EINS      »Absolut mörderisch«, beschwerte sich Lindsay Gordon, sackte in ihren Stuhl zurück und legte die Füße auf den Schreibtisch. »Ich halt’s einfach nicht aus, wenn sich so rein gar nichts abspielt. Schau uns an. Acht Uhr abends in der dynamischen Redaktion einer großen Tageszeitung. Der Chef vom Dienst telefoniert mit seiner Tochter in Detroit. Sein Vertreter strapaziert die spärlichen Reste seiner Gehirnzellen mit dem Lösen von Kreuzworträtseln. Ein Reporter war vernünftig genug, ins nächste Lokal zu flüchten. Der andere sitzt am Redaktionscomputer und schreibt an seiner Version des Großen Englischen Romans…« »Und die dritte nörgelt immer vor sich hin«, bemerkte der hoffnungsvolle Schriftsteller, indem er kurz vom Bildschirm aufsah. »Mach das nicht so runter, Lindsay, es ist besser, als zu arbeiten.« »Hm«, brummte sie und griff zum Hörer. »Manchmal bin ich da nicht so sicher. Ich telefonier’ mal ’ne Runde, vielleicht krieg’ ich raus, was sich so alles tut in der großen bösen Welt da draußen.« Der Kollege grinste. »Wo liegt das Problem? Sind dir die Freunde ausgegangen, die du anrufen könntest?« Lindsay schnitt eine Grimasse. »So ähnlich«, antwortete sie. Während sie ihr Adreßbuch auf der Seite mit den Telefonnummern von Polizei, Feuerwehr und Krankenhäusern aufschlug, grübelte sie über ihren Einstellungswandel bezüglich des ungehinderten Zugangs zum Redaktionstelefon, seit sie von ihrem Bollwerk Glasgow nach London gezogen war, um hier mit ihrer Geliebten Cordelia zusammenzuleben. Damals hatte sie die ruhigen Abenddienste durchaus geschätzt, weil sie ihr die Möglichkeit boten, die halbe Nacht mit Cordelia über alles und nichts zu plaudern. Zur Zeit hingegen schafften sie es mühelos, das, was sie sich zu sagen hatten, in den paar Stunden zwischen Arbeit und Schlafen unterzubringen. Mitunter fand Lindsay es sogar einfacher, sich statt Cordelia anderen Freundinnen anzuvertrauen. Schaudernd begann sie mit den Telefonaten. In der Chefredaktion beendete Cliff Gilbert, der Chef vom Dienst, sein Telefongespräch und fing an, den Nachrichtencomputer nach heißen Stories zu durchforsten. Nach einigen Minuten dröhnte er: »Lindsay, bist du frei?«

»Ich häng’ gerade am Telefon, Cliff«, rief sie zurück. »Vergiß es. Gerade ist ein verdammt guter Tip von einer Lokalzeitung in Fordham hereingekommen. Im Frauenfriedenscamp in Brownlow Common scheint es einen kleineren Aufstand zu geben. Ich hab’s dir auf deinen PC rübergeschickt. Überprüf das, ja?« bat er. Lindsay hievte sich in eine gerade Sitzposition und rief die paar Absätze auf. Die Geschichte schien auf den ersten Blick eindeutig und klar. Ein Dorfbewohner behauptete, von einer der im Friedenscamp wohnenden Frauen angegriffen worden zu sein. Bei dem Vorfall war seine Nase gebrochen, die Frau in Gewahrsam genommen worden. Sofort regte sich Mißtrauen in Lindsay. Es fiel ihr schwer zu glauben, daß ein Mitglied einer Gruppe, die den Anspruch erhob, für den Frieden zu kämpfen, einen Gegner des Anti-atomaren Protestes körperlich angreifen sollte. Aber sie besaß genug berufliche Erfahrung um zu erkennen, daß ihre spontane Reaktion genau unter die Art von gedankenlosem Vorurteil fiel, die sie lustvoll verdammte, wenn sie von der Gegenseite kam. Die Zusammenstöße, die mittlerweile vor dem Polizeigebäude in Fordham stattfanden, machten die Story für die Redaktion des Daily Clarion interessant. Bei dem Attackierten, dem aus dem Ort stammenden Juristen Rupert Crabtree, handelte es sich um den Vorsitzenden des Vereins Steuerzahler gegen die Zerstörung Brownlows – einer Interessensgruppe mit dem Ziel, die Frauen von dem Gemeindeland vor dem Ort, zu vertreiben. Seine Beschuldigung hatte eine spontane Demonstration provoziert: Die Frauen belagerten offensichtlich das Polizeigebäude. Und diese Aktion war wiederum der Grund für eine Gegendemonstration von erbosten Mitgliedern des Steuerzahler-Vereins. Allem Anschein nach braute sich da etwas Gröberes zusammen. Lindsay begann mit den Telefonaten, stieß aber bald auf eine Wand des Schweigens. Die Polizei in Fordham leitete alle Gespräche an die übergeordnete Dienststelle weiter. Diese wiederum versteckte sich hinter der alten Entschuldigung: »Wir können noch keinen Kommentar abgeben, es kommen nach wie vor Berichte herein.« Derartige Enttäuschungen waren für Lindsay nichts Neues. Sie schlenderte zu Cliff hinüber und erklärte ihm das Problem. »Am besten fahre ich kurz vorbei und schau’ nach, was los ist«, schlug sie vor. »Jetzt in der Nacht kann ich in einer Stunde dort sein. Für den Fall, daß sich die Sache zuspitzt, sollten wir jemanden vor Ort haben. Ich weiß nicht, wie zuverlässig der Typ ist, der den Erstbericht geschickt hat. Ich hab’ ein paar ganz gute Kontakte zu Frauen in dem Friedenscamp. Dabei könnte ein erstklassiger Exklusivbericht herauskommen. Was meinst du?« Cliff zuckte die Schultern. »Weiß nicht. Ist mir egal.« Lindsay seufzte. »Nach allem, was wir bis jetzt wissen, handelt es sich immerhin um eine ernstzunehmende Gesetzesübertretung. Ich fänd’s ärgerlich, wenn uns die Konkurrenz die Geschichte wegschnappt, bei dem Startvorteil, den wir durch meine Kontakte haben konnten.« »Na, dann nutz sie doch, deine Kontakte. Klemm dich dahinter!« »In dem Camp gibt’s keine Telefone, Cliff. Die britische Telefongesellschaft hat unerklärlicherweise eine ausgesprochene Zurückhaltung an den Tag gelegt, als es darum ging, die Dinger in den Zelten zu installieren. Außerdem sind die da unten zur Zeit höchstwahrscheinlich stark damit beschäftigt, den Polypen ihre Proteste klarzumachen. Ich sollte wirklich fahren. Alles andere ist für die Katz’, ehrlich.« Er grinste. »Okay, Lindsay, wirf einen Blick auf die Angelegenheit. Ruf mich an, wenn du dort bist. Vielleicht kann ich in der Zwischenzeit doch noch telefonisch ein paar Infos zusammenkratzen. Und vergiß die Zeit nicht – der beste Exklusivbericht ist absolut wertlos, wenn wir ihn nicht mehr unterbringen.« »Was hältst du von einem Fotografen?« »Falls du einen brauchst, laß es mich wissen. Wenn ich mich recht erinnere, gibt’s dort einen aus der Branche, der schon für uns gearbeitet hat.« Fünf Minuten später schlängelte sich Lindsays nicht mehr ganz neuer MG durch den Londoner Verkehr. Die Schaltung auf Automatik, grub sie in Gedanken mühsam ihr gesamtes Wissen über das Friedenscamp aus. Neun Monate waren nun schon seit ihrem ersten Besuch dort vergangen. An einem schönen Maisonntag und nach einem ausgedehnten Mittagessen mit Freundinnen in Oxford hatten Cordelia und sie den dreißig Kilometer weiten Umweg gemacht. Lindsay war in einer Sonntagsausgabe auf einen Artikel über das Camp gestoßen, der sie neugierig gemacht hatte, sich das alles einmal mit eigenen Augen anzusehen. Cordelia, die genau wie Lindsay die Stationierung der atomaren Sprengkörper ablehnte, ließ sich gern zu diesem ersten Besuch überreden; trotzdem war sie nicht davon zu überzeugen, daß es sich bei dem Friedenscamp um eine effektive Form des Protests handelte. Sie drückte ihre Ablehnung lieber auf die herkömmliche Weise, wie durch Briefe an den Guardian oder an Parlamentsabgeordnete aus. Das Lebensgefühl in solchen Camps war ihr immer fremd gewesen. Sie konnte sich des Eindrucks nicht erwehren, von den Frauen, die dort auf derart großartige und kompromißlose Weise für den Frieden kämpften, abgeschätzt und für zu leicht befunden zu werden. Das war auch der Grund, weshalb sie Lindsay bei deren späteren Besuchen nur noch selten begleitete. Sie begnügte sich lieber damit, die Frauen finanziell zu unterstützen und schickte Lindsay los, um einzukaufen, was gerade gebraucht wurde – von Linsen bis zu Chemikalien für die sanitären Einrichtungen. Darüber hinaus verdrängte sie ihr anfängliches Mißtrauen und bemühte sich, keine Vorurteile zuzulassen. Das Friedenscamp war vor über einem Jahr spontan entstanden. Eine Gruppe Frauen war vom Westen des Landes zum amerikanischen Luftwaffenstützpunkt in Brownlow Common gewandert, um gegen die dortige Stationierung von Marschflugkörpern aus den USA zu protestieren. Am Ende ihres dreiwöchigen Marsches hatte sich so viel Wut und Enthusiasmus in ihnen aufgestaut, daß sie beschlossen, als ständigen Protest ein Friedenscamp gegen die atomare Kolonisierung ihres grünen Landes zu errichten. Als Lindsay an diesen Nachmittag im Frühsommer zurückdachte, fiel es ihr schwer, sich daran zu erinnern, was sie eigentlich erwartet hatte. Die Realität dessen, was sie damals vorgefunden hatte, hatte alle ihre Vorstellungen mit einem Schlag zunichte gemacht. Von der Hauptstraße waren sie in einen größeren Waldweg eingebogen. Nach etwas mehr als zwei Kilometern hörten die Bäume auf der einen Seite des Weges plötzlich auf und gaben eine Lichtung frei, die etwa so groß war wie zwei Fußballplätze. In ihrer Mitte führte ein Teerstreifen zu einem etwa 200 Meter von der Straße entfernt gelegenen Tor, das aus einem von Maschenzaun umgebenen schweren Stahlgitter bestand, der von wild gebogenen und mit Stacheldraht umwickelten Eisenspitzen gekrönt wurde. Oben auf dem äußeren Zaun mit seinen drei Meter hohen Betonpfosten und Metallgittern war gerollter Nato-Stacheldraht angebracht, am Boden neben dem Zaun lag er in Spiralen. Vier britische Soldaten bewachten den Eingang von innen, zwei Polizisten waren außen postiert. Auf einem Schild stand: »US-Luftwaffenstützpunkt Brownlow Common.« In einiger Entfernung hoben sich die langgestreckten Hügel der Raketensilos vom Horizont ab. Dreihundert Meter innerhalb des Zauns befanden sich Gebäude, welche offensichtlich die Wohnungen für die Beschäftigten beherbergten – quadratische Betonblöcke mit den immergleichen Vorhängen an allen Fenstern. Von ihrer Aussichtswarte aus erinnerten sie Lindsay nachdrücklich an Gefängniszellen. Und sie empfand den brutalen Kontrast zu den anderen menschlichen Behausungen, die sie vom Auto aus sehen konnte. Der Großteil der Lichtung außerhalb des abschreckend wirkenden Zauns war von den Friedenskämpferinnen besetzt worden. Überall hatten sie ihre bunten Zelte aufgebaut – grün, blau, grau, orange, braun. Die Frauen saßen draußen in der warmen Sonne. Sie unterhielten sich miteinander, tranken, kochten, aßen und sangen. Die leuchtenden Farben ihrer Kleider vermischten sich und bildeten ein Kaleidoskop ständig wechselnder Muster. Ein paar kleine Kinder spielten um eine Gruppe von Zelten herum lebhaft fangen. Lindsay und Cordelia waren trotz einiger Bedenken von Seiten radikalerer Frauen freundlich aufgenommen worden. Es herrschte eine gewisse Skepsis, was Lindsays Beruf und Cordelias Ruf als Schriftstellerin und gesellschaftlich akzeptierte Paradefeministin betraf. Und doch hatte Lindsay nach diesem ersten Besuch den Kontakt aufrecht erhalten. Er vermittelte ihr eine Art Schwerpunkt für ihre nachlassenden politischen Energien, außerdem genoß sie die Gesellschaft der Frauen dort. Insbesondere eine Ärztin namens Jane Thomas, die eine vielversprechende Karriere als Chirurgin aufgegeben hatte, um im Camp zu leben, war ihr eine enge Freundin geworden, auf die sie sich verlassen konnte. Mit der Zeit freute sich Lindsay immer mehr auf die Tage, die sie in Brownlow Common verbrachte. Die Übersiedlung nach London, von der sie sich so viel erwartet hatte, war eigenartigerweise ein ziemlicher Reinfall geworden. Es hatte sie entsetzt, als ihr bewußt wurde, wie außergewöhnlich schlecht sie in Cordelias Freundeskreis paßte. Für eine, deren beruflicher Erfolg oft von ihrer raschen Auffassungsund Anpassungsgabe abhing, war das ein herber Schock gewesen. Cordelia wiederum fühlte sich offensichtlich nicht wohl unter Journalistinnen, die nicht zur Kunstund Medientruppe gehörten. Und Cordelia war kein Chamäleon. Sie befand sich gern in der Gesellschaft von Leuten, bei denen sie sich in der Rolle geborgen fühlte, die sie sich ausgesucht hatte. Im Augenblick beschäftigte sie sich ausschließlich mit ihrem neuen Roman, den sie mit ihren Freundinnen und ihrer Agentin anscheinend lieber diskutierte als mit Lindsay. Diese fühlte sich zunehmend ausgeschlossen, je tiefer Cordelia sich ins Schreiben vergrub. Sie entwickelte eine Scheu davor, ihre eigenen Probleme mit der Arbeit nach Hause zu tragen, da Cordelia im Geist immer woanders zu sein schien. So sehr sie Cordelia auch liebte und brauchte, fing Lindsay an zu begreifen, daß eine Veränderung ihrer Gefühle stattfand. Während sie zu Beginn ihrer Beziehung gemeint hatte, es handle sich um eine Seelenverwandtschaft mit gelegentlichen Meinungsverschiedenheiten, kämpfte sie nun immer mehr darum, genügend Gemeinsamkeiten zu finden, mit denen sie die Zeiten vor und nach dem Austausch von Zärtlichkeiten ausfüllen konnten. In körperlicher Hinsicht fanden sie nach wie vor zu einer manchmal geradezu erschreckend intensiven Einheit. Aber in zunehmendem Ausmaß verfolgten sie ihre unterschiedlichen Interessen. Und Brownlow Common war für Lindsay eine ihrer Lieblingszufluchtsstätten geworden. Seit diesen berauschenden Sommertagen hatte sich die Stimmung im Camp allerdings dramatisch verändert. Von allen Seiten war versucht worden, die Bewohnerinnen aufzureiben. Ein paar Dorfbewohner hatten diesen Steuerzahler gegen die Zerstörung Brownlows Verein mit dem eindeutigen Ziel ins Leben gerufen, die Frauen loszuwerden, die nach Meinung der Ortsansässigen lediglich ein öffentliches Ärgernis, ein gesundheitliches Risiko und einen Schandfleck darstellten. Die Rowdies aus dem benachbarten Fordham hatten begonnen, das Camp in nächtlichen Angriffen mit Brandbomben zu terrorisieren. Und auch das Verhalten der Polizei während der Demonstrationen war immer stärker von Übergriffen und Feindschaft geprägt. Wenn die Medien überhaupt darüber berichteten, dann auf primitive und ewig gleich ablehnende Art und Weise. In trauter Zweisamkeit mit dem Verteidigungsministerium versuchten die Lokalbehörden, die Frauen auf gerichtlichem Weg zu vertreiben. Dieser ständige Zermürbungskrieg zusätzlich zum strengen Winterwetter hatte das Camp sowohl materiell als auch einstellungsmäßig verändert. Das sommerliche Grün war ölig-sumpfigem Morast aus rötlichbraunem Lehm gewichen. Die Zelte waren verschwunden, an ihrer Stelle waren an Gerüsten aus Ästen und Zweigen Plastikplanen festgebunden worden und bildeten Behausungen, die an Indianertipis erinnerten. Sie waren häßlich aber billig, beinahe unbrennbar und leicht wiederaufzubauen. Statt ihrer regenbogenfarbenen Kleider trugen die Frauen jetzt eintönige Wintersachen – die grimmige Februarkälte hatte sie dazu gezwungen. Aber viel gravierender erschien Lindsay der Stimmungswechsel, der eingetreten war. Die Atmosphäre liebevoller, friedlicher Wärme, dieses letzte Relikt aus den Sechzigern, war von einer überall spürbaren Härte überlagert worden. Niemand zweifelte, daß es sich hier um blutigen Ernst handelte. Typischer Fall von Ironie des Schicksals, dachte Lindsay, daß erst ein krimineller Vorfall den Clarion von der Notwendigkeit überzeugen konnte, über das Camp zu berichten. Nicht erst einmal hatte sie dem Chefredakteur eine Reportage über die Frauen dort vorgeschlagen, wofür sie dann mit schöner Regelmäßigkeit Hohn und Spott erntete. Zu guter Letzt hatte Lindsay es aufgegeben. Schließlich wollte sie ihren neuen Job in London nicht aufs Spiel setzen. Und das, obwohl sie gar nicht so begeistert von ihm war, wie sie angenommen hatte. Nach der Zeit als anerkannte Journalistin, der die guten Aufträge überlassen wurden, mußte sie sich jetzt erst wieder daran gewöhnen, als eine unter vielen im großen Fischteich zu zappeln. Andrerseits erinnerte sie sich nur zu gut an die Jahre als schwerarbeitende und nägelbeißende Freiberuflerin, bis sie endlich die Sicherheit der ersten Lohntüte in den Händen halten durfte. Noch war sie nicht wieder bereit, zu dieser Art von Leben zurückzukehren. Jane Thomas bestärkte sie jedenfalls, ihr Talent für das Camp einzusetzen. Also hatte Lindsay ihre Kontakte aus den früheren Zeiten mobilisiert und einige Reportagen ans Ausland verkauft, um ihr Gewissen zu beruhigen. In Frankreich, Italien und Deutschland waren ausführliche Artikelserien über das Camp erschienen und ein amerikanisches Nachrichtenblatt hatte sogar eine Farbreportage gebracht. Aber irgendeine innere Stimme flüsterte ihr beharrlich zu, daß das immer noch nicht genug war. Sie fühlte sich schuldig wegen der Veränderungen, die sie seit dem Beginn ihrer Beziehung zu Cordelia zugelassen hatte. Neben dem Charme der Geliebten war es Cordelias luxuriöse Lebensweise gewesen, die sie hatte schwach werden lassen. Im Laufe der Zeit war es immer schwieriger geworden, die politische Überzeugung, die ihr immer so wichtig gewesen war, aufrecht zu erhalten. »Die Luft ist raus, Gordon«, sagte sie zu sich selbst, als sie von der Autobahn herunter auf die Bundesstraße nach Fordham fuhr. Aber vielleicht lauerte die Chance zur Wiedergutmachung schon hinter der nächsten Kurve? In der Umgebung des verschlafenen Marktstädtchens Fordham begann ihr Funkgerät hartnäckig zu piepsen. Seufzend warf sie einen Blick auf die Uhr am Armaturenbrett. Neun Uhr fünfzehn. Eine Dreiviertelstunde vor Redaktionsschluß. Fünf kostbare Minuten irrte sie auf der Suche nach einer Telefonzelle umher, dann rief sie Cliff an. »Wo bist du?« bellte er. »Fünf Minuten vom Polizeirevier entfernt. Hättest du mich nicht angepiepst, wäre ich inzwischen dort.« »Okay, fein. Ich hab’ noch einmal mit dem Fotografen vom Lokalblättchen gesprochen und ihm erklärt, daß du unterwegs bist. Er wird sich mit dir in Verbindung setzen. Er heißt Gavin Hammill und wartet im Foyer des Griffon’s Head an der Bar auf dich. Soll am Hauptplatz sein. Er trägt einen Parka und braune Cordsamthosen. Im Moment scheint sich das Ganze am toten Punkt zu befinden, meint er jedenfalls. Trotzdem, find’s raus und schick uns den Text so rasch wie möglich.« »Bin schon unterwegs«, erklärte Lindsay. Innerhalb kürzester Zeit hatte Lindsay das Gasthaus gefunden. Etwas schwieriger gestaltete sich die Suche nach Gavin Hammill. Nahezu jeder männliche Besucher der Bar trug einen Parka und die Hälfte von ihnen war anscheinend allein da. Nachdem sie zweimal den Falschen angesprochen hatte, beschloß Lindsay, vor dem nächsten Versuch einen Drink zu bestellen. Sie wollte gerade einen kräftigen Schluck aus ihrem Scotchglas nehmen, als ihr ein schlaksiger Jugendlicher mit braunen Haaren und nur schlecht von einem dürftigen Bart kaschierten Hautproblemen auf die Schulter tippte. »Lindsay Gordon? Ich bin Gavin Hammill vom Fordham Weekly Bugle.« Alles andere als erleichtert rang sich Lindsay ein schwaches Lächeln ab. »Freut mich, Gavin. Wie steht’s?«

»Also, im Moment befinden sich beide Seiten noch vor dem Polizeigebäude. Die Polizei weiß auch nicht, wie sie mit der Situation umgehen soll. Ich meine, sie können die Bürgervertreter ja schlecht auf dieselbe Art behandeln wie sie das sonst mit den Frauen machen, nicht wahr? Andrerseits soll auch niemand sagen, daß sie verschiedene Maßstäbe anlegen. Sie versuchen, ein wenig Distanz zu schaffen. Zumindest hatte ich diesen Eindruck, als ich von dort wegging.« »Und wann war das?« »Vor etwa zehn Minuten.« »Na dann, werfen wir uns ins Gewühl. In einer Viertelstunde muß ich den Bericht durchgeben.« Über den Hauptplatz liefen sie in eine Nebenstraße, wo in einem zweistöckigen Backsteingebäude die Fordhamer Polizei untergebracht war. Lärm drang an ihr Ohr, noch bevor sie die Demonstranten zu Gesicht bekamen. Die Frauen aus dem Camp sangen die Friedenslieder, die im Laufe der vergangenen zwei Jahre zu Hymnen geworden waren. Immer wiederkehrende Sprechchöre versuchten, sie mit »Schließt das Camp! Laßt uns in Frieden!« zu übertönen. Auf den Stufen des Kommissariats saßen etwa vierzig in die verschiedensten Schichten warmer Gewänder gehüllte Frauen. Ihre Stiefel waren voller Lehm und an ihren Jacken, Mützen und Schals steckten Friedensabzeichen. Die meisten sahen trotz der schwierigen Lebensbedingungen im Freien erstaunlich gesund aus. Auf der anderen Seite stand eine Gruppe von etwa fünfundzwanzig lauthals rufenden Leuten. Die Teilnehmer an der mehrheitlich aus Männern bestehenden Versammlung sahen alle aus, als sollten sie eigentlich zu Hause vor dem Commodore sitzen und sich »Mastermind« einverleiben, statt vor dem Polizeigebäude für Aufruhr zu sorgen. Zwischen den beiden Gruppierungen stand ein Dutzend uniformierter Polizeibeamter, das die Kontrahenten auf Distanz hielt und offensichtlich nicht gewillt war, mehr zu tun. Lindsay beobachtete die Situation ein paar Minuten lang. Da und dort versuchte ein Vertreter des Steuerzahler-Vereins den Polizeigürtel zu durchbrechen, jedoch nicht ernsthaft genug, um sich viel mehr als ein sanftes Streicheln von Seiten der Ordnungshüter einzuhandeln. Diesen Versuchen gingen normalerweise Sticheleien von einer oder mehreren Frauen voraus. Lindsay erkannte Nicky, eine der Vertreterinnen des radikalen Flügels im Camp. Sie rief gerade: »Mit der Polizei im Rücken seid ihr stark, was? Warum eigentlich nicht, wenn die Amis ihre Bomben an eurer Haustür abstellen?« »Wieso lösen die Bullen das Ganze nicht auf?« fragte Lindsay Gavin. »Ich hab’s dir ja schon gesagt, sie wissen anscheinend nicht, was sie tun sollen. Vielleicht warten sie auf das Eintreffen ihres Chefs. Offensichtlich hatte er heute abend frei und war nur mühsam zu erreichen. Er sollte eigentlich mit der Situation fertig werden.« Während er sprach, trat ein großer uniformierter Beamter mit Gesichtszügen wie auf einem Mediciporträt aus dem Gebäude. Er bahnte sich seinen Weg durch die Frauen, die ihn höhnisch begrüßten. »Ist er das?« wollte Lindsay wissen. »Genau. Jack Rigano. Er ist der Boss hier. Feiner Kerl.« Ein jüngerer Beamter drückte Rigano einen Lautsprecher in die Hand. Er hielt ihn an die Lippen und sprach. Trotz Verzerrung war die Stimme verständlich zu hören: »Meine Damen und Herren, Sie haben Ihren Spaß gehabt. Ich gebe Ihnen fünf Minuten. Dann will ich Sie hier nicht mehr sehen. Sollte dies dennoch der Fall sein, so haben meine Beamten die Anweisung, jeden zu verhaften. Und wenn Sie glauben, heute nacht so weitermachen zu können, vergessen Sie’s. Wir haben bereits Unterstützung angefordert und ich warne Sie: Alle werden gleich streng behandelt werden, wenn Sie nicht sofort weitergehen. Vielen Dank und gute Nacht.« Unwillkürlich breitete sich bei seinen Worten ein Grinsen über Lindsays Gesicht. Die Steuerzahler-Demonstranten, denen organisierter Widerstand völlig fremd war, setzten sich beinahe sofort in Bewegung, um in den eigenen Reihen weiterzumurren. Die erfahreneren Frauen rückten enger zusammen und sangen herausfordernd. Lindsay wandte sich Gavin zu und bemerkte: »Geh diesen Steuerzahler-Leuten nach und schau, ob du ein paar Aufnahmen zustandebringst. Ich werd’ mit den Polypen und den Frauen reden. Wir treffen uns in zehn Minuten bei der Telefonzelle an der Ecke. Das wird eine schöne Hektik mit dem Bericht.« Rasch schritt sie auf den Polizeichef zu und zog ihren Presseausweis hervor. »Lindsay Gordon. Vom Daily Clarion«, erklärte sie. »Kann ich Ihren Kommentar zu dem Vorfall haben?«

Rigano sah auf sie hinunter und lächelte grimmig. »Sie können erwähnen, daß die Polizei alles unter Kontrolle hatte und beide Seiten von Demonstranten friedlich auseinandergingen.« »Und der Angriff?« »Der angebliche Angriff, meinen Sie?« Jetzt war Lindsay an der Reihe, grimmig zu lächeln. »Der angebliche Angriff«, bestätigte sie. »In Verbindung mit einer angeblichen tätlichen Beleidigung wurde in Brownlow Common am frühen Abend eine Frau verhaftet. Die Anklage erfolgt voraussichtlich in den nächsten Tagen. Morgen früh wird sie dem Bezirksgericht in Fordham vorgeführt. Das war’s dann.« Abrupt wandte er sich von ihr ab, als seine Männer begannen, die Frauen die Stufen hinunterzutragen. Sobald eine Frau auf der Straße abgesetzt worden war und die Polizei zurückkehrte, um die nächste zu holen, rannte die erste schon wieder die Treppe hinauf. Lindsay wußte genau, was sie jetzt erwartete. Es würde so weitergehen, bis Verstärkung eintraf und die Zahl der Polizisten die der Protestierenden überstieg. Hier fand ein ritueller Tanz statt, der von beiden Seiten bis zur Perfektion geübt worden war. Da erblickte Lindsay ein bekanntes Gesicht, das gerade unsanft auf den Gehsteig abgeladen wurde. Sie ging hinüber und ergriff den Arm der Frau, bevor diese zu den Stufen zurückkehren konnte. »Jackie, ich bin’s, Lindsay. Ich schreib’ an einer Geschichte über die Demonstration. Kannst du mir rasch ein paar Sätze dazu sagen?« bat sie. Die junge dunkelhäutige Frau antwortete grinsend: »Aber sicher. Deine Zeitung kann veröffentlichen, daß unschuldige Frauen von der Polizei gefangengenommen werden, weil wir unsere Kinder in einer atomfreien Welt aufziehen wollen. Frauen, die für den Frieden kämpfen, gehen nicht herum und schlagen Männer zusammen. Eine unserer Freundinnen wurde eingelocht, und deshalb machen wir hier diese friedliche Protestdemonstration. Alles klar? Jetzt muß ich wieder zurück. Bis später, Lindsay.« Lindsay blieb keine Zeit, die weiteren Geschehnisse abzuwarten. Als sie zur Telefonzelle zurückhastete, mußte sie an einem mit Uniformierten randvollen Polizeiwagen vorbei, der in einer Ecke des Hauptplatzes parkte. Neben dem öffentlichen Fernsprecher erkannte sie Gavins besorgtes Gesicht.

