CODY

MCFADYEN

T H R I L L E R

Ich genieße den Schmerz von Menschen ... Ich bin

ein Vermächtnis. Ich tue, was ich tue, weil ich einer

Blutlinie entstamme; ich stamme vom ERSTEN

ab. Ich trete in die Fußstapfen meines Vorfahren.

Wie ihn wird man auch mich niemals fassen, und

wie bei ihm wird das, was ich tue, in die Geschichte

eingehen.

Als die FBI-Agentin Smoky Barrett nach dem

M o r d an ihrer Freundin diese Worte in einem Brief

des Täters liest, ist ihr Jagdinstinkt geweckt. Doch

die Spuren, die ein eiskalter Serienmörder hinter-

lässt, sind so blutig, dass ihr ganzes Können gefragt

ist. Denn die Zeit arbeitet gegen sie, und mit jedem

neuen Verbrechen gelangt Smoky zu einer erschre-

ckenden Erkenntnis: Der Mörder möchte sich

einen Traum erfüllen - einen Traum, der für viele

zum Albtraum werden könnte ...

»Wenn Ihnen dieses Buch keine Angst

macht, sollten Sie Ihren A r z t aufsuchen.«

as Leben der FBI-Agentin

Smoky Barrett scheint völlig

zerstört zu sein: Seit sechs

Monaten verbringt sie die meiste

Zeit in ihrem Zimmer, starrt die

Wände an oder lässt sich von

ihrem Psychiater behandeln. Der

grausame Doppelmord an ihrem

M a n n und ihrer Tochter hat die

ehemals beste und erfolgreichste

Agentin derart geprägt, dass an die

Fortsetzung ihrer Polizeikarriere

nicht zu denken ist.

Cody Mcfadyen, geboren 1968,

unternahm als junger M a n n

Alles ändert sich an dem Tag, da

mehrere Weltreisen und arbeitete

eine von Smokys besten Freundin-

danach in den unterschiedlichsten

nen ermordet wird. Doch dies ist

Branchen. Der Autor ist verheira-

erst der Beginn einer Serie von

tet, Vater einer Tochter und lebt

grausamen Bluttaten, die eine

mit seiner Familie in Kalifornien.

ganze Nation erschüttern wird.

D I E B L U T L I N I E ist sein erster

Der Täter bezeichnet sich selbst

Roman. Weitere Romane mit der

als Jack junior und behauptet, ein

Protagonistin Smoky Barrett

Nachfahre des legendären Jack the

werden folgen.

Ripper zu sein. Außerdem betont

er immer wieder, dass es nur einen

Menschen gibt, der ihm das

Handwerk legen könne: Smoky

Barrett.

Für Smoky w i r d die Jagd zur

Obsession, glaubt sie doch, damit

die Geister der Vergangenheit

bewältigen zu können. Sie ahnt

jedoch nicht, dass die Ermordung

ihrer eigenen Familie plötzlich in

Cody Mcfadyen

Die Blutlinie

Thriller

Aus dem amerikanischen Englisch

von Axel Merz

Gustav Lübbe Verlag

Gustav Lübbe Verlag

in der Verlagsgruppe Lübbe

Titel der amerikanischen Originalausgabe:

»Shadowman«

Für die Originalausgabe:

Copyright © 2006 by Cody Mcfadyen

Für die deutschsprachige Ausgabe:

Copyright © 2006 by

Verlagsgruppe Lübbe G m b H & Co. KG,

Bergisch Gladbach

Textredaktion: Dr. Anita Krätzer

Satz: Druck & Grafik Siebel, Lindlar

Gesetzt aus der Adobe Caslon Pro

Druck und Einband: Friedrich Pustet,

Regensburg

Alle Rechte, auch die der fotomechanischen

und elektronischen Wiedergabe, vorbehalten.

Printed in Germany

ISBN-13: 978-3-7857-2258-9

ab 01.01.2007

ISBN-10:3-7857-2258-3

5 4 3

Sie finden uns im Internet unter

www.luebbe.de

Für meine Eltern, die mich ermutigten, in unbekannte

Gefilde aufzubrechen. Für meine Tochter, die mir das

Geschenk der Vaterschaft bereitete. Für meine Frau, der ich

für ihren unerschütterlichen Glauben, ihre fortwährende

Inspiration und ihre nie endende Liebe danke.

Danksagung

Diane O' Connell sei herzlich für ihre redaktionelle Hilfe und

ihre ständige Ermutigung gedankt; ferner Frederica Friedman

für ihre unschätzbaren redaktionellen Ratschläge; Liza und

Havis Dawson für ihren nimmermüden Einsatz für mich, zu

dem einige großartige redaktionelle Hilfestellungen sowie tau-

send andere Dinge gehörten; Bill Massey, meinem Lektor bei

Bantam Books; Nick Sayers, meinem Lektor bei Hodder; meiner

Frau, meiner Familie und meinen Freunden, die mich in meinem

Wunsch unterstützt haben, etwas zu schreiben. Und schließlich

bedanke ich mich bei Stephen King für sein Buch Das Leben und

das Schreiben. Es war sehr wichtig für mich und hat mir entschei-

dend dabei geholfen, meinen Schreibplan in die Tat umzusetzen.

Teil

Träume

und Schatten

K A P I T E L 1 Ich habe einen meiner Träume. Insgesamt sind

es nur drei; zwei sind wunderschön, der dritte ist voller Gewalt.

Alle drei lassen mich zitternd und allein zurück.

Der Traum heute Nacht handelt von meinem M a n n . Er geht

ungefähr so:

Ich könnte sagen, er küsst meinen Hals, und es dabei belas-

sen, der Einfachheit halber. Doch das wäre eine Lüge, im grund-

legendsten Sinn des Wortes.

Es wäre ehrlicher zu sagen, dass ich mich m i t jeder Faser

meines Wesens, mit jedem letzten, brennenden Zentimeter

meines Selbst danach sehne, von i h m auf den Hals g;eküsst zu

werden, und als er es tut, sind seine Lippen die eines Engels,

gesandt vom H i m m e l , um meine fiebrigen Gebete zu erhören.

I c h war damals siebzehn, genau wie er. Es war eine Zeit, in

der es noch keine Verbindlichkeit und keine Dunkelheit gab.

Nur Leidenschaft, scharfe Kanten und ein Licht, das so hell

brannte, dass es die Seele schmerzte.

Er beugte sich vor im Dämmerlicht des Kinos, und (o Gott)

er zögerte für einen kurzen Moment, und (o Gott) ich erschau-

erte wie am Rand eines Abgrunds, obwohl ich tat, als wäre ich

ruhig, und o Gott o Gott o Gott er küsste meinen Hals, und es war

der H i m m e l , und ich wusste gleich dort und damals, dass ich für

immer mit i h m zusammen sein wollte.

Er war der Eine für mich. Die meisten Leute, ich weiß, f i n -

den den Ihren nie. Sie lesen darüber, träumen davon oder spot-

n

ten über die Vorstellung. Doch ich hatte den Meinen gefunden.

I c h hatte i h n gefunden, als ich siebzehn war, und ich ließ ihn

nie wieder gehen, nicht einmal an dem Tag, an dem er sterbend

in meinen A r m e n lag, nicht einmal, als der Tod i h n mir entriss,

während ich schrie und weinte, nicht einmal heute.

Gottes Name in diesen Tagen bedeutet Leiden. 0 Gott o Gott

o Gott - ich vermisse i h n so.

Ich erwache mit der Präsenz jenes Kusses auf meiner sieb-

zehn Jahre alten Haut und begreife, dass ich nicht siebzehn bin

und dass er überhaupt nicht mehr altert. Der T o d hat i h n im

Alter von fünfunddreißig Jahren konserviert, auf ewig. Für mich

aber ist er immer siebzehn, beugt sich immer vor, berührt immer

meinen Hals in jenem einen, vollkommenen Augenblick.

I c h strecke die H a n d nach der Stelle aus, wo er eigentlich

schlafen sollte, und ein Schmerz durchbohrt mich so plötzlich

und schneidend, dass ich bete, während ich erzittere, um den

Tod bete, um ein Ende der Schmerzen. Natürlich atme ich wei-

ter, und bald lässt der Schmerz wieder nach.

I c h vermisse einfach alles von ihm in meinem Leben. Nicht

nur die guten Dinge. Ich vermisse seine Fehler genauso schmerz-

haft wie seine wunderbaren Seiten. Ich vermisse seine Ungeduld,

seinen Ärger. I c h vermisse den herablassenden Blick, mit dem

er mich manchmal angesehen hat, wenn ich wütend war auf ihn.

Ich vermisse es, mich darüber zu ärgern, dass er ständig verges-

sen hat zu tanken und dass das Benzin immer fast aufgebraucht

war, wenn ich irgendwohin wollte.

Das ist es, denke ich häufig, was einem nie in den Sinn

kommt, wenn man darüber nachdenkt, wie es wäre, jemanden

zu verlieren, den man liebt. Dass man nicht nur die Blumen und

die Küsse vermisst, sondern die Gesamtheit der Erfahrungen.

M a n vermisst die Fehlschläge und die kleinen Missgeschicke mit

genau der gleichen Verzweiflung, wie man es vermisst, mitten in

der Nacht in den Armen gehalten zu werden. Ich wünschte, er

wäre jetzt hier und ich könnte ihn küssen. Ich wünschte, er wäre

[2

jetzt hier und ich könnte i h n betrügen. Alles wäre mir recht, sehr

recht, wenn er nur da wäre.

Manchmal, wenn sie den M u t aufbringen, fragen die Leute,

wie es ist, jemanden zu verlieren, den man liebt. I c h antworte

ihnen, dass es schwer ist, und belasse es dabei.

I c h könnte zu ihnen sagen, dass es wie eine innerliche Kreu-

zigung ist. I c h könnte ihnen erzählen, dass ich in den Tagen

danach fast ohne Unterbrechung geweint habe, selbst während

ich in der Stadt unterwegs war - auch wenn ich den M u n d

geschlossen hielt und kein Geräusch von mir gab. Ich könnte

ihnen berichten, dass ich diesen Traum habe, jede Nacht, und

dass ich i h n erneut verliere, jeden Morgen.

Aber warum sollte ich ihnen den Tag verderben? Also sage

ich ihnen nur, dass es schwer ist. Das scheint sie in der Regel

zufrieden zu stellen.

Es ist bloß einer von diesen Träumen, und er treibt mich aus

dem Bett. Zitternd.

I c h starre in das leere Zimmer. Dann wende ich mich dem

Spiegel zu. I c h habe begonnen, i h n zu hassen. Manche würden

sagen, das ist normal. Dass w i r uns alle unter das Mikroskop

unserer Selbstbetrachtung legen und uns auf die Fehler kon-

zentrieren. Wunderschöne Frauen schaffen sich Ärger- und

Sorgenfalten, weil sie genau danach suchen. Teenager mit w u n -

derschönen Augen und Figuren, für die manch einer sterben

würde, weinen, weil ihr Haar die falsche Farbe hat oder weil

sie glauben, ihre Nase sei zu groß. Diesen Preis zahlen wir,

weil wir uns durch die Augen anderer richten, einer der Flüche

der menschlichen Rasse. U n d ich bin damit einverstanden.

Trotzdem sehen die meisten Menschen nicht das, was ich

sehe, wenn sie in den Spiegel blicken. Wenn ich mich selbst

betrachte, dann sehe ich das:

Ich habe eine zerklüftete Narbe, ungefähr einen Zentimeter

breit, die mitten auf der Stirn an meinem Haaransatz beginnt.

Sie verläuft senkrecht nach unten, dann biegt sie in einem

13

nahezu perfekten 45°-Winkel nach links ab. Ich habe keine

linke Augenbraue; die Narbe hat ihren Platz eingenommen. Sie

überquert meine Schläfe, von wo aus sie in einer trägen Schleife

hinunter zu meiner Wange verläuft. Von dort zieht sie sich zu

meiner Nase, tippt an ihren Rücken und kehrt wieder um, läuft

diagonal über meinen linken Nasenflügel, dann an meinem Kie-

fer vorbei am Hals nach unten und endet auf meinem Schlüs-

selbein.

Die W i r k u n g ist beachtlich. Wenn man mich nur von rechts

sieht, scheint alles ganz normal. M a n muss mich von vorn anse-

hen, um den Gesamteindruck zu erhalten.

Jeder schaut sich wenigstens einmal am Tag im Spiegel an.

Oder er sieht den Eindruck von sich in den Blicken anderer.

U n d er weiß, w o m i t er zu rechnen hat. Er weiß, was andere

sehen werden, was wahrgenommen wird. I c h aber sehe nicht

länger das, was ich zu sehen erwarte, sondern das Spiegelbild

einer Fremden, die mich hinter einer Maske hervor anstarrt.

Einer Maske, die ich nicht abnehmen kann.

Wenn ich nackt vor dem Spiegel stehe, wie jetzt, dann sehe

ich auch den Rest. I c h trage eine A r t Halsband aus runden,

zigarrengroßen Narben, das sich von einem Schlüsselbein zum

anderen zieht. Weitere gleichartige Narben bedecken meine

Brüste und führen von dort hinunter über mein Brustbein und

meinen Bauch bis zum Ansatz meiner Schamhaare.

Die Narben sind zigarrengroß, weil sie von einer Zigarre

stammen.

Wenn man all das beiseite lassen würde, sähe es gar nicht so

schlecht aus. Ich bin klein, eins fünfzig groß. Ich bin nicht dünn,

aber in Form. M e i n M a n n nannte meine Figur immer »verlo-

ckend«. Außer wegen meines Wesens, meines Herzens und mei-

ner Seele, so sagte er immer, habe er mich wegen meiner »mund-

großen Brüste und meines herzförmigen Hinterns« geheiratet.

U n d ich habe langes, dichtes, dunkles lockiges Haar, das bis unmit-

telbar über besagten H i n t e r n reicht. Auch mein Haar mochte er.

14

Es fällt mir schwer, an diesen Narben vorbeizublicken. Ich

habe sie hundertmal gesehen, vielleicht tausendmal. Sie sind

immer noch alles, was ich sehe, wenn ich in den Spiegel b l i -

cke. Sie stammen von dem M a n n , der meinen M a n n und meine

Tochter getötet hat. Den später ich getötet habe.

Ich fühle eine überwältigende Leere in mich hineinströmen,

wenn ich daran denke. Sie ist riesig, dunkel und absolut empfin-

dungslos. Es ist, als würde man in ein betäubendes Gelee sinken.

Keine große Sache. Ich bin daran gewöhnt. So ist mein

Leben heute eben.

Ich schlafe nicht länger als zehn Minuten, und ich weiß, dass ich

heute Nacht nicht wieder einschlafen werde.

Ich erinnere mich, wie ich vor ein paar Monaten tief in der

Nacht aufgewacht bin, einfach so. Diese Zeit zwischen halb vier

und sechs U h r morgens, wenn man sich fühlt, als wäre man der

einzige Mensch auf der Erde — falls man zufällig auf ist. Ich

hatte, wie immer, einen von meinen Träumen geträumt, und

wusste, dass ich nicht wieder einschlafen würde.

Ich zog ein T-Shirt an und eine Jogginghose, schlüpfte in

meine alten Turnschuhe und ging nach draußen. Ich rannte und

rannte durch die Nacht, rannte, bis mein Körper nass war vor

Schweiß, bis der Schweiß meine Kleidung durchtränkte und die

Turnschuhe füllte, und rannte weiter. Ich schonte meine Kräfte

nicht, und mein A t e m ging schnell. Meine Lungen fühlten sich

an wie vereist durch die Kühle der morgendlichen Luft. Aber

ich hielt nicht an. Ich rannte schneller. A r m e und Ellbogen

pumpten, und ich rannte, so schnell ich konnte, ohne mich um

irgendetwas zu kümmern.

Ich landete vor einem jener Bedarfsartikelläden, die das Tal

füllen, am Straßenrand, wo ich Magensäure hochwürgte und

nach L u f t rang. Z w e i andere morgendliche Geister starrten zu

mir herüber, dann wandten sie die Blicke ab. Ich richtete mich

15

auf, wischte mir über den M u n d und stieß die Tür zum Laden

auf.

»Eine Packung Zigaretten bitte«, sagte ich zu dem Inhaber,

noch immer völlig außer A t e m . Er war M i t t e fünfzig, vermut-

lich ein Inder.

»Welche Marke möchten Sie?«

D i e Frage verblüffte mich. I c h hatte seit Jahren nicht mehr

geraucht. Ich starrte auf die Reihen hinter i h m , und mein Blick

blieb an den früher geliebten Marlboros hängen.

»Marlboros. Rote.«

Er legte eine Packung vor mir auf den Tresen und tippte

den Preis in seine Registrierkasse. In diesem Augenblick wurde

mir bewusst, dass ich in Joggingsachen unterwegs war und kein

Geld bei mir hatte. Statt verlegen zu sein, reagierte ich wütend.

»Ich hab meinen Geldbeutel vergessen«, sagte ich m i t trotzig

vorgerecktem K i n n . Provozierend. Ich forderte ihn heraus, mir

die Zigaretten nicht zu geben oder mich auf irgendeine Weise

lächerlich zu machen.

Er musterte mich einen M o m e n t lang. Es war w o h l das, was

Schriftsteller eine »prägnante Pause« nennen. Dann entspannte

er sich.

»Sie waren laufen?«, fragte er.

»Ja. B i n davongelaufen vor meinem toten M a n n . Vermutlich

besser, als mich umzubringen, ha-ha.«

Die Worte klangen merkwürdig in meinen Ohren. E i n

wenig laut, ein wenig erstickt. Ich nehme an, ich war ein wenig

verrückt. D o c h statt zusammenzuzucken oder mir einen unbe-

haglichen Blick zuzuwerfen, den ich mir so sehr wünschte in

jenem M o m e n t , wurden seine Augen weich. Nicht vor M i t l e i d ,

sondern vor Verständnis. Er nickte und reichte mir die Packung

Zigaretten über den Tresen, damit ich sie nahm.

»Meine Frau in Indien gestorben. Eine Woche, bevor w i r

nach Amerika gehen. Sie nehmen Zigaretten, bezahlen nächste

Mal.«

16

I c h stand kurz da und starrte i h n an. Dann schnappte ich

die Zigaretten, drehte mich um und rannte nach draußen, so

schnell ich konnte, bevor die Tränen über meine Wangen liefen.

Ich umklammerte die Packung Zigaretten und rannte weinend

nach Hause.

Der Laden liegt ein wenig abseits für mich, aber ich gehe nie

mehr irgendwo anders hin, wenn ich Zigaretten haben will.

I c h setze mich auf und lächle schwach, als ich die Schachtel

Zigaretten auf dem Nachttisch sehe. I c h muss an den Typ im

Laden denken, während ich mir eine anstecke. I c h schätze, ein

Teil von mir liebt diesen kleinen M a n n - auf die Weise, wie

man nur einen Fremden lieben kann, der einem eine wunder-

bare Freundlichkeit erweist in genau dem Augenblick, in dem

man sie am dringendsten braucht. Es ist eine tiefe Zuneigung,

ein Stich im Herzen, und ich weiß, dass ich mich bis zu meinem

Tod an ihn erinnern werde, auch wenn ich seinen Namen nie-

mals erfahre.

I c h inhaliere einen hübschen tiefen Z u g und betrachte die

Zigarette, die perfekte kirschrote Spitze, die im Dunkel meines

Schlafzimmers leuchtet. Das, denke ich, ist das Heimtückische

an all den verbotenen Dingen. Nicht die Nikotinsucht, obwohl

sie schon schlimm genug ist. Eher die A r t und Weise, wie eine

Zigarette in bestimmten Momenten einfach passt. M o r g e n -

dämmerung mit einer dampfenden Tasse Kaffee. Oder einsame

Nächte in einem Haus voller Geister. I c h weiß, dass ich wieder

aufhören sollte damit, bevor sie ihre Klauen ein weiteres M a l

tief in mich versenken. Doch ich weiß auch, dass ich das nicht

tun werde. Sie sind alles, was ich im M o m e n t noch habe. Eine

Erinnerung an Freundlichkeit und Trost und ein Quell der Kraft,

alles in einem kleinen weißen Stängel zusammengerollt.

I c h atme den Rauch aus und beobachte, wie er nach oben

steigt, hier und da von winzigen Luftströmungen erfasst, bevor

er immer dünner w i r d und schließlich verschwindet. W i e das

Leben, denke ich. Leben ist wie Rauch. W i r machen uns nur

17

etwas vor, wenn w i r glauben, dass es anders ist. Es genügt eine

kräftige Böe, und wir schweben davon und lösen uns auf, und

zurück bleibt nichts außer einem Hauch unserer Existenz in

Form von Erinnerungen.

Ich huste unvermittelt und lache angesichts all der Assozi-

ationen. Ich rauche. Das Leben ist Rauch, und mein Name ist

Smoky. Smoky Barrett. Das ist tatsächlich mein Name. Meine

M u t t e r hat ihn mir gegeben, weil sie fand, er klinge »cool«. Ich

muss kichern in der Dunkelheit, in meinem leeren Haus. U n d

während ich lache, denke ich (wie schon früher), wie verrückt

Lachen klingt, wenn man ganz allein lacht.

Das gibt mir für die nächsten drei oder vier Stunden etwas

zum Nachdenken. Die Frage, ob ich verrückt bin, meine ich.

Schließlich ist morgen der Tag.

Der Tag, an dem ich entscheide, ob ich wieder zu meiner

Arbeit beim F B I zurückkehre oder ob ich nach Hause gehe, mir

eine Pistole in den M u n d stecke und mir das Gehirn wegblase.

K A P I T E L 2 »Haben Sie immer noch die gleichen drei Träu-

me?«

Das ist einer der Gründe, warum ich meinem Seelenklemp-

ner vertraue, den man mir verordnet hat. Er macht keine Gedan-

kenspielchen, tanzt nicht um die Dinge herum und versucht

nicht, sich an mich heranzuschleichen und mich in die Enge zu

treiben. Er geht geradewegs auf den Kern des Problems zu, ein

direkter Angriff. So sehr ich mich beschwere und mich gegen

seine Heilungsversuche wehre, das respektiere ich.

Er heißt Peter Hillstead und ist vom Aussehen her so ziem-

lich das genaue Gegenteil vom Freud'schen Stereotyp. Er ist

ungefähr eins achtzig groß, hat dunkles Haar, ein attraktives

Model-Gesicht und einen Körper, der mich bereits bei unserer

ersten Begegnung erstaunt hat. Am beeindruckendsten sind

18

jedoch seine Augen. Sie sind von einem derart leuchtenden Blau,

wie ich es vorher noch nie bei jemand Brünettem gesehen habe.

D o c h obwohl er wie ein Filmschauspieler aussieht, kann ich

mir nicht vorstellen, dass es bei diesem M a n n zu einer Übertra-

gung kommt. Wenn man bei i h m ist, denkt man nicht an Sex.

M a n denkt an sich selbst. Er ist einer von jenen seltenen M e n -

schen, die sich wirklich um diejenigen kümmern, m i t denen sie

es zu tun haben. Daran gibt es nicht den geringsten Zweifel,

wenn man bei i h m ist. Wenn man i h m etwas erzählt, hat man

nie das Gefühl, dass er mit den Gedanken woanders ist. Er

schenkt einem seine volle Aufmerksamkeit. Er gibt einem das

Gefühl, dass man das Einzige ist, was in seiner kleinen Praxis

zählt. Das ist es, was es mir unmöglich macht, mich in diesen

wunderbaren Therapeuten zu verlieben. Wenn man bei i h m ist,

sieht man ihn nicht als M a n n , sondern als etwas sehr viel W e r t -

volleres: als Spiegel der Seele.

»Die gleichen drei«, antworte ich.

»Welchen hatten Sie gestern Nacht?«

I c h rutsche ein wenig unbehaglich auf meinem Stuhl h i n

und her. Ich weiß, dass er es bemerkt, und ich frage mich, was

es seiner Meinung nach über mich verrät. Ich bin ständig am

kalkulieren und abwägen. Ich kann nichts dagegen tun.

»Den, in dem M a t t mich küsst.«

Er nickt. »Konnten Sie hinterher wieder einschlafen?«, w i l l

er wissen.

»Nein.« Ich starre ihn an und sage nichts weiter, während er

wartet. Heute ist keiner meiner kooperativen Tage.

Dr. Hillstead sieht mich an, das K i n n in der Hand. Er scheint

über irgendetwas nachzudenken, wie ein M a n n an einer Weg-

gabelung. Welchen Weg auch immer er von hier aus einschlägt,

es gibt keinen Weg zurück. Fast eine M i n u t e vergeht, bevor er

sich seufzend zurücklehnt und seinen Nasenrücken massiert.

»Smoky, wussten Sie, dass ich unter meinen Kollegen keinen

besonderen R u f als Therapeut genieße?«

19

Ich zucke zusammen bei seinen Worten, sowohl wegen der

Vorstellung als auch wegen der Tatsache, dass er mir überhaupt

davon erzählt. »Ah, nein. Das wusste ich nicht.«

Er lächelt. »Es stimmt. Ich vertrete einige kritische Stand-

punkte gegenüber meinem Berufsstand. Der wichtigste ist der,

dass w i r meiner M e i n u n g nach über keine wirklich wissen-

schaftliche Lösung für die Probleme der menschlichen Seele

verfügen.«

Was zur Hölle soll ich darauf erwidern? M e i n Seelenklemp-

ner erzählt mir, dass der von i h m gewählte Beruf keine w i r k -

lichen Lösungen für psychische Probleme bereithält? Das klingt

nicht gerade vertrauenerweckend. »Ich kann mir vorstellen, dass

solch eine Ansicht auf Widerstand stößt«, sage ich. Es ist die

beste A n t w o r t , die mir auf die Schnelle einfällt.

»Verstehen Sie mich nicht falsch. Ich sage nicht, dass ich

denke, wir hätten überhaupt keine Lösungen für psychische Pro-

bleme.«

U n d das, glaube ich, ist ein weiterer der Gründe, warum

ich meinem Therapeuten vertraue. Er besitzt einen rasiermes-

serscharfen Verstand, bis hin zu dem Punkt des Hellsehens.

Es schüchtert mich nicht ein. Ich verstehe es. Jeder wirklich

begabte Verhörspezialist besitzt diese Fähigkeit. Vorauszuahnen,

was sein Gegenüber über das denkt, was man zu i h m sagt.

»Nein. Was ich meine, ist Folgendes: Wissenschaft ist W i s -

senschaft. Sie ist exakt. Gravitation bedeutet, wenn Sie etwas

fallen lassen, dann fällt es auch. Immer. Zwei plus zwei ist immer

vier. Nicht-Varianz ist das Wesen jeder Wissenschaft.«

Ich denke darüber nach und nicke.

»Und was macht mein Berufsstand angesichts dieser Tat-

sache?« Er gestikuliert. »Welche Haltung nehmen w i r gegen-

über der Seele und ihren Problemen ein? Keine wissenschaft-

liche - zumindest noch nicht. W i r sind noch nicht bei zwei plus

zwei angekommen. Wären wir das, würde ich jeden Patienten

heilen, der durch diese Tür hereinkommt. Ich würde wissen,

2 0

dass ich im Fall von Depressionen gemäß A, B und C vorge-

hen muss, und es würde immer funktionieren. Es würde Gesetz-

mäßigkeiten geben, die sich niemals ändern, und das wäre W i s -

senschaft.« Er lächelt nun; es ist ein ironisches Lächeln. Vielleicht

ein wenig traurig. »Doch ich heile nicht jeden Patienten. Nicht

einmal die Hälfte.« Er verstummt kurz, dann schüttelt er den

Kopf. »Was ich tue, meine Arbeit, ist keine Wissenschaft. Es ist

eine Ansammlung von Methoden, die man ausprobieren kann

und von denen die meisten auch in früheren Fällen schon mehr

als einmal funktioniert haben. U n d weil das so ist, lohnt es sich,

sie erneut anzuwenden. Das ist allerdings auch schon alles. I c h

habe begonnen, diese Meinung in der Öffentlichkeit zu vertre-

ten, und daher...genieße ich bei vielen meiner Standeskollegen

nicht den besten Ruf.«

I c h denke eine Weile über seine Worte nach, während er

wartet. »Ich glaube, ich verstehe den Grund«, sage ich. »In eini-

gen Bereichen des F B I geht es heutzutage mehr um das Image

und weniger um die Resultate. Wahrscheinlich ist es bei Ihren

Kollegen, die Sie nicht mögen, genauso.«

Er lächelt erneut, diesmal ist es ein müdes Lächeln. »Prag-

matisch gleich zum Kern der Sache, wie immer, Smoky. Z u m i n -

dest bei den Dingen, die Sie nicht selbst betreffen.«

Ich zucke bei diesen Worten innerlich zusammen. Es ist eine

von Dr. Hillsteads Lieblingstechniken, eine normale Unterhal-

tung als Deckmantel für die seelenenthüllenden Bemerkungen

zu benutzen, die er so ganz nebenbei gegen einen abfeuert.

W i e die kleine Scud-Rakete, die er soeben in meine Richtung

geschossen hat. Du hast einen messerscharfen Verstand, Smoky,

besagen seine Worte, aber du benutzt i h n nicht, um deine eige-

nen Probleme zu lösen. Autsch. Die Wahrheit schmerzt.

»Und doch b i n ich hier, trotz allem, was andere von mir den-

ken mögen. Einer der vertrauenswürdigsten Therapeuten, wenn

es um Fälle geht, die FBI-Agents betreffen. Was glauben Sie,

warum das so ist?«

21

Er sieht mich erneut an, abwartend. Ich weiß, dass er auf

irgendetwas hinauswill. Dr. Hillstead sagt nie etwas Unüber-

legtes. Also denke ich darüber nach.

»Wenn ich raten müsste«, erwidere ich, »dann würde ich raten,

dass es so ist, weil Sie gut sind. G u t sein zählt immer mehr als

gut wirken, jedenfalls bei meiner Sorte Arbeit.«

Erneut dieses leichte Lächeln.

»Das ist richtig. Ich bringe Resultate. Das ist nichts, womit

ich hausieren gehe, und ich klopfe mir deswegen nicht jeden

Abend vor dem Schlafengehen auf die Schulter. Doch es ist die

Wahrheit.«

Er sagt das im einfachen, überhaupt nicht arroganten T o n -

fall eines vollendeten Profis. Ich verstehe i h n sehr gut. Es geht

nicht um Bescheidenheit. In einer taktischen Situation, wenn

man jemanden fragt, ob er gut umgehen kann mit einer Waffe,

w i l l man eine ehrliche A n t w o r t . Wenn dein Partner schlecht

schießt, dann willst du es wissen, und dein Partner will, dass du

es weißt, weil eine Kugel den Lügner genauso schnell tötet wie

den ehrlichen M a n n . Wenn es hart auf hart geht, musst du die

Wahrheit über die Stärken und Schwächen deiner Partner ken-

nen. Ich nicke, und er fährt fort.

»Das ist es, worauf es in jeder militärischen Organisation

ankommt. Ob man Resultate bringt. Halten Sie es für eigen-

artig, dass ich das F B I als militärische Organisation betrachte?«

»Nein. W i r sind im Krieg.«

»Wissen Sie, was das größte Problem jeder militärischen

Organisation ist, immer?«

I c h fange an mich zu langweilen und werde unruhig. »Keine

Ahnung.«

Er sieht mich missbilligend an. »Denken Sie nach, bevor Sie

antworten, Smoky. Bitte verschwenden Sie nicht unnötig meine

Zeit.«

Abgestraft gehorche ich. Ich spreche langsam, als ich endlich

etwas sage. »Vermutlich... das Personal?«

22

Er richtet einen Finger auf mich. »Bingo! U n d ...warum?«

Die A n t w o r t springt mich an, wie es manchmal passiert,

wenn ich an einem Fall arbeite, wenn ich wirklich richtig nach-

denke. »Wegen der Dinge, die w i r sehen.«

» M - h m . Das gehört dazu. Ich nenne es Sehen-Handeln-

Verlieren. Was man sieht, wie man handelt, was man verliert. Es

ist ein Triumvirat.« Er zählt es an seinen Fingern ab. »Wenn

man für das Gesetz arbeitet, sieht man die schlimmsten Dinge,

zu denen menschliche Wesen fähig sind. M a n tut Dinge, die

kein Mensch tun müssen sollte, angefangen m i t dem Anfassen

verwesender Leichen bis - in einigen Fällen - hin zum Töten

anderer Menschen. U n d man verliert Dinge, ob sie unfassbar

sind wie die Unschuld oder der Optimismus, oder ob sie real

sind wie ein Partner oder ... die Familie.«

Er mustert mich mit einem Blick, den ich nicht zu deuten

vermag. »Und das ist der Punkt, an dem ich ins Spiel komme.

Ich bin genau wegen dieses Problems hier. U n d dieses Problem

hindert mich auch daran, meine Arbeit so zu tun, wie sie getan

werden sollte.«

Jetzt bin ich ebenso verwirrt wie interessiert. Ich sehe ihn an,

um i h m zu signalisieren fortzufahren, und er seufzt. Es ist ein

Seufzen, das sein eigenes »Sehen-Handeln-Verlieren« zu ent-

halten scheint, und ich frage mich, was für Leute sonst noch

alles i h m gegenüber sitzen, hier auf diesem Stuhl. Welchen

anderen Qualen er lauscht und m i t zu sich nach Hause nimmt,

wenn er geht.

Ich versuche mir das vorzustellen, während ich i h n ansehe.

Dr. Hillstead, wie er zu Hause sitzt. Ich kenne die wichtigsten

Daten, habe i h n flüchtig überprüft. Nie verheiratet, wohnt in

einem zweistöckigen Fünfzimmerhaus in Pasadena. Fährt einen

A u d i Sport Kombi. - Der Doc mag es ein wenig schnell, ein

Hinweis auf einen Teil seiner Persönlichkeit. Doch das sind alles

nur leere Fakten. Nichts, das einem wirklich verraten könnte,

was passiert, wenn er durch die Vordertür seines Hauses t r i t t

23

und sie hinter sich schließt. Ist er ein Mikrowellen-Jungge-

selle? Oder brät er sich Steaks, trinkt Rotwein und sitzt allein

an einem makellos gedeckten Tisch, während im Hintergrund

Vivaldi spielt? Hey, vielleicht kommt er ja nach Hause, schlüpft

in ein paar hochhackige Schuhe und trägt dazu nichts anderes

und macht die Hausarbeit, mit haarigen Beinen und allem.

Ich erwärme mich an diesem Gedanken, ein wenig heim-

licher Humor. Ich nehme mir meine Lacher, wo ich sie kriegen

kann in diesen Tagen. Dann zwinge ich mich wieder zur K o n -

zentration auf das, was er zu mir sagt.

»In einer normalen Welt würde jemand, der das Gleiche

durchgemacht hat wie Sie, Smoky, niemals wieder zurückfin-

den. Wären Sie ein durchschnittlicher Mensch in einem durch-

schnittlichen Beruf, würden Sie sich in Zukunft von Waffen,

Mördern und Leichen fern halten, und zwar für immer. Doch

meine Aufgabe besteht darin herauszufinden, ob ich Ihnen dabei

helfen kann, bereit zu sein, zu alldem zurückzukehren. Das w i r d

von mir erwartet. Verwundete Seelen aufzufangen und wieder

zurück in den Krieg zu schicken. Klingt vielleicht melodrama-

tisch, ist aber wahr.«

Jetzt beugt er sich vor, und ich spüre, dass wir uns dem ent-

scheidenden Punkt nähern, auf den er hinauswill.

»Wissen Sie, warum ich bereit bin, daran zu arbeiten? Obwohl

ich weiß, dass ich jemanden in die gleiche Sache zurückschicke,

die ihn so schwer verwundet hat?« Er zögert. »Weil es das ist,

was neunundneunzig Prozent meiner Patienten wollen.«

Er massiert sich erneut den Nasenrücken und schüttelt den

Kopf.

»Die Männer und Frauen, die ich sehe, ausnahmslos psy-

chisch schwer verwundet, wollen von mir geheilt werden, damit

sie wieder zurück in die Schlacht können. U n d die Wahrheit

ist, dass - was auch immer Leute wie Sie die meiste Zeit über

antreiben mag - zurückzukehren genau das ist, was Sie brau-

chen. Wissen Sie, was m i t den meisten von denen passiert, die

24

nicht zurückkehren? Manchmal kommen sie ganz gut zurecht.

Die meiste Zeit trinken sie. U n d immer wieder bringt sich der

eine oder andere um.«

Er sieht mich an, während er die letzten Worte spricht, und

ich fühle mich plötzlich verfolgt und frage mich, ob er meine

Gedanken lesen kann. Ich habe keine Ahnung, wohin das füh-

ren soll. Es bringt mich aus dem Gleichgewicht, irritiert mich

und vermittelt mir ein ziemlich unbehagliches Gefühl. U n d all

das ärgert mich. Meine A n t w o r t auf Unbehagen ist ganz und

gar irisch, das stammt von meiner Mutter - ich werde sauer und

gebe der anderen Person die Schuld dafür.

Er greift über seinen Schreibtisch nach links und n i m m t

einen dicken Ordner zur Hand, der mir vorher nicht aufgefal-

len ist. Er legt ihn vor sich h i n und schlägt ihn auf. Ich blinzle

angestrengt und erkenne überrascht, dass mein Name auf dem

Einband steht.

»Das ist Ihre Personalakte, Smoky. Ich habe sie seit einiger

Zeit hier liegen, und ich habe sie mehr als einmal gelesen.« Er

blättert die Seiten um und fasst laut zusammen. »Smoky Barrett,

geboren 1968. Weiblich. Abschluss in Kriminologie. 1990 ins

F B I aufgenommen. Abschluss als Jahrgangsbeste in Quantico.

1991 dem Black-Angel-Fall in Virginia zugewiesen, administra-

tive Fähigkeiten.« Er blickt auf und sieht mich an. »Aber Sie

sind dort nicht am Spielfeldrand geblieben, nicht wahr?«

Ich denke zurück und schüttele den Kopf. Natürlich hab

ich mich nicht zurückgehalten. Ich war zweiundzwanzig Jahre

alt, grüner als grün. Aufgeregt darüber, endlich eine Agentin zu

sein, und noch aufgeregter angesichts der Tatsache, an einem

großen Fall mitzuarbeiten, selbst wenn ich hauptsächlich die

Schreibtischarbeit erledigen musste. Während eines der Brie-

fings war mir etwas zum Fall im Gedächtnis haften geblieben,

ein Detail in einer Zeugenaussage, das nicht zu stimmen schien.

Ich wälzte es immer noch im K o p f herum, als ich schlafen ging,

und erwachte um vier U h r morgens mit einer Erleuchtung -

25

etwas, das mir im Laufe der Zeit vertraut werden sollte. Meine

plötzliche Erkenntnis gab dem Fall eine ganz neue Wendung.

Es ging darum, in welche Richtung sich ein bestimmtes Fenster

öffnete. E i n winziges, übersehenes Detail war zur Erbse unter

meiner Matratze geworden, und es führte dazu, dass ein Mörder

hinter Schloss und Riegel kam.

Damals habe ich es als Glück bezeichnet und meinen Bei-

trag heruntergespielt. Echtes Glück war, dass der Leiter der

Task Force, Special Agent Jones, einer von diesen ganz seltenen

Chefs war. Einer, der nicht allen Ruhm an sich reißt, sondern

ehrt, wem Ehre gebührt. Auch wenn es sich dabei um eine

völlig unerfahrene Agentin handelt. Ich war immer noch neu,

also bekam ich noch mehr Schreibtischarbeit, doch von diesem

Zeitpunkt an war ich auf der Überholspur. Unter dem wach-

samen Auge von Special Agent Jones wurde ich für das C A S -

M I R C ausgebildet, für das C h i l d Abduction and Serial Murder

Investigative Ressources Center, das sich mit Kindesentführung

und Serienmorden befasst.

»Drei Jahre später zum C A S M I R C versetzt. Das ist ein ziem-

licher Karrieresprung, nicht wahr?«

»Der durchschnittliche Agent beim C A S M I R C hat vor-

her zehn Jahre lang fürs F B I gearbeitet.« Ich prahle nicht. Es

stimmt. Er liest weiter.

»Eine Reihe weiterer Fälle gelöst, phantastische Beurtei-

lungen. U n d dann, 1996, wurden Sie zur Leiterin der C A S -

MIRC-Zweigstelle in Los Angeles ernannt. Und da fingen Sie

erst richtig an zu glänzen.«

Meine Gedanken wandern zurück zu jener Zeit. »Glänzen«

ist genau das richtige W o r t . 1996 war ein Jahr, wo nichts, aber

auch überhaupt nichts schief ging. Ich hatte meine Tochter 1995

bekommen. Dann wurde ich zum L.A. Büro versetzt, ein gewal-

tiger Karrieresprung. U n d M a t t und mir ging es gut, genauso

gut wie immer. Es war eines von jenen Jahren, in denen ich

jeden Morgen ausgeruht und voller Tatendrang aufwachte.

26

Das war damals, als ich meine H a n d ausstrecken und ihn

spüren konnte, dort, wo er sein sollte.

Es war alles so, wie es im Hier und Jetzt nicht ist, und ich

merke, dass ich auf Dr. Hillstead zornig werde, weil er mich

daran erinnert hat. U n d weil er die Gegenwart noch leerer und

schwärzer wirken lässt, als sie es ohnehin schon ist.

»Worauf wollen Sie hinaus?«

Er hebt eine Hand. »Einen M o m e n t noch. Die Leistung des

Büros in Los Angeles war nicht gut. M a n gab Ihnen freie Hand,

es personell neu zu besetzen, und Sie haben drei Agenten aus

Abteilungen in unterschiedlichen Teilen der Vereinigten Staa-

ten zu sich geholt. Damals fand man Ihre W a h l ungewöhnlich.

Doch am Ende hat sie sich als gut erwiesen, stimmt's'1«

Das, denke ich, ist eine Untertreibung. Ich nicke nur, immer

noch ärgerlich.

»Tatsächlich ist I h r Team eines der besten in der Geschichte

des F B I , nicht wahr?«

»Es ist das beste.« Ich kann nicht anders. Ich bin stolz auf

mein Team, und ich bin außerstande, mich bescheiden zu geben,

wenn das Gespräch auf mein Team kommt. Außerdem ist es die

Wahrheit.

»Richtig.« Er blättert ein paar Seiten weiter. »Jede Menge

gelöster Fälle. Weitere hervorragende Beurteilungen. Einige

Bemerkungen, dass Sie als erster weiblicher Acting Director

überhaupt in Betracht gezogen wurden. Eine historische Sensa-

tion.«

A l l das entspricht der Wahrheit. U n d es macht mich noch

ärgerlicher. Den Grund dafür begreife ich nicht. Ich weiß nur,

dass ich sauer bin, innerlich zu kochen beginne, und wenn das

so weitergeht, dann werde ich explodieren.

»Noch etwas in Ihrer Akte hat meine Aufmerksamkeit

geweckt. Anmerkungen über Ihre Schießkunst.«

Er blickt zu mir hoch, und ich fühle mich, als wäre er mir von

hinten in den Rücken gefallen, und ich habe nicht die geringste

27

Ahnung, warum. Irgendetwas rührt sich in mir, und ich merke,

dass es Angst ist. Ich umklammere die Lehnen meines Stuhls,

während er fortfährt.

»In Ihrer A k t e steht, dass Sie m i t der Handfeuerwaffe wahr-

scheinlich zu den besten Schützen der Welt zählen. Stimmt das,

Smoky?«

Ich starre meinen Therapeuten an und spüre, wie in mir alles

taub w i r d . Die W u t verebbt.

Ich und die Pistolen. Alles, was er sagt, ist wahr. Ich kann

eine Waffe nehmen und damit schießen, wie andere Leute ein

Glas Wasser trinken oder Fahrrad fahren. Es ist instinktiv, und

es war schon immer so. Es gibt keine Begründung dafür. Ich

hatte keinen Vater, der eigentlich einen Sohn wollte und mir

deswegen im Kindesalter beibrachte, wie man schießt. Im Gegen-

teil, Dad hasste Waffen. Ich konnte einfach schießen. Von

Anfang an.

Ich war acht Jahre alt, und mein Dad hatte einen Freund, der

als Green Beret in Vietnam gewesen war. Er war ein Waffennarr.

Er wohnte in einer heruntergekommenen Eigentumswohnung

in einer heruntergekommenen Gegend im San Fernando Valley-

was zu i h m passte, weil auch er selbst heruntergekommen war.

Trotzdem erinnere ich mich bis heute an seine Augen. Scharf

und jung. Glitzernd.

Sein Name war Dave. Irgendwie gelang es ihm, meinen Vater

zu einem Schießplatz in einer etwas anrüchigen Gegend im San

Bernardino County mitzuschleppen, und mein Dad nahm mich

mit - vielleicht in der Hoffnung, den Ausflug kurz zu halten. Dave

brachte meinen Dad dazu, ein paar Magazine zu verschießen.

Ich stand daneben und sah zu, mit Ohrenschützern, die zu groß

waren für meinen kleinen Mädchenkopf. Ich beobachtete die bei-

den, wie sie die Waffen hielten, und war fasziniert. Hingerissen.

»Darf ich auch mal?«, fragte ich.

»Ich glaube nicht, dass das eine gute Idee ist, Süße«, entgeg-

nete mein Dad.

28

»Ach, komm schon, Rick. Ich gebe ihr eine kleine Kaliber

zweiundzwanzig. Lass sie doch ein paar Schuss abfeuern.«

»Bitte, Daddy?« Ich blickte mit meinem flehendsten Blick

zu meinem Vater auf, einem Blick, von dem ich sogar m i t acht

Jahren schon wusste, dass ich ihn damit rumkriegen konnte. Er

schaute zu mir herab, und in seinem Gesicht spiegelten sich die

widersprüchlichen Gefühle. Dann seufzte er.

»Also gut. Aber nur ein paar Schuss.«

Dave ging die Zweiundzwanzig holen, ein winzig kleines

D i n g , das in meine H a n d passte, und sie organisierten einen

Hocker für mich, auf dem ich stehen konnte. Dave lud die Waffe

und drückte sie mir in die Hand. Dann trat er hinter mich, wäh-

rend mein Dad mich besorgt beobachtete.

»Siehst du die Zielscheibe da hinten?« Ich nickte. »Als Ers-

tes musst du entscheiden, wo du treffen möchtest. N i m m dir

Zeit. Wenn du abdrückst, mach es langsam. N i c h t zucken, oder

du schießt daneben. Bist du so weit?«

Ich nickte. In W i r k l i c h k e i t hatte ich i h m kaum zugehört. Ich

hatte die Waffe in der Hand, und irgendetwas in mir klickte.

Es fühlte sich gut an. Es passte. Ich blickte die Schießbahn

hinunter auf die menschen förmige Zielscheibe, und sie schien

überhaupt nicht weit weg zu sein. Sie wirkte sehr nah, erreich-

bar. Ich richtete die Waffe darauf, atmete einmal durch und

drückte ab.

Ich war verblüfft und aufgepeitscht vom Rucken der kleinen

Pistole in meinen Kinderhänden.

»Verdammt!«, hörte ich Dave jubeln.

Ich blinzelte erneut in Richtung Zielscheibe und sah, dass

mitten im K o p f ein winziges Loch erschienen war, genau da, wo

ich es hatte haben wollen.

»Vielleicht bist du ein Naturtalent, junge Lady«, sagte Dave

zu mir. »Versuch noch ein paar.«

Die »noch ein paar« wurden zu einer eineinhalbstündigen

Schießübung. Ich traf mehr als neunzig Prozent meiner Ziele,

29

und als wir aufhörten, wusste ich, dass ich für den Rest meines

Lebens schießen würde. U n d dass ich gut darin war.

M e i n Dad unterstützte mein Hobby in den folgenden Jahren,

trotz seiner Abneigung gegen Waffen. Wahrscheinlich begriff er,

dass es ein Teil von mir war; etwas, wovon er mich nicht würde

abhalten können.

Die Wahrheit? Ich bin unheimlich gut. Ich behalte es für

mich und gebe nicht öffentlich damit an. Doch wenn ich für

mich bin? Ich bin eine Annie Oakley. Ich kann Kerzenflammen

ausschießen und in die L u f t geworfene Münzen durchlöchern.

Einmal, auf einem Freiluft-Schießstand, habe ich mir einen

Pingpongball auf den Rücken der Schusshand gelegt, die Hand,

m i t der ich auch die Waffe ziehe. U n d dann habe ich gezogen

und die Waffe abgefeuert und den Pingpongball getroffen, noch

bevor er den Boden berühren konnte. E i n alberner Trick, sicher,

aber es war eine sehr befriedigende Erfahrung.

A l l das geht mir durch den Kopf, während Dr. Hillstead

mich beobachtet.

»Es stimmt«, antworte ich.

Er klappt die Akte zu. Verschränkt die Hände und sieht mich

an. »Sie sind eine außergewöhnliche Agentin. Ganz sicher eine

der besten Agentinnen in der Geschichte des F B I . Sie jagen die

Schlimmsten der Schlimmen. Vor sechs Monaten hat sich ein

M a n n , den Sie gejagt haben, Joseph Sands, gegen Sie und Ihre

Familie gewandt. Er hat Ihren M a n n vor Ihren Augen erschos-

sen, hat Sie vergewaltigt und gefoltert und Ihre Tochter umge-

bracht. Durch eine Anstrengung, die man nur als übermensch-

lich bezeichnen kann, haben Sie die Situation umgedreht und

Sands getötet.«

I c h bin inzwischen ganz von Taubheit eingehüllt. Ich weiß

nicht, worauf das alles hinauslaufen soll, und es ist mir auch

gleichgültig.

»Und hier bin ich nun, m i t einem Beruf, in dem zwei plus

zwei nicht immer vier ergibt und die Dinge nicht immer zu

3°

Boden fallen, wenn man sie loslässt, und versuche, Ihnen dabei

zu helfen, zu alledem zurückzukehren.«

Der Blick, m i t dem er mich ansieht, ist so voll von aufrich-

tigem Mitgefühl, dass ich wegsehen muss; die Emotionen darin

drohen mich zu verbrennen.

»Ich mache meine Arbeit schon seit langer Zeit, Smoky.

U n d Sie kommen nun schon seit einer ganzen Weile zu mir.

Ich habe mit den Jahren ein Gefühl für bestimmte Dinge ent-

wickelt. - Sie würden es wahrscheinlich als sechsten Sinn bezeich-

nen. U n d wissen Sie, was mein sechster Sinn mir sagt? Ich glaube,

dass Sie zu entscheiden versuchen, ob Sie wieder zurück zu Ihrer

Arbeit gehen oder sich das Leben nehmen sollen.«

Ruckartig starre ich i h n an - ein unfreiwilliges Geständnis,

das der Schock mir entlockt hat. Während die Taubheit mit

einem Schrei von mir abfallt, erkenne ich, dass er mich manipu-

liert hat, m i t großem Geschick manipuliert hat. Er hat um den

heißen Brei herumgeredet, ist abgeschweift, hat sich hier und

da vorgetastet und mich verunsichert und im Unklaren gelassen

über sein eigentliches Z i e l , um dann erbarmungslos zuzuschla-

gen. Direkt auf den Lebensnerv. Ohne zu zögern. U n d es hat

funktioniert.

»Ich kann Ihnen nicht helfen, Smoky, solange Sie mir gegen-

über nicht rückhaltlos offen sind.«

Erneut dieser mitfühlende Blick, zu aufrichtig und ehrlich

für mich in diesem Moment. Seine Augen sind wie zwei Hände,

die mich an den psychischen Schultern nehmen und kräftig

schütteln. Ich spüre, wie mir die Tränen kommen, und erwidere

seinen Blick voller Zorn. Er w i l l mich brechen, so wie ich zahl-

lose Kriminelle in zahllosen Verhörzimmern gebrochen habe.

Scheiße, verdammt.

Dr. Hillstead scheint meine Gedanken zu erraten und lächelt

sanft.

»Okay, Smoky, es ist gut. N u r eine letzte Sache noch.«

Er öffnet eine Schreibtischschublade und n i m m t einen

31

Beweismittelbeutel aus Plastik hervor. Zuerst kann ich nicht

erkennen, was er enthält, doch dann sehe ich es, und was ich

sehe, lässt mich gleichzeitig zittern und schwitzen.

Es ist meine Pistole. Die Waffe, die ich seit Jahren getragen

und m i t der ich Joseph Sands erschossen habe.

Ich kann den Blick nicht davon lösen. Ich kenne sie wie mein

eigenes Gesicht. Meine Glock. Tödlich. Schwarz. Ich weiß, wie

viel sie wiegt und wie sie sich anfühlt - ich kann mich sogar an

ihren Geruch erinnern. D o r t liegt sie, in diesem Beutel, und ihr

A n b l i c k erfüllt mich mit einem überwältigenden Entsetzen.

Dr. Hillstead öffnet den Beutel und holt die Pistole hervor. Er

legt sie zwischen uns auf den Schreibtisch. Dann sieht er mich

wieder an, nur ist es diesmal ein harter Blick, keine Spur von

Mitgefühl. Er hat mich an der Nase herumgeführt. M i r w i r d klar,

dass das, was ich für einen Frontalangriff gehalten habe, nichts

als ein Ablenkungsmanöver, eine Finte war. Aus Gründen, die

ich nicht begreife und die er offensichtlich sehr gut versteht, ist

es diese Waffe, die mich weit öffnen w i r d . Meine eigene Waffe

w i r d mich brechen.

»Wie oft haben Sie diese Pistole in der H a n d gehalten,

Smoky?«, fragt er. »Tausend Mal? Zehntausend Mal?«

Ich lecke mir die Lippen, die trocken sind wie Staub. Ich ant-

worte nicht. Ich kann nicht aufhören, diese Glock anzustarren.

»Nehmen Sie sie. Jetzt sofort, und ich schreibe Sie tauglich

für den aktiven Dienst, wenn es das ist, was Sie wollen.«

Ich kann nicht antworten, und ich kann den Blick nicht von

der Waffe lösen. E i n Teil von mir weiß, dass ich in Dr. H i l l -

steads Praxis sitze und er mir gegenüber, doch die Welt scheint

auf zwei Dinge zusammengeschrumpft zu sein. A u f mich und

die Pistole. Alle Geräusche sind gedämpft, und in meinem K o p f

herrscht eine eigenartige, fremde Stille, nur durchbrochen durch

das Hämmern meines Herzens. Ich kann hören, wie es hart und

schnell schlägt.

I c h fahre mir erneut m i t der Zunge über die trockenen L i p -

32

pen. Greif zu und n i m m sie, sage ich zu mir. Es ist, wie er gesagt

hat - du hast es zehntausend M a l getan. Diese Pistole ist eine

Verlängerung deiner Hand. Sie zu ergreifen ist etwas Instink-

tives, wie A t m e n oder Blinzeln.

Sie liegt einfach dort, und meine Hände umklammern unver-

wandt und steif die Armlehnen meines Stuhls.

»Na los. Nehmen Sie sie.« Seine Stimme ist hart geworden.

Nicht brutal, sondern unnachgiebig.

Es gelingt mir, eine H a n d von der Armlehne zu lösen, und

ich strecke sie unter Aufwendung all meiner Willenskraft aus.

Sie weigert sich zu gehorchen, und ein Teil von mir, der ganz

kleine Teil, der analytisch und ruhig bleibt, kann nicht glauben,

was hier geschieht. W i e kann solch eine Handlung, die bei mir

kaum mehr ist als ein Reflex, plötzlich zur schwersten Aufgabe

überhaupt für mich werden?

I c h merke, wie mir der Schweiß über die Stirn rinnt. Ich zit-

tere am ganzen Leib, und mein Sichtfeld hat sich an den Rän-

dern verdunkelt. Ich habe M ü h e zu atmen, und ich spüre, wie

in mir Panik aufsteigt, ein klaustrophobisches, eingeengtes,

erstickendes Gefühl. M e i n A r m bebt wie ein Baum in einem

Hurrikan. Meine Muskeln verkrampfen und entkrampfen sich

unablässig wie ein Sack voll lebender Schlangen. Meine H a n d

nähert sich der Pistole Zentimeter um Zentimeter, bis sie

unmittelbar über der Waffe schwebt, und jetzt ist das Z i t t e r n

gewaltig, schüttelt meinen gesamten Körper, und der Schweiß

bricht mir aus allen Poren.

Ich springe vom Stuhl auf, der nach hinten kippt, und schreie.

I c h schreie und schlage mir mit den Fäusten gegen den Kopf,

und dann spüre ich, wie ich anfange zu schluchzen, und ich

weiß, dass er es geschafft hat. Er hat mich geöffnet, mich aufge-

brochen und mir die Eingeweide herausgerissen. Die Tatsache,

dass er es getan hat, um mir zu helfen, ist kein Trost für mich,

überhaupt nicht, weil ich im Augenblick nur einen ungeheuren

Schmerz spüre. Schmerz, nichts als Schmerz.

33

I c h weiche von seinem Schreibtisch zurück, zur linken Wand,

sinke dort zu Boden. I c h merke, dass ich dabei leise stöhne, eine

A r t Totenklage. Es ist ein grauenvolles Geräusch. Es schmerzt

mich, dieses Geräusch zu hören; es hat mich schon immer

geschmerzt. Es ist ein Geräusch, das ich schon viel zu oft gehört

habe. Das Aufstöhnen eines Überlebenden, der erkannt hat, dass

er als Einziger noch am Leben ist, während alles, was er liebt,

nicht mehr existiert. Ich habe es von M ü t t e r n und Ehepartnern

und Freunden gehört, habe es gehört, wenn sie Leichen iden-

tifiziert haben oder wenn ich ihnen die Todesnachricht über-

brachte.

I c h wundere mich, dass ich mich nicht schämen kann; es ist

einfach kein Platz für Scham in mir. Der Schmerz füllt mich

vollständig aus.

Dr. Hillstead ist aufgestanden und zu mir gekommen. Er w i r d

mich nicht halten, nicht einmal berühren - das wäre unklug für

einen Therapeuten. D o c h ich kann i h n spüren. Er ist ein kauern-

des, verschwommenes Etwas vor mir, und mein Hass auf i h n ist

in diesem Augenblick vollkommen.

»Reden Sie m i t mir, Smoky«, sagt er. »Erzählen Sie mir, was

passiert ist.«

Er spricht zu mir m i t einer Stimme, die so aufrichtig freund-

lich ist, dass sie eine neue Woge der Qual in mir heraufbeschwört.

Es gelingt mir zu reden, abgehackt, von zitternden Schluchzern

unterbrochen.

»Ich kann so nicht leben, nicht so ohne M a t t , ohne Alexa,

ohne Liebe, ohne Leben, alle tot, alle sind tot, tot und...«

M e i n M u n d formt ein »O«. Ich kann es spüren. Ich blicke

zur Decke hinauf, packe meine Haare, und es gelingt mir, zwei

Büschel m i t den Wurzeln auszureißen, bevor ich das Bewusst-

sein verliere.

34

i

K A P I T E L 3 Es scheint eigenartig, dass ein Dämon mit einer

Stimme wie dieser zu reden vermag. Er ist beinahe drei Meter

groß, hat Augen wie Glas und einen K o p f voller weinender,

zähneknirschender Münder. Die Schuppen, die seinen Leib

bedecken, sind so schwarz wie etwas, das verbrannt wurde. U n d

die Stimme klingt scharf und nasal und erinnert an die Südstaa-

ten, als er zu mir spricht.

»Ich fresse Seelen für mein Leben gern«, sagt er im Konver-

sationston zu mir. »Es geht doch nichts darüber, etwas zu fres-

sen, das eigentlich für den H i m m e l bestimmt war.«

Ich bin nackt an mein Bett gefesselt, gebunden m i t silbernen

Ketten, die unglaublich dünn und trotzdem unzerbrechlich sind.

Ich fühle mich wie Dornröschen, das durch ein Missgeschick in

eine Geschichte von H. P. Lovecraft geraten ist. Das unter der

Berührung einer gespaltenen Zunge aufgewacht ist statt unter

dem sanften Kuss seines Helden. Ich habe keine Stimme, ich

bin mit einem Seidenschal geknebelt.

Der Dämon steht am Fußende meines Bettes und blickt

auf mich herab, während er spricht. Er sieht selbstzufrieden

und zugleich besitzergreifend aus und starrt mich an mit dem

Stolz, mit dem ein Jäger den Rehbock betrachtet, den er auf die

Motorhaube geschnallt hat.

Er schwenkt ein gezacktes Kampfmesser in der Hand. Es

erscheint winzig in seiner riesigen Klauenhand.

»Aber ich mag meine Seelen am liebsten gut durch und

anständig gewürzt! Deiner fehlt irgendwas ...vielleicht eine

Prise Todesqual und ein Schuss Schmerzen?«

Seine Augen werden leer, und schwarzer Speichel, der

aussieht wie Eiter, trieft von seinen Fängen, läuft ihm über

das K i n n und tropft auf seine mächtige geschuppte Brust.

Der Dämon bemerkt es überhaupt nicht, und das macht mir

furchtbare Angst. Dann grinst er lüstern, zeigt seine zahllosen

spitzen Zähne und schüttelt neckisch eine Klaue in meine

Richtung.

35

»Ich hab noch jemand hier bei mir, meine Liebe. Meine süße,

liebe Smoky.«

Er t r i t t beiseite und gibt den Blick frei auf meinen Prinzen,

auf ihn, dessen Kuss mich hätte erwecken sollen. Meinen M a t t .

Den M a n n , den ich seit meinem siebzehnten Lebensjahr kenne.

D e n M a n n , den ich so gut kenne, wie ein Mensch einen anderen

nur kennen kann. Er ist nackt auf einen Stuhl gefesselt. Er ist

geschlagen worden, furchtbar geschlagen. Die Sorte von Schlä-

gen, die sehr wehtun, ohne zum T o d zu führen. Die A r t von

Schlägen, die sich anfühlen, als seien sie endlos. Die jede Hoff-

nung töten, während der Körper am Leben bleibt.

E i n Auge von M a t t ist zugeschwollen, seine Nase ist gebro-

chen, Zähne sind ausgeschlagen hinter dem zerfetzten Fleisch

seiner Lippen. Sein Unterkiefer ist zerschmettert und formlos.

Sands hat sein Messer an M a t t benutzt. I c h sehe kleine, tiefe

Schnitte überall auf dem Gesicht, das ich geliebt und geküsst

und zwischen den Händen gehalten habe. Tiefere, längere

Schnitte auf der Brust und dem Bauch. U n d Blut. So viel Blut

überall. Blut, das läuft und tropft und schäumt, während M a t t

atmet. Der Dämon hat Matts Bauch mit Blut beschmiert und

»Vier gewinnt« darauf gespielt. Ich bemerke, dass die O gewon-

nen haben.

Matts unversehrtes Auge begegnet meinem Blick, und die

vollständige Verzweiflung, die ich darin erkenne, füllt meinen

Verstand mit einem furchtbaren Aufheulen. Es ist ein Aufheu-

len aus den Eingeweiden, ein seelenzerschmetterndes Geräusch,

nacktes, stimmgewordenes Entsetzen. E i n Hurrikan von einem

Schrei, lang genug, um die Welt zu zerstören. Ich bin erfüllt von

einer alles verzehrenden W u t , die so intensiv, so überwältigend ist,

dass sie jeden klaren Gedanken mit der Wucht einer Bombenex-

plosion zerfetzt. Es ist die W u t des Wahnsinns, die totale D u n -

kelheit einer Höhle tief unter der Erde. Sie verfinstert die Seele.

Ich brülle durch meinen Knebel hindurch wie ein Tier, die

A r t Brüllen, das die Kehle blutig macht und Trommelfelle zer-

36

fetzt, und ich stemme mich so wütend gegen meine Fesseln,

dass sie in meine Haut schneiden. Meine Augen treten her-

vor, als wollten sie aus den Höhlen platzen. Wäre ich ein H u n d ,

ich hätte Schaum vor dem M a u l . Ich w i l l nur eines: diese Fesseln

sprengen und diesen Dämon mit meinen bloßen Händen töten.

Ich w i l l nicht, dass er einfach nur stirbt - ich w i l l ihn ausweiden.

Ich w i l l ihn zerreißen, bis er nicht mehr wiederzuerkennen ist.

Ich w i l l die Atome spalten, die diesen Dämon ausmachen, und

sie in Gas verwandeln.

D o c h die Ketten sind zu stark. Sie reißen nicht. Sie lockern

sich nicht einmal. U n d die ganze Zeit über beobachtet mich der

Dämon mit nachdenklicher Faszination, eine Hand auf Matts

Kopf, die monströse Parodie einer väterlichen Geste.

Der Dämon lacht und schüttelt den ungeheuerlichen Kopf,

und seine zahllosen Münder kreischen protestierend. D a n n

spricht er erneut, mit dieser Stimme, die nicht zu seiner Gestalt

passt.

»Also fangen wir an! Wolfeszahn und Kamm des Drachen,

Hexenmumie, Gaurn und Rachen.« Er zwinkert. »Es geht doch

nichts über ein wenig Verzweiflung, um Würze in eine heroische

Seele zu bringen ...« Eine kurze Pause, dann w i r d seine Stimme

für einen kurzen M o m e n t ernst, erfüllt von einer A r t perversem

Bedauern: »Mach dir keine Vorwürfe deswegen, Smoky. Selbst

eine H e l d i n kann nicht immer gewinnen.«

Ich sehe erneut M a t t an, und der Ausdruck in seinem Auge

reicht aus, um mir zu wünschen, ich wäre tot. Es ist kein Aus-

druck der Angst oder des Schmerzes oder des Entsetzens. Es ist

ein Ausdruck von Liebe. Für einen kurzen M o m e n t ist es i h m

gelungen, den Dämon aus der Welt dieses Zimmers zu verdrän-

gen, sodass nur M a t t und ich existieren, und wir sehen uns an.

Eines der Geschenke einer langen Ehe ist die Fähigkeit, alles,

einfach alles - angefangen von sanfter Missbilligung bis hin zum

Sinn des Lebens - mit einem einzigen Blick zu kommunizieren.

Es ist eine Fähigkeit, die man im Prozess der Verschmelzung der

37

eigenen Seele m i t der seines Partners erlangt - falls man willens

ist, seine Seelen zu verschmelzen. M a t t schenkt mir einen von

jenen Blicken, und er sagt drei Dinge mit seinem einen, unver-

letzten, wunderschönen Auge: Es tut mir Leid, ich liebe dich

u n d . . . Lebewohl.

Es ist, als beobachtete ich den Weltuntergang. Sie versinkt

nicht in Flammen und Rauch, sondern in kalten, alles durch-

dringenden Schatten. Dunkelheit, die bis in alle Ewigkeit an-

dauern w i r d .

Der Dämon scheint es ebenfalls zu spüren. Er lacht erneut

und führt einen kleinen Freudentanz auf, wobei er mit dem

Schwanz wedelt und Eiter aus seinen Poren tropft.

»Aaa-moreee. W i e süß das ist! Das ist die Kirsche auf

meinem Smoky Eisbecher. Der Tod der Liebe.«

Die Tür zum Zimmer öffnet sich und schließt sich wieder.

Ich sehe niemanden eintreten...doch am Rand meines Blick-

felds steht plötzlich eine kleine, dunkle Gestalt. Irgendetwas an

diesem A n b l i c k erfüllt mich mit Verzweiflung.

M a t t schließt sein Auge, und in mir steigt erneut diese W u t

auf. Ich stemme mich gegen meine Fesseln.

Das Messer fährt herab, und ich höre das nasse, schneidende

Geräusch, und M a t t schreit durch seinen Knebel hindurch, wie

ich durch meinen schreie, und mein Prinz, mein Märchenprinz

stirbt, mein Märchenprinz stirbt...

Schreiend wache ich auf.

Ich liege auf dem Sofa in Dr. Hillsteads Sprechzimmer. Er

kniet neben mir, berührt mich mit Worten, nicht m i t den H ä n -

den.

»Schhhh. Ist ja gut, ist alles gut. Es war nur ein Traum, Smoky.

Sie sind hier. Sie sind in Sicherheit.«

Ich zittere am ganzen Leib und bin schweißgebadet. Ich

spüre Tränen, die auf meinem Gesicht trocknen.

»Geht es Ihnen wieder besser?«, fragt Dr. Hillstead. »Sind

Sie wieder da?«

38

Ich kann ihn nicht ansehen. Ich richte mich in eine sitzende

Haltung auf.

»Warum haben Sie das getan?«, flüstere ich. Ich kann nicht

länger so tun, als wäre ich stark, nicht vor meinem Therapeuten.

Er hat mich zerschmettert, und jetzt hält er mein schlagendes

Herz in den Händen.

Er antwortet nicht sofort, sondern steht auf, nimmt einen

Sessel und stellt ihn dicht vor die Couch. Dann setzt er sich,

und obwohl ich ihn immer noch nicht ansehen kann, fühle ich,

dass er mich ansieht, wie ein Vogel, der m i t den Flügeln ans

Fenster schlägt. Zaghaft und beharrlich zugleich.

»Ich habe es getan... weil ich es tun musste.« Er schweigt für

eine Sekunde. »Smoky, ich arbeite inzwischen seit zehn Jahren

für das F B I und andere Vollzugsbehörden. Sie und Ihre Kollegen,

Sie sind aus unglaublich hartem H o l z geschnitzt. Ich habe die

besten Eigenschaften der menschlichen Spezies in dieser Praxis

gesehen. Hingabe. Tapferkeit. Ehre. Pflichterfüllung. Sicher, ich

habe auch ein wenig Böses gesehen, einiges an Korrumpiert-

heit. Allerdings war das die Ausnahme, nicht die Regel. Haupt-

sächlich habe ich Stärke gesehen. Unglaubliche Stärke. Stärke

des Charakters und der Seele.« Er zögert, zuckt die Schultern.

»In meinem Beruf sprechen wir normalerweise nicht über die

Seele. W i r glauben normalerweise nicht daran. G u t und Böse?

Das sind doch nur allgemeine Konzepte, keine fest definierten

Dinge.« Er blickt mich grimmig an. »Aber das ist ein I r r t u m ,

nicht wahr? Es sind nicht nur Konzepte, habe ich Recht?«

Ich starre weiter auf meine Hände.

»Sie und Ihre Kollegen, Sie bewachen Ihre Stärke wie einen

Talisman. Sie verhalten sich, als wären Ihre Vorräte begrenzt.

W i e Samson und sein Haar. Sie scheinen zu denken, wenn Sie

hier drin schwach werden und sich öffnen, wirklich öffnen, dann

verlieren Sie all Ihre Stärke und bekommen sie niemals zurück.«

Er schweigt erneut, diesmal für eine ziemlich lange Weile. Ich

fühle mich leer und trostlos. »Ich arbeite nun seit einer Reihe

39

von Jahren in diesem Beruf, Smoky, und Sie sind eine der stärks-

ten Persönlichkeiten, denen ich je begegnet bin. Ich kann m i t

nahezu absoluter Sicherheit sagen, dass keine der Personen, die

ich in der Vergangenheit behandelt habe, imstande gewesen

wäre, das zu ertragen, was Sie ertragen mussten und immer noch

ertragen. N i c h t eine von ihnen.«

Es gelingt mir, den Blick zu heben und i h n anzusehen. I c h

frage mich, ob er sich über mich lustig macht. Stark? Ich fühle

mich nicht stark. Ich fühle mich schwach. I c h kann nicht einmal

mehr meine Pistole halten. Ich sehe i h n an, er sieht zurück. - Es

ist ein unerschrockener Blick, und als ich i h n erkenne, durch-

zuckt mich ein Schock. Ich habe blutbesudelte Verbrechens-

schauplätze m i t diesem Blick betrachtet. Verstümmelte Leichen.

Ich bin imstande, derartig Entsetzliches anzusehen, ohne den

Blick abzuwenden. Dr. Hillstead betrachtet mich m i t dem glei-

chen Blick, und mir w i r d bewusst, dass dies seine Begabung ist:

Er ist imstande, das Entsetzen der Seele m i t einem steten, uner-

schrockenen Blick zu ertragen. Ich bin sein Verbrechensschau-

platz, und er wendet sich nicht angewidert oder distanziert ab.

»Doch ich weiß auch, dass Sie dicht vor der Grenze dessen

stehen, was Sie zu ertragen imstande sind, Smoky. U n d das

bedeutet, ich kann eines von zwei Dingen tun. I c h kann zuse-

hen, wie Sie zerbrechen, oder ich zwinge Sie, sich zu öffnen und

meine Hilfe anzunehmen. Ich habe mich für Letzteres entschie-

den.«

Ich spüre die Aufrichtigkeit in seinen Worten, die Ernsthaf-

tigkeit. I c h habe Hunderte verlogener Krimineller angesehen.

Ich bilde mir ein, dass ich eine Lüge selbst im Schlaf durch-

schauen würde. E r sagt die Wahrheit. Er w i l l m i r helfen.

»So. Jetzt ist der Ball auf Ihrer Seite des Spielfelds. Sie können

aufstehen und gehen, oder wir können von hier an weiterma-

chen.« Er lächelt mich an, ein müdes Lächeln. »Ich kann Ihnen

helfen, Smoky, ich kann es wirklich. Ich kann nicht ungeschehen

machen, was passiert ist. I c h kann Ihnen nicht versprechen, dass

4<

Sie nicht für den Rest Ihres Lebens unter dem Schmerz leiden.

Doch ich kann Ihnen helfen. Wenn Sie mich lassen.«

Ich starre meinen Therapeuten an, und ich spüre den W i d e r -

streit in mir. Er hat Recht. I c h bin ein weiblicher Samson, und

er ist eine männliche Delila, nur dass er mir erzählt, es würde

nicht wehtun, wenn ich mir die Haare schneide. Er bittet mich,

i h m auf eine Weise zu vertrauen, wie ich niemandem vertraue.

Außer mir selbst.

»Und?«, höre ich die leise Stimme in mir selbst fragen. I c h

schließe zur A n t w o r t die Augen. Ja. U n d M a t t .

»Okay, Dr. Hillstead. Sie haben gewonnen. I c h versuche es.«

In dem Moment, in dem ich es sage, weiß ich, dass es richtig

ist, denn ich höre auf zu zittern.

Ich frage mich, ob das, was er zu mir gesagt hat, die Wahrheit

ist. Was meine Stärke angeht, meine ich. B i n ich stark genug

weiterzuleben?

K A P I T E L 4 Ich stehe vor der Fassade der FBI-Büros in W i l -

shire, Los Angeles. I c h blicke an der Fassade hoch und versuche,

etwas dabei zu empfinden.

Nichts.

Dies ist kein O r t , wo ich im M o m e n t hingehöre. Stattdessen

habe ich das Gefühl, abgeschätzt zu werden. Die Fassade blickt

stirnrunzelnd auf mich herab mit ihrem Gesicht aus Beton, Glas

und Stahl. Nehmen es Zivilisten so wahr?, frage ich mich. Als

etwas Imposantes und vielleicht ein wenig Hungriges?

Ich bemerke mein Spiegelbild im Glas der Eingangstüren

und winde mich innerlich. I c h wollte einen Anzug tragen, doch

es hätte sich zu sehr nach Verpflichtung zum Erfolg angefühlt.

Sportsachen wären zu lässig gewesen. Als Hinweis auf meine

Unentschiedenheit hatte ich mich für Jeans und eine Button-

down-Bluse entschieden, einfache Halbschuhe und ein leichtes

41

Make-up. U n d jetzt fühlt sich alles unpassend an, und am liebsten

würde ich rennen, rennen, rennen.

Emotionen überrollen mich in Wellen, in brechenden, kra-

chenden Wellen. Angst, Aufregung, Zorn, Hoffnung.

Dr. Hillstead hat unsere Sitzung m i t einer Aufgabe beendet.

Gehen Sie, und besuchen Sie Ihr Team.

»Es war nicht nur ein Job für Sie, Smoky. Es war etwas, das

I h r Leben ausgemacht hat. Etwas, das zu dem gehört, was Sie

sind. Wer Sie sind. Stimmen Sie mir zu?«

»Ja. Das ist richtig.«

»Und die Leute, m i t denen Sie zusammenarbeiten - einige

von ihnen sind Freunde?«

I c h zuckte m i t den Schultern. »Zwei von ihnen sind meine

besten Freunde. Sie haben versucht, mir zu helfen, aber...«

Er hob eine Augenbraue; eine Frage, auf die er die A n t w o r t

bereits wusste, »...aber Sie haben sie seit Ihrem Krankenhaus-

aufenthalt nicht mehr gesehen.«

Sie haben mich besucht, als ich wie eine M u m i e in Gaze ein-

gewickelt im Krankenhaus lag und mich fragte, warum ich noch

am Leben bin. Als ich mir wünschte, tot zu sein. Sie wollten

bleiben, doch ich bat sie zu gehen. Jede Menge Telefonanrufe

folgten, die ich ausnahmslos auf meinen Anrufbeantworter auf-

laufen ließ. Ich habe nie zurückgerufen.

»Ich wollte damals niemanden sehen. U n d nachdem ...« I c h

breche stockend ab.

»Nachdem was?«, bohrte er.

I c h seufzte und deutete auf mein Gesicht. »Ich wollte nicht,

dass sie mich so sehen. Ich glaube, ich könnte es nicht ertragen,

wenn ich M i t l e i d in ihren Blicken erkenne. Es würde zu sehr

wehtun.«

W i r sprachen noch ein wenig darüber, und dann sagte er

zu mir, der erste Schritt auf dem Weg, meine Waffe wieder in

die H a n d nehmen zu können, bestehe darin, meinen Freunden

gegenüberzutreten.

42

U n d jetzt bin ich hier.

I c h beiße die Zähne zusammen, rufe mir meine irische Starr-

köpfigkeit ins Gedächtnis und schiebe mich durch die Türen.

Sie schließen sich in langsamer Lautlosigkeit hinter mir, und

für eine M i n u t e b i n ich zwischen dem Marmorboden und der

hohen Decke über mir gefangen. I c h fühle mich schutzlos, wie

ein Kaninchen, das auf dem freien Feld überrascht w i r d .

I c h durchschreite die Metalldetektoren des Sicherheitsbe-

reichs und zeige meinen Dienstausweis. Der Wachmann ist auf-

merksam, m i t harten, umherwandernden Augen. Sie zucken ein

wenig, als er die Narben bemerkt.

»Ich wollte den Leuten vom C A S M I R C und dem stellver-

tretenden Direktor Guten Tag sagen«, erzähle ich i h m , weil ich

aus irgendeinem Grund das Gefühl habe, etwas sagen zu müssen.

Er schenkt mir ein höfliches Lächeln - es interessiert ihn nicht.

Ich fühle mich noch schutzloser und lächerlicher und gehe zur

Lobby m i t den Aufzügen, während ich mich leise verfluche.

Schließlich stehe ich m i t jemandem im Fahrstuhl, den ich

nicht kenne und der es schafft, mein Unbehagen noch zu erhö-

hen (als wäre das überhaupt möglich), indem er seine heim-

lichen Seitenblicke auf mein Gesicht nur schlecht verbirgt. I c h

tue mein Bestes, um es zu ignorieren, und als wir auf meiner

Etage ankommen, verlasse ich den Aufzug vielleicht ein klein

wenig schneller als üblich. M e i n Herz hämmert.

»Reiß dich zusammen, Barrett«, grolle ich vor mich hin. »Was

erwartest du? Du siehst aus wie der Glöckner von Notre Dame!

Reiß dich zusammen.«

Die meiste Zeit über funktioniert es, wenn ich zu mir selbst

rede, und das hier ist keine Ausnahme. I c h fühle mich besser.

Ich gehe den Korridor hinunter, und dann stehe ich vor der Tür

zu der Abteilung, die früher meine gewesen ist. Erneut steigt

Angst in mir auf, verdrängt die Nonchalance, die ich aufgebracht

habe. Es gibt Parallelen hier, denke ich. I c h bin durch diese Tür

gegangen, ohne darüber nachzudenken, häufiger als ich zählen

43

kann. Häufiger, als ich meine Waffe gezogen habe. D o c h ich

spüre eine ähnliche Angst, allerdings unterschwelliger.

M i r w i r d bewusst, dass hinter dieser Tür das Leben liegt, das

ich zurückgelassen habe. Die Leute, die dieses Leben ausma-

chen. Werden sie mich akzeptieren? Oder werden sie ein gebro-

chenes Etwas m i t Monstermaske sehen, mich überschwänglich

begrüßen und dann nach Hause schicken? Werde ich Augen

voller M i t l e i d spüren, die Löcher in meinen Rücken brennen?

I c h kann mir dieses Szenario m i t einer Klarheit vorstellen,

die mich erschreckt. Ich spüre Panik. Ich werfe einen nervösen

Blick den Gang hinunter. Die Tür zum Aufzug steht noch offen.

Ich muss nichts weiter tun als auf dem Absatz kehrtmachen und

rennen. Rennen und weiterrennen. Rennen und rennen und

rennen und rennen. Bis die Halbschuhe nass sind vom Schweiß,

und mir eine Packung Marlboros kaufen und nach Hause gehen

und rauchen und in der Dunkelheit vor mich h i n kichern. Ohne

Grund weinen, meine Narben anstarren und über die Freund-

lichkeit Fremder nachdenken. Der Gedanke gefällt mir so sehr,

dass ich erschauere. Ich möchte eine Zigarette. Ich möchte die

Sicherheit meines Schmerzes und meines Alleinseins. I c h w i l l

in Ruhe gelassen werden, damit ich weiter den Verstand verlie-

ren kann u n d . . .

... und dann höre ich M a t t .

Er lacht.

Es ist dieses leise Lachen, das ich immer so geliebt habe, eine

kühle Brise aus Klarheit und Güte. »Genauuuu, Baby. Immer

schnell wegrennen vor der Gefahr. Das ist so typisch für dich.«

Das war eine seiner Begabungen. Die Fähigkeit zu spotten, ohne

lächerlich zu machen.

»Vielleicht ist es wirklich typisch für mich«, murmele ich.

Es soll trotzig klingen, doch mein bebendes K i n n und meine

verschwitzten Hände machen es mir schwer.

I c h kann spüren, wie er lächelt, freundlich und selbstgefällig

und nicht wirklich da. Verdammt.

44

»Ja,ja,ja...«, murmele ich zu seinem Geist, während ich die

H a n d ausstrecke und den Türknauf drehe. In Gedanken stoße

ich ihn weg von mir, dann öffne ich die Tür.

K A P I T E L 5 I c h starre für einen M o m e n t hinein, ohne ein-

zutreten. Meine Angst ist sauber und klar und Übelkeit erre-

gend. M i r w i r d bewusst, das dies der Kern dessen ist, was ich

an meinem Leben am meisten hasse, seit das große Unglück

passiert ist. D i e konstante Unsicherheit. Eine der Eigenschaften,

die ich an mir immer gemocht habe, war meine Entschlossen-

heit. Es war immer ganz einfach. Entscheiden und handeln.

Heute heißt es: was, wenn...was, wenn...nein, ja, vielleicht...

halt, geh, halt... was, w e n n . . . was, w e n n . . . und hinter alledem:

I c h habe A n g s t . . .

M e i n Gott, habe ich Angst. Ständig. I c h wache auf und habe

Angst, ich gehe herum und habe Angst, ich gehe voller Angst

schlafen. I c h bin ein Opfer. Ich hasse es, kann i h m nicht ent-

kommen und vermisse dieses Gefühl von Unverwundbarkeit,

das ich früher einmal gehabt habe. I c h weiß auch, ganz gleich,

wie gesund ich wieder werde, dass diese Sicherheit nie wieder

zurückkehren w i r d . Nie wieder.

»Reiß dich zusammen, Barrett!«, sage ich.

Das ist die andere Sache, die ich heute tue. Herumwandern,

ohne je irgendwo anzukommen.

»Dann ändere es!«, murmele ich zu mir selbst.

O ja, sicher - und ich rede die ganze Zeit laut vor mich hin.

»Du bist vielleicht eine seltene Irre, Barrett«, flüstere ich.

Ein tiefer Atemzug, und ich gehe durch die Tür. Es ist kein

großes Büro. Nur wir vier, Schreibtische und Computer, ein klei-

ner Konferenzraum, Telefone. Korktafeln mit Bildern des Todes.

Es sieht nicht anders aus als vor sechs Monaten, als ich noch hier

45

war. Doch so, wie ich mich fühle, könnte ich genauso gut auf dem

M o n d herumlaufen.

Dann sehe ich sie. Callie und A n n , m i t dem Rücken zu mir,

unterhalten sich leise, während sie auf eine der Korktafeln deu-

ten. James ist auch da, mit seiner üblichen kühlen Konzentra-

tion in eine A k t e vertieft, die aufgeschlagen vor i h m auf dem

Schreibtisch liegt. Es ist A l a n , der sich als Erster umdreht und

mich sieht. Er sieht mich, und seine Augen werden weit, sein

Unterkiefer sinkt herab, und ich wappne mich innerlich gegen

einen Ausdruck des Abscheus auf seinem Gesicht.

Er lacht laut auf.

»Smoky!«

Es ist eine Stimme, die erfüllt ist von Freude, und in diesem

Augenblick b i n ich gerettet.

K A P I T E L 6 »Verdammt, Zuckerschnäuzchen, du musst dich

nie wieder für Halloween maskieren.« Das ist Callie. Was sie

sagt, ist schockierend, krass und gefühllos. U n d es erfüllt mich

m i t Fröhlichkeit. Hätte sie irgendetwas anderes gesagt, wäre ich

wahrscheinlich in Tränen ausgebrochen.

Callie ist eine große, dünne, langbeinige Rothaarige. Sie sieht

aus wie ein Supermodel. Sie ist einer von jenen schönen M e n -

schen, die einem das Gefühl vermitteln, man blicke in die Sonne,

wenn man sie zu lange a n s t a r r t . Sie ist Ende dreißig, hat einen

Abschluss in Forensik m i t Kriminologie als Nebenfach, ist b r i l -

lant und verzichtet auf jedes soziale Getue. Die meisten Leute

finden sie einschüchternd. Viele finden nach dem ersten Erröten,

dass sie lieblos ist, möglicherweise sogar grausam. Sie könnten

sich nicht gründlicher irren. Callie ist loyal bis zum Extrem,

und niemand vermag ihre Integrität und ihren Charakter aus

ihr herauszufoltern. Sie ist unverblümt, unglaublich ehrlich, b r u -

tal in ihren Beobachtungen und weigert sich, politische oder

46

PR- oder sonstige Spielchen zu spielen. Sie würde jeden, den

sie als Freund bezeichnet, m i t ihrem eigenen Körper vor einer

Kugel decken.

Eine von Callies bewundernswertesten Eigenschaften ist

etwas, das man leicht übersieht — ihre Unkompliziertheit. Das

Gesicht, das sie der Welt zeigt, ist das einzige, das sie besitzt. Sie

hält nichts von Wichtigtuerei und hat keine Geduld m i t jenen,

die sich aufspielen. Das ist wahrscheinlich die Krux jener, die

hart in ihrem U r t e i l über sie sind: W e n n man es nicht erträgt,

dass sie sich über einen lustig macht, verliert sie keinen Schlaf

über das Unbehagen des anderen. Entweder macht man mit,

oder man w i r d stehen gelassen. Denn, wie sie gern zu sagen

pflegt: »Wenn du nicht über dich lachen kannst, dann kann ich

nichts mit dir anfangen.«

Es war Callie, die mich nach meinem Kampf mit Joseph

Sands gefunden hat. Ich war nackt und blutig und voll von

Erbrochenem und schrie und weinte. Sie war todchic angezogen,

wie immer, doch sie zögerte keine Sekunde, sondern nahm mich

in die A r m e und hielt mich, während sie auf den Notarzt war-

tete. Eines der letzten Dinge, an die ich mich entsinne, bevor ich

das Bewusstsein verlor, war der Anblick ihres wunderschönen,

maßgeschneiderten Kostüms, ruiniert von meinem Blut und

meinen Tränen.

»Callie...«

Dieser Tadel kommt von Alan. Leise, ernst, auf den Punkt

gebracht. So ist A l a n . Er ist ein riesiger, furchteinflößender

Schwarzer. Er ist nicht einfach nur groß, er ist gigantisch. E i n

Berg auf Beinen. Sein finsterer Blick hat mehr als einen Ver-

dächtigen im Verhörraum dazu gebracht, sich in die Hosen zu

machen. Die Ironie besteht darin, dass A l a n einer der nettesten

und freundlichsten Menschen ist, die ich je kennen gelernt habe.

Er besitzt eine unglaubliche Geduld, die ich stets bewundert und

nachzuahmen versucht habe, und er bringt seine Ruhe in unsere

Fälle. Er w i r d niemals müde, die Beweise noch ein weiteres M a l

47

durchzugehen und selbst das kleinste Detail zu untersuchen. Es

gibt nichts, was ihn langweilen könnte, wenn er einem M ö r -

der auf der Spur ist. U n d sein Blick für Kleinigkeiten hat uns

in mehr als einem Fall den Durchbruch verschafft. A l a n ist der

älteste von uns, M i t t e vierzig, und er verfügte bereits über zehn

Jahre Erfahrung als Mordermittler der Polizei von Los Angeles,

bevor er zum F B I kam.

Eine neue Stimme. »Was willst du hier?« Wenn Missvergnü-

gen ein Musikinstrument ist, dann wäre dies eine Symphonie.

D i e Worte kommen ohne Einleitung oder Entschuldigung,

unverblümt wie Callie, doch ohne ihren Humor. Sie stammen

von James, und James ist eben so. W i r nennen ihn hinter seinem

Rücken Damien, nach der Gestalt in Das Omen. Damien, der

Sohn Satans. Er ist der jüngste von uns allen, erst achtundzwan-

zig, und er ist einer der irritierendsten, unangenehmsten M e n -

schen, denen ich je begegnet bin. Er geht einem auf die Nerven,

bringt einen zum Zähneknirschen und macht einen wütend.

Wenn ich mal jemanden wirklich ärgern will, dann ist James das

Benzin, das ich ins Feuer werfe.

James ist aber auch brillant. Jene A r t von weißglühender

Nova von Brillanz, die jede Tabelle sprengt. Er hat die High-School mit fünfzehn abgeschlossen, hervorragende Ergebnisse bei den Hochschuleignungsprüfungen erzielt und wurde von

jedem College umworben, das in der Nation etwas auf sich hält.

Er hat sich das College mit dem besten kriminologischen Lehr-

plan ausgesucht und es innerhalb von vier Jahren zum Doktor

in Kriminalistik gebracht. Anschließend ist er zum F B I gekom-

men, wo er von Anfang an hinwollte.

Als James zwölf war, hat er seine ältere Schwester durch

einen Serienmörder verloren, der einen Hang zu Schweißbren-

nern und schreienden jungen Mädchen hatte. An dem Tag, an

dem seine Schwester begraben wurde, beschloss James, für diese

Abteilung zu arbeiten.

James ist ein geschlossenes Buch ohne T i t e l . Er scheint nur

48

für eine einzige Sache zu leben - unsere Aufgabe. Er macht nie-

mals W i t z e , lächelt nie, tut nie etwas Unnötiges außer seiner

Arbeit. Er redet nicht über sein Privatleben oder sonst irgend-

etwas, das einen Hinweis auf seine Neigungen, seine A b n e i -

gungen oder seinen Geschmack geben würde. Ich weiß nicht,

welche A r t von M u s i k er hört oder welche Filme er mag und ob

er sich überhaupt dafür interessiert.

Es wäre zu einfach zu denken, dass er lediglich effizient und

von L o g i k getrieben ist. Nein, James hat eine Feindseligkeit an

sich, die immer wieder aus i h m hervorbricht. Seine M i s s b i l l i -

gung kann ätzend sein, und seine Gedankenlosigkeit ist legen-

där. Ich kann nicht sagen, dass er sich am Unbehagen ande-

rer erfreut. Ich glaube vielmehr, dass es i h m weitgehend egal

ist. Meiner Meinung nach ist James von einem unendlichen

Z o r n auf eine Welt erfüllt, in der Individuen wie das, das seine

Schwester ermordet hat, existieren können. Trotzdem habe ich

schon lange aufgehört, i h m seine A r t zu verzeihen. Dazu ist er

ein viel zu großes Arschloch.

D o c h er ist brillant, und seine Brillanz blendet seine Umge-

bung wie nicht erlöschen wollende Blitzlichter. U n d er teilt

eine Fähigkeit mit mir, die uns verbindet, eine Gabe, die eine

Nabelschnur erzeugt und ihn zu meinem bösen Z w i l l i n g macht.

Er kann sich in einen Mörder hineinversetzen. Er ist imstande,

in die W i n k e l und dunklen Ecken zu gleiten, die Schatten zu

analysieren, das Böse zu begreifen. Ich kann das ebenfalls. Es

ist nicht ungewöhnlich, dass wir in gewissen Stadien eines

Falles zusammenarbeiten, auf eine sehr intime Weise. W ä h -

rend solcher Zeiten kommen wir miteinander aus wie Ol und

Kugellager, gleitend, fließend, unaufhaltsam. Die restliche Zeit

ist seine Gegenwart für mich ungefähr so angenehm, wie m i t

Sandpapier geschmirgelt zu werden.

»Ich freue mich auch, dich zu sehen«, antworte ich.

»Hey, du Arschloch«, brummt A l a n leise in dunklem, dro-

hendem Ton.

49

James verschränkt die Hände vor der Brust und starrt Alan

kalt und direkt an. Noch so eine Fähigkeit von James, die ich

widerwillig bewundere. Obwohl er nur einen Meter dreiund-

siebzig groß ist und knapp sechzig K i l o wiegt, ist es beinahe

unmöglich, ihn einzuschüchtern. Nichts scheint i h m Angst zu

machen. »Es war nur eine Frage«, erwidert er.

»Na, was hältst du dann davon, deine verdammte Klappe zu

halten?«

I c h lege A l a n eine H a n d auf die Schulter. »Es ist schon gut.«

Die beiden funkeln sich noch einen Moment länger an. Es ist

Alan, der den Blickkontakt mit einem Seufzer beendet. James mus-

tert mich mit einem langen, abschätzenden Blick, dann wendet er

sich ab und versenkt sich wieder in die Akte, in der er gelesen hat.

Alan sieht mich kopfschüttelnd an. »Entschuldige.«

Ich lächle. W i e soll ich i h m erklären, dass selbst das, dieses

Verhalten Damiens, im M o m e n t genau das Richtige ist für mich?

Es ist etwas, das noch so ist, wie es einmal war. James geht mir

noch immer auf die Nerven, und das tröstet mich.

Ich beschließe, das Thema zu wechseln. »Was gibt's hier

Neues?«, frage ich.

I c h trete ein paar Schritte vor, bis ich mitten im Büro stehe,

und mustere die Korktafeln und die Schreibtische. Callie hat die

Abteilung geleitet, während ich weg war, und sie ist es auch, die

das W o r t ergreift.

»Es war ruhig bei uns, Zuckerschnäuzchen.« Callie nennt

jeden Zuckerschnäuzchen. Es heißt, sie hätte einen schriftlichen

Verweis in ihrer Personalakte, weil sie sogar den Direktor Zucker-

schnäuzchen genannt hat. Es ist eine Marotte, die sie sich zu

ihrem eigenen Amüsement angewöhnt hat. Callie kommt nicht

aus dem Süden, ganz und gar nicht. Einige Leute ärgern sich end-

los über ihre A r t . Für mich ist es einfach nur Callie. »Keine Serien-

morde, zwei Entführungen. W i r haben uns ein paar der älteren,

kälteren Fälle vorgenommen.« Sie lächelt. »Vermutlich sind all die

bösen Buben mit dir zusammen auf Urlaub gegangen.«

5°

»Wie sind die Entführungen ausgegangen?« Kindesentfüh-

rungen gehören zu unserem Alltagsgeschäft und sind etwas, das

alle anständigen Männer und Frauen bei den Vollzugsbehörden

fürchten. Es geht nur selten um Geld. Meist geht es um Sex,

Schmerzen und Tod.

»Eins haben w i r lebend gefunden, eins war tot.«

I c h starre auf die Korktafel, ohne sie w i r k l i c h anzusehen.

»Wenigstens haben w i r beide gefunden«, murmele ich. V i e l zu

häufig ist das nicht der Fall. Jeder, der glaubt, keine Nachricht sei

eine gute Nachricht, hat keine A h n u n g davon, wie es ist, Vater

oder M u t t e r eines gekidnappten Kindes zu sein. In diesem Fall

ist keine Nachricht nämlich wie ein Krebs, der nicht tötet, son-

dern stattdessen die Seele aushöhlt. Oft sind Eltern im Verlauf

der Jahre wieder und wieder zu mir gekommen in der Hoffnung,

eine Nachricht über ihr K i n d zu erhalten, eine Nachricht, die

ich ihnen nicht geben konnte. Ich habe m i t angesehen, wie sie

von M a l zu M a l dünner wurden. Bitterer. Ich habe mit ange-

sehen, wie die Hoffnung in ihren Augen starb und ihre Haare

grau wurden. In Fällen wie diesen wäre es ein Segen, wenn w i r

wenigstens die Leiche des Kindes finden würden. Dann könnten

sie wenigstens in Gewissheit trauern.

I c h wende mich an Callie. »Und wie gefällt es dir, der Boss

zu sein?«

Sie schenkt mir ein typisches, gespielt hochnäsiges Callie-

Lächeln. »Du kennst mich doch, Zuckerschnäuzchen. I c h wurde

zu Höherem geboren, und jetzt trage ich endlich die Krone.«

A l a n schnaubt bei diesen Worten, gefolgt von einem schal-

lenden Lachen.

»Hör nicht auf diesen Bauern, Schatz«, meint Callie.

Ich lache, und es tut mir gut. Es ist ein echtes, unwillkür-

liches Lachen - so, wie es sein soll. Doch dann dauert es ein

wenig länger an, als es sollte, und mit Entsetzen spüre ich, wie

mir Tränen in den Augen aufsteigen.

»O Scheiße«, murmele ich und wische mir über das Gesicht.

51

»Tut mir Leid.« I c h blicke zu ihnen auf und lächle schwach. »Es

tut einfach nur so verdammt gut, euch zu sehen, Leute. Mehr,

als ihr euch vorstellen könnt.«

Alan, der menschliche Berg, kommt zu mir, und ohne Vor-

warnung n i m m t er mich in seine baumstammdicken Arme. Ich

sträube mich nur für einen winzigen Moment, bevor ich seine

Umarmung erwidere und den K o p f an seine Brust lehne.

»Du irrst dich, Smoky«, sagt er. »Das können wir. Das kön-

nen w i r sogar sehr gut.«

Er lässt mich los, und Callie tritt vor und schiebt ihn beiseite.

»Genug der Sentimentalitäten«, schnappt sie und sieht mich

an. »Komm, ich lade dich zum Essen ein. U n d versuch lieber

erst gar nicht, Nein zu sagen.«

Ich spüre erneut Tränen in mir aufsteigen, und alles, was

ich zustande bringe, ist ein Nicken. Callie schnappt sich ihre

Handtasche, n i m m t mich beim A r m und zieht mich m i t zur

Tür. »Ich b i n in einer Stunde zurück«, ruft sie den anderen über

die Schulter zu. Sie schiebt mich durch die Tür nach draußen,

und sobald sich die Tür hinter uns schließt, beginnen die Tränen

ungehemmt zu fließen. Callie legt von der Seite her kurz den

A r m u m mich.

»Ich wusste, dass du nicht vor Damien losheulen wolltest,

Zuckerschnäuzchen.«

Durch die Tränen hindurch lache ich und nicke wortlos. Ich

nehme das Taschentuch, das sie mir hinhält, und lasse mich in

meinem M o m e n t der Schwäche von ihrer Kraft leiten.

K A P I T E L 7 W i r sitzen in einer Imbissbude an der Sub-

way, und ich sehe fasziniert zu, wie Callie ihr offensichtliches

L o c h im Magen m i t einem dreißig Zentimeter langen Frika-

dellen-Sandwich stopft. I c h habe mich immer gefragt, wie sie

das macht. Sie isst wie ein Scheunendrescher, und doch n i m m t

52

sie nie auch nur ein Pfund zu. I c h grinse und überlege, dass

es vielleicht an ihren täglichen Zehn-Kilometer-Morgenläufen

liegt. Sie leckt sich schmatzend und m i t solcher Hingabe die

Finger, dass zwei ältere Damen am Nachbartisch missbilligende

Blicke in unsere Richtung werfen. Als sie fertig ist, seufzt sie

zufrieden, lehnt sich zurück und trinkt durch einen Strohhalm

ihre M o u n t a i n Dew. M i r w i r d bewusst, dass das hier das Wesen

von Callie ist. Sie lässt das Leben nicht einfach vorbeiziehen, sie

verschlingt es. Sie schlingt es herunter ohne zu kauen, und sie

kriegt nie genug davon. I c h lächle vor mich hin bei dem Gedan-

ken, und sie runzelt die Stirn und schüttelt drohend den Finger

in meine Richtung.

»Weißt du, ich hab dich nur zum Essen eingeladen, weil ich

dir sagen w i l l , wie sauer ich auf dich bin, Zuckerschnäuzchen.

Du hast meine Anrufe nicht beantwortet, nicht einmal meine

E-Mails. Das ist nicht akzeptabel, Smoky. Es ist mir völlig egal,

wie beschissen es dir geht.«

»Ich weiß, Callie. U n d es tut mir L e i d . I c h meine das ehrlich.

Es tut mir wirklich und aufrichtig Leid.«

Sie starrt mich sekundenlang an, ein intensives Starren. I c h

habe gesehen, wie sie den einen oder anderen Kriminellen

so angesehen hat, und ich schätze, ich habe es verdient. Der

M o m e n t vergeht, und dann schenkt sie mir ein strahlendes

Lächeln, während sie abwinkt. »Entschuldigung angenommen.

U n d jetzt die eigentliche Frage: W i e geht es dir? Ich meine,

wie geht es dir wirklich? U n d k o m m nicht auf die Idee, mich

anzulügen.«

I c h senke den Blick, betrachte mein Sandwich und sehe sie

dann wieder an. »Bis heute? Schlecht. Richtig schlecht. Ich hatte

Alpträume, jede Nacht. I c h hatte Depressionen, und es wurde

immer nur schlimmer, nicht besser.«

»Du hast daran gedacht, dich umzubringen, stimmt's?«

I c h spüre den gleichen Schock, nur nicht ganz so stark, wie

in Dr. Hillsteads Zimmer. Hier ist mehr Scham dabei. Callie

53

und ich waren immer enge Freundinnen, und ob ausgesprochen

oder nicht, es schwingt eine A r t Liebe mit. D o c h es ist eine

Liebe, die auf Stärke fußt, nicht darauf, dass w i r uns gegenseitig

an der Schulter der jeweils anderen ausweinen. Ich habe Angst,

dass diese Liebe nachlässt oder ganz schwindet, wenn Callie

mich bemitleiden muss. Trotzdem antworte ich ihr.

»Ich hab dran gedacht, ja.«

Sie nickt, und dann schweigt sie. I h r Blick geht in eine Ferne,

die ich nicht sehen kann. Ich habe ein Gefühl von Dejä-vu. Sie

sieht aus, wie Dr. Hillstead ausgesehen hat; als würde sie über-

legen, welchen W e g sie von hier aus einschlagen soll. »Smoky,

daran ist nichts Schwaches. Es wäre Schwäche, wenn du den

Abzug wirklich durchziehen würdest. Weinen, Alpträume,

Depressionen, Gedanken an Selbstmord, das alles macht dich

nicht schwach. Es tut nur weh. U n d jeder kann Schmerz emp-

finden, selbst Superman.«

Ich sehe sie an, sprachlos. Ich bin so verwirrt, dass mir keine

A n t w o r t einfällt. Das passt überhaupt nicht zu Callie. So etwas

hätte ich nicht von ihr erwartet, und es hat mich überrascht. Sie

lächelt mich freundlich an.

»Weißt du, du musst damit fertig werden, Smoky. N i c h t

allein für dich, auch für mich.« Sie zieht an ihrem Strohhalm.

»Du und ich, wir sind uns beide sehr ähnlich. W i r waren immer

Siegertypen. Die Dinge liefen immer genauso, wie w i r es w o l l -

ten. W i r sind gut in dem, was w i r tun. - Verdammt, w i r waren

schon immer in allem gut, was w i r uns in den K o p f gesetzt hat-

ten, oder?«

Ich nicke. M i r fehlen immer noch die Worte.

»Lass mich dir etwas sagen. Etwas Philosophisches. M e r k es

dir, weil ich niemand bin, der normalerweise so etwas sagt.« Sie

stellt ihren D r i n k ab. »Eine Menge Leute malen immer wieder

das gleiche, alte B i l d . W i r kommen unschuldig und blauäugig

auf die Welt, und dann werden w i r m i t der Realität konfrontiert

und stumpfen ab. Nichts ist mehr so gut wie früher, bla, bla, bla.

54

Ich habe immer geglaubt, dass das ein Haufen M i s t ist. N i c h t

alle werden unschuldig geboren wie bei Norman Rockwell,

oder? Frag irgendein beliebiges K i n d in Watts. I c h war immer

der Überzeugung, dass es nicht so sehr darum geht zu lernen,

dass das Leben Scheiße ist. Es geht darum zu lernen, dass das

Leben wehtun kann. Verstehst du, was ich meine?«

»Ja.« Ich hänge gebannt an ihren Lippen.

»Die meisten Leute lernen den Schmerz früh kennen. Du

und ich - wir hatten bisher Glück. Sehr, sehr viel Glück. W i r

sehen den Schmerz bei anderen, tun, was w i r tun, doch es hat

uns nie getroffen. N i c h t wirklich. Sieh dich an: Du hast die Liebe

deines Lebens gefunden, hattest ein wunderbares K i n d , warst

eine phantastische F B I - A g e n t i n und gleichzeitig eine Frau mit

einem raketengleichen Aufstieg. U n d ich? Ich habe mich auch

nicht schlecht geschlagen.« Sie schüttelt den Kopf. »Es ist mir

gelungen, nicht allzu sehr von mir selbst eingenommen zu sein,

aber mir sind die Knaben immer hinterhergelaufen, und ich

hatte das Glück, nicht nur gut auszusehen, sondern auch noch

was im K o p f zu haben. U n d ich bin gut in meiner Arbeit fürs

F B I , verdammt gut.«

»Das bist du«, stimme ich ihr zu.

»Das ist es allerdings auch schon, Zuckerschnäuzchen. Du

und ich, wir haben nie eine Tragödie erlebt. W i r sind uns

gleich in dieser Hinsicht. U n d dann, ganz plötzlich, hören die

Kugeln auf, an dir abzuprallen.« Sie schüttelt den Kopf. »Von

dem Augenblick an, in dem das passiert ist, konnte ich nicht

mehr furchtlos sein. Das war vorbei. Ich hatte Angst, richtige

Angst, zum ersten M a l in meinem Leben. Z u m allerersten M a l .

U n d seitdem habe ich ständig Angst. W e i l du besser bist als

ich, Smoky. Das warst du schon immer. U n d wenn dir so etwas

passieren kann, dann kann es verdammt noch mal auch mir pas-

sieren.« Sie lehnt sich zurück und legt die Hände flach auf den

Tisch. »Ende der Ansprache.«

Ich kenne Callie schon ziemlich lange. I c h habe immer

55

gewusst, dass sie über verborgene Tiefen verfügt. Das Geheim-

nis dieser manchmal kurz aufblitzenden Tiefen hat für mich

immer einen Teil ihres Charmes, ihrer Stärke ausgemacht. Jetzt

hat sich der Vorhang für einen Augenblick geteilt. Es ist, als

würde sich jemand zum ersten M a l nackt vor dir zeigen. Es ist

der größtmögliche Vertrauensbeweis, und ich bin auf eine Weise

gerührt, dass meine Knie schwach werden. Ich strecke die Hand

aus und ergreife ihre.

»Ich werde mein Bestes tun, Callie. Das ist alles, was ich dir

versprechen kann. Aber ich verspreche es.«

Sie erwidert meinen Händedruck, dann zieht sie ihre Hand

zurück. Der Vorhang hat sich wieder geschlossen.

»Na ja, es wäre nett, wenn du dich beeilen könntest, okay?

Ich genieße es, arrogant und unberührbar zu wirken, und du bist

schuld daran, dass ich es im M o m e n t nicht kann.«

Ich sehe meine Freundin lächelnd an. Dr. Hillstead hat mir

gesagt, dass ich stark bin. Doch für mich war immer Callie

meine heimliche Heldin, wenn es um Stärke ging. Meine krass

daherredende Schutzheilige der Pietätlosigkeit. Ich schüttele

den Kopf. »Ich bin gleich wieder da«, sage ich. »Ich muss mal

zur Toilette.«

»Vergiss nicht, den Deckel runterzuklappen«, sagt sie.

Ich sehe es, als ich die Toilette verlasse, und was ich sehe, lässt

mich stehen bleiben.

Callie hat mich noch nicht bemerkt. Ihre Aufmerksamkeit

ist auf etwas in ihrer Hand gerichtet. Ich mache einen Schritt

zur Seite, sodass der Eingang den Blick auf mich ein wenig ver-

deckt, und spähe in ihre Richtung.

Callie sieht traurig aus. N i c h t einfach nur traurig, sondern

verloren.

Ich habe Callie hochmütig, sanft, wütend, rachsüchtig, witzig

erlebt, was auch immer, aber niemals traurig. Nie so wie jetzt.

U n d ich weiß irgendwie, dass es nichts m i t mir zu tun hat.

56

Was auch immer sie in der H a n d hält, es betrübt meine H e l -

din, und das schockiert mich. I c h bin sicher, dass es etwas P r i -

vates ist. Callie w i r d nicht wollen, dass ich sie so sehe. Sie mag

vielleicht für alle Welt nur ein Gesicht haben, doch sie entschei-

det, welchen Teil davon sie zeigt. U n d sie hat beschlossen, mir

diesen Teil nicht zu zeigen, was auch immer es ist. Ich gehe zur

Toilette zurück. Zu meiner Überraschung ist eine der älteren

Damen da. Sie wäscht sich die Hände und beobachtet mich im

Spiegel. Ich erwidere ihren Blick und kaue an meinem Dau-

mennagel, während ich nachdenke. Entscheide dich endlich!

»Ma'am«, sage ich. »Würden Sie mir vielleicht einen Gefal-

len tun?«

»Welchen denn, meine Liebe?«, fragt sie ohne Zögern.

»Meine Freundin draußen...«

»Sie meinen die Unhöfliche m i t den schrecklichen Essma-

nieren?«

Schluck.

»Ja, Ma'am.«

»Was ist mit ihr?«

Ich zögere. »Sie ...ich glaube, sie möchte im Augenblick für

sich sein. W e i l ich hier bin und sie allein am T i s c h . . . I c h . . . «

»Sie möchten Ihre Freundin nicht in diesem M o m e n t über-

raschen, ist es das?«

I h r sofortiges und vollkommenes Begreifen lässt mich inne-

halten. I c h starre sie an. Stereotypen, denke ich erneut. So nutz-

los. Ich hatte sie für eine kleinkarierte, selbstgerechte alte Frau

gehalten. Jetzt begegnen mir freundliche Augen, Weisheit und

ein feines Gespür für das Lächerliche. »Ja, Ma'am«, sage ich leise.

»Sie...sie ist immer so krass, aber sie hat das größte Herz, das

ich kenne.«

D i e Augen der Frau werden weich, und sie lächelt ein w u n -

derschönes Lächeln. »Viele große Menschen haben m i t den

Händen gegessen, meine Liebe. Überlassen Sie alles mir. War-

ten Sie dreißig Sekunden, und dann kommen Sie zum Tisch.«

57

»Ich danke Ihnen«, sage ich. I c h meine es aufrichtig, und sie

weiß es.

Sie verlässt die Toilette ohne ein weiteres W o r t . Ich warte

ein wenig länger als dreißig Sekunden, bevor ich ihr folge. Ich

spähe um die Ecke und hebe die Augenbrauen. D i e Frau steht

vor unserem Tisch und redet m i t erhobenem Zeigefinger auf

Callie ein. Ich gehe zu ihnen.

»Manche Leute essen gern ungestört«, höre ich die fremde

Frau sagen. I h r Ton ist maßregelnd und scharf wie eine Waffe,

wie eine olympische Disziplin. D i e Sorte Ton, die einen eher

beschämt als wütend macht. Meine M o m war Weltklasse in

dieser Disziplin.

Callie blickt die Frau finster an. Ich kann die Sturmwolken

sehen, die sich in ihr zusammenbrauen, und ich eile zu unserem

Tisch. D i e Frau erweist mir schließlich einen Gefallen; besser,

wenn ich nicht warte, bis es zu einer heftigen Auseinanderset-

zung kommt.

»Callie...«, sage ich und lege ihr warnend die Hand auf die

Schulter. » W i r sollten gehen.«

Sie starrt die Frau noch finsterer an, doch die Frau w i r k t

ungefähr so eingeschüchtert wie ein auf dem Rücken schla-

fender H u n d an einem sonnigen Fleck.

»Callie«, sage ich erneut, drängender diesmal.

Sie sieht mich an, nickt, steht auf und setzt ihre Sonnenbrille

m i t einer arroganten Bewegung auf, die mich m i t Bewunderung

erfüllt. »9 - 9 - 10«, denke ich. Eine nahezu perfekte Wertung.

Die Olympiade der Eisköniginnen ist dieses Jahr ein harter

Wettkampf, und die Menge t o b t . . .

»Ich kann gar nicht schnell genug weg von hier«, meint sie

herablassend. Sie schnappt ihre Handtasche und neigt den K o p f

in Richtung der Frau. »Guten Tag«, sagt sie. »Auf die Knie!«,

bedeutet ihr Tonfall.

Ich schiebe sie hastig nach draußen und sehe über die Schul-

ter noch einmal zu der fremden Frau hin. Sie zwinkert mir zu.

58

Wieder einmal fällt mir auf, wie unglaublich freundlich Fremde

manchmal sein können.

Die Rückfahrt ist unterhaltsam. Callie giftet leise vor sich hin.

Ich nicke und versichere ihr an den richtigen Stellen meine

Zustimmung, während sie über »alte Schachteln« und »runz-

lige, vertrocknete Leute« und »aufgeblasene Mumien« schimpft.

Währenddessen sind meine Gedanken erfüllt von jenem trau-

rigen Blick, der so fremd auf dem Gesicht meiner Freundin w i r k t .

W i r erreichen den Parkplatz und halten in der Nähe meines

Wagens. I c h habe beschlossen, dass es genug ist für heute. I c h

besuche den stellvertretenden Direktor ein anderes M a l .

»Danke, Callie. Sag A l a n , dass ich irgendwann in nächster

Zeit noch mal vorbeikomme. Auch wenn es nur darum geht,

>Hallo< zu sagen.«

Sie droht mir m i t dem Finger. »Das werde ich i h m ausrich-

ten, Zuckerschnäuzchen. Aber wag es bloß nicht mehr, unsere

Anrufe zu ignorieren. Du hast in jener Nacht nicht jeden ver-

loren, der dich liebt. U n d du hast Freunde, auch außerhalb der

Arbeit. Vergiss das nicht!«

Sie fährt m i t quietschenden Reifen los, bevor ich antworten

kann, und sichert sich so das letzte W o r t . Das ist typisch Callie,

und ich bin froh, dass ich ihr Opfer gewesen bin.

I c h steige in meinen Wagen, und mir w i r d bewusst, dass ich

Recht gehabt habe letzte Nacht. Heute war der entscheidende

Tag. U n d ich fahre nicht nach Hause, um mir das Gehirn aus

dem K o p f zu blasen. W i e sollte ich das auch? I c h schaffe es ja

nicht mal, meine Pistole in die H a n d zu nehmen.

K A P I T E L 8 Ich habe eine furchtbare Nacht, eine A r t H i t p a -

rade schlimmer Träume. Joseph Sands ist da mit seinem Dämo-

nenanzug, während M a t t mich mit blutverschmiertem M u n d

59

anlächelt. Dann sehe ich Callie im Subway-Imbiss. Sie blickt

traurig von ihrem Blatt Papier auf, zieht die Pistole und schießt

der fremden Frau in den Kopf. Dann wendet sie sich wieder

ihrer Limonade zu und saugt am Strohhalm. Doch ihre Lippen

sind zu rot und zu voll. Sie bemerkt meinen Blick und zwinkert

mir zu wie eine Leiche, die ein einzelnes Auge schließt.

Ich wache zitternd auf und bemerke, dass mein Telefon läu-

tet. Ich sehe auf die U h r - es ist fünf U h r morgens. Wer ruft um

diese Stunde an? Ich habe keine Anrufe mehr um diese Zeit

bekommen, seit ich nicht mehr arbeite.

Der Traum schwebt noch immer durch meinen Kopf, doch

ich schiebe die Bilder von mir. Ich warte noch einen Moment,

bis das Zittern verebbt ist, dann nehme ich den Hörer ab.

»Hallo?«

Schweigen am anderen Ende. Dann Callies Stimme. » H i ,

Zuckerschnäuzchen. T u t mir Leid, dass ich dich wecke, aber...

w i r haben hier was, das dich betrifft.«

»Was? Was ist passiert?« Sie schweigt eine ganze M i n u t e ,

und allmählich werde ich ungeduldig. Immer noch laufen kleine

Schauer durch meinen Körper, während ich den Hörer halte.

»Verdammt, Callie! Rede mit mir!«

Sie seufzt. »Erinnerst du dich an Annie King?«

»Ob ich mich an sie erinnere?«, frage ich ungläubig. »Ja, ich

erinnere mich an sie. Sie ist eine meiner besten Freundinnen.

Sie ist vor ungefähr fünf Jahren nach San Francisco umgezo-

gen. W i r telefonieren noch alle sechs Monate oder so. I c h bin

die Patentante ihrer Tochter. Ich erinnere mich also sehr gut an

Annie. Warum? Was ist m i t ihr?«

Callie schweigt erneut. »Verdammt«, höre ich sie flüstern. Es

klingt, als hätte sie soeben einen Schlag in den Magen bekom-

men. »Ich wusste nicht, dass ihr Freundinnen wart. Ich dachte,

sie wäre nur eine Bekannte von dir.«

Ich spüre, wie Angst in mir aufsteigt. Angst - und Gewiss-

heit. Ich weiß, was passiert ist; oder wenigstens meine ich, es zu

60

wissen. D o c h ich muss es aus Callies M u n d hören, bevor ich es

glauben kann. »Was ist passiert?«, frage ich.

E i n langer, resignierender Seufzer. Dann: »Sie ist tot, Smoky.

Ermordet, in ihrer Wohnung. Ihre Tochter lebt, aber sie ist kata-

tonisch.«

Meine Hand ist durch den Schock gefühllos geworden, und

fast lasse ich den Hörer fallen. »Wo bist du jetzt, Callie?« Meine

Stimme klingt fremd in meinen Ohren.

»Im Büro. W i r machen uns fertig, um zum Tatort zu fliegen.

W i r haben einen Privatjet, der in eineinhalb Stunden startet.«

I c h spüre etwas durch meinen Schock hindurch, eine Schwere

auf Callies Seite der Leitung. Ich spüre, dass es noch etwas gibt,

das sie mir bisher nicht gesagt hat.

»Was ist, Callie? Was hältst du vor mir zurück?«

E i n weiteres Zögern, ein weiterer Seufzer. »Der Mörder hat

eine Nachricht für dich hinterlassen, Zuckerschnäuzchen.«

I c h sitze da und schweige. Lasse die Worte auf mich wirken.

»Ich komm zu dir ins Büro«, sage ich schließlich und lege auf,

bevor Callie antworten kann.

I c h setze mich auf die Bettkante und verharre dort. I c h lege

das Gesicht in die Hände und versuche zu weinen, doch meine

Augen bleiben trocken. Irgendwie tut es auf diese Weise mehr

weh.

Es ist gerade erst sechs Uhr, als ich im Büro eintreffe. Der frühe

Morgen ist die beste Zeit, um durch Los Angeles zu fahren. Die

einzige Tageszeit, zu der die Highways nicht verstopft sind. Die

meisten Leute, die jetzt unterwegs sind, führen nichts Gutes im

Schilde oder sind auf dem Weg zu nichts Gutem. Ich kenne diese

frühen Morgenstunden gut. Auf dem Weg zu blutigen Tatorten bin

ich zahllose Male durch den Nebel und das graue Licht der anbre-

chenden Dämmerung gefahren, genau wie jetzt. A u f dem ganzen

Weg hierher habe ich an nichts anderes gedacht als an Annie.

Annie und ich haben uns in der Highschool kennen gelernt,

61

als w i r beide fünfzehn waren. Sie war Cheerleader und ich

ein unbekümmerter Wildfang, der Haschisch rauchte und die

Geschwindigkeit liebte. Nach den Gesetzen der Highschool

waren unsere Wege nicht dazu bestimmt, sich zu kreuzen. Das

Schicksal griff jedoch ein. Zumindest habe ich immer geglaubt,

dass es das Schicksal war.

Meine Periode kam mitten im Mathematikunterricht, und

ich musste mich melden. Ich packte meine Tasche und stürzte

aus der Tür in Richtung Toilette. Ich war hochrot im Gesicht,

während ich durch den Korridor rannte und hoffte, dass mich

niemand bemerkte. Ich bekam meine Periode erst seit acht

Monaten, und die ganze Angelegenheit war mir noch immer

jedes M a l unerträglich peinlich.

Ich spähte in die Toilette und sah erleichtert, dass sie ver-

lassen war. Ich betrat eine der Kabinen und wollte mich gerade

um mein Problem kümmern, als mich ein Schniefen erstarren

ließ. Die Binde in der Hand, hielt ich den A t e m an und lauschte.

Das Schniefen wiederholte sich, nur dass es diesmal in ein leises

Schluchzen überging. Irgendjemand weinte zwei Kabinen weiter.

Ich habe schon immer eine Schwäche für alles gehabt, was

leidet. Als ich jünger war, überlegte ich sogar, Tierärztin zu wer-

den. Wann immer ich einem verletzten Vogel, einem H u n d , einer

Katze oder irgendetwas Lebendigem begegnete, ob es nun kroch,

lief oder flog, so nahm ich es stets m i t nach Hause. Die meis-

ten Tiere, die ich mitgebracht hatte, schafften es nicht. Manche

aber überlebten und wurden gesund, und diese wenigen Siege

reichten aus, um mich zu weiteren Einsammeiaktionen zu m o t i -

vieren. Meine Eltern fanden es zuerst süß. Nach dem zigsten

Besuch beim Notfalltierarzt wich ihr Entzücken allerdings dem

Arger. Doch auch wenn sie sich ärgerten, sie haben mich nie

von meinen Mutter-Theresa-artigen Bemühungen abgehalten.

Als ich älter wurde, stellte ich fest, dass sich meine A n t e i l -

nahme auch auf Menschen erstreckte. W e n n jemand verprügelt

wurde, mischte ich mich zwar nicht ein und rettete ihn, doch

62

hinterher konnte ich nicht anders - ich musste hingehen und

sehen, wie es i h m ging. Ich hatte immer einen kleinen Erste-

Hilfe-Beutel in der Tasche und verteilte im achten und neunten

Schuljahr unzählige Pflaster und Verbände. Ich war kein Stück

verlegen wegen dieses Bedürfnisses. Es war schon eigenartig:

I c h schämte mich zu Tode, weil ich wegen meiner Periode m i t -

ten im Unterricht auf die Toilette musste, doch kein Spott der

Welt, nicht einmal der Spitzname »Schwester Smoky«, konnte

mich davon abhalten, anderen zu helfen. N i c h t im Geringsten.

I c h weiß, dass es dieser Charakterzug ist, der mich letztlich

zum F B I geführt hat. Die Entscheidung, nach der Ursache für

den Schmerz zu suchen und die Kriminellen zu jagen, die es

genießen, i h n anderen zuzufügen. I c h weiß auch, dass das, was

ich im L a u f der Jahre gesehen habe, diese Einstellung etwas ver-

ändert hat. I c h wurde vorsichtiger mit meiner Fürsorglichkeit.

M i r blieb gar nichts anderes übrig. M e i n Team und ich wurden

zu dem, was früher mein Erste-Hilfe-Beutel war, und aus den

Verbänden wurden Handschellen und eine Gefängniszelle.

U n d weil ich so war, legte ich, als ich jemanden in der T o i -

lette weinen hörte, meine Binde hastig und fast nebenbei ein,

sämtliche Peinlichkeit vergessend, zog meine Jeans wieder hoch

und stürzte aus meiner Kabine. Vor der Toilettentür, hinter der

das Schluchzen zu vernehmen war, blieb ich stehen.

»Ah, hallo? Alles in Ordnung da drin?«

Das Schluchzen verstummte, auch wenn immer noch ein lei-

ses Schniefen zu hören war.

»Geh weg. Lass mich allein.«

I c h stand für eine Sekunde vor der Tür und überlegte, was

ich tun sollte.

»Hast du dich verletzt?«

»Nein. Lass mich einfach nur allein!«

Da es offenbar keine physische Verletzung war, die d r i n -

gend behandelt werden musste, beschloss ich, dem Wunsch

der Unbekannten hinter der Tür zu entsprechen und zu gehen.

63

Doch irgendetwas ließ mich innehalten. Das Schicksal. Ich

beugte mich vorsichtig vor. »Ah, hör m a l . . . kann ich dir irgend-

wie helfen?«

Die Stimme klang verzweifelt, als sie endlich antwortete. »Nie-

mand kann mir helfen.« Schweigen, gefolgt von einem weiteren

dieser furchtbaren, herzergreifenden Schluchzer. Niemand kann

so weinen wie ein fünfzehnjähriges Mädchen. Niemand. Eine

Fünfzehnjährige weint aus vollem Herzen, hält nichts zurück,

als wäre es das Ende von allem.

»Komm schon. So schlimm kann es gar nicht sein.«

Ich hörte ein schlurfendes Geräusch, dann flog die Tür der

Kabine krachend auf. Vor mir stand ein blondes, sehr hübsches

Mädchen mit gerötetem Gesicht. I c h erkannte sie sofort und

wünschte, ich wäre ihrem Rat gefolgt und gegangen, als sie mich

bat zu verschwinden. Annie K i n g , der Cheerleader. Eines von

diesen Mädchen. Sie wissen schon, eines von diesen versnob-

ten, perfekten Mädchen, die ihre Schönheit und ihre makellosen

Körper einsetzen, um die Highschool wie ihr Königreich zu

regieren. Ich konnte nicht anders, genau so dachte ich damals.

Ich hatte sie in eine Schublade gestopft und fest eingeordnet, auf

die gleiche Weise, wie ich es hasste, von anderen eingeordnet

zu werden. U n d sie war wütend.

»Was weißt du denn schon darüber?« Ihre Stimme bebte vor

Z o r n , und sie war gegen mich gerichtet, frontal.

Ich starrte sie an, sprachlos und verdutzt, zu erstaunt, um

zurück zu giften. Dann zerbrach ihre Maske, und ihre W u t ver-

puffte schneller, als sie gekommen war. Tränen rannen ihr über

das Gesicht. »Er hat allen mein Höschen gezeigt! Warum hat er

das gemacht, nach allem, was er zu mir gesagt hat?«

»Hä? Wer - was ist mit deinem Höschen?«

Manchmal - selbst auf der Highschool - ist es am einfachs-

ten, m i t einem Fremden zu reden. U n d sie redete m i t mir, w i r

beide ganz allein auf der Mädchentoilette. Der Quarterback des

Footballteams, ein gewisser David Rayborn, ging seit fast sechs

64

Monaten mit ihr. Er war attraktiv, klug und schien sich, wirklich

etwas aus ihr zu machen. Er hatte sie seit Wochen bedrängt, »es«

endlich m i t i h m zu tun, und sie hatte seinem Drängen wider-

standen. Aber er hatte so aufrichtig gewirkt und so zärtlich, dass

sie vor ein paar Tagen doch nachgegeben hatte. Er war sanft

gewesen und vorsichtig und liebevoll, und als es vorbei gewesen

war, hatte er sie in den A r m e n gehalten und sie gefragt, ob er

ihr Höschen behalten dürfte, als Erinnerung an dieses erste M a l .

Er sagte, es würde ein Geheimnis zwischen ihnen beiden sein,

etwas, das nur sie ganz allein miteinander teilten. E i n wenig

unanständig, aber auch nett. Irgendwie romantisch. Wenn ich

jetzt als Erwachsene daran zurückdenke, kommt es mir töricht

vor, es so zu sehen. D o c h wenn man fünfzehn i s t . . .

»Heute bin ich nach dem Training vom Platz gegangen, und

alle waren da. Die Jungs vom Team. David war bei ihnen, und

alle zeigen auf mich und johlen und machen gemeine Gesichter.

U n d dann hat er es getan.« Sie verlor erneut die Fassung, und

ich zuckte zusammen, weil mir klar war, wie es weiterging. »Er

hat es in die Höhe gehalten. M e i n Höschen. W i e eine Trophäe.

U n d dann hat er mich angegrinst, gezwinkert und gesagt, dass

es das beste Stück wäre, das er bis jetzt in seiner Sammlung

hätte.«

U n d dann fing dieser Cheerleader wieder an zu weinen,

nur, dass sie jetzt vollkommen in Tränen aufgelöst schien, im

wahrsten Sinne des Wortes. Ihre Knie gaben nach, und sie fiel

gegen mich und weinte und weinte, als wäre ihr Herz gebrochen

und würde niemals wieder heilen. I c h zögerte einen M o m e n t

(nur einen Moment) und schlang die A r m e um sie und hielt

sie, während sie an meiner Schulter schluchzte. D o r t in jener

Toilette hielt ich diese Fremde an mich gedrückt und flüsterte

ihr beruhigend in das Haar und sagte zu ihr, dass bestimmt alles

wieder gut werden würde.