Sie betrat die Kabine und wählte die Nummer des Schreibbüros in der Redaktion. Sie kam sofort durch und begann, ihre Geschichte zu diktieren. Nachdem sie fertig war, drehte sie sich zu Gavin um und erklärte: »Eine Sekunde, ich verbind’ dich gleich, damit du deine Infos durchgeben kannst. Okay? Hör zu, wie heißt die Frau, die beschuldigt worden ist? Dem Richter wird’s zwar nicht gefallen, aber ich möcht’ den Namen doch drin haben, morgen.« »Sie kommt aus Yorkshire, glaub’ ich«, erwiderte er, »und heißt Deborah Patterson.« Lindsay klappte das Kinn hinunter. »Was hast du gesagt… Deborah Patterson?« Er nickte. Plötzlich erfüllte Lindsay ein seltsames Gefühl von Unwirklichkeit. Deborah Patterson. Der letzte Name, den sie jetzt erwartet hatte. Es war einmal der Name gewesen, den sie oft zum Zeitvertreib auf ihren Schreibblock gekritzelt hatte, während sie darauf wartete, daß unbekannte Leute, die sie anrufen mußte, endlich ans Telefon gingen. Ihre Art, sich mit der Frau zu beschäftigen, mit der sie ihre Nächte verbrachte. Aber das war lange her. Jetzt war ihr Geist zurückgekehrt, um in ihrem Kopf herumzuspuken. Diese starke, lustige Frau, die ihr einmal das Gefühl gegeben hatte, daß sie es mit der ganzen Welt aufnehmen konnte, befand sich hier in Fordham.

ZWEI      Lindsay streichelte der Vierjährigen mechanisch übers Haar und schaukelte sie in ihren Armen. »Ist schon in Ordnung, Cara«, murmelte sie in regelmäßigen Abständen. Das Schluchzen verstummte, und bald zeigte ruhiges Atmen an, daß das vom Gefühlschaos erschöpfte Kind eingeschlummert war. »Endlich schläft sie«, bemerkte Lindsay zu Dr. Jane Thomas, die nach der dramatischen Verhaftung ihrer Mutter die Verantwortung für Cara übernommen hatte. »Ich leg’ sie schlafen«, antwortete Jane. »Gib nur her.« Unbeholfen legte Lindsay das schlafende Mädchen in Janes Arme, die es eine kleine Leiter hinauftrug, die in die Schlafkoje über dem Führersitz des Campingbusses führte, der Deborahs Zuhause in dem Friedenscamp war. Dort wurde Cara ins Bett gesteckt und fest zugedeckt; dann kehrte Jane zu Lindsay zurück und nahm ihr gegenüber am Tisch Platz. »Was hast du vor?« fragte sie. »Ich dachte, ich bleib’ diese Nacht hier. Mein Dienst hört um Mitternacht auf, und der Boss scheint auch nichts dagegen zu haben, wenn ich hier übernachte. Da Debs ihr Bett heute vermutlich nicht brauchen wird, könnte ich es vielleicht haben und dabei gleich auf Cara aufpassen, wenn du einverstanden bist. Aber vorher müßte ich noch Cordelia anrufen, sonst macht sie sich noch Sorgen, wo ich bin. Kannst du inzwischen hier bei Cara bleiben?« »Nur keine Hektik«, beruhigte sie Jane. »Ich hatte ohnehin vor, hier zu übernachten, falls du nach London zurückgemußt hättest. Aber bleib’ nur, wenn du möchtest. Schließlich kennt Cara dich, seit sie auf der Welt ist. Sie weiß, daß sie zu dir Vertrauen haben kann.« Bevor Lindsay etwas antworten konnte, klopfte es leise an der rückwärtigen Tür des Campingbusses. Jane machte auf, und eine rothaarige Frau Anfang dreißig kletterte herein. Sie trug das obligate Campdress aus grünen Gummistiefeln, Cordjeans, Sweater und dem unvermeidlichen Parka. »Judith!« rief Jane. »Bin ich froh, daß du da bist! Jetzt wird sich endlich herausstellen, was hier wirklich los ist. Lindsay, das ist Judith Rowe, Deborahs Anwältin. Sie erledigt für uns alles, was mit der Justiz zu tun hat. Judith, das ist Lindsay Gordon. Sie arbeitet als Reporterin beim Daily Clarion, aber, und das ist viel wichtiger, sie ist auch eine alte Freundin von Deborah.« Judith setzte sich neben Lindsay. »Ach, dann waren Sie das also, die für Deborah die Nachricht beim Kommissariat hinterlassen hat?« erkundigte sie sich lebhaft. »Ja. Gleich, nachdem ich von ihrer Verhaftung gehört hatte. Deborah sollte wissen, daß ich hier bin, falls sie Hilfe braucht«, erklärte Lindsay. »Gute Idee«, meinte Judith. »Wissen Sie was, sagen wir doch einfach du.« »Einverstanden.« Lindsay nickte. »Deborah war ganz schön aufgelöst wegen Cara, bis sie die Nachricht erhielt«, fuhr Judith fort. »Danach hat sie sich etwas beruhigt. Morgen wird sie dem Bezirksrichter vorgeführt. Ihr werden öffentliche Ruhestörung und tätlicher Angriff auf Rupert Crabtree vorgeworfen. Im ersten Anklagepunkt wird sie sich schuldig bekennen, aber nicht im zweiten – da streben wir ein Geschworenenurteil an. Deborah hat mich gebeten, dir das alles zu erzählen, denn ich muß dich gleich um etwas bitten und du wirst eine Entscheidung treffen müssen. Okay?« Lindsay nickte und Judith sprach weiter. »Crabtree ging mit seinem Hund spazieren und kam dabei an der Telefonzelle in der Nähe der Brownlow Cottages vorbei. Als Deborah nach einem Telefonat aus der Kabine trat, hatte Crabtree sich vor der Tür aufgepflanzt, um ihr persönliche und allgemeine Beleidigungen über die Frauen im Camp ins Gesicht zu schleudern. Sie hat versucht, ihn einfach zu ignorieren und weiterzugehen, aber sein Hund fing an zu bellen und nach ihr zu schnappen, und da hat sich eine kleine Rauferei entwickelt. Crabtree ist über die Hundeleine gestolpert und mit dem Gesicht gegen die Rückwand der Telefonzelle gekracht. Dabei hat er sich die Nase gebrochen. Bei der Polizei gibt er an, daß Deborah ihn an den Haaren gerissen und seinen Kopf gegen die Kabine geknallt hätte. Keine Zeugen. Für sie spricht, daß sie den Rettungswagen angerufen hat und bis zu seiner Ankunft dortgeblieben ist. Normalerweise weigern sich die Frauen, die Strafe zu zahlen und gehen lieber ins Gefängnis. Aber in diesem Fall hat sich Deborah dagegen entschieden. Sie meint, es wäre nicht fair gegenüber Cara. Wahrscheinlich wird sie wegen der Ruhestörung zu ungefähr fünfundzwanzig Pfund verurteilt, wobei es allerdings nicht bleiben wird, weil wir im zweiten Anklagepunkt Freilassung auf Kaution anstreben, die sie auch noch hinblättern muß. Und die Fordhamer Behörden können ganz schön schweinisch sein, wenn’s um die Behandlung der Frauen aus dem Friedenscamp geht. Sie hat mich gebeten, dich zu fragen, ob du ihr das Geld für die Strafzahlung borgen kannst. Das zu Punkt eins.« Judith wollte weiterreden, aber Lindsay unterbrach sie. »Klar, selbstverständlich. Das sollte sie doch wirklich wissen. Und was ist Punkt zwei?« Judith grinste. »Punkt zwei glauben wir, daß sie die Kaution ziemlich hoch ansetzen werden. Ich brauche jemanden, der für Deborah eine Bürgschaft leistet.« Lindsay nickte. »Kein Problem. Was muß ich tun?« »Du übergibst dem Gericht das Geld. Ein Scheck geht auch. Kannst du das morgen erledigen?« »Schon. Nur, um halb drei muß ich von hier weg. Ich hab’ morgen abend Dienst, wißt ihr, aber der fängt schon um vier an.« Sie verabredete sich mit Judith für den kommenden Vormittag beim Bezirksgericht, und die Anwältin stand auf, um zu gehen. Kurz strömte die Nachtluft durch die offene Tür herein und erinnerte sie alle an die Eiseskälte, der die Frauen draußen in diesem Februar ausgesetzt waren. »Sie ist echt phantastisch«, begeisterte sich Jane, als sie zusahen, wie Judith wegfuhr. »Eines Tages, kurz nach der ersten gerichtlichen Vorladung wegen Behinderung, ist sie einfach aufgetaucht und hat ihre Hilfe angeboten, wann immer wir rechtlichen Beistand brauchten. Sie hat nie auch nur einen Penny von uns genommen, außer den Beträgen von der Rechtshilfe. Ihre Familie besitzt einen Bauernhof auf der anderen Seite des Ortes, und etwa einmal im Monat kommt ihre Mutter herüber und bringt uns frisches Gemüse. Es ist so aufbauend, von diesen Menschen Unterstützung zu kriegen, also von Leuten, die du immer leicht mißtrauisch als Klassenfeinde eingestuft hast, weißt du?« Lindsay nickte. »Genau das ist es, was mir am wenigsten an meinem Beruf gefällt: Menschen in Schubladen stecken zu müssen. Aber jetzt muß ich Cordelia anrufen gehen. Hältst du zehn Minuten die Stellung?«

Lindsay sprang ins Auto und fuhr zu der Telefonzelle, wo sich der Vorfall zwischen Deborah und Crabtree ereignet hatte. Es war zu finster, um irgendwelche Spuren der Auseinandersetzung festzustellen. Eine Windböe trommelte den Regen gegen die Wände der Kabine, während sie die Londoner Nummer wählte und eine schläfrige Stimme antwortete: »Cordelia Brown.« »Cordelia? Ich bin’s. Bin hier in Brownlow Common, mitten in einer ziemlich komplizierten Geschichte. Ich bleib’ die Nacht da, in Ordnung?« »Absolut widerlich! Kannst du mir sagen, warum es immer dich bei den öden Jobs in den entlegensten Gegenden erwischt?« »Eigentlich hat meine Arbeit mit dem Problem gar nicht so viel zu tun«, erläuterte Lindsay nervös. »Hör zu, es hat da etwas Ärger gegeben zwischen einer Frau aus dem Camp und einem Einheimischen. Sie haben jemanden verhaftet. Tja, und diese Jemand ist zufällig Deborah Patterson.« Cordelias Stimme war die Überraschung anzuhören. »Deborah aus Yorkshire? Nein, wie klein doch die Welt ist! Aber was ist denn passiert?« »Sie sitzt im Gefängnis, soweit ich weiß.« »Stell’ ich mir nicht allzu angenehm für sie vor.« »Da hast du den Nagel auf den Kopf getroffen! Deshalb möchte ich gern auf Cara aufpassen, bis Debs morgen entlassen wird.« »Macht auch nichts«, antwortete Cordelia. »Dann komme ich wenigstens dazu, noch etwas länger zu arbeiten. Es läuft ganz gut heute abend, und ich hab’ eigentlich gar keine Lust aufzuhören, bevor mir nicht definitiv die Augen zufallen.« Lindsay lächelte müde. »Na, wie fein. Dann schau’ ich morgen vor der Arbeit noch zu Hause vorbei.« »Gut. Ich werd’ mich bemühen, rechtzeitig zurück zu sein.« »Ah, du bist weg? Ich dachte, du wärst die ganze Woche über zu Hause.« »Meine Mutter hat vorhin angerufen. Sie kommt morgen in die Stadt, um einzukaufen, und ich hab’ versprochen, sie zu begleiten. Aber bis um vier bin ich bestimmt wieder da.« »Hör mal, meinetwegen brauchst du deine Mutter nicht früher abschütteln. Wir sehen uns dann gegen eins im Bett. Ich liebe dich.«

Eisiger Wind peitschte ihr ins Gesicht, als sie aus der Kabine trat und zum Wagen zurücklief. Sie sah die Geliebte an ihrem Computer sitzen und an den Worten feilen. Sicher war sie froh über die Aussicht, in den nächsten paar Stunden nicht gestört zu werden. Und dann dachte sie an Deborah, die in einer unbequemen, stinkigen Zelle ausharren mußte. Damit hatte sie nicht gerechnet, damals, als ihr, der Praktikantin bei einer Lokalzeitung in Cornwall, auf einer Party Deborah über den Weg gelaufen war. Lindsay hatte es gleich erwischt. Mit fortschreitendem Abend und steigendem Alkoholspiegel war es ihr gelungen, so lästig zu werden, daß Deborah schließlich um des lieben Friedens willen nachgab und sich einverstanden erklärte, Lindsay am folgenden Abend zu treffen. Diese Nacht war die erste von vielen geworden. Ihre oft stürmische Beziehung hatte ein halbes Jahr lang gedauert, bevor Lindsay zu einer anderen Zeitung versetzt wurde. Weder sie noch Deborah hatten den finanziellen wie emotionalen Streß der Trennung ausgehalten. Schon bald veränderten Fälle gegenseitiger Untreue ihre Beziehung und schließlich blieb eine platonische Freundschaft bestehen. Bald darauf hatte Lindsay West Country verlassen und war in die Fleet Street gezogen, und Deborah erklärte, ein Kind haben zu wollen. Sie kaufte ein heruntergekommenes Bauernhaus im Norden von Yorkshire und setzte es praktisch allein wieder instand. Auch später, als Lindsay wieder nach Schottland zurückgekehrt war, besuchte sie Deborah noch regelmäßig und war überrascht, wie sehr sie es genoß, sich mit der kleinen Tochter zu beschäftigen. Sie fühlte sich dort einfach wohl, auch, wenn Caras Vater einmal dabei war. Robin wohnte in der Gegend und war homosexuell. Aber für eine Wiederaufnahme der Liebesbeziehung zwischen den beiden Frauen schien der richtige Zeitpunkt nie gekommen. Nachdem sie sich in Cordelia verliebt hatte, waren Lindsays Besuche spärlicher geworden, obwohl sie auch mit Cordelia einmal dort übernachtet hatte. Aber daran dachte sie nur ungern zurück. Deborah war gerade dabei gewesen, das Dach neu zu decken, es gab keinen Strom und das Wasser mußte mit der Hand aus dem Brunnen im Hof gepumpt werden. Cordelia hatte weder die Unterkunft noch die Sorglosigkeit der Besitzerin beeindruckt. Aber Lindsay war eine bislang unbekannte Reife an Deborah aufgefallen, die ihr imponierte.

Deborah hatte Cordelias Befangenheit sehr wohl bemerkt, aber kein Wort darüber verloren. Sie war bereit, Leute um ihrer selbst willen zu akzeptieren und ihre Beziehungen zu ihnen auf dieser Grundlage zu gestalten. So wie sie nie auf die Idee kam, anderen ihre Erwartungen aufzuzwingen, betrachtete sie auch die eigenen Reaktionen auf die Umwelt als ihre Privatangelegenheit. Und Lindsay mochte es, wenn eine Frau ihren Erwartungen entsprach. Die Besuche bei Deborah waren immer ausgesprochen aufbauend gewesen. Zurück im Campingbus packte sie eine Flasche Scotch aus, die sie mitgenommen hatte, und goß sich und Jane einen Schlummertrunk ein. »Alles in Ordnung, Lindsay?« erkundigte sich Jane. Lindsays Antwort ging in von draußen hereinschallendem Krach unter, der sogar das Gewitter übertönte. Eine gewaltige Lärmwelle schwoll zornig an und ebbte wieder ab. Lindsay sprang auf und schob den Vorhang vor der Windschutzscheibe zur Seite. Mit einem Mal schnürte ihr Angst die Kehle zusammen. Dutzende grelle Lichter durchzuckten die nächtliche Dunkelheit. Ihre Strahlen glitten über die Zelte wie Suchscheinwerfer in einem Straflager. Motorräder dröhnten hochtourig in kreisförmigen Bahnen rund ums Camp und demolierten dabei immer wieder Zelte. Als Lindsays Augen sich an die Lichtverhältnisse draußen zu gewöhnen begannen, erkannte sie auf mehreren Fahrzeugen Beifahrer. Einige schwangen dicke Knüppel, andere schwere Ketten, und zwar gegen alles, was ihnen in die Bahn kam. Offensichtlich war es nicht das erste Mal, daß die Frauen in dieser Weise überfallen wurden. Alle blieben wie auf Verabredung innerhalb des spärlichen Schutzwalls, den die Zelte boten. Lindsay und Jane standen sprachlos da: Das Spektakel hatte sie völlig versteinert. Das Licht im Inneren des Busses schien auf drei der Fahrer eine magische Anziehung auszuüben. Ihre starken Scheinwerfer kehrten immer wieder dorthin zurück und erhellten das Gebiet um den Wagen wie eine Bühne. »Shit«, fauchte Lindsay, als die Motorräder auf den Wagen zusteuerten. Sie lehnte sich verzweifelt nach vorne und begann, an dem ungewohnten Armaturenbrett herumzuhantieren. Nach einigen nervenzerfetzenden Augenblicken hatte sie den richtigen Schalter für die Scheinwerfer gefunden und blendete voll auf. Zwei der Räder schlingerten und fuhren links und rechts am Wagen vorbei. Das dritte rutschte hilflos in den Schlamm und schlitterte in ein seitlich gelegenes Sumpfloch. Der Fahrer kroch mühsam und schimpfend heraus und schleppte sich zu seinem Feuerstuhl. Dort zog er aus einer am Fahrzeug befestigten Box einen großen Plastiksack und schleuderte ihn in Richtung des Campingbusses. Instinktiv warfen sich die Frauen zu Boden, als der Sack mit einem dumpfen Laut gegen die Windschutzscheibe prallte. Lindsay sah auf und hätte sich beinahe übergeben. Die Welt war rot geworden. An der Windschutzscheibe klebte überall geronnenes Blut und Klumpen nicht identifizierbarer Substanz rutschten auf die Motorhaube. Janes Kopf tauchte neben dem ihren auf. »Oh nein, nicht schon wieder die Tour mit dem Schweineblut«, stöhnte sie. »Ich hatte gehofft, der Trick wäre ihnen mittlerweile zu blöd geworden.« Während sie sprach, heulten die Motoren noch einmal auf, bevor der Lärm auf ein leises Dröhnen abebbte, als die Fahrer das Camp verließen und zur Straße zurückkehrten. »Wir müssen die Polizei holen!« rief Lindsay. »Das wäre nur Zeitverschwendung, Lindsay. Die interessieren sich nicht dafür. Als sie zum ersten Mal Blut über unsere Zelte schütteten, ist es uns tatsächlich gelungen, die Polizei herzulocken. Aber sie haben behauptet, wir wären es selber gewesen, um Schlagzeilen zu machen. Sie sagten, es gäbe keine Beweise für unsere Anschuldigungen. Reifenspuren im Schlamm zählen nicht, weißt du. Genauso wenig wie die Aussagen von vierzig Frauen. Die Verbrechen, die man gegen uns begeht, zählen auch nicht, denn in ihren Augen sind wir nichts als ein Stück Dreck, verstehst du?« »Das ist ungeheuerlich«, protestierte Lindsay. »Aber unvermeidlich«, erwiderte Jane. »Was hier vorgeht, ist so radikal, daß sie es sich auf keinen Fall leisten können, die Sache ernst zu nehmen. Wenn sie anfingen, uns irgendwelche Rechte zuzugestehen, bliebe ihnen letztlich nichts anderes übrig, als die alptraumhaften Zustände, die für unsere Anwesenheit hier verantwortlich sind, als solche anzuerkennen. Dann wäre es nur mehr ein kleiner Schritt zuzugeben, daß wir mit unseren Ansichten über Abrüstung einen logischen Standpunkt vertreten. Da ist es natürlich viel einfacher, uns mit totaler Verachtung zu strafen.« »Das ist einfach unerträglich«, erklärte Lindsay.

»Ich seh’ lieber nach, ob jemand verletzt ist«, meinte Jane. »Bei dem ersten Brandbombenangriff auf die Zelte wurde eine Frau ziemlich schwer verletzt.« »Wenn du kurz wartest, schau’ ich, ob Cara in Ordnung ist und komm’ mit«, erklärte Lindsay, stand auf und kletterte die Leiter zu Caras Schlafplatz hinauf. Erstaunlicherweise schlief die Kleine immer noch tief und fest. »Ich schätze, sie hat sich mittlerweile daran gewöhnt«, bemerkte Jane und ging voraus. Ihnen bot sich ein trostloser Anblick. Ein halbes Dutzend Plastikzelte lag als wirrer Haufen im Scheinwerferlicht der Autos. Noch immer krochen Frauen darunter hervor. Jane lief in Richtung ErsteHilfe-Station, während sich Lindsay durch Wind und Regen kämpfte, um zwei Frauen zu helfen, die gerade dabei waren, ihre Plane zu retten, die ihnen zuvor Schutz geboten hatte. Zu dritt versuchten sie in dem Unwetter, das Zelt provisorisch zu erneuern. Aber die Schlafsäcke waren völlig durchweicht. Die Frauen mußten sich also auch noch trockene Decken für die Nacht organisieren. Lindsay blickte sich um. Langsam begann das Camp wieder, normal auszusehen. Da und dort wurde noch immer heftig repariert. Sie schlug sich zu Janes zum Glück unbeschädigter Behausung durch. Die Ärztin war gerade dabei, den Arm einer Frau zu bandagieren, die während des Überfalls durch einen herabstürzenden Ast verletzt worden war. »Hallo, Lindsay«, sagte Jane, ohne ihre Arbeit zu unterbrechen. »Keine allzu großen Schäden, Gott sei Dank. Ein paar blaue Flecken, einige Schnittwunden, aber nichts Dramatisches.« »Kann ich irgendwas helfen?« Jane schüttelte den Kopf. »Danke, hier ist alles unter Kontrolle.« Mit einem leichten Schuldgefühl kehrte Lindsay zum Bus zurück, um Cara nicht zu lange allein zu lassen. Sie schlug ihr Nachtlager auf, wo laut Jane normalerweise Deborah schlief. Aber Lindsay konnte nicht abschalten. Als sie schließlich einnickte, wurde sie von verwirrenden und schmerzlichen Träumen verfolgt. Cara wachte in aller Frühe quengelig auf, während Lindsay mit den ungewohnten Tücken des Campingbusses kämpfte, bevor sie beide in den Genuß von Dusche und Frühstück kamen. Glücklicherweise hatte der nächtliche Regen alle Spuren des Schweinebluts weggewaschen. Da sich die Wagenschlüssel bei Deborah im Kommissariat befanden, fuhren sie mit Lindsays Auto in die Stadt. Das Fordhamer Bezirksgericht war in einem großen und eleganten georgianischen Bürgerhaus in einer stillen Sackgasse abseits der Hauptstraße untergebracht. Beim Betreten des Gebäudes verflüchtigte sich der vornehme Eindruck. Die ausgewogenen Proportionen der Eingangshalle waren durch mehrfache Aufteilungen für Warteräume und Büros zerstört worden. Eine Unzahl unbequemer Kunststoffsessel hatte anscheinend die ursprüngliche Chippendale-Einrichtung verdrängt. Die Farbe blätterte von den verwahrlosten Wänden und schaler Ämtermief mischte sich mit kaltem Zigarettenrauch. Plötzlich, mit jener Sorte Menschen konfrontiert, die üblicherweise in Bezirksgerichten anzutreffen sind, klammerte sich Cara an Lindsays Hand. Uniformierte Polizisten tummelten sich auf den Gängen und Treppen. Einige Gerichtsdiener, die offensichtlich gerade dem Gruselkabinett entsprungen waren, standen zwanglos plaudernd beim Teestand der Caritas, wo eine Frau in mittleren Jahren grauen Kaffee und orangenen Tee ausschenkte. Die Szene wurde durch die eingeschüchterten Opfer der gerichtlichen Prozeduren bereichert. Ein paar von ihnen steckten gerade die Köpfe mit ihren flott wirkenden und gut gekleideten Anwälten zusammen. Ausnahmsweise fühlte sich Lindsay bei Gericht nicht in ihrem Element. Sie führte es auf die ungewohnte Gegenwart einer Vierjährigen an ihrer Hand zurück und näherte sich den Gerichtsdienern. Auf die Frage nach dem Café, wo sie mit Judith verabredet war, wurde sie in den ersten Stock geschickt. Die Rechtsanwältin saß bereits im korrekten Nadelstreifenkostüm und austerngrauer Bluse an einem der Tische. Sie holte Kaffee für Lindsay und Orangensaft für Cara und schlug vor: »Lindsay, du solltest ständig im Gerichtssaal anwesend sein. Wie glaubst du reagiert Cara, wenn wir sie einem freundlichen Polizisten anvertrauen? Oder hat sie sich auch schon das Mißtrauen der Frauen gegenüber der Polizei angeeignet?« Lindsay zuckte die Achseln. »Am besten fragen wir Cara selber.« Sie wandte sich dem Mädchen zu und erklärte: »Wir müssen jetzt in den Gerichtssaal hineingehen, aber ich glaube nicht, daß du uns begleiten darfst. Was hältst du davon, wenn wir einen Polizisten bitten, sich zu dir zu setzen und ein wenig mit dir zu plaudern, während wir weg sind?« »Holt ihr meine Mami?« wollte Cara wissen. »Bald.« »Na gut. Aber nicht lange wegbleiben, ja Lindsay?« »Nein, versprochen.« Zusammen gingen sie die Treppe hinunter in den Gang vor dem Gerichtssaal und Judith versuchte, Unterstützung aufzutreiben. Schon bald kam sie mit einer jungen Polizistin zurück, die sich Cara vorstellte: »Ich heiße Barbara. Ich bleibe hier bei dir sitzen, bis deine Mama zurück ist. Einverstanden?« »Ich glaub’ schon«, befand Cara widerstrebend. »Kennst du ein paar gute Geschichten?« Als Lindsay und Judith gerade den Gerichtssaal betreten wollten, hörten sie Cara die intelligente Frage stellen: »Meine Mami sagt immer, die Polizei soll uns helfen. Warum hat die Polizei dann meine Mami mitgenommen?« Der Gerichtssaal selbst war seit den ruhmreicheren Tagen des Hauses kaum verändert worden. Der Parkettboden glänzte in voller Politur, die Wände in jungfräulichem Weiß. Am Ende des Saals befand sich ein Podium mit drei Richtern an einem Tisch. Das Haar der etwa fünfundvierzigjährigen Vorsitzenden war so ausgiebig mit Spray behandelt worden, daß es Assoziationen an Glaswolle weckte. Ihr Mund bestand aus einer einzigen harten Linie. Rechts und links von ihr saß jeweils ein Mann. Der eine, ein Endfünfziger, strahlte das gesunde, wettergegerbte Aussehen des begeisterten Seglers aus, der andere, Mitte Dreißig und mit gepflegten dunkelbraunen Haaren, hätte in seinem tadellosen Anzug ebenso als Jungmanager durchgehen können. Um Augen und Kinn wirkte sein Gesicht mit der leicht unzufriedenen Miene etwas aufgedunsen. Das Gericht beendete ein Schnellverfahren wegen Trunkenheit und Ruhestörung mit einer Geldstrafe von vierzig Pfund und ging zu Deborahs Fall über. Lindsay nahm gerade auf einem harten Holzstuhl im Hintergrund Platz, als eine müde und angegriffen wirkende Deborah hereingeführt wurde. Offensichtlich hatte sie in Jeans und Bluse geschlafen, das Haar hing ihr ungewaschen ins Gesicht. Nicht zum ersten Mal fiel Lindsay auf, wie die Haftbedingungen einer jeden Person in Polizeigewahrsam automatisch das Aussehen einer Landstreicherin verliehen. Während ein uniformierter Beamter die Anklage verlas, glitt Deborahs Blick durch den Gerichtssaal. Bei Lindsays Anblick huschte ein erleichtertes Lächeln über ihre Züge. Dann wandte sie sich wieder dem Gericht zu und beantwortete die Frage nach ihrer Darstellung der auf öffentliche Ruhestörung lautenden Anklage. »Schuldig«, kam es laut und sarkastisch von ihren Lippen. Zu dem nächsten Anklagepunkt bekannte sie sich ebenso klar und eindeutig: »Nicht schuldig.« Die ganze Angelegenheit dauerte nicht länger als zehn Minuten. Deborah wurde wegen öffentlicher Ruhestörung zu fünfzig Pfund plus fünfzehn Pfund Gerichtskosten verurteilt und nach einer Kautionszahlung an den Obersten Gerichtshof, vor dem der Geschworenenprozeß wegen tätlichen Angriffs stattfinden sollte, auf freien Fuß gesetzt. Die Kaution war mit 2500 Pfund festgesetzt worden, unter der Bedingung, daß Deborah sich täglich beim Kommissariat in Fordham meldete, sich Crabtrees Haus nicht weiter als auf 200 Meter näherte und Crabtree selbst aus dem Weg ging. Danach nahmen die Formalitäten ihren Lauf. Lindsay schrieb einen Scheck aus und betete, daß er nie eingelöst werden mußte. Judith trug ihn zur Gerichtskasse und Lindsay kehrte zu Cara zurück, die sie bereits von fern bestürmte: »Wo ist meine Mami? Du hast gesagt, du bringst sie mit.« Lindsay nahm das Kind in die Arme. »Gleich kommt sie, ganz sicher.« Noch bevor sie Cara wieder abgesetzt hatte, rief das Mädchen: »Mami!« und riß sich los, um den Gang hinunter und in Deborahs Arme zu stürzen, die mit Judith auf sie zukam. Nach einiger Zeit löste sich Deborah aus der Umarmung und ging zu Lindsay hinüber. Wortlos hielten die beiden Frauen einander fest. Lindsay spürte, wie die altbekannte Elektrizität sie überschwemmte und zog sich zurück. Sie hielt Deborah auf Armlänge und sagte: »Hallo.« Deborah lächelte. »Ein solches Wiedersehen hatte ich nicht geplant«, meinte sie mit Bedauern in der Stimme. »Champagner und Rosen kriegst du ein anderes Mal«, erwiderte Lindsay. »Champagner und Rosen? Na, du hast es ja zu was gebracht, mein lieber Schwan. Das letzte Mal waren es noch eine Flasche Bier und eine Tüte Kartoffelchips.«