Nach einigen M i n u t e n erstarben ihre Schluchzer nach und

nach. Sie löste sich von mir und wischte sich über das Gesicht.

65

Sie konnte mir nicht in die Augen sehen, und ich erkannte, dass

ihr die Sache ein wenig peinlich war.

»Hey, ich hab eine Idee«, sagte ich. Es war eine Entschei-

dung aus dem Bauch heraus, unerklärlich, doch fraglos richtig.

»Komm, wir verschwinden von hier. W i r machen für den Rest

des Tages blau.«

Sie sah mich blinzelnd an. »Blaumachen?«

Ich nickte grinsend. »Genau. N u r für heute, nur für einen

Tag. Ich schätze, du hast es verdient, oder?«

Vermutlich kam ihre Entscheidung genauso plötzlich und aus

dem Bauch heraus wie meine Frage an sie. Schließlich kannte

sie damals ja nicht mal meinen Namen. Sie lächelte zurück, ein

verzagtes Lächeln.

»Okay.«

U n d so lernten w i r uns kennen. Sie rauchte an jenem Tag

ihren ersten Joint (zu dem ich sie überredete), und etwa eine

Woche später hörte sie bei den Cheerleadern auf.

Ich würde ja gern berichten, dass David Rayborn seine gerechte

Strafe bekam, doch so war es nicht. Trotz seines Rufes als Arsch-

loch fielen weiterhin Mädchen auf ihn herein, und er sammelte

weiter ihre Höschen als Trophäen. Er wurde später Star-Quar-

terback in seiner College-Mannschaft und spielte sogar einige

Saisons als Zweitbesetzung in einem Footballteam der National-

mannschaft. M a n könnte sagen, das sei der Beweis dafür, dass

es keine Gerechtigkeit gibt auf der Welt; man könnte allerdings

auch sagen, dass er Annie und mich zusammengebracht hat - eine

Freundschaft, die mir so viel gab und so viel bedeutete, dass ich

ihm fast verziehen hätte für das, was er getan hat.

Annie und ich wurden zu einer unzertrennlichen Einheit,

wie dies nur bei Soldaten im K a m p f und bei Teenagern in der

Schule der Fall ist. W i r verbrachten unsere gesamte Freizeit

zusammen. Sie beschwor mich, m i t dem Haschischrauchen

aufzuhören, und ich folgte ihrem Ratschlag, weil meine Noten

schlechter geworden waren. Ich brachte sie dazu, sich wieder m i t

66

Jungs zu verabreden. Sie war für mich da, als mein H u n d Buster,

der mich seit meinem fünften Lebensjahr begleitete, eingeschlä-

fert werden musste. Ich war für sie da, als ihre Großmutter starb.

W i r lernten gemeinsam Auto fahren, gerieten gemeinsam in die

verschiedensten Klemmen und befreiten uns gemeinsam daraus,

wuchsen auf und wurden zu Frauen.

Annie und ich verband eine der intimsten A r t e n von Bezie-

hung, die zwei Menschen haben können. Eine Freundschaft,

während man vom K i n d zum Erwachsenen reift. Das sind

Erfahrungen und Erinnerungen, die einen das ganze Leben

hindurch begleiten, bis ans Grab.

Was danach geschah, passiert immer wieder. W i r machten

unseren Abschluss an der Highschool. Ich war damals bereits

mit M a t t zusammen. Annie hatte einen jungen M a n n kennen

gelernt und beschlossen, m i t i h m durch das Land zu ziehen,

bevor sie aufs College ging. Ich wartete nicht, sondern ging

direkt zur U C L A . W i r taten, was alle in unserer Situation tun:

W i r schworen uns, zweimal in der Woche miteinander zu tele-

fonieren und unser Leben lang in Verbindung zu bleiben. U n d

dann taten wir, was alle tun, und wurden von unseren eigenen

Leben so vollständig in Beschlag genommen, dass w i r fast ein

Jahr lang nicht mehr miteinander sprachen.

Eines Tages kam ich aus der Vorlesung... und da stand sie.

Sie sah w i l d aus und wunderschön, und ich empfand Freude

und Schmerz und einen sehnsüchtigen Stich, der mich durch-

zuckte wie ein A k k o r d von einer Gibson-Gitarre.

»Wie geht's denn so, College-Girl?«, fragte sie mich mit ver-

schmitztem Lächeln.

Statt ihr zu antworten, fiel ich ihr in die A r m e und hielt sie

eine Ewigkeit an mich gedrückt.

W i r gingen zusammen essen, und sie erzählte mir von ihren

Abenteuern. Sie waren fast ohne Geld durch alle fünfzig Staa-

ten gefahren, hatten eine Menge gesehen und erlebt und so viel

Sex an so vielen unterschiedlichen Orten gehabt, dass es für den

67

Rest des Lebens reichte. Sie lächelte geheimnisvoll, und dann

legte sie die Hand auf den Tisch.

»Sieh mal«, sagte sie.

Ich sah hin, bemerkte den Verlobungsring und stieß einen

überraschten R u f aus, wie es von mir erwartet wurde, und dann

kicherten wir beide und redeten über die Zukunft und über ihre

Hochzeitspläne. Es war fast wie damals an der Highschool.

I c h war ihre Brautjungfer, und sie war meine. Sie zog m i t

Robert nach San Francisco, und M a t t und ich blieben in Los

Angeles. Die Dinge veränderten sich. Trotzdem gelang es uns,

alle sechs bis acht Monate miteinander zu telefonieren, und

immer wenn w i r telefonierten, waren w i r wieder zurück an

jenem ersten Tag, an dem w i r frei und jung und glücklich gewe-

sen waren und die Schule geschwänzt hatten.

Robert erwies sich als unzuverlässig und verließ sie irgend-

wann. Einige Jahre später überprüfte ich ihn in der Hoffnung

festzustellen, dass er sich zum Versager entwickelt hatte, dem es

schlecht erging. Stattdessen fand ich heraus, dass er bei einem

Autounfall ums Leben gekommen war. Ich weiß bis heute nicht,

warum Annie mir das nie erzählt hat.

Als ich anfing, für das F B I zu arbeiten, und damit meine ich

richtig arbeiten, dehnten sich die Zeitspannen zwischen unseren

Telefonaten auf ein Jahr aus. Dann auf anderthalb. Ich war ein-

verstanden, die Patenschaft für Annies Tochter zu übernehmen,

doch ich muss zu meiner Schande gestehen, dass ich das K i n d

nur ein einziges M a l gesehen habe, und Annie hat meins nie

kennen gelernt. Was kann ich sagen? Das Leben ging weiter,

wie es das immer tut.

Manche mögen mich deswegen verurteilen. Es ist mir

gleichgültig. Ich weiß nur, dass, wann immer w i r miteinander

sprachen, ob nun nach sechs Monaten oder nach zwei Jahren, es

stets so war, als wären w i r nie getrennt gewesen.

Vor ungefähr drei Jahren starb ihr Vater. Ich fuhr sofort hin

und blieb länger als eine Woche, um ihr zu helfen. Oder es

68

wenigstens zu versuchen. Annie war älter geworden und ausge-

laugt und voller Schmerz. I c h erinnere mich an die Ironie dieses

Anblicks: I h r Schmerz und ihr Alter hatten sie schöner als je

zuvor werden lassen. Am Abend nach der Beerdigung, nach-

dem sie ihre Tochter zu Bett gebracht hatte, saßen w i r in ihrem

Schlafzimmer auf dem Fußboden, und sie weinte in meinen

Armen, während ich beruhigend in ihr Haar flüsterte.

Als M a t t starb, hörte ich nichts von ihr, doch ich wunderte

mich nicht deswegen. Annie hatte diesen T i c k - sie verab-

scheute Nachrichten, ob gedruckt oder im Fernsehen, und ich

habe nie angerufen, um es ihr zu erzählen. I c h weiß bis heute

nicht, warum.

Während meiner Fahrt zum F B I - B ü r o denke ich an Annie.

I c h denke an sie und wundere mich über meine Reaktion auf

ihren Tod. I c h bin traurig. Am Boden zerstört sogar. D o c h es

trifft mich nicht so tief, wie es das eigentlich müsste.

I c h bin vor dem Büro angekommen, und in diesem Augen-

blick w i r d mir klar, dass ich jetzt meine gesamte Jugend verloren

habe. Die Liebe meiner Jugend und meine Jugendfreundin.

Alle sind tot. Vielleicht war der Verlust von M a t t und Alexa zu

viel für mich. Vielleicht ist das der Grund, warum ich nicht so

viel Schmerz empfinde, wie ich meiner M e i n u n g nach wegen

Annies T o d empfinden müsste. Vielleicht ist einfach nicht mehr

genug Schmerz in mir übrig.

»Was zur Hölle haben Sie hier zu suchen, Smoky?«

Es ist Special Agent Jones, mein alter Mentor. Nur, dass er

inzwischen Assistant Director Jones ist, stellvertretender Direk-

tor. I c h b i n überrascht, i h n hier anzutreffen. Nicht, dass er nicht

engagiert wäre oder zögern würde, sich die Hände schmutzig

zu machen. - Es ist einfach die Tatsache, dass er nicht hier sein

muss. U n d er hat sicher genug zu tun. Was ist so dringend an

diesem Fall?

»Callie hat mich angerufen, Sir. Sie hat mir von Annie K i n g

69

erzählt und erwähnt, dass der Täter eine Nachricht für mich

hinterlassen hat. Ich fliege mit.«

Er schüttelt den Kopf. »O nein, Smoky, das werden Sie nicht

tun. Ganz bestimmt nicht, verdammt noch mal. Abgesehen von

der Tatsache, dass sie Ihre Freundin war, was bedeutet, dass Sie

diesen Fall sowieso nicht übernehmen können, sind Sie noch

nicht wieder als arbeitstauglich eingestuft worden.«

Callie versucht zu lauschen, und Jones bemerkt es. Er w i n k t

mich zu seinem Wagen und steckt sich eine Zigarette an, wäh-

rend wir gehen. Alle sind inzwischen draußen vor dem Büro und

machen sich fertig für die Fahrt zum Privatflugplatz Van Nuys.

Jones n i m m t einen tiefen Zug, und ich sehe ihn sehnsüchtig an.

Ich habe vergessen, meine Zigaretten mitzunehmen.

»Könnte ich eine von Ihnen haben, Sir?«

Er hebt überrascht die Augenbrauen. »Ich dachte, Sie hätten

aufgehört?«

»Ich hab wieder angefangen.«

Er zuckt die Schultern und reicht mir die Packung. Ich

nehme mir eine Zigarette, dann gibt er mir Feuer. Ich nehme

ebenfalls einen schönen tiefen Zug. A h !

»Hören Sie, Smoky. Sie kennen die Regeln. Sie sind lange

genug dabei. I h r Seelenklempner wahrt vollkommene Ver-

schwiegenheit über das, was Sie in den Sitzungen m i t i h m be-

sprechen. Aber er schreibt einmal im M o n a t einen Bericht, in

dem er uns einen Überblick darüber gibt, wo Sie seiner M e i -

nung nach im M o m e n t stehen.«

Ich nicke. Ich weiß, dass es stimmt. Ich betrachte das nicht

als Vertrauensbruch. Es geht nicht um die Privatsphäre oder um

Rechte. Es geht darum, ob man mir wieder zutraut, das F B I zu

repräsentieren. Oder eine Waffe in der H a n d zu halten.

»Gestern habe ich einen Bericht von Dr. Hillstead erhalten.

Er schreibt darin, dass Sie noch ein ganzes Stück W e g vor sich

haben und noch nicht arbeitsfähig sind. Punkt. U n d jetzt tau-

chen Sie hier um sechs U h r morgens auf und wollen m i t zum

7°

Tatort einer ermordeten Freundin?« Er schüttelt vehement den

Kopf. »Wie bereits gesagt: unter gar keinen Umständen!«

I c h nehme einen Z u g von der Zigarette und drehe sie z w i -

schen den Fingern, während ich ihn mustere und überlege, was

ich sagen kann. M i r w i r d bewusst, dass ich den G r u n d für sein

Hiersein kenne. Er ist wegen mir hier. W e i l der Mörder an mich

geschrieben hat. W e i l er sich Sorgen macht.

»Hören Sie, Sir. Annie K i n g war meine Freundin. Ihre Toch-

ter ist noch am Leben. Sie hat keine Familie mehr. I h r Vater ist

tot, und ich b i n ihre Patentante. I c h würde sowieso nach San

Francisco fliegen. I c h bitte das F B I doch nur um den Gefallen,

mich mitzunehmen.«

Bei meinen Worten verschluckt er sich am Rauch und hus-

tet. »Ich bitte Sie! Netter Versuch, aber wen zur Hölle glauben

Sie vor sich zu haben, Agent Barrett?« Er richtet den Zeigefin-

ger auf mich. »Ich kenne Sie gut genug, Smoky! Versuchen Sie

nicht, mir irgendeinen M i s t zu erzählen! Ihre Freundin ist tot -

was mir übrigens sehr L e i d tut -, und Sie wollen dort hin und

den Fall selbst übernehmen. Das ist die Wahrheit. U n d ich kann

es nicht zulassen. Erstens sind Sie persönlich in den Fall verwi-

ckelt, und das verbietet Ihren Einsatz. Ausdrücklich sogar, so

steht es in den Vorschriften. Zweitens sind Sie möglicherweise

selbstmordgefährdet, und ich kann nicht zulassen, dass Sie in

diesem Zustand einen Verbrechensschauplatz betreten.«

I c h starre ihn mit aufgerissenem M u n d an. Als ich i h m ant-

worte, sind meine Worte erfüllt von W u t und Scham. »Herrgott

im H i m m e l , Sir! Hängt mir vielleicht ein Warnschild am Hals,

auf dem steht, dass ich erwogen habe, mich zu erschießen?«

Sein Blick w i r d weich. »Nein, kein Schild. Uns allen ist ein-

fach nur bewusst, dass jeder von uns daran denken würde, wenn er

auch nur die Hälfte von dem durchgemacht hätte, was Sie durch-

machen mussten.« Er wirft seine Zigarette auf das Pflaster und

sieht mich nicht an, als er weiterspricht. »Ich habe selbst schon

einmal daran gedacht, mir die Kanone in den M u n d zu stecken.«

71

W i e bei Callie heute M i t t a g , so b i n ich auch jetzt sprachlos.

Er bemerkt es und nickt. »Es stimmt, Smoky. Ich habe einen

Partner verloren, vor etwa fünfundzwanzig Jahren, als ich noch

beim Los Angeles Police Department, dem L A P D , war. I c h

habe i h n verloren, weil ich eine falsche Entscheidung traf. I c h

habe uns ohne Rückendeckung in ein Gebäude geführt, und

es ist uns über den K o p f gewachsen. Er hat den Preis bezahlt.

Familienmensch, geliebter Ehemann und Vater von drei K i n -

dern. Es war meine Schuld, und ich habe fast acht Monate

daran gedacht, diese Ungerechtigkeit zu korrigieren.« Er sieht

mich an, und in seinem Blick ist keine Spur von Mitgefühl. »Es

ist nicht so, als hätten Sie ein Schild umhängen, Smoky. Es ist so,

dass die meisten von uns denken, sie hätten sich an Ihrer Stelle

das Gehirn weggeblasen.«

Das ist es, was AD Jones ausmacht. Kein Smalltalk, kein

Herumreden um die Dinge. U n d das ist gut so. M a n weiß immer,

woran man bei i h m ist. Immer.

I c h kann i h m nicht in die Augen sehen. I c h werfe meine

halb aufgerauchte Zigarette weg und trete sie m i t dem Absatz

aus, während ich meine nächsten Worte sorgfältig überlege. »Sir,

ich weiß Ihre Worte zu schätzen. U n d Sie haben in fast allen

Punkten Recht - bis auf einen.« I c h blicke zu i h m auf. I c h weiß,

dass er meine Augen sehen w i l l bei dem, was ich i h m als Nächs-

tes sagen werde, damit er die Wahrheit meiner Worte abschät-

zen kann.

»Ich habe darüber nachgedacht, Sir. Verdammt lange. Aber

heute? Seit heute weiß ich m i t Sicherheit, dass ich es nicht tun

werde. U n d wissen Sie, was mich dazu gebracht hat, meine M e i -

nung zu ändern?« I c h deute auf mein Team, das wartend auf

den Stufen vor dem Gebäude steht. »Ich bin hergekommen und

habe diese Leute gesehen, zum ersten M a l , seit es passiert ist. I c h

bin hergekommen und habe sie gesehen, und sie waren alle da

und haben mich akzeptiert. Na ja, die Jury ist noch unentschlos-

sen, was James angeht. - Aber der springende Punkt ist, dass sie

72

mich weder bedauert noch mir das Gefühl gegeben haben, ein

gebrochenes Wrack zu sein. Ich kann Ihnen hier und jetzt und

m i t voller Überzeugung sagen, dass ich nicht länger selbstmord-

gefährdet bin. U n d der G r u n d dafür ist, dass ich meinen Fuß

wieder ins Büro gesetzt habe.«

Er hört mir zu. I c h weiß nicht, ob ich ihn überzeugen konnte,

doch ich habe seine Aufmerksamkeit. »Hören Sie, ich bin noch

nicht so weit, dass ich das C A S M I R C wieder leiten könnte. I c h

bin absolut noch nicht so weit, dass ich mich in irgendeine tak-

tische Situation begeben könnte. I c h bitte nur darum, dass Sie

mich den Zeh ins Wasser stecken lassen. Lassen Sie mich m i t -

fliegen, damit ich mich darum kümmern kann, dass Bonnie ver-

sorgt ist. U n d lassen Sie mich meine Gedanken zu diesem Fall

beitragen, nur ein klein wenig. Callie hat weiterhin die Leitung.

I c h werde unbewaffnet sein, und ich verspreche, mich sofort

zurückzuziehen, wenn es mir zu viel wird.«

Er steckt die Hände in die Manteltaschen und mustert mich

m i t einem langen, strengen Blick. Er studiert mich angestrengt.

W i e g t sämtliche Möglichkeiten ab, jedes Risiko. Als er den Blick

abwendet und seufzt, weiß ich, dass ich i h n überzeugt habe.

»Ich werde es bereuen, aber meinetwegen. Unsere A b m a -

chung lautet wie folgt: Sie fliegen hin, holen das K i n d und

sehen sich um. Sie können dem Team sagen, was Sie von der

Sache halten, jedoch werden Sie die Show nicht leiten. U n d

sobald Sie sich auch nur ein ganz klein wenig unsicher fühlen,

ziehen Sie sich verdammt noch mal zurück. Ich meine es ernst,

Smoky. Ich brauche Sie wieder in meiner Abteilung, verstehen

Sie mich nicht falsch. Aber ich brauche Sie gesund und fit, und

das bedeutet, dass ich Sie nicht unbedingt schon wieder jetzt

brauche. Haben Sie mich verstanden?«

I c h nicke wie ein K i n d oder ein neuer Rekrut, yes Sir, yes Sir,

yes Sir. I c h fliege mit, und ich spüre, dass es wichtig ist für mich.

E i n Sieg. Er hebt eine Hand, w i n k t Callie herbei, und als sie bei

uns ankommt, sagt er zu ihr, was er zu mir gesagt hat.

73

»Haben Sie verstanden?«, fragt er sie streng.

»Ja, Sir.«

Er schießt mir einen letzten Blick zu. »Das Flugzeug wartet

schon. Machen Sie, dass Sie wegkommen.«

I c h gehe m i t Callie davon, bevor er seine M e i n u n g ändern

kann.

»Ich würde zu gerne wissen, wie du das angestellt hast,

Zuckerschnäuzchen«, murmelt sie. »Und was mich betrifft, ist es

deine Show, es sei denn, du sagst m i r etwas anderes.«

I c h antworte nicht. I c h b i n zu sehr damit beschäftigt, mich

zu fragen, ob meine Rückkehr ins Team nicht ein schrecklicher

Fehler ist.

K A P I T E L 9 »Seit wann haben w i r denn einen Privatjet?«,

frage ich.

»Erinnerst du dich an die beiden Kindesentführungen, von

denen ich dir erzählt habe? E i n K i n d lebend gerettet?«, erwidert

Callie.

I c h nicke.

»Don Plummer war der Vater des kleinen Mädchens, das w i r

lebend zurückgebracht haben. Er besitzt eine kleine Flugzeug-

firma. Sie verkaufen Flugzeuge, unterhalten eine Flugschule

und so weiter. Er hat angeboten, dem F B I einen Jet zu schenken,

was w i r natürlich ablehnen mussten. Daraufhin hat er - ohne

unser Z u t u n — dem Direktor geschrieben und i h m mitgeteilt, er

würde uns gern günstig einen Jet zur Verfügung stellen, wann

immer w i r einen benötigen.« Sie deutet auf unsere Umgebung.

»Und wenn wir jetzt schnell irgendwohin müssen...«

Das Team hat einen zusätzlichen M a n n für diesen Flug.

Einen j u n g aussehenden Burschen, der nicht so recht in das F B I -

Schema zu passen scheint. Er sieht aus, als sollte er Kaugummi

kauen und m i t einem Ring im O h r herumlaufen. I c h blinzele

74

und bemerke tatsächlich ein L o c h in seinem linken Ohrläpp-

chen. Meine Güte. Vielleicht trägt er einen Ohrring, wenn er

nicht im Dienst ist. Die Abteilung für Computerkriminalität

hat ihn ausgeliehen, erfahre ich von Callie. Er sitzt ein wenig

abseits von den anderen und sieht zerzaust und verschlafen aus.

E i n Außenseiter.

I c h sehe mich um. »Wo ist Alan?«, frage ich.

D i e A n t w o r t kommt von vorn, aus dem Halbdunkel. M e h r

ein Grollen. »Ich b i n hier.« Das ist alles, was er sagt.

I c h hebe die Augenbrauen und sehe Callie an. Sie zuckt nur

die Schultern.

»Irgendwas macht i h m Probleme. Er sah ziemlich wütend

aus, als wir hier ankamen.« Sie sieht einen M o m e n t zu i h m hin,

dann schüttelt sie den Kopf. »Ich würde i h n im M o m e n t ein-

fach in Ruhe lassen, Zuckerschnäuzchen.«

I c h blicke nach vorn zu dem Schatten, in dem Alan sitzt, und

w i l l irgendetwas unternehmen. Doch Callie hat Recht. U n d ich

muss schnellstens auf den aktuellen Stand gebracht werden.

»Klärt mich auf«, sage ich, als mir diese Tatsache bewusst

w i r d . »Was haben wir bis jetzt?«

I c h wende mich an James bei meinen Worten. Er starrt mich

an, und ich sehe Feindseligkeit in seinen Augen aufblitzen. Er

ist voller Missbilligung.

»Du solltest nicht hier sein«, erwidert er.

I c h verschränke die A r m e und sehe i h n an. »Gut, aber ich

b i n nun mal hier.«

»Es verstößt gegen die Vorschriften. Du bist eine Belastung

für uns bei diesem Fall.« Er schüttelt den Kopf. » D u hast wahr-

scheinlich noch nicht mal die psychologische Freigabe, hab ich

Recht?«

Callie schweigt, und ich b i n ihr dankbar dafür. Das ist ein

entscheidender Moment, etwas, das ich selbst regeln muss.

»AD Jones hat mir die Genehmigung gegeben.« Ich starre ihn

an. »Meine Güte, James. Annie K i n g war eine Freundin von mir.«

75

Er stößt den Zeigefinger in meine Richtung. »Ein Grund

mehr, dass du nicht dabei sein solltest! Du bist persönlich

betroffen, und du wirst M i s t bauen!«

E i n Teil von mir registriert, dass ein Außenseiter, der dieses

Gespräch belauscht, entsetzt wäre. Er könnte nicht glauben,

dass James die Dinge sagt, die er sagt. Ich bin abgehärtet dage-

gen - bis zu einem gewissen Grad. Das ist typisch James. So ist

er nun mal, und so redet er. Außerdem tut es mir gut. Ich spüre,

wie sich etwas in mir regt. Die alte Kälte, die ich immer einge-

setzt habe, um ihn zu zügeln. Ich halte mich an ihr fest und lasse

sie in meine Augen sickern.

»Ich bin hier, und ich werde nicht gehen. Finde dich damit

ab, und gib mir endlich die Informationen, die ich brauche. U n d

hör auf, mir auf die Nerven zu gehen.«

Er stockt sekundenlang und mustert mich von oben bis

unten. I c h sehe, wie er sich entspannt. Er schüttelt noch ein-

mal missbilligend den Kopf, doch ich weiß, dass er nachgegeben

hat. »Meinetwegen. Aber ich w i l l einen Vermerk fürs Protokoll.

Meiner Meinung nach ist das eine eklatante Verletzung der

Dienstvorschriften.«

»Ordnungsgemäß vermerkt.« Meine Stimme ist eine Messer-

klinge aus Sarkasmus, die an seiner Gleichgültigkeit stumpf wird.

»Gut.« Ich sehe, wie sein Blick ein wenig unscharf wird. Er

hat keine A k t e vor sich liegen; das Computergehirn in seinem

Schädel hat auch so sämtliche Fakten parat. »Ihr Leichnam

wurde gestern gefunden. M a n n i m m t an, dass sie drei Tage vor-

her umgebracht wurde.«

Ich zucke zusammen. »Drei Tage vorher?«

»Ja.«

»Und wie wurde der Leichnam gefunden? Wo?«

»Die Polizei von San Francisco bekam eine E - M a i l . Sie

enthielt als Attachment ein paar Fotos. Von ihr. Die Beamten

fuhren zu ihrer Wohnung, um es zu überprüfen, und sie fanden

die Leiche und das Kind.«

76

M e i n Herz hämmert in meiner Brust, und ich spüre ein

Sodbrennen. »Soll das heißen, dass die Tochter drei Tage lang

bei ihrer toten M u t t e r war?« Meine Stimme klingt unnatürlich

laut. Kein Schreien, doch kurz davor. James sieht mich an. Sein

Gesicht w i r k t ruhig. Er gibt lediglich Fakten wieder.

»Schlimmer. Der Täter hat sie an die Leiche ihrer Mutter

gefesselt. M i t dem Gesicht zu ihrem Gesicht. Sie war die ganze

Zeit so festgebunden.«

Blut schießt mir in den Kopf, und ich habe das Gefühl, gleich

ohnmächtig zu werden. Die Magensäure kommt hoch, lautlos

und widerlich. Ich kann sie in meinem M u n d schmecken. Ich

fasse mir an die Stirn.

»Wo ist Bonnie jetzt?«

»In einem der Krankenhäuser in der Umgebung, unter Be-

wachung. Sie ist katatonisch. Sie hat kein einziges W o r t gesagt,

seit sie gefunden wurde.«

Ich schweige. Callie mischt sich ein.

»Es gibt noch mehr, Zuckerschnäuzchen. Dinge, die du

erfahren musst, bevor wir landen. Damit sie dich nicht kalt

erwischen.«

Ich fürchte mich vor dem, was jetzt kommt. Ich fürchte mich

davor wie vor dem Schlaf in der Nacht. D o c h ich reiße mich

entschlossen zusammen. Ich hoffe, dass niemand es bemerkt.

»Schieß los. Ich w i l l alles hören.«

»Drei Dinge, und ich erzähle sie dir nacheinander, ohne

Kommentar. Erstens, sie hat dir ihre Tochter hinterlassen,

Smoky. Der Täter hat ihr Testament gefunden und es neben

ihrer Leiche liegen lassen, damit wir es finden. D a r i n w i r d dein

Name als Vormund genannt. Zweitens, deine Freundin hat eine

Sex-Seite im Internet unterhalten und ist persönlich darin auf-

getreten. Drittens, die E - M a i l des Killers an die Polizei von San

Francisco enthielt einen an dich adressierten Brief.«

M e i n Unterkiefer sinkt herab. I c h fühle mich, als wäre ich

verprügelt worden. Als hätte Callie, anstatt zu reden, einen

77

Golfschläger gepackt und mich damit vermöbelt. In meinem

K o p f dreht sich alles. D u r c h den Schock hindurch registriere

ich eine sehr selbstsüchtige Emotion, eine, die mich beschämt

und an der ich mich zugleich festhalte wie eine Ertrinkende.

Es ist die Angst, vor dem Team die Fassung zu verlieren. W i e

w i r d mich das vor ihnen dastehen lassen, besonders vor James?

Selbstsüchtig, ja, doch ich erkenne sie auch als das, was sie ist -

ein Werkzeug, das ich benutzen kann, um mich unter Kontrolle

zu halten.

Ich nehme all meine Kräfte zusammen und verdränge den

Schock und die Sorgen, die um die Oberhand kämpfen. Ich

verdränge sie weit genug, um reden zu können. Ich bin über-

rascht über den Klang meiner Stimme, als sie schließlich ertönt:

gleichgültig und gefasst.

»Gehen w i r das Punkt für Punkt durch, okay? Punkt eins

regele ich allein. Kommen w i r zum z w e i t e n . . . D u sagst, sie sei

eine A r t . . . eine A r t Internet-Prostituierte gewesen?«

Eine fremde Stimme meldet sich zu W o r t . »Nein, Ma'am,

das stimmt nicht.«

Es ist der Knabe, der uns vom Bereich Computerkriminalität

zugeteilt wurde. Mister Ohrring. Ich sehe ihn an.

»Wie heißen Sie?«

»Leo. Leo Carnes. Ich bin Ihnen wegen dieser E - M a i l zuge-

teilt worden, aber auch wegen dem, womit Ihre Freundin ihren

Lebensunterhalt verdient hat.«

Ich mustere ihn demonstrativ von oben bis unten. Er erwidert

meinen Blick, ohne zurückzuzucken. Er ist ein gut aussehender

Bursche, vier- oder fünfundzwanzig Jahre alt, dunkles Haar,

ruhige Augen. »Was war das? Sie meinten, das stimme nicht.

Also erklären Sie es uns.«

Er steht auf und kommt ein paar Sitze näher. Eingeladen in

den Inneren Kreis, nutzt er die Gelegenheit. Jeder w i l l dazuge-

hören. »Es bedarf einer längeren Erklärung.«

» W i r haben die Zeit. Sprechen Sie.«

78

Er nickt, und ein Glänzen erscheint in seinen Augen, das ich

als Aufregung erkenne. Computer sind seine Welt, seine L e i -

denschaft. »Um es zu verstehen, müssen Sie wissen, dass Por-

nografie im Internet eine ganz andere Subkultur ist als Porno-

grafie in der >realen Welt<.« Er lehnt sich zurück, entspannt sich,

macht sich bereit, einen Vortrag über ein Thema zu halten, über

das er alles weiß. Es ist sein M o m e n t im Scheinwerferlicht, und

ich lasse i h m diesen A u f t r i t t m i t Vergnügen. Er verschafft mir

ein wenig Zeit, meine Gedanken zu ordnen, und gibt meinem

Magen Gelegenheit, sich zu beruhigen. Ich kann an etwas ande-

res denken als an die kleine Bonnie, die drei Tage lang ihrer

toten M u t t e r ins Gesicht starren musste.

»Fangen Sie an.«

»Anfangs, etwa um 1978 herum, gab es etwas, das sich BBS

nannte. Bulletin Board Systeme, Mailboxen. Der vollstän-

dige Name lautete Computerisierte Bulletin Board Systeme.

Es waren die ersten nichtstaatlichen, öffentlich zugänglichen

Netzwerke. M a n brauchte lediglich ein M o d e m und einen

Computer, um Nachrichten und Dateien auszutauschen und

so weiter. Natürlich waren damals fast alle Nutzer Wissen-

schaftler oder Computerfreaks. Das ist wichtig, weil diese BBS

ein O r t wurden, um pornografische Bilder zu tauschen. M a n

konnte sie tauschen, verkaufen, was auch immer. U n d an diesem

Punkt reden wir nicht bloß von einem neuen W i l d e n Westen,

sondern von einem ganzen unentdeckten Land. Keine A u f -

sicht, nichts. Das ist ganz wichtig für die Porno-Konsumenten,

w e i l . . . «

»Weil es umsonst und anonym war«, w i r f t James ein.

Leo grinst und nickt eifrig. »Genau! M a n musste nicht mehr

hinten in einen Pornoladen schleichen und seine Sachen in einer

braunen Tüte nach Hause tragen. M a n konnte sich in seinem

Schlafzimmer einschließen und seine Pornobilder herunterla-

den, ohne dass man Angst haben musste, entdeckt zu werden.

Es war gigantisch! Also, Bulletin Board Systeme waren das ein-

79

zige öffentliche Netz, sie waren überall, und die Pornografie war

bereits überall drauf.

Bulletin Board Systeme starben ziemlich schnell aus, als sich

das Internet entwickelte und Webseiten aus dem Boden schos-

sen und Webbrowser und Domainnamen und all das kamen.

Die Bulletin Board Systeme waren für das Versenden und E m p -

fangen von Daten erforderlich, wobei man sie erst nach dem

Herunterladen sehen konnte. Heute haben wir Webseiten, auf

denen man sofort alles sehen kann, sobald sie aufgerufen werden.

U n d was geschah m i t der Pornografie?« Er lächelt. »Zwei Dinge

sind passiert. Einerseits gab es ein paar clevere Geschäftsleute -

ich rede von Leuten, die bereits Geld hatten -, die anfingen,

Webseiten für Erwachsene zu entwickeln. Einige kamen aus der

Audiotext-Industrie...«

»Was ist das?«, frage ich.

»Entschuldigung. Telefonsex. Diese Typen, die bereits mit

Telefonsex Geld scheffelten, sahen das Web und erkannten sein

Potential für die Pornografie. Anonyme, pro Ansicht zu bezah-

lende, jederzeit verfügbare Wichsvorlagen für O t t o Normalver-

braucher. Besagte Geschäftsleute nahmen einen Haufen Geld

in die H a n d und kauften dafür bereits existierende Pornogra-

fie. Hunderttausende eingescannter Bilder, die sie auf ihre Web-

seiten stellten. Um sie anzusehen, musste man zuerst die Kredit-

karte zücken. U n d an diesem Punkt änderten sich die Dinge in

der Porno-Industrie.«

Callie runzelt die Stirn. »Was meinen Sie mit änderten

sich<?«

»Das erkläre ich noch. Verstehen Sie, bis zu diesem Punkt war

man bei der Pornografie noch in irgendeiner Weise selbst betei-

ligt. W e n n man Videos beispielsweise verkaufte, dann steckte

man bis zum Kragen in dieser Industrie. Also man war an D r e h -

orten, hatte bei den Szenen zugesehen, kannte die Leute, stand

vielleicht sogar selbst vor der Kamera. Bis dahin war es immer

ein kleiner, geschlossener Kreis gewesen. Doch diese Typen mit

80

den Webseiten waren ganz anders. Es gab eine Zwischenstufe

zwischen ihnen und der Entstehung des Materials. Sie hatten

Geld, und sie bezahlten die Pornohersteller für ihre Bilder. Die

stellten sie ins Netz und kassierten von denen, die sie ansehen

wollten. Erkennen Sie den Unterschied? Diese Typen waren

keine Pornografen, nicht im klassischen Sinn jedenfalls. Sie

waren Geschäftsleute. M i t Marketingplänen, Büros, Angestell-

ten, dem ganzen D r u m und Dran. Sie waren nicht mehr der

anrüchige Bodensatz der Gesellschaft. U n d es zahlte sich aus.

Einige der ersten Firmen auf diesem Gebiet machen heute acht-

zig bis hundert M i l l i o n e n Dollar im Jahr.«

»Wow!«, rief Callie. Leo nickt.

»Ja, wow. Es mag uns vielleicht nicht als große Sache er-

scheinen, aber wenn man sich wirklich m i t der Geschichte der

Pornografie beschäftigt, dann sieht man schnell, dass es ein Para-

digmawechsel war. Die meisten Leute, die Anfang der A c h t -

ziger Pornos gemacht haben, waren aus den Siebzigern. Das

heißt Drogen, promiskuitiver Sex, all die Klischees. Doch diese

neuen Internet-Typen? Die meisten von ihnen hatten nichts

am H u t m i t Partnertausch oder Koksschnupfen, während sie

einen geblasen bekamen; nichts dergleichen. Die meisten waren

selbst noch nie an einem Pornoset gewesen. Es waren Typen in

Geschäftsanzügen, die M i l l i o n e n mit dem neuesten Dreh ver-

dienten. Sie begannen, die Industrie respektabel zu machen. So

respektabel Pornografie eben sein kann.«

»Sie sagten, zwei Dinge seien passiert«, unterbricht ihn Cal-

lie. »Was war das zweite?«

»Während diese Geschäftstypen ihre Imperien errichteten,

ereignete sich eine weitere Revolution auf diesem Sektor. Es war

eine grundlegendere, tiefgreifendere Veränderung.

Als Gegenstücke zu den Webseiten mit Bildersammlungen

professioneller Porno-Stars schufen Frauen oder Paare Sei-

ten, die sich um sie selbst und ihre realen sexuellen Eskapaden

drehten. Diese Leute versuchten nicht, von Pornografie zu leben.

81

Diese Leute machten das aus Spaß. Es war der Exhibitionismus,

der sie reizte. Das wurde >Amateur-Pornografie< genannt.«

Callie verdreht die Augen. »Sie reden hier nicht mit H i n -

terwäldlern, Zuckerschnäuzchen. Ich denke, die meisten von

uns wissen, was Amateur-Pornografie ist. Das >Mädchen von

nebenan<, Swinger und was weiß ich.«

»Sicher. Entschuldigung. Ich rede wie ein Lehrer. W i c h t i g ist,

dass die Nachfrage nach dieser Sorte von Pornografie, wie sich

herausstellte, genauso groß war wie die Nachfrage nach profes-

sioneller Pornografie. So groß, dass die meisten dieser Frauen

oder Paare es sich nicht leisten konnten, ihre Webseiten weiter

gebührenfrei zu betreiben, als Hobby. Die Kosten für die zahl-

losen Zugriffe so vieler Betrachter waren atemberaubend. Also

fingen auch sie damit an, Gebühren zu verlangen. Einige von

ihnen, die früh damit angefangen hatten, verdienten M i l l i o n e n .

U n d - das ist der entscheidende Punkt, den Sie verstehen müs-

sen - es waren keine Leute aus der Porno-Industrie. Sie kannten

niemanden in der Erwachsenenvideo-Branche. Sie waren nicht

in Magazinen zu finden und auch nicht auf Porno-Videos. Es

waren Menschen, die nicht vom Geld getrieben wurden, son-

dern von der Freude an dem, was sie taten.

Was auch immer Sie oder ich davon halten mögen - in

der Porno-Industrie entstand auf diese Weise eine völlig neue

Demografie. M ü t t e r und Väter, Mitglieder der Eltern-Lehrer-

Vereinigung, waren beteiligt. Nach außen hin ganz gewöhnliche

Bürger, die ein geheimes Privatleben hatten und Geld scheffel-

ten, indem sie es der Welt präsentierten.« Er wendet sich zu

mir hin. »Das habe ich gemeint, als ich sagte, das stimme nicht.

Ich habe die Webseite Ihrer Freundin gesehen. Es handelt sich

nicht um harte Pornografie. Sie hat Softcore gemacht - keinen

Sex m i t anderen. Sie hat masturbiert und Spielzeuge benutzt

und dergleichen. Sie hat Geld dafür genommen, dass man zuse-

hen durfte, was ich nicht unbedingt gutheiße. - Eine Prostitu-

ierte war sie jedoch nicht.« Er sucht für ein paar Sekunden nach

82

Worten. »Ich meine, ich weiß nicht, ob es Ihnen hilft, wenn Sie

es so betrachten, aber...«

I c h lächle i h n müde an und schließe die Augen. »Ich habe

eine Menge zu verdauen, Leo. Ich bin mir nicht sicher, was ich

von alledem zu halten habe. Aber ja. Es hilft.«

Meine Gedanken wirbeln umher, wirbeln, wirbeln. Ich denke

an Annie, die sich entschieden hat, ihren Lebensunterhalt m i t

nackten Posen zu verdienen. I c h frage mich, was für Geheim-

nisse die Menschen haben. Annie war immer wunderschön, und

sie war immer ein wenig w i l d . Sexuelle Geheimnisse hätten

mich absolut nicht überrascht - doch das hier? Es bringt mich

aus der Fassung. Teilweise auch deshalb, weil ich unsicher bin,

ob es mich abstößt oder fasziniert.

E i n B i l d steigt in mir auf, plötzlich und ungebeten. M a t t und

ich waren beide sechsundzwanzig. Der Sex, den w i r in jenem

Jahr hatten, kann nur als spektakulär bezeichnet werden. Kein

Bereich unseres Heims blieb jungfräulich. Es gab keine Stel-

lung, die wir nicht ausprobierten. Ich hatte mir bergeweise neue

Unterwäsche gekauft. U n d das Beste daran war, dass w i r nichts

von alledem aufgrund eines bestimmten Konzepts taten. W i r

versuchten nicht, die Dinge »aufzupeppen« - sie waren ganz von

allein peppig. W i r waren betrunken voneinander und tollten in

unbekümmerter Geilheit umher.

Ich war immer die sexuell Abenteuerlustigere von uns beiden

gewesen. M a t t neigte dazu, sich eher konservativ und zurück-

haltend zu geben. D o c h wie heißt es so schön? Stille Wasser

sind tief. Er folgte meiner Führung in dunkle Reiche ohne jedes

Zögern. Er konnte direkt neben mir aus voller Kehle den M o n d

anheulen. Das war eins der Dinge, die ich so an i h m geliebt

habe. Er war ein wundervoller, sanfter M a n n . Er konnte aller-

dings auch die Gangart wechseln, wenn ich es brauchte, konnte

rau und hart und ein wenig gefährlich sein. Er war immer mein

Held. U n d wenn ich ein wenig einen Schurken brauchte, dann

war M a t t eben auch das.

83

W i r waren ein modernes Paar. W i r sahen uns h i n und wieder

gemeinsam unanständige Videos an. Ich war diejenige, die ihn

h i n und wieder dazu überredete, sich einige der Webseiten für

Erwachsene m i t mir anzusehen. W i r meldeten uns immer auf

seinen Benutzernamen an. A u c h wenn ich selbst B i g Brother

war, so war ich gegenüber Big Brother paranoid. Ich konnte mir

nicht erlauben, den Namen des F B I zu besudeln. Also sahen w i r

uns all die schmutzigen Bilder unter Matts Benutzernamen an.

Ich neckte i h n immer deswegen, nannte ihn den Perversen in

unserer Ehe.

W i r hatten eine Digitalkamera. Eines Abends in jenem Jahr

kam mir, während er im Geschäft war, eine verrückte Idee. I c h

streifte meine Sachen ab und schoss ein paar Nacktfotos von mir

vom Hals an abwärts. M i t klopfendem Herzen und einem irren

Grinsen lud ich die Bilder auf eine Webseite, die solche Dinge

sammelte. Als M a t t nach Hause kam, hatte ich mich längst wie-

der angezogen und gab mich ausgesprochen gesittet.

Eine Woche verging, und irgendwie hatte ich die Sache ver-

gessen. I c h war in einen Fall vertieft. Außer Essen und Schlafen

und Sex und M a t t stand nichts auf meiner Agenda. Ich kam

spät nach Hause und stapfte erschöpft ins Schlafzimmer hoch.

D o r t fand ich M a t t auf dem Bett liegend, die Hände hinter dem

K o p f verschränkt, und er sah mich ganz merkwürdig an.

»Willst du mir vielleicht etwas sagen?«

I c h blieb verwirrt stehen. Dachte nach. »Nicht, dass ich

wüsste. Warum?«

»Komm mit.« Er erhob sich vom Bett und ging an mir

vorbei in Richtung unseres Arbeitszimmers. Ich folgte i h m rät-

selnd. Er setzte sich an den Schreibtisch, wo unser Computer

stand, und bewegte die Maus, um den Bildschirmschoner zu

beenden.

Was ich sah, ließ mich so sehr erröten, dass ich meinte, mein

Gesicht müsste anfangen zu brennen. Es war eine Webseite, und

dort, für alle Welt zu sehen, standen die Fotos, die ich von mir

84

aufgenommen hatte. M a t t drehte sich im Stuhl zu mir um. A u f

seinem Gesicht stand ein leichtes Lächeln.

»Sie haben zurückgemailt. Offensichtlich mochten sie die

Bilder sehr, die du ihnen geschickt hast.«

Ich stammelte. Errötete noch mehr. U n d noch mehr, als mir

bewusst wurde, dass es mich anmachte.

»Ich denke, das solltest du nicht wieder tun, Smoky...vom

Hals abwärts oder nicht, es ist wahrscheinlich nicht besonders

klug. Es ist sogar ausgenommen dumm. Wenn irgendjemand

das herausfindet, wirst du schneller gefeuert, als du gucken

kannst.«

I c h starrte i h n an, das Gesicht noch immer gerötet, und

nickte. »Ja. I c h meine, du hast Recht. I c h mach es nicht wieder.

Aber...«

Er hob die Augenbrauen auf eine Weise, die ich immer so

sexy wie nur irgendwas fand. »Aber...?«

»Aber - j e t z t lass es uns endlich tun!«

Ich riss mir die Sachen vom Leib, und er riss sich seine

herunter, und es endete damit, dass w i r den M o n d anheulten.

Das Letzte, was er zu mir sagte, bevor w i r beide in jener Nacht

einschliefen, klang damals so lustig, so typisch M a t t , dass mir

die Erinnerung daran einen Stich ins Herz versetzt. Er grinste,

die Augen halb geschlossen.

»Was?«, fragte ich.

»Das F B I ist auch nicht mehr das, was es mal war, oder?«

Ich fing an zu kichern, und er lachte los, und wir liebten uns

noch einmal, bevor wir aneinander gekuschelt einschliefen.

I c h richte nicht über die harmlosen Exkursionen, die Er-

wachsene machen, welche Haltung das F B I in dieser Frage auch

öffentlich einnehmen mag. Ich sehe das Ende von Leben. Es

fällt schwer, sich darüber aufzuregen, dass jemand seine T i t t e n

zeigt. D o c h das ist ein ganzes Stück weit davon entfernt, eine

eigene Webseite zu betreiben und Leute gegen Bezahlung dabei

zusehen zu lassen, wie ich mir irgendwelche Dinger zwischen

85

die Beine stecke. Ich frage mich, ob Annie mehr daraus gezo-

gen hat als nur Geld, oder ob es ihr nur ums Geld gegangen ist.

Wenn ich meine Freundin richtig einschätze, dann ging es nicht

nur ums Geld. Sie war schon immer ein Freigeist, ein weiblicher

Ikarus, der stets ein klein wenig zu dicht an der Sonne geflogen

ist.

Ich schüttele die Tagträumerei von mir ab. Für einen M o m e n t

frage ich mich, ob ich den Bezug zur Realität verloren habe und

zu einem von jenen bis ins M a r k erschütterten Typen zu werden

drohe, die mitten im Satz aufhören zu reden und in die Ferne

starren. Ich merke, wie James mich aufmerksam beobachtet.

Aus irgendeinem Grund erweckt die Vorstellung, dass er - von

allen Leuten ausgerechnet er - die Bilder entdecken könnte, die

ich ins Netz gestellt habe, einen irrationalen Schub von Para-

noia. Gütiger Gott, dann würde ich mich tatsächlich umbringen

müssen.

»Sie klingen, als würden Sie sich auf Ihrem Gebiet ausken-

nen, Leo«, sage ich. » W i r brauchen Sie für die Computersachen,

also hoffe ich sehr, dass Sie ein Supergeek sind.«

»Der superste«, versichert er grinsend.

»Dann möchte ich jetzt von dem Brief hören.«

Callie greift nach ihrer Mappe, klappt sie auf und n i m m t

einen Ausdruck aus einem Hefter. Sie reicht ihn mir.

»Hast du das gelesen?«, frage ich James.

»Ja...« Er zögert. »Es... es ist interessant.«

Ich nicke, begegne seinem Blick und spüre die Verbindung.

Ol und Kugellager. Das ist der Punkt, an dem w i r uns begegnen,

und er w i l l wissen, was ich davon halte, was auch immer er selbst

dazu denkt oder fühlt.

Ich konzentriere mich auf die Worte und lese. Ich muss in

den Verstand dieses Mörders eintauchen, und dies sind Worte,

über die er lange nachgedacht hat. Für uns ist dieses Dokument

unbezahlbar. Es kann uns eine Menge über dieses Monster ver-

raten, wenn es uns gelingt, es zu entschlüsseln.

86

An Special Agent Smoky J. Barrett.

Ich wünschte, dies würden nur Ihre Augen sehen, aber ich weiß, wie

wenig Ihr FBI die Privatsphäre respektiert, wenn es jemanden

jagt. Jede Tür wird aufgestoßen, die Jalousien hochgezogen und die

Schatten verdrängt.

Zuerst möchte ich mich für die lange Zeit entschuldigen, die

zwischen dem Töten Ihrer Freundin und dem Alarmieren der Poli-

zei vergangen ist. Es ging nicht anders. Ich musste zuerst gewisse

Dinge in Bewegung setzen. Ich will versuchen, ehrlich zu Ihnen zu

sein, Agent Barrett, und jetzt bin ich ehrlich zu Ihnen. Zwar war

die erforderliche Zeit der zentrale Faktor, doch ich gestehe, dass der

Gedanke daran, wie die kleine Bonnie während jener drei Tage

direkt vor der Teiche ihrer Mutter lag, in ihre toten Augen starrte

und den einsetzenden Gestank roch, einen eigenartigen Nerven-

kitzel für mich bedeutet.

Meinen Sie, Bonnie wird sich jemals davon erholen? Oder

glauben Sie, dass sie von diesem Bild verfolgt werden wird bis zu

dem Tag, an dem sie stirbt? Wird dieser Tag früher kommen, viel-

leicht durch ihre eigene Hand, weil sie versucht, die Geister und

die Alpträume durch eine scharfe Rasierklinge oder durch Schlaf-

tabletten zu vertreiben? Nur die Zeit gibt uns die Antwort darauf,

doch der Gedanke daran ist interessant.

Ich bin immer noch ehrlich: Ich habe das Kind nicht angerührt.

Ich genieße den Schmerz von Menschen, ich passe in dieses Klischee

des Serientäters. Und ich habe keine moralischen Bedenken gegen

sexuelle Handlungen an Jugendlichen; sie stellen lediglich keine

besondere Verlockung für mich dar. Sie ist immer noch unberührt,

zumindest physisch. Ihr Bewusstsein zu vergewaltigen war ein

weitaus größerer Genuss.

Da Sie einer von jenen Menschen sind, die sich nicht vom Tod

abzuwenden vermögen, erzähle ich Ihnen vom Tod Ihrer Freun-

din Annie King. Sie ist nicht schnell gestorben. Sie hat große

Schmerzen erlitten. Sie hat um ihr heben gefleht. Ich fand das

sowohl amüsant als auch erregend. Was, so frage ich mich, werden

87

Sie daraufhin nun auf Ihrer Checkliste über mich ankreuzen, Agent

Barrett?

Lassen Sie sich von mir einen Tipp geben.

Ich wurde als Kind weder sexuell missbraucht noch misshandelt.

Ich habe nicht ins Bett gemacht, und ich habe keine kleinen Tiere

gequält. Ich bin etwas weitaus Reineres. Ich bin ein Vermächtnis.

Ich tue, was ich tue, weil ich einer Blutlinie entstamme; ich stamme

vom ERSTEN ab.

Ich wurde wahrhaftig zu dem geboren, was ich tue. Sind Sie

bereit für die nächste Eröffnung, Agent Barrett? Sie werden sich

möglicherweise lustig über mich machen, doch hier ist sie: Ich bin

ein direkter Nachfahre von Jack the Ripper.

Da. Es ist heraus. Ganz ohne Zweifel schütteln Sie den Kopf

während Sie diese Zeilen lesen. Sie stecken mich in eine Schublade

mit irgendwelchen Irren, betrachten mich als verlorene Seele, die

Stimmen hört und Befehle von Gott empfangt.

Wir werden diesen Irrtum aufklären, und zwar schon bald.

Für den Augenblick belassen wir es bei Folgendem: Ihre Freundin

Annie King war eine Hure. Eine moderne Hure vom Information

Superhighway. Sie hat es verdient, schreiend zu sterben. Huren

sind ein Krebsgeschwür auf dem Angesicht dieser Welt, und sie war

keine Ausnahme.

Sie war die Erste. Sie wird nicht die Letzte sein.

Ich trete in die Fußstapfen meines Vorfahren. Wie er wird man

auch mich niemals fassen, und wie bei ihm wird das, was ich tue, in

die Geschichte eingehen. Möchten Sie mein Inspector Abberline sein,

Agent Barrett?

Ich hoffe es sehr, wirklich.

Fangen wir auffolgende Weise mit der Jagd an: Seien Sie am

zwanzigsten in Ihrem Büro. Man wird ein Paket für Sie abgeben;

es wird meine Aussagen belegen. Ich weiß zwar, dass Sie mir nicht

zuhören, doch ich gebe Ihnen mein Wort, dass das Paket keinerlei

Fallen oder Bomben enthalten wird.

Gehen Sie und besuchen Sie die kleine Bonnie. Vielleicht können

Sie sich nachts gegenseitig wecken, wenn Sie schreiend aus Alpträu-

men hochschrecken, jetzt, da Sie ihre neue Mommy sind.

Und vergessen Sie nicht, Agent - es gibt keine Stimmen, keine

Befehle von Gott. Ich lausche auf nichts weiter als auf mein eigenes

Herz, das mir sagt, wer ich bin.

From Hell'

Jack Junior

Nachdem ich den Brief gelesen habe, schweige ich für eine

Weile. »Das ist vielleicht ein Brief«, sage ich schließlich.

»Nur irgendein weiterer Irrer«, meint Callie mit einer Stimme,

die vor Abscheu nur so trieft.

Ich schürze die Lippen. »Das glaube ich nicht. Ich glaube,

der hier ist mehr als ein Irrer.« Ich schüttele den Kopf, um die

Benommenheit zu vertreiben, und sehe James an. » W i r reden

später darüber. Ich muss erst einmal darüber nachdenken.«

Er nickt. »In Ordnung. I c h möchte außerdem erst mal den

Tatort sehen, bevor ich konkrete Schlussfolgerungen ziehe.«

Schon wieder diese Verbindung. Ich habe das Gleiche

gedacht. W i r müssen an dem O r t sein, wo es passiert ist. D o r t

stehen, wo der M o r d passiert ist. W i r müssen den Täter riechen.

»Da w i r gerade davon sprechen«, sage ich. »Wer vom SFPD

hat den Fall übernommen?«

»Deine alte Freundin Jennifer Chang«, ruft mir A l a n zu mei-

ner Überraschung aus dem vorderen Teil des Fliegers zu. »Ich

hab gestern Abend mit ihr telefoniert. Sie weiß noch nicht, dass

du m i t uns kommst.«

»Chang, das ist gut. Sie ist eine der Besten.«

Ich habe Detective Chang bei einem Fall vor beinahe sechs

Jahren kennen gelernt. Sie war ungefähr in meinem Alter,

atemberaubend kompetent und besaß einen ätzenden Sinn für

»From Hell« (aus der Hölle) lautet die Überschrift eines m i t hoher Wahr-

scheinlichkeit authentischen Briefes von Jack the Ripper ( A n m . d. Ubers.).

89

Humor, der mir gefiel. »Wie weit sind sie inzwischen? Haben

sie den Tatort bereits auf Spuren untersucht?«

»Ja«, sagt A l a n und kommt den Gang herunter, um näher bei

uns zu sitzen. »Die Spurensicherung von San Francisco hat alles

inspiziert, unter der Fuchtel von Chang. I c h hab gegen M i t t e r -

nacht noch mal mit ihr telefoniert. Sie hat den Leichnam bereits

in die Pathologie bringen lassen, alle Fotos liegen vor, und die

Spurensicherung ist m i t ihrer Arbeit fertig. Fasern, Abdrücke,

alles. Diese Frau ist eine Sklaventreiberin.«

»So hab ich sie in Erinnerung. Was ist mit dem Computer?«

»Außer Fingerabdrücke abzunehmen haben sie i h n nicht

angerührt.« Er deutet mit dem Daumen auf Leo. »Unser Super-

hirn hier hat ihnen gesagt, dass er sich darum kümmern wird.«

Ich sehe Leo an und nicke. »Was wollen Sie tun?«

»Ziemlich einfach. Ich werde mir den Computer zunächst

oberflächlich anschauen und auf Fallen überprüfen, die dazu

dienen sollen, die Festplatten zu löschen und dergleichen. Alles,

was man vorab tun muss. Danach muss ich ihn m i t ins Büro

mitnehmen, wo die eigentliche Arbeit anfängt.«

»Gut. Sie müssen den Computer gründlich durchforsten,

Leo. Ich brauche sämtliche gelöschten Dateien, einschließlich

der E-Mails, Bilder, einfach alles - und ich meine alles! -, das

uns weiterhelfen kann. Er hat sie über das Internet gefunden.

Das macht den Computer zu seiner ersten Waffe.«

Leo reibt sich die Hände. »Überlassen Sie das nur alles mir.«

»Alan, du übernimmst unsere übliche Prozedur. Sammle

Kopien von allem ein, was das San Francisco Police Department

bis jetzt an Berichten, Untersuchungsergebnissen und so weiter

hat, und dann hinterfragst du es.«

»Kein Problem.«

Ich wende mich an Callie. »Du übernimmst die Spuren-

sicherung. Die Jungs in San Francisco sind gut, aber du bist bes-

ser. Versuch freundlich zu sein. Wenn du allerdings jemandem

auf die Füße treten musst...« Ich zucke die Schultern.

90

Callie grinst mich an. »Meine Spezialität.«

»James, ich möchte, dass du einstweilen den Pathologen über-

nimmst. Setz ihn unter Druck, wenn es sein muss. W i r brau-

chen den Autopsiebefund noch heute. Anschließend werden w i r

beide gemeinsam zum Tatort fahren und alles in Augenschein

nehmen.«

Die Feindseligkeit flackert wieder auf, doch er sagt nichts

und nickt.

Ich halte für einen M o m e n t inne und gehe in Gedanken alles

noch einmal durch, um sicher zu sein, dass ich an alles Wichtige

gedacht habe. Ich glaube, ja.

»Ist das alles?«, fragt A l a n .

Ich sehe ihn an, überrascht wegen des Ärgers in seiner

Stimme. Ich habe nicht die geringste Ahnung, was der G r u n d

dafür sein könnte. »Ich denke schon, ja.«

Er steht auf »Gut.« Dann kehrt er uns den Rücken zu, geht

den Gang entlang und setzt sich wieder nach vorn ins Flugzeug,

während w i r anderen i h m verwundert hinterhersehen.

»Was ist dem denn über die Leber gelaufen?«, fragt Callie.

»Ja, muss ein ziemlicher Brocken gewesen sein«, stimmt Leo

ein.

Callie und ich drehen i h m die Köpfe zu und starren i h n

feindselig an.

Leo blickt nervös von einer zur anderen. »Was ist denn?«,

fragt er.

»Es gibt ein hübsches Sprichwort, Junge«, erwidert Callie

und stößt i h m den Zeigefinger gegen die Brust. >»Wag es nicht,

meinen Freund zu verprügeln. Niemand verprügelt meinen

Freund außer mir.< Kannst du mir folgen?«

Ich sehe, wie Leos Gesicht verschlossen und reglos w i r d .

»Sicher. Sie meinen, ich bin nicht I h r Freund, richtig, Rot-

schopf?«

Callie neigt den K o p f in seine Richtung und sagt etwas

versöhnlicher: »Nein, Zuckerschnäuzchen, das habe ich nicht

91

gemeint. Das hier ist keine Clique, und wir sind nicht auf der

Highschool. Also spiel nicht den armen Freak, der von allen

schikaniert wird.« Sie beugt sich vor. »Was ich meinte, ist, dass

ich diesen M a n n liebe. Er hat mir mal das Leben gerettet. U n d

du hast nicht das Recht, auf i h m rumzuhacken, wie ich das tue.

Noch nicht. Kapiert, Zuckerpüppchen?«

Leos Abwehrhaltung weicht ein wenig auf; allerdings ist er

noch nicht bereit, ganz aufzugeben. »Ja, gut, kapiert. Aber nen-

nen Sie mich nicht >Junge<.«

Callie dreht sich zu mir um und grinst. »Vielleicht passt er ja

doch zum Team, Smoky.« Sie wendet sich wieder Leo zu. »Noch

was. Wenn dir dein Leben lieb ist, dann nenn mich nie wieder

>Rotschopf<, Ohrring-Jüngelchen.«

»Ich werde mit A l a n reden«, sage ich. Ich bin mit den Gedan-

ken woanders und nicht so amüsiert über dieses Wortgefecht,

wie ich es normalerweise wäre. E i n kleiner Teil von mir, der

früher einmal ihr Anführer war, registriert, dass das, was Callie

tut, gut ist für Leo und deshalb auch für das Team. Sie akzep-

tiert ihn auf ihre Weise. Ich bin froh darüber. Manchmal, wenn

Teams für einen langen Zeitraum zusammenarbeiten, werden

sie zu insular, beinahe xenophob. Das ist nicht gesund, und ich

bemerke erleichtert, dass sich unser Team nicht auf eine Insel

zurückgezogen hat. N u n ja, zumindest Callie nicht. James h i n -

gegen starrt aus dem Fenster, verschlossen, kalt und teilnahms-

los. Im Grunde genommen typisch James. Nichts Neues.

Ich erreiche die Sitzreihe, zu der A l a n sich zurückgezogen

hat. Er starrt zu Boden, und die Anspannung, die von i h m

ausgeht, ist erdrückend. »Was dagegen, wenn ich mich setze?«,

frage ich.

Er w i n k t mit der Hand, ohne mich anzusehen. »Wie du

willst.«

Ich setze mich und betrachte ihn eine Weile. Er wendet sich

ab und starrt aus dem Fenster. Ich beschließe, es auf direktem

Weg zu versuchen. »Was ist los mit dir?«

92

Er sieht mich an, und ich zucke beinahe zurück, als ich die

W u t in seinen Augen erkenne.

»Was soll schon sein? W i l l s t du beweisen, dass du mit dem

>Bruder< reden kannst? >Ey, was is'n los oder wie?<«

Ich bin sprachlos. W i e benommen. Ich warte in dem Glau-

ben, dass es vorbeigeht, doch A l a n starrt mich weiter an, und

seine W u t scheint nur noch zuzunehmen.

»Und?«, fragt er.

»Du weißt, dass es nicht das ist, was ich wollte, Alan.« Meine

Stimme ist leise. Ganz ruhig sogar. »Es ist für jeden offensicht-

lich, dass du aufgebracht bist wegen irgendetwas. I c h . . . ich frage

nur.«

Er funkelt mich noch einige Sekunden länger an, doch dann

erlischt das Feuer in seinen Augen langsam. E i n wenig. Er blickt

nach unten auf seine Hände. »Elaina ist krank.«

M e i n Unterkiefer sinkt herab. Schock und Sorge überfluten

mich, augenblicklich und bis in die Eingeweide. Elaina ist Alans

Frau, und ich kenne sie genauso lange wie ihn. Sie ist eine w u n -

derschöne Latina, sowohl äußerlich als auch in ihrem Herzen.

Sie hat mich im Krankenhaus besucht, der einzige Besuch, den

ich nicht sofort wieder fortschickte. Oder vielmehr ließ sie mir

überhaupt keine Wahl. Sie platzte in mein Zimmer, scheuchte die

Krankenschwestern beiseite, marschierte zu meinem Bett, setzte

sich auf die Kante und zwang meine Hände beiseite, um mich

in die Arme zu nehmen, alles ohne ein einziges W o r t . Ich sank

gegen sie und weinte, bis ich nicht mehr konnte. Dieser Augen-

blick wird für immer meine stärkste Erinnerung an Elaina bleiben.

Die Welt - ein verschwommener Nebel hinter einem Vorhang

aus Tränen, und Elaina, warm und weich und stark, die mein

Haar streichelt und leise beruhigende Worte in einer Mischung

aus Englisch und Spanisch spricht. Sie ist eine Freundin, eine

von der seltenen Sorte, die einem für immer ans Herz wachsen.

»Wie? Was heißt das?«

Vielleicht ist es die aufrichtige Angst, die er aus meiner

93

Stimme hört; jedenfalls ist seine W u t plötzlich verschwunden.

Kein Feuer mehr in diesen Augen. Nur noch Schmerz. »Darm-

krebs im zweiten Stadium. Sie haben den Tumor entfernt, doch

er war bereits aufgebrochen. E i n Teil der Krebszellen ist schon

vor der Operation in ihre Blutbahn gelangt.«

»Und was bedeutet das?«

»Das ist der beschissene Teil. Möglicherweise hat das über-

haupt nichts zu bedeuten. Vielleicht sind die Krebszellen, die

freigesetzt wurden, als der Tumor aufbrach, nicht weiter gefähr-

lich. Oder aber sie kreisen in ihrem Körper, um sich überall aus-

zubreiten. Die Arzte können uns keine Prognose geben.« Ich

sehe, wie der Schmerz in seinen Augen zunimmt. » W i r haben

es gemerkt, weil sie schlimme Schmerzen hatte. W i r dachten, es

sei vielleicht eine Blinddarmentzündung. Sie wurde sofort in die

Chirurgie gebracht und operiert, und da fanden sie den Tumor

und entfernten ihn. Weißt du, was der A r z t hinterher zu mir

gesagt hat? Er hat gesagt, dass sie im vierten Stadium ist. Dass

sie wahrscheinlich sterben muss.«

Ich sehe auf Alans Hände. Sie zittern.

»Ich konnte es ihr nicht sagen. Sie war auf dem Weg der

Besserung, verstehst du? Ich wollte nicht, dass sie sich Sorgen

macht. Sie sollte sich ganz darauf konzentrieren, sich von der

Operation zu erholen. Eine ganze Woche lang dachte ich, dass

sie sterben würde, und jedes M a l , wenn ich sie ansah, dachte

ich darüber nach. Sie hatte keine Ahnung.« Er lacht freudlos.

»Anschließend waren w i r wieder im Krankenhaus, für eine

Nachuntersuchung, und der A r z t hatte gute Neuigkeiten für

uns. Zweites Stadium, nicht viertes. Die Überlebensquote für

die nächsten fünf Jahre liegt bei 70 bis 80 Prozent. Er grinst uns

an, und sie fängt an zu weinen. Sie erfuhr, dass ihr Krebs nicht

so schlimm war, wie w i r dachten, aber sie wusste bis zu diesem

Augenblick nicht, dass es eine gute Nachricht war.«

»Oh, A l a n . . . «

»Und jetzt bekommt sie eine Chemo. Vielleicht auch Bestrah-

94

lungen. W i r verfügen noch nicht über alle notwendigen Infor-

mationen, um uns zu entscheiden.« Er starrt erneut auf seine

großen, kraftvollen Hände. »Ich habe geglaubt, ich würde sie

verlieren, Smoky. Selbst jetzt noch, nachdem die Fakten dafür

sprechen, dass sie wieder gesund w i r d , bin ich mir nicht sicher.

Ich weiß nur, wie ich mich fühlen würde. I c h hatte eine ganze

Woche, um es zu fühlen. Ich kann nicht aufhören, es zu fühlen.«

Er sieht mich an, und die W u t ist zurück. »Ich habe die M ö g -

lichkeit gefühlt, sie zu verlieren. U n d was mache ich? I c h fliege

zu unserer nächsten Leiche. U n d sie ist allein zu Hause und

schläft.« Er starrt aus dem Fenster. »Vielleicht ist sie inzwischen

auch schon aufgestanden. Aber ich b i n nicht bei ihr.«

Ich sehe ihn betroffen an. »Mein Gott, Alan! Warum nimmst

du denn keinen Urlaub? Du solltest bei Elaina sein, nicht hier!

W i r schaffen das auch ohne dich.«

Er dreht sich zu mir, und der Schmerz, den ich in seinen

Augen sehe, raubt mir den A t e m und lässt mir fast das Herz

stocken.

»Begreifst du denn nicht? Ich bin nicht wütend, weil ich hier

bin! Ich bin wütend, weil ich keinen Grund habe, nicht hier zu

sein! Entweder w i r d alles wieder gut, oder eben nicht! U n d es

macht verdammt noch mal nicht den geringsten Unterschied,

was ich anstelle!« Er n i m m t die Hände hoch, spreizt sie. Zwei

riesige Catcher-Pranken. »Ich kann m i t diesen Händen töten.

Ich kann damit schießen. Ich kann meine Frau damit lieben und

einen Faden in ein Nadelöhr fädeln. Sie sind stark und oben-

drein sehr geschickt. U n d doch kann ich nicht in sie hinein-

greifen und ihr diesen Krebs herausnehmen. Ich kann ihr nicht

helfen. Und ich ertrage das nicht, verdammt!«

D i e Hände fallen in seinen Schoß zurück, und die hilflosen

Augen starren erneut darauf. Ich sehe ebenfalls auf seine Hände,

während ich nach Worten suche, die meinen Freund trösten

könnten. I c h spüre seine Angst und meine. I c h denke an M a t t .

»Hilflosigkeit ist etwas, das ich sehr gut verstehe, Alan.«

95

Er sieht mich an, und in seinen Augen kämpfen die E m o -

tionen miteinander. »Ich weiß, Smoky. Aber - bitte versteh das

nicht falsch - alles in allem ist das nicht gerade aufmunternd.«

Er schneidet eine Grimasse. »Ach, Scheiße. Entschuldige. Das

klingt furchtbar.«

Ich schüttele den Kopf. »Mach dir keine Gedanken deswe-

gen. Es geht hier nicht um das, was mir passiert ist. Es geht

um dich und Elaina. Du kannst nicht m i t mir über das reden,

was du empfindest, und gleichzeitig auf Eierschalen tanzen. Das

geht nicht.«

»Schätze, du hast Recht.« Er atmet kräftig aus. »Scheiße,

Smoky. Was soll ich nur tun?«

»Ich...« Ich lehne mich für einen M o m e n t zurück, während

ich überlege. Was soll er tun? Er sieht mich an. » D u sollst sie

lieben und alles tun, was in deiner M a c h t steht. Du sollst dir

von deinen Freunden helfen lassen, wenn du ihre Hilfe brauchst.

U n d das Wichtigste von allem, Alan: Du sollst nicht vergessen,

dass sich vielleicht alles zum Guten wendet. Dass die Karten

noch nicht endgültig gegen dich sind.«

Er grinst mich schief an. »Das Glas ist nicht halb leer, son-

dern halb voll, wie?«

Meine A n t w o r t ist heftig. »Verdammt richtig! Es geht um

Elaina. E i n halb volles Glas ist die einzig akzeptable Weise, die

Sache zu betrachten!«

Er sieht aus dem Fenster, auf seine Hände, dann wieder zu

mir. Die Sanftheit, die ich stets an meinem Freund geliebt habe,

ist in seine Augen zurückgekehrt. »Danke, Smoky. Ich bin dir

wirklich dankbar.«

»Kein Problem, absolut nicht.«

» W i r behalten es einstweilen für uns, okay?«

»Sicher. Alles in Ordnung?«

Er schürzt die Lippen, schüttelt den Kopf. »Ja. Ja, alles okay.«

Dann sieht er mich an, blinzelt. »Was ist mit dir? Bist du okay?

W i r haben nicht mehr richtig miteinander geredet, seit...«

96

»Es ist ja nicht so, als hättest du es nicht versucht. U n d ja, für

den Augenblick geht es mir gut. Für den Augenblick ist alles

okay.«

»Gut.«

W i r sehen uns für einen M o m e n t an, ohne Worte, in stum-

mem Verständnis. Dann stehe ich auf, drücke seine Schulter ein

letztes M a l und kehre nach hinten zurück.

Zuerst Callie, jetzt A l a n . Probleme und Sorgen und Geheim-

nisse. I c h spüre Gewissensbisse. I c h war so sehr in meinem eige-

nen Schmerz gefangen während dieser letzten sechs Monate,

dass ich nicht ein einziges M a l daran gedacht habe, dass auch

meine Freunde Probleme haben, dass auch sie Ängste und Sor-

gen haben könnten. Dies w i r d mir nun bewusst, und ich schäme

mich.

»Alles klaro, Zuckerschnäuzchen?«, erkundigt sich Callie, als

ich mich setze.

»Alles bestens.«

Sie sieht mich einen M o m e n t lang m i t ihrer ganz speziellen

Callie-Intensität an. Ich denke nicht, dass sie mir wirklich glaubt,

doch sie lässt meine A n t w o r t auf sich beruhen. »Also, Zucker-

schnäuzchen, was wirst du tun, während w i r alle m i t unseren

Aufgaben beschäftigt sind?«

Diese Frage bringt mich wieder zum Zweck dieses Fluges

zurück, und ich erschauere. »Zuerst werde ich m i t Jenny reden.

Ich gehe m i t ihr einen Kaffee trinken oder so.« I c h sehe zu James

rüber. »Sie ist gut, und sie hat den Tatort unberührt gesehen. I c h

möchte ihre Eindrücke aus erster H a n d erfahren.« James nickt.

»Und dann werde ich die denkbar beste Informantin besuchen,

die w i r meines Erachtens haben.«

Niemand fragt, wen ich meine, und ich weiß, dass alle froh

sind, wenn ich mich darum kümmere. W e i l ich von Bonnie

gesprochen habe.

97

K A P I T E L 10 W i r marschieren in das Gebäude des San

Francisco Police Department, des SFPD, fragen nach Jennifer

Chang und erhalten eine Wegbeschreibung zu ihrem Büro. Sie

sieht uns kommen. Ich bin dankbar, dass ihre Augen aufleuch-

ten, als sie mich erblickt. Sie kommt uns entgegen und hat einen

männlichen Partner im Schlepptau, den ich nicht kenne.

»Smoky! Niemand hat mir gesagt, dass du mitkommen wür-

dest!«

»Es war eine Entscheidung in letzter Minute.«

Jennifer bleibt dicht vor mir stehen und mustert mich von

oben bis unten. Im Gegensatz zu anderen Leuten macht sie sich

nicht die Mühe, ihr Interesse an meinen Narben zu verbergen.

Sie betrachtet sie ungeniert.

»Nicht so schlimm, wie ich dachte«, sagt sie dann. »Gut ver-

heilt. W i e sieht es innen aus?«

»Ein wenig wund, aber es heilt ebenfalls.«

»Gut. Also - übernehmt ihr den Fall jetzt, oder was?« Jenny

k o m m t ohne Verzögerung zur Sache. I c h muss behutsam vor-

gehen. Zwar übernehmen w i r den Fall tatsächlich, doch ich

möchte nicht, dass Jenny oder andere Mitarbeiter der Polizei

von San Francisco deswegen sauer sind auf uns.

»Ja...Allerdings nur wegen der an mich gerichteten Nach-

richt. Du kennst die Regeln; die E - M a i l ist eine direkte D r o -

hung gegen einen Bundesagenten.« I c h zucke die Schultern.

»Damit ist es eine Bundesangelegenheit. Das hat nichts damit

zu tun, dass einer von uns denken würde, ihr kämt nicht m i t

dem Fall zurecht.«

Sie sinniert einen M o m e n t über meine Worte. »Ja, schön,

meinetwegen. I h r Typen habt mir nie irgendwas vorgemacht.«

W i r folgen ihr in ihr Büro, einen kleinen Raum m i t zwei

Schreibtischen. Nichtsdestotrotz b i n ich überrascht. »Dein eige-

nes Büro, Jenny? Ich bin beeindruckt.«

»Drei Jahre hintereinander die beste Aufklärungsquote. Der

Captain hat mich gefragt, was ich mir wünsche, und ich habe

98

gesagt, das hier. U n d er hat es mir gegeben.« Sie grinst. »Hat

zwei Jungs rausgetreten, die schon seit Ewigkeiten beim SFPD

sind, um das zu ermöglichen. H a t mir nicht gerade viele Freunde

eingebracht... Als würde mich das interessieren!« Sie deutet auf

ihren Partner. »Sorry. I c h hätte euch früher vorstellen sollen.

Das ist Charlie De Biasse, mein Partner. Charlie - die Feds.«

Charlie neigt den Kopf. De Biasse ist offenkundig ein itali-

enischer Name, und Charlie sieht auch so aus, wenn auch viel-

leicht nicht ganz reinblütig. Sein Gesicht ist ruhig und strahlt

Gelassenheit aus. Seine Augen passen nicht ganz zu diesem

Eindruck - sie wirken scharf. Scharf und aufmerksam. »Erfreut,

Sie kennen zu lernen.«

»Gleichfalls.«

»So«, sagt Jenny. »Und wie lautet der Schlachtplan?«

Callie liefert ihr eine kurze Zusammenfassung der verschie-

denen Aufgaben, die ich verteilt habe. Als sie fertig ist, nickt

Jenny zustimmend. »Klingt gut. I c h beschaffe euch Kopien von

allem, was w i r bisher zusammengetragen haben. Charlie, kannst

du bei der Spurensicherung anrufen und sie informieren?«

»Geht klar.«

»Wer hat die Schlüssel zur Wohnung?«, frage ich.

Jenny n i m m t einen Umschlag von der Seite ihres Schreib-

tischs und reicht i h n Leo. »Sie sind da d r i n . I h r könnt euch

am Tatort völlig unbefangen bewegen. D i e Spurensicherung

ist abgeschlossen, und die Beweisstücke sind sichergestellt.

D i e Adresse steht vorn auf dem Umschlag. Geht zu Sergeant

Bixby vorn beim Empfang. Er besorgt euch eine Fahrgelegen-

heit.«

Leo sieht mich m i t erhobenen Augenbrauen an, und ich

nicke. Er marschiert los.

I c h bemerke Jennys Blick. »Können w i r irgendwo hingehen?

I c h würde mich gern mit dir über deine Eindrücke vom Tatort

unterhalten.«

»Sicher. W i r können einen Kaffee trinken gehen. Charlie

99

kann sich um alles Weitere hier kümmern. In Ordnung, Char-

lie?«

»Klar.«

»Das wäre großartig.«

»Taugt Ihr Pathologe was?«, fragt James. Natürlich kommt

es aus seinem M u n d nicht als harmlose Frage, sondern als Provo-

kation. Jenny sieht ihn stirnrunzelnd an.

»Nach Quantico zu urteilen, ist sie ziemlich gut. W a r u m -

haben Sie etwas anderes gehört?«

Er w i n k t sie weg. »Sagen Sie mir einfach nur, wie ich an sie

herankomme, Detective, und sparen Sie sich Ihren Sarkasmus.«

Jennys Augenbrauen schießen in die Höhe, und ich sehe, wie

sich ihre Augen verschleiern. Sie w i r f t mir einen Seitenblick

zu, und vielleicht ist es der gegen James gerichtete Ausdruck

von Verärgerung, den sie auf meinem Gesicht bemerkt, der sie

besänftigt. »Wenden Sie sich an Charlie.« Ihre Stimme klingt

gepresst und angespannt. Das hat keinerlei W i r k u n g auf James.

Er wendet sich einfach von ihr ab, ohne sie eines weiteren B l i -

ckes zu würdigen.

Ich berühre Jennys Ellbogen. »Komm, wir verschwinden von

hier.«

Sie schießt James einen letzten düsteren Blick hinterher,

bevor sie nickt. W i r gehen zum Ausgang.

»Ist er immer so ein Arschloch?«, fragt sie, als w i r die Stufen

zur Straße hinuntersteigen.

»O ja. Das W o r t wurde extra für i h n erfunden.«

W i r müssen lediglich einen Block weit laufen bis zum Cafe, von

denen es in San Francisco genauso viele zu geben scheint wie

in Seattle. Es ist ein bürgerliches Cafe, ein Familienbetrieb mit

einer entspannten, bodenständigen Atmosphäre, kein Franchise-

Laden. Ich bestelle mir einen Mokka. Jenny entscheidet sich

für Tee. W i r nehmen an einem Tisch beim Fenster Platz und

genießen es für einen Moment, nicht zu reden, während wir an

100

unseren Tassen nippen. Der M o k k a ist köstlich. Köstlich genug,

dass ich ihn trotz all des Todes um mich herum genieße.

I c h sehe nach draußen und betrachte das Leben auf der

Straße. San Francisco hat mich schon immer fasziniert. Es ist

das New York der Westküste. Kosmopolitisch, m i t europäischen

Einflüssen und einem ganz eigenen Charme und Charakter. I c h

kann normalerweise schon an der Kleidung erkennen, ob jemand

aus San Francisco kommt. Es ist einer der wenigen Orte an der

Westküste, an dem man wollene Trenchcoats und Hüte sieht,

Baskenmützen und Lederhandschuhe. Sehr chic. Draußen ist ein

schöner Tag. In San Francisco kann es ziemlich kalt werden, doch

heute scheint die Sonne, und die Temperaturen liegen knapp über

zwanzig Grad. Sengend heiß nach den Standards dieser Stadt.

Jenny stellt ihre Tasse ab und fährt mit dem Finger über den

Rand. Sie w i r k t nachdenklich. »Ich war überrascht, dich hier zu

sehen«, sagt sie schließlich. »Noch mehr, als ich hörte, dass du

dein Team nicht leitest.«

I c h sehe sie über den Rand meiner Tasse hinweg an. »So

lautet die Abmachung. Annie K i n g war eine Freundin von mir,

Jenny. I c h muss mich bei dieser Sache zurückhalten. Zumindest

offiziell. Außerdem b i n ich noch nicht wieder so weit, dass ich

das C A S M I R C leiten könnte. N o c h nicht.«

I h r Blick verrät nichts, doch er urteilt auch nicht über mich.

»Nicht so weit, weil du es sagst, oder nicht so weit, weil das F B I

es sagt?«

»Ich sage es.«

»Also ...Bitte versteh mich nicht falsch, Smoky, aber wenn

das so ist - wie hast du dann die Genehmigung bekommen,

überhaupt herzukommen? I c h glaube nicht, dass mein Captain

sie mir in einer ähnlichen Situation gegeben hätte.«

I c h erkläre ihr, was in mir vorgegangen ist, seit ich mein Team

wiedergesehen habe. »Es scheint im Augenblick eine gute Thera-

pie für mich zu sein. I c h schätze, der stellvertretende Direktor

sieht es genauso.«

1 0 1

Jenny schweigt einen M o m e n t lang. »Smoky, du und ich, wir

sind Freundinnen«, sagt sie schließlich. » W i r schicken uns keine

Weihnachtskarten oder besuchen uns zu Thanksgiving, nicht

diese A r t von Freundinnen. Trotzdem sind w i r Freundinnen,

stimmt's?«

»Sicher. Natürlich.«

»Dann muss ich dich als Freundin fragen: Bist du w i r k -

lich imstande, mit diesem Fall fertig zu werden? Bis zum

Ende? Das hier ist eine schlimme Geschichte, Smoky, wirklich

schlimm. Du kennst mich, und du weißt, dass ich schon eine

ganze Menge gesehen habe. D o c h das hier m i t ihrer Tochter...«

Sie erschauert unwillkürlich. »Ich werde Alpträume deswegen

haben. Außerdem ist das, was er deiner Freundin angetan hat,

auch alles andere als nett. U n d sie war deine Freundin. Ich kann

verstehen, wenn du sagst, dass es dir gut tut, wieder ins Wasser

zu springen, aber meinst du wirklich, dass sich dieser Fall dafür

eignet?«

I c h antworte ihr aufrichtig. »Ich weiß es nicht. Das ist

die Wahrheit. I c h bin am Boden zerstört, Jenny. Glaub ja

nicht, es wäre nicht so. Von außen betrachtet ergibt es nicht

viel Sinn, dass ich an dem Fall mitarbeite, aber...« Ich über-

lege, bevor ich weiterspreche. »Es ist folgendermaßen: Weißt

du, was ich seit Matts und Alexas Ermordung gemacht habe?

Nichts. Ich meine damit nicht, dass mir alles nur schwer gefal-

len wäre. Ich meine buchstäblich nichts. Ich habe den ganzen

Tag lang auf einem Stuhl gesessen und die nackte Wand ange-

starrt. Ich gehe schlafen und habe Alpträume, ich wache auf

und starre Wände an, bis ich wieder schlafen gehe. O h , manch-

mal sehe ich mich auch stundenlang in Spiegeln an und fahre

m i t den Fingern über diese Narben.« Tränen wallen in mir

auf. I c h bin dankbar, als ich merke, dass es Tränen der W u t

und nicht der Schwäche sind. »Ich kann nur eins sagen - so

zu leben ist noch schrecklicher als alles, was ich sehen werde,

wenn ich mich an den Ermittlungen zu Annies Fall beteilige.

102

Das glaube ich jedenfalls. I c h weiß, es klingt vielleicht egoistisch,

aber es ist die Wahrheit.«

M i r gehen die Worte aus wie einer Uhr, die wieder aufgezo-

gen werden muss. Jenny n i m m t einen Schluck von ihrem Tee.

Das Leben draußen auf den Bürgersteigen brodelt weiter, als

wäre nichts geschehen.

»Das leuchtet mir ein«, nickt Jenny. »Und du möchtest von

mir wissen, was ich für einen Eindruck vom Tatort habe.« Das

ist alles, was sie sagt. Sie lässt mich nicht abblitzen. Sie erkennt

meine Entscheidung auf ihre Weise an. Sagt, dass sie es versteht,

und kommt zur Sache. Ich bin ihr dankbar dafür.

»Bitte.«

»Der A n r u f kam gestern«, sagt sie.

I c h unterbreche sie. »Ging er an dich persönlich?«

»Ja. Der Anrufer hat explizit meinen Namen genannt. D i e

Stimme war verstellt. Er sagte, ich solle meine E-Mails durch-

sehen. Ich hätte es vielleicht ignoriert, aber er hat dich er-

wähnt.«

»Die Stimme war verstellt? A u f welche Weise?«

»Sie klang gedämpft. Als hätte er ein Stück Stoff über die

Sprechmuschel gehalten.«

»Irgendein feststellbarer Akzent? E i n ungewöhnlicher Slang?

Irgendetwas Auffälliges?«

Jenny sieht mich an, und auf ihrem Gesicht steht ein ver-

wirrtes Lächeln. »Willst du mich wie eine Zeugin bearbeiten,

Smoky?«

»Du bist eine Zeugin, Jenny. Zumindest für mich. Du bist

der einzige Mensch, der mit i h m gesprochen hat, und du hast

den unberührten Tatort gesehen. Ja, du bist eine Zeugin.«

»Meinetwegen.« I c h sehe, wie sie über meine Frage nach-

denkt. »Ich würde sagen Nein. Ganz im Gegenteil. An seiner

Sprechweise war überhaupt nichts Auffälliges. Seine Stimme

klang extrem ausdruckslos.«

»Kannst du dich noch genau an das erinnern, was er gesagt

103

hat?« I c h weiß, dass die A n t w o r t auf diese Frage Ja lautet. Jenni-

fer besitzt ein ungewöhnlich gutes Gedächtnis. Es ist auf seine

Weise genauso beängstigend wie mein Geschick m i t Waffen,

und die Verteidiger vor Gericht fürchten sie deswegen.

»Ja. Er hat gesagt: >Spreche ich mit Detective Chang?< I c h

bejahte seine Frage. >Sie haben eine E - M a i l erhalten, sagte er,

doch er hat dabei nicht gelacht. Das war eines der Dinge, die

mich sofort aufhorchen ließen. Er machte es auch nicht melo-

dramatisch, sondern sprach ganz nüchtern über die Fakten. Ich

fragte ihn, wer er sei, und er antwortete: >Jemand ist tot. Smoky

Barrett kennt sie. Sie haben eine E - M a i l erhalten. U n d dann

hat er aufgelegt.«

»Sonst nichts?«

»Das war's.«

» H m . Wissen wir, woher der A n r u f kam?«

»Von einem Münztelefon in Los Angeles.«

I c h spitze die Ohren. »Los Angeles?« Ich denke darüber

nach. »Vielleicht ist das der Grund, weshalb er drei Tage benö-

tigt hat. Also ist er entweder ein Reisender, oder er k o m m t aus

Los Angeles.«

»Oder er w i l l uns auf eine falsche Fährte führen. Wenn er in

Los Angeles wohnt, dann würde ich sagen, dass er nur wegen

Annie hergekommen ist.« I h r Gesichtsausdruck ist angespannt

und w i r k t unbehaglich bei diesen Worten. Ich kann mir den

G r u n d dafür denken.

»Was bedeuten würde, dass ich die Person bin, deren A u f -

merksamkeit er wollte«, sage ich. I c h habe diese Möglichkeit

bereits akzeptiert. - Nein, ich habe vielmehr mit dieser M ö g -

lichkeit gerechnet, obwohl ich mich damit noch nicht emotio-

nal auseinander gesetzt habe. M i t der Möglichkeit, dass Annie

nicht nur wegen der Dinge gestorben ist, die sie getan hat, son-

dern weil sie meine Freundin war.

»Richtig. Aber das ist reine Spekulation. Jedenfalls habe ich

daraufhin meine E-Mails durchgesehen...«

104

Ich unterbreche sie. »Von wo aus hat er die E - M a i l abge-

schickt?«

Sie sieht mich zögernd an. »Vom Computer deiner Freundin,

Smoky. Es war ihre E-Mail-Adresse.«

Eine plötzliche, unerwartete Woge des Zorns wallt in mir

hoch. Ich weiß, dass er es nicht nur getan hat, um seine Spur

zu verwischen, sondern auch, um zu zeigen, dass er ganz von

Annie Besitz genommen hat. Ich schiebe den Gedanken bei-

seite. »Erzähl weiter.«

»In der E - M a i l wurde der Name von Annie K i n g genannt

und ihre Adresse, weiter nichts. U n d es gab vier Dateianhänge.

Drei davon waren Fotos von deiner Freundin. Der vierte war der

Brief an dich. Jetzt nahmen wir den A n r u f sehr ernst. M a n kann

heutzutage Fotos beinahe nach Belieben fälschen, doch es ist

wie m i t einer Bombendrohung. M a n evakuiert für den Fall der

Fälle. Also fuhren mein Partner und ich mit ein paar Unifor-

mierten zu der Adresse.« Sie nippt an ihrem Tee. »Die Tür war

nicht abgeschlossen, und nachdem w i r ein paar M a l geklopft

hatten, ohne dass jemand antwortete, zogen wir die Waffen und

drangen in die Wohnung ein. Deine Freundin und ihre Tochter

lagen im Schlafzimmer, auf dem Bett. Annie hatte ihren C o m -

puter dort stehen.« Jennifer schüttelt den K o p f bei der Erinne-

rung. »Es war ein schlimmer Anblick, Smoky. Du hast schon

mehr derartige Dinge gesehen als ich; diese A r t von metho-

dischem, vorsätzlichem Morden. Aber ich glaube nicht, dass es

dir weniger unter die Haut gegangen wäre als mir. Er hat sie

aufgeschnitten, ihre Innereien entfernt und in Tüten gepackt. Er

hat ihr die Kehle durchgeschnitten. Doch das Schlimmste von

allem war ihre Tochter.«

»Bonnie.«

»Ja. Sie war an ihre Mutter gefesselt, von Gesicht zu Gesicht.

Nichts besonders Ausgeklügeltes oder so. Er hat sie einfach

Bauch an Bauch gelegt und dann beide m i t einem Seil umwickelt,

bis sie sich nicht mehr rühren konnte. Sie lag dort drei Tage so,

105

Smoky. An ihre eigene tote M u t t e r gefesselt. Du weißt, was in

einem Zeitraum von drei Tagen m i t einer Leiche passiert. Die

Klimaanlage war nicht eingeschaltet. U n d der M i s t k e r l hat ein

Fenster gekippt offen gelassen. Es gab Schmeißfliegen.«

Ich weiß es. Was sie beschreibt, ist unvorstellbar.

»Das K i n d ist zehn Jahre alt. Der Gestank ist schon schlimm,

und sie liegt da, überall Fliegen. Sie hat den K o p f zur Seite

gedreht, sodass ihre Wange auf dem Gesicht ihrer Mutter lag.«

Jenny schneidet eine Grimasse, und ich ahne, welches Entsetzen

sie bei diesem A n b l i c k empfunden haben muss. Ich bin dankbar,

unendlich dankbar, dass mir dieser Anblick erspart geblieben ist.

»Sie war still. Sie hat nicht ein W o r t gesagt, als wir in den Raum

kamen. Nichts, als wir sie losgebunden haben. Sie war einfach

nur schlaff und hat uns angestarrt. Sie hat nicht auf unsere Fra-

gen reagiert. Sie war dehydriert. W i r haben sofort einen Notarzt

geholt, und ich habe einen Beamten angewiesen, sie zu beglei-

ten, als sie ins Krankenhaus eingeliefert wurde. Körperlich geht

es ihr wieder gut. Ich habe einen Posten vor ihre Tür gestellt,

zur Sicherheit. Ich habe ihr übrigens ein Privatzimmer geben

lassen.«

»Danke. Ich weiß das zu schätzen. Sehr.«

Jenny w i n k t ab und n i m m t einen weiteren Schluck von ihrem

Tee. Ich bin überrascht, als ich sehe, wie ihre Hand unmerklich

zittert. Die Erinnerung macht ihr tatsächlich sehr zu schaffen,

so hart sie sonst auch sein mag. Sie ist erschüttert. »Das K i n d

hat seither noch kein W o r t gesprochen. Meinst du, sie w i r d dar-

über hinwegkommen? Kann ein Mensch über so etwas hinweg-

kommen?«

»Ich weiß es nicht. Ich bin immer wieder überrascht, was

Menschen alles verarbeiten können. Aber ich weiß es nicht.«

Sie sieht mich nachdenklich an. »Ich schätze, niemand weiß

das.« Sie schweigt kurz, bevor sie fortfährt. »Nachdem wir sie

m i t einem Krankenwagen weggebracht hatten, ließ ich die

Wohnung abriegeln. Ich rief die Spurensicherung und trat ihnen

1 0 6

kräftig in den Hintern. Vielleicht ein wenig stärker, als es nötig

gewesen wäre, doch ich war so...so verdammt wütend. Das

beschreibt nicht annähernd, was ich empfunden habe.«

»Ich verstehe, was du meinst.«

»Während all das passierte, rief ich bei euch an und sprach

m i t A l a n . V i e l mehr habe ich nicht. W i r stehen noch ganz

am Anfang, Smoky. W i r haben bisher lediglich den Tatort auf

Hinweise abgesucht. Ich hatte bisher nicht mal Zeit, mir alles

genauer anzusehen.«

»Treten w i r ein paar Schritte zurück. Lass mich dich als Zeu-

gin behandeln.«

»In Ordnung.«

» W i r machen es als KB.«

»Okay.«

M i t »KB« meine ich »kognitive Befragung«. Die Erinne-

rungen von Zeugen und ihre Berichte gehören zu unseren größ-

ten Fehlerquellen. Die Leute sehen entweder zu wenig, oder

sie erinnern sich aufgrund eines Traumas oder starker Gefühle

nicht genau an das, was sie gesehen haben. Dafür erinnern sie

sich an Dinge, die überhaupt nicht so passiert sind. Die kogni-

tive Befragungstechnik w i r d schon seit geraumer Zeit eingesetzt.

Zwar gibt es eine spezifische Methodologie, doch ihre A n w e n -

dung ist eine Kunst. Ich bin ziemlich gut darin. Callie ist besser.

A l a n ist ein Meister.

Das der kognitiven Befragung zugrunde liegende K o n -

zept besteht darin, dass man einen Zeugen nicht einfach vom

Anfang bis zum Ende durch die Ereignisse führt, wieder und

immer wieder, weil das die Erinnerung in der Regel nicht ver-

bessert. Stattdessen werden drei Techniken eingesetzt. D i e erste

heißt Kontext. Statt m i t dem Anfang der Ereignisse beginnt

man schon vorher. M a n fragt, wie der Tag gewesen sei, welchen

Verlauf er hatte, welche Sorgen, Glückserlebnisse, Banalitäten

den Zeugen gerade beschäftigt haben. M a n bringt ihn so dazu,

sich an den normalen Alltag vor dem ungewöhnlichen Ereignis

107

zu erinnern, an das er sich erinnern soll. A u f diese Weise soll das

Geschehen in den richtigen Kontext gesetzt werden. Indem die

Zeugen in Erinnerungen an die Zeit davor verankert werden,

sind sie leichter imstande, das Ereignis Revue passieren zu las-

sen und mehr Details aus ihrem Gedächtnis zu Tage zu fördern.

Die zweite Technik besteht darin, die Sequenz der Erinne-

rungen zu verändern. Statt m i t dem Anfang zu beginnen, fängt

man hinten an und arbeitet sich rückwärts durch die Abfolge

der Ereignisse vor. Oder man fängt mittendrin an. Das bewirkt,

dass der Zeuge innehält und reflektiert. Die dritte und letzte

Technik einer guten KB besteht darin, die Perspektive zu ver-

ändern. »He«, könnte man fragen, »wie mag das alles wohl für

einen Betrachter in der Tür ausgesehen haben?« Dies verschiebt

die Analyse des Ereignisses und kann weitere Fakten zu Tage

fördern.

Bei jemandem wie Jenny, die eine ausgebildete Ermittlerin

m i t exzellentem Gedächtnis ist, kann die kognitive Befragung

äußerst effektiv sein.

»Es ist später Nachmittag«, fange ich an. » D u bist in deinem

Büro. Was machst du gerade...?«

Sie blickt zur Decke hinauf, während sie versucht, sich zu

erinnern. »Ich unterhalte mich mit Charlie. W i r gehen einen

Fall durch, an dem w i r gerade arbeiten. Eine sechzehn Jahre alte

Prostituierte, die zu Tode geprügelt und in einer Seitengasse in

Tenderloin liegen gelassen wurde.«

» M - h m . Was sagt ihr dazu?«

Ihre Augen werden traurig. »Es ist das, was Charlie immer

sagt. Dass sich niemand einen Dreck um eine tote Nutte schert,

auch wenn sie gerade erst sechzehn Jahre alt war. Charlie ist

wütend und deprimiert und flucht herum. Er kommt nicht klar

m i t toten Kindern.«

»Wie hast du dich gefühlt, während du i h m zugehört hast?«

Sie seufzt. »Genauso. Wütend. Traurig. Ich hab mir nicht

L u f t gemacht wie er, aber ich hab ihn verstanden. Ich erinnere

108

mich, dass ich auf meinen Schreibtisch gestarrt habe, während

er herumgeflucht hat. M i r ist aufgefallen, dass ein Foto seitlich

aus ihrer Akte ragte. Es war ein B i l d von dem O r t , an dem w i r

sie gefunden haben. Ich hab einen Teil ihres Beins gesehen, vom

Knie an abwärts. Es sah tot aus. Ich fühlte mich müde.«

»Erzähl weiter.«

»Charlie beruhigte sich schließlich wieder. Er hörte auf her-

umzupoltern und saß einfach nur noch da. Schließlich sah er

mich an und grinste auf seine alberne, schiefe Weise und meinte,

es tue i h m Leid. Ich sagte, das sei schon in Ordnung.« Sie zuckt

die Schultern. »Er hat sich meine Schimpftiraden auch schon

anhören müssen, mehr als einmal. So ist das eben bei Part-

nern.«

»Was hast du in diesem Augenblick i h m gegenüber empfun-

den?«

»Ich habe mich i h m verbunden gefühlt.« Sie wedelt mit der

Hand. »Nicht sexuell oder verliebt oder so was. Das war z w i -

schen uns nie ein Thema. Einfach nur verbunden. Ich wusste,

dass er immer für mich da sein würde und umgekehrt. Ich war

froh, einen so guten Partner zu haben. Ich wollte i h m das gerade

sagen, als der A n r u f kam.«

»Von dem Täter?«

»Ja. Ich erinnere mich, dass ich mich irgendwie... desorien-

tiert gefühlt habe, als der Kerl zu reden anfing.«

»Desorientiert? Inwiefern?«

»Na ja, das Leben war irgendwie normal. Ich saß mit Charlie

in meinem Büro, und jemand rief: >Da ist ein A n r u f für dich.<

Ich bedankte mich und nahm den Hörer ab. Dinge und Bewe-

gungen, die ich schon Tausende Male getan habe, ohne mir

etwas dabei zu denken. Völlig normal eben. U n d plötzlich war

es das nicht mehr. Eine Sekunde vorher hatte ich mich noch

mit Charlie unterhalten, und dann das...« Sie schnippt mit den

Fingern. »Einfach so. Es war schrill.« Ihre Augen wirken beun-

ruhigt, als sie dies sagt.

109

Das ist der zweite Grund, aus dem ich beschlossen habe,

Jenny einer kognitiven Befragung zu unterziehen. Das größte

Problem m i t der Erinnerung bei Zeugen ist das durch das

Ereignis ausgelöste Trauma. Starke Emotionen behindern die

Erinnerung. Wer nicht bei einer Vollzugsbehörde arbeitet, kann

sich nicht vorstellen, dass auch wir unsere Traumata erleiden.

Erwürgte Kinder, zerstückelte Mütter, vergewaltigte Knaben.

M i t Mördern telefonieren. Diese Erfahrungen sind schockie-

rend. Sie erzeugen zahlreiche Emotionen, ganz gleich, wie gut

w i r sie unterdrücken. Sie sind traumatisch.

»Ich verstehe. Ich glaube, dass w i r hier einen Kontext haben,

Jenny.« Meine Stimme ist sanft und leise. Sie lässt sich von mir

in die Situation führen, und ich möchte, dass sie in ihr bleibt.

»Gehen w i r weiter. Machen w i r dort weiter, wo du zur Tür von

Annie Kings Wohnung gehst.«

Sie blinzelt ins Leere. »Es ist eine weiße Tür. Ich erinnere

mich, dass ich bei ihrem A n b l i c k dachte, dies sei die weißeste

Tür, die ich je gesehen habe. Irgendetwas an dieser Tür hat ein

hohles Gefühl in mir erweckt. Zynisch.«

»Wieso?«

Sie sieht mich aus scheinbar uralten Augen an. »Weil ich

wusste, dass es eine Lüge war. A l l das Weiß. Eine totale Lüge.

Ich habe es in meinem Innersten gespürt. Was auch immer h i n -

ter dieser Tür lag, es war nicht weiß, absolut nicht. Es war dun-

kel und verderbt und böse.«

Ich fühle eine stechende Kälte. Eine A r t nachempfundenes

Dejá-vu. Ich habe auch schon gespürt, was sie gerade beschreibt.

»Erzähl weiter.«

» W i r klopfen und rufen ihren Namen. Nichts. Alles ist

still.« Sie runzelt die Stirn. »Weißt du, was noch merkwürdig

war?«

»Was?«

»Niemand auf dem gesamten Korridor hat den K o p f aus der

Tür gestreckt, um zu sehen, was da vor sich ging. Ich meine, w i r

110

haben laut geklopft, wie die Polizei es eben macht. Laut und

anhaltend. Aber niemand hat den K o p f aus der Tür gestreckt.

Ich glaube nicht, dass Annie K i n g ihre Nachbarn gekannt hat.

Oder vielleicht waren sie sich auch nur fremd.«

Sie seufzt.

»Wie dem auch sei. Charlie sieht mich an, und ich sehe

ihn an, und wir sehen die Uniformierten an und ziehen unsere

Waffen.« Sie beißt sich auf die Lippe. »Das ungute Gefühl war

ziemlich stark. Es war ein Klumpen aus böser Vorahnung, der

in meinem Magen umhergetanzt ist. Ich konnte es bei den

anderen ebenfalls spüren. Ich konnte es riechen. Schweiß und

Adrenalinzittern. Flaches Atmen.«

»Hattest du Angst?«, frage ich.

Sie antwortet zuerst nicht. »Ja«, sagt sie dann. »Ich hatte

Angst. Angst vor dem, was w i r vorfinden würden.« Sie verzieht

ihr Gesicht. »Weißt du, was seltsam ist? Ich habe immer Angst,

bevor ich einen Tatort betrete. Ich bin seit mehr als zehn Jahren

bei der Mordermittlung und habe alles gesehen, und trotzdem

habe ich jedes M a l aufs Neue Angst.«

»Erzähl weiter.«

»Ich habe am Türknauf gedreht, und die Tür ging auf, ohne

Probleme. I c h habe alle reihum angesehen und die Tür geöffnet,

ganz weit. W i r hatten alle unsere Waffen im Anschlag.«

I c h wechsele die Perspektive. »Was glaubst du, ist Charlie als

Erstes aufgefallen?«

»Der Gestank. Es muss der Gestank gewesen sein. U n d

die Dunkelheit. Alle Lichter waren aus, bis auf das in ihrem

Schlafzimmer.« Sie erschauert, ohne sich dessen bewusst zu sein.

»Von der Stelle aus, an der wir standen, konnten w i r den E i n -

gang zu ihrem Schlafzimmer sehen. Er lag am Ende des Flurs

fast genau gegenüber der Eingangstür. In der Wohnung war es

beinahe stockdunkel, doch die Schlafzimmertür...hatte einen

hellen Umriss.« Sie zeichnet die Linien in der L u f t nach. »Es

hat mich an das Monster im Schrank erinnert, vor dem ich als

111

K i n d immer Angst hatte. Du weißt schon, irgendetwas kratzt

auf der anderen Seite der Tür, irgendwas w i l l raus. Irgendwas

Schreckliches.«

»Erzähl mir mehr über den Gestank.«

Sie verzieht das Gesicht. »Parfüm und Blut. So hat es ge-

rochen. Der Geruch von Parfüm war stärker, aber man konnte

das Blut darunter riechen. Schwer und kupferartig. Subtil und

trotzdem penetrant. Bestürzend. W i e etwas, das man aus dem

Augenwinkel sehen kann.«

»Was geschah dann?«, wechsle ich das Thema.

» W i r machten das Übliche. Riefen nach den Bewohnern,

inspizierten die Küche und das Wohnzimmer. W i r benutzten

Taschenlampen, weil wir nichts anfassen wollten.«

»Das ist gut«, nicke ich aufmunternd.

»Danach näherten w i r uns der Schlafzimmertür.« Sie hält

inne und sieht mich an. »Ich hab Charlie gesagt, er soll H a n d -

schuhe anziehen, bevor wir reingegangen sind, Smoky.«

Sie erzählt mir, dass sie wusste, spürte, was sie auf der anderen

Seite der Tür antreffen würde: M o r d . U n d dass sie m i t Bewei-

sen, nicht m i t Überlebenden konfrontiert werden würde. »Ich

erinnere mich, wie ich den Türknauf angestarrt habe. Ich wollte

nicht an i h m drehen. Ich wollte nicht ins Zimmer sehen. I c h

wollte das Monster nicht rauslassen.«

»Erzähl weiter.«

»Charlie drehte am Knauf. Die Tür war nicht abgeschlossen.

W i r hatten ein wenig M ü h e , sie zu öffnen, weil in den unteren

Türspalt ein Handtuch gestopft war.«

»Ein Handtuch?«

» M i t Parfüm getränkt. Er hat es dorthin gelegt, damit der

Gestank vom Leichnam deiner Freundin nicht nach draußen

dringt. Er wollte nicht, dass irgendjemand sie findet, bevor er so

weit war.«

U n d in diesem Augenblick, aus heiterem H i m m e l , w i l l irgend-

etwas in mir aufhören. W i l l aufstehen, durch die Tür nach drau-

112

ßen gehen, in den Jet steigen und zurück nach Hause fliegen. Es

ist ein Gefühl, das mich zu übermannen droht, so stark ist es. I c h

kämpfe dagegen an.

»Und dann?«, frage ich Jenny.

Sie starrt schweigend in die Ferne. Sieht zu viel. Als sie wie-

der spricht, klingt ihre Stimme tonlos und leer. »Es stürzte alles

auf einmal auf uns ein. I c h glaube, genau so hat er es gewollt.

Das Bett war verrückt worden, stand in einer Linie m i t der Tür,

sodass w i r alles sehen und riechen mussten, sobald w i r sie öff-

neten. In einem einzigen Augenblick.« Sie schüttelt den Kopf.

»Ich erinnere mich, dass ich an diese unglaublich weiße W o h -

nungstür denken musste. Es hat eine verdammte Bitterkeit in

mir aufsteigen lassen; war einfach zu viel, um es zu verarbeiten.

I c h glaube, wir standen eine ganze M i n u t e reglos da und haben

auf das Bett gestarrt. Es war Charlie, der als Erster gemerkt hat,

dass... dass Bonnie noch am Leben war.«

Sie stockt, starrt erneut ins Leere, als sie den Augenblick

durchlebt. I c h warte geduldig. »Sie hat geblinzelt, ich erinnere

mich. Ihre Wange lag auf dem Gesicht ihrer toten Mutter, und

sie sah selbst tot aus. W i r dachten es im ersten M o m e n t , als w i r

ins Zimmer kamen. U n d dann hat sie geblinzelt. Charlie fing an

zu fluchen, und...« Sie beißt sich auf die Lippe, »...und leise

zu weinen. Aber das bleibt unter uns, okay? Unter uns und den

Uniformierten, die dabei waren.«

»Keine Sorge.«

»Dann kam der erste und - hoffe ich - einzige M i s t , den

w i r gebaut haben. Charlie ist einfach ins Z i m m e r gerannt und

hat Bonnie von ihren Fesseln losgebunden. H a t auf dem Tatort

rumgetrampelt.« Ihre Stimme klingt hohl und verwirrt. »Er hat

ununterbrochen geflucht, als wolle er überhaupt nicht mehr auf-

hören. Er hat auf Italienisch geflucht. Es klingt ziemlich schön.

Eigenartig, nicht wahr?«

»Ja«, antworte ich sanft. Jenny ist vollständig in dem M o m e n t

gefangen, und ich w i l l sie nicht herausreißen.

113

»Bonnie war schlaff und zeigte keinerlei Reaktion. Sie wirkte,

als hätte sie keine Knochen. Charlie band sie los und rannte

m i t ihr aus der Wohnung. Einfach nach draußen, bevor ich

denken oder irgendwas sagen konnte. Er war verzweifelt. Ich

verstand ihn.« Sie verzieht das Gesicht. »Ich habe die Unifor-

mierten angewiesen, den Notarzt und die Spurensicherung und

den Gerichtsmediziner anzufordern. U n d dann war ich allein

m i t deiner Freundin. Alles in diesem Zimmer roch nach Par-

füm und Blut und Tod. Ich war so wütend und traurig, dass ich

hätte kotzen können. Ich habe auf Annie runtergesehen.« Sie

erschauert erneut. Ballt die Fäuste, öffnet sie wieder. »Ist dir

das schon mal an den Toten aufgefallen, Smoky? W i e still und

ruhig sie daliegen? Nichts Lebendes könnte je diese A r t von

Reglosigkeit imitieren. Still und reglos und niemand zu Hause.

An diesem Punkt hab ich aufgehört zu fühlen.« Sie sieht mich

an. » D u weißt selbst, wie das funktioniert.«

Ich nicke. Ich weiß es. Sobald man den ersten Schock

überwunden hat, schließt man seine Gefühle weg, sodass man

seine Arbeit machen kann, ohne weinen oder sich erbrechen

zu müssen oder auf der Stelle den Verstand zu verlieren. M a n

muss imstande sein, das Entsetzliche m i t klinischem Auge zu

betrachten. Es ist unnatürlich.

»Irgendwie ist es merkwürdig, daran zu denken? Fast so, als

könnte ich meine eigene Stimme in meinem K o p f hören, robo-

terartig monoton.« Sie verzieht das Gesicht. »Weibliche Weiße,

ungefähr fünfunddreißig Jahre alt, nackt ans Bett gefesselt.

Schnittwunden vom Hals bis zu den Knien, wahrscheinlich m i t

einem Messer zugefügt. Zahlreiche Schnitte sehen lang und

oberflächlich aus und weisen auf Folter hin. Der Rumpf...« Ihre

Stimme zittert für eine Sekunde. »Die Bauchhöhle ist geöffnet

und scheint keine Organe mehr zu enthalten. Das Gesicht des

Opfers ist verzerrt, als sei es schreiend gestorben. Die Knochen

der A r m e und Beine scheinen gebrochen. Der M o r d ist offen-

bar planmäßig erfolgt. Das Opfer ist langsam gestorben. Die

114

Position des Leichnams legt sorgfältige Planung nahe. Kein Ver-

brechen aus Leidenschaft.«

»Erläutere mir das«, fordere ich sie auf. »Welchen Eindruck

hast du angesichts der Szene von i h m gehabt, in jenem Augen-

blick?«

Sie schweigt lange Zeit. I c h warte, beobachte sie, wie sie aus

dem Fenster starrt. Schließlich richtet sie ihre Augen auf mich.

»Ihre Todesqualen haben ihn kommen lassen, Smoky. Es war

der beste Sex, den er jemals hatte.«

Ihre Worte lassen mich erstarren. Sie klingen dunkel, kalt

und grauenhaft.

D o c h sie sind auch ein Teil dessen, wonach ich suche. U n d

sie klingen wahr. Noch während sie mich aushöhlen, eine

innere Leere in mir erzeugen, fange ich an, ihn zu riechen. Er

riecht nach Parfüm und Blut, wie eine Tür in der Dunkelheit,

umrahmt von Licht. Er riecht nach einem von Schreien durch-

setzten Lachen. Er riecht nach als Wahrheit getarnten Lügen,

nach aus den Augenwinkeln betrachtetem Zerfall.

Er ist präzise. U n d er genießt den A k t .

»Danke Jenny.« Ich fühle mich leer und beschmutzt und von

Finsternis erfüllt. D o c h ich spüre auch, wie sich in mir etwas zu

regen beginnt. E i n Drache. Etwas, von dem ich fürchtete, es sei

gestorben, verloren, amputiert durch Joseph Sands. Es ist noch

nicht erwacht - noch nicht. Aber ich kann es wieder spüren,

zum ersten M a l seit Monaten kann ich es wieder spüren.

Jenny schüttelt sich ein wenig. »Ziemlich gut«, sagt sie. » D u

hast mich tatsächlich zurückversetzt.«

»Dazu war von meiner Seite aus nicht viel nötig. Du bist

eine ideale Zeugin.« Meine A n t w o r t klingt apathisch in meinen

Ohren. I c h fühle mich unendlich müde.

W i r sitzen noch eine Weile schweigend da, und jede hängt

ihren unruhigen Gedanken nach.

M e i n M o k k a schmeckt nicht länger exquisit, und Jenny

scheint das Interesse an ihrem Tee verloren zu haben. Tod und

115

Schrecken bewirken das. Sie vermögen jedem Augenblick alle

Freude zu entziehen. Es ist das, w o m i t man ständig kämpfen

muss, wenn man für das Gesetz arbeitet. Die Schuld der Über-

lebenden. Es erscheint beinahe als Sakrileg, einen M o m e n t im

Leben zu genießen, während man darüber spricht, wie ein ande-

res Leben schreiend endete.

I c h seufze. »Kannst du mich zu Bonnie bringen?«

W i r zahlen und gehen. A u f dem ganzen Weg ins Kranken-

haus fürchte ich mich vor den starrenden Augen. Ich rieche Blut

und Parfüm, Parfüm und Blut, und es riecht nach Verzweiflung.

K A P I T E L 11 I c h hasse Krankenhäuser. I c h bin froh, dass es

sie gibt, wenn man sie braucht, doch ich habe nur eine einzige

gute Erinnerung an ein Krankenhaus: die Geburt meiner Toch-

ter. Ansonsten war ich immer nur dort, wenn ich oder jemand

Nahestehender verletzt oder jemand gestorben war. Das hier ist

keine Ausnahme. W i r sind zum Krankenhaus gefahren, weil ich

m i t einem kleinen, drei Tage lang an seine tote M u t t e r gefessel-

ten Mädchen reden muss.

M e i n eigener Krankenhausaufenthalt ist eine surreale E r i n -

nerung. Es war eine Zeit intensiver Schmerzen und des nicht

enden wollenden Wunsches zu sterben. Eine Z e i t des tage-

langen Wachliegens, bis ich vor Erschöpfung das Bewusstsein

verlor. Eine Z e i t des in der Dunkelheit An-die-Decke-Starrens,

während neben mir die Monitore summten und die Absätze

von Krankenschwestern klapperten wie Kastagnetten in einem

Alptraum. Eine Zeit des Lauschens auf meine Seele, die leer

rauschte wie eine Muschel, die man sich ans O h r hält.

I c h rieche den Krankenhausgeruch und erzittere innerlich.

» W i r sind da«, sagt Jenny.

Der Polizist vor der Tür ist wachsam. Er verlangt meinen

Ausweis, obwohl ich mit Jenny gekommen bin. Das ist gut.

116

»Sonst irgendwelche Besucher?«, erkundigt sich Jenny bei

i h m .

Er schüttelt den Kopf. »Niemand. Es war ruhig.«

»Lassen Sie niemanden zu ihr, solange wir drin sind, Jim. Es

ist mir egal, wer es ist, okay?«

»Wie Sie befehlen, Detective.«

Er setzt sich wieder in seinen Stuhl und schlägt eine Zeitung

auf. W i r betreten das Krankenzimmer.

Ich fühle mich benommen, als sich die Tür hinter uns

schließt und ich Bonnies reglose Gestalt sehe. Sie schläft nicht.

Ihre Augen stehen offen, doch sie bewegen sich nicht einmal als

Reaktion auf das Geräusch unseres Eintretens.

Sie ist klein, winzig, und nicht das Krankenhaus, sondern

die Umstände, die sie hergeführt haben, scheinen dies noch zu

betonen. Ich bin erstaunt, wie sehr sie Annie ähnelt. Das gleiche

blonde Haar, die gleiche Stupsnase, die gleichen kobaltblauen

Augen. In wenigen Jahren w i r d sie beinahe ein Z w i l l i n g des

Cheerleaders sein, den ich auf der Toilette der Highschool in

den A r m e n gehalten habe. M i r w i r d bewusst, dass ich den A t e m

angehalten habe. Ich atme aus und gehe zu ihr.

Die Untersuchungen sind weitgehend abgeschlossen. Jenny

hat auf der Fahrt hierher erklärt, dass keine Spuren einer Ver-

gewaltigung und keine physischen Verletzungen festgestellt

werden konnten. E i n Teil von mir ist dankbar dafür, doch ich

weiß auch, dass ihre Wunden sehr viel tiefer gehen. Es sind klaf-

fende, blutige Wunden, die kein A r z t der Welt zu heilen vermag.

Wunden der Seele.

»Bonnie?«, frage ich m i t leiser, gedämpfter Stimme. I c h erin-

nere mich, irgendwo gelesen zu haben, dass Menschen im Koma

einen hören können, wenn man zu ihnen spricht, und dass es

ihnen hilft. Das hier ist nicht viel anders als ein Koma. »Ich bin

Smoky. Deine Mutter und ich waren enge Freundinnen, viele

Jahre lang. Ich bin deine Patentante.«

Keine Reaktion. N u r diese an die Decke starrenden Augen.

117

Gerichtet auf irgendeinen O r t , den nur sie zu sehen vermögen.

Vielleicht aber sehen sie auch überhaupt nichts. Ich trete an die

Seite des Bettes und zögere. Dann nehme ich ihre kleine H a n d

in die meine. Eine Woge aus Benommenheit bricht über mir

zusammen, als ich die Weichheit ihrer Haut spüre. Das ist die

H a n d eines Kindes, längst nicht erwachsen, ein Symbol dessen,

was w i r schützen und lieben und hegen. Ich habe die Hand

meiner Tochter viele Male auf diese Weise gehalten, und in mir

öffnet sich eine Leere, als Bonnies H a n d diesen Platz ausfüllt.

I c h fange an zu reden, nicht sicher, was ich sagen soll, bis die

Worte wie von selbst über meine Lippen kommen. Jenny steht

ein wenig abseits, schweigend. Ich bin mir ihrer Anwesenheit

kaum bewusst. Meine Worte klingen leise und ernst in meinen

Ohren, wie jemand, der betet.

»Schatz, du sollst wissen, dass ich hier bin, um den M a n n zu

finden, der dir und deiner M u t t e r das angetan hat. Das ist meine

Aufgabe. Du sollst wissen, dass ich weiß, wie schlimm das alles

ist. W i e sehr du innerlich verletzt wurdest. U n d dass du dir viel-

leicht wünschst zu sterben.« Eine Träne rollt über meine Wange.

»Ich habe meinen M a n n und meine Tochter verloren. E i n böser

M a n n hat sie umgebracht, erst vor sechs Monaten. Er hat mir

wehgetan. U n d ich wollte für eine lange Zeit genau das, was du

jetzt willst. Ich wollte mich einfach nur tief in mich selbst ver-

kriechen und verschwinden.« I c h halte für einen M o m e n t inne,

atme zitternd ein, drücke ihre Hand. »Du sollst wissen, dass ich

dich verstehe. U n d du bleibst hier, so lange es sein muss. Aber

wenn du wieder rauskommst, bist du nicht allein. Ich werde hier

sein für dich. I c h werde für dich sorgen.« Ich weine jetzt unge-

hemmt, doch es ist mir egal. »Ich habe deine M u t t e r geliebt,

meine Süße. Ich habe sie sehr geliebt. Ich wünschte, sie und ich

hätten mehr Zeit miteinander verbracht. Ich wünschte, ich hätte

dich häufiger gesehen.« Ich lächle schief durch meine Tränen

hindurch. »Ich wünschte, du und Alexa, ihr hättet euch gekannt.

Ich glaube, du hättest sie gemocht.«

118

Meine Benommenheit n i m m t zu, und die Tränen strömen

unaufhörlich über mein Gesicht. Manchmal ist Trauer so. W i e

Wasser. Sie findet eine Öffnung, zwängt sich hindurch, weitet

den Riss, bis sie explosionsartig hervorbricht, unaufhaltsam und

unausweichlich. Bilder von Alexa und Annie durchzucken mein

Bewusstsein und verwandeln das Innere meines Kopfes in eine

irrsinnige, stroboskoperleuchtete Disco. M i r bleibt nur ein kur-

zer Augenblick, in dem ich begreife, was mit mir geschieht. I c h

werde ohnmächtig.

Dann w i r d alles dunkel.

Dies ist der zweite Traum, und er ist wunderschön.

Ich bin im Krankenhaus, und ich liege in den Wehen. I c h

denke ernstlich darüber nach, M a t t umzubringen für seinen

A n t e i l an dem, was mich hierher geführt hat. I c h fühle mich

in zwei Teile zerrissen, b i n schweißgebadet, grunze wie ein

Schwein, alles zwischen langen Schmerzensschreien.

In mir bewegt sich ein menschliches Wesen, durch mich h i n -

durch, w i l l nach draußen. Es fühlt sich nicht gerade schön an,

sondern so, als würde ich eine Bowlingkugel scheißen. I c h habe

vergessen, welche Freude es sein soll, ein Baby zu haben. Ich w i l l

dieses D i n g heraushaben aus mir. Ich liebe, hasse, liebe es, und

all das schwingt in meinen Schreien und Flüchen mit.

Die Stimme des Arztes ist ruhig, und ich wünschte, ich

könnte i h m den dämlichen kahlen Schädel einschlagen. »Gut,

Smoky, das Baby ist schon zu sehen! Noch ein paar M a l pressen,

und es ist draußen. Los doch, nicht schlappmachen jetzt!«

»Leck mich!«, schreie ich und presse. D o k t o r Chalrners blickt

nicht einmal auf bei meinen Worten. Er holt seit vielen, vielen

Jahren Babys auf die Welt.

» D u machst das großartig, Honey«, sagt M a t t . I c h umklam-

mere seine H a n d , und ein Teil von mir ist von der perversen

Hoffnung erfüllt, dass ich i h m die Knochen zerquetsche.

»Woher willst du das wissen?«, fauche ich. M e i n K o p f

119

schnappt durch die W u c h t der nächsten Wehe zurück, und ich

fluche wie noch nie in meinem Leben, blasphemische, unge-

heuerliche Worte, die selbst den gröbsten Klotz erröten lassen

würden. Im Raum hängt der Geruch von Blut und den Für-

zen, die mir beim Pressen entwichen sind. Daran ist überhaupt

nichts Schönes, denke ich, und ich würde euch am liebsten alle

umbringen! Dann nehmen Schmerz und D r u c k gleichermaßen

zu, etwas, das ich für unmöglich gehalten hätte. Ich habe das

Gefühl, als müsste mein K o p f auf dem Hals rotieren, und ich

fluche m i t hemmungsloser Hingabe.

»Noch einmal, Smoky«, sagt Dr. Chalmers zwischen meinen

Beinen, noch immer ruhig und gelassen in diesem Mahlstrom.

Ich höre ein schmatzendes, saugendes Geräusch. E i n erneu-

ter Schmerz, Pressen, und dann - ist sie draußen. Meine Toch-

ter ist auf die Welt gekommen, und die ersten Laute, die sie

hört, sind meine gotteslästerlichen Flüche. Dann Stille, ein paar

schnippende Geräusche, und dann etwas, das allen Schmerz

und alle W u t und alles Blut beiseite drängt. Das die Zeit still-

stehen lässt. Ich höre meine Tochter weinen. Sie klingt genauso

wütend wie ich noch wenige Augenblicke zuvor, und es ist das

Wunderbarste, was ich je gehört habe, die herrlichste Musik, ein

unfassbares Wunder. Ich bin überwältigt und habe das Gefühl,

als müsste mein Herz aufhören zu schlagen. Ich höre dieses

Geräusch, sehe meinen M a n n an und fange an zu heulen.

»Ein gesundes Mädchen«, sagt Dr. Chalmers und richtet sich

auf, während die Schwestern Alexa säubern und wickeln. Er sieht

verschwitzt aus, müde und glücklich. Ich liebe diesen M a n n , den

ich noch Sekunden zuvor am liebsten totgeschlagen hätte. Er

war ein Teil von dem hier, und ich bin ihm dankbar, auch wenn

ich nicht aufhören kann zu heulen und keine Worte finde.

Alexa wurde kurz nach Mitternacht unter Blut und Schmer-

zen und Flüchen geboren, und das ist etwas, was man nur

wenige Male im Leben erfährt - einen Augenblick der V o l l k o m -

menheit.

120

Sie ist auch nach Mitternacht gestorben, zurückgekehrt in

die umfassende Dunkelheit, aus der sie niemals wieder auftau-

chen wird.

I c h schrecke hoch, nach Luft ringend, zitternd und weinend.

I c h bin immer noch im Krankenhauszimmer. Jenny beugt sich

über mich. Sie blickt erschrocken auf mich herab.

»Smoky! K o m m zu dir! Ist alles in Ordnung?«

M e i n M u n d ist klebrig. Meine Wangen spannen sich unter

dem Salz meiner getrockneten Tränen. I c h schäme mich und

werfe einen Blick zur Zimmertür. Jenny schüttelt den Kopf.

»Niemand war da. I c h hätte einen A r z t gerufen, wenn du

nicht bald wieder zu dir gekommen wärst.«

I c h atme in tiefen Zügen. Schnappe nach L u f t wie eine

Ertrinkende. »Danke«, sage ich, als ich mich ein wenig beruhigt

habe. I c h setze mich auf am Boden, lege den K o p f in die Hände.

»Es... es tut mir L e i d , Jenny. I c h . . . ich wusste nicht, dass so

etwas passieren könnte.«

Sie schweigt zunächst. Ihre harte Schale ist für einen M o m e n t

verschwunden, und sie sieht mich traurig, doch ohne M i t l e i d an.

»Mach dir deswegen keine Gedanken«, sagt sie.

Es sind die einzigen Worte, die sie sagt. I c h sitze da und

schnappe nach Luft, während sich mein A t e m langsam beruhigt.

U n d dann fällt mir etwas auf. Genau wie in meinem Traum ist

der Schmerz plötzlich verschwunden.

Bonnie hat den K o p f gedreht, und sie sieht mich an. Eine

einzelne Träne rollt über ihre Wange. I c h stehe auf, gehe zu

ihrem Bett und nehme ihre H a n d in meine.

»Hallo Schatz«, flüstere ich.

Sie spricht nicht, und ich sage ebenfalls nichts mehr. W i r

sehen einander nur an, während Tränen über unsere Wangen

rollen. Das ist es schließlich, wozu Tränen da sind. Eine M ö g -

lichkeit für die Seele zu bluten.

121

K A P I T E L 12 San Franciscoer fahren ähnlich wie New Yor-

ker. Sie machen keine Gefangenen. Der Verkehr ist im M o m e n t

mittelstark bis stark, und Jenny konzentriert sich ganz auf ihre

wilden Auseinandersetzungen m i t anderen Fahrern auf dem

Rückweg zum SFPD. Eine Symphonie aus Hupen und Flüchen

erfüllt die Luft. Ich telefoniere m i t einem Finger im Ohr, damit

ich Callie auf dem anderen hören kann.

»Wie läuft es bei der Spurensicherung?«, frage ich.

»Die Jungs sind gut, Zuckerschnäuzchen. Verdammt gut.