Sie lachten, als Judith, die diskret Abstand gehalten hatte, zu ihnen herüberkam und sagte: »Danke für deine Hilfe, Lindsay. Jetzt brauchst du nur noch zu beten, daß Deborah keinen Unsinn macht!« »Kommt nicht in Frage«, versicherte Deborah. »Das würd’ ich nie wagen. Lindsays Motto war immer: ›Mir kommt niemand in die Quere‹, und wie ich sie kenne, hat sich da bestimmt nichts geändert.« Lindsay lächelte. »Ich bin sogar noch härter geworden«, behauptete sie. »Komm, ich bring’ dich ins Camp, bevor ich nach London zurück muß.« Sie verabschiedeten sich von Judith und machten sich auf den Weg Richtung Parkplatz. »Dann kannst du also nicht bleiben?«, bemerkte Deborah nebenbei zu Lindsay. Lindsay schüttelte den Kopf. »Leider nein – obwohl ich wahnsinnig gern würde, aber ich hab’ heute Nachtdienst.« »Du kommst doch bald wieder, Lin, nicht wahr?« Lindsay nickte. »Sowieso. Außerdem fahr’ ich ja auch nicht gleich weiter. Eine Kaffeepause im Campingbus ist auf jeden Fall noch drin.« Als sie die Türen des Gerichtsgebäudes aufstießen, stolperten sie beinahe über zwei Männer, die unmittelbar vor dem Eingang standen. Das plakativ gute Aussehen des größeren der beiden, eines leicht angegrauten Lockenkopfes, wurde allerdings von einer geschwollenen und blau geschlagenen Nase und dunklen Flecken unter seinen Augen grob beeinträchtigt. Bei Deborahs Anblick trat ein erstaunter Ausdruck in seine Augen, dann bemerkte er boshaft: »So schnell verstoßen Sie also gegen die Kautionsbedingungen, Miss Patterson. Ich könnte Ihre Verhaftung fordern, das wissen Sie. Und ein zweites Mal kriegen Sie keine Kaution.« Wütend trat Lindsay auf ihn zu, während Deborah ihre Tochter schützend an sich zog. »Für wen halten Sie sich eigentlich?« fuhr sie ihn aufgebracht an. »Wenden Sie sich lieber an Ihre Freundin«, höhnte er. »Ich bin nicht rachsüchtig«, fügte er hinzu. »Ich werde Sie diesmal nicht anzeigen. Die Verurteilung zu einer Gefängnisstrafe durch den Obersten Gerichtshof wird mir völlig genügen.« Er bahnte sich seinen Weg an ihnen vorbei, gefolgt von dem anderen Mann, der so nett war, verlegen dreinzuschauen.

Deborah starrte ihm nach. »Falls du es noch nicht erraten hast, das war Rupert Crabtree.« Lindsay nickte. »Das hab’ ich mir schon gedacht.« »Eines schönen Tages«, brummte Deborah, »wird jemand kommen und diesen Mistkerl unschädlich machen.«

DREI      Um Viertel vor sechs schaltete sich der Wecker ein. Lindsay wälzte sich zur Seite und knurrte die Radiouhr an: »Leck mich am Arsch.« Es handelte sich um ein Geschenk von Cordelia, das sie von dem alten Plastikding aus Universitätstagen befreit hatte. Sie rollte sich zu einer Kugel zusammen und dachte daran, wieder in den Schlaf zurückzusinken. Der frühmorgendliche Start in ihr Wochenende im Friedenscamp, der noch am Abend zuvor so eine gute Idee gewesen war, hatte im Augenblick rein gar nichts Ansprechendes mehr für Lindsay. Gerade noch im Begriff wieder einzuschlummern wurde sie urplötzlich hellwach. Cordelia zeichnete mit den Fingerspitzen sanft Wellenlinien auf ihre Haut und schmiegte sich eng an sie. Lindsay brummte zufrieden vor sich hin, als sie das Paar behutsamer Lippen an ihrem Haaransatz spürte: Und schon gingen die Küsse in Knabbern über. Lindsay fühlte die Gänsehaut aufsteigen. Erregt wirbelte sie herum und umarmte die Geliebte stürmisch. Cordelia rückte weg und bemerkte unschuldig: »Ich dachte, du kommst morgens nicht hoch?« »Sobald sie den Wecker erfinden, der das macht, was du für mich tust, ist das Problem gelöst«, murmelte sie zärtlich und fing an, Cordelias Brustwarzen zu streicheln. Ihre rechte Hand tastete vorsichtig zwischen Cordelias Beine. Cordelias zusammengedrückte Oberschenkel hielten Lindsays Hand fest. »Wer A sagt, muß auch B sagen«, flüsterte sie und bewegte ihre Finger zielsicher zum warmen feuchten Zentrum von Lindsays Lust. Als Lindsay gerade das Gefühl totaler Entspannung durchströmte, läutete der Wecker zum zweiten Mal. »O Gott«, stöhnte sie. »So spät ist es?« »Weshalb die Eile?« wollte Cordelia zärtlich wissen. »Ich hab’ versprochen, ganz früh in Brownlow zu sein. Für heute ist eine große Aktion geplant«, antwortete Lindsay schläfrig. »Himmelherrgott, ist das tatsächlich alles, woran du jetzt denken kannst«, beschwerte sich Cordelia und rutschte weg. »Ich geh’ unter die Dusche.« Sie sprang aus dem Bett, noch bevor Lindsay etwas dagegen unternehmen konnte.

»Für mich war’s noch lange nicht zu Ende«, rief Lindsay ihr vorwurfsvoll nach. »Wenn’s dir nichts ausmacht, warte ich lieber, bis du auch wieder mit dem Kopf dabei bist«, kam die Retourkutsche. Kurz nach sieben parkte Lindsay neben den schäbigen Plastikzelten. Sie hatte versucht, mit Cordelia Frieden zu schließen, aber es war nichts dabei herausgekommen. Jetzt fuhr Cordelia übers Wochenende zu ihren Eltern, und Lindsay konnte das Versprechen halten, das sie Deborah drei Wochen zuvor gegeben hatte. Sie stellte ihren MG zwischen einem kleinen aber starken japanischen Motorrad und einer mit Anti-AKW-Aufklebern übersäten 2CV-Ente ab. Wenn je die Enten-Produktion eingestellt werden sollte, überlegte sie, müßten die Anti-AKW-Abzeichenhersteller dichtmachen. Sie stellte den Motor ab und saß eine Zeitlang ruhig da. Der Märzmorgen war kühl und neblig, und Lindsay wunderte sich über die betonte Stille, die das Zeltlager umgab. Als einziges Lebenszeichen stieg vom entlegensten Teil der provisorischen Behausungen aus Ästen und Plastik eine dünne Rauchfahne auf. Sie schlug die Autotür zu und schlenderte hinüber zu Deborahs Campingbus. Die Vorhänge waren zugezogen, aber als Lindsay an der Tür probierte, stellte sie fest, daß sie nicht verriegelt war. In der Dämmerung erkannte sie Deborahs schlafende Gestalt. Lindsay kletterte vorsichtig hinein und kauerte sich neben ihr nieder. Sie gab ihr sachte ein Küßchen aufs Ohr und fiel fast um, als Deborah mit weit aufgerissenen Augen wie von der Tarantel gestochen hochfuhr. »Jesses, hast du mich erschreckt«, seufzte sie. »Aber angenehm, will ich hoffen.« »Ich kann mir gar keinen angenehmeren Schrecken vorstellen«, bestätigte Deborah, während sie sich aufsetzte. Sie zog Lindsay zu sich und umarmte sie. »Sei ein Schatz und stell das Teewasser auf«, sagte sie und stieg aus dem Bett. Sie verschwand in dem Duschund Toilettenabteil hinten in der Ecke und überließ Lindsay das Hantieren mit dem Gaskocher. Dankbar dachte Lindsay, wie einfach doch alles mit Deborah war. Keine unnötigen Aufregungen, kein Druck. In den wesentlichen Dingen hatte sich seit ihrem ersten Kennenlernen nichts verändert. So natürlich schlüpften sie in die vertraute Routine, als lägen nicht Wochen oder Monate zwischen ihren Begegnungen, sondern nur ein paar Stunden. Mit Deborah fühlte Lindsay sich immer zu Hause, sei es nun vor einem Fordhamer Gericht oder in einem Campingbus. Gewaschen und angezogen, energisch ihr schulterlanges, gewelltes braunes Haar trockenrubbelnd, tauchte Deborah wieder auf. Sie schleuderte das Handtuch weg, griff nach einem Becher Kaffee und machte es sich gemütlich. Verschmitzt funkelte sie Lindsay aus ihren blauen Augen an. »Du hast dir das richtige Wochenende ausgesucht«, konstatierte sie. Lindsay lehnte sich in ihrem Sessel zurück. »Wieso?« staunte sie. »Laut Jane findet doch nur eine Routineblockade des Haupttores statt.« »Wir gehen rein. Durch den Stacheldraht. Wir glauben, daß wir es bis zu den Bunkern schaffen können, wenn wir es zwischen den Toren Drei und Vier probieren. Die Sicherheitsvorkehrungen sind dort nicht so toll. Irgendwo muß doch jeder acht Kilometer lange Zaun seine Schwachstellen haben. Das einzige frei liegende Gelände umfaßt knappe zehn Meter zwischen einem Ausläufer des Waldes und dem Gitter. Deshalb werden ein paar von uns ein Ablenkungsmanöver beim Haupttor starten, um sie zu beschäftigen, während die anderen durch den Draht in das Raketennest kriechen. Und rein zufällig kommt heute auch noch eine Fernsehcrew von Channel 4 herunter, um eine Dokumentation zu drehen.« Deborah grinste breit und zwinkerte Lindsay verschwörerisch zu. »Hervorragende Planung, Debs. Aber ist das nicht ein bißchen sehr viel Risiko für dich, mit dem Prozeß, der da auf dich zukommt? Sicher sacken sie dich gleich wieder ein, wenn du ihnen da drinnen über den Weg läufst?« »Genau aus diesem Grund haben wir beschlossen, daß ich nicht hineingehe. Ich nehme nur draußen am Ablenkungsmanöver teil. Und deshalb ist es auch so gut, daß du da bist. Wenn ich mir selber überlassen wäre, würde ich mich womöglich irgendwann mitten im schönsten Gewühl wiederfinden. Bevor ich überhaupt weiß, was mit mir passiert, bin ich wieder hinter Gittern.« Deborah lächelte ein wenig traurig. »Also, und da ich annehme, daß dir auch daran gelegen ist, nicht allzusehr aufzufallen, können wir gegenseitig aufeinander aufpassen. Was dagegen einzuwenden?«

Lindsay zündete sich eine Zigarette an und zog den Rauch tief ein, bevor sie antwortete. »Gar nichts. Natürlich wär’s ein Traum, mit der anderen Gruppe hineinzugehen und einen Augenzeugenbericht zu machen. Aber wenn ich so an die Ansichten meines Chefs über Friedensaktivistinnen denke, dann kommt das eh nicht in Frage.« »Du kannst mir beim Singen helfen«, sagte Deborah. Sie lehnte sich quer über den Tisch zu Lindsay hin, griff schwungvoll nach ihrer Hand und drückte ihr einen Kuß auf den Mund. »Ach, tut das gut, mit dir zusammen zu sein«, stellte sie mit sanfter Stimme fest. Bevor Lindsay etwas sagen konnte, tauchten plötzlich Caras dunkelblonder Schopf und die roten Wangen hinter den Vorhängen auf. Sobald sie erkannt hatte, wer da war, kraxelte sie die Leiter herunter und warf sich Lindsay in die Arme. Nachdem sie die Besucherin ausgiebig abgeschmust hatte, erhielt Deborah von ihrer Tochter einen strafenden Blick. »Du hast mir gar nicht gesagt, daß Lindsay kommt«, beschwerte sich Cara. »Ich hab’s dir nicht erzählt, weil ich nicht wußte, ob sie wirklich kommt. Wenn Lindsay es nicht geschafft hätte, wären wir doch nur beide enttäuscht gewesen und das wollte ich nicht. Okay?« Das Kind nickte. »Was gibt’s zum Frühstück? Hast du Speck und Eier mitgebracht? Du hast es letztes Mal versprochen!« »Es ist mir gelungen, die Sachen an der vegetarischen Kontrolle beim Eingang vorbeizuschmuggeln«, scherzte Lindsay. »Ich weiß, du bist wie ich, Cara. Du magst das, von dem die anderen behaupten, daß es schlecht für dich ist.« »Was bist du bloß für ein verkommenes Subjekt«, gab sich Deborah entrüstet. »Immer noch wirfst du alle vegetarischen Nichtraucher in einen Topf und verarschst sie mit Genuß! Aber du solltest dabei nicht vergessen, daß viele von uns eher aus Notwendigkeit als aus Überzeugung Vegetarierinnen sind. Nichts gegen einen leckeren Braten, hin und wieder – aber Bohnen sind nun einmal sehr viel billiger als Speck. Manche Leute verstehen da nicht so viel Spaß wie ich.« »Fang du nicht auch noch an«, stöhnte Lindsay. »Cordelia erzählt mir täglich, daß Typen wie ich – die Fleischfresser, mit einem Wort – die Landwirtschaft weltweit in die Katastrophe schlittern lassen. Manchmal fühle ich mich persönlich für jedes verhungernde Kind schuldig.«

Ungeduldig unterbrach Cara die Unterhaltung. »Können wir dann endlich essen?« Während sie das Frühstück aus Speck, Eiern, Würstchen und Champignons vertilgten, erwachte das Camp wieder zum Leben. Einige Frauen holten in großen Plastikkanistern Wasser aus der Wasserleitung neben der Straße, während andere kochten, Zelte ausbesserten oder einfach dasaßen und redeten. Es war ein trockener, kalter Tag und die Sonne tastete sich nur in Form von vereinzelten Strahlen durch den Nebel. Lindsay machte sich auf die Suche nach Jane. Sie fand sie auf einer Kiste sitzen und in ein großes Heft schreiben. Ihr Gesicht war von Müdigkeit gezeichnet. »Hallo, Doktor. Wie geht’s?« Jane zuckte die Schultern. »So lala. Ich glaube, langsam geht mir das alles zu nah. Die Organisation des Camplebens frißt mich dermaßen auf, daß ich bald nicht mehr weiß, wieso ich hier bin. Ich glaub’, ich brauch’ ein paar Tage Distanz, um die richtige Perspektive wiederzufinden.« »Du kannst jederzeit bei uns wohnen, wenn du etwas Abstand brauchst.« Jane nickte, als Lindsay weitersprach. »Debs meint, du könntest mich in die Einzelheiten der Invasion einweihen, die für heute geplant ist.« Jane beschrieb die verabredeten Planungen. Nicky sollte eine Gruppe von einem Dutzend mit Drahtscheren ausgerüsteter Frauen anführen. Sie würden im Wald auf ein Signal des Aussichtspostens warten, daß das Ablenkungsmanöver beim Haupttor von der Sicherheitswache genügend Aufmerksamkeit forderte, um ihnen ein Vordringen zum Zaun und Durchschneiden des Gitters zu ermöglichen. Was nach dem Eindringen in die Militärbasis geschah, blieb den Frauen selbst überlassen, aber allgemein bestand die Hoffnung, daß sie es bis zu den Raketensilos schaffen würden. Das Ablenkungsmanöver war für Mittag geplant, das Ereignis selber sollte eine Viertelstunde später stattfinden. »Und was dich betrifft: Halt dich eher im Hintergrund«, meinte sie abschließend. »Hilf Deborah beim Singen. Und paß auf sie auf. Wir wollen nicht, daß sie wieder verhaftet wird, aber es würde ihr ähnlich sehen, sich von der allgemeinen Stimmung zu etwas Unvernünftigem hinreißen zu lassen. Ein paar einheimische Polizisten wissen in der Zwischenzeit recht genau, wen sie da vor sich haben. Sie würden sich auf die Gelegenheit nur so stürzen, davon bin ich überzeugt. Und Crabtree steht mit den hiesigen Polizeigrößen per Du, das sagt zumindest Judith. Was ich ihr sofort abnehme. Also, tu uns den Gefallen, das heißt, wenn du nicht die glühende Sehnsucht in dir verspürst, längerfristig auf Cara aufpassen zu wollen: Behalte Deborah im Auge.« Am späten Vormittag breitete sich die Atmosphäre unterdrückter Aufregung rund ums Camp aus. Das Fernsehteam war eingetroffen und gerade dabei, einige Interviews und die üblichen Hintergrundfotos von den Zelten aufzunehmen. Lindsay fiel es leicht, ihre journalistischen Instinkte zu verdrängen und sich fern zu halten. Schließlich war es ihr freier Tag, und da der Clarion keine Sonntagsausgabe hatte, plagten sie auch keine Schuldgefühle, eine Story zu versäumen. Sie registrierte, wie Jane und ein paar andere erfahrene Friedensaktivistinnen den Fernsehleuten diskrete Hinweise erteilten. Auch ein paar unmißverständliche Gesten in Richtung der riesigen, die ganze Gegend beherrschenden Bunker waren dabei. Um mittag herum kam Deborah sie suchen. Sie hatte Cara bei den anderen Kindern und Josy, einer im Camp lebenden Mutter, im Bus gelassen und schloß sich nun den Frauen an, die langsam und unbeirrt zum Haupttor aufbrachen. Etwa vierzig Frauen waren gekommen. Eine Gruppe, bestehend aus einem halben Dutzend Frauen, marschierte frech zu den Wachposten auf beiden Seiten des Eingangs und begann, mitgebrachte Wollknäuel abzuwickeln. Sie spannten die Fäden um die Häuschen der Wachposten und schufen so rasch ein verschlungenes Spinnennetz. Andere Frauen gingen zu den Toren hinüber und knüpften die Wollschnüre in die schweren Drahtzäune, um die Wachhäuschen geschlossen zu halten. Deborah kletterte auf einen großen Abfallbehälter aus Beton direkt vor dem Eingang und zog Lindsay nach. Gemeinsam begannen sie, eines der Lieder zu singen, die im Camp entstanden waren, und bald hatten auch die anderen Frauen mit eingestimmt. Innerhalb des Stationierungsgeländes sahen sie die Militärpolizei der britischen Luftwaffe, gefolgt von US-Wachhabenden, im Laufschritt anrücken. Außerhalb, auf Seiten der Frauen am Haupttor, erschien zivile Polizei zur Unterstützung der beiden ständig diensthabenden Wachtposten. Das Fernsehteam filmte fieberhaft die Geschehnisse.

Ihnen bot sich ein völlig chaotischer Anblick. Dann stieß eine Frau einen aufgeregten Schrei aus und deutete auf die Silos. Dort hoben sich die Gestalten tanzender und winkender Frauen vom grauen Märzhimmel ab. Durch die Schreie aufmerksam gemacht rannten die Filmleute mit laufender Kamera am Zaun entlang. Innerhalb der Stacheldrahtumzäunung drehten die Militärs um und rasten über das armselige Gras zu den Bunkern, die die Raketen beherbergten. Vorm Tor begann sich die Versammlung leise aufzulösen – zur Enttäuschung der Polizisten, die begonnen hatten, Verhaftungen vorzunehmen. Sie waren doch gerade erst so richtig in Schwung gekommen! Lindsay sprang mit einem Gefühl wie nach ein paar Joints vom Rand des Abfallbehälters und warf sich Deborah an den Hals. Wie die anderen Frauen umarmten sie einander und hüpften auf dem Platz herum, bevor sie sich umdrehten und zur Straße, die zum Friedenscamp führte, rannten. Dort stand ein großer, schlanker Mann mit einem Foxterrier an der Leine. Sein höhnisches Grinsen wirkte sich auf seine eben erst verheilten Gesichtszüge nicht gerade vorteilhaft aus. »Amüsieren Sie sich nur, so lange Sie noch können, Miss Patterson. Bald schon werden Sie ihre Zeit an einem Ort verbringen, an dem es nicht viel zu lachen gibt.« Nachdem er seine Drohung ausgestoßen hatte, marschierte Crabtree auf der Hauptstraße weiter vom Camp weg. Lindsay reagierte bestürzt, Deborah eher verblüfft. »Sadistisches Schwein. Er kann einfach nicht widerstehen: Jedes Mal, wenn er mich sieht, muß er auf mich losgehen«, seufzte sie. »Anscheinend nimmt er sogar Umwege für diese kleinen zufälligen Treffen in Kauf. Aber er wird mich nicht kleinkriegen. Schon gar nicht an einem Tag wie heute.«

VIER     Die Frauen waren in das für Versammlungen und Plenen gedachte große Zelt geströmt. Lindsay konnte sich noch immer nicht an die konsequente Art gewöhnen, wie hier traditionelle Strukturen abgelehnt wurden, um das Entstehen von Hierarchien zu verhindern. Alle saßen in einem großen Kreis und eine Frau sprach nach der anderen, ohne unterbrochen zu werden. Die Euphorie des Tages stand im Raum. Auch die Filmcrew war noch da, und nicht einmal die Nachricht, daß dem Dutzend Frauen, die es bis zu den Silos geschafft hatten, Anklagen wegen kriminellen Vergehens und widerrechtlicher Besetzung drohten, konnte der allgemeinen Hochstimmung etwas anhaben. Aber etwas hatte sich seit Lindsays erstem Besuch in der Einstellung der Friedensaktivistinnen geändert. Immer mehr Frauen traten nun für offensiveres Vorgehen und direkte Aktionen ein. Lindsay fiel auf, wie schwer sich Jane und ein paar andere Frauen, die schon lang im Camp lebten, dabei taten, Draufgängernaturen wie die eigensinnige Nicky davon zu überzeugen, daß bei Aktionen auf Gewalt zu verzichten und Gesetzesübertretungen möglichst gering zu halten waren. Nach einiger Zeit wurde das Meeting ohne Entscheidung auf den nächsten Nachmittag vertagt. Der Rest des Tages verging rasch für Lindsay, die ihre Zeit damit verbrachte, am Zaun entlangzuschlendern und neue Freundschaften mit Frauen wie Jacky zu schließen. Die unterschiedlichen Sichtweisen auf das England der Mrs. Thatcher, wie sie die verschiedenen Frauen zum Ausdruck brachten, waren für Lindsay sehr aufschlußreich. Was für ein wertvoller Kontrast zur zynischen Zeitungswelt und dem bequemen und behüteten Leben mit Cordelia. Jackie und ihre Lebensgefährtin Willow, die beide aus Birmingham kamen, erklärten Lindsay, wie sie sich im Camp zum ersten Mal miteinander wohlfühlen konnten. Hier waren sie geschützt vor dem ständigen Druck rassistischer Vorurteile, der es ihnen zu Hause so schwer gemacht hatte, das Leben zu genießen. Nach dem Essen mit Cara und Deborah war für Lindsay klar, daß sie sich zum Bleiben entschlossen hatte. In stillem Einverständnis nahm Deborah Cara und brachte sie zum Zelt ihrer besten Freundin Christy und deren Mutter Josy. Als sie zurückkam, hatte Lindsay sich mit einer Flasche Whisky in eine Ecke gerollt. »Nimm dir auch was«, forderte sie Deborah auf. Deborah spürte die Spannung in Lindsay. Sie schenkte sich vorsichtig ein Glas ein und setzte sich neben sie. Behutsam legte sie ihre Hand auf Lindsays Oberschenkel. »Ich bin wirklich froh, daß wir hier wieder zusammen sind«, sagte sie leise. »Es ist lange her, seit wir das letzte Mal miteinander geredet haben.« Lindsay nahm einen großen Schluck Whisky und zündete sich eine Zigarette an. »Ich kann nicht mit dir schlafen«, platzte sie heraus. »Ich hab’ geglaubt, ich kann’s, aber es geht nicht. Tut mir leid.« Deborah war Lindsays Art nicht neu: Immerhin hatten sie sechs hektische Monate miteinander verbracht. Sie lächelte. »Du hast dich aber auch gar nicht geändert. Wie kommst du auf die Idee, daß ich unbedingt wieder mit dir ins Bett will?« Ihre Stimme klang spöttisch. »Immer noch so arrogant wie früher.« Nacheinander kamen Skepsis und Verletztheit in Lindsays Mienenspiel zum Vorschein. Dann siegte ihr Sinn für Humor und ein Lächeln breitete sich auf ihrem Gesicht aus. »Eins zu null. Du hast mir nie etwas durchgehen lassen, oder?« »Stimmt. Immer, wenn ich dich fünf Zentimeter an mich herangelassen hab’, warst du schon wieder auf dem Weg in die nächste Stadt. Hör zu, ich habe keine wilde Liebesnacht erwartet. Die Beziehung zu Cordelia ist das Wichtigste in deinem Leben. So wie Cara im Augenblick das Wichtigste in meinem Leben ist. Ich habe nicht vor, diesbezüglich irgendwelche Abenteuer einzugehen, und ich erwarte es auch nicht von dir.« Lindsay machte ein Gesicht wie ein Schaf. »Ich wollte wirklich mit dir schlafen. Ich dachte, es würde mir helfen, meine Gefühle zu klären. Aber als du Cara wegbrachtest, spürte ich plötzlich, daß es nicht richtig wäre. Verstehst du? Es würde das, was zwischen uns ist, abwerten.« Deborah legte ihren Arm um Lindsays verspannte Schultern. »Du meinst, du hättest mich benutzt, um dir selbst etwas wegen Cordelia und dir zu beweisen?« »Sowas ähnliches. Ich glaube, was da zwischen ihr und mir passiert, verwirrt mich. Es hat so gut angefangen – sie vermittelte mir so ein Gefühl von Besonderheit. Noch nie war ich so glücklich gewesen. Sicher gab es auch Probleme, weil sie in London war und ich in Glasgow. Aber es verging keine Woche, in der wir nicht mindestens zwei Nächte zusammen verbrachten, oft mehr, wenn ich mir in London einen Job aufgerissen hatte. Wir schienen so viele gemeinsame Interessen zu haben – mochten dieselben Filme, dieselben Theaterstücke, lasen die gleichen Bücher. Sie fing sogar an, mit mir wandern zu gehen, obwohl ich es nicht schaffte, sie zum Joggen zu begleiten. Aber all das untermauerte nur die Tatsache, daß ich völlig verrückt nach ihr war. Alles, was mit Sex zu tun hatte, war einfach unglaublich aufregend mit ihr. Dann zog ich nach London und plötzlich veränderte sich alles. Mir fiel auf, wie viele Dinge es in ihrem Leben gab, an denen ich nicht teilgenommen hatte. In der Zeit, in der wir nicht zusammen waren, traf Cordelia sich mit Leuten, die mich einen feuchten Kehricht interessieren. Sie meinen, mich ständig ihre Überlegenheit spüren lassen zu müssen, weil ihrer Ansicht nach das Leben einer für die Boulevardpresse arbeitenden Reporterin zur niedrigsten Form des Dahinvegetierens gehört. Diese Bande behandelt mich wie einen gehirnamputierten Affen, den Cordelia irgendwo aufgelesen hat. Und ihr fällt dazu auch nichts Besseres ein als: ›Vergiß sie, sie sind nicht wichtig!‹ Trotzdem verbringt sie einen Großteil ihrer Zeit mit ihnen. Die Leute von der Zeitung mag sie wiederum nicht, und wenn ich mich einmal mit ihnen verabrede, geht sie nicht mit. Und die paar Freunde, die ich außerhalb der Arbeit habe, stammen noch von der Uni. Die passen ganz gut zu Cordelia und ihrer Clique, aber schließlich will ich auch noch etwas mehr vom Leben. Bis jetzt war es allerdings unmöglich, darüber auch nur zu reden. Zur Zeit sieht es so aus, daß ich einmal alle vierzehn Tage das intensive Gefühl nicht loswerde, daß es Zeit wird, meine Koffer zu packen und auszuziehen. Dann fällt mir wieder alles Positive in Zusammenhang mit ihr ein und ich bleibe.« Lindsay hörte abrupt auf, zu reden und lehnte sich hinüber, um ihr Glas neu zu füllen. Sie nahm noch einen ausgiebigen Schluck und zitterte, als sie den Alkohol zu spüren begann. Deborah massierte langsam die verkrampften Muskeln in ihrem Nacken. »Arme Lin«, sagte sie. »Sie setzen dir ganz schön zu, nicht wahr? Du hast nie daran geglaubt, daß Kompromisse auch ein Zeichen für Stärke sein können, stimmt’s?« Lindsay runzelte die Stirn. »Das ist es nicht. Es kommt mir nur so vor, als ob immer ich die ganzen Kompromisse eingehe, oder besser gesagt, Opfer bringe.« »Aber das muß sie doch auch. Auf einmal, nach Jahren des Alleinwohnens und mit dem Job, in dem Frau einfach Raum für ihre eigene Lebensweise braucht, bricht diese Wilde plötzlich in ihr Leben ein und zerstört ihre angenehme Routine, stürmt dank ihrer herrlich unregelmäßigen Dienstzeiten zu jeder Tagesund Nachtzeit zur Tür herein und haßt die Leute, zu denen sie nett sein muß, um ihr Prestige in der literarischen Welt nicht aufs Spiel zu setzen. So fürchterlich einfach kann es für sie ja wohl auch nicht sein. Also, mir scheint, daß sie recht vernünftig reagiert: Sie versucht nur, sich selber treu zu bleiben.« Lindsay warf ihr einen verletzten Blick zu. »Ich hätte es nie für möglich gehalten, daß du Cordelias Partei ergreifst.« »Ich ergreife keine Partei. Und die Reaktion sagt eigentlich ohnehin schon alles, Lin«, entgegnete Deborah und ein scharfer Ton mischte sich in ihre Stimme. »Ich versuche nur, dir ihren Blickwinkel zu zeigen. Hör zu, ich denke daran, wie ihr beide gerade ein halbes Jahr zusammen wart: Nie zuvor hab’ ich dich so glücklich erlebt. Ich hab’ dich gern wie eine Schwester, Lin, und ich möchte dich wieder so glühen sehen wie damals. Dich über Cordelia zu beschweren, nützt da gar nichts. Rede mit ihr darüber. Zumindest versteht ihr euch noch im Bett – bau darauf auf. Erwarte nicht telepathische Fähigkeiten von ihr. Wenn sie dich liebt, wird sie dich nicht hinauswerfen, nur weil du ihr mitteilst, daß du nicht alles, was du brauchst, von ihr bekommst.« Lindsay seufzte. »Leichter gesagt als getan.« »Das weiß ich. Aber du mußt es versuchen. Offensichtlich ist es nicht zu spät. Wenn du mit mir ins Bett gegangen wärst, um dir deine Autonomie zu beweisen, würde ich sagen, du steckst tief in der Scheiße. Aber Gott sei Dank bist du noch nicht so weit unten. Also komm, trink aus und ab ins Bett. Du kannst Caras Koje haben, wenn du’s nicht schaffst, in einem Bett mit mir zu liegen und mich nicht anzurühren.« »Also, wer ist da arrogant?«