Ich gehe alles m i t einem Staubkamm durch, aber ich denke, sie

haben wirklich jeden W i n k e l forensisch abgedeckt.«

»Ich nehme an, das soll bedeuten, sie haben nichts gefun-

den?«

»Er hat aufgepasst.«

»Ja.« Ich spüre eine Depression anklopfen und schiebe sie

beiseite. »Hast du schon m i t den anderen geredet? Irgendwelche

Neuigkeiten von Damien?«

»Ich hatte noch keine Zeit dazu.«

» W i r sind sowieso fast wieder beim SFPD. M a c h weiter m i t

dem, was du gerade getan hast. Ich setze mich m i t den anderen

in Verbindung.«

Sie schweigt einen M o m e n t , bevor sie fragt: »Wie geht es

dem K i n d , Smoky?«

W i e geht es dem Kind? Ich wünschte, ich hätte eine A n t w o r t

darauf. D o c h die habe ich nicht, und ich w i l l i m M o m e n t auch

nicht darüber reden. »Nicht gut.«

Ich beende das Telefongespräch, bevor sie etwas erwidern

kann, und starre durch das Fenster nach draußen, während Jenny

uns durch San Francisco steuert. D i e Stadt ist ein Labyrinth aus

steilen Hügeln und Einbahnstraßen, voller aggressiver Fahrer

und Straßenbahnen. Sie besitzt eine gewisse, neblige Schönheit,

die ich stets bewundert habe, eine ganz eigene Atmosphäre. Es

ist die Mischung aus den Kultivierten und den Dekadenten, die

sich in hohem Tempo entweder auf den Tod oder auf den Erfolg

122

zubewegen. In diesem Augenblick erscheint mir San Francisco

allerdings gar nicht so einzigartig. Eine ganz normale Stadt, in

der sich Morde ereignen. Das ist die Sache m i t dem M o r d . Er

kann sich am Nordpol ebenso abspielen wie am Äquator. M ä n -

ner wie Frauen können einen M o r d begehen, Jugendliche wie

Erwachsene. Die Opfer können sowohl Sünder als auch Heilige

sein. M o r d ist überall, und seine Kinder sind Legion. I c h b i n

erfüllt von Dunkelheit, während ich darüber nachdenke. Kein

Weiß, kein Grau, sondern nur ein massives Kohlrabenschwarz.

W i r kommen vor dem SFPD an, und Jenny lenkt den Wagen

aus dem geschäftigen Verkehrsstrom auf den stilleren Parkplatz,

der zum SFPD gehört. Parkplätze sind ein kostbares G u t in San

Francisco, und gnade G o t t denen, die es wagen, sich unberech-

tigt auf einen dieser reservierten Plätze zu stellen.

W i r betreten das Gebäude durch einen Seiteneingang und

gehen einen Korridor entlang. A l a n ist zusammen m i t Charlie

in Jennys Büro. Beide sind in eine A k t e vertieft, die ausgebreitet

vor ihnen auf dem Schreibtisch liegt.

»Hey«, sagt Alan. I c h bemerke seinen forschenden, abschät-

zenden Blick. I c h reagiere nicht.

»Schon irgendwelche Neuigkeiten von den anderen?«

»Bei mir hat sich niemand gemeldet.«

»Und du? Hast du irgendwas gefunden?«

Er schüttelt den Kopf. »Bis jetzt nicht. I c h wünschte, ich

könnte sagen, dass die Kollegen hier Blindgänger sind, aber

dem ist nicht so. Detective Chang hat ihr Boot fest im Griff.«

Er schnippt mit den Fingern und grinst in Charlies Richtung.

»O ja, sorry. U n d ihr loyales Helferlein natürlich auch.«

» D u kannst mich mal«, antwortet Charlie, ohne vom Schreib-

tisch aufzublicken.

»Mach weiter. I c h werde Leo und James anrufen.«

Er zeigt mir den erhobenen Daumen und konzentriert sich

wieder auf die Akte.

M e i n Handy klingelt. »Barrett?«

123

Ich höre James' missmutige Stimme. »Wo zur Hölle ist

Detective Chang?«, schnarrt er.

»Was ist passiert, James?«

»Der Pathologe w i l l erst anfangen zu schneiden, wenn deine

kleine Freundin hier aufgetaucht ist. Sie soll ihren H i n t e r n hier

rüberschaffen, aber plötzlich.«

Er legt auf, bevor ich etwas erwidern kann. Arschloch.

»James braucht dich in der Pathologie«, informiere ich Jenny.

»Der Gerichtsmediziner w i l l nicht ohne dich anfangen.«

Sie lächelt schwach. »Ich nehme an, der Spinner ist sauer?«

»Ziemlich.«

Sie grinst. »Sehr gut. Ich mache mich gleich auf den Weg.«

Sie bricht auf. Zeit für mich, Leo anzurufen, unseren Neu-

ling. Während ich wähle, schießt mir zusammenhanglos die

Frage durch den Sinn, welchen Schmuck er wohl im O h r trägt,

wenn er nicht im Dienst ist? Das Telefon klingelt fünf- oder

sechsmal, bevor er sich meldet, und als er es tut, lässt mich seine

Stimme zusammenzucken. Sie klingt hohl und zutiefst erschüt-

tert. Seine Zähne klappern.

»Ca-ca-carnes?«

»Ich bin es, Smoky. Was gibt's, Leo?«

»Ein Vi-vi-vi-video...«

»Langsam, Leo, langsam. A t m e n Sie tief durch, und erzählen

Sie mir dann, was passiert ist.«

Als er endlich spricht, ist seine Stimme sehr leise. U n d was er

sagt, füllt meinen K o p f m i t weißem Rauschen.

»Eine Vi-vi-vi-videoaufnahme vom Mo-mo-mo-mord. Furcht-

bar...«

A l a n sieht mich an, Besorgnis in den Augen. Er spürt, dass

etwas passiert ist.

Endlich finde ich die Sprache wieder. »Bleiben Sie, wo Sie

sind, Leo. Gehen Sie nirgendwo hin. W i r sind so schnell wie

möglich bei Ihnen.«

124

K A P I T E L 13 I c h erinnere mich an diese Gegend von meinem

Besuch bei Annie, nachdem ihr Vater gestorben war. Sie hat in

einem riesigen Apartmentblock gewohnt, ein weiterer Bezug zu

New York, wo die Apartments eher an geräumige Eigentums-

wohnungen erinnern, ausgestattet m i t eingelassenen Badewan-

nen und Esszimmern. W i r parken vor dem Gebäude.

»Hübsche Gegend, gute Adresse«, bemerkt Alan, während er

durch die Windschutzscheibe nach oben schielt.

»Ihr D a d war einigermaßen wohlhabend«, antworte ich. »Er

hat ihr in seinem Testament alles vermacht.«

I c h sehe mich um in dieser sauberen, sicheren Gegend. Es

gibt kein Gebiet in San Francisco, das wirklich als Vorstadt

bezeichnet werden könnte, doch es gibt fraglos so etwas wie

»nette Viertel«. H i e r findet man Zuflucht vor dem L ä r m der

Stadt, und in den besten Gegenden wohnt man so hoch, dass

man über die Bucht hinwegblicken kann. Es gibt alte Viertel

m i t ihren Häusern im viktorianischen Stil und Neubaugegenden.

W i e diese hier.

Erneut geht mir der Gedanke durch den Kopf: Nirgendwo

auf der W e l t ist man wirklich sicher vor einem M o r d . N i r -

gendwo. Die Tatsache, dass man in einer Gegend wie dieser

weniger damit rechnet als in einem Slum, macht einen am Ende

nicht weniger tot.

A l a n ruft Leo an, als wir aus dem Wagen steigen. » W i r ste-

hen vor dem Haus, mein Junge, also halt durch. W i r sind in

einer Sekunde oben.«

W i r gehen durch die Eingangstür und in die Lobby. Der

M a n n an der Rezeption beobachtet uns, als wir in den L i f t stei-

gen, doch er sagt nichts. W i r fahren schweigend in den dritten

Stock hinauf.

A l a n und ich haben bereits auf dem W e g hierher geschwie-

gen, und uns ist immer noch nicht nach Reden zumute. Das

ist der schlimmste Teil an unserer Arbeit, für jeden. Zuzusehen,

wie es passiert. Es ist eine Sache, Beweise in einem Labor zu

125

analysieren oder sich in den K o p f eines Mörders zu versetzen.

Aber es ist etwas ganz anderes, eine Leiche zu sehen. Blut in

einem Raum zu riechen. W i e A l a n einmal sagte: »Der Unter-

schied besteht darin, ob du an Scheiße denkst oder ob du sie

frisst.«

Charlie schweigt und blickt g r i m m i g drein. Vielleicht muss

er daran denken, wie er vergangene Nacht in diesem Aufzug

gestanden hat, bevor sie Bonnie entdeckt haben.

W i r erreichen unsere Etage und steigen aus dem L i f t . W i r

gehen den Flur hinunter und um eine Biegung. Leo wartet vor

der Wohnung. Er sitzt auf dem Boden, m i t dem Rücken an die

Wand gelehnt, den K o p f in den Händen.

»Lass mich das machen«, murmelt A l a n mir zu.

I c h nicke und beobachte, wie er sich Leo nähert. Er kniet sich

vor ihn hin und legt dem jungen M a n n seine mächtige Hand

auf die Schulter. Ich weiß aus Erfahrung, dass seine Berührung

sanft ist, so gewaltig diese Pranke auch aussehen mag.

»Wie geht es dir, Junge?«

Leo blickt zu A l a n auf. Sein Gesicht ist blassgrün. Es glänzt

von kaltem Schweiß. Er versucht erst gar nicht zu lächeln. »Es

tut mir L e i d , A l a n , ich hab die Beherrschung verloren. Ich hab

es gesehen, und dann musste ich kotzen. Ich konnte nicht in

der Wohnung bleiben; hab's nicht mehr ausgehalten...« Er ver-

stummt mutlos.

»Hör zu, mein Junge.« Die Stimme des großen Mannes

klingt ruhig, doch sie verlangt Aufmerksamkeit. Charlie und

ich warten. So sehr wir auch nach drinnen wollen und unsere

Arbeit machen - w i r haben Mitgefühl m i t Leo und dafür, was

er im Augenblick durchmachen muss. Es ist ein entscheidender

M o m e n t für Leute m i t unserem Beruf. D i e Initiation. D i e B l u t -

weihe. Der Punkt, an dem man zum ersten M a l in den Abgrund

sieht, an dem man herausfindet, dass der schwarze M a n n w i r k -

lich existiert und sich tatsächlich all die Jahre unter dem Bett

versteckt hat. Der Punkt, an dem man dem Bösen zum ersten

126

M a l von Angesicht zu Angesicht gegenübersteht. W i r wissen,

dass dies der Punkt ist, an dem Leo sich entweder erholen oder

sich eine neue Arbeit suchen w i r d . »Du glaubst, dass irgendwas

nicht mit dir stimmt, weil du das, was du gesehen hast, nicht

ertragen konntest?«

Leo nickt und sieht beschämt auf.

»Da irrst du dich aber. Das Problem besteht darin, dass du

zu viele Filme gesehen und zu viele Bücher gelesen hast. Sie

vermitteln dir eine schwachsinnige Vorstellung davon, was es

bedeutet, zäh zu sein. W i e sich ein Polizist zu verhalten hat,

wenn er m i t Leichen oder Gewalt und dergleichen konfrontiert

w i r d . Du meinst, du müsstest einen smarten Spruch parat haben,

ein Schinkensandwich in der H a n d halten und vollkommen

ungerührt sein und so'n Quatsch, stimmt's?«

»Ich schätze ja.«

»Und wenn nicht, dann musst du w o h l ein Weichei sein und

dich schämen vor den alten Hasen. Scheiße, vielleicht glaubst

du sogar, nur weil du kotzen musstest, wärst du nicht aus dem

richtigen H o l z gemacht für diesen Job.« A l a n dreht sich zu uns

um. »Wie viele Tatorte haben Sie gesehen, Charlie, bevor Sie

aufgehört haben zu kotzen?«

»Drei. Nein, vier.«

Leos K o p f fährt hoch bei Alans Worten.

»Wie war es bei dir, Smoky?«

»Mehr als einmal, so viel steht fest.«

A l a n sieht wieder Leo an. »Bei mir waren es auch vier oder

so. Selbst Callie hat gekotzt, obwohl sie es niemals zugeben

würde, schließlich ist sie die Eiskönigin.« Er kneift die Augen

zusammen. »Mein Junge, nichts im Leben bereitet dich darauf

vor, so etwas zum ersten M a l sehen zu müssen. Absolut nichts.

Es spielt keine Rolle, wie viele Bilder du dir angesehen oder

wie viele A k t e n du gelesen hast. Der echte T o d ist etwas völlig

anderes.«

Leo sieht A l a n an, und ich kenne diesen Blick. Es ist der

127

Ausdruck eines an Verehrung grenzenden Respekts, m i t dem

ein Student seinen Mentor ansieht. »Danke.«

»Kein Problem.« Beide erheben sich.

»Sind Sie bereit, mich zu informieren, Agent Carnes?«, frage

ich streng. Er braucht das jetzt.

»Ja, Ma'am.«

In sein Gesicht ist ein wenig Farbe zurückgekehrt, und er

w i r k t etwas gefasster als zuvor. Für mich sieht er einfach nur

j u n g aus. Leo Carnes ist noch ein Baby, konfrontiert mit dem

M o r d und von nun an dazu verurteilt, alt zu werden, bevor seine

Zeit gekommen ist. W i l l k o m m e n im Club, Leo.

»Nun, dann berichten Sie.«

Seine Stimme klingt ruhig, als er zu sprechen anfängt. »Ich

bin hergekommen und hab die ersten Checks gemacht und

mich überzeugt, dass es keine Fallen und keine Computerviren

gibt. Dann tat ich das, was man immer macht - nachsehen, wel-

che Dateien zuletzt bearbeitet wurden. Es war eine Textdatei

m i t dem Namen Lies_mich_FBI.«

»Tatsächlich?«

»Ja. Ich hab die Datei geöffnet. Sie enthielt einen einzelnen

Satz. >Seht in der Tasche der blauen Jacke nach.< Ich konnte nir-

gendwo eine blaue Jacke sehen, deswegen ging ich zum Schrank.

D o r t hing eine blaue Frauenjacke, und in der Tasche fand ich

eine CD.«

»Also haben Sie beschlossen, einen Blick darauf zu werfen.

Das ist okay. Ich hätte das Gleiche getan.«

Ermutigt fährt er fort: »Wenn man eine CD brennt, kann

man ihr einen T i t e l geben. Als ich den T i t e l dieser CD sah,

wurde ich hellwach.« Leo schluckt. »Der T i t e l lautet: >Der Tod

von Annie<.«

Charlie schneidet eine Grimasse. »Dieser Hurensohn! Jenny

w i r d stinksauer sein, dass wir die CD übersehen haben.«

»Fahren Sie fort«, fordere ich Leo auf.

»Ich habe nachgesehen, welche Dateien sich auf der CD be-

128

finden. Es gab nur eine einzige. E i n hochauflösendes A V I . Es

füllt die gesamte CD.« Er schluckt erneut, und die Blässe kehrt

in sein Gesicht zurück, wenngleich nicht so stark wie zuvor. »Ich

hab auf die Datei geklickt und einen Mediaplayer gestartet, der

die Datei abgespielt hat. Es war...« Er schüttelt den Kopf, wäh-

rend er sichtlich um Fassung ringt. »Entschuldigung. Der Täter

hat dieses Video aufgenommen und gebrannt. Es geht nicht

vom Anfang bis zum Ende der Tat - das hätte wahrscheinlich

den Umfang der CD gesprengt... Es ist mehr eine ... eine M o n -

tage.«

»Eine Montage vom M o r d an Annie«, sage ich für ihn. Ich

weiß, dass er es nicht selbst aussprechen möchte.

»Ja... Es i s t . . . unbeschreiblich! Ich wollte nicht weiter hinse-

hen, doch ich konnte nicht anders. Dann fing ich an mich zu

übergeben, und dann rief ich Agent Washington an. Ich verließ

die Wohnung und wartete draußen vor der Tür, bis Sie kamen.«

»Sie haben hoffentlich nicht ins Schlafzimmer gekotzt,

oder?«, fragt Charlie.

»Ich hab's bis zur Toilette geschafft.«

A l a n schlägt i h m m i t seiner Riesenpranke auf die Schulter.

Würde Leo ein Gebiss tragen, wäre es i h m von der Wucht wahr-

scheinlich aus dem M u n d geflogen. »Siehst du?«, ruft er. »Du

hast das Zeug dazu, Leo. Du hast einen klaren K o p f bewahrt,

auch wenn dein Magen rebelliert hat. Das ist gut.«

Leo lächelt ihn verlegen an.

»Sehen wir es uns an«, sage ich. »Leo, Sie müssen nicht m i t -

kommen, wenn Sie nicht wollen. Das meine ich ernst.«

Er sieht mir sehr direkt in die Augen. Sein Blick ist eine

überraschende Mischung aus Reife und Nachdenklichkeit. M i r

w i r d mit einem Schlag bewusst, was er denkt. Er denkt, dass

Annie meine Freundin war. Dass, wenn ich imstande bin, rein-

zugehen und mir anzusehen, wie sie gestorben ist, jeder dazu

imstande sein müsste. Ich kann seine Gedanken beinahe hören.

Seine Augen bestätigen es; sie werden hart, und er schüttelt ent-

129

schieden den Kopf. »Nein, Ma'am. Der Computer ist mein Job.

I c h mache meinen Job.«

Ich erkenne seine Stärke auf die Weise an, wie wir derar-

tige Dinge stets anerkennen - indem ich kein Aufhebens davon

mache. »Meinetwegen. Dann führen Sie uns hinein.«

Leo öffnet die Tür zur Wohnung, und w i r treten ein. Sie

hat sich nicht sehr verändert, seit ich hier war. Es ist eine Vier-

zimmerwohnung, zwei Bäder, ein großes Wohnzimmer und

eine sehr große Küche. Am bemerkenswertesten ist die Tatsa-

che, dass Annie überall ist. Sie lebt durch die Einrichtung, das

Wesen dieser Wohnung. Blau war schon immer ihre Lieblings-

farbe, und ich sehe Blau in den Vorhängen, eine blaue Vase, eine

Fotografie mit einem strahlend blauen H i m m e l . Die Wohnung

hat Stil. Sie besitzt eine mühelose Eleganz, ohne goldenen Firle-

fanz oder vergoldeten Zierrat. Alles passt, doch nicht auf jene

irritierend zwanghafte Weise, es anderen unbedingt gleichtun

zu müssen. Die Wohnung ist ein Beispiel unauffälliger Schön-

heit. Sie w i r k t souverän.

Annie hatte schon immer diese Gabe. Die Fähigkeit zu

schmücken, ohne darüber nachdenken zu müssen. Alles, ange-

fangen bei ihrer Kleidung bis hin zur U h r an ihrem Handgelenk,

war immer ohne Ausnahme chic, ohne arrogant oder kopiert

zu wirken. Elegant und unaufdringlich. Es war ihr angeboren,

und ich habe es stets als Beweis für Annies innere Schönheit

betrachtet. Sie hat die Dinge nicht wegen der W i r k u n g ausge-

wählt, die sie damit bei anderen erzielen konnte. Sie hat sie aus-

gewählt, weil sie sich von ihnen angesprochen fühlte. W e i l sie

zu ihr passten. Die Wohnung spiegelt dies wider. Sie atmet den

Geist von Annies Seele.

Doch hier ist noch etwas präsent.

»Riecht ihr das?«, fragt Alan. »Was ist das?«

»Parfüm und Blut«, murmele ich.

»Zum Computer geht es hier entlang«, sagt Leo. Er führt

uns ins Schlafzimmer.

130

H i e r stirbt die Harmonie. Dies ist der O r t , an dem er sein

W e r k getan hat. Es ist das bewusste Gegenteil zu Annies

zwangloser Schönheit. H i e r hat jemand absichtlich Dissonanz

hervorrufen wollen. D i e Erhabenheit zerbrechen. Etwas Exqui-

sites zerstören.

Der Teppich ist blutbefleckt, und der starke Verwesungsge-

ruch, vermischt m i t dem D u f t von Annies Parfüm, steigt mir

in die Nase. Es sind zwei Gegensätze: einerseits der D u f t des

Lebens, zum anderen der Gestank des Todes. E i n Tisch liegt

umgeworfen auf der Seite, eine Lampe ist zerschlagen. Die

Wände sind zerkratzt, und das gesamte Zimmer strömt etwas

Verzerrtes, Unrechtes aus. Der Mörder hat es durch seine A n w e -

senheit vergewaltigt.

Leo setzt sich an den Computer. Ich denke an Annie.

»Fangen Sie an«, sage ich zu i h m .

Leo w i r d blass. Dann bewegt er die Maus und schiebt den

Pfeil auf eine Datei, die er mit einem Doppelklick öffnet. Der

Schirm füllt sich, und der Film beginnt. M i r bleibt fast das Herz

stehen, als ich Annie sehe.

Sie ist von K o p f bis Fuß nackt und mit den Händen ans Bett

gefesselt. Übelkeit steigt in mir auf, als ich daran denke, dass ich

in der gleichen Lage gewesen bin. Joseph Sands. I c h reiße mich

zusammen.

Der Mörder ist ganz in Schwarz gekleidet. Er trägt eine

Kapuze, die sein Gesicht verdeckt.

»Ist das etwa ein beschissenes Ninja-Kostüm?«, poltert A l a n .

Er schüttelt angewidert den Kopf. »Meine Güte! Es ist alles nur

ein verdammter W i t z für diesen Bastard!«

M e i n Talent als Jägerin übernimmt automatisch die Führung.

Der Killer scheint etwa eins achtzig groß zu sein. Er ist gut in

Form - eine Mischung aus muskulös und drahtig. An der Haut

um seine Augen erkenne ich, dass er ein Weißer ist.

I c h warte darauf, dass er spricht. Die Stimmerkennungstech-

nologie ist heutzutage hochentwickelt, und sie könnte einen

131

entscheidenden Hinweis liefern. D o c h dann verschwindet er

aus dem Blickwinkel der Kamera. Ich höre leise Geräusche im

Hintergrund, wo er m i t irgendetwas hantiert. Als er wieder zu

sehen ist, blickt er direkt in die Linse, und an den Fältchen um

seine Augen hinter der Maske erkenne ich, dass er hinter seiner

Maske grinst. Er hebt eine Hand und zählt mit den Fingern, 1,

2 , 1 - 2 - 3 - 4 . . .

M u s i k erschallt im Zimmer. Sie ist so laut, dass sie jedes

andere Geräusch übertönt. Es dauert nur einen Augenblick,

bis ich sie einordnen kann. Als es geschieht, w i r d mir fast übel.

Fast.

»Mein Gott!«, flüstert Charlie. »Sind das die Rolling Stones?«

»Genau. >Gimme Shelter<«, bestätigt A l a n . Seine Stimme

klingt gepresst vor W u t . »Das findet dieser kranke Drecksack

witzig. E i n wenig Stimmungsmusik für sein widerliches Tun.«

D i e Lautstärke ist hoch, das L i e d laut. Als es schneller wird,

fängt der Mörder vor der Kamera zu tanzen an. Er hält ein

Messer in der Hand, und er tanzt für Annie und die Kamera. Es

ist rasend, wahnsinnig, doch er bewegt sich im Takt. Irresein im

Rhythmus.

»... raaaape andmurder...«

Das ist der Grund, weshalb er dieses Stück ausgewählt hat.

Das ist seine Botschaft. Sie passt zu meinen Gedanken, die ich

vorhin gehabt habe. Was er tun kann, liegt immer nur einen

Schritt weit weg. Ich schließe für einen M o m e n t die Augen, als

ich sehe, dass Annie dies ebenfalls erkannt hat. Ich kann es an

ihrem Gesicht ablesen, an ihren Augen. Namenloses Entsetzen,

gemischt m i t Hoffnungslosigkeit.

Der Mörder hat aufgehört zu tanzen, auch wenn er sich noch

im Rhythmus der M u s i k bewegt, beinahe unbewusst, wenigs-

tens sieht es so aus. W i e jemand, der m i t dem Fuß den Rhyth-

mus zu einem Lied tappt, ohne es zu merken. Er steht neben

dem Bett, die Augen auf Annie gerichtet. Er scheint fasziniert.

Annie kämpft gegen ihre Fesseln. Ich kann nichts hören wegen

132

der Musik, doch ich sehe, dass sie durch ihren Knebel hindurch

schreit. Er wirft einen weiteren Blick in die Kamera. Dann beugt

er sich mit dem Messer vor.

Der Rest ist genauso, wie Leo es gesagt hat. Eine Montage.

E i n Schnitt folgt dem anderen: Annies Folter, ihre Vergewal-

tigung, ihr Entsetzen. Das Messer ist sein Werkzeug, und er

benutzt es beinahe bedächtig. Er liebt es, langsam zu schnei-

den, und er liebt lange Schnitte. Er berührt sie überall m i t sei-

ner Klinge. Ich zucke jedes M a l zusammen, wenn neue Bilder

über den Schirm blitzen. Es fährt mir durch M a r k und Bein,

als würde ich einen Stromschlag von einer Autobatterie bekom-

men. Szene, Schock, Zusammenzucken, Annie w i r d gefoltert.

Szene, Schock, Zusammenzucken, Annie w i r d vergewaltigt.

Szene, Schock, Zusammenzucken, er schneidet, er schneidet,

gütiger Gott, er hört überhaupt nicht mehr auf zu schneiden.

Ihre Augen füllen sich mit Todesqual, ihre Augen füllen sich

mit nacktem Entsetzen, und schließlich werden sie leer, ein star-

rer Blick ins Nichts. Sie lebt noch, doch sie ist nicht länger bei

klarem Bewusstsein. Der Mörder ist außer sich, in Hochstim-

mung. Er führt einen Regentanz auf, und sein Regen ist Blut,

Annies Blut. Ich sehe zu, wie meine Freundin stirbt. Sie stirbt

langsam und furchtbar und ohne jede Würde. Als er endlich fer-

tig ist, ist sie längst tot, ein ausgeweideter Fisch. Zuzusehen wie

sie stirbt, diese Frau, die ich als Teenager in den A r m e n gehalten

habe, diese Frau, m i t der ich zusammen aufgewachsen bin, die

ich geliebt habe - das ist, als wäre ich zurück in jenem Bett und

müsste zusehen, wie M a t t schreit.

Ich habe nicht richtig um Annie geweint, seit sie gestorben

ist. I c h merke, dass ich jetzt weine. Dass ich schon die ganze

Zeit über geweint habe.

Es sind lautlose Tränen, Ströme, die mir über die Wangen

rinnen. Ströme, die den Tod des einzigen Menschen außer M a t t

betrauern, der mich voll und ganz kannte. Jetzt bin ich allein auf

der Welt. Ich habe keine Wurzeln mehr, und es ist unerträglich.

133

Ich wische meine Tränen nicht ab. Ich schäme mich ihrer

nicht. Sie haben ihre Berechtigung.

Die Videoaufzeichnung endet, und rings um mich herum

herrscht betroffene Stille.

»Spielen Sie es noch mal ab«, sage ich.

Spielen Sie es noch mal ab, weil in mir ein Drache lauert.

E i n Drache, der langsam erwacht.

Ich brauche ihn wach, und ich brauche ihn wütend.

K A P I T E L 14 »Also, damit ich das richtig verstehe«, sagt Alan,

»er hat dieses Video nicht nur aufgenommen, er hat sich auch

noch hingesetzt und es bearbeitet?«

Leo nickt heftig. »So ist es. Allerdings nicht auf diesem

Computer. Die Kapazität der Festplatte ist nicht groß genug

dazu, und es ist keine Bearbeitungssoftware drauf Wahrschein-

lich hat er ein leistungsstarkes Notebook mitgebracht.«

A l a n stößt einen Pfiff aus. »Der Kerl ist eiskalt, Smoky. Er

hat sich hingesetzt und den Film bearbeitet, während deine

Freundin tot auf ihrem Bett lag und Bonnie zugesehen hat.

Oder noch Schlimmeres.«

Niemand hat ein W o r t über meine Tränen verloren. Ich fühle

mich leer, doch ich bin nicht länger wie betäubt. Ich reagiere.

»Kalt, organisiert, kompetent, technisch beschlagen ... und er

ist definitiv ein echter.«

»Was bedeutet das?«, fragt Leo.

Ich wende mich i h m zu. »Er hat eine Grenze überschritten,

als Person, und er w i r d nie wieder zurückkehren. Er hat genos-

sen, was er getan hat. Er hat sich richtig lebendig gefühlt. Etwas,

das man so sehr genießt, macht man nicht nur ein einziges M a l .

Er ist ein echter Serienmörder.«

Erschrocken über meine Worte, sieht er mich an. »Und was

machen w i r jetzt?«

134

»Ihr verschwindet jetzt alle von hier, und stattdessen soll

James kommen.«

Ich höre meine Stimme, während ich dies sage, bemerke die

Kälte darin. So, so, denke ich. Es hat angefangen. Es ist immer

noch da. Was sagt man dazu?

Charlie und Leo sehen verwirrt aus, doch A l a n hat begriffen.

Er lächelt, allerdings kein wirklich glückliches Lächeln. »Smoky

und James brauchen Bewegungsfreiheit hier drin, das ist alles.

W i r haben sowieso reichlich zu tun bis dahin. Soll ich für James

in der Gerichtsmedizin weitermachen?« Die letzte Frage ist an

mich gerichtet.

»M-hm.« Meine A n t w o r t kommt geistesabwesend und von

weit her. Ich bemerke kaum, wie die drei gehen. M e i n Bewusst-

sein ist ein riesiger, offener Raum. M e i n Blick ist in weite Fer-

nen gerichtet.

W e i l der schwarze Z u g herannaht. Ich höre ihn bereits:

tschua-tschua-tschua-tschu. Rauch quillt aus dem Schornstein,

dunkle Hitze und Schatten umhüllen ihn.

Ich bin dem schwarzen Zug, wie ich ihn nenne, während

meines allerersten Falles begegnet. Er ist schwierig zu beschrei-

ben. Der Z u g des Lebens fährt auf den Gleisen von Normalität

und Wirklichkeit. Es ist der Z u g , auf dem die meisten M e n -

schen von ihrer Geburt bis zu ihrem Tod fahren. Er ist voll

m i t Lachen und Tränen, mit N o t und Entbehrungen und m i t

Triumphen. Seine Passagiere sind nicht vollkommen, doch sie

geben ihr Bestes.

Der schwarze Z u g ist anders. Er fährt auf Gleisen, die aus

zerbrechlichen, empfindlichen Dingen gemacht sind. Es ist

der Zug, auf dem Typen wie Jack Junior fahren. E i n Z u g voller

M o r d und Sex und Schreie. Eine große, schwarze, bluttrinkende

Schlange auf Rädern. Wenn man vom Z u g des Lebens abspringt

und durch die Wälder entlang der Strecke streift, kann man den

schwarzen Z u g finden. M a n kann an den Gleisen entlanglau-

fen, neben dem Z u g herrennen, während er vorbeikommt, und

135

einen Blick auf den weinenden Inhalt in den Abteilen erhaschen.

Wenn man auf den schwarzen Z u g aufspringt und sich durch die

Leichenwagen nach vorn arbeitet, trifft man schließlich auf den

Zugführer. Er ist das Monster, das man jagt, und er taucht in vie-

lerlei Gestalt auf. Er kann klein und kahlköpfig und vierzig sein.

Oder groß und blond und jung. Manchmal - selten - ist es auch

eine Sie. An Bord des schwarzen Zugs sieht man den Zugführer

so, wie er wirklich ist, hinter seinem falschen Lächeln und dem

dreiteiligen Anzug. Du starrst in die Dunkelheit, und in die-

sem Moment, wenn du hinsiehst, ohne zu blinzeln, verstehst du.

Die Mörder, die ich jage, sind innerlich nicht ruhig und

gelassen, und sie lächeln nicht. Jede Zelle in ihrem Körper ist ein

nicht enden wollender, ewiger Schrei. Diese Mörder schnattern

und plappern und haben weit aufgerissene Augen und sind böse

und blutbesudelt. Es sind Kreaturen, die masturbieren, während

sie menschliches Fleisch herunterschlingen, die ekstatisch stöh-

nen, wenn sie sich m i t Fäkalien und Gehirnmasse einschmieren.

Ihre Seelen bewegen sich nicht normal. Sie schlittern, zucken,

kriechen.

Der schwarze Z u g ist schlicht der O r t , an dem ich dem M ö r -

der in meiner Vorstellung die Maske herunterreiße. An dem ich

hinsehe, ohne den Blick abzuwenden. Der O r t , an dem ich nicht

zurückweiche, keine Entschuldigungen vorbringe und nicht

nach Gründen suche, sondern einfach nur akzeptiere. Ja, seine

Augen sind voller Maden. Ja, er trinkt die Tränen ermordeter

Kinder. Ja, es gibt nur M o r d in diesem Zug.

»Interessant«, bemerkte Dr. Hillstead während einer unserer

vorangegangenen Sitzungen, nachdem ich i h m den schwarzen

Z u g erklärt hatte. »Ich schätze, meine Frage - und meine Sorge,

Smoky - ist folgende: W e n n Sie auf den schwarzen Z u g aufge-

sprungen sind, was hält Sie davon ab, ihn nie wieder zu verlas-

sen? Was hindert Sie daran, selbst zum Zugführer zu werden?«

Ich musste lächeln. »Wenn Sie ihn sehen - wirklich sehen -,

dann besteht diese Gefahr nicht. Sie erkennen, dass Sie nicht so

136

sind. N i c h t einmal so ähnlich.« Ich drehte den K o p f und starrte

i h m in die Augen. »Wenn Sie den Zugführer wirklich demas-

kieren, dann erkennen Sie, dass er ein A l i e n ist. Er ist eine A n o -

malie, ein Angehöriger einer anderen Spezies.«

Er nickte und lächelte. Seine Augen wirkten nicht über-

zeugt.

Was ich i h m nicht erzählt habe: Das Problem besteht nicht

darin, nicht zum Zugführer zu werden. Das Problem besteht

darin aufzuhören, ihn zu sehen, in seinem unmaskierten, unver-

stellten Zustand. Das kann manchmal Monate dauern, Monate

der Alpträume und des kalten Schweißes in der Morgendäm-

merung. Was für M a t t immer am schwersten zu ertragen war,

das war mein Schweigen. E i n verschlossener, abgesperrter Raum,

in dem er mich nicht erreichen konnte.

Das ist der Preis, den man dafür zahlt, auf dem schwar-

zen Z u g mitzufahren. E i n Teil von dir w i r d so einsam, wie es

gewöhnliche Menschen niemals sind, und niemand kann zu

dir in diese Einsamkeit. E i n kleines Stück von dir w i r d einsam,

unendlich einsam, bis ans Ende deines Lebens.

Jetzt, hier, an dem O r t , wo Annie gestorben ist, kann ich spü-

ren, wie er mir entgegenrast. Wenn er da ist, gleichgültig, ob ich

nur zusehe, wie er vorbeisaust, oder ob ich aufspringe und durch

die Waggons gehe, kann ich andere nicht um mich herum ertra-

gen. I c h werde abweisend und kalt u n d . . . unerträglich. Es gibt

nur eine Ausnahme: einen Kameraden, jemand, der den Z u g

ebenfalls versteht.

James tut das. Welche Fehler er sonst auch haben mag, was

für ein Arschloch er auch sein kann, James besitzt die gleiche

Gabe. Er kann den Zugführer sehen, kann im Z u g mitfahren.

W e n n man sämtliche Metaphern beiseite lässt, dann ist der

schwarze Z u g ein Zustand geschärfter Wahrnehmung, erzeugt

durch eine A r t temporärer Empathie mit dem Bösen.

U n d unangenehm.

Ich sehe mich im Zimmer um, lasse es auf mich einwirken.

137

I c h kann i h n spüren, kann i h n riechen. I c h muss imstande sein,

i h n zu schmecken und zu hören. Statt i h n von m i r zu stoßen,

muss ich i h n an mich ziehen. W i e eine Liebende den Geliebten.

Das ist etwas, das ich Dr. Hillstead nie erzählt habe. Ich

glaube nicht, dass ich es je tun werde. Dass diese... diese I n t i m i -

tät nicht nur beunruhigend ist, sondern - süchtig macht. Sie ist

faszinierend. Aufregend. Er jagt alles. Ich jage nichts außer i h m .

Aber ich vermute, dass meine Gier nach Blut genauso stark und

ausgeprägt ist wie seine.

Er war hier, also ist dies der O r t , an dem ich sein muss. I c h

muss i h n finden, ich muss mich an seinen Schatten schmiegen,

an die Maden in seinen Augen und die Schreie.

Am Anfang spüre ich fast immer das Gleiche, und diesmal

ist es genauso. Seine Aufregung über das Eindringen in die P r i -

vatsphäre von jemand anderem. Menschen schaffen ihre eigenen

Räume, grenzen sie von den Bereichen anderer ab. Sie verein-

baren, diese Grenzen gegenseitig zu respektieren. Das ist eine

fundamentale, ursprüngliche Verhaltensweise. D e i n H e i m ist

dein H e i m . Sobald die Tür hinter dir geschlossen ist, bist du für

dich allein und privat. H i e r musst du nicht das gleiche Gesicht

aufsetzen, das du der Welt da draußen zeigst. Andere mensch-

liche Wesen kommen nur herein, wenn du sie eingeladen hast.

Sie respektieren dies, weil sie es für sich selbst ebenfalls so wollen.

Das Erste, was diese Monster tun, das Erste, was sie aufregt,

was sie anmacht, ist das Überschreiten dieser Grenze. Sie spä-

hen in deine Fenster. Sie folgen dir den Tag hindurch, beobach-

ten dich. Vielleicht betreten sie deine Wohnräume, während du

unterwegs bist, gehen in deine Privatsphäre hinein, reiben sich

an deinen privaten Dingen. Sie dringen ein.

D i e Zerstörung anderer geilt sie auf. I c h erinnere mich an

das Verhör von einem der Ungeheuer, die ich geschnappt habe.

Seine Opfer waren kleine Mädchen. Einige waren erst fünf,

andere sechs, keines war älter. I c h habe die Fotos von ihnen gese-

hen, wie sie vorher aussahen. Schleifen in den Haaren und ein

138

strahlendes Lächeln. U n d ich sah die Bilder von ihnen danach -

vergewaltigt, gefoltert, ermordet. Winzige Leichen, die bis in

alle Ewigkeit schreien. I c h stand im Begriff einzupacken, wollte

den Verhörraum bereits verlassen, als mir die Frage in den Sinn

kam. I c h wandte mich noch einmal zu i h m um.

»Warum sie?«, fragte ich. »Warum ausgerechnet kleine M ä d -

chen?«

Es grinste mich an. Es war ein breites Halloween-Grinsen.

Seine Augen waren zwei glitzernde, leere schwarze Abgründe.

»Weil es das Böseste ist, was ich mir habe vorstellen können,

Süße. Je böser es ist«, sagte er und leckte sich die Lippen, »desto

besser ist es.« Er schloss seine leeren Augen und nickte vor sich

hin, während er in seinen Erinnerungen schwelgte. »Diese j u n -

gen D i n g e r . . . mein G o t t . . . das war so verdammt böse, dass es

einfach nur geil war!«

Es ist eine rasende W u t , die ein solches Bedürfnis weckt und

am Leben hält. Kein gewöhnlicher Ärger, sondern eine lodernde,

alles verzehrende W u t . E i n dauerndes, brüllendes Feuer, das nie

erlischt. Ich spüre es hier in diesem Zimmer. So überlegt er auch

vorgehen wollte - am Ende ist er in Raserei verfallen, hat die

Kontrolle verloren.

Diese zügellose W u t entspringt in der Regel einem extremen,

als K i n d erlittenen Sadismus. Prügel, Folter, Vergewaltigung.

Die meisten dieser Monster werden von Menschen geschaffen,

von Frankensteins Eltern. Deformierte Persönlichkeiten, die

Kinder nach ihrem eigenen Bildnis gestalten. Sie prügeln ihre

Seelen zu Tode und schicken sie dann in die Welt hinaus, damit

sie ihrerseits das Gleiche anderen antun.

Nichts von alledem ändert etwas an der unumkehrbaren

Verdorbenheit der Monster. Es spielt schließlich am Ende auch

keine Rolle, warum ein H u n d gebissen hat. Dass er beißt und

dass seine Zähne scharf sind, entscheidet über sein Schicksal.

Ich lebe mit dem Wissen um all das. Diesem Verstehen. Es ist

ein ungewollter Begleiter, das niemals von meiner Seite weicht.

139

Die Monster werden zu meinem Schatten, und manchmal habe

ich das Gefühl, als könnte ich sie hören, wie sie hinter meinem

Rücken kichern.

»Auf welche Weise beeinflusst Sie das langfristig?«, wollte D r .

Hillstead von mir erfahren. »Gibt es irgendwelche bleibenden

emotionalen Konsequenzen?«

»Ja... sicher. Selbstverständlich.« Ich hatte M ü h e , die Worte

zu finden. »Es ist keine Depression und kein Zynismus. Es ist

nicht so, dass man nicht mehr glücklich sein könnte. Es ist...«

Ich schnippte m i t den Fingern und sah ihn an. »Es ist ein K l i m a -

wechsel in der Seele.« Noch während mir die Worte über die

Lippen kamen, verzog ich das Gesicht. »Das ist ein alberner,

poetischer Mist.«

»Hören Sie auf, so zu reden«, ermahnte er mich. »Es ist

nichts Albernes daran, die richtigen Worte für etwas zu finden.

A u f diese Weise entsteht Klarheit. Denken Sie diesen Gedan-

ken zu Ende.«

» N a j a . . . Sie wissen, wie das K l i m a von Küstengebieten durch

das Meer bestimmt wird? D u r c h die Nähe zu ihm? Es mag viel-

leicht ein paar verrückte Kapriolen geben, doch im Großen und

Ganzen ist es ziemlich konstant, weil der Ozean so riesig ist und

sich nicht wirklich ändert.« Ich sah ihn an, und er nickte. »Es

ist genau so. Sie sind ständig in der Nähe von etwas Riesigem,

D u n k l e m , Grauenvollem. Es verschwindet nie, es ist immer da.

Jede M i n u t e jeden Tages.« Ich zuckte die Schultern. »Das Klima

der Seele w i r d , wie gesagt, dadurch beeinflusst. Für immer.«

Seine Augen wirkten traurig. »Was ist das für ein Klima?«,

fragte er.

»Es ist sehr regnerisch. Es kann trotzdem wunderschön sein,

es gibt auch sonnige Tage, aber es w i r d dominiert von Düsternis

und Wolken. Ständig droht Regen. Die Nähe ist stets spürbar.«

Ich sehe mich in Annies Schlafzimmer um und höre in

meinem K o p f ihre Schreie. Es regnet, denke ich, hier und jetzt.

A n n i e war die Sonne, und das Monster die Regenwolke. U n d

140

zu was macht mich das? Noch mehr poetischer Scheißdreck. »Zum

Mond«, flüstere ich mir selbst zu. Z u m L i c h t in der Finsternis.

»Hallo.«

James' Stimme lässt mich aus meinen Gedanken aufschrecken.

Er steht in der Tür und blickt herein. Ich sehe, wie sein Blick

durch das Zimmer wandert, wie er die Blutflecken, das Bett, den

umgestürzten Nachttisch in sich aufnimmt. Seine Nüstern blä-

hen sich.

»Was ist das?«, fragt er.

»Parfüm. Er hat ein Handtuch mit Parfüm getränkt und es

unter die Tür gestopft, damit der Gestank von Annies Leiche

nicht so schnell nach draußen dringen konnte.«

»Er hat sich Zeit verschafft.«

»Ja.«

James hält einen Aktenordner hoch. »Das hier hab ich von

Alan. Berichte von der Spurensicherung und Fotos.«

»Gut. Du musst dir das Video ansehen.«

So beginnt es immer. W i r reden in kurzen, abgehackten Sät-

zen, wie Maschinengewehrfeuer. W i r werden zu Staffelläufern,

die sich den Stab hin und her reichen, hin und her.

»Zeig es mir.«

Also setzen wir uns, und ich sehe mir das Video ein drit-

tes M a l an. Sehe, wie Jack Junior durch das Zimmer tanzt, sehe,

wie Annie schreit und einen langsamen, qualvollen T o d stirbt.

Diesmal spüre ich es nicht. Ich bin ungerührt - beinahe. Ich bin

entrückt und distanziert, während ich den Z u g aus verengten

Augen mustere. In meinem K o p f entsteht ein B i l d von Annie,

die tot auf einer Wiese liegt, während der Regen ihren offenen

M u n d füllt und ihr über die grauen, toten Wangen rinnt.

James ist still. »Warum hat er das für uns dagelassen?«, fragt

er schließlich.

Ich zucke die Schultern. »So weit bin ich noch nicht. Lass

uns vorn anfangen.«

Er klappt den Aktenordner auf. »Sie haben die Leiche gegen

141

sieben U h r gestern Abend entdeckt. Die Todeszeit lässt sich

nur ungefähr angeben, doch angesichts des Verwesungsgrades,

der Umgebungstemperatur und so weiter schätzt der Pathologe,

dass sie zum Zeitpunkt ihrer Entdeckung seit drei Tagen tot

war. Sie starb so gegen neun oder zehn U h r abends.«

Ich denke darüber nach. »Ich schätze, er hat sich m i t dem

Vergewaltigen und Foltern ein paar Stunden Zeit gelassen. Das

bedeutet, dass er spätestens gegen sieben U h r abends hier ein-

getroffen ist. Also ist er nicht gekommen, während sie schliefen.

W i e ist er reingekommen?«

James schlägt in der Akte nach. »Kein Zeichen von gewalt-

samem Z u t r i t t . Entweder hat sie ihn reingelassen, oder er ist so

reingekommen.« Er runzelt die Stirn. »Ein dreister Pisser. Er

hat es am frühen Abend getan, als alle zu Hause und noch wach

waren. Verdammt selbstsicher.«

»Aber wie ist er reingekommen?« W i r sehen uns an und über-

legen.

Geh weg, Regen. Geh weg.

»Fangen wir im Wohnzimmer an«, schlägt James vor.

Maschinengewehrfeuer, ratatatatat.

W i r verlassen das Schlafzimmer und gehen durch den Flur

bis zur Wohnungstür. James blickt sich um. Ich sehe seinen

Blick schweifen, dann bleibt er auf etwas haften. »Warte mal.«

Er kehrt in Annies Schlafzimmer zurück und kommt m i t dem

Aktenordner wieder. Er reicht mir ein Foto.

»So hat er es gemacht.«

Es ist eine Serie von Aufnahmen des Flurs, vom Bereich

direkt hinter der Wohnungstür. Ich sehe, was er mir zeigen

w i l l : drei Umschläge liegen auf dem Fußboden. Ich nicke. »Es

war nichts Kompliziertes. Er hat einfach geklopft. Sie öffnet, er

stürzt herein, sie lässt die Post fallen, die sie in der Hand gehal-

ten hat. Es war überraschend, schnell.«

»Trotzdem, es war früher Abend. W i e hat er verhindert, dass

sie schreit und die Nachbarn alarmiert?«

142

I c h nehme den Ordner an mich und überfliege die Fotos. Ich

zeige auf eine Aufnahme vom Esstisch. »Hier.« Das B i l d zeigt

ein aufgeschlagenes Schulbuch, Mathematik. W i r drehen uns

um und sehen zum Tisch. »Er steht weniger als drei Meter ent-

fernt. Bonnie hat hier gesessen, als Annie die Tür aufgemacht

hat.«

Er nickt begreifend. »Er hat das K i n d in seine Gewalt

gebracht und damit die Mutter kontrolliert.« Er stößt einen l e i -

sen Pfiff aus. »Wow. Das bedeutet, er ist direkt in die W o h n u n g

gestürmt. Kein Zögern.«

»Wie ein Blitz. Er hat ihr keine Sekunde Zeit zum Überle-

gen gegeben. Ist reingestürzt, hat die Tür zugeworfen, Bonnie

geschnappt, ihr wahrscheinlich eine Waffe an den Hals gehal-

ten...«

»... und zur M u t t e r gesagt, dass das K i n d sterben würde, wenn

sie schreit.«

»Ja.«

»Sehr entschlossen.«

Geh weg, Regen. Geh weg.

James schürzt nachdenklich die Lippen.

»Die nächste Frage lautet: W i e lange hat es gedauert, bis er

zur Sache kam?«

Hier ist die Stelle, wo es wirklich anfängt. Wo wir nicht län-

ger den schwarzen Z u g betrachten, sondern aufspringen. »Da

ist eine Reihe von Fragen.« I c h zähle sie an den Fingern ab.

»Wie lange hat es gedauert, bis er m i t ihr angefangen hat? Hat

er ihr gesagt, was er mit ihr vorhat? U n d was hat er mit B o n -

nie gemacht? H a t er sie gefesselt? H a t er sie gezwungen zuzu-

sehen?«

W i r blicken beide zur Wohnungstür, während w i r überlegen.

I c h kann es sehen, vor meinem geistigen Auge. Ich kann i h n

spüren. I c h weiß, dass es James genauso geht.

Es ist still im Flur, und er ist aufgeregt. Sein Herz hämmert in

seiner Brust, während er darauf wartet, dass Annie ihm öffnet. Eine

143

Hand ist erhoben, um ein zweites Mal zu klopfen, die andere hält...

was? Ein Messer?

Ja.

Er muss ihr irgendeine Geschichte erzählen, und er hat sie sich

viele Male zurechtgelegt. Irgendetwas Einfaches... beispielsweise,

dass er ein Nachbar aus dem darunterliegenden Stockwerk ist und

eine Frage hat. Irgendetwas, das sich normal anhört.

Sie öffnet die Tür, nicht nur einen Spaltbreit. Es ist früher Abend,

die Stadt ist wach. Annie ist zu Hause, im Innern eines gesicher-

ten Apartmenthauses. Alle Wohnungslichter brennen. Sie hat keinen

Grund, sich zu fürchten.

Er kommt durch die Tür, bevor sie reagieren kann, eine unauf-

haltsame Gewalt. Er schiebt sich in die Wohnung, stößt Annie um,

schließt die Tür hinter sich. Er springt zu Bonnie, reißt sie an sich

und setzt ihr das Messer an die Kehle.

»Ein Laut, und deine Tochter stirbt...«

Annie unterdrückt den instinktiven Schrei, den sie bereits auf den

Lippen hatte. Der Schock ist vollkommen. Alles ist viel zu schnell

gegangen, um zu reagieren. Sie sucht immer noch nach einer ratio-

nalen Erklärung. Vielleicht ist sie in einer Show mit einer versteck-

ten Kamera, vielleicht erlaubt sich ein Freund einen Scherz mit ihr,

spielt ihr einen Streich, vielleicht... verrückte Ideen, doch jede auch

noch so verrückte Idee wäre besser als die Wahrheit.

Bonnie starrt zu ihr hoch, die Augen voller Angst.

Annie hat in diesem M o m e n t wahrscheinlich akzeptiert, dass

es kein Streich war. E i n Fremder hielt ihrer Tochter ein Messer

an die Kehle. Das war R E A L .

»Was wollen Sie?«, lautet ihre erste Frage. Sie hofft, mit dem

Fremden verhandeln zu können. Dass er weniger will als sie töten.

Vielleicht ist er ein Einbrecher oder ein Vergewaltiger. Bitte, o bitte,

denkt sie, lass es keinen Pädophilen sein.

M i r fällt etwas ein. »Sie hat eine leichte Schnittwunde am

Hals«, sage ich.

»Was?«

144

»Bonnie. Sie hat eine leichte Schnittwunde, an der Kehle.«

Ich berühre meinen Hals. »Hier. Es ist mir aufgefallen, als ich

im Krankenhaus war.«

Ich sehe, wie James darüber nachdenkt. Sein Gesicht w i r d

grimmig. »Er hat sie mit dem Messer geschnitten.«

W i r können natürlich nicht sicher sein. Aber es fühlt sich

richtig an.

Der Fremde ritzt Bonnie mit der Messerspitze die Haut an der

Kehle auf. Nichts Ernstes, doch genug, um ein paar Blutstropfen aus-

treten zu lassen. Ein Keuchen. Genug, um zu zeigen, dass er es ernst

meint, und um Annies Herz angstvoll stocken zu lassen.

»Du tust, was ich dir sage«, befiehlt er. »Oder deine Tochter stirbt

ganz langsam.«

Und damit war es bereits vorbei. Bonnie war seine Geisel, und

Annie war in seiner Gewalt.

»Ich mache alles, was Sie wollen. Aber tun Sie ihr nichts.«

Er riecht Annies Angst, und es erregt ihn. Er spürt eine begin-

nende Erektion in seiner Hose.

»Ich denke, Bonnie war dabei, als er Annie vergewaltigt und

gefoltert hat. Ich denke, er hat sie gezwungen, alles mit anzu-

sehen«, sage ich.

James hebt seinen Kopf. »Wieso?«

»Dafür gibt es mehrere Gründe. Der wichtigste ist, dass

er Bonnie hat leben lassen. Warum? Dadurch musste er eine

weitere Person unter Kontrolle halten. Es wäre einfacher gewe-

sen, wenn er sie einfach umgebracht hätte. Doch Annie war

seine Beute. Er liebt die Folter, und er liebt die Angst. D i e

Qualen. Bonnie dabeizuhaben und Annie wissen zu lassen,

dass sie da war und m i t ansehen musste, was geschah... es hat

sie wahrscheinlich wahnsinnig gemacht. U n d das hat i h m ge-

fallen.«

James denkt darüber nach. »Ich stimme dir zu, allerdings aus

einem anderen Grund.«

»Und der wäre?«

145

Er sieht mir in die Augen. »Du. Er jagt dich ebenfalls, Smoky.

U n d Bonnie zu verletzen macht alles viel schlimmer für dich.«

Ich starre ihn überrascht an.

Er hat Recht.

Tschua-tschua-tschua-tschu, tschua-tschua-tschua-tschu, der

schwarze Z u g wird schneller...

»Mach, was ich dir sage, sonst tu ich deiner Mama weh«, sagt er

zu Bonnie. Er benutzt die Liebe der beiden wie einen Viehstock und

treibt sie zum Schlafzimmer.

»Er bringt sie ins Schlafzimmer.« Ich gehe den Flur entlang.

James folgt mir. W i r betreten das Schlafzimmer. »Er schließt die

Tür hinter sich.« Ich strecke die Hand aus und schließe die Tür.

Ich stelle mir Annie vor, die zusieht, wie sie sich schließt, ohne

zu begreifen, dass sie sich für sie nie wieder öffnen w i r d .

James starrt nachdenklich auf das Bett. Er überlegt, versucht

sich vorzustellen, wie es abgelaufen ist. »Er brauchte keine Angst

zu haben vor Bonnie, doch er kann sich noch nicht entspan-

nen - nicht, bevor er Annie nicht sicher in seiner Gewalt hat.«

»Im Video war Annie mit Handschellen gefesselt.«

»Richtig. Also hat er ihr befohlen, sich selbst die Handschel-

len anzulegen. E i n Handgelenk, mehr brauchte er nicht.«

»Hier, leg die an«, befiehlt er Annie und zieht ein Paar Hand-

schellen aus der Tasche, wirft sie ihr...

Nein, so war es nicht. Zurück.

Er hat das Messer an Bonnies Hals. Er sieht Annie an. Mustert

sie von oben bis unten, nimmt sie mit den Augen in Besitz. Achtet

sorgfältig darauf, dass sie dies auch begreift.

»Zieh dich aus«, sagt er. »Los, zieh dich aus für mich.«

Sie zögert, und er drückt die Klinge gegen Bonnies Hals. »Los,

ausziehen!«

Annie gehorcht weinend, während Bonnie zusieht. Annie lässt

den BH und das Höschen an, ihr letzter Widerstand.

»Alles!«, brüllt er. Drückt erneut das Messer gegen die weiche Haut.

Annie gehorcht. Ihr Weinen wird stärker...

146

Nein. Zurück.

Annie gehorcht und zwingt sich, nicht zu weinen. Sie will stark

sein für ihre Tochter. Sie zieht ihren Büstenhalter und ihr Höschen

aus und sieht Bonnie dabei unverwandt in die Augen. «Sieh mich

an«, denkt sie, befiehlt sie mit ihren Augen. »Sieh in mein Gesicht.

Nicht auf das. Nicht auf ihn.«

Jetzt nimmt er die Handschellen aus der Tasche, die er mitge-

bracht hat.

»Fessel dein Handgelenk ans Bett«, befiehlt er Annie. »Jetzt.«

Sie gehorcht. Als er das Einschnappen des Schlosses hört, greift er

in die Tasche und zieht zwei weitere Handschellen hervor. Damit

fesselt er Bonnie an Händen und Knöcheln. Sie zittert. Er ignoriert

ihr Schluchzen, während er sie knebelt. Bonnie sieht ihre Mutter an,

ein flehentlicher Blick. Ein Blick, der sagt: »Mach, dass es aufhört!«

Annie weint heftiger.

Er ist immer noch vorsichtig, misstrauisch. Er entspannt sich noch

nicht. Er geht zu Annie und fesselt ihre andere Hand ebenfalls ans

Bett. Dann die Knöchel. Dann knebelt er auch sie.

Jetzt. Jetzt kann er sich entspannen. Seine Beute ist ihm sicher.

Sie kann nicht mehr entkommen. Wird nicht mehr entkommen.

Ist i h m nicht entkommen, denke ich.

Jetzt kann er den Augenblick genießen.

Er nimmt sich Zeit, den Kaum vorzubereiten. Das Bett zu posi-

tionieren, die Videokamera einzustellen. Es gibt eine bestimmte Art

und Weise, wie die Dinge getan werden, eine Symmetrie, die ihm

wichtig ist, entscheidend. Er lässt sich Zeit dabei. Einen Schritt zu

übersehen mindert die Schönheit des Aktes, und der Akt ist alles. Er

ist seine Luft und sein Wasser.

»Das Bett«, sagt James.

»Was?« Ich sehe verwirrt auf das Bett.

Er steht auf und geht zum Fußende. Annies Bett ist extra

breit und aus glattem, abgerundetem H o l z gefertigt. Stabil.

»Wie hat er es bewegt?« James geht zum Kopfende und

blickt auf den Teppich hinunter. »Schleifspuren. Also hat er es

147

zu sich hingezogen.« Er kehrt zum Fußende zurück. »Er muss

es irgendwo hier angefasst und rückwärts gezogen haben. Er

brauchte einen Hebel...« James kniet nieder. »Er muss es hier

unten gepackt und ein wenig angehoben haben.« Er steht auf,

geht zur Seite des Bettes, lässt sich auf den Bauch sinken und

kriecht bis zu den Schultern unter das Bett. Ich sehe, wie er

seine Taschenlampe einschaltet, dann verlöscht der Lichtstrahl.

Als James wieder auftaucht, lächelt er. »Kein Abdruckpuder zu

sehen.«

W i r sehen uns an. Ich spüre geradezu, wie jeder von uns in

Gedanken die Daumen drückt.

D i e Leute glauben fälschlicherweise, dass Latexhandschuhe

die Übertragung von Fingerabdrücken verhindern. In den meis-

ten Fällen stimmt das auch. Aber nicht immer. Diese A r t von

Handschuhen wurde für Chirurgen entwickelt, damit sie einen

sterilen Überzug für ihre Operationen hatten. Gleichzeitig müs-

sen diese Handschuhe wie eine zweite Haut sitzen, damit der

A r z t seine Instrumente ohne einen Verlust an Präzision benut-

zen kann. Das dichte Anliegen und die Dünnheit des Materials

können bewirken, dass sich das G u m m i den Furchen und R i l -

len genau anpasst. Falls - zugegeben, die Wahrscheinlichkeit ist

gering, doch sie besteht - jemand mit Latexhandschuhen eine

Oberfläche berührt, die Abdrücke aufnehmen kann, erzeugt er

unter Umständen einen brauchbaren Abdruck. Annies Bettge-

stell besteht aus Holz. Möglicherweise haben Reinigungsmittel

oder Polituren einen Rückstand hinterlassen, der einen Finger-

abdruck zu erhalten imstande ist, der selbst durch die H a n d -

schuhe des Täters hindurch entstehen kann.

Zugegeben, eine sehr geringe Möglichkeit. Aber immerhin

eine Möglichkeit.

»Sehr gut«, sage ich.

»Danke.«

Öl und Kugellager, denke ich. E i n Tatort ist der einzige O r t

der Welt, an dem ich mich m i t James verstehe.

148

Die Bühne ist vorbereitet. Er hat das Bett in Position gezogen —

hierher. Die Kamera steht ebenfalls... dort. Er überprüft alles ein

letztes Mal, um sicher zu sein, dass alles perfekt ist. Es ist perfekt. Jetzt

widmet er Annie seine volle Aufmerksamkeit. Starrt auf sie hinab.

Es ist das erste Mal, dass sie die Wahrheit sieht. Er war abgelenkt,

hat seinen Schauplatz eingerichtet. Sie hatte immer noch Hoffnung.

Jetzt ist sein Blick auf sie fixiert, und sie begreift. Sie sieht Augen, die

keinen Horizont besitzen. Sie sind bodenlos, schwarz und gefüllt mit

einem Hunger, der niemals endet.

Er merkt, wie sie begreift. Wie es ihr dämmert. Es macht ihn an,

wie jedes Mal. Wieder hat er die Hoffnung in einem anderen Men-

schen erstickt.

Es erweckt ein gottgleiches Gefühl in ihm.

James und ich haben uns zu i h m gesellt. W i r sind da, w i r

sehen ihn, w i r sehen Annie, und aus den Augenwinkeln sehen

wir Bonnie. W i r riechen die Verzweiflung. Der schwarze Z u g

n i m m t an Fahrt auf, w i r d schneller, und wir sind an Bord ge-

sprungen, haben die Tickets gelocht.

»Und jetzt sehen w i r uns das Video noch einmal an«, sagt er.

I c h doppelklicke auf die Datei, und w i r sehen zu, wie die

Montage abläuft. Er tanzt, er schneidet, er vergewaltigt.

Die schiere Heftigkeit seines Tuns lässt das Blut überall hinsprit-

zen, und er kann es riechen, schmecken, die klebrige Glätte durch

seine Kleidung hindurch spüren. Irgendwann hält er inne, dreht sich

um und sieht zu dem Kind. Bonnies Gesicht ist weiß, und sie zit-

tert am ganzen Leib, als hätte sie einen Krampfanfall. Der Anblick

erzeugt eine fast unerträgliche, nahezu orgastische Symphonie köst-

licher Extreme in ihm. Er erschauert, jeder Muskel erzittert vor

Emotion und Empfindungen. Er ist nicht nur böse. Er vergewal-

tigt das Gute. Er fickt es zu Tode. Musik und Blut und Eingeweide

und Schreie und Angst. Die Welt erbebt, und er ist das Epizentrum.

Er nähert sich dem Höhepunkt, und dann kommt er - jener Punkt,

an dem alles in einem blendenden, grellen Licht explodiert, an dem

jegliche Vernunft und alles Menschliche verschwindet.

149

Es ist ein kurzer Augenblick, und es ist der einzige Moment, in

dem sein Hunger und seine Gier schwinden. Ein winziger Augen-

blick der Erfüllung und Erleichterung.

Das Messer saust herab, und alles ist voller Blut und Blut und

Nässe und Blut, und er steigt höher und höher und höher, steht auf

Zehenspitzen auf dem Gipfel eines Berges, streckt seinen Leib, so weit

er kann, reckt einen Finger in die Höhe, nicht um das Antlitz Gottes

zu berühren, nicht um MEHR zu sein, sondern um NICHTS zu

werden, ÜBERHAUPT NICHTS, und er wirft den Kopf in den

Nacken, als sein Körper unter der Wucht eines Orgasmus erzittert,

der stärker ist, als er zu ertragen vermag.

Dann ist es vorbei, und die Wut, die immer in ihm schwelt, kehrt

zurück.

E i n leichtes Flimmern sticht mir ins Auge. »Warte mal«,

sage ich und spule den F i l m über den Mediaplayer ein Stück

zurück. Ich lasse es erneut ablaufen. Das gleiche Flimmern. Ich

runzele frustriert die Stirn. »Irgendwas stimmt nicht. Ich weiß

nur nicht, was.«

»Können w i r den Film nicht in Einzelbildern ablaufen las-

sen?«, fragt James.

W i r spielen m i t der Software herum, bis w i r eine Einstellung

gefunden haben, die uns zwar keine Einzelbilder, doch zumin-

dest eine Zeitlupenwiedergabe ermöglicht.

»Irgendwo hier«, murmele ich.

W i r beugen uns beide vor und starren angestrengt auf den

Schirm. Es ist gegen Ende des Films. Er steht neben Annies

Bett, ich sehe ein Flackern, und er steht immer noch neben

Annies Bett, aber irgendetwas ist anders.

James bemerkt es als Erster.

»Wo ist das Bild?«

W i r spulen erneut zurück. Er steht neben dem Bett, und an

der Wand hinter i h m hängt ein B i l d von einer Vase mit Sonnen-

blumen. Das Flackern, er steht noch immer neben dem B e t t . . .

und das B i l d ist verschwunden.

150

»Was zur Hölle...?« I c h blicke zur Stelle an der Wand, wo

das B i l d hängen müsste. Ich entdecke es am Boden; es lehnt

neben dem umgestürzten Nachttisch.

»Warum hat er es von der W a n d genommen?«, fragt James.

Die Frage ist an i h n selbst gerichtet, nicht an mich.

W i r lassen den Film erneut ablaufen. Er steht neben dem

Bett, das B i l d hängt an der Wand, Flimmern - er steht neben

dem Bett, das B i l d ist weg. Wieder und wieder. Stehen, B i l d ,

Flimmern - Stehen, kein B i l d ...kein B i l d , kein B i l d , kein B i l d .

Das Begreifen kommt nicht allmählich. Es überfällt mich

blitzartig. M e i n Unterkiefer sackt herab, und mir wird, schwind-

lig. »Mein Gott!«, rufe ich so laut, dass James zusammenzuckt.

»Was?«

I c h spule den F i l m zurück. »Sieh noch mal genau hin. Achte

diesmal darauf, wo die Oberkante des Bilderrahmens ist, und

such die Stelle an der Wand, nachdem das B i l d verschwunden

ist.«

Der Film läuft ab, w i r kommen an die Stelle m i t dem F l i m -

mern, und James runzelt die Stirn. »Ich begreife nicht...« Er

hält inne und reißt die Augen auf. »Ist das möglich?« Er klingt

ungläubig. I c h lasse den F i l m erneut durchlaufen.

Es besteht kein Zweifel. W i r starren einander an. Alles hat

sich schlagartig verändert.

W i r wissen jetzt, warum das B i l d entfernt wurde. Es wurde

entfernt, weil es einen Anhaltspunkt darstellt. Einen Anhalts-

punkt für die Höhe.

Der M a n n , der über Annie am Bett gestanden hat, während das

B i l d noch an der Wand hing, war gut fünf Zentimeter größer als

der M a n n , der hinterher dort steht, nachdem das B i l d entfernt

wurde.

W i r haben den Maschinenraum des schwarzen Zuges er-

reicht, und der Schock dessen, was w i r dort sehen, schleudert

uns hinaus.

151

Es gibt nicht nur einen Zugführer.

Es sind zwei.

K A P I T E L 15 »Sie haben Recht«, sagt Leo. Er blickt erstaunt

zu mir und James auf.

Er ist soeben mit der Analyse des Videos fertig geworden.

»Dieses Flackern k o m m t von einem schlechten Übergang beim

Schnitt.«

Callie, Jenny und Charlie sind ebenfalls da und drängen

sich m i t uns um den Bildschirm. W i r haben ihnen die Abfolge

der Ereignisse geschildert, wie w i r sie gesehen haben, und am

Schluss die Bombe platzen lassen.

Jenny starrt mich an. »Wow!«

»Ist Ihnen so etwas schon mal begegnet?«, fragt Charlie.

»Zwei von der Sorte, die zusammenarbeiten?«

Ich nicke. »Einmal. Das war allerdings eine andere Geschichte.

E i n M a n n und eine Frau, die sich zusammengetan haben, und

der M a n n war dominant. Z w e i Männer, die zusammenarbeiten,

das ist höchst ungewöhnlich. Was sie tun, ist etwas sehr Persön-

liches für sie. I n t i m . D i e meisten teilen diesen Augenblick nicht

gern.«

Alle sind still, während sie über meine Worte nachdenken.

Callie durchbricht als Erste das Schweigen. »Ich sollte das Bett

nach Fingerabdrücken untersuchen, Zuckerschnäuzchen.«

»Ich hätte daran denken müssen«, sagt Jenny.

»Ja, das hätten Sie«, faucht James. Er ist wieder das alte

Ekel.

Jenny funkelt ihn an. Er ignoriert sie und wendet sich ab, um

Callie bei der Arbeit zuzusehen. Callie packt ein UV-Skop und

das entsprechende Zubehör aus. Das Skop lässt durch die Re-

flexion von intensivem ultraviolettem L i c h t Fingerabdrü-

cke sichtbar werden. Dieses L i c h t w i r d von glatten Flächen

152

gleichmäßig und dunkel reflektiert, doch sobald es auf Unregel-

mäßigkeiten trifft - beispielsweise auf Linien und Rillen von

Fingerabdrücken -, reflektiert es sie weißlich. M i t einer U V -

Kamera kann man kristallklare Fotografien von diesen Reflexi-

onen anfertigen und sie zur Identifikation und zum Vergleichen

m i t Abdrücken in der Datenbank heranziehen.

Der Bildwandler besteht aus einem am K o p f getragenen

Display, welches das nackte Auge vor den ultravioletten Strah-

len schützt, einem UV-Strahler sowie einer hochauflösenden

UV-Handkamera. Die Technik funktioniert nicht immer, doch

sie hat den Vorteil, dass man die untersuchte Oberfläche nicht

verändert. Kein Pulver, kein Sekundenkleber. Sobald diese Subs-

tanzen erst aufgetragen sind, kann man sie nicht mehr schadlos

entfernen. L i c h t lässt alles so, wie es war.

»Ich bin so weit«, sagt Callie. Sie sieht aus wie eine Gestalt

aus einem Science-Fiction-Film. »Schaltet das L i c h t aus.«

Charlie betätigt den Schalter, und w i r sehen zu, wie Callie

sich auf den Rücken legt und unter das Bett schiebt. W i r sehen

das Leuchten des UV-Strahlers, als sie damit die Unterseite des

Matratzenrostes absucht. Eine kurze Pause, unsichtbare A k t i v i -

täten, und wir hören ein paar Klicks. Dann noch ein paar. Der

Strahler erlischt, und Callie kriecht wieder unter dem Bett her-

vor. Charlie dreht das L i c h t an.

Callie grinst. »Drei gute Abdrücke von der linken Hand, zwei

von der rechten. Hübsch deutlich und klar, Zuckerschnäuzchen.«

Z u m ersten M a l , seit Callie mich angerufen und mir von

Annies Ermordung berichtet hat, spüre ich etwas anderes in mir

außer W u t , Trauer und Kälte. Ich spüre Aufregung.

»Erwischt!«, sage ich und erwidere ihr Grinsen.

Jenny sieht mich kopfschüttelnd an. »Ihr seid w i r k l i c h u n -

heimlich, Smoky. Absolut unheimlich.«

Nicht unheimlich, Jenny. W i r fahren m i t dem schwarzen

Zug, das ist alles, denke ich. W i r lassen uns von dem Z u g zu

ihren Fehlern führen.

153

»Frage«, sagt A l a n . »Wie k o m m t es, dass sich niemand wegen

der M u s i k beschwert hat? Sie war ziemlich laut gedreht.«

»Diese Frage kann ich dir beantworten, Zuckerschnäuzchen«,

sagt Callie. »Sei still und hör hin.«

W i r verstummen und lauschen, und ich bemerke es auf der

Stelle. Das Hämmern starker Bässe, durchsetzt mit gedämpften

hohen Tönen, das aus den verschiedensten Wohnungen über

und unter Annies Apartment erschallt.

Callie zuckt die Schultern. »Hier wohnen junge Leute und

Paare, und einige hören gern laute Musik.«

A l a n nickt. »Okay, akzeptiert. Zweite Frage.« Er gestikuliert

im Zimmer umher. »Diese beiden Typen haben eine Riesen-

Sauerei veranstaltet. Eine richtige Riesen-Sauerei. Sie können

unmöglich so nach draußen gegangen sein, von oben bis unten

mit Blut besudelt. Sie mussten sich erst waschen. Das Badezim-

mer sieht spiegelblank aus. Also denke ich, dass sie sich dort

gewaschen und es hinterher geschrubbt haben.« Er sieht Jenny

an. »Hat die Spurensicherung die Abflüsse untersucht?«

»Finde ich heraus.« I h r Mobiltelefon klingelt, und sie n i m m t

ab. »Chang.« Sie sieht mich an. »Wirklich? In Ordnung, ich

sage es ihr.«

»Was denn?«, frage ich.

»Das war mein Beamter im Krankenhaus. Er sagt, Bonnie

hätte geredet. N u r einen Satz, aber er dachte, du würdest ihn

hören wollen.«

»Welchen?«

»Sie hat gesagt: >Ich will, dass Smoky hier ist.<«

K A P I T E L 16 Jenny hat mich schnell zum Krankenhaus

gebracht. Sie hat die Sirene eingeschaltet und Rotlichter über-

fahren. Keine von uns hat auf dem W e g hierher etwas gesagt.

Jetzt stehe ich vor Bonnies Bett und sehe auf sie hinab, wäh-

!54

rend sie zu mir hochstarrt. Ich bin erneut benommen von ihrer

Ähnlichkeit mit ihrer Mutter. Es ist irritierend; eben noch habe

ich gesehen, wie ihre M u t t e r starb, und jetzt liegt Annie hier

und sieht mich an, lebendig durch ihre Tochter.

I c h lächle Bonnie an. »Sie haben mir gesagt, du hättest nach

mir gefragt, Liebes.«

Sie nickt, doch sie spricht nicht. M i r w i r d bewusst, dass es

noch für eine Weile so bleiben w i r d . Der glasige Ausdruck des

Schocks ist aus ihren Augen gewichen; dafür hat etwas anderes

seinen Platz eingenommen und sich eingenistet. Etwas Fernes

und Hoffnungsloses und Schweres.

»Ich muss dir zwei Fragen stellen, Liebes. Sie sind wichtig.

Ist das okay?«

Sie sieht mich an, forschend, ängstlich. D o c h sie nickt.

»Es waren zwei böse Männer da, ist das richtig?«

Angst. Ihre Lippe zittert. Sie nickt.

Ja.

»Gut, Schatz. Noch eine weitere Frage, und dann reden w i r

für den Augenblick nicht mehr darüber. Hast du das Gesicht

von einem der beiden gesehen?«

Sie schließt die Augen. Schluckt. Öffnet die Augen wieder.

Schüttelt den Kopf.

Nein.

Innerlich seufze ich. Es überrascht mich nicht, aber es ist

frustrierend. Später. Ich nehme Bonnies Hand.

»Es tut mir so L e i d , meine Süße. Du hast nach mir gefragt.

Du musst nicht mit mir reden, wenn du noch nicht kannst. V i e l -

leicht kannst du es mir zeigen?«

Sie sieht mich weiterhin an. Sie scheint nach irgendetwas in

meinen Augen zu suchen. Etwas, das sie beruhigt. Ich vermag

nicht zu erkennen, ob sie es findet oder nicht. Aber sie nickt.

Dann streckt sie die H a n d aus und ergreift die meine. I c h

warte, doch das ist alles, was sie tut. U n d dann begreife ich.

» D u möchtest m i t mir kommen?«

155

Sie nickt erneut.

Eine M i l l i o n Gedanken schießen mir gleichzeitig durch den

Kopf. W i e unfähig ich beispielsweise immer noch bin, auf mich

selbst aufzupassen, geschweige denn, für sie zu sorgen. Dass

ich an einem Fall arbeite, und wer soll solange auf sie aufpas-

sen? Ich denke diese Dinge, trotzdem zählt nichts von alledem

wirklich. Ich schweige und lächle sie an und drücke ihre Hand.

»Ich muss noch ein paar Dinge erledigen, aber sobald ich damit

fertig bin und San Francisco verlasse, komme ich dich holen.«

Sie sieht mir weiter in die Augen. Scheint endlich zu finden,

wonach sie gesucht hat. Sie drückt meine Hand, dann lässt sie

los, dreht den K o p f in das Kissen und schließt die Augen. Ich

stehe für einen M o m e n t da und sehe auf sie hinab.

Als ich leise aus dem Zimmer gehe, weiß ich, dass sich etwas

in meinem Leben geändert hat. Ich frage mich, ob zum Guten

oder zum Schlechten, und erkenne, dass es keine Rolle spielt. Es

geht nicht um G u t oder Schlecht oder Indifferent. Es geht ums

Überleben. Das ist die Ebene, auf der w i r gegenwärtig funktio-

nieren, alle beide, Bonnie genauso wie ich.

W i r sitzen im Wagen und fahren zum SFPD zurück. Niemand

spricht ein Wort.

Schließlich durchbricht Jenny das Schweigen. »Wirst du sie

zu dir nehmen?«, fragt sie.

»Ich bin alles, was sie hat. U n d vielleicht ist sie alles, was ich

habe.«

Jenny denkt darüber nach. Dann erscheint ein schwaches

Lächeln auf ihrem Gesicht. »Das ist gut, Smoky. W i r k l i c h gut.

E i n K i n d in ihrem Alter in der Fürsorge, das ist nicht gut. Sie ist

zu alt. Niemand würde sie adoptieren.«

Ich drehe mich zu Jenny um. Ich spüre etwas Verborgenes.

Irgendeinen Unterton, der ihre Worte begleitet. Sie sieht mich

nervös an, dann entspannt sie sich m i t einem Seufzer.

»Ich bin ein Waisenkind. Meine Eltern starben, als ich vier

156

war, und ich bin in Heimen aufgewachsen. Niemand wollte

damals ein K i n d chinesischer Abstammung adoptieren.«

Ich bin schockiert und überrascht zugleich. »Ich hatte ja

keine Ahnung!«

Sie zuckt die Schultern. »So was erzählt man nicht unbe-

dingt herum. Nach der A r t : >Hi, ich bin Jenny Chang, und ich

bin eine Waise.<« Sie sieht mich an, um zu betonen, dass dies

auch jetzt gilt. Dann fährt sie fort: »Aber ich w i l l dir eins sagen:

Du hast eine gute Entscheidung getroffen. G u t und rein.«

Ich denke darüber nach und weiß, dass sie meint, was sie

sagt. »Es fühlt sich richtig an. Annie hat mir ihre Tochter über-

antwortet - jedenfalls hat man mir das so gesagt. Ich habe ihr

Testament noch nicht gesehen. Ist es wahr, dass das Testament

neben Annies Leiche gelegen hat?«

»Ja. Steht in den Akten.«

»Hast du es gelesen?«

»Ja.« Sie stockt erneut. Eine weitere dieser schweren, nach-

denklichen Pausen. »Sie hat alles in deine Hände gegeben,

Smoky. D i e Tochter ist die eigentliche Erbin, doch sie hat dich

als Vormund und Treuhänderin benannt. I h r müsst sehr gute

Freundinnen gewesen sein.«

Der Gedanke schmerzt sehr. »Sie war meine beste Freundin.

Seit der Highschool.«

Jenny schweigt eine Weile. Als sie wieder spricht, ist es nur

ein einziges W o r t , gefüllt mit allem, was sie mich wissen lassen

will. »Scheiße.«

Scheiße.

Scheißwelt.

Scheißungerechtigkeit.

Scheiße, was m i t dir passiert ist, dass deine Tochter gestor-

ben ist, dass Kinder überhaupt ermordet werden, und Scheiße,

bis alles tot und begraben und zu Staub geworden ist für immer.

Das ist es, was Jenny sagt.

Ich antworte auf die gleiche Weise: »Danke.«

157

K A P I T E L 17 »Möchtest du die gesamte oder die Kurzver-

sion?«

A l a n öffnet den Ordner m i t dem Autopsiebericht, während

er mir diese Frage stellt.

»Die Zusammenfassung bitte.«

»Also gut, hier das Wesentliche. Der oder die Täter haben

sie vergewaltigt, sowohl vor als auch nach ihrem Tod. Er oder

sie haben sie m i t einem scharfen Messer aufgeschlitzt, bevor sie

starb, doch die meisten Wunden waren nicht tödlich.«

Folter. Ich nicke i h m zu, damit er fortfährt.

»Die Todesursache ist Verbluten. Sie ist ausgeblutet, wegen

einer Verletzung an der Halsschlagader.« Er wirft einen flüch-

tigen Blick in die Mappe. »Nachdem sie tot war und sie fertig

waren m i t ihr, haben sie sie aufgeschnitten. Sie haben die inne-

ren Organe entfernt und in Plastiksäcke gelegt, die sie neben der

Leiche zurückgelassen haben.« Er sieht zu mir auf. »Sämtliche

Organe wurden gefunden, m i t Ausnahme der Leber.«

»Sie haben sie wahrscheinlich mitgenommen«, sagt James

in das sich anschließende Schweigen hinein. »Oder aufgeges-

sen.« I c h unterdrücke ein Erschauern bei diesen Worten. I c h

bin sicher, dass er Recht hat.

»Die Untersuchung der Schnittwunden hat ergeben, dass

sie von einem Skalpell stammen könnten, was passen würde.

Der Pathologe sagt, dass sie geschickt vorgegangen sind bei der

Entfernung der Organe. N i c h t allein die Chirurgie, sondern sie

wussten genau, wo die Organe liegen und wie sie vorgehen müs-

sen, um sie intakt zu entfernen. Sie haben nicht nur D i c k - und

Dünndarm getrennt, sie haben sie in ihre Bestandteile zerlegt.

D e n Dünndarm in drei, den Dickdarm in vier.«

I c h denke darüber nach. »Hat er - äh, haben sie irgendwel-

che anderen Organe auf die gleiche Weise zerlegt?«

A l a n liest in der Mappe nach, dann schüttelt er den Kopf.

»Nein.« Er sieht mich an. »Sie wollten offensichtlich angeben.«

»Das ist gut«, sage ich grimmig.

158

Leo blickt mich ungläubig an. »Wieso ist das gut?«, fragt er.

A l a n wendet sich zu i h m und beantwortet die Frage für mich.

»Es ist gut, mein Junge, weil w i r diese Kerle durch ihre Fehler

schnappen. Wenn sie so etwas tun, bedeutet es, dass ihnen der

A k t an sich nicht reicht. Sie wollen unsere Aufmerksamkeit. Das

bedeutet, dass sie nicht so vorsichtig sind, wie sie sein könnten.

Oder sollten. D a m i t w i r d die Wahrscheinlichkeit größer, dass

sie Fehler begehen.«

»Einfacher ausgedrückt, mein Kind«, schaltet sich Callie ein,

»es bedeutet, dass sie noch durchgeknallter sind als üblich. Das

erhöht die Chance, dass sie sich verraten.«

»Ich verstehe«, sagt Leo, doch er sieht bestürzt drein, wäh-

rend i h m die Bedeutung dieser Worte aufgeht. Ich kann es

verstehen. Das Sezieren menschlicher Organe durch zwei Psy-

chopathen als etwas Positives zu betrachten, fällt schwer und ist

noch schwerer zu begreifen. Leo fragt sich wahrscheinlich, ob er

es überhaupt begreifen w i l l .

Alan fährt fort. »Nachdem sie die Organe entfernt hatten,

ließen sie die Bauchhöhle offen und banden Bonnie an die

Tote.« Er klappt die Mappe zu. »Es wurde kein Sperma gefun-

den, allerdings Latexrückstände in der Vagina.«

Sie haben Kondome benutzt, um keine D N S zu hinterlassen.

»Weiter nichts. Keine Haare, keine Fingerabdrücke an oder

in ihrer Leiche. Das ist alles.«

»Und was schließen w i r daraus?«

James zuckt die Schultern. »Sehen w i r uns den Rest des B i l -

des an. Es gibt keine Verletzungen, die auf ein Zögern hindeu-

ten. Sie waren von Anfang an sicher und entschlossen in ihrem

Tun, was das Aufschneiden angeht. Einer von ihnen hat viel-

leicht eine medizinische Ausbildung. Ich halte es für wahrschein-

lich.«

»Oder sie besitzen eine Menge Übung«, murmelt Callie.

»Was wissen wir sonst noch?« Ich sehe alle der Reihe nach

an. A l a n zückt einen Block und einen Stift. Das ist Teil unserer

159

Routine. Er ist bereit, jeden wichtigen Gedanken und jede Ver-

mutung schriftlich festzuhalten.

» W i r wissen, dass beide weiß und männlich sind«, sagt Callie.

»Einer ist knapp über eins achtzig groß, der andere knapp unter

eins achtzig. Beide sind schlank.«

A l a n spricht als Nächster. »Sie sind sehr vorsichtig. Sie wis-

sen, wie Spuren entstehen, und haben Vorkehrungen getroffen,

um sie zu vermeiden. Keine Haare, keine Hautschuppen, kein

Sperma.«

»Aber sie sind nicht so clever, wie sie glauben«, bemerke ich.

» W i r haben die Fingerabdrücke am Bett. U n d wir haben heraus-

gefunden, dass sie zu zweit waren.«

»Und das ist das Problem, nicht wahr?«, wirft A l a n ironisch

ein. »Wenn sie wirklich wissen, wie Spuren entstehen, dann muss

ihnen auch klar sein, dass es immer welche gibt, irgendwie.«

A l a n spielt auf das Locard'sche Prinzip an. Locard gilt als

Begründer der modernen Forensik, und w i r alle kennen das

Prinzip auswendig. »Wenn zwei Objekte miteinander in K o n -

takt kommen, dann erfolgt immer eine Übertragung von Mate-

rie vom einen zum anderen. A u c h wenn die Menge klein und

schwierig zu entdecken sein mag, so ist sie doch vorhanden. Das

Untersuchungsteam hat die Pflicht, sämtliche derartigen Mate-

rieteile zu sammeln, ganz gleich, wie klein die Mengen sind, und

die Übertragung zu beweisen.«

Unsere Täter sind vorsichtig. Das Fehlen von Sperma ist viel-

sagend. Es beweist Kontrolle. Seit dem Aufkommen von K r i m i -

nalromanen, Fernsehshows und H I V verwenden Vergewaltiger

immer häufiger Präservative. D o c h es bleibt die Ausnahme. Bei

einer Vergewaltigung geht es um sexuelle Macht und um die

Verletzung des anderen. Vergewaltiger berauschen sich an der

Intensität des dadurch in ihnen ausgelösten Gefühls. Kondome

verringern die Verletzung und stören dieses Gefühl. Jack Junior

und sein Kumpan haben sie trotzdem benutzt, und diese Tat-

sache unterstreicht Alans Punkt.

160

» W i r wissen, dass sie nicht perfekt sind«, sagt James. »Sie

haben eine augenfällige Schwäche - sie wollen angeben und uns

verhöhnen. Das erhöht ihr Risiko und die Wahrscheinlichkeit,

dass sie irgendwann einen Fehler begehen.«

»Richtig. Was noch?«

»Zumindest einer von beiden ist technisch beschlagen«, mel-

det sich Leo zu W o r t . »Die Bearbeitung eines Videos lässt sich

heutzutage zwar nicht gerade m i t Raketentechnik vergleichen,

doch ihre Ausführung zeigt eine Lernkurve. Kein durchschnitt-

licher Computernutzer kann so etwas auf Anhieb.«

» W i r gehen davon aus, dass sie aus Los Angeles stammen,

oder?«, tragt Callie.

I c h zucke die Schultern. » W i r gehen einstweilen davon aus,

ja. Aber es ist nur eine Mutmaßung, nichts, das w i r wissen. W i r

kennen ihren Opfertyp. Sie haben es uns verraten - sie haben

vor, weitere Frauen wie Annie zu töten.« I c h wende mich an

Leo. »Wie haben sie sie in ihrem Schreiben bezeichnet?«

»Als moderne Hure vom Information Superhighway.«

»Was bedeutet das? M i t welchen Zahlen haben wir es zu

tun?«

Leo zieht eine Grimasse. » M i t Tausenden, wenn Sie die

gesamten USA nehmen. A l l e i n in Kalifornien vielleicht an die

Hundert. Aber das ist nicht das einzige Problem. Betrachten

Sie es so: Jede Frau mit einer Webseite ist potentiell eine unab-

hängige Unternehmerin. Einige arbeiten für eine gemeinsame

Dachorganisation, aber die meisten sind wie Ihre Freundin. Sie

betreiben ihre eigene Webseite, angefangen beim Design bis hin

zu den Inhalten. Es ist ein Eine-Frau-Geschäft mit einer ein-

zigen Arbeitnehmerin. U n d es gibt für diese A r t von Geschäft

keine Handelskammer. An verschiedenen Stellen gibt es Listen

von diesen Webseiten, doch es gibt keine Gesamtvereinigung,

bei der man nachsehen könnte.«

I c h denke über diese schlechten Neuigkeiten nach. Dann

k o m m t mir eine Idee. »Schön, aber was, wenn w i r es aus einem

161

anderen Blickwinkel betrachten? Statt jede in dieser Branche ins

Auge zu fassen, sollten wir nach den Seiten suchen, auf denen

die Täter Annie gefunden haben könnten. Sie sagten doch, dass

es Listen von diesen Webseiten gibt?«

Leo nickt.

»Es ist unwahrscheinlich, dass Annies Seite auf jeder die-

ser Listen verzeichnet ist. W i r suchen nur nach denjenigen, die

Annie führen, und engen auf diese Weise den Opferkreis auf die

übrigen Frauen auf diesen Listen ein.«

Jetzt schüttelt er den Kopf. »So einfach ist das nicht, Ma'am.

Was, wenn sie Annie durch eine Suchmaschine gefunden haben?

U n d falls ja, welches Suchwort oder welche Suchwortgruppe

haben sie eingegeben? D i e meisten Webseitenbetreiber wie

Annie haben außerdem eigene Probeseiten. Kleine Gratisseiten

mit Beispielbildern und einem L i n k zu ihrer Hauptseite. Nach

dem M o t t o : Sieh es dir an, und wenn es dir gefallt, k o m m in

den Laden. Die Täter könnten Annie über eine der Probeseiten

gefunden haben.«

»Ganz zu schweigen von der Möglichkeit, dass sie Annie

durch dich gefunden haben, Smoky«, ergänzt Callie zögernd.

I c h sehe sie zustimmend an und seufze niedergeschlagen.

»Also führt uns das Internet nirgendwohin?«

»Nicht nirgendwohin«, widerspricht Leo. » W i r müssen uns

die Abonnenten-Liste der Toten ansehen. Die Liste der Leute,

die dafür bezahlt haben, um sich ihre Mitgliedern vorbehaltenen

Webseitenbereiche anzusehen.«

I c h werde aufmerksam. A l a n nickt zustimmend. »Genau«,

sagt er. »Auf diese Weise haben sie doch auch all diese Dreck-

säcke in dem Kinderpornoring geschnappt, stimmt's?«

Leo lächelt i h n an. »So ist es. Für den Einsatz von Kreditkar-

ten gibt es eine Menge Gesetze und staatliche Überwachung. Es

müssen sehr genaue Aufzeichnungen aufbewahrt werden. U n d

das Beste von allem ist, dass die meisten Anbieter eine Adres-

senüberprüfung eingebaut haben. Die Adresse, die bei der E i n -

162

tragung angegeben w i r d , muss m i t der aufgezeichneten Adresse

des Karteninhabers übereinstimmen.«

»Wissen w i r denn, wie viele Abonnenten Annie hatte?«

»Noch nicht, aber das herauszufinden dürfte nicht schwierig

sein. W i r benötigen eine richterliche Verfügung, doch die meis-

ten Gesellschaften arbeiten bereitwillig mit. I c h rechne nicht

mit Schwierigkeiten.«

»Ich möchte, dass Sie sich darum kümmern, sobald wir

zurück sind«, sage ich zu i h m . »Alan w i r d Ihnen beim Einholen

der richterlichen Verfügung helfen. Beschaffen Sie sich die Liste,

und kämmen Sie sie durch. I c h möchte außerdem, dass Annies

Computer genau unter die Lupe genommen w i r d . Suchen Sie

nach allem - absolut allem -, das einen Hinweis enthalten

könnte. Vielleicht ist ihr etwas Eigenartiges aufgefallen, und sie

hat eine N o t i z verfasst...«

»Verstanden. I c h werde auch ihre E-Mails durchsehen. Je

nachdem, welchen Provider sie hat, existieren möglicherweise

Kopien sämtlicher neuerer Mails, die nicht auf ihrem Computer

zu finden sind.«

»Gut.«

»Da wäre noch etwas«, sagt Jenny. »Sie haben sich eine

Menge M ü h e gemacht, um uns denken zu lassen, es wäre nur

ein Täter.«

»Vielleicht haben sie darauf gehofft, uns später irgendwie

damit zu verwirren«, antworte ich. »Ich weiß es nicht. I c h habe

noch nicht darüber nachgedacht.« I c h schüttele den Kopf.

»Wichtig ist, dass w i r etwas haben, w o m i t w i r anfangen können.

Die Fingerabdrücke.« I c h wende mich an Callie. »Wie weit sind

w i r damit?«

»Ich gebe die Daten ins A F I S ein, sobald w i r hier fertig sind,

und lasse die Jungs in Los Angeles daran arbeiten. W i r können

eine M i l l i o n Abdrücke in der M i n u t e vergleichen, also w i r d es

nur ein paar Stunden dauern.«

M e h r als alles andere sorgt diese Aussage für Aufregung.

163

Es könnte ganz einfach werden. Das Automatische Fingerab-

druck-Identifikationssystem oder A F I S ist ein phantastisches

Werkzeug. W e n n wir Glück haben, finden wir die Mörder sehr

schnell.

»Wir sollten es sofort machen.«

»Was haben du und James über diese Typen rausgefunden,

Smoky?«, fragt Callie.

»Ja, lässt uns hören!«, ruft Alan. Beide starren mich erwar-

tungsvoll an.

Ich habe gewusst, dass diese Frage kommen würde; sie fra-

gen das jedes M a l . Ich bin auf dem schwarzen Z u g gefahren,

habe die Monster gesehen, wenigstens eines von ihnen. Callie

und A l a n wollen wissen, was genau ich gesehen habe.

»Das basiert alles nur auf Gefühlen und Vermutungen«, ent-

gegne ich ausweichend.

A l a n w i n k t großzügig ab. »Ja, ja, ja. Das sagst du jedes M a l .

Erzähl einfach, was ihr gesehen habt.«

Ich lächle ihn an, lehne mich zurück und blicke zur Decke

hinauf. Ich schließe die Augen, während ich mir alles ins

Gedächtnis rufe, mich nähere, die Fährte aufnehme.

»Sie sind wie Amalgam, diese beiden. Ich weiß noch nicht,

wer wer ist. Sie sind clever, verdammt clever. Sie tun nicht nur so,

sie sind es. Wenigstens einer von ihnen hat eine wissenschaft-

liche Ausbildung.« Ich werfe James einen Blick zu. »Wahr-

scheinlich Medizin.« James nickt zustimmend. »Sie gehen

zielstrebig vor. Geplant. Präzise. Sie haben Stunden damit ver-

bracht, ihre Spuren zu beseitigen, bis sie sicher waren, dass sie

nichts zurückgelassen haben. Das ist sehr, sehr wichtig für sie.

Jack the Ripper ist einer der berühmtesten Serienmörder aller

Zeiten. Warum? Aus einem einzigen Grund: Er wurde niemals

gefasst. Die hier sind in seine Fußstapfen getreten, in dieser

und anderer Hinsicht. Sie imitieren ihn. Jack the Ripper hat

die Polizei verhöhnt, also verhöhnen diese Kerle uns ebenfalls.

Seine Opfer waren Prostituierte. Also haben sie es auf das - für

164

sie - moderne Äquivalent von Prostituierten abgesehen. Es gibt

sicherlich weitere Parallelen.«

»Narzissmus ist ein Problem für sie«, wirft James ein.

I c h nicke. »Ja.«

Charlie runzelt die Stirn. »Wie meinen Sie das?«

»Betrachten Sie es so: Wenn Sie am Steuer sitzen, müssen

Sie dann darüber nachdenken, was Sie tun?«, frage ich ihn.

»Nein. Ich fahre einfach.«

»Genau. Aber für Jack Junior und seinen Kumpan ist Fahren

allein nicht genug. Diese beiden müssen sich selbst dafür bewun-

dern, wie gut sie fahren. W i e perfekt und kunstvoll. Es ist jene

A r t von Narzissmus, bei der man bewundert, wie man etwas tut,

noch während man es tut...« Ich zucke die Schultern. »Wenn

man sich die Zeit nimmt, sich selbst beim Fahren zu beobachten,

ist man m i t den Augen nicht die ganze Zeit auf der Straße.«

»Daher die Fingerabdrücke am Bett«, sagt James. »Das war

keine kleine Unaufmerksamkeit. W i r reden hier nicht von

Haaren oder Fasern. W i r reden von fünf Fingerabdrücken. Sie

waren zu sehr damit beschäftigt, sich dabei zuzusehen, wie clever

sie sind.«

»Kapiert«, sagt Charlie.

»Als ich sagte, sie seien wie Amalgam, war das nicht ganz

richtig.« Ich schürze die Lippen, während ich überlege. »Es gibt

einen Jack Junior. Ich denke, er ist eine einzelne Identität. Sie

ist zu bedeutend, um sie zu teilen.« I c h sehe James an. »Stimmst

du mir zu?«

»Ja.«

»Und wer ist dann der andere?«, fragt Alan.

»Ich bin nicht sicher. Vielleicht ein Lehrling?« I c h schüttele

den Kopf. »Ich kann es nicht deutlich erkennen. N o c h nicht. I c h

denke allerdings, dass Jack Junior, wer auch immer es sein mag,

der Dominante von beiden ist.«

»Das würde zu den früheren Zweierteams passen«., sagt Callie.

»Genau. Also, sie sind clever, präzise und narzisstisch. Eines

165

der Dinge, die sie so gefährlich machen, ist die Zielstrebigkeit,

mit der sie zur Tat schreiten. Sie haben kein Problem m i t ent-

schiedenen Handlungen. Das ist schlecht für uns, denn es bedeu-

tet, dass sie die Dinge nicht zu kompliziert machen. Sie handeln

klar und einfach. K l o p f an der Tür, platz herein, schließ die Tür,

übernimm die Kontrolle. A, B, C, D. Das ist im Allgemeinen keine

natürliche Fähigkeit. Es wäre möglich, dass einer von ihnen oder

beide eine militärische Ausbildung haben. Oder sie waren bei

den Vollzugsbehörden. Irgendetwas, wo sie gelernt haben, einen

anderen Menschen zielstrebig und ohne Zögern zu unterwerfen.«

»Ihr Spaß an M o r d und Vergewaltigung ist jedenfalls echt«,

bemerkt James.

»Ist das nicht immer so?«, fragt Jenny.

Ich schüttele den Kopf. »Nein. Manchmal versucht ein Täter,

einen gewöhnlichen M o r d wie die Tat eines Serientäters aus-

sehen zu lassen. Doch was sie m i t Annie gemacht haben, wie

sie es gemacht haben... das war echt. Sie sind echte Triebtäter.«

»Sie haben zwei verschiedene Opfertypen«, stellt James fest.

Callie runzelt die Stirn, seufzt. »Du meinst, sie haben es

genauso auf uns abgesehen wie auf die Frauen, hinter denen sie

her sind.«

James nickt. »Ganz genau. Die Auswahl des Opfers war in

diesem Fall spezifisch und rational. Annie K i n g hat in beide Pro-

file gepasst. Sie unterhielt eine Webseite für Erwachsene, und

sie war m i t jemandem aus diesem Team befreundet. Sie haben

eine Menge auf sich genommen, um deine Aufmerksamkeit zu

wecken, Smoky.«

»Und die haben sie jetzt.« I c h lehne mich für einen M o m e n t

zurück, lasse mir alles durch den K o p f gehen. »Ich schätze, damit

hätten wir alles abgedeckt. Vergessen wir nicht das Wichtigste,

was w i r im Augenblick über diese Kerle wissen.«

»Und was wäre das?«, fragt Leo.

»Dass sie erneut zuschlagen werden. U n d wieder und wieder.

So lange, bis w i r sie geschnappt haben.«

166

K A P I T E L 18 I c h habe Jenny gebeten, mich zum Kranken-

haus zu fahren, damit ich nach Bonnie sehen kann, während

die anderen mit den ihnen zugewiesenen Aufgaben beschäftigt

sind.

Als w i r vor der Tür zu ihrem Krankenzimmer eintreffen, hält

mir der Polizist, der sie bewacht, einen großen manilabraunen

Umschlag entgegen. »Das hier ist für Sie angekommen, Agent

Barrett.«

Ich weiß sofort, dass irgendetwas nicht stimmt. Es gibt

für niemanden einen Grund, mir auf diese Weise irgendetwas

zukommen zu lassen. Ich reiße dem Polizisten den Umschlag aus

der H a n d und starre auf die Adressierung. In schwarzen Block-

buchstaben steht da: »Zu Händen von Special Agent Barrett«.

Jenny funkelt den Polizisten an. »Herrgott im H i m m e l , Jim!

Benutzen Sie Ihren Verstand!« Sie hat sofort begriffen. Jim ist

ein wenig langsamer. I c h weiß, dass es i h m jetzt dämmert, weil

seine Gesichtsfarbe plötzlich aschfahl wird.

» O h . . . Scheiße!«

Ich halte i h m zugute: Seine erste Reaktion besteht darin,

dass er aufspringt und mit H a n d an der Waffe in Bonnies Z i m -

mer stürzt. Ich b i n direkt hinter i h m und spüre eine fast überwäl-

tigende Erleichterung, als ich sie sicher in ihrem Bett liegen und

schlafen sehe. I c h bedeute dem Polizisten mit einer Handbewe-

gung, das Zimmer mit mir wieder zu verlassen. Nachdem w i r

draußen sind und die Tür geschlossen haben, spricht er es aus.

»Der Umschlag ist wohl von dem Mörder, nicht?«

»Ja, Jim, das ist er«, bestätige ich. »Vermutlich ist er das.« I c h

habe nicht die Energie zu beißendem Sarkasmus. Meine Worte

klingen einfach nur müde. Jenny hat kein derartiges Problem.

Sie stößt i h m so heftig den Finger gegen die Brust, dass er

zusammenzuckt.

»Sie haben verdammten M i s t gebaut! Ich bin stocksauer, weil

ich weiß, dass Sie ein guter Polizist sind! Wissen Sie, wieso ich

das weiß, Jim? W e i l ich speziell Sie für diese Aufgäbe angefor-

167

dert habe. W e i l ich weiß, dass Sie mehr sind als ein wandelndes

Stück Fleisch.« Sie schäumt vor W u t . J i m n i m m t ihre Unmuts-

äußerungen ohne jede Spur von Arger oder Widerspruch h i n .

»Sie haben Recht, Detective Chang. Ich kann nichts zu

meiner Verteidigung vorbringen. Die Schwester vorn beim

Empfang hat den Umschlag gebracht. Ich habe Agent Barretts

Namen darauf gesehen, doch ich habe nicht nachgedacht. Ich

habe weiter in meiner Zeitung gelesen.« Er sieht so niederge-

schlagen aus, dass er mir beinahe L e i d tut. Beinahe. »Verdammt!

Ich habe mich von der Routine einlullen lassen. E i n dämlicher

Anfängerfehler! Verdammt, verdammt, verdammt!«

Jenny scheint ebenfalls ein wenig M i t l e i d mit dem Polizis-

ten zu empfinden, als sich dieser so eifrig selbst beschimpft. Ihre

nächsten Worte klingen versöhnlicher. »Sie sind ein guter Polizist,

Jim. Ich kenne Sie. Sie werden sich bis zu Ihrem letzten Tag an

diesen Bockmist erinnern - und das ist auch ganz richtig so -,

aber Sie werden so einen Fehler hoffentlich nie wieder begehen.«

Sie seufzt. »Außerdem haben Sie Ihre wichtigste Pflicht erfüllt.

Sie haben auf das K i n d aufgepasst, und i h m ist nichts geschehen.«

»Danke, Lieutenant. Allerdings fühle ich mich dadurch kein

Stück besser.«

»Wie lange ist es her, dass Sie diesen Umschlag bekommen

haben?«

Er denkt eine Sekunde nach, bevor er antwortet. »Ich würde

sagen...eineinhalb Stunden. Ja. Die Schwester von der Station

hat i h n mir gebracht und gesagt, irgendein Typ habe ihn abge-

geben. Sie nahm an, dass ich Ihnen den Umschlag zukommen

lassen könne.«

»Gehen Sie und erfragen Sie die Einzelheiten. W i e er abge-

liefert wurde, wie der Kerl aussah, alles.«

»Jawohl, Ma'am.«

Ich starre den Umschlag an, während Jim davon rennt. »Wer-

fen w i r einen Blick hinein.«

I c h öffne ihn. Im Innern finde ich einige zusammengehef-

168

tete Blätter. A u f der obersten Seite kann ich lesen: Ich grüße Sie,

Agent Barrett. Das reicht für den Augenblick. I c h sehe Jenny an.

»Er ist von i h m . Von ihnen.«

»Verdammt!«

A u f meinen Handflächen hat sich ein wenig Schweiß gebil-

det. Ich weiß, dass ich lesen muss, was sich in diesem Brief-

umschlag befindet, doch ich fürchte die nächsten Enthüllungen

dieser Mörder. I c h seufze, öffne den Umschlag ganz und ziehe

die zusammengehefteten Blätter hervor. Der Brief liegt zuo-

berst.

Ich grüße Sie, Agent Barrett! Ich schätze, dass Sie inzwischen die

Ermittlungen aufgenommen haben, Sie und Ihr Team. Hat Ihnen

das Video gefallen, das ich Ihnen dagelassen habet Ich

empfand die von mir ausgewählte Musik als besonders passend.

Wie geht es der kleinen Bonnie? Schreit und weint sie, oder ist

sie ganz still? Ich frage mich das nämlich von Zeit zu Zeit. Bitte

sagen Sie ihr, dass ich mich gemeldet habe.

Die meisten meiner Gedanken gelten allerdings Ihnen, Agent

Barrett. Wie geht die Heilung voran? Schlafen Sie immer noch

nackt dieser Tage? Mit der Packung Zigaretten auf dem Nachttisch

links von Ihrem Bett? Ich war dort, und ich muss sagen, sie reden

ziemlich laut im Schlaf.

»Heilige Scheiße!«, flüstert Jenny.

Ich reiche ihr die Blätter. »Halt die bitte für einen Moment, ja?«

Sie n i m m t sie. Ich renne zum nächsten Mülleimer und

erbreche alles, was ich im Magen habe. Diese Kerle waren in

meinem Haus! Sie haben mich im Schlaf beobachtet! Entset-

zen und Angst durchzucken mich, gefolgt von einem Übelkeit

erregenden Gefühl der Schändung. D a n n Z o r n . D o c h alles ist

von Angst durchdrungen. E i n Gedanke schießt mir durch den

Kopf: Es könnte erneut geschehen! Ich zittere am ganzen Leib

und hämmere m i t der Faust gegen den Rand des Mülleimers.

169

D a n n wische ich mir m i t dem Handrücken über den M u n d und

kehre zu Jenny zurück.

»Alles in Ordnung?«

»Nein. Aber bringen w i r es zu Ende.« Sie gibt mir die Blätter

zurück. Sie zittern in meinen Händen, als w i r weiterlesen.

Matthew und Alexa, was für eine Schmach! Sie ganz allein in die-

sem Geisterschiff von einem Zuhause, in dem Sie vor dem

Spiegel stehen und Ihre Entstellungen betrachten. Es ist zu traurig.

Ich finde, Sie sind schöner mit den Narben, auch wenn ich

weiß, dass Sie glauben, es stimme nicht. Ich möchte Ihnen etwas

Hilfreiches sagen, Agent Barrett, nur dieses eine Mal. Narben

sind keine Schandmale. Es sind die Male der Überlebenden.

Sie mögen sich fragen, warum ich Ihnen eine helfende Hand

reiche. Es entspringt einem Gefühl der Fairness. Und dem

Bedürfnis, das Spiel aufregend zu gestalten. Es gibt viele auf

der Welt, die mich jagen könnten, doch Sie... ich schätze, Sie

können es am besten.

Ich habe große Mühen auf mich genommen, um sicherzu-

stellen, dass Sie zurück ins Spiel kommen, und es ist nur noch

eine Sache zu erledigen, eine letzte Wunde zu nähen.

Ein Jäger braucht eine Waffe, Agent Barrett, und Sie sind

außerstande, Ihre Waffe anzufassen. Wir müssen dies korrigieren,

um ein Gleichgewicht in unser Spiel zu bringen. Im Anhang

finden Sie aus diesem Grund einige Informationen, von denen

ich glaube, dass sie der Kernpunkt für Ihr diesbezügliches Problem

sind. Möglicherweise werden die Informationen beim Lesen

eine weitere Narbe hinterlassen, aber vergessen Sie nicht: Eine

Narbe ist immer besser als eine unverheilte, schwärende Wunde.

From Hell

Jack Junior

Ich blättere um. Es dauert nur wenige Sekunden, bis ich begreife,

was dort steht. Alles um mich herum w i r d plötzlich still und

170

bewegt sich wie in Zeitlupe. Ich kann sehen, dass Jenny zu mir

spricht, doch ich höre ihre Worte nicht.

M i r ist kalt, mir w i r d immer kälter. Meine Zähne klappern,

ich fange an zu zittern, und die Welt entgleitet mir langsam.

M e i n Herzschlag beschleunigt sich, schneller, immer schneller,

und dann kehren die Geräusche in einer chaotischen Kako-

phonie zurück, wie ein gewaltiger Donnerhall. I c h friere immer

noch entsetzlich.

»Smoky! M e i n Gott - einen A r z t , schnell!«

Ich höre sie, doch ich kann nicht sprechen. Ich kann nicht

verhindern, dass meine Zähne weiter klappern. Ich sehe, wie ein

Doktor herbeieilt. Er betastet meinen Kopf, sieht mir in die Augen.

»Sie fällt in einen ausgewachsenen Schock!«, sagt er. »Legen Sie

sie flach hin. Halten Sie ihre Füße hoch! Schwester!«

Jenny beugt sich über mich. »Smoky! Sag irgendwas!«

I c h wünschte, ich könnte, Jenny. I c h bin erstarrt. Die Welt ist

erstarrt, und die Sonne ist ebenfalls erstarrt. Alles und jedes ist

tot, tot oder liegt im Sterben.

W e i l er Recht hat. I c h habe das Blatt gelesen, und dabei ist es

mir plötzlich wieder eingefallen.

Es ist ein ballistischer Bericht. Der Teil, den er für mich ein-

gekreist hat, besagt Folgendes: »Ballistische Tests beweisen ein-

deutig, dass die Kugel, die aus Alexa Barretts Leichnam entfernt

wurde, aus der Dienstwaffe von Special Agent Barrett abgefeu-

ert wurde...«

I c h war diejenige, die meine Tochter erschossen hat.

I c h höre das Geräusch und staune darüber, bevor mir be-

wusst w i r d , dass ich selbst es erzeuge. Es ist ein Kreischen. Es

fängt ganz dunkel, tief unten in der Kehle an, dann steigt es auf,

Oktave um Oktave, bis es schrill genug erscheint, um Glas zu

zerbrechen. D o r t verharrt es, wie das Vibrato einer Opernsän-

gerin. Es scheint nicht mehr aufhören zu wollen.

U n d dann wird alles um mich herum schwarz. Gott sei Dank.

171

K A P I T E L 19 I c h erwache in einem Krankenhausbett, und

Callie beugt sich über mich. Niemand sonst ist im Zimmer. Als

ich in Callies Gesicht blicke, weiß ich den Grund.

»Du hast es gewusst, nicht?«

»Ja, Liebes«, antwortet sie. »Ich habe es gewusst.«

Ich wende das Gesicht von ihr ab. Seit jener Nacht mit Sands,

als ich im Krankenhaus aufwachte, habe ich mich nicht mehr so

gleichgültig und leblos gefühlt. »Warum hast du es mir nicht

gesagt?« Ich weiß nicht, ob in meiner Stimme W u t mitschwingt.

Es ist mir auch egal.

»Dr. Hillstead hatte mich gebeten, es nicht zu sagen. Er

meinte, du seist dazu noch nicht bereit. U n d ich war der glei-

chen Meinung. Ich bin immer noch dieser Meinung.«

»Tatsächlich? Du glaubst, du kennst mich so gottverdammt

genau?« Meine Stimme klingt heiser, roh. Jetzt ist die W u t da,

heiß und giftig.

Callie zuckt mit keiner Wimper. »Ich weiß eines: Du bist

am Leben. Du hast dir keine Pistole in den M u n d geschoben

und abgedrückt. Ich bedaure nichts, Zuckerschnäuzchen.« Ihre

nächsten Worte sind geflüstert. »Das bedeutet nicht, dass es mir

nicht wehgetan hätte, Smoky. Ich habe Alexa geliebt. Du weißt,

dass ich sie geliebt habe.«

Ich reiße den K o p f herum bei ihren Worten, starre sie an,

und alle W u t verraucht. »Ich mach dir keinen Vorwurf. Oder

i h m . U n d vielleicht hatte er ja auch Recht.«

»Warum sagst du das, Liebes?«

Ich zucke die Schultern. Ich bin müde, entsetzlich müde.

»Weil ich mich jetzt wieder an alles erinnere. Aber ich w i l l

immer noch nicht sterben.« Ich ziehe mich für einen M o m e n t

in mich selbst zurück, als der Schmerz mich zu übermannen

droht. »Ich habe das Gefühl, damit einen Verrat zu begehen,

Callie. Ich habe das Gefühl, dass ich sie, wenn ich am Leben

bleiben will, nicht genug geliebt habe.«

Ich sehe sie an und merke, wie sehr meine Worte sie getrof-

172

fen haben. Meine Callie, meine fröhliche, muntere Eiskönigin

sieht aus, als hätte ich ihr einen Schlag ins Gesicht versetzt.

Oder vielleicht einen Stich ins Herz.

»Nein«, sagt sie nach einer ganzen Weile. »Das stimmt nicht.

Weiterzumachen, nachdem sie beide tot sind, Smoky, das bedeu-

tet nicht, dass du sie nicht geliebt hast. Es bedeutet lediglich,

dass sie gestorben sind und du nicht.«

I c h merke mir diesen tiefgründigen Satz, um später darüber

nachzudenken. I c h spüre, dass etwas daran ist. »Eigenartig, nicht

wahr? I c h habe immer alles m i t meiner Waffe getroffen, was

ich treffen wollte. Es war ganz natürlich für mich, ein Talent.

I c h erinnere mich, dass ich auf seinen K o p f gezielt habe, und

dann hat er sich so verdammt schnell bewegt. I c h habe noch

nie jemanden gesehen, der sich so schnell bewegen konnte. Er

riss Alexa vom Bett und sorgte dadurch dafür, dass sie die Kugel

einfing, die für i h n gedacht war. Sie hat mir direkt in die Augen

gesehen, als es passiert ist.« M e i n Gesicht zuckt. »Weißt du, er

hat beinahe überrascht ausgesehen. Trotz allem, was er getan

hat, hatte er einen M o m e n t lang diesen Ausdruck im. Gesicht,

wie jemand, der befürchtet, zu weit gegangen zu sein. U n d dann

habe ich i h n erschossen.«

»Erinnerst du dich daran, Smoky?«

I c h runzele die Stirn. »Wie meinst du das?«

Callie lächelt. Es ist ein trauriges Lächeln. »Du hast i h n

nicht einfach erschossen, Zuckerschnäuzchen. Du hast ihn mit

Kugeln voll gepumpt. Du hast vier Magazine in i h n geleert, und

du warst beim Nachladen, als ich dich aufgehalten habe.«

U n d plötzlich ist alles wieder da. I c h erinnere mich.

Er hatte mich vergewaltigt, mich geschnitten. M a t t war tot.

Wellen von Schmerz durchzogen mich, und ich verlor immer

wieder für kurze Zeit das Bewusstsein. Alles war irgendwie sur-

real. Als stünde ich unter Drogen. Oder wie jenes Gefühl, das

man hat, wenn man mittags ein Nickerchen macht, das eine

halbe Stunde zu lange dauert. E i n Gefühl von Eindringlichkeit

173

war da, ich konnte es spüren. Doch es war weit weg. Ich spürte

es wie durch weiche Gaze. Ich hätte durch Sirup waten müssen,

um es zu erreichen.

Sands beugte sich vor, hielt sein Gesicht dicht an meines.

Ich spürte seinen A t e m auf meiner Wange. Er war unnatürlich

heiß. Irgendetwas Klebriges - mir wurde bewusst, dass es sein

Speichel war — trocknete auf meiner Brust. Ich erschauerte, ein

Schauer, der meinen ganzen Körper durchlief, lang anhaltend.

»Ich binde jetzt deine Hände und Füße los, meine süße

Smoky«, flüsterte er mir ins Ohr. »Ich möchte, dass du mein

Gesicht berührst, bevor du stirbst.«

Meine Augen rollen zu i h m hoch, dann weiter hinauf in

meinen Kopf. Ich verliere erneut jedes Zeitgefühl, treibe zurück

ins Bewusstsein und spüre, wie er sich an meinen Händen zu

schaffen macht, die Fesseln löst. Dämmere ins Schwarz hinein,

komme zu mir, er ist an meinen Füßen. Cowabunga. L i c h t zu

Schatten, Schatten zu Licht.

Ich komme zu mir, und er liegt neben mir, presst sich an

mich. Er ist nackt, und ich spüre seine Erektion. Seine linke

Hand ist in mein Haar verkrallt, zerrt meinen K o p f nach hinten.

Die rechte liegt über meinem Bauch, und ich kann das Messer

darin spüren. Sein A t e m , sauer und heiß.

»Zeit zu gehen, süße Smoky«, flüstert Sands. »Ich weiß,

du bist müde. Du musst nur noch eins tun, bevor du schlafen

darfst.« Sein A t e m geht schneller. Seine Erektion w i r d stärker,

drückt in meine Seite. »Berühr mein Gesicht.«

Er hat Recht. Ich bin müde. So verdammt müde. I c h w i l l nur

wieder zurück in die Schwärze, endlich alles hinter mir haben,

vorbei. Ich spüre, wie meine Hand nach oben geht, um seinen

letzten Wunsch zu erfüllen - und dann passiert es.

» M A M I I I I ! « , höre ich Alexa schreien. Es ist ein Schrei vol-

ler Angst und Grauen.

Er ist wie ein Schlag m i t dem Handrücken mitten ins Gesicht,

ein Schrei, der mich bis in die Knochen erschüttert.

174

»Er hat uns erzählt, Alexa wäre tot, Callie«, flüstere ich

im Krankenhauszimmer. »Er hat gesagt, er hätte sie gleich

zu Anfang getötet. Ich habe ihren Schrei gehört, und mir war

plötzlich klar, dass er mich belogen hatte, und ich wusste - I C H

W U S S T E -, dass er als Nächstes zu ihr gehen würde!« I c h balle

die Fäuste bei der Erinnerung und spüre, wie ich am ganzen

Leib zu zittern anfange vor Entsetzen und nackter W u t , genau

wie damals.

Es war, als hätte jemand in mir eine Bombe gezündet. Ich

wurde nicht einfach hellwach, ich explodierte. Der Drache kam

aus meinem Bauch hervor und brüllte und brüllte und brüllte.

I c h schlug Sands m i t voller W u c h t ins Gesicht, spürte, wie

seine Nase unter meiner Handkante brach. Er stöhnte, und ich

war aus dem Bett und auf dem Weg zu der Nachttischkom-

mode, wo ich meine Waffe aufbewahrte, doch er war wie ein

Tier. W i l d und unglaublich schnell. Kein Zögern. Er rollte sich

auf den Boden und sprintete aus der Schlafzimmertür. Ich hörte

seine Füße auf den Dielenbrettern stampfen, als er in Richtung

von Alexas Zimmer rannte.

U n d ich fing an zu schreien. Ich hatte ein Gefühl, als stünde

ich in Flammen. Alles wurde weißglühend, Adrenalin ver-

brannte mich innerlich, und die Intensität war unerträglich.

M e i n Zeitgefühl hatte sich verändert. D i e Zeit verging nicht

langsamer, ganz im Gegenteil. Sie verging schneller. Schneller,

als ich denken konnte.

Ich hatte meine Waffe und rannte nicht den Flur entlang,

sondern katapultierte förmlich in Richtung von Alexas Z i m -

mer, keine Schritte, sondern Blitze. I c h war schnell, verdammt

schnell, denn er bog gerade in die Tür, als ich auch schon dort

war und sie sah. A u f dem Bett. Der Knebel, den er ihr um den

M u n d gebunden hatte, war gelockert. Ich erinnere mich noch,

wie ich »Tapferes Mädchen!« gedacht habe.

Sie schrie erneut » M A M I I I I ! « , die Augen weit aufgerissen,

das Gesicht hochrot, Tränenströme auf den Wangen. U n d dann

175

war ich das Tier, kein Zögern, hob die Waffe, zielte auf seinen

Kopf...

Dann. Horror. Horror, Horror, Horror, nicht enden wollender

Horror, die Hölle auf Erden.

Dann ich, schreiend. I c h schrie und schrie und schrie, als

wollte ich niemals wieder aufhören damit. I c h schoss auf Sands,

wieder und immer wieder, leerte ein Magazin nach dem anderen

in i h n , bis ich keins mehr hatte, und dann...

»O mein Gott, Callie.« Tränen füllen meine Augen. »Mein

Gott, mein Gott, mein Gott, es tut mir so Leid.«

Sie n i m m t meine Hand, schüttelt den Kopf. »Denk nicht

darüber nach, Smoky.« Sie drückt meine Hand, ein fester, ent-

schlossener Druck. So fest, dass er beinahe schmerzt. »Ich meine

es ernst. Du warst nicht bei Sinnen.«

W e i l ich mich erinnere, wie ich Callie gehört habe, die durch

meine Wohnungstür platzte, wie ich sie auftauchen sah, die

Waffe gezückt. I c h erinnere mich, wie sie sich mir mit über-

triebener Vorsicht näherte, mich immer wieder aufforderte, die

Waffe wegzulegen. I c h erinnere mich, wie ich sie angeschrien

habe. W i e sie näher gekommen ist. I c h wusste, dass sie mir die

Waffe wegnehmen wollte, und ich wusste, dass ich das nicht

zulassen konnte. Ich brauchte sie noch, um sie mir an den K o p f

zu setzen, den Abzug durchzuziehen, mich zu erschießen, zu

sterben. I c h hatte es verdient. I c h hatte mein eigenes K i n d getö-

tet. Also tat ich das Einzige, was in diesem Augenblick einen

Sinn für mich ergab. I c h richtete die Pistole auf Callie, u n d . . .

und ich feuerte.

Es war reines Glück, dass keine Patrone mehr in der Kammer

war. Wenn ich jetzt darüber nachdenke, w i r d mir bewusst, dass

sie nicht einmal langsamer wurde, sondern immer näher kam,

bis sie nah genug war, um mir die Waffe wegzunehmen, die sie

zur Seite warf. Danach erinnere ich mich an kaum noch etwas.

»Ich hätte dich töten können«, flüstere ich.

»Nein.« Sie lächelt erneut. I h r Lächeln ist immer noch ein

176

wenig traurig, doch es schimmert auch eine Spur der alten

Spitzbübin hindurch. »Du hast nur auf mein Bein gezielt.«

»Callie!« I c h sage es als Tadel, auch wenn er sanft gemeint

ist. »Ich erinnere mich.« Ich hatte nicht auf ihr Bein gezielt. Ich

hatte auf ihr Herz gezielt.

Sie beugt sich vor und sieht mir direkt in die Augen. »Smoky,

ich vertraue dir mehr als jedem anderen Menschen auf dieser

Welt. U n d daran hat sich überhaupt nichts geändert. I c h weiß

nicht, was ich dir sonst noch sagen soll. Außer, dass ich nie wie-

der m i t dir darüber reden will.«

I c h schließe die Augen. »Wer weiß es sonst noch?«

Schweigen. »Ich. Das Team. AD Jones. Dr. Hillstead. Sonst

niemand. Jones ist fest entschlossen, dass es dabei bleibt.«

Nur, dass es nicht so ist, denke ich. Sie wissen es ebenfalls.

»Während du bewusstlos warst - übrigens fast zwei Stunden

lang...«

I c h spüre, dass sie mir etwas zu sagen hat.

»Was?«

»Naja, du solltest es wissen: Dr. Hillstead ist der Einzige, der

von deiner Reaktion weiß, nachdem du es heute herausgefunden

hast. Abgesehen von Jenny und dem Rest des Teams.«

» D u hast es nicht AD Jones erzählt?«

Sie schüttelt den Kopf. »Nein.«

»Warum nicht?«

Callie lässt meine H a n d los. Sie w i r k t unruhig, betreten,

etwas Seltenes bei ihr. Sie steht auf und geht ein wenig h i n

und her. »Ich fürchte - wir fürchten, wenn wir das tun, dann

war es das. Er könnte entscheiden, dass du nie wieder arbeiten

wirst. Niemals. W i r wissen, dass du vielleicht selbst zu dieser

Entscheidung kommst. Aber w i r wollten dir die Optionen offen

halten.«

»Alle waren damit einverstanden?«

Sie zögert. »Alle, bis auf James. Er sagt, er w i l l erst m i t dir

reden.«

177

Ich schließe die Augen. In diesem Moment ist James der letzte

Mensch auf der Welt, mit dem ich reden möchte. Der allerletzte.

Ich seufze. »Also schön. Schick ihn rein. Ich weiß im Augen-

blick nicht, wie ich mich entscheiden werde, Callie. Ich weiß

nur eins - ich w i l l nach Hause. Ich w i l l Bonnie holen und nach

Hause und versuchen, mit alledem klarzukommen. Ich muss klar

werden im Kopf, muss wieder zur Vernunft kommen, ein für alle

M a l , oder ich bin erledigt. I h r könnt den Rest allein erledigen,

A F I S und alles. Ich muss nach Hause.«

Sie blickt zu Boden, dann sieht sie mich wieder an. »Ich ver-

stehe. Ich kümmere mich um alles.«

Sie geht zur Tür. Bleibt stehen und dreht sich zu mir um, als

sie dort angekommen ist. »Da ist noch etwas, worüber du nach-

denken solltest, Zuckerschnäuzchen. Du bist perfekt m i t der

Waffe, besser als alle, die ich jemals erlebt habe. Vielleicht hast

du, als du auf mich gezielt und abgedrückt hast, gewusst, dass

die Waffe leer geschossen war. Vielleicht hast du nur deswegen

abgedrückt.« Sie zwinkert, öffnet die Tür und geht nach draußen.

»Vielleicht«, flüstere ich zu mir selbst.

D o c h ich glaube es nicht.

Ich glaube, ich habe abgedrückt, weil ich in diesem Augen-

blick wollte, dass die ganze Welt stirbt.

K A P I T E L 20 James kommt herein und schließt die Tür h i n -

ter sich. Er setzt sich auf einen Stuhl neben meinem Bett. Er

schweigt, und ich kann nicht erkennen, was in i h m vorgeht.

Aber das ist nie anders gewesen.

»Callie hat gesagt, du wolltest dich mit mir unterhalten, bevor

du entscheidest, ob du mich bei AD Jones verpfeifst oder nicht«,

sage ich schließlich.

Er antwortet nicht sofort, sondern sitzt einfach nur da und

sieht mich an. Es ist zum Aus-der-Haut-Fahren.

178

»Und?«

Er schürzt die Lippen. »Im Gegensatz zu dem, was du wahr-

scheinlich denkst, habe ich kein Problem damit, wenn du wieder

ganz in den aktiven Dienst zurückkehrst, Smoky. Absolut nicht.

Du bist gut in dem, was w i r tun, und mehr als Kompetenz ver-

lange ich nicht.«

»Also?«

»Das Problem, das ich habe, besteht darin, dass du nur halb

dabei bist.« Er deutet auf mich und das Krankenhausbett, in

dem ich liege. »Das hier beispielsweise. Es macht dich gefähr-

lich, weil du unzuverlässig bist.«

»Ach, leck mich am Arsch, und fahr zur Hölle.«

Er geht darüber hinweg. »Es ist wahr. Denk drüber nach.

Als du und ich in Annie Kings Wohnung waren, habe ich dein

altes Selbst gesehen. Die kompetente Smoky. Genau wie alle

anderen. Callie und A l a n haben sich schon wieder deinen W ü n -

schen gebeugt und sich auf dich verlassen. Gemeinsam haben

wir Beweise gefunden, die übersehen worden wären. U n d dann

kommt so ein Brief, und du brichst zusammen.«

»Es ist schon ein wenig komplizierter, James.«

Er zuckt die Schultern. »Nicht in der Hinsicht, die zählt,

Smoky. Entweder du kommst ganz zurück oder gar nicht. Wenn

du nämlich nur halb zurückkommst, so wie jetzt, bist du eine

Belastung für uns. U n d das führt mich zu dem, womit ich mich

einverstanden erklären würde.«

»Und das wäre?«

»Dass du entweder gesund zurückkommst oder verdammt

noch mal wegbleibst. Wenn du versuchst zurückzukommen,

obwohl du noch nicht wieder so weit bist, gehe ich direkt zu

AD Jones und immer weiter nach oben, bis irgendjemand mir

zuhört und dich an die frische L u f t setzt, wenn es sein muss.«

Weißglühende W u t erfasst mich. »Du bist ein arroganter

Wichser.«

Er ist ungerührt. »So ist es nun einmal, Smoky. Ich vertraue

179

dir. Wenn du mir dein W o r t gibst, dann weiß ich, dass du es hal-

ten wirst. Das verlange ich von dir. K o m m gesund zurück oder

gar nicht. Dieser Punkt ist nicht verhandelbar.«

Ich starre i h n an. Ich sehe weder M i t l e i d noch Geringschät-

zung in seinem Gesicht. M i r w i r d klar, dass er nicht viel ver-

langt.

Was er sagt, ist vernünftig.

Ich hasse ihn trotzdem.

»Ich gebe dir mein Wort«, sage ich. »Und jetzt mach, dass du

hier rauskommst!«

Er steht auf und geht, ohne sich noch einmal umzudrehen.

K A P I T E L 21 W i r fliegen am frühen Morgen zurück, schwei-

gend. Bonnie sitzt neben mir, hält meine H a n d und starrt in die

Ferne. Callie kommt einmal zu mir und lässt mich wissen, dass

zwei Beamte bei mir zu Hause postiert werden, bis ich etwas

anderes sage. Ich glaube zwar nicht, dass er jetzt noch einmal in

meine Wohnung eindringen wird, nachdem er sich verraten hat,

doch ich bin trotzdem mehr als froh über diesen Schutz. Callie

berichtet außerdem, dass die Überprüfung der Fingerabdrücke

durch das A F I S keine Spur ergeben hat. Eine herbe Enttäu-

schung.

Ich befinde mich in einem Strudel der Emotionen, ein großes

Durcheinander aus Konfusion und frischen Wunden, durchsetzt

von immer wieder aufblitzender Panik. Es sind jedoch nicht

die Gefühle, die mich überwältigen, es ist die Realität. Bonnies

Realität. Ich sehe sie von der Seite her an. Sie macht mich noch

nervöser und reagiert, indem sie mir den K o p f zuwendet und

mir voll in die Augen sieht. Sie betrachtet mich sekundenlang,

dann versinkt sie wieder in ihrem Schweigen, und ihr Blick ent-

rückt in die Ferne.

Ich balle eine H a n d zur Faust und schließe die Augen. Kleine

180

Blitze von Panik zucken in mir auf und zerplatzen krachend wie

Feuerwerk am Nachthimmel.

Mutter zu sein macht mir furchtbare Angst. U n d genau

darum geht es hier, ganz einfach. Ich bin alles, was sie hat, und

vor uns liegt ein langer, langer Weg. E i n Weg voller Schultage,

Weihnachtsfeste, Schutzimpfungen, Obstaufessen, Fahren ler-

nen, um zehn U h r abends zu Hause sein und so weiter und so

weiter. A l l die Banalitäten - große, kleine, wunderbare -, m i t

denen man es zu tun bekommt, wenn man die Verantwortung

für ein anderes Leben übernimmt.

Früher hatte ich ein System dafür, das nicht nur auf M u t t e r -

schaft, sondern auf Elternschaft basierte. I c h hatte M a t t . W i r

haben uns gemeinsam um Alexa gekümmert, über ihre Erzie-

hung diskutiert, uns die Bälle zugespielt, sie gemeinsam geliebt.

E i n großer Teil der Elternschaft besteht in der ständigen

Gewissheit, alles falsch zu machen. Da ist es tröstlich, jemanden

zu haben, m i t dem man die Schuld teilen kann.

Bonnie hatte nur mich. M i c h allein. M i c h m i t meinem

Frachtzug voller Lasten, den ich m i t mir herumschleppe, wäh-

rend sie einen Frachtzug voller Entsetzen und Grauen hinter

sich herzieht und eine Zukunft hat, die ... was? W i r d sie jemals

wieder sprechen? W i r d sie irgendwann Freundinnen haben?

Freunde? W i r d sie glücklich werden?

I c h erkenne, während meine Panik wächst, dass ich so gut

wie überhaupt nichts über dieses kleine Mädchen weiß. Ich

weiß nicht, ob sie gut ist in der Schule. I c h weiß nicht, welche

Fernsehsendungen sie mag oder was sie morgens zum Frühstück

essen möchte. I c h weiß überhaupt nichts.

Meine Angst wächst und wächst, und ich stammle innerlich

vor mich hin und würde am liebsten die Luke des Fliegers öff-

nen und schreiend nach draußen ins Nichts springen, weinend,

gackernd u n d . . .

U n d dann ertönt Matts Stimme in meinem Kopf, wieder

einmal, sanft, leise und tröstend.

181

»Ruhig, Baby, ganz ruhig. Entspann dich. Zuerst die w i c h -

tigen Dinge, und das Wichtigste hast du bereits erledigt.«

»Und was wäre das?«, wimmere ich in Gedanken.

Ich spüre sein Lächeln. »Du hast sie zu dir genommen. Sie

ist dein. Was immer geschehen mag, wie schwer es auch w i r d ,

du hast sie bei dir aufgenommen, und du wirst sie niemals wie-

der zurückgeben. Das ist das erste Gesetz jeder Mutter, und du

hast es erfüllt. Der Rest ergibt sich irgendwie.«

M e i n Herz verkrampft sich bei diesen Worten, und ich

möchte aufstöhnen. Das erste Gesetz jeder M u t t e r . . .

Alexa hatte ihre Probleme. Sie war kein perfektes K i n d .

Manchmal benötigte sie eine Menge Zuspruch und die stän-

dig wiederholte Versicherung, dass sie geliebt wurde. In diesen

Zeiten habe ich immer das Gleiche zu ihr gesagt. Ich nahm sie

in die Arme, drückte meine Lippen in ihr Haar und flüsterte auf

sie ein.

»Kennst du das erste Gesetz jeder Mutter, Kleines?«, fragte

ich flüsternd.

Sie kannte es, doch sie antwortete stets auf die gleiche

Weise.

»Was für ein Gesetz ist das, Mami? Was ist das erste Gesetz

jeder Mutter?«

»Dass du mein bist und dass ich dich niemals hergeben

werde. Ganz gleich, was auch geschieht, ganz gleich, wie schwer

es kommen mag, ganz gleich, ob ...«

»...ob der W i n d aufhört zu wehen oder die Sonne nicht

mehr scheint und die Sterne erlöschen«, vollendete sie meinen

Satz und vervollständigte so das Ritual.

Das war alles, was ich tun musste, und sie entspannte sich

und fühlte sich wieder sicher.

M e i n Herz entkrampft sich. Das erste Gesetz jeder Mutter.

Ich könnte damit anfangen.

Die kleinen Panikblitze in mir verebben. Für den Moment.

182

W i r steigen alle gemeinsam aus dem Flugzeug. Ich gehe davon,

ohne noch etwas zu sagen, m i t Bonnie im Schlepp.

Die besagten beiden Beamten begleiten uns nach Hause, fah-

ren den ganzen Weg hinter uns her. Die L u f t ist kühl, und es ist

ein wenig dunstig. A u f dem Freeway hat der Verkehr eben erst

eingesetzt, ist noch nicht richtig in Fahrt, wie ein Hügel träger

Ameisen, die darauf warten, dass die Sonne sie erwärmt.

Im Wagen herrscht während der ganzen Fahrt Schweigen.

Bonnie redet nicht, und ich bin zu sehr damit beschäftigt zu

denken, zu fühlen, mir Sorgen zu machen.

I c h denke viel an Alexa. M i r ist bis gestern nicht bewusst

gewesen, wie wenig ich seit ihrem Tod an sie gedacht habe. Sie

w a r . . . irgendwie vage. E i n verschwommenes Gesicht in der

Ferne. Jetzt w i r d mir auch bewusst, dass sie die schattenhafte

Gestalt in meinem Traum über Sands gewesen ist. Der Brief

von Jack Junior und die Erinnerung haben sie mitten in meinen

Fokus gebracht, schlagartig.

Jetzt ist sie eine lebendige, blendende, schmerzliche Schön-

heit. Die Erinnerungen an sie sind wie eine zu laut abgespielte

Symphonie. Meine Ohren schmerzen, doch ich kann nicht auf-

hören zu lauschen.

D i e Symphonie der Mutterschaft; sie handelt von bedin-

gungsloser Liebe, von Liebe bis zur Selbstaufgabe, von Liebe

m i t jeder Faser der Existenz. Sie handelt von einer Leidenschaft,

deren Helligkeit die Sonne überstrahlt. Von einer grenzenlosen

Hoffnung und einer wilden, herzzerreißenden Freude.

M e i n Gott, wie habe ich sie geliebt. So sehr. M e h r als mich

selbst, mehr als M a t t .

I c h weiß, warum ihr Gesicht so verschwommen gewesen ist

all die Monate. W e i l eine W e l t ohne sie - weil eine Welt ohne

sie unerträglich ist.

U n d doch bin ich hier und ertrage es. Dadurch zerbricht

etwas in mir; etwas, das niemals heilen w i r d .

I c h bin froh darüber. Weil ich will, dass es wehtut. Für immer.

183

Als w i r zwanzig M i n u t e n später beim Haus ankommen, nicken

mir die Beamten schweigend zu. Lassen mich wissen, dass sie

ihren Job angetreten haben.

»Warte einen M o m e n t hier, meine Süße«, sage ich zu Bonnie.

Ich gehe zum Wagen. Das Fenster auf der Fahrerseite gleitet

nach unten, und ich lächle, als ich einen der Beamten erkenne.

D i c k Keenan. Er war Ausbilder in Quantico, als ich die A k a -

demie durchlief. G i n g auf die fünfzig zu und beschloss, seine

Laufbahn draußen an der frischen L u f t abzuschließen. Er ist

ein zuverlässiger M a n n , F B I der alten Schule, m i t kurzem Stop-

pelhaarschnitt und so weiter. Er war damals immer zu einem

Streich aufgelegt und ein guter Schütze.

»Wie kommt es, dass Sie diesen Auftrag bekommen haben,

Dick?«, frage ich ihn.

Er grinst. » A D Jones.«

I c h nicke. Natürlich. »Wer ist das neben Ihnen?«

Der andere Beamte ist ein jüngerer M a n n , jünger als ich.

Neu im Job und immer noch aufgeregt, ein F B I Agent zu sein.

Aufgeregt angesichts der Tatsache, tagelang am Stück in einem

Wagen zu sitzen und nichts zu tun zu haben.

»Hannibal Shantz«, stellt er sich selbst vor und streckt mir

die H a n d durch das Fenster entgegen.

»Hannibal, wie?« Ich grinse.

Er zuckt die Schultern. Er ist einer von der gutmütigen Sorte,

das merke ich. Einer m i t einem dicken, unmöglich zu durch-

dringenden Fell, und einer, den man einfach auf Anhieb mögen

muss.

»Sie sind über alles auf dem Laufenden, Dick?«

Sein Nicken ist angespannt. »Sie. Das kleine Mädchen. U n d

ja, ich weiß, wie es zu Ihnen gekommen ist, Smoky.«

»Gut. Ich möchte, dass eins klar ist: Sie ist die Wichtigere von

uns. Kapiert? Wenn Sie entscheiden müssen, ob Sie sich an sie

oder an mich heften, dann möchte ich, dass Sie bei ihr bleiben.«

»Verstanden, Smoky.«

184

»Danke. Nett, Sie kennen gelernt zu haben, Hannibal.«

I c h wende mich beruhigt ab und gehe zu Bonnie, die vor

meinen Haus steht und wartet.

Im Wagen hatte ich Zeit darüber nachzudenken, warum ich

in diesem Haus wohnen geblieben bin. Es war ein A k t der Hals-

starrigkeit. Jetzt könnte es außerdem ein A k t der D u m m h e i t

werden. M i r wurde bewusst, dass es etwas m i t meinem Wesen

zu tun hat. Es war mein Zuhause. W e n n ich klein beigegeben

hätte und weggezogen wäre, wäre ein Teil von mir für immer

verloren gewesen.

Aber auch wenn die Tiger es jetzt umkreisen, ich gebe es

nicht auf.

W i r sind in der Küche, und meine nächsten Worte kommen

ganz spontan über meine Lippen.

»Hast du Hunger, Liebes?«, frage ich Bonnie.

Sie sieht zu mir auf und nickt wortlos.

I c h nicke zurück, zufrieden. Das erste Gesetz jeder Mutter:

Liebe. Das zweite Gesetz: Füttere deine Brut. »Lass mich nach-

sehen, was w i r haben.«

Sie folgt mir, als ich den Kühlschrank öffne und hineinspähe.

»Lehre sie zu jagen«, denke ich und muss gegen ein leises hys-

terisches Lachen ankämpfen. Es sieht nicht allzu gut aus im

Kühlschrank. E i n fast leeres Glas Erdnussbutter und eine ange-

brochene Tüte M i l c h , die ihr Ablaufdatum längst überschritten

hat.

»Sorry, Kleines. Sieht so aus, als müssten w i r zuerst ein paar

Einkäufe machen.« I c h reibe mir die Augen und seufze innerlich.

M e i n Gott, bin ich müde. D o c h das ist eine der Wahrheiten der

Elternschaft. Sie sind deine Kinder, und du bist verantwortlich

für sie. Zu d u m m also, wenn du müde bist, weil — na ja, sie k ö n -

nen nicht fahren, und sie haben kein Geld.

Z u m Teufel m i t der Müdigkeit. I c h sehe hinunter zu Bonnie

und lächle sie an. »Komm, wir gehen unsere Vorratslager auf-

füllen.«

185

Sie sieht mich ein weiteres M a l offen an, gefolgt von einem

Lächeln. U n d einem Nicken.

»In Ordnung.« Ich packe meinen Schlüssel und meine

Handtasche. »Sattel die Pferde.«

Ich hatte Keenan und Shantz gesagt, dass sie beim Haus blei-

ben sollen. Ich könne selbst auf mich aufpassen, und es sei wich-

tiger für mich zu wissen, dass niemand auf uns wartet, wenn wir

zurückkommen.

W i r bewegen uns durch die Regalreihen von Ralphs Super-

market. Moderne Nahrungssuche.

»Geh voran, Honey«, sage ich zu ihr. »Ich weiß nicht, was du

magst, deswegen musst du es mir zeigen.«

I c h schiebe den Wagen und folge Bonnie, die aufmerk-

sam nach links und rechts schaut, während sie vor mir hergeht.

Jedes M a l , wenn sie auf etwas zeigt, nehme ich es aus dem

Regal, sehe es an, lasse es in mein Unterbewusstsein sinken,

während ich eine laute Bassstimme in meinem K o p f höre. » M A C -

C A R O N I U N D K Ä S E « , dröhnt die Stimme. » S P A G H E T T I

M I T F L E I S C H S A U C E - A B E R A U F G A R K E I N E N F A L L

M I T P I L Z E N ! « » C H E E T O S - D I E F E U R I G E N , W Ü R Z I -

GEN.« Die Zehn Gebote des Essens. Wichtige Hinweise, die

mir mehr über Bonnie verraten.

Ich spüre, wie etwas Rostiges, Staubiges in mir allmählich in

Bewegung kommt, ein quietschendes Zahnrad nach dem ande-

ren. Liebe, Geborgenheit, Maccaroni und Käse. Diese Dinge

fühlen sich natürlich an und richtig.

»Es ist wie Fahrradfahren, Baby«, höre ich M a t t flüstern.

»Vielleicht«, murmele ich zurück.

Ich bin so sehr damit beschäftigt, mit mir selbst zu reden,

dass ich nicht merke, wie Bonnie stehen bleibt, und sie beinahe

mit dem Einkaufswagen umrenne. Ich lächle sie entschuldigend

an. »Sorry, Schatz. Haben wir alles?«

Sie lächelt zurück und nickt. Alles da.

186

»Dann lass uns nach Hause fahren und etwas zu essen ma-

chen.«

Es ist nicht das Fahrradfahren - das ist nicht das Problem.

Es ist die Straße, auf der das Rad fährt, die sich verändert hat.

Liebe, Geborgenheit, Maccaroni und Käse, sicher, kein Problem.

Aber da ist noch mehr. Da sind ein stummes K i n d und eine

von Narben entstellte Mutter, die m i t sich selbst spricht und ein

wenig verrückt ist.

Ich telefoniere mit Alans Frau, und während ich das tue, sehe ich

zu, wie Bonnie hingebungsvoll und konzentriert ihre Maccaroni

m i t Käse herunterschlingt. Kinder sind von einzigartigem Prag-

matismus, wenn es ums Essen geht, denke ich. Ich weiß, die Welt

geht unter, doch hey, man muss schließlich etwas essen, oder?

»Ich weiß es wirklich zu schätzen, Elaina. A l a n hat mir

erzählt, was los ist, und ich würde nicht fragen, aber...«

Sie lässt mich nicht ausreden. »Bitte hör auf damit, Smoky.«

Ihre Stimme ist ein sanfter Tadel. Ich muss an M a t t denken,

wenn ich sie so höre. »Du brauchst Zeit, um die Dinge zu sor-

tieren, und dieses kleine Mädchen braucht einen Platz, wo es

sein kann, wenn du nicht da bist. So lange, bis du alles geregelt

hast.« Ich antworte nicht. Ich spüre einen Kloß im Hals. Sie

scheint es zu merken, was typisch für Elaina ist. »Ich weiß, dass

du die Dinge regeln wirst, Smoky. Du tust das Richtige für sie.«

Sie zögert. »Du warst eine wunderbare M u t t e r für Alexa, und

das wirst du auch für Bonnie sein.«

Eine Mischung aus Trauer, Dankbarkeit und Dunkelheit

überkommt mich, als ich ihre Worte höre. Mühsam würge ich

ein heiseres »Danke« hervor.

»Kein Problem. Ruf mich an, wenn du meine Hilfe brauchst.«

Sie erwartet keine weitere A n t w o r t von mir und legt auf.

Elaina war schon immer extrem einfühlsam. Sie war sofort

einverstanden, sich um Bonnie zu kümmern, wenn ich einmal

jemanden zum Aufpassen brauche. Kein Zögern, keine Fragen.

187

»Du bist nicht allein, Baby«, flüstert M a t t .

»Vielleicht«, murmele ich leise zurück. »Vielleicht auch

nicht.«

M e i n Telefon klingelt und reißt mich aus meinem Gespräch

m i t einem Geist. Ich greife zum Hörer.

»Hallo Zuckerschnäuzchen«, meldet sich Callie. »Es ist etwas

geschehen. Ich wollte dich benachrichtigen.«

M e i n Magen verkrampft sich. Was ist jetzt schon wieder

passiert? »Sag's mir.«

»Das Büro von D r . Hillstead ist abgehört worden.«

Ich runzele die Brauen. »Wie bitte?«

»Die Dinge, die Jack Junior in jenem Brief erwähnt hat: Hast

du dich nicht gefragt, woher er die wusste?«

Schweigen. Ich bin erschrocken und verblüfft. Nein. M i r

w i r d klar, dass ich mich das nicht gefragt habe. »Verdammt,

Callie. Ich hab nicht weiter darüber nachgedacht. M e i n Gott.«

I c h taumele. »Wie ist das möglich?«

»Mach dir deswegen keine Vorwürfe. Angesichts all der

Dinge, die sonst noch passiert sind, hab ich's auch nicht getan.

Aber James.«

»Details, Callie«, bitte ich ungeduldig.

»Jack Junior hat in Dr. Hillsteads Büro zwei Wanzen einge-

baut.« Sie erläutert mir, dass es sich um Massenprodukte han-

delt und dass man sie möglicherweise nicht bis zum Empfänger

zurückverfolgen kann. »Er musste nur wissen, wann du deine

Termine bei Dr. Hillstead hattest, Zuckerschnäuzchen.«

E i n schmerzhafter Stich durchfährt mich wie ein starker

Stromstoß. Er hat mich belauscht? Zugehört, als ich von M a t t

und Alexa erzählte? Zugehört, als ich schwach war? Ich könnte

vor W u t ohnmächtig werden oder mich übergeben. Doch dann

fühle ich plötzlich gar nichts mehr. Keine Verletzung, keine W u t ,

nur noch erschöpfte Trostlosigkeit.

»Ich muss jetzt Schluss machen, Callie«, murmele ich.

»Ist alles in Ordnung m i t dir, Zuckerschnäuzchen?«

188

»Danke, dass du es mir gesagt hast, Callie. Jetzt muss ich

Schluss machen.«

I c h lege auf und wundere mich über meine innere Leere. A u f

ihre Weise ist sie vollkommen. Perfekt.

»Zumindest haben wir immer noch Paris«, rede ich vor mich

hin und fühle ein Kichern in mir aufsteigen.

In diesem M o m e n t bemerke ich, dass Bonnie aufgehört hat

zu essen und mich ansieht. M i c h beobachtet. Es verblüfft mich,

erschüttert mich bis in die Knochen.

Meine Güte, denke ich. M i r w i r d bewusst, dass ich es hier

und jetzt und ein für alle M a l begreifen muss: Ich bin nicht

allein. Sie ist hier, und sie beobachtet mich.

Meine Tage im Dunkeln - die Tage, an denen ich ins Nichts

gestarrt und mit mir selbst geredet habe -, diese Tag;e müssen

aufhören. Niemand kann eine Verrückte als M u t t e r gebrauchen.

W i r sind in meinem Schlafzimmer, auf meinem Bett, und sehen

uns an.

»Wie gefällt es dir hier?«, frage ich. »Geht das hier so?«

Sie blickt sich um, streicht mit der H a n d über die Tagesde-

cke, dann lächelt sie und nickt. Ich lächle zurück.

»Gut. Ich dachte, du möchtest vielleicht hier bei mir schla-

fen - wenn nicht, dann verstehe ich das natürlich.«

Sie packt meine Hand, und ihr K o p f tanzt auf und ab wie

eine Wackelpuppe. E i n entschiedenes Ja.

»Cool. I c h muss mit dir über einige Dinge reden, Bonnie. Ist

das in Ordnung?«

E i n weiteres Nicken.

Manche Leute mögen meine Vorgehensweise missbilligen.

So schnell zur Sache zu kommen nach dem Schock, den sie

durchlebt hat. Ich bin anderer Meinung. I c h gehe nach meinem

Gefühl, und mein Gefühl mahnt mich, aufrichtig mit diesem

K i n d zu sein, nicht mehr und nicht weniger.

»Erstens: Manchmal, wenn ich schlafe...na ja, die meiste

189

Zeit über habe ich Alpträume. Manchmal machen sie mir rich-

tige Angst, und ich wache schreiend auf. I c h hoffe, das passiert

nicht, während du hier schläfst, aber ich habe es nicht unter

Kontrolle. I c h möchte nicht, dass du Angst kriegst, wenn es pas-

siert.«

Sie studiert mein Gesicht. Ich merke, wie ihre Augen zu dem

B i l d auf dem Nachttisch wandern. Es ist ein gerahmtes Foto

von M a t t , Alexa und mir. W i r lachen alle drei, und keiner von

uns ahnt, dass die Zukunft den T o d bringt. Sie betrachtet das

B i l d , dann sieht sie mich wieder an, hebt die Augenbrauen.

Es dauert einen Moment, bis ich begreife. »Ja. Die Alpträume

handeln von dem, was ihnen zugestoßen ist.«

Sie schließt die Augen. Dann hebt sie die H a n d und tippt

sich damit auf die Brust. Sie öffnet die Augen wieder und sieht

mich an.

»Du auch, wie? Okay, Schatz. W i r treffen eine Vereinbarung,

was hältst du davon? Keiner von uns beiden bekommt Angst,

wenn der andere schreiend aufwacht, okay?«

Sie lächelt mich an. Für einen M o m e n t kommt mir die

ganze Situation surreal vor. Ich rede mit einer Zehnjährigen -

nicht etwa über M u s i k oder Kleidung oder einen Tag im Park.

Ich schließe einen Pakt m i t ihr über das Schreien in der Nacht.

»Zweitens... das ist ein wenig schwieriger für mich. I c h

versuche zu entscheiden, ob ich meine Arbeit weitermachen

möchte oder nicht. Meine Arbeit besteht darin, böse Menschen

zu fangen. Menschen, die Sachen gemacht haben wie das, was

deiner M u t t e r widerfahren ist. Aber vielleicht bin ich zu trau-

rig, um mit dieser Arbeit weitermachen zu können. Verstehst du

das?«

I h r Nicken ist nüchtern und ernst. Oh ja, sie versteht mich

sehr genau.

»Ich habe noch keine Entscheidung getroffen. Wenn ich

nicht wieder zu meiner alten Arbeit zurückgehe, entscheiden

wir beide, was wir weiter machen. Wenn ich zurückgehe ... na ja,

1 9 0

dann kann ich dich wahrscheinlich nicht immer bei mir haben.

Irgendjemand w i r d auf dich aufpassen, während ich arbeiten bin.

Ich verspreche dir allerdings eines: Wenn ich wieder arbeiten

gehe, dann sorge ich dafür, dass jemand auf dich aufpasst, den

du magst. Klingt das okay?«

E i n vorsichtiges Nicken. I c h gewöhne mich allmählich an

das, was es aussagt. »Ja«, sagt dieses Nicken. »Es ist okay, wenn

auch unter Vorbehalt.«

»Und noch ein Letztes, Kleines. Ich glaube, es ist das W i c h -

tigste von allem, also hör genau zu, okay?« Ich nehme ihre Hand

und sehe ihr direkt in die Augen bei dem, was ich ihr als Nächs-

tes zu sagen habe. »Wenn du bei mir bleiben möchtest, wirst du

bei mir bleiben. I c h werde dich nicht im Stich lassen. Unter gar

keinen Umständen. Das verspreche ich dir.«

I h r Gesicht zeigt die erste wirkliche Emotion, seit ich sie

in jenem Bett im Krankenhaus gefunden habe. Es fällt in sich

zusammen, überwältigt von Trauer. Tränen schießen in ihre

Augen und rinnen über ihre Wangen. I c h nehme sie und drücke

sie an mich, wiege sie, während sie lautlos weint. I c h halte sie

und flüstere ihr ins Haar, und ich denke an Annie und Alexa

und das erste Gesetz jeder Mutter.

Es dauert eine Weile, doch schließlich hört sie auf zu weinen.

Sie klammert sich weiter an mich, den K o p f an meine Brust

gedrückt. Das Schniefen endet, und sie löst sich von mir, um

sich mit den Händen das Gesicht zu wischen. Sie neigt den

K o p f nach hinten und sieht zu mir auf. Sieht mich richtig an.

Ich sehe, wie ihr Blick über meine Narben gleitet. I c h zucke

zusammen, als ihre H a n d nach oben kommt, um mein Gesicht

zu berühren. M i t unendlicher Vorsicht fährt sie m i t einem F i n -

ger über die Narben. Anfangend bei denen auf der Stirn, dann

über meine Wange, unendlich vorsichtig, wie m i t einer Feder.

Ihre Augen füllen sich erneut m i t Tränen, und sie legt die H a n d

auf meine Wange. Dann ist sie wieder in meinen Armen. Dies-

mal ist sie diejenige, die mich an sich drückt.

191

Eigenartigerweise ist mir nicht nach Weinen zumute, wäh-

rend sie dies tut. Ich erlebe einen kurzen Augenblick des inne-

ren Friedens. Einen Augenblick des Trostes. E i n wenig Wärme

fließt aus ihr in jenen Teil von mir, der heute Morgen im Kran-

kenhaus in Eiseskälte erstarrt ist.

I c h lehne mich zurück und grinse sie an. » W i r sind vielleicht

ein Paar, wie?«

I h r Lächeln ist echt. Ich weiß, dass es nur für einen kurzen

M o m e n t währen kann. I c h weiß, dass ihre Trauer, wenn sie

zurückkehrt, m i t der W u c h t einer Flutwelle über ihr zusam-

menschlägt. Trotzdem ist es schön, sie lächeln zu sehen.

»Hör zu, es geht um eines der Dinge, die ich dir erzählt habe -

um meine Entscheidung, ob ich wieder arbeiten gehe oder nicht.

Es gibt heute Abend noch etwas, das ich erledigen muss. M ö c h -

test du m i t m i r kommen?«

Sie nickt. O ja. Ich lächle sie aufmunternd an, tippe ihr aufs

K i n n . »Also schön, dann lass uns gehen.«

Ich fahre zu einem Schießstand im San Fernando Valley. Ich

mustere den Bau, bevor ich aus dem Wagen steige, und versuche

meinen M u t zusammenzuraffen. Das Gebäude ist rein funktio-

nal; die Außenfarbe blättert ab, und die Fenster sind wahrschein-

lich noch nie geputzt worden.

W i e eine Pistole, denke ich. Eine Pistole mag zerkratzt

und verschrammt sein, mag sämtlichen Glanz verloren haben -

das, was zählt, ist die Wahrheit dahinter. Kann sie immer noch

schießen? M i t diesem heruntergekommenen Gebäude ist es das

Gleiche. Hierher kommen nur sehr ernsthafte Schützen. M i t

ernsthaft meine ich nicht Waffennarren. Ich meine Männer (und

Frauen), die ihr ganzes Leben damit verbracht haben, m i t Waffen

Menschen zu töten oder den Frieden aufrechtzuerhalten. Leute

wie ich.

I c h sehe Bonnie an und schenke ihr ein schiefes Lächeln.

»Bist du bereit?«, frage ich.

192

Sie nickt.

»Dann wollen wir mal reingehen.«

Ich kenne den Besitzer. Er ist ein ehemaliger Scharfschütze von

den Marines. Seine Augen sind vordergründig warm und inner-

lich kalt. Er sieht mich, und seine Stimme dröhnt:

»Smoky! Ich hab dich schon eine ganze Weile nicht mehr

gesehen!«

Ich erwidere sein Lächeln und deute auf meine Narben.

»Hatte ein wenig Pech, Jazz.«

Er bemerkt Bonnie und lächelt sie an. Bonnie lächelt nicht

zurück. »Und wen haben wir hier?«

»Das ist Bonnie«, sage ich.

Jazz war schon immer ein guter Menschenkenner. Er spürt,

dass es Bonnie nicht gut geht, und unternimmt erst gar nicht

den Versuch, sie mit »Hallo Süße, wie geht es dir?« aufzumun-

tern. Er nickt ihr einfach schweigend zu, und sie sieht mich an,

die Hände flach auf dem Tresen.

»Was brauchst du diesmal?«, fragt Jazz.

»Die Glock dort.« Ich deute auf die Pistole. »Und ein ein-

ziges Magazin. Außerdem Ohrenschützer für uns beide.«

»Kannst du haben, sollst du haben.« Er n i m m t die Pistole

aus der Vitrine und legt sie zusammen mit einem vollen Maga-

zin vor mich hin. Dann wendet er sich ein weiteres M a l um

und n i m m t zwei Ohrenschützer von einem Haken an der Wand.

Meine Hände schwitzen. »Du, äh, du musst mir einen Gefal-

len tun, Jazz. Du musst die Waffe für mich rüber zum Schieß-

stand tragen und das Magazin einschieben.«

Er hebt verblüfft die Augenbrauen und sieht mich an. Ich

spüre, wie ich vor Verlegenheit erröte. Meine Stimme, als ich

sie schließlich wiedergefunden habe, klingt leise. »Bitte, Jazz.

Das ist ein Test. Wenn ich hierher komme und die Waffe nicht

in die H a n d nehmen kann, dann werde ich wahrscheinlich

nie wieder schießen. Ich w i l l sie nicht schon vorher anfassen.«

193

I c h spüre, wie mich diese eigenartigen Augen, warm und

kalt zugleich, von oben bis unten mustern. Diesmal gewinnt

W a r m . »Kein Problem, Smoky, absolut keins. N u r eine Sekunde,

ja?«

»Danke, Jazz. I c h bin dir echt dankbar.« Ich nehme die

Ohrenschützer und knie mich vor Bonnie hin. » W i r müssen die

hier auf der Schießbahn tragen, Schatz. Es ist unglaublich laut,

wenn man eine Pistole abfeuert, und es verletzt deine Ohren,

wenn du keinen Schutz trägst.«

Sie nickt und streckt die H a n d aus. I c h gebe ihr ein Paar

Ohrenschützer. Sie setzt sie auf, und ich tue das Gleiche.

»Kommt mit«, w i n k t Jazz.

W i r gehen durch die Tür zum Stand. Augenblicklich bemerke

ich jenen charakteristischen Geruch. Den Geruch nach Rauch

und Metall. Es gibt nichts Vergleichbares. Ich stelle m i t Erleich-

terung fest, dass niemand außer uns auf dem Stand ist.

I c h bedeute Bonnie m i t Zeichen, dass sie sich hinter mir an

der Wand halten soll. Jazz sieht mich fragend an, dann schiebt

er das Magazin in die Glock und legt die Waffe auf den schma-

len Holztresen, der die Schießbahn nach hinten abgrenzt. Er

lächelt mich an, mit kalten Augen diesmal, wendet sich ab und

kehrt nach vorn an den Empfangstresen zurück. Er spürt, dass

ich allein sein w i l l .

Ich sehe Bonnie an, schenke ihr ein Lächeln. Sie erwidert es

nicht. Stattdessen mustert sie mich intensiv. Sie versteht, dass

ich etwas Wichtiges tue, und sie gibt i h m die Ernsthaftigkeit,

die es verdient.

I c h nehme eine Zielscheibe m i t menschlichen Umrissen und

befestige sie am Halteclip, dann drücke ich auf den K n o p f und

sehe zu, wie sie über das Seil nach hinten läuft, weg von mir,

weiter und weiter, bis sie so klein zu sein scheint wie eine Spiel-

karte.

M e i n Herz hämmert schmerzhaft in meiner Brust. Ich zit-

tere und schwitze, während ich auf die Glock blicke.

194

Dieses glatte, schwarze Instrument des Todes. Manche sind

über seine bloße Existenz empört, andere halten es für einen

Ausdruck der Schönheit. Für mich war es stets eine natürliche

Erweiterung meiner selbst. Bis sie mich betrogen hat.

Dies hier ist eine Glock 34. I h r L a u f hat eine Länge von drei-

zehn Komma fünf Zentimetern, und sie wiegt einschließlich

vollem Magazin knapp über siebenhundert Gramm. Das K a l i -

ber ist neun Millimeter, und das Magazin fasst siebzehn Schuss.

Der Abzugswiderstand beträgt unmodifiziert sanfte zwei K i l o -

gramm. I c h kenne sämtliche mechanischen Details. Ich kenne

sie so gut wie meine eigene Größe und mein eigenes Gewicht.

Die Frage ist nun, ob w i r uns aussöhnen können, dieser schwarze

Vogel und ich.

Ich bewege die H a n d in Richtung der Waffe. Ich schwitze

jetzt stärker. M i r ist schwindlig, doch ich beiße die Zähne

zusammen, zwinge mich weiterzumachen. Ich sehe Alexas

Augen, das »O« aus ihrem M u n d , als meine Kugel, aus meiner

Waffe, in ihre Brust eindringt und sie für immer zum Schwei-

gen bringt. Die Szene spielt sich immer und immer wieder in

meinem K o p f ab, wie ein Stück Film in einer Endlosschleife.

Peng und tot. Peng und tot. Peng und das Ende der Welt.

» G O T T V E R D A M M T E R B A S T A R D . D U G O T T V E R -

D A M M T E R B A S T A R D DU!« Ich weiß nicht, ob ich G o t t

anschreie oder Joseph Sands oder die Waffe oder mich selbst.

I c h reiße die Glock in einer glatten, fließenden Bewegung

hoch, bringe den L a u f ins Ziel und schieße. Der schwarze Stahl

ruckt in meiner Hand, peng-peng-peng-peng-peng\

Schließlich ein Klicken, das Magazin ist leer geschossen. Ich

zittere am ganzen Leib, weine. Doch die Glock ist immer noch

da, und ich bin nicht ohnmächtig geworden.

»Willkommen zurück«, meine ich sie flüstern zu hören.

M i t zitternder H a n d drücke ich den Knopf, der die Z i e l -

scheibe zu mir nach vorne bringt. Als sie da ist, erfüllt mich das,

was ich sehe, m i t einer A r t traurigem Frohlocken. Zehn glatte

195

Kopfschüsse, sieben ins Herz. Ich habe alles getroffen, was ich

treffen wollte, wo ich treffen wollte, genau wie immer.

Ich sehe die Zielscheibe an, dann die Glock, und erneut spüre

ich diese Mischung aus Freude und Traurigkeit in mir. Ich weiß

jetzt, dass das Schießen nie wieder die einfache, reine Freude

sein w i r d , die es früher einmal für mich war. Zu viel Tod steckt

inzwischen dahinter. Zu viel Trauer, die ich niemals verwinden

werde.

Doch das ist okay. I c h weiß jetzt, was ich wissen musste. Ich

kann eine Waffe halten und abfeuern. Ob ich es gerne tue oder

gar liebe, spielt keine Rolle.

I c h lasse das Magazin herausfallen, nehme meine Z i e l -

scheibe und drehe mich zu Bonnie um. Sie starrt aus geweiteten

Augen fassungslos auf die Scheibe und dann auf mich. Schließ-

lich lächelt sie. I c h zerzause ihr die Haare, und w i r verlassen den

Schießstand, kehren nach vorn an den Tresen zurück, wo Jazz

mit vor der Brust verschränkten A r m e n auf einem Hocker sitzt.

A u f seinem Gesicht steht ein schwaches Lächeln. Seine Augen

sind jetzt nur noch warm, keine Spur von Kälte zu erkennen.

»Ich wusste es, Smoky. Es steckt dir im Blut, Darling. Im

Blut.«

I c h sehe ihn für einen M o m e n t an, dann nicke ich. Er hat

Recht.

Meine H a n d und eine Pistole. W i r sind wieder vereint. Es

mag vielleicht eine unbequeme Beziehung sein, voller Klippen,

die es zu umschiffen gilt, doch mir w i r d bewusst, dass ich sie

vermisst habe. Sie ist ein Teil von mir. Selbstverständlich ist

auch die Waffe nicht mehr jungfräulich. Sie ist genauso gealtert

wie ich, genauso vernarbt. Das ist ihr L o h n dafür, dass sie mich

als Braut erkoren hat.

196

Teil I I

Träume

u n d Konsequenzen

K A P I T E L 22 Bonnie wacht mitten in der Nacht schreiend auf.

Es ist nicht der Schrei eines Kindes. Es ist ein Heulen, wie

jemand es von sich gibt, der in einem Raum in der Hölle ein-

gesperrt ist. Hastig schalte ich die Nachttischlampe an. Zu

meinem Entsetzen sehe ich, dass ihre Augen noch geschlos-

sen sind. I c h werde immer wach, wenn ich anfange zu schreien.

Bonnie schreit im Schlaf. Sie ist in ihren Träumen gefangen,

kann ihrer Angst zwar eine Stimme verleihen, doch sie kann

nicht aus ihr erwachen.

Ich packe sie und schüttele sie heftig. Das Schreien endet.

Sie öffnet die Augen und schweigt wieder. I h r Schreien hallt

in meinem K o p f nach, und ich spüre ihr Zittern. Ich ziehe sie

wortlos an mich, streichle ihr über das Haar. Sie klammert sich

an mich. Bald darauf endet das Zittern. Kurz danach schläft sie

wieder ein.

Ich löse mich von ihr, so sanft ich kann. Sie sieht friedlich

aus. Während ich sie beobachte, schlafe ich ebenfalls wieder ein.

U n d zum ersten M a l seit sechs Monaten träume ich von Alexa.

» H i Mommy«, sagt sie zu mir und lächelt.

»Was ist denn, Hühnerpo?«, frage ich. Als ich sie das erste

M a l so nannte, musste sie so heftig lachen, dass sie Kopf-

schmerzen davon bekam und schließlich anfing zu weinen. Seit-

dem nenne ich sie so.

Sie sieht mich ernst an. M i t jenem Blick, der zugleich zu

199

ihr passt und auch wieder nicht. Er passt nicht zu ihr, weil sie

eigentlich zu j u n g dafür ist. U n d er passt zu ihr, weil er echt

ist, weil sie ein ernstes Wesen hat. Die warmen braunen Augen

ihres Vaters sehen mich aus einem Gesicht heraus an, in dem ich

unser beider Gene entdecke, durchsetzt mit Grübchen, die ganz

allein die ihren sind. M a t t hat ständig gewitzelt, der Postbote

habe Grübchen und ich hätte vielleicht eine Speziaisendung von

i h m erhalten, ha-ha-ha.

»Ich mache mir Sorgen wegen dir, Mommy.«

»Warum denn, meine kleine Süße?«

Ihre Augen werden traurig. Zu traurig für ihr Alter, zu trau-

rig für diese Grübchen.

»Weil du mich so sehr vermisst.«

Ich werfe einen Seitenblick zu Bonnie, dann sehe ich wieder

Alexa an. »Was ist m i t ihr, Baby? Ist das in Ordnung für dich?«

Bevor sie antworten kann, wache ich auf. Meine Augen sind

trocken, doch das Herz in meiner Brust zieht sich zusammen,

und ich habe M ü h e zu atmen. Nach einigen Sekunden beru-

higt es sich wieder. I c h drehe den Kopf. Bonnies Augen sind

geschlossen, und ihr Gesicht w i r k t entspannt.

Ich schlafe erneut ein, während ich sie beobachte. Diesmal

träume ich nicht.

Es ist Morgen. Ich betrachte mich im Spiegel, während Bonnie

mich beobachtet. Ich habe meinen besten schwarzen Hosenan-

zug angezogen. M a t t nannte ihn immer meinen »Killer-Anzug«.

Er sitzt immer noch ausgezeichnet.

I c h habe meine Frisur monatelang ignoriert. Wenn ich über-

haupt Aufmerksamkeit auf mein Haar verwandt habe, dann, um

es so zu bürsten, dass es meine Narben verdeckte. Früher habe

ich meine Haare offen getragen. Heute habe ich sie streng nach

hinten gekämmt und zu einem Pferdeschwanz gebunden, bei

dem Bonnie mir geholfen hat. Statt meine Narben vor der Welt

zu verbergen, betone ich sie auf diese Weise noch.

2 0 0

Es ist eigenartig, denke ich für mich, während ich mir im

Spiegel in die Augen sehe. So schlecht sieht es gar nicht aus,

wirklich nicht. O h , sicher, es ist entstellend. U n d schockierend.

Aber ...insgesamt betrachtet erwecke ich nicht den Eindruck,

als gehörte ich in ein Kuriositätenkabinett. I c h frage mich,

wieso mir das vorher nie aufgefallen ist, warum ich mir bis heute

so viel hässlicher erschienen bin. I c h schätze, es liegt daran, dass

ich zu viel Hässliches in mir hatte.

Ich mag es, wie ich aussehe. Ich sehe tough aus. I c h sehe

verdammt hart aus. Ich sehe phantastisch aus. A l l das passt zu

meiner gegenwärtigen Sicht des Lebens. Ich wende mich vom

Spiegel ab. »Was meinst du? Gut?«

Nicken. Lächeln.

»Dann wollen w i r mal los, Honey. W i r haben heute ein paar

Dinge zu erledigen.«

Sie n i m m t meine Hand, und w i r gehen nach draußen.

M e i n erster Stopp ist Dr. Hillsteads Praxis. I c h habe angerufen

und meinen Besuch angekündigt, und er erwartet mich bereits.

Als w i r in der Praxis ankommen, überrede ich Bonnie, bei Imelda

zu bleiben, Dr. Hillsteads Arzthelferin, und dort auf mich zu

warten. Imelda ist eine Latina m i t einer herben A r t , sich um

Menschen zu kümmern, und Bonnie scheint auf ihre Mischung

aus Wärme und Schroffheit anzuspringen. Ich kann sie verstehen.

W i r lebenden Verwundeten hassen M i t l e i d . W i r wollen einfach

nur ganz normal behandelt werden.

I c h betrete das Sprechzimmer, und Dr. Hillstead kommt um

den Schreibtisch herum, um mich zu begrüßen. Er sieht v o l l -

kommen niedergeschmettert aus.

»Smoky, ich kann gar nicht sagen, wie L e i d mir tut, was pas-

siert ist. I c h wollte ganz bestimmt nicht, dass Sie es auf diese

Weise herausfinden.«

I c h zucke die Schultern. »Ja, sicher. Er war in meiner W o h -

nung. Er hat mich beim Schlafen beobachtet. I c h schätze, er hat

2 0 1

ein richtig hübsches Dossier über mich. Das können Sie wohl

kaum gewollt haben.«

Er starrt mich schockiert an. »Er...er war in Ihrer W o h -

nung?«

»Ja.« Ich verzichte darauf, das Pronomen zu korrigieren. Die

Information, dass »er« in W i r k l i c h k e i t zwei sind, bleibt einst-

weilen auf das Team beschränkt. Es ist unser heimlicher Trumpf.

Dr. Hillstead fährt sich mit der Hand durch das Haar. Er

sieht erschüttert aus. »Das ist wirklich zutiefst beunruhigend,

Smoky. Ich habe normalerweise nur aus zweiter Hand m i t die-

sen Dingen zu tun, mit Erzählungen davon, aber das hier ist

das erste M a l , dass ich tatsächlich mit so etwas konfrontiert

werde.«

»So ist das eben manchmal.«

Vielleicht ist es meine Gelassenheit, die ihn aufhorchen lässt.

Z u m ersten M a l , seit ich sein Büro betreten habe, sieht er mir

in die Augen. Er bemerkt die Veränderung, und das scheint den

A r z t in i h m zu wecken.

»Warum nehmen Sie nicht Platz?«

Ich setze mich in einen der Ledersessel vor dem Schreibtisch.

Er betrachtet mich nachdenklich. »Sind Sie wütend auf mich,

weil ich den ballistischen Bericht zurückgehalten habe?«

Ich schüttele den Kopf. »Nein. Das heißt, ich war es. D o c h

ich verstehe, warum Sie es gemacht haben, und ich denke, es war

richtig.«

»Ich wollte es Ihnen erst sagen, wenn Sie so weit gewesen

wären, es zu verarbeiten.«

Ich lächle knapp. »Ich weiß nicht, ob ich bereit war oder

nicht, aber ich bin dadurch gewachsen.«

Er nickt. »Ja. I c h bemerke eine Veränderung an Ihnen. Erzäh-

len Sie mir davon.«

»Es gibt nicht viel zu erzählen«, antworte ich schulter-

zuckend. »Es hat mich schwer getroffen. Im ersten Augenblick

konnte ich es nicht glauben. Dann kam die Erinnerung wieder.

2 0 2

Ich erinnerte mich, dass ich Alexa erschossen habe. Dass ich

versucht habe, Callie zu erschießen. Es war, als hätte mich all

der Schmerz, der mich seit sechs Monaten verfolgt, auf einmal

getroffen. I c h wurde ohnmächtig.«

»Das hat Callie mir erzählt.«

»Die Sache ist die, dass ich nicht sterben wollte, als ich auf-

wachte. U n d das weckte Schuldgefühle in mir. U n d trotzdem

wollte ich nicht sterben. Ich w i l l es immer noch nicht.«

»Das ist gut, Smoky«, sagt er m i t leiser Stimme.

»Und es ist nicht nur das. Sie hatten Recht mit meinem Team.

Es ist meine Familie. U n d es geht i h m verdammt schlecht. Alans

Frau hat Krebs. Callie hat irgendwelche Probleme, über die sie

mit niemandem reden will, und mir wurde bewusst, dass ich das

nicht einfach ignorieren kann. Ich liebe sie. Ich muss für sie da

sein, wenn sie mich brauchen. Verstehen Sie das?«

Er nickt. »Das tue ich. U n d ich gestehe, dass ich es gehofft

habe. Nicht dass die Mitglieder Ihres Teams Schwierigkeiten

haben, das meine ich nicht. Aber Sie haben in einem Vakuum

gelebt, Smoky. Ich habe gehofft, dass der Kontakt mit den ande-

ren Sie an das eine erinnern würde, wovon ich weiß, dass es

Ihnen einen G r u n d zum Weiterleben gibt.«

»Und das wäre?«

»Pflichtgefühl. Es ist eine treibende Kraft bei Ihnen. Sie

haben eine Pflicht gegenüber Ihrem Team. U n d gegenüber den

Opfern.«

Dieser Gedanke überrascht mich. W e i l mir sofort klar w i r d ,

dass er den Nagel auf den K o p f trifft. Ich mag vielleicht nie-

mals wieder ganz geheilt werden, und ich mag bis zum letzten

Tag meines Lebens nachts schreiend aus dem Schlaf schrecken -

doch solange meine Freunde mich brauchen, solange diese

Monster zuschlagen, muss ich bleiben. Ich habe keine andere

Wahl. »Es hat funktioniert«, sage ich.

Er lächelt sanft. »Das freut mich.«

»Ach ja.« Ich seufze. »Auf dem Weg von San Francisco nach

2 0 3

Hause hatte ich eine Menge Zeit zum Nachdenken. M i r wurde

klar, dass ich etwas ausprobieren musste. Falls ich es nicht konnte,

war ich erledigt. Dann hätte ich heute mein Entlassungsgesuch

eingereicht.«

»Und was war das?«, fragt er, obwohl ich glaube, dass er die

A n t w o r t weiß. Er will, dass ich es selbst sage.

»Ich war auf einer Schießbahn. Habe mir eine Glock geben

lassen und wollte herausfinden, ob ich noch schießen kann. Ob

ich sie überhaupt in die H a n d nehmen kann, ohne wieder ohn-

mächtig zu werden.«

»Und?«

»Es ist alles noch da. Als wäre es nie weg gewesen.«

Er legt die Fingerspitzen aneinander und sieht mich an. »Es

steckt noch mehr dahinter, nicht wahr? Ihr gesamtes Erschei-

nungsbild hat sich verändert.«

Ich blicke diesem M a n n in die Augen; i h m , der versucht

hat, mir in den vergangenen Monaten zu helfen. M i r w i r d

bewusst, dass seine Fähigkeit, Leute wie mich zu unterstützen,

ein erstaunlicher Tanz ist, eine Mischung aus Chaos und Präzi-

sion. Er muss wissen, wann er zurückweichen, wann er kämp-

fen, wann er antäuschen muss, um einen Verstand wieder zum

Funktionieren zu bringen. Ich jage lieber Serienmörder.

»Ich bin kein Opfer mehr, Dr. Hillstead. Ich weiß nicht, wie

ich es sonst ausdrücken soll. Es ist nichts, das sich in viele Worte

kleiden ließe. Es ist einfach so; ich bin kein Opfer mehr.« Ich

lehne mich zurück. »Sie haben viel dazu beigetragen, und dafür

möchte ich Ihnen danken. Ohne Sie wäre ich vielleicht tot.«

Jetzt lächelt er. U n d schüttelt den Kopf. »Nein, Smoky. Ich

glaube nicht, dass Sie tot wären. Ich freue mich natürlich dar-

über, dass Sie der M e i n u n g sind, ich hätte Ihnen geholfen, aber

Sie haben ein angeborenes Talent zum Überleben. Ich glaube

nicht, dass Sie sich selbst getötet hätten. Bestimmt nicht.«

Vielleicht, vielleicht auch nicht, denke ich.

»Wie soll es nun weitergehen? Wollen Sie mir sagen, dass Sie

2 0 4

mich nicht mehr brauchen?« Es ist eine ehrliche Frage. Ich habe

nicht das Gefühl, dass er bereits weiß, wie die richtige A n t w o r t

lautet.

»Nein, das sage ich nicht.« Ich lächle ihn an. »Es ist eigenartig.

Hätten Sie mich vor einem Jahr gefragt, ob ich zu einem Thera-

peuten muss, hätte ich einen abfälligen Kommentar gemacht

und mich den Leuten gegenüber überlegen gefühlt, die meinen,

einen zu brauchen.« Ich schüttele den Kopf. »Das sehe ich nicht

mehr so. Es gibt immer noch Dinge, die ich bewältigen muss.

Der Tod meiner Freundin...« Ich sehe ihn an. »Sie wissen, dass

ich ihre Tochter bei mir aufgenommen habe?«

Er nickt ernst. »Callie hat mich über das informiert, was ihr

zugestoßen ist. I c h bin froh, dass Sie sie aufgenommen haben.

Sie fühlt sich jetzt wahrscheinlich sehr allein.«

»Sie spricht nicht. Sie nickt nur oder schüttelt den Kopf.

Letzte Nacht hat sie im Schlaf geschrien.«

Er verzieht das Gesicht. Niemanden bei klarem Verstand

freut das L e i d eines Kindes. »Ich schätze, es w i r d eine lange Zeit

dauern, bis sie dieses Trauma überwunden hat, Smoky. M ö g -

licherweise redet sie noch jahrelang nicht. Das Beste für sie

ist, was Sie bereits tun - einfach da zu sein für sie. Versuchen

Sie nicht, m i t ihr über das zu reden, was passiert ist. Dazu ist

sie noch nicht bereit. Ich bezweifle, dass sie es in den nächsten

Monaten sein wird.«

»Tatsächlich?« Meine Stimme ist tonlos. Seine Augen sind

freundlich.

»Ja. Hören Sie, am dringendsten benötigt dieses K i n d jetzt

das Wissen, dass es in Sicherheit ist und dass Sie für es da sind.

Dass das Leben weitergeht. Sein Vertrauen in die für jedes K i n d

grundlegenden Dinge - die Sicherheit eines Zuhauses, Eltern,

die für es da sind -, dieses Vertrauen ist erschüttert. A u f eine

sehr persönliche, grauenvolle Weise. Es w i r d eine Weile dauern,

bis dieses Vertrauen wieder aufgebaut werden kann.« Er sieht

mich prüfend an. »Sie sollten das wissen, Smoky.«

205

Ich schlucke und nicke.

»Ich würde sagen, lassen Sie ihr Zeit. Beobachten Sie sie,

seien Sie für sie da. Ich denke, Sie werden spüren, wann die Zeit

für sie reif ist, darüber zu reden. U n d wenn diese Zeit k o m m t . . . «

Er scheint zu zögern, doch nur für einen Moment. »Wenn dieser

Zeitpunkt gekommen ist, lassen Sie es mich wissen. Ich würde

Ihnen m i t Freuden einen Therapeuten für sie empfehlen.«

»Danke sehr.« M i r kommt ein weiterer Gedanke. »Was ist

m i t der Schule?«

»Damit sollten Sie noch etwas warten. Ihre seelische Gesund-

heit ist das wichtigere Problem.« Er runzelt die Stirn. »Es ist

schwer zu sagen, wie sie sich entwickeln w i r d . Sie haben sicher

das Klischee gehört, und es stimmt: Kinder sind sehr strapa-

zierfähig. Sie könnte sich erholen und bereit sein für die K o m -

plexitäten des schulischen Lebens, oder...« Er zuckt die Schul-

tern. »Möglicherweise benötigt sie Privatunterricht, bis sie die

Schule abgeschlossen hat. Doch ich würde sagen, zumindest für

den Augenblick, dass das die geringste Ihrer Sorgen ist, Smoky.

Die einfache Wahrheit lautet: Seien Sie für sie da. Sorgen Sie

dafür, dass es ihr besser geht. Wenn ich Ihnen dabei helfen kann,

werde ich es tun.«

Eine gewisse Erleichterung überkommt mich. Ich habe

einen vorgezeichneten Weg und muss die Entscheidung nicht

allein treffen. »Danke. Vielen Dank.«

»Was ist m i t Ihnen, Smoky? Welche Auswirkungen hat es

auf Ihren Gemütszustand, dass Sie das K i n d bei sich aufgenom-

men haben?«

»Ich fühle mich schuldig. Glücklich. Schuldig, dass ich mich

glücklich fühle. Glücklich, dass ich mich schuldig fühle.«

»Warum ist das so ein starker Konflikt?«, fragt er leise.

Er sagt nicht, dass der Konflikt falsch ist. Er fragt lediglich

nach dem Grund.

Ich streiche mir m i t der H a n d durch die Haare. »Ich denke,

>warum nicht?< wäre die angemessenere Frage, Doc. Ich habe

2 0 6

Angst. Ich vermisse Alexa. Ich habe Angst, M i s t zu bauen.

Suchen Sie sich's aus.«

Er beugt sich vor und sieht mich intensiv an. Er hat etwas

gefunden, das spüre ich, und er w i r d nicht locker lassen. »Gehen

Sie der Sache auf den Grund, Smoky. Ich verstehe, es gibt zahl-

reiche Faktoren, jede Menge Gründe für Ihre Emotionen. Zer-

legen Sie sie. Analysieren Sie sie, bis Sie etwas haben, w o m i t Sie

arbeiten können.«

Noch während er die Worte sagt, dämmert es mir. »Es ist,

weil sie zugleich Alexa ist und es doch nicht ist«, sage ich.

So einfach ist das. Ganz einfach. Bonnie ist eine zweite

Chance für mich, eine zweite Chance auf eine Alexa, eine zweite

Chance auf eine Tochter. Aber sie ist nicht Alexa, und Alexa ist

tot.

N i c h t alle Wahrheiten sind gute Wahrheiten, zumindest

oberflächlich betrachtet nicht. Manche Wahrheiten sind

schmerzlich. Andere sind lediglich Startpunkte für einen lan-

gen steinigen Weg nach oben, für eine Menge qualvolle Arbeit.

Diese Erkenntnis weckt in mir ein Gefühl von Leere. W i e eine

Glocke, die auf einem windstillen Feld geläutet wird.

Wenn es mir gelingt, diese Wahrheit zu verarbeiten, dann

werden sich die Dinge ändern, das weiß ich. Doch die Arbeit ist

gewaltig und anstrengend und w i r d mir wehtun.

»Ja«, stoße ich hervor. Meine Stimme klingt abgehackt. Ich

setze mich auf, verdränge den Schmerz. »Ich weiß Ihre M ü h e zu

schätzen, aber im Augenblick habe ich keine Zeit dafür, Doc.«

Es klingt schroff. Zu schroff. Doch ich brauche meinen Ärger

für andere Dinge. D e n harten Teil von mir.

Dr. Hillstead ist nicht gekränkt. »Ich verstehe. Vergessen Sie

nur nicht, sich irgendwann Zeit dafür zu nehmen.«

I c h nicke.

Er lächelt. »So, kommen w i r zu meiner ursprünglichen Frage

zurück. Was werden Sie jetzt tun?«

»Jetzt«, sage ich, und in diesem M o m e n t w i r d meine Stimme

207

eiskalt, genau wie mein Herz, »jetzt kehre ich zur Arbeit zurück.

U n d ich werde den M a n n finden, der Annie ermordet hat.«

Dr. Hillstead sieht mich für eine lange, lange Zeit an. Es ist

ein Blick so scharf wie ein Laser. Er schätzt mich ab, versucht

zu entscheiden, ob er m i t meinem Entschluss einverstanden ist.

Dies w i r d offensichtlich, als er in seine Schreibtischschublade

greift und meine Glock hervorzieht. Sie ruht noch immer in

dem transparenten Beweismittelbeutel. »Ich dachte mir bereits,

dass Sie so etwas sagen würden, deswegen habe ich das hier für

Sie bereitgelegt.« Er neigt den Kopf. »Das ist der eigentliche

Grund, aus dem Sie zu mir gekommen sind, habe ich Recht?«

»Nein«, entgegne ich lächelnd. »Teilweise, aber nicht nur.«

I c h nehme die Waffe, schiebe sie in meine Handtasche, stehe

auf und schüttele Dr. Hillstead die Hand. »Sie sollten auch

sehen, dass es mir wieder besser geht.«

Er hält meine H a n d ein wenig länger als nötig. I c h spüre den

sanftmütigen Geist dieses Mannes, der mir durch die Augen

entgegenkommt. »Ich werde hier sein, wenn Sie wieder mit mir

reden möchten. Jederzeit.«

Zu meiner Überraschung kommen mir die Tränen. Ich habe

gedacht, ich hätte das hinter mir. Vielleicht ist es gut so, dass es

nicht so ist. I c h möchte niemals innerlich derart verhärten, dass

mich Freundlichkeit kalt lässt, ob sie nun von Fremden kommt

oder von Freunden.

K A P I T E L 23 »In diesem Gebäude arbeite ich, Schatz.«

Bonnie hält meine H a n d und blickt fragend zu mir auf.

»Ja, ich gehe wieder zurück zur Arbeit. I c h muss es meinem

Boss zuerst sagen.«

Sie drückt meine Hand. Sie scheint es gutzuheißen.

W i r fahren hinauf zu den Büros des C A S M I R C . Als wir

eintreten, sind lediglich Callie und James da.

208

»Hallo.« Callies Stimme klingt angespannt. James blickt auf,

ohne ein W o r t zu sagen.

»Callie, ich muss nach oben und m i t AD Jones reden. K ö n n -

test du solange auf Bonnie aufpassen? Es dauert nicht lange.«

Callie mustert mich für eine Sekunde. Dann sieht sie Bonnie

an und lächelt. »Was sagst du dazu, Zuckerschnäuzchen? Ist das

in Ordnung, wenn du bei mir bleibst?«

Bonnie studiert sie, und Callie lässt es mit wohlwollender

Geduld über sich ergehen. Bonnie nickt, lässt meine H a n d los,

geht zu Callie und ergreift ihre.

»Ich bin bald wieder zurück.« Ich verlasse das Büro in dem

Wissen, dass Callie und James sich fragen, was ich bei AD Jones

w i l l . Sie werden es früh genug erfahren.

Das Büro von Jones liegt in der obersten Etage. Shirley, seine

Sekretärin, begrüßt mich m i t professionellem Lächeln. » H i

Smoky.«

»Hey, Shirley Ist er da?«

»Warten Sie, ich sehe nach.« Sie n i m m t das Telefon auf und

drückt auf den Interkom-Knopf. Sie weiß natürlich, dass er

da ist. Sie w i l l vorher nur herausfinden, ob er mich zu sehen

wünscht. I c h nehme es nicht persönlich. Ich schätze, Shirley

würde selbst den Präsidenten der Vereinigten Staaten warten

lassen. »Sir? Agent Barrett ist hier. M - h m . Jawohl, Sir.« Sie legt

auf. »Gehen Sie gleich zu i h m rein.«

Sie zupft an meinem Ä r m e l , als ich mich in Richtung Tür in

Bewegung setze. A u f ihrem Gesicht steht ein leichtes Lächeln,

und es ist neckisch. »Willkommen zurück. O h , sehen Sie mich

nicht so überrascht an. Jeder, der nur ein wenig Verstand im

K o p f hat, kann Ihnen ansehen, was los ist. Sie sehen gut aus,

Smoky. Verdammt gut.«

»Sie sollten für mich arbeiten, Shirley Einen scharfen Ver-

stand wie Ihren kann ich immer gebrauchen.«

Sie lacht. »Oh nein, danke sehr. Zu langweilig für meinen

Geschmack. Dieser Job hier ist weitaus gefährlicher.«

2 0 9

I c h grinse zurück, öffne die Tür und schließe sie hinter mir.

AD Jones sitzt an seinem Schreibtisch und mustert mich auf-

merksam von oben bis unten. Er scheint gutzuheißen, was er

sieht, und nickt unmerklich vor sich hin.

»Nehmen Sie Platz.« Nachdem ich mich gesetzt habe, lehnt

er sich zurück. »Ich habe einen A n r u f von Dr. Hillstead erhalten,

vor etwa zehn M i n u t e n . Er hat Ihnen die volle Tauglichkeit für

den aktiven Dienst bescheinigt. Ist das der Grund, der Sie zu

mir führt?«

»Ja. I c h b i n bereit, wieder zu arbeiten. Allerdings unter einer

Bedingung: I c h möchte Annies Fall behalten.«

Er schüttelt den Kopf. »Ich weiß nicht, Smoky. Ich glaube

nicht, dass das eine gute Idee ist.«

I c h antworte m i t einem Schulterzucken. »Dann kündige ich

eben. I c h arbeite als Privatdetektivin und suche auf eigene Faust

nach den Mördern.«

AD Jones sieht aus, als hätte er M ü h e , seinen Unterkiefer

am Herunterklappen zu hindern. Er sieht außerdem sauer aus.

Mächtig sauer. Stinksauer. »Sie stellen mir ein Ultimatum?«

»Jawohl, Sir.«

Er funkelt mich wortlos an, während Schock und Ärger in

i h m um die Oberherrschaft ringen. Dann verschwinden beide

plötzlich. Er schüttelt den Kopf. Um seine M u n d w i n k e l spielt

die Andeutung eines Lächelns. »Ziemlich guter Schachzug,

Agent Barrett. Aber okay. Sie sind wieder dabei, und es ist I h r

Fall. Halten Sie mich auf dem Laufenden.«

Das war's. Er entlässt mich, indem er mir sagt, dass ich mich

an die Arbeit machen soll. I c h stehe auf, um zu gehen.

»Smoky.«

I c h drehe mich zu i h m um.

»Schnappen Sie diese verdammten Drecksäcke.«

In den Büros des C A S M I R C warten James und Callie bereits

ungeduldig. Sie wissen, dass etwas im Busch liegt. M i r wird bewusst,

2 1 0

dass dies für beide ein entscheidender Augenblick ist, und nicht

nur für sie, sondern für mein gesamtes Team. E i n Moment, in dem

sich alles für immer ändern kann. Ich hätte es ihnen sagen sollen,

als ich reingekommen bin, doch ich war nicht sicher, nicht zu ein-

hundert Prozent, ob AD Jones mir Annies Fall überlassen würde.

Die Drohung zu kündigen, falls nicht, war absolut ernst gemeint.

»Ich bringe Bonnie zu Elaina«, sagt ich zu Callie. Sie hebt

die Augenbrauen. James sieht mich fragend an. »Ich habe mein

W o r t gehalten«, erkläre ich. »Ich bin wieder dabei.«

James nickt einmal, ohne weitere Fragen zu stellen. A u f Cal-

lies Gesicht sehe ich Erleichterung und Zufriedenheit. Ich bin

froh, dass es so ist. Zugleich macht es mich auch ein wenig trau-

rig. Ich frage mich, ob sie glaubt, die Dinge würden wieder so,

wie sie einmal waren. I c h hoffe nicht. Die Dinge werden wieder

gut sein, ja. D i e Zusammenarbeit m i t meinem Team w i r d mir

gut tun, wie immer.

Aber die Dinge werden nie wieder, wie sie waren. W i r sind

alle älter geworden. Härter. W i e das unbesiegte Team bei seiner

ersten Niederlage haben wir gelernt, dass w i r nicht unverwund-

bar sind, dass man uns schlagen kann. Dass man uns sogar töten

kann.

Außerdem habe ich mich verändert. Werden sie es bemer-

ken? U n d falls ja, macht es sie glücklich - oder traurig? Was

ich zu Dr. Hillstead gesagt habe, ist die Wahrheit. I c h bin nicht

länger ein Opfer, ich bin fertig damit. Doch das bedeutet nicht,

dass ich die gleiche Smoky Barrett bin wie früher.

Es war eine Eingebung, die auf der Schießbahn über mich

gekommen ist. W i e die Stimme jenes Gottes, an den ich nicht

glaube. I c h habe erkannt, dass ich niemals wieder lieben werde.

M a t t war die Liebe meines Lebens, und er ist tot. Niemand w i r d

ihn je ersetzen. Das ist kein Fatalismus und keine Depression.

Es ist eine Tatsache, eine Gewissheit, und sie hat mir eine A r t

Frieden gebracht. Aber ich werde Bonnie lieben. Ich werde mein

Team lieben.

2 1 1

U n d darüber hinaus werde ich nur noch eine Liebe haben,

die den Rest meines Lebens definieren w i r d . Die Jagd.

Ich habe die Glock in der Hand gehalten, und genau in die-

sem M o m e n t wurde es mir bewusst. Ich bin kein Opfer mehr,

jetzt nicht mehr. Stattdessen bin ich die Waffe geworden. In

guten wie in schlechten Zeiten, bis der Tod uns scheidet.

K A P I T E L 24 Ich sehe Bonnie an, bevor w i r aus dem Wagen

steigen. »Alles in Ordnung, Honey?«

Sie erwidert meinen Blick aus ihren viel zu alten Augen. Nickt.

»Gut.« Ich rubbel ihr durch das Haar. »Elaina ist eine sehr

gute Freundin von mir. Sie ist Alans Frau. Du erinnerst dich

an Alan? Der große dunkelhäutige M a n n , den du im Flugzeug

gesehen hast.«

Nicken.

»Ich denke, du wirst sie sehr mögen. Wenn du trotzdem nicht

bei ihr sein willst, dann lass es mich wissen, und wir denken uns

etwas anderes aus.«

Sie sieht mich mit geneigtem K o p f an. Scheint die Wahrheit

meiner Worte abzuwägen. Lächelt und nickt. Ich grinse zurück.

»Sehr schön.«

Ich sehe in den Rückspiegel. Keenan und Shantz parken vor

dem Haus, stets gegenwärtig. Sie wissen, dass ich Bonnie hier

lassen werde und dass sie ebenfalls hier bleiben sollen. Fast fühle

ich mich sicher, sie hier lassen zu können. Fast.

»Gehen wir, Kleines.«

W i r steigen aus dem Wagen und marschieren zur Tür, k l i n -

geln. Einen M o m e n t später öffnet uns A l a n . Er sieht besser aus

als im Flugzeug, doch er w i r k t immer noch erschöpft. »Hey

Smoky. Hey Bonnie.«

Bonnie sieht zu i h m auf und mustert ihn prüfend, indem sie

i h m geradewegs in die Augen starrt. Er erträgt es m i t der G u t -

212

mütigkeit des sanften Riesen, den er personifiziert, bis sie i h m

ein Lächeln schenkt, ihr Äquivalent eines erhobenen Daumens.

Er lächelt zurück. »Kommt rein. Elaina ist in der Küche.«

W i r treten ein, und Elaina streckt den K o p f in den Flur.

Bei meinem Anblick hellt sich ihre Miene auf, und mein Herz

macht einen freudigen Sprung. So ist Elaina. Sie strahlt vor

Herzensgüte.

»Smoky!«, ruft sie und stürzt auf mich zu. I c h lasse mich von

ihr umarmen, erwidere die Umarmung.

Sie t r i t t zurück, hält mich auf Armeslänge von sich, und w i r

sehen einander an. Elaina ist nicht so klein wie ich, doch neben

A l a n wirkt sie mit ihren knapp eins sechzig wie eine Zwergin.

Sie ist unglaublich schön. Nicht auf atemberaubende Weise wie

Callie - ihre Schönheit ist mehr eine Mischung aus Äußer-

lichem und der reinen Kraft ihrer Persönlichkeit. Sie ist eine

von jenen Frauen, deren Tiefe und Güte ihre gesamte Präsenz

durchziehen, die in einem die Sehnsucht wecken, in ihrer Nähe

zu sein. A l a n hat es einmal in einem einzigen, einfachen Satz

zusammen gefasst. »Sie ist eine Urmutter.«

»Hallo Elaina!«, sage ich lächelnd. »Wie geht es dir?«

E i n kurzes Etwas zuckt in ihren Augen auf, verschwindet

wieder. Sie küsst mich auf die Wange. »Jetzt geht es mir viel

besser als eben, Smoky. Du hast uns gefehlt.«

»Ihr mir auch«, sage ich. »Ich meine, ihr habt mir ebenfalls

gefehlt.«

Sie mustert mich einen bedeutungsvollen Moment, dann

nickt sie. »Viel besser«, sagt sie. I c h weiß, dass sie mich meint.

Sie wendet sich zu Bonnie und geht ein wenig in die Knie,

sodass die beiden auf gleicher Gesichtshöhe sind. »Du musst

Bonnie sein«, sagt sie.

Bonnie sieht Elaina an, und für einen Augenblick scheint die

Zeit stillzustehen. Elaina hockt einfach vor ihr und strahlt auf

ihre wortlose, unterschwellige Weise ihre Liebe aus. Es ist eine

richtige Naturgewalt, eine Macht, die Menschen wie Elaina

213

haben. Irgendetwas, das geeignet ist, die Schranken niederzu-

reißen, die Schmerz um die Herzen anderer errichtet. Bonnie

erstarrt. I h r kleiner Körper erzittert, und ein undefinierbares

Gefühl huscht über ihr Gesicht. Es dauert eine Sekunde, bis ich

es einordnen kann, und als es so weit ist, durchzuckt mich ein

sengender Schmerz wie ein Blitzschlag. Es ist L e i d und Sehn-

sucht, tief und dunkel und aus ganzer Seele. Elainas Liebe ist

machtvoll. Sie ist roh und elementar. Sie ist nichts, m i t dem man

spielen könnte, sie macht keine Gefangenen. U n d sie ist in B o n -

nie gefahren wie ein Messer aus Sonnenlicht, hat ihren versteck-

ten Schmerz tief im Innern blitzartig freigelegt. Alles in einem

einzigen Augenblick. Einfach so.

Ich beobachte, wie Bonnie einen inneren Kampf verliert,

beobachte, wie ihr Gesicht sich gegen ihren W i l l e n verzieht,

beobachte, wie lautlose Tränen über ihre Wangen kullern.

Elaina streckt die Arme aus, und Bonnie stürzt sich in sie.

Elaina umschlingt sie, drückt sie an sich, streichelt ihr über das

Haar und gurrt leise in dieser Mischung aus Englisch und Spa-

nisch auf sie ein, an die ich mich so gut erinnern kann.

I c h bin sprachlos. E i n Klumpen füllt meine Kehle, verlangt

nach Tränen. Ich kämpfe ihn zurück. Ich sehe A l a n an. Er

kämpft ebenfalls. Der G r u n d ist für uns beide der gleiche. Es ist

nicht allein Bonnies Schmerz. Es ist Elainas Liebe, und Bonnies

instinktives, augenblickliches Wissen, dass Elainas A r m e ein

O r t der Sicherheit sind, wenn irgendetwas schmerzt.

Das ist Elaina. Sie ist eine Urmutter.

Der Augenblick scheint Ewigkeiten zu dauern. Schließlich

löst sich Bonnie von ihr, wischt sich m i t den Händen über das

Gesicht.

»Besser jetzt?«, fragt Elaina.

Bonnie sieht sie an, schenkt ihr ein erschöpftes Lächeln zur

A n t w o r t . Es ist nicht nur ihr Lächeln, das erschöpft ist. Sie hat

sich soeben einen Teil ihrer Seele aus dem Leib geweint, und

das hat sie viel Kraft gekostet.

214

Elaina streichelt ihr m i t einer H a n d über die Wange. »Bist

du müde, Baby?«

Bonnie nickt und blinzelt mühsam. Ich merke, dass sie fast

im Stehen einschläft. Elaina n i m m t sie ohne ein weiteres W o r t

auf den A r m . Bonnies K o p f sinkt gegen ihre Schulter, und von

einer Sekunde zur anderen ist sie tief und fest eingeschlafen,

einfach so.

W i r waren Zeugen von etwas Magischem. Elaina hat ihr den

Schmerz ausgesaugt, und jetzt kann sie schlafen. Nach ihrem

Besuch im Krankenhaus damals habe ich ebenfalls die ganze

Nacht geschlafen. Z u m ersten M a l seit Tagen.

Es trifft mich schwer, als ich Bonnie dort in ihren A r m e n

sehe, schlafend, voller Vertrauen. Ich hasse mich für meine

Selbstsucht, doch ich kann nichts gegen die Angst tun. Was,

wenn Bonnie dieser wunderbaren Frau zu nahe kommt und sie

ebenfalls verliert? Der Gedanke an diese Möglichkeit macht

mir furchtbare Angst, eine Angst, wie sie nur eine M u t t e r emp-

finden kann.

Elaina blinzelt mir zu und lächelt. »Keine Sorge, Smoky, ich

laufe nicht weg m i t ihr.« E i n unglaubliches Einfühlungsver-

mögen, wie immer. I c h fühle mich beschämt. Doch sie lächelt

weiter, und ihr Lächeln spült meine Scham davon. »Ich denke,

w i r kommen hier zurecht. Ihr beide könnt beruhigt zur Arbeit

gehen.«

»Danke«, murmele ich. I c h kämpfe noch immer gegen den

Kloß in der Kehle.

»Wenn du mir danken möchtest, Smoky, dann k o m m heute

Abend zum Abendessen zu uns.« Sie t r i t t zu mir und berührt

mein Gesicht. Die Seite mit den Narben. »Besser«, sagt sie.

Dann, entschieden: »Definitiv besser.«

Sie gibt A l a n einen kleinen Kuss, dann geht sie davon, und

diese elementare Liebe und Güte folgen ihr. Sie verändert alles,

was sie berührt, allein durch ihr Wesen.

Alan und ich gehen nach draußen. W i r bleiben für einen

215

M o m e n t auf der Veranda stehen. Bewegt und benommen und

ein wenig zittrig.

A l a n durchbricht die Stille, nicht m i t Worten, sondern

m i t Taten. Diese riesigen Catcherhände fliegen in einer ein-

zigen, plötzlichen, verzweifelten Bewegung vor sein Gesicht.

Seine Tränen sind so lautlos wie die von Bonnie vorhin, und

es schmerzt mich genauso sehr, sie m i t anzusehen. Der sanfte

Riese erzittert. Ich weiß, es sind Tränen der Angst. Ich ver-

stehe. M i t Elaina verheiratet zu sein muss einem das Gefühl

vermitteln, als wäre man m i t der Sonne selbst verheiratet. Er

hat Angst, sie zu verlieren. Für immer allein in der D u n k e l -

heit zurückzubleiben. Ich könnte zu i h m sagen, dass das Leben

weitergeht, bla-bla-bla.

Ich weiß es besser.

Also lege ich stattdessen eine H a n d auf seine Schulter und

lasse ihn weinen. Ich bin nicht Elaina. Doch ich weiß, dass er sie

niemals seine Sorge und seinen Schmerz so sehen lassen würde

wie jetzt mich. Ich tue mein Bestes. Ich weiß aus Erfahrung,

dass es nicht genug ist, aber es ist besser, viel besser als über-

haupt nichts.

Der Sturm zieht genauso schnell vorbei, wie er gekommen

ist. Seine Augen sind bereits trocken, was mich nicht wirklich

überrascht. W i r sind eben so, denke ich traurig. So gern wir

auch manchmal einfach brechen würden - w i r sind nur dazu

gemacht, uns immer weiter zu verbiegen.

K A P I T E L 25 A l l e sehen abgekämpft aus, m i t jenem gehetzten,

nicht ausgeschlafenen Ausdruck im Gesicht. Die Haare

gekämmt, doch nicht perfekt. Die Männer nicht so ordentlich

rasiert, wie es sein könnte. Alle wirken zerzaust - bis auf Callie

natürlich. Sie ist wunderschön und makellos wie immer.

»Wie geht es Bonnie?«, fragt sie.

216

I c h zucke die Schultern. »Schwer zu sagen. Für den Augen-

blick scheint sie okay. Allerdings...« I c h zucke erneut die Schul-

tern.

Niemand sagt etwas dazu. Vielleicht w i r d sie sich irgend-

wann von allem erholen, vielleicht aber auch nie .. Jedenfalls ist

es schwierig.

E i n lautes »Ding-dong« erfüllt die Luft.

»Was zur Hölle ist das denn?«, frage ich erstaunt.

»Es bedeutet, dass ich eine E - M a i l bekommen habe, Zucker-

schnäuzchen. I c h habe ein Programm, das automatisch jede

halbe Stunde nachsieht und mich benachrichtigt, falls neue Post

eingegangen ist.«

Ich sehe Callie verblüfft an. »Tatsächlich?« Die Vorstellung

erscheint mir irgendwie bizarr. Ich bemerke die toleranten Blicke

auf den Gesichtern der anderen und habe den Eindruck, dass ich

mich als ein wenig rückständig erwiesen habe.

Callie geht zum Notebook auf ihrem Schreibtisch und öffnet

ihre Mailbox. Sie runzelt die Stirn und sieht mich an. »Eine

Psycho-Mail«, sagt sie.

Das Gefühl von Lethargie, das den Raum eingelullt hat, ver-

schwindet mit einem einzigen elektrisierenden Blitz. W i r drän-

gen uns um ihren Schreibtisch. D i e Betreffzeile der eingegan-

genen M a i l lautet: »A Message Front Hell«, eine Nachricht aus

der Hölle, der Absender: »Sie wissen schon, wer«. M i t einem

Doppelklick öffnet Callie das Schreiben.

Ich grüße Sie, Agent Thorne! Und Agent Barrett natürlich eben-

falls. - Ich bin sicher, Sie beide lesen diese Nachricht gemeinsam.

Sie sind also wieder zurückgekehrt in Ihr Nest, schätze ich,

und überlegen, wie Sie die Verfolgung angehen sollen. Ich muss

gestehen, ich werde allmählich aufgeregt angesichts der Tage, die

vor uns liegen. Die Jagd ist eröffnet, und ich hätte mir keine

besseren Jäger wünschen können.

Ich habe ein spezifisches Anliegen, Agent Thorne, doch bevor

217

wir dazu kommen, muss ich ein wenig ausholen. Ich hoffe, Sie

werden mir verzeihen.

Ich bin sicher, Sie alle haben sich längst gefragt, warum ich

Sie so direkt herausfordere. Vielleicht haben Sie bereits ein Team

von Profilern, das meine Motive zerlegt und sich bemüht, die

Bedeutung meiner Handlungsweise zu enträtseln.

»Das wünscht ihr euch wohl«, zischt Callie.

Es ist kein leerer Kommentar von ihrer Seite. »Sie« ver-

raten uns etwas Wichtiges, einen Teil dessen, was sie antreibt.

Der Gedanke, dass wir Zeit und Ressourcen darauf verwenden,

sie zu analysieren, ist ein Egotrip für sie. Der Gedanke macht

sie an.

Die Antwort ist gar nicht so kompliziert, wie Sie vielleicht ver-

muten. Genauso wenig, wie ich kompliziert bin. Meine Motive

sind nicht geheimnisvoll, Agent Thorne und Co. Sie sind nicht in

trüben Wassern verborgen. Sie glänzen mit der kühlen Einfachheit

von scharfem Stahl. Steril und grell beleuchtet wie ein Skalpell.

Ich fordere Sie heraus, weil Sie mich verdienen. Sie jagen die Jäger,

und ich bin sicher, Sie haben viele Jahre damit verbracht, sich

gegenseitig auf die Schultern zu klopfen. Sich gegenseitig Gratu-

lationen zuzuraunen und ihre Geschicklichkeit zu bewundern,

mit der Sie diejenigen, die morden, in die Käfige gesteckt haben,

die sie Ihrer Meinung nach verdient haben.

Und deswegen verdienen Sie mich. Wenn nämlich diese ande-

ren, die Sie bis heute gejagt haben, Schatten sind, dann bin ich die

Dunkelheit selbst. Sie sind die Schakale, die mir folgen, und ich

bin der Löwe. Sie glauben, Sie wären Meister ihres Fachs? Dann

jagen Sie mich.

Ich wünsche mir Gegner, die meiner würdig sind, Agent Barrett.

Lesen Sie meine Briefe sehr sorgfältig. Riechen Sie meinen Duft.

Riechen Sie, wie etwas Tödliches riecht. Sie werden es brauchen in

den Tagen, die vor uns liegen.

218

Lernen Sie in der Annahme zu leben, dass Sie belagert werden.

Sie wissen vielleicht noch nicht, was ich meine, jetzt noch nicht.

Sie werden es erfahren. Lernen Sie daraus, und vergessen Sie es

niemals! Und benutzen Sie es für Ihre Jagd auf mich. Denn eines

verspreche ich Ihnen - solange Sie mich frei herumlaufen lassen,

werde ich meine Beute reißen, und Sie werden ein Leben unter

Belagerung leben.

Diese Worte lassen mich gegen meinen W i l l e n erschauern.

Und jetzt zurück zu Ihnen, Agent Thorne. Machen wir es per-

sönlich, ja? Ich habe zwar Agent Barrett von Angesicht zu Ange-

sicht herausgefordert, doch mir ist bewusst, dass jeder Handschuh,

den ich in ihre Richtung werfe, ebenso vor den Füßen von Ihnen

allen landet. Und weil wir noch einen Tag haben, bevor mein

Paket in Ihren eifrigen Händen landet, sollten wir diese Zeit klug

nutzen.

Agent Barrett hat ihre beste Freundin verloren. Sehen wir,

ob wir diese Zeit nutzen können, um sicherzustellen, dass jeder

Einzelne von Ihnen etwas ebenso Wichtiges verliert.

Alarmsirenen schrillen in meinem Kopf, als ich diesen letzten

Satz lese. I c h kenne meine Beute noch nicht, nicht so, wie ich

am Ende alle Mörder kenne, die wir jagen. I c h habe diese bei-

den noch nicht richtig in mich eingesaugt, spüre sie noch nicht

in den Knochen. Doch eine Gewissheit habe ich in mich aufge-

nommen, und durch sie erzeugt dieser Satz ein eisiges Frösteln

in mir. I c h weiß, dass diese beiden Monster nicht bluffen.

Hier ist ein Link zu einer Webseite für Sie, Agent Thorne.

Besuchen Sie sie, und wenn Sie genau genug hinsehen, werden

Sie alles begreifen. Ich denke, Sie werden die Ironie genießen.

From Hell

Jack Junior

219

Die E - M a i l enthält einen L i n k , eine unterstrichene Zeile, die

besagt: Hier klicken.

»Ja?«, fragt Callie.

Ich nicke. »Nur zu.«

Sie klickt auf den L i n k , und ein Browserfenster öffnet sich.

W i r warten, während die Webseite geladen w i r d und sich der

Bildschirm allmählich füllt. Der Hintergrund ist weiß. Eine

rote Schrift erscheint: »RED ROSE«, und darunter, in kleinerer

Schrift: »Eine echte rothaarige Amateurin«.

Der Rest der Grafiken w i r d aufgebaut, und was ich sehe, lässt

mich blinzeln.

A l a n runzelt die Stirn. »Was zur H ö l l e . . . ist das?«

Der Bildschirm zeigt eine große, wunderschöne rothaarige

Frau Anfang zwanzig, bekleidet mit einem roten Tangahöschen

und sonst nichts. Sie blickt direkt in die Kamera, lächelt ein ver-

führerisches Lächeln, sodass w i r ihr Gesicht ganz genau erken-

nen können. Ich drehe mich zu Callie um. Callie ist totenblass.

Jegliches Blut ist aus ihrem Gesicht gewichen. Ihre Augen sind

erfüllt von einer bodenlosen Furcht.

»Callie...? Was hat das zu bedeuten...?«

W i r alle sehen sie an. W e i l die junge Frau auf dem B i l d -

schirm, die sich Red Rose nennt, Callie ähnlich genug sieht, um

ihre Schwester zu sein.

»Callie?« Alans Stimme klingt erschrocken, und er geht auf

sie zu, während sie vom Bildschirm zurückweicht, bis sie an der

Wand angelangt ist. Sie ballt eine Faust, schiebt sie sich in den

M u n d . Ihre Augen werden weit. Sie zittert am gesamten Leib.

A l a n streckt die H a n d nach ihr aus.

U n d dann explodiert Callie. Es ist, als würde plötzlich m i t -

ten an einem klaren freundlichen Tag ein H u r r i k a n m i t voller

W u c h t ausbrechen. Die Angst verschwindet aus ihrem Gesicht,

weicht einer so intensiven W u t , dass ich zusammenzucke. Sie

wendet sich fauchend Leo zu, der erschrocken zurückweicht.

Als sie spricht, ist es ein Brüllen.

2 2 0

»Such die verdammte Adresse! Sofort! Sofort! Sofort!«

Leo starrt Callie nur für den Bruchteil einer Sekunde an,

dann rutscht er hinter den nächsten Bildschirm. Callie beugt

sich vor, über den Schreibtisch, und packt die Tischkanten so

fest, dass ihre Knöchel weiß hervortreten. Die L u f t rings um sie

ist statisch aufgeladen. Als würden kleine Blitze knistern.

James ist derjenige von uns, der ihrer rasenden W u t trotzt.

»Callie«, sagt er m i t ruhiger Stimme. »Wer ist sie?«

Sie sieht James an. Ihre Augen sind gefüllt mit Blitzen.

»Sie ist meine Tochter.«

U n d dann schreit sie los, w i r f t ihren Schreibtisch um, und ihr

Notebook und sämtliche A k t e n landen auf dem Boden.

W i r weichen mit offenen Mündern zurück, schockiert und

entsetzt. Nicht wegen der Zerstörung, nicht wegen ihres Anfalls,

sondern wegen der Enthüllung.

»Tot, tot, tot, dieser Kerl ist tot!« Sie wirbelt zu mir herum.

»Hörst du, was ich sage, Smoky? Er ist tot!« Es ist ein Heulen, voll

unerträglicher Qual.

U n d ich sehe mich selbst, vor sechs Monaten, als ich meine

leer geschossene Pistole auf Callie gerichtet und den Abzug

durchgedrückt hatte. Ja, ich höre sehr genau, was du sagst, Callie.

»Beschaffen Sie uns diese Adresse, Leo«, sage ich, ohne den

Blick von Callie zu wenden. »Machen Sie schnell.«

K A P I T E L 26 Ich befinde mich auf dem Beifahrersitz von

Callies Wagen und bete, dass w i r unser Ziel im Ventura County

lebend erreichen. Callie jagt den Freeway 101 hinunter wie

eine Wahnsinnige, als wollte sie die Schallmauer durchbrechen.

Ich kann nur hoffen, dass die anderen noch hinter uns sind.

Leo hat die Adresse des registrierten Betreibers der Red Rose

Internet Domain gefunden, und Callie ist aufgesprungen und

durch die Tür nach draußen gerast, bevor einer von uns reagie-

221

ren konnte. M i r blieb nichts anderes übrig, als ihr hinterherzu-

rennen.

I c h sehe sie an. Sie besteht aus einem eng ineinander ver-

flochtenen Knäuel aus Angst und Gefährlichkeit.

»Rede mit mir, Callie«, sage ich, während ich mich am Tür-

griff festhalte.

»Sieh in meinem Portemonnaie nach«, knurrt sie. »In meiner

Handtasche.«

Ich ziehe das Portemonnaie hervor und öffne es. Ich weiß,

was sie mir zeigen will, sobald ich es sehe. Es ist ein kleines Foto.

Schwarzweiß, die Sorte von Babyfotos, die sie im Krankenhaus

machen. Es zeigt ein Neugeborenes, die Augen fest geschlos-

sen, der K o p f noch ein klein wenig kegelförmig vom erst kurz

zurückliegenden K a m p f durch den engen Geburtskanal.

»Ich war damals fünfzehn«, erklärt Callie, während sie m i t

quietschenden Reifen durch eine Haarnadelkurve jagt. »Fünf-

zehn und dumm und einfältig. Ich habe mit Billy H a m i l t o n

geschlafen, weil er mir den H o f gemacht hat, bis ich den Ver-

stand verlor, und weil er so gut roch. Ist das nicht lustig, Zucker-

schnäuzchen?«, fragt sie bitter. »Das ist alles, woran ich mich

erinnere, wenn ich an Billy denke. Er roch gut. W i e Sonne und

Regen gleichzeitig.«

Ich antworte nicht. Eine A n t w o r t ist auch nicht nötig.

»Billy hat mich geschwängert, und es war der größte Skandal

in der Geschichte der Familie Thorne. U n d der Hamiltons oben-

drein. M e i n Dad hätte mich fast verstoßen. Meine M o m ging in

die Kirche und blieb tagelang dort. Eine Abtreibung kam über-

haupt nicht in Frage - wir waren schließlich eine respektable

katholische Familie.« Die Worte sind beißend, voller Sarkasmus

und Schmerz. »Die Väter setzten sich zusammen und handel-

ten alles aus. So lief das damals in den besseren Kreisen von

Connecticut. Billy hatte eine Zukunft, ich vielleicht ebenfalls —

auch wenn ich jetzt nicht mehr blütenrein war.« Sie packt das

Lenkrad fester. »Sie beschlossen, dass ich das Baby in aller Stille

222

bekommen und während meiner Schwangerschaft zu Hause

Privatunterricht nehmen würde. Nach der Geburt sollte es zur

Adoption freigegeben werden. M a n würde sich eine Geschichte

ausdenken, um den Privatunterricht zu erklären — ich hätte eine

schwere Allergie und musste behandelt werden, und dazu waren

einige Monate Isolation erforderlich. Das war es, was unsere

Väter beschlossen, und genauso geschah es auch.

Das T i m i n g hätte besser nicht sein können. Ich bekam das

Baby im Sommer, und nach den Ferien konnte ich zurück in die

Schule, als wäre überhaupt nichts gewesen. U n d so war es auch -

fast. Als wäre niemals etwas passiert.« Eine weitere Haarnadel-

kurve, quietschende Reifen. »Ich durfte das Haus nicht verlas-

sen, und B i l l y wurde strengstens verboten, darüber zu reden.«

Sie zuckt die Schultern. »Er war kein schlechter Kerl. Er hielt

den M u n d , und er hat mich hinterher niemals schlecht behan-

delt. Die ganze Geschichte ...löste sich einfach irgendwie in

L u f t auf.« Sie nickt in Richtung des Fotos, das ich in der H a n d

halte. »Obwohl ich damals einfältig und dumm war, wusste ich,

dass es nicht richtig ist, so zu tun, als wäre nichts gewesen. Eine

der Schwestern hat dieses Foto für mich gemacht. Ich zwang

mich dazu, es wenigstens einmal im M o n a t anzusehen. U n d ich

traf eine Reihe von Entscheidungen.« Ihre Stimme ist leise und

ernst. Ich kann sie mir vorstellen, wie sie allein in ihrem Zimmer

sitzt und stille Eide schwört. »Ich nahm mir vor, niemals wieder

einfältig und dumm zu sein. Ich war fertig m i t der katholischen

Kirche. U n d es war das letzte M a l , dass irgendjemand anders

für mich eine Entscheidung traf, die mein Leben veränderte.«

»Mein Gott, Callie!« Ich weiß nicht, was ich sonst sagen soll.

Sie schüttelt kurz den Kopf. »Ich habe nie versucht, sie zu

finden, Smoky. Das wäre mir falsch erschienen, weil ich wusste,

dass sie inzwischen adoptiert worden war. U n d ich war zu dem

Schluss gekommen, dass sie ein Recht darauf hatte, ihr eigenes

Leben zu leben.« Callie lacht auf. E i n schmerzvolles Lachen,

wie ein Messer, das durch M e t a l l schneidet. »Aber ich schätze,

223

es stimmt, was sie sagen. M a n hört niemals auf, M u t t e r zu sein.

N i c h t einmal, wenn man sein K i n d fortgegeben hat. Sie unter-

hält eine Porno-Seite. U n d sie ist wahrscheinlich tot, weil ich

ihre M u t t e r bin. Ist das Leben nicht zum Kaputtlachen?«

Ihre Hände am Lenkrad zittern. Ich betrachte erneut das

Foto. Dieses Foto war es, das Callie ansah, als ich in dem Cafe

aus der Toilette kam. Callie, grob und respektlos und von atem-

beraubender Schlagfertigkeit, so voller unzerbrechlicher Zuver-

sicht. W i e oft im Jahr n i m m t sie dieses Foto hervor, betrachtet

es und spürt diese Traurigkeit, die ich auf ihrem Gesicht gese-

hen habe?

Ich blicke aus dem Fenster. Die Hügellandschaft peitscht an

uns vorbei, zusammen mit den gelegentlichen Ausfahrtsschil-

dern. Der Tag ist in goldenes Sonnenlicht getaucht, der H i m m e l

wolkenlos und strahlend blau. Es herrscht genau das Wetter, das

sich die Leute vorstellen, wenn sie an Kalifornien denken.

Scheiß auf perfekten H i m m e l und goldenes Sonnenlicht. E i n

Teil von mir w i l l schreien, jetzt sofort. W e i l die Realität unauf-

hörlich weitere Kegel umstößt - M a t t , Alexa, Annie, Elaina...

und jetzt Callie. Doch statt zu schreien, lege ich all meine W u t

in meine nächsten Worte.

»Hör zu, Callie. Vielleicht ist sie noch nicht tot. Vielleicht

wollten die beiden Monster dir nur Angst einflößen.«

Sie antwortet nicht. Sieht mich für einen M o m e n t an. Ihre

Augen sind voller Verzweiflung. Dann t r i t t sie das Gaspedal

noch weiter durch.

Dank Callies Raserei erreichen wir dreißig Minuten, nachdem

wir vom Parkplatz des F B I losgefahren sind, Moorpark. Es ist

eine kleine, wachsende Stadt in der Nähe von Simi Valley und

Thousand Oaks. Hier wohnt eine Mischung aus M i t t e l - und

Oberer Mittelklasse, und wir befinden uns im Zentrum einer

Vorstadt. W i r halten vor dem Haus. Es ist zweistöckig und weiß

gestrichen m i t blauen Verzierungen.

2 2 4

Alles ist ruhig. E i n Nachbar auf der anderen Seite mäht sei-

nen Rasen. Die Banalität seiner Arbeit w i r k t surreal.

Callie springt aus dem Wagen, die Waffe schussbereit. Eine

rothaarige Todesmaschine, angetrieben von Angst um ihr K i n d .

»Scheiße«, murmele ich und steige aus, um ihr zu folgen. Das

ist alles verkehrt.

I c h blicke die Straße entlang, in der Hoffnung, A l a n oder

James zu sehen, die hinter uns hergefahren sind, doch die vor-

städtische Ruhe w i r d nicht durchbrochen. Ich folge Callie zur

Haustür. Der Nachbar, der seinen Rasen gemäht hat, schaltet

den M o t o r aus und weicht mit weit aufgerissenen Augen in

Richtung Haus zurück.

Callie hämmert ohne Zögern gegen die Haustür. »FBI!«,

brüllt sie. »Aufmachen, sofort!«

Stille. Dann hören wir Schritte, die sich der Tür nähern. Ich

sehe Callie an. Ihre Augen sind weit aufgerissen, die Nüstern

gebläht. Ich sehe, wie sie die Waffe fester packt.

Hinter der Tür ist eine Stimme zu hören. Weiblich. »Wer ist

da?«

»FBI, Ma'am!«, sagt Callie, den Finger neben dem Abzugbü-

gel gestreckt. »Bitte öffnen Sie die Tür.«

Ich stelle mir das Zögern auf der anderen Seite vor, kann es

förmlich spüren. Dann dreht sich der Knauf, die Tür öffnet sich

u n d . . .

... ich starre Callies Tochter ins Gesicht, lebendig, die Augen

aufgerissen und ängstlich beim A n b l i c k der Pistolen in unseren

Händen.

Sie hält ein Baby in den Armen.

K A P I T E L 27 W i r sind im Haus. Callie sitzt im W o h n z i m -

mer und hat den K o p f in den Händen. I c h bin in der Küche und

telefoniere über mein Handy mit Alan.

225

»Nichts«, sage ich. »Er hat Callie nur fertig machen wollen.«

»James und ich sind ungefähr zehn M i n u t e n von euch ent-

fernt. Sollen wir noch kommen?«

Ich blicke hinüber ins Wohnzimmer, zu Callie und ihrer

Tochter. Die Atmosphäre ist gespannt, angefüllt m i t Angst und

der Erschöpfung, die einem Adrenalinstoß stets folgt.

»Nein. Je weniger Leute jetzt hier sind, desto besser. Fahrt

zurück ins Büro. Ich melde mich.«

»Verstanden.«

Er legt auf. Ich atme tief durch und marschiere in den emo-

tionalen Zyklon. Callies Tochter, die sich M a r i l y n Gale nennt,

läuft aufgeregt auf und ab und tätschelt dem Baby dabei den

Rücken. Vermutlich mehr zu ihrer eigenen Beruhigung als zu

der des Säuglings.

M e i n Gott, sie sieht aus wie Callie. Das scheint ihr bis jetzt

noch überhaupt nicht aufgefallen zu sein. Eine Spur kleiner,

eine Spur kräftiger, ein wenig weichere Gesichtszüge. Doch die

roten Haare sind unverkennbar. U n d Gesicht und Figur weisen

die gleiche Model-Schönheit auf. Die Augen sind anders. Billy

Hamiltons Gene, schätze ich. Am meisten aber fühle ich mich

durch Marilyns W u t an Callie erinnert. Sie ist stinksauer, die

A r t von stinksauer, die nur plötzliche Angst hervorzurufen ver-

mag.

»Wollen Sie mir jetzt endlich verraten, was hier gespielt

wird?«, fragt sie schrill. »Warum plötzlich zwei FBI-Agenten

m i t gezogenen Waffen vor meiner Haustür auftauchen?«

Callie antwortet nicht. Sie hat den Kopf immer noch in den

Händen. Sie sieht erledigt aus.

Also muss ich das Reden übernehmen, für den Augenblick

jedenfalls. »Würden Sie sich bitte zuerst setzen, M r s . Gale?

I c h werde Ihnen alles erklären. Allerdings sollten Sie vielleicht

zuerst einmal versuchen, sich ein wenig zu entspannen.«

Sie bleibt stehen und funkelt mich an. Der Blick reicht aus,

um mich zu überzeugen, dass die Gene auch für die Persönlich-

226

keitsausprägung eine Rolle spielen. I c h sehe Callies Stahl in die-

sen wütenden Augen. »Ich werde mich setzen. Aber verlangen

Sie nicht, dass ich mich entspanne!«

Ich antworte mit einem schwachen Lächeln. Sie setzt sich.

Callie hat den K o p f immer noch in den Händen vergraben.

»Ich bin Special Agent Smoky Barrett, M r s . Gale, und das

hier...«

Sie lässt mich nicht ausreden. »Ms Gale, nicht Mrs.« Sie

zögert. »Barrett? Sind Sie die Beamtin, die vor sechs Monaten

von diesem Irren überfallen wurde? Die Frau, die ihre gesamte

Familie verloren hat?«

I c h zucke innerlich zusammen, doch ich nicke. »Ja, Ma'am.«

Dies scheint ihr - mehr als alles andere - die Angst zu neh-

men. Sie ist immer noch nicht entspannt, aber ihre W u t ist

durchsetzt von Mitgefühl. Der Zyklon erstirbt. Lediglich kleine

Blitze zucken noch in den Ausläufern. »Es tut mir Leid«, sagt sie.

Z u m ersten M a l scheint sie auch meine Narben zu bemerken.

I h r Blick ist gemessen und zurückhaltend, und sie w i r k t nicht

abgestoßen. Sie sieht mir direkt in die Augen, und ich bemerke

etwas, das mich überrascht. N i c h t M i t l e i d , sondern Respekt.

»Danke sehr.« Ich atme tief durch. »Ich leite die Abteilung

der FBI-Niederlassung von Los Angeles, die sich mit Gewalt-

verbrechen befasst, m i t Serienmorden. W i r suchen einen M a n n ,

der mindestens eine Frau ermordet hat. Er hat Agent Thorne

eine E - M a i l geschickt, die darauf hindeutete, dass Sie sein

nächstes Opfer sein könnten.«

M a r i l y n Gale w i r d blass und drückt das Baby an ihre Brust.

»Was? Ich? Warum?«

Jetzt hebt Callie den Kopf. Ich erkenne sie kaum wieder. I h r

Gesicht ist eingefallen, von Sorgen gezeichnet. »Er hat es auf

Frauen abgesehen, die ihre eigenen pornografischen Websei-

ten ins Internet stellen. Er hat uns einen L i n k zu Ihrer Seite

geschickt.«

Verblüffung ersetzt die Angst auf Marilyns Gesicht. N i c h t

227

nur Verblüffung. Offene Entrüstung. »Was? I c h . . . i c h habe gar

keine eigene Webseite! U n d schon gar keine Porno-Seite. Herr-

gott noch mal, ich gehe aufs College! Na ja, im M o m e n t habe

ich Mutterschaftsurlaub. Das hier ist das zweite Haus meiner

Eltern, und sie lassen mich für den Augenblick hier wohnen.«

Stille. Callie starrt sie an, versucht ihre Konfusion zu begrei-

fen. U n d erkennt, genau wie ich, dass es die A r t von Verblüffung

ist, die man nicht vortäuschen kann. M a r i l y n sagt die Wahrheit.

Callie schließt die Augen. Ich bemerke eine A r t von Erleich-

terung in ihrem Gesicht, vermischt mit einer winzigen Spur

von Traurigkeit. Ich verstehe sie. Callie ist erleichtert, dass ihre

Tochter keine Pornografie macht. D o c h jetzt weiß sie auch, dass

es nur einen G r u n d gibt, warum Jack Junior seine Aufmerksam-

keit M a r i l y n gewidmet hat. Zittrige Erleichterung kombiniert

m i t seelenzerschmetternden Schuldgefühlen - eigentlich meine

Spezialität.

»Sind Sie sicher, dass.. .dass dieser M a n n mich gemeint hat?«

» W i r sind absolut sicher«, antwortet Callie leise.

»Aber ich betreibe keine Porno-Webseite.«

»Er hat andere Gründe.« Callie sieht sie an. »Wurden Sie

adoptiert, Miss Gale?«

M a r i l y n Gale runzelt die Stirn. »Ja, wurde ich. Warum w o l -

len Sie...?«

Sie bricht ab, als sie Callie ansieht, zum ersten M a l richtig

ansieht. Ihre Augen weiten sich, und ihr Unterkiefer fällt herab.

Ich kann sehen, wie sie Callies Gesicht mustert, wie sie die ein-

zelnen Partien vergleicht. Kann es an ihren Blicken erkennen,

dass es ihr schließlich dämmert.

»Sie sind...du bist...«

Callie lächelt ein bitteres Lächeln. »Ja.«

M a r i l y n sitzt nur da, stocksteif, betäubt. Emotionen huschen

über ihr Gesicht. Schock, Staunen, Trauer, Z o r n - und keine

vermag sich festzusetzen. »Ich weiß n i c h t . . . ich weiß überhaupt

nicht, was ich dazu...« In einer hastigen, fließenden Bewegung

228

steht sie auf, packt ihr Baby. »Ich lege i h n schlafen. Ich b i n gleich

wieder zurück.«

Sie verlässt das Zimmer, steigt die Treppe ins obere Stock-

werk hinauf.

Callie lehnt sich zurück, schließt die Augen. Sie sieht unend-

lich müde aus, als könnte sie M i l l i o n e n Jahre lang schlafen. »Das

ist gut gegangen, Zuckerschnäuzchen.«

I c h sehe sie an. I h r Gesicht ist verhärmt, erschöpft. Leer. Was

soll ich zu ihr sagen? »Sie lebt, Callie.«

Diese einfache Wahrheit scheint sie zurück ins Leben zu

rufen. Eine Wahrheit wie jene, die sie mir im Krankenhaus

gesagt hat. Callie öffnet die Augen und sieht mich an. »Wie

unglaublich naiv optimistisch du warst«, erwidert sie mit einem

Lächeln. Ich bemerke Nervosität in ihrer Stimme, doch ich fasse

auch neuen M u t .

W i r hören Schritte die Treppe herunterkommen. M a r i l y n

betritt das Wohnzimmer. Sie scheint sich oben die Z e i t genom-

men zu haben, ihre Fassung zurückzugewinnen. Sie sieht vor-

sichtig aus, misstrauisch, nachdenklich. Vielleicht sogar ein

klein wenig neugierig.

I c h bewundere für eine Sekunde, wie schnell sie sich gefasst

hat, dann fällt mir ein, wessen Gene sie trägt.

»Möchten Sie vielleicht irgendwas? Kaffee oder ein Was-

ser?«

»Kaffee wäre nicht schlecht«, sage ich.

»Ich ziehe Wasser vor«, sagt Callie. »Im Augenblick brauche

ich wirklich keine weiteren Stimulanzien für meinen Kreislauf.«

Ihre Äußerung bringt ihr die Andeutung eines Lächelns von

M a r i l y n ein. »Kommt sofort.«

Sie geht in die Küche und kehrt m i t einem Tablett zurück.

Reicht mir meinen Kaffee und deutet auf M i l c h und Zucker.

Gibt Callie ihr Wasser und n i m m t sich zuletzt selbst eine Tasse

Kaffee. Setzt sich, schlägt die Beine übereinander und hält die

Tasse in beiden Händen, während sie Callie mustert.

229

Jetzt, nachdem der Schock ein wenig abgeklungen ist,

erkenne ich ihre Intelligenz. Sie ist in den Augen zu sehen. U n d

ihre Stärke. Nicht die gleiche Stärke wie die von Callie, nicht

ganz so hart. Eine Mischung. Eine Mischung aus Elaina und

Callie. Urmutter aus Stahl.

»Sie sind also meine M o m « , sagt sie und kommt direkt zur

Sache. Ganz wie Callie.

»Nein.«

M a r i l y n runzelt die Stirn. »Aber i c h . . . ich dachte, Sie hätten

gesagt...«

Callie hebt die Hand, und M a r i l y n verstummt. »Ihre M u t t e r

ist die Frau, die Sie aufgezogen hat. Ich bin die Frau, die Sie im

Stich gelassen hat.«

Ich verziehe das Gesicht, als ich den Schmerz in ihrer

Stimme höre. Die Andeutung von Selbstverachtung. Marilyns

Stirnrunzeln vergeht.

»Na schön, dann eben meine leibliche Mutter.«

»Schuldig im Sinne der Anklage.«

»Wie alt sind Sie?«

»Achtunddreißig.«

M a r i l y n nickt zu sich selbst, während sie im Geiste rechnet.

»Dann waren Sie fünfzehn, als Sie mich bekommen haben.« Sie

n i m m t einen Schluck Kaffee. »Verdammt jung.«

Callie schweigt. M a r i l y n sieht sie an. Ich sehe keinen Ärger,

nichts außer Neugier. I c h wünschte, Callie würde es ebenfalls

bemerken.

»Erzählen Sie mir mehr darüber.«

Callie senkt den Blick. Nippt an ihrem Wasser. Sieht M a r i -

l y n wieder an, direkt in die Augen. I c h verhalte mich still und

unauffällig. Eigenartig, denke ich. W i r stürmen m i t gezogenen

Waffen ins Haus, m i t einer Geschichte über einen Serienkiller.

U n d was w i l l M a r i l y n als Erstes hören? Die Geschichte ihrer

Mutter. I c h wundere mich darüber und frage mich, ob das uns

Menschen einfach lächerlich macht oder zu besseren Wesen.

230

Callie fängt an zu reden. Langsam zuerst, dann immer

schneller. Sie erzählt ihrer Tochter die Geschichte von dem

bezaubernden Billy Hamilton und den arroganten Thornes.

M a r i l y n lauscht, ohne zu unterbrechen, während sie ihren Kaf-

fee trinkt. Als Callie fertig ist, schweigt M a r i l y n lange Zeit.

Dann stößt sie einen leisen Pfiff aus. »Wow. Das ist heftig.«

I c h muss unwillkürlich grinsen. Genau wie ihre Mutter,

denke ich. Eine Meisterin der Untertreibung.

Callie schweigt. Sie sieht aus wie jemand, der darauf wartet,

verurteilt zu werden.

Doch M a r i l y n verurteilt ihre Mutter nicht. Sie w i n k t ab. »Es

war nicht deine Schuld, schätze ich.« Sie zuckt die Schultern.

»Ich meine, es war scheiße. Aber du warst erst fünfzehn. Ich

mache dir keinen Vorwurf.« Es kommt als unvermittelte Fest-

stellung. Callie senkt den Blick, starrt auf den Wohnzimmer-

tisch.

M a r i l y n wartet, bis sie wieder aufblickt. »Nein, ehrlich nicht,

ich mache dir keinen Vorwurf. I c h wurde von wunderbaren L e u -

ten adoptiert. Sie lieben mich, ich liebe sie. Ich habe eine gute

Kindheit gehabt. Ich schätze, all das sollte irgendwie viel melo-

dramatischer ablaufen. Es ist dramatisch, versteh mich nicht

falsch - aber ich hab die vergangenen dreiundzwanzig Jahre

nicht damit verbracht, mich von dir betrogen oder im Stich

gelassen zu fühlen oder dich zu hassen.« Sie zuckt die Schultern.

»Ich weiß nicht. Das Leben verläuft eben nicht geradlinig. Wenn

ich das richtig sehe, war es für dich viel schwieriger als für mich.

Sie schweigt für einen Augenblick. Als sie weiterspricht, klingt

ihre Stimme angespannt. »Manchmal habe ich an dich gedacht,

zugegeben. U n d ich muss sagen, die Wahrheit ist viel besser als

das, was ich mir vorgestellt habe. Beinahe eine Erleichterung,

ehrlich.«

»Wie meinst du das?«, fragt Callie.

M a r i l y n grinst. »Du hättest eine drogensüchtige Nutte sein

können. Du hättest mich im Stich lassen können, weil du mich

231

hasstest. Du hättest tot sein können. Glaub mir, diese Erklärung

ist für mich viel leichter zu akzeptieren.«

Ihre Worte scheinen eine beinahe magische W i r k u n g auf

Callie zu haben. I c h kann sehen, wie die Farbe in ihre Haut

zurückkehrt, wie wieder Leben in ihre Augen kommt. Sie rich-

tet sich auf. »Danke. Danke für deine Worte.« Sie zögert, senkt

den Blick in den Schoß. »Es tut mir Leid.« M e i n Gott, sie klingt

wie das lebendige Elend. Ich w i l l sie umarmen und trösten.

Marilyns Augen glitzern. Ihre Stimme ist tadelnd. »Hör

auf, dich selbst zu zerfleischen. Auch wenn es irgendwie Sinn

macht.«

Callie runzelt die Stirn. »Wie das?«

»Na ja, sieh mich an. Du hast das Baby bemerkt, oder? U n d

ich bin unverheiratet.«

Callie hebt die Augenbrauen. » D u meinst...?«

M a r i l y n nickt. »Ja. Ich hatte meinen eigenen Billy H a m i l -

ton.« E i n weiteres Schulterzucken. »Aber das ist in Ordnung. Er

ist weg, und ich habe Steven. E i n mehr als guter Tausch, wenn

du mich fragst. Meine Eltern unterstützen uns, und sie sorgen

dafür, dass ich wieder aufs College gehen und meinen Abschluss

machen kann.« Sie beugt sich vor und sieht Callie fest in die

Augen. »Mach dir klar, dass das, was du getan hast, mich nicht in

den Untergang gestürzt hat, okay?«

Callie seufzt. T i p p t mit den Fingern auf die Lehne. Blickt

sich im Z i m m e r um, trinkt von ihrem Wasser. Denkt über das

Gesagte nach. »Na ja, verdammt.« Sie lächelt. »Es fühlt sich

merkwürdig an, so glimpflich davongekommen zu sein.« Sie

zögert und greift in ihre Handtasche. »Möchtest du etwas

sehen?«, fragt sie M a r i l y n . Sie zieht das Babyfoto hervor, das ich

gesehen habe, und reicht es ihr.

M a r i l y n betrachtet es neugierig. »Das bin ich?«

»Am Tag deiner Geburt.«

»Mann, war ich hässlich.« Sie blickt vom Foto auf und

mustert Callie. »Du hast es seit damals m i t dir rumgetragen?«

232

»Immer.«

M a r i l y n gibt ihr das B i l d zurück. Ihre Augen sind sanft. Was

sie als Nächstes sagt, hätte auch von Callie sein können, ganz

und gar.

»Meine Güte, sind w i r hier vielleicht in einer Reality-Show

fürs Fernsehen oder was?«

Schockiertes Schweigen, dann lachen wir alle laut und er-

leichtert auf. Es ist okay. Alles ist okay.

K A P I T E L 28 W i r sind oben, an Marilyns Computer, und

betrachten die Red Rose Webseite.

»Ich wünschte, das wäre ich«, sagt sie. »Aber glaub mir, das

b i n ich nicht.« Sie lächelt Callie an. »Meine T i t t e n sind nicht so

groß. U n d ich hab Schwangerschaftsstreifen auf dem Bauch.«

»Ausgeschnitten und eingefügt, mehr nicht«, stellt Callie fest.

»Dein Gesicht auf dem R u m p f von M r s . Topless.« Sie fährt sich

mit der H a n d durch die Haare. »Er hat es nur getan, um mir

eins auszuwischen.«

M a r i l y n wendet sich vom Bildschirm ab. »Bin ich in Gefahr?

Sind w i r - Steven und ich - in Gefahr?«

Callie antwortet nicht direkt. Wägt ihre Worte ab. »Es wäre

möglich. I c h bin nicht sicher. Du passt nicht in sein Profil.

Allerdings...«

»Serienmörder sind unberechenbar.«

»Ja.«

M a r i l y n nickt, während sie nachdenkt. I c h b i n überrascht,

dass sie nicht mehr Angst zeigt. »Das reicht beinahe aus, um

mich noch einmal über mein Hauptfach nachdenken zu lassen.«

Callie runzelt die Stirn. »Was ist denn dein Hauptfach?«

»Kriminologie.«

Callies Unterkiefer sinkt herab. Genau wie meiner. »Du

machst Witze.«

233

»Nein. Unheimlich, wie?« E i n schiefes Grinsen. »Zufall?«,

fragt sie m i t gedämpfter Stimme. »Ich glaube, nicht!«

E i n Lächeln huscht über Callies Gesicht. »Unheimlich ist es,

kein Zweifel.«

»Höchst eigenartig, Momma!«, erwidert M a r i l y n , indem sie

aus einem Song von John Lennon zitiert. Beide lachen.

»Ich möchte jedenfalls kein Risiko eingehen«, sagt Callie

und w i r d wieder ernst. »Ich werde Polizeischutz für dich organi-

sieren, bis diese Sache vorüber ist.«

M a r i l y n nickt. Sie akzeptiert den Entschluss ihrer Mutter.

Sie ist ebenfalls M u t t e r und w i r d das Angebot nicht ablehnen.

»Du glaubst, es ist irgendwann vorbei?«

Callie lächelt sie grimmig an. Es ist ein Lächeln, das ange-

füllt ist m i t allen möglichen Versprechungen an die Adresse von

Jack Junior. » W i r sind gut, M a r i l y n . Verdammt gut.« Sie deutet

auf mich. »Und sie ist die Beste. Von allen.«

M a r i l y n mustert mich. Betrachtet meine Narben. »Stimmt

das, Agent Barrett?«

»Wir kriegen ihn«, sage ich und beschließe, es dabei zu belas-

sen. Zuversichtlich, ohne meine eigenen Zweifel. »Normaler-

weise kriegen w i r sie. Diese Kerle bauen fast immer irgendwann

M i s t . Er bildet keine Ausnahme, und das führt uns zu ihm.«

Marilyns Blicke wandern zwischen Callie und mir hin und

her. Sie scheint meine A n t w o r t zu akzeptieren. »Was jetzt?«,

fragt sie.

»Jetzt«, antworte ich, »jetzt wird Callie die lokale Polizei

anrufen und dafür sorgen, dass dieses Haus rund um die U h r be-

wacht w i r d . Ich rufe das Team an und informiere meine Leute,

was passiert ist. Wahrscheinlich warten alle ungeduldig auf

Nachricht.«

W i r erledigen unsere Telefonate. A l a n klingt zutiefst er-

leichtert. U n d Callie trifft bei der örtlichen Polizei auf keinerlei

Widerstand.

»Sie sind unterwegs«, versichert sie.

234

» W i r müssen ebenfalls aufbrechen, sobald sie hier sind, C a l -

lie«, sage ich ungern. » W i r müssen zurück.«

Sie zögert, dann nickt sie. »Ja. I c h weiß.« Sie wendet sich zu

M a r i l y n , beißt sich auf die Unterlippe. »Marilyn, darf ich...«

Sie schüttelt den Kopf. »Das ist alles so surreal und bizarr,

Zuckerschnäuzchen, aber... können w i r uns wiedersehen?«

Marilyns Lächeln ist echt. »Natürlich. - Unter einer Bedin-

gung.«

»Und die wäre?«

»Du sagst mir deinen Namen. Ich kann nicht ewig >Agent

Thorne< zu dir sagen.«

W i r sitzen im Wagen. Callie hat den M o t o r noch nicht angelas-

sen. Sie starrt zum Haus ihrer Tochter. Ich kann ihren Gesichts-

ausdruck nicht deuten und weiß nicht, was sie denkt. Ich stelle

die offensichtliche Frage. »Wie geht es dir?«

Sie starrt weiter zum Haus, bevor sie mich ansieht. I h r

Gesicht ist müde, nachdenklich. »Gut. Es geht mir gut. Ich sage

das nicht nur, um dich zu beruhigen. Es ist besser gelaufen, als

ich mir im Traum vorzustellen gewagt hätte. Aber es macht mich

nachdenklich.«

»Inwiefern?«

»Ich überlege, was er gemeint hat. Er hat geschrieben, jeder

von uns würde irgendetwas verlieren. U n d ich habe nichts ver-

loren. Glaubst du, es war so gedacht?«

I c h denke darüber nach. »Nein«, sage ich. »Nein, das glaube

ich nicht. I c h denke, dass die beiden Mörder davon überzeugt

waren, dass M a r i l y n dich nicht akzeptieren würde. U n d dass

dich dies furchtbar aus der Bahn werfen würde.«

Sie schürzt die Lippen. »Ich weiß nicht. I c h stimme dir zu,

was das Erste angeht. I c h glaube jedoch nicht, dass sie gehofft

haben, ich wäre als Resultat des Zusammentreffens zu nichts

mehr zu gebrauchen. I c h schätze, sie haben das genaue Gegen-

teil gehofft. I c h kriege langsam ein Gefühl für diese Geschichte,

235

Zuckerschnäuzchen. Diese Kerle wollen nicht geschnappt wer-

den. Aber sie wollen, dass wir sie jagen. U n d sie wollen, dass wir

unser Bestes geben.« Sie sieht mich grimmig an. »Und weißt du

was? Es hat funktioniert. Ich höre bestimmt nicht auf, bevor w i r

sie nicht geschnappt haben. Ganz sicher nicht. U n d darauf kam

es ihnen an, verstehst du? Sie wollten mich wissen lassen, dass

meine Tochter nicht sicher ist, bevor w i r sie nicht geschnappt

haben.«

Ihre Worte machen Sinn. Callie hat Eingebungen, die glei-

chen kleinen Erleuchtungen, wie ich auch. Das ist einer der

Gründe, warum sie so gut ist. Ich sage das einzige unter diesen

Umständen Passende.

»Dann lass sie uns schnappen.«

K A P I T E L 29 Es dauert eine Ewigkeit, bis w i r zurück sind.

Als w i r losfuhren, war es früher Nachmittag, und der Berufsver-

kehr fängt früh an in Südkalifornien. Als wir im Büro eintreffen,

springen alle auf, die Gesichter voller Erwartung.

»Fragt nicht, Leute«, sagt Callie und hebt abwehrend

die H a n d . »Im Augenblick gibt es nichts zu erzählen.« I h r

H a n d y klingelt, und sie wendet sich ab, um das Gespräch

anzunehmen.

Der Vorhang vor Callie hat sich wieder geschlossen. Ich bin

erleichtert, und ich kann sehen, dass es den anderen ebenso geht.

Es bedeutet, dass m i t ihr alles in Ordnung ist. Jeder von uns wäre

ohne Zögern für sie da, doch Callie so verwundbar zu sehen, hat

uns ziemlich beunruhigt. Ich frage mich, ob das m i t ein Grund

dafür ist, dass sie sich wieder abgeschottet hat. Nicht, um sich zu

schützen, sondern uns.

A l a n durchbricht das Schweigen. »Ich gehe die Akten über

Annie noch mal durch«, sagt er. »Irgendwas stört mich an der

Sache. Ich weiß nicht genau, was.«

236

I c h nicke abgelenkt. Vielleicht bin ich auch müde. I c h blicke

auf meine U h r und sehe schockiert, dass es schon fast Feier-

abend ist.

Nicht, dass die gewöhnlichen Dienstzeiten für uns mehr

wären als reine Theorie. Meist steht viel zu viel auf dem Spiel bei

unserer Arbeit. Es ist ähnlich wie im Krieg. Wenn die Kugeln

fliegen, schießt du zurück, ganz gleich, wie spät es ist. U n d wenn

du eine Gelegenheit hast, den Gegner zu besiegen, ergreifst

du sie, ob es nun vier U h r morgens oder vier U h r nachmittags

ist. Die andere Parallele besteht darin, dass man die Zeiten der

Ruhe ausnutzt, die Gelegenheiten zum Rasten, weil man nicht

weiß, wann es wieder losgeht.

Das hier scheint eine von diesen Zeiten zu sein, also treffe

ich die Entscheidung, die jeder gute Feldherr treffen sollte.

»Ich möchte, dass w i r alle nach Hause fahren«, sage ich.

»Morgen geraten die Dinge vielleicht erneut aus dem Ruder.

Vielleicht noch mehr als heute. Schlaft euch aus.«

James k o m m t zu mir. »Ich b i n erst mittags da«, sagt er leise.

»Morgen ist wieder der Tag.«

I c h brauche einen M o m e n t , um zu begreifen, was er meint.

»Oh.« Ich runzele die Brauen. »Tut mir L e i d , James. I c h hatte es

ganz vergessen. Bitte bestell deiner M u t t e r liebe Grüße.«

Er wendet sich ab und verlässt das Büro ohne ein weiteres

Wort.

»Ich hatte es ebenfalls vergessen«, meint Callie. »Wahrschein-

lich, weil es Damien menschliche Züge verleiht.«

»Was vergessen?«, fragt Leo.

»Morgen jährt sich der Todestag von James' Schwester«,

erläutere ich. »Sie wurde ermordet. Sie fahren jedes Jahr zu

ihrem Grab.«

»Oh.« Er zieht die M u n d w i n k e l hinunter. »Scheiße, Mann!«

Es kommt m i t einer leidenschaftlichen Vehemenz, die mich

verblüfft. Er w i n k t ab. »Entschuldigung. Es ist nur...diese

Scheiße geht mir an die Nerven.«

237

»Willkommen im Club, Zuckerschnäuzchen«, kommentiert

Callie.

»Ja. Schätze, so ist es.« Er atmet tief durch, stößt die L u f t

wieder aus. Fährt sich m i t der H a n d durch das Haar. » W i r sehen

uns morgen.« Er geht, w i n k t ein letztes M a l , halbherzig.

Callie blickt i h m hinterher, nachdenklich. »Der erste Fall ist

immer hart. U n d dieser hier ist ganz besonders übel.«

»Ja. Trotzdem, ich schätze, er kommt damit zurecht.«

»Das denke ich auch. Ich war zu Anfang nicht sicher, was ihn

betrifft, doch der kleine Leo entwickelt sich gut.« Sie sieht mich

an. »Und? Was machst du heute Abend?«

»Sie kommt zum Essen zu uns, wenn du es genau wissen

willst«, poltert A l a n . Er sieht mich an. »Elaina besteht darauf.«

»Ich weiß nicht...«

»Du solltest hingehen, Smoky. Es würde dir gut tun«, sagt

Callie. Sie sieht mich bedeutungsvoll an. »Und vielleicht wäre es

auch gut für Bonnie.« Sie geht zu ihrem Schreibtisch, schnappt

ihre Handtasche. »Außerdem mache ich das Gleiche.«

»Was denn, du gehst auch zu Alan?«

»Nein, Dummerchen. Das war meine Tochter am Telefon.«

Sie zögert. »Es klingt eigenartig, nicht wahr? W i e dem auch

sei - ich bin heute Abend bei ihr und meinem... meinem Enkel

zum Essen eingeladen.«

»Das ist ja großartig, Callie!« I c h grinse sie an. »Oder sollte

ich jetzt Oma zu dir sagen?«

»Nicht, wenn du m i t mir befreundet bleiben möchtest«, ent-

gegnet sie kühl. Sie wendet sich ab, geht zur Tür, bleibt stehen

und dreht sich noch einmal zu mir um. »Geh zu Alan. M a c h

irgendwas Normales, m i t anderen Menschen.«

»Nun?«, fragt Alan. »Kommst du jetzt, oder kriege ich wegen

dir Ärger m i t Elaina?«

»Herrgott noch mal, nein. Ich komme.«

Er grinst. »Gut. W i r sehen uns bei mir zu Hause.«

Dann ist auch er weg, und ich bin allein im Büro. Ich werde

238

Callies Rat befolgen. D e n Ausschlag hat ihre Bemerkung über

Bonnie gegeben. Es sei gut für sie. Bestimmt besser, als mit zu

mir zu kommen, in m e i n . . .wie hat er es genannt? Geisterschiff

von einem Zuhause?

Aber zuvor w i l l ich einen Augenblick für mich allein sein. Die

Dinge haben sich mit solch halsbrecherischer Geschwindigkeit

entwickelt - physisch, mental, emotional. Ich bin voller Energie

und zugleich erschöpft. I c h denke über die vergangenen Tage

nach. I c h bin nicht länger selbstmordgefährdet, ich w i l l leben.

Ich habe meine beste Freundin verloren. U n d ich habe mich mit

meiner ältesten Freundin ausgesöhnt, mit meiner Waffe. Ich

habe eine stumme Ziehtochter bekommen, die sich vielleicht

niemals erholen w i r d . Ich erinnere mich wieder daran, dass ich

meine eigene Tochter erschossen habe. I c h habe erfahren, dass

Callie nicht nur eine Tochter, sondern sogar einen Enkel hat.

I c h weiß, dass eine Frau, die ich liebe und verehre, Elaina, an

Krebs erkrankt ist und vielleicht nicht geheilt werden kann. U n d

ich habe mehr über das Geschäft m i t der Pornografie gelernt, als

ich je wollte. - Ja, die Kugeln sind mir um die Ohren geflogen.

Im Augenblick jedoch herrscht Waffenruhe, und es ist Stille ein-

gekehrt. Zeit, die ich nutzen muss wie ein guter Soldat. Ich stehe

auf und verlasse das Büro, schließe die Tür hinter mir ab, gehe

durch den Gang zum Aufzug.

A u f dem Weg nach unten w i r d mir bewusst, dass mein

Augenblick der Stille ein anderer ist als bei einem normalen,

durchschnittlichen Menschen. Es ist eine Gelegenheit zum

Ausruhen. Doch es ist zugleich eine Stille, die angefüllt ist m i t

Anspannung und Unruhe. W e i l ich nie weiß, wann die Kugeln

wieder fliegen.

Was machen Jack Junior und sein Partner in diesem Moment?

Ruhen sie sich ebenfalls aus? Sammeln sie Kraft für ihren nächs-

ten Mord?

239

Als A l a n mir öffnet, merke ich sofort, dass etwas nicht stimmt.

Er sieht verstört aus, wütend, den Tränen nahe und gleichzeitig,

als würde er am liebsten morden.

»Dieser Scheißkerl«, zischt er.

»Was ist passiert?«, frage ich alarmiert, während ich mich an

i h m vorbei ins Haus schiebe. »Ist alles in Ordnung mit Elaina?