Lindsay stand neben dem Teekessel und wartete, daß das Wasser zu kochen anfing. Sie beobachtete Deborah, die im morgendlichen Licht wohlig ausgestreckt dalag und den Blick auf mittlere Entfernung gerichtet hielt. Im Schlaf war die Klarheit, die sie nach dem Gespräch mit Deborah empfunden hatte, an den Rändern etwas ausgefranst. Aber wenn sie ganz ehrlich war, wußte sie, daß sie in erster Linie ihre Beziehung zu Cordelia in Ordnung bringen wollte, und Deborah hatte ihr gezeigt, daß das möglich war. Sie machte Kaffee und brachte ihn hinüber zu Deborah. Lindsay nahm auf dem Bett Platz und legte ihre Arme um die Freundin. Seit Monaten fühlte sie sich zum ersten Mal wieder eins mit sich selbst. »Falls vor Gericht etwas schief gehen sollte, würde ich gern auf Cara achtgeben, wenn du mich läßt«, murmelte sie. Deborah zuckte zurück, ließ aber Lindsays Schultern nicht los. »Wie stellst du dir das vor? Mit deiner Arbeit und Cordelia und allem?« »Wir haben eine Krippe für die Kinder der Zeitungsangestellten, die hat täglich von neun bis sechs geöffnet. Ich kann die meisten Dienste auf den Tag verlegen und Cordelia wird auch helfen, wenn’s notwendig ist, da bin ich mir verdammt sicher.« Deborah schüttelte ungläubig den Kopf. »Lindsay, du bist einfach unmöglich. Manchmal denke ich, du hörst einfach nicht auf die Worte, die aus deinem eigenen Mund kommen. Gestern abend hast du an nichts anderes denken können, als daran, wie du es schaffen könntest, die Beziehung zu Cordelia wieder in Ordnung zu bringen. Und heute redest du in aller Seelenruhe darüber, wie du ihr das Kind deiner verflossenen Geliebten anhängst. Was für ein Katastrophenrezept! Schau, das Angebot ist furchtbar nett von dir, und ich weiß, daß Cara es gut bei dir hätte, aber ich hoffe, es wird nicht notwendig sein. Wir werden uns mit dem Thema auseinandersetzen, wenn es soweit ist. Ich behalt’ die Möglichkeit auf jeden Fall im Kopf. Ich muß mich danach richten, was für Cara das Beste ist. Wir sollten sie jetzt übrigens abholen. Sie fragt sich bestimmt schon, wo ich bin.« Sie fanden Cara bei Jane, und nach einem aus Brot und Käse bestehenden Mittagessen machten sie zu viert einen Spaziergang um den Zaun. Lindsay und Cara spielten zwischen den Bäumen Verstecken und Fangen, während Jane und Deborah hinter ihnen herschlenderten und über den Frieden und die Probleme, die das Leben in Brownlow mit sich brachte, diskutierten. Sie kehrten zum Camp zurück, als sich die Erwachsenen gerade zu einem Plenum im Versammlungszelt niederließen. Drei Stunden später bestand Einigkeit darüber, daß die am Vortag verhafteten Frauen, wenn sie dazu bereit wären, aus Gründen der Publicity die Gefängnisstrafe wählen sollten. Außerdem wurde beschlossen, beim Holloway Tor eine Schutzpostin aufzustellen, die Jane zu organisieren versprach. Dankbar registrierte Lindsay, daß diese Lösung der Freundin zumindest eine kleine Fluchtmöglichkeit bot, ohne ihr Gewissen zu belasten. Das Meeting verlief stürmisch, und Lindsay war froh, als alles vorbei war. Obwohl sie im Laufe der Zeit an so vielen derartigen Diskussionen teilgenommen hatte, war sie immer wieder leicht entmutigt von der destruktiven Art und Weise, wie Frauen trotz gemeinsamer Sache gegeneinander ankämpfen konnten. Deborah ging Cara holen, um sie ins Bett zu bringen, und Lindsay besuchte Willow und Jackie und deren Freundinnen. Dort gab es ein paar Gitarren, und bald tönten Friedensund Liebeslieder, aber auch nostalgische Pophits aus dem Zelt. Deborah kam nach, und sie saßen alle dicht beieinander. Lindsay hatte das Gefühl, sich nie wieder der Gemeinschaft der Frauen um sie herum entziehen zu können. Sentimentale Idiotin, dachte sie und stimmte in den Refrain von I Only Want To Be With You ein. Kurz nach zehn begann die Runde auseinanderzubröckeln. Die meisten Frauen brachen zu den eigenen Zelten auf, und Lindsay und Deborah folgten ihnen. »Ich muß noch kurz mit Jane reden, wegen des Holloway Postens«, erklärte Lindsay. »Kommst du mit?« »Nein, wir sehen uns dann im Bus.« »Okay, es wird nicht lange dauern.« Deborah verschwand in der Dunkelheit hinter dem Kreis von Zelten, wo der Campingbus neben der Straße abgestellt war. Lindsay ging hinüber zum provisorischen Sprechzimmer, das Jane sich eingerichtet hatte. Sie traf die gestreßte Ärztin, wie sie gerade einen Karton mit Medikamentenmustern sortierte, die ein sympathisierender praktischer Arzt am Abend vorbeigebracht hatte. Trotz ihrer Müdigkeit freute sie sich offensichtlich, Lindsay zu sehen und machte eine Pause, um ihr die Pläne für die Schutzpostin zu erklären. Obwohl es Lindsay unter den Fingernägeln brannte, möglichst schnell wieder zurück zu Deborah zu kommen, zeigte die Uhr nach elf, als sie schließlich aufbrach. Nachdem sie die Zelte hinter sich gelassen hatte, fiel ihr zuerst das grelle Licht auf. Jetzt, wo die Armee das Gelände rund um den äußeren Zaun geräumt hatte, konnte man die provisorischen Bogenlampen schon von weitem sehen. Diese Tatsache war noch nicht besonders ungewöhnlich, da die Arbeiter immer wieder eine Nachtschicht einlegten, um den Frauen auf den Wachtposten aus dem Weg zu gehen. Sie blieb abrupt stehen, als sie drei auf das Camp zustrebende Gestalten bemerkte, deren Silhouetten sich gegen den düsteren Schein aus den Baracken innerhalb des Zauns abzeichneten. Zwei von ihnen waren unschwer als uniformierte Polizisten zu erkennen. Bei der dritten handelte es sich um einen großgewachsenen blonden Mann, der ihr schon zuvor einige Male in der Gegend aufgefallen war. Ihre journalistischen Instinkte hatten ihn als Staatspolizisten eingeordnet, und jetzt war es befriedigend, ihre Vermutung bestätigt zu sehen. Sie sah sich um, aber die wenigen anderen Frauen in Sichtweite befanden sich weit weg beim Lagerfeuer. Die meisten waren schon schlafen gegangen. Lindsay hatte keine Ahnung, was hier vorging und beschloß, es herauszufinden. Zu diesem Zweck war es am besten, nicht gesehen zu werden und nur zu beobachten und mitzuhören. Sie kauerte sich neben das nächstgelegene Zelt und versuchte, das Trio, das sich zwischen ihr und den Scheinwerfern bewegte, zu überholen, indem sie langsam ums Camp schlich. Als sie beim äußeren Kreis der Zelte angelangt war, preßte sie sich zu Boden, während die drei Männer an ihr vorbeigingen und auf Janes Zelt mit dem weithin sichtbaren roten Kreuz zusteuerten. Lindsay richtete sich auf und bewegte sich auf die Lichter zu, gab jedoch acht, das Dickicht, das die Militärbasis umgab, nicht zu verlassen. Je näher sie kam, desto mehr konnte sie erkennen. Ein paar Polizei-Landrover parkten am Waldrand. Ihre Scheinwerfer und die Bogenlampen beleuchteten eine Reihe von Wandschirmen, über die ein grünes Tuch geschlagen war – es schien sich um eine Art Absperrung zu handeln. Hinter den Landrovern wurden drei Limousinen sichtbar, und eine Handvoll uniformierter Beamter verzierte die Landschaft. Von Zeit zu Zeit kamen zivil gekleidete Personen aus dem abgesperrten Gebiet und verschwanden dort wieder. Lindsay verließ den Schutz der Bäume und näherte sich der Szene. Nach wenigen Schritten versperrten ihr zwei Uniformierte den Weg. Automatisch schnellte ihre Hand in die rückwärtige Hosentasche und holte die Plastikfolie mit dem gelben Presseausweis heraus, der ihnen theoretisch ihre Unterstützung zusicherte. Sie hielt ihn den jungen Polizeibeamten vor die Nase und wollte ihn schon wieder wegstekken. »Einen Augenblick, Miss«, hielt der eine sie zurück. »Wenn es Ihnen nichts ausmacht, würden wir uns das gerne etwas genauer anschauen.« Widerwillig händigte sie ihm die Karte aus. Er untersuchte sie gewissenhaft. Dann zeigte er das Papier seinem Kollegen, der Lindsay von Kopf bis Fuß musterte, vom teuren Parka und der Cordhose bis zu den schmutzigen Stiefeln. Er nickte und befand: »In Ordnung.« »Ich bin hier, um eine Reportage über das Camp zu schreiben«, erklärte sie. »Als ich die Scheinwerfer sah, hab’ ich mich gefragt, was hier los ist. Ist etwas passiert?« Der eine Wachhabende lächelte. »Tut mir leid, daß wir so mißtrauisch sein müssen. Wir haben es in diesem Revoluzzernest mit allen möglichen Typen zu tun, verstehen Sie? Wenn Sie wissen wollen, was passiert ist, gehen Sie am besten zum Kommissar. Er steht dort beim Landrover. Ich bringe Sie gleich rüber zu ihm, nach dem Gespräch mit dem Kerl, der die Leiche gefunden hat.« »Leiche?« entgegnete Lindsay beklommen. »Was ist denn passiert? Unfall, Mord? Und um wen handelt es sich?« »Das kann Ihnen nur der Kommissar sagen«, antwortete der Polizist. »Aber zur Zeit sieht es weniger nach Unfall aus.« Lindsay blickte sich um und versuchte, sich jedes Detail ihrer Umgebung zu merken. Der Schauplatz des Verbrechens glich einer Arena in drei konzentrischen Kreisen. Der äußere Kreis bestand aus den fünf Fahrzeugen und einem lockeren Gürtel uniformierter Polizeibeamter. Weiter drüben, bei den Landrovern, bot eine Polizistin einem nervös wirkenden Mann gerade eine Tasse Tee an. Dieser war in ein Gespräch mit dem in Uniform erschienenen Kommissar vertieft, den Lindsay noch von der Demonstration vor dem Polizeigebäude lebhaft in Erinnerung hatte. Sie hielt beide Daumen und hoffte, daß es sich bei dem Opfer um niemanden aus dem Camp handelte. Die provisorischen Bogenlampen, die die Polizei aufgestellt hatte, verliehen der Szene ein filmisches Flair, ein Eindruck, der noch durch die geographische Lage verstärkt wurde. Sie befanden sich auf einem Teil des etwa fünfzehn Meter breiten Streifens zwischen dem hohen Zaun und dem Gürtel aus Bäumen und Gebüsch, weit genug von den Toren entfernt, um keine Frauen aus dem Camp anzulocken. Die Lampen beleuchteten den zweiten Kreis, eine hohe Schutzwand aus Leinen, die hastig errichtet worden war, um die Leiche zu verbergen. Überall waren Beamte eifrig dabei, sich in ihrer makabren Kürzelsprache zu verständigen. Aber die Hauptattraktion der heutigen Abendvorstellung befand sich im inneren Kreis. Durch die kleinen, an die Leinwand geklemmten Spots war es hier noch heller. Am Rande der Szenerie bewegte sich ein Fotograf, dessen Blitzlicht den letzten öffentlichen Auftritt der tot im nassen Lehmboden ausgestreckten Gestalt festhielt, um wen auch immer es sich dabei handeln mochte. Und wenn eine der im Camp wohnenden Frauen hier lag? Nachdem Kommissar Rigano einige Worte mit dem Mann gewechselt hatte, begab er sich wieder zurück zum Tatort. Der Polizist ging mit Lindsay über die Lichtung, peinlich bemüht, zwischen ihr und der hohen Stoffwand zu bleiben. Am Ziel angekommen, machte er den Kommissar auf sie aufmerksam. Wieder dachte Lindsay an ihre frühere Begegnung vor dem Kommissariat in Fordham. »Sir, eine Reporterin möchte Sie sprechen«, meldete der Wachtmeister. Schön geschwungene dunkle Brauen, die sich finster über tiefliegenden Augen zusammenzogen, wandten sich Lindsay zu. »Sie sind aber verdammt flott«, bemerkte er widerwillig. »Kommissar Rigano, von der Fordhamer Polizei.« »Lindsay Gordon, vom Daily Clarion. Wir haben uns bei der Demonstration nach Deborah Pattersons Verhaftung getroffen. Ich war zufällig im Camp«, erklärte sie. »Wir arbeiten an einer Gegenüberstellung der beiden Friedenscamps Brownlow und Faslane für eine Reportage«, log sie fließend. »Ich sah die Lichter und hab’ mich gefragt, ob es da etwas zu holen gibt für mich.« Seine Stimme klang schneidend: »Es handelt sich hier um einem Mord. Am besten machen Sie sich ein paar Notizen. Es wäre doch schade um so einen Knüller.« Gehorsam zückte Lindsay Notizblock und Bleistift. »Bei dem Toten handelt es sich um Rupert Crabtree.« Der bekannt klingende Name versetzte Lindsay einen Schreck. Plötzlich war es aus mit dem unpersönlichen Bericht über einen Mord. Sie fühlte sich betroffen. Rigano, dem ihre Überraschung nicht entgangen war, wartete einen Moment, bevor er weitersprach. »Alter neunundvierzig. Rechtsanwalt aus dem Ort. Wohnte im Cottageviertel von Brownlow. Das sind diese Villen im georgianischen Stil, etwa einen Kilometer vom Haupttor des Camps entfernt. Mit einem stumpfen Gegenstand erschlagen, das heißt, mit dem Teil eines Abflußrohrs, das beim Aufprall in Stücke ging. Für Sie wahrscheinlich von größerer Bedeutung ist seine Funktion als Vorsitzender einer lokalen Vereinigung, die gegen den verwahrlosten Haufen da unten angeht. Es scheint einen Kampf gegeben zu haben, bevor er umgebracht wurde. Wollen Sie noch etwas wissen?« Lindsay hoffte, daß ihre Beziehungen zu dem »verwahrlosten Haufen da unten« nicht allzu offensichtlich waren, und man ihr die Rolle der ehrgeizigen, an nichts anderem als ihrem heißen Exklusivbericht interessierten, Reporterin abnahm. »Ja. Was deutet Ihrer Meinung nach auf einen Kampf hin?« »Der Boden ist ziemlich aufgewühlt. Und Crabtree hatte einen Revolver gezogen, war aber nicht mehr dazu gekommen, ihn abzufeuern.« »Das läßt doch darauf schließen, daß er sein Leben in Gefahr sah, nicht?« »Kein Kommentar. Ich möchte auch nicht, daß Sie zum gegenwärtigen Zeitpunkt die Waffe erwähnen. Noch irgendwelche Fragen?« Sie nickte heftig. »Wer hat die Leiche gefunden?« »Ein Einheimischer, der mit seinem Hund spazierenging. Ich werde seinen Namen nicht preisgeben, und er steht auch in absehbarer Zeit für kein Interview zur Verfügung.« »Irgendwelche Verdächtige? Ist mit einer Verhaftung innerhalb der nächsten Stunden zu rechnen? Und was hatte er zu dieser Tageszeit am Gelände hier zu suchen?« Rigano sah sie scharf an. »Keine unmittelbar bevorstehende Verhaftung. Wir verfolgen mehrere Spuren. Und er ging mit dem blöden Hund spazieren. Was er oft um diese Zeit tat. War im ganzen Ort bekannt.« »Irgendeine Ahnung bezüglich der Todeszeit?« wollte Lindsay wissen. Rigano zuckte ausdrucksvoll die Schultern. »Das ist Sache der Mediziner, die werden uns den Zeitpunkt schon noch nennen. Aber ohne dafür die Hand ins Feuer zu legen, nehme ich doch an, daß es zwischen zehn und elf passiert sein muß. Hoffentlich haben Sie ein Alibi«, fügte er mit einem Lächeln in den Mundwinkeln hinzu. »Na, kommen Sie schnell.« Er ging voran in der Gewißheit, daß sie folgen würde. Beim Eingang der Stoffwand hatte sie ihn eingeholt. »Nein, danke. Lieber nicht, wenn es Ihnen nichts ausmacht«, erklärte sie rasch. Seine Augenbrauen schossen in die Höhe. »Den Dreck verkaufen, das ja. Aber von der wirklich unangenehmen Seite der Sache wollen wir lieber nichts wissen, wie?« Lindsay ließ sich vom Sarkasmus in seiner Stimme aufrütteln. »Na gut«, erwiderte sie grimmig. Er führte sie durch einen Spalt in der Stoffwand. Sie hätte Rupert Crabtree nicht erkannt. Er lag mit dem Gesicht nach unten, sein eleganter Kamelhaarmantel und die Nadelstreifenhose waren vom feuchten Märzboden durchnäßt. An den Schuhen und an den schwarzen Lederhandschuhen waren Spuren von orangefarbenem Schlamm zu erkennen. Sein Hinterkopf war zertrümmert. In den Haaren klebte Blut, und ebenso auf den Resten eines etwa einen halben Meter langen Wasserrohrs aus Ton. Offensichtlich war es durch die gewaltsame Art, auf die es Bekanntschaft mit dem Schädel gemacht hatte, zerbrochen. Etwas entfernt lag eine Pistole im Schlamm. Lindsay wurde schlecht. Rigano nahm sie beim Arm und brachte sie weg. »Sie werden jetzt sicher telefonieren wollen«, bemerkte er nicht unfreundlich. »Falls Sie sich später einmal nach unseren Fortschritten erkundigen wollen, rufen Sie uns einfach in Fordham an und verlangen Sie den diensthabenden Beamten. Er wird Sie über alle Einzelheiten informieren.« Er beendete das Gespräch, indem er sich umdrehte. Langsam wandte Lindsay der deprimierenden Maske des Todes den Rücken zu. Und sofort wurden ihre Gedanken auf ein anderes Thema gelenkt. Auf der Lichtung erblickte sie das Trio der Polizeibeamten, dem sie heute schon einmal begegnet war. Aber jetzt bestand die Gruppe aus vier Leuten. Als sie die vierte Person erkannte, fühlte Lindsay einen Stich in ihrer Brust. Sie suchte den Blick der Frau in Begleitung der Ordnungshüter: Und Deborahs Augen verrieten dieselbe Angst, die sie selbst erfüllte.

FÜNF      Einen Augenblick lang stand Lindsay stocksteif, die journalistischen Instinkte im Kampf mit ihren Gefühlen als Freundin. Es handelte sich hier um eine brisante Story, die sie aufgestöbert hatte, und sie mußte unbedingt so bald wie möglich die Redaktion anrufen. Nach den Gesetzen der Logik konnte sie außerdem nichts für Deborah tun, nachdem der Polizei-Landrover sie weggebracht hatte. Das hinderte sie allerdings nicht daran, eine überwältigende Wut zu verspüren, die sich in dem dringenden Bedürfnis äußerte, etwas tun zu wollen. Ruckartig machte sie kehrt und ging zurück zum Tatort, wo sie über Rigano stolperte. Sie erkundigte sich mit ausgesuchter Beiläufigkeit und erhielt die Information, daß Deborah nicht verhaftet worden war, sondern lediglich die Polizei bei ihren Ermittlungen unterstützte. Ende der Durchsage. Lindsay drehte sich um und rannte los in Richtung zum Campingbus. Sie verließ den Lichtkreis und tauchte in die undurchdringliche Dunkelheit ein. Sie taumelte über Baumwurzeln und durch heimtükkisches Gestrüpp, mit dem fernen Schein des Lagerfeuers und den gedämpften Lichtern einiger weniger Zelte als einzige Orientierungshilfe. Sie stürzte der Länge nach über einen großen Stein und als sie sich zornig aufraffte, war sie über und über mit Schlamm bedeckt. Fluchend lief sie weiter Richtung Camp. Als sie dort eintraf, bemerkte sie, daß sich mehrere Gruppen von Frauen gebildet hatten, die nun angsterfüllt miteinander diskutierten. Ohne ihre fragenden Blicke zu beantworten, schotterte sie zum Bus und stürmte nach Atem ringend hinein. Jane saß da vor einer Tasse Kaffee. Sie warf Lindsay einen Blick zu und sagte: »Du weißt es also schon?« »Wie geht’s Cara? Wo ist sie?« preßte Lindsay heraus. »Sie schläft tief. Die Polypen waren sehr ruhig, sehr höflich. Aber der Bus darf nicht wegfahren, bis sie ihn untersucht haben.« Sie wurde von einem Klopfen an der Tür unterbrochen. Lindsay lehnte sich hinüber und öffnete einer vor dem Fahrzeug stehenden Polizistin. »Ja?« erkundigte Lindsay sich ungehobelt.

»Ich bin beauftragt worden, dafür zu sorgen, daß aus diesem Fahrzeug nichts entfernt wird, bevor unsere Beamten mit einem Durchsuchungsbefehl eintreffen«, antwortete sie. »Na wunderbar«, bemerkte Lindsay bitter. »Ich nehme an, Sie haben nichts dagegen, wenn ich ein schlafendes Kind an einen Ort bringe, wo es nicht gestört wird.« »Da spricht sicher nichts dagegen. Wo ist es denn?« Lindsay zeigte auf die Vorhänge, hinter denen sich die Schlafkoje befand. Zu Jane gewandt erklärte sie: »Ich bring’ Cara zu Josy. Dort hat sie bestimmt keine Angst.« Jane nickte und erwiderte: »Ich bleib’ hier, damit alles seine Richtigkeit hat.« Lindsay grinste. »Danke. Ich muß telefonieren.« Dann nahm sie ihre gesamte Entschlossenheit zusammen und richtete das Wort an die Polizeibeamtin: »Ich bin Journalistin. Kommissar Rigano hat mich über die Einzelheiten der Geschichte informiert, und ich würde jetzt gern mein Redaktionsbüro anrufen. Bis ich zurückkomme, wenden Sie sich bitte an Dr. Thomas.« Sie kletterte die Leiter hinauf und nahm Cara in die Arme. Das Mädchen murmelte im Schlaf, wachte aber nicht auf. Lindsay trug sie zu Josy und hastete weiter zur nächsten Telefonzelle. Überrascht stellte sie nach einem Blick auf ihre Armbanduhr fest, daß es erst eine halbe Stunde nach Mitternacht war. Sie wählte Judith Rowes Nummer. Nachdem die Anwältin einigermaßen aus dem Tiefschlaf aufgetaucht war, versprach sie, sofort zum Kommissariat zu fahren, um da zu sein, falls sie gebraucht wurde. Als nächstes holte Lindsay einmal tief Luft und meldete ein R-Gespräch zur Redaktion an. Cliff Gilbert höchstpersönlich hob ab. »Hör gut zu«, begann sie. »In Brownlow Common ist ein Mord geschehen. Ich hab’ mit den Bullen hier geredet, und das Starke an der Story ist, daß es sich bei dem Kerl mit dem eingeschlagenen Schädel um den Anführer der hiesigen Opposition gegen das Frauencamp handelt. Ich hab’ jetzt schon genug zum Durchgeben, alles, was ich brauche, ist eine Leitung ins Schreibbüro. Und bis morgen gibt’s auch die Hintergrundinfos, okay?« Cliff dachte einen Augenblick angestrengt nach. Lindsay konnte fast die Schaltstellen quietschen hören, als das hochgeistige Geschehen seinen komplizierten Lauf nahm. »Du hast doch gute Kontakte zu diesen lesbischen Bohnenfresserinnen da unten, stimmt’s?« »Die besten. Allem Anschein nach handelt es sich bei der Hauptverdächtigen um eine meiner ältesten Freundinnen.« »Wann hast du morgen Dienst?« »Frei.« »Fein. Dann klemm dich dahinter, und halt Duncan auf dem Laufenden. Ich leg’ ihm einen Zettel hin, daß du die Story übernommen hast. Und Lindsay – keine verrückten Alleingänge, verstanden?« »Danke Cliff. Wieviel willst du jetzt?« »Halt dich nicht zurück, Lindsay. Alles, was du hast.« Unter Klickund Surrgeräuschen wurde sie mit der Schreibkraft verbunden, der sie ihre Story, wie sie sie im Kopf hatte, diktierte. Sie fügte noch die ihr bekannten Details über Crabtree und seine Verbindungen zum Camp hinzu. »Ein brutaler Mord sorgte gestern nacht für Aufregung im Frauenfriedenscamp«, lautete der Anfang. Um fast zwei Uhr morgens kam der letzte Anruf an die Reihe. Cordelias schläfrige Stimme meldete sich: »Wer zum Teufel ist da?« Lindsay schluckte den Klumpen, der sich beim Klang der vertrauten Stimme in ihrer Kehle gebildet hatte. Sie riß sich zusammen und versuchte, einen leichten Ton anzuschlagen. »Ich bin’s, Schatz. Tut mir leid, daß ich dich geweckt hab. Sicher bist du müde nach der Rückfahrt von deinen Eltern, aber ich steck’ hier mitten in einem ausgewachsenen Schlamassel. Es ist ein Mord geschehen. Rupert Crabtree, der Typ, dem Debs eine Schönheitsoperation verpaßt haben soll, ist umgebracht worden. Die Polypen haben Debs mitgenommen, aber ich glaub’ nicht, daß sie ihr den Prozeß machen. Ich weiß, ich hab’ versprochen, morgen mittag zu Hause zu sein, aber ich weiß beim besten Willen nicht, wie ich das jetzt noch schaffen soll.« »Willst du, daß ich runterkomme?« Lindsay dachte kurz nach. Cordelias Angebot erschien verlockend, aber nicht unbedingt notwendig. »Im Augenblick nicht, denke ich«, antwortete sie. »Es gibt nichts, was wir tun könnten, solange ich nicht genau weiß, was los ist. Ich wollt’s dir nur persönlich sagen, damit du dich nicht aufregst, wenn du’s in den Nachrichten hörst oder in der Zeitung liest. Ich ruf dich heute später noch einmal an, in Ordnung?«

»In Ordnung«, seufzte Cordelia. »Aber bitte, gib acht auf dich. Geh keine Abenteuer mit einem frei herumlaufenden Mörder ein. Ich liebe dich, vergiß das nicht.« »Ich liebe dich auch«, erwiderte Lindsay. Sie hängte den Hörer ein und ging zurück zum Camp. Als sie die Bustür aufmachte, hatte sie überhaupt nicht mehr an die Polizei gedacht. Die sperrige Gegenwart von zwei uniformierten Männern, die das Innere des Wagens durchstöberten, bestürzte sie. »Was zum Teufel haben Sie hier zu suchen?« fluchte sie. »Wir werden hier so schnell wie möglich fertig sein«, erklärte der ältere der beiden, ein sommersprossiger grauhaariger Mann mit breiten Schultern und einem Bäuchlein. »Wir haben einen Durchsuchungsbefehl – und ihre Freundin meinte, es wäre in Ordnung«, ergänzte er und nickte hinüber zu Jane. »Das hab’ ich ganz vergessen.« Lindsay seufzte und sackte auf dem bequemen Fahrersessel zusammen. Tatsächlich verzogen sich die Eindringlinge eine Viertelstunde später und nahmen ein Bündel Kleidung mit. Lindsay schenkte Jane und sich jeweils einen großen Whisky ein. »Also, auf eine zweite solche Nacht kann ich verzichten«, seufzte sie. »Ich weiß nicht, warum ausgerechnet meine Freundinnen immer in Morde verwickelt werden müssen.« Jane sah sie ziemlich entsetzt an. »Du meinst, das passiert dir öfter?« »Nicht gerade öfter. Aber vor etwa zwei Jahren wurde eine Freundin von mir für einen Mord eingesperrt, den sie nicht begangen hatte. Cordelia und ich waren zufällig dabei, als es passierte und schlüpften kurzfristig in die Rolle von Sam Spade. So haben wir uns kennengelernt – als begeisterte Schnüfflerinnen.« »Also, auch wenn das brutal klingt, aber ich bin froh, daß du Erfahrung auf dem Gebiet hast. Es könnte sein, daß du sie brauchst – für Deborah.« Lindsay schüttelte den Kopf. »Das sind zwei Paar Schuhe. Debs haben sie ja noch nicht einmal verhaftet, geschweige denn angeklagt. Ich kann mir nicht vorstellen, was sie da Belastendes finden wollen. Voraussichtlich ist sie morgen mittag wieder hier, schließlich hat Judith da auch noch ein Wörtchen mitzureden. Seien wir ehrlich, wir wissen doch alle, daß Debs es nicht getan hat, und ich bin sicher, die Polizei findet noch vor heute abend einen überzeugenderen Verdächtigen. Sie haben sie doch nur hineingezerrt, um den Bürgern in diesem stockrechten Nest einen Gefallen zu tun. Die beobachten sie zur Zeit nämlich ganz genau. Und jetzt geh’ ich ins Bett, wenn du nichts dagegen hast.« Doch trotz ihrer Erschöpfung schlief Lindsay nicht sofort ein. Sie konnte einfach nicht abschalten. Wer hatte Crabtree umgebracht? Und warum? Bestand ein Zusammenhang mit dem Friedenscamp, oder war Debs Verbindung zu Crabtree rein zufällig? Und was würde mit der Freundin geschehen? Lindsay verabscheute Situationen, in denen sie zu wenig wußte, um vernünftige Theorien zu bilden. Sie wälzte sich in Debs Bett hin und her und versuchte verzweifelt, das Denken abzuschalten. Endlich glitt sie in einen tiefen und traumlosen Schlaf, aus dem sie kurz nach neun weder ausgeruht noch erfrischt aufwachte. Nach einer kurzen Dusche trat sie in einen milden Frühlingstag hinaus. Schäfchenwolken trieben am Himmel dahin. Das Camp machte einen verlassenen Eindruck. Verwirrt sah Lindsay hinüber zu dem großen Zelt, in dem die Meetings stattfanden: Anscheinend hatten die Frauen sich dort versammelt. Sie beschloß, die ruhige Viertelstunde für Telefonate mit Redaktion und Polizei zu nutzen. Ihr erster Anruf galt dem Kommissariat in Fordham. Sie fragte nach Rigano und war überrascht, als sie umgehend mit ihm verbunden wurde. »Kommissar Rigano? Hier spricht Lindsay Gordon vom Daily Clarion. Wir haben uns vergangene Nacht in Brownlow…« »Ich erinnere mich. Sie waren verdammt schnell. Heute morgen haben mich dann Ihre Kollegen in die Mangel genommen. Also, was kann ich für Sie tun?« »Ich frage mich, ob sie schon weitergekommen sind? Irgendwelche unmittelbar bevorstehenden Verhaftungen?« »Sie meinen, ob wir gegen Ihre Freundin Anklage erheben? Die Antwort lautet: Im Augenblick nicht. Inoffiziell kann ich Ihnen mitteilen, daß Sie uns noch heute vormittag verlassen wird. Was nicht heißt, daß ich sie für unschuldig halte. Aber ohne Beweismaterial kann ich vorläufig gar nichts machen. Also können Sie schreiben, daß der gute alte Kommissar Rigano zur Zeit verschiedenen Hinweisen nachgeht, und daß die Frau, die wir zu dem Fall befragt haben, bis zum Abschluß weiterer Untersuchungen erst einmal auf freiem Fuß ist. Wenn Sie das bitte so zur Kenntnis nehmen.« »Fein. Kann ich später noch bei Ihnen vorbeischauen?« »Wenn Sie wollen, und wenn ich hier bin, spricht nichts dagegen. Aber ich weiß nicht, was im Laufe des Tages noch alles auf mich zukommt. Falls Sie das Risiko eingehen wollen, mich eventuell nicht anzutreffen, kommen Sie ruhig vorbei.« Nachdenklich legte Lindsay den Hörer auf. Ihre Erfahrungen mit der Polizei in Zusammenhang mit der Geschichte um Paddy Callaghan hatten ihr eingefleischtes Mißtrauen noch verstärkt, was deren Intelligenz und Integrität betraf. Bei ihrem kurzen Treffen mit Rigano war ihr im Gegensatz dazu eine Art von Verständnis aufgefallen. Und das Telefongespräch von eben hatte diesen Eindruck nicht zerstört. Sie wunderte sich im nachhinein über ihren eigenen Anruf und überlegte, was um alles in der Welt sie noch mit ihm zu besprechen hatte, jetzt, wo Debs entlassen worden war. Aber dazu später mehr. Jetzt hatte sie die unangenehme Pflicht, Duncan Morris anzurufen. Der Nachrichtenredakteur beim Daily Clarion zeichnete verantwortlich für ihre Übersiedlung nach London. Sie meldete das Gespräch an und wartete nervös auf die Verbindung. Und schon dröhnte ihr die bekannte Stimme ins Ohr: »Morgen, Lindsay«, polterte er. »Der nächtlichen Notiz entnehme ich, daß du ins Schlangennest zurückgekehrt bist. Aber im Ernst, war wirklich ’ne Leistung gestern. Wir haben alle anderen aus dem Feld geschlagen, und so soll es auch bleiben. Für uns ist vor allem die Verbindung zu dem Friedenscamp interessant, klar? Wir dürfen das nicht aus den Augen verlieren. Von dir brauch’ ich jetzt bis mittag eine gute Hintergrundgeschichte über das Camp mit ein paar Bemerkungen der verrückten linken Weiber über diesen Crabtree und seine Kampagne. Ich muß es dir doch nicht buchstabieren?« Lindsay unterdrückte einen Wutanfall, als er sie mit dem Gift seiner Voreingenommenheit überschüttete. »Ich möchte aber auch in Hinblick auf Aktualität etwas bieten. Streng dich ein bißchen an, plaudere mit seiner Witwe, der Familie, den Kollegen. Und vielleicht kannst du deine natürlichen Vorurteile überwinden und dich ein wenig an die Bullen anhängen. Na, was hältst du davon?« Irgendwie fand Lindsay die Sprache wieder. Es war ihr klar, daß sie bei Duncan auf derartige Kehrtwendungen gefaßt sein mußte, wenn eine starke Story im Spiel war. Die Art aber, wie er sie jetzt zu der Reportage über das Friedenscamp drängte, war ihr fast peinlich. Sie stammelte: »Die Polypen lassen die Frau, die sie zur Befragung mitgenommen haben, frei. Es handelt sich um Deborah Patterson, die beschuldigt wird, Crabtree im vorigen Monat tätlich angegriffen zu haben. Ich weiß noch nicht, was sein Tod für gesetzliche Folgen für sie hat – ich denke, die Sache erledigt sich dadurch von selbst, aber ob damit auch das Rechtsurteil überflüssig wird: Keine Ahnung! Was die Reportage angeht, dürfte es keine Probleme geben. Außerdem treff’ ich mich heute nachmittag noch mit dem für den Fall zuständigen Polypen – du kriegst alles, was er vom Stapel läßt. Ich probier’s bei der Familie, viel Hoffnung hab’ ich allerdings nicht. Die kennen die englische Klatschpresse zu gut, um auf die üblichen Tricks reinzufallen. Aber überlaß das einfach mir.« »Gut. Normalerweise würde ich bei einem so großen Fall jemanden zu dir runterschicken. Aber was die Wahnsinnigen betrifft, bist du die Expertin, und deshalb überlaß ich’s dir.« Überheblicher Schwachsinn, dachte sie, als er weiterredete. »Im Ort gibt es einen Fotografen, mit dem du Kontakt aufnehmen kannst. Rede aber vorher noch mit der Fotoredaktion. Laß dir das nicht entgehen, Lindsay. Ruf gegen mittag an, damit ich den Artikel noch vor der Konferenz durchgehen kann. Und plaudere ein wenig mit der Frau, die entlassen wird. Könnte ein gutes Exklusivinterview abwerfen. Wenn die Anwälte uns verbieten, es zu veröffentlichen, können wir es immer noch sterben lassen. Wir sprechen uns noch.« Die Verbindung riß ab. »Genau das liebe ich am meisten«, murmelte Lindsay verärgert. »Für den Papierkorb arbeiten.« Sie marschierte zum Bus zurück und machte sich Kaffee und Toast, bevor sie damit anfing, ihre Reportage zusammenzubasteln. Nach den ersten paar Absätzen klopfte es an der Tür. »Herein«, rief sie. In der Tür erschien Jane, hinter ihr Willow und noch eine Frau, die Lindsay nur vom Sehen kannte. »An euch hab’ ich gerade gedacht«, sagte sie. »Meine Redaktion meint, ich soll etwas über die Reaktion im Camp auf Crabtrees Kampagne schreiben. Also, ich brauch’ ein paar Sätze von euch, wieso ihr hier für den Frieden demonstriert. Und wieso es euch, obwohl ihr von seiner Organisation überhaupt nicht begeistert seid, nie einfallen würde, gewalttätig zu werden etc. etc. Ist das so in Ordnung?«

Willow grinste. »Darüber reden wir noch«, antwortete sie. »Aber zuerst wollen wir dich was fragen. Wir haben die Geschichte gerade diskutiert und beschlossen, unsere Interessen zu schützen. Es waren bereits Reporter da, deren Einstellung wir überhaupt nicht aushalten. Das beschert uns ein kleines Problem. Irgendwer muß uns in dieser Situation beraten. Eine Person, die versteht, warum das keine von uns gewesen sein kann, die aber auch weiß, wie der Hase läuft. Tja, und es sieht ganz so aus, als wärst du die einzige, die da in Frage kommt.« Die dritte Frau ergriff das Wort. »Es war bei weitem kein einstimmiger Beschluß, daß wir jetzt hier sind. Aber wir stehen dazu. Was mich betrifft, so bin ich absolut nicht davon hingerissen, einer Frau zu vertrauen, die für ein Schundblatt wie den Clarion arbeitet. Aber wir haben keine Wahl. Deborah haben sie schon eingelocht, und sogar, wenn sie ohne Anklage wieder freikommt, bleibt etwas an uns hängen, bis alles geklärt ist.« Lindsay zuckte die Achseln. »Ich weiß, wie es bei den Medien zugeht. Aber ihr braucht offensichtlich eher eine Pressesprecherin, und das kann ich nicht. Ich komm’ da in einen ernsthaften Interessenskonflikt.« Die eine Frau zeigte sich befriedigt. »Ich hab’ mir gedacht, daß du das sagen würdest«, triumphierte sie. »Ist ja auch klar, wenn’s drauf ankommt, weißt du genau, aus wessen Hand du frißt.« Aufgebracht gab Lindsay zurück: »Das ist ungerecht. Ihr wißt sehr wohl, daß ich alles tu’, was in meiner Macht steht. Deborah ist seit Jahren meine Freundin. Ihr wißt, ich kann euch dabei helfen, das richtige Image zu verbreiten. Aber erwartet keine Wunder. Ich muß von euch uneingeschränkte Mitarbeit verlangen. Es ist mir bewußt, daß es hier Frauen gibt, die lieber ins Gras beißen würden, als für eine Boulevardreporterin den kleinen Finger zu rühren. Um so mehr brauch’ ich die Unterstützung derer, die mit mir zusammenarbeiten wollen.« Jane antwortete sofort. »Also, was mich betrifft, ich bin bereit, dir zu vertrauen. Die Artikel, die du im Ausland über das Camp veröffentlicht hast, gehören zu den besten Arbeiten über das, was wir hier machen, die ich je gesehen habe. Du bist die einzige, die in der Lage ist, uns zu helfen und wir kennen sonst niemanden, von der wir das behaupten könnten.«

»Dem kann ich mich nur anschließen«, fügte Willow hinzu. »Ich sag’s den anderen, daß du auf unserer Seite bist.« »Möchtet ihr noch etwas Zitierbares von euch geben, bevor ihr geht?« fragte Lindsay, als Willow und die andere Frau sich aufmachten. »Jane schafft das schon. Sie kennt sich aus mit Worten«, sagte Willow über die Schulter, während sie hinauskletterten und die Bustür zuschlugen. »Es gibt noch etwas, das ich mit dir besprechen wollte«, fing Jane zögernd an. »Ich weiß, viele Frauen würden darin nicht mit mir übereinstimmen, deshalb hab’ ich es auch im Plenum nicht erwähnt. Aber ich glaube, wir brauchen eine Person, die bereit ist, in der Sache für uns Nachforschungen anzustellen. Solange wir so im Zentrum des Verdachts stehen und nachdem uns die Polizei ohnehin schon auf dem Silbertablett serviert bekommen hat, wird sie sich kaum noch mit der Suche nach anderen Kandidaten aufhalten. Möchtest du dich nicht ein wenig umschauen?« Zum zweiten Mal an diesem Vormittag war Lindsay verblüfft. »Wieso ich?« brachte sie schließlich heraus. »Ich bin doch keine Detektivin. Ich bin Journalistin, und es gibt keine Garantien, daß wir immer dieselben Interessen haben.« Jane parierte sofort. »Du hast erzählt, eine Freundin wäre durch dich von einer Mordanklage freigekommen. Also, ich meine, wenn du es einmal geschafft hast, kannst du’s auch noch einmal versuchen. Diese Reportagen, die du für das deutsche Blatt geschrieben hast, vermitteln ein Gespür für die Wahrheit, auch wenn du sie nicht immer direkt darstellst. Du kannst mit den Polypen reden, mit Crabtrees Familie und seinen Freunden. Von uns kann das niemand. Und du bist auf unserer Seite. Dir muß einfach klar sein, daß Deborah nicht schuldig ist. Gerade dir.« Lindsay zündete sich eine Zigarette an und starrte aus dem Fenster. Sie freute sich überhaupt nicht auf das aufreibende Dasein als Dienerin zweier Herren. Jane saß ruhig da, aber Lindsay fühlte die Spannung, die ihre Gegenwart erzeugte. »Na gut«, sagte sie. »Ich tu’, was ich kann.« Bis mittags hatte Lindsay ihren Artikel diktiert und mit Duncan telefoniert, der sie zu einem Interview mit Deborah drängte. Verärgert stapfte sie von der Telefonzelle zurück, als neben ihr ein Auto stehenblieb. Plötzlich befand Lindsay sich mitten in einer engen Umarmung, der Deborahs Sprung aus dem Auto auf sie zu vorangegangen war. Ein paar Augenblicke fiel kein Wort. Judith lehnte sich über den Beifahrersitz und rief durch die offene Wagentür: »Wir sehen uns dann im Camp«, bevor sie weiterfuhr. »Ach, Lin«, hauchte Deborah. »Ich hab’ mich so gefürchtet. Ich hatte keinen blassen Dunst, was los war. Die Widerlinge sind einfach los mit mir, ich konnte nicht einmal Cara in Sicherheit bringen. Solche Sorgen hab’ ich mir gemacht. Ich konnte weder schlafen noch essen – aber Gott sei Dank warst du so klug, sofort zu Judith zu gehen. Kein Mensch weiß, was ich sonst alles gestanden hätte, nur um von dort wegzukommen. Da war so ein blonder Kerl von der Stapo, aber viel war mit dem nicht los. Die Typen sind immer viel zu sehr damit beschäftigt, den James Bond zu spielen. Aber der Kommissar, der ist verdammt clever. Lin, Lin…« Und dann kamen die Tränen. Lindsay streichelte ihr übers Haar. »Komm, hör auf zu weinen, Debs. Cara wird schon auf dich warten.« Deborah wischte sich mit Lindsays zerknittertem Taschentuch die Tränen aus dem Gesicht und putzte sich kräftig die Nase, bevor sie Arm in Arm zum Camp zurückspazierten. Sobald sie in Sichtweite kamen, stürmte Cara auf sie los. Hinter ihr erschien zu Lindsays Überraschung Cordelia im Designer-Jogginganzug und grünen Gummistiefeln und strahlte mit schwarzen, im Wind wehenden Haaren Ruhe und Gelassenheit aus. Während Mutter und Tochter ein lautes und tränenreiches Wiedersehen feierten, begrüßte Cordelia Lindsay mit einer zärtlichen Umarmung. »Ich konnte doch nicht so in London sitzen bleiben, ohne zu wissen, was hier los ist«, erklärte sie. »Auch wenn ich nichts tun kann, ich mußte einfach herkommen.« Lindsay lächelte wieder und sagte: »Es tut gut, dich zu sehen. Ich freue mich. Wie lange kannst du bleiben?« »Bis Mittwoch mittag. Jane hat mich schon in die wichtigsten Neuigkeiten eingeweiht. Und wie geht’s jetzt weiter, nach deiner offiziellen Ernennung zur Miss Marple der Friedensaktivistinnen? Muß ich sofort durchstarten, um dir ein Strickmuster und ein Knäuel weicher Wolle zu besorgen?«

»Sehr witzig. Ich bin mir überhaupt nicht sicher, was ich eigentlich tun soll. Aber ich muß mit Debs über gestern nacht reden. Ich hab’ sie schon gewarnt, mit niemand anderem darüber zu sprechen. Klar – Duncan will, daß ich ein Interview mit ihr mache, aber der Richter wird ihn keine Zeile davon drucken lassen. Wahrscheinlich sollte ich mich auch um die Familie kümmern. Mit dem Polypen, der die Untersuchung im Moment leitet, einem Kommissar Rigano, komme ich ganz gut zurecht. Ich werd’ heute nachmittag noch bei ihm vorbeischauen. Aber jetzt komm. Den Rest erzähl’ ich dir beim Bier.« Lindsay schluckte das emotionale Durcheinander, das Cordelias Erscheinen in ihr ausgelöst hatte, herunter und berichtete der Geliebten alles, was sie über den Mord wußte. Sie saßen über einer Schüssel Suppe im nächsten Lokal, das Friedensaktivistinnen akzeptierte und fast fünf Kilometer vom Camp entfernt war. Voll von begeistertem Tatendrang bestand Cordelia darauf, daß sie sofort und in ihrem Wagen in Richtung Brownlow Common Cottages aufbrachen. Im Gegensatz zum bescheidenen Namen handelte es sich dabei um eine Ansammlung von im georgianischen Stil entworfenen und erbauten herrschaftlichen Landhäusern. Es war absolut unverkennbar, bei welchem Gebäude es sich um die Heimstatt der Crabtrees handelte. Sie erblickten ein zweistöckiges Haus mit weißer Stuckfassade von imponierenden Ausmaßen. Die Rundbogenfenster zierten Imitationen georgianischer Scheiben aus grünem Flaschenglas. Ein von Palladiosäulen getragener Giebel war an den Eingang geklebt worden. Auf der einen Seite führte eine fünfzig Meter lange Auffahrt zur Doppelgarage hinauf. Vor dem Gebäude erstreckte sich eine sorgsam angelegte und gepflegte Rasenfläche mit Krokussen, die gerade abgeblüht waren. Auf der Straße vor dem Anwesen parkten hintereinander aufgefädelt an beiden Seiten der Fahrbahn etwa zwölf Autos, die meisten neueren Baujahrs. Neben dem Schmiedeeisenzaun, der in die niedere, weiß getünchte Mauer eingelassenen war, standen sich schnatternde Männer in teuren Mänteln die Beine in den Bauch. Einige andere Journalistinnen schlichen gelangweilt um ihre Fahrzeuge. Alle paar Minuten löste sich einer der Reporter von seiner Gruppe und schlenderte die Auffahrt hinauf, um an der Tür zu läuten. Nie gab es auch nur das Anzeichen einer Reaktion, nicht einmal ein Bewegen der Vorhänge, hinter denen sich die Bewohner vor den Blicken der Neugierigen verbargen.

»Die Ratten sind am Werk«, murmelte Lindsay, als sie aus dem Wagen stieg und auf ihre Kollegen zuschritt. Bald erspähte sie ein bekanntes Gesicht: Bill Bryman, den Kriminalreporter des London Evening Sentinel. Sie begrüßte ihn und erkundigte sich nach den Vorgängen. »Scheißjob«, antwortete er bitter. »Ich bin seit acht Uhr da, und glaubst du, die Redaktion zieht mich ab? Einen Dreck tut sie! Ganz am Anfang ist der Sohn zur Tür gekommen und hat erklärt, daß sie keine Interviews geben. Seither tut sich überhaupt nichts. Wenn du mich fragst, haben sie die Glocke abgestellt. Ich hab’ im Büro angerufen, ihnen klarzumachen versucht, daß es reine Zeit Verschwendung ist, länger dazubleiben, aber du kennst ja die Chefredakteure. Sobald sie befördert sind, löst das einen Vorgang in ihrem Gehirn aus, der alle Erinnerungen an ihr früheres Leben auslöscht.« »Was ist mit den Nachbarn?« Bill schüttelte müde den Kopf. »Zum Vergessen. Viel zu fein, um mit den Prolos von der Boulevardpresse zu kommunizieren. Also, angenommen, du gehst hin und sagst, du kommst vom Tatler – aber bei deinem Outfit hast du ja nicht einmal damit eine Chance.« Selbstmitleidig sah Lindsay an sich hinunter. Ihre Kleider trugen immer noch die Spuren jener Bauchlandung der vergangenen Nacht, auch wenn sie alles versucht hatte, um den Schmutz zu entfernen. »Warst du schon im Friedenscamp unten?« wollte er noch wissen. »Dort sind sie ungefähr genauso hilfsbereit wie hier.« »Das heißt, hier vergeude ich nur meine Zeit mit Herumhängen, stimmt’s?« »Wenn du was Besseres zu tun hast, tu’s. Lieber würde ich bei einem Waisenhausbrand zusehen«, bemerkte Bill resigniert und mit dem Zynismus, der hartgekochte Kriminalreporter auf der ganzen Welt auszeichnet. »Ich bin ohnehin vergattert. Wenn sich was ergibt, schick ich’s dir zum üblichen Preis.« Lindsay grinste in sich hinein, als sie Richtung BMW zurückschlenderte. Beim Wegfahren fiel ihr der große Blonde auf, der ihr wiederholt in der Nähe des Camps über den Weg gelaufen war und den sie mit dem Etikett ›Stapo‹ versehen hatte. Am Rande des Pressecorps lehnte er an einem roten Ford Fiesta und schaute aufmerksam herüber.