M i t Bonnie?«

»Niemand ist verletzt. Aber dieser Scheißkerl...« Er steht

für eine Sekunde reglos da, ballt die Fäuste. Wäre er nicht mein

Freund, würde er mir Angst machen. Er geht zu einem Beistell-

tisch, n i m m t einen großen manilabraunen Umschlag und reicht

ihn mir.

Ich sehe auf die Anschrift. Er ist adressiert an »Elaina

Washington: Ruhe in Frieden«. M i r w i r d plötzlich kalt.

»Sieh hinein«, grollt Alan.

I c h öffne den Umschlag. Eine maschinengeschriebene Notiz,

dahinter eine Reihe von Blättern. Als ich darauf sehe, begreife

ich.

»Scheiße, A l a n . . . «

»Ihre verdammte Krankenakte«, flucht er und marschiert auf

und ab. »Alles über ihren Tumor, die Notizen ihrer Ärzte.« Er

reißt mir die Sachen aus der Hand, blättert darin. »Sieh dir diese

Stelle an. Er hat sie für Elaina unterstrichen!«

Ich nehme die Blätter und lese die Stelle.

»Mrs. Washington befindet sich im zweiten Stadium, kurz vor

dem dritten. Aussichten gut, trotzdem muss die Patientin wissen,

dass das dritte Stadium möglich ist, wenn auch nicht sehr wahr-

scheinlich.«

»Lies diese beschissene Notiz!«

Ich sehe auf das Blatt, sehe die Grußformel.

Hallo Mrs. Washington!

Ich würde mich nicht als einen Freund Ihres Ehemannes bezeich-

nen. Eher als... eine Art Geschäftspartner. Ich dachte, Sie wür-

2 4 0

den gern die Wahrheit über Ihre gegenwärtige Situation

erfahren.

Wissen Sie, wie hoch die Überlebenswahrscheinlichkeit für

das dritte Stadium ist, meine Liebe? Ich zitiere: >Stadium III:

Metastasen in den Lymphknoten um den Grimmdarm herum,

35 bis 60 Prozent Überlebensrate für die nächsten fünf Jahre.<

Meine Güte, wenn ich ein Wettfan wäre, müsste ich wohl

gegen Sie setzen!

Viel Glück - ich werde Ihre Fortschritte im Auge behalten.

From Hell

Jackjunior

»Stimmt das, Alan?«

»Nicht so, wie er es darlegt, nein«, schnaubt er. »Ich habe den

A r z t angerufen. Er sagt, wenn er sich wirklich Sorgen machen

würde deswegen, hätte er es uns gesagt. Er habe uns nichts ver-

schwiegen. Scheiße, er hat sich die Notizen nur gemacht, um

nicht zu vergessen, was er uns beim nächsten Besuch sagen

wollte.«

»Aber Elaina hat sie gelesen, ohne Erklärung.«

Die A n t w o r t sehe ich am Elend in seinen Augen.

Ich wende mich für einen M o m e n t ab, lege mir die H a n d

an die Stirn. In mir kocht eine weißglühende, alles verzehrende

W u t . Von allen Menschen, die er sich als Opfer aussuchen

konnte, ist Elaina das unfairste. M i t Ausnahme von Bonnie

vielleicht. I c h erinnere mich, wie allein ihre Gegenwart heute

Morgen Bonnies Barrieren durchbrochen hat. I c h erinnere mich

an ihren Besuch bei mir i m Krankenhaus. I c h w i l l Jack Junior

umbringen. M i t bloßen Händen.

»Wie geht es ihr?«, frage ich Alan.

Er lässt sich unvermittelt in einen Sessel fallen. Sieht mich

verloren an. »Zuerst hatte sie Angst. Dann fing sie an zu wei-

nen.«

»Wo ist sie jetzt?«

241

»Oben im Schlafzimmer, m i t Bonnie zusammen.« Er sieht

mich müde an. »Bonnie weicht nicht von ihrer Seite.« Er ver-

gräbt das Gesicht in den Händen. »Gottverdammt, Smoky!

Warum ausgerechnet sie?«

Ich seufze, trete neben ihn, lege i h m eine H a n d auf die Schul-

ter. »Weil sie wussten, dass es dich verletzen würde, Alan.«

Sein K o p f fährt hoch, in seinen Augen lodern Flammen.

»Ich w i l l diese Säcke schnappen!«

»Ich weiß, Alan.« M e i n Gott, mir geht es nicht anders. »Alan,

vermutlich w i r d es dir nicht helfen, aber... ich glaube nicht, dass

Elaina eine konkrete physische Gefahr von Jack Junior und Co.

droht, zumindest nicht im Augenblick. Ich glaube nicht, dass

das der Sinn seines Briefes ist.«

»Wie kommst du darauf?«

Ich schüttele den Kopf, während ich daran denke, was Callie

heute Nachmittag gesagt hat. »Es ist Teil ihres Spiels, Alan. Sie

wollen, dass w i r sie jagen. U n d sie wollen, dass w i r unser Bestes

geben. Dass w i r ein persönliches Interesse daran haben, sie zu

schnappen.«

Sein Gesicht w i r d grimmig. »Es hat funktioniert.«

Ich nicke. »Das hat es.«

Er lehnt sich zurück, seufzt. Es ist ein tief empfundenes

Seufzen, voller Traurigkeit. Er blickt zu mir hoch, und in seinen

Augen steht ein Flehen. »Kannst du nicht zu ihr raufgehen und

m i t ihr reden?«

Ich berühre seine Schulter. »Natürlich kann ich das.«

Ich habe Angst davor, doch ich w i l l es versuchen.

Ich klopfe an der Schlafzimmertür, öffne sie und spähe hinein.

Elaina liegt mit dem Rücken zu mir auf dem Bett. Bonnie sitzt

neben ihr und streichelt ihr über das Haar. Sie sieht mich an, als

ich eintrete, und ich bleibe stehen. Ihre Augen sind voller W u t .

W i r starren uns für eine Sekunde an, und ich nicke begreifend.

Sie haben ihrer Elaina wehgetan. Bonnie ist wütend.

242

I c h umrunde das Bett, setze mich auf die Kante. D i e E r i n -

nerung an das Krankenhaus erfüllt mein Bewusstsein. Elainas

Augen sind geöffnet und starren ins Nichts. I h r Gesicht ist auf-

gedunsen vom Weinen. »Hallo«, sage ich.

Sie sieht mich an. Wendet den Blick ab, starrt wieder ins

Nichts. Bonnie streichelt ihr weiter den Kopf.

»Weißt du, was mich am meisten aufregt, Smoky?«, durch-

bricht Elaina ihr Schweigen.

»Nein. Sag es mir.«

»Dass A l a n und ich nie Kinder hatten. W i r haben es versucht,

immer und immer wieder, aber es hat nicht geklappt. Jetzt bin

ich zu alt, und ich muss mich m i t dem Krebs herumschlagen.«

Sie schließt die Augen, öffnet sie wieder. »Und dieser M a n n

kommt daher und dringt in unser Leben ein. Lacht über uns.

Über mich. Er macht mir Angst.«

»Genau das wollte er erreichen.«

»Er hat es geschafft.« Schweigen. »Ich wäre eine gute M u t t e r

geworden, meinst du nicht, Smoky?«

I c h bin erschrocken über die Tiefe des Schmerzes, der aus

Elaina spricht. Es ist Bonnie, die ihre Frage beantwortet. Sie

tippt Elaina auf die Schulter, und Elaina dreht ihr den K o p f zu.

Bonnie wartet, bis sie sicher ist, dass sie ihr in die Augen sieht,

und dann nickt sie. Ja, sagt sie. Du wärst eine wunderbare M o m

geworden.

Elainas Augen werden weich. Sie streckt die H a n d aus, strei-

chelt Bonnies Gesicht. »Danke, mein Liebes.« Schweigen. Sie

sieht mich an. »Warum tut er so etwas, Smoky?«

Warum hat er das getan, warum tut er es, warum passiert das

alles? Warum meine Tochter, mein Sohn, mein M a n n , meine

Frau? Es ist die niemals endende Frage aller Opfer.

»Die kurze A n t w o r t lautet, weil es i h m Freude macht, dir

wehzutun, Elaina. Das ist das einfache M o t i v dahinter. Z w e i -

tens weiß er, dass er A l a n damit Angst macht. Das vermittelt

i h m ein Gefühl von Macht. U n d er liebt dieses Gefühl.«

243

Natürlich ist mir bewusst, dass das keine sehr gute A n t w o r t

auf diese niemals endende Frage darstellt. Warum ich? Ich bin

eine gute Mutter/Tochter; ein guter Vater/Bruder/Sohn. I c h

halte den K o p f unten, tue mein Bestes. Sicher, ich lüge h i n und

wieder, aber ich sage häufiger die Wahrheit, als dass ich lüge.

U n d ich liebe die Menschen in meinem Leben und sorge für sie,

so gut ich kann. Ich versuche meistens, das Richtige zu tun, und

ich bin glücklich, wenn ich häufiger Lächeln sehe als Schmerz.

Ich bin kein Held; ich werde bestimmt nicht in irgendwelchen

Geschichtsbüchern erwähnt werden. D o c h hier bin ich, und es

macht mir eine ganze Menge aus. - Warum also ich?

I c h kann ihnen nicht sagen, was ich wirklich denke. Warum?

W e i l du lebst, weil du atmest, weil du gehst und stehst und weil

das Böse existiert. W e i l die kosmischen W ü r f e l auf dich gefal-

len sind. Entweder hat G o t t dich an jenem Tag vergessen, oder

es ist Teil seines großen Plans. Such dir aus, was du willst. Die

Wahrheit lautet, dass schlimme Dinge eben passieren, irgendwo,

Tag für Tag. U n d heute warst du an der Reihe.

Manche Menschen mögen das eine zynische Ansicht nen-

nen. M i c h für meinen Teil hält diese Ansicht gesund. Sonst

würde ich womöglich anfangen zu glauben, dass es die Bösen

sind, die es richtig machen. I c h ziehe es vor, zu glauben, dass

sie im Unrecht sind. Tatsache ist, dass das Böse der Feind des

Guten ist, und heute hatte das Gute eben einen schlechten Tag.

Diese Ansicht lässt es wahrscheinlich erscheinen, dass morgen

das Böse an der Reihe ist, einen schlechten Tag zu haben. U n d

das nennt man Hoffnung.

Nichts von alledem ist hilfreich, wenn sie dich nach dem

Warum fragen, also erzähle ich ihnen irgendwas, genau wie eben

Elaina. Manchmal hilft es, lindert ihren Schmerz. Meist aber

nicht, weil man für gewöhnlich, wenn man diese Frage stellt,

nicht wirklich an einer A n t w o r t interessiert ist.

Elaina jedenfalls denkt über meine A n t w o r t nach. Als sie

mich wieder ansieht, bemerke ich eine unvertraute Emotion in

244

ihrem Gesicht. W u t . »Schnapp diesen M a n n , Smoky. Hörst du?

Schnapp ihn dir!«

I c h muss schlucken. »Ja.«

»Gut. Ich weiß, dass du ihn kriegst.« Sie setzt sich auf.

»Kannst du mir einen Gefallen tun?«

»Jeden.« I c h meine es ernst. Würde sie mich bitten, ihr einen

Stern vom H i m m e l zu pflücken, würde ich selbst das versuchen.

»Sag Alan, wenn du runtergehst, dass er zu mir kommen soll.

I c h kenne ihn. Er sitzt da und macht sich Vorwürfe. Sag i h m ,

dass er damit aufhören soll. Ich brauche ihn.«

Erschüttert, aber wieder so stark wie eh und je. Erneut w i r d mir

bewusst, was ich ohnehin schon längst weiß: Ich liebe diese Frau.

»Mach ich.« Ich sehe Bonnie an. »Komm, wir gehen, Liebes.«

Sie schüttelt den Kopf. Tätschelt Elainas Schulter, packt sie,

besitzergreifend. Ich runzele die Stirn. »Schatz, ich denke, w i r

sollten Elaina und Alan heute Abend allein lassen.«

Sie schüttelt erneut den Kopf, entschieden, heftig. Nein.

Ganz sicher nicht.

»Von mir aus kann sie gern hier bleiben, falls du nichts dage-

gen hast. Bonnie ist so süß.«

I c h sehe Elaina an, sprachlos. »Bist...bist du sicher?«, frage

ich schließlich.

Sie streichelt Bonnie den Kopf. »Absolut.«

»Na schön, meinetwegen...« Außerdem wäre offenbar ein

Wunder erforderlich, um Bonnie jetzt von Elaina zu lösen.

»Dann gehe ich jetzt. Bonnie, w i r sehen uns morgen früh.«

Sie nickt. I c h gehe zur Tür, drehe mich um, als ich leise,

leichte Schritte hinter mir höre. Bonnie ist vom Bett aufgestan-

den, steht hinter mir, sieht zu mir auf. Sie nimmt meinen A r m ,

zieht mich zu sich herunter, sieht mir in die Augen. Sie sind

voller Sorge.

Sie zeigt auf sich, dann tätschelt sie mich. Erneut. Insis-

tierend. U n d erneut. D i e Sorge in ihrem Gesicht w i r d noch

stärker. Endlich begreife ich. I c h erröte, und meine Augen

245

brennen. »Ich gehöre zu dir«, sagt Bonnie m i t ihrer Geste, »ich

bleibe hier, um Elaina zu helfen. Aber ich gehöre zu dir.« Sie

w i l l , dass ich dies begreife. Ja, Elaina ist eine Urmutter. D o c h

ich gehöre zu dir.

Ich spreche nicht. Stattdessen nicke ich zur A n t w o r t und

drücke sie an mich, bevor ich das Schlafzimmer verlasse.

Unten steht Alan am Fenster und starrt in die heraufziehende

Dämmerung.

»Sie hat sich wieder gefangen, A l a n . Ich soll dir sagen, dass

du dir keine Vorwürfe machen sollst und dass sie dich braucht.

O h , und Bonnie bleibt heute Nacht bei euch. Sie hat sich gewei-

gert, von Elainas Seite zu weichen.«

Diese Nachricht scheint i h n ein wenig aufzumuntern. »Tat-

sächlich?«

»Ja. Sie ist sehr fürsorglich.« Ich tippe i h m gegen die Brust.

»Du weißt, dass ich m i t dir fühle, A l a n . Du weißt, dass es so ist.

Aber du musst dich endlich aufraffen und nach oben gehen und

deine Frau in die A r m e nehmen.« Ich grinse. »Sonst hast du

Bonnie im Genick.«

»Ja«, sagt er nach einer Weile. »Du hast Recht. Danke.«

»Kein Problem. U n d A l a n - wenn du morgen freihaben

möchtest, dann n i m m dir frei.«

Sein Gesicht ist ernst. »Ganz bestimmt nicht, Smoky! Sie

haben, was sie wollten. Ich werde diese Arschlöcher jagen, bis

w i r sie entweder schnappen oder bis sie tot sind.« Er lächelt,

und diesmal ist es ein beängstigendes Lächeln. »Ich denke, sie

haben sich mehr aufgehalst, als sie geglaubt haben.«

»Verdammt richtig«, antworte ich.

K A P I T E L 30 A u f dem Weg nach Hause fühle ich mich ein-

sam. Keenan und Shantz sind dort, wo sie sein sollen: bei Bonnie.

Also bin ich tatsächlich allein. Es ist dunkel draußen, und die

246

Highways in der Nacht vermitteln einem das Gefühl von Iso-

lation und Einsamkeit. H i n und wieder in meinem Leben war

mir dieses Gefühl willkommen. Die Isolation auf dem Highway

ist angefüllt mit wütenden Gedanken und Trauer. Ich packe das

Lenkrad, als wäre es der Hals von Jack Junior. Der M o n d leuch-

tet hell. Irgendwo in mir weiß ich, dass es ein wunderschönes

L i c h t ist. Heute Nacht jedoch erinnert es mich an die Fälle, in

denen ich Blutlachen im M o n d l i c h t gesehen habe. Schwarz und

glänzend und endgültig.

Ich fahre durch das Mondlicht, das mich den ganzen Weg

bis nach Hause an Blut erinnert. Ich steuere den Wagen in die

Einfahrt, als mein Handy klingelt.

»Ich bin es, James.«

Ich richte mich kerzengerade auf. In seiner Stimme ist etwas,

das ich noch nie bei i h m gehört habe.

»James? Was gibt's denn?«

Seine Stimme bebt. »Dieser...dieser verfluchte Dreckskerl!«

Jack Junior.

»Erzähl mir, was passiert ist, James.«

Er antwortet nicht, ich kann i h n nur atmen hören. Schließ-

lich stößt er hervor: »Ich bin vor ungefähr zwanzig M i n u t e n

beim Haus meiner M u t t e r angekommen. Ich wollte gerade an

die Tür klopfen, als ich einen Umschlag bemerkt habe, der m i t

Klebeband an der Tür befestigt war. A u f dem Umschlag stand

mein Name. Also hab ich ihn aufgemacht.« Er atmet tief durch.

»Ein Brief lag darin. U n d ... und ...«

»Und was?«

»Ein Ring. Rosas Ring.«

Rosa war die Schwester von James. Seine ermordete Schwes-

ter. D i e Schwester, deren Grab er morgen zusammen m i t sei-

ner M u t t e r besuchen wollte. E i n dunkles Begreifen regt sich in

meinem Hinterkopf. »Was stand in diesem Brief, James?«

»Nur eine Zeile. Rosa - die nicht länger in Frieden ruht.«

Ich spüre, wie sich mein Magen verknotet.

247

James' Stimme klingt verzweifelt. »Der Ring in diesem

Umschlag, Smoky... W i r haben sie m i t i h m begraben. Verstehst

du, was ich sage?«

Der Knoten in meinem Magen w i r d zu einem schmerzhaften

Klumpen. Ich antworte nicht.

»Also hab ich auf dem Friedhof angerufen. Bekam den Wach-

mann zu fassen. Er ging raus und hat nachgesehen. Es stimmt.«

»Was stimmt, James?« Ich denke, ich kenne die A n t w o r t . Das

Gefühl in meinem Magen ist unbeschreiblich.

James atmet ein weiteres M a l tief durch. Als er spricht, klingt

seine Stimme, als würde sie i h m jeden Augenblick den Dienst

versagen. »Sie ist verschwunden, Smoky. Rosa ist weg. Diese

gottverfluchten Scheißkerle haben sie ausgegraben!«

Ich lehne die Stirn gegen das Lenkrad. M e i n Magen ist ein

einziges gähnendes L o c h geworden. »Oh, James...«

»Weißt du, wie alt sie war, als dieser Abschaum sie ermordet

hat, Smoky? Zwanzig. Zwanzig! Sie war schön und freundlich

und intelligent, und er hat sie drei Tage lang zu Tode gefoltert.

Das haben sie mir hinterher erzählt. D r e i Tage. Weißt du, wie

lange meine Mutter gebraucht hat, um nicht mehr über ihre

Tochter zu weinen?« Er schreit. »Sie hat immer noch nicht auf-

gehört!«

Ich richte mich auf. Meine Augen sind geschlossen. Ich weiß

jetzt, was so fremd klingt in James' Stimme. Trauer. Trauer und

Verwundbarkeit. »Ich weiß nicht, was ich sagen soll. Bist d u . . .

möchtest du, dass ich vorbeikomme? Was willst du tun?« Meine

Worte klingen genauso, wie ich mich innerlich fühle. H o h l und

hilflos.

Langes Schweigen am anderen Ende der Leitung, gefolgt

von einem Schluchzen. »Nein. Meine M u t t e r ist oben. Sie hat

sich zusammengerollt und weint und reißt sich die Haare aus.

Ich muss zu ihr. Ich muss...« Er bricht ab. »Sie machen genau

das, was sie uns angedroht haben, Smoky.«

Ich fühle mich leer. »Ja.« Ich erzähle i h m von Elaina.

248

»Dieser ekelerregende Abschaum!«, brüllt er. Ich kann bei-

nahe spüren, wie er um seine Selbstbeherrschung kämpft. »Diese

gottverfluchten Säcke!« Dann, nach einem weiteren Schweigen:

»Ich komme zurecht, Smoky. K o m m nicht her. I c h hab das

Gefühl, du kriegst heute Nacht noch einen weiteren Anruf.«

M e i n Magen krampft sich erneut zusammen. Jack Junior

hat gesagt, jeder von uns würde etwas verlieren. Leo ist bis jetzt

unbehelligt geblieben.

»Ich w i l l dieses Dreckstück haben, Smoky. I c h w i l l i h n ha-

ben!«

I c h habe dies heute bereits zweimal gehört, von anderen aus-

gesprochen, auf andere Weise. Es erneut zu hören, erfüllt mich

m i t W u t und Verzweiflung. Es gelingt mir, meine Stimme t o n -

los zu halten. »Ich auch, James, glaub mir, ich auch. H i l f deiner

Mutter. Ruf mich an, wenn du mich brauchst.«

»Das w i r d nicht der Fall sein.«

So viel zu Trauer und Verwundbarkeit.

Er legt auf, und ich bleibe in meinem Wagen in der Einfahrt

sitzen und starre zum M o n d hinauf.

Eine M i n u t e lang, eine einzige M i n u t e gebe ich einer jener

selbstsüchtigen, egoistischen Regungen nach, die nur Menschen

in einer Position empfinden können, die über Leben oder T o d

entscheiden. I c h habe das Gefühl, mein Team im Stich zu las-

sen, doch einen selbstsüchtigen Augenblick lang schert mich

ihr Wohlbefinden nicht - ich wünsche mir bloß eines: dass ich

nicht für sie verantwortlich bin.

I c h packe das Lenkrad und drücke es, bis die Knöchel weiß

werden. »Aber du bist für sie verantwortlich!«, flüstere ich, und

der Egoismus verschwindet, weicht weißglühendem Hass.

U n d so tue ich etwas, das ich schon früher getan habe: I c h

schreie in meinem Wagen, schreie mir die Seele aus dem Leib

und schlage aus Leibeskräften auf das Lenkrad ein, unter dem

beschissenen hellen L i c h t des Mondes.

Smoky-Therapie.

249

K A P I T E L 31 Als ich im Haus bin, wähle ich Leos Nummer. Es

läutet und läutet. »Verdammt, Leo, geh endlich ran!«, fluche ich.

Endlich tut er es. Seine Stimme klingt müde, halb tot, und

mir w i r d unbehaglich. »Hallo?«, fragt er.

»Leo! Wo steckst du?«

»Ich bin beim Tierarzt, Smoky, mit meinem Hund.«

D i e Normalität lässt meine Hoffnung wieder aufkeimen,

doch nur für einen kurzen M o m e n t .

»Irgendjemand hat i h m die Beine abgeschnitten. Ich muss

i h n einschläfern lassen.« Ich stehe da wie vom Schlag getrof-

fen, weiß nicht, was ich sagen soll. Dann bricht seine Stimme.

W i e das klare, prägnante Klirren von feinem Porzellan, das auf

Steinfliesen prallt. »Wer tut so etwas, Smoky? Was sind das

für Menschen? Ich bin nach Hause gekommen, und er lag in

meinem Wohnzimmer und wollte ...wollte...« Trauer lässt

seine Stimme klingen, als würde er ersticken. »Er wollte zu mir

kriechen, Smoky. Überall war Blut, und er hat grauenvolle Laute

von sich gegeben, w i e . . .wie ein Baby. Er hat mich angesehen aus

diesen A u g e n . . . Es w a r . . . es war, als glaubte er, etwas Falsches

getan zu haben. Als wollte er mich fragen: Was habe ich falsch

gemacht? Ich bringe es wieder in Ordnung, aber sag es mir bitte.

Siehst du? I c h bin ein guter Hund!«

Tränen laufen mir über die Wangen.

»Wer tut so etwas, Smoky?«

D o c h es ist keine wirkliche Frage. E r w i l l sagen, dass nie-

mand existieren dürfe, der zu so etwas imstande ist.

»Jack Junior und sein Kumpan, Leo. Sie waren es.«

Ich höre ihn ächzen, und sein Ächzen ist voller Trauer und

Qual. »Was?«

»Entweder waren sie es selbst, oder sie haben jemanden

geschickt, der es für sie gemacht hat. Jedenfalls stecken sie

dahinter, Leo.«

I c h spüre, wie er langsam begreift. »Was sie in ihrer E - M a i l

geschrieben haben...«

250

»Ja.« Ja, Leo, denke ich. Sie existieren, und was sie m i t dei-

nem H u n d gemacht haben, war überhaupt nichts für sie.

E i n langes, hartes Schweigen. Ich kann mir vorstellen, was

er denkt. M e i n H u n d wurde gefoltert und gequält wegen mir.

Wegen meiner Arbeit. Schuldgefühle übermannen ihn, grau-

envolle Schuldgefühle, die i h m den Boden unter den Füßen

wegzuziehen drohen. Er räuspert sich. E i n elendes, klägliches

Geräusch. »Wer sonst noch, Smoky?«

Ich atme durch und erzähle es i h m . Ich erzähle i h m von

Elaina und James. Lasse die Einzelheiten von Elainas Krankheit

weg. Als ich fertig bin, schweigt er. Ich warte geduldig.

»Ich komme zurecht.« Es ist eine knappe Aussage, eine Aus-

sage voller Lügen. Er lässt mich wissen, dass er begriffen hat.

I c h sage den Satz einmal mehr, den Satz, den ich hasse. »Ruf

mich an, wenn du mich brauchst.«

»Ja.«

I c h lege auf, und dann stehe ich in meiner Küche, die H a n d

auf der Stirn. Das B i l d w i l l mir nicht aus dem K o p f gehen. Diese

flehenden Augen. Was habe ich falsch gemacht? Die A n t w o r t ist

grausam, und noch grausamer, weil das Tier sterben w i r d , ohne

jemals die Wahrheit zu erfahren.

Nichts. Du hast überhaupt nichts falsch gemacht.

»Sie drehen wirklich auf«, stellt Callie fest.

»Ja. Ich wollte, dass du Bescheid weißt. Sei vorsichtig.«

»Gilt auch für dich, Zuckerschnäuzchen.«

»Keine Sorge.«

I c h lege auf, gehe zum Küchentisch, setze mich, vergrabe das

Gesicht in den Händen. Heute war der schlimmste Tag seit lan-

gem. Ich fühle mich ausgebrannt, zerschlagen, traurig und leer.

U n d ich fühle mich einsam.

Callie hat ihre Tochter, Alan hat Elaina. W e n habe ich?

Also weine ich. I c h fühle mich töricht und schwach, und ich

Weine, weil ich nicht anders kann. Es dauert lange genug, um

251

mich wütend zu machen, und schließlich wische ich mir m i t

den Händen über das Gesicht und kämpfe gegen die Schwäche

an. »Hör auf, dich zu bemitleiden!«, knurre ich vor mich hin.

»Es ist alles deine eigene Schuld! Du wolltest nicht, dass sie zu

dir kommen und bei dir sind, als du verletzt warst. Also wenn du

jemandem die Schuld geben möchtest, dann gib sie dir selbst.«

I c h spüre, wie meine W u t wächst, und ich gebe ihr nach. Sie

trocknet meine Tränen. Jack Junior und sein Kumpan haben

meiner Familie wehgetan. Sie haben sich in ihr Leben einge-

mischt und sie dort getroffen, wo es sie am meisten schmerzt.

»Sie sind tot«, sage ich zu meinem leeren Haus. »Tot.« Was

mich grinsen lässt. Immer noch verrückt nach all diesen M o n a -

ten, voll von deftigen Reden an niemanden außer an die Luft.

Ich denke an die Beamten, die mein Haus bewachen, die drau-

ßen auf der anderen Straßenseite im Wagen sitzen sollten. Sie

sind jetzt bei Bonnie. Ob mich jemand beobachtet hat?, frage

ich mich. Als ich im Wagen gesessen habe? Als ich geschrien

und auf das Lenkrad eingeschlagen habe?

Das ist es, w i r d mir bewusst. M e i n neues Ich. So w i r d es blei-

ben. Es gibt noch den Drachen, der in mir erwacht, und ich

kann noch den schwarzen Z u g sehen und meine Waffe abfeu-

ern. Aber ich bin nicht mehr so geradeaus und voller Zuver-

sicht wie früher. Ich schwanke und torkele, und Teile von mir

verlieren ihren Zusammenhalt. Ich habe eine neue Eigenschaft:

Zerbrechlichkeit. Sie ist mir fremd, ich mag sie nicht wirklich.

Trotzdem, es ist die Wahrheit.

Ich steige die Treppe hinauf zum Schlafzimmer, und ich

fühle mich, als schleifte ich Ketten hinter mir her, so müde bin

ich m i t einem M a l . Zu viele Gefühle.

Ich komme an dem kleinen Arbeitszimmer vorbei, das M a t t

für uns eingerichtet hat, und eine Regung lässt mich innehalten

und einen Blick hineinwerfen. Ich sehe meinen Computer, staub-

bedeckt und seit so vielen Monaten unbenutzt. U n d ich überlege.

Ich setze mich vor die Maschine und warte, während sie

252

hochfährt. Besteht meine Internetverbindung noch? Ich kann

mich nicht erinnern, wie sie abgerechnet w i r d . D o c h ich öffne

einen Browser und sehe, dass es funktioniert. I c h lehne mich für

einen M o m e n t zurück, starre auf das Icon auf meinem Desktop,

über das ich mein Mailprogramm starten kann. Zögere.

I c h doppelklicke darauf, und das Fenster öffnet sich. I c h

zögere, dann klicke ich auf die Schaltfläche »Check M a i l « . Alles

Mögliche w i r d heruntergeladen. Monate ignorierter Nachrich-

ten und Spam-Mails. Was ich zu finden geglaubt habe, ist eben-

falls da. Es ist die jüngste Nachricht, gerade erst eine Stunde alt.

D i e Betreffzeile lautet: »Wie viel kostet das Hündchen im

Fenster?«

M e i n Hass auf Jack Junior befeuert mich m i t neuer Energie.

I c h öffne die Nachricht und fange an zu lesen.

Liebste Smoky, inzwischen haben Sie sicher festgestellt, dass ich

ein Mann bin, der sein Wort hält. Callie Thorne musste ihrer Toch-

ter unter die Augen treten. Alan Washingtons Frau fragt sich, ob

sie sterben wird. Der arme Leo muss das vorzeitige Ableben seines

besten Freundes verdauen. Was den jungen James angeht— nun

ja, ich sehe auf Rosa, während ich diese Zeilen schreibe. Sie ist ein

wenig zerzaust, aber Sie wären erstaunt, wie wirksam diese Kon-

servierungsmittel sind, die sie für die Toten benutzen. Ihre Augen

sind verschwunden, doch ihr Haar ist immer noch sehr hübsch. Bitte

seien Sie so freundlich und richten Sie das James von mir aus.

Ich finde, Rache ist die effektivste Art, ein Schwert zu schärfen,

meinen Sie nicht? Denken Sie darüber nach. Wenn Sie vorher nicht

der Meinung waren, so sind sie es ohne jeden Zweifel jetzt. Wie

sehr Sie alle mein Blut wollen müssen! Vielleicht träumt der eine

oder andere von Ihnen sogar davon? Wie ich um Gnade flehe, ohne

Gnade zu erhalten. Wie Sie mir eine Kugel in den Kopf schießen,

anstatt mich in eine Gefängniszelle zu stecken.

Aber jede Medaille hat zwei Seiten, und ich möchte die Kehrseite

nicht verschweigen. Um eines ganz klar zu machen, falls es nicht

253

bereits klar ist: Nichts, das Ihnen lieb und teuer wäre, ist vor mir

sicher.

Jagen Sie mich. Strengen Sie sich an, denn solange ich auf freiem

Fuß bin, solange ich am Rand der Zivilisation durch die Wälder

schleiche, werde ich Ihnen mehr und immer mehr nehmen. Die

Dinge, die ich heute genommen und berührt habe, werden Ihnen

demgegenüber wie ein Nichts erscheinen.

Jede Woche, in der es Ihnen nicht gelingt, mich zu fangen, werde

ich jedem von Ihnen etwas nehmen. Ich werde Callie Thornes

verlorene Tochter und ihr Enkelkind nehmen. Ich werde Alans Frau

nehmen. Ich werde James' Mutter töten. Weiter und weiter, bis sie

alle das gleiche Leben leben wie Sie, Smoky. Bis alles tot ist, was sie

jemals geliebt haben, bis ihre Häuser genauso leer sind wie Ihres,

bis ihnen nur noch eines geblieben ist - das schreckliche Wissen, dass

all das wegen dem geschehen ist, was sie sind und was sie tun.

Ich hoffe, Ihnen ist inzwischen klar, dass ich meine, was ich sage.

Und ich hoffe, diese ständige Ermahnung, diese Pistole am Kopf

liefert den erforderlichen Ansporn, Sie alle in einen Zustand kon-

zentrierter Bereitschaft zu versetzen. Ich brauche Sie, Sie alle, und

ich brauche Sie wach und scharf. Sie müssen mit den Augen eines

Mörders jagen.

Und jetzt fangen Sie an, geben Sie Ihr Bestes. Sie haben eine

Woche Zeit. Während dieser Woche sind die Dinge, die Sie lieben,

sicher vor mir. Danach fange ich an, Ihre Welt zu fressen, und Ihre

Seelen werden sterben.

Spüren Sie die Aufregung? Ich spüre sie. Viel Glück.

From Hell

Jackjunior

PS.: Agent Thorne, vielleicht fragen Sie sich, ob ich Ihnen tatsäch-

lich etwas genommen habe? Vielleicht glauben Sie, ich hätte Ihnen

irrtümlich einen Gefallen erwiesen. Auf gewisse Weise wäre es

möglich. Aber denken Sie genauer darüber nach. Vielleicht habe ich

Sie lediglich an das erinnert, was Sie für immer verloren haben. Ist

Ihnen dieser Gedanke bereits gekommen ? Was Sie verloren haben ?

254

I c h starre lange, lange Zeit auf die Worte, während ich hier in

meinem leeren Haus sitze. I c h bin nicht besorgt, nicht einmal

wütend. Stattdessen b i n ich erfüllt von dem, was sie die ganze

Zeit wollten.

Gewissheit.

I c h werde lieber sterben, als es zuzulassen, dass jemand ande-

res aus meiner kleinen Familie endet wie ich. Im Selbstgespräch,

während er einsam vor sich h i n weint.

K A P I T E L 32 Es ist Morgen, und ich habe dem Team eine

zensierte Version von Jack Juniors E - M a i l gegeben. Jetzt sehe

ich einen nach dem anderen an und mustere meine Truppe.

Sie alle sehen erbärmlich aus. U n d wütend. Niemand hat

Interesse, über das zu reden, was passiert ist. Sie wollen auf die

Jagd. U n d sie warten darauf, dass ich sie führe, ihnen zeige, in

welche Richtung w i r gehen.

Es ist eigenartig, denke ich. Verantwortung ist ein Mantel, in

den man allzu leicht schlüpfen kann - ihn wieder abzulegen ist

hingegen beinahe unmöglich. Noch vor einer Woche habe ich

daran gedacht, mir das Gehirn aus dem K o p f zu schießen - und

jetzt wollen sie, dass ich ihnen sage, was zu tun ist.

»Nun«, fange ich an, »zumindest eines wissen wir m i t Sicher-

heit.«

»Und das wäre?«, fragt Alan.

»Jack Junior und sein Kumpan sind verdammte Arschlöcher.«

Kurzes Schweigen, dann lachen alle. Alle, m i t Ausnahme von

James. E i n wenig Spannung fällt von ihnen ab. E i n wenig.

»Hört zu«, fahre ich fort. »Runde eins geht an sie, keine Frage.

Allerdings haben sie einen großen Fehler gemacht. Sie wollen,

dass wir sie jagen, und wir werden ihnen ihren Wunsch erfüllen.

Sie haben keine Ahnung, was das bedeutet.« I c h warte, schätze

die Reaktion der anderen ab. »Sie glauben, sie wären uns voraus.

255

Was ist daran neu? Alle denken das. Doch wir haben die F i n -

gerabdrücke von einem von ihnen, und wir wissen bereits, dass

es zwei sind. W i r schließen die Lücke. Okay?« Nicken. »Gut.

Kommen wir also zum Geschäft. Callie, erzähl noch mal, was

Dr. Child über das Profil unserer Täter gesagt hat. Ich habe nicht

richtig hingehört.«

»Er hat gesagt, ich soll dir ausrichten, dass er den Brief gele-

sen und sich einige Meinungen gebildet hat, aber er w i l l warten,

bis er sieht, was in dem Paket ist, das am zwanzigsten eintreffen

soll.« Sie zuckt die Schultern. »Er war sehr entschieden in dieser

Hinsicht.«

Ich belasse es dabei. Dr. C h i l d hat mich noch nie abgewiesen.

Ich muss seinem Instinkt vertrauen. Ich wende mich an A l a n

und Leo.

»Wie weit sind w i r m i t der Beschlagnahmeverfügung für

Annies Abonnentenliste?«

»Sollte innerhalb der nächsten ein, zwei Stunden da sein«,

antwortet Leo.

»Gut. Bleibt dran.« Ich schnippe m i t den Fingern. »Steht uns

ein Sprengstoffspezialist vom L A P D zur Verfügung?«

A l a n nickt. »Ja. U n d er bringt einen Bombenschnüffler mit.«

»Bombenschnüffler« nennen w i r das Gerät, mit dem wir

eine mobile Ionenspektrometrie durchführen. Kurz gesagt ist es

imstande, Spuren ionisierter Moleküle zu entdecken, die spezi-

fisch für explosive Substanzen sind.

W i r haben ausführlich darüber diskutiert, wie wir alles am

besten für den zwanzigsten vorbereiten sollen. AD Jones wollte

ein SWAT2-Team vor O r t , für den Fall, dass Jack Junior und

sein Kumpan beschließen, die Lieferung persönlich abzugeben.

Ich habe diesen Plan abgelehnt.

»So haben sie bisher nicht operiert«, widersprach ich, »und

2 S W A T = Special Weapons and Tactics, Spezielle Waffen und Taktiken

( A n m . d. Übers.).

256

so werden sie auch diesmal nicht agieren. I c h erwarte, dass es

eine ganz gewöhnliche Lieferung sein w i r d . M i t der Post.«

Schließlich konnte ich ihn überzeugen. Allerdings waren wir

beide der Meinung, dass ein Bombentechniker anwesend sein

sollte. A u f diese Vorsichtsmaßnahme zu verzichten, wäre töricht

gewesen.

»Irgendwas stört mich noch immer an Annies Akte«, sagt

Alan. Er sieht James an. »Wäre schön, eine zweite M e i n u n g zu

erfahren.«

» H i l f ihm, James.«

James nickt. Er hat an diesem Morgen noch kein einziges

W o r t gesagt.

»Es gibt eine weitere Frage, die nach einer Antwort verlangt,

Zuckerschnäuzchen«, meldet sich Callie leise. »Woher erhalten sie

all diese Informationen? Gut, w i r haben die Wanzen i n Dr. H i l l -

steads Büro gefunden. Aber die Krankenakte, meine Tochter?«

»So schwer ist das nicht«, schaltet sich Leo ein. W i r sehen

i h n an. »Informationen sind nicht so sicher, wie allgemein ange-

nommen. Elainas Krankenakte?« Er zuckt die Schultern. »Ein

weißer Kittel und ein entsprechendes Auftreten, und man kann

sich im Krankenhaus fast völlig ungehindert bewegen. Das ver-

bunden m i t Computer-Know-How, und man hat sich schnell

in die Krankenhausdateien eingehackt. Informationen kann

man kaufen, stehlen oder knacken. I h r wärt schockiert, wenn

ihr wüsstet, wie leicht so was manchmal ist. I c h habe es selbst

gesehen, schließlich war ich bei der Abteilung für Computer-

kriminalität. Gute Hacker oder Identitätsdiebe können an alle

möglichen persönlichen Informationen rankommen. Informa-

tionen, die euch überraschen würden.« Er sieht Callie an. »Gib

mir eine Woche, und ich kann alles über dich herausbekommen.

Von deinem Dispo-Kredit bis hin zu den Medikamenten, die

du nimmst.« Er sieht uns der Reihe nach an. »Das Zeug, das

er bisher aufgetischt hat? Irritierend, ich weiß. Aber man muss

kein Genie sein, um da ranzukommen.«

257

Ich starre i h n einen Augenblick an, lass es auf mich einwirken.

Das tun w i r alle. Schließlich nicke ich. »Danke, Leo. Also - weiß

jeder, was er zu tun hat?« I c h sehe mich fragend um. »Gut.«

Die Tür zum Büro w i r d geöffnet, und die Konzentration

ist dahin. Ich sehe mich nach dem Neuankömmling um, und

Besorgnis durchflutet mich.

In der Tür steht M a r i l y n Gale, und sie sieht besorgt aus.

E i n uniformierter Polizist begleitet sie. Er hält einen dicken

Umschlag unter dem A r m .

K A P I T E L 33 »Er kam vor einer Stunde an«, sagt sie. »Adres-

siert an Sie, Agent Barrett, zu meinen Händen. Ich dachte...«

Sie bricht ab, und w i r alle verstehen. Wer sonst würde einen

Brief für mich an Marilyns Adresse senden?

W i r drängen uns um den Schreibtisch, starren den Umschlag

an, wobei die anderen M a r i l y n unauffällig mustern. Callie

bemerkt es, und ihre Verärgerung darüber scheint ihre Sorge

wegen des Briefs zu verdrängen.

»Herrgott im Himmel!«, fährt sie auf. »Ja, das ist meine Toch-

ter, M a r i l y n Gale. M a r i l y n , ich möchte dich mit Alan, James

und Leo bekannt machen, subalternen Beamten.«

M a r i l y n grinst bei Callies Worten. »Hi«, sagt sie.

»Haben Sie i h n abgefangen?«, frage ich den Polizisten, einen

Sergeant Oldfield.

»Nein, Ma'am.« Er ist ein solider Bursche. Erfahren, sehr

gern Polizist und nicht eingeschüchtert durch mich oder das F B I .

»Unser Auftrag lautet, das Haus zu beobachten. U n d Miss Gale

natürlich, wenn sie das Haus verlässt.« Er zeigt mit dem Daumen

auf Marilyn. »Sie kam m i t dem Brief zu uns, erklärte, worum es

sich handelt, und bat uns, sie und den Brief hierher zu bringen.«

Ich wende mich an M a r i l y n . »Sie haben ihn nicht geöffnet,

oder?«

258

Ihr Gesicht w i r d ernst. »Nein. Das hielt ich nicht für klug.

I c h habe schließlich erst ein Jahr in Kriminologie hinter mir.«

Ich sehe, wie Leo und Alan bei ihren Worten Blicke wechseln.

»Selbst ohne Studium muss man bloß hin und wieder fernsehen,

um zu wissen, dass man mögliche Beweisstücke nicht berühren

sollte.«

»Das ist sehr gut, Marilyn«, sage ich und wähle meine nächs-

ten Worte m i t Bedacht. I c h w i l l sie nicht zu sehr verängstigen,

aber es muss gesagt werden. »Das ist allerdings nicht der ein-

zige Grund. Was, wenn unser Killer sich entschlossen hat, etwas

Wahnsinniges zu unternehmen? Beispielsweise eine Briefbombe

zu schicken?«

Ihre Augen weiten sich, und sie w i r d ein wenig blass. » O h . . .

I c h . . . H i m m e l ! Ich meine, ich habe nicht eine Sekunde daran

gedacht...« Sie w i r d noch blasser. Jede Wette, dass sie an ihr

Baby denkt.

Callie legt ihr eine H a n d auf die Schulter. Ich sehe Arger und

Sorge in Callies Augen. »Nichts, weswegen du dir jetzt den K o p f

zerbrechen solltest, Zuckerschnäuzchen. Die Sendung wurde

durchleuchtet, bevor sie dich damit reingelassen haben, ja?«

»Ja.«

»Und beim Durchleuchten suchen sie genau nach solchen

Dingen.«

Marilyns Gesichtsfarbe kehrt zurück. Sie erholt sich verblüf-

fend schnell.

D a m i t hätten wir also, denke ich, etwas Neues, womit wir

arbeiten können. Neu und interessant - und möglicherweise

nicht schön anzusehen.

»Callie, warum gehst du nicht mit M a r i l y n zum Essen?«

Sie begreift. Ich werde den Brief öffnen, und es könnte etwas

darin sein, das M a r i l y n nicht sehen sollte.

»Gute Idee. K o m m , Zuckerschnäuzchen.« Sie hakt sich bei

M a r i l y n unter und zieht sie m i t sich zur Tür. »Wo ist eigentlich

der kleine Steven?«

259

»Meine M u t t e r passt auf ihn auf. Bist du sicher, dass du jetzt

wegkannst?«

»Kein Problem«, sage ich zu ihr und lächle, obwohl mir

innerlich nicht danach zumute ist. »Und danke, dass Sie den

Brief vorbeigebracht haben. Rufen Sie uns das nächste M a l bitte

an, wenn so etwas wieder vorkommt. Fassen Sie ihn nicht an.«

Ihre Augen weiten sich erneut, und sie nickt. Callie führt sie

nach draußen.

»Haben Sie was dagegen, wenn ich bleibe, Ma'am?«, fragt

Sergeant Oldfield. »Ich würde gern sehen, was in diesem Brief

ist. E i n Gefühl bekommen für den Täter.«

»Selbstverständlich. Sofern Sie das Abfangen von Postsen-

dungen in Zukunft auf Ihre Liste von Aufgaben setzen.« Ich

sehe ihn an. »Keine Rüge, lediglich eine Bitte.«

Er nickt. »Ist bereits geschehen, Ma'am.«

Ich öffne eine Schublade, greife hinein und ziehe ein Paar

Latexhandschuhe hervor, die ich mir überstreife. Dann kon-

zentriere ich mich auf den Brief. Es ist ein weiterer Standard-

Umschlag aus Manilapapier.

Die vertraute schwarze Druckschrift auf der Vorderseite lau-

tet: »An Agent Smoky Barrett«. Zwei Zentimeter hoch.

Ich drehe den Umschlag um. Nicht zugeklebt, sondern m i t

einer ganz normalen Klammer verschlossen. Ich blicke hoch.

Alle sehen mich schweigend an. Also öffne ich den Umschlag.

Der Brief liegt zuoberst. Ich blättere den übrigen Inhalt

kurz durch. Kneife die Augen zusammen beim Anblick einiger

ausgedruckter Fotos. Jedes davon zeigt eine Frau mit Höschen,

von der Hüfte aufwärts nackt, manchmal an einen Stuhl gefes-

selt, manchmal an ein Bett. In allen Fällen hat man ihnen eine

Kapuze über den K o p f gezogen. Der Umschlag enthält noch

etwas, und mir stockt der A t e m . Eine C D .

Ich wende mich dem Brief zu. Was kommt jetzt?, denke ich

besorgt.

260

Ich grüße Sie, Agent Barrett!

Ich weiß, mein Vorgehen muss Ihnen umständlich erscheinen -

warum wohl wurde der Brief an die Adresse von Marilyn Gale

geschickt? Aus einem einzigen Grund, Agent - um Ihnen erneut

deutlich zu machen, was ich bereits gesagt habe: dass niemand von

denen, die Sie lieben, sicher ist, wenn ich beschließen sollte, meine

Hände auszustrecken und sie zu... berühren.

Was nun kommt, ist alles für Sie bestimmt, Agent Barrett. Bitte

haben Sie ein wenig Geduld, während ich es Ihnen erkläre. Allem

liegt ein philosophisches Fundament zu Grunde, eine Geschichte,

die Sie begreifen müssen, wenn Sie den Inhalt dieses Briefes in

seiner Gänze verstehen wollen.

Wissen Sie, welches das häufigste Suchwort im Internet ist?

Sex. Und eines der anderen am häufigsten eingegebenen Suchworte

lautet > Vergewaltigung<.

Millionen von Benutzern greifen auf das Internet mit all seiner

Vielfalt zu, und zwei der am meisten gesuchten, am häufigsten

verlangten Dinge sind Sex und Vergewaltigung.

Was bedeutet das? Man könnte angesichts der Demografie des

Internets argumentieren, dass es Millionen Männer gibt, die in

diesem Moment in ihren Häusern sitzen und an Vergewaltigung

denken, mit schwitzigen Fingern und Zelten in der Hose. Das

ist doch was, oder?

Folgen Sie mir nun auf einem anderen Weg, der damit in

Zusammenhang steht. Eine neue Sorte von Seiten beginnt im

Internet zu wuchern. Seiten, auf denen Männer ihren Hass gegen

Frauen teilen. Nehmen wir beispielsweise die Seite, die passender-

weise »racheandernutte.com« heißt. Auf dieser Webseite veröffent-

lichen sitzen gelassene Männer kompromittierende Bilder ihrer

früheren Freundinnen oder Frauen. Nacktfotos. Sexuelle Fotos. All

das zu einem einzigen Zweck: Erniedrigung und Schande. Jeder

ist eingeladen, unter jedem der Fotos seinen Kommentar abzugeben.

Ich habe einige Beispiele beigefügt, in der ersten Anlage. Werfen

Sie einen Blick darauf

261

Ich finde die von i h m bezeichnete Anlage. Zuoberst liegt das

B i l d einer lächelnden, braunhaarigen Frau. Sie ist zwanzig oder

fünfundzwanzig. Nackt, die Beine für die Kamera gespreizt.

Der Untertitel lautet: »Meine dämliche, untreue Freundin. E i n

widerliches, verficktes Miststück.« Darunter eine Liste mit

Kommentaren. Ich lese sie.

C A L I F O R N I A D U D E : Was für eine stinkende Nutte! Sei froh,

dass jemand anders diese hässliche Pussy bedient!

JAKE_28: Du hättest diesem Dreckstück ein paar Roofies

reinschieben und sie mir und meiner Crew geben sollen. W i r

hätten sie in den Arsch gefickt. Fotze!

R I Z Z O : Roofies sind geil!

D A N N Y B O Y : Ich würde sie totschlagen!

T N I N C H : Hübsche Pussy. Schade, dass sie solch einer

Schlampe gehört!

H U N G N H A R D : M a c h es wie ich! Schieb ihr den Schwanz

in den M u n d , und sag ihr, dass sie die Fresse halten soll!

Ich lege es beiseite. Ich habe genug gelesen. Der ungehemmte

Hass lässt eine tiefe Übelkeit in mir aufsteigen.

»Mein Gott!« Leo stößt einen leisen Pfiff aus. »Das ist ja

unglaublich! Besorgniserregend!«

Ich lese weiter in Jack Juniors Brief.

Eine Offenbarung, finden Sie nicht? Also, was haben wir bisher

in unserem Kessel? Sex und Vergewaltigung; Frauenhass als Zeit-

vertreib. Wenn wir alles miteinander vermischen, was erhalten wir

dann?

Ein Umfeld, das wie geschaffen ist für ein Treffen Gleichgesinnter.

Von Menschen wie mir, Agent Barrett.

3 Rohypnol; »K.-o.-Pillen«, die von Vergewaltigern benutzt werden, um ihre

Opfer gefügig zu machen ( A n m . d. Übers.).

262

Zugegeben, die meisten dieser anderen sind infantil, unwürdig.

Wenn man jedoch bereit ist zu suchen, so wie ich, zu stochern, zu boh-

ren, zu locken.. findet man irgendwann ein paar, die bereit sind, den

Sprung auf die andere Seite zu wagen. Meist fehlt ihnen nichts weiter

als ein wenig Aufmunterung. Ein Mentor, wenn Sie so wollen.

Ich spüre, wie sich mein Magen verkrampft. E i n Teil von mir

meint zu wissen, wie es weitergeht.

Ich glaube, ich habe nun genügend Grundlagen erläutert, damit

Sie begreifen. Kommen wir zu den Fotos, wenn Sie nichts dagegen

haben. Sie haben sie wahrscheinlich bereits überflogen. Betrachten

Sie sie eingehender, Agent.

Das tue ich. Es sind insgesamt fünf Frauen. Ich betrachte sie

genauer. »Was meinst du?«, frage ich A l a n . »Sehen das Bett und

der Stuhl auf den Bildern gleich aus oder nicht?«

A l a n n i m m t die Bilder, mustert sie. »Ja.« Er blinzelt, dann

legt er die Fotos nebeneinander auf meinen Schreibtisch. Er

deutet auf den Teppich, der auf einem B i l d zu sehen ist. »Sieh

dir das an.«

Ich betrachte den Teppich. Bemerke einen Fleck.

»Und dann hier.« Er deutet auf ein weiteres B i l d . Derselbe

Teppich, derselbe Fleck.

»Scheiße!«, murmelt Leo. »Unterschiedliche Frauen, derselbe

Kerl.«

»Aber es ist nicht Jack, oder?«, fragt James. »Der Kerl ist nicht

Jack Junior. Vielleicht ist es sein gegenwärtiger Komplize.«

Schweigen. Ich wende mich wieder dem Brief zu.

Sie sind eine sehr gute Beobachterin, Agent Barrett. Ich bin sicher, dass

Sie, nach eingehender Betrachtung der Bilder, festgestellt haben, dass

diese jungen Frauen alle am gleichen Ort fotografiert wurden. Der

Grund ist einfach: Alle fünf wurden vom gleichen Mann getötet!

263

I c h fluche laut. Irgendwie wusste ich es, doch jetzt hat er es

bestätigt. Diese Frauen sind bereits tot.

Vielleicht haben Sie oder einer Ihrer Mitarbeiter bereits die richtigen

Schlussfolgerungen gezogen. Dass nicht ich der Mann bin,

der diese fünf Frauen getötet hat. Falls ja, dann möchte ich Ihnen

an dieser Stelle meinen Applaus nicht verweigern.

Ich habe den begabten jungen Mann gefunden, der diese Bilder

in den großen, dunklen Kaum gestellt hat, in jene Wildnis, die sich

World Wide Web nennt. Ich erkannte seinen Hunger und seinen

Hass, und es hat nicht lange gedauert, bis er den Sprung gewagt

hat. Bis er sein letztes, törichtes Festhalten am Licht aufgegeben

und die Dunkelheit umarmt hat.

Natürlich könnte ich Sie aufs Glatteis führen wollen, nicht?

Werfen Sie einen Blick auf die beiliegende CD, und wenn Sie

damit fertig sind, rufen Sie Agent Jenkins im New Yorker Büro

Ihres FBI an. Fragen Sie ihn nach Ronnie Barnes.

Oh, und falls die Hoffnung in Ihnen aufkeimt, Barnes könnte

Sie auf die von Ihnen gesuchte Spur führen, so muss ich Sie leider

enttäuschen.

Mr. Barnes weilt nicht mehr unter uns. Sehen Sie sich die

CD an. Sie werden begreifen.

Um auf den Punkt zu kommen — es ist der gleiche wie zuvor.

Jagen Sie mich. Jagen Sie mich gut, und vergessen Sie nicht:

Ronnie Barnes zwar nur einer von vielen mit diesen speziellen

Gelüsten. Und ich suche ständig nach Seelenverwandten.

From Hell

Jack Junior

»Mein Gott!«, flüstert Alan voller Abscheu.

»Interessant«, sinniert James. »Er ist wie ein lebender C o m -

putervirus. Das ist es, was er uns zeigen will. Dass er sich über

andere vervielfältigen kann.«

»Ja«, stimmt Leo zu. »Und er steigert sich ständig. Lässt uns

264

wissen, dass er nicht aufhören w i r d m i t seiner Eskalation, bis w i r

ihn stoppen.«

Ich bin zu erschöpft und zu verstört, um darauf zu antworten,

und reiche Leo die C D . »Leg sie ein.«

W i r treten hinter ihn, während er die CD in das Laufwerk

schiebt. - Wieder ist es eine Video-Datei. Leo blickt zu mir auf.

»Weiter.«

Er doppelklickt auf die Datei. Video und T o n laufen ab. W i r

sehen eine an einen Stuhl gefesselte Frau. Diesmal vollkommen

nackt, und ihr Gesicht ist nicht verhüllt. Sie ist brünett. Eine

hübsche junge Frau Anfang zwanzig. U n d sie hat so viel Angst,

dass sie den Verstand zu verlieren droht.

E i n M a n n t r i t t zu ihr. Er grinst. Er ist ebenfalls nackt. I c h

schlucke angewidert, als ich seine Erektion bemerke. Das Ent-

setzen seines Opfers macht ihn an. Ich vermute, dass der M a n n

Ronnie Barnes ist.

»Pickliger Strebertyp«, beobachtet Oldfield.

Er hat Recht. Ronnie Barnes ist ein pickelgesichtiger j u n -

ger Bursche, kaum erwachsen, m i t einer dürren Brust und einer

dicken Brille. D i e A r t von Typ, der von oberflächlichen Frauen

verhöhnt w i r d . Er masturbiert beim Gedanken an diese Frauen,

selbst wenn er sie hasst wegen der Dinge, die sie über ihn sagen.

Er verabscheut sie umso mehr, weil er sie begehrenswert findet,

verachtet sich selbst dafür, dass er sie begehrenswert findet. Ich

weiß das alles nicht deshalb, weil er hager und picklig ist, son-

dern weil er ein Messer in der H a n d hält und weil ihn das geil

macht.

Er sieht zu etwas h i n , das sich außerhalb der Kameraoptik

befindet und das wir nicht erkennen können. »Soll ich es jetzt

tun?«, fragt er. I c h höre keine A n t w o r t , doch er nickt, reibt sich

die Hände. »Cool.«

» M i t wem redet er?«, fragt A l a n .

»Zweimal darfst du raten«, antworte ich.

Barnes beugt sich vor, scheint sich zu sammeln. Was dann

265

kommt, ist so unglaublich entschlossen und brutal, dass w i r

schockiert zusammenzucken.

»Verfluchte Fotze!«, schreit er, hebt das Jagdmesser und

rammt es m i t der Spitze voran nach unten, m i t aller Kraft, die

er aufbringen kann. Die Klinge verschwindet vollkommen in ihr.

Er zieht das Messer nicht hervor, er reißt es heraus, w i l d und

wütend. Hebt es hoch über den K o p f und stößt erneut zu, wie-

der und wieder.

Er legt sein ganzes Gewicht in die Stöße, seine gesamte

Kraft, und die Muskeln an seinem Hals quellen hervor durch

die Anstrengung.

U n d wieder.

Das dort ist nicht die methodische Arbeit von Jack Junior

und seinem Komplizen. Das ist der vollkommen außer K o n -

trolle geratene Wahnsinn eines Irren.

U n d wieder.

»Fotze!«, kreischt Barnes, schreit unartikuliert weiter.

»Ich halt das nicht aus!«, stöhnt Leo. Er springt auf, rennt

zum Papierkorb, übergibt sich. Keiner von uns kann es i h m ver-

denken.

So schnell es angefangen hat, ist es vorbei. Die Frau liegt auf

dem Rücken und regt sich nicht mehr. Sie ist kaum noch als

Mensch zu erkennen. Barnes kniet, lehnt sich nach hinten, hat

die A r m e ausgestreckt, die Augen geschlossen, ist bedeckt m i t

Blut und Schweiß. Hyperventiliert vor Glückseligkeit. Seine

Erektion ist verschwunden.

Er blickt wieder zu einer Stelle außerhalb der Kamera. Sein

Gesichtsausdruck ist anbetend. »Darf ich es jetzt sagen?« Er

wendet sich an die Kamera, blickt direkt hinein. Er lächelt ohne

jede Spur von Menschlichkeit oder geistiger Klarheit. »Das war

für dich, Smoky.«

»O M a n n . . . « , stöhnt Leo.

Ich sage nichts. E i n Teil von mir hat sich abgeschaltet. Ich

beobachte weiter.

266

Barnes blickt wieder zur Seite. »War das gut so? W i e du

es dir vorgestellt hast?« I c h sehe, wie sich sein Gesichtsaus-

druck ändert. Zuerst Verwirrung, dann Angst. »Was machst du

da?«

Als der Schuss ertönt, sein Gehirn zerfetzt, springe ich

unwillkürlich auf und werfe meinen Stuhl hinter mir um.

»Scheiße!«, brüllt Alan, gleichermaßen erschrocken.

I c h beuge mich vor, packe die Schreibtischplatte, 2;ittere am

ganzen Leib. Ich weiß, was jetzt kommt. Kommen muss. Er

w i r d diese Gelegenheit nicht versäumen. U n d er enttäuscht

mich nicht. Sein verhülltes Gesicht erscheint vor der Kamera,

Fältchen um die Augen, weil er unter dem Stoff grinst. Er grüßt

uns m i t erhobenem Daumen.

Das Video endet.

Alle sind schockiert und still. Leo wischt sich über den M u n d .

Sergeant Oldfields H a n d hat den Kolben seiner Dienstwaffe

umklammert, ein unbewusster Reflex.

M e i n Verstand fühlt sich an wie ein leerer, hohler Raum.

Der W i n d fegt hindurch, bläst Steppenroller vor sich her. M i c h

selbst wieder in den G r i f f zu bekommen ist fast eine wörtlich zu

nehmende Anstrengung.

Meine Stimme ist voll heißer W u t , als ich spreche. Gepresst

und rauchig. »Zurück an die Arbeit«, sage ich.

Alle sehen mich an, als hätte ich den Verstand verloren.

»Los, Leute!«, fauche ich. »Reißt euch zusammen! Das ist

nichts weiter als ein weiteres verdammtes Ablenkungsmanöver.

Er spielt mit uns. Reißt euch zusammen, und macht eure Arbeit!

I c h werde diesen Agent Jenkins anrufen.« Meine Stimme klingt

fest, doch ich zittere immer noch.

Es dauert eine M i n u t e , bis meine Worte zu ihnen durchge-

drungen sind. Dann setzen sie sich in Bewegung. Ich nehme

den Hörer von der Gabel, rufe in der Vermittlung an, lasse

mich m i t dem FBI-Hauptquartier in New York verbinden. Es

geschieht wie automatisch. In meinem K o p f dreht sich alles. Als

267

ich verbunden bin, verlange ich Agent Jenkins. Überraschung,

Überraschung - er arbeitet ebenfalls für das C A S M I R C .

I c h werde durchgestellt. »Hier Special Agent Bob Jenkins«,

meldet er sich.

» H i Bob. M e i n Name ist Smoky Barrett, C A S M I R C Los

Angeles.« Der normale Tonfall meiner Stimme überrascht mich.

H i , wie geht's denn so — ich hab gerade zugesehen, wie eine Frau

ausgeweidet wurde; was gibt's Neues bei euch?

» H i , Agent Barrett. I c h weiß, wer Sie sind.« Seine Stimme

klingt neugierig. Ich wäre ebenfalls neugierig, wenn unsere Rol-

len vertauscht wären. »Was kann ich für Sie tun?«

I c h setze mich. A t m e durch. M e i n Herzschlag scheint sich

langsam zu normalisieren. »Was können Sie mir über Ronnie

Barnes erzählen?«

»Barnes?« Jenkins klingt überrascht. »Wow, das ist eine alte

Geschichte. Liegt sechs Monate oder so zurück. Barnes hat

fünf Frauen umgebracht und verstümmelt. U n d ich meine ver-

stümmelt. Um ganz ehrlich zu sein, es war ein einfacher Fall für

uns. Jemand in seinem Haus hat einen Gestank bemerkt und

die Polizei alarmiert. Die Beamten sind in seine Wohnung ein-

gedrungen, fanden eine der toten Frauen und Barnes. Er hat

sich selbst in den K o p f geschossen. Der Fall war abgeschlossen,

bevor er richtig angefangen hatte.«

»Ich habe Neuigkeiten für Sie, Bob. Barnes hat sich nicht

selbst erschossen.«

Eine lange Pause. »Reden Sie weiter«, verlangt er schließ-

lich.

I c h liefere i h m eine kurze Zusammenfassung von Jack Junior

und dem letzten Brief, den er uns geschickt hat. Das Video. Als

ich fertig bin, schweigt Jenkins eine ganze Weile.

»Ich schätze, ich bin genauso lange im Geschäft wie Sie,

Smoky«, sagt er schließlich. »Ist Ihnen je etwas in dieser A r t

untergekommen?«

»Nein.«

268

» M i r auch nicht.« Er seufzt. Es ist ein Seufzer, den ich

zu erkennen glaube. E i n Eingeständnis, dass die Monster

sich weiterentwickeln, mutieren und von M a l zu M a l schlim-

mer zu werden scheinen. »Kann ich irgendwas für Sie tun?«,

fragt er.

»Könnten Sie mir eine Kopie der Akte über Barnes schicken?

I c h bezweifle, dass wir etwas finden. Der Kerl ist extrem vor-

sichtig. Trotzdem...«

»Sicher. Sonst noch etwas?«

»Ja. Aus reiner Neugier. Wann starb Barnes?«

»Warten Sie.« Ich höre, wie er in seine Tastatur tippt. »Hier

haben w i r es...Die Leiche wurde am 21. November gefunden...

Basierend auf dem Grad der Verwesung und anderen Faktoren

schätzt der Gerichtsmediziner, dass Barnes am 19. gestorben

ist.«

Es ist, als hätte jemand mir die L u f t aus den Lungen gesaugt.

Meine H a n d mit dem Hörer ist gefühllos.

»Agent Barrett? Sind Sie noch dran?«

»Ja. Danke für Ihre Hilfe, Bob. Ich warte auf diese Akte.«

Meine Stimme klingt weit entfernt in meinen Ohren, mecha-

nisch. Er scheint es nicht zu bemerken.

»Ich schicke sie Ihnen gleich morgen per Kurier.«

Ich lege auf und starre auf das Telefon.

Am 19. November. Ich kann es nicht fassen.

Am gleichen Abend, in der gleichen Nacht, in der Ronnie Barnes

diese junge Frau umgebracht hat, war Joseph Sands in meinem

Haus und hat mein Leben zerstört. In der gleichen Nacht. Nicht

einfach zum gleichen Datum in einem anderen Jahr oder Jahr-

zehnt, sondern an genau dem gleichen Tag.

War das ein Zufall? Oder steckt eine tiefere Bedeutung dahin-

ter, etwas, das ich noch nicht sehen kann?

269

K A P I T E L 34 Der Rest des Tages ist vergangen wie in einem

Traum. Callie ist zurückgekommen, M a r i l y n geht es gut. Ser-

geant Oldfield ist gegangen, nicht ohne mir vorher zu versichern,

dass er unter keinen Umständen zulassen w i r d , dass Jack Junior

m i t M a r i l y n das Gleiche tut wie Barnes m i t dem Mädchen

auf dem Video. Alles ist vorbereitet für die A n k u n f t von Jack

Juniors Sendung am nächsten Tag. W i r haben unsere Arbeit

fortgesetzt.

Trotzdem habe ich mich wacklig gefühlt. Ununterbrochen

musste ich an die Gleichzeitigkeit der Ereignisse denken. I c h

fühlte mich wie in einer Zeitfalte. Zu wissen, dass Barnes in

die Kamera gegrinst hat, während M a t t gestorben ist und ich

geschrien habe. Dass Barnes sein Messer in den Leib seines

Opfers gerammt hat, während Joseph Sands m i t dem Messer an

meinem Gesicht zugange war.

Offensichtlich war Jack Junior schon damals eifrig am Werk.

U n d er kannte mich bereits.

Das ist es wohl, was mich am meisten erschüttert. W i e lange

hat er mich schon im Visier? W i r d er ein weiterer Joseph Sands?

I c h habe Angst. Ich gestehe mir ein, dass ich Angst habe.

Todesangst.

»Fahr zur Hölle!«, brülle ich und hämmere m i t der Faust auf

das Lenkrad ein, so heftig, dass meine H a n d taub wird. Ich zit-

tere am ganzen Leib.

»So ist es besser, Smoky«, grolle ich vor mich hin, während

ich zittere. »Bleib so.«

Also füttere ich die W u t in mir, während ich zu A l a n und

Elaina fahre, mache mich wütender und wütender auf ihn, der

mich so in Angst versetzt.

Meine W u t reicht nicht aus, um die Angst völlig zu vertrei-

ben. Aber sie hilft mir über den Augenblick hinweg.

270

K A P I T E L 35 Ich habe die gestrige Essenseinladung von Alan

und Elaina für heute angenommen. Ich brauche ein wenig N o r -

malität, und Elaina enttäuscht mich nicht. Sie sieht besser aus,

ähnelt wieder ihrem alten Selbst. Sie bringt mich mehr als ein-

mal zum Lachen, und, was wichtiger ist, sie bringt Bonnie zum

Lächeln. Ich kann sehen, dass Bonnie sie liebt. Ich weiß genau,

wie sie sich fühlt.

Elaina hilft Bonnie beim Packen und Anziehen, damit sie

mit mir nach Hause fahren kann, während A l a n und ich im

Wohnzimmer sitzen und warten. Zwischen uns herrscht ein ge-

selliges Schweigen.

»Es scheint ihr besser zu gehen«, bemerke ich.

Er nickt. »Stimmt. Bonnie war ihr eine große Hilfe.«

»Das freut mich.«

Bonnie kommt ins Wohnzimmer gesprungen, und der Augen-

blick ist vorbei. Elaina folgt ihr auf dem Fuß. »Bist du fertig,

Schatz?«, frage ich Bonnie.

Sie lächelt und nickt. Ich stehe auf, umarme Alan, umarme

Elaina, gebe ihr einen Kuss auf die Wange.

»Alan hat dir gesagt, dass wir morgen ziemlich früh anfangen?«

»Hat er«, antwortet sie.

»Wäre es in Ordnung, wenn ich Bonnie um sieben U h r vor-

beibringe?«

Sie lächelt, streckt die H a n d aus und zaust Bonnie durch

das Haar. Bonnie blickt voller Verehrung zu ihr auf. »Natürlich

ist das in Ordnung«, sagt Elaina und kniet sich vor Bonnie hin.

»Los, drück mich ganz lest, Zuckerschnäuzchen.«

Die beiden drücken sich und lächeln, und dann gehen w i r

durch die Tür nach draußen.

Geh schon nach oben ins Bett, Schatz«, sage ich zu Bonnie. »Ich

komme gleich nach.«

Sie nickt wie üblich und tappt die Treppe hinauf. M e i n Tele-

fon klingelt.

271

»Ich bin es, Leo.«

»Was gibt's?«

»Wir haben die richterliche Verfügung zur Beschlagnahmung

von Annie Kings Abonnentenliste«, berichtet er. »Ich hatte bis-

her noch keine Gelegenheit, es dir zu sagen. Ich habe mich m i t

dem Provider in Verbindung gesetzt. Er war kooperativ.«

»Also hast du die Liste?«

»Ich habe sie die letzten vier Stunden durchgesehen und

habe etwas gefunden.«

»Schieß los«, sage ich hoffnungsvoll.

»Deine Freundin hat eine ziemlich lange Liste von A b o n -

nenten gehabt. Fast tausend Leute. Ich dachte, es wäre einen

Versuch wert, die Suchparameter so einzustellen, dass sie alle

Namen ausspucken, die irgendwie m i t dem Jack-the-Ripper-

Szenario in Zusammenhang stehen. Du weißt schon, London,

Hölle und dergleichen.«

»Und?«

»Ich hab den Namen sofort gefunden. Frederick Abber-

line. Das war der Inspector, der damals Jack the Ripper gejagt

hat.«

»Warum hast du mich nicht sofort angerufen?«

»Weil ich noch nicht fertig bin. Denk drüber nach - es ist

viel zu offensichtlich. Sie würden bestimmt nicht so ohne wei-

teres ihre richtige Adresse preisgeben. Ich habe sie außerdem

bereits überprüft; es ist ein Postfach.«

»Verdammt!«, schimpfe ich.

»Trotzdem, es ist eine Spur«, beharrt er. »Ich verfolge noch

eine weitere Sache. Wenn jemand eine Webseite abonniert und

dabei eine Kreditkarte benutzt, dann w i r d seine IP-Nummer

festgehalten.«

»Was... was ist das?«

»Alles, was im Internet existiert, ob es nun ein D o t - C o m

oder deine Wählverbindung ist, erhält eine IP-Nummer zuge-

wiesen. IP steht für Internet-Protokoll. Du bist nicht anonym,

272

wenn du im Web surfst - du kannst jederzeit durch deine bei

der Einwahl zugewiesene IP-Nummer identifiziert werden.«

»Wenn ich also im Internet irgendetwas mit meiner Kredit-

karte bezahle, wird meine IP-Nummer festgehalten.«

»Genau.«

»Und wohin soll uns das führen?«

»Das ist der problematische Teil. Es gibt zwei M ö g l i c h -

keiten, wie I P - N u m m e r n m i t einer Internet-Verbindung in

Zusammenhang stehen können. Eine davon ist gut für uns, die

andere weniger. I P - N u m m e r n gehören zu der Gesellschaft, die

dir Zugang zum Internet verschafft, also zu deinem Provider.

In den meisten Fällen erhältst du bei jeder neuen Einwahl eine

neue Nummer aus einem Kontingent. Du hast dann also nie die

gleiche.«

»Das ist der nicht so gute Teil für uns, stimmt's?«, frage ich.

»Stimmt. Die andere Möglichkeit ist eine konstante IP. Sie

w i r d vom Provider zugewiesen und bleibt stets die gleiche. Falls

er so eine hat, wäre das gut für uns. W e i l diese Nummer zu einer

konkreten Person zurückverfolgt werden kann.«

» H m m m ...«, sinniere ich. »Dazu ist er vermutlich zu schlau.«

»Wahrscheinlich«, räumt Leo ein. »Vielleicht aber auch

nicht. Trotzdem hilft es uns weiter. Der Internet Service Pro-

vider, den er benutzt hat, zeichnet auf, zu welcher Zeit welche

I P - N u m m e r n erteilt wurden, und daraus können w i r zumindest

eine ungefähre Gegend ableiten, vielleicht sogar eine exakte

Adresse.«

»Das ist gut, Leo. Gute Arbeit! Häng dich rein.«

»Mach ich.«

I c h glaube i h m . I c h kann die Aufregung in seiner Stimme

hören, und ich bezweifle, dass er heute Nacht Schlaf bekommt.

Er riecht Blut, das Stimulans des Jägers, und es ist unwidersteh-

lich.

I c h gehe nach oben, zu Bonnie ins Bett, schlafen.

273

Ich habe einen Traum. Es ist ein eigenartiger Traum, der nicht

m i t den anderen in Verbindung steht. Es ist eine Erinnerung.

»Eine Seele wie ein Diamant...«

Das hat M a t t einmal zu mir gesagt, im Z o r n . Ich war m i t

einem Fall beschäftigt, der mich drei oder vier Monate lang

rund um die Uhr in Anspruch nahm. Während dieser Zeit

sah ich M a t t und Alexa kaum. Er machte drei Monate lang

mit, unterstützte mich, sagte nichts. Als ich eines Abends nach

Hause kam, saß er im Dunkeln und wartete auf mich.

»Das kann nicht so weitergehen«, sagte er.

I c h hörte den giftigen Unterton in seiner Stimme und war

sprachlos. Ich hatte geglaubt, alles sei in Ordnung. Doch so war

es immer bei M a t t . Er ertrug mit stoischer Ruhe, was ihn störte,

bis er überkochte und explodierte. U n d jedes M a l traf es mich

aus heiterem H i m m e l . Von Windstille zum ausgewachsenen

Orkan innerhalb eines Sekundenbruchteils.

»Wovon redest du?«

Seine Stimme klang angespannt, gepresst, bebte vor unter-

drücktem Ärger. »Wovon ich rede? Herrgott, Smoky! Ich

rede davon, dass du nie zu Hause bist! E i n Monat, okay. Zwei

Monate, nicht gut, aber okay. Drei Monate - auf gar keinen

Fall, verdammt! Ich habe genug davon! Du bist nie zu Hause.

U n d wenn du da bist, sprichst du weder mit mir noch mit Alexa.

Außerdem bist du ständig ärgerlich und gereizt - davon rede

ich!«

Ich bin noch nie besonders gut m i t direkten Angriffen klar-

gekommen. In trägen Augenblicken schreibe ich dies meiner

irischen Seite zu, aber meine M u t t e r war unendlich geduldig.

Nein, dies ist ganz allein meine Eigenart. Wenn ich in eine Ecke

gedrängt werde, verliere ich jeden moralischen Maßstab. I c h w i l l

nur raus aus dieser Ecke, und ich kämpfe so dreckig und gemein,

wie es nötig ist, um das zu schaffen. M a t t hatte seinen Fehler. Er

unterdrückte seinen Arger immer viel zu lange. Das passte nicht

sonderlich gut zu meinem Fehler - anzugreifen ohne zu zögern,

274

ohne jeden Gedanken an die Konsequenzen, wenn ich m i t dem

Rücken zur W a n d stehe. Dieses Problem bekamen w i r nie rich-

tig in den Griff. Es war eine der Unzulänglichkeiten unserer

Beziehung. I c h denke auch daran m i t Sehnsucht zurück.

M a t t jedenfalls hatte mich in eine Ecke gedrängt, aus der

es keinen Ausweg gab, und ich reagierte wie stets, wenn ich

nicht weiterweiß: I c h verpasste i h m einen Tiefschlag von der

gemeinsten Sorte.

»Ich soll also den Eltern der kleinen Mädchen sagen, dass ich

keine Zeit habe, den Kerl zu schnappen, der es getan hat, wie?

Gut, M a t t , ich arbeite in Zukunft pünktlich von neun bis fünf.

Aber wenn das nächste Mädchen ermordet w i r d , dann siehst du

dir die Bilder an, und du gehst zu ihren Eltern und sprichst m i t

ihnen, und gleichzeitig wirst du versuchen, es unserer Familie

recht zu machen!«

Diese Worte waren kalt, grausam und schrecklich unfair.

D o c h so ist das m i t meiner Arbeit, dachte ich voller W u t , und

in diesem Augenblick hasste ich M a t t , weil er es nicht verstand.

Wenn ich m i t meiner Familie zu Hause sitze, gebe ich dem

Mörder mehr Bewegungsspielraum. Wenn ich mich hingegen

der Jagd nach dem Täter widme, ist meine Familie wütend und

einsam. Es ist ein ständiger Balanceakt, der unendlich viel Kraft

kostet.

M a t t lief rot an. »Scheiße, Smoky«, fauchte er und schüttelte

den Kopf. »Deine Seele ist wie ein Diamant.«

»Was zur Hölle soll das nun schon wieder heißen?«, fragte

ich wütend.

Er starrte mich missmutig an. »Es soll heißen, dass du eine

wundervolle Seele hast, Smoky. Wunderschön wie ein Diamant.

U n d manchmal genauso hart und kalt wie einer.«

Diese Worte schmerzten mich so sehr, dass meine eigene

W u t sofort verrauchte. Es sah M a t t nicht ähnlich, so grausame

Worte zu sagen. Das war stets meine Spezialität gewesen, und

ich empfand es als niederschmetternd und vernichtend, so etwas

275

von i h m zu hören. U n d ich spürte etwas, tief in mir: Angst, dass

er vielleicht, ganz vielleicht Recht haben könnte. Ich erinnere

mich, wie ich i h n schockiert m i t offenem M u n d anstarrte. Er

erwiderte meinen Blick, sah mir direkt in die Augen, und über

sein Gesicht l i e f eine winzige Andeutung von Verlegenheit.

»Ach, verdammt!«, schnappte er, wandte sich ab und stampfte

nach oben. Ich blieb allein und m i t wundem Herzen in der

Dunkelheit unseres Wohnzimmers zurück.

W i r vertrugen uns natürlich wieder und überwanden unsere

Krise. Darum geht es bei der Liebe, das begriff ich irgendwann

in meinem tiefsten Innern. Liebe ist nicht Romantik oder L e i -

denschaft. Liebe ist ein Zustand der Gnade. M a n erfährt sie,

wenn man die absolute Wahrheit über den anderen akzeptiert,

sowohl seine schlechten als auch seine guten Seiten. U n d wenn

der andere dies ebenso einem selbst gegenüber tut und man fest-

stellt, dass man immer noch sein Leben m i t i h m teilen möchte.

W e n n man vom anderen die schlimmsten Dinge weiß und ihn

trotzdem m i t Leib und Seele w i l l . U n d weiß, dass es dem ande-

ren genauso geht.

Das vermittelt einem ein Gefühl von Sicherheit und Stärke.

U n d wenn man dieses Stadium erreicht hat, sind Romantik und

Leidenschaft nicht mehr glühend und heftig, sondern unver-

wüstlich und ewig. - Bis einer stirbt, heißt das.

Ich erwache nicht schreiend aus meinem Traum. Ich wache

einfach nur auf. Tränen laufen mir über die Wangen. Ich lasse

sie trocknen und lausche meinem A t e m , bis mich der Schlaf

erneut übermannt.

K A P I T E L 36 Die anderen sehen so aus, wie ich mich fühle.

Leo noch schlimmer.

»Du bist heute Nacht hier geblieben, hab ich Recht?«, frage

ich ihn.

276

Er antwortet mit einem Blick aus müden Augen und mur-

melt etwas Unverständliches vor sich hin.

»Deine eigene Schuld. Also, hört zu«, wende ich mich an alle.

»Callie und Alan, ihr beide kommt m i t mir runter zum Park-

platz. Leo und James, ich möchte, dass ihr m i t eurer Arbeit w e i -

termacht.«

Sie nicken.

»Dann los.«

Der Bombentechniker hält seine Marke hoch. »Reggie Gantz«,

stellt er sich vor. Er sieht aus wie Ende zwanzig. Er wirkt gelang-

weilt und hat einen steten Blick.

»Special Agent Smoky Barrett«, sage ich. »Zeigen Sie mir,

was Sie haben, Reggie.«

Er führt mich zum Heck seines Einsatzwagens und öffnet

die Tür. N i m m t ein Notebook hervor und etwas, das aussieht

wie eine große Filmkamera. »Als Erstes das hier. E i n tragbarer

digitaler Röntgenapparat. Zeigt den Inhalt eines Pakets auf dem

Computerbildschirm. Da Sie gesagt haben, die Sendung werde

von einer dritten Person angeliefert, müssen w i r nicht fürchten,

dass sie durch Bewegung aktiviert w i r d . Er w i r d nicht wollen,

dass sie bereits auf dem Weg hierher hochgeht.«

»Klingt plausibel.«

»Zuerst werde ich die Sendung durchleuchten«, sagt er.

»Danach benutze ich den Sniffer. Ich betupfe die Sendung mit

Watte, die in den Sniffer kommt und spektroskopisch analysiert

w i r d . D a m i t entdecken wir selbst kleinste Sprengsitoffspuren.

Wenn w i r damit fertig sind, können w i r mit ziemlicher Sicher-

heit sagen, ob es sich um eine Bombe handelt oder nicht.«

Ich nicke zustimmend. » W i r wissen nicht, wann es kommt,

also sollten Sie sich auf eine Wartezeit einstellen.«

Er tippt zum Gruß mit dem Finger an die Stirn und kehrt

ohne ein weiteres W o r t nach vorn in seinen Wagen zurück. M r .

Lakonisch.

277

Ich gehe die Sache noch einmal in Gedanken durch: Der

Fahrer trifft ein, um die Sendung zu liefern, und w i r kassie-

ren i h n ein und nehmen seine Fingerabdrücke. Reggie unter-

sucht die Sendung, und sobald er sagt, dass alles in Ordnung

ist, schaffen A l a n , Callie und ich die Sendung rüber ins k r i m i -

nologische Labor. D o r t w i r d alles auf Fingerabdrücke und der-

gleichen untersucht und m i t einem speziellen Staubsauger jede

Faser und jedes Materialteilchen als Beweis gesichert. Anschlie-

ßend w i r d alles fotografiert, und erst dann w i r d der Inhalt an

uns weitergegeben.

Dieses routinemäßige Vorgehen hat zugleich Vorteile und

Nachteile. Etwas, wofür ein Täter nur M i n u t e n oder Stunden

benötigt, kann bei uns Tage dauern. W i r sind stets langsamer.

Doch dafür finden w i r sämtliche Spuren, die er hinterlassen hat,

bis hinunter zu mikroskopisch kleinen Partikeln. Unsere Fähig-

keit, selbst die winzigsten Beweise zu bewerten, ist beängsti-

gend. E i n Verbrecher müsste schon einen Raumanzug tragen,

um sicher zu sein, dass er keine Spuren hinterlässt. U n d selbst

dann würden wir wahrscheinlich zumindest herausfinden, dass

er einen Raumanzug getragen hat.

A u c h die Abwesenheit von Beweisen verrät uns etwas. Sie

verrät uns, dass der Verbrecher zumindest oberflächliche Kennt-

nisse über die Polizeiarbeit und die forensischen Methoden

besitzt, und vermittelt uns Einsichten über das Vorgehen und

die Psyche des Mörders. Ist er oder sie intelligent, umsich-

tig, geduldig - oder rasend, voll unkontrollierter Leidenschaft

und wahnsinnig? Das Vorliegen oder das Fehlen von Beweisen

erzählt uns dies.

»Sieh mal«, sagt A l a n und deutet zur Straße. »Ich glaube,

dort k o m m t er.«

Ich sehe einen Zustellwagen, der sich unserem Gebäude

nähert, an den Straßenrand fährt und dort hält. Der Fahrer

ist ein jüngerer M a n n m i t blonden Haaren und einem röt-

lichen Bartflaum. Er hat uns bemerkt und sieht uns nervös an.

278

I c h kann es i h m nicht verdenken. Er ist wahrscheinlich nicht

daran gewöhnt, von einem Trupp ernst dreinblickender, ein

wenig furchteinflößender Leute erwartet zu werden. I c h trete

zur Fahrerkabine und bedeute i h m , das Fenster herunterzukur-

beln.

»FBI«, sage ich und halte i h m meinen Dienstausweis hin.

»Sie haben eine Lieferung an diese Adresse?«

»Ah, ja. Sie ist hinten drin. Was hat das zu bedeuten?«

»Es handelt sich um ein Beweismittel, Mister...?«

»Hä? Ah.Jedediah.Jedediah Patterson.«

»Bitte steigen Sie aus dem Wagen, M r . Patterson. Diese Sen-

dung stammt von einem Verbrecher, den w i r verfolgen.«

Sein Unterkiefer sinkt herab. »Tatsächlich?«

»Ja. W i r müssen Ihnen Ihre Fingerabdrücke abnehmen, Sir.

Würden Sie bitte aus dem Wagen steigen?«

»Meine Fingerabdrücke? W a r u m denn das?«

I c h zwinge mich zur Geduld. » W i r werden die Sendung auf

Fingerabdrücke untersuchen. W i r müssen wissen, welche von

Ihnen sind, um sie von denen des Verbrechers unterscheiden zu

können.«

Endlich dämmert es i h m . »Oh. Ja, ich verstehe.«

»Würden Sie jetzt bitte aussteigen?« Meine Geduld schwin-

det. Vielleicht spürt er es, denn nun öffnet er die Tür und steigt

aus.

»Ich danke Ihnen, M r . Patterson. Bitte gehen Sie zu Agent

Washington, er w i r d die Abdrücke machen.«

I c h deute auf Alan, während ich dies sage, und ich bemerke,

wie Patterson erschrickt. »Keine Sorge«, sage ich amüsiert. »Er

ist groß und kräftig, aber er ist nur für die bösen Jungs gefähr-

lich.«

Patterson leckt sich über die Lippen, starrt den Berg von

einem M a n n an. »Wenn Sie es sagen.« Er folgt A l a n ins Ge-

bäude.

Jetzt kann ich mich auf die Sendung konzentrieren. Reggie

279

Gantz steht bereits vor dem Lieferwagen und hat seine Aus-

rüstung unter dem A r m . Er sieht immer noch gelangweilt drein.

»Fertig?«, fragt er.

»Fangen Sie an«, sage ich.

Er geht zur Rückseite des Wagens, öffnet die Türen. W i r

haben Glück - bis auf drei Sendungen sind bereits alle ausgelie-

fert. Er findet das an mich adressierte Paket sofort.

I c h sehe zu, wie er sein Notebook hochfahrt und das mobile

Röntgengerät aktiviert. Augenblicke später sehen wir den Inhalt

des Pakets auf dem Bildschirm des Notebooks.

»Sieht aus wie eine Flasche m i t irgendwas drin. Außerdem

vielleicht ein Brief — und noch etwas, flach und rund. Könnte

eine CD sein. Das ist alles. Ich muss den Schnüffler aktivie-

ren, um sicher zu sein, dass die Flüssigkeit in der Flasche kein

Sprengstoff ist.«

»Ist das wahrscheinlich?«

»Nein. Fast alle flüssigen Sprengstoffe sind instabil. Das

Paket wäre wahrscheinlich bereits auf dem Weg hierher in die

L u f t geflogen.« Er zuckt die Schultern. »Aber w i r verlassen uns

nicht auf Mutmaßungen.«

Ich bin froh über Reggies Anwesenheit, doch ich denke auch,

dass er verrückt sein muss, so eine Arbeit zu machen. »Fangen

Sie an«, sage ich zu i h m .

Er zieht einen Wattebausch hervor und wischt damit über

das Paket. Ich sehe i h m zu, wie er den Bausch in den Schnüffler

schiebt. Das Spektrometer fängt an zu arbeiten. Innerhalb weni-

ger M i n u t e n liegt das Ergebnis vor. Er sieht mich an. »Sieht

sauber aus. Ich würde sagen, es ist ungefährlich, das Paket zu

öffnen.«

»Danke, Reggie.«

»Kein Problem.« Er gähnt. Ich schüttele den Kopf, wäh-

rend ich zusehe, wie er mit seiner Ausrüstung zu seinem Wagen

zurückwandert. Leute gibt es.

Jetzt bin ich m i t meinem Paket allein. Ich sehe es an. Es ist

2 8 0

nicht besonders groß. Gerade groß genug für seinen Inhalt. E i n

Glas oder eine Flasche, ein Brief, eine C D . Wahrscheinlich eine

C D . I c h w i l l hineinsehen. Brenne vor Neugier.

I c h kehre zur Vorderseite des Lieferwagens zurück. A l a n ist

fertig mit M r . Jedediah Patterson, dessen Fingerspitzen jetzt

schwarz sind. I c h winke A l a n zu mir.

»Das Paket ist sauber«, sage ich. »Lasst es uns ins Labor schaf-

fen.«

»Nichts wie los«, nickt Callie.

Gene Sykes leitet das kriminologische Labor, und als er uns

durch die Tür kommen sieht, breitet sich auf seinem Gesicht ein

Ausdruck der Resignation aus.

»Hallo Smoky. W i e lange hab ich?«

I c h grinse i h n an. »Kommen Sie, Gene. So groß ist es doch

gar nicht.«

»Aha. Also reden w i r von gestern, wie?«

»So ist es.«

Er seufzt. »Informieren Sie mich.«

»Es wurde durch einen Zustelldienst geliefert, stammt defi-

nitiv von unserem Täter. W i r hatten einen Bombentechniker

da, der es überprüft hat. Der äußere Teil wurde also abgewischt.

W i r haben außerdem die Fingerabdrücke des Zustellers, um sie

unterscheiden zu können.«

»Wissen Sie, was drin ist?«

»Der Bombentechniker hat es durchleuchtet. Sieht aus wie ein

Glas oder eine Flasche; dazu ein Brief und vielleicht eine CD.«

»Woher wissen Sie, dass es von Ihrem Täter ist?«

»Weil er uns wissen ließ, dass er uns heute ein Paket zustellen

würde.«

»Das war sehr entgegenkommend von ihm.« Sykes denkt ein

paar Sekunden lang über die Informationen nach. »Sie haben

bereits eine Tatortanalyse durchgeführt?«

»Ja.«

281

»Irgendwas gefunden?«

I c h erzähle i h m von den Fingerabdrücken, die w i r unter

Annies Bett gefunden haben.

Gene kratzt sich am Kopf, während er nachdenkt. Sich mehr

und mehr in das Problem versenkt.

»Sie müssen dieses Paket wirklich gründlich absuchen, Gene«,

sage ich. »Und das so schnell wie möglich.«

»Sicher. Sie sagen, er sei vorsichtig, deswegen bezweifle ich,

dass w i r sichtbare oder gar plastische Abdrücke finden. Aber

manchmal erleben w i r Überraschungen.«

Es gibt drei Sorten von Fingerabdrücken, die Täter hinter-

lassen: plastische, sichtbare und latente. Plastische und sichtbare

sind uns am liebsten. Plastische Abdrücke entstehen, wenn der

Täter eine weiche Oberfläche berührt, beispielsweise Wachs oder

Knetmasse oder Seife. Sichtbare Abdrücke entstehen, wenn er

die Hände benetzt — etwa m i t Blut - und dann eine Oberflä-

che berührt. M a n kann sie m i t dem bloßen Auge sehen. D i e

häufigsten sind jedoch latente - oder unsichtbare - Abdrücke.

Nach ihnen muss man richtig suchen, und die Technologie, sie

zu finden und zu sichern, ist manchmal eine richtige Kunst.

Gene ist ein Künstler. Wenn es in diesem Paket Abdrücke gibt,

dann findet er sie.

»Es versteht sich von selbst, Gene - wenn im Paket eine CD ist,

brauche ich sie, bevor Sie irgendetwas tun, das sie beschädigen

könnte.« Das Sichern latenter Abdrücke kann den Einsatz von

Chemikalien und Wärme erforderlich machen. Beides kann eine

CD beschädigen und unlesbar machen.

Er w i r f t mir einen Blick beleidigter Herablassung zu. »Also

ich bitte Sie, Smoky.«

I c h muss grinsen. »Sorry.« I c h reiche i h m zwei Beweismittel-

beutel aus Plastik m i t den letzten Sendungen und den Briefen

von Jack Junior. »Hier, untersuchen Sie die anschließend bitte

auch. Sie stammen vom gleichen Titer.«

282

Er verzieht das Gesicht. »Noch was?«

»Wir stehen unter einem großen Zeitdruck, Gene. Er hat

uns wissen lassen, dass er erneut zuschlagen wird.«

Sein Gesicht w i r d ernst. »Okay. B i n schon dran.«

Als ich ins Büro komme, telefoniert Alan. Er spricht schnell.

Irgendetwas hat sein Interesse geweckt. In der Hand hält er

Annies Akte. »Ich brauche eine Bestätigung, Jenny. Ich möchte

hundertprozentig sicher sein ... Genau.«

Er tappt ungeduldig mit dem Fuß auf den Boden, während

er wartet. »Tatsächlich? ...Okay, danke.« Er legt auf, springt

vom Stuhl hoch und kommt zu mir. »Erinnerst du dich, dass ich

dir gesagt habe, irgendetwas würde mich stören?«

»Ja.«

»Es war bei den Dingen, die w i r aus ihrer W o h n u n g mitge-

nommen haben.« Er blättert in der Akte, findet die Seite und

deutet darauf. »Eine Q u i t t u n g von einem Kammerjäger, der ihre

Wohnung inspiziert hat, und zwar fünf Tage vor ihrem Tod.«

»Und?«

»Und? Die meisten Apartmenthäuser wie das, in dem sie

wohnt, werden von oben bis unten inspiziert. Nicht einzelne

Wohnungen.«

»Das ist nicht gerade zwingend, Alan. Aber sprich weiter.«

»Sicher, ich hätte es vielleicht genauso abgetan. D o c h ich

habe diese Q u i t t u n g gesehen, als w i r dort waren, und irgendwas

daran hat seitdem in mir genagt.«

»Komm zur Sache, Alan.«

»Sorry. Es war eine Notiz auf dieser Quittung.« Er n i m m t

einen Notizblock von seinem Schreibtisch und liest davon

ab. »Did Shoe Write-up, also: Aktualisierung beschlagen.« Ich

meine - was zur Hölle soll das? U n d der Kerl hat die Quittung

mit >Armouried Murrey< unterschrieben.«

»Eigenartiger Name.«

»Es sind Anagramme, habe ich Recht?«, fragt James.

283

A l a n wendet sich überrascht zu i h m um. »Das ist richtig.

W i e bist d u . . . na ja, ist ja auch egal.« Er sieht mich wieder an,

zeigt mir den Block. »Sieh her: Did Shoe Write-up. Wenn du

die Buchstaben neu anordnest, kommt dabei etwas ganz anderes

heraus: Die, Stupid Whore- Stirb, blöde Hure.«

M e i n Magen macht einen Satz.

»Und nun Armouried Murrey: Stell die Buchstaben um, und

du erhältst - er zeigt mir den Notizblock erneut - I am your

murderer, I c h bin dein Mörder.

»Die finale Beschimpfung«, murmelte James. »Er sagt ihr

mitten ins Gesicht, dass sie sterben und er es tun w i r d . U n d sie

hat nicht die geringste Ahnung.«

Ich sehe A l a n an. »Beeindruckende Arbeit.«

Er zuckt die Schultern. »Ich hatte schon immer eine Vor-

liebe für Anagramme und für Details.«

»Ja, sicher, du bist der Größte«, sagt James. »Die Frage ist

nur: Was bedeutet das, und wie können w i r es benutzen?«

»Warum erzählst du es mir nicht, Arschloch?«, zischt Alan.

Die Beleidigung prallt an James ab. Er nickt, während er

nachdenkt. »Ich glaube nicht, dass er vorbeigekommen ist, um

sie zu verhöhnen. Ich glaube, dass er da war, um die Wohnung

auszuspionieren. Um sich ein genaues B i l d machen zu kön-

nen.«

»Oder um Informationen zu überprüfen, die er bereits hatte«,

entgegne ich. »Möglicherweise war er schon einmal dort und

wollte sich vergewissern, dass sich nichts verändert hat.«

»Das ergibt Sinn, bei Typen wie diesen«, stimmt Alan zu.

»Sie sind schlau und vorsichtig, planen alles.«

»Vielleicht ist das ihr Modus Operandil«, rufe ich und spüre

Aufregung in mir hochsteigen. »Wenn w i r eine Spur zu ihrem

nächsten Opfer finden könnten - irgendwas! -, dann könnten

w i r vielleicht denjenigen zu fassen kriegen, der den O r t vorher

auskundschaftet!«

Ich wende mich an Leo. »Wie weit bist du inzwischen?«

284

Leo verzieht das Gesicht. »Sieht nicht gut aus. Die I P - N u m -

mer war nicht statisch. W i r konnten zurückverfolgen, wem sie

erteilt wurde, doch das hat in eine Sackgasse geführt.«

»Wie das?«

»Er hat's von einem Internetcafe aus gemacht, also von einem

Cafe aus, in dem man Computer m i t Internetanschluss nutzen

kann. Das heißt, vollkommen anonym.«

»Verdammt. Sonst noch was? Irgendwas?«

»Nichts.«

»Na dann. Setzt eure Denkkappen auf. Strengt euch an!«

Das Telefon läutet. A l a n geht ran, spricht, legt auf. »Sie sind

so weit unten im Labor«, sagt er zu mir.

Ich fahre mit dem Aufzug vier Etagen nach unten, und als ich im

Labor ankomme, sehe ich Gene, der auf eine verwirrt wirkende

Callie einredet.

»Vorsicht«, sage ich zu ihr. »Er quatscht dich in Grund und

Boden.«

Gene wendet sich zu mir. »Ich habe Agent Thorne von den

jüngsten Fortschritten bei der Identifikation mitochondrischer

DNS berichtet.«

»Ziemlich interessantes Zeug«, sagt Callie in ihrem trockens-

ten Tonfall.

Gene starrt sie finster an. »Vergessen Sie's«, grummelt er.

»Ich habe Sie schon anders erlebt, Callie. Sie waren eine meiner

besten Studentinnen im Praktikum.«

Sie grinst und zwinkert mir zu.

Ich hebe meinen Kaffeebecher toastend in Richtung Gene.

»Ich habe immer gewusst, dass Sie der Beste sind, Gene. In die-

sem Sinne — was haben Sie für mich?«

Er blickt Callie ein letztes M a l stirnrunzelnd an und wen-

det sich seufzend mir zu. »Keine direkten physischen Spuren.

D a m i t meine ich keine Fingerabdrücke, keine Fasern, keine

Haare, keine Hautschuppen, nichts. Dafür habe ich etwas sehr

285

Interessantes gefunden. Es verrät uns etwas über den Täter, von

dem nicht einmal er etwas weiß.«

Das muntert mich auf. »Wie das?«

»Alles zu seiner Zeit, Smoky. Um es zu verstehen, müssen Sie

zuerst seinen Brief lesen.« Er reicht ihn mir. »Hier, sehen Sie

sich ihn an.«

Ich mag es nicht, wenn Leute in Rätseln zu mir reden. Doch

Gene ist einer der besten forensischen Wissenschaftler im gan-

zen Land. Vielleicht sogar auf der Welt. U n d Callie nickt mir

aufmunternd zu.

»Es ist die Geduld wert, Zuckerschnäuzchen.«

Also konzentriere ich mich auf den Brief.

Ich grüße Sie, Agent Barrett!

Ich sterbe vor Neugier: Wie hat Ihnen die Geschichte von Ronnie

Barnes gefallen? Nicht der Hellste, fürchte ich, doch wie geschaffen

für eine Demonstration. Sie fragen sich ohne Zweifel, wie viele

andere Ronnie Barnes' es dort draußen geben mag, habe ich Recht?

Ich furchte allerdings, es ist sehr viel befriedigender für mich, wenn

ich Sie weiter rätseln lasse.

Ich habe Sie übrigens gesehen, als Sie zu diesem Schießstand

gefahren sind nach Ihrer Rückkehr aus San Francisco. Ich muss

schon sagen - ich war SEHR AUFGEREGT! Es ist stets ein

wunderbares Gefühl, wenn ein Schachzug zu einem so lohnenden

Ergebnis führt. Endlich ist meine Gegenspielerin voll bewaffnet

und einsatzfähig. Es bringt mein Blut zum Kochen, Agent Barrett!

Spüren Sie es auch? Das Hämmern des Herzens? Dieses Schärfen

aller Sinne?

»Er spioniert dir hinterher, Zuckerschnäuzchen.«

»Ja. W i r müssen uns darum kümmern.«

Sie sehen anders aus als früher, Agent Barrett. Gefahrlicher. Sie

verbergen nicht länger die Narben, deren Sie sich so geschämt haben.

286

Gut für Sie und gut für mich. Weil wir jetzt endlich die Gla-

cehandschuhe ausziehen können. Endlich können wir dieses Spiel

richtig interessant gestalten!

Ich habe zwei Dinge für Sie in meinem Paket. Eines davon, der

Inhalt des Glases, bedarf der Erklärung, damit Sie es verstehen können.

Reden wir von Annie Chapman. Auch bekannt als Dark Annie.

Bringt dieser Name eine Glocke in Ihnen zum Läuten, Agent Barrett?

Das sollte er nämlich. Sie war das zweite Opfer meines Vorfahren.

Die arme, arme Annie Chapman. Sie ist nicht immer eine

dreckige Hure gewesen, müssen Sie wissen. Sie hat gewartet, bis

ihr Ehemann starb. Erst dann fing sie an, die Schenkel für Geld

zu spreizen. Höchst widerlich. Ah mein Vorfahre sie umbrachte,

hat er die Gesellschaft von einer Pestbeule befreit.

Sie war sein zweites Opfer, doch sie war die Erste, von der Jack

ein Andenken nahm. Er exzidierte ihren Uterus, den oberen Teil

ihrer Vagina und die dahinter liegenden zwei Drittel ihrer Blase.

Selbstverständlich hat es zahlreiche verschiedene Theorien

darüber gegeben. Und natürlich sind all diese Theorien falsch. Nie-

mand hatte die Vision, den Plan meines Vorfahren zu begreifen.

Ich verrate ihn Ihnen, also passen Sie gut auf

Jack wusste, dass seine Blutlinie, die vergangene wie die zukünf-

tige, von außergewöhnlicher Beschaffenheit war. Sie stammt von

den alten Raubtieren ab. Den echten Jägern. Sie steht über dem

gewöhnlichen Vieh, das sich Menschheit nennt. Er wusste, dass es

seine Pflicht war, sein Wissen und seine Macht an künftige Gene-

rationen weiterzugeben und unsere heilige Mission zu erklären.

Und so nahm er viele Andenken. Er nahm Teile von diesen

Huren und versiegelte und konservierte sie. Er verfügte, dass sie

weitergegeben werden sollten, von Generation zu Generation,

als Erinnerung an das, was er begonnen hatte.

Ich sagte Ihnen bereits, dass ich einen Beweis für meine Behaup-

tung liefern würde, Agent Barrett. Ich bin ein Mann, der sein Wort

hält, und so überreiche ich Ihnen heute eines der heiligen Andenken

meines Vorfahren. Den konservierten Uterus von Annie Chapman.

287

Beeindruckend, finden Sie nicht? Führen Sie Ihre Tests durch.

Wenn Sie damit fertig sind, wird es Ihnen vermutlich schwerer fal-

len, nachts zu schlafen. Denn dann wissen Sie, dass ein Nachkomme

des Schattenmannes aufgetaucht ist und seine Arbeit macht.

»Stimmt das, was er schreibt, Gene? Ist das ein menschlicher

Uterus in diesem Glas?«

Gene lächelt. E i n weiteres kryptisches Lächeln. »Dazu k o m -

men wir noch. Lesen Sie zuerst den Brief zu Ende.«

Der Schattenmann. Es gibt nur ein einziges Original, doch sicher

sind Ihnen schon viele Thronanwärter begegnet, nicht wahr,

Agent Barrett? Jene, die in den Schatten leben und in ihrem Schutz

töten. Mein Vorfahre wurde in den Schatten geboren. Sein Erbe

war die Dunkelheit.

Er liebte die Schatten, und die Schatten... nun ja, sie liebten

ihn. Er war ihr reinstes Kind.

Aber ich schweife ab.

Ich habe eine weitere CD für Sie beigefügt, Agent Barrett. Ich

habe die Mission meines Vorfahren fortgeführt. Ich habe die Erde

von einer weiteren Hure befreit, eine weitere Pestbeule entfernt.

»Verdammt!«, rufe ich.

Genießen Sie es. Ich bin ziemlich stolz auf meine Arbeit.

Das wäre für den Augenblick alles, Agent Barrett. Seien Sie

versichert, dass ich mich wieder melden werde. Vielleicht auf eine

persönlichere Weise. In einer Woche. Tick-tack, tick-tack.

From Hell

Jackjunior

Ich lege den Brief nieder und sehe Gene an. »Spucken Sie's aus.«

Er reibt sich die Hände. »Nachdem ich diesen Brief gelesen

hatte, haben w i r selbstverständlich zuerst das Glas untersucht.

288

Ich habe eine Reihe einfacher Tests durchgeführt, und dabei

habe ich es gefunden.«

»Was?«

Er macht eine Pause, um die W i r k u n g seiner nächsten Worte

zu steigern. »Es ist kein menschliches Gewebe in diesem Glas,

Smoky. Wenn ich raten müste, würde ich sagen, es stammt von

einem Rind.«

Die Überraschung verschlägt mir die Sprache. »Heilige

Scheiße!«, entfährt es mir schließlich.

Er grinst. »Genau. Unser Knabe denkt, dass er etwas von Jack

the Ripper weitergegeben hat, doch er irrt sich. Er hat ein Stück

Rindfleisch, weiter nichts. Er hat ein ganzes Glaubensgebäude

auf einem Stück Rindfleisch aufgebaut und keine Ahnung, dass

es eine Lüge ist.«

M e i n Verstand arbeitet auf Hochtouren. »Es ist alles Unsinn.

Irgendjemand hat i h m einen riesigen Bären aufgebunden. Er ist

kein Nachfahre von Jack the Ripper. Er ist...«

»Nichts weiter als ein ganz gewöhnlicher Serienkiller«, sagt

Callie und vervollständigt meinen Gedankengang. Sie hebt die

Augenbrauen. »Nicht schlecht, wie? Keine greifbare Spur, die zur

Identifikation unserer Knaben führt. Dafür ein verräterisches

Charakteristikum.«

»Gute Arbeit, Gene. Können Sie einen Bericht anfertigen?«

»Selbstverständlich. Er ist heute Abend fertig.«

I c h wende mich an Callie. » W i r müssen das Team informie-

ren. Sofort.« W i r setzen uns in Bewegung, wollen zur Tür.

»Äh - Agent Barrett?«

Ich drehe mich um und sehe, dass Gene mir etwas in einer

behandschuhten Hand hinhält.

Scheiße. In der Aufregung habe ich die CD völlig vergessen.

Meine Hochstimmung schwindet.

Zeit, einen weiteren M o r d anzusehen.

289

K A P I T E L 37 W i r sind zurück im Büro.

»Ich habe eine gute und eine schlechte Nachricht«, sage ich.

»Wie lautet die gute?«, fragt A l a n .

I c h berichte ihnen vom Inhalt des Briefes und ende m i t dem,

was Gene Sykes über den Inhalt des Glases herausgefunden hat.

Leos und Alans Augen weiten sich. James' Blick w i r d geistesab-

wesend. Ich kann beinahe hören, wie es in seinem K o p f arbeitet.

»Aha«, sagt er. »Jemand hat i h m diesen M i s t eingetrichtert.

Entweder glaubt dieser Jemand, dass es wahr ist, oder er möchte,

dass Jack Junior denkt, es wäre wahr.«

»Vielleicht hat er sich selbst diesen Schwachsinn ausgedacht«,

entgegnet Leo. »Warum sollte ein Dritter darin verwickelt

sein?«

»Weil eine so große Selbsttäuschung seine Organisation und

Kompetenz beeinträchtigen würde. Denk darüber nach.«

Callie nickt. »Ich bin der gleichen Meinung, Zuckerschnäuz-

chen. Sich so etwas einzureden und dann zu vergessen, dass

man es sich eingeredet h a t . . . i c h glaube nicht, dass er dann

sonderlich gut funktionieren könnte. Er wäre geistig viel zu ver-

wirrt.«

»Es ist ein großer Durchbruch«, fahre ich fort. »Eine weitere

Spur. Jetzt suchen wir nicht nur nach i h m , sondern auch nach

demjenigen, der i h m das eingeredet hat.« I c h wende mich an

Callie. »Bring das rüber zu Dr. C h i l d . R u f i h n zu Hause an, falls

er nicht im Büro ist. Sag i h m , dass ich i h n morgen früh sprechen

muss. Diesmal könnte ein Profil wirklich von Nutzen sein.«

»Verstanden.«

»Er fängt an M i s t zu bauen«, sage ich. »Erstens dieses Glas,

und dann verrät er uns auch noch, dass er mich verfolgt.«

A l a n blickt alarmiert auf. »Wie bitte?«

»Es steht in seinem Brief. Ich bin zu einer Schießbahn

gefahren, nachdem wir von San Francisco zurückgekommen

sind. Er schreibt in seinem Brief, dass er mich dabei beobachtet

hat. Was ein dummer Fehler ist.«

2 9 0

» D u musst extrem vorsichtig sein, Zuckerschnäuzchen.«

I c h lächle. »Keine Sorge, Callie. I c h werde einen alten Freund

anrufen. Er war früher beim Secret Service. I c h werde i h n b i t -

ten, mich zu überwachen.«

Sie nickt. »Er w i r d dich beschatten, und indem er das tut,

findet er jeden anderen, der dir folgt.«

»Genau. M e i n Freund ist verdammt gut. Er findet auch jede

Wanze und jeden Sender an meinem Wagen. I c h lasse ihn auch

das Haus absuchen. Falls er was findet, lasse ich es dort. - W i r

wissen dann, wo die Wanzen sind, aber er weiß nicht, dass w i r

es wissen.«

»Ist dir aufgefallen, dass du >er< und nicht >sie< gesagt hast?«,

fragt James.

I c h sehe ihn überrascht an. Es war mir nicht aufgefallen. »Ich

schätze, das ist so, weil ich mehr und mehr überzeugt bin, dass

er der Hauptakteur ist. Es gibt einen Jack Junior, der andere

ist unwesentlich. I c h kann es spüren. Denkt an Ronnie Barnes.

Jack hat ihn benutzt und beseitigt. Er hat es in seinem Brief

geschrieben - dass er nach weiteren M ö r d e r n sucht, die er för-

dern kann.«

»Damit stellt sich die Frage nach dem zweiten Täter aus

Annie Kings Wohnung«, sagt James. »Ist er noch am Leben —

oder ist er tot wie Ronnie Barnes?«

»Das können wir nicht mit Sicherheit sagen ...Allerdings

schätze ich, dass er noch lebt.«

»Ich stimme zu«, sagt A l a n . »Denkt darüber nach. Er hat

bei Annie m i t etwas angefangen, das er bereits seit einer ganzen

Weile geplant hat. Er w i r d bestimmt nicht mitten in seiner

Operation abbrechen und einen weiteren Mordgehilfen ausbil-

den wollen.«

I c h sehe die anderen der Reihe nach an. » W i r kommen ihm

näher.«

James starrt mich an. »Genug Rücken getätschelt«, sagt er.

»Wie lautet die schlechte Nachricht?«

291

Ich halte die CD hoch. »Er hat uns eine weitere geschickt. Er

hat wieder jemanden getötet.«

Im Büro w i r d es still. Leo steht auf, streckt die Hand nach

der CD aus. »Bringen w i r es hinter uns«, sagt er.

Ich gebe i h m die Scheibe. »Also gut.«

Sein Notebook läuft bereits. Er schiebt die CD ins Laufwerk.

Augenblicke später startet das Video.

Es beginnt m i t einem Titelbild - weiße Buchstaben vor

schwarzem Hintergrund. »Dieser T o d wurde gesponsert von

http://www.darkhairedslut.com.«

»Schreib das auf«, sage ich zu Leo.

Eine gefesselte, sich windende Frau erscheint. Sie ist nackt ans

Bett gefesselt, genau wie Annie. Ich schätze ihr Alter auf knapp

unter fünfundzwanzig. Sie sieht sehr natürlich aus - w o m i t ich

meine, dass sie offenbar keine Brustimplantate hat. Sie besitzt

den makellosen Körper einer jungen Frau, nicht gezeichnet von

der Mühsal, ein K i n d auszutragen. Ihre Haare sind lang, dunkel

und voll. Also wieder eine Brünette; Jack Junior scheint sie zu

bevorzugen. Ihre Augen drücken alles aus, was sie empfindet:

Panik, Angst, Verzweiflung, alles in einem unerträglichen Aus-

maß.

Jack Junior erscheint vor der Kamera. Er trägt dasselbe Kos-

tüm wie bei der Ermordung Annies. Er w i n k t in die Kamera,

und erneut bekomme ich das Gefühl, dass er grinst. Das Grinsen

ist nur für uns - er liebt die Vorstellung, dass sein Verbrechen auf

Band festgehalten w i r d , dass er es praktisch vor unseren Augen

begeht, ohne uns den kleinsten Hinweis auf seine Identität zu

geben. Er verlässt den Aufnahmebereich. Einen Augenblick

später setzt M u s i k ein. Geradezu betäubend laut.

»I wish they allcouldbe Californiagiiirls...« von den Beach

Boys tönt aus den kleinen Lautsprechern von Leos N o t e -

book.

Jack Junior geht zu der Frau, neigt den K o p f nach links

und rechts, während er sie betrachtet. Dann nimmt er seine

292

Waffe. Diesmal kein Messer. Diesmal einen Baseballschläger. Er

beginnt um sie herumzutanzen und zu springen, wedelt m i t dem

Schläger, stimmt sich in den Rhythmus des Songs ein. Er führt

ein paar angedeutete Schläge aus, um die Angst seines Opfers

weiter zu steigern. Ihre Augen quellen hervor, ihr Gesicht ist

hochrot, während sie durch ihren Knebel hindurch zu schreien

versucht.

U n d dann, genau wie in Annies Video, beginnt die Montage.

Alles geschieht m i t einer entschlossenen, bedenkenlosen B r u -

talität. Es ist nichts Klinisches, nichts Handwerkliches daran.

Als er zum Schlag ausholt, schwingt er den Schläger hoch über

den Kopf, legt sein ganzes Gewicht hinein. Er bricht die K n o -

chen offenbar nicht nur, er scheint sie zu pulverisieren. Jedes

M a l , wenn sie bewusstlos w i r d , hält er inne und schlägt ihr ins

Gesicht, bis sie wieder aufwacht. Er w i l l , dass sie da ist, dass sie

miterlebt, was m i t ihr geschieht. Dass sie jede einzelne Sekunde

ihres Sterbens spürt.

Er legt den Schläger nieder und setzt sich rittlings auf sie. Die

Vergewaltigung beginnt. Er ist unglaublich brutal, auf maximale

Bewegung aus. Er will, dass ihre gebrochenen Knochen anein-

ander reiben, w i l l , dass diese Vergewaltigung das Schlimmste an

Schmerzen ist, was sie je erlebt hat. U n d wieder weckt er sie

jedes M a l auf, wenn sie das Bewusstsein verliert. Es muss für

sie gewesen sein, als erwache sie in einem Alptraum, denke ich,

immer und immer wieder.

D i e Vergewaltigung endet, und er zieht das Skalpell heraus.

Er zeigt es ihr. Packt ihr K i n n und zwingt sie, es anzusehen, zu

begreifen, was nun kommt. Ihre Augen folgen dem Skalpell,

fixieren es, als es an ihrem Bauch nach unten gleitet. Ich beob-

achte, wie sie sich aufbäumt, als er sie zu sezieren beginnt, bei

lebendigem Leib.

Ich blicke zu Leo hinüber. Er ist grün im Gesicht, voller

Entsetzen, doch diesmal übergibt er sich nicht. Er ist jetzt abge-

härtet, ist zu jemand anderem geworden, verändert für immer.

293

Als die Frau tot und ausgeweidet ist, steht Jack Junior auf. Er

starrt lange, lange Zeit auf sein Opfer hinab. Sie sieht aus, als

hätte sie eine Bombe schlucken müssen, die in ihrem Inneren

explodiert ist. Schließlich wendet er sich zur Kamera um, blickt

uns an, m i t erhobenem Daumen. D a m i t endet der Film.

» D u hältst dich wahrscheinlich für unendlich lustig«, mur-

mele ich wütend vor mich hin. »Lach nur weiter, du Abschaum.«

Es fühlt sich genauso ohnmächtig an, wie es klingt.

Die anderen schweigen. Versuchen, die Bilder zu verdauen,

die w i r soeben gesehen haben. Sie in kleine Happen aufzuteilen.

D a m i t zurechtzukommen.

»Überprüfe die Adresse dieser Webseite, Leo«, sage ich. »Finde

heraus, wer diese Frau war.«

»Bin schon dabei«, antwortet er leise. Zögert. » W i e . . . w i e

kann ein Mensch so etwas tun?«, fragt er. Seine Augen bohren

sich in meine, flehen mich um eine A n t w o r t an. Ich überlege,

bevor ich etwas sage, wähle meine Worte m i t Bedacht.

»Er kann es, weil er es genießt. Es ist seine A r t von Sex, und

seine Gier danach ist größer, beherrschender, als jeder Junkie

auf Entzug sie jemals empfinden könnte. Es gibt alle möglichen

Gründe, warum Menschen so werden. D o c h der wichtigste

ist der, dass sie lieben, was sie tun. Leidenschaftlich.« Ich sehe

James an. »Wie lautet dieser Ausdruck, den du dafür geschaffen

hast?«

»Sexuelle Fleischfresser.«

»Genau.«

Leo erschauert. »So habe ich mir das nicht vorgestellt. Über-

haupt nicht.«

»Ich weiß, das kannst du mir glauben. A l l e stellen sich vor,

es sei aufregend, Serienmörder oder Babyvergewaltiger oder

andere Monster zu jagen. Es ist nicht aufregend. Es frisst dich

auf. Du erwachst morgens nicht m i t dem Gedanken: »Meine

Güte, ich kann es gar nicht erwarten, diesen Typ zu schnappen.<

Du wachst auf und siehst in den Spiegel und versuchst dich

294

nicht schuldig zu fühlen, weil du ihn noch nicht geschnappt hast.

Du versuchst nicht darüber nachzudenken, dass er schon wie-

der jemanden umgebracht haben könnte, weil du nicht schnell

genug warst.« Ich lehne mich zurück, schüttele den Kopf. »Es

geht nicht um Aufregung. Es geht darum, dass man sich verant-

wortlich fühlt, wenn Menschen sterben.«

Er sieht mich einen weiteren M o m e n t lang an, dann tut er

das, was er im Angesicht des Entsetzens zu tun gelernt hat: Er

wendet sich seinem Computer zu und fängt an zu arbeiten. Eine

M i n u t e später hat er gefunden, was ich brauche. »Ich habe die

Adresse des Besitzers von darkhairedslut.com. Es ist ein Apartment in Woodland Hills.«

»Wie lautet der Name?«

»Sorry, die Domain ist auf ein Geschäft registriert. Aber

wahrscheinlich sind Besitzer und Betreiber identisch.«

»Alan, r u f bei den Kollegen vom L A P D an und frag, wer für

die Gegend zuständig ist. Sag ihnen, sie sollen hinfahren und

es überprüfen. Falls sie die Frau finden, sollen sie den Tatort

augenblicklich absperren und uns informieren. Niemand darf

rein oder raus.«

»Verstanden.«

»Auf diesem Video war es nicht sichtbar«, meint James.

»Zumindest nicht für mich.«

I c h wende mich stinrunzelnd zu i h m um. »Was war nicht

sichtbar?«

»Dass es zwei Mörder sind, nicht nur einer.«

Ich blicke ihn an. Dann nicke ich. Er hat Recht. Falls Jack

Junior jemanden bei sich hatte, dann war es diesmal m i t dem

bloßen Auge nicht zu erkennen.

»Aber sie waren beide da«, ergänzt James. »Ich kann es füh-

len.«

Ich sehe ihn erneut nickend an. Der schwarze Z u g rollt wei-

ter, tscbuk, tschuk und tschua, tschua, und James und ich bleiben

mit Entschiedenheit an Bord.

295

I c h wende mich an Leo. »Ich möchte einen kurzen Blick auf

ihre Webseite werfen.«

Callie sieht mich nachdenklich an. »Ich hätte nie geglaubt,

dass ich einmal aus dienstlichen Gründen Pornoseiten ansehen

muss, Smoky. U n d das ist jetzt schon das zweite Mal.«

»Wieso? Machst du das normalerweise allein zu Hause?«

»Sehr witzig.«

Es ist ein Versuch von Galgenhumor. Er scheitert kläglich.

Die Bilder des Videos sind zu gegenwärtig.

»Hier ist sie«, sagt Leo.

W i r rücken unsere Stühle heran, sodass w i r auf seinen B i l d -

schirm blicken können. Die Webseite ist in hellem Braun gehal-

ten. W i r sehen ein B i l d der Frau, die Jack Junior vor unseren

Augen umgebracht hat. Sie trägt nichts weiter als ein Höschen

und wendet uns den H i n t e r n zu, hervorgestreckt in einer ural-

ten schlüpfrigen Pose. Dabei späht sie über die Schulter und

lächelt geziert, während sie m i t einem Finger einladend winkt.

Sie w i r k t wie jemand, der professionell Pornos macht. Doch sie

sieht auch hübsch und lebendig und menschlich aus. A u f keinen

Fall dazu geschaffen, ein solches Ende zu nehmen, wie w i r es

soeben gesehen haben.

»Ich b i n eine dunkelhaarige Schlampe«, lautet ein sich quer

über den oberen Teil der Seite ziehender Satz. A u f der rech-

ten Seite gibt es weitere, kleinere Fotos. Die Wahrheit w i r d

nur angedeutet, doch die Botschaft ist klar. Hier geht es nicht

um erotisches Posing oder um Softpornos. D i e Bilder zeigen

Oralsex, Analsex, Sex m i t anderen Frauen und Gruppensex, und

die auf ihnen angebrachten Zensurbalken dienen der Steige-

rung der Neugier. W o r u m es geht, verraten kleinere Bildunter-

schriften: »Ich liebe es, Schwänze zu lutschen und Sperma zu

schlucken. Ich lebe für Orgien und lasse mich gern in den Arsch

ficken. Am L I E B S T E N jedoch lecke ich M U S C H I S ! «

»Vielseitige junge Frau«, bemerkt Callie.

I c h schüttle den Kopf. »Kann man w o h l sagen.«

296

Weitere Bilder lassen uns wissen, dass sie »Live Cam Shows«

macht und »Sexpartys für Fans« organisiert. N u r für Mitglieder,

versteht sich.

Leo führt uns durch zwei weitere derartige Seiten, bis w i r

schließlich auf der Subskriptionsseite landen.

»Was jetzt?«, frage ich. »Ich werde meine Kreditkarte nicht

dafür nehmen.«

»Ich glaube nicht, dass das notwendig ist«, sagt Leo. »Ich

habe eine Idee.«

Er klickt auf den L i n k »Zugang für Mitglieder«, und auf

dem Schirm öffnet sich ein Fenster, das nach einem Usernamen

und einem Passwort fragt.

»Jede Wette, dass er denselben Usernamen und dasselbe

Passwort für diese Seite genommen hat wie für die Seite dei-

ner Freundin. Der Username war >jackis<, das Passwort lautete

>fromhell<«. Leo tippt beides in die entsprechenden Felder und

klickt auf den »O.-K.«-Button. Eine weitere Seite öffnet sich.

D o r t steht: »Willkommen in meinem heißen Mitgliederbe-

reich!« »Voilä!«, lacht Leo.

»Gut nachgedacht.«

Er scrollt die Seite hinunter, die vor allem aus einem M e n ü

der Themen besteht, die hier angeboten werden, etwa: »Persön-

liche Fotos«, »Meine Video-Clips«, »Meine Live Cam Shows«,

»Meine Amateur-Freunde«. Der letzte Menüpunkt erweckt

meine Aufmerksamkeit. Er lautet: »Fotos von Sex-Partys der

Mitglieder«.

»Ich frage m i c h . . . « , sinniere ich.

»Was denn, Zuckerschnäuzchen?«, hakt Callie nach.

»Die Sex-Partys für M i t g l i e d e r . . . I c h schätze, er war nicht

imstande, dieser Gelegenheit zu widerstehen. Sex m i t ihr zu

haben im Wissen, dass er sie bald töten würde . . . I c h kann mir

ziemlich gut vorstellen, dass er das getan hat.«

»Es würde jedenfalls seine Erwartung steigern. Das Gefühl

von Macht, das er gespürt hat.«

297

So etwas wäre typisch für einen Serienmörder: Das Beob-

achten, das Verfolgen, das Planen - all diese Dinge sind fast so

berauschend für i h n wie das eigentliche »Finale«.

»Es besteht eine hohe Wahrscheinlichkeit, dass es stimmt«,

sagt James. » W i r könnten sämtliche Fotos herunterladen, die

Gesichter der Männer einzeln durchscannen und sie durch

unsere Gesichtsdatenbanken schicken.« Er hebt die Brauen.

»Die Technik ist noch nicht ganz ausgereift, aber es wäre einen

Versuch wert.«

Für das Kopf-an-Kopf-Rennen mit einem Verbrecher müs-

sen wir methodisch vorgehen. W i r werten Netze und Fallen aus,

genau wie Fischer. Nicht eines, sondern viele, wieder und wieder

und wieder. Suche nach Fingerabdrücken, erstes Netz. Richter-

liche Beschlagnahmeanordnung einer Abonnentenliste, zweites

Netz. Gesichtserkennung, drittes Netz. Wieder und wieder wer-

fen w i r unser Netz aus, ziehen es ein. Normalerweise ist es leer.

Wenn wir etwas fangen, dann untersuchen wir es, was es auch

sein mag - einen H a i ebenso wie eine Elritze; alles, was uns dem

Täter näher bringt. Es ist ein Schildkrötenrennen, bei dem wir

unsere Fortschritte in Zentimetern messen, nicht in Kilometern.

»Mach das zusammen m i t Leo.«

Ich gehe zu A l a n . »Hast du die Kollegen vom L A P D er-

reicht?«

»Hab ich. Ich fahre hin und treffe mich dort m i t ihnen.«

»Was ist m i t Dr. Child? Hast du ihn ebenfalls erreicht?«

»Ja. Er war zuerst ziemlich abweisend, aber nachdem ich ihm

kurz unsere heutigen Erkenntnisse schilderte, war er Feuer und

Flamme. W i l l noch heute Abend eine Kopie des Berichts per

Kurier und meint, er sei morgen früh fertig und bereit, sich m i t

dir zu unterhalten.«

»Gut. Callie, besorg den Bericht von Sykes, und schick Dr.

C h i l d eine Kopie.«

Callie geht zum nächsten Telefon, während A l a n das Büro

verlässt. Ich trete an meinen Schreibtisch und krame in den

298

Schubladen, bis ich mein Adressbuch finde. Ich blättere es durch

und finde die Telefonnummer, die ich suche.

T o m m y Aguilera. E i n früherer Agent des Secret Service, der

heute als Personenschützer arbeitet. W i r haben uns im Verlauf

eines Falles kennen gelernt, in den der Sohn eines Senators ver-

wickelt war. Er hatte Geschmack an Vergewaltigung und M o r d

gefunden. Tommy blieb am Ende nichts anderes übrig, als ihn

zu erschießen, und im politischen Feuersturm, der daraufhin

losbrach, konnte allein meine Aussage verhindern, dass, T o m m y

seinen Job verlor. Damals bot er mir an, mich bei i h m zu melden,

wenn ich seine Hilfe brauchte.

Ich wähle die Nummer. Er ist ein ausgesprochen ernst w i r -

kender M a n n m i t ständigem Pokergesicht. T o m m y spricht leise,

doch es ist nicht die leise Stimme von jemandem, der schüchtern

ist. Sie erinnert eher an die Geschmeidigkeit einer Schlange, die

ganz genau weiß, dass sie blitzschnell zuschlagen kann.

Er meldet sich nach dem vierten Durchläuten. »Hier ist

T o m m y Aguilera.« Seine Stimme klingt genauso, wie ich sie in

Erinnerung habe.

»Hallo Tommy. Hier ist Smoky Barrett.«

Eine kurze Pause. »Hallo Smoky! W i e geht es Ihnen?«

Ich weiß, dass Tommy dies aus Höflichkeit sagt. Nicht, dass

es i h m egal wäre, wie es mir geht. Er ist nur kein M a n n , der

Smalltalk mag.