»Auf zur Fordhamer Polizei«, sagte sie zu Cordelia. »Und halt beim ersten öffentlichen Klo an. Verzweifelte Situationen erfordern verzweifelte Maßnahmen.«

SECHS      Der öffentlichen Toilettenanlage im Fordhamer Randbezirk entstieg eine völlig veränderte Lindsay. Bevor sie vom Camp weggefahren waren, hatte sie ihre Notausrüstung mit den Arbeitsklamotten aus dem Kofferraum geholt und in den BMW geworfen. Deshalb steckte sie jetzt in einem eleganten braunen Jackenkleid, das außerdem und praktischerweise knitterfrei war, sowie den dazupassenden Stilettos, die im Friedenscamp ein mittleres Erdbeben ausgelöst hätten. Cordelia pfiff leise, als die Geliebte wieder im Wagen Platz nahm. »Sie werden dir deinen Lesbenausweis wegnehmen, bei dem Aufzug«, spottete sie. »Denk dir selber eine schlagfertige Antwort aus«, erwiderte Lindsay. »Duncans Wunsch ist mir Befehl. Aus. Punktum.« Auf dem Kommissariat erwarteten Lindsay zahllose bürokratische Hindernisse, bevor es ihr gelang, zu Kommissar Rigano durchzudringen. Eine Zeitlang tauschten sie Freundlichkeiten aus, dann lehnte Lindsay sich über seinen Schreibtisch und sagte: »Ich meine, wir beide sollten Geschäftspartner werden.« Kein Muskel bewegte sich in seinem Gesicht. Falls ihn etwas derart Langweiliges je interessieren konnte, gäbe er einen ausgezeichneten Pokerspieler ab, überlegte Lindsay. Als er mit dem Taxieren fertig war, sagte er schlicht: »Fahren Sie fort.« Lindsay machte eine Pause, in der sie sich eine Zigarette anzündete. Sie brauchte einen Moment, um zu entscheiden, was als nächstes kam in dieser Folge ungeplanter Erklärungen. »Sie hatten Deborah Patterson zwölf Stunden hier. Ich kann mir vorstellen, daß Sie Ihnen nicht einmal erzählt hat, welches Jahr wir schreiben. Und so werden sie alle sein. Diese Frauen haben ihre Lektion gelernt, dank der Methoden der Polizei und der Manipulationen der Gerichte. Jetzt verfügen sie über einen Stab gewitzter Anwältinnen, die nicht unter Ihrem Einfluß stehen. Mehrere Friedensaktivistinnen waren im Gefängnis und wissen, daß es Furchtbareres gibt. Sie kennen ihre Rechte und sie werden Sie sicher nicht warnen, falls Ihr Hintern einmal brennt. Wenn Sie also Informationen von ihnen brauchen, werden Sie sie kaum kriegen. Das heißt, nicht ohne mich. Denn ich glaube, ich kann Ihnen liefern, was sie wissen wollen. Die Lage, in der ich mich befinde, gefällt mir gar nicht. Aber die Frauen vertrauen mir, und das können wirklich nur sehr wenige Leute von sich behaupten, die mit dem Establishment einen Waffenstillstand abgeschlossen haben. Sie haben mich gebeten, ihnen bei der Lösung des Problems zu helfen.« Er sah mißtrauisch drein. »Ich dachte, Sie wären Reporterin«, wandte er ein. »Wie ist es Ihnen gelungen, Ihr Vertrauen zu bekommen?« »Die Frauen im Camp wissen alles über mich. Ich fahre jetzt seit Monaten hin.« Er hätte zu toben beginnen oder Drohungen ausstoßen können. Sie wußte das. Aber er fragte sie nur ruhig: »Und was ist der Preis?« Froh, daß ihr erster Eindruck von ihm anscheinend der richtige gewesen war, antwortete Lindsay: »Der Preis lautet, ein wenig teilen. Ich bin eine Journalistin, die gut im Ermitteln ist. Wenn Sie mir etwas Unterstützung und Informationen zukommen lassen, servier’ ich Ihnen alles, was ich auftreibe.« »Sie wollen gar nicht viel, wie?« beschwerte er sich. »Ich biete Ihnen etwas an, das Sie anders nicht bekommen«, entgegnete Lindsay. Sie zweifelte zwar an der hundertprozentigen Durchführbarkeit ihrer Versprechungen, glaubte aber, ihn auch mit dem Rest noch bei Laune halten zu können. Auf die Art würde sie kriegen, was sie und die Frauen wollten. Er musterte sie eingehend und schien zu einem Entschluß zu gelangen. »Können wir die offizielle Seite einmal vergessen?« begann er. Lindsay nickte. Seine darauffolgende Schilderung erweckte den Eindruck, er wolle ablenken. »Rupert Crabtree war ein einflußreicher Mann. Kannte die meisten Leute, die es sich in der Gegend wahrscheinlich zu kennen lohnt. Und zwar nicht nur oberflächlich, vom Biertrinken – er kannte sie gut genug, um sie um einen Gefallen zu bitten. Und jetzt, wo er tot ist, scheint die Zeit gekommen, die Gefälligkeiten zurückzufordern. Formal unterstehen die Burschen von der Kriminalpolizei, die auf lokaler Ebene ermitteln, meinen Anweisungen. Nur, die Kripo meidet den Fall wie die Pest. Dafür gibt es andere Abteilungen, die ihre Nase hereinstecken. Unsere Telefonleitungen liefen ganz schön heiß. Ich sehe mich einem gewaltigen Druck gegenüber, Ihre Freundin zu verhaften. Sie werden das sicher verstehen. Aber ich bin altmodisch genug, an das Prinzip zu glauben, daß der Beweis vor der Verhaftung erbracht werden muß, und nicht umgekehrt. Und Letzteres wäre in dem Fall nicht sehr schwierig gewesen, wie Sie sich wahrscheinlich vorstellen können. Zufällig glaube ich, daß sie ihn nicht umgebracht hat. Und ich habe keine Angst zuzugeben, daß ich Hilfe brauche, um das zu beweisen. Wie Sie wissen, habe ich dafür keine Tauschgeschäfte nötig. Die meisten Polizeibeamten wären mit etwas Zeit und gutem Willen dazu imstande. Aber ich habe keine Zeit. Es gibt Leute, die mir auf die Zehen steigen. Also überlegen wir, was wir alles für einen Geschäftsabschluß brauchen.« Lindsay nickte. »Ich brauche Zugang zur Familie. Sie werden mich ihnen vorstellen müssen. Deuten Sie an, daß ich mehr bin als eine gewöhnliche Zeitungsreporterin. Daß ich an einer größeren Geschichte über die Kampagne in Brownlow arbeite, vielleicht für eine Zeitschrift, die ein Porträt von Crabtree veröffentlichen will – als eine Art würdigenden Nachruf.« »Stimmt das?« »Am späten Nachmittag wird es stimmen. Und betonen Sie, daß sie so das Pack vor ihrem Haus loswerden und den Belagerungszustand beenden können. Ich werde das Gespräch auf Band aufnehmen und es abschreiben. Sie bekommen freien Zugang zur Aufnahme und eine Kopie der Abschrift.« »Versuchen Sie gerade, mir einzureden, es handle sich hier um ein Verbrechen im Familienkreis?« »Das stimmt doch bei den meisten Morden, oder? Aber ich werde weiter völlig ahnungslos sein, wenn ich nicht mehr über sein Leben erfahre. Das heißt Familie, Freunde, Kollegen und die Friedensaktivistinnen, sie alle werden aufmachen müssen, wenn etwas herauskommen soll. Im Gegenzug biete ich Informationen aus erster Hand über jede Friedensaktivistin, mit der Sie reden wollen, wenn Sie mir ehrlich sagen, worum’s geht. Überall kann ich Ihnen natürlich nicht helfen, wenn es sich um etwas wirklich Wichtiges handelt, müssen Sie sich schon selber bemühen, aber das ist auf jeden Fall besser als eine Wand des Schweigens.« »Ein solches Vorgehen ist völlig unorthodox. Ich kann doch eine Untersuchung nicht von den Launen der Medien abhängig machen.«

»Ohne meine Unterstützung finden Sie im Camp nichts als geschlossene Ablehnung. Und im übrigen kommen Sie mir nicht gerade besonders orthodox vor.« Fast wäre ihm ein Lächeln entglitten. »Wann wollen Sie die Familie sehen?« fragte er. »So bald wie möglich. Das wird sie auch von den hartnäckigsten Presseleuten erlösen. Sie werden meinen Kollegen beim Hauseingang sagen, daß die Familie den ausdrücklichen Wunsch geäußert hat, mit einem Mitarbeiter des Clarion zu sprechen, oder Sie werden einen Haufen Unannehmlichkeiten erleben, auf die Sie sicher keine gesteigerte Lust verspüren.« »Sind Sie motorisiert?« »Draußen steht ein BMW Cabrio.« »Na, Sie müssen’s ja haben. Mehr, als Leute wie ich jedenfalls. Warten Sie im Auto.« Er stand auf. Das Gespräch war beendet. Leicht benommen vom Ausmaß ihres Erfolges fand Lindsay den Weg durch das Labyrinth der Gänge zum Parkplatz. Die hohen Absätze ihrer Stöckelschuhe gaben ihr das Gefühl, daß irgend etwas an ihr nicht stimmte, besonders jetzt, wo sie tagelang ausschließlich in schweren Stiefeln herumgelaufen war. Sie ließ sich auf den Sitz neben Cordelia fallen, die sie erwartungsvoll ansah. »Vielleicht sollte ich meinen Kopf untersuchen lassen«, seufzte Lindsay. »Wie ich mich heute wieder aufgeführt hab, völlig unglaublich! Gerade bin ich ins Büro des Kommissars hineinspaziert und hab’ ihm einen Deal angeboten, der Deborah das Gefängnis ersparen und mir ein paar gute Exklusivberichte sichern soll. Und für den Fall, daß wir alle sehr viel Glück haben, könnte er darüber hinaus den Kommissar in seinen Ermittlungen ein wenig weiterbringen. Mit dem Klassenfeind über Zusammenarbeit plaudern. Natürlich hatte ich erwartet, er würde mich im hohen Bogen hinauswerfen. Aber er biß an. Kannst du das glauben?« Lindsay umriß ihre Unterhaltung mit Rigano. Nachdem sie geendet hatte, bemerkte Cordelia in fragendem Tonfall: »Sieht er aus wie direkt von einem Porträt in den Uffizien geflüchtet?« »Das ist er. Wieso?« »Weil er gerade auf uns zukommt«, erklärte sie trocken, als Riganos Hand nach Lindsays Tür griff. Lindsay setzte sich kerzengerade auf und kurbelte das Fenster hinunter.

»Offnen Sie mir bitte die hintere Tür«, sagte Rigano. »Ich glaube, die Sache ist geritzt.« Lindsay tat, worum er sie gebeten hatte und er stieg ein. Die Aversion war ihm anzumerken, mit der seine Augen über die luxuriöse Innenausstattung des Wagens glitten. »Fahren Sie Richtung Brownlow Common Cottages«, orderte er. »Nicht zu schnell. Ein Polizeiwagen fährt hinter uns.« Cordelia drehte den Zündschlüssel, legte den Gang ein und dann, bevor sie die Kupplung kommen ließ, drehte sie sich um und sagte: »Übrigens, ich bin Cordelia Brown. Wäre es allzu viel verlangt, Sie um Ihren Namen zu bitten?« »Nicht im geringsten«, erwiderte er höflich. Und wieder zeigte sich dieses Mona-Lisa-Lächeln auf seinem Gesicht. »Ich bin Kommissar Giacomo Rigano von der Polizei in Fordham. Entschuldigen Sie, daß ich mich nicht gleich vorgestellt habe. In der Zwischenzeit bin ich so daran gewöhnt, alle zu kennen, aber dabei vergesse ich immer wieder, daß diese Tatsache nicht auf Gegenseitigkeit beruht. Weil ich wußte, wer Sie sind, nahm ich an, Sie würden mich ebenso kennen.« »Woher wußten Sie, wer ich bin?« fragte Cordelia mißtrauisch. Sie schien sich nie daran zu erinnern, daß sie als Autorin verschiedener Romane und einer erfolgreichen Fernsehserie eine mittlere Berühmtheit darstellte. Lindsay hatte sich oft darüber amüsiert. Wie üblich, ließ Rigano sich mit seiner Antwort Zeit. »Ich erkannte Sie von einem Foto.« Er legte eine Pause ein und gerade noch rechtzeitig, bevor Cordelia wieder in ihren paranoiden Vorstellungen zu schwelgen beginnen konnte, fügte er hinzu: »Auf einer Buchhülle, wissen Sie. Und, natürlich, vom Fernsehen.« Gut gemacht, stellte Lindsay überrascht fest. Sie fuhren los und Lindsay wandte sich in ihrem Sitz um. »Kommen wir zum Geschäft. Wie ist die momentane Lage?« »Ich habe mit Mrs. Crabtree gesprochen. Sie war nicht begeistert, aber ich hab’ sie überredet. Ich bringe Sie hin und stelle Sie ihr vor. Den Rest müssen Sie selbst erledigen. Vorausgesetzt, ich krieg’ nachher die Bänder und Kopien von der Abschrift, wie vereinbart. Als Gegenleistung muß ich wissen, wer letzte Nacht im Friedenscamp war, und wo sich die einzelnen Frauen zwischen zehn und elf aufgehalten haben. Wenn Sie mir diese Basisinformation geben können, weiß ich, mit wem ein Gespräch notwendig ist.«

»Einverstanden«, stimmte Lindsay zu. »Aber vor morgen schaff ich das nicht.« »Also gut, morgen reicht. Die Leute, die immer schnelle Ergebnisse wollen, müssen auch einmal einsehen, daß diese – und jede andere – Untersuchung ihren eigenen Rhythmus hat.« »Nur, für die Einwohner hier ist das keine gewöhnliche Leiche wie jede andere, nicht wahr?« konstatierte Cordelia. »Das stimmt«, gab Rigano ihr recht. »Aber solange das mein Fall ist, bleibt er einfach ein Mann, der ermordet wurde. Für mich ist das das einzig Außergewöhnliche in diesem Zusammenhang.« Das muß dich bei deinem Chef ja sehr beliebt machen, dachte Cordelia. Worauf läßt Lindsay sich da wieder ein? Schon wieder einer von denen, die sich so betont abgrenzen müssen – nein danke. Cordelia steuerte vorsichtig durch das Gewühl von Journalistinnen und Fahrzeugen, das die enge Straße durch Brownlow Cottages in eine schmale Durchfahrt verwandelte. Lindsay registrierte, daß der blonde Beobachter sich verflüchtigt hatte. Vor der Crabtreeschen Auffahrt kurbelte Rigano das Fenster hinunter und rief dem diensthabenden Polizisten zu: »Öffnen Sie uns das Tor, Jamieson!« Der Wachtmeister führte die Anordnung aus, und als sie hineinkurvten, wurde die Wut auf den Gesichtern von Lindsays Rivalen immer deutlicher sichtbar. Sobald der Wagen stehenblieb, stieg Rigano aus und deutete Lindsay, ihm zu folgen. Augenblicklich wurde er durch Zurufe von den dreißig Meter entfernt stehenden Reportern bedrängt, die lautstark forderten an dem Gesprächs teilnehmen zu dürfen. Schnell beugte sich Lindsay zu Cordelia hinüber und redete nachdrücklich auf sie ein: »Hör zu, Liebste, hier muß ich allein fertigwerden. Aber vielleicht können wir wieder als Team arbeiten, wie damals. Würdest du ins Camp zurückfahren und Jane bitten, dir bei der Geschichte mit den Alibis zu helfen? Und schau, daß sie so wasserdicht wie möglich werden. Okay?« »Die Sache ist geritzt«, erklärte Cordelia lächelnd. »Wie der gute Herr Kommissar sagen würde.« »Toll. Wir sehen uns dann später«, entgegnete Lindsay, als sie aus dem Auto sprang und zu Rigano hinüberlief, der schon ungeduldig vor der Haustür wartete. »Mrs. Crabtree befindet sich allein zu Hause«, bemerkte er. »Vorhin hatte sie Besuch von ein paar Freunden, aber sie hat sie gebeten, zu gehen. Simon, der Sohn, ist unterwegs. Offensichtlich hat er etwas Dringendes zu erledigen. Also, eigentlich müßten Sie Gelegenheit finden, mehr als nur oberflächliche Fragen zu stellen, auf die wir ohnehin schon die Antworten wissen.« Er betätigte kurz fünfmal hintereinander den Türklopfer. Von drinnen vernahm man das hysterische Gebell eines Hundes. Als die Eingangstür aufging, zwängte Rigano sich in die Öffnung, um den unten an der Auffahrt harrenden Fotografen die Sicht zu verstellen. Mit einer Stellung seiner Beine, die einem Hockeytormann alle Ehre gemacht hätte, verhinderte er, daß sich ein wütender Foxterrier die Auffahrt hinunter und direkt auf die fotosüchtigen Vertreterinnen der Presse stürzte. Lindsay folgte ihm in eine großräumige Diele. Rigano legte seine Hand unter Mrs. Crabtrees Arm und führte sie zu einer Tür am Ende der Halle. Der Hund beschnupperte Lindsay mißtrauisch, gab einen langgezogenen Heulton von sich und hetzte dann den beiden anderen nach. Lindsay sah sich rasch um. Die sparsam verteilten Tischchen waren echt antik, der Teppich dunkelbraun und zum Versinken tief, die Bilder an den Wänden alte dunkle Ölgemälde. Hier roch es nach Geld, und zwar nicht nach erst kürzlich zusammengerafftem. So perfekt paßten die einzelnen Prunkstücke auch wieder nicht zusammen. Ein Teil von Lindsay empfand Neid, der andere Verachtung, aber im Moment hatte sie keine Zeit für eine genauere Erforschung ihrer Gefühle. Sie griff in ihre Tasche, schaltete das Aufnahmegerät ein und betrat als letzte den Raum. Zu dritt befanden sie sich in einem Wohnzimmer mit einem großen Eßtisch aus Rosenholz in der Mitte, der bequem acht Personen Platz bot. An der einen Wand thronte ein wuchtiges Büffet aus Mahagoni. Die andere Seite bestand praktisch ausschließlich aus hohen Glastüren. Auf dem Büffet glitzerten silberne Kerzenhalter und eine Schale mit Rosen in der gleißenden Mittagssonne. An den Wänden hingen ansprechende moderne Aquarelle von Cottagegärten. Lindsay versuchte, all das aufzunehmen und wandte sich dann der am Tisch sitzenden Frau zu. Ihre Haltung war genauso steif wie der geradlehnige Stuhl, auf dem sie saß. Der Hund lag jetzt zu ihren Füßen. Von Zeit zu Zeit öffnete er ein Auge, um zu kontrollieren, ob sich auch niemand ohne seine Zustimmung bewegt hatte.

»Mrs. Crabtree, das ist Miss Lindsay Gordon. Miss Gordon ist die Journalistin, von der ich Ihnen am Telefon erzählt habe. Sie wird für Newsday eine Reportage verfassen. Ich gebe Ihnen mein Wort, Sie können ihr vertrauen. Haben Sie keine Angst, mit ihr über Ihren Gatten zu sprechen«, beruhigte Rigano sie. Emma Crabtree blickte auf und betrachtete beide aufmerksam. Sie sah aus, als ob sie niemandem vertrauen konnte, weil sie genau wußte, daß ihre Ehrlichkeit nur mißbraucht werden würde. Ihr Haar war perfekt geschnitten und gestylt, aber anscheinend hatten weder Ehemann noch Friseur sie dazu überreden können, das in dichten Strähnen ihre ursprünglich blonde Haarfarbe überlagernde Grau wegzufärben. Das Gesicht zeigte Spuren einer Schönheit, die von keiner kräftigen Knochenstruktur gestützt worden war, nachdem die Haut begonnen hatte, Straffheit zu verlieren und Falten zu bilden. Aber ihre Augen waren immer noch schön: Groß, haselnußbraun und voller Leben. Sie sahen nicht aus, als hätten sie zu viele Tränen vergossen. Der Kummer drückte sich ausschließlich in ihren Händen aus, die auf dem Tweedrock nicht zur Ruhe kamen. Sie versuchte erst gar kein Begrüßungslächeln, sondern sagte nur in trockenem Tonfall: »Guten Tag, Miss Gordon.« Rigano schien sich leicht unbehaglich zu fühlen und fügte schnell hinzu: »Ich mach’ mich jetzt wieder auf den Weg. Vielen Dank für Ihre Zusammenarbeit, Mrs. Crabtree, ich setze mich dann mit Ihnen in Verbindung.« Er nickte den beiden Frauen zu und verließ mit dem Rücken zur Tür den Raum. Emma Crabtree warf Lindsay einen kurzen Blick zu und wandte dann den Kopf zur Seite, um durch die Fenster nach draußen zu starren. »Ich bin mir gar nicht klar darüber, weshalb ich eigentlich eingewilligt habe, mit Ihnen zu sprechen«, eröffnete sie das Gespräch. »Aber ich nehme an, der Kommissar wird sich etwas dabei gedacht haben; und wenn das der einzige Weg ist, den Mob loszuwerden, der meine Nachbarn in den Wahnsinn treibt, dann muß es wohl so sein. Wenigstens haben Sie nicht den ganzen Tag vor meinem Gartentor herumgelungert. Also, was wollen Sie wissen?« Ihre Worte und die Art, wie sie sie gesagt hatte, entzogen Lindsay den Boden unter den Füßen. Alle Standardmethoden, die auf der Darstellung geheuchelter Sympathie beruhten, wurden durch die kühle Sachlichkeit der Witwe unbrauchbar.

Die Journalistin spürte auch ein Maß an Feindschaft, die sie erst einmal zu entwaffnen hatte, bevor sie sinnvolle Informationen erwarten konnte. Also änderte sie die Taktik, die sie sich im Auto zurechtgelegt hatte, und stellte sich auf eine sehr viel nüchternere Herangehensweise ein. »Wie lange waren Sie verheiratet?« fragte sie. »Fast sechsundzwanzig Jahre. Letzten Mai haben wir silberne Hochzeit gefeiert.« »Es schienen also noch viele glückliche Jahre vor Ihnen zu liegen?« »Wenn Sie meinen.« »Und Sie haben zwei Kinder, stimmt das?« »Kinder ist wohl der falsche Ausdruck. Rosamund ist jetzt vierundzwanzig, Simon einundzwanzig.« »Es muß für Sie alle ein schrecklicher Schock gewesen sein?« Lindsay fühlte sich unbeholfen und verlegen. Die Haltung der Frau war so negativ, daß es schwer war, Worte zu finden, die nicht bleiern und peinlich klangen. »In vielerlei Hinsicht, ja. Ich erschrak sehr, als vergangene Nacht die Polizei in der Tür stand. Aber, daß Rupert beim Nachtspaziergang mit Rex erschlagen wurde, das war das Letzte, was ich erwartet hätte.« »Waren Sie allein zu Hause, als die Polizei mit der Nachricht kam?« Sie schüttelte den Kopf. »Nein. Simon war da. Zuvor hat er in einer von einem Freund gemieteten Garage in Fordham gearbeitet. Dort bewahrt er seine Computerausrüstung auf. Er besitzt ein Softwaregeschäft, wissen Sie. Hin und zurück fährt er mit seinem Motorrad. Da ist er unabhängig.« Sie machte also schließlich doch noch auf. Lindsay seufzte leise vor Erleichterung. »Es ist Ihnen also erst bewußt geworden, daß irgend etwas nicht stimmte, als die Polizei vor der Tür stand?« »Na ja, genau genommen, eigentlich schon kurz vorher. Rex fing an, wie verrückt zu bellen. Sehen Sie, das arme Tier war offensichtlich von Ruperts Angreifer in die Flucht geschlagen worden, war durchgegangen und nach Hause gelaufen. Er muß beim Eingang gekauert haben. Dann, als er die Polizisten sah, begann er natürlich zu bellen. Er ist so ein guter Wachhund.«

»Ja, das hab’ ich bemerkt«, erwiderte Lindsay. »Entschuldigen Sie, Mrs. Crabtree, aber Sie sagten vorhin etwas, was meiner Meinung nach eine Anzahl von Fragen aufwirft.« »Wirklich? Was denn?« »Mir war so, als hätten Sie angedeutet, Sie seien nicht gänzlich überrascht gewesen, daß Ihrem Gatten etwas zugestoßen ist. Als gäbe es jemanden, dem etwas Derartiges sehr gelegen käme.« Plötzlich richtete Mrs. Crabtree ihren Blick auf Lindsay. Sie musterte sie von oben bis unten, ganz so, als nähme sie ihr Vis-à-vis zum ersten Mal tatsächlich wahr. Irgend etwas an Lindsay schien ihr schließlich vertrauenerweckend genug. »Mein Mann war ein Mensch, der es genoß, von seiner Macht über andere Menschen Gebrauch zu machen«, erklärte sie nach einer Pause. »Es war ihm wichtig, auch in weniger bedeutenden Angelegenheiten die Dinge unter Kontrolle zu haben. Es gab nichts, was Rupert mehr Spaß machte, als den Leuten irgendwas diktieren zu können – ob es sich jetzt um einen Einspruch bei einem Verkehrsvergehen handelte oder um die Frage, wie sie ihr gesamtes Leben gestalten sollten.« »Selbst wenn man über soviel persönlichen Charme verfügt wie mein Mann, ist das nicht unbedingt ein Charakterzug, der besonders viele Sympathien erweckt. Miss Gordon, viele Leute hatten gute Gründe, ihn nicht zu mögen. Vielleicht hat Rupert schließlich jemanden zu weit getrieben…« »Können Sie sich jemand bestimmten vorstellen?« fragte Lindsay sachlich, und unterdrückte ihr Erstaunen über Mrs. Crabtrees offenes Eingeständnis. Sie wollte sich diese Chance auf keinen Fall entgehen lassen. »Die Frauen im Friedenscamp natürlich. Er war fest entschlossen, den Kampf gegen sie fortzuführen, bis auch die letzte vertrieben worden wäre. Er betrachtete es nicht nur als eine Kampagne, die politischen Druck erzeugen sollte. Er sah es als seine Mission an, jede einzelne sowie die Gruppe zu bekämpfen, sie fertigzumachen. Besonders verärgert war er über die eine, die sein Nasenbein gebrochen hatte. Er meinte, er würde keine Ruhe geben, bis sie im Gefängnis säße.«