»Ich brauche Ihre Hilfe, Tommy.«

»Sagen Sie mir, was ich für Sie tun kann.«

I c h erkläre i h m die Sache, erzähle i h m von Jack Junior, dass

er in meinem Haus war und mich zu verfolgen scheint.

»Es besteht die starke Wahrscheinlichkeit, dass er Ihre Bewe-

gungen elektronisch verfolgt.«

»Das ist ein Teil der Geschichte. Falls ja, w i l l ich es wissen.

Aber ich möchte nicht, dass er erfährt, dass ich es weiß.«

Tommy schweigt für einige Sekunden. »Ich verstehe«, sagt er

schließlich. »Sie möchten, dass ich Sie beschatte.«

299

»Richtig.«

»Wann?«

»Zuerst möchte ich, dass Sie meinen Wagen und mein Haus

nach Wanzen und Sendern und dergleichen absuchen. Danach

möchte ich, dass Sie mich beschatten. Es könnte eine M ö g -

lichkeit sein, i h n zu schnappen. Vielleicht die einzige, bei der er

einen Fehler macht.« Ich zögere. »Zur Hölle, Tommy. Sie sollen

Bescheid wissen. Es sind zwei.«

»Sie arbeiten zusammen?«

»Ja.«

»Wann soll ich anfangen?« Er zögert nicht eine Sekunde.

»Ich müsste heute Abend gegen elf zu Hause sein. Hätten

Sie etwas dagegen, wenn w i r uns dort treffen?«

»Nein. Ich bin da. Machen Sie sich keine Gedanken, wenn es

später w i r d - ich warte.«

»Danke, Tommy. I c h weiß das wirklich zu schätzen.«

»Ich bin Ihnen was schuldig, Smoky. W i r sehen uns heute

Nacht.«

I c h lege auf. Tommy hat es damals also tatsächlich ernst ge-

meint. Ich bemerke, dass Callie ihr Telefongespräch beendet.

»Und?«, frage ich.

»Ich habe Gene erreicht. Er sorgt dafür, dass D r . C h i l d noch

heute Abend eine Kopie des Berichts erhält.«

»Wie lange dauert es, bis du eine Spurensicherungsausrüs-

tung zusammenhast, Callie?«

Sie hebt überrascht die Augenbrauen. »Kommt darauf an, ob

Gene bereits eine hat oder nicht - eine halbe Stunde?«

»Geh zu i h m und macht euch bereit. Falls sich herausstellt,

dass es ein Tatort ist, dann möchte ich, dass du und Sykes die

ersten Untersuchungen durchführen, persönlich, bevor die

LAPD-Forensiker reingehen. Es ist unsere Chance, alles frisch

und unverfälscht in Augenschein zu nehmen.«

»Schon erledigt, Zuckerschnäuzchen!«, antwortet sie und

verschwindet durch die Tür.

3 0 0

U n d dann trifft es mich. Eine meiner Eingebungen. Es sollte

mich nicht überraschen. Ich bin in Schwung, in Bewegung, alle

Sinne maximal geschärft.

»James und Leo!«, rufe ich aufgeregt. »Sagt mir, was ihr

davon haltet!«

I c h warte, bis sie mir ihre volle Aufmerksamkeit schenken.

»Jack Junior und sein Komplize haben sich beide Male als

Abonnenten registriert, bevor sie die jeweiligen Betreiberinnen

der Webseiten ermordet haben, richtig?«

»Ja.«

»Und beide Male haben sie denselben Usernamen und das-

selbe Passwort benutzt, also...«

I c h sehe, wie sich Leos Augen weiten. »Genau! Es besteht

die Chance, dass sie bereits ihr drittes Opfer ausgewählt und

sich auf der Webseite registriert haben! Möglicherweise unter

demselben Namen und demselben Passwort! Oder, wenn schon

nicht unter demselben, dann unter einem Passwort aus dem-

selben Jack-the-Ripper-Kontext!«

I c h muss grinsen. »Ganz genau. Ich kann mir nicht vorstel-

len, dass es hier in der Gegend viele Betreiber gibt, die Beiträge

für Erwachsenenseiten einziehen.«

»Nein, gibt es nicht. Weniger als ein Dutzend.«

» W i r müssen m i t jedem Betreiber reden, Leo. Du und James.

Sagt ihnen, sie sollen ihre Systeme nach diesem Usernamen und

diesem Passwort sowie nach thematischen Variationen durchsu-

chen. U n d w i r brauchen die dazu passende Webseite! Ich rede

davon, dass wir die Leute aus den Betten werfen.«

James sieht mich mit widerwilliger Bewunderung an. »Gut.

Sehr gut.«

»Das ist der Grund, weshalb ich der Boss b i n und das dicke

Gehalt kassiere.«

Sein ausbleibender Kommentar ist als ein Kompliment zu

werten.

301

Ich telefoniere über mein Handy mit A l a n . »Es ist ein Tatort,

Smoky«, berichtet er.

»Wer ist der Verantwortliche vom LAPD?«

»Barry Franklin. Er w i l l m i t dir reden.«

»Stell i h n zu mir durch.«

Ich muss kurz warten, dann ertönt Franklins Stimme. Er ist

alles andere als erfreut. »Smoky. Was soll das bedeuten? Sie ver-

weigern uns den Zugang zu unserem Tatort?«

»Ganz und gar nicht, Barry, ganz und gar nicht. Es ist nur so,

dass w i r hier zum ersten M a l die Chance haben, einen Tatort

von dem fraglichen Täter frisch in Augenschein zu nehmen. Sie

wissen ja, wie das ist.«

Eine Pause, gefolgt von einem Seufzen. »Sicher. Kann ich

denn wenigstens rein? Sie wissen, dass ich nichts verändern

werde.«

»Selbstverständlich können Sie rein, Barry. Können Sie mir

noch mal A l a n geben?«

»Klaro.«

»Also ist er einverstanden?«, fragt Alan.

»Ja. Ich breche in etwa fünf M i n u t e n m i t Callie und Gene

von hier auf. W i r treffen uns vor Ort.«

» W i r haben inzwischen ihren Namen, Smoky. Charlotte

Ross.«

»Danke.« Ich lege auf.

Charlotte Ross. Promiskuitiv, ja. Von zweifelhaftem mora-

lischem Charakter, vielleicht. Doch nichts davon rechtfertigt

eine Bestrafung aus Folter, Vergewaltigung und anschließendem

M o r d .

I c h weiß zudem, dass Jack und sein Komplize ihre Verbre-

chen nicht primär aus diesem G r u n d begehen. Dass es nicht der

eigentliche G r u n d ist, aus dem sie sich an Schreien und Tränen

laben. Sie schieben diesen Grund lediglich zur Rechtfertigung

ihrer Untaten vor.

302

K A P I T E L 38 Der Berufsverkehr endet gegen acht U h r

abends, daher brauchen wir nicht lange, um zu der Adresse in

Woodland H i l l s zu kommen. Es ist ein kleines, einstöckiges

Eigenheim, das nicht gerade protzig w i r k t ; doch es ist hübsch.

Passend zur Nachbarschaft.

I c h parke, und wir gehen zur Vordertür, wo A l a n wartet.

»Wo ist Barry?«, frage ich.

Er deutet mit dem Daumen auf die Tür hinter sich. »Noch

drin.«

»Hast du dich umgesehen?«, frage ich.

»Nein. I c h wusste, dass du es zuerst sehen wolltest.«

Er wusste es. Jahre der Zusammenarbeit erzeugen diese A r t

von Symbiose.

I c h stecke den K o p f ins Haus und rufe nach Barry. Er taucht

in der Tür zu einem Zimmer auf und kommt durch den Flur

nach draußen.

»Gott sei Dank«, sagt er und greift in seinen Mantel. »Ich

brauchte eine Ausrede, um nach draußen zu kommen und eine

zu rauchen.« Er zieht ein Päckchen hervor, steckt sich eine

Zigarette zwischen die Lippen, zündet sie an und inhaliert tief,

um den Rauch mit seligem Gesicht und großer Erleichterung

wieder auszustoßen. »Auch eine?«

»Nein, danke.« Ich stelle überrascht fest, dass ich es ernst

meine. Das Verlangen zu rauchen hat sich verflüchtigt - irgend-

wann zwischen dem Zeitpunkt, an dem ich die Wahrheit über

Alexa herausgefunden und dem Moment, in dem ich meine

Waffe wieder an mich genommen habe.

Ich bin dankbar und froh, dass Barry die polizeiliche Leitung

des Falles übernommen hat. Ich kenne i h n seit fast zehn Jahren.

Er ist klein, teigig und wird allmählich kahl. Trägt eine Brille

und strahlt eine Gemütlichkeit aus, wie ich sie selten erlebt habe.

Trotz seines Äußeren trifft er sich ständig mit jüngeren, hüb-

schen Frauen. Er hat das gewisse Etwas; man hat das Gefühl,

dass er viel größer ist als der Körper, in dem er existiert, und

303

er strahlt eine überlegene Selbstsicherheit aus, ohne dabei arro-

gant zu wirken. Viele Frauen finden diese Kombination und

sein gutes Herz unwiderstehlich. Barry ist außerdem ein b r i l -

lanter Ermittler. Extrem talentiert. Wäre er beim F B I , er wäre in

meinem Team, keine Frage.

»Sie sind gespannt auf den Tatort?«, erkundigt er sich.

»Erzählen Sie mir zuerst das Wesentliche. Bevor ich rein-

gehe.«

Er nickt und fängt an zu berichten. Er benötigt dazu keine

Notizen - Barry verfügt über ein fotografisches Gedächtnis.

»Opfer: Charlotte Ross, vierundzwanzig Jahre alt. W i r fanden

sie an ihr Bett gefesselt und bereits tot. Sie wurde vom Brust-

bein bis zum Schambein aufgeschnitten. Offensichtlich wurden

die inneren Organe entfernt, in Plastiktüten gepackt und neben

dem Leichnam abgelegt. Schwere Verletzungen an A r m e n und

Beinen, vermutlich gebrochen. Die Prellungen lassen vermuten,

dass sie m i t irgendetwas geschlagen wurde.«

»Er hat sie geschlagen. M i t einem Baseballschläger.«

Barry hebt die Augenbrauen. »Woher wissen Sie das?«

»Er hat uns ein Video davon geschickt.«

»Ich schätze, dass sie seit wenigstens drei Tagen dort liegt.

Die Verwesung ist bereits ziemlich stark fortgeschritten.«

»Passt zum bisherigen Zeitschema.«

Er n i m m t einen weiteren tiefen Z u g an der Zigarette. Sieht

mich nachdenklich an. »Was hat das zu bedeuten, Smoky?«

»Was schon, Barry? E i n Psychopath, der den Schmerz und

die Angst seiner Opfer genießt.« Ich reibe mir die Augen. Ich

bin müde. »Dieser Täter hat es auf Frauen abgesehen, die im

Internet persönliche Webseiten für Erwachsene betreiben.

E r . . . « Ich zögere. »Das alles ist streng vertraulich, Barry. Es

muss unter uns bleiben. - Ich w i l l nicht, dass irgendetwas davon

an die Presse geht.«

»Kein Problem.«

»Erstens: Es sind in W i r k l i c h k e i t zwei. W i r glauben, dass

304

einer von ihnen dominant ist. U n d sie sind besessen von mir

und meinem Team. E i n Opfer war eine Freundin von mir, aus

der Highschool. Meine beste Freundin. Sie wussten es.«

Barry verzieht bestürzt das Gesicht. »Ach du Scheiße,

Smoky.«

»Was Sie beschreiben, scheint ihr allgemeiner Modus Ope-

randi zu sein. Sie brachten meine Freundin um, indem sie ihr

die Kehle durchschnitten - das unterscheidet sich von ihrem

Vorgehen hier -, doch das Entfernen der Organe ist ihr M a r -

kenzeichen. Derjenige, den wir für den Dominanten von beiden

halten, behauptet, er sei ein Nachfahre von Jack the Ripper.«

E i n missbilligender Ausdruck huscht über Barrys Gesicht.

»Blödsinn.«

I c h nicke zustimmend. »Das ist es. W i r haben sogar den

Beweis dafür.«

»Und wie wollen Sie weiter vorgehen?«

»Ich w i l l jetzt den Tatort sehen. Allein. U n d dann möchte ich,

dass Gene Sykes und Callie Thorne eine erste Spurensicherung

durchführen. Anschließend kann I h r Spurensicherungsteam

den Rest erledigen. Allerdings muss es schnell gehen, und ich

brauche eine Kopie sämtlicher Ergebnisse.«

»Kein Problem.« Er geht m i t der Zigarette zum Straßenrand,

um sie auszutreten. Um den Tatort nicht zu kontaminieren.

Dann kommt er zu mir zurück und deutet auf die Tür. »Wollen

Sie jetzt rein?«

»Ja.« I c h sehe A l a n an, dann Callie, dann Gene. »Alan, fahr

nach Hause zu Elaina. Es gibt keinen Grund, warum du jetzt

hier sein musst.«

Er scheint zu zögern, schließlich nickt er. »Danke.« Er wen-

det sich ab und geht.

»Callie, ich brauche wahrscheinlich zwanzig M i n u t e n bis

eine halbe Stunde. Sobald ich fertig bin, könnt ihr rein.«

»Kein Problem, Zuckerschnäuzchen. N i m m dir so viel Zeit,

wie du brauchst.«

305

Ich gehe zur Tür und bleibe für einen M o m e n t dort stehen,

während ich mit meinem geistigen Ohr lausche. Nach einer

Sekunde höre ich es: tschua-tschua-tschua-tschu. Ich spüre,

wie mich Kälte umhüllt, wie sich der Raum um mich herum zu

einem windstillen, offenen Feld weitet. Ich höre den schwarzen

Zug, und ich bin bereit, i h n zu sehen. Jetzt muss ich ihn nur noch

finden. Zurückverfolgen, wie er durch dieses Haus gefahren ist.

Ich trete ein. D i e Einrichtung ist einfach, aber sauber. Sie

vermittelt den Eindruck von jemandem, der sich sehr bemüht

und dann beschlossen hat, das Rennen um Wohlstand und Sta-

tussymbole aufzugeben. Es fühlt sich traurig an. Noch nicht

ganz nach Hoffnungslosigkeit, doch kurz davor.

Der Geruch des Todes durchdringt die Wohnung. D i e Ver-

wesung hat sich auf das Haus herabgesenkt wie eine Verwahr-

losung. Kein Parfumduft diesmal, nur der rohe und reale Gestank

eines Mordes. Hätten Seelen einen Geruch, dann würden alle

Jack Juniors dieser Welt so stinken.

Ich gehe am Wohnzimmer vorbei und sehe rechts die Küche.

Eine Schiebetür aus Glas führt nach hinten in den Garten und in

eine kühle Nacht. Ich gehe zur Tür und untersuche das Schloss.

Es ist ein billiges Standardschloss, und es ist nicht beschädigt.

» D u hast wieder mal einfach geklopft, wie?«, murmele ich

vor mich hin. »Du und dein Komplize. H a t er sich an der Seite

versteckt, während du vor der Tür gestanden hast? Sich bereit-

gehalten, um sie zu überfallen, wenn sie nicht damit rechnet?«

M i r kommt der Gedanke, dass der Zeitpunkt des Überfalls

auf Annie, sieben U h r abends, vielleicht mehr war als Dreistig-

keit. Es ist eine Zeit, zu der Leute üblicherweise nach Hause

kommen oder gerade zu Hause angekommen sind und es sich

für den Feierabend gemütlich machen. Sie befinden sich in

einem Schwebezustand und wollen nichts von der W e l t drau-

ßen wissen.

»Hast du es hier genauso gemacht? Bist du, von einem Ohr

bis zum anderen grinsend, zur Haustür geschlendert und hast

306

geklopft? Hatte einer von euch die Hände in den Taschen, als

würde i h n nichts auf der Welt bekümmern?«

W e i l das nämlich etwas ist, was ich bei beiden z;u spüren

glaube. Es ist ein starkes Gefühl. Tschua-tschua-tschua-tschu.

Ihre Arroganz.

Es ist früher Abend. Sie parken direkt vor dem Haus der Hure.

Warum auch nicht? Es ist schließlich nichts Ungewöhnliches, am

Straßenrand zu parken, oder? Sie steigen aus, blicken sich um. Es

ist ruhig, ohne still zu sein. Die Straße liegt leer, aber nicht verlas-

sen. Abenddämmerung in der Vorstadt, man spürt Leben und Bewe-

gung hinter den Mauern der anderen Häuser. Ameisen in ihren

Hügeln.

Sie gehen zur Tür. Sie wissen, dass sie zu Hause ist. Sie wissen

alles über sie. Ein Blick in die Runde, um sicher zu sein, dass nie-

mand draußen auf der Straße ist und sie beobachtet. Dann klopft er.

Ein Moment vergeht, und sie öffnet...

Dann was? I c h blicke mich im Hausflur um. Ich sehe keine

Post am Boden liegen, keine Spur von einem Kampf. D o c h ich

spüre sie erneut, diese Arroganz.

Sie machen das Einfachste, was sie tun können - drängen hinein,

stoßen sie zurück, schließen die Tür. Sie wissen, dass sie sie nicht auf-

halten wird. Die meisten von uns reagieren nicht sofort mit entschlos-

senem Widerstand. Stattdessen suchen wir nach Gründen, versuchen

zu begreifen, warum etwas geschieht. Und in diesem Augenblick des

Zauderns und der Verwirrung ergreift der Jäger die Initiative.

Vielleicht war sie trotzdem schnell. Vielleicht hat sie den Mund

aufgerissen, um zu schreien, noch während sich die Tür schloss. Dar-

auf wären sie vorbereitet gewesen. Womit? Ein Messer? Nein. Kein

Kind, das sie diesmal als Geisel hätten nehmen können. Sie brauchten

eine direktere Drohung. Eine Schusswaffe? Ja. Es geht nichts über

den dunklen, bedrohlichen Lauf einer Schusswaffe, um jemanden am

Schreien zu hindern.

»Halt den Mund, oder du stirbst«, sagt einer von ihnen. Seine

Stimme ist ruhig, nüchtern. Das macht es noch beängstigender. Noch

307

glaubwürdiger. Sie hat gespürt, dass sie jemanden vor sich hat, der

sie erschießen und dabei gelangweilt gähnen kann.

Ich nähere mich dem Schlafzimmer. Der Gestank w i r d stär-

ker. Ich erkenne das Schlafzimmer aus dem Video. Die Einrich-

tung ist rosa und hell und geschmackvoll. Sie zeugt von Jugend.

Von sorglosem Glück.

U n d in der M i t t e dieser weichen Süße das Härteste, was

es gibt. Sie selbst. Tot und bereits verwesend an ihr Bett gefes-

selt.

Sie ist m i t offenen Augen gestorben. Ihre Beine sind ge-

spreizt. Die Täter haben sie absichtlich so liegen lassen. Um uns

gegenüber zu prahlen. W i r hatten sie, sagen sie damit, und sie

ist nichts. Eine wertlose Hure. W i r hatten sie.

Ich sehe die Plastikbeutel, die neben dem Bett aufgereiht ste-

hen. Während die Leiche ein Anblick nackter Gewalt ist, voller

Chaos und Erniedrigung, bilden die Beutel einen diametralen

Kontrast. Sie sind in einer exakt geraden Reihe nebeneinander

ausgerichtet. Sauber und ordentlich. A u c h das Prahlerei. Spott.

Seht, wie sauber und geschickt wir sind, scheinen sie zu sagen.

Oder vielleicht sprechen sie auch eine Sprache, die nur sie selbst

verstehen, schreiben in blutigen Piktogrammen, die wir nicht zu

entschlüsseln vermögen.

Alles deutet auf ein sorgfältig ausgeführtes Ritual. So hätte

Jack the Ripper es getan, glauben sie, also machen sie es ebenfalls

so. Ich bin fasziniert von dem Gefühl der Konzentration, das

in mir entsteht. Sie waren an ihr interessiert, einzig und allein

an ihr. Nichts anderes im Raum wurde berührt oder beschädigt.

Ihre Gier, sie zu besitzen, erstreckte sich nicht auf ihre Umge-

bung. Sie war genug.

Ich bewege mich durch das Zimmer und blicke mich um.

Jede Menge Bücher. Zerlesen und ohne erkennbare Ordnung.

Sie füllen nicht einfach einen leeren Raum aus - ihre Besitzerin

hat sie gelesen. Ich beuge mich vor, um einen Blick auf die T i t e l

zu werfen, und ein Stich aus Trauer, Ironie und galligem H u m o r

308

trifft mich. A u f wahren Begebenheiten basierende Kriminalro-

mane, viele von ihnen handeln von Serienmördern.

»Heiter Skelter«, murmele ich.4

Ich wende mich dem Bett zu, verenge die Augen, als ich ihre

Kleidung in einem Haufen auf dem Boden bemerke. I c h beuge

mich nieder, ohne etwas anzufassen. I h r Büstenhalter ist zerris-

sen, genau wie ihr Höschen. Sie hat sich die Sachen nicht selbst

ausgezogen. Sie wurden ihr vom Leib gerissen.

I c h stehe auf und betrachte ihr totes Gesicht, erstarrt in

einem ewigen Schrei. »Hast du gegen sie gekämpft, Charlotte?«,

frage ich. »Als sie dir befahlen, deinen BH und dein Höschen

auszuziehen - hast du da zu ihnen gesagt, dass sie sich zum Teu-

fel scheren sollen?«

Sie steht neben dem Bett, in Unterwäsche, zitternd vom Adrena-

lin, dass die Angst in ihre Blutbahn gepumpt hat.

Einer von ihnen richtet die Pistole auf sie. »Los, alles«, sagt er.

»Zieh dich ganz aus. Jetzt.«

Sie sieht ihn an, dann den anderen. Im Gegensatz zu Annie weiß

sie, was geschehen wird, noch bevor sie von ihnen ans Bett gefesselt

wird.

Diese leeren Augen. Sie weiß Bescheid.

»FICKT EUCH!«, schreit sie, wendet sich gegen den mit der Pis-

tole, tritt und schlägt nach ihm. 'HILFE! HILFE!«

I c h blicke auf ihren toten Körper hinab. Sehe die Prellungen,

die blauen Flecken in ihrem Gesicht, um die Augen herum.

Sind sie entstanden, bevor oder nachdem sie ans Bett gefes-

selt wurde? Ich werde es niemals mit Sicherheit sagen können.

I c h entscheide, dass es vorher war. Es spielt keine Rolle, ob es

stimmt oder nicht. D o c h ich fühle mich besser, wenn ich es auf

diese Weise sehe.

Er ist außer sich, weil diese Nutte ihn mit ihren Hurenhän-

4 Tatsachenroman von Vincent Bugliosi über die M o r d e der Manson-Familie

( A n m . d. Übers.).

309

den berührt hat. Und er bekommt für einen winzigen Augenblick

Angst. Das Schreien muss aufhören. Er schlägt ihr mit der Faust in

den Magen, treibt ihr die Luft aus den Lungen, und sie krümmt sich

vornüber.

»Halt ihre Arme auf dem Rücken fest«, befiehlt er dem anderen,

die Stimme gepresst vor Wut.

Sie ächzt und ringt nach Luft, während der andere sie bei den

Ellbogen packt und sie nach hinten biegt.

»Du musst zu gehorchen lernen, Hure«, sagt der mit der Pistole.

Seine Hand holt aus, trifft sie mit aller Kraft auf der Wange. Ein-

mal, zweimal. Ein drittes Mal. Ihr Kopf fliegt unter der Wucht der

Ohrfeigen hin und her. Er beugt sich vor und reift ihr den BH mit

jener brutalen Kraft vom Leib, die nur Wahnsinnige aufzubringen

vermögen. Dann das Höschen. Sie versucht erneut zu schreien, doch

er boxt ihr in den Solarplexus, gefolgt von einer Serie weiterer ver-

nichtender Ohrfeigen. Sie ist nackt, benommen, ihre Augen tränen,

ihre Ohren klingeln, und sie sieht alles wie durch einen roten Nebel.

Ihre Knie geben nach, als sie versucht, das Gleichgewicht zu bewahren.

Endlich ist sie wieder leicht zu kontrollieren.

Das beruhigt ihn.

Jetzt w i r d er sie geknebelt haben. I c h sehe auf ihre Hände

und Füße, mustere die Handschellen. Ihre linke H a n d weckt

meine Aufmerksamkeit. I c h gehe zum Kopfende des Bettes und

beuge mich vor. Charlotte hatte falsche Fingernägel. Der Nagel

auf ihrem rechten Zeigefinger ist verschwunden. Schnell über-

prüfe ich die anderen Finger. D i e anderen Nägel sind da. I c h

beiße mir auf die Unterlippe, während ich nachdenke.

M i r kommt ein Gedanke, und ich gehe nach draußen auf die

Veranda. »Haben Sie eine Taschenlampe?«, frage ich Barry.

»Sicher«, antwortet er und reicht mir eine kleine M a g L i t e .

I c h nehme sie und kehre in Charlottes Schlafzimmer zurück.

Ich knie neben dem Bett nieder und leuchte mit der Taschen-

lampe darunter.

D o r t liegt er.

310

Der verlorene Fingernagel, auf dem Teppich nahe dem Kopf-

ende des Bettes. Ich blinzle. An der Spitze klebt etwas, das aus-

sieht wie Blut.

Ich stehe auf, sehe auf Charlotte hinab, spüre M i t l e i d . Es hat

sich hinterrücks an mich herangeschlichen, eine starke Woge

voller Schmerz. Alles wegen dieses einsamen falschen Nagels.

E i n letzter Widerstand, ein »Fick dich« aus dem Grab.

M a n könnte argumentieren, dass es ein Zufall war., doch ich

sehe es nicht so. I c h denke an die Tatsachenromane über Serien-

killer, die sie gelesen hat, an die Faszination, die fremdartige

Psyche, Forensik und M o r d auf sie ausgeübt haben. U n d ich

sehe eine junge Frau, die eine Kämpferin war und wusste, dass

sie sterben würde.

»Fessle die Hure mit den Handschellen ans Bett«, befiehlt der mit

der Waffe.

Der andere wirft sie in ihrem benommenen Zustand auf das Bett,

packt ihre Handgelenke und...

»Aul Verfluchtes Miststück!«, brüllt er. »Die Fotze hat mich ge-

kratzt!«

»Dann fessel sie endlich, verdammt!«

Er schlägt ihr erneut in den Magen, zwingt ein Handgelenk auf

das Bett hinunter, fesselt es. Dann das andere.

Vielleicht hat sie es getan, während er ihre Beine gefesselt

hat. U n d vielleicht hat sie sich während ihrer Folter und Verge-

waltigung und durch ihre Angst hindurch darauf konzentriert.

Alles ist Schmerz und Angst und roter Nebel. Sie werden sie töten.

Sie weiß es. Sie hat darüber gelesen. Doch weil sie darüber gelesen hat,

weiß sie auch über DNS Bescheid. Weiß, was sie unter dem Finger-

nagel hat.

Sie drückt von unten mit dem Daumen gegen den Nagel, drückt

fester, noch fester, betet, dass sie es nicht bemerken, bis...

Schnapp. Der Nagel löst sich. Schmerzlos. Sie kann nicht hören,

wie er auf den Teppich fällt. Ein Teil von ihr spürt Trauer, als sie ihn

verliert. Er wird auf gewisse Weise weiterleben. Sie nicht.

311

Sie richtet den Blick auf den mit der Waffe. Er grinst.

Sie schließt die Augen, beginnt zu weinen, denkt an den Finger-

nagel, weiß, dass sie ihn niemals wiedersehen wird.

I c h stehe auf. E i n kalter W i n d pfeift durch mich hindurch.

Ich blicke auf Charlotte hinab.

»Ich habe ihn gefunden«, flüstere ich ihr zu. »Genau da, wo

du ihn für mich zurückgelassen hast.«

»Das ist eine elende, widerliche Geschichte«, murmelt Barry. »Ich

glaube, daran gewöhne ich mich nie.«

I c h sehe i h n von der Seite an. »Das ist wahrscheinlich auch

gut so, Barry.«

Er starrt mich an.

»Ja. Schätze, Sie haben Recht.«

Callie und Gene sind bereit reinzugehen. I c h habe allen von

dem Fingernagel erzählt.

»Sie brauchen wahrscheinlich nicht lange, also rufen Sie

ruhig schon mal Ihre Jungs von der Spurensicherung her, Barry.

Treten Sie ihnen in den H i n t e r n , und beschaffen Sie mir schleu-

nigst diesen Bericht, bitte. Ich sorge dafür, dass Sie eine Gegen-

leistung kriegen. Ich bin sicher, dass die Mörder aus der Gegend

kommen. W e n n es sich irgendwie einrichten lässt, sind Sie dabei,

wenn w i r sie schnappen.«

Er schüttelt den Kopf. »In solch einem Fall ist es einem doch

egal, wer sie zu fassen kriegt, solange sie überhaupt gefasst wer-

den.«

»Wie wäre es, wenn wir übereinkommen, uns gegenseitig zu

informieren, und es dabei belassen?«

»In Ordnung.«

»Was genau sollen wir hier machen?«

Genes Gesicht zeigt eine Mischung aus Verärgerung und

Aufregung, als er diese Frage an mich richtet. Er ist aufgeregt,

weil er zum ersten M a l seit langer Zeit wieder draußen vor O r t

312

sein kann, und er ist verärgert, weil es nicht ganz »sein« Tatort

ist.

»Ich möchte alles Offensichtliche, Augenscheinliche, das

mir einen Vorteil bei der Jagd auf diese Kerle verschafft. Die

Leute von der Spurensicherung sind kompetent. Sie erledigt die

Kleinarbeit. Ich möchte, dass ihr eine oberflächliche Inspektion

durchführt und mir sagt, ob es etwas gibt, das uns im M o m e n t

weiterhelfen kann.«

»Sollen w i r den Fingernagel mitnehmen?«, fragt Callie.

I c h denke darüber nach. »Kriegen w i r die DNS-Analyse

schneller?«

»Ja.«

»Dann nehmt ihn mit. Aber ihr müsst hier bleiben, bis die

Spurensicherung da ist, und den Fund eintragen. W i r wollen

eine spätere Verurteilung nicht dadurch verderben, dass w i r die

Beweiskette durchbrochen haben.«

Gene sieht Callie an. »Nehmen Sie die Kamera oder das

UV-Licht?«

»Ich nehme die Kamera.«

Callie w i r d den Tatort fotografieren - insbesondere alles, was

anschließend berührt oder entfernt w i r d . Gene w i r d den kleinen,

tragbaren UV-Strahler tragen. Es ist eine kleinere Version des

UV-Skops, das Callie in Annies Wohnung benutzt hat, und es

hilft beim Auffinden von Haaren, Blut, Sperma und anderen

Körperflüssigkeiten.

»Gehen wir.«

Sie betreten das Haus, und ich folge ihnen. Jetzt bin ich an

der Reihe, ignoriert zu werden, während sie sich in einem Tanz

bewegen, der mich an James und mich erinnert.

Callie schnüffelt in die Luft. »Was meinen Sie, Zucker-

schnäuzchen? D r e i Tage?«

»Ja, das würde ich ebenfalls schätzen«, antwortet Gene.

Callie macht ein paar Weitwinkelaufnahmen von der Leiche

mitsamt den in Beuteln verpackten Organen.

313

Gene geht zu den Beuteln und bewegt den UV-Stab darüber.

»Keine Spur von Fingerabdrücken.« Er sieht zu mir auf. »Das ist

nur vorläufig, nicht endgültig.«

Sie wenden sich dem Leichnam zu. Callie macht weitere

Fotos. Gene beugt sich vor, um Charlottes rechte Hand zu

untersuchen. »Sehen Sie die Stelle m i t dem fehlenden Nagel?«,

fragt er Callie.

Sie antwortet m i t einer Serie weiterer Fotos.

»Der Nagel liegt auf dem Teppich, zwischen dem Bett und

der Wand«, sage ich.

Callie kniet sich hin und macht ein paar Aufnahmen vom

Nagel. »Sieht aus, als würden Blut und Gewebe daran haften,

Gene.« Sie macht weitere Bilder.

Er kniet nieder und streicht m i t dem UV-Skop unter dem

Bett hin und her. »Jede Menge Partikel hier unten«, sagt er. »Ich

möchte nichts aufwirbeln, außer dem Nagel...« Er reicht Callie

das UV-Skop und greift in eine Tasche, um eine Pinzette und

einen kleinen Beweismittelbeutel hervorzuziehen. Ich sehe zu,

wie er sich streckt und versucht, den Teppich so wenig wie mög-

lich zu berühren, während er den Nagel m i t der Pinzette birgt.

Nach einer Sekunde richtet er sich auf und legt den Nagel in

den Beutel. »Könnte DNS dran sein«, sagt er.

»Wie lange?«, frage ich.

Gene zuckt die Schultern. »Vierundzwanzig Stunden.« Ich

w i l l zu einem Protest ansetzen, doch er winkt ab. »Das ist schon

superschnell, Smoky. Vierundzwanzig Stunden, basta.«

Ich seufze. »Also schön.«

Er n i m m t wieder das UV-Skop und streicht damit über

Charlotte, von K o p f bis Fuß, über den Hals, die offene Bauch-

höhle, die Beine. Dann richtet er sich auf. »Ich kann keine

offensichtlichen Spuren von Sperma auf der Leiche sehen«, sagt

er. »Blut findet sich natürlich überall. M i t nacktem Auge lässt

sich jedenfalls nichts m i t Bestimmtheit sagen.«

Callie fertigt weitere Fotos an.

314

»Ich schätze, die beste, am weitesten führende Spur für den

Augenblick ist die DNS an dem Fingernagel«, sagt Gene an mich

gewandt. »Und weil es allem Anschein nach einen Kampf

gegeben hat, werde ich die Spurensicherung bitten, besonderes

Augenmerk auf Gewebespuren zu richten, insbesondere am BH

und am Slip.«

»Ist das alles?«

»Für den Augenblick, Zuckerschnäuzchen«, antwortet Cal-

lie an seiner Stelle. »Aber der Nagel hat Potential, meinst du

nicht?«

»Sicher. Ja, das denke ich auch.« I c h sehe auf meine Uhr. Es

ist schon fast elf. »Ich muss nach Hause. Ich bin mit meinem

Personenschützer verabredet, Callie. Wartet auf die Spuren-

sicherung. Gene - bitte, bitte beeilen Sie sich m i t der DNS.«

»Ich tue, was ich kann.«

Er blickt auf Charlotte hinab. Sie schreit immer noch.

K A P I T E L 39 »Wie geht es ihr?«, frage ich. Meine Stimme

klingt selbst in den eigenen Ohren müde.

»Gut. Sie ist am Nachmittag aufgewacht, und w i r haben

ein wenig ferngesehen. Sie hat mir beim Abendessen geholfen.

Ganz normale Dinge. Jetzt schläft sie.«

»Elaina...« Ich zögere.

»Sie kann heute Nacht hier bleiben, Smoky. Ich wollte es

dir sowieso empfehlen. Du klingst todmüde, und es gibt keinen

Grund, Bonnie zu wecken.«

Ihre wunderbare Sensibilität. Ich fühle mich schuldig, jedoch

nicht so sehr, dass ich ihr Angebot ablehne.

»Danke, Elaina. Ich bin tatsächlich völlig erledigt. Es w i r d

nicht zur Gewohnheit, versprochen. U n d ich rufe gleich morgen

früh an.«

»Sieh zu, dass du ein wenig Schlaf bekommst, Smoky.«

315

Hätte ich Alexa unter den gleichen Umständen bei Elaina

zurückgelassen?, frage ich mich beim Fahren. Ich schiebe den

Gedanken beiseite. Schiebe i h n in einen Schrank, sperre die Tür

ab und verkaufe das Haus mitsamt dem Schrank darin.

Kurz nach elf bin ich zu Hause. M e i n Gott, es war ein Mara-

thontag.

T o m m y ist bereits da. Seine Pünktlichkeit überrascht mich

nicht. Pünktlichkeit ist ein Teil seiner Persönlichkeit.

Er steigt aus dem Wagen, während ich an den Straßenrand

lenke, und k o m m t herbei. Deutet an, dass ich die Seitenscheibe

herunterlassen soll, was ich tue.

»Fahren Sie in die Garage«, sagt er. » W i r könnten beobach-

tet werden. Wenn Sie in der Garage angekommen sind, sagen

Sie nichts, bevor ich alles nach Wanzen untersucht habe.«

»Okay.«

I c h betätige den Toröffner und fahre den Wagen in die

Garage. Er folgt mir nach einem M o m e n t m i t einem Rucksack

auf dem Rücken. I c h schalte den M o t o r ab und steige aus.

I c h beobachte schweigend, wie er m i t irgendeinem teuren

Gerät nach elektronischen Abhörgeräten sucht. Er n i m m t sich

Zeit, arbeitet langsam und methodisch und vollkommen kon-

zentriert. Es dauert fast zehn M i n u t e n . Als er fertig ist, führt

er eine Sichtinspektion durch. Es reicht nicht aus, m i t elektro-

nischen Apparaten nach Wanzen zu suchen. M a n muss auch die

Augen und den Verstand benutzen.

Ich lehne mich zurück und beobachte ihn. Ich habe T o m m y

seit Jahren nicht mehr gesehen. Er sieht gut aus, wie immer. Er

hat Latinoblut in den Adern, und er ist äußerst attraktiv. Fast

schwarzes lockiges Haar. Schwarze, tiefe Augen. Eine Narbe an

der linken Schläfe macht i h n irgendwie noch attraktiver. Er ist

nicht derb, und er ist nicht hübsch. Es liegt irgendwo dazwischen,

und es steht i h m . Er ist unter den Männern das, was Callie unter

den Frauen ist. Im Gegensatz zu ihr ist er allerdings eher ruhig

und schweigsam. Wenn er sitzt und einem zuhört, zappelt er

316

niemals ungeduldig herum, spielt mit den Fingern oder wackelt

m i t den Füßen. Nicht, dass er steif wäre - im Gegenteil, er w i r k t

vollkommen entspannt und im Einklang mit sich selbst. Es ist

einfach so, dass er kein Bedürfnis spürt, sich zu bewegen. Ledig-

lich seine Augen sind in Bewegung. Stets konzentriert, stets auf-

merksam und interessiert. Ich nehme an, es kommt von seiner

Vergangenheit beim Secret Service. Geduldiges Beobachten und

Reglosigkeit gehen Hand in Hand mit dieser A r t von Job.

Tommy ist nicht mitteilsam. Ich weiß, dass er nie verheiratet

war. Ich weiß nicht, ob er viele Freundinnen hatte oder nur eine

Hand voll. Ich habe keine Ahnung, warum er beim Secret Ser-

vice aufgehört hat. Soweit ich weiß, haben sie ihn gehen lassen.

Eine flüchtige Überprüfung blieb ergebnislos, und ich hatte das

Gefühl, als wäre es nicht richtig zu bohren. Ich weiß alles, was

ich wissen muss über Tommy. Er ist gut in seinem Fach. Er hat

eine Schwester, die er liebt, und eine Mutter, die er unterstützt.

Das sind die grundlegenden, enthüllenden Dinge. Dinge, die

einem eine Menge über den Charakter eines Menschen verra-

ten. Natürlich bin ich trotzdem neugierig auf die Dinge, die ich

nicht weiß. Ich kann nichts dafür.

Seine Stimme reißt mich aus meinen Gedanken. »Ich kann

keine Wanzen finden. Hier draußen gibt es wahrscheinlich

keine. Sie glauben offensichtlich nicht, dass Sie viel Zeit hier

draußen in der Garage verbringen.«

»Sie haben Recht.«

»Ist das der Wagen, mit dem Sie unterwegs waren?«

»Ja.«

Er geht nach hinten und legt sich auf den Boden, auf den

Rücken. Ich sehe i h m zu, wie er sich weiter und weiter unter den

Wagen vorarbeitet.

»Hab sie. E i n ultramoderner GPS-Tracker, gekoppelt m i t

Realtime-Ubertragung. Professionelles Gerät.« Er kommt unter

dem Wagen hervor. » M i t diesem D i n g und der richtigen Soft-

ware können die Kerle Sie mit einem Notebook überallhin ver-

317

folgen. I c h nehme an, Sie wollen das Gerät für den Augenblick

dort lassen, wo es ist?«

»Ich möchte nicht, dass sie erfahren, dass ich von seiner

Existenz weiß. Vielleicht gelingt es Ihnen ja, einen von ihnen zu

entdecken, während Sie mich beschatten.«

»Genau. Sie sagten, die Kerle seien in Ihrer Wohnung ge-

wesen?«

»Ja. Ich habe die Schlösser auswechseln lassen.«

»Trotzdem bedeutet es, dass sie vorher jederzeit Wanzen

gelegt haben könnten. Soll ich danach suchen? Es könnte einige

Stunden dauern.«

»Falls es Wanzen gibt, möchte ich wissen, wo sie sind. Aber

ich möchte nicht, dass Sie sie entfernen, Tommy.«

Er n i m m t seinen Rucksack auf. »Bringen Sie mich rein, und

ich mache mich gleich an die Arbeit.«

Als Erstes hat Tommy mein Handy untersucht. Während er die

Suche fortsetzt, rufe ich der Reihe nach die Mitglieder meines

Teams an.

»Wie weit sind wir m i t den Usernamen und Passwörtern,

James?«

» W i r brauchen wahrscheinlich noch die ganze Nacht. W i r

spüren die Besitzer der verschiedenen Gesellschaften auf.«

»Bleib dran.«

Er legt ohne A n t w o r t auf. Eben das alte Arschloch.

Callie ist bei Gene im Labor, der getreu seinem Versprechen

an der DNS-Analyse sitzt. »Er ruft eine Reihe von geschuldeten

Gefälligkeiten ab, Smoky. W i r f t Leute aus den Betten. Unser

Gene ist sehr konzentriert und entschlossen.«

»Gut.«

»Es ist mir egal, w o m i t sie ihren Lebensunterhalt verdient

hat, Zuckerschnäuzchen. Sie war jung. Sie hätte sich irgend-

wann ändern können, sich einen anderen Beruf suchen. Er hat

ihr diese Möglichkeit genommen.«

318

»Ich weiß, Callie. Das ist der Grund, warum w i r i h n kriegen

müssen. Bleib dran, und wenn du Zeit findest, n i m m dir eine

Mütze Schlaf.«

» D u auch, Smoky.«

Zu guter Letzt rufe ich A l a n an. I c h berichte i h m , dass B o n -

nie über Nacht bei i h m und Elaina bleibt.

»Sicher. Kein Problem, Smoky.« Er zögert. »Sie fängt nächste

Woche m i t der Chemo an.«

Der Klumpen, inzwischen ein fast vertrauter Freund, sitzt

wieder in meinem Magen. »Es w i r d alles gut, Alan, bestimmt.«

»Der Becher ist halb voll, nicht halb leer?«

»Ganz genau.«

»Nacht.« Er legt auf.

I c h höre, wie Tommy mein Haus absucht. Alles ist still. Das

Haus ist leer. I c h vermisse Bonnie jetzt schon. D i e Umstände,

unter denen sie zu mir gekommen ist, waren grauenhaft, und

wenn ich etwas daran ändern könnte, würde ich es sofort tun.

Doch ich bin froh, dass sie bei mir ist, und ich vermisse sie. Ihre

Abwesenheit erzeugt ein hohles Gefühl in mir.

M i r w i r d bewusst, dass ich aus mehr als den üblichen G r ü n -

den darauf brenne, diesen Fall zu lösen. N i c h t nur, weil ich Jack

Junior und seinem Wahnsinn ein Ende bereiten w i l l . Sondern

auch, damit ich endlich anfangen kann, Bonnie ein Zuhause

zu geben. Ich denke an die Zukunft und sehne mich danach -

etwas, das ich seit dem Tag, an dem ich Joseph Sands erschoss,

nicht mehr getan habe.

Tommy arbeitet weiter. I c h gehe ins Wohnzimmer, schalte

den Fernseher ein und lehne mich auf dem Sofa zurück, wäh-

rend ich warte.

Ich bin zwölf Jahre alt, und es ist Sommer. E i n wunderschöner

Sommer. M e i n Vater ist noch am Leben, und ich habe keine

Ahnung, dass er vor meinem einundzwanzigsten Geburtstag

sterben wird. W i r sind am Zuma Beach, sitzen im heißen Sand.

319

Ich spüre, wie Tropfen des kalten Meerwassers auf meiner Haut

verdunsten, schmecke Salz auf den Lippen. Ich bin jung, bin am

Strand, und mein Vater umgibt mich m i t seiner Liebe. Es ist ein

wunderbarer, perfekter Augenblick.

M e i n Vater beobachtet den H i m m e l . I c h sehe i h n an, sehe,

wie er lächelt und den K o p f schüttelt.

»Was denn, Daddy?«

»Ich hab an die verschiedenen A r t e n von Sonne denken

müssen, Liebes. Jeder O r t auf der W e l t hat seine eigene Sonne,

wusstest du das?«

» Ehrlich? «

»O ja. Es gibt die Kansas-Sonne über den Weizenfeldern.

Die Maine-Sonne über Bangor, die durch graue Wolken lugt

und einen grauen H i m m e l erhellt. U n d die Florida-Sonne,

klebrig-golden.« Er wendet sich mir zu. »Meine Lieblingssonne

ist die über Kalifornien. Heiß, trocken, keine Wolken, nichts als

blauer H i m m e l - wie heute. Diese Sonne sagt, dass alles erst

anfängt und dass etwas Aufregendes passieren wird.« Er blickt

hinauf in den H i m m e l . Schließt die Augen und lässt sich von

seiner Lieblingssonne das Gesicht wärmen, während der W i n d

vom Meer seine Haare zerzaust. Es ist das erste M a l , dass mir

bewusst w i r d , wie schön ich meinen Vater finde.

I c h habe damals nicht alles verstanden, was er mir gesagt hat,

doch das war unwichtig. I c h verstand, dass er m i t mir sprach,

weil er mich liebte.

Wenn ich an meinen Vater denke, mich an sein Wesen zu

erinnern versuche, denke ich an jenen Augenblick.

M e i n Dad war ein erstaunlicher Mensch. M o m starb, als ich

gerade zehn war. Er kam zwar ins Stolpern, allerdings ohne zu

fallen. Überließ mich niemals mir selbst, um in seiner Trauer zu

versinken. Das eine, woran ich nie zweifeln musste, ganz gleich,

was sonst geschah, war die Tatsache, dass mein Vater mich

liebte.

Ich wache auf, als mich etwas berührt, und wirbele vom Sofa,

3 2 0

reiße die Waffe hervor, während ich die Augen öffne. Es dauert

einen Moment, bevor mir klar w i r d , dass Tommy fertig ist. Er

wirkt nicht erschrocken. Bleibt ganz ruhig stehen, die Hände an

den Seiten. Ich senke die Waffe.

»Entschuldigung«, sagt er.

»Nein. Ich bin es, die sich entschuldigen muss, Tommy.«

»Ich bin fertig m i t der Suche. Ich habe lediglich eine Wanze

am Telefon gefunden, weiter nichts. Wahrscheinlich kommt es

daher, dass Sie allein leben. Wenn Sie nicht zu sich selbst reden,

ist das Telefon das Einzige, was abhörenswert wäre.«

»Also das Telefon und der Wagen.«

»Genau. Ich schlage Folgendes vor. Ich schlafe hier unten, auf

Ihrem Sofa. Morgen früh, wenn Sie das Haus verlassen, folge

ich Ihnen.«

»Sind Sie sicher,Tommy? Dass Sie hier bleiben wollen, meine

ich?«

»Sie sind jetzt mein Auftraggeber, Smoky. M e i n Job ist es,

Sie zu schützen, rund um die Uhr.«

»Ich würde lügen, wenn ich sagen würde, dass mir die Vor-

stellung nicht gefällt. Danke, Tommy.«

»Kein Problem, Smoky. Ich bin Ihnen was schuldig.«

I c h sehe i h m lange in die Augen. »Wissen Sie, Tommy,

eigentlich schulden Sie mir überhaupt nichts. Ich habe nur mei-

nen Job gemacht, das ist alles. Ich bezweifle, dass Sie glauben,

jemand, den Sie im Auftrag des Secret Service bewacht haben,

sei Ihnen was schuldig.«

»Nein. Aber Sie haben zu mir gestanden, als es um mein

Leben ging. Ob Sie nun das Gefühl haben oder nicht, ich sei

Ihnen was schuldig, ich habe es auf jeden Fall.« Er schweigt für

eine Sekunde, dann fährt er fort: »Ich wünschte nur, ich wäre da

gewesen, als Sands zu Ihnen kam.«

Ich lächle ihn an. »Ich auch, Tommy.«

Er nickt. »Jetzt bin ich jedenfalls da. Schlafen Sie sich aus,

Smoky. Sie müssen sich keine Sorgen machen.« Er sieht mich an,

321

und seine Augen haben sich verändert. Sie sind steinern. Gefro-

rener Granit. »Jeder, der zu Ihnen will, muss zuerst an mir vorbei.«

I c h sehe i h n an, als ich mich auf das Sofa setze. Sehe i h n

richtig an. Denke an den Traum von meinem Vater, an all das,

was passiert ist. An alles, was passieren kann. Ich betrachte seine

dunklen, tiefen Augen. Sein hübsches Gesicht. U n d spüre ein

Verlangen.

»Was ist?«, fragt er mit leiser, sanfter Stimme.

Ich antworte nicht. Stattdessen schockiere ich mich bis in

mein tiefstes Inneres, als ich mich vorbeuge und ihn auf den

M u n d küsse. Ich fühle, wie er sich versteift. M i c h von sich

schiebt.

»Brrrrrrrrrrrrrr!«, ruft er.

Ich senke den Blick, außerstande, seinen Augen zu begegnen.

»Bin ich so hässlich, Tommy?«

Lange Zeit herrscht Schweigen. Ich spüre seine H a n d an

meinem K i n n , spüre, wie er mein Gesicht anhebt. Ich w i l l ihn

nicht ansehen. W i l l nicht den Abscheu sehen.

»Sieh mich an«, sagt er.

Also gehorche ich. U n d meine Augen weiten sich. Kein

Abscheu. Nur Zärtlichkeit, gemischt mit Arger.

»Du bist nicht hässlich, Smoky. Ich habe dich immer für eine

verdammt sexy Lady gehalten. Daran hat sich nichts geändert.

Du willst jemanden, jetzt. Ich kann das verstehen. Aber ich weiß

nicht, wohin das führen soll.«

Ich starre ihn an, spüre die Aufrichtigkeit seiner Worte.

»Würdest du weniger von mir halten, wenn es mir egal wäre?«,

frage ich neugierig.

Er schüttelt den Kopf. »Nein. Das ist nicht das Problem.«

»Was dann?«

Er breitet die Hände aus. »Ob du weniger von mir halten

würdest.«

Seine Worte lassen mich zögern. U n d machen, dass ich mich

gut fühle. Ich beuge mich vor. »Du bist ein wunderbarer M a n n ,

322

Tommy. Ich vertraue dir. Es ist mir egal, wohin es führt oder

ob es irgendwohin führt.« Ich strecke die H a n d aus, berühre

sein Gesicht. »Ich bin einsam, und ich b i n verletzt worden, ja.

Aber das ist nicht der Grund. Ich w i l l einfach nur, dass ein

M a n n mich w i l l , jetzt, auf der Stelle. Das ist alles. Ist es so

falsch?«

Er betrachtet mich, und noch immer verrät sein Gesicht

nichts. Dann streckt er die Hände aus, n i m m t mein Gesicht.

Bringt seine Lippen auf meine herab. Sie sind hart und weich

zugleich. Seine Zunge schlüpft in meinen M u n d , und meine

Reaktion ist spontan. M e i n ganzer Körper wirft sich i h m ent-

gegen, und ich kann seine Erektion durch den Stoff der Hose

hindurch spüren. Er lehnt sich zurück. Seine Augen sind vor

Vergnügen halb verschleiert und sexy wie die Hölle.

»Gehen w i r nach oben?«, fragt er.

Wenn er nicht gefragt, sondern es einfach angenommen und

versucht hätte, mich nach oben in das Bett zu bringen, das ich

niemals m i t jemand anderem außer M a t t geteilt habe, dann

hätte meine A n t w o r t wohl »Nein« gelautet. E i n Teil von mir

empfindet immer noch so, denkt, dass ich »Nein« sagen soll.

»Ja, bitte«, antworte ich.

M i t einer einzigen Bewegung n i m m t er mich auf die Arme,

trägt mich, als wäre ich eine Feder. Ich schmiege mein Gesicht

an seinen Hals, rieche seinen männlichen Geruch. M e i n Verlan-

gen w i r d noch intensiver. I c h habe ihn vermisst, diesen Geruch.

Ich möchte jemandes Haut an meiner Haut spüren. Ich w i l l

nicht allein sein.

U n d ich w i l l mich schön fühlen.

W i r kommen ins Schlafzimmer, und er legt mich sanft auf

das Bett. Er zieht sich aus, während ich ihn beobachte. U n d

mein Gott, der A n b l i c k ist lohnenswert, sagt mein Körper. Er

ist gut gebaut, ohne übermäßig muskulös zu sein, die Physis

eines Tänzers. Er hat Brusthaare, was ich sexy finde, aber nicht

zu viele. Einfach nur gerade richtig. Als er seine Hose auszieht,

323

gefolgt von den Boxershorts, stöhne ich auf. Nicht wegen seines

Schwanzes - obwohl er verdammt noch mal nicht zu übersehen

ist. Ich stöhne wegen des Anblicks eines nackten Mannes. Ich

spüre, wie sich in mir eine Energie aufbaut, eine A r t formloser

Welle, die einer inneren Küste entgegenbrandet.

Er kommt zu mir, setzt sich, bewegt die H a n d zu meiner

Bluse, um sie aufzuknöpfen. Ich spüre erneut Zweifel. »Tommy,

ich ...die Narben. Sie sind nicht nur auf meinem Gesicht.«

»Pssst...«, sagt er sanft, während seine Finger weiter die

Bluse aufknöpfen. Er hat starke Hände. Schwielig an bestimm-

ten Stellen, weich und glatt an anderen. Zart und kraftvoll zu-

gleich. W i e er selbst.

Er öffnet meine Bluse, richtet mich auf, um sie mir auszuzie-

hen, dann entfernt er meinen B H . Er legt mich zurück, betrach-

tet mich. Meine Angst verschwindet, als ich den Ausdruck auf

seinem Gesicht sehe. Kein Abscheu, kein M i t l e i d . Ich sehe nur

die Ehrfurcht, die Männer manchmal haben können, wenn man

nackt vor ihnen steht. Die A r t von Blick, die »Ehrlich? Alles für

mich?« zu fragen scheint.

Er beugt sich vor und küsst mich erneut, und ich spüre seine

Brust an der meinen. Meine Nippel werden hart, verwandeln

sich in pulsierende Zentren aus Empfindsamkeit. Er küsst

mein K i n n , meinen Hals, bewegt sich nach unten, zu meinen

Brüsten.

Als er einen meiner Nippel in den M u n d nimmt, winde

ich mich und schreie auf. M e i n Gott, denke ich. Ist es das, was

Monate ohne Sex aus einem machen? Ich packe seinen K o p f

und halte ihn fest, während ich unverständliche Dinge zu i h m

sage, spüre, wie sich mein Drängen verstärkt. Er küsst mich wei-

ter, wandert von Nippel zu Nippel, bringt mich zum Stöhnen

und W i m m e r n , während seine Hände mir die Hose ausziehen,

das Höschen mitnehmen, und dann hält er inne, blickt mich

an, während er Hose und Höschen zusammengeknüllt in einer

Hand hält. Seine Augen sind verhangen, sein Gesicht teilweise

324

im Schatten, und der Ausdruck, m i t dem er mich betrachtet, ist

reinstes Verlangen.

Hier bin ich, denke ich. Nackt vor einem mehr als attraktiven

M a n n . U n d er w i l l mich, m i t Narben und allem. Tränen treten

mir in die Augen.

Tommy sieht mich besorgt an. »Alles in Ordnung?«, fragt er.

I c h lächle zu i h m hoch. »O ja«, sage ich, während mir die

Tränen über die Wangen strömen. »Ich bin einfach nur glück-

lich. Du gibst mir das Gefühl, sexy zu sein.«

»Du bist sexy, Smoky. M e i n Gott!« Er streckt den Finger aus

und fährt die Narben auf meinem Gesicht entlang. Nach unten,

über die auf meiner Brust, bis zum Bauch. »Du glaubst vielleicht,

diese Narben machen dich hässlich.« Er schüttelt den Kopf. »Für

mich enthüllen sie Charakter. Sie zeigen Kraft, Überlebenswil-

len, den W i l l e n , sich nicht geschlagen zu geben. Sie zeigen, dass

du eine Kämpferin bist. Dass du um dein Leben kämpfst, bis

zum letzten Atemzug.« Seine H a n d kehrt zu meinem Gesicht

zurück. »Diese Narben sind kein Zeichen für Ausschussware,

Smoky. Sie zeigen das, was w i r k l i c h in dir steckt.«

Ich strecke die Arme nach i h m aus.

»Komm her und zeig mir, dass du es so meinst, wie du sagst.

Zeig es mir die ganze Nacht lang.«

Er kommt. Es geht stundenlang, eine Mischung aus D u n -

kelheit und Ekstase, und meine Wahrnehmung verwandelt sich

in eine Mischung aus unerträglichen Emotionen und Gefüh-

len. I c h bin unersättlich, und ich fordere immer weiter, und er

kommt meinem Verlangen nach, bis zum Ende, als sich die

Welt zuerst zu einem Punkt zusammenzieht, bevor sie zu einer

nahezu blendenden Sonne explodiert, die mich in den höchsten

Tönen schreien lässt vor unaussprechlichem Vergnügen.

»Dass die Fenster klappern«, nannte M a t t es.

Der süßeste Schmerz von allen ist das Fehlen jeglicher

Schuldgefühle. W e i l ich weiß, dass M a t t glücklich ist, falls er

mich beobachtet. Dass er mir sagt, ein Flüstern in meinem Ohr:

325

»Leb dein Leben endlich weiter, Smoky. Du gehörst zu den

Lebenden.«

Als ich einschlafe, wird mir bewusst, dass ich heute Nacht

nicht träumen werde. Die Träume sind nicht vorbei, aber die Ver-

gangenheit und die Gegenwart lernen allmählich, miteinander

zu leben. Die Gegenwart hat die Vergangenheit gehasst, und die

Vergangenheit war der Feind der Zukunft. Vielleicht ist die Ver-

gangenheit bald wieder nichts mehr weiter als die Vergangenheit.

Der Schlaf übermannt mich, und diesmal ist es keine Flucht,

sondern erholsamer Trost.

K A P I T E L 40 Als ich am Morgen erwache, fühle ich mich

zufrieden und verkatert. Als hätte ich über den Durst getrunken.

Tommy ist nicht da, doch als ich die Ohren spitze, höre ich ihn

unten. I c h strecke mich, spüre jeden Muskel, dann springe ich

aus dem Bett.

Ich dusche, während ich bedaure, dass ich diesen Geruch von

mir abwaschen muss, aber anschließend fühle ich mich erfrischt.

Guter Sex kann so etwas bewirken. W i e ein guter Marathonlauf.

Eine Dusche fühlt sich besser an, wenn man sich vorher richtig

schmutzig gemacht hat.

I c h genieße dieses Gefühl für einige M i n u t e n , dann ziehe

ich mich an und gehe nach unten, wo ich Tommy in der Küche

antreffe.

Er sieht genauso aus wie vorher, bevor wir miteinander ins

Bett gestiegen sind. Nicht eine einzige Falte in seinem Anzug.

Er ist vollkommen wach und fit. Er hat Kaffee gekocht und

reicht mir eine Tasse.

»Danke«, sage ich.

»Fährst du bald?«

»In ungefähr einer halben Stunde. Ich muss zuerst einen

A n r u f erledigen.«

326

»Sag mir Bescheid, wenn du so weit bist.« Er betrachtet mich

für einen Moment, rätselhaft wie die Sphinx von Theben, bis

schließlich ein Lächeln seine Lippen umspielt.

Ich hebe eine Augenbraue. »Was?«

»Ich hab bloß an vergangene Nacht denken müssen.«

I c h sehe i h n an. »Es war wundervoll«, sage ich leise.

»Ja.« Er neigt den Kopf. »Weißt du eigentlich, dass du mich

nicht einmal gefragt hast, ob ich nicht schon vergeben bin?«

»Ich dachte, wenn es so wäre, hättest du es nicht so weit

kommen lassen. Habe ich mich geirrt?«

»Nein.«

I c h sehe auf meine Kaffeetasse. »Hör zu, Tommy, ich möchte

etwas sagen wegen der letzten Nacht. Wegen dem, was du gesagt

hast. Dass du nicht sicher wärst, ob es zu etwas führen würde

oder nicht. Ich möchte, dass du weißt, dass ich ernst gemeint

habe, was ich gesagt habe. Wenn es nirgendwohin fährt, dann

ist es wirklich okay. A b e r . . . «

»Aber wenn doch, dann ist es auch okay«, sagt er. »Ist es das,

was du sagen willst?«

»Ja.«

»Gut. Ich denke nämlich genauso.« Er streckt die H a n d aus,

streichelt mir über das Haar. Ich lehne mich an ihn, für einen

Augenblick. »Ich meine es ehrlich, Smoky. Du bist eine phan-

tastische Frau. Das habe ich schon immer gedacht.«

»Danke.« Ich lächle ihn an. »Wie nennen w i r es dann? Einen

One-Night-Stand mit Aussichten?«

Er lässt die H a n d sinken, lacht. »Das gefällt mir. Lass mich

wissen, wenn du fertig bist.«

Ich nicke und gehe. Ich fühle mich nicht nur gut, son-

dern sogar behaglich. W i e auch immer es enden mag, weder

Tommy noch ich werden die letzte Nacht bereuen. G o t t sei

Dank."

I c h kehre nach oben zurück, spüre allmählich mein Schlaf-

defizit und halte meinen Kaffee, als wäre er das reine Elixier des

327

Lebens. Es ist erst halb neun, doch ich bin sicher, dass Elaina

eine Frühaufsteherin ist. Ich wähle ihre Nummer.

Elaina meldet sich. »Hallo?«

» H i , ich bin's, Smoky. T u t mir L e i d wegen gestern Abend.

W i e geht es ihr?«

»Sie scheint glücklich. Sie redet noch immer nicht, aber sie

lächelt viel.«

»Wie hat sie geschlafen?«

E i n Zögern. »Sie hat letzte Nacht im Schlaf geschrien. Ich

habe sie geweckt und in den A r m e n gehalten. Danach ging es

ihr wieder gut.«

»Gütiger Gott. Es tut mir Leid, Elaina.« Ich spüre die Schuld

einer M u t t e r bei ihren Worten. Während ich den M o n d ange-

heult habe, hat Bonnie wegen ihrer Vergangenheit geschrien.

» D u hast keine Ahnung, wie dankbar ich dir dafür bin.«

»Sie ist ein K i n d , das zutiefst verwundet wurde, und sie

braucht Hilfe, Smoky. Das ist keine Last in unserem Haus, und

es w i r d niemals eine sein.« Ihre Worte sind die einfache Fest-

stellung einer Tatsache, und sie kommen von Herzen. »Möch-

test du m i t ihr reden?«

M e i n Herz droht auszusetzen. M i r w i r d bewusst, wie sehr

ich es mir wünsche. »Bitte, ja.«

»Warte einen Moment.«

Eine M i n u t e später kommt Elaina zum Telefon zurück. »Sie

ist hier. Ich gebe ihr jetzt den Hörer.«

Fummelnde Geräusche, dann höre ich Bonnies leisen A t e m .

» H i , Honey«, sage ich. »Ich weiß, du kannst nicht antworten,

deswegen rede ich für uns beide. Es tut mir wirklich Leid, dass

ich gestern Abend nicht gekommen bin, um dich zu holen. Ich

musste lange arbeiten. Als ich heute Morgen aufgewacht bin,

und du warst nicht da...« Meine Stimme versagt. Ich höre sie

atmen. »Ich vermisse dich, Bonnie.«

Schweigen. Erneut fummelnde Geräusche, gefolgt von Elai-

nas Stimme. »Warte, Smoky.« Sie spricht vom Telefon abge-

328

wandt. »Möchtest du Smoky etwas sagen, Liebes?« Weiteres

Schweigen. »Ich sage es ihr.« Dann spricht sie wieder in den

Hörer. »Sie hat mir ein wunderschönes Lächeln geschenkt und

sich umarmt und auf das Telefon gedeutet.«

M e i n Herz verkrampft sich. I c h brauche keine Übersetzung

für die Bedeutung ihrer Worte. »Sag ihr das Gleiche von mir,

Elaina. I c h muss jetzt auflegen, aber ich komme heute Abend

vorbei, um sie abzuholen. Keine weiteren Übernachtungen bei

euch, wenn ich es vermeiden kann. Zumindest für eine Weile.«

»Wir sind jedenfalls hier.«

Ich bleibe eine M i n u t e sitzen, nachdem ich aufgelegt habe,

und starre ins Leere. Plötzlich sind mir die Schichten meiner

Emotionen bewusst, die offensichtlichen wie die unterschwel-

ligen. Ich habe starke Gefühle für Bonnie. Zärtliche, beschüt-

zende und sehnsüchtige Gefühle. Sie sind stark und real. Doch

es gibt noch andere Gefühle, leise, flüsternd, subtil. Sie durch-

ziehen mein Ich wie trockene Blätter, die der W i n d vor sich her-

treibt. Arger ist eines davon. Arger, dass ich nicht glücklich sein

kann über meine eine Nacht m i t Tommy. Es ist ein schwaches

Gefühl, aber es w i l l nicht weichen. W i e die Selbstsucht eines

kleinen Mädchens, das nicht teilen mag. Du verdienst kein

Glück, flüstert es mir beharrlich ein.

U n d da ist die Stimme der Schuld. Es ist eine glatte Stimme,

wie O l , schlangengleich. Sie stellt nur eine Frage, eine bohrende:

W i e kannst du es wagen, glücklich zu sein, wenn sie es nicht

ist?

Wiedererkennen durchzuckt mich. Ich habe diese Stimmen

schon früher gehört, alle, ohne Ausnahme. Als Alexas Mutter.

Eine M u t t e r zu sein ist kein EinNoten-Stück, kein Schauspiel

in einem A k t . Es ist komplex, enthält Liebe und Z o r n , Selbst-

losigkeit und Selbstsucht zugleich. Manchmal ist man über-

wältigt von der Schönheit des eigenen Kindes. U n d manchmal

wünscht man sich, zumindest für einen ganz kurzen Moment,

dass man überhaupt kein K i n d hätte.

329

I c h fühle all diese Dinge, weil ich im Begriff bin, Bonnies

M u t t e r zu werden. U n d dieses Vorhaben lässt eine neue, schuld-

beladene Stimme voller Tadel und Elend erschallen: W i e kannst

du es wagen, sie zu lieben?

Erinnerst du dich denn nicht? Deine Liebe bringt den Tod.

Statt mich niederzuwerfen, macht mich diese Stimme wütend.

Ich wage es, antworte ich, weil ich es muss. So ist das, Mutter zu

sein. Liebe hilft dir durch das Gröbste, Pflichtgefühl durch den

Rest.

Ich will, dass Bonnie sicher ist, dass sie ein Zuhause hat und

das Gefühl, dass dieses Zuhause real ist.

I c h fordere die Stimme auf, sich dazu zu äußern. Sie

schweigt.

Gut. Es ist Zeit, zur Arbeit zu fahren.

Die Tür zum Büro fliegt auf, und Callie kommt herein. Sie trägt

eine Sonnenbrille und umklammert einen Becher Kaffee.

»Sprich mich nicht an«, wehrt sie ab. »Ich hab noch nicht

genug Koffein zu mir genommen.«

Ich schnüffele die Luft ein. Callie hat immer den besten Kaf-

fee von allen. »Mmm«, sage ich. »Was ist das? Haselnuss?«

Sie wendet sich von mir ab und umklammert den Kaffee

noch fester. Verzieht einen M u n d w i n k e l . »Das ist meiner.«

Ich gehe zu meiner Tasche, greife hinein und nehme ein

Paket kleiner Schokoladendonuts hervor. Ich sehe, wie Callies

Augenbrauen in die Höhe schießen. Ich winke m i t den Donuts.

»Oh, sieh mal, Callie, was ich hier habe. Schokoladendonuts.

Lecker, lecker.«

A u f ihrem Gesicht liegen die Emotionen im Widerstreit.

»Prima«, sagt sie schließlich und schneidet eine Grimasse. Sie

packt den Becher auf meinem Schreibtisch und füllt ihn zur

Hälfte mit ihrem Kaffee auf. »Und jetzt gibst du mir zwei von

deinen Donuts.«

Ich nehme zwei aus der Verpackung und schiebe sie ihr hin,

330

während sie mir die Kaffeetasse reicht. Es ist wie bei einem G e i -

selaustausch. Als ich die Tasse packe, reißt sie mir die Donuts

aus der Hand. Während sie sich an ihren Schreibtisch setzt und

das Gebäck isst, genieße ich ihren Kaffee.

Himmlisch.

Callie isst ihre Donuts und trinkt Kaffee, und ich spüre ihren

Blick auf mir ruhen. Nachdenklich und durchbohrend zugleich,

selbst durch die Sonnenbrille hindurch.

»Was ist?«, frage ich.

»Erzähl du es mir«, meint sie und nimmt einen weiteren Bis-

sen von ihrem Donut.

Meine Güte, denke ich. Ist diese alte Legende wahr? Dass

man es sehen kann, wenn man mit jemandem geschlafen hat?

»Ich weiß überhaupt nicht, wovon du redest.«

Sie sieht mich weiter unverwandt durch ihre Sonnenbrille

hindurch an, während sie mir ein breites Grinsen schenkt wie

das einer trägen Cheshire-Katze. »Wie du meinst, Zucker-

schnäuzchen.«

Ich beschließe, sie zu ignorieren.

Leo, A l a n und James treffen in kurzen Abständen im Büro

ein. Leo sieht aus, als wäre er von einem Laster überrollt worden.

James sieht aus wie immer.

»Los, kommt her«, sage ich zu ihnen. »Zeit für eine Bespre-

chung. Leo und James, wie weit sind w i r mit der Suche nach

dem Usernamen und dem Passwort?«

Leo fährt sich m i t der H a n d durch die Haare. » W i r haben

alle Betreiber erreicht, und alle kooperieren.« Er w i r f t einen

Blick auf seine Uhr. »Ich hab vor einer halben Stunde m i t dem

letzten gesprochen. W i r müssten die Ergebnisse innerhalb der

nächsten Stunde vorliegen haben.«

»Benachrichtige mich sofort. Callie, was macht die D N S -

Analyse?«

»Gene sagt, er hätte die Ergebnisse am frühen Abend. Falls

es DNS-Spuren gibt und falls diese DNS in der Datenbank ge-

331

speichert ist, wissen wir bis zum Abendessen, um wen es sich

handelt.«

»Wäre das nicht ein Knaller?«, fragt Alan.

»Ganz sicher«, antworte ich. »Bis dahin jedoch - wann ist Dr.

C h i l d bereit, sich m i t mir zu treffen?«

»Jederzeit nach zehn«, antwortet Callie.

»Gut. Callie und A l a n - ihr setzt euch mit Barry in Verbin-

dung und seht, was die Spurensicherung herausgefunden hat.«

»Klar, Zuckerschnäuzchen.«

»Ich gehe jetzt zu Dr. Child.« Ich blicke alle der Reihe nach

an. »Arbeitet ihr inzwischen weiter.«

Es ist Zeit, ein weiteres Netz auszuwerfen.

Ich klopfe an Dr. Childs Tür, bevor ich sein Büro betrete. Er sitzt

hinter seinem Schreibtisch und liest in einer dicken Akte. Er

blickt auf, als ich meinen Kopf in sein Büro stecke, und lächelt

mir zu.

»Smoky. Gut, Sie zu sehen. Kommen Sie herein.« Er deutet

auf die Stühle vor seinem Schreibtisch. »Bitte nehmen Sie Platz.

Ich muss vorher nur noch schnell meine Notizen durchgehen.

E i n faszinierender Fall.«

I c h setze mich und beobachte Dr. C h i l d beim Lesen. Er ist

ein M a n n Ende fünfzig. Weißhaarig, m i t einer Brille und einem

Bart. Er sieht zehn Jahre älter aus, w i r k t ständig müde, und

seine Augen haben einen gejagten Ausdruck, der niemals weg-

geht, nicht einmal, wenn er lacht. Er späht seit nahezu dreißig

Jahren in die Gehirne von Serienmördern. Sehe ich in zwanzig

Jahren auch so aus?, frage ich mich.

Er ist der einzige Mensch, dem ich mehr vertraue als James

und mir selbst, wenn es um Erkenntnisse darüber geht, was

diese Ungeheuer antreibt.

Er nickt vor sich h i n und blickt schließlich auf. Lehnt sich

in seinem Bürostuhl zurück. »Sie und ich, wir haben schon häu-

figer zusammengearbeitet, Smoky. Also wissen Sie, dass ich die

332

Neigung besitze, so zu tun als ob. Genau das gedenke ich auch

jetzt zu tun. Haben Sie etwas dagegen?«

»Nicht das Geringste, Doc. Schießen Sie los.«

Er legt die Fingerspitzen unter dem K i n n zusammen. »Ich

werde so tun, als handelte es sich hier um ein einzelnes I n d i v i -

duum. Die hinter Jack Junior stehende Person ist unser Primär-

ziel und die dominante Persönlichkeit. Stimmen Sie mir darin

zu?«

Ich nicke.

»Gut. Es gibt zwei Möglichkeiten. D i e erste ist, furchte ich,

eher unwahrscheinlich. Dass er nur so tut. Dass seine Behaup-

tung, ein Nachfahre von Jack the Ripper zu sein, Teil eines Rol-

lenspiels ist und Sie auf eine falsche Fährte lenken soll. Ich halte

diese Sicht der Dinge für abwegig und glaube nicht, dass sie uns

weiterhilft.

Die zweite Möglichkeit ist wahrscheinlicher und obendrein

höchst ungewöhnlich. W i r haben es hier m i t einem Fall von

Erziehung gegen die Natur zu tun. Einer A r t Langzeit-Gehirn-

wäsche. Irgendjemand hat eine lange Zeit damit verbracht,

unserem Jack Junior die Identität einzuprägen, die er nun ange-

nommen hat. Meiner M e i n u n g nach muss man damit bereits in

sehr jungem Alter begonnen haben, um so erfolgreich zu sein.

Es wäre möglich, dass einer oder beide Elternteile dies getan

haben.

Unsere bisherigen Erkenntnisse zeigen, dass die meisten

Serienmörder eine sehr ähnliche Vergangenheit aufweisen. Ü b -

licherweise gehört dazu Missbrauch in früher Kindheit. Dabei

kann es sich um Misshandlungen oder um sexuellen Missbrauch

handeln; in der Regel ist es beides. Das Resultat ist Wut, eine

rasende W u t , und die Missbrauchten sind nicht imstande, diese

W u t gegen die Täter zu richten, die größer und stärker sind als

sie und in einer Position der emotionalen Autorität und des

Vertrauens. Der Täter ist fast immer der Vater oder die Mutter.

Die missbrauchte Person liebt diesen Täter und ist im Innern

333

davon überzeugt, dass der Missbrauch auf irgendeine Weise

gerechtfertigt ist. Verursacht durch irgendetwas, das sie falsch

gemacht hat.

W u t benötigt ein Ventil. Ohne ein konkretes Ziel w i r d sie von

den Opfern beinahe zwangsläufig auf dreierlei A r t umgelenkt.

Zunächst in Form von Gewalt gegen sich selbst; dazu gehört

chronisches Bettnässen. Dann durch Gewalt gegen die Umwelt,

etwa durch das Legen kleiner Brände. U n d schließlich, in einer

eskalierenden Gewaltspirale, die mit Übergriffen auf schwä-

chere Lebewesen beginnt - meist auf kleinere Tiere, die gequält

und getötet werden. Sobald die Missbrauchten selbst erwachsen

sind, tun sie dasselbe dann logischerweise auch Menschen an.

Dies ist natürlich eine starke Vereinfachung. Menschen sind

keine Roboter, und kein Verstand funktioniert wie der andere.

N i c h t alle Opfer nässen ins Bett oder töten kleine Tiere. Der

Missbrauch w i r d nicht immer vom Vater oder von der M u t t e r

begangen. Insgesamt jedoch trifft, wie unsere Erfahrungen zei-

gen, dieses vereinfachende Grundmuster zu.«

Er lehnt sich zurück und sieht mich an.

»Es gibt allerdings Ausnahmen, Smoky. Sie sind selten, doch

es gibt sie. Sie dienen denjenigen als Argument, die glauben,

dass die menschliche Natur die Erklärung für alles liefert. M ö r -

der, die aus anständigen Umfeldern kommen und anständige

Eltern hatten. Schlechte Anlagen, ohne erkennbaren Grund für

das, was sie tun.« Dr. C h i l d schüttelt den Kopf. »Warum muss

es entweder das eine oder das andere sein? Ich war - wie viele

andere auch - stets der Meinung, dass beides die Ursache bilden

kann. Natur und Erziehung. Dabei ist die Erziehung, wie ich

bereits sagte, die am häufigsten zu beobachtende Ursache.« Er

klopft auf den Bericht, der vor i h m liegt. »In diesem Fall hier

gibt es zahlreiche Abweichungen. Er sagt, er sei weder miss-

handelt noch sexuell missbraucht worden. Er hat seinen Worten

gemäß weder kleine Tiere gefoltert oder getötet noch Brände

gelegt. Möglich, dass er lügt. Vielleicht w i l l er es selbst auch nicht

334

wahrhaben. Doch falls es stimmt, dann stellt er etwas Neues dar.

Einen Serienmörder vom Reißbrett sozusagen. Jemand, dem

so stark und über so lange Zeit ein Glaubenssystem infiltriert

wurde, dass es für ihn zur absoluten Wahrheit wurde. Falls dies

zutrifft, dann haben wir es hier mit einem extrem gefährlichen

Täter zu tun. Er trägt keine alten, durch Missbrauch und Miss-

handlungen verursachten Verletzungen der Seele mit sich herum

und leidet daher nicht an dem schwachen Selbstvertrauen, das

diese Dinge bewirken.

Er wäre imstande, extrem rational vorzugehen. Er würde

keine Schwierigkeiten haben, sich in die Gesellschaft einzuglie-

dern. Vielleicht ist er sogar genau darauf trainiert worden.

Jack Junior würde das, was er tut, in der Vorstellung tun, dass

es seine Bestimmung ist. Dass er dazu geboren wurde. Er würde

es nicht als falsch ansehen. W e i l man i h m von dem M o m e n t

an, in dem er gesprochene Worte verstehen konnte, genau das

Gegenteil eingetrichtert hat.«

Dr. C h i l d sieht mich an. »Er ist auf Sie fixiert, Smoky, weil

er Sie braucht, um seine Phantasie zu vervollständigen. Er hat

es selbst zugegeben, dass Jack the Ripper gejagt werden muss,

vorzugsweise von einem brillanten Beamten. Er hat Sie dafür

ausgewählt. Eine scharfsinnige Wahl.«

Er beugt sich vor, tippt erneut auf die Akte. »Die Wahrheit

über den Inhalt des Glases, das er Ihnen geschickt hat - die

Tatsache, dass er von einem Rind stammt und nicht von einem

Menschen, wie er zu glauben scheint -, könnte sich als Ihre

stärkste Waffe gegen ihn erweisen. Der Inhalt des Glases ist

ein Symbol für alles, woran er glaubt. Er hat es stets als Wahr-

heit akzeptiert. Wenn er herausfindet, dass dieses Symbol eine

Lüge ist, immer schon gewesen i s t . . . es könnte ihn zerschmet-

tern. Könnte seine kunstvoll errichtete W e l t zum Einsturz

bringen.« Dr. C h i l d lehnt sich erneut zurück. »Er hat sich als

extrem gerissen, organisiert und präzise erwiesen. Wenn er die

Wahrheit über den Inhalt des Glases erfährt, könnte es ihn ver-

335

nichten. Selbstverständlich gibt es eine weitere Möglichkeit, die

w i r nicht ignorieren dürfen. Dass er die Wahrheit über das Glas

einfach von der Hand weist. Dass er sich darauf versteift, es wäre

nichts als eine Lüge, die ihn verunsichern soll. In einem solchen

Szenario würde er dem Individuum die Schuld geben, das i h m

diese >Lüge< offenbart hat. Er würde einen überwältigen Drang

verspüren, dieses Individuum zu vernichten ...

Jedes der beiden Szenarien hat seine nützlichen Aspekte,

nicht wahr?«

Ich nicke. »Das stimmt.«

»Seien Sie sich der Tatsache bewusst, das jedes dieser Sze-

narien auch mögliche Gefahren birgt. Wenn das, worauf Jack

Junior sein Leben aufgebaut hat, mit einer solchen Plötzlichkeit

unter i h m weggezogen w i r d , könnte er suizidal werden. Aller-

dings w i r d er kaum allein sterben wollen.«

Ich begreife, was er mir sagen w i l l . E i n außer Kontrolle

geratener Jack Junior, bar jeder Hoffnung, könnte sich in einen

Selbstmordattentäter verwandeln. Dr. C h i l d mahnt mich, auf

diese Möglichkeit vorbereitet zu sein.

»Was ist m i t Ronnie Barnes?«, frage ich.

Er nickt, blickt zur Decke hinauf. »Ja. Der junge M a n n , von

dem er behauptet, ihn im Internet gefunden und ihn für seine

Zwecke >erzogen< zu haben. Sehr interessant - wenn auch nicht

ganz ohne Beispiel. M o r d e n im Team ist nicht so selten, wie

manche Leute glauben. Charles Manson mag die berühmteste

Gruppe von Mördern angeführt haben, doch er war weder der

erste noch der letzte.«

»Genau«, antworte ich. » M i r fallen auf Anhieb zwanzig der-

artige Fälle ein.«

»Genau darauf w i l l ich hinaus. Schätzungsweise fünfzehn

Prozent aller Opfer von Serienmorden gehen auf das Konto von

Teams. U n d obwohl der vorliegende Fall spezielle Eigenheiten

aufweist, so passt er dennoch in das allgemeine Schema. M ö r -

derteams bestehen in der Regel aus zwei Individuen; ab und zu

336

gibt es auch größere. Es gibt immer eine dominante Gestalt,

jemanden m i t einer besonderen Energie oder Phantasie. Er oder

sie inspiriert die anderen, ermuntert sie, die Phantasie in die Tat

umzusetzen. Alle Beteiligten haben psychopathische Züge, doch

zumindest in einigen Fällen wären die anderen ohne die zen-

trale Gestalt niemals zu Tätern geworden, weil sie den Schritt

zum M o r d nicht allein hätten machen können.« Er lächelt, und

ich meine, einen müden Zynismus in seinem Gesicht zu erken-

nen. »Damit w i l l ich nicht sagen, dass sie die Opfer waren. Es ist

nicht ungewöhnlich, dass die nicht dominierenden Mitglieder

eines solchen Teams nach der Verhaftung behaupten, zu ihren

Taten gezwungen worden zu sein. Aber die Beweise widerlegen

diese Behauptungen fast immer.«

»Die Ripper Crew«, sage ich.

Dr. C h i l d lächelt erneut. »Exzellentes Beispiel. U n d eins aus

relativ junger Vergangenheit obendrein.«

Es handelt sich um die so genannten Chicago Rippers aus

den 1980ern. E i n Psychopath namens Robin Gecht führte ein

Team aus drei anderen, gleichgesinnten Männern an. Als sie

endlich gefasst wurden, hatten sie mindestens siebzehn Frauen

vergewaltigt, geschlagen, gefoltert und erwürgt. Gechts Ripper

Crew trennte ihren Opfern in mehreren Fällen eine oder beide

Brüste ab, die sie für spätere sexuelle Handlungen benutzten

und teilweise sogar verspeisten.

»Gecht hat keines der Opfer selbst umgebracht, oder?«, frage

ich.

»Nein, das hat er nicht. D o c h er war die treibende Kraft h i n -

ter allem. E i n sehr charismatischer Mann.«

»Ähnlich wie Jack Junior«, sinniere ich. »Wenn auch nicht

das Gleiche.«

Dr. C h i l d neigt den Kopf, betrachtet mich interessiert. »Er-

klären Sie mir das.«

»Es ist nur ein Gefühl, das ich von Jack Junior habe. Zugege-

ben, er ist der Dominante. Er entscheidet, wann etwas geschieht,

337

und er sucht das Opfer aus. Doch innerhalb der meisten Teams

gibt es eine persönliche Beziehung zwischen den Mitgliedern.

Sie geben einander etwas. Sie sind pervers, aber sie sind ein

Team. Jack Junior hat Ronnie Barnes geopfert, und das nur, um

mich zu treffen und uns zu verwirren.« Ich schüttele den Kopf.

»Ich denke nicht, dass er sie braucht, um seine Phantasien zu

verwirklichen. N i c h t emotional jedenfalls.«

Dr. C h i l d legt die Fingerspitzen aneinander, während er dar-

über nachdenkt. Er seufzt. »Nun ja, das würde zumindest zu sei-

nen beiden unterschiedlichen Opferkategorien passen.«

»Sie meinen, die zweite sind wir.«

»Genau. Das macht ihn gefährlicher. Er ist ein M a n n mit

einem Plan. M r . Barnes und alle anderen sind lediglich die

Bauern. Spielsteine, die er auf seinem Schachbrett nach Belie-

ben verschiebt. Weniger emotionale Bindungen verringern die

Wahrscheinlichkeit, dass er sich verfängt.«

Großartig. »Wie geht er Ihrer Meinung nach bei der Suche

nach potentiellen Mittätern vor?«, frage ich.

»Offensichtlich bietet i h m das Internet sowohl die erfor-

derliche Anonymität als auch den Zugang zu derartigen Kre-

aturen.« Dr. C h i l d blickt beinahe melancholisch drein. »Es ist

die ewige Ironie. Weltverändernde Erfindungen können w u n -

derbare Dinge bewirken, aber auch missbraucht werden. A u f

der einen Seite hat das Internet politische Grenzen eingerissen.

Noch vor dem Fall des Eisernen Vorhangs kamen E-Mails aus

Russland zu uns. Menschen an den verschiedensten Orten der

Welt können in Sekundenschnelle miteinander kommunizieren.

Amerikaner und Eskimos finden heraus, dass sie sich gar nicht

so sehr voneinander unterscheiden. A u f der anderen Seite bietet

das Internet den Jack Juniors dieser Welt ein nahezu schran-

kenloses Umfeld. Webseiten m i t Vergewaltigung oder Pädophi-

lie als einzigem Thema, Seiten mit fotografischen Gräueln wie

Erschießungen oder den blutigen Resultaten von Autounfällen

und dergleichen mehr.«

338

Er sieht mich an. »Um Ihre Frage zu beantworten, Smoky:

Angesichts der uns bis jetzt vorliegenden Fakten sucht er in die-

sen abstoßenden Ecken des Internets nach Jüngern, insbeson-

dere dort, wo er zunächst unerkannt beobachten kann. Für ihn

ist es wichtig, zunächst einmal nur beobachten zu können. Er

hält Ausschau nach Nutzern, die bestimmte Neigungen offen-

baren. W i e alle Manipulatoren sucht er nach Schlüsselworten

und -themen, die es i h m ermöglichen, sich einzuschmeicheln

und als kompetent darzustellen. Allerdings...«, an dieser Stelle

beugt sich Dr. C h i l d vor, »...allerdings muss er sie irgendwann

persönlich treffen. E-Mails und Chatrooms reichen nicht aus,

und zwar aus verschiedenen Gründen. Z u m einen wegen der

Sicherheit. Es ist viel zu leicht, eine Online-Identität zu fäl-

schen. Jack ist zwar risikofreudig, aber er ist nicht leichtsinnig.

Er bereitet sich vor, bevor er ein Risiko eingeht. Er w i l l sicher

sein, dass die Person, m i t der er sich unterhalten hat, tatsächlich

mit der übereinstimmt, für die sie sich ausgegeben hat.«

»Warum noch?«, frage ich.

»Aus Gründen der Gegenseitigkeit. Die, m i t denen Jack

in Kontakt tritt, wollen genauso wissen, ob er der ist, für den

er sich ausgibt. Außerdem glaube ich nicht, dass sich irgend-

jemand dazu überreden lassen würde, seine Phantasien auszu-

leben, ohne vorher persönlich mit Jack zusammengetroffen zu

sein. Nein. W e n n ich er wäre, würde ich mir Zeit lassen, mich

umsehen und meine Liste anfertigen. Als Nächstes würde ich

nach einem Weg suchen, die Identität der Aufgelisteten zu

überprüfen. Erst dann würde ich einen Online-Kontakt herstel-

len, gefolgt von persönlichen Treffen. Von da an kann er sich

seine Beeinflussungsmethode aussuchen. Vielleicht fängt er in

kleinen Schritten an. >Komm, w i r gehen in einen Puff. W i r ver-

prügeln eine Prostituierte, aber wir bringen sie nicht um. Als

Nächstes töten w i r eine Katze und sehen ihr in die Augen, wäh-

rend das T i e r stirbt.< Indem er langsam voranschreitet, zerbricht

er die schwachen moralischen Gerüste, die sich manche errich-

339

tet haben, um ihr Verhalten zu regulieren und sich menschlich

zu fühlen. U n d nachdem man bereits einen Fuß in die Hölle

gesetzt hat, warum nicht auch den zweiten? Schließlich dürfen

wir eines nicht vergessen: Für sie ist die Hölle der Himmel.«

»Wie lange braucht er, um so etwas zu bewerkstelligen?

Einen anderen Menschen zu konditionieren und ihn dazu zu

bringen, diese Linie zu überschreiten?«

Dr. C h i l d sieht mich an. »Sie wollen wissen, wie viele weitere

Gehilfen er sich geschaffen haben mag, nicht?«

»Im Prinzip ja.«

Er breitet die Hände aus. »Das kann ich Ihnen nicht sagen. Es

hängt von zu vielen Faktoren ab. W i e lange tut er es schon? Aus

welchem Pool schöpft er seine Jünger? Wenn er beispielsweise

auf Bewährung entlassene Vergewaltiger kontaktiert... nun

ja, der Sprung von Vergewaltigung zu M o r d ist nur klein.«

I c h sehe in seine müden Augen und lasse seine Worte auf

mich wirken. W i e viele Jahre? W i e viele Jünger hat Jack Junior

um sich geschart? W i e sollen wir das herausfinden? W i r können

es nicht wissen.

»Ich habe noch eine Frage, Doc. Sie haben gesagt, er würde

Risiken eingehen. Dieser ganze Prozess, Jünger um sich zu

scharen, ist nicht ungefährlich. Jeder einzelne dieser Jünger

könnte zur Schwachstelle werden.« Ich schüttele den Kopf.

»Es erscheint mir so widersprüchlich. A u f der einen Seite ist er

gerissen, sehr gerissen, und äußerst vorsichtig. A u f der anderen

geht er große Risiken ein. Ich begreife das nicht.«

Dr. C h i l d lächelt. »Haben Sie an die einfachste Erklärung für

diesen Widerspruch gedacht?«

Ich runzle die Stirn. »Der wäre?«

»Dass er wahnsinnig ist.«

Ich starre Dr. C h i l d an. »Das ist alles? >Dass er wahnsinnig

ist<?«

»Ich werde es ein wenig erklären.« Sein Gesicht w i r d ernst.

»Wir haben es meiner Meinung nach mit zwei Faktoren zu tun.

340

Einer davon passt zu seinen Phantasien. Dieses verdrehte »Vor-

anbringen der Spezies<, das Weiterreichen der Ripper-Fackel

und so weiter.« Er zögert. »Der andere ist Gier.«

»Gier?«

»Die Gier, die alle Serientäter antreibt. Sie spüren einen

Zwang, das zu tun, was sie tun. Dieser Zwang ist stärker als ihre

Vorsicht.« Er hebt die Hand. »Dieser Prozess, m i t anderen in

Kontakt zu treten, sie zu manipulieren, sie zu formen, ist irra-

tional. Er w i r d von etwas anderem als Vernunft getrieben. Von

Gier. E i n Teil seines Hungers w i r d gestillt, indem er sich Jünger

heranzieht, und das dadurch erzeugte Gefühl ist für ihn befrie-

digender und wichtiger als seine Sicherheit.«

»Also ist er schlicht verrückt?«

»Wie ich bereits sagte.«

Ich denke über seine Worte nach. »Aber warum Jack the

Ripper? Warum diese Besessenheit von Huren?«

»Ich glaube, das eine ist der Grund für das andere. Die Huren

sind die Auslöser für die Ripper-Wahnvorstellungen. Wer auch

immer dieses Hirngespinst zusammengebraut hat...hatte ein

Problem m i t Frauen. Möglicherweise ausgelöst durch Miss-

brauch oder beobachteten Missbrauch. Ironischerweise ähneln

die Motive und Gründe für die heutigen Kopien von Jack the

Ripper jenen, die den ursprünglichen Ripper angetrieben haben.

Frauenhass gemischt mit unbefriedigter Sexualität und verleug-

netem Verlangen. Das alte Lied.«

»Also noch einmal: Er ist verrückt. U n d derjenige, der ihn

indoktriniert hat, war vollkommen durchgedreht.«

»Ja.«

Berechenbar und unberechenbar; getrieben sowohl von Ver-

stand als auch von Wahnsinn. Großartig. Trotzdem habe ich das

Gefühl, ihn jetzt ein wenig besser zu kennen.

»Ich danke Ihnen, Dr. C h i l d . Sie waren mir eine große Hilfe,

wie immer.«

Er sieht mich aus seinen traurigen, müden Augen an. »Es

341

ist mein Beruf, Agent Barrett. Ich lasse Ihnen meinen Bericht

zukommen. U n d bitte - seien Sie vorsichtig m i t diesem M ö r -

der. Er ist etwas Neues. Das mag vom klinischen Standpunkt

her vielleicht interessant erscheinen...« Er zögert, sieht mir in

die Augen. »Aber neu heißt in diesem Zusammenhang lediglich

gefährlich.«

Ich spüre, wie sich der Drache in mir rührt. Herausfordernd.

Trotzig. »Lassen Sie mich Ihnen sagen, wie sich die Sache von

meiner Seite des Zauns aus darstellt, Doc. W i e er es macht und

warum er es macht, mag vielleicht neu sein. Aber das, was er

tut?« Ich schüttele grimmig den Kopf. »Daran ist absolut nichts

Neues. M o r d bleibt Mord.«

K A P I T E L 41 »Bringen Sie mich auf den aktuellen Stand.«

I c h b i n im Büro von AD Jones. Er hat mich zu sich nach

oben gerufen, um sich über unsere Fortschritte berichten zu las-

sen. Er unterbricht mich, als ich T o m m y Aguilera erwähne.

»Warten Sie — Aguilera? Er ist inzwischen Zivilist, nicht

wahr?«

»Er ist gut, Sir. W i r k l i c h sehr, sehr gut.« Du hast nicht die

leiseste Ahnung, denke ich für mich.

»Ich weiß, dass er gut ist. Aber das ist nicht der Punkt.« Er

blickt mich säuerlich an. Zitronensäuerlich. »Ich lasse Ihnen das

für dieses M a l durchgehen, Smoky. In Zukunft möchte ich, dass

Sie zuerst m i t mir reden, bevor Sie Externe in einen Fall m i t

einbeziehen.«

»Jawohl, Sir.«

»Berichten Sie weiter.«

I c h trage i h m den Rest vor bis hin zu meinem Besuch bei

Dr. C h i l d . Er n i m m t sich Zeit zum Nachdenken, bevor er die

Hände auf dem Schreibtisch verschränkt und mich ansieht. »Ich

möchte sicher sein, dass ich alles verstanden habe. Der Täter hat

342

zwei Frauen getötet. Jedes M a l , wenn er zugeschlagen hat, sen-

det er Ihnen ein Video. Er hat einen Partner. Er ist auf Sie fixiert,

und zwar so sehr, dass er sich in I h r Haus schleicht und I h r

Telefon anzapft und Ihren Wagen m i t einem Peilsender versieht.

Er hat persönliche Angriffe gegen I h r restliches Team gestar-

tet und droht mit weiteren. Er steht mit anderen potentiellen

Serienmördern in Verbindung, zusätzlich zu demjenigen, mit

dem er gegenwärtig zusammenarbeitet. Er ist nicht, wer er zu

sein glaubt. Kein echter Nachfahre von Jack the Ripper. Habe

ich alles?«

»Jawohl, Sir.«

»Sie haben Fingerabdrücke, möglicherweise D N S , Sie ken-

nen seinen vermutlichen Modus Operandi - und Ihre heißeste

Spur im Augenblick sind die anderen Webseiten, die er abon-

niert hat, falls er welche abonniert hat. Ist das ungefähr alles?«

»Eine ziemlich gute Zusammenfassung, Sir. I c h möchte zwei

weitere Maßnahmen ergreifen, um diesen Fall zu knacken, und

dazu benötige ich Ihre Genehmigung.«

»Was?«

»Ich möchte die Medien in die Suche mit einbeziehen.«

•

Seine Augen werden misstrauisch. W i r mögen die Medien

nicht, meistens jedenfalls. W i r arbeiten nur mit ihnen zusammen,

wenn wir dazu gezwungen sind, und manchmal auch, wenn wir

denken, dass sie uns nützlich sein könnten. I c h denke, Letzteres

ist hier der Fall, und davon muss ich AD Jones überzeugen.

»Warum?«

»Aus zwei Gründen. Erstens aus Sicherheitsgründen. W i r

bekommen zwar allmählich ein B i l d von i h m , aber wir wissen

nicht, wann w i r ihn zu fassen kriegen. W i r müssen eine War-

nung herausgeben. Es w i r d Zeit, Sir.«

Er nickt widerwillig. »Und der zweite Grund?«

»Dr. C h i l d hat gesagt, dass es ihn zutiefst erschüttern w i r d ,

•

wenn er die Wahrheit über den Inhalt des Glases erfährt. V i e l -

leicht w i r d es ihn sogar so erschüttern, dass er die Kontrolle ver-

343

liert. W i r müssen i h n so weit bringen, Sir. Er war bisher äußerst

kontrolliert. Er kennt die Wahrheit über den Inhalt des Glases

nicht. Es ist eine gute Waffe, und ich möchte sie einsetzen.«

»Er könnte durchdrehen, Smoky. Ich rede hier nicht von

dem kranken M i s t , den er bisher angestellt hat. Er könnte sich

in eine Lenkrakete verwandeln, die nur ein Ziel vor Augen hat,

nämlich Sie.«

»Ja, Sir. Das wäre möglich. U n d dann schnappen w i r ihn.«

Er mustert mich mit einem Blick, den ich nicht zu inter-

pretieren vermag, steht auf, geht zum Fenster. Sein Rücken ist

mir zugewandt, als er zu reden anfängt. »Seine Besessenheit von

Ihnen, Smoky...« Er dreht sich u m . »Ich möchte, dass Sie sehr,

sehr vorsichtig sind. I c h . . . « Er zögert. »Ich möchte nicht, dass

sich der Fall Joseph Sands wiederholt. Niemals wieder.«

Es verschlägt mir die Sprache. W e i l ich die Emotionen spüre,

die von AD Jones ausstrahlen.

»Ich kenne Sie, seit Sie zum F B I gekommen sind, Smoky«,

fährt er fort. »Seit Sie j u n g und voller Begeisterung und grün

hinter den Ohren zu uns gekommen sind. Es ist mir nicht

gleichgültig, was m i t Ihnen geschieht. Verstehen Sie das?«

Ich sehe den Schmerz in seinen Augen. »Jawohl, Sir. Ich

werde vorsichtig sein.«

Der Schmerz verschwindet irgendwo in seinem Innern, zu-

rückgedrängt. Er hat mich ihn kurz sehen lassen, wollte, dass

ich von seiner Existenz erfahre. I c h weiß, dass es vielleicht das

einzige M a l ist, dass er i h n mir gezeigt hat, auf diese Weise, und

ich b i n gerührt und dankbar zugleich.

»Was ist der zweite Plan?«, fragt er.

»Wenn w i r ein mögliches Opfer lokalisieren, möchte ich

Jack Junior eine Falle stellen. U n d wir müssen verdammt schnell

sein.«

»Wenn dieser Zeitpunkt gekommen ist, reden Sie zuerst mit

mir.«

»Jawohl, Sir.«

344

Als ich ins Büro zurückkomme, wedelt Leo mit einem Blatt

Papier. »Sie sind fertig mit der Suche«, sagt er. »Wir haben einen

Treffer m i t dem gleichen Usernamen und Passwort!«

Eigenartig, denke ich. Sehr eigenartig, dass sie ihn nicht vari-

ieren. »Erzähl mir mehr«, sage ich zu Leo.

Er sieht auf sein Blatt und liest ab. »Sie heißt Leona Waters.

Sie hat eine persönliche Webseite m i t Namen...«, er blickt zu

mir auf, verzieht lustlos den M u n d , » . . . m i t Namen Cassidy

Cumdrinker. Sie wohnt in der Gegend von Santa Monica.«

»Haben w i r die Adresse?«

»Ich hab sie ausgedruckt.« Er reicht sie mir.

»Was möchtest du jetzt unternehmen, Zuckerschnäuzchen?«

»Was hat Barry bisher zu berichten?«

»Sie haben eine weitere Rechnung von einem Ungeziefer-

dienst gefunden«, poltert Alan. »Die gleiche Scheiße wie beim

letzten Mal.«

»Also definitiv ein Modus Operandi.«

»Sieht so aus.«

»Sonst noch was?«

»Nein. Die Spurensicherung des L A P D hat ihre Untersu-

chungen noch nicht abgeschlossen.«

»Gut. W i r machen Folgendes: Callie und ich fahren zu Miss

Waters. I c h möchte mir die Wohnung ansehen, ein Gefühl für

die Person entwickeln. Danach schmieden wir unseren Plan.

Alan, ich möchte, dass du mit Barry in Verbindung bleibst. U n d

m i t Gene ebenfalls, wegen der D N S . Falls sich irgendetwas

Neues ergibt, rufst du mich an.«

»Verstanden.«

»Was sollen wir in der Zwischenzeit machen?«, fragt James.

»Seht euch schmutzige Bilder an«, sage ich und deute auf die

Fotos der Sexparty, die sie durch die Gesichtserkennungssoft-

ware haben laufen lassen. I c h schnippe mit dem Finger. »Callie,

hast du noch deinen Kontakt zu Channel Four?«

»Bradley?« Sie grinst höchst undamenhaft. »Na j a . . . w i r

345

schlafen zwar nicht mehr miteinander, aber w i r unterhalten uns

hin und wieder noch.«

»Gut. Du musst dich m i t i h m in Verbindung setzen. W i r

werden uns mit dieser Sache an die Öffentlichkeit wenden. Ich

w i l l , dass er herkommt, so schnell es geht. Ich w i l l , dass es i n den

Sechs-Uhr-Nachrichten gesendet wird.«

Sie hebt die Augenbrauen. »So schnell?«

Ich nenne ihr meine Gründe. Sie denkt darüber nach, nickt.

»Es w i r d ihn ziemlich erschüttern, und das ist gut für uns.« Sie

sieht mich sorgenvoll an. »Er könnte auch durchdrehen und dir

an den Kragen gehen.«

»Das tut er bereits. A u f diese Weise sind wir auf ihn vorbereitet.«

»Ich rufe Bradley an.«

Ich nutze die Zeit, um meine E-Mails abzurufen. Ich habe ange-

ordnet, dass jeder sein Postfach jede halbe Stunde überprüft

und habe seit mehreren Stunden nicht in mein eigenes gesehen.

Ich finde eine M a i l , die bewirkt, dass ich mich kerzengerade

in meinem Stuhl aufrichte. Der Betreff lautet: »Grüße von der

dunkelhaarigen Schlampe«.

Ich doppelklicke auf die Nachricht. Die einleitenden Worte

sind mir inzwischen vertraut.

Ich grüße Sie, Agent Barrett!

Ich nehme an, dass Sie inzwischen meine letzte Arbeit begutachtet

haben. Die kleine Charlotte Ross. Meine Güte, was für eine kleine

Hure sie war! Sie hat die Beine für jeden breit gemacht, Männlein

oder Weiblein, allein oder in Gruppen. Interessant, nicht, dass ich

der einzige Mann war, für den sie die Beine nicht bereitwillig

breit machen wollte?

Nicht, dass dies eine Rolle gespielt hätte.

Eine weitere Hure weniger. Und Sie — Sie sind immer noch

kein Stück weiter. Sind Sie bereits entmutigt, Agent Barrett?

Habe ich Sie möglicherweise deklassiert?

346

Ach, übrigens -fühlen Sie sich frei, den Peilsender an Ihrem

Wagen und die Wanze in Ihrem Telefon zu entfernen.

»Scheiße!«, murmele ich leise.

Was glauben Sie eigentlich, mit wem Sie es zu tun haben, Agent

Barrett? Ich weiß Ihre Bemühungen zu schätzen, aber haben Sie

wirklich geglaubt, Sie würden mich auf diese Weise schnappen"?

Ich wusste, dass Sie die Wanzen irgendwann finden würden. Sie

können Ihren Mr. Aguilera wieder nach Hause schicken oder ihn bei

sich behalten —gleichgültig, was Sie tun, auf diese Weise kommen

Sie mir nicht näher.

Ich bin inzwischen ein gutes Stück meines Weges gegangen. Ich

folge den Fujistapfen meines Vorfahren, führe seine heilige Mission

fort. Und ich sammle meine eigenen Andenken, um sie an zukünf-

tige Generationen weiterzugeben.

Ich betrachte mein nächstes Opfer, während ich Ihnen diese

Zeilen schreibe, Agent Barrett. Ein süßes Früchtchen ist sie, zugege-

ben. Andererseits ist Schönheit etwas sehr Oberflächliches. Sie reicht

gerade bis unter die Haut. Betrachten Sie sich selbst — oberflächlich

vernarbt, ja, doch innerlich die geborene Jägerin, voller Perfektion.

Mein zukünftiges Opfer ist äußerlich schön - aber innerlich?

Nichts als eine weitere Hure.

Ich habe noch einige weitere Überraschungen für Sie in petto.

Wir bleiben in Verbindung. Für den Augenblick - seien Sie

fleißig, fleißig!

Ich weiß, dass Sie fleißig sein werden.

From Hell

Jack Junior

Seine Selbstgefälligkeit treibt mich zur Weißglut. Du verdammter

Psychopath, warte nur, bis du meine Antwort hörst. Sie wird dir

dein selbstgefälliges Grinsen, das du so schön verbirgst und von

dem ich trotzdem weiß, dass es da ist, aus dem Gesicht treiben.

»Ich hab Bradley erreicht, Zuckerschnäuzchen!«, ruft Callie

mir von ihrem Schreibtisch zu.

347

Ich schließe das Mail-Programm.

»Und?«

Sie lächelt. »Ich glaube, er hat sich fast in die Hosen gemacht.

Er ist in einer halben Stunde hier.«

»Gut. Sag unten beim Empfang Bescheid, dass sie ihn direkt

in den Konferenzraum im zweiten Stock schicken sollen.«

W i e versprochen, ist Bradley Cummings siebenundzwanzig

M i n u t e n später da. Er sieht genauso aus wie beim letzten M a l ,

als ich ihn gesehen habe. Zerfurcht, attraktiv, makelloser Anzug.

Groß gewachsen. Niemals verlegen. Callie hat mich in die aben-

teuerlichen Dschungelsexgeschichten eingeweiht, die sie mit ihm

erlebt hat. »Ziemlich befriedigend«, hat sie ihn genannt.

Er ist nur m i t kleinem Gefolge angerückt. Er und ein Kame-

ramann.

»Danke, dass Sie gekommen sind, Brad.«

»Callie hat mir am Telefon die Kurzversion erzählt. Kein

echter Nachrichtenjournalist lässt sich so etwas entgehen. W i e

möchten Sie es machen?«

»Ich gebe Ihnen alle Details bei abgeschalteter Kamera.

Danach können Sie vor der Kamera sämtliche Fragen stellen,

die Sie möchten.«

»Das klingt prima.«

»Hier ist der Haken, Brad. Ich brauche die Meldung in den

Sechs-Uhr- Nachrichten.«

»Vertrauen Sie mir, da gibt es nicht das geringste Problem.«

»Gut. Der zweite Haken ist, dass ich sicher sein muss, dass

ein Teil der Informationen über diesen Fall von mir selbst vor

laufender Kamera mitgeteilt w i r d . Sie werden es begreifen, wenn

Sie es sehen. Es ist von größter Wichtigkeit, dass ich es sage und

niemand anderes.«

Er sieht mich beunruhigt an. »Diese Geschichte kocht über,

stimmt's, Smoky?«

»Wenn Sie meinen, dass ich Sie benutze - ja, da haben Sie

348

Recht. A b e r . . . « , ich hebe einen Finger, »jedes Detail stimmt.

Sie werden die Wahrheit berichten. U n d Sie werden zwei wei-

tere Dinge tun: Sie warnen potentielle Opfer, und Sie geben mir

die Chance, diesen Mörder richtig sauer zu machen. Deswe-

gen muss ich diejenige sein, die es sagt. Betrachten Sie diesen

Kerl als eine Handgranate, Brad. Ich bin diejenige, die den Stift

zieht.« Ich zucke die Schultern. »Und wer den Stift zieht, setzt

sich dem Risiko aus, bei der Explosion erwischt zu werden.«

Er sieht mir in die Augen, sucht nach einer Unwahrheit.

»Gut. Ich vertraue Ihnen. Schießen Sie los.«

Die nächsten zwanzig M i n u t e n verbringe ich damit, i h m

eine Zusammenfassung dessen zu liefern, was sich in den ver-

gangenen fünf Tagen ereignet hat. Er macht seine Arbeit gut,

fertigt Notizen an, stellt hier und da Fragen. Als ich fertig bin,

lehnt er sich zurück.

»Wow!«, sagt er schließlich. »Das ist w i r k l i c h . . . ein Hammer.

Ich nehme an, dass das, was Sie vor der Kamera sagen wollen,

den Inhalt des Glases betrifft?«

»Genau. Einer der Gründe, warum es wichtig ist, dass ich es

sage und niemand anderes, ist, dass die Information ihn rich-

tig wütend machen wird. Er w i r d sich wahrscheinlich auf jeden

stürzen, der sie verkündet.«

»Ja, so ist es wohl«, sagt er nachdenklich. »Also schön, fangen

w i r an.«

Brad ist sicher und professionell vor der Kamera. Seine Fra-

gen sind scharf und präzise, ohne mich anzugreifen. Schließlich

kommt er zum entscheidenden Punkt. »Special Agent Barrett —

Sie haben gesagt, dass Sie über eine enthüllende Information

hinsichtlich des Inhalts des Glases verfügen, das er Ihnen

geschickt hat? Könnten Sie das erläutern?«

»Selbstverständlich, Brad. W i r haben das Glas geöffnet und

den Inhalt analysiert. U n d wir haben herausgefunden, dass das

Gewebe darin nicht von einem Menschen stammt. Es handelt

sich um Rindfleisch.«

349

»Was bedeutet das?«

Ich drehe mich so, dass ich direkt in die Kamera blicke. »Es

bedeutet, dass er nicht der ist, der er zu sein vorgibt. Er ist kein

Nachfahre von Jack the Ripper. Wahrscheinlich glaubt er, ein

Nachfahre von Jack the Ripper zu sein. I c h bezweifle, dass er

wusste, was sich in diesem Glas befand.« Ich schüttele den Kopf.

»Traurig, wirklich traurig. Er ist eine lebendige Lüge, und er

weiß es nicht einmal.«

»Ich danke Ihnen, Agent Barrett.«

Brad ist überglücklich, als er abzieht. Er verspricht mir, die M e l -

dung in den Sechs- und den Elf-Uhr-Nachrichten zu bringen,

und er kann sich gerade noch so weit zügeln, dass er nicht voller

Eifer losrennt.

»Das lief gut«, bemerkt Callie. »Ich hatte ganz vergessen, was

für ein attraktiver Bursche er ist. Vielleicht sollte ich ihn mal

wieder anrufen.«

»Wenn du es machst, verschon mich diesmal bitte mit den

Details.«

»Das ist nicht witzig.« Sie zögert. »Er wird außer sich sein

vor W u t , Zuckerschnäuzchen. Jack Junior, meine ich. Vielleicht

verliert er tatsächlich die Kontrolle.«

Ich grinse böse. »Das hoffe ich. Das hoffe ich sehr. U n d jetzt

statten wir Miss Waters unseren Besuch ab.«

A u f dem Weg zu Leona Waters rufe ich Tommy Aguilera an und

erzähle ihm von der E - M a i l .

»Einer von beiden war an jenem Abend offensichtlich da und

hat mich beobachtet. Oder am nächsten Morgen. Es bedeutet,

dass die beiden sehr gut informiert sind über alle Leute, die du

kennst. Leute wie mich beispielsweise.«

»Ja. Ich schätze, das war's, Tommy. Ich r u f dich später wieder

an, wenn es dir recht ist. D a m i t du mir hilfst, die Wanze und

den Sender loszuwerden.«

35°

»Das musst du nicht.«

»Wieso nicht?«

»Weil ich dich weiter beschatten werde, Smoky. Ich hab es

dir letzte Nacht gesagt. Du bist meine Klientin. M e i n Job ist

nicht vorbei, bevor du ihn nicht geschnappt hast und ich weiß,

dass du in Sicherheit bist.«

Ich w i l l protestieren, doch in Wahrheit hat ein Teil von mir

gehofft, dass er so etwas sagen würde.

»Ich beobachte dich weiter, Smoky.«

D i e Fahrt dauert länger, als ich gedacht habe, weil es, auf dem

Freeway einen Unfall gegeben hat. E i n Lieferwagen ist gegen

die Leitplanke gekracht. Es ist nur ein Blechschaden, trotzdem

ist der Stau wie immer gewaltig. Als wir endlich ankommen, ist

es fast zwei U h r nachmittags.

Leona Waters wohnt in einem sehr hübschen Apartment-

haus in einer weniger schönen Umgebung. Santa Monica ist

eine ziemlich unsichere Gegend geworden. In vielen Stadttei-

len wohnt zwar noch die M i t t e l - oder gar Oberschicht, aber es

beginnt zu verfallen, genau wie der gesamte Rest von Los Ange-

les. Es ist die ewige Geschichte dieser Stadt - die Menschen

ziehen weiter und weiter nach draußen, um dem Krebsgeschwür

des Niedergangs zu entfliehen. Doch der Krebs scheint immer

schon vor ihnen da zu sein.

W i r parken am Straßenrand und gehen zum Eingang. Es

gibt Sicherheitstüren, und die Bewohner müssen einen Kode

eintippen. E i n Wachmann sitzt hinter einem Empfangsschalter.

Ich klopfe an die Glasscheibe, damit er N o t i z von uns nimmt. Er

betrachtet mich m i t einem Ausdruck gelangweilter Verärgerung,

bis ich meinen FBI-Ausweis gegen die Scheibe drücke. Als er

ihn sieht, fliegt er wie von einem Katapult geschossen aus dem

Sitz und stürzt herbei, um uns einzulassen.

Als er die Narben in meinem Gesicht bemerkt, zögert er

für eine Sekunde und starrt mich offen an. D a n n wandern

seine Augen zu Callie, gleiten an ihr hinauf und hinab und ver-

351

harren einen Sekundenbruchteil länger als nötig auf ihrer

Brust.

»Was hat das zu bedeuten, Ma'am?«

»Nur ein paar Fragen, M r . . . . ?«

»Ricky«, beeilt er sich zu sagen und leckt sich die Lippen. Er

richtet sich ein wenig höher auf. Ricky sieht aus wie Ende vierzig.

Er hat das mitgenommene Aussehen von jemandem, der früher

einmal in Form war und sich hat gehen lassen. Sein Gesicht ist

von tiefen L i n i e n durchzogen und w i r k t müde. Ricky ist kein

M a n n , der sein Leben genießt.

» W i r haben ein paar kurze Fragen an einen der Mieter. Keine

große Sache.«

»Benötigen Sie Hilfe, Ma'am? Welcher Mieter?«

»Ich fürchte, das ist vertraulich, Ricky. Das werden Sie doch

sicher verstehen?«

Er nickt, bemüht sich, wichtig dreinzuschauen. »O ja, Ma'am,

selbstverständlich. Ich verstehe. Der Aufzug befindet sich gleich

dort drüben. Lassen Sie mich wissen, wenn Sie etwas brauchen.«

E i n weiterer verstohlener Blick zu Callies T i t t e n .

»Mache ich, danke sehr.« Bestimmt nicht, denke ich.

W i r steigen in den L i f t . »Widerlicher Kerl«, bemerkt Callie,

während w i r nach oben in den dritten Stock fahren.

»Allerdings.«

W i r steigen aus. Hinweisschilder führen uns zu Apartment

Nummer 314. I c h klopfe an, und einen M o m e n t später w i r d uns

geöffnet.

D i e Frau in der Tür und ich starren uns gegenseitig an, und

uns fehlen die Worte. Callie durchbricht das Schweigen.

»Hast du eine Schwester, von der ich nichts weiß, Zucker-

schnäuzchen?«

Ich habe keine, doch die Frage ist berechtigt. Leona Waters

und ich könnten Schwestern sein. W i r sind fast gleich groß. Sie

hat meine Figur, meine Kurven an der Hüfte und den M a n -

gel an Kurven an der Brust. Das gleiche lange, dunkle, dicke

352

Haar, und unsere Gesichter besitzen ebenfalls Ähnlichkeit. Die

gleiche Nase. Unterschiedliche Augenfarben. U n d natürlich hat

sie keine Narben. Unter meinem Staunen spüre ich eine aufkei-

mende Beunruhigung. Ich schätze, es ist eindeutig, warum Jack

Junior diese Frau ausgewählt hat.

»Leona Waters?«, frage ich.

Ihre Augen zucken von mir zu Callie und wieder zurück.

»Ja...?«

Ich halte ihr meinen Dienstausweis hin. »FBI.«

Sie runzelt die Stirn. »Stecke ich in Schwierigkeiten?«

»Nein, Ma'am. I c h bin die Leiterin des C A S M I R C Los

Angeles, dem C h i l d Abduction and Serial Murder Investigative

Ressources Center. W i r suchen einen M a n n , der mindestens

zwei Frauen vergewaltigt, gefoltert und ermordet hat. W i r hal-

ten es für möglich, dass er Sie als nächstes Opfer ausgesucht

hat.« I c h komme direkt zur Sache, maximale Schockwirkung.

I h r Unterkiefer sinkt herab. Ihre Augen weiten sich. »Soll

das ein W i t z sein?«

»Nein, Ma'am. I c h wünschte, es wäre so. Leider ist es bitterer

Ernst. Dürfen wir hereinkommen?«

Sie braucht eine Sekunde, doch dann fasst sie sich. Sie t r i t t

beiseite und lässt uns ein.

Als w i r ihr Apartment betreten, fällt mir als Erstes die

geschmackvolle Einrichtung ins Auge. Subtile Schönheit und

äußerst feminin. Unverkennbar das Zuhause einer Frau.

Sie deutet auf das Sofa und bittet uns, Platz zu nehmen. Sie

setzt sich uns gegenüber in einen dazu passenden Polstersessel.

»Also... also ist es wahr? Sie sagen, irgendein Irrer da drau-

ßen w i l l mich umbringen?«, fragt sie.

»Ein sehr gefährlicher M a n n . Er hat bereits zwei Frauen

getötet. Sein Z i e l sind Frauen, die Webseiten für Erwachsene

betreiben. Er foltert, vergewaltigt und tötet sie. Anschließend

verstümmelt er ihre Leichen. Er hält sich für einen Nachkom-

men von Jack the Ripper.«

353

Ich setze meinen Bericht fort, schnell, kalt und erbarmungs-

los, um jedem Zögern und jeglichen Bedenken ihrerseits zuvor-

zukommen. Es scheint zu funktionieren; ihre Gesichtsfarbe

w i r d immer blasser.

»Was bringt Sie auf den Gedanken, dass er mich als nächstes

Opfer ausgewählt hat?«

»Er hat eine bestimmte Vorgehensweise. Er abonniert eine

Webseite und wird Mitglied. Er hat dies bisher bei jeder Frau getan,

die er ermordet hat. Er wählt einen Usernamen und ein Passwort,

das m i t Jack the Ripper in Zusammenhang steht. W i r fanden eine

dieser Kombinationen auf ihrer Mitgliederliste.« Ich deute auf

mich. »Er hasst mich, Miss Waters. Er ist besessen von seinem

Hass auf mich. Sehen Sie nicht, wie ähnlich wir uns sind?«

Sie zögert, mustert mich von oben bis unten. »Ja. Natürlich

sehe ich es.« Sie zögert. »Hat er...hat er Ihnen das angetan?«

Sie deutet auf mein Gesicht.

»Nein, nicht er. Das war jemand anders.«

»Ich w i l l ja nicht unhöflich sein, aber das ist nicht gerade

sehr Vertrauen erweckend.«

I c h antworte m i t einem schwachen Lächeln. Zeige ihr, dass

ich mich nicht angegriffen fühle. »Das ist verständlich. D o c h

der M a n n , der dies getan hat, hat mich unvorbereitet getroffen.

Das ist es, was wir hier zu vermeiden versuchen. Er weiß nicht,

dass w i r i h m so dicht auf den Fersen sind.«

Ich sehe, wie Begreifen in ihrem Gesicht dämmert. »Ich ver-

stehe. Sie wollen i h m eine Falle stellen, richtig?«

»Das ist richtig, Ma'am.«

»Und Sie wollen mich als Köder.«

»Genau genommen nicht, nein. Sie sind nur in der Hinsicht

der Köder, dass er denkt, Sie wären daheim. Ich werde einen

Beamten an Ihre Stelle setzen. I c h kann das Risiko nicht einge-

hen, Sie als Zivilistin in Gefahr zu bringen. W i r möchten ledig-

lich I h r Apartment benutzen. Sie müssten es für eine kleine

Weile verlassen.«

354

In ihren Augen blitzt etwas auf, das ich nicht zu entziffern

vermag. Sie steht auf, geht ein paar Schritte. Wendet uns für

einige Sekunden den Rücken zu. Als sie sich wieder zu uns u m -

dreht, ist ihr Gesicht entschlossen.

»Wissen Sie, wie alt ich bin?«, fragt sie.

»Äh - nein«, antworte ich.

»Ich bin neunundzwanzig.« Sie deutet m i t beiden H ä n -

den auf sich. »Nicht schlecht für neunundzwanzig, meinen Sie

nicht?«

»Nein, wirklich nicht schlecht.«

»Ich habe den ersten M a n n geheiratet, m i t dem ich Sex hatte.

Ich war damals achtzehn und dachte, er sei die Liebe meines

Lebens, der großartigste M a n n auf der Welt. Ich hätte alles für

ihn getan. Habe alles für i h n getan, eine Weile jedenfalls. Dann

hat sich Prince Charming verändert. U n d für die nächsten sieben

Jahre hat er mich geschlagen. Er hat mir niemals die Knochen

gebrochen, nein, niemals Spuren auf meinem Gesicht hinterlas-

sen. Dazu war er viel zu schlau. D o c h er wusste, wo es besonders

wehtat. U n d er hat mir jede Menge Erniedrigungen zugefügt.«

Ihre Augen starren unverwandt in meine. »Wissen Sie, wie es ist,

m i t so einem M a n n Sex zu haben? Es ist eine Vergewaltigung.

Es spielt keine Rolle, ob man m i t i h m verheiratet ist oder nicht.

Er macht es zu einer Vergewaltigung.« Sie schüttelt den Kopf,

blickt zur Seite. »Ich habe lange gebraucht, bis ich erwachsen

wurde. Sieben Jahre. Die ersten sechs kam mir nicht mal der

Gedanke, ihn zu verlassen. Er kam mir einfach nicht. Er hatte

mich überzeugt, dass das, was er m i t mir machte, meine eigene

Schuld war. Oder sein Recht.«

»Was ist passiert, um das zu ändern?«, fragt Callie.

W i r sind zu erfahren, um sie zu fragen, wohin das führt oder

was das m i t unserem Fall zu tun hat. Was auch immer sie sagen

w i l l , muss gesagt werden. U n d u m das zu bekommen, was wir

wollen, müssen wir uns anhören, was sie zu sagen hat.

Ihre Augen werden hart wie Feuerstein. »Wie ich bereits sagte,

355

ich wurde erwachsen. I c h wusste, dass er sich schlau anstellte.

I c h habe m i t einer Reihe von Cops geredet. Sie sagten mir, es

wäre eine Schlacht auf verlorenem Boden, i h m zu beweisen, was

er tat.« Sie lächelt. »Also habe ich eine Kamera versteckt und

alles gefilmt. E i n letztes M a l ließ ich mich von i h m verprügeln,

erniedrigen, vergewaltigen. Ich übergab das Video der Polizei

und erstattete Anzeige. Sein Anwalt versuchte den Richter zu

überzeugen, dass das Video nicht als Beweis zulässig wäre, weil

ich i h m eine Falle gestellt hätte, aber...« Sie zuckt die Schultern.

»Ich hatte eine gebrochene Nase, zwei blaue Augen und gebro-

chene Rippen. Der Richter ließ das Video zu. M e i n Ehemann

kam ins Gefängnis, und ich verkaufte all unseren Besitz und

ging nach Los Angeles.«

Sie deutet auf ihre Wohnung. »Das hier ist meins. Ich weiß,

dass Sie wahrscheinlich nicht billigen, womit ich meinen Lebens-

unterhalt verdiene, aber das ist mir egal. Das hier ist meins, und

ich bin frei von ihm.« Sie setzt sich und sieht uns an. »Die Sache

ist die: Ich habe mir geschworen, dass mich kein M a n n jemals

wieder kontrollieren würde. Niemals. Also - wenn Sie meine

Wohnung benutzen wollen, um diesen Psychopathen zu schnap-

pen, kooperiere ich. Bis zum Äußersten. Doch ich werde meine

Wohnung nicht verlassen.« Sie lehnt sich zurück, verschränkt

die A r m e vor der Brust. E i n B i l d der Entschlossenheit.

Ich betrachte Leona Waters lange Zeit. Sie erträgt meine

Blicke, ohne m i t der W i m p e r zu zucken. Es gefällt mir nicht.

Überhaupt nicht. Aber ich gelange zu der Überzeugung, dass sie

nicht nachgeben w i r d . Resigniert breite ich die Hände aus.

»Also schön, Miss Waters. W e n n ich meinen Boss dazu b r i n -

gen kann, sein Okay zu geben, machen wir es, wie Sie es w ü n -

schen.«

»Nennen Sie mich Leona, Agent Barrett. Also ...« Sie beugt

sich vor, sieht uns genauso w i l d wie aufgeregt an. »Wie soll es

funktionieren?«

356

Ich bin vorsichtig optimistisch. Leona hat keinerlei Besuch von

einer Ungezieferfirma erhalten, was bedeutet, dass Jack Junior

noch keine Aufklärung betrieben hat. Es könnte jederzeit gesche-

hen. Heute, morgen. Ich bin überzeugt, dass es bald geschehen

wird.

Der Drache in mir bäumt sich auf. Er riecht Blut.

I c h habe m i t AD Jones telefoniert und i h m gesagt, was ich

brauche. Nach langem Fluchen hat er schließlich nachgegeben.

Callie und ich sind immer noch in Leonas Wohnzimmer, dies-

mal m i t Kaffee in den Händen, den Leona uns angeboten hat.

W i r warten auf die Ankunft zweier Agents und zweier L A P D -

Beamter des SWAT-Teams. Sie kommen nacheinander her. W i r

wollen die Mörder nicht alarmieren, falls einer von ihnen das

Haus beobachtet.

Leona ist in ihrem Büro; sie sagt, sie müsste ein paar E-Mails

beantworten.

»Weißt du«, sagt Callie, »mir gefällt zwar nicht, w o m i t sie

ihren Lebensunterhalt verdient, aber ich mag diese Miss Waters.

Sie ist eine starke Frau.«

I c h grinse schief. »Ich auch. Ich wünschte nur, sie würde

nicht darauf beharren zu bleiben. D o c h ich muss gestehen, sie

ist tapfer, und sie ist entschlossen.«

Callie trinkt von ihrem Kaffee. »Was glaubst du, wie stehen

unsere Chancen?«, fragt sie.

»Ich weiß es nicht, Callie. Nachdem ich Leona gesehen habe,

bin ich sicher, dass wir auf der richtigen Spur sind. Sie steht auf

seiner Liste. I c h meine, sieh sie dir nur an.« I c h verziehe das

Gesicht. »Wahrscheinlich hat er sie ausgewählt, um das Gefühl

zu haben, dass er mich vergewaltigt und ermordet.«

»Es ist wirklich unheimlich, Zuckerschnäuzchen. M a n

könnte fast anfangen, an diese ganze Doppelgänger-Geschichte

zu glauben.«

M e i n Handy klingelt. »Hallo?«, antworte ich.

Alans Bariton rumpelt an meinem Ohr. »Ich wollte dich nur

357

kurz informieren. Gene sagt, dass es länger als erwartet dauert

m i t der D N S . Er hat frühestens heute Abend um zehn U h r ein

Ergebnis.«

» W i r sind auf eine heiße Spur gestoßen hier draußen.« Ich

berichte i h m von Leona und unserem neuen Plan.