»Wie haben Sie über diese Mission Ihres Mannes gedacht? Hatte sie irgendwelche Auswirkungen auf Sie?« tastete Lindsay sich weiter. Mrs. Crabtree zuckte die Schultern. »Ich hielt es für richtig, etwas dagegen zu unternehmen. Diese Frauen haben keine Moralvorstellungen. Sie bringen sogar ihre Kinder mit, die dann unter diesen gräßlichen Bedingungen leben müssen. Keine Mutter, die auch nur eine Spur von Verantwortungsbewußtsein besitzt, würde so etwas tun. Nein, Rupert hat recht gehabt. Schließlich sind die Raketen zu unserem Schutz hier. Und dieses viele Plastik ist ja auch so ein trauriger Anblick.« »Hat Ihr Gatte viel Zeit damit zugebracht?« »Ziemlich viel. Aber ich habe versucht, es nicht übel zu nehmen, da es für eine gute Sache war.« Mrs. Crabtree sah weg und fügte hinzu: »Es hat ihm wirklich großen Spaß gemacht.« »Gab es noch jemand, der vielleicht ein Motiv hatte?« »Ach, ich weiß nicht. Ich habe keine Ahnung, wer aus beruflichen Gründen etwas gegen Rupert gehabt hat. Aber wahrscheinlich sollten Sie noch mit William Mallard reden. Er ist der Kassenwart von Steuerzahler gegen die Zerstörung Brownlows. Er und Rupert lagen sich wegen irgendwelcher Finanzgeschichten in den Haaren. Und er wird Ihnen auch mehr über Ruperts Beziehungen zu anderen Leuten in der Gruppe erzählen können. Es gibt da einen Mann, der vor ein paar Wochen hinausgeworfen wurde, und soviel ich weiß, steckte Rupert dahinter. Leider kenne ich keine Einzelheiten. Hilft Ihnen das weiter?« »Aber ja. Ich brauche ein so umfassendes Bild, wie nur irgend möglich. Ihr Gatte war offensichtlich ein in der Gemeinde sehr aktiver Mann.« Emma Crabtree nickte. Lindsay meinte, einen ironischen Zug in ihrem Lächeln zu entdecken. »Das war er wirklich«, pflichtete sie bei. »Dieser Umstand war kaum zu übersehen. Und trotz seiner Fehler hat Rupert viel für das Gebiet getan. Er war sehr gut im Umsetzen von Ideen. Opposition ließ er keine zu. Mein Mann war ein sehr entschlossener Mensch. Das Leben wird viel ruhiger sein ohne ihn.« Zum ersten Mal war ein bedauernder Tonfall in ihrer Stimme. Lindsay brütete über dem Gesagten. Es schien der Zeitpunkt gekommen, wo es jetzt oder nie hieß für die harten Fragen. »Und ist seine Entschlossenheit auch im Familienleben zum Ausdruck gekommen?« fuhr sie fort. Mrs. Crabtree betrachtete sie nachdenklich. »In mancher Beziehung«, antwortete sie vorsichtig. »Er wollte unbedingt verhindern, daß die Kinder verwöhnt wurden. Sie sollten sich zuerst beweisen, bevor sie von ihm finanzielle Hilfe erwarten durften. Rosamund hat drei Jahre in Restaurantund Hotelküchen gearbeitet, erst dann bekam sie genug Geld geliehen, um einen eigenen Betrieb zu eröffnen. Danach hat Simon diese Computersoftwarefirma gründen wollen. Aber Rupert weigerte sich, ihm das erforderliche Kapital zu borgen. Simon sollte weiter am College bleiben und sein Wirtschaftsstudium beenden. Sein Vater bestand darauf. Das hat Simon abgelehnt. Die beiden waren sich immer schon sehr ähnlich. Simon setzte seine Idee dann gegen Ruperts Willen in die Praxis um. Aber ohne Kapital hat er sicher nicht das erreicht, was er sich erhofft hatte.« »Wahrscheinlich wird er jetzt einen Teil vom Geld seines Vaters erben?« verfolgte Lindsay behutsam die Spur. »Für sein Geschäft bestimmt mehr als genug, ja. Es wird seinen Schmerz, den Vater zu verlieren, etwas abschwächen. Er hat sich ganz in sich zurückgezogen… seit letzter Nacht. Er versucht sich einzureden, daß das Leben weitergeht; aber ich weiß, ganz tief drinnen leidet er.« Ihr Plädoyer für den Sohn wurde durch das Öffnen der Wohnzimmertür beendet. Lindsay wunderte sich, weil sie sich nicht vorstellen konnte, daß irgend jemand ins Haus gelangen konnte, ohne daß der Hund wie bei ihrer und Riganos Ankunft zu bellen begann. Sie wandte sich halb um, dem Neuankömmling zu. »Ich bin zurück, Mutter«, platzte der brüsk heraus. »Wer ist das?« Simon Crabtree war ein sehr großer junger Mann. Von seinem Vater hatte er die dunklen Locken und die kräftige Statur, der betont männliche Eindruck wurde jedoch durch einen vollen weichen Mund etwas gemildert. Lindsay verstand plötzlich, warum Emma Crabtree ihn so besorgt verteidigt hatte. »Hallo Liebling«, gab sie zurück. »Das ist Miss Gordon. Sie ist Journalistin. Kommissar Rigano hat sie hergebracht. Wir hoffen, daß uns jetzt alle anderen Reporter in Frieden lassen werden.« Er lächelte und Lindsay bemerkte, daß er auch seinen Teil von Ruperts Charme geerbt hatte. »Dieser Haufen? Sie gehen, sobald sie eine andere Sensation zum Spielen finden«, bemerkte er zynisch. »Es war nicht notwendig, eine von ihnen einzuladen, Mutter.« An Lindsay gewandt ergänzte er: »Ich hoffe, Sie haben meiner Mutter nicht zugesetzt. Das wäre das Letzte, was sie nach einem derartigen Schock braucht.« »Das ist mir völlig klar. Ich wollte nur ein paar Dinge über Ihren Vater in Erfahrung bringen. Ich schreibe für eine Zeitschrift eine Reportage über das Camp, und Ihr Vater spielte dabei eine wichtige Rolle, die entsprechend gewürdigt werden sollte. Ich bin auf jedes Gespräch mit Betroffenen angewiesen, und Ihre Mutter war so freundlich, mir etwas Zeit zur Verfügung zu stellen. Als Gegenleistung habe ich mich verpflichtet, den Mob an Ihrem Gartentor zu verscheuchen. Ein paar Zitate sollten reichen«, antwortete Lindsay versöhnend. »Sie täten besser daran, mit den Frauen in diesem Widerstandsnest zu reden. So würden Sie ein Interview mit der Mörderin meines Vaters kriegen, da die Polizei anscheinend keine Eile hat, sie zu verhaften.« »Ich bin nicht sicher, ob ich Ihnen folgen kann«, erklärte Lindsay. »Aber es ist doch offensichtlich, oder etwa nicht? Eine dieser sogenannten Friedensaktivistinnen hatte meinen Vater doch bereits angegriffen. Von da an braucht es wahrlich nicht mehr viel Intelligenz, sich den Rest auszurechnen, oder?« Lindsay fragte sich, ob es der Kummer war, der ihn so grob erscheinen ließ. »Ich kann verstehen, weshalb Sie so empfinden«, sympathisierte sie mit ihm. »Sicher hat Sie der Tod Ihres Vaters sehr mitgenommen. Aber jetzt können Sie es sich wenigstens leisten, Ihr Geschäft auf sichere Beine zu stellen. Das ist doch auch eine Möglichkeit, ihm Tribut zu zollen, nicht wahr?« Er maß Lindsay mit dem Ausdruck der Überlegenheit. »Das Geschäft steht bereits jetzt auf sicheren Beinen. Es wird so und so erfolgreich sein. Das jetzt heißt nur, daß alles ein bißchen schneller geht – und sonst gar nichts. Der Tod meines Vaters bedeutet mir mehr als eine verdammte Chance in geschäftlichen Dingen. Mutter, ich weiß wirklich nicht, wieso du das aufgebracht hast.« Und, wieder zu Lindsay: »Ich muß Sie jetzt bitten, uns zu verlassen. Meine Mutter ist müde, sie wird keine Fragen mehr beantworten.« Er blickte erwartungsvoll auf Mrs. Crabtree.

Die konditionierten Reflexe, die in den Jahren der Ehe mit Rupert Crabtree gewachsen waren, kamen ins Spiel. Simon hatte seine Erbschaft in mehr als einer Hinsicht angetreten. »Ja«, bestätigte sie, »ich glaube, ich habe Ihnen alles gesagt, was ich weiß, Miss Gordon. Wenn es Ihnen nichts ausmacht.« Lindsay stand auf. »Ich würde gerne einige Worte mit Ihrer Tochter wechseln, Mrs. Crabtree. Wann wird sie zu Hause sein?« »Sie wohnt nicht mehr hier. Wir erwarten sie erst zum Begräbnis«, warf Simon rasch ein. »Ich begleite Sie jetzt hinaus.« Er öffnete die Tür und hielt sie auf. Lindsay verstand den Wink und bedankte sich routinemäßig bei der Witwe. Im Vorraum, nachdem die Tür sich hinter ihnen geschlossen hatte, versuchte Lindsay es nochmals. »Der Tod Ihres Vaters hat Sie offenbar tief getroffen. Sie hingen wahrscheinlich sehr an ihm.« Sein Gesicht blieb unverändert. »Solche Fragen haben Sie meiner Mutter gestellt? Na ja, wahrscheinlich ist es das, was die Massen zum Frühstück lesen wollen. Sie können Ihren Lesern mitteilen, daß jeder, der meinen Vater gekannt hat, weiß, wie tief getroffen wir alle sind und welche Kluft er in unseren Leben hinterlassen hat. In Ordnung?« Er öffnete die Eingangstür und schob sie fast hinaus. »Ich bin sicher, Sie haben bereits genug Material, um eine famose Geschichte zu basteln«, spottete er zum Abschluß, während er die Tür hinter ihr ins Schloß fallen ließ. Sie machte ihren Beutel auf, stellte den Recorder ab und tänzelte die Auffahrt hinunter, um ihren Konkurrenten ein paar mindere Happen zu offerieren.

SIEBEN      Bill Brymans Angebot, Lindsay die eineinhalb Kilometer zurück zum Friedenscamp zu fahren, war vor allem auf seine Hoffnung zurückzuführen, mehr aus ihr herausquetschen zu können als die wenigen Brocken, die sie den Wartenden zum Fraß vorgeworfen hatte. Aber daraus wurde leider nichts. Weder Dankbarkeit noch Freundschaft konnten Lindsay dazu bewegen, sich von den druckreifen Perlen in ihrem Besitz zu trennen. Andererseits entging ihr beim Verlassen des Crabtree Hauses nicht, daß der Stapotyp im roten Fiesta wieder auf die Bildfläche zurückgekehrt war, was unendlich zu ihrem Verlangen beitrug, ihren momentanen Aufenthaltsort zu verändern. Sie beschloß also, Franks Wagen als Fluchtauto zu benutzen, um der Kollegenschaft und beobachtenden Blicken im allgemeinen zu entkommen. Kaum hatte er in der Nähe des Campingbusses angehalten, war sie auch schon auf und davon. Im ganzen Camp herrschte eine Ruhe, die auf ein gerade stattfindendes Meeting hinwies. Bravo Cordelia, dachte sie. Sie stöckelte durch den Schlamm zu Cordelias Auto und holte sich ihre normalen Klamotten. Im Bus zog sie Jeans und Pulli an und lief den Weg zur Telefonzelle an der Hauptstraße hinunter, in die entgegengesetzte Richtung von Brownlow Common Cottages. Von den beiden öffentlichen Fernsprechern hatte sie bewußt den entfernter gelegenen gewählt, um nicht von einer der vielen Journalistinnen abgehört zu werden, die in der Gegend herumhingen und auf Gespräche mit ihren Redaktionen warteten. Zu ihrer Erleichterung war die Kabine leer. Zuerst rief sie beim Fordhamer Kommissariat an, um keine neue Entwicklung zu verpassen und wählte dann durch in das Schreibbüro des Clarion. Sie diktierte einen stark überarbeiteten Bericht ihres Interviews mit Emma und Simon Crabtree sowie eine auf den letzten Stand gebrachte Zusammenfassung des Falles. Auch mit der Chefredaktion ließ sie sich verbinden, und Duncans Stimme dröhnte ihr ins Ohr. »Hallo Lindsay. Was hast du für mich?« »Eine exklusive Plauderei mit der trauernden Witwe samt Sohn«, antwortete sie. »Ich war die einzige, die sie reinließen, aber ich mußte den anderen ein paar Zitate abgeben. Du wirst sie vermutlich von den Presseagenturen vorgesetzt kriegen. Nichts Wichtiges. Irgendwelche Fragen zu dem Artikel, den ich gerade durchgegeben habe?« »Keine Fragen, Mädel. Der Text ist gerade über den Bildschirm gekommen und sieht eigentlich ganz ordentlich aus. Aber was macht denn das Exklusivinterview mit dem Vögelchen, das diesem Typen die Nase gebrochen hat?« Lindsay zog schweigend an ihrer Zigarette. Was wollte der Mistkerl eigentlich noch alles? »He, Duncan, weißt du auch, daß Frauen Vögel genannt werden, weil sie immer die Würmer aufpicken? Also, für die heutige Ausgabe wird das sicher nichts mehr. Die betreffende Frau ist zur Zeit leicht mitgenommen, verstehst du? Aber morgen könnte es klappen. Wenn ja, geb’ ich’s noch vor der Konferenz durch. Aber ich hab’ noch was anderes im Ärmel, falls uns die Anwälte das Interview nicht drucken lassen. Offensichtlich haben sich in Crabtrees Verein in letzter Zeit ein oder zwei Problemchen zusammengebraut. Mögliche Betrügereien im finanziellen Bereich. Ich geh’ dem noch genauer nach, in Ordnung?« Obwohl Lindsay es kaum fassen konnte, hatte sie tatsächlich gerade die Kontrolle des Gesprächs und die der Aufgabenstellung übernommen. »Fein«, stimmte Duncan ihr gerade zu. »Schließlich bist du unser Mann vor Ort, und es klingt ja auch ganz vernünftig. Bleib dran, Mädel. Ruf mich morgen früh an.« Und schon war die Leitung tot. ›Mann vor Ort‹, mein lieber Schwan. Sie streckte dem Telefonapparat die Zunge heraus und machte sich in gemächlichem Tempo auf den Weg zurück ins Camp. Als die Zelte in Sicht kamen, fiel ihr gleich die veränderte Atmosphäre auf: Es war längst nicht mehr so ruhig wie vorhin. Vor dem Versammlungszelt bemerkte sie einige Gestalten. Als sie näherkam, erkannte sie Cordelia, Jane, Deborah, Nicky und einige andere Frauen. Nach Gesten und Körperhaltung der Frauen zu schließen, war gerade eine Auseinandersetzung im Gang. Lindsay beschleunigte ihre Schritte. »Lindsay!« rief Jane. »Gott sei Dank, daß du da bist. Vielleicht kannst du dieses Durcheinander klären.« Cordelia unterbrach sie ärgerlich. »Schau, Jane, ich hab’ es bereits gesagt, es gibt nichts zu klären. In Zukunft braucht ihr nicht mehr mit mir zu rechnen.«

»Hört auf damit, ihr alle, und beruhigt euch erstmal«, versuchte Deborah zu beschwichtigen. »Jede von euch nimmt alles so wahnsinnig persönlich. Dabei geht es doch um etwas ganz anderes – um das Prinzip des Vertrauens. Und darum, den Menschen, denen wir einmal in einer Sache Zusammenarbeit versprochen haben, nicht ständig Verrat zu unterstellen. Versteht ihr?« »Heißt das, daß ich nicht vertrauenswürdig bin?« funkelte Cordelia zurück. »Für mich seid ihr das beide nicht«, murrte Nicky. »Es hat wirklich nichts mit dir zu tun, Cordelia«, erklärte Jane leicht unwirsch. »Den Frauen bereitet es eben Schwierigkeiten, Leuten zu trauen, die hier nicht direkt dazugehören. Sie haben ihren Vorrat an gutem Willen schon bei Lindsay aufgebraucht.« Der Verzweiflung nahe stöhnte Lindsay: »Würde jemand so nett sein und mir erklären, was zum Teufel hier los ist?« Die anderen warfen sich unsichere Blicke zu. Cordelia schnaubte. »Typisch«, stieß sie zwischen zusammengepreßten Zähnen hervor. »Alles nur unter Ausschluß der Öffentlichkeit. Schau her, Lindsay, es ist ganz einfach. Du hast mich darum gebeten, für dich und deinen geliebten Polizeimenschen die Alibis zusammenzutragen. Ich dachte, die schnellste und logischste Art der Durchführung wäre ein Treffen aller im Gemeinschaftszelt. Also habe ich Jane gebeten, ein Plenum zu organisieren. Das dann letztlich auch stattfand, aber nur um zu beschließen, daß ich nicht gut genug bin, um mit ihnen zusammenzuarbeiten. Also bin ich auf und davon, und nun stehen wir hier herum.« Lindsay seufzte. Jane sagte ohne ausgesprochene Verteidigungshaltung: »Ich glaube, das ist etwas übertrieben, Cordelia. Die Frauen haben es einfach nicht gemocht, wie eine Person, die von draußen hereinkommt, gleich eine Versammlung einberuft und Forderungen stellt. Es hat uns schon genug Nerven gekostet, zu einer Einigung zu gelangen, ob wir Lindsays Hilfe annehmen sollen oder nicht. Vielleicht hättest du ein bißchen weniger forsch auftreten können. Meiner Meinung nach hat euer Vorschlag immer noch Chancen, wenn ihr beide erklärt, weshalb wir die Information brauchen. Daß es einzig und allein darum geht, uns und Deborah zu schützen. Im Moment wirkt es nur so, als würden wir die Aufgaben der Polizei für sie erfüllen und uns sinnlosen Verdächtigungen aussetzen.«

Cordelia machte ein finsteres Gesicht. »Ihr könnt so viel erklären, wie ihr wollt, aber laßt mich da raus. Mir reicht’s. Ich fahr’ zurück nach London«, sagte sie und stapfte weg zu ihrem Wagen. »Geht’s nicht noch etwas kindischer…?« stichelte Nicky begeistert weiter. »Hör schon auf«, fauchte Lindsay sie an. »Warum zum Teufel hat ihr kein Schwein geholfen? Debs, könntest du mit Jane hineingehen und die anderen beruhigen? Ich möchte kurz mit Cordelia reden, bevor sie fährt. Ich komm’ dann später, sobald ich kann.« Sie lief Cordelia nach und erwischte sie, noch bevor sie das Auto erreicht hatte. Lindsay griff nach ihrem Arm, aber Cordelia schüttelte sich los und setzte ihren Weg fort. Lindsay versuchte es ein zweites Mal und rief verzweifelt: »Wart einen Moment, ja?« Cordelia blieb mit hoch erhobenem Kopf stehen. »Worauf?« »Geh nicht so fort«, bat Lindsay. »Ich möchte nicht, daß du gehst. Ich brauch’ dich hier. Ich brauche deine Hilfe. Es ist absolut schaurig, allein mit dieser Situation fertig werden zu müssen. Ich sitze hier zwischen allen Stühlen. Auch mir vertraut in Wirklichkeit niemand. Weißt du, ich bin halt das kleinere Übel, sowohl für die Frauen als auch für die Polizei. Und wenn du gehst, steh’ ich total isoliert da.« Cordelia starrte zu Boden. »Du bist nicht isoliert, Lindsay. Wenn du in das Plenum hineingehst, wirst du nicht gedemütigt werden wie ich. Bei diesen Frauen genügt es nicht, das Herz am rechten Fleck zu haben. Du mußt auch die richtigen Referenzen mitbringen. Ihnen paßt meine Nase einfach nicht.« »Darum geht es gar nicht, Cordelia. Du darfst jetzt nicht abhauen, nur weil es einmal einen Streit gegeben hat.« Lindsay packte Cordelia impulsiv an den Schultern und zog sie an sich. »Verlaß mich nicht. Nicht jetzt. Ich fühle… ich weiß nicht, ich fühl’ mich nicht sicher hier ohne dich.« »Das ist absurd«, antwortete Cordelia, deren Stimme durch Lindsays Jacke gedämpft klang. »Hör zu, ich fahr’ zurück nach London und stürz’ mich in irgendeine Arbeit. Ich bin nicht sauer auf dich. Ich habe nur beschlossen, mich mit diesen Frauen nicht ausschließlich zu deren Bedingungen einzulassen. Verstehst du? Also vergiß nicht, ich möchte wissen, wo du bist und was du tust. Ich mach’ mir Sorgen um dich. Dieser Kuhhandel, den du mit Rigano abgeschlossen hast, könnte wirklich gefährlich werden. So viele potentielle Interessenskonflikte – die Frauen, die Polizei, deine Zeitung. Du solltest doch aus Erfahrung wissen, daß im Dreck schaufeln bei einem Mord eine Menge Gefahren mit sich bringt. Sei vorsichtig. Ich glaube auch, du wirst mit den Frauen besser zurechtkommen, wenn ich nicht dabei bin. Aber wenn du mich wirklich brauchst, ruf mich an – ich komm’ dann raus und nehm’ mir ein Hotelzimmer oder sowas.« Lindsay nickte und sie umarmten sich. Danach löste Cordelia sich und stieg ins Fahrzeug. Sie ließ den Motor ein paarmal aufheulen und glitt dann die Landstraße hinunter, einen schlammigen Sprühregen und Streifen weißer Auspuffgase hinter sich zurücklassend. Lindsay stand da und starrte dem Wagen nach, auch als er schon längst nicht mehr zu sehen war. Irgendwann drehte sie sich um und ging langsam zum Versammlungszelt zurück. Sie schlug die Plastikplane, die als Tür diente, zurück und blieb stehen. Deborah sprach gerade. Lindsay hörte zu. Dann beschloß sie, das für Deborah zu tun, was jemand mit etwas Verstand und Sensibilität für Cordelia hätte tun sollen. Deborah faßte ihren Standpunkt zusammen: »Wir haben hier nichts zu verbergen. Und Lindsay haben wir gebeten, das zu beweisen. Aber sie kann nicht alles allein machen. Wenn sie uns um Mithilfe bittet oder jemand anderes aus diesem Grunde schickt, sollten wir vielleicht vergessen, daß wir alle Prinzipien haben, die heilig sind, oder Verdächtigungen, von denen wir uns nicht trennen wollen. Sonst sind wir womöglich noch genauso schlimm wie die auf der anderen Seite dieses Zauns.« Lindsay blickte sich um in dem Gedränge aus Frauen und einigen kleinen Kindern. Die Verschiedenheit der Kleider und Haarschnitte löste einen verwirrenden Angriff auf ihre Sinne aus. Die warme dampfige Luft roch nach Körper und Zigarettenrauch. Die Frau, die diesmal als erste das Schweigen brach, war Irin. Lindsay glaubte, daß sie Nuala hieß. »Ich denke, Deborah hat recht«, erläuterte sie mit ihrer sanften Stimme. »Und ich meine auch, daß unsere Verhaltensweise von vorhin unfair war. Nur weil jemand die Konventionen des Camps gebrochen hat, ist das noch lange kein Grund, feindlich zu reagieren. Wenn wir es nicht schaffen, auch Außenseiter hereinzulassen, um mit uns zusammenzuarbeiten, dann seh ich schwarz, wenn’s einmal hart auf hart geht, was die Raketen betrifft. Vergessen wir doch nicht, warum wir wirklich hier sind. Es macht mir nichts aus, Lindsay alles zu erzählen, was ich über diesen Mord weiß. Ab etwa zehn Uhr war ich mit Siobhan und Marieke in meinem Zelt. Wir schrieben alle Briefe bis ungefähr zwölf, dann gingen wir schlafen.« Das öffnete die Schleusen. Die meisten Frauen akzeptierten die Logik von Nualas Worten, und die anderen ließen sich schließlich widerwillig zur Kooperation überreden. Die nächsten paar Stunden verbrachte Lindsay damit, die Schritte der siebenundvierzig Frauen aufzuzeichnen, die sich vergangene Nacht im Camp aufgehalten hatten. Beim raschen Durchsehen stellte sie fest, daß außer einer Handvoll alle ein lupenreines Alibi besaßen. Eine aus dieser Handvoll war Deborah, die allein voraus zum Bus gegangen war, während Lindsay mit Jane redete. Nachdem sie Willows Zelt verlassen hatte, hatte sie keine mehr gesehen. Lindsay bemühte sich, die Folgen dieser Tatsache zu verdrängen und schlenderte zum Bus zurück. Zum ersten Mal seit Stunden sah sie auf ihre Armbanduhr und stellte entsetzt fest, daß es mittlerweile fast acht Uhr geworden war. Sie warf die Zettel mit den Alibis in eine Ecke und eilte wieder hinunter zur Telefonzelle. Zuerst vergewisserte sie sich in der Redaktion, daß es keine Probleme gab. Dann rief sie Cordelia an und erfuhr vom Anrufbeantworter, daß sie zum Abendessen ausgegangen war. Sie hinterließ eine Nachricht und wählte Riganos Nummer. »Na, was macht unser Geschäft?« fragte er sofort. »Dem geht’s gut. Die Berichte über die Alibis hab’ ich bis morgen alle beisammen, und dann muß ich noch ein recht interessantes Band abschreiben. Morgen treff ich mich mit William Mallard. Brauch’ ich bei ihm Ihre Hilfe?« »Das glaube ich nicht. Er gibt schon die ganze Zeit Interviews. Die Sorte von heuchlerischem Schwachsinn – viel bewundert, sehr vermißt, der eiserne Hüter des Vereins.« Sie konnte sich den Ausdruck des Ekels auf seinem Gesicht ausmalen und wagte ein kleines Experiment. »Irgendwelche Gerüchte über finanzielle Betrügereien?« erkundigte sie sich. »Was meinen Sie damit, Miss Gordon?«

»Kommen Sie, Kommissar. Sie leben hier. Ich bin nur eine Besucherin. Es muß doch darüber geredet worden sein.« »Ich hörte, es hätte da eine Meinungsverschiedenheit gegeben, es wäre jedoch alles geklärt worden. Die Person, mit der Sie zuerst reden sollten, ist nicht Mallard, sondern ein ortsansässiger Bauer namens Carlton Stanhope. Er hat sie beide nicht sonderlich gemocht.« »Genau so einen Kerl suche ich, um die Sache zu knacken. Glauben Sie, er ist zu einem Interview bereit?« fragte Lindsay. »Ich weiß nicht. Er steckt nicht so tief im Dreck wie die meisten hier. Und mir gegenüber war er auch schon öfter hilfsbereit. Vielleicht läßt er sich überreden, privat mit Ihnen zu plaudern. Da er aus diesem Steuerzahler-Verein ausgetreten ist, ist er vielleicht etwas gesprächiger als die anderen. Möglicherweise erzählt er Ihnen auch mehr als einem Polizisten. Sie könnten das dann an mich weiterleiten – ganz inoffiziell, versteht sich.« »Sehen Sie eine Chance, ihn zu überreden?« Wer A sagt... dachte Lindsay. Am anderen Ende der Leitung herrschte plötzlich das Schweigen im Walde. Lindsay drückte die Daumen und betete. Dann ertönte Riganos Stimme wieder: »Ich ruf ihn heute abend an und mach’ etwas ab. Ich bin sicher, wenn ich ihn darum bitte, wird er Sie nach Kräften unterstützen. Vielleicht freut er sich ja sogar, eine richtige Journalistin kennenzulernen. Was ist mit morgen vormittag um halb elf in der Halle des George Hotels in Fordham?« »Kommissar Rigano, Sie sind auf dem besten Weg, ein Freund fürs Leben zu werden. Das paßt ausgezeichnet. Bis dann also.« »Oh, es gibt keinen Grund, weshalb ich auch dort sein sollte. Aber kommen Sie um zehn mit dem Material, das Sie bis jetzt zusammengesammelt haben, zu mir ins Büro. Gute Nacht, Miss Gordon.« Als Lindsay schließlich ins Camp zurückkehrte, war sie erschöpft und dem Verhungern nahe. Sie ging zu Janes Zelt und fand sie in ein Gespräch mit Nuala vertieft. Jane sah auf, grinste sie an und sagte: »Soviel ich weiß, ist Cara bei Josys Kleinen, und Deborah ist gerade dabei, für dich etwas zu kochen. Du schaust aus, als könntest du’s brauchen. Nun geh schon zum Bus und iß was! Und dann ab in die Heia – das ist eine ärztliche Vorschrift!«

Lindsay marschierte zum Bus zurück und bemerkte plötzlich, daß es ihr immer schwerer fiel, sich ein Leben außerhalb des Friedenscamps mit richtigen Häusern und all den Annehmlichkeiten vorzustellen. Aber als sie die Tür öffnete, waren diese Gedanken mit einem Schlag vergessen. Der Duft, der ihr zur Begrüßung in die Nase stieg, versetzte sie in die Vergangenheit. »Bohnen mit Speck«, stöhnte sie. Auf Deborahs Lippen breitete sich ein Lächeln aus. »Judith ist heut’ vormittag mit mir beim Supermarkt vorbeigebraust. Um mich bei dir zu revanchieren, ist mir eben nichts anderes eingefallen, als dir dein Lieblingsessen zu kochen. Nach allem, was du für mich getan hast.« »Der absolute Traum«, erwiderte Lindsay. »Ich bin am Verhungern. Geht’s schon los?« Deborah rührte um und kostete eine Bohne, ob sie schon weich genug waren. »Nicht ganz. Ungefähr noch ’ne Viertelstunde.« »Auch gut. Dann kannst du mir in der Zwischenzeit deine Version vom Ablauf der Ereignisse in der Mordnacht erzählen – es betrifft die fragliche Zeit, für die du kein Alibi hast. Magst du darüber reden?« Deborah wandte dem Herd den Rücken zu und setzte sich an den Tisch. Sie sah müde aus. Lindsay spürte Mitleid, ging zum Kühlschrank und nahm zwei Dosen kühles Bier heraus. Die beiden Frauen öffneten sie und prosteten sich schweigend zu. Dann begann Deborah: »Ich fürchte, du wirst nicht sonderlich begeistert sein. Nachdem wir uns getrennt hatten, kam ich hierher und überzeugte mich, daß Cara friedlich schlief. Ich kochte mir gerade Teewasser, als mir einfiel das ich noch mit Robin reden wollte. Er wohnt zur Zeit in meinem Haus. Ich hab’ ihm angeboten, umsonst bei mir zu wohnen, wenn er mir meine Rohrleitungen verlegt. Mit Wasser hab’ ich mich noch nie sonderlich gut ausgekannt. Das war die einzige Arbeit beim Renovieren, die ich immer gern an andere delegiert habe. Auf jeden Fall wollte ich ihn fragen, ob er mir nicht eine vom Heißwassersystem unabhängige Dusche einbauen kann.« »Ich hielt es für das beste, es ihm gleich zu sagen, bevor er womöglich irgend etwas Falsches installiert.« Lindsay unterbrach sie: »Aber du hast doch gar kein Telefon.«

»Das nicht. Aber wenn ich mit Robin sprechen will, ruf ich bei den Lees an. Sie sind die Besitzer des Bauernhofs am Ende der Straße. Morgens schicken sie Rob mit der Milch die Nachricht hinauf, mich zu einer bestimmten Zeit unter einer bestimmten Telefonnummer anzurufen. Es funktioniert ganz gut. Also hab’ ich mich auf den Weg zum Telefon gemacht.« »Zu welcher Kabine bist du gegangen?« »Zur falschen, von unserem Standpunkt aus. Zu der, die näher an Brownlow Common Cottages liegt.« »Werden sich die Lees an die Uhrzeit erinnern?« »Eben nicht. Es ging niemand ran. Sie müssen den Abend auswärts verbracht haben. Also bin ich auf kürzestem Weg zurück und hab’ den Kessel wieder aufs Feuer gestellt.« »Hast du irgend etwas gesehen? Oder gehört?« »Eigentlich nicht. Beim Zaun drüben war es ohnehin stockfinster. Ich bildete mir ein, ich hätte Crabtree mit seinem Hund gesehen, aber sie waren so weit weg, daß ich es nicht mit Sicherheit sagen kann.« »Autos sind keine vorbeigefahren?« »Ich kann mich an keine erinnern, aber wahrscheinlich hätte ich sie auch gar nicht bemerkt. Es wäre nichts Ungewöhnliches daran gewesen. Spät in der Nacht weichen viele Leute auf diese Wege aus, wegen der Alkoholkontrollen auf den Hauptstraßen.« Lindsay zuckte die Schultern. »Ach Debs, ich weiß nicht. Ich krieg’ die Sache einfach nicht in den Griff.« Deborah lächelte schwach. »Das kommt schon, Lin, glaub’ mir. Na ja, ich hoffe es zumindest – um meinetwillen.« Später, gestärkt von einer großen Pfanne Speck und Bohnen, machte Lindsay sich an die Arbeit. Sie brauchte mehr als eine Stunde, um das Band mit ihrer Reiseschreibmaschine abzuschreiben. Dann widmete sie sich der noch langwierigeren Aufgabe, ihre Aufzeichnungen über die Alibiangaben der Frauen ins Reine zu tippen. Es war weit nach Mitternacht, als sie die Schreibmaschine in ihre Hülle stecken und sich wieder Deborah zuwenden konnte, die mit einem neuen feministischen Roman in einer Ecke lungerte. »Du schaust aus wie eine Frau, die umarmt gehört«, meinte Deborah mitfühlend.