»Das könnte eine gute Nachricht sein«, sagt er. »Vielleicht

schnappen wir die Säcke.«

»Drück die Daumen. Ich halte euch auf dem Laufenden.«

I c h lege auf und sehe auf die Uhr. »Verdammt. D i e Z e i t ist

schnell rumgegangen.« Ich sehe Callie an. »Es ist beinahe

sechs.«

»Zeit für die Abendnachrichten«, sagt sie.

»Zeit, diesem Psychopathen eins in die Fresse zu geben.«

K A P I T E L 42 Brad w i r k t in seinem Sonderbericht attraktiv

und ernst.

»Viele werden sich an Special Agent Smoky Barrett erinnern,

über die w i r vor einem halben Jahr an dieser Stelle berichtet

haben. Damals jagte sie einen Serienmörder, Joseph Sands, der

eines Abends sie und ihre Familie überfiel. Es gelang Smoky,

sich aus seiner Gewalt zu befreien und i h n zu erschießen, doch

er brachte vorher ihre gesamte Familie um und verstümmelte

sie grauenvoll. Trotz dieser persönlichen Tragödie hat Smoky

Barrett ihre Arbeit wieder aufgenommen.

Sie verfolgt gegenwärtig einen M a n n , von dem nichts

bekannt ist, außer, dass er sich Jack Junior nennt. Er behauptet,

ein direkter Nachfahre von Jack the Ripper zu sein...«

Sein Bericht ist nüchtern und sachlich. Er hat es nicht nötig,

irgendetwas auszuschmücken. Die Wahrheit ist grauenhaft

genug. Gegen Ende des Berichts taucht mein Gesicht auf der

Mattscheibe auf, und ich liefere die schockierende Wahrheit

über den Inhalt des Glases. Ich betrachte mich leidenschaftslos.

358

Allmählich gewöhne ich mich an meine Narben. I c h bezweifle,

dass die Zuschauer ähnlich empfinden.

»Das F B I fordert alle Frauen m i t diesem Beruf auf, Vorsichts-

maßnahmen zu treffen.« Er spult eine Liste von Maßnahmen

ab, die wir i h m gegeben haben und die w i r für durchführbar hal-

ten. Er sieht eindringlich in die Kamera. »Seien Sie auf der H u t ,

seien Sie wachsam. I h r Leben könnte auf dem Spiel stehen.«

Der Beitrag endet.

»Er hat gute Arbeit geleistet«, sagt Callie. »Du ebenfalls,

Zuckerschnäuzchen.«

»Sie versuchen ihn wütend zu machen, habe ich Recht?«,

ertönt hinter uns eine Stimme. W i r waren so in den Bericht ver-

tieft, dass w i r nicht bemerkt haben, wie Leona aus ihrem Büro

zurückgekommen ist.

»Ja«, sage ich. »Das versuchen wir.«

Sie lächelt mich bewundernd an. »Sie sind w i r k l i c h beein-

druckend, Agent Barrett. Wenn ich das hätte durchmachen

müssen, was Sie durchgemacht haben...« Sie schüttelt den

Kopf.

»Ich weiß nicht, Leona. Sie haben eine ähnliche Geschichte

erlebt, und Sie sind auch nicht untergegangen.«

Es klopft an der Tür, und unsere Unterhaltung endet abrupt.

Leona versteift sich.

»Bleiben Sie hier«, murmele ich ihr zu, während ich meine

Waffe ziehe.

I c h gehe zur Tür. »Ja?«, frage ich.

»Special Agent Barrett? Hier sind die Agents Decker und

McCullough, zusammen m i t zwei Mitgliedern des L A P D -

SWAT-Teams.«

I c h blicke durch den Spion. Erkenne Decker.

»Warten Sie«, rufe ich und öffne die Tür, winke alle vier her-

ein.

Gemäß meinen Anweisungen sind sie in Z i v i l gekommen.

Amüsiert bemerke ich, dass sie alle die gleichen Sachen tragen:

359

Jeans und H e m d und Pullover. Selbst in ihrer Freizeit kleiden

sie sich uniform. D o c h keiner von ihnen würde auf den ersten

Blick als Gesetzesvertreter auffallen.

»Sie sind alle informiert?«, frage ich, nachdem w i r im W o h n -

zimmer angekommen sind.

E i n Chor aus »Ja, Ma'am!«.

»Gut. W i r legen hier eine Falle aus, Gentlemen. D i e Täter

haben zweimal zugeschlagen. Sie sind gefährlich, extrem gefähr-

lich. Sie operieren mit Präzision - wenig Zögern, voller Ent-

schlossenheit. W i r kennen ihren gegenwärtigen Modus Operandi

von ihren früheren Opfern. Einer von ihnen kundschaftet die

Wohnung des geplanten Opfers als Kammerjäger verkleidet aus,

und wir hoffen, dass sie diesmal genauso vorgehen. Unterschät-

zen Sie die Täter nicht, Gentlemen. Wenn einer von ihnen oder

beide ein Messer ziehen, dann nicht, um einzuschüchtern oder

zu verängstigen. Sie benutzen es ohne eine Sekunde des Zögerns.

Wer von beiden hier auftaucht, w i r brauchen ihn lebendig, damit

er uns zu seinem Komplizen führen kann.« Ich deute auf Leona.

»Das hier ist Miss Waters. W i r sind sicher, dass er sie als Opfer

ausgewählt hat.«

Ich sehe, wie sie Leona mustern. Abschätzen. Einer der

SWAT-Typen starrt sie unprofessionell an, voll sexueller Anspie-

lung. I c h bin außer mir vor Empörung und Entsetzen. Ich trete

vor i h n , bohre i h m den Finger in die Brust, hart genug, um ein

Hämatom zu hinterlassen. »Ich erwarte von jedem, dass er m i t

höchster Professionalität arbeitet. Sie sollten wissen, dass ich

Miss Waters gebeten habe, woanders zu wohnen, während w i r

diese Operation durchführen. Sie hat sich geweigert, ist freiwil-

l i g geblieben.« Ich beuge mich vor und lasse den Typen sehen,

wie wütend ich auf i h n bin. »Wenn diese Frau verletzt w i r d , weil

du m i t dem Schwanz gedacht hast, Kerl, dann fresse ich dich

bei lebendigem Leibe, kapiert?«

Zu seinen Gunsten ist der entschuldigende Blick des Kerls

offen und ohne G r o l l . Er nickt.

360

»Wie lautet der Plan, Ma'am?«, fragt Agent Decker und

bringt mich wieder zum Thema zurück.

Ich verdränge meinen Ärger. » W i r halten die Operation so

einfach wie möglich. Einer auf dem Dach, einer draußen beim

L i f t . Zwei hier drin, zusammen mit mir und Agent Thorne. Der

M a n n auf dem Dach w i r d uns alarmieren, sobald sich jemand

von der Straße her nähert. Der M a n n am Aufzug w i r d angeben,

ob die betreffende Person auf diesem Stockwerk aussteigt. W i r

hier drinnen halten uns bereit, um den Verdächtigen zu über-

wältigen. Sie haben alles an Ausrüstung dabei, was gebraucht

wird?«, frage ich Decker.

»Ja, Ma'am. Ohrhörer und Kehlkopfmikrophone. U n d Waf-

fen.«

»Einschließlich eines Scharfschützengewehrs für die Arbeit

auf dem Dach«, ergänzt einer der SWAT-Leute.

Ich nicke. »Gut. Es sollte Ihnen klar sein, dass Sie keine

Aufmerksamkeit auf sich ziehen dürfen. W i r haben Hinweise,

dass einer der beiden Täter mich beschattet hat. W e n n sie einen

Verdacht hegen, werden sie ihre A k t i o n abbrechen und fliehen.«

I c h sehe alle der Reihe nach an. »Irgendwelche Fragen?«

A l l e verneinen. »Dann begeben Sie sich auf Ihre Positionen.

Bleiben Sie wachsam, aber machen Sie sich auf eine lange War-

tezeit gefasst.«

K A P I T E L 43 Das, denke ich, ist typisch für meinen Beruf.

M e i n Leben w i r d von äußeren Einflüssen bestimmt, die mich

zu plötzlichen Aktionen zwingen. D i e Ironie bleibt mir nicht

verborgen. Ich hasse es, wenn ich gezwungen werde, irgendet-

was zu tun, und doch habe ich mich für einen Beruf entschieden,

bei dem genau das regelmäßig geschieht. W e n n man Mörder

jagt, gibt es keine geregelte Arbeitszeit. D i e Regel ist einfach:

Je länger er dort draußen sein Unwesen treibt, desto höher w i r d

361

die Zahl seiner Opfer. Darum arbeitet man unermüdlich, bis

man i h n gefasst hat.

U n d so finde ich mich hier, im Apartment einer Frau, die

ihren Lebensunterhalt damit verdient, ihre sexuellen Abenteuer

darzubieten, und warte so lange, wie es erforderlich ist, in der

Hoffnung, dass entweder Jack Junior oder sein Partner auftau-

chen.

I c h sehe zu Callie rüber. Sie sitzt auf dem Sofa, die Füße auf

dem Wohnzimmertisch, und verfolgt zusammen m i t Leona eine

Talkshow, während beide Frauen Popcorn essen. Das ist eines

von Callies Talenten, die ich bewundere und liebe. Sie kann im

Augenblick leben, vollkommen entspannt, und wie mit einem

Peitschenknall von einem Sekundenbruchteil zum anderen aktiv

werden. Eine Fähigkeit, die ich nie besessen habe.

I c h blicke auf meine Armbanduhr. Es ist halb zehn. I c h

überprüfe die Lage auf dem Dach. »Irgendetwas Ungewöhn-

liches, Bob?«, frage ich den SWAT-Beamten, dessen Vornamen

ich inzwischen erfahren habe.

»Nein, Ma'am, nichts.« Die Stimme knackt und rauscht in

meinem Ohr.

Ich neige den Kopf, belausche die Unterhaltung zwischen

Callie und Leona.

»Lassen Sie mich Ihnen eine Frage stellen, Zuckerschnäuz-

chen. Was passiert, wenn Sie eines Tages beschließen, dass Sie

wieder einen M a n n in Ihrem Leben haben möchten?«

»Wie meinen Sie das?«

»Ich meine, ändern Sie dann Ihre Lebensweise?«

Leona denkt über die Frage nach. »Kommt darauf an. Viele

Menschen führen nicht-monogame Beziehungen. Die Chancen

stehen dagegen, dass so etwas funktioniert, aber es kommt vor. Ich

nehme an, wenn ich so etwas nicht finde, muss ich warten, bis ich

selbst beschließe aufzuhören, bevor ich nach einem Partner suche.

I c h habe mir geschworen, dass ich niemals mehr wegen eines

Mannes mein Leben von Grund auf ändern werde. Niemals.«

362

»Interessantes Thema, nicht?«

»Zumindest für Leute, die so leben wie ich, das steht fest.«

I c h höre nicht mehr hin. Callie hat ein unersättliches Inter-

esse an dem, was andere Menschen antreibt. Das hatte sie schon

immer.

Bobs Stimme knackt in meinem Ohr, reißt mich aus meinen

Gedanken und meiner Langeweile. »Männliche Person, circa

eins achtzig groß, dunkelhaarig, betritt das Gebäude. Gekleidet

in eine A r t Arbeitskleidung. Ich kann sie nicht genau erkennen.«

»Verstanden«, sagt Dylan, unser M a n n am Aufzug.

Ich sehe Callie und die Agenten Decker und M c C u l l o u g h

an. Sie nicken, geben mir zu verstehen, dass sie mitgehört haben.

Sekunden verstreichen.

»Männliche Person m i t passender Beschreibung hat so-

eben den Aufzug verlassen, geht auf die Wohnung zu«, meldet

Dylan. »Ich bestätige Arbeitskleidung, ich wiederhole, bestätige

Arbeitskleidung einer Schädlingsbekämpfungsfirma.«

»Verstanden«, antworte ich. M e i n Herz hämmert bis zum

Hals, und der Drache in mir rührt sich aufgeregt. »Bleiben

Sie, wo Sie sind, um mögliche Fluchtversuche zu verhindern,

Dylan.«

»Verstanden.«

»Bob, ich gebe Ihnen Bescheid, wenn er uns entwischt. M ö g -

licherweise müssen Sie schießen.«

»Verstanden. I c h b i n bereit.«

I c h sehe Leona an. »Er ist es.«

Sie nickt. Sie sieht aufgeregt aus, angespannt, nicht verängs-

tigt, wie ich bemerke.

Es klopft an der Tür. I c h bedeute Leona zu öffnen. Sie geht

zur Tür und blickt durch den Spion, eine letzte Überprüfung.

Wendet sich mir zu und schüttelt den Kopf. Sie kennt ihn nicht.

Ich nicke ihr zu.

»Wer ist da?«, fragt sie.

»ABC Ungezieferbekämpfung, Ma'am. T u t mir Leid, dass

363

ich zu dieser späten Stunde störe, aber der Hausbesitzer hat uns

wegen eines dringenden Notfalls angerufen. Es gibt Ratten im

Haus. Ich muss reinkommen und Ihre Wohnung überprüfen. Es

dauert nur ein paar Minuten.«

»Äh ... okay. Warten Sie einen Moment.«

Sie sieht mich fragend an. Ich bedeute ihr, ins Schlafzimmer

zu gehen. Ich ziehe die Waffe, wie Callie, Decker und M c C u l -

lough. I c h hebe die H a n d , zähle m i t den Fingern bis drei. E i n s . . .

z w e i . . . Bei drei reiße ich die Tür weit auf.

»FBI!«, brülle ich ihn an. » K E I N E B E W E G U N G ! «

Der L a u f meiner Pistole ist keine fünfzig Zentimeter von

seinem Gesicht entfernt. I c h kann seine Augen deutlich sehen,

und ich erkenne die Leere, die ich mir vorgestellt habe. Er lässt

den Notizblock fallen, den er in der H a n d gehalten hat, und

hebt die Hände über den Kopf.

»Nicht schießen!«, sagt er. Er klingt verblüfft, wie nicht anders

zu erwarten, wenn man in den L a u f einer Pistole starrt, doch

irgendetwas in mir ist unruhig, weil seine Augen alles andere als

Verblüffung zeigen. Sie sind geschäftig. Zucken hierhin, dorthin,

wägen ab, denken.

»Keine falsche Bewegung!«, warne ich ihn. »Nehmen Sie die

Hände hinter den Kopf, und knien Sie sich auf den Boden!«

Er fixiert mich, leckt sich die Lippen. »Wie Sie meinen...

Smoky.«

M i r bleibt keine Millisekunde, um mich von der Über-

raschung wegen der Nennung meines Vornamens zu erholen. Er

bewegt sich w i l d wie der W i n d , macht einen Schritt zur Seite,

dann direkt auf mich zu. Seine Hände bewegen sich in unter-

schiedliche Richtungen, eine schlägt meine Waffe zur Seite, die

andere kracht in mein Gesicht. I c h segele rückwärts, sehe Sterne,

und die Millisekunde ist vorbei.

I c h lande hinterrücks auf dem Boden und versuche mich

wieder auf die Beine zu kämpfen. Es ist mir gelungen, die Waffe

in der H a n d zu behalten.

364

Er schnellt vor - eine ultra-effiziente A r t von Kampfkunst,

kraftvoll und unglaublich vernichtend. W i e bei mir springt er

seine Gegner an, und seine Schläge und Tritte sind kurz und

brutal. Nicht kunstvoll, sondern effektiv. I c h beobachte hilflos,

wie er Agent Decker den Ellbogen gegen den Kiefer stößt und

bemerke mit benommenem Interesse, dass zwei seiner Zähne

nicht ausfallen, sondern förmlich aus seinem M u n d S C H I E S -

SEN, wie zwei Kugeln. U n d dann höre ich Callies Stimme, kalt

wie Eis: »Noch eine einzige Bewegung, und du bist tot.«

Sämtliche Bewegung erstarrt. Als wäre die Zeit stehen

geblieben. W e i l Callie ihre Pistole nun an seiner Stirn hat. Seine

Blicke jagen wutvoll hierhin und dorthin, und dann wird er von

Agent Decker gerammt und ein weiteres M a l von Dylan, der

vom Aufzug herbeigekommen ist, um mitzumachen und eben-

falls ein wenig Spaß zu haben.

I c h merke, dass ich blute, und ich bin immer noch benom-

men. Sehr benommen.

»Alles in Ordnung, Zuckerschnäuzchen?«

Ich stehe auf, wanke. »Ich bin i n . . . «

U n d dann falle ich wieder um. Ich verliere nicht das Bewusst-

sein, aber ich falle auf den Hintern, einfach so.

» D u dämliche Nutte!«, brüllt der Mörder mich an. » D u

nutzloses Stück Scheiße! Du glaubst, das hat irgendwas zu

bedeuten? Das bedeutet überhaupt nichts! Nichts! I c h werde

dich trotzdem...«

»Verdammt!«, unterbreche ich ihn. »Halt's M a u l , oder ich

schieße dir ins Bein. Dylan, M c C u l l o u g h - fesseln und knebeln

Sie i h n bitte.«

Dylan grinst mich an, doch dann legt er dem Kerl die H a n d -

schellen an und führt i h n nach draußen in den Flur, um i h m

seine Rechte vorzulesen.

»Wie geht es dir?«, fragt Callie besorgt.

Ich schüttele probeweise den Kopf. »Ich bin nicht mehr

benommen. Okay, schätze ich. W i e sieht mein Gesicht aus?«

365

»Er hat dir die Lippen zerschlagen, Zuckerschnäuzchen. Sie

sind dick geschwollen, wie bei einer Collagen-Prinzessin.«

Das lässt mich alarmiert aufspringen. »Decker!«

»Hier. Alles in Ordnung.«

Ich sehe ihn. Er ist aufgestanden, lehnt sich an eine Wand.

Er hat ein Taschentuch vor dem M u n d , das voll gesogen ist m i t

Blut.

»Mein Gott!«, sage ich. »Sie müssen zu einem Arzt.«

»Ich muss zum Zahnarzt«, stöhnt er. »Dieser Mistkerl hat

mir zwei Zähne ausgeschlagen.«

»Callie.«

Sie klappt ihr Mobiltelefon auf. »Ich rufe sie an, Zucker-

schnäuzchen.«

Die Tür zu Leonas Schlafzimmer öffnet sich, nur einen

Spaltbreit. »Kann ich rauskommen?«, fragt sie m i t zitternder

Stimme. »Ist jemand verletzt?«

Ich sehe mich in ihrem Wohnzimmer um, sehe Decker und

seinen blutenden M u n d , den zersplitterten Wohnzimmertisch,

und dann begreife ich. Adrenalin schießt nicht einfach in mei-

nen Kreislauf, es explodiert förmlich hinein.

» W I R H A B E N I H N ! « , brülle ich.

Callie und Decker zucken zusammen und starren mich an.

Callie grinst. Decker bemüht sich.

»Alles in Ordnung, Leona«, sage ich und sehe zur Tür. »Alles

in bester Ordnung.«

Ich knacke m i t den Fingerknöcheln. Meine Lippen brennen.

Doch der Drache in mir tobt, brüllt, klappert mit den Zäh-

nen.

»Füttere mich!«, verlangt er. »Lass mich seine Knochen bre-

chen!«

Ich lecke mir über die Oberlippe, schmecke mein eigenes

Blut. Das sollte ihn für den Augenblick zufrieden stellen.

366

K A P I T E L 44 I c h bin zusammen mit Callie auf dem Weg

ins FBI-Gebäude. W i r haben einen Beamten bei Leona gelas-

sen, und unser Verdächtiger wurde zur Wilshire Police Sta-

tion in Gewahrsam gebracht. Ich bin hergekommen, um A l a n

zu holen und unsere Verhörstrategie zu planen. Ich habe ge-

rade den K n o p f des Aufzugs gedrückt, als mein Handy k l i n -

gelt.

»Smoky!«

Ich bin augenblicklich alarmiert. Es ist Elaina, und sie klingt

verängstigt.

»Was ist los, Elaina?«, frage ich.

»Drei Männer schleichen um das Haus herum, hinten im

Garten. Junge Männer.«

Entsetzen durchflutet mich. Ich muss an Ronnie Barnes

denken. Ist es das? H a t Jack Junior eine kleine Armee aus Psy-

chopathen aufgebaut? Oder bin ich paranoid?

Paranoid? Bei Jack Junior? Ganz bestimmt nicht.

Ich muss daran denken, dass ich zu A l a n gesagt habe, Elaina

drohe von den Tätern keine physische Gefahr, und mir w i r d

ganz übel bei dem Gedanken an die möglichen Konsequenzen

dieser Fehleinschätzung.

Ich fange an zu rennen, die Treppen hinauf, ohne auf den

L i f t zu warten. Callie folgt mir. »Elaina, was ist m i t den beiden

Agenten vor der Tür?«

Schweigen.

Dann: »Ihr Wagen steht da, aber ich kann sie nicht sehen.«

»Hast du eine Waffe im Haus? Eine Pistole?«

»Ja. Oben, im Schrank.«

» H o l sie, schließ dich im Badezimmer ein. Ich hole Alan.

W i r brauchen vielleicht fünfzehn M i n u t e n bis zu dir.«

»Ich habe Angst, Smoky.«

Ich schließe sekundenlang die Augen, während ich weiter-

renne. »Ruf die Polizei, hol deine Pistole. W i r sind so schnell

wie möglich bei dir, Elaina.«

367

Ich lege auf, hasse mich selbst, weil ich es tue. Momente spä-

ter platze ich durch die Tür in unser Büro. Der Ausdruck auf

meinem Gesicht lässt jeden aufmerken.

»Alan, Elaina hat Besuch!« Ich deute auf Leo und James.

»Ihr zwei bleibt hier. James, du übernimmst die Koordination

m i t dem L A P D wegen des Verdächtigen, den sie für uns in

Gewahrsam genommen haben. Callie und Alan, ihr kommt mit

mir. Los, Beeilung!«

A l a n ist bereits in Bewegung. Sein Gesicht ist voller Fra-

gen, seine Augen voller Angst. Seine Stimme klingt fest, selbst

während w i r die Treppe hinunterstürzen in Richtung Parkplatz.

»Wie viele?«, fragt er.

»Drei. Sie schleichen um euer Haus. Ich hab Elaina gesagt,

sie soll die Polizei rufen, die Pistole holen und sich im Badezim-

mer einschließen.«

»Wo zur Hölle sind die beiden Agents, die Bonnie bewachen

sollen?«

»Keine Ahnung.«

W i r rennen durch die Lobby, am Empfang vorbei, bersten

durch die Eingangstür und jagen die Stufen zur Straße hinun-

ter. Elaina und Bonnie, Elaina und Bonnie, das Mantra kreist

in meinen Gedanken, wieder und immer wieder. A u f einer

unterbewussten Ebene registriere ich, dass ich mehr Angst spü-

ren sollte, doch alles ist nur Vorwärtsbewegung. Ich habe nicht

genügend Zeit, um gründlicher nachzudenken oder mir über

meine Gefühle klar zu werden. Callie hat kein W o r t gesagt. Sie

folgt uns, ohne Fragen zu stellen.

U n d dann passiert es.

»Stirb, Fotze!«

W i r sind auf dem Parkplatz, und der junge M a n n , der mir

diese Worte entgegenschreit, stürzt auf mich zu, ein Messer

in der erhobenen Hand. Sein Gesicht ist verzerrt, wahnsinnig.

Seine Augen sind hungrig. Die Zeit verlangsamt sich fast bis

zum Stillstand. Zwei Meter, denke ich analytisch. Er rennt, hat

das Messer zum Stoß erhoben, das heißt, er ist in weniger als

einer halben Sekunde über m i r . . .

I c h habe i h m eine Kugel durch den Schädel gejagt, bevor ich

den Gedanken richtig zu Ende gedacht habe. D i e Geschwin-

digkeit, mit der ich meine Waffe gezogen und abgedrückt habe,

ist einfach zu groß für ein bewusstes Überlegen. Es ist instinktiv,

entschlossen, schnell wie ein Blitzschlag.

Sein Schädel explodiert, und die Zeit setzt sich wieder in

Bewegung, verläuft in normaler Geschwindigkeit. I c h springe

zur Seite, als er nach vorn kippt und m i t einem dumpfen Schlag

so heftig auf das Pflaster knallt, dass Hirnmasse umherspritzt

und das Messer klappernd davonfliegt.

»Verdammte Scheiße!«, brüllt Alan.

Ich bemerke, dass weder er noch Callie ihre Waffen, gezogen

haben. I c h mache es ihnen nicht zum Vorwurf. W i r haben eine

ganz spezielle Beziehung, mein schwarzer stählerner Freund

und ich. M e i n Verstand arbeitet im gleichen irrsinnigen Tempo

weiter. »Callie, du wirst fahren. Bewegung, Bewegung!«

I c h sehe Tommy, der auf uns zugerannt kommt. »Alles in

Ordnung!«, rufe ich i h m zu. »Aber Alans Frau ist in Gefahr. Es

sind Unbekannte auf dem Grundstück!«

Tommy unterbricht sein Laufen nicht, nickt nicht, macht

überhaupt nichts außer kehrt, um zu seinem Wagen zurückzu-

rennen. Das ist Secret Service Training, denke ich. Entschlos-

senes, augenblickliches, entschiedenes Handeln.

W i r erreichen Callies Wagen und springen hinein. Sie hat

den Gang eingelegt und jagt keine zwei Sekunden später m i t

quietschenden Reifen los.

»Wer zur Hölle war das?«, fragt Alan.

Callie antwortet für mich. »Blutsbruder von Ronnie Barnes,

Zuckerschnäuzchen«, murmelt sie mit wildem Blick, während

der Wagen vom Parkplatz jagt.

A l a n antwortet nicht. I c h sehe, wie Begreifen in seinem

Gesicht dämmert, gefolgt von Angst. »Oh nein...«, flüstert er.

369

Ich sage nichts. Es ist nicht nötig. In Alans Schädel kreist

das gleiche Mantra wie in meinem. Elaina und Bonnie. Ich bin

sicher, dass er im Stillen betet, genau wie ich.

K A P I T E L 45 A l a n ruft Elaina an. »Baby? W i r sind auf dem

Weg. Hast du die Polizei angerufen? - Was? Scheiße! Bleib da,

Honey! Bleib, wo du bist!« Er legt eine Hand über das M i k r o -

phon. »Sie sind im Haus. Sie kann sie herumschleichen hören.«

Er redet wieder mit Elaina. »Hör zu, Liebes. Sprich nicht mehr.

Ich möchte nicht, dass sie dich hören. Bleib in der Leitung, aber

leg das Telefon hin, und ziel m i t der Waffe auf die Tür. Wenn du

mich nicht hörst oder Smoky oder Callie, dann schießt du auf

jeden, der versucht, durch die Tür zu kommen.«

Elaina und Bonnie, Elaina und Bonnie, Elaina und Bonnie ...

W i r sind in Alans Straße. Callie bringt den Wagen mit quiet-

schenden Reifen zum Stehen, und wir springen hinaus. Alan

hat das Telefon weggesteckt, hat die Waffe gezogen, wie wir alle.

Ich sehe mich um, erblicke Keenans Wagen. Ich renne hin, und

was ich sehe, erfüllt mich m i t W u t und Trauer. Beide sind tot,

Löcher in der Stirn.

Räche jetzt, denke ich, trauern kannst du später.

Ich renne vom Wagen die Auffahrt hinauf, zur Vorderseite

des Hauses, deute zur Tür. Sie ist gewaltsam geöffnet worden,

der Rahmen zersplittert. »Seid leise«, flüstere ich. » W i r brau-

chen sie möglichst lebend. Hast du verstanden, Alan?«

Er starrt mich an, ein langer, kalter Killerblick. Dann nickt

er widerwillig.

W i r schleichen uns durch die Vordertür, Augen und Waffen in

Bewegung, auf der Suche nach den Eindringlingen. Callie, Alan

und ich sehen uns an, schütteln die Köpfe. Hier unten ist niemand.

W i r alle halten inne, als w i r oben Bewegung hören. Ich deute

zur Decke.

37°

W i r schleichen die Treppe hinauf. Das Herz hämmert mir

bis zum Hals. Ich höre Alans Atmen, und ich sehe Schweiß auf

seiner Stirn, obwohl es kühl ist im Haus. W i r sind fast oben, als

Elaina schreit.

»Alan!« Ihre Stimme ist erfüllt von Angst. Ich höre das über-

laute PENG-PENG-PENG einer abgefeuerten Pistole.

»FBI!«, brülle ich, als w i r oben auf der Treppe angekom-

men sind. »Lassen Sie die Waffen fallen, und knien Sie sich auf den

Boden!«

PENG-PENG-PENG! Weitere Schüsse, und jetzt sehe ich

auch, woher sie kommen. E i n junger M a n n m i t dunklen Haa-

ren w i r d von den Einschlägen hin und her geworfen, während

Elainas Pistole ihn durchlöchert. Sie ist im Overkill, feuert

unablässig weiter, bis das Magazin leer geschossen ist.

Zwei weitere Männer wenden sich zu uns um. Einer hat

eine Pistole, der zweite ein Messer, wie ich im Bruchteil einer

Sekunde erkenne. Sie scheinen überrascht, sehen mich, und

Hass flammt in ihren Augen auf.

»Sie ist es!«, sagt der mit der Pistole. »Die Fotze Smoky!«

Er hebt die Waffe, um zu schießen, und der mit dem Messer

stürzt auf mich zu. Erneut scheint die Zeit sich zu verlangsamen,

beinahe stillzustehen.

Ich sehe A l a n und Callie auf den Kerl mit der Pistole feuern,

beobachte m i t einer A r t distanzierter Anerkennung, wie sich

Löcher in seiner Brust und seinem K o p f bilden, wie Blut spritzt.

Ich sehe, wie sich seine Waffe im Fallen entlädt. Der Typ mit

dem Messer stürzt weiter auf mich zu. Es ist eine Wiederholung

vom Parkplatz, nur, dass ich diesmal auf die Hand ziele, die das

Messer hält, um ihn lebendig zu bekommen. Ich sehe, wie zwei

seiner Finger verschwinden, wie sich seine Augen weiten und

nach oben in den Kopf rollen, als der Schock ihn trifft wie ein

Schmiedehammer. Er sinkt auf die Knie, rundet den M u n d zu

einem »O«, erbricht seinen Mageninhalt und kippt nach vorn,

bewusstlos und zitternd.

371

»Elaina!«, brüllt Alan.

»Hier drin!«, ruft sie zurück, hysterisch. »Wir sind unverletzt!

Uns ist nichts passiert! Uns ist nichts passiert!«, schluchzt sie,

und sowohl A l a n als auch ich stürzen ins Badezimmer.

Meine Knie sind weich vor Erleichterung, als ich die bei-

den sehe, in der Badewanne, unverletzt. Elaina weint, die Waffe

immer noch mit beiden Händen umklammert, die Augen w i l d .

Bonnie sitzt am anderen Ende der Wanne, die Arme um die

Knie geschlungen, die Stirn auf den Knien, und schaukelt lautlos

vor und zurück. A l a n und ich rempeln uns an, als er zu Elaina,

ich zu Bonnie stürze.

»Alles in Ordnung, Liebes?«, frage ich, packe ihren K o p f m i t

beiden Händen, während ich nach Verletzungen suche.

A l a n macht das Gleiche bei Elaina, und Bonnie fängt an

zu schluchzen, wirft die Arme um mich, und Elaina tut das

Gleiche bei Alan, und unser »Gott sei Dank, Gott sei Dank«

hallt von den Badezimmerwänden wider. Es ist ein Chaos der

Erleichterung.

»Callie?«, rufe ich zur Tür hinaus. »Sie sind beide unverletzt!

Niemand wurde verletzt!« Callie antwortet nicht.

» Callie? «

Das Bild steigt mir ins Bewusstsein, trifft mich wie ein D o n -

nerschlag. Der Kerl, der im Fallen die Waffe abgefeuert hat...

»Oh nein ...«, flüstere ich. I c h lege Bonnie zurück, ziehe die

Pistole, krieche aus dem Badezimmer.

Ich sehe sie.

Ich bin eingehüllt in eine Glocke aus Stille. Eine Stille, die

der Schock erzeugt.

Callie liegt auf der obersten Treppenstufe, auf dem Tep-

pich, die Haare um sie herum ausgebreitet. Sie hat die Augen

geschlossen, und auf ihrer Brust ist ein roter Fleck.

»Notarzt, A l a n . . . « , krächze ich. Dann schreie ich los. »Ruf

den Notarzt! Ruf den verdammten Notarzt, Alan!«

372

K A P I T E L 46 Ich sitze in Tommys Wagen, und w i r rasen zum

Krankenhaus. Ich zittere am ganzen Leib, vollkommen außer

Kontrolle.

I c h kann keinen zusammenhängenden Gedanken fassen.

Angst durchflutet mich, gewaltige Schübe von Adrenalin.

A l a n ist m i t Elaina und Bonnie zurückgeblieben und k ü m -

mert sich darum, dass unser einziger überlebender Verdächtiger

verarztet w i r d . Er hat kein W o r t zu mir gesagt, doch das war

auch nicht nötig. Es stand alles in seinen Augen.

Tommys Stimme durchdringt den Nebel.

»Ich hab die Wunde gesehen, Smoky. I c h kenne mich aus

m i t Wunden. Ich weiß nicht, ob sie es übersteht oder nicht. I c h

weiß nur, dass es kein gezielter Schuss war.« Er sieht mich von

der Seite an. »Hörst du, was ich sage?«

»Ja, gottverdammt! Ich höre dich!« Es kommt als Schrei her-

aus. I c h weiß nicht, warum. I c h b i n nicht wütend auf Tommy.

»Los, schrei nur, Smoky. Tu, was immer du tun musst.« Seine

Stimme ist stoisch. Aus irgendeinem G r u n d macht mich das

wütend.

»Mr. Cool, Calm and Collected, wie?5« Ich kann nicht anders.

G i f t brodelt in mir, bitter, gallig und überwältigend, und es

drängt machtvoll nach draußen. »Glaubst w o h l , das macht dich

zu etwas Besserem, wenn du ungerührt bleibst wie ein beschis-

sener Roboter?«

Keine Antwort.

»So viel besser kannst du gar nicht sein! Schließlich haben

sie dich beim Secret Service vor die Tür gesetzt, oder nicht?

Beschissener Verlierer!« Er blinzelt nicht einmal. I c h fange an

zu schreien. »Ich hasse dich, weißt du das? Hörst du, was ich sage?

Ich hasse dich! Du bedeutest mir überhaupt nichts! Meine Freundin

liegt im Sterben, und du tust, als sei dir das scheißegal, und deswegen

bist du mir auch scheißegal, und ich hasse dich und.. .«

5 Eine Anspielung auf einen Song der Rolling Stones ( A n m . d. Übers.).

373

Meine Stimme versagt, verwandelt sich in ein Stöhnen.

Das G i f t ist raus. Zurückgeblieben ist mein alter Freund, der

Schmerz. Ich lasse das Seitenfenster herunter und kotze auf die

Straße. E i n stechender Schmerz schießt durch meinen Kopf.

Ich lehne mich zurück, vollkommen erschöpft von meiner

emotionalen Orgie. Tommy beugt sich zu mir herüber und öff-

net das Handschuhfach. »Da sind Kleenex drin.«

Ich nehme ein paar. Wische mir das Gesicht ab.

W i r rasen die ganze Zeit weiter.

»Es tut mir Leid«, sage ich schließlich m i t kleinlauter Stimme,

etwa zwei Kilometer weiter.

Er sieht mich an, schenkt mir ein freundliches, sanftes

Lächeln. »Mach dir deswegen keine Gedanken. Nicht eine

Sekunde.«

Als ich anfange zu weinen, legt er die H a n d auf mein Knie

und lässt sie dort, während w i r weiter m i t Höchstgeschwindig-

keit in Richtung Krankenhaus rasen.

K A P I T E L 47 D i e Kapelle des Krankenhauses ist leer. Ich

habe sie ganz für mich allein. Callie ist im OP, und w i r haben

noch keine Nachricht. Alle sind hier im Krankenhaus. Leo,

James, A l a n , Elaina, Bonnie. AD Jones ist auf dem Weg.

Ich knie nieder und bete.

Ich habe nie an jenen G o t t geglaubt, an den die meisten

Menschen glauben. An irgend jemanden dort oben, allmächtig,

der das Universum lenkt.

Ich glaube, dass es irgendetwas gibt. Irgend jemanden, der

sich nicht sonderlich für uns interessiert und nur von Zeit zu

Zeit mal vorbeischaut. Nachsieht, was die Ameisen da unten

jetzt schon wieder angestellt haben.

Ich falte kniend die Hände, weil jetzt vielleicht einer jener

Augenblicke ist.

374

An mir kleben Blut und Hirnspritzer. Ich bin bedeckt von

den Spuren von Gewalt. Doch ich senke den K o p f und bete, ein

konstantes, verzweifeltes M u r m e l n .

»Okay, M a t t wurde mir genommen, meine Tochter und

meine beste Freundin. Ich wurde aufgeschlitzt und habe grauen-

hafte Narben davongetragen, und ich leide unter Alpträumen,

die mich Nacht für Nacht schreiend aus dem Schlaf schrecken

lassen. Ich habe sechs Monate voller Schmerzen verbracht und

nur noch den Wunsch gehabt zu sterben. Bonnie ist stumm

wegen der unvorstellbaren Gräueltaten, die irgendwelche Psycho-

pathen an ihr und ihrer M u t t e r begangen haben. A c h ja, und

Elaina, einer der besten Menschen, die ich kenne, eine Frau, die

ich liebe und verehre, hat Krebs.« Ich zögere, wische mir m i t

zittriger Hand eine Träne aus dem Auge. » M i t alledem bin ich

zurechtgekommen. Es hat eine Weile gedauert, aber ich bin

damit zurechtgekommen.« Eine Träne, die ich übersehen habe,

rollt über meine Wange. Ich verklammere die Hände ineinander,

bis sie schmerzen. »Doch das hier - nein. Nein, auf keinen Fall.

Das ist zu viel. Nicht Callie. Also, hier ist mein Vorschlag. Hörst

du zu?« Ich höre das Elend und das Flehen in meiner Stimme.

»Lass sie am Leben, und du kannst mit mir machen, was du

willst. Alles. M i c h blenden. M i c h verkrüppeln. M i c h an Krebs

erkranken lassen. M e i n Haus niederbrennen. M i c h unehrenhaft

aus dem F B I werfen. M i c h wahnsinnig werden lassen. M i c h

töten. Aber lass sie am Leben. Bitte, bitte, lass sie am Leben.«

Meine Stimme versagt endgültig, und irgendetwas in mir

zerbricht. Vor Schmerz krümme ich mich vor, muss mich m i t

den Händen abstützen. Ich hocke auf allen vieren, und ich sehe,

wie meine Tränen auf den Fliesenboden der Kapelle tropfen.

»Willst du, dass ich vor dir krieche?«, flüstere ich. »Willst du,

dass irgendjemand, dass zehn andere kommen und mich noch

einmal vergewaltigen und aufschlitzen? Meinetwegen. Haupt-

sache, du lässt Callie am Leben.«

Ich erhalte keine A n t w o r t , nicht einmal die Spur einer A n t -

375

wort. Es ist mir egal. Ich habe keine A n t w o r t erwartet. Ich

musste es einfach nur sagen. W i e man es auch nennen mag - zu

G o t t oder zu A l l a h beten oder ein Z i e l formulieren, gleichgültig,

wie. Ich musste m i t dem Universum reden, damit es Callie ver-

schont. I c h musste zeigen, dass ich bereit bin, alles aufzugeben,

alles und jedes, um meine Freundin zu retten.

N u r für den Fall, dass es irgendetwas bewirken kann.

Ich kehre aus der Kapelle in das Wartezimmer zurück. Ich habe

mir genug Zeit genommen, um mich wieder ein wenig zu sam-

meln, doch ich fühle mich noch immer geschockt und verwirrt

und niedergeschlagen. Ich weiß, dass ich jetzt für meine Leute

da sein muss. Das ist meine Aufgabe, meine Pflicht. Das, was ein

Anführer tut.

»Habt ihr schon irgendetwas gehört?«, trage ich. Ich bin stolz

auf mich. Meine Stimme ist fest.

»Noch nicht«, antwortet A l a n düster.

I c h sehe sie reihum an. James blickt g r i m m i g drein. Leo

marschiert auf und ab, auf und ab. Alan ist so hilflos, wie ich

i h n noch nie gesehen habe. Lediglich Elaina und Bonnie w i r -

ken ruhig, was mich erstaunt. Immerhin wurden sie eben gerade

angegriffen. M a n kann vorher nie sagen, wie viel Kraft ein-

zelne Menschen aufzubringen imstande sind, wenn so etwas ge-

schieht.

Ich rieche den sterilen Geruch, höre das leise Rauschen und

Piepen, das jedes Krankenhaus erfüllt. Sonst ist alles still. W i e in

einer Bibliothek, in der die Menschen bluten und sterben.

I c h gehe zu Bonnie und setze mich neben sie. »Wie geht es

dir, Schatz?«

Sie sieht mich an, nickt, schüttelt den Kopf. Es dauert ein

paar Sekunden, bis ich begreife. Es geht mir gut, nein, du musst

dir keine Sorgen um mich machen, sagt sie mir.

»Gut«, murmele ich.

Die Tür des Wartezimmers fliegt auf, und AD Jones mar-

376

schiert herein. Er sieht aus, als wäre er außer sich. »Wo ist sie?

Ist sie okay? Was ist passiert?«, w i l l er wissen.

Ich stehe auf, gehe zu i h m . Klickediklack höre ich meine

Schuhe auf den Steinfliesen des Fußbodens, mit jenem Teil von

mir, der immer noch benommen und taub ist. »Sie ist im OP,

Sir.«

Er sieht mich lange an. »Wie geht es ihr?«

»Die Kugel ist in den oberen Bereich der Brust eingedrungen.

Neun Millimeter. Keine Austrittswunde. Sie hat eine Menge

Blut verloren, und sie w i r d einer Notoperation unterzogen. Das

ist alles, was w i r wissen.« Kurz und prägnant, denke ich. Sau-

ber, glatt und effizient. Ich unterdrücke eine Anwandlung von

Hysterie, die in mir aufsteigen w i l l wie Schaumblasen im W e i n .

Er sieht mich an, und sein Gesicht w i r d rot. Ich erschrecke

wegen des Ausmaßes an W u t in seinen Augen, weil ich m i t die-

sem M a n n niemals W u t verbunden hätte. Sie dämpft den I r r -

sinn, der in mir schäumt. »Wie lange ist sie bereits im OP?«, w i l l

er wissen.

»Zwei Stunden.«

Er wendet sich von mir ab, eine plötzliche Bewegung. Geht

ein paar Schritte. W i r b e l t herum, zeigt mit dem Finger auf

mich. »Hören Sie zu, Smoky, hören Sie verdammt gut zu! Ich

habe zwei tote Agenten und einen dritten auf dem Operations-

tisch. Keiner von Ihnen, und damit meine ich absolut keiner von

Ihnen, w i r d von jetzt an allein bleiben. U n d falls das bedeutet,

dass einige von Ihnen zusammen schlafen müssen, bis diese

Sache vorbei ist, dann ist das eben so. Sie gehen nicht mal auf

die Toilette, um sich die Nase zu pudern, ohne dass jemand Sie

begleitet. Haben Sie das verstanden?«

»Jawohl, Sir.«

»Keine weiteren Zwischenfälle mehr. Hören Sie, Smoky?

Kein einziger!«

Ich nehme seine W u t auf mich, beuge mich ihr wie ein Baum

im Sturm. Es geht i h m ähnlich wie mir im Wagen m i t Tommy.

377

Er verschafft sich Luft, auch wegen Joseph Sands. Er fühlt mit.

I c h verstehe ihn gut.

Der Sturm zieht vorüber, und er entspannt sich ein wenig.

Seine Hand fährt nach oben, er wischt sich über die Stirn. Ich

erkenne den kurzen Widerstreit seiner Gefühle. Der gleiche,

den ich wenige Augenblicke vorher verspürt habe. Er ist der

Boss. Zeit, dies zu zeigen.

»Nutzen w i r die Zeit, um uns zu reorganisieren, während w i r

warten. Bringen Sie mich auf den aktuellen Stand.«

Ich berichte von der Verhaftung eines der beiden Täter des

Jack-Junior-Duos. Ich erzähle von Elainas Anruf, von dem Kerl,

den ich auf dem Parkplatz erschossen habe. U n d ich berichte,

was sich in Alans Haus zugetragen hat.

»Wo ist der Kerl, dem Sie in die Hand geschossen haben?«

»Er ist ebenfalls hier«, antworte ich. »Ebenfalls in der Chirur-

gie. Sie versuchen, i h m die Finger wieder anzunähen.«

»Scheiß drauf!«, schnaubt AD Jones.

Aus den Augenwinkeln sehe ich, wie Bonnie beifällig nickt.

Es bestürzt mich.

»Die anderen drei?«, fragt Jones. »Alle tot?«

»Alle tot.«

»Wer ist dafür verantwortlich?«

Er w i l l wissen, wer sie erschossen hat. Irgendwann werden

w i r deswegen Rechenschaft ablegen müssen. Für jede verschos-

sene Kugel. »Ich habe den Kerl auf dem Parkplatz erschossen.

Elaina hat einen der Angreifer in ihrem Haus erschossen, Alan

und Callie den anderen, den mit der Pistole.«

AD Jones sieht zu Elaina hin. Seine Augen werden weich.

»Es tut mir Leid, Ma'am«, sagt er. Bitte entschuldigen Sie, dass

Sie, eine Zivilistin, gezwungen waren, einen M a n n zu erschie-

ßen, w i l l er ihr damit sagen. Sie versteht, was er meint.

»Und es ist zu vermuten, dass all diese Kerle Jünger von Jack

Junior sind?«

»Es besteht kaum Zweifel daran, Sir.«

378

»Was ist m i t dem Verdächtigen, den Sie gestern Abend

geschnappt haben? Ist er einer von ihnen? Sicher?«

»Nichts ist hundertprozentig sicher, bevor wir nicht sämt-

liche erforderlichen Beweise haben, Sir, aber.. .ja, es passt.«

Er nickt anerkennend. »Das ist gut. W i r k l i c h gut.« Er

schweigt für einen Moment, denkt über alles nach. Sieht jeden

von uns an. Als er wieder spricht, ist seine Stimme weicher.

»Hört zu, Leute. W i r werden alle zusammen hier warten, bis

wir wissen, ob Agent Thorne da heil rauskommt. Hoffentlich

schafft sie es. Sobald wir wissen, was los ist, gehen wir — ob sie es

geschafft hat oder nicht - zurück an die Arbeit. Zuerst die W u t ,

dann die Trauer.«

Es gibt keinen Widerspruch. Ich sehe nichts außer g r i m -

miger Entschlossenheit. Er scheint es ebenfalls zu bemerken,

denn er nickt zufrieden. »Also gut.«

Also gut, alles voll Blut, denke ich für mich, während eine

weitere hysterische Schaumblase meine inneren Schutzschilde

überwindet. M i r w i r d schwindelig, und ich setze mich wieder

hin.

Irgendein Mobiltelefon klingelt. Alle sehen nach, und dann

bemerke ich Tommy, der sein Handy ans O h r nimmt. I c h hatte

i h n beinahe vergessen. Er ist der Außenseiter und hat sich von

uns zurückgezogen, sich in einer Ecke auf das Warten einge-

richtet.

»Aguilera?«, meldet er sich. Er lauscht, runzelt die Stirn.

»Wer ist da?«

Ich sehe, wie eine eisige Ruhe über ihn kommt. Es ist nichts

Entspanntes daran, absolut nichts Entspanntes. Nein, er würde

am liebsten töten, wer auch immer es ist am anderen Ende der

Leitung. Er sieht einmal kurz zu mir. »Warten Sie.«

Er kommt zu mir, hält eine Hand über das M i k r o p h o n . »Er

ist es.«

Ich springe von meinem Stuhl wie von der Tarantel gesto-

chen, und fast alle tun es mir gleich. Die Schaumblasen sind

379

verschwunden, sind dem grellen L i c h t des Schocks gewichen.

»Was? Du meinst Jack Junior?« Ich fühle mich genauso ungläu-

big, wie meine Worte klingen.

»Ja. Er w i l l mit dir reden.«

Eine Z i l l i o n verschiedener Gedanken schießen mir durch

den Kopf. Es ist ein völliger Bruch mit seinen Gepflogenheiten

und ergibt keinen Sinn. »Haben wir eine Chance, das Gespräch

zurück zu verfolgen?«, frage ich Tommy als den anwesenden

Experten in elektronischer Überwachung.

»Wenn die Fangschaltung nicht bereits eingerichtet ist -

nein.«

Für einen M o m e n t weiß ich nicht, was ich tun soll.

AD Jones seufzt. »Reden Sie m i t i h m , Smoky. M e h r bleibt

Ihnen nicht übrig.«

Ich strecke die H a n d aus und nehme das Handy Nach einem

tiefen Atemzug, um mich zu wappnen, halte ich es ans Ohr.

»Hier ist Smoky Barrett.«

»Special Agent Barrett! W i e geht es Ihnen?« Er benutzt

irgendeinen elektronischen Verzerrer, um seine Stimme

unkenntlich zu machen. Es klingt, als hätte ich eine Konversa-

tion mit einem Roboter.

»Was wollen Sie?«

»Ich dachte, dass wir uns - nur dieses eine M a l - persönlich

unterhalten sollten. E-Mails und Briefe sind so unpersönlich,

meinen Sie nicht?«

»Ich denke, Sie haben diese Geschichte bereits zu etwas sehr

Persönlichem gemacht, Jack. Außerdem sind Sie ein erbärm-

licher Lügner.«

Er kichert. Der Verzerrer macht ein bösartiges Geräusch dar-

aus. »Sie reden von meinen kleinen Besuchern, richtig? N u n j a . . .

zugegeben. Aber das hat nichts mit Lüge zu tun. Ich fing nur an,

mich z u . . . langweilen. A u f gewisse Weise sind meine kleinen

Spielchen m i t Ihnen und Ihren Kollegen genauso befriedigend

wie meine Arbeit an diesen Huren.«

380

Ich w i l l ihn schlagen, irgendetwas tun, um i h m dieses arro-

gante Gehabe auszutreiben. »Hey,Jack- haben Sie meinen klei-

nen Spot in den Nachrichten gesehen?«

Langes Schweigen. Als er wieder redet, verspüre ich eine

grimmige Befriedigung darüber, dass seine Stimme plötzlich

tonlos klingt. »Ja, Smoky. Ich habe Ihre Lügen gesehen.«

Ich lache auf, voller Spott und Herablassung. »Lügen?

Warum zur Hölle sollte ich lügen? Sie wollen einfach nicht die

Wahrheit hören, Sie Wichser. Es gibt kein >Vermächtnis<, kei-

nen Uterus von Annie Chapman, keine heilige Mission. Sie sind

der Lügner, Jack. Ihr ganzes Leben ist eine einzige Lüge! Meine

Güte, Sie schaffen es ja nicht mal, sich an den Modus Operandi

Ihres angeblichen Vorfahren zu halten! Er hat Huren ermordet,

Jack, keine Polizisten. U n d Sie - Sie können sich offensichtlich

nicht entscheiden, was Sie lieber tun! Der echte Ripper hat sich

einen Typ von Opfer ausgesucht und ist dabei geblieben. Was ist

los mit Ihnen - ertragen Sie die Wahrheit nicht? Ertragen Sie es

nicht, wie erbärmlich Sie sind?«

I c h höre i h n atmen, schwer, wütend. Selbst das A t m e n ist

verzerrt; es klingt surreal.

»Sind Sie noch da, Jack?«

Eine weitere lange Pause, dann: »Netter Versuch, Smoky.

Hurra und Applaus. Warum sollten Sie lügen? Ich werde Ihnen

sagen, warum. Aus dem einfachsten G r u n d von allen. Psycho-

logische Kriegführung. Um mich wütend zu machen, um mich

aus dem Gleichgewicht zu bringen.« Er zögert, und ich kann

seine W u t beinahe spüren. »Ich habe nie gesagt, dass ich der

Ripper bin, du dummes Miststück. I c h habe gesagt, dass ich ein

Nachfahre bin. Aber ich habe mich weiterentwickelt. Ich stehe

über ihm. W a r u m ich Sie genauso jage wie diese Huren? W e i l

ich gut genug bin dafür. W e i l mir danach ist. Aus dem gleichen

Grund, aus dem ich meine kleinen Gehilfen heranziehe. Es

amüsiert mich, und ich bin dazu fähig.«

Ich w i l l ihn verletzen. Für einen Moment, nur einen kurzen

381

Moment, stehe ich dicht davor, ihn damit zu verspotten, dass

w i r seinen Komplizen geschnappt haben. Es gelingt mir, diesen

Impuls zu unterdrücken.

»Nein, Jack, das ist nicht der Grund. Der Grund ist, dass

Sie ein Haufen Scheiße sind. Weiterentwickelt? Das glaube ich

nicht. Der echte Ripper wurde niemals gefasst. Aber Sie werde

ich fassen, verlassen Sie sich darauf.«

Es folgt ein langes Schweigen. Als er schließlich wieder

spricht, ist die W u t verschwunden. Seine Stimme ist ruhig. Er

hat sich wieder unter Kontrolle.

»Wo w i r gerade von Huren reden - wie geht es der kleinen

Bonnie?«

Ich kämpfe um meine Selbstbeherrschung. Ich muss ihn am

Reden halten. Ich wechsele das Thema, versuche es aus einer

anderen Richtung. Ich senke die Stimme, spreche gleichmütig,

vernünftig. »Jack, warum hören wir nicht auf, so zu tun als ob?

Sie und ich wissen, wen Sie wirklich wollen, nicht wahr?«

Er zögert. »Und wer sollte das sein, Special Agent Barrett?«

»Ich. Sie wollen mich.«

AD Jones fährt sich m i t den Fingerspitzen über die Kehle.

»Nein! Verdammt, Smoky!«

Ich ignoriere i h n . »Habe ich Recht?«

Er lacht erneut. »Smoky, Smoky, Smoky...« Seine Stimme

klingt herablassend. »Ich w i l l alles, meine Liebe. Ich w i l l diese

Huren, ich w i l l Sie, ich w i l l alles und jeden, den Sie lieben. Wo

wir gerade davon reden — wie geht es der lieben Callie? W i r d sie

überleben?«

Meine W u t flammt erneut auf, heiß und unbeherrschbar.

»Wichser!«

»Sie haben einen Tag, Smoky«, erwidert er gleichmütig.

»Danach stirbt eine weitere Hure. O h , und Sie und Ihre Leute

dürfen ebenfalls m i t fortgesetztem Spaß rechnen.«

Ich habe das Gefühl, dass er das Gespräch beenden w i l l .

»Warten Sie!«

382

»Nein, ich denke nicht. Ich konnte nicht widerstehen, dieses

eine M a l . Aber es ist riskant, wenn w i r auf diesem Weg k o m -

munizieren. Für mich, heißt das. Rechnen Sie nicht damit, dass

es noch einmal geschieht. Das nächste M a l , wenn Sie meine

Stimme hören, werde ich persönlich vor Ihnen stehen, und Sie

werden schreien.« Eine kurze Pause. »Noch eine letzte Sache.

Falls Agent Thorne stirbt, sollten Sie darüber nachdenken, ob

Sie ihren Leichnam nicht einäschern lassen. Ansonsten könnte

ich vielleicht versucht sein, sie auszugraben u n d . . . m i t ihr zu

spielen. Genau wie ich es m i t der lieben Rosa getan habe.«

Er legt auf, während seine Worte durch meine Knochen

schneiden.

»Was zur Hölle ist los m i t dir?«, fährt James mich an. Die

W u t in seiner Stimme ist ein Schock, und ich bin sprachlos,

stehe da wie angewurzelt und starre i h n an. I c h b i n wie betäubt

von der W u c h t des Hasses, den ich in seinen Augen sehe. Er

zittert. Es kommt in Wellen über ihn.

»Wovon redest du?«, frage ich ungläubig.

»Du musstest ihn unbedingt verspotten, wie? Du konntest

nicht widerstehen!« Seine Worte triefen vor Gift. »Er ist h i n -

ter uns her, und du musstest ihn noch wütender machen, noch

mehr Benzin ins Feuer schütten. Genau wie immer. Du erzählst

uns, wir wären unbesiegbar, und du erzählst diesen Kerlen das

Gleiche, und es ist nichts als Schwachsinn.« Er redet sich immer

mehr in Rage, die Worte sprudeln unkontrolliert aus i h m hervor.

I c h kann ihn nur sprachlos anstarren.

»Was denn, erinnerst du dich vielleicht nicht? Erinnerst du

dich nicht, dass du schon einmal im Fernsehen gewesen bist, als

wir Joseph Sands gejagt haben? Dass du vor laufender Kamera

gesagt hast, er sei ein erbärmlicher Schlappschwanz? Dass du

ihn verhöhnt und verspottet und gehofft hast, er würde den

Köder schlucken?« Er wartet, m i t flammenden Blicken, schnarrt

weiter. »Er hat i h n geschluckt, verdammt, nicht wahr? Er hat i h n

geschluckt und deine Familie umgebracht, und dich hat er eben-

383

falls erwischt, und beinahe hätte er dich auch noch umgebracht.

U n d jetzt ist dieser Psychopath w i l d entschlossen, das Gleiche

mit uns allen zu tun, und du willst einfach nicht lernen! Keenan

und Shantz sind tot - hast du denn überhaupt nichts kapiert?

Muss Callie auch noch sterben, bis du es endlich begreifst?« Er

beugt sich zu mir herab, starrt mir in die Augen. »Dass manch-

mal, wenn du die harte Superfrau spielst, andere Leute sterben?«

Er wartet, und ich bekomme das Gefühl von einem Gummiband,

das immer weiter gespannt wird, bis es reißt. Es ist die bebende

Stille unmittelbar vor dem ausbrechenden Sturm. Er spricht in

diese Stille hinein. »Hast du diese Lektion nicht gelernt, als dein

M a n n und deine Tochter getötet wurden?«

M e i n Unterkiefer sinkt herab, und von einer Sekunde zur

anderen w i l l ich mich auf ihn stürzen. I h m eine Ohrfeige ver-

setzen, nein, nicht eine, eine ganze Salve gemeiner Ohrfeigen,

mit dem Handrücken voll ins Gesicht. I h m die Zähne ausschla-

gen, die Nase brechen. Ich w i l l es so sehr, dass ich es schme-

cken kann, wie Blut in meinem M u n d . Zwei Dinge halten mich

davon ab: Eines ist die nahezu augenblickliche Scham, die ich in

seinen Augen aufflackern sehe. Das andere ist Bonnie. Sie steht

neben James, reißt an seiner Hand, energisch.

»Was.. .was ist denn?«, fragt er sie. Er klingt genauso benom-

men, wie ich mich fühle. Sie bedeutet i h m , sich zu ihr herunter-

zubeugen. Er kniet sich hin, und ich sehe i h m zu, während ich

am ganzen Leib zittere und bebe.

Sie gibt i h m die Ohrfeige an meiner Stelle, m i t der flachen

H a n d auf die Wange. U n d obwohl sie erst zehn Jahre alt ist und

klein für ihr Alter, klingt es wie ein Peitschenknall im stillen

Wartezimmer.

James' Augen weiten sich im Schock, sein M u n d formt ein

lautloses »O«, und er stolpert zurück, landet in sitzender Posi-

tion auf dem Fußboden. Ich weiß nicht, was ich sagen soll. Sie

sieht mich kurz an, nickt und kehrt zu ihrem Sitzplatz neben

Elaina zurück.

384

Alle sind still. Ich kann ihre reglose Bestürzung spüren. James

steht langsam auf, die H a n d an der Wange, die Augen erfüllt

von Scham und Verblüffung.

Ich w i l l etwas sagen, doch einmal mehr geschehen zwei

Dinge, bevor ich dazu komme. Callies Tochter stürzt in das

Wartezimmer, und direkt hinter ihr erscheint ein verschwitzter,

erschöpfter Chirurg in der Tür. M a r i l y n dreht sich fragend zu

i h m um, öffnet den M u n d .

»Alles der Reihe nach«, sagt er m i t schwerer, müder Stimme.

»Agent Thorne lebt.«

»Gott sei Dank!«, schreit Elaina auf.

Ich w i l l vor Erleichterung auf die Knie sinken, doch ich tue

es nicht.

Der Chirurg hebt die Hand, bittet um Ruhe. »Die Kugel hat

ihr Herz knapp verfehlt. U n d sie ist ganz geblieben. Leider hat

sie die Wirbelsäule getroffen, ist von dort abgeprallt und in ihre

obere linke Schulter gedrungen.«

Die Temperatur im Raum scheint bei dem W o r t »Wirbel-

säule« um dreißig Grad zu sinken.

»Der Rückenmarksnerv wurde nicht durchtrennt. Doch die

Wirbelsäule wurde verletzt. Außerdem hat Agent Thorne große

innere Blutungen erlitten.«

»Was bedeutet das, Doc?«, fragt AD Jones.

»Es bedeutet, dass Miss Thorne eine Menge Blut verlo-

ren und schwere Verletzungen erlitten hat. I h r Zustand ist

noch immer kritisch. Sie scheint stabil, aber sie ist noch nicht

über den Berg.« Er zögert, scheint nach einer anderen For-

mulierung zu suchen. »Das heißt, dass sie immer noch sterben

kann.«

M a r i l y n stellt die Frage, vor der wir uns alle fürchten. »Und

die Verletzung der Wirbelsäule ...?«

»Wenn sie die Krise übersteht, hat sie gute Aussichten, wieder

vollständig gesund zu werden. Aber...«, er seufzt, »das können

w i r natürlich nicht mit hundertprozentiger Sicherheit garantie-

385

ren. Bei einer derartigen Verletzung besteht immer die Gefahr

einer dauerhaften Lähmung.«

Marilyns Hand fliegt zum M u n d . Ihre Augen sind weit vor

Entsetzen.

Ich spreche in die Stille hinein. »Danke, Herr Doktor.«

Er nickt uns allen müde zu und geht.

»Oh nein, gütiger Gott, nein...«, stöhnt M a r i l y n . »Ich habe

sie doch gerade erst wiedergefunden. I c h . . . « U n d dann k o m -

men die Tränen.

Ich gehe zu ihr und drücke sie an mich, als sie anfängt zu wei-

nen. Meine eigenen Augen sind trocken. Ich bin zu sehr damit

beschäftigt, mich zu biegen. Immer weiter zu biegen, ohne zu

brechen.

K A P I T E L 48 W i r sind wieder im Büro, ein niedergeschla-

gener Haufen. Elaina und Bonnie sind bei mir zu Hause, seit

Alans H e i m überfallen worden ist. M a r i l y n ist im Krankenhaus

geblieben, um auf Neuigkeiten über den Zustand ihrer M u t t e r

zu warten. Sie war nicht verstimmt darüber, dass wir gegangen

sind.

»Schnappt ihn!« war alles, was sie sagte.

James steht am Fenster und sieht nach draußen. Er wagt

nicht, mir in die Augen zu sehen.

Ich w i l l in ein Loch kriechen, mich zusammenrollen und ein

Jahr lang schlafen. Doch das kann ich nicht.

»Weißt du, was bei Stress das Problem ist, James?«, frage ich

nachdenklich.

Er schweigt. I c h warte. »Was?«, fragt er schließlich, ohne den

Blick vom Fenster abzuwenden.

»Stress erzeugt kleine Haarrisse. Sie fangen ganz winzig an

und breiten sich aus, und dann werden sie groß, und das Resul-

tat ist, dass irgendwann etwas zerbricht.« Ich spreche vorsich-

386

tig, ohne Anklage. »Was willst du, James? Möchtest du, dass ich

zerbreche? Möchtest du, dass ich zerbreche u n d . . . u n d gehe?«

Sein K o p f fährt herum. »Was? Nein. I c h . . . « Er klingt, als

wäre er kurz vor dem Ersticken. »Ich meine nur, m i t Callie ...«

Er ballt die Fäuste, öffnet sie, atmet tief durch. Bringt sich unter

Kontrolle. Dann wendet er sich mir zu und sieht mir in die

Augen. »Ich habe keine Angst um mich selbst, Smoky. Ich habe

Angst um Callie. Verstehst du das?«

»Selbstverständlich verstehe ich das«, antworte ich leise. »Ich

hatte auch Angst um meine Familie. Jeden Tag. Ich hatte A l p -

träume, dass ihnen etwas zustoßen könnte - genau das, was

ihnen schließlich zugestoßen ist.« Ich senke den Kopf. »Matt

hat irgendwann m i t mir gesprochen, und er hat mir die Wahr-

heit gesagt. Er sagte, dass ich genau das täte, was ich gerne tue.

U n d er hatte Recht. I c h hasse es, diese Mistkerle zu jagen, aber

ich liebe es, sie zu schnappen. Verstehst du?«

Er sieht mich noch einen M o m e n t lang an, dann nickt er.

»Und ich habe sehr häufig und intensiv über genau das nach-

gedacht, was du mir im Wartezimmer vorgeworfen hast. Lange,

bevor du es gesagt hast. Ich habe mir den K o p f darüber zerbro-

chen, glaub mir. Ist Sands zu mir gekommen, und hat er meine

Familie getötet, weil ich i h n im Fernsehen lächerlich gemacht

habe? Lange Zeit habe ich geglaubt, die A n t w o r t lautete Ja.

Doch später wurde mir bewusst, dass das Unsinn war. Er ist zu

mir gekommen, weil ich i h n gejagt habe. W e i l ich das tue, was

ich tue. Er hätte es auf jeden Fall getan, ob ich ihn verspottet

hätte oder nicht. Verstehst du, was ich sagen will?«

James antwortet nicht.

»Worauf ich hinauswill, James, ist Folgendes: Es spielt über-

haupt keine Rolle, was ich zu Jack Junior sage. Dieser Mörder

hat es auf uns abgesehen, Punkt. W i r sind seine Beute. Du

möchtest seinen Opfertypus wissen?« Ich deute in den Raum.

»Sie sind alle hier versammelt.«

Er sieht mich lange an, bevor er antwortet. Als er es tut,

387

geschieht es wortlos. Er schließt die Augen und nickt. M e h r

nicht.

»Entschuldigung angenommen.«

Er wendet den Blick ab, räuspert sich. Alle haben schweigend

zugesehen. Angespannt. Es ist, als säßen wir alle gemeinsam auf

einer heißen Ofenplatte und warteten darauf, wie ein Maiskorn

zu zerplatzen und zu verbrennen. Die komplexe Maschine, die

mein Team ist, scheint sich festzufahren, kann jeden Augenblick

zerreißen und explodieren.

Ich weiß, dass die eigentliche Ursache für diesen Stress Jack

Junior ist. Doch ich sorge mich, dass wir anfangen, unsere W u t

aneinander auszulassen. Ich habe mich stets als die Achse emp-

funden, auf der sich die Zahnräder meines Teams drehen. Wenn

ich die Achse bin, ist Callie der Antrieb. Sie ist es, die das Rad

über gleich welchen Untergrund vorantreibt. Ihre Mätzchen,

ihre W i t z e , ihre Neckereien und ihr unbarmherziger H u m o r

halten uns zusammen. I h r Fehlen erzeugt eine A r t Vakuum, und

w i r sind kurz davor, dieses Vakuum dadurch aufzufüllen, dass

w i r einander an die Kehle springen.

»Weißt du, was das Erste ist, das Callie bei unserem Kennen-

lernen zu mir gesagt hat?«, frage ich ohne Einleitung. »Sie sagte:

>Gott sei Dank! Du bist keine Liliputanerin!<« Ich muss grinsen

bei dem Gedanken daran. »Sie hat mir erzählt, sie habe gehört,

dass ich nur eins siebenundfünfzig groß sei, und sie habe sich

nicht vorstellen können, wie groß das ist. Sie habe gedacht, ich

sei eine Zwergin.«

A l a n lacht auf, als er das hört; ein leises, trauriges Lachen.

»Weißt du, was sie zu mir gesagt hat? Sie hat gesagt: »Meine

Güte, ein Riesenneger!<«

»Hat sie nicht!«, rufe ich.

»Doch, das hat sie, ehrlich.«

W i r alle verstummen, als Alans Handy klingelt, und sehen zu,

wie er es ans Ohr n i m m t und lauscht. »Tatsächlich? Kein Witz?

Danke, Gene.« Er legt auf, sieht mich an. »Die Abdrücke des

388

in Polizeigewahrsam genommenen Verdächtigen stimmen m i t

denen überein, die wir vom Bett in Annies Wohnung genom-

men haben. Außerdem haben wir seine D N S zum Vergleich.

Davon weiß er allerdings nichts... Er hat sich die Lippe auf-

geschlagen während des Kampfes, den er euch bei seiner Fest-

nahme geliefert hat. Barry bot i h m ein Taschentuch an, damit er

sich das Blut abwischen konnte.«

I c h grinse. »Clever.«

Alan beugt sich vor, sieht mich an. »Er ist also einer der M ö r -

der, Smoky. Ganz sicher, einhundert Prozent. Vielleicht können

w i r es noch nicht eindeutig beweisen, doch w i r sind ganz nah

dran. Was möchtest du jetzt tun?«

Alle sehen mich an, dieselbe Frage in ihren Augen. Was willst

du jetzt tun? Die A n t w o r t ist einfach.

W i r töten ihn und fressen ihn auf?, fragt mein Drache.

In gewisser Hinsicht, ja, denke ich.

»Einer von uns geht zu i h m und führt das Verhör unseres

Lebens. W i r brechen ihn weit, weit auf, Alan.«

K A P I T E L 49 W i r stehen zusammen mit Barry im Obser-

vationsraum und blicken durch den Einwegspiegel auf Robert

Street. Er sitzt am Tisch und ist an Händen und Füßen m i t

Handschellen gefesselt.

Es überrascht mich ein wenig, wie unscheinbar er aussieht. Er

hat braune Haare und ein hartes, kantiges Gesicht. Seine Augen

blicken heiß und wütend, während er ansonsten entspannt w i r k t .

Er starrt uns durch den Spiegel hindurch an.

»Ziemlich cooler Typ«, sagt A l a n . »Wissen wir schon mehr

über ihn?«

»Nicht viel«, räumt Barry ein. »Sein Name lautet Robert

Street. Er ist achtunddreißig Jahre alt, Single, war nie verhei-

ratet, hat keine Kinder. Arbeitet als Kampfsportlehrer im Val-

389

ley.« Barry sieht mich an, nickt in Richtung meiner immer noch

geschwollenen Lippe. »Das haben Sie ja bereits am eigenen

Leibe erfahren.«

»Haben Sie seine Adresse?«, frage ich.

»Ja. Er wohnt in einem Apartment in Burbank. Anhand sei-

ner Fingerabdrücke, die wir in der Wohnung Ihrer Freundin

gefunden haben, können w i r einen Durchsuchungsbefehl erwir-

ken. Ich habe bereits einen meiner Leute damit beauftragt.«

»Wer führt das Verhör?«, fragt Alan. »Du hast gesagt, einer

von uns - wer soll es machen? Du oder ich?«

»Du, keine Frage.« Ich muss gar nicht erst darüber nachden-

ken. A l a n ist der Beste, und der M a n n in dem Raum hinter dem

Spiegel ist der Schlüssel zum Auffinden des echten Jack Junior.

Der Schlüssel, all das zu beenden.

A l a n sieht mich lange an, nickt, wendet sich wieder ab und

betrachtet Robert Street durch das Glas. Er beobachtet ihn eine

ganze Weile, während Barry und ich geduldig warten. W i r wis-

sen, dass A l a n uns vollständig ausgeblendet hat, sich vollkom-

men auf den vor i h m liegenden Raum konzentriert und Robert

Street studiert wie ein Jäger seine Beute. Dass er sich darauf vor-

bereitet, Street wie eine Walnuss zu knacken.

W i r müssen ihn knacken, aus zwei Gründen. Z u m einen

haben wir ihn noch nicht, noch nicht wirklich. Die Fingerab-

drücke in Annies Apartment lassen sich irgendwie erklären. E i n

guter Strafverteidiger könnte argumentieren, dass die Abdrücke

dorthin gekommen sind, als er während der vorgeblichen Unge-

zieferkontrolle das Bett verrückt hat. Was für sich genommen

vielleicht ungesetzlich sein mag, aber noch lange nicht bedeuten

muss, dass Street der Mörder ist. W i r haben seine D N S , aber

w i r haben noch keine Resultate. Was, wenn die DNS unter dem

Fingernagel von Charlotte Ross von Jack Junior stammt und

nicht von Robert Street?

D o c h vor allem müssen wir Street dazu bringen, dass er uns

zu Jack Junior führt.

39°

A l a n sieht Barry an. »Kann ich jetzt rein?«

Barry bringt i h n nach draußen, und kurze Zeit darauf sehe

ich A l a n das Verhörzimmer betreten. Robert Street blickt zu

i h m auf. Neigt den Kopf, mustert A l a n . Grinst.

»Wow«, feixt er. »Ich schätze, Sie spielen den bösen Bullen,

richtig?«

Alan schlendert zum Tisch, der Inbegriff von jemandem, der

alle Zeit der Welt hat, und zieht sich einen Stuhl heran, sodass er

direkt vor Robert Street Platz nehmen kann. Er strafft seine Kra-

watte. Lächelt. Ich beobachte ihn und weiß, dass jede Bewegung

kalkuliert ist. Nicht nur die Bewegungen, sondern auch die Ge-

schwindigkeit, mit der er sie ausfuhrt. W i e nah er Street dabei

kommt. Die Tonlage seiner Stimme, wenn er mit Street spricht. Es

ist alles Teil einer Aufführung, und alles zielt nur auf ein Ergebnis ab.

»Mr. Street, mein Name ist A l a n Washington.«

»Ich weiß, wer Sie sind. W i e geht es Ihrer Frau?«

A l a n lächelt, schüttelt den Kopf, w i n k t mit dem erhobenen

Zeigefinger. »Schlau«, sagt er. »Zu versuchen, mich gleich zu

Anfang wütend zu machen und zu verunsichern.«

Street gähnt in übertriebener Langeweile. »Wo ist diese

Fotze Barrett?«, fragt er.

»Sie w i r d irgendwo in der Nähe sein«, antwortet A l a n . »Sie

haben ihr ganz schön eins verpasst in diesem Apartment.«

Das entlockt Street ein hässliches Grinsen. »Freut mich zu

hören.«

A l a n zuckt die Schultern. »Hey, unter uns gesagt — ich w ü r d

ihr manchmal selbst gern eins verpassen.«

Street verengt die Augen. »Tatsächlich?«, fragt er zweifelnd.

»Ich kann nichts dafür. Ich wurde altmodisch erzogen. Frauen

haben ihren festen Platz auf der Welt.« A l a n grinst. »Und dieser

Platz ist unter mir, nicht über mir, wenn Sie verstehen, was ich

meine.« Er kichert. »Verdammt, ich muss meiner Frau auch h i n

und wieder eins verpassen. Um sicher zu sein, dass sie nicht ver-

gisst, wo sie steht.«

391

Jetzt hat er Streets volle Aufmerksamkeit. Der Blick des

Monsters ist voller Faszination. Sehnsucht kämpft m i t Zweifeln.

Er möchte, dass A l a n meint, was er sagt, und dieser Wunsch ist

stärker als sein Misstrauen.

Die Tage des Einsatzes von Wasserschläuchen und der Rol-

lenspiele von »guter Bulle, böser Bulle« sind längst vorbei. Heute

ist die Befragung und die Führung eines Verhörs eine fundierte

Wissenschaft, vielfach erprobt und als erfolgreich befunden. Es

ist ein auf Psychologie basierender Tanz, eine gewisse Kunst

gemischt m i t einer äußerst scharfen Beobachtung. Schritt eins

ist stets der gleiche: Stelle eine Verbindung her. Wenn Street

gerne Barsche angelt, verwandelt sich A l a n von einer Sekunde

zur anderen in einen begeisterten Sportangler. W e n n er ein

Waffennarr ist, beeindruckt Alan i h n m i t seiner Kenntnis von

Waffen. Street verletzt gern Frauen. Also tut A l a n dies eben-

falls. U n d es w i r d funktionieren - ich habe es an abgebrühten

Kriminellen beobachtet. I c h habe es an Polizisten beobachtet,

die diese Technik selbst kennen und darin ausgebildet sind. So

funktioniert nun mal die menschliche Natur, unwiderstehlich

und unausweichlich.

»Was würde das F B I davon denken?«, fragt Street.

A l a n beugt sich vor, eine einzige Drohung. »Sie weiß, dass sie

den M u n d zu halten hat.«

Street nickt. Er ist beeindruckt.

»Wie dem auch sei«, fährt A l a n fort. »Sie haben Smoky ziem-

lich gut erwischt. A u c h ein paar der anderen Jungs. Es heißt, Sie

hätten irgendeine spezielle Kampfkunst in diesem Apartment

angewandt. Sie unterrichten, stimmt das?«

»Das ist richtig.«

»Welchen Stil?«

» W i n g Chun. Das ist eine Form von Kung Fu.«

»Ernsthaft? Bruce Lee, wie?« A l a n grinst. »Ich hab selbst

einen schwarzen Gürtel in Karate.«

Jetzt blickt Street auf, mustert Alan, schätzt seine Größe ab.

392

»Sind Sie gut? Betreiben Sie es ernsthaft? Oder ist es bloß zur

Show?«

»Ich trainiere zweimal die Woche, mache täglich meine Katas,

und das seit zehn Jahren.«

I c h sehe Barry an. »Alan kann einen Karateschlag nicht von

einem wilden Schwinger unterscheiden.«

Street nickt. Eine Andeutung von Respekt, von M a n n zu

M a n n . A l a n stellt den Kontakt zu i h m her. »Das ist gut. M a n

muss sich immer in Form halten. E i n großer M a n n wie Sie —

Sie können ziemlich gefährlich sein.«

A l a n hebt abwehrend die Hände. »Hey, ich versuch's«, besagt

die Geste. »Ich habe meine starken Momente. W i e steht es m i t

Ihnen? W a n n haben Sie m i t Kung Fu angefangen?«

I c h sehe, wie Street zögert, nachdenkt. Tut, was A l a n möchte,

ohne es zu wissen. »Ich erinnere mich nicht genau, in welchem

Jahr... ich war fünf oder sechs. W i r haben damals in San Fran-

cisco gewohnt.«

A l a n stößt einen Pfiff aus. »Lange Zeit. W i e lange dauert es -

durchschnittlich, meine ich -, bis man Kung Fu einigermaßen

beherrscht?«

Street überlegt. »Schwer zu sagen. K o m m t auf die Person an.

Aber im Allgemeinen - vier bis fünf Jahre.«

A l a n benutzt unschuldige Fragen, um eine »Grundlinie«

zu schaffen. Er bedient sich dabei einer Technik, die »neuro-

linguistische Befragung« genannt w i r d und bei der man dem

Befragten zwei Sorten von Fragen stellt. Eine Fragenart zielt

darauf ab, dass sich der Befragte an etwas erinnert. Die andere

soll i h n dazu bringen, seine kognitiven Fähigkeiten einzusetzen.

A l a n studiert Streets Körpersprache, während er seine Fragen

stellt; registriert, welche Veränderungen stattfinden, wenn er

über Informationen nachdenkt statt sich an etwas zu erinnern.

Die Veränderungen zeigen sich primär in den Augen, und Street

zeigt die klassischen Verhaltensmuster. Wenn A l a n i h n nach

einer Erinnerung fragt — wann er m i t dem Kung Fu angefan-

393

gen hat -, wandern Streets Augen nach links. Wenn er i h m eine

Denkfrage stellt - beispielsweise abzuschätzen, wie lange man

braucht, um gut zu werden in Kung Fu - richten sich Streets

Augen nach unten und rechts. Jetzt weiß Alan, dass Street, wenn

er i h m eine Erinnerungsfrage stellt und Street nach unten

rechts blickt, aller Wahrscheinlichkeit nach lügt, weil er denkt,

statt sich zu erinnern.

»Vier bis fünf Jahre also. Nicht schlecht.« Alan n i m m t eine

Hand hinter den Stuhl und gibt ein Zeichen. Ich reagiere, indem

ich an das Fenster klopfe. A l a n verzieht das Gesicht. »Entschul-

digung. Ich bin gleich wieder da.«

Street antwortet nicht, und A l a n steht auf und verlässt den

Verhörraum. Einen M o m e n t später ist er bei uns im Beobach-

tungszimmer.

»Er gibt sich cool«, sagt er, »aber er hat nicht die geringste

A h n u n g von Körpersprache und Verhörtechnik. Ich werde ihn

überrollen.«

»Sei vorsichtig«, mahne ich i h n . » W i r wollen, dass er uns zu

Jack Junior führt. Du weißt noch nicht, wie loyal er ist.«

A l a n sieht mich an, schüttelt den Kopf. »Es spielt keine

Rolle.« Er wendet sich an Barry. »Sie haben die Akte?«

»Ja, hier.« Barry reicht i h m die Akte, gefüllt m i t zahlreichen

Blättern, die entweder überhaupt nichts m i t Street zu tun haben

oder leer sind. Vorn auf dem Hefter steht deutlich erkennbar der

Name R O B E R T S T R E E T .

Der Hefter ist nichts weiter als eine Requisite. A l a n w i r d von

jetzt an den Ton und die Geschwindigkeit des Verhörs ändern

und auf Konfrontationskurs gehen. In unserer Gesellschaft sind

Akten gleichbedeutend mit wichtigen Informationen, und die

Tatsache, dass diese Akte prallvoll m i t Dokumenten ist, w i r d

Street deutlich machen, dass w i r eine Menge Beweise gegen ihn

in der Hand haben. A l a n wird ins Verhörzimmer zurückkeh-

ren und m i t einer so genannten »konfrontierenden Feststellung«

beginnen. Es ist eine Schlüsselstelle in dieser A r t von Verhör, und

394

sie kann dramatisch sein. Mancher Verdächtige w i r d dadurch so

demoralisiert, dass er tatsächlich ohnmächtig w i r d , sobald man

ihn m i t den i h m zur Last gelegten Straftaten konfrontiert.

A l a n mustert Street noch einige Sekunden, dann geht er zur

Tür. Einen M o m e n t später betritt er das Verhörzimmer erneut.

Er tut, als würde er in der Akte lesen. Er schließt sie und hält sie

so, dass Street seinen Namen darauf entziffern kann. Diesmal

bleibt A l a n stehen, statt sich zu setzen. Er stellt sich breitbeinig

hin, die Schultern straff. Alles an i h m sagt, dass er dominant ist,

die Kontrolle besitzt. Selbstsicher ist. Alles ist absichtlich und

sorgfältig berechnet.

»Hier ist es, M r . Street. W i r wissen, dass Sie an der Ermor-

dung von Annie K i n g und Charlotte Ross beteiligt waren. W i r

haben eindeutige Beweise dafür. Die Fingerabdrücke in Annie

Kings Wohnung stimmen m i t Ihren Fingerabdrücken über-

ein. Außerdem vergleichen w i r zurzeit eine DNS-Probe aus

Charlotte Ross' Apartment mit Ihrer D N S , und ich wette, dass

w i r eine Übereinstimmung feststellen. W i r kennen außerdem

den Modus Operandi, mit dem Sie vor den eigentlichen Verbre-

chen die Wohnungen Ihrer Opfer ausspioniert haben - unter-

schriebene Rechnungen, die Sie als >Kammerjäger< einer Unge-

zieferfirma unterschrieben haben. W i r haben verdammt gute

Handschriftenexperten, die imstande sind, diese Schrift als die

Ihre zu identifizieren. W i r haben Sie, M r . Street. Was ich wis-

sen w i l l , ist Folgendes: Sind Sie bereit, mit mir darüber zu spre-

chen?«

Street starrt A l a n an, der hoch vor i h m aufragt, Selbstbe-

wusstsein und Macht ausstrahlt - der Inbegriff des A l p h a - M a n -

nes. Seine Augen weiten sich ein wenig, und ich kann sehen,

dass sich sein A t e m beschleunigt. Dann verengen sie sich wieder,

und er lächelt, zuckt die Schultern.

»Ich würde ja gern - wenn ich eine A h n u n g hätte, wovon Sie

reden.«

Streets Lächeln w i r d breiter, wie bei einer Cheshire-Katze.

395

Er denkt, er hätte noch eine Trumpfkarte im Ä r m e l . Dass w i r

nicht wissen, dass sie zu zweit sind.

A l a n schweigt. Starrt Street an. A b r u p t wendet er sich zur

Seite, n i m m t den Tisch und trägt i h n zur Wand. D a n n stellt

er seinen Stuhl so hin, dass er direkt vor Street sitzt. Er n i m m t

darauf Platz. Ganz nah.

Bedrohlich.

»Was soll das werden?«, fragt Street. In seiner Stimme

schwingt eine Spur von Nervosität mit. A u f seiner Stirn zeigen

sich winzige Schweißperlen.

A l a n sieht ihn überrascht an. »Ich möchte lediglich sicher

sein, dass ich alles höre, M r . Street«, sagt er.

Er blättert erneut in der falschen Akte und runzelt die Stirn.

Schüttelt den Kopf. Er schauspielert, was das Zeug hält. Er legt

die Akte neben sich auf den Fußboden und rutscht mit dem Stuhl

näher an Street heran, dringt in seinen persönlichen Raum ein. Ich

beobachte, wie er ein Knie zwischen Streets Beine schiebt, eine auf

dessen Unterbewusstsein zielende Bedrohung seiner Männlichkeit.

Der Mörder schluckt. Der Schweiß auf seiner Stirn tritt deutlicher

zu Tage, doch er ist sich dieser physischen Reaktion nicht bewusst.

Er weiß nur, dass Alan seine Welt ausfüllt und dass diese Welt

plötzlich äußerst unbehaglich geworden ist.

»Ach wissen Sie, es gibt da ein paar offene Fragen.«

Street schluckt erneut. »Was?«

A l a n nickt. »Ein paar offene Fragen.« Er beugt sich vor,

k o m m t noch dichter an Street heran, schiebt sein Knie noch ein

wenig weiter vor. » W i r wissen, dass Sie nicht allein gearbeitet

haben.«

Street reißt die Augen weit auf. Sein A t e m beschleunigt sich.

Er stößt ein unwillkürliches Ächzen aus. »Was?«

»Sie haben einen Komplizen. W i r haben es durch das Video

herausgefunden, auf dem der M o r d an Annie K i n g zu sehen ist.

E i n Größenunterschied. U n d w i r wissen, dass I h r Komplize der

echte Jack Junior ist, nicht Sie.«

396

Street sieht aus wie ein Fisch am Haken. Wortlos öffnet

und schließt er den M u n d , öffnet und schließt den M u n d . Seine

Augen sind auf Alan fixiert. Er ächzt erneut. Seine Hände

gleiten nach unten, legen sich schützend vor seinen Schritt. A l l

das geschieht reflexhaft, er bemerkt es nicht. A l a n beugt sich

vor.

»Wissen Sie, wer er ist, Robert?«, fragt er.

»Nein!« Augen nach unten rechts. Eine Lüge.

»Nun, Robert . . . i c h denke, Sie wissen es. Robert, ich glaube,

Sie wissen sehr genau, wer er ist und wo w i r ihn finden kön-

nen. Stimmt das, Robert?« A l a n wiederholt seinen Namen, um

sowohl eine unterschwellig weiterwirkende Anschuldigung als

auch das Gefühl zu erzeugen, dass er sich nirgendwo verstecken

kann. E i n konstantes Trommelfeuer, aus dem es kein Entrinnen

gibt.

Street starrt A l a n an. Er schwitzt aus allen Poren.

»Nein.«

»Was mir nicht einleuchten w i l l - warum schützen Sie ihn?«

A l a n beugt sich noch weiter vor. Reibt sich nachdenklich das

K i n n . »Vielleicht...« Er schnippt mit den Fingern. »Tja, wis-

sen Sie, wenn zwei männliche Serienmörder zusammenarbeiten,

dann treiben sie es in den meisten Fällen auch miteinander. Sie

vögeln sich. Das heißt, der Dominante von beiden vögelt den

anderen. Ist das bei Ihnen so? Ist das der Grund, warum Sie ihn

zu schützen versuchen? W e i l Sie es sich gern besorgen lassen,

während er gerne austeilt?«

Street reißt die Augen auf. Er bebt vor W u t . »Ich bin keine

verdammte Schwuchtel!«

A l a n beugt sich so weit vor, dass sich ihre Nasen fast berüh-

ren. Street erschauert. Er ächzt einmal mehr. »Das entspricht

aber nicht dem, was das kleine Mädchen erzählt hat. Bonnie,

Sie erinnern sich bestimmt? Sie hat gesagt, einer von Ihnen bei-

den hätte am Schwanz des anderen gelutscht, als wäre er bei

einem Würstchenesswettbewerb.«

397

Street sieht aus, als stünde er dicht vor einem Schlaganfall.

»Diese verlogene kleine Fotze!«

»Jetzt haben w i r ihn«, sagt Barry neben mir.

A l a n lässt nicht locker. »Sind Sie sicher? Sie hat gesagt, einer

von Ihnen hätte dem anderen den sprichwörtlichen Golfball

durch den Gartenschlauch gesaugt. Sie hat eine Menge Details

genannt. Details, die ein Mädchen ihres Alters sonst gar nicht

wissen kann.«

»Sie lügt\ Sie weiß wahrscheinlich, was Schwanzlutschen ist,

weil ihre M u t t e r eine Hure war! W i r haben kein einziges M a l

miteinander...«

Er stockt unvermittelt, begreift, was passiert ist. Was er gesagt

hat.

»Also waren Sie dort«, stellt Alan fest.

Streets Gesicht w i r d purpurrot. Tränen laufen i h m über die

Wangen. Ich glaube nicht, dass er es merkt. »Scheiße - j a ! Ja, ich

war dort! Ich habe geholfen, diese Fotze zu erledigen! Na und?

Sie kriegen ihn nie! Er w i r d Ihnen durch die Maschen gehen,

warten Sie's ab. Er ist zu clever für Sie!«

»Damit hätten w i r ein Geständnis von einem der beiden«,

sage ich.

Barry nickt. »Er hat sich soeben ein Ticket in die Gaskam-

mer gekauft.«

A l a n entfernt sich von Street, aber nur ein klein wenig. Er

lässt sein Knie da, wo es ist, bedrohlich. Street bricht vor unseren

Augen auseinander.

»Wissen Sie, Robert, wir haben bereits Leute zu Ihrer W o h -

nung geschickt. Robert, ich wette, dass wir dort etwas finden,

das uns bei unserer Suche nach i h m weiterhilft, meinen Sie

nicht? Das uns verrät, wer er ist - oder, Robert?«

Streets Augen zucken nach links. Erinnerung. Dann: »Nein!

Nichts! Fahrt doch zur Hölle! U n d hören Sie auf, immer wieder

meinen verdammten Namen zu sagen!«

»Haben Sie das gesehen?«, fragt Barry aufgeregt.

398

I c h habe es gesehen, und auch ich spüre, wie meine Aufre-

gung wächst. Als er »Nein!« gebrüllt hat, sind seine Augen nach

unten gewandert. Nach unten rechts.

Er hat gelogen.

In seiner Wohnung gibt es etwas, das w i r nicht finden sollen.

K A P I T E L 50 W i r stehen in Streets Wohnung. Barry und

ich haben zugesehen, wie Alan Robert Street auseinander ge-

nommen hat, Stück für Stück. Es ist i h m nicht gelungen, Street

dazu zu bewegen, den Namen von Jack Junior preiszugeben,

doch er hat alles andere gestanden. W i e Jack mit i h m in K o n -

takt getreten ist, wie sie ihre Opfer ausgesucht haben und andere

Fakten. Er hat ein Geständnis unterzeichnet, und er war nur

noch eine schweißdurchtränkte, zerbrochene, erbärmlich w i m -

mernde Masse, als Alan den Verhörraum verlassen hat. A l a n hat

i h n regelrecht zerstört.

Der Drache in mir war zufrieden.

M e i n Handy klingelt. »Barret?«

»Ich bin es Smoky, Gene Sykes. Ich dachte, es würde Sie

interessieren, dass Streets D N S zu der Probe passt, die w i r an

Charlotte Ross' Fingernagel gefunden haben.«

»Danke, Gene. Das ist eine gute Neuigkeit.«

Er zögert. » W i r d Callie durchkommen?«

»Ich denke schon. Aber w i r müssen abwarten und sehen.«

Er seufzt. »Hoffen wir das Beste. Bye.«

»Bye.«

»Die Wohnung ist sauber«, bemerkt Alan.

Ich sehe mich um. Er hat Recht. Streets Wohnung ist nicht

nur sauber - sie ist makellos. Es ist die Sorte von Sauberkeit, wie

man sie bei obsessiv-zwanghaften Menschen antrifft. Die W o h -

nung enthält außerdem nichts Persönliches. Keine Bilder an den

Wänden, kein Gemälde, nicht einmal ein Foto von Street oder

399

seiner Familie oder von Freunden. Nichts. Das Sofa ist funkti-

onal. Der Wohnzimmertisch ist funktional. Der Fernseher ist

klein.

»Spartanisch«, murmele ich.

W i r betreten das Schlafzimmer. Es ist makellos, wie das

Wohnzimmer. Die Bettlaken sind straff, die Ecken militärisch

sauber eingeschlagen. A u f einem kleinen Schreibtisch an der

Wand steht ein Computer.

U n d dann sehe ich es.

Das Einzige, was nicht hierher gehört. Was nicht passt. E i n

kleines Medaillon, die Kette präzise neben einem Collegebuch

ausgerichtet. Ich beuge mich darüber, um es aus der Nähe zu

betrachten. Es ist ein Frauenmedaillon, golden an einer gol-

denen Kette. Ich nehme es auf, öffne es. Im Innern befindet sich

ein Miniaturfoto von einer atemberaubend schönen älteren Frau.

Jemandes Mutter, denke ich.

»Hübsch«, sagt A l a n .

Ich nicke. Lege das Medaillon zurück, schlage das Lehrbuch

auf. Es ist ein Englischbuch. A u f der inneren Umschlagseite

befindet sich ein handschriftliches Exlibris. »Dieses Buch gehört

Renee Parker. Es mag nach nichts aussehen, doch es ist in Wirklich-

keit MAGISCH - haha! © Es ist mein Fliegender Teppich. Also

fasst es nicht an, ihr Schwachköpfe!«

Der Text ist m i t einem Datum versehen und unterschrieben.

»Wie ...wie lange ist das her? Fünfundzwanzig Jahre?«

Ich nicke. M e i n Herzschlag geht schneller. Das ist es. Das ist

der Schlüssel, da bin ich absolut sicher.

Das w i r d uns sein Gesicht zeigen.

Ich berühre das Buch, fahre m i t den Fingern über die

Inschrift. Vielleicht verbirgt sich am Ende tatsächlich Magie in

diesem Buch.

4 0 0

K A P I T E L 51 Ich stehe neben A l a n und lausche seinen W o r -

ten. Er ist fasziniert. I c h habe das Gefühl, als würde sich alles

schneller und schneller bewegen, als würden aufgeheizte M o l e -

küle sich unaufhaltsam dem Kochen nähern.

» W i r haben mit dem Namen Renee Parker einen Treffer im

V I C A P gelandet. Es handelt sich um einen ungelösten Fall.«

V I C A P steht für Violent C r i m i n a l Apprehension Program,

Programm zur Erfassung von Gewaltverbrechern. E i n Detec-

tive der Polizei von Los Angeles hat es sich bereits 1957 ausge-

dacht, doch es wurde erst 1985 verwirklicht, im National Center

For the Analysis of Violent Crime in der F B I Academy. Das

Konzept ist brillant. Es ist ein nationales Dateninformations-

zentrum, in dem Gewaltverbrechen gesammelt, miteinander

verglichen und analysiert werden. Der Schwerpunkt liegt dabei

auf M o r d . Sämtliche Informationen über gelöste und ungelöste

Fälle werden hier von allen Gesetzesbehörden zusammengetra-

gen. Diese umfangreiche Datensammlung ermöglicht Querver-

weise auf Gewaltverbrechen in der gesamten Nation.

A l a n deutet auf die Unterlagen in seiner Hand. »Ein alter

Fall — fünfundzwanzig Jahre alt. Eine Stripperin in San Fran-

cisco. Sie wurde in einer Seitengasse erdrosselt aulgefunden,

und - hör zu! - einige ihrer Organe wurden entfernt.«

Meine Müdigkeit ist schlagartig verschwunden. Ich fühle

mich, als hätte ich eine Nase voll Koffein geschnüffelt. »Das

muss er sein. Das ist er ganz bestimmt.«

»Ja. U n d es w i r d noch besser. Sie hatten damals einen Ver-

dächtigen. Sie konnten nur nicht genug Beweise für eine Verur-

teilung finden.«

Ich springe auf. »Leo, du bleibst als Kontaktmann hier und

übernimmst die Koordination. James und A l a n - w i r fliegen

nach San Francisco. Sofort.«

»Das musst du mir nicht zweimal sagen«, erwidert Alan.

W i r gehen zur Tür, erfüllt von einem zweiten A t e m , der zusam-

mengesetzt ist aus Adrenalin, Aufregung und verhaltener W u t .

4 0 1

W i r kommen auf die Straße, und ich sehe Tommy. Er sitzt in

seinem Wagen, rührt sich nicht, passt auf.

»Gebt mir eine Sekunde«, sage ich zu A l a n und James. I c h

gehe zum Wagen. T o m m y lässt das Fenster herab.

»Was ist los?«, fragt er.

Ich berichte i h m von unserem Treffer im V I C A P . » W i r flie-

gen nach San Francisco.«

»Was soll ich tun?«

Ich lächle i h n an, strecke die H a n d aus und streichle i h m

über die Wange, einmal. »Geh dich ausschlafen.«

»Klingt gut!«, antwortet er. Mister Lakonisch, wie immer. Ich

wende mich zum Gehen. »Smoky!«, ruft er mir hinterher. I c h

bleibe stehen, drehe mich u m , sehe zu i h m zurück. »Sei bitte

vorsichtig.«

I c h habe gerade noch Zeit, um die Sorge in seinen Augen zu

bemerken, bevor er das Fenster hochdreht und davonfährt.

Aus irgendeinem Grund muss ich an Sally Fields bei der

Oscar-Verleihung denken.

»Er mag mich, er mag mich. Er mag mich wirklich!«, wispere

ich im Falsett.

Hysterische Schaumblasen.

K A P I T E L 52 Dieser Traum ist neu.

Die Vergangenheit und die Gegenwart sind miteinander ver-

schmolzen, sind eins geworden. Ich schlafe in meinem Schlafzim-

mer. Plötzlich höre ich ein Geräusch. Ein sägendes und zugleich

patschendes Geräusch. I c h stehe auf. M e i n Herz hämmert, und

ich packe meine Pistole auf dem Nachttisch.

I c h tappe durch die Tür, die Waffe schussbereit, mit zit-

ternder H a n d beim Gedanken daran, dass jemand in mein Haus

eingedrungen ist.

4 0 2

Die Geräusche kommen aus dem Wohnzimmer. Inzwischen

mischt sich Kichern in das leise Patschen.

Als ich es betrete, ist er da. Ich kann sein Gesicht nicht sehen,

denn es ist verdeckt von Bandagen um seinen Kopf. Seine L i p -

pen sind sichtbar, sie sind riesig, aufgequollen, rot. Seine schwar-

zen Augen sind tot und ausdruckslos.

»Siehst du das?«, flüstert er zischend wie eine Schlange.

Ich kann nicht sehen, worauf er deutet. Die Rückseite des

Sofas verbirgt es vor meinem Blick. Eine Gewissheit steigt in

mir auf, dass ich es nicht sehen w i l l .

Doch ich muss.

Ich bewege mich vorwärts, vorwärts, vorwärts.

»Siehst du es?«, flüstert er erneut.

U n d nun sehe ich es.

Sie liegt auf dem Sofa. Er hat sie aufgeschnitten, vom Brust-

bein bis zum Unterleib, ihre Organe freigelegt. Friedhofserde

klebt an ihren Haaren. U n d ein von Erde und Schmutz verkrus-

teter Finger zeigt auf mich.

»Deine Schuld!«, krächzt sie.

Sie ist Alexa, dann ist sie Charlotte Ross, dann Annie.

»Warum hast du zugelassen, dass er mich tötet?«, fragt

mich Annies Gesicht, während sie anklagend auf mich zeigt.

»Warum?«

Der M a n n mit dem bandagierten Gesicht kichert erneut.

»Siehst du es?«, fragt er. »Siehst du ihre schmutzigen Finger? Sie

zeigen auf dich, bis in alle Ewigkeit.«

»Warum?«, fragt Annie.

»Siehst du es?«, kichert er.

Ich schrecke aus dem Schlaf hoch, bin sofort hellwach. Die

Kabine des Jets liegt i m Halbdunkel. Alles ist still. James und

Alan dösen.

Ich blicke aus dem Fenster hinaus in die kalte Nacht und

erschauere. Schmutzige Finger. Ich muss nicht erst nach der

Bedeutung des Symbols suchen.

403

I c h spüre sie ständig, wie sie aus dem Grab auf mich zeigen.

Die Finger all derer, die ich nicht retten konnte.

I c h habe Jenny Chang vom Flugzeug aus angerufen, und sie

erwartet uns.

»Betrachte mich nicht länger als deine Freundin«, sagt sie

und deutet auf ihre Uhr. Es ist noch mitten in der Nacht.

»Tut mir L e i d , Jenny, aber die Dinge kochen ziemlich hoch.«

I c h berichte ihr, was Callie passiert ist, und sie presst die L i p -

pen zu einem schmalen, wütenden Strich zusammen.

»Noch keine Neuigkeiten über ihren Zustand?«, fragt sie.

»Nein«, antwortet James an meiner Stelle.

»Mein G o t t . . . « , flüstert sie, starrt in die Ferne.

Ich halte meinen Aktenkoffer hoch. »Aber wir haben einen

Treffer im V I C A P gelandet. Höchstwahrscheinlich ist es unser

Mann.«

Der Detective in Jenny rührt sich, hellwach und interessiert.

»Erzähl mehr.«

I c h berichte in knappen Worten.

»Vor fünfundzwanzig Jahren also. Ich bin mit zweiundzwan-

zig zur Polizei gegangen. Also war es vor meiner Zeit. Wer war

damals der verantwortliche Beamte für den Fall?«

»Detective Rawlings«, sagt Alan.

Jenny ist plötzlich stocksteif. Blickt A l a n an. »Rawlings? Sind

Sie sicher?«

»Ja, absolut sicher. Warum?«

Sie schüttelt den Kopf. »Weil die Dinge jetzt vielleicht tat-

sächlich ins Rollen kommen. Rawlings ist ein erstklassiges

Arschloch. War er schon immer nach allem, was ich höre. Er

säuft und sitzt seine Zeit ab bis zur Pensionierung.«

»Und wieso ist das gut für uns?«, frage ich.

»Die Wahrscheinlichkeit ist groß, dass er damals etwas W i c h -

tiges übersehen hat. Etwas, das euch niemals entgangen wäre.«

404

In ihrem Büro im SFPD angekommen, trommelt Jenny mit

einem Stift auf den Schreibtisch, während sie darauf wartet,

dass jemand am anderen Ende der Leitung abnimmt. »Rawlings?

Ich bin es, Jenny Chang. Ja, ich weiß, wie spät es ist.« Sie run-

zelt die Stirn. »Es ist nicht meine Schuld, dass Sie betrunken

sind.«

I c h sehe sie flehend an. I c h brauche den Burschen jetzt,

brauche i h n hier, und ich w i l l nicht, dass er einfach auflegt. Sie

schließt die Augen. Ich habe das Gefühl, als würde sie innerlich

bis zehn zählen.

»Hören Sie, D o n , es tut mir Leid. I c h b i n ebenfalls aus dem

Bett gerissen worden. Das hat mir die Laune verdorben. Die

Leiterin des C A S M I R C Los Angeles ist hier, wegen eines alten

Falles von Ihnen. Eine gewisse...«, sie w i r f t einen Blick auf

den Notizblock, der vor ihr auf dem Schreibtisch liegt, »...eine

gewisse Renee Parker.« E i n überraschter Ausdruck huscht über

ihr Gesicht. »...Sicher. Okay. W i r sehen uns dann gleich.« Sie

legt den Hörer auf. Nachdenklich.

»Was ist?«, frage ich.

»In dem Augenblick, als ich den Namen genannt habe, hat er

aufgehört zu jammern und gesagt, er sei sofort da.«

»Ich schätze, der Name bedeutet i h m etwas.«

D o n Rawlings ist tatsächlich innerhalb einer halben Stunde da.

Ich kann mit einem Blick auf ihn sagen, dass Jennys Vermutung

richtig war. Er ist ungefähr eins achtzig groß, dickbäuchig, m i t

wässrigen Augen und dem geröteten Gesicht eines Gewohn-

heitstrinkers. Er sieht frühzeitig gealtert aus.

I c h erhebe mich und gebe ihm die Hand. »Ich danke Ihnen,

dass Sie sofort gekommen sind, M r . Rawlings. I c h bin Special

Agent Smoky Barrett, Leiterin des C A S M I R C Los Angeles.

Das hier sind James Giron und A l a n Washington, die ebenfalls

für das C A S M I R C arbeiten.«

Er blinzelt, als er mich mustert. »Ich kenne Sie. Sie sind die

405

Beamtin, in deren Haus eingebrochen wurde.« Er verzieht das

Gesicht. »Der Alptraum eines jeden Polizeibeamten.«

Ich bemerke, dass er eine A k t e unter dem A r m hält. »Was ist

das?«, frage ich.

Er lässt die A k t e auf den Schreibtisch fallen, als er sich setzt.

»Eine Kopie der A k t e über Renee Parker. I c h habe sie all die

Jahre behalten. Nehme sie manchmal zur Hand und lese darin,

wenn ich nicht schlafen kann.«

In Rawlings' Gesicht vollzieht sich eine Veränderung, als er

über Renee Parker spricht. Die Augen werden wacher. Sein M u n d

w i r d traurig. Ich hatte Recht. Dieser Fall bedeutet i h m etwas.

»Erzählen Sie mir mehr darüber, Detective.«

Seine Augen richten sich in die Ferne. Leer, ohne Horizont.

»Dazu muss ich ein wenig ausholen, Agent Barrett. Detective

Chang hier hat Ihnen wahrscheinlich bereits gesagt, dass ich ein

gottverdammter Säufer bin. U n d sie hat Recht. D o c h ich war

nicht immer so. Früher einmal war ich genau dort, wo sie jetzt

ist. Der beste Ermittler im Department. Erstklassig.« Er sieht

Jenny an, lächelt. »Das wussten Sie nicht, wie?«

Jenny hebt eine Augenbraue. »Nein, keine Ahnung.«

»Sicher. Verstehen Sie mich nicht falsch. Als ich bei der Poli-

zei anfing, war ich j u n g und ein richtiges Arschloch. E i n Rassist,

ein Homo-Hasser, unheimlich leicht reizbar. I c h habe mehr als

einmal die Fäuste benutzt, wo es vielleicht nicht nötig gewesen

wäre. Aber die Straße hat ihre eigene A r t , einen zu lehren, wie

die Dinge wirklich laufen.

I c h habe an dem Tag aufgehört Rassist zu sein, als ein

schwarzer Polizist mir das Leben gerettet hat. E i n Gangster

kam von hinten. Der Polizist hat mich aus dem Weg gerammt

und gleichzeitig den Gangster niedergeschossen. W i r wurden

Freunde, und unsere Freundschaft hat bis zu seinem Tod gehal-

ten. Er wurde im Dienst getötet.«

D i e traurigen Augen werden noch leerer und blicken in noch

weitere Fernen.

406

»Nach einem Jahr bei der Mordkommission war ich auch

kein Homo-Hasser. So ist der Tod eben. Er vermittelt einem

eine andere Sicht der Dinge. Es gab da einen jungen M a n n , der -

nun ja, ganz offen und großspurig von seiner Homosexualität

gesprochen hat. Er hat in einem Imbissstand in der Nähe des

Bahnhofs gearbeitet, und er merkte meinen Hass sehr schnell.

Der kleine Mistkerl hat mich deswegen auf den A r m genom-

men, hat alle möglichen Dinge gemacht, um mich in Verlegen-

heit zu bringen.«

E i n schwaches Lächeln huscht über seine Lippen. Verschwin-

det sogleich wieder, torpediert von Traurigkeit.

»Mein Gott, er hat mich wahnsinnig gemacht. - Na ja, eines

Tages haben ein paar Typen den Burschen totgeschlagen, nur

weil er schwul war. U n d Sie werden es nicht für möglich halten -

ausgerechnet ich bekam den Fall.« Er grinst mich sardonisch an.

»Was sagen Sie nun - ist das Karma oder nicht? Im Verlauf der

Ermittlungen habe ich zwei Dinge gesehen, die mir meinen Hass

auf Schwule ausgetrieben haben. Ich sah, wie sich seine M u t -

ter die Haare ausriss und schrie und vor meinen Augen inner-

lich starb. Ich sah, wie ihre Welt endete, weil ihr Junge tot war.

Dann ging ich zu seiner Beerdigung, auf der Suche nach

Verdächtigen. U n d wissen Sie, was ich dort sah? Ungefähr zwei-

hundert Leute. Soll man das für möglich halten? I c h kannte

nicht mal zweihundert Leute. Zumindest nicht so viele, die

zu meiner Beerdigung gekommen wären, so viel steht fest.« Er

schüttelt ungläubig den Kopf. »Und es waren nicht nur Leute

aus der Schwulenszene, die kamen, weil er ein H o m o war. Es

handelte sich um Leute, deren Leben er verändert hatte. W i e

sich herausstellte, hat er überall ehrenamtlich mitgearbeitet. In

Krankenhäusern, in Drogencentern, als Krisenberater. Dieser

junge Bursche war ein Heiliger. Er war einer von den Guten.

U n d der einzige Grund für seinen Tod bestand darin, dass er

schwul war.« Rawlings ballt eine Faust. »Das war falsch. Ich

konnte nicht Teil davon sein. Nie wieder.«

407

Er winkt ab. »Wie dem auch sei... da war ich nun. Neu bei der

Mordkommission und ein neuer Mensch. Ich dachte nicht län-

ger in Begriffen wie >Schwuchtel< oder >Nigger<. Ich hatte mich

geändert. Ich ging in meinem Beruf auf, und das Leben war gut.

U n d jetzt springen wir fünf Jahre weiter. Ich hatte meine beste

Zeit seit drei Jahren hinter mir, und es ging rasch bergab. Ich

hatte angefangen zu trinken, und ich spielte meiner Frau übel mit.

I c h dachte oft daran, mir die Kanone in den M u n d zu stecken.

Alles nur wegen dieser verdammten toten Babys.« Seine Augen

blicken gehetzt, auf eine Weise gehetzt, die ich wiedererkenne.

I c h habe den gleichen Ausdruck im Spiegel gesehen. »Irgendje-

mand brachte Babys um. Ich rede von Kleinkindern und Säug-

lingen. Er stahl sie, strangulierte sie und warf sie hinterher auf

die Straße oder den Bürgersteig. Sechs Stück und kein Tatver-

dächtiger - das genügte, und ich starb innerlich.« Er sieht mich

an. »Sie kennen dieses Gefühl sicherlich bei dem, was Sie tun.«

Ich nicke.

»Stellen Sie sich vor, dass Sie sechs Babys haben sterben las-

sen. Dass Sie nicht nur den Kerl nicht geschnappt haben, der

so etwas macht - Sie haben nicht einmal einen Verdächtigen.

Nichts. Ich war völlig fertig.«

Noch vor einem Jahr hätte ich jemandem wie D o n Rawlings

gegenüber ein verächtliches Schnauben unterdrücken müssen.

I c h hätte i h n als Schwächling betrachtet. Als jemanden, der

die Vergangenheit für die Gegenwart verantwortlich macht, sie

als Ausrede benutzt. Ich kann i h m nicht ganz verzeihen, dass

er aufgegeben hat, doch jetzt spüre ich nicht den Drang, ver-

ächtlich auf i h n hinabzusehen. Manchmal ist das Gewicht der

Verantwortung dieser Tätigkeit einfach zu groß. Im Augenblick

empfinde ich jedenfalls nicht Überlegenheit, sondern Mitgefühl.

»Ich kann es mir vorstellen«, sage ich und sehe i h m in die

Augen. Ich glaube, er sieht, dass ich es ehrlich meine, und er

setzt seine Geschichte fort.

»Ich war auf dem absteigenden Ast, aber das war mir egal.

408

Ich habe alles getan, was ich konnte, um diese toten Babys aus

dem K o p f zu kriegen. A l k o h o l , Sex - einfach alles. Es half nichts,

sie kamen immer wieder, tauchten in meinen Träumen auf. U n d

dann lernte ich Renee Parker kennen.«

E i n ehrliches Lächeln, das einem jüngeren D o n Rawlings zu

gehören scheint, huscht über sein Gesicht.

»Ich begegnete ihr, als ihr Freund erschossen wurde. Er war

ein kleiner Dealer und hatte sich mit dem falschen Kerl angelegt.

Sie war eine Stripperin, die gerade angefangen hatte, Karriere zu

machen. So was passiert häufig. M a n sieht es ständig und lernt

irgendwann, schnell damit fertig zu werden. Doch Renee - mit

ihr war es etwas anderes. Sie war ein menschliches Wesen. In ihr

war Leben unter der Oberfläche.« Er blickt auf. »Ich weiß, was

Sie jetzt denken. Polizist, Stripperin, Ende der Geschichte. Aber

so war es nicht. Sicher, sie hatte einen großartigen Körper. D o c h

darum ging es mir bei ihr nicht. Als ich sie sah, dachte ich, dies

sei vielleicht meine Chance, endlich etwas Gutes zu tun. Die

Sache mit den Babys auszubügeln.

Sie erzählte mir ihre Geschichte. Sie war nach San Francisco

gekommen, um als Schauspielerin zu arbeiten, und endete in

einer Oben-ohne-Bar, um sich ihren Lebensunterhalt zu ver-

dienen. Sie lernte einen M i s t k e r l kennen, der ihr irgendwelchen

Dreck gab. >Hier, probier das mal, es macht nicht süchtig.< Nichts

Neues so weit. D o c h ich sah noch etwas in ihr. Verzweiflung in

den Augen. Als würde sie immer noch an der Kante der Klippe

hängen, als wäre sie noch nicht abgestürzt.

Ich packte sie und brachte sie für den Entzug in ein D r o -

genzentrum. W e n n ich freihatte, ging ich sie besuchen. H i e l t

sie, während sie kotzte. Redete mit ihr. Ermutigte sie. M a n c h -

mal redeten w i r die ganze Nacht. U n d wissen Sie was? Sie war

meine erste Freundin.« Er blickt mich an. »Wissen Sie, was ich

meine? Denken Sie an das normale männliche Stereotyp. I c h

war chauvinistisch. Frauen sind zum Heiraten oder zum Ficken

da. Verstehen Sie?«

409

»Ich habe ein paar von dieser Sorte kennen gelernt«, sage ich.

»Nun, so war ich. D o c h dieses zwanzig Jahre alte Mädchen

wurde eine richtige Freundin. Ich habe nie daran gedacht, sie zu

ficken, und ich wollte sie nicht heiraten. I c h wollte nur, dass es

ihr gut geht. M e h r wollte ich nicht.« Er beißt sich auf die Lippe.

»Verstehen Sie, ich war ein guter Detective. I c h hab mich nie

bestechen lassen, und in der Regel fing ich die bösen Jungs. Ich

hab nie eine Frau geschlagen. Ich hatte meine Regeln, wusste,

was richtig und was falsch war. Trotzdem war ich nie ein w i r k -

lich anständiger M a n n . Verstehen Sie den Unterschied?«

»Sicher.«

»Aber das, was ich m i t Renee gemacht habe, das war anstän-

dig.« Er fährt sich m i t der H a n d durch die Haare. »Sie schaffte

den Entzug und wurde aus der Rehabilitation entlassen. Sie

schaffte i h n wirklich, verstehen Sie? Sie war eine von denen, die

sauber blieben. Ich lieh ihr ein wenig Geld, und sie nahm sich

ihre eigene Wohnung. Sie fing an zu arbeiten. E i n paar Monate

später ging sie sogar zur Abendschule. Nahm Schauspielunter-

richt. Sie meinte, wenn sie es nicht schaffen würde, Schauspiele-

r i n zu werden, dann könnte sie immer noch als Kellnerin arbei-

ten. Aber sie war noch nicht bereit, ihren Traum aufzugeben.

W i r trafen uns h i n und wieder. Gingen zusammen ins Kino.

Immer als Freunde. I c h wollte nie mehr von ihr. Es war das erste

M a l , dass eine Freundschaft für mich wichtiger war als ein H i n -

tern. Das Beste von allem war, dass ich nicht mehr ständig an

die Babys denken musste. I c h hörte auf zu trinken und vertrug

mich wieder mit meiner Frau.«

Er verstummt, und ich weiß, was nun kommt; kann es hören

wie einen Phantomfrachtzug, der aus der Ferne herandonnert.

Ich kenne das Ende seiner Geschichte. Renee Parker, die Frau,

die Rawlings gerettet und m i t der er Freundschaft geschlossen

hat, w i r d auf grauenhafte Weise ermordet. Was ich bisher nicht

gewusst habe, war, was das für die Menschen um sie herum be-

deutete.

4 1 0

Für D o n Rawlings war dies der Punkt, an dem sich das

Schicksal erneut gegen ihn wendete und ihn in die Dunkelheit

stürzen ließ. Der Punkt, an dem die toten Babys zurückkehrten,

um ihn niemals wieder zu verlassen.

»Ich bekam den A n r u f um vier Uhr morgens. Ich wusste

nicht, wer die Tote war, bis ich am Tatort eintraf.« Seine Augen

sehen aus wie Gespenster im Nebel. Verloren und auf alle

Ewigkeit dazu verdammt, über die Erde zu wandeln. »Er hat

sie verstümmelt. Der Pathologe sagte, sie hätte fast fünfhun-

dert Brandwunden von Zigaretten gehabt. Fünfhundert!« Seine

Hände auf dem Schreibtisch fangen an zu zittern. »Er hatte sie

gefoltert und vergewaltigt. D o c h das Schlimmste war das, was

er hinterher mit ihr tat. Er schnitt sie auf, entnahm einige ihrer

Organe und warf sie neben ihren Körper. W a r f sie einfach auf

die Straße, damit sie dort zusammen mit ihr verwesten.

Es fällt mir schwer, mich an dieses Gefühl zu erinnern. W i e

ich mich gefühlt habe, als ich sie sah. Vielleicht w i l l ich mich

einfach nicht erinnern. Woran ich mich erinnere, ist ein U n i -

formierter, der auf sie hinabsah und meinte: >0 ja, die hab ich

gekannt. Eine Stripperin, hat drüben im Tenderloin gearbeitet.

Großartige Titten.< Das war's für ihn. Keine weitere Erklärung

nötig. Er blickte auf Renee hinab, erinnerte sich an ihre T i t t e n ,

steckte sie in eine Schublade. Für ihn war sie kein menschliches

Wesen, kein kluges Mädchen, das versuchte, sein Leben in den

G r i f f zu kriegen. Nur eine Stripperin.« Er fährt mit dem Finger

über eine Rille in der Schreibtischplatte. »Sie mussten mich von

ihm wegreißen. Nicht, dass es etwas gebracht hätte. Es ist ein-

fach nicht zu glauben. Dieser verdammte Bastard ging später hin

und korrigierte die Akte, Jahre später. Unter >Beruf< strich er die

Angabe >Kellnerin< und schrieb stattdessen > Stripperin /Prosti-

tuierten Er hat diese Korrektur sogar ans V I C A P geschickt.«

Ich bin entsetzt. Ich nehme an, es ist auf meinem Gesicht zu

sehen, denn Rawlings blickt mich an und nickt.

»Es ist nicht zu glauben, nicht wahr?« Er seufzt. »Wie dem

411

auch sei, ich hielt meine Freundschaft zu ihr geheim, sodass

ich den Fall übernehmen konnte. I c h wollte diesen Dreckskerl

schnappen. I c h musste i h n schnappen. D o c h er war gut. Keine

Fingerabdrücke, nicht die kleinste Spur. W i r hatten damals noch

keine DNS-Analyse, deswegen...« Er zuckt die Schultern. »Ich

suchte dort, wo wir damals immer gesucht haben, wenn es keine

stichhaltigen Beweise gab.«

»Wer kannte sie, m i t wem stand sie in Kontakt«, sage ich.

»Ganz genau. Sie ging zur Abendschule. W i e sich heraus-

stellte, hatte sie dort einen Jungen kennen gelernt. Sich ein oder

zweimal die Woche m i t i h m getroffen. E i n gut aussehender

Bursche namens Peter Connolly. I c h wusste sofort, von Anfang

an, dass irgendwas m i t i h m nicht stimmte. Irgendwas an der A r t

und Weise, wie er redete, als ich i h n befragte - als würde er sich

über mich lustig machen. M i r irgendwas verheimlichen. I c h gab

einem Impuls nach und zeigte das Foto von i h m in der Gegend

herum, wo sie gearbeitet hatte. U n d siehe da, einige Leute erin-

nerten sich an ihn. Sie hatten ihn in der Gegend gesehen, und

zwar immer dann, wenn Renee dort arbeitete.

Es k o m m t noch besser. Peter hatte, wie sich herausstellte,

ein Drogenproblem. Er war ebenfalls im Entzug gewesen. U n d

was soll man sagen - zur gleichen Zeit, als Renee ihren Entzug

gemacht hatte, in derselben Anstalt. Jetzt waren meine A n t e n -

nen weit ausgefahren. Nachdem ich herausgefunden hatte, dass

er sich nur eine Woche nach ihr in der Abendschule einge-

schrieben hatte, wusste ich, war ich sicher, dass er mein M a n n

sein musste.«

Rawlings verstummt und fängt nicht wieder an zu reden.

»Ich kann mir denken, wohin das geführt hat, Don«, sage ich

m i t sanfter Stimme. »Keine Beweise, richtig? Sie konnten i h n

nicht festnageln. Sicher, er war in der Striptease-Bar gewesen,

er war im Entzug, in der Abendschule. D o c h all das reichte als

Beweis nicht aus.«

Er nickt. Hoffnungslos. »Genauso war es. Es reichte aus,

412

um einen Durchsuchungsbefehl für seine W o h n u n g zu erwir-

ken, aber w i r fanden nichts. Absolut nichts. Er hatte eine weiße

Weste.« Rawlings sieht mich an, und seine Augen sind voller

Frustration. »Ich konnte nicht beweisen, was ich wusste. U n d

es gab keine weiteren Morde. Keine weiteren Tatorte. D i e Zeit

verging, er zog weg. I c h fing wieder an zu träumen. Manchmal

waren es die Babys. Die meiste Zeit über war es Renee.«

Niemand fühlt sich Rawlings überlegen, nicht mehr. W i r

wissen, dass jeder an diesen Punkt kommt, irgendwann. Wo w i r

uns nicht länger biegen können, ohne zu brechen. Er erscheint

uns nicht länger als erbärmlich und schwach. W i r sehen in i h m ,

was er ist: ein Opfer. E i n Opfer seiner Arbeit.

Wer auch immer gesagt haben mag, dass die Zeit alle W u n -

den heilt - ein Polizist war er nicht.

»Der Grund, warum w i r hier sind«, sage ich in die Stille h i n -

ein, »ist der, dass w i r im V I C A P einen Treffer hatten. Der Modus

Operandi unseres Verdächtigen passt zu Ihrem ungelösten Fall.

Der gleiche Täter hat, wie es scheint, erneut zugeschlagen.« I c h

beuge mich vor. »Nachdem ich Ihre Geschichte gehört habe, bin

ich absolut sicher, dass der Täter unserer Fälle und der Mörder

von Renee identisch sind.«

Er studiert mein Gesicht wie jemand, der dem Schicksal

misstraut. »Und? Hatten Sie mehr Glück als ich?«

»Nicht hinsichtlich der physischen Beweise. D o c h w i r haben

etwas herausgefunden, das zusammen m i t Ihrem Verdacht von

vor fünfundzwanzig Jahren möglicherweise ausreicht, um diesen

Fall zu lösen.«

»Was ist das?«

Ich berichte i h m von Jack Junior und dem Inhalt des Glases.

Der Zynismus verschwindet aus seinem Gesicht, je länger er

zuhört, und weicht Aufregung.

»Sie meinen also, diesem Typen sei eingetrichtert worden, er

wäre ein Urenkel von Jack the Ripper oder was auch immer, und

diese Programmierung habe in frühester Jugend begonnen?«

413

»Genau das.«

Er lehnt sich in seinem Stuhl zurück und sieht mich m i t

einem Ausdruck von ungläubigem Staunen an. »Mann o M a n n

o M a n n . . . I c h sah damals keinen Grund, seine M u t t e r zu über-

prüfen. Sein Vater war längst tot und vergessen ...« D o n Raw-

lings sieht aus wie jemand, der einen Schock erlitten hat. Er

wankt. Er reißt sich zusammen und tippt auf den Aktenordner,

den er mitgebracht hat. »Die Informationen sind alle hier drin.

Wer seine M u t t e r ist, wo sie damals gewohnt hat.«

»Dann werden wir ihr einen Besuch abstatten«, sage ich.

»Glauben Sie...« Er atmet tief durch, strafft die Schultern.

»Ich weiß, ich stelle heutzutage nicht mehr viel dar. I c h bin ein

alter Trunkenbold, der seine Zeit hinter sich hat. Aber wenn Sie

mich mitnehmen zu seiner Mutter, dann verspreche ich Ihnen,

keinen M i s t zu bauen.«

Ich habe nie jemanden so demütig gehört wie ihn jetzt.

»Wenn Sie nicht gefragt hätten, hätte ich Sie darum gebeten,

Don«, sage ich. »Es ist Zeit, dass Sie die Sache zu einem Ende

bringen.«

K A P I T E L 53 Concord liegt nördlich von Berkeley in der Bay-

Area. W i r sind dorthin gefahren, um Peter Connollys M u t t e r zu

besuchen, eine Frau m i t Vornamen Patricia. Der Führerschein -

kopie in der A k t e haben w i r entnommen, dass sie inzwischen

vierundsechzig Jahre alt ist. W i r haben beschlossen, unangemel-

det auf ihrer Türschwelle zu erscheinen, statt unseren Besuch

anzukündigen und unseren Verdacht zu äußern. M ü t t e r haben

schon früher ihre Söhne zum Töten ausgeschickt. Wer weiß, ob

es in diesem Fall ähnlich ist?

Ich bin in der Zone. Das ist jener Ort, wo ich immer gegen

Ende einer Jagd lande. Wenn ich instinktiv weiß, dass w i r unsere

Beute umzingelt haben. Alle Sinne sind so sehr geschärft, dass es

414

beinahe schmerzt, und ich fühle mich, als würde ich auf einem

dünnen Klavierdraht über einen Abgrund balancieren. Im vollen

Lauf, sicher, unbesiegbar, ohne Angst abzustürzen.

Ich mustere D o n Rawlings, während wir fahren, und ich

sehe bei i h m einen Funken davon, die gleiche Anspannung,

auch wenn sie vielleicht stärker m i t Verzweiflung gemischt ist.

Er wagt es, wieder Hoffnung zu schöpfen. Für ihn ist der Preis

eines Fehlschlags wahrscheinlich viel höher als lediglich Ent-

täuschung. Er könnte tödlich sein. Trotzdem sieht D o n zehn

Jahre jünger aus. Seine Augen sind klar und konzentriert. Fast

kann ich sehen, wie er damals gewesen sein muss, scharfsinnig

und in Form.

W i r sind alle Junkies, jeder von uns, der in diesem Beruf arbei-

tet. W i r waten durch Blut, Verwesung und Gestank. W i r wer-

fen uns nachts voller Alpträume in unseren Betten h i n und her,

gequält von einem Grauen, das vom Bewusstsein nur mühsam

verarbeitet werden kann. W i r tragen es in uns selbst aus oder auf

dem Rücken unserer Freunde oder Familien; manchmal auch

beides. D o c h irgendwann kommen w i r schließlich in der Zone

an, und das ist ein unvergleichliches Hochgefühl. Es ist eine

Euphorie, die einen den Gestank und das Blut und die Alpträume

und das Entsetzen vergessen lässt. U n d wenn man es hinter sich

hat, ist man erfrischt und ausgeruht und bereit, es wieder zu tun.

Selbstverständlich kann der Schuss auch nach hinten losge-

hen. M a n schnappt den Täter nicht. Der Gestank bleibt, ohne

die Belohnung, die ihn davon spült. U n d w i r setzen unsere Arbeit

fort, bereit, diese Möglichkeit zu akzeptieren.

Es ist ein Beruf, bei dem man am Rand eines Abgrunds

arbeitet. Es gibt eine hohe Selbstmordrate unter meinen K o l -

legen. W i e in jedem anderen Beruf, wo sich bei einem Versagen

ein so gewaltiges Gewicht an Verantwortung auf einen wälzt.

Ich denke an all diese Dinge, aber es ist mir egal. In diesem

Augenblick haben meine Narben keine Bedeutung. Ich bin in

der Zone.

415

Ich war schon immer von Büchern und Filmen über Serien-

mörder fasziniert. Schriftsteller und Regisseure scheinen beses-

sen von der Vorstellung, dass sie ihrem Helden eine Brotkru-

menspur auslegen müssen, der er folgen kann. Eine logische

Kette von Schlussfolgerungen und Hinweisen, die zum Nest des

Monsters führen, wenn das » A H A ! « endlich blendend grell auf-

leuchtet.

Manchmal ist es so, zugegeben. D o c h die meiste Zeit über

nicht. Ich erinnere mich an einen Fall, der uns fast in den

Wahnsinn getrieben hat. Der Kerl brachte Kinder um, und

nach drei Monaten tappten w i r immer noch im Dunkeln. Nicht

eine einzige heiße Spur. Eines Morgens erhielt ich einen A n r u f

vom L A P D - er hatte sich selbst gestellt. Der Fall war abge-

schlossen.

Bei Jack Junior haben w i r das gesamte Spektrum physischer

Beweise abgegrast, einschließlich der internen I P - N u m m e r n

der Provider. Er hat sich maskiert, hat Wanzen und Peilsen-

der angebracht, sich Jünger herangezogen, hat ausgesprochen

geschickt agiert.

U n d jetzt hängt die Aufklärung des Falles wahrscheinlich

von lediglich zwei Faktoren ab. Einem Stück Rindfleisch und

einem fünfundzwanzig Jahre zurückliegenden ungelösten Fall,

der im V I C A P Staub angesetzt hat.

Ich habe im Verlauf der Jahre gelernt, dass ich nur eine Wahr-

heit brauche und dass sie mich mit alldem Übrigen belohnt, das

ich benötige. Überführt ist überführt, und überführt ist gut.

Basta.

Alans Handy klingelt. »Ja?«, meldet er sich. Er schließt die

Augen, und in mir steigt Angst auf. Doch dann öffnet er sie wie-

der, und ich sehe seine Erleichterung. »Danke, Leo. Danke, dass

du gleich angerufen hast.« Er legt auf. »Sie ist noch nicht wie-

der zu sich gekommen, aber ihr Zustand ist nicht mehr kritisch,

sondern stabil. Sie ist immer noch auf der Intensivstation, doch

der A r z t hat zu Leo gesagt, dass sie über den Berg sei, außer

416

Lebensgefahr - es sei denn, dass irgendetwas Unerwartetes ge-

schieht.«

»Callie w i r d es schaffen. Sie ist viel zu starrköpfig, um zu

sterben«, erwidere ich.

James sagt nichts, und erneut schweigen alle, während w i r

weiterfahren.

»Hier ist es«, murmelt Jenny.

Das Haus ist alt und ein wenig heruntergekommen. Der

Garten ist verwildert, doch nicht ganz tot. Haus und Garten

strahlen das Gleiche aus: auf dem Weg ins Nichts, aber noch

nicht ganz fort. W i r steigen aus dem Wagen und gehen zur Tür.

Sie öffnet sich, bevor w i r klopfen können.

Patricia Connolly sieht alt aus, alt und müde. D o c h trotz aller

M ü d i g k e i t sind ihre Augen wach.

U n d voller Angst.

»Sie sind wahrscheinlich von der Polizei«, sagt sie.

»Ja, Ma'am«, antworte ich. »Und vom FBI.« Ich zeige ihr

meinen Ausweis und stelle mich und die anderen vor. »Dürfen

wir hereinkommen, M r s . Connolly?«

Sie zieht die Augenbrauen zusammen und mustert mich.

»Solange Sie mich nicht M r s . Connolly nennen.«

I c h verberge meine Überraschung. »Selbstverständlich,

Ma'am. W i e möchten Sie denn angesprochen werden?«

»Miss Connolly. Connolly ist mein Mädchenname, nicht der

meines verstorbenen Mannes. Möge er in der Hölle schmoren.«

Sie hält uns die Tür auf, damit wir eintreten können. »Kommen

Sie herein.«

Das Innere des Hauses ist sauber und hübsch, allerdings ohne

persönliche Note. Als würde es allein aus Gewohnheit sauber

gehalten werden. Es fühlt sich zweidimensional an.

Patricia Connolly führt uns in ihr Wohnzimmer und bedeu-

tet uns, Platz zu nehmen. »Möchte irgendjemand von Ihnen

irgendetwas?«, fragt sie. »Ich habe nur Wasser und Kaffee, aber

das gebe ich Ihnen gern.«

417

Ich sehe meine Mannschaft an, und alle schütteln vernei-

nend den Kopf. »Nein, danke sehr, Miss Connolly. Sehr freund-

lich von Ihnen.«

Sie nickt, blickt auf ihre Hände. »Nun, warum erzählen Sie

mir nicht, warum Sie hier sind?«

Sie blickt weiter auf ihre Hände, während sie dies sagt,

außerstande, uns in die Augen zu sehen. Ich beschließe, meinem

Instinkt zu folgen. »Warum erzählen Sie uns nicht, warum wir

hier sind, Miss Connolly?«

I h r K o p f ruckt hoch, und ich erkenne, dass ich Recht hatte.

Ihre Augen glitzern vor Schuld.

Doch sie ist noch nicht bereit zu reden. »Ich habe keine

Ahnung.«

»Miss Connolly, Sie lügen«, sage ich ihr auf den K o p f zu und

bin verblüfft über die Schroffheit meiner eigenen Stimme. A u f

Alans Gesicht zeigt sich Überraschung.

Ich kann es nicht ändern. Ich habe genug von diesem M i s t .

I c h habe den Hals gestrichen voll, und der Ärger in mir fließt

über. Ich beuge mich vor, sehe ihr in die Augen und zeige m i t

dem Finger auf sie. » W i r sind wegen Ihres Sohnes hier, Miss

Connolly. W i r sind hier wegen einer Mutter, einer Freundin

von mir, die vergewaltigt und aufgeschlitzt wurde. Wegen ihrer

Tochter, die drei Tage lang an den Leichnam ihrer M u t t e r gefes-

selt war.« Meine Stimme wird lauter. »Wir sind hier wegen eines

Mannes, der Frauen foltert. Wegen zweier toter Agenten und

eines dritten, der im Krankenhaus liegt und vielleicht für den

Rest seines Lebens gelähmt bleiben w i r d , ebenfalls eine Freun-

din von mir. W i r sind hier...«

Sie springt auf, die Hände an die Ohren gepresst. »Hören Sie

aufl«, schreit sie. Ihre Hände sinken herab. I h r K o p f knickt nach

vorn. »Hören Sie auf...bitte, hören Sie auf.« Genauso schnell,

wie sie hochgefahren ist, verlassen sie ihre Kräfte wieder. Es ist,

als würde man zusehen, wie einem Ballon die L u f t entweicht.

Sie setzt sich.

418

Patricia Connolly seufzt, ein langer, schwerer Seufzer, der zu

signalisieren scheint, dass sie bereit ist, von etwas abzulassen, das

älter ist als dieser Moment. »Sie denken, Sie wissen, warum Sie

hier sind«, sagt sie und sieht mich an. »Aber Sie wissen es nicht.

Sie denken, Sie sind wegen dieser armen Frauen hier.« Sie blickt

D o n Rawlings an. »Oder wegen jener armen jungen Frau von

vor über zwanzig Jahren. Sie sind alle Teil davon. D o c h w o m i t

Sie es hier zu tun haben, ist viel, viel älter als beides.«

I c h könnte sie unterbrechen, könnte ihr von dem Rindfleisch

im Glas erzählen und von Jack Junior, aber irgendetwas sagt

mir, dass ich sie reden lassen soll, ihr selbst überlassen soll, das

Tempo zu bestimmen.

»Es ist eigenartig, wie man manchmal die wichtigsten Dinge

bei anderen Menschen übersieht. Selbst bei Menschen, die man

liebt. Das ist nicht fair. W e n n ein M a n n im Herzen grausam

ist, wenn er sich in jemanden verwandelt, der Frauen schlägt

oder Schlimmeres, dann sollte es etwas geben, das man sehen

kann, das einem verrät, m i t wem man es zu tun hat. Finden Sie

nicht?«

»Ich habe angesichts meiner beruflichen Erfahrungen oft

darüber nachgedacht, und ich b i n der gleichen M e i n u n g wie Sie,

Ma'am«, antworte ich.

»Ja, ich kann mir vorstellen, was Sie meinen«, sagt sie, wäh-

rend sie mich betrachtet. »Dann wissen Sie ja auch, dass es sich

eben nicht so verhält. Überhaupt nicht. Tatsächlich ist häufig

genau das Gegenteil der Fall. Die hässlichsten Menschen sind

manchmal die anständigsten. U n d der charmanteste M a n n kann

ein eiskalter Mörder sein.« Sie atmet tief durch. »Das Aussehen

gibt keinen Hinweis darauf, nicht den geringsten.

W e n n man j u n g ist, dann macht man sich keine Gedanken

über derartige Dinge, natürlich nicht. I c h habe meinen späteren

Ehemann Keith kennen gelernt, als ich achtzehn Jahre alt war.

Er war fünfundzwanzig und einer der hübschesten Männer, die

ich je gesehen hatte. U n d das ist nicht übertrieben. Eins fünfund-

419

achtzig groß, dunkles Haar, das Gesicht eines Schauspielers.

Wenn er sein H e m d auszog... sagen wir, er hatte einen Körper,

der zu seinem Gesicht passte.« Sie lächelt bei der Erinnerung.

E i n trauriges Lächeln. »Als er Interesse an mir zeigte, war ich

buchstäblich überwältigt. W i e viele junge Menschen war ich

überzeugt, dass mein Leben langweilig sei. Er hingegen war

attraktiv und aufregend. Genau das, was der Doktor verschrei-

ben würde.« Sie zögert, sieht uns an. »Das war übrigens unten

in Texas. I c h bin nicht in Kalifornien geboren.« Ihre Augen

schweifen in die Ferne. »Texas. Flach und heiß und langweilig.

Keith stieg mir nach, auch wenn es kein Marathon war. M e h r

ein Sprint. Ich ließ i h n gerade weit genug rennen, um ihn wis-

sen zu lassen, dass ich kein leichtfertiges D i n g war. M i r war das

damals nicht bewusst, aber er durchschaute mich, als wäre ich

aus Glas gemacht. Er wusste von Anfang an, dass er mich am

Haken hatte. Er spielte nur deswegen mit, weil es i h n amüsierte.

Er hätte mich packen und mir sagen können, dass ich auf der

Stelle m i t i h m kommen solle, und ich hätte Ja gesagt. Er wusste

es, doch er verabredete sich trotzdem ein paar M a l m i t mir.

Er war gut in dem, was er tat. G u t darin, so zu tun, als wäre

er kein Ungeheuer. Er trat als vollendeter Gentleman auf und

gab sich so romantisch, wie ich es bis dahin nur im Film gesehen

oder in Büchern gelesen hatte. Lieb, attraktiv, romantisch - ich

dachte, ich hätte meinen Traummann gefunden. D e n M a n n ,

von dem jedes junge Mädchen überzeugt ist, ihn zu verdienen

und eines Tages zu finden.« Ihre Stimme und ihr Lächeln sind

bitter.

»Sie müssen wissen, dass ich zu Hause nicht gerade ein leich-

tes Leben führte. M e i n Vater war ein jähzorniger Mensch. Es

war zwar nicht so, dass er meine M u t t e r jeden Tag oder auch nur

jede Woche geschlagen hätte. Doch einmal im M o n a t passierte

es. I c h musste m i t ansehen, wie er sie ohrfeigte oder auf sie ein-

prügelte, so lange ich mich zurückerinnern kann. M i c h hat er

nie angerührt. Als ich älter wurde, begriff ich, dass er nicht des-

4 2 0

halb darauf verzichtete, weil er mich nicht schlagen wollte. Der

G r u n d war der, dass er, wenn er mich angerührt hätte, dies in

einer anderen Absicht getan hätte als der, mich zu schlagen.«

Sie hebt die Augenbrauen. »Verstehen Sie?«

Unglücklicherweise verstehe ich. »Ja«, sage ich.

»Ich denke, Keith hat es auch verstanden. Da b i n ich mir

sicher. Eines Abends, knapp einen Monat, nachdem wir uns

kennen gelernt hatten, bat er mich, i h n zu heiraten.«

Sie seufzt, als sie sich erinnert. »Er wählte den perfekten

Abend dazu. Es war Vollmond. Die Nacht war kühl, aber nicht

kalt. Wundervoll. Er brachte mir eine Rose und teilte mir mit,

dass er nach Kalifornien gehen werde. Er wollte, dass ich m i t

i h m komme, dass ich i h n heirate. Er sagte, er wisse, dass ich

fortmüsse von meinem Daddy, und dass er mich liebe und dass

dies unsere Chance sei. Natürlich habe ich Ja gesagt.«

Sie schließt die Augen und schweigt sekundenlang. I c h

begreife, dass sie diesen M o m e n t als die Stelle betrachtet, an der

sie falsch abgebogen ist in ihrem Leben. Von wo aus ihr Weg in

die ewige Dunkelheit führte.

»Vier Tage später sind w i r weggegangen. H e i m l i c h . I c h habe

mich nicht von meinen Eltern verabschiedet. I c h habe meine

wenigen Sachen gepackt und mich mitten in der Nacht aus dem

Haus geschlichen. I c h habe meine Eltern niemals wieder gese-

hen.

Es war eine aufregende Zeit. Ich fühlte mich frei. Das Leben

entwickelte sich so, wie ich es mir vorstellte. I c h hatte einen

attraktiven M a n n , der mich heiraten wollte, und ich war der

Sackgasse entkommen, in die ich hineingeboren worden war.

I c h war jung, die Zukunft lag vor mir.« Ihre Stimme sinkt zu

einem monotonen Flüstern. » W i r brauchten fünf Tage bis nach

Kalifornien. Z w e i Tage später heirateten wir. U n d in der H o c h -

zeitsnacht fand ich heraus, dass die Zukunft, in die ich aufge-

brochen war, ein O r t in der H ö l l e war.«

I h r Gesicht ist ausdruckslos geworden. »Es war wie das

421

Gegenteil von Halloween. Statt eines Menschen m i t der Maske

eines Monsters war Keith ein Monster m i t der Maske eines

Menschen.« Sie erschauert. »Ich war Jungfrau, als wir heirate-

ten. Er blieb reizend und bezaubernd bis zu jenem M o m e n t , in

dem er mich über die Schwelle unseres billigen Hotelzimmers

trug. Nachdem sich die Tür hinter uns geschlossen hatte, fiel die

Maske von i h m ab.

Ich werde dieses Lächeln nie vergessen. Diktatoren mögen so

lächeln, wenn sie an die Opfer denken, die sie auf dem Gewis-

sen haben. Keith lächelte - und dann versetzte er mir eine Ohr-

feige quer über das Gesicht. Hart. Ich wurde herumgewirbelt,

Blut schoss mir aus der Nase. Ich landete m i t dem Gesicht nach

unten auf dem Bett. I c h sah Sterne und versuchte mir einzure-

den, dass ich träumte.« Sie schürzt grimmig die Lippen. »Es war

kein Traum - es war ein Alptraum. E i n Wirklichkeit gewordener.

>Um es von Anfang an klarzustellen< sagte er zu mir, während

er mir die Kleider vom Leib riss. >Du gehörst mir. Du bist mein

Eigentum. Eine Gebärmaschine, weiter nichts.< Ich glaube, es

war mehr seine Stimme, die mir Angst machte, als das, was er

tat. Sie war ruhig und gelassen u n d . . . normal. Sie passte nicht

zu dem, was er m i t mir tat, überhaupt nicht.

Er zwang mich auf die Knie u n d . . . man kann nicht sagen,

dass w i r miteinander geschlafen hätten. Nein. Es bedeutet mir

nichts, dass w i r M a n n und Frau waren. Er vergewaltigte mich.

Knebelte mich, damit ich nicht schreien konnte, während er es

tat.

Die ganze Zeit über redete er m i t dieser ruhigen, gelassenen

Stimme weiter. >Wir werden ein paar Tage hier drinnen ver-

bringen, bis dir klar geworden ist, welchen Platz du einnimmst,

du Gebärmaschine. Du wirst lernen zu tun, was ich sage, ohne

Fragen zu stellen und ohne zu zögern. D i e Strafe selbst für den

geringfügigsten Ungehorsam w i r d Schmerz sein. M e h r Schmerz,

als du ertragen kannst.<«

Sie verstummt. Schweigt für eine lange Zeit. W i r warten ab,

4 2 2

respektieren ihr Schweigen. Ich habe es nicht eilig. Es besteht

kein Zweifel daran, dass sie uns zu dem führt, was wir wissen

wollen.

Als sie wieder spricht, ist ihre Stimme kaum mehr als ein

Flüstern.

»Er brauchte drei Tage, um mich zu brechen. Er fügte mir

Schnittverletzungen zu. Verbrannte mich mit Zigaretten. Schlug

mich. Als er fertig war, hätte ich alles getan, was er sagte, ganz

gleich wie abscheulich oder erniedrigend es war.« I h r M u n d ver-

zieht sich vor Selbstekel. »Dann offenbarte er mir die Abschluss-

lüge. Er brachte mich aus diesem H o t e l in sein Haus.« Sie nickt.

»So war es - er hatte dieses Haus schon die ganze Zeit. Er hat

nie in Texas gelebt. Er war nur zur Jagd nach Texas gegangen.

Z u r Jagd auf jemanden, der i h m ein K i n d gebären würde.«

»Peter«, sage ich. Es ist eine Feststellung.

»Ja«, sagt sie. »Mein süßer kleiner Junge.« Sie betont das

»süß« so, dass es sarkastisch klingt. »Keith fesselte mich nachts,

damit ich nicht weglaufen konnte. Schlug mich, missbrauchte

mich. Zwang mich, Dinge zu tun. Dann wurde ich schwanger.

Es war die einzige friedliche Zeit, die ich hatte. Während ich

schwanger war, rührte er mich nicht an. Ich war wichtig gewor-

den für ihn - ich trug sein K i n d aus.« Sie legt sich die H a n d an

die Stirn. »Ich habe Gott gedankt, dass es keine Tochter war. Er

hätte sie bei der Geburt getötet. Heute weiß ich, dass es genauso

schlimm war, einen Sohn zu gebären, wenn auch auf eine andere

Weise.«

Sie nimmt sich Zeit, um ihre Fassung zurückzugewinnen,

bevor sie weitererzählt. »Er zwang mich, das Baby zu Hause zu

bekommen, was sonst. Er hat es geholt. Gab mir einen Lap-

pen, mit dem ich mich sauber machen konnte, während er den

kleinen Peter auf dem A r m hielt und bewunderte und begurrte.

Nachdem ich sauber war und ein wenig geschlafen hatte, gab

er mir Peter. U n d stellte mir ein Ultimatum.« Sie knetet sich

die Hände, eine unbewusste Geste, die ihre Nervosität verrät.

423

»Er sagte, er würde mir die W a h l lassen. Er könne mich an O r t

und Stelle töten und Peter allein großziehen, oder ich könne

bleiben und i h m dabei helfen. Er sagte, falls ich bliebe, würde

er nie wieder die H a n d gegen mich erheben. Er würde sogar

in einem eigenen Bett schlafen. Falls ich mich aber zum Blei-

ben entschied und dann doch zu fliehen versuchte ..., würde er

mich jagen und mich verfolgen bis ans Ende der Welt, und es

würde Wochen dauern, bis ich tot wäre.« Sie hat die Hände so

sehr ineinander verkrampft, dass die Knöchel weiß hervortreten.

»Ich glaubte i h m . Ich hätte Ja sagen und mich und Peter auf der

Stelle umbringen sollen. Aber damals hatte ich noch Hoffnung.

Ich dachte immer noch, dass sich die Dinge vielleicht ändern

würden.« Ihr Gesicht, ihr M u n d , ihre Augen sind voll Bitter-

keit.

»Also war ich einverstanden. Er hielt sich an sein W o r t . Er

schlug mich niemals wieder. Er schlief in seinem eigenen Z i m -

mer, ich in meinem. Selbstverständlich schlief Peter bei i h m . Er

wollte sichergehen, dass ich nicht nachts mit Peter davonlief. Er

achtete sehr sorgfältig darauf, dass sich keine Möglichkeit dazu

ergab.

Peter wurde groß, und als er fünf war, war ich fast zu dem

Glauben gelangt, dass sich die Dinge tatsächlich besserten.

Das Leben war normal. N i c h t wunderbar, aber erträglich. W i e

töricht ich damals war! Bald änderte sich alles wieder zum

Schlechteren. U n d obwohl er mich nicht wieder missbrauchte

oder schlug, war das, was er dann tat, viel, viel schlimmer.« Sie

zögert, stockt. Lächelt mich schwach an. »Es tut mir Leid, ich

brauche eine Tasse Kaffee, bevor ich weitererzählen kann. Sind

Sie sicher, dass niemand von Ihnen Kaffee möchte?«

Ich spüre, dass es sie beruhigen würde. »Ich nehme gern

einen«, sage ich zu ihr und lächle.

Jenny und D o n Rawlings sagen ebenfalls Ja, während Alan

um ein Glas Wasser bittet. Lediglich James enthält sich weiter-

hin.

424

»Glaubst du all dieses Zeug?«, flüstert A l a n mir zu, während

Patricia in der Küche ist.

»Ich denke ja«, antworte ich nach einem M o m e n t des Über-

legens. Ich sehe A l a n an. »Ja, ich glaube ihr.«

Patricia kehrt mit unseren Getränken auf einem Tablett

zurück und verteilt sie. D a n n setzt sie sich wieder und sieht

A l a n an. »Ich habe gehört, was Sie gesagt haben.«

Er sieht überrascht und verlegen aus. Beides ist eine Selten-

heit bei A l a n . »Es tut mir Leid, Miss Connolly. I c h wollte Ihnen

nicht zu nahe treten.«

Sie lächelt ihn an. »Keine Sorge, das sind Sie nicht, M r .

Washington. Eines erwirbt man durch das Zusammenleben m i t

einem bösen Menschen, und das ist die Fähigkeit, einen guten

Menschen zu erkennen. Sie sind ein guter Mensch. Außerdem

ist die Frage berechtigt.« Sie dreht sich in ihrem Sessel um,

sodass sie uns die Seite zuwendet. »Hätten Sie etwas dagegen,

den Reißverschluss hinten an meinem Kleid zu öffnen, Agent

Barrett? N u r zur Hälfte, das sollte genügen.«

M i t erhobenen Augenbrauen stehe ich auf. I c h zögere.

»Keine Sorge, es ist in Ordnung. Machen Sie es nur.«

I c h ziehe den Reißverschluss herunter. Bei dem, was ich sehe,

muss ich für einen M o m e n t die Augen schließen.

»Ein ziemlicher Anblick, wie?«, fragt Patricia. »Nur zu, zie-

hen Sie i h n auf. Lassen Sie es die anderen auch sehen.«

Patricias Rücken - das, was von i h m zu sehen ist — besteht

aus einer einzigen Masse von altem Narbengewebe. Der Teil

von mir, der nicht entsetzt ist, sondern kühl beobachtet, bemerkt,

dass die Narben auf verschiedene Weise erzeugt wurden, zu

unterschiedlichen Zeiten. Höchstwahrscheinlich über meh-

rere Jahre verteilt. Einige sind kreisrund, Brandnarben, verur-

sacht von glühenden Zigaretten. Andere sind schmal und lang.

Schnitte. I c h schätze, dass auch Narben von Peitschenhieben

darunter sind.

Alle sehen hin, keiner zögert. Das ist der Beweis für ihre

425

Geschichte; er macht sie dreidimensional. Es ist ein furchtbarer

Anblick. Ich ziehe den Reißverschluss wieder hoch und kehre zu

meinem Platz zurück.

Das sich anschließende Schweigen ist schwer und unbehag-

lich. Alan durchbricht es schließlich.

»Es tut mir Leid, was Ihnen widerfahren ist, Ma'am«, sagt er.

»Und bitte entschuldigen Sie, dass ich Ihre Geschichte in Frage

gestellt habe.«

Patricia Connolly lächelt ihn an. Es ist ein Lächeln, in dem

das Mädchen durchschimmert, das sie einst war. »Ich weiß Ihre

Freundlichkeit zu schätzen, M r . Washington. Danke sehr.« Sie

faltet die Hände im Schoß. N i m m t sich einen Augenblick Zeit,

um sich zu sammeln.

»Sie müssen wissen, dass ich keine A h n u n g von dem hatte,

was er tat. Ich kam erst sehr viel später dahinter. Zu spät.

Keith begann, abends lange Stunden m i t Peter zusammen

im Keller zu verbringen. Er hielt die Tür immer verschlossen.

Anfangs sah Peter, wenn er nach oben kam, so aus, als wenn

er geweint hätte. Nach einem Jahr kam er lächelnd nach oben.

E i n Jahr darauf hatte er überhaupt keinen Ausdruck mehr im

Gesicht. Überhaupt keinen. N u r einen merkwürdigen Blick in

den Augen. Er sah arrogant aus. Als er zehn war, verschwand

die Arroganz. Er wirkte wie jeder normale Zehnjährige auch.

Intelligent, lustig, und er konnte einen zum Lachen bringen.«

Sie schüttelt den Kopf.

»Ich sehe das alles natürlich aus heutiger Sicht. Damals

waren mir diese Veränderungen an i h m nicht bewusst. Ich nahm

sie nur unterbewusst wahr, und sie blieben in meinem Unterbe-

wusstsein haften.

Während all dieser Jahre hielt Keith sein W o r t . Er rührte

mich nicht an. Versuchte nicht, mit mir zu schlafen. Es war, als

existierte ich überhaupt nicht für ihn. Was mir nur recht war.

Aber das war...«

Die Emotionen, die sie nun übermannen, sind so plötzlich

426

aufgezogen wie ein Sommergewitter. Tränen rinnen über ihre

Wangen.

»Aber das war selbstsüchtig von mir, unglaublich selbstsüch-

tig. Er ließ mich in Ruhe, sicher. Doch das lag nur daran, dass er

m i t Peter beschäftigt war. U n d ich, ich habe nie Fragen gestellt

oder i h m nachspioniert oder versucht, irgendetwas zu tun. Ich

habe i h m meinen Sohn ausgeliefert, einfach so.« Ihre Stimme

ist voller Selbstvorwürfe. »Was für eine M u t t e r war ich bloß?«

Das Gewitter zieht ab. Sie wischt sich m i t dem Handrücken

über die Augen.

»Zurückblickend sah ich die Veränderungen an meinem Sohn.

Ich erkannte das Lächeln seines Vaters, jenes Lächeln, m i t dem

Keith mich in unserer Hochzeitsnacht im Hotelzimmer ange-

sehen hatte, bevor er mich schlug. Ich spürte die gleiche Kälte

in ihm.« Sie verstummt, schweigt erneut für längere Zeit. Stößt

einen schweren Seufzer aus. »Als er fünfzehn war, geschah es.«

Ihre Augen sind einmal mehr in die Ferne gerichtet.

»Es waren so viele Jahre ohne Schläge, ohne Vergewaltigung

vergangen. Jahre, in denen ich Zeit hatte, in mich hineinzuhor-

chen und ohne Ablenkung zu denken. A u f gewisse Weise war

es, als wäre ich in einem T u r m gefangen. D o c h diese Isolation

brachte mich wieder zu mir. Also fasste ich einen Entschluss.

U n d dann fing ich an zu planen. I c h war entschlossen, dass es

Zeit für mich und meinen Sohn war, frei zu sein. An irgendeinem

Punkt hatte sich die Angst in mir in W u t verwandelt. Ich fing

an, Keiths T o d zu planen.«

I h r Gesicht ist leer. »Ich beschloss etwas ganz Einfaches. I c h

würde ihn in mein Bett einladen. Etwas, das er nicht erwar-

tete. I c h würde i h n m i t mir tun lassen, was er wollte. U n d dabei

würde ich das Messer unter meinem Kissen nehmen und i h n

töten. M e i n Sohn und ich würden dieses Haus verlassen und

nach Texas zurückkehren. E i n richtiges, normales Leben füh-

ren.« Sie sieht mich an, und ihr Blick ist traurig. »Ich nehme

an, es gibt Menschen, die gut sind im Töten, und andere, die

427

es nicht sind. Vielleicht lag es nicht daran, dass ich nicht gut

war im Töten. Vielleicht lag es daran, dass er so unglaublich gut

darin war. Ich wusste es damals natürlich noch nicht, doch ich

sollte es bald erfahren.«

Sie befingert eine kleine goldene Kette um ihren Hals.

»Er war überrascht, das ist wahr. I c h sagte zu i h m , ich würde

i h n vermissen in meinem Bett. I c h sah, wie die Lust in i h m auf-

loderte wie ein Feuer. I c h war darauf gefasst, dass er grob zu

mir sein würde. Das war die einzige Weise, wie er es genießen

konnte. Er riss mir die Kleider geradezu vom Leib, als er mich

in mein Schlafzimmer führte.« Ihre Finger spielen weiter m i t

der goldenen Kette. »Ich ließ ihn für eine ganze Weile machen,

wozu er Lust hatte. Es war so schlimm wie eh und je, doch was

bedeuteten schon ein paar letzte Stunden, wenn ich die Chance

hatte, es für immer zu beenden?« Sie nickt. »Ich wollte, dass er

richtig müde wurde. Als er fertig war, hatte ich ein blaues Auge,

eine aufgeplatzte Lippe und eine blutige Nase. Er rollte seinen

verschwitzten Körper von mir herunter, drehte sich auf den

Rücken und schloss die Augen, während er zufrieden stöhnte.«

Ihre Augen weiten sich, als sie berichtet, was als Nächs-

tes geschah. »Wer hätte gedacht, dass sich ein menschliches

Wesen so unglaublich schnell bewegen kann? Andererseits war

er eigentlich kein menschliches Wesen. Jedenfalls g r i f f ich in

dem M o m e n t , in dem er die Augen schloss, m i t der H a n d unter

das Kissen und packte das Messer. Es kann nicht länger als

eine halbe Sekunde gedauert haben, bis ich ausgeholt hatte und

die Klinge auf seine Kehle zuraste.« Erneut schüttelt sie ungläu-

big den Kopf. »Er packte mein Handgelenk einen Zentimeter,

bevor die Spitze seine Haut berührte. Packte es und hielt es fest

wie m i t einem Schraubstock. Er war schon immer unglaublich

stark gewesen, viel stärker als jeder M a n n , den ich je gekannt

habe.

Er hielt mein Handgelenk gepackt und lächelte mich an.

Lächelte dieses Lächeln und schüttelte tadelnd den Kopf. >Eine

428

schlechte Idee, Patricia. Eine ganz schlechte Idee. I c h fürchte,

das war es für dich.<« Ihre Hände zittern ein wenig. »Ich hatte

eine unglaubliche Angst. Er nahm mir das Messer weg, und

dann verprügelte er mich. Er verprügelte mich lange und aus-

giebig und gründlich. Er schlug mir ein paar Zähne aus, brach

mir die Nase und den Unterkiefer. Ich war kurz davor, endgül-

tig ohnmächtig zu werden, als er sich vorbeugte und mir ins

Ohr flüsterte: >Mach dich bereit zum Sterben, Gebärmaschine.<

Dann wurde alles schwarz.«

Sie verstummt. I c h bin fasziniert von der Bewegung der gol-

denen Kette, die sie in der H a n d hin und her schiebt.

»Ich wachte im Krankenhaus auf. I c h hatte unglaubliche

Schmerzen. D o c h es war mir egal, weil ich eines wusste - wenn

ich noch am Leben war, konnte das nur bedeuten, dass er tot

war. Ich hob den Kopf, und Peter saß neben mir am Bett. Als

er merkte, dass ich wach war, ergriff er meine Hand. W i r saßen

eine Stunde lang einfach nur da, und keiner sagte ein W o r t .

Der Sheriff kam ein paar Stunden später und erzählte mir,

was passiert war.« Tränen steigen ihr in die Augen. »Es war Peter.

Er hatte meine Schreie gehört. Er platzte in mein Schlafzimmer,

als Keith gerade im Begriff stand, mir die Kehle durchzuschnei-

den. Er hat ihn getötet. Er hat seinen Vater getötet, um mich zu

retten.«

Sie schlingt die A r m e um ihren Leib, sieht mich verloren

an. »Haben Sie eine Vorstellung von den Empfindungen, die

einen übermannen bei diesem Gedanken? Nach all diesen

Jahren, nach allem, was ich durchgemacht hatte? D i e Erleichte-

rung war beinahe unerträglich. U n d herauszufinden, dass mein

Sohn immer noch mein Sohn war, dass er sich am Ende für

mich und gegen seinen Vater entschieden hatte?« Tränen strö-

men über ihre Wangen. »Ich war sicher gewesen, ihn für immer

verloren zu haben... Bitte entschuldigen Sie mich für einen

Moment.«

Sie steht auf und wankt zu einem Regal, wo eine Schachtel

429

mit Kleenex steht. Sie bringt die Schachtel zum Wohnzimmer-

tisch, n i m m t ein Tuch heraus, um sich die Augen zu trocknen,

während sie sich wieder setzt.

»Entschuldigen Sie.«

»Sie brauchen sich nicht zu entschuldigen«, sage ich. Ich

meine es ehrlich. Was diese Frau durchgemacht hat, ist unvor-

stellbar. M a n c h einer würde sie m i t Verachtung strafen, weil sie

diesen Missbrauch so viele Jahre über sich hat ergehen lassen.

W e i l sie nicht stark genug war, sich zu widersetzen. Ich denke,

ich weiß es besser als diese Menschen.

Patricia wischt sich die Augen mit dem Kleenex trocken und

reißt sich zusammen. »Ich wurde wieder gesund, und w i r kehrten

nach Hause zurück. Es war eine gute Zeit. Peter liebte mich

abgöttisch. Das Abendessen war nicht länger eine schweigsame

Stunde, in der niemand sprach. W i r waren...« Ihre Stimme

versagt. » W i r waren eine Familie.« I h r Gesicht w i r d erneut von

Unglück übermannt, G r i m m und Bitterkeit kehren zurück wie

eine schwarze Maske. »Es war nicht von langer Dauer.«

Ihre Hand kehrt zu dem Goldkettchen zurück. Verdreht es,

schiebt es hin und her. »Er ging weiter jeden Abend nach unten

in den Keller. Er verbrachte Stunden dort unten. Ich durfte nie

hinein. Daher wusste ich nicht, was er dort machte, doch ich

hatte Angst. Es war etwas, das er zusammen m i t seinem Vater

getan hatte, und irgendwie war mir klar, dass es sich um nichts

Gutes handeln konnte.

Monate vergingen, in denen ich mich sorgte. Aber ich unter-

nahm nichts. I c h . . . w i e sagt man dazu, wenn man eine Wahr-

heit ignoriert, weil man nicht will, dass sie wahr ist?«

»Ich glaube, Sie meinen Verdrängung«, antwortet James.

»Das ist es. I c h verdrängte es. Kann man es mir verdenken?

Keith, mein langjähriger Alptraum, war endlich tot. Ich hatte

meinen Sohn zurück. Das Leben war gut.« Sie wischt sich

m i t einer H a n d über die Stirn. »Ich nehme an, irgendetwas in

mir ist in all den Jahren mutiger geworden. Es verging zu viel

43°

Zeit, zu viele Nächte, in denen ich diesen Keller nicht aus dem

K o p f kriegen konnte. Eines Tages, als Peter in der Schule war,

beschloss ich, dass es an der Zeit war, nach unten zu gehen und

nachzusehen.

Keith versteckte seinen Schlüssel zum Keller immer unter

einer Lampe in seinem Schlafzimmer. Er dachte, ich wüsste es

nicht, doch ich wusste es. Also ging ich an jenem Tag in dieses

Schlafzimmer, holte Keiths Schlüssel, ging zur Kellertür und

schloss sie auf.

Ich stand lange Zeit oben an der Treppe und starrte hinunter

in die Finsternis. Rang m i t mir selbst. D a n n schaltete ich das

L i c h t an und ging diese Treppe hinunter.«

Sie verstummt. Sie schweigt lange, und ich befürchte bereits,

dass sie jedes Gefühl für das Hier und Jetzt verloren hat und in

jenem vergangenen M o m e n t gefangen ist. Gerade w i l l ich die

H a n d nach ihr ausstrecken, um ihren A r m zu berühren, als sie

wieder anfängt zu reden.

»Ich wartete auf Peter, wartete darauf, dass er von der Schule

nach Hause kam. Als er durch die Tür trat, sagte ich i h m , dass

ich im Keller gewesen war und was ich gefunden hatte. Ich sagte

i h m , dass er mir das Leben gerettet und mich befreit habe und

dass er mein Sohn sei. Also würde ich nichts sagen. D o c h ich

könne ihn nicht länger unter meinem Dach haben. Könne nicht

länger mit i h m unter einem Dach zusammen leben.

Ich war zunächst nicht sicher, ob er mir glaubte. Dass ich

nicht erzählen würde, was ich gesehen hatte, meine ich.« I h r

Lächeln ist nachdenklich. »Ich nehme an, dass es einen Teil in

ihm gab, irgendeinen Teil, der mich liebte. Ich weiß nicht, ob es

daran lag, dass ich seine M u t t e r war, oder weil er glaubte, etwas

zu brauchen, an dem er sich festhalten konnte, etwas, das i h n

daran erinnerte, dass er immer noch ein menschliches Wesen

war. Jedenfalls sagte er kaum ein W o r t . Er packte lediglich seine

Sachen, nahm ein paar Dinge aus dem Keller, küsste mich auf

die Wange, sagte mir, dass er mich liebe und verstehen könne -

431

und ging zur Tür hinaus. I c h habe i h n seither nicht wieder gese-

hen. Das ist jetzt fast dreißig Jahre her.«

Erneut fließen ihr Tränen über die Wangen. Sie blickt zu

D o n Rawlings auf. »Als ich in der Zeitung von diesem armen

Mädchen las und dass Peter verdächtigt wurde, wusste ich, dass

er es gewesen sein musste. Es passte, verstehen Sie? Es passte

zu dem, was ich im Keller gefunden hatte.« Sie ringt die Hände.

»Ich weiß, ich hätte etwas sagen müssen. I c h hätte mich bei

der Polizei melden müssen. Aber i c h . . . er hatte mir das Leben

gerettet, und er war mein Sohn. I c h weiß, dass nichts davon

mein Schweigen rechtfertigt. Damals erschien es mir irgend-

wie richtig. Heute allerdings...« Sie stößt einen Seufzer aus, der

Jahrzehnte der Erschöpfung zu enthalten scheint. »Heute b i n

ich alt. U n d müde. I c h bin all der Schmerzen und Geheimnisse

und Alpträume überdrüssig.«

»Was haben Sie im Keller gefunden, Patricia?«, frage ich sie.

Sie sieht mir in die Augen. Spielt m i t der Goldkette.

»Gehen Sie und sehen Sie selbst nach. Ich habe diese Tür

seit fast dreißig Jahren nicht mehr geöffnet. Es ist Zeit, dass sie

geöffnet wird.«

Sie zieht das Goldkettchen, mit dem sie unablässig gespielt

hat, über den Kopf. Daran hängt ein großer Schlüssel. Sie reicht

ihn mir.

»Gehen Sie. Sperren Sie diese Tür auf. Es ist Zeit, dass die

Dinge dort unten ans Licht kommen.«

K A P I T E L 54 I c h glaube Patricia, was sie gesagt hat. Dass

lange, lange Zeit niemand durch diese Tür gegangen ist. Der

Schlüssel lässt sich nicht im Schloss umdrehen. Auch das spricht

dafür, dass es fast drei Jahrzehnte nicht mehr benutzt worden

ist. A l a n versucht, die Tür zu öffnen, ein B i l d der Konzentration,

durchsetzt m i t heftigsten Flüchen.

432

» A h . . . « , sagt er, dann folgt ein lautes Klicken. »Ich hab's.«

Er richtet sich auf und öffnet die Tür. I c h sehe eine H o l z -

treppe, die nach unten in die Dunkelheit führt. Z u m ersten M a l

schießt mir eine Frage durch den Kopf. »Patricia, wir sind hier

in Kalifornien. Die Häuser werden ohne Keller gebaut. H a t

Keith i h n nachträglich ausschachten lassen?«

»Sein Großvater hat es getan.« Sie deutet zur Seite links von

der Tür. »Sehen Sie die große Verfärbung an der Wand. Keith

hat erzählt, dass er ein falsches Regal auf Angeln benutzt hat,

um die Tür zu verbergen. Ich weiß nicht, warum es entfernt

wurde.« Sie ist ein wenig weiter hinten stehen geblieben, hält

sich von der Öffnung zum Keller fern. Sie hat Angst. »Sie wer-

den feststellen, dass die Treppe vor einem Gang endet. Der K e l -

ler befindet sich nicht direkt unter dem Haus. Keith hat gesagt,

sein Großvater hätte es absichtlich so gemacht. Wegen der E r d -

beben.«

»Waren Sie seit dem einundneunziger Beben mal unten?«,

fragt Jenny.

»Ich war seit jenem Tag nicht mehr dort unten. Der L i c h t -

schalter ist rechts an der Wand. Seien Sie vorsichtig.« Sie wen-

det sich ab und geht mit schnellen Schritten zum Wohnzimmer

zurück. Sie rennt fast.

Jenny sieht mich mit erhobenen Augenbrauen an. » W i r müs-

sen tatsächlich aufpassen, Smoky«, sagt sie. »Es gibt einen Grund,

warum w i r in Kalifornien keine Keller haben. Der G r u n d heißt

>seismische Vorkommnissen Möglicherweise ist der Keller nicht

mehr sicher.«

Ich denke über ihre Worte nach, jedoch nur für eine Sekunde.

»Ich w i l l nicht warten, Jenny. Ich muss sehen, was in diesem

Keller ist.«

Sie sieht mich an und nickt. »Ich auch.« E i n schwaches

Lächeln. »Aber du gehst vor.«

Ich steige die Treppe hinunter, und die anderen folgen mir.

Das Geräusch unserer Schritte klingt dumpfer, je weiter wir

433

nach unten kommen. Ich nehme an, es ist das Erdreich rings

um uns herum, eine natürliche Schalldämmung. Es ist kühl hier

unten, kühl, still und einsam.

Es ist, wie Patricia gesagt hat. Am Fuß der Treppe befinden

w i r uns in einem schmalen, betonierten Gang. Ungefähr sechs

Meter vor uns sehe ich den Schatten einer Tür. Es sind nur ein

paar Schritte, dann stehen w i r davor. Ich bemerke einen L i c h t -

schalter und betätige ihn. W i r öffnen die Tür, und alle gehen

hindurch.

»Wow!«, sagt James. »Sieh sich das einer an!«

W i r stehen in einem großen Raum, sicher vierzig oder fünfzig

Quadratmeter groß. Er ist weder verputzt noch sonst wie ver-

schönert. E i n Raum aus grauem, nacktem Beton, mit schlechter

Beleuchtung und funktionellem Mobiliar.

Was James' Aufmerksamkeit geweckt hat, befindet sich an

der gegenüberliegenden Wand.

Ich gehe hin, betrachte es staunend. Die Wand ist gepflas-

tert m i t anatomischen Darstellungen des menschlichen Kör-

pers. Alles ist präzise beschriftet, angefangen mit den äußeren

Schichten eines nackten Leibes. A u f dem nächsten B i l d ist der

Leib ohne Haut dargestellt. M a n sieht das Muskelsystem, alle

Muskeln sind benannt. Weitere Zeichnungen zeigen die inne-

ren Organe in allen Einzelheiten.

Ich nähere mich der Wand weiter, und indem ich dies tue,

bemerke ich, dass es keine Wand ist. Die eigentliche Wand

befindet sich weiter hinten, war durch die schlechte Beleuch-

tung nicht zu erkennen. Was ich sehe, lässt mich zusammenzu-

cken.

»Mann!«, sage ich zu den anderen. »Seht euch das an!«

Die Wand ist weiß gestrichen, wahrscheinlich, um die

schwarze Schrift darauf besser hervortreten zu lassen. Der Text

lautet:

434

Die Gebote des Rippers:

1. Die meisten Menschen sind nichts als Vieh. Du gehörst

zu den alten Raubtieren, den echten Jägern. Lass dich nie

durch die Moralvorstellungen des Viehs von deiner Mission

abbringen.

2. .Es ist niemals eine Sünde, eine Hure zu töten. Huren sind

die Brut des Teufels und eine Pestbeule auf der Haut der

Gesellschaft.

3. Wenn du eine Hure tötest, nachdem du aus den Schatten

getreten bist, töte sie auf die grässlichste nur mögliche

Weise, als abschreckendes Beispiel für die anderen Huren

da draußen.

4. Du darfst keine Schuldgefühle haben, wenn du angesichts

der Ermordung einer Hure triumphierst. Du entstammst

einer alten Linie, und du bist ein Fleischfresser. Dein Blut-

durst ist etwas Natürliches.

5. Alle Frauen tragen den Keim zur Hure in sich. N i m m dir

nur eine Frau, um die Blutlinie fortzusetzen. Erlaube Frauen

niemals, deine Sinne oder dein Herz zu verwirren. Sie sind

Gebärmaschinen, weiter nichts.

6. Diese Lehren dürfen N I E M A L S an eine Tochter weiterge-

geben werden, immer nur an einen Sohn.

7. Jeder Ripper muss seinen eigenen Abberline finden. Jemand

muss dich jagen, damit deine Sinne scharf bleiben, deine

Fähigkeiten nicht verkümmern.

8. Bevor du nicht deinen Abberline gefunden hast, darf deine

Arbeit nicht ans L i c h t kommen.

9. Stirb lieber, als dass du dich einsperren lässt.

10. Die Nachfahren des Schattenmanns sind furchtlos. Sie be-

friedigen ihre Bedürfnisse ohne Zögern und Gewissensbisse.

Strebe stets danach, dies vorzuleben und das kalkulierte

Risiko zu suchen, das Spiel, das dein Blut zum Kochen bringt.

11. Vergiss niemals, dass du von i h m abstammst - dem Schat-

tenmann.

435

»Verdammt!«, flüstert D o n Rawlings.

Ich nicke.

»Seht euch das hier an!«, ruft Alan und deutet auf drei Reihen

von Regalen. »Noch mehr Anatomie. U n d alle möglichen Bücher

über Jack the Ripper.« Er t r i t t näher heran und zieht ein Heft

aus einem der Regale. Er schlägt es auf. »Dachte ich's mir«, sagt

er und sieht mich an. »Tagebücher.« Er blättert in den Seiten,

hält inne, liest. Dann reicht er mir das aufgeschlagene Heft hin.

I c h sehe eine Serie von Schwarzweißfotografien, die sich

über mehrere Seiten erstreckt. Die Fotos zeigen eine junge Frau,

geknebelt und an einen Tisch gefesselt. Die Wände auf den

Fotos sehen aus wie die Wände dieses Kellers. Ich halte einen

M o m e n t inne, gehe um die Regale herum.

»Alan«, rufe ich. Er kommt zu mir, und ich deute auf den

Tisch vor uns und auf die Fotos in dem Heft.

»Verdammt«, flüstert er, und seine Gesichtszüge sind ange-

spannt. »Das war direkt hier!«

Die Bilderserie zeigt die Vergewaltigung, Folterung und das

Ausweiden der jungen Frau. Die Fotos wirken wie eine grausige

Gebrauchsanweisung. Als hielte der maskierte M a n n auf den

Fotos ein Seminar über Qual und Perversion.

»Mein Gott!«, stoße ich hervor. »Wie viele sind das?«

»An die hundert, würde ich sagen.«

Ich blättere die Seiten m i t den Fotos durch, bis ich zu einer

Seite m i t handschriftlichen Einträgen gelange.

Peter zeigt deutlich, dass er unserer Linie entspringt, selbst

mit seinen acht Jahren. Er hat zugesehen, wie ich die Hure getö-

tet habe, während er Fotos gemacht und unablässig intelligente

Fragen gestellt hat. Sein besonderes Interesse galt dem Prozess des

Ausweidens. Ich stelle mit Freuden fest, dass sein Problem mit

dem Erbrechen, das seit inzwischen einem Jahr nicht mehr aufge-

treten ist, endgültig überwunden zu sein scheint.

Ich blättere ein paar Einträge weiter.

Ich habe Peter heute mit auf die Jagd genommen. Er hatte schul-

436

frei, und ich denke, es ist wichtig, ihn persönlich stärker mit ein-

zubinden. Er ist schließlich bereits zehn Jahre alt. Ich war erfreut.

Peter ist talentiert.

Nebenbemerkung: Er wurde verlegen, als ich die Hure auszog,

und er bemerkte, dass sein Penis hart geworden war. Ich erklärte

ihm den biologischen Hintergrund und zwang die Hure, ihm mit

der Hand Vergnügen zu bereiten. Er war fasziniert und schien es

zu genießen. Hinterher dankte er mir.

U n d weiter:

Heute fragte mich Peter, wie alt ich gewesen sei, als ich meine

erste Hure tötete. Ich zögerte, ihm die ganze Wahrheit zu erzählen.

Er ist so voll mit der Kraft unserer Linie, dass ich unwillig war,

ihm die Schwäche meines Vaters zu enthüllen. Ich fürchtete, er

könne anfangen, die edle Herkunft unseres Blutes zu bezweifeln.

Schließlich habe ich ihm dann doch alles erzählt: Wie mein Vater

das Geheimnis unserer Blutlinie vor mir zu verbergen trachtete.

Wie ich die Wahrheit nur durch eigene Nachforschungen unserer

Genealogie herausfand. Von den schwachen Versuchen meines Vaters,

alles zu leugnen, als ich ihn mit der Wahrheit konfrontierte. Wie

er und meine Mutter versuchten, mir einzureden, ich sei verrückt.

Ich hätte mir keine Gedanken wegen Peter machen müssen. Der

Ausdruck von Bewunderung in seinen Augen, als ich ihm von mei-

ner Beharrlichkeit und meiner Suche nach der Wahrheit erzählte

und von der Rache, die ich an meinem Vater übte, ist etwas, das

ich niemals vergessen werde.

»Mein G o t t . . . « , murmelt Alan. »Es ist genau, wie Patricia

gesagt hat. Er hat seinen Sohn von frühester Kindheit an beein-

llusst und pervertiert.«

»Er hatte nie eine Chance«, bemerkt James. »Nicht, dass es

heute noch eine Rolle spielte. Es ist zu lange gewesen. Er ist

nicht mehr zu retten.«

I c h antworte nicht. In meinen Ohren höre ich ein lautes

Rauschen, und mir ist schwindlig. Elektrische Schocks tanzen

durch meinen Körper.

437

Dann schlage ich die letzte Seite des Hefts auf. D o r t sehe

ich eine Unterschrift, und sie versetzt mich in Angst, rasende

W u t , Unglauben und Scham. Das Gefühl von Verrat ist beinahe

übermächtig.

»Vielleicht ist es ja nur Zufall«, murmele ich vor mich h i n .

Aber ich weiß, dass es nicht so ist.

Ich blicke wieder zu den zehn Geboten an der Wand, lese

das siebte erneut:

7. Jeder Ripper muss seinen eigenen Abberline finden. Jemand

muss dich jagen, damit deine Sinne scharf bleiben, deine Fähig-

keiten nicht verkümmern ...

»Smoky?«, fragt A l a n . Seine Stimme klingt alarmiert. Besorgt.

»Was ist los?«

I c h sage nichts. Reiche i h m wortlos das Tagebuch, deute

auf die Unterschrift, die ich auf der letzten Seite entdeckt habe.

Keith Hillstead, steht dort zu lesen.

Hillstead.

Sohn Peter.

Ich weiß jetzt also, wer Jack Junior ist. U n d er kennt mich

wie kein anderer.

I n - und auswendig.

K A P I T E L 55 Monster m i t Menschenmasken, die ihre Rolle

m i t absoluter Perfektion spielen.

Peter Hillstead hat alle genarrt, mich eingeschlossen. Schlim-

mer noch, er hat mich in meinen Momenten größter Verwund-

barkeit erlebt.

Aber es gibt etwas weit Schlimmeres, das Übelkeit in mir auf-

steigen lässt, während mir all dies bewusst w i r d . Peter Hillstead

hat mich nicht nur genarrt, missbraucht und verletzt — er hat

438

mir auch geholfen. Aus egoistischen Motiven zwar, trotzdem ...

Der Gedanke, dass es einem Teil von mir besser geht, weil ich

i h m begegnet bin, erweckt in mir den Wunsch zu schreien und

zu kotzen. I c h fühle mich, als müsste ich ein Jahr lang duschen,

um den Schmutz von mir abzuwaschen.

»Ich weiß, wer er ist«, sage ich leise, als A n t w o r t auf Alans

Frage.

Schockierte Stille, gefolgt von einem Gewirr durcheinander

redender Stimmen. A l a n bringt sie zum Verstummen.

»Was redest du da?«

I c h deute auf die Unterschrift auf der letzten Seite des Tage-

buchs. »Keith Hillstead. Der Name seines Sohnes lautet Peter.

Peter Hillstead. Das ist der Name meines Therapeuten.«

A l a n sieht aus, als würde er daran zweifeln. »Das könnte ein

bloßer Zufall sein, Smoky.«

»Nein. Ich bin natürlich nicht hundertprozentig sicher,

solange ich keine Fotos von Keith und Peter Hillstead gesehen

habe. Das Alter jedenfalls stimmt.«

»Verflucht!«, murmelt James.

Ich wende mich um, renne fast zur Treppe. »Los, kommt.«

Patricia sitzt im Wohnzimmer. »Miss Conolly? Haben Sie

irgendwo ein Foto von Keith Hillstead? U n d von Ihrem Sohn?«

Sie neigt den K o p f zur Seite, sieht mir in die Augen. »Sie

haben also etwas gefunden, nicht wahr?«

»Ja, Ma'am. Aber ich kann erst sicher sein, wenn ich ein Foto

von Keith und Peter gesehen habe.«

Sie erhebt sich aus dem Sessel. »Nachdem Peter dieses Haus

verlassen hatte, habe ich festgestellt, dass er alle Fotos, die ich

von i h m besaß, mitgenommen hat. D o c h ich habe noch eins

von Keith. Es ist unten in einer Schublade vergraben, und ich

habe es aufbewahrt, um mich daran zu erinnern, wie das Böse

aussieht. Warten Sie bitte, ich hole es.«

Sie geht ins Schlafzimmer und kehrt kurze Zeit darauf m i t

einem großformatigen Farbfoto zurück, das sie mir reicht. »Hier

439

ist es«, sagt sie. »Er war so hübsch wie der Teufel. Ergibt irgend-

wie Sinn, schätze ich, wo er und der Teufel so gute Freunde

waren.«

Als ich das Foto betrachte, durchfährt mich ein Frösteln.

Jeder Rest von Zweifeln verfliegt. Ich sehe diese elektrisierenden

blauen Augen, genauso wunderschön auf dem Foto wie Peter

Hillsteads Augen in der Realität. »Sie sehen sich unglaublich

ähnlich.« Ich nicke James zu. »Ich bin sicher. Peter Hillstead ist

Keith Hillsteads Sohn.«

»Also wollen Sie damit sagen...dass wir wissen, wer er ist?

Der M a n n , der Renee ermordet hat?«

Es ist D o n Rawlings, der mir diese Frage stellt. Hoffnung

keimt in seinen Augen auf, doch er kämpft gegen sie an, ver-

sucht sie zu zügeln wie ein M a n n , der zu häufig verloren hat.

Trotz meines inneren Aufruhrs gelingt es mir, i h m zuzulächeln.

»Das ist richtig.«

Ich sehe, wie zehn Jahre von i h m abfallen. Seine Augen wer-

den noch klarer, sein Gesicht n i m m t entschlossene Züge an.

»Was soll ich jetzt tun?«

»Untersuchen Sie und Jenny alles in diesem Keller und in

diesem Haus. Sichern Sie jede Faser, jeden Fleck, alles.«

M e h r muss ich nicht sagen, Sie begreifen es auch so. W i r

wissen zwar jetzt, wer Jack Junior ist, doch etwas zu wissen und

es vor Gericht zu beweisen, sind zwei Paar Schuhe.

» W i r d erledigt«, sagt Jenny. »Was macht ihr?«

» W i r fliegen nach Los Angeles zurück, um uns diesen Dreck-

sack zu schnappen.«

Ich spüre eine Berührung am A r m . In der ganzen Aufregung

habe ich fast vergessen, dass Patricia Connolly auch noch da

ist.

»Versprechen Sie mir etwas, Agent Barrett?«

»Wenn ich kann, Miss Connolly.«

»Ich weiß, dass Peter ein böser Mensch geworden ist. Er war

wahrscheinlich von dem Augenblick an dazu verdammt, als

440

sein Vater ihn mit in diesen Keller nahm. A b e r . . . w e n n Sie

ihn töten müssen ...Versprechen Sie mir, dass es schnell gehen

wird?«

Ich sehe Patricia an und erkenne, was aus mir hätte werden

können, wenn ich weiter in meinem Schlafzimmer gesessen

und weiter meine Narben im Spiegel angestarrt hätte. Wenn

ich mich vorher nicht umgebracht hätte, wäre ich geworden

wie sie: ein Geist, ein Wesen aus Rauch und Nebel, gefesselt an

die Erinnerung aus Schmerz. Eine Frau, die auf einen kräftigen

Windstoß wartet, der sie ins Nichts davon weht.

»Wenn es so weit kommt, Miss Connolly, dann verspreche

ich, mein Bestes zu tun.«

Sie berührt mich am A r m , diese Frau aus Grau, und setzt

sich wieder in ihren Sessel. Vermutlich w i r d man sie eines Tages

so finden. Eines Tages w i r d sie in diesem Sessel einschlafen und

nicht wieder erwachen.

»Kannst du uns zum Flughafen bringen, Jenny?«

»Klar.«

I c h sehe James und A l a n an. »Los, bringen w i r die Sache zu

einem Ende.«

K A P I T E L 56 W i r sind auf halbem W e g nach Los Angeles,

und ich telefoniere vom Flugzeug aus m i t Leo.

»Im Ernst?«, fragt er.

I c h habe ihn gerade darüber informiert, was wir in jenem

Haus in Concord herausgefunden haben.

»Ja, es ist so. Bereite alles für die Beantragung eines D u r c h -

suchungsbefehls für seine Praxis und seine Wohnung vor. M a c h

alles fertig, und sobald wir angekommen sind, trage ich die E i n -

zelheiten ein.«

»Verstanden.«

»Grab ein Foto von Hillstead aus. Anschließend möchte ich,

441

dass die Aufnahmen von den Sexpartys, die w i r aus dem Netz

gezogen haben, damit abgeglichen werden.«

» W i r d erledigt.«

»Gut. Lass alle wissen, was passiert. I c h muss noch AD Jones

anrufen. W i r werden in gut einer Stunde zurück sein.«

»Bis nachher, Boss.«

I c h lege auf und wähle die Nummer von AD Jones. Shirley

meldet sich. »Ich muss sofort m i t i h m reden, Shirley. Wo auch

immer er gerade sein mag und was auch immer er gerade tut. Es

ist dringend.«

Sie fragt nicht und widerspricht nicht. Shirley weiß, dass ich

niemand bin, der bei jeder Kleinigkeit angerannt kommt. Kurz

darauf ist AD Jones in der Leitung.

»Was ist passiert?«, w i l l er wissen.

I c h erzähle die ganze Geschichte. Concord. Keith Hillstead.

Der Keller und was wir dort gefunden haben. Ich beende mei-

nen Bericht m i t der Enthüllung über Peter Hillstead.

Betäubtes Schweigen. D a n n muss ich das Telefon vom O h r

weghalten, weil er anfängt zu brüllen und zu schimpfen und zu

fluchen.

»Also ist der wichtigste Therapeut für unsere Agenten in

Los Angeles, der seit zehn Jahren für uns arbeitet..., ein Serien-

killer? Ist es das, was Sie mir sagen?«

»Jawohl, Sir. Genau das ist es, was ich Ihnen sage.«

E i n M o m e n t des Schweigens, dann: »Erzählen Sie mir, was

Sie jetzt vorhaben.« Sein Ausbruch ist vorbei. Er hat sich wieder

gefangen. - Es ist Zeit, sich ums Geschäft zu kümmern.

»Das SFPD übernimmt die Spurensicherung in Concord.

Vielleicht finden sie ja sogar Peters Abdrücke in diesem Keller.«

»Fingerabdrücke? Nach fast dreißig Jahren?«

»Sicher. Es gibt einen Fall, bei dem nach mehr als vierzig

Jahren Fingerabdrücke von porösem Papier genommen wurden.

Außerdem habe ich Leo damit beauftragt, alles für die Beantra-

gung eines Durchsuchungsbefehls vorzubereiten, der Hillsteads

442

Praxis und seine W o h n u n g umfasst. I c h werde den Antrag fertig

ausfüllen, sobald wir gelandet sind. Haben wir erst den D u r c h -

suchungsbefehl, möchte ich, dass w i r i h n förmlich überrollen.«

»Was haben Sie mit Hillstead vor?«

I c h verstehe seine Frage. W i r verfügen noch nicht über die

erforderlichen Beweise, um ihn zweifelsfrei zu überführen. »Ich

werde i h n vorläufig festnehmen und verhören lassen, während

w i r seine Praxis und Wohnung durchsuchen.«

»Bringen Sie mir den Durchsuchungsbefehl, sobald Sie hier

sind. Ich möchte i h n persönlich durchgehen.«

»Jawohl, Sir.«

Er legt auf. Ich sehe James und Alan an. »Es ist alles ver-

anlasst. Jetzt müssen wir nur noch dieses verdammte Flugzeug

dazu bringen, schneller zu fliegen.«

Nachdem die Maschine gelandet ist, rennen w i r die Gangway

hinunter und über das Rollfeld. Zehn M i n u t e n später rasen wir

über den Freeway No. 405. I c h rufe erneut Leo an.

» W i r sind im Wagen und gleich da. Hast du inzwischen alles

für den Antrag vorbereitet?«

»Du musst nur noch ein paar Details eintragen.«

»Danke, Leo.«

Als wir vor dem FBI-Gebäude ankommen, klingelt mein Handy.

»Hallo?«, meldete ich mich.

»Ich grüße Sie, Agent Barrett.« Die Stimme ist klar und

nicht verfremdet.

I c h bedeute allen mit einer Handbewegung, still zu sein.

»Hallo, Dr. Hillstead.«

»Bravo, Smoky, bravo. I c h muss schon sagen, ich habe mich

gefragt, ob Renee Parker jemals zurückkehren würde, um mich

zu verfolgen. I c h habe eines der Gebote gebrochen bei ihr - ich

hatte Sie noch nicht gefunden und habe meine Arbeit trotz-

dem für die Öffentlichkeit sichtbar gemacht. Ich konnte ein-

443

fach nicht anders. Ich dachte, nach fünfundzwanzig Jahren... na

ja. So ist das eben. U n d Street das Buch und das Medaillon zu

geben, war wohl auch ein Fehler. Aber er hat mich angebettelt

um etwas. U n d er hatte wirklich ein Andenken verdient. Er war

ein so gelehriger Schüler. Sehr enthusiastisch bei seiner Arbeit.«

Hillstead kichert. »Selbstverständlich habe ich m i t dem Gedan-

ken gespielt, i h m den M o r d an Renee in die Schuhe zu schieben.

So weit ist es leider nicht gekommen. Schade. Auch gut.«

Seine Stimme klingt so, wie ich sie kenne, doch der Tonfall

und die A r t und Weise, wie er spricht, haben sich verändert. Aus

i h m tönt eine widerliche Frivolität, eine Selbstgefälligkeit, wie

ich sie in seiner Praxis nie bei i h m erlebt habe.

»Sie wissen es?«, frage ich i hn.

»Selbstverständlich weiß ich es. Schließlich habe ich soeben

über Renee gesprochen, oder nicht? Es wäre ein wenig unbe-

dacht von mir gewesen, wenn ich die Zweifel gehegt hätte, ohne

mich auf diese Möglichkeit vorzubereiten. Natürlich ändert das

die Spielregeln.«

»Wie das?«

»Nun ja, Sie kennen meine Identität jetzt. Sie wissen, wer ich

bin. Das bedeutet das Ende für mich. I c h und meinesgleichen

haben immer in den Schatten gelebt, Agent Barrett. W i r stre-

ben nicht zum Licht, noch gedeihen wir darin. Es ist wirklich

schade, außerordentlich schade. Wissen Sie überhaupt, wie viele

Jahre ich Zeit hatte, um dazusitzen und Ihren Kollegen beim

Jammern zuzuhören, während ich nach meinem Abberline

gesucht habe? Die endlosen Stunden, in denen ich tun musste,

als wäre mir das Geheul nicht gleichgültig, und schlimmer noch,

in denen ich diesen armen, zerbrochenen W ü r m e r n tatsächlich

helfen musste, nur damit ich meine Suche fortsetzen konnte?«

Er seufzt. »Und schließlich habe ich Sie gefunden. Vielleicht war

meine Suche zu erfolgreich.«

»Es muss nicht so enden, Dr. Hillstead. W i r können Sie fest-

nehmen.«

444

Er kichert. »Ich denke nicht, Smoky. Doch dazu kommen

wir gleich. Zuerst muss ich Ihnen ein Geständnis machen. Sie

erinnern sich an jene Nacht m i t Joseph Sands, meine Liebe?«

Ich bin ganz ruhig. Seine Worte machen mich nicht wütend.

»Sie wissen, dass ich mich erinnere, Peter.«

»Haben Sie je die Akte gelesen? Ganz, meine ich? E i n -

schließlich der Anmerkungen darüber, wie er sich Zugang in Ihr

Haus verschafft hat?«

»Ich habe sie gelesen. Bis auf den Ballistikbericht, den Sie

entfernt haben, heißt das. Warum?«

Schweigen. I c h stelle mir vor, wie er grinst. »Erinnern Sie

sich, ob es Hinweise auf ein gewaltsames Eindringen gegeben

hat?«

Ich w i l l i h m gerade sagen, dass ich genug habe davon. Dass

er mich langweilt. Dass er endlich sagen soll, wo er sich befindet.

Irgendetwas lässt mich innehalten. Ich denke über das nach, was

er gesagt hat, und versuche mich an das zu erinnern, was ich

gelesen habe.

Da fällt es mir wieder ein. »Es gab keine Hinweise auf ein

gewaltsames Eindringen.«

»Genauso ist es, Smoky. Möchten Sie den G r u n d dafür wis-

sen?«

Ich antworte nicht. Ich denke an Ronnie Barnes, an die Daten.

Barnes starb am neunzehnten, und Sands hat meine Familie am

neunzehnten ermordet.

»Es ist ganz offensichtlich, Smoky. Er hatte einen Schlüs-

sel. Warum sollte er gewaltsam eindringen, wenn er einfach die

Tür aufschließen konnte?« Hillstead lacht. »Dreimal dürfen Sie

raten, wie Sands in den Besitz dieses Schlüssels gelangt ist.« Er

macht eine abwartende Pause, bevor er weiterspricht. »Er hatte

ihn von mir, liebste Smoky. Von mir.«.

Ich sehe meine Reaktion in den Augen von A l a n und James.

Alan weicht einen Schritt von mir zurück und ist m i t einem M a l

sehr, sehr vorsichtig. Das überrascht mich nicht. M e i n Blut w i r d

445

durchflutet von einem übermächtigen Bedürfnis zu morden, das

mir die Sprache raubt.

M e i n K o p f ist erfüllt von einem lauten Brüllen, meine Augen

brennen, und die in mir hochsteigende W u t ist die gleiche W u t ,

die ich ans Bett gefesselt gespürt habe, als Sands meinen M a t t

verstümmelt und ermordet hat.

Der Verlust von meinem M a t t und meiner Alexa, den Lieben

meines Lebens. Die Narben, die mein Gesicht und meinen Kör-

per entstellen. Die Erinnerungen, die mein Herz zerreißen und

fast meine Seele verkrüppelt hätten. Monate voller Alpträume.

Monate des schreienden Erwachens. Ozeane voller Tränen.

Begräbnisse, Grabsteine, der Geruch von Friedhofserde. Ziga-

retten und Verzweiflung und die Freundlichkeit von Fremden.

Dieses Ungeheuer, das am anderen Ende der Leitung vor

sich hin grinst, hat eine Spur der Verwüstung und Vernichtung

hinter sich hergezogen. D o n Rawlings. Ich. Bonnie. Es hat

unsere Hoffnung in der Hand zerkrümelt wie Brot, und es hat

die Krumen an Kreaturen verfüttert, die durch die Dunkelheit

kriechen. Es hat sich an unserem Schmerz gelabt wie ein lei-

chenfressender Dämon an einem Grab.

Er ist nicht alles Böse auf der Welt, das weiß ich. D o c h im

Augenblick ist er die Quelle alles Bösen in meiner Welt. Er ist

meine Vergewaltigung, Matts Schreien, der Ausdruck von Über-

raschung im Gesicht meiner Tochter, als meine Kugel sie tötete.

Er ist die toten Babys in Dan Rawlings Träumen, er ist der grau-

envolle M o r d an meiner Jugendfreundin, er ist die Ursache, dass

Callie im Hospital liegt, der Grund für die graue Erschöpfung

seiner Mutter, die einsam verwelkt wie eine alte Rose.

»Wo sind Sie?«, fauche ich.

Ich kann sein Grinsen hören. »Ich schätze, ich hab einen

wunden Punkt getroffen, wie? Gut.« Er zögert. »Es war I h r letz-

ter Test, Smoky. Nur wenn Sie Sands überleben konnten, waren

Sie wirklich mein Abberline.« Seine Worte klingen beinahe

freundlich.

446

Melancholisch.

»Wo sind Sie?«, wiederhole ich.

Er lacht auf. »Ich werde Ihnen gleich sagen, wo ich bin.

Zuerst jedoch möchte ich Ihnen jemanden vorstellen. Sag guten

Tag zu Agent Barrett.«

Ich höre, wie das Telefon am anderen Ende an jemandes Ohr

gehalten w i r d . »S-Smoky?«

E i n Schock durchfährt mich wie ein elektrischer Schlag. Es

ist Elaina.

D i e Ereignisse haben sich derart überstürzt, dass w i r Keenan

und Shantz noch nicht ersetzt haben. Ich verfluche mich für

diesen Fehler. W i e dumm, wie töricht, wie unendlich töricht!

»Ich habe sie hier bei mir, Smoky. Zusammen mit jemand

anderem, noch ein wenig jünger. Jemandem, der nicht am Tele-

fon reden kann, weil ...nun ja, weil sie zurzeit überhaupt nicht

redet.« Er lacht. »Ist das nicht ein Dejä-vu?«

I c h ertrinke. Ich bin umgeben von Luft, doch ich kann nicht

atmen. D i e Zeit bewegt sich im Rhythmus meines Herzschlags,

ein langes, langsames B u m m - b u m m nach dem anderen. Es

ist nicht Angst, was ich empfinde, es ist Entsetzen. E i n seelen-

erdrückendes, eingeweidezerreißendes, hysterisches, hohles

Entsetzen. Ich bin überrascht, dass meine Stimme ruhig klingt,

als ich spreche.

»Wo sind Sie, Peter? Sagen Sie mir nur, wo Sie sind, und

ich komme Sie holen.« Ich bitte ihn nicht, den beiden nichts

zu tun. I c h würde i h m sowieso nicht glauben, selbst wenn er es

verspräche.

»Hier sind die Regeln, Smoky. I c h bin in meinem Haus.

Elaina ist nackt und an mein Bett gefesselt. Die kleine Bon-

nie kuschelt sich in meine Arme. Klingt das bekannt? Falls Sie

nicht in fünfundzwanzig M i n u t e n hier sind, werde ich Elaina

töten, und zumindest für Bonnie werden die Dinge dann sehr

bekannt ablaufen. Sollte ich irgendjemanden von der Polizei

oder von den SWAT-Teams sehen oder auch nur den Verdacht

447

hegen, dass sie da sind, töte ich alle beide. Sie können I h r Team

mitbringen, doch ansonsten ist es eine Sache zwischen Ihnen

und mir, Smoky. Haben Sie verstanden?«

»Ja.«

»Gut. Die U h r fängt an zu ticken -jetzt.«

Er legt auf.

»Was zur Hölle ist los?«, w i l l A l a n wissen.

Ich antworte nicht. Sehe A l a n nur an. Seine Augen sind ernst,

besorgt, bereit. A l a n war immer bereit. Insbesondere, wenn es

darum ging, sich als Freund zu erweisen. Ich spüre meinen eige-

nen A t e m . E i n und aus. E i n und aus. E i n und aus.

Eine große, distanzierte Ruhe erfasst mich. Ich bin an einem

Strand, allein, mit einer Muschel, die ich mir ans Ohr halte. In

der Muschel rauscht das Meer. Ist das der Schock?, frage ich mich.

I c h denke nicht. I c h denke ganz und gar nicht, dass dies der

Schock ist. Es ist Hillstead. Er bekommt endlich, was er die

ganze Z e i t wollte.

M i c h - so, wie er selbst ist. Bereit, ohne Zögern zu morden,

ohne Nachdenken, ohne Bedauern, ohne moralische Bedenken.

Bereit zu töten, als wäre es das Einfachste auf der Welt. W i e

Unkrautrupfen.

Ich lege A l a n die Hände auf die Schultern, sehe zu i h m auf,

blicke i h m in die Augen. »Hör zu, A l a n . Ich muss dir etwas

sagen, etwas sehr Schlimmes. Du musst dich zusammenreißen,

hörst du? Ich werde mich darum kümmern.«

Er spricht nicht. Es steht alles in seinen Augen, das einset-

zende Erschrecken, das einsetzende Begreifen.

»Er hat Elaina und Bonnie«, sage ich.

Meine Hände liegen immer noch auf seinen Schultern, und

ich spüre, wie die mächtigen Muskeln sich verkrampfen, wie sein

ganzer Leib einmal erschauert. E i n Ruck geht durch ihn h i n -

durch. Sein Blick weicht dem meinen nicht eine Sekunde lang

aus. »Er hat alle beide, und er w i l l mich. W i r fahren jetzt zu i h m .

Wenn wir dort sind, werden wir ihn töten, was auch immer es

448

kostet, und sie retten.« I c h halte seine Schultern gepackt, grabe

meine Finger geradezu in sie hinein. »Verstehst du, was ich sage,

Alan? I c h werde mich darum kümmern.«

Er sieht mir unverwandt in die Augen. James beobachtet uns

schweigend.

»Er w i r d sich das Leben nehmen und dich m i t sich reißen«,

sagt A l a n schließlich.

I c h nicke. »Ich weiß. I c h schätze, ich muss schneller sein als

er.«

Er greift nach oben, n i m m t meine Hände. H ä l t sie für eine

Sekunde. M e i n Gott, er hat so riesige, harte Hände. Trotzdem

ist seine Berührung sanft. »Sei schneller, Smoky.« Seine Stimme

bricht.

Er lässt meine Hände los, t r i t t zurück. Zieht seine Waffe,

überprüft das Magazin, setzt sich in Richtung Wagen in Bewe-

gung.

»Fahren wir«, sagt er.

Er biegt sich, doch er bricht nicht.

Aber wir brechen ihn?, fragt der Drache in mir. Wir zerquet-

schen ihn?

Es ist eine rhetorische Frage, deswegen antworte ich nicht.

A u f dem Weg zu Hillsteads Haus rufe ich Tommy an.

»Beschattest du mich immer noch?«, frage ich.

»Klar.«

»Es hat sich etwas Neues ergeben.« I c h bringe i h n auf den

neuesten Stand.

»Was soll ich tun?«

»Ich möchte, dass du zu seinem Haus fährst und dort wartest.

Wenn du ihn allein nach draußen kommen siehst, dann ist er

uns entwischt.«

»Und?«

»Und wenn das geschieht, möchte ich, dass du i h n ausschal-

test.«

449

Eine lange Pause. Schließlich antwortet er auf die für ihn

übliche Weise. » W i r d gemacht.«

»Danke, Tommy.«

»Hey, Smoky. Lass dich nicht erschießen.« Er zögert. »Ich

möchte immer noch herausfinden, ob das m i t uns zu irgendet-

was führt.« Dann legt er auf.

W i r steuern in die Auffahrt. Alles sieht normal aus. Nett und still,

der Inbegriff einer Vorstadtidylle. Als ich den M o t o r abstelle,

klingelt mein Mobiltelefon.

»Barrett.«

»Sie sind vor der Zeit eingetroffen, Smoky. Ich bin ja so

stolz auf Sie! N u n werde ich Ihnen sagen, wie es funktioniert.

Sie werden durch die Vordertür hereinkommen. Ihre Freunde

werden draußen bleiben. Sollte irgendetwas anderes passieren,

werde ich Elaina und die kleine Bonnie töten. Ist das klar?«

»Klar.«

»Dann kommen Sie jetzt rein!«

Die Verbindung bricht ab. Ich ziehe meine Pistole, über-

prüfe sie, lasse sie in der Hand. M e i n dunkler, glatter, stählerner

Todesengel. Ich kann beinahe hören, wie er summt.

»Ich gehe rein, ihr bleibt draußen. Das sind seine Regeln.«

»Ich w i l l diesen Scheiß nicht hören!«, sagt Alan. Verzweif-

lung macht seine Stimme schrill.

Ich sehe ihn an. Sehe ihn richtig an. »Ich werde mich darum

kümmern, Alan.« Ich lasse ihn meinen Drachen sehen, hören.

Hebe die Waffe. »Ich schieße nicht vorbei.«

Er sieht mich an, betrachtet meine Pistole. Leckt sich die

Lippen. Sein Gesicht ist grimmig entschlossen und hilflos, ein

vergeblicher Widerstreit, und voll rasender W u t . Schließlich

schluckt er und nickt. Ich sehe zu James hin. Auch James nickt.

Was soll ich sonst noch sagen? Ich wende mich von ihnen

ab, die Ziehhand an der Seite, und gehe den Weg zu Hillsteads

Haustür hinauf. Ich lege die linke Hand auf den Türknauf und

450

drehe. Das Herz hämmert mir bis zum Hals, und das Blut rauscht

durch meine Adern. Ich spüre Angst und Vorfreude zugleich. Ich

betrete Hillsteads Haus und schließe die Tür hinter mir.

»Kommen Sie nach oben, meine liebe Smoky!«, höre ich

Hillstead sagen. Seine Stimme kommt aus dem ersten Stock.

Ich steige langsam die Treppe hinauf. Über meinen Rücken

rinnen Schweißperlen. Ich komme oben an.

»Hier herein, Agent Barrett!«

I c h gehe zum Schlafzimmer, die Pistole schussbereit erho-

ben. Was ich sehe, lässt mich erstarren vor Angst, und genau

dazu ist es gedacht.

Elaina ist ans Bett gefesselt. Sie ist nackt, Hände und Füße

sind gebunden. Übelkeit steigt in mir auf, als ich sehe, dass er

bereits m i t dem Messer an ihr zugange gewesen ist. Er hat ein

»Vier gewinnt«-Spielbrett in die Haut ihres Bauches geschnitten.

Er hat ihr eine weitere Schnittwunde oberhalb der Brüste zuge-

fügt. Ich sehe Elaina in die Augen, und was ich dort erkenne,

erfüllt mich mit Erleichterung. Sie hat Todesangst, aber sie ist

noch immer trotzig. Was bedeutet, dass Hillstead noch nicht

wirklich zur Sache gekommen ist. Er hat Elaina noch nicht

gebrochen.

Peter sitzt am Fußende des Bettes, in einem gepolsterten Ses-

sel. Bonnie sitzt auf seinem Schoß. Er hält ihr ein Messer an den

Hals. Sie ist ebenfalls nicht gebrochen, doch in ihren Augen ist

noch etwas, das ich in Elainas Augen nicht gesehen habe. Hass.

Wenn Bonnie diesen M a n n töten könnte, der ihre M u t t e r ermor-

det hat, so würde sie es tun, ohne mit der W i m p e r zu zucken.

»Ein Dejä-vu, finden Sie nicht, Agent Barrett? Sie werden

bemerkt haben, dass ich Elainas Gesicht bis jetzt noch nicht

angerührt habe.« Er kichert. »Ich fand es schön, verschiedene

Elemente Ihrer eigenen Erlebnisse und Ihres Traumas hier m i t

einzubeziehen. W i r haben die Zerstörung von etwas Liebens-

wertem, Schönem - ein wiederkehrendes Problem, das Sie zu

haben scheinen. W i r haben die Narben und die Entstellungen.

451

U n d schließlich haben w i r - das Beste von allem - Ihre Tochter

Alexa, den menschlichen Schutzschild.«

Ich hebe die Pistole. Sofort zieht er Bonnies K o p f vor sein

Gesicht. Die Messerspitze drückt fester zu, und an Bonnies

Kehle bildet sich ein kleiner Blutstropfen.

» W i r wollen besser nichts überstürzen«, sagt er. »Hier, ich

habe einen Sessel für Sie. Nehmen Sie Platz. Lassen Sie uns

reden.« Sein Gesicht taucht hinter Bonnies K o p f auf, und er

lächelt. »Es w i r d sein wie in den alten Zeiten.«

Zerquetsch ihn!, brüllt der Drache in mir.

Sei still, sage ich zu i h m . Ich muss mich konzentrieren.

Ich sehe mich um, erblicke den Sessel, auf den Hillstead

deutet. Er ist i h m zugewandt, was sonst. Genau wie er ge-

sagt hat - wie in alten Zeiten. Ich gehe hin und setze mich h i n -

ein.

»Möchten Sie mich vielleicht noch ein wenig mehr analysie-

ren, Peter?«, frage ich.

Er lacht und schüttelt den Kopf. »Das haben wir hinter uns,

Smoky, wir beide. Ich wüsste nicht, was ich Ihnen noch über Sie

selbst erzählen könnte.«

»Was wollen Sie dann?«

Er blinzelt mir zu, spitzbübisch. Es ist ein scheußlicher

A n b l i c k angesichts der Umstände. »Ich möchte mit Ihnen reden,

Smoky. U n d ich möchte sehen, was dann passiert.«

Ich starre auf seine Knie. Ich könnte i h m die Knie zerschie-

ßen, alle beide, in einem Sekundenbruchteil. Waffe hoch,peng-

peng, und i h m dann m i t einem Kopfschuss den Rest geben.

Nichts weiter als kurz ein- und ausatmen, L u f t anhalten, drei-

mal abdrücken. Bye-bye, Peter.

Ich setze zur Bewegung an, noch während ich diesen Gedan-

ken denke. Der L a u f der Waffe hebt sich, und ich weiß, dass sie

richtig zielt, weiß es in meinen Eingeweiden. Ich weiß auf einer

unbewussten Ebene, wie viel Druck ich auf den Abzug ausüben

452

muss. Ich weiß, wie viele Zentimeter ich den L a u f nach dem ers-

ten Schuss bewegen muss, um auch das zweite Knie zu treffen.

A l l das ist geschieht auf einer unbewussten Ebene, alle Berech-

nungen, genau wie das Zielen.

Nur, dass es diesmal nicht so ist.

W e i l die Hand, die den Kolben der Pistole hält... zittert.

U n d sie zittert nicht nur ein wenig, sie schüttelt sich förmlich.

Ich schließe die Augen und senke die Waffe wieder. Peter

lacht auf.

»Smoky! Vielleicht habe ich Sie zu früh aus meiner Behand-

lung entlassen! Vielleicht müssen w i r Sie noch ein wenig länger

therapieren!«

Ich spüre Panik in mir aufsteigen. Sie reitet in einer lang-

samen, dunklen Welle heran, wie an einem nächtlichen Strand.

Ich sehe in Bonnies Gesicht und merke verblüfft, dass sie mich

direkt anstarrt. Ihre Augen sind voller Vertrauen.

Ich blinzle, und ihr Gesicht verschwimmt. Blinzle erneut,

und sie wird zu Alexa.

Wütende Augen. Keine Spur von Vertrauen darin.

Alexa weiß es schließlich besser.

Meine Ohren füllen sich m i t einem fernen Klingeln.

Klingeln? N e i n . . . ich neige den K o p f zur Seite, lausche. Es

ist eine Stimme. Zu weit entfernt und zu schwach, um zu erken-

nen, wer da spricht.

»Smoky? Sind sie wach?«

Hillsteads Stimme lässt mich in die Gegenwart und zu Bon-

nie zurückkehren.

M i t Entsetzen bemerke ich, dass ich im Begriff stehe, den

Verstand zu verlieren. Gleich hier an O r t und Stelle. Genau in

dem Augenblick, in dem ich am meisten gebraucht werde.

Gütiger Gott.

Ich räuspere mich und zwinge mich zu sprechen. »Sie - Sie

haben gesagt, Sie wollten reden. Also bitte - reden Sie.« Es

klingt nicht überzeugend, doch wenigstens klingt es vernünftig.

453

Ich bin schweißgebadet.

Hillstead zögert. »Glauben Sie«, fängt er schließlich an,

»glauben Sie, dass ich die Situation bedaure, in der ich mich

jetzt befinde? Falls ja, dann irren Sie sich. M e i n Vater hat mich

gelehrt, an einem Standard festzuhalten. Eines seiner Lieblings-

sprichworte war: >Es geht nicht darum, wie lange du lebst. Es

geht darum, wie gut du getötet hast, während du am Leben

warst.<« Er blickt mich aus zusammengekniffenen Augen an.

»Verstehen Sie? Getreu meinem Erbe, dem Beispiel des Schat-

tenmanns folgend, geht es nicht allein darum, Huren zu töten

oder das F B I zu verspotten. Es geht um e i n . . . ein gewisses

Flair. Es geht um die Wesensart des Mordes, nicht allein um die

Handlung.« Seine Stimme klingt stolz. »Wir schneiden euch

m i t dem feinsten Silber auf und trinken euer Blut aus Designer-

Kristallgläsern. W i r strangulieren euch m i t Seide, während w i r

Anzüge von A r m a n i tragen.« Er späht hinter Bonnie hervor.

»Jeder D u m m k o p f kann morden. Meine Vorfahren und ich h i n -

gegen — wir schreiben Geschichte. W i r werden unsterblich.«

Schinde Zeit heraus, denke ich. W e i l ich diese schwache

Stimme erneut in meinem K o p f höre. U n d ich weiß - ich weiß—,

dass, was auch immer sie mir mitteilt, wichtig ist.

»Sie haben keine Kinder«, sage ich. »Also endet es m i t Ihnen,

Peter. So viel zur Unsterblichkeit.«

Er zuckt die Schultern. »Meine Gene werden erneut auftau-

chen. Wer sagt denn, dass er seinen Samen nicht auch an anderen

Stellen ausgestreut hat? Wer sagt denn, dass ich es nicht getan

hätte?« Er lächelt. »Ich war nicht der Erste, und ich bezweifle,

dass ich der Letzte sein werde. Unsere A r t w i r d überleben.«

E i n furchtbarer Gedanke durchzuckt mich. Ist es möglich,

dass ich Bonnie gar nicht retten will} Dass ein Teil von mir

denkt, dass dies Alexa gegenüber nicht fair wäre?

Meine Hand zittert in meinem Schoß, verkrampft sich

zuckend um den Kolben der Pistole.

Ich starre Hillstead an. »Art? Was für eine Art?«

454

»Die ursprünglichen Jäger. Die Raubtiere auf zwei Beinen.«

»Ah, richtig. Dieser Schwachsinn.«

M i r stockt der A t e m , als seine Knöchel um das Messer an

Bonnies Kehle weiß werden. Doch dann entspannt er sich wie-

der und kichert.

»Das Entscheidende bei alledem, liebste Smoky, ist Fol-

gendes: Es spielt keine Rolle, dass Sie mich geschnappt haben.

Am Ende bin ich mir treu geblieben. Das ist alles, was zählt. Ich

bin mir sehr viel treuer geblieben als mein Vater sich selbst -

er hat seinen Abberline nie gefunden. U n d meine Jünger?« Ich

sehe einen sich herausputzenden Pfau vor mir. Voller Selbst-

zufriedenheit. »Das ist definitiv etwas absolut Originelles.« Er

späht erneut zu mir. »Außerdem möchte ich Ihnen ein Angebot

machen, Smoky. E i n wenig Spaß zum Abschied, sozusagen.«

Z u m ersten M a l , seit meine Waffenhand angefangen hat

zu zittern, verstummt die Stimme in meinem Kopf. Angstvolle

Unruhe beschleicht mich. »Was für ein Angebot?«

»Ein paar Narben für ein Leben, Smoky. Ich möchte mein

Zeichen an Ihnen hinterlassen und Ihnen dafür etwas als

Gegenleistung geben.«

»Wovon zur Hölle reden Sie?«

»Wenn ich zu Ihnen sagen würde: Nehmen Sie Ihre Waffe,

und erschießen Sie sich, dann lasse ich Bonnie und Elaina gehen —

würden Sie mir glauben?«

»Selbstverständlich nicht.«

»Selbstverständlich nicht. Aber wenn ich zu Ihnen sagen

würde: Nehmen Sie ein Messer, und zerschneiden Sie sich das

Gesicht, dann lasse ich Elaina gehen...?«

Meine Unruhe wächst. Ich fange wieder an zu schwitzen.

»Ahhhh ... Sehen Sie? Das ist das Lustige bei solchen D i n -

gen, Smoky. Sie müssen darüber nachdenken, nicht wahr?« Er

lacht auf. »Die vielen Möglichkeiten. W e n n Sie nichts tun, wenn

w i r so weitermachen wie bisher, dann gelingt es Ihnen vielleicht,

die beiden zu befreien, oder vielleicht sterben beide. Wenn Sie

455

mitmachen und sich das Gesicht zerschneiden, dann besteht die

Möglichkeit, dass ich lüge und w i r trotzdem so weitermachen

wie bisher...Andererseits müssten Sie sich ja nur zerschnei-

den, nicht gleich umbringen. Das ist schließlich nicht gleich

tot, stimmt's? Oder Sie zerschneiden sich, und ich lasse Elaina

tatsächlich gehen. A l l e i n schon die Chance, dass das geschehen

könnte, bedeutet, dass mein zweiter Vorschlag eine Überlegung

wert ist. Schlimmer noch - zumindest für Sie - wäre folgende

Möglichkeit: Es ist vorstellbar, dass ich die Wahrheit sage und

Elaina freilasse, aber nur im Austausch gegen das Vergnügen,

Ihnen dabei zuzusehen, wie Sie sich weiter verstümmeln, nicht

wahr? Insbesondere, wenn ich dieses hübsche kleine D i n g hier

als Schutzschild bei mir behalte.«

Ich habe nach wie vor nicht geantwortet. Die Unruhe hat

sich in Übelkeit verwandelt, und in meinem Magen brodelt es.

Er hat nicht Unrecht. Ich sollte darüber nachdenken.

Hillstead hat ein furchtbares Angebot gemacht, doch es wäre

erträglich. W i e bei jedem Spiel, könnte ich verlieren, aber der

Preis, wenn ich gewinne... Ist er es wert, die Würfel fallen zu

lassen?

Wahrscheinlich, ja.

Nein, nein, nein!, schreit der Drache. Zerschmettere ihn! Töte

ihn!

H a l t den M u n d , sage ich.

Die andere Stimme schweigt weiterhin. Sie ist da, wartet ab,

schweigt. Schweigt und wartet.

»Ist das ein Angebot, Peter?«, frage ich.

»Selbstverständlich ist es das! Zwischen dem Polster und der

Armlehne Ihres Sessels finden Sie ein Messer.«

Ich lege die Pistole in meinen Schoß, taste m i t den Fingern

in den Spalt zwischen Polster und Lehne. Ich kann es spüren.

Kalter Stahl. Ich taste weiter, bis ich den G r i f f gefunden habe,

und ziehe es hervor.

»Sehen Sie es sich an.«

456

Ich tue es. Es ist ein Jagdmesser. Geschaffen, um Fleisch zu

zerschneiden.

»Narben«, murmelt Hillstead. »Erinnerungen ...wie Jahres-

ringe an einem Baum. Markierungen, die zeigen, wie die Zeit

vergeht.« Er schielt m i t einem Auge hinter Bonnies K o p f hervor

und fixiert mich. Ich sehe, wie das Auge sich bewegt, kann bei-

nahe seine Berührung auf meinem Gesicht spüren. W i e weiche

Hände, die über meine Narben streicheln. Fast liebevoll, wie ich

bemerke. »Ich möchte Ihnen mein Zeichen aufprägen, mein

Abberline. I c h möchte, dass Sie mich sehen, wenn Sie in den

Spiegel blicken. Für immer.«

»Und wenn ich es tue?«

»Dann dürfen Sie dieses Messer benutzen, um Elaina von

ihren Fesseln zu befreien. Was auch sonst geschehen mag, sie

darf gehen. Sie darf das Haus lebend verlassen.«

Elaina versucht durch ihren Knebel zu reden. Ich sehe sie

an. Sie schüttelt den Kopf. Nein!, sagen ihre Augen. Nein, nein,

nein...

I c h betrachte das Messer. Denke an mein Gesicht, an die

Landkarte aus Schmerz, zu der es geworden ist. Es erinnert mich

an den Verlust von allem. Das ist es, woran mich meine Narben

erinnern. Vielleicht w i r d die Narbe, die er jetzt w i l l , eine E r i n -

nerung daran sein, Elaina gerettet zu haben. Vielleicht w i r d es

nur eine weitere Narbe. Vielleicht werden w i r aber auch alle hier

sterben, und ich werde m i t einer unverheilten Wunde begraben.

Vielleicht sollte ich die Pistole nehmen und sie mir an den

K o p f setzen. D e n Abzug durchdrücken. Würde meine H a n d

dann zittern? W e n n ich mich selbst erschieße?

D i e W e l t dreht sich, Bonnie w i r d zu Alexa, Alexa w i r d zu

Bonnie, und in meinem K o p f tosen Ozeane. Ich bin zugleich

voll innerem Frieden und voller namenlosem Grauen.

Ich verliere den Verstand, das ist es. Kein Zweifel.

I c h wende mich von Elaina ab.

»Wo?«, frage ich Hillstead.

457

Das spionierende Auge hinter Bonnie weitet sich. I c h sehe,

wie sich die Haut ringsum zusammenzieht. Er grinst.

»Eine einfache Bitte, meine liebe Smoky. W i r nehmen die

Seite, auf der noch keine Narben sind. Für mich sind Sie auf der

einen Seite die Schöne, auf der anderen Seite das Biest. Also

nehmen wir die linke Seite. E i n einzelner Schnitt, beginnend

unter dem Auge bis hinunter zu Ihrem wunderschönen M u n d .

Z u m Mundwinkel.«

»Und wenn ich es tue, lassen Sie mich Elaina losschneiden?«

»Das habe ich gesagt.« Er zuckt die Schultern. »Ich könnte

natürlich lügen.«

Ich zögere, dann nehme ich das Messer hoch. Es stand nie in

Frage - warum also zögern?

Was du heute kannst besorgen, das verschiebe nicht auf mor-

gen, kichert das Irre in mir. Schneid dir jetzt die Fresse auf, und

wir legen gratis einen Easy-Bake Backofen dazu. Ganz ohne Extra-

kosten!

I c h presse die Spitze der Klinge unter mein linkes Auge,

spüre die Kälte des Stahls. Eigenartig, denke ich. Nichts fühlt

sich so kalt, so gefühllos an wie ein Messer, dessen Klinge deine

Haut berührt. E i n Messer ist der ultimative Soldat. Es befolgt

jeden Befehl, und es ist i h m vollkommen egal, wo es angesetzt

wird, solange es schneiden darf.

»Ich möchte, dass Sie einen tiefen Schnitt machen«, sagt

Hillstead. »Ich w i l l den Knochen sehen, wenn Sie fertig sind.«

Joseph Sands wollte, dass ich sein Gesicht berühre. Peter

Hillstead w i l l , dass ich mein eigenes Gesicht berühre, und das

tue ich in diesem Augenblick. Entschlossen, und schnell. E i n

tiefer, langer Schnitt. Der Schmerz ist exquisit. Die Klinge ist

rasiermesserscharf, sie schneidet beinahe gelangweilt durch

meine Haut, m i t einem Gähnen, ohne jede M ü h e . Die Linie ist

lang, und das Blut quillt hervor, Mengen von Blut, die mir über

das Gesicht strömen. E i n Blutschwall ergießt sich über meine

Lippen. Ich schmecke es, wie edlen Wein.

458

Der Drache schreit.

Hillstead ist gefesselt von meinem Anblick. Das eine Auge,

das ich sehen kann, ist weit aufgerissen. Er trinkt den A n b l i c k in

sich hinein, füttert seine Bedürfnisse.

Ich lasse i h m einen Moment, um es zu genießen.

Dann richte ich das Messer auf ihn. »Und? Kann ich Elaina

jetzt losschneiden?«

Sein Auge ist immer noch geweitet. Blut tropft mir über das

K i n n , und das Auge folgt seiner Bahn.

»... so wunderschön ...«, haucht er.

Tropf, tropf, tropf. Er ist fasziniert von meinem Blut.

»Peter?«, frage ich. Das Auge reißt sich zögernd von dem

Anblick los. »Kann ich sie jetzt losschneiden?«

Fältchen. Er grinst wieder. »Nun...«, sagt er, zieht seine A n t -

wort in die Länge. »Nein. Nein, ich denke nicht. Nein.«

In mir kämpfen Verzweiflung und Verachtung um die Ober-

hand. »Wie nicht anders zu erwarten«, schnaube ich. »Wären

Sie der echte Ripper, würden Sie Elaina jetzt gehen lassen. Es

nicht zu tun - genau das habe ich von Ihnen erwartet.«

Er zuckt die Schultern. »Ich kann's schließlich nicht jedem

recht machen.«

»Sie können es immerhin mir recht machen.«

»Wie?«

»Indem Sie sterben, Peter. Einfach, indem Sie sterben.«

Stolze Worte, denke ich. Doch ich habe noch immer Angst,

meine Waffe zu ergreifen.

Er lacht auf. »Sicher, Smoky, sicher. Jetzt kommen w i r endlich

zur Sache.« Eine H a n d packt Bonnie im Nacken. Die andere

hält das Messer, presst es an ihre Kehle. »Sie haben mir gegeben,

was ich wollte. Es w i r d Zeit, das hier zu beenden.«

Ich lasse das Messer fallen. Sein Blick folgt der Klinge, die

auf den Boden klappert.

Ich folge ihr ebenfalls, fasziniert von dem nassen Glanz

meines Blutes an der so unglaublich scharfen Schneide.

459

I c h blinzle. Neige den Kopf. Lausche der Stimme, die plötz-

lich wieder zurück ist, viel näher als vorhin.

Ich sehe Hillstead nicht an, als ich antworte. »Wie soll es

enden, Peter?«

»Es gibt nur zwei Möglichkeiten, Smoky, wie es enden kann,

nicht wahr? A u f die eine oder die andere Weise.«

Ich sehe i h n an. I c h existiere auf zwei Ebenen zugleich. E i n

Teil von mir sieht Hillstead an, lauscht seinen Worten, reagiert

auf sie. Der andere Teil strengt sich an, strengt sich an, strengt

sich an, um die Stimme zu verstehen.

D i e Haut um das Auge legt sich in Fältchen.

»Ich werde Bonnie die Kehle durchschneiden, Smoky. Ich

zähle bis zehn, und dann werde ich ihr den Hals aufschlitzen,

von einem Ohr zum anderen, ihr ein breites, blutiges, weinendes

Grinsen schenken. Es sei denn, versteht sich, dass Sie mich

vorher töten.« Das Messer winkt. »Was auch immer geschieht,

ich bin sicher, dass Sie mich letzten Endes erschießen und ich

sterben werde. Also - auf die eine Weise: Sie erschießen mich,

bevor ich bis zehn gekommen bin, und Bonnie lebt. Oder

die andere...« Er sieht auf meine Schusshand. »Es ist wieder

genauso wie bei Alexa. Bonnie stirbt, und Sie haben eine weitere

Tochter verloren. Sie töten mich dann zwar immer noch, aber es

ist zu spät... viel zu spät.«

Endlich kann ich die Stimme hören.

Mami.

»Sie müssen nichts weiter tun, liebste Smoky...« Sein K o p f

erscheint. Er grinst mich an. »...Sie müssen nichts weiter tun,

als sich ein letztes M a l von mir helfen zu lassen.«

Hör mir zu, Mami. Du kannst es schaffen. Es ist okay.

Ich werde innerlich ganz leer. Ganz still, still, still.

»Fick dich.«

»Wohl kaum.« Hillsteads Grinsen wird noch breiter. »Glau-

ben Sie nicht, dass ich Spaß mache, Smoky. Sie haben zehn

Sekunden, bevor ich sie töte. Ich werde mein Messer nehmen

460

und ihr den hübschen Hals aufschlitzen. Sie hat nur dann

eine Chance, wenn Sie vorher schießen. Natürlich könnten Sie

vorbeischießen und sie treffen, genau wie Sie es bei Alexa ge-

tan haben. Sie könnten ein weiteres Kind mit Ihrer Pistole töten.«

Blut tropft von meinem Gesicht. Bonnies Augen füllen mei-

nen Verstand aus.

Aber es ist Alexa, die meine Seele ausfüllt.

Alles Schöne an ihr steigt in meiner Erinnerung hoch. Alles

auf einmal. Jeder Moment, in dem ich ihr Lächeln gesehen, in

dem ich sie an mich gedrückt und ihr Haar gerochen habe. Jede

Träne, die ich weggewischt habe, jeder Kuss, den sie mir gegeben

hat. In letzter Zeit sind viele Erinnerungen an meine Tochter

zurückgekehrt, zugegeben, doch diese hier sind zehntausendmal

lebendiger. Zehn M i l l i o n e n mal stärker.

Alles verloren. Für immer.

»Nun machen Sie schon, Special Agent Barrett! I c h finge jetzt

an zu zählen. Zehn Sekunden!«

Ich schwimme in einem Ozean voll Tränen, und er hat kei-

nen Horizont.

Also lautet die Frage, wieder einmal: W i r d meine Hand zit-

tern, wenn ich die Waffe gegen mich selbst richte? Ich könnte es

auf diese Weise beenden. Schnell und einfach.

E i n Ende aller Erinnerungen. Das ist es, was ich mehr w i l l

als alles andere. Meine Vergangenheit vergessen.

»Sie waren mein Inspector Abberline, Smoky. Sie sollten

glücklich sein. Sie sind die Beste der Besten. Niemand hat einen

von uns je geschnappt, nicht seit den Tagen unseres großen Vor-

fahren. Ich muss sagen, I h r Manöver m i t dem Fleisch im Glas

war großartig. Eine offensichtliche Lüge, doch ich gestehe ... Sie

haben mich wütend gemacht. Dass Sie Robert geschnappt ha-

ben - nun ja, er war nachlässig, deswegen war das kein Genie-

streich von Ihnen. Aber Sie sind talentiert, liebste Smoky. U n -

glaublich talentiert.«

Ich verstehe kaum, was er sagt. In meinen Ohren herrscht

461

ein Tosen, das die Welt zu verschlingen droht. Ich bin es selbst,

ich hämmere m i t den Fäusten gegen mich, bis sie bluten. Ich

schreie, ohne je wieder aufhören zu wollen. Ich heule und fluche

und sterbe u n d . . .

Mami!

Das Tosen endet.

Stille.

Ich sehe sie aus den Augenwinkeln, doch ich kann sie nicht

ansehen. Nein.

Ich schäme mich zu sehr.

Es ist okay, Mami. Es ist okay. Du musst dich nur an etwas

Wichtiges erinnern.

Was? Dass ich dich enttäuscht habe? Dass ich dich getö-

tet habe? Dass ich weiterlebe und du nicht? U n d dass - am

schlimmsten von allem - das Leben weitergeht?

Scham erfüllt mich, ergreift Besitz von jedem Teil von mir.

Gräbt sich tief in mein Innerstes. E i n Schmerz, ein absoluter,

unendlicher Schmerz.

Da wären w i r also, denke ich. Das ist das Ende. Der O r t , an

dem ich endgültig verliere. Ins Nichts abtauche.

Ich beginne ohnmächtig zu werden.

Bevor ich ganz weg bin, lächelt Alexa mir zu.

Es ist eine strahlende Sonne. E i n goldener M o l o c h aus Licht.

Nein, Mami. Erinnere dich. Erinnere dich an die Liebe.

Es ist, als hätte jemand den »Pause«-Knopf gedrückt. A l l die

Scham, all der Schmerz enden. Halten an.

Reglosigkeit.

Ein Stück Zeit vergeht, und ich sehe zu, wie es verstreicht.

Bumm, macht mein Herz, und dann Bumm, beendet es den Schlag.

D o r t steht sie, direkt vor mir. Alexa. Nicht länger ein undeut-

licher, verschwommener Schatten, kein kurzer M o m e n t in ei-

nem Traum.

Meine wunderschöne Alexa. Strahlend.

» H i Mami«, sagt sie.

462

» H i Baby«, flüstere ich.

Ich weiß, dass sie nicht wirklich da ist. Ich weiß aber auch,

dass sie so präsent ist, wie sie nur sein kann.

»Du musst dich entscheiden, Mami«, sagt sie mit sanfter

Stimme. »Ein für alle Mal.«

»Was meinst du damit, Liebes?«

Sie beugt sich vor, n i m m t meine Hände in die ihren. Ihre

Zärtlichkeit geht auf mich über, schlägt über mir zusammen. Es

ist so wunderschön, dass ich mich winde.

»Zu leben.«

Die Wahrheit kommt - meiner Erfahrung nach - ohne Fan-

faren daher, sie kommt in einem einzigen Moment, und sie

ändert alles, für immer. Die Wahrheit ist stets einfach.

M i t dieser Wahrheit verhält es sich nicht anders.

Die W a h l zwischen Leben oder T o d ist die W a h l zwischen

Alexa und Hillstead.

Zwischen M a t t und Sands.

Alexa lächelt, n i c k t . . . und verschwindet.

U n d genauso schnell, von einem Herzschlag zum anderen,

bin ich wieder klar im Kopf. M e i n Wahnsinn fällt von mir ab,

und die Wahrheit bleibt.

Die Zeit setzt sich wieder in Bewegung.

Hillstead plappert noch immer vor sich hin, doch ich kann

seine Worte nicht verstehen. Ich fühle mich, als wäre ich unter

einer Glocke aus Stille. In einer Welt, in der sich alles mit sei-

ner normalen Geschwindigkeit bewegt, während meine eigenen

Gedanken dahin träumen. W i e T a i - C h i am G r u n d eines Swim-

mingpools.

Bonnie hat mich nicht eine Sekunde aus den Augen gelassen,

seit ich das Zimmer betreten habe. Voller Angst, und zugleich

voller Vertrauen. Jetzt sehe ich sie an, jetzt, nachdem ich wieder

klar im K o p f bin. Jetzt sehe ich sie wirklich.

Sie ist wunderschön, Mami.

»Ja, das ist sie, Liebes«, murmele ich.

463

Hillsteads Augen ziehen sich zusammen. Diesmal kann ich

i h n hören. » M i t wem reden Sie da, liebste Smoky? Verlieren Sie

den Verstand? Besser, wenn Sie sich jetzt zusammenreißen. N u r

noch drei Sekunden, bis die süße Bonnie anfängt zu grinsen —

unter dem Kinn.«

Der Schuss, den ich abgeben muss, um sie zu retten, ist

schwierig. Ungefähr ein Viertel von Hillsteads K o p f ist zu sehen.

Der Rest versteckt sich hinter Bonnie.

Ich fange an zu berechnen, und Modelle und Möglichkeiten

surren durch meinen Kopf. Langsam zuerst, dann schneller,

immer schneller.

Der Drache spürt, dass seine Zeit gekommen ist, und er

schnurrt vor Behagen.

Erneut höre ich die Stimme von Alexa, und sie schmiegt sich

in den Rhythmus des Schnurrens wie W i n d in einen schweren

Regen. »Keine Angst, M a m i . Verlass dich auf dein Gefühl. Es

steckt in dir, und du musst auf dich selbst vertrauen.«

»Ich weiß nicht, Alexa«, antworte ich. »Fünf Zentimeter, höchs-

tens. Eher vier. Ich weiß es einfach nicht. Ich könnte sie treffen.«

Ich spüre, wie sie von hinten ihre Geisterarme um mich

schlingt. Eine Hand geht nach oben, zu meinem Herzen. »Es ist

in dir, M a m i . Du hast aufgehört, darauf zu vertrauen, aber Bonnie

braucht dich jetzt. U n d es ist nicht schlimm für mich, dass du sie

brauchst. Du hast mir diese Frage in deinem Traum gestellt, doch

du bist aufgewacht, bevor ich dir eine A n t w o r t geben konnte. Liebe

sie, M a m i . Bitte. Es ist nicht schlimm.« Alexas Gesicht taucht in

meinem Kopf auf: Matts braune Augen, sein Schelmenlächeln,

seine Grübchen. Ich habe keine Angst, sie anzusehen, diesmal

nicht. Sie löst ihre Umarmung, und ich spüre, wie sie sich hinter

mir zurückzieht. Bevor sie geht, flüstert sie mir ein letztes M a l zu:

»Verstehst du denn nicht, Mami? Du bist nicht vollkommen. T u ,

was du fühlst. Das ist das Beste, was du geben kannst. U n d dein

Bestes ist alles, was je irgendjemand von dir verlangen könnte.«

Der Drache faucht, das Rauschen verwandelt sich in ein

464

Tosen, das sich in mir aufbäumt, mich immer weiter ausfüllt,

und dann ...

Meine Hand hört auf zu zittern.

Ich hebe die Waffe und drücke den Abzug, ohne bewusst

darüber nachzudenken.

Ich höre das Knallen des Schusses nicht. Es läuft alles vor

mir ab wie in einem Stummfilm, rein visuell. Ich sehe, wie Bon-

nies Gesicht nach hinten ruckt, als Hillsteads K o p f explodiert,

wie das Messer aus seiner Hand fällt, und ich weiß, dass ich sie

zusammen mit i h m getötet habe.

Ich spüre, wie ein Schrei in meiner Kehle aufsteigt. Meine

Hände fahren nach oben zu meinem Kopf.

U n d dann - dann kommt Bonnie auf mich zu, hoppelt mir

mit ihren gefesselten Füßen entgegen. Sie wendet mir die linke

Wange zu, und ich sehe Hillstead am Boden, ein Einschussloch

im Auge.

Ich begreife. Der Schuss ist gelungen.

Es war äußerst knapp. Die Kugel hat Bonnie an der Wange

gestreift, doch sie hat ihr Ziel getroffen. Bonnie ist gerettet.

Hillstead ist tot.

Meine H a n d zittert, als ich die Waffe einstecke. James und

Alan kommen die Treppe hochgestürmt, gefolgt von Tommy.

A l a n stürzt zu Elaina und befreit sie von ihren Fesseln, hüllt sie

in eine Decke, während James und T o m m y auf mich und Bon-

nie einreden und fragen, ob ich verletzt bin.

Ich antworte nicht. Ich sehe schweigend auf ihn hinab.

Der M a n n , der Sands den Zugang zu meinem Haus ermög-

licht hat, der verantwortlich ist für den Tod meiner Familie und

die Narben in meinem Gesicht, liegt tot am Boden. Ich denke

an die Woge aus Zerstörung, die er hinter sich hergezogen hat.

Am Ende hat er bewiesen, was er immer gesagt hat. Der Tod

ist nur einen Schritt entfernt.

Andererseits - das Gleiche gilt für das Leben und all seine

Verfechter.

465

K A P I T E L 57 Callie hat drei Leute eingeladen für diesen

Moment. M a r i l y n , Elaina und mich. Bonnie ist sowieso dabei,

was Callie recht zu sein scheint.

Zwei Tage nach dem Tod von Peter Hillstead ist Callie aus

ihrem Koma erwacht. Seither sind zwei weitere Tage vergangen,

und der A r z t w i l l testen, ob sie noch ein Gefühl in ihren Beinen

und Füßen hat und sie bewegen kann. Callie gibt sich die größte

M ü h e , es zu verbergen, doch ich sehe ihr an, dass sie entsetz-

liche Angst hat.

Sie sieht furchtbar aus. Blass. Müde. Aber sie ist am Leben.

Jetzt werden w i r herausfinden, ob sie irgendwann wieder lau-

fen kann.

Der A r z t hält ein Instrument aus Edelstahl, das jeder schon

einmal gesehen hat und niemand benennen kann, in der Hand.

Er macht Anstalten, m i t dem Sporn am Ende des Griffs über

Callies Fußsohlen zu fahren, und blickt Callie fragend an. »Sind

Sie bereit?«

Elaina greift ihre H a n d auf einer Seite des Bettes, ich nehme

ihre Hand auf der anderen. M a r i l y n steht links von Elaina. Bon-

nie sieht den A r z t an, und auf ihrem Gesicht steht Sorge.

»Na los, kitzeln Sie mich, Zuckerschnäuzchen.«

Er fährt mit dem Sporn über ihre linke Fußsohle. Sieht sie

fragend an. »Haben Sie das gespürt?«

Ihre Augen weiten sich angstvoll. Ihre Stimme ist ganz leise.

»Nein.«

»Keine Panik«, versucht er sie zu beruhigen. Ich spüre, dass

es nicht funktioniert, weil ihre H a n d die meine zu zerquetschen

droht. »Probieren w i r den anderen Fuß.« Er fährt m i t dem

Sporn über die Sohle. W i r warten ...

U n d dann ein Zucken. Der große Zeh bewegt sich. Callie

hält den A t e m an.

»Haben Sie das gespürt?«, fragt der A r z t erneut.

»Ich bin mir nicht sicher...«

»Das macht nichts. Dass sich der große Zeh bewegt hat, ist

466

ein sehr gutes Zeichen. Probieren w i r es erneut.« Er streicht

einmal mehr m i t dem Sporn über ihre Fußsohle. Diesmal zuckt

der Z e h sofort.

» I c h . . . i c h habe es gespürt!«, ruft Callie. »Nicht viel - aber

ich hab's gespürt!«

»Das ist sehr, sehr gut, Callie. Ganz ausgezeichnet«, sagt der

A r z t aufmunternd. »Und jetzt möchte ich, dass Sie etwas ande-

res für mich ausprobieren. I c h möchte, dass Sie versuchen, die-

sen Z e h zu bewegen - den Zeh, der gezuckt hat.«

Callies Hände schwitzen. I c h spüre ein beinahe unmerk-

liches Zittern.

»Los, versuch's«, gurrt Elaina. »Probier's aus. I c h weiß, dass

du es schaffen kannst.«

Callie starrt auf ihren großen Zeh, und sie konzentriert sich

mit einer Intensität, die kaum ein olympischer Springer aufzu-

bringen vermöchte. Ich spüre ihre mentale Anstrengung gera-

dezu körperlich.

Der Zeh bewegt sich.

»Ich hab etwas gespürt!«, schreit Callie aufgeregt. »Ich hab

meinen Zeh gespürt!«

Der A r z t lächelt. Es ist ein breites, zufriedenes Lächeln.

Keiner von uns hat sich bisher erlaubt, erleichtert durchzuat-

men, doch ich spüre, dass die Chancen steigen. W i r müssen die

Worte aus seinem M u n d hören.

»Ja«, meint er schließlich. »Das ist gut. Das ist sogar ganz aus-

gezeichnet. Die Wahrscheinlichkeit, dass Sie eine Behinderung

zurückbehalten, ist äußerst gering. U n d wenn, dann ließe sich

das vermutlich m i t einer Physiotherapie beheben. Also machen

Sie sich keine Sorgen, wenn Sie anfänglich m i t Schwierigkeiten

zu kämpfen haben. Dann müssten w i r lediglich Ihren Körper

neu trainieren, damit er die vom Gehirn an die Beine ausgesen-

deten Signale wieder zu verarbeiten lernt.« Nach einer kurzen

Pause setzt er hinzu: »Ich glaube kaum, dass Sie eine Lähmung

zurückbehalten werden.«

467

Callies K o p f sinkt auf das Kissen zurück, und sie schließt die

Augen. Der Raum ist erfüllt von laut gemurmelten Stoßseuf-

zern. Es ist ein Hurrikan der Erleichterung.

Dann verstummen w i r alle. W e i l w i r ein Weinen hören.

Es ist das Geräusch von etwas Schrecklichem, Furchtbarem,

Verkrüppeltem, das endlich nach draußen dringt, voller Qual.

W i r drehen uns alle nach der Quelle dieses Geräusches u m .

Es ist die kleine Bonnie.

Sie lehnt an der Tür von Callies Zimmer, das Gesicht hoch-

rot. Tränen schießen ihr aus den Augen, und sie hat die Faust

gegen den M u n d gepresst in dem Versuch, einen Vulkan aus

Trauer zurückzuhalten, der nach Freisetzung verlangt.

Diese Eruption macht mich sprachlos. Ich fühle mich, als

hätte jemand mein Herz m i t einer Rasierklinge zerteilt.

Von uns allen ist Bonnie diejenige, die am meisten um Cal-

lie gefürchtet hat, und diese Tatsache macht ihre Trauer umso

überwältigender. Das, und mein Begreifen. Wäre Callie gelähmt

geblieben, hätte er in Bonnies Augen doch noch gewonnen. Sie

weint um ihre Mutter, um mich, um Elaina, um Callie und um

sich selbst.

Callies Stimme durchdringt den Raum, ein sanfter Pfeil.

»Komm her, Zuckerschnäuzchen«, sagt sie mit einer Zärtlich-

keit, die mir die Knie weich werden lässt.

Bonnie stürzt zu ihr ans Bett. Sie n i m m t Callies Hand,

schließt die Augen und weint gegen diese Hand, während sie

die Wange an den Knöcheln reibt, wieder und immer wieder.

Sie ist unendlich froh, dass Callie lebt, und sie weint um den

Verlust ihrer eigenen Welt, alles zur gleichen Zeit.

Callie murmelt auf sie ein, flüsternd, während wir anderen

betroffen schweigen.

Callie hat mich gebeten zu bleiben, nachdem die anderen gegan-

gen sind, nur für ein paar Minuten.

»Und?«, fragt sie nach einer Weile. »Ich nehme an, dass

468

inzwischen so ziemlich jeder über mich und M a r i l y n Bescheid

weiß?«

I c h grinse. »So ziemlich, ja.«

Sie seufzt, doch es klingt nicht nach einem Seufzer des

Bedauerns. »Na ja, meinetwegen.« Sie zögert für einen Moment.

»Marilyn liebt mich, wusstest du das?«

»Ich weiß.«

»Aber das ist nicht der Grund, warum ich dich gebeten habe

zu bleiben«, sagt sie.

»Nicht? W a r u m dann?«

»Es gibt etwas, das ich jetzt tun muss, und...na ja, ich bin

noch nicht so weit, es bei M a r i l y n zu tun. Vielleicht niemals.«

I c h sehe sie verwirrt an. »Was denn?«

Sie bedeutet mir, näher zu kommen. Ich setze mich auf ihre

Bettkante. »Komm noch ein wenig näher.«

I c h gehorche. Sie streckt die Hände nach mir aus und fasst

mich sanft bei den Armen, zieht mich noch näher heran, bis sie

mich umarmt.

I c h brauche einen Moment, bis ich begreife, und als ich es

tue, schließe ich die Augen und halte sie ganz fest.

Sie schluchzt. Still und ohne Worte, aus ganzem Herzen.

Also halte ich sie fest und lasse sie weinen. Diesmal bin ich

nicht traurig. Dies sind keine Tränen der Trauer.

K A P I T E L 58 Es ist: fünf Uhr, und James und ich sind die bei-

den Letzten im Büro. Es ist ein seltener Augenblick. A l l die

Monster sind schlafen gegangen, für jetzt. W i r können pünkt-

lich Feierabend machen, und ich habe vor, das auszunutzen.

Ich sehe, wie mein Bericht aus dem Drucker kommt. Die

letzte Seite kommt heraus, und dieses Blatt symbolisiert das

Ende des Jack-Junior-Falles m i t alldem Blut und dem Elend

und den Leben, die auf grausame Weise ausgelöscht wurden.

469

Aber es ist nicht wirklich abgeschlossen. Die Dinge, die er

getan hat, und die A r t und Weise, wie sie uns und andere berührt

haben, werden uns noch jahrelang verfolgen. Er hat mit einer brei-

ten Klinge zugeschlagen, unterschiedslos und tief. Narbengewebe

mag verheilen, doch es ist trotzdem sichtbar, und in einer einsamen

Nacht kann es manchmal jucken wie ein Phantomglied.

W i e der Tod von Keenan und Shantz. Dieses Gliedmaß juckt

nicht nur, es schmerzt.

»Hier sind meine Notizen«, sagt James, und ich schrecke aus

meinen Gedanken hoch. Er legt sie mir auf den Schreibtisch.

»Danke. Ich bin fast fertig.«

Er steht da, sieht wie ich zum Drucker. E i n weiterer seltener

Augenblick: James und ich in einvernehmlichem Schweigen.

»Ich schätze, w i r werden es nie herausfinden«, sagt er.

»Ich schätze nicht, nein.«

W i r fahren auf dem gleichen schwarzen Zug, und deswe-

gen teilen w i r die gleichen Fragen, ohne sie in spezifische Worte

kleiden zu müssen.

Gab es einen Ripper vor Peter Hillsteads Vater? Gab es

einen mordenden Großvater oder Urgroßvater? W e n n w i r die

Spur zurückverfolgen könnten, bis in die Tage, als es noch keine

Forensik und keine Datenverarbeitung gab, würden w i r uns dann

auf von Gaslaternen erhellten Kopfsteinpflastergassen jenseits

des Ozeans wiederfinden? U n d könnten w i r jenen gesichtslosen

M a n n m i t einem glitzernden Skalpell in der Hand und einem

Zylinder auf dem K o p f dort zu fassen bekommen? Könnten wir

jenem namenlosen Entsetzen endlich ein Gesicht abringen?

Wahrscheinlich nicht. D o c h das werden wir niemals m i t

Sicherheit wissen.

Es ist die Fähigkeit, Fragen wie diese unbeantwortet zu las-

sen und davonzugehen, ohne sich noch einmal umzudrehen, die

es uns ermöglicht, unseren Verstand zu behalten.

Die letzte Seite k o m m t aus dem Drucker.

47°

Epilog

Ich habe Annie neben M a t t und Alexa begraben. A u f diese Weise

können Bonnie und ich unsere Familien gemeinsam besuchen.

Es ist ein wunderschöner Tag. Die kalifornische Sonne, die

A r t von Sonne, die mein Vater am meisten geliebt hat, scheint

in all ihrer Pracht auf uns herab, und eine kühle Brise verhindert,

dass uns zu heiß w i r d .

Das Gras auf dem Friedhof ist diese Woche noch nicht

gemäht worden, und es neigt sich im W i n d . E i n üppiges, dichtes,

wogendes Grün. Ich blicke über den Friedhof, und die Grab-

steine erstrecken sich, so weit das Auge reicht. I c h stelle mir den

Friedhof als den Grund des Ozeans vor, bedeckt von Seetang

und Reihen untergegangener Schiffe.

I c h sehe andere Menschen auf diesem Friedhof, einzeln

oder in Gruppen j u n g e und alte. Sie besuchen ihre Frauen oder

Männer, ihre Söhne oder Töchter, ihre Brüder oder Schwestern.

Viele von ihnen starben friedlich. Einige starben gewaltsam.

Einige wurden getröstet, andere starben allein.

Einige Gräber werden nie besucht. Sie altern und verwahr-

losen.

O b w o h l der Friedhof voller Erinnerungen ist und von Geis-

tern heimgesucht wird, ist es ein friedlicher O r t . Und es ist ein

wundervoller Tag. Bonnie hat eigenhändig Blumen auf Annies

Grab gepflanzt. Als sie ihre Arbeit beendet hat, steht sie auf und

reibt sich den Schmutz von den Händen.

»Bist du fertig, Liebes?«, frage ich.

473

Sie sieht mich an, nickt. Lächelt.

Elaina hat m i t ihrer Chemotherapie angefangen. A l a n

k o m m t trotzdem zur Arbeit. Ich habe akzeptiert, dass ich kei-

nerlei Einfluss auf das Ergebnis ihrer Therapie und auf das habe,

was sich daraus für die beiden entwickelt. Ich kann nicht mehr

tun als meine Freunde zu lieben und für sie da zu sein.

James hat seine Schwester wieder begraben. Leo hat sich

einen neuen H u n d gekauft, einen Labradorwelpen, von dem

er seit Tagen ununterbrochen erzählt. Callies Genesung macht

Fortschritte. Sie w i r d von Tag zu Tag übellauniger, weil sie noch

im Krankenhaus bleiben muss - ein gutes Zeichen. Ihre Tochter

besucht sie weiterhin, und Callie scheint zu akzeptieren, dass

sie nun den T i t e l einer Großmutter trägt. Es scheint ihr nicht

sonderlich viel auszumachen, im Gegenteil.

T o m m y und ich haben uns einige weitere Male getroffen.

Bonnie mag ihn. W i r gehen es langsam an, warten ab, wohin

es führt.

W i e sich herausgestellt hat, ist Peter Hillstead für den Tod

von mindestens zwölf Frauen verantwortlich. Die meisten sei-

ner Morde waren perfekte Verbrechen. W i r haben nur deshalb

davon erfahren, weil er alles in seinen Tagebüchern festgehal-

ten hat. Er hat akribische Notizen angefertigt, genau wie sein

Vater. U n d wie sein Vater hat er seine Opfer versteckt. Er hat

sich Frauen ausgesucht, die niemand vermisst, und er hat ihre

Leichen beseitigt, wenn er mit ihnen fertig war. Er hat keinerlei

Beweise zurückgelassen, nichts außer... Schatten.

W i r haben immer noch keine Ahnung, m i t welchen anderen

Ungeheuern er in Kontakt gestanden und welche Jünger er sonst

noch herangezogen hat außer jenen, von denen wir bereits wis-

sen - und ob es überhaupt weitere gegeben hat. Ich habe gelernt,

das ebenfalls zu akzeptieren, weil ich auch darauf keinen E i n -

fluss habe. Wenn sie irgendwann aus ihren Löchern gekrochen

kommen, bin ich da, um sie zu schnappen.

Außerdem haben w i r erfahren, dass sich Robert Street und

474

Peter Hillstead seit fast drei Jahren kannten. Street hat sich nur

an den letzten beiden M o r d e n beteiligt. Offen gestanden, es ist

mir egal. Hillstead ist tot und erledigt, und Street wird bald sei-

nen Platz in der Todeszelle erhalten.

Hillstead hat seine Stellung als A r z t und autorisierter Thera-

peut für Agenten missbraucht, um sich Zugang zu persönlichen

Akten zu verschaffen, was ihn, wie w i r glauben, auch zu Callies

Tochter geführt hat. Das F B I hat jeden von uns bei der Einstel-

lung gründlich durchleuchtet, und M a r i l y n w i r d den scharfen

Augen der Prüfer nicht entgangen sein.

Manchmal erschien er uns allwissend angesichts seiner

Fähigkeit, selbst die kleinsten Details über uns herauszufinden.

In W i r k l i c h k e i t war er nur schlau und verschlagen.

W i r aber waren schlauer, was ich mir in grimmiger Selbst-

gefälligkeit immer wieder ins Gedächtnis rufe. Ich erkenne die

Gefahr dahinter. Der schwarze Z u g ist meine eigene Arroganz,

die mich eines Tages über eine Klippe tragen könnte, wenn ich

nicht aufpasse. Für den Augenblick lasse ich i h n fahren. D r a -

chen sind schließlich stolze Wesen.

Die Hillsteads haben unseren Profilern neue Arbeit ver-

schafft, und sie sind völlig aus dem Häuschen. E i n neuer und

bisher unbekannter Typus des Serienmörders, bla-bla-bla-bla.

Ich glaube nicht, dass er sich so sehr von all den anderen

Serienkillern unterschied, die ich gejagt und geschnappt habe.

Er hat einen Fehler gemacht, genau wie alle anderen. Ganz

gleich, wie »perfekt« er gewesen sein mag, es war Renee Parker -

sein allererstes Opfer -, die aus dem Grab nach i h m gegriffen

und ihn am Ende zu sich hinunter in die Erde gezogen hat. Das

erfüllt mich mit einem Gefühl gewaltiger Befriedigung.

Die echten Geister unserer Welt sind, so habe ich seither

häufig gedacht, genau das: die Konsequenzen unserer H a n d -

lungen. Die Fußspuren der Veränderung, die wir auf unserer

Reise durch die Zeit hinterlassen.

Konsequenzen. Sie können uns verfolgen und uns schaden.

475

Sie können uns aber auch erheben und des Nachts eine Quelle

des Trostes sein. N i c h t alle Geister heulen und jammern. M a n -

che lächeln einfach nur.

Bonnie redet nach wie vor nicht. Sie schreit nicht mehr jede

Nacht im Schlaf, doch ihre Nächte sind längst noch nicht fried-

lich.

Sie ist ein wunderbares K i n d , klug, aufmerksam, voller Liebe.

Sie ist außerdem eine Künstlerin, eine Malerin. Sie malt uner-

müdlich Bilder, wunderschöne und dunkle, und ich erkenne,

dass diese Bilder für den Augenblick Bonnies Ersatz für gespro-

chene Worte sind.

W i r haben uns im A l l t a g eingerichtet. N i c h t ganz M u t t e r -

Tochter, noch nicht ganz. Aber w i r machen Fortschritte, und ich

habe nicht länger Angst davor. I c h b i n glücklich m i t dem ers-

ten Gesetz jeder Mutter, bereit, mich von i h m führen zu lassen,

wohin es auch w i l l .

D i e Geister von M a t t und Alexa besuchen mich in meinen

Träumen, und sie sind ein Trost. I c h habe nicht länger A l p -

träume.

»Bist du so weit?«

Als A n t w o r t n i m m t Bonnie meine Hand.

Sie ist stumm, und ich bin entstellt, doch der Tag ist wunder-

bar und die Zukunft nicht länger schrecklich. I c h habe sie, und

sie hat mich, und daraus erwächst Liebe.

U n d aus Liebe - Leben.

W i r verlassen den Friedhof H a n d in Hand, beobachtet von

unseren Geistern. I c h kann spüren, wie sie lächeln.

476