»Ich fühl’ mich aber wie eine Frau, die mehr als nur umarmt gehört.« Lindsay setzte sich zu ihr. Deborah legte ihre Arme um sie und massierte sanft die verspannten Muskeln in ihrem Nacken. »Du brauchst eine Massage«, erklärte sie. »Soll ich?« Lindsay nickte. »Bitte. Nie wieder hat jemand meinen Rücken so gerubbelt wie du.« Sie machten das Bett, dann streifte Lindsay ihre Kleider ab und legte sich mit dem Kopf nach unten auf die festen Polster. Deborah holte eine kleine Flasche Massageöl aus dem Kasten. Sie verrieb das duftende Öl in ihren Handflächen und begann, Lindsays steife Muskeln zu kneten. Lindsay spürte, wie sie sich entspannte und die Wärme von Kopf bis Fuß ihren Körper durchflutete. »Besser?« fragte Deborah. »Hmmm«, erwiderte Lindsay. Ihr war die körperliche Nähe zu Deborah bewußt geworden. Sie rollte sich auf den Rücken und streichelte leicht über Deborahs Wange. »Danke«, sagte sie und richtete sich halb auf, um Deborah ein Küßchen zu geben. Diese glitt neben sie und ihre beiden Körper verstrickten sich ineinander. Zu ihrer beider Überraschung wurde die freundschaftliche Umarmung fast augenblicklich zur leidenschaftlichen. »Bist du sicher, Lin?« flüsterte Deborah. Die Antwort war ein Kuß.

ACHT      Gutgelaunt wirbelte Lindsay am nächsten Vormittag ins Fordhamer Kommissariat. Vorher war sie noch beim örtlichen Marks and Spencer eingefallen und hatte eine beige Hose und ein weiß und braun gestreiftes Hemd gekauft, das zu ihrer kaffeebraunen Jacke paßte. Sie war sowohl mit ihrem Aussehen als auch mit ihrer beruflichen Situation äußerst zufrieden. Die Ereignisse der letzten Nacht waren noch frisch in ihrem Gedächtnis, und solange sie nicht an Cordelia dachte, fand sie eigentlich alles ganz in Ordnung. Dieser beneidenswerte Gemütszustand dauerte an, bis sie vor dem Aufnahmeschalter stand. Lässig einige Zeitungen überfliegend leuchtete ihr zu ihrem Leidwesen nämlich von weiter hinten ein mittlerweile sattsam bekannter Blondschopf entgegen. Lindsay setzte ihren finstersten Gesichtsausdruck auf, als der Stapozist langsam zu ihr herübersah. Sie drückte auf die Klingel für den diensthabenden Beamten und kehrte dem Schalter den Rücken zu. Als der Wachtmeister schließlich Zeit für sie fand, war der Typ verschwunden. Rigano kam ohne Umschweife zum Thema. Sobald sie in seinem Büro Platz genommen hatte, ging er zum Angriff über. »Wir haben einen Zeugen, der Deborah Patterson gesehen hat, wie sie um etwa zehn Uhr fünfundvierzig die Landstraße zum Camp hinunterlief.« »In diesem Fall dürfte Sie Deborahs Aussage kaum überraschen«, gab Lindsay zurück. »Es ist alles da, Kommissar. Wohin sie ging, wann und weshalb.« Sie deponierte zwei Bündel Akten auf dem Schreibtisch. »Hier: Die Friedensaktivistinnen. Und da: Emma und Simon Crabtree.« Er setzte ein kaltes Lächeln auf. »Danke. Möglicherweise wäre alles ein wenig einfacher gelaufen, hätte Miss Patterson sich dazu bequemen können, diese Aussage etwas früher zu machen, finden Sie nicht auch?« Lindsay zuckte mit den Achseln. »Auf jeden Fall hab’ ich mit Stanhope geredet. Er erwartet Sie im George.« Ohne dem unausgesprochenen Hinauswurf Beachtung zu schenken zündete Lindsay sich gemächlich eine Zigarette an. »Wissen Sie, wo ich Rosamund Crabtree auftreiben kann?« erkundigte sie sich. »Ich hatte leider keine Möglichkeit von Mrs. Crabtree diese Information zu erhalten.«

»Keine Ahnung, warum Sie sie treffen wollen«, brummte Rigano. »Die Art und Weise, wie dieser Fall sich allem Anschein nach entwickelt, zwingt uns, einen zweiten eingehenden Blick auf Miss Patterson zu werfen. Aber wenn Sie durchaus wollen, probieren Sie’s. Am ehesten wird sie bei der Arbeit anzutreffen sein. Sie führt gemeinsam mit einer Partnerin dieses vegetarische Restaurant in London. Rubinröte heißt es.« »Rubinröte?« rief Lindsay. »So was verrücktes!« Er warf ihr einen unsicheren Blick zu. »Eigenartiger Name, hä?« »Darum geht’s nicht. Sondern um die ständig wiederkehrende Erkenntnis: ›Wie klein ist die Welt‹.« »Sie kennen das Lokal?« Lindsay nickte. »Ziemlich gut sogar. Wir sind recht oft dort.« »Das überrascht mich. Ich hätte Sie eigentlich nicht mit diesen Grünfutterfressern in Verbindung gebracht. Aber Sie kommen noch zu spät zu Ihrer Verabredung mit Carlton Stanhope, und das halte ich für gar nicht ratsam. Außerdem möchte ich über Ihre Fortschritte informiert werden. Wenn Sie zu Mittag nichts vorhaben: Ich bin im Clubraum vom Frog and Bassett in der Brownlow Road. Und jetzt wird’s höchste Zeit: Sonst ist er weg, bevor Sie kommen.« Lindsay stand auf. »Wie werde ich ihn erkennen?« fragte sie. Rigano lächelte. »Verlassen Sie sich auf Ihr Gefühl. Erstens lungern an einem Dienstag um halb elf vormittags nicht so wahnsinnig viele Leute in Hotelhallen herum. Und dann hab’ ich ihm eine Beschreibung von Ihnen gegeben – ich kann mir nicht vorstellen, daß es zu ernsthaften Problemen kommt.« Lindsay runzelte die Stirn. »Danke«, brummelte sie auf dem Weg zur Tür. »Wahrscheinlich sehen wir uns beim Mittagessen. Ach ja, und übrigens, richten Sie Ihrem Bluthund von der Staatspolizei aus, daß er mich nicht überallhin verfolgen muß. Ich hab’ nicht vor abzuhauen.« Sie gratulierte sich zu dem feinen Abgang. An diese Arroganz sollte sie noch erinnert werden. Reif für die Übernahme durchs Großkapital, dachte Lindsay beim Betreten des George Hotels. Die Kombination von vergilbtem Fünfziger-Jahre-Dekor und einzelnen Zitaten der Moderne wirkte nicht sehr geglückt. Sie konnte sich die dazugehörigen Shrimpscocktails und Filetsteaks gut vorstellen. Eine Neonleuchtschrift, die nach einem Museumsstück aussah, zeigte die Treppe hinauf zum Aufenthaltsraum. Oben stieß Lindsay die knarrende Schwingtür auf. Die Sitzgelegenheiten sahen billig und unbequem aus und der einzige Anwesende war gerade damit beschäftigt, sich Kaffee einzuschenken. Lindsays Hoffnungen sanken. Bei Riganos Annahme, daß sie hier ungestört sein würden, hatte es sich offensichtlich um eine Fehleinschätzung gehandelt: Der junge Mann mit den langen Beinen, die aus einem Polstersessel neben dem Kaffeetisch ragten, wirkte ganz und gar nicht wie ein Bauer namens Carlton Stanhope. Er trug enge Blue Jeans, Reitstiefel und einen handgestrickten Wollpulli. Sein glattes brünettes Haar war seitlich kurz, im Nacken etwas länger geschnitten und fiel ihm in dünnen Fransen in die Stirn. Er sah keinen Tag älter als fünfundzwanzig aus. Er warf Lindsay, die zögernd in der Tür stand, einen Blick zu und näselte: »Setzen Sie sich, Miss Gordon, und trinken Sie eine Tasse Kaffee mit mir, bevor er kalt wird.« Als er ihre Überraschung bemerkte, grinste er boshaft. »Nicht was Sie erwartet haben, hm? Sie dachten, ein Fordhamer Bauer, der Carlton Stanhope heißt und ein Kumpel von Rupert Crabtree war, muß einfach ein alter Fuchs im Tweedsacko, mit rotem Gesicht und einem Glas Scotch in der Faust sein, geben Sie’s zu! Tut mir leid, Sie zu enttäuschen. Jack Rigano hätte Sie wirklich warnen sollen.« Lindsays Ausdruck schwankte zwischen finster und lächelnd. Sie setzte sich, während Stanhope ihr einschenkte. »Sagen Sie schon etwas«, frotzelte er. »So atemberaubend bin ich doch auch wieder nicht, oder?« »Ich bin überrascht, es mit jemandem unter fünfzig zu tun zu haben, das stimmt schon. Darüber hinaus hält sich meine Verblüffung aber doch eher in Grenzen. Laufen heutzutage nicht alle jungen Bauern in diesem Aufzug herum?« »Hui, das war ein Treffer«, antwortete er. »Und da auch Sie weder meinen Vorstellungen von einer Journalistin noch von einer Friedensaktivistin entsprechen, sind wir meiner Ansicht nach quitt. Sie sehen, Miss Gordon, wir gemäßigten Männer sind genauso oft die Opfer stereotyper Vorurteile wie Sie radikale Feministinnen.« Lindsay bemerkte eine gewisse Ablehnung, die sein Verhalten bei ihr auslöste. Offensichtlich hielt er sich für einen äußerst begehrenswerten jungen Mann. Daß er sich über seine äußeren Reize hinaus bemühte, unterhaltsam zu sein, rechnete Lindsay ihm hoch an. Und obwohl sie sein Benehmen eher nervend als anziehend empfand, war ihr völlig bewußt, daß es sicher genügend Bewunderinnen dafür gab. »Kommissar Rigano meint, Sie könnten mir einiges an Hintergrundinformationen über Steuerzahler gegen die Zerstörung Brownlows verschaffen.« »Jack sagt, Sie arbeiten an einer Kriminalreportage über Ruperts Tod. Anscheinend hält er es für zweckmäßig, Sie bei den Ermittlungen an seiner Seite zu haben, und da bin ich jetzt wohl die Gegenleistung dafür«, stellte er richtig fest. »Ich möchte mich für Ihre Unterstützung bedanken«, betonte sie. »Sicher haben Sie gerade Wichtigeres zu tun – Gerste säen, oder was Bauern halt so machen im März.« »Kleinen Lämmern beim Geborenwerden helfen, falls es Sie wirklich interessiert. Aber ich kann Ihnen versichern: Es ist mir ein Vergnügen. Also, was wollen Sie wissen?« »Ich interessiere mich für den Steuerzahler-Verein. Wie sind Sie eigentlich dazu gekommen?« erkundigte sich Lindsay. Sie griff nach ihren Zigaretten und bot Stanhope eine an. Er verzichtete mit einer Handbewegung und begann mit seiner Erzählung. »Ja, wie war das denn… es muß kurz nach der Gründung gewesen sein. Vor sechs oder sieben Monaten, würde ich sagen. Ich war erst vor kurzem wieder in die Gegend zurückgekommen. Mein Vater beschloß, mit dem anstrengenden täglichen Kleinkram aufzuhören, der zur Führung eines Bauernhofs gehört. Also hat er von mir verlangt, daß ich meinen Job bei der Forstkommission sausen lasse und mich um meinen zukünftigen Besitz kümmere. Das heißt, um das, was die Bank und der Finanzminister davon übriglassen. Auf jeden Fall, um es kurz zu machen: Ich war entsetzt, als ich nach Hause kam und diese Frauen mit ihren Zelten auf unserem Common sah. Ich meine, Brownlow Common war immer ein Ort, wo die Leute mit ihren Hunden spazieren gehen, mit ihren Kindern spielen konnten. Aber wer würde im Ernst daran denken, mit der eigenen Familie vor so einem Schandfleck spazieren zu gehen? Das viele Plastik und die irdenen Kochtöpfe und die Lesben, die sich bei jeder Gelegenheit umarmen und abschlecken. Total grotesk für die unter uns, die dauernd daran denken müssen, wie herrlich ruhig die Spaziergänge dort früher waren. Außerdem, Sie können über die Amis sagen, was Sie wollen. Aber ihr Stützpunkt hat Fordham den Wohlstand gesichert. Er hat die Einheimischen vor den ärgsten Auswirkungen der Wirtschaftskrise bewahrt. Und das ist auch nicht zu verachten!« Er legte eine Pause ein, um Atem zu holen, Kaffee zu trinken und nachzudenken. Lindsay schaltete sich ein. »Dann war es Rupert Crabtree persönlich, der Sie angeworben hat?« »Ich weiß nicht, ob angeworben der richtige Ausdruck ist. Das klingt so nach Spionage. Ich war mit meinen Eltern zum Abendessen im Old Coach Restaurant, und dort trafen wir Rupert und Emma – Mrs. Crabtree, wissen Sie? Jedenfalls haben wir dann alle gemeinsam Kaffee getrunken. Emma beschwerte sich, wie schrecklich dieses gräßliche Zeltlager gleich vor der Haustür sei und Rupert erklärte allen, die zuhören wollten, daß er etwas dagegen unternehmen werde. Jeder, der noch Manns genug sei, würde dieser neuen Organisation beitreten, um die Frauen und ihr Camp endgültig loszuwerden.« Lindsays Blick glitt versonnen über den breitschultrigen und gutaussehenden Mann. Es würde ihr Spaß machen, diese Selbstsicherheit bis ins Mark zu erschüttern. Aber nicht heute. »Das hört sich nach hartem Durchgreifen an«, bemerkte sie lediglich. »Nein, nein, so war das nicht gemeint. Der Verein operiert grundsätzlich nur innerhalb der Gesetze. Wir haben die lokale Presse, Plakate und Flugblätter eingesetzt, um die öffentliche Meinung gegen das Camp zu mobilisieren. Und natürlich haben Rupert und ein paar andere Anwälte Methoden entwickelt, sie unter Anwendung von Statutenregelungen und mit zivilen Aktionen vor Gericht zu bringen. Immer, wenn sie eine große Demonstration ankündigten, haben wir uns bemüht, eine Gegenveranstaltung auf die Beine zu stellen und die Medien darüber zu informieren.« »Mit anderen Worten, friedlicher Protest innerhalb des gesetzlichen Rahmens?« »Absolut.« »Also eigentlich genau wie die Friedensaktivistinnen, nicht wahr?« Stanhopes Blick ausweichend, drückte Lindsay ihre Zigarette im Aschenbecher aus. »Mich interessieren dann noch die inneren Auseinandersetzungen des Vereins.« Plötzlich machte er einen sehr vorsichtigen Eindruck. »Wir möchten nicht, daß dieses Thema öffentlich bekannt wird.«

Lindsay zuckte die Schultern. »Aber das ist es doch schon. Alle möglichen Gerüchte schwirren in der Gegend herum«, übertrieb sie. »Es ist besser, diese Dinge beim Namen zu nennen, besonders wenn auch die ausländische Presse mitschnüffelt – sonst fangen die gar noch an, in relativ unbedeutende Dinge alles Mögliche hineinzuinterpretieren. Sie wollen doch nicht den Eindruck erwecken, Sie hätten etwas zu verbergen?« Stanhope nahm die Kanne und deutete auf Lindsays Tasse. »Noch Kaffee?« versuchte er, Zeit zu gewinnen. Als Lindsay das Angebot abschlug, goß er sich selbst nach. »Aber ganz so einfach, wie Sie es darstellen, ist es doch auch nicht«, entgegnete er. »Hier geht es um die Untersuchung eines Mordes. Etwas, worüber man noch letzte Woche gedankenlos geplaudert hätte, kann jetzt, nach dem Mord, plötzlich einen ganz anderen Beigeschmack erhalten. Ich weiß, ich wirke oft recht leichtsinnig. Aber in Wirklichkeit geht mir Ruperts Tod sehr nahe. Wir waren uns nicht immer einig – er konnte ganz schön lästig sein, so eingebildet – aber im Grunde war er ein sehr geradliniger Mensch, und das ist etwas, was ich unbedingt respektiere. Ich möchte nicht eine Sache, an der ihm viel lag, zum Gegenstand öffentlicher Diskriminierung machen.« Lindsay stöhnte innerlich auf. Wenn sie etwas überhaupt nicht brauchen konnte, dann waren das Skrupel. Sie mußte wenigstens die morgige Schlagzeile aus Stanhope herauskitzeln. Und das bald, noch bevor Duncan wieder auf das Interview mit Debs pochen konnte. Es war dumm von ihr gewesen zu denken, daß ein von Rigano eingefädeltes Gespräch ein Kinderspiel sein würde. Nicht einmal seine Autorität konnte das bewirken. Sie machte sich daran, Stanhopes Einwände zu zerstreuen. Und das ging einfacher als befürchtet: Wahrscheinlich hatte er nur sein Gewissen beruhigen wollen. Außerdem erhielt sie die wichtige Information, daß Stanhope zur Tatzeit allein im Schafstall gewesen war. »Es gab zwei Geschichten, die Sie interessieren dürften«, meinte er. »Die eine ist vielen Leuten bekannt. Über die andere weiß nur eine Handvoll Bescheid. Was Sie mit der ersten anfangen, ist also ganz allein Ihre Sache, aber mit der zweiten Sache will ich ganz und gar nichts zu tun haben. Verstanden?« Lindsay nickte. »Okay, verstanden.«

»Ich möchte wirklich in dem Zusammenhang nicht als Ihre Quelle genannt werden. Es ist mir sehr wichtig«, fügte er hinzu. »Ich sagte okay«, antwortete Lindsay. »Sie bekommen von mir Rückendeckung.« Er seufzte. »Die erste betrifft einen gewissen Paul Warminster, einen einheimischen Herrenausstatter. Er trat dem Steuerzahler-Verein kurz nach mir bei. Ständig zog er über die Frauen her und war überhaupt nicht einverstanden mit der Art, wie wir unsere Kampagne führten. Seiner Meinung nach sollten wir ›den Kampf ins feindliche Gebiet tragen‹, statt lediglich zu reagieren. Er schwang gern solche Reden. Während des Krieges muß er bei einer Söldnertruppe oder sowas gewesen sein. Er fand, wir sollten sie tatsächlich in kein Geschäft, kein Pub, kein Kino, einfach nirgends hineinlassen. Er wollte sie fertigmachen, sie durch Beschimpfungen und tätliche Angriffe aufreiben, ihnen das Leben so schwer wie möglich machen. Bis vor etwa einem Monat gelang es Rupert, ihn soweit unter Kontrolle zu halten. Paul ist dann bei den Wahlen für den Vorsitz gegen ihn angetreten und hat ihn auf groteske Weise angegriffen. Letztlich ging er soweit, Rupert als totalen Wischiwaschi hinzustellen. Er sollte froh sein, daß die Motorradrowdies ihr Schweineblut nicht über sein Haus leerten. Das, würde ich sagen, war sein großer Fehler. Wir haben uns immer von diesen Schlägertypen distanziert, die die Frauen im Camp terrorisieren. Klar hatte ich auch schon vorher Gerüchte gehört, daß Paul von unserer Ablehnung nicht begeistert war, wenn Sie mich recht verstehen. Wie gesagt, das war allgemein bekannt. Nun, Rupert wurde, wie es sich gehörte, mit überwältigender Mehrheit wiedergewählt. Danach verkündete er, daß im Verein kein Platz mehr sei für Paul, nachdem seine Ansichten bei der Wahl so gründlich durchgefallen waren. Damit hat er Paul eigentlich keine andere Möglichkeit als den Austritt gelassen. Also ist er mit viel Trara abgerauscht, nicht ohne uns vorher klarzumachen, daß er im Recht wäre und Rupert im Unrecht. Er hat zwar keine ausdrücklichen Drohungen geäußert, aber der Schluß dazu lag nahe.« »Gut, Mr. Stanhope. Und der zweite Zwischenfall?« »Ich heiße Carl, bitte. Bin nämlich noch nicht alt genug für Mr. Stanhope.« Er versprühte seinen Charme literweise über sie.

Lindsay verspürte ein starkes Bedürfnis, ihm auf die frischgewaschene Jeans zu kotzen. Aber mit einiger Anstrengung verbiß sie sich sogar das Zähneknirschen und beharrte: »Fein, Carl. Der zweite Zwischenfall.« »Schauen Sie, ich hab’s ernst gemeint, als ich sagte, daß ich meinen Namen aus alldem raus halten möchte. Wenn ich jetzt den Eindruck gewinne, Sie wollen mich da reinlegen, sag’ ich kein Wort mehr…« »Nicht doch«, beschwichtigte ihn Lindsay. »Ich hab’ schon vergessen, daß Sie es waren. Und jetzt erzählen Sie mir bitte die Einzelheiten.« »Die Geschichte stammt von jemandem, dessen Namen ich nicht nennen möchte. Aber sie stimmt ganz sicher, denn sie tauchte sogar in der Tagesordnung für die nächste Sitzung auf, allerdings ohne eindeutige Details. William Mallard, ein Grundstückmakler aus dem Ort, ist Kassenwart beim Verein. Wir sind eine ziemlich wohlhabende Organisation. Müssen wir auch, wenn wir für unsere Sache vor Gericht gehen wollen – denn das ist ganz schön teuer. Aber wir haben hier viele Anhänger, die alle eifrig in unseren Fonds einzahlen. Dazu kommen noch saftige Spenden aus allen Teilen des Landes.« »Mit anderen Worten, ein paar Hunderter sind immer auf der hohen Kante, das meinen Sie doch?« warf Lindsay verdrossen ein. »Na, schon eher ein paar Tausender«, berichtigte er plump. »Rupert machte sich Sorgen, daß wir mit unserem Geld nicht gewinnbringend genug umgehen. Sie wissen schon, wir sollten es statt auf das normale auf ein gesperrtes Konto mit hohen Zinsen legen. Aber Mallard wollte nicht zustimmen. Und da Rupert manchmal ziemlich stur sein konnte, überging er kurzerhand Williams Einwände, und machte sich mit dem letzten Finanzbericht unterm Arm auf den Weg zum Bankdirektor. Dort kam es zum Knalleffekt. Statt der siebentausend, die laut Bericht auf dem Konto hätten sein sollen, waren es nur knapp fünfhundert. Da sind Ruperts Sicherungen durchgebrannt. Er rannte zu Mallard und konfrontierte ihn mit den Tatsachen. Offenbar gab’s ein Hin und Her, der eine beschuldigte den anderen. Mallard meinte, er hätte nur getan, was er mit soviel Geld in seiner Verantwortung immer mache: Es in Sperrkontos mit hohen Zinssätzen zu stecken. Was nichts an der Tatsache änderte, daß er das Geld im Augenblick nicht vorweisen konnte. Rupert warf ihm vor, mit Vereinsgeldern zu spekulieren und sich an den Gewinnen selbst zu bereichern – und Mallards Hang zur Börse ist ja kein Geheimnis. Auf jeden Fall hatte Rupert Lunte gerochen. Als nächstes kam Mallard am darauffolgenden Tag zu ihm und legte Beweise vor, nach denen die fehlenden Sechstausendfünfhundert vorhanden und sauber waren. Aber das hat Rupert auch nicht mehr beruhigt, nachdem er einmal Blut geleckt hatte. Die ganze Nacht war ihm das Thema nicht aus dem Kopf gegangen und da hatte er genug Zeit gehabt, sich damit zu beschäftigen. Ihm war bewußt geworden, daß Mallard für die Überweisungen irgendwann damit begonnen haben mußte, seine Unterschrift zu fälschen: Für einen Scheck brauchte er nämlich ihre beiden Unterschriften. Er ließ Mallard wissen, er würde die leidige Geschichte beim nächsten Treffen aufgreifen und der Verein solle entscheiden, wer im Unrecht sei. Mallard kochte ganz offensichtlich vor Wut und drohte Rupert mit allem möglichen, von der Verleumdungsklage bis zum…«, er brach ab, dann stammelte er weiter, »… das überlasse ich Ihnen.« »Mord vielleicht? Ihr seid doch ein gemütlicher Haufen, nicht wahr?« stellte Lindsay fest. »Das Wunderbare daran ist, daß es so lange gedauert hat, bis es einen von euch erwischt hat.« Diese Aussage verwirrte ihn. »Das ist nicht fair«, protestierte er. »Das Leben ist nicht fair«, gab sie zurück und stand auf. »Jedenfalls zu den meisten Leuten nicht. Übrigens, wer hat jetzt die Unterlagen? Ich möchte sie gerne sehen.« Er zuckte mit den Schultern. »Wahrscheinlich Mallard.« »Würden Sie ihn anrufen und ihm sagen, daß Jack Rigano seine Mitarbeit wünscht?« fragte Lindsay. »Hören Sie, ich hab’ schon einmal gesagt, ich möchte nicht mit Ihnen in dieser Geschichte genannt werden«, wandte er ein. »Na, dann erzählen Sie ihm, daß Rigano ihn darum bittet. Denn sonst hätten Sie sich unser Gespräch gleich sparen können.« Widerstrebend nickte er. »Na gut.« Lindsay stand schon in der Tür, als er sagte: »Jack meint, Sie werden mit einer Menge Leute aus Ruperts näherer Umgebung Gespräche führen?« »Stimmt. Ich möchte mir gern ein vollständiges Bild machen.« »Treffen Sie auch die Tochter, Ros?«

Lindsay nickte. »Ich werde versuchen, sie diese Woche irgendwann einmal abends zu erreichen«, bestätigte sie. »Würden Sie sie von mir grüßen? Bitte richten Sie ihr aus, ich hoffe, ihr Geschäft geht gut. Und wenn sie wieder einmal zu Hause ist, soll sie mich anrufen – dann trinken wir miteinander auf die guten alten Zeiten.« »Sicher. Mir war nicht klar, daß Sie Ros Crabtree kennen.« »Hier kennt jeder jeden, wissen Sie. Fragen Sie Judith Rowe. Als Teenager verband Ros und mich eine besondere Art von Freundschaft – wir trafen uns immer in den Schulferien. Sie kennen das sicher: Pferde, Tennisclub, und so weiter…« Lindsay grinste, während sie an die Sommer ihrer eigenen Kindheit dachte. Sie hatte mit ihrem Vater auf seinem neun Meter langen Boot, mit dem er den Lebensunterhalt der Familie verdiente, nach Krebsen gefischt. »Ich kenn’s zwar nicht aus Erfahrung, aber ja, ich weiß, was Sie meinen. Sie war also ihre Freundin?« Er wurde tatsächlich rot. »Nicht so, wie Sie meinen. Vor ein paar Jahren haben wir uns eine Zeitlang recht oft gesehen, aber es war nie was Ernstes. Und dann… na ja, Ros hat beschlossen, daß ihre Interessen woanders liegen, verstehen Sie?« »Ich bin mir nicht hundertprozentig sicher.« »Also, es wurde immer klarer, daß sie anscheinend Frauen lieber hatte als Männer. Eine Schande, wirklich. Ich glaube, das ist einer der Gründe, warum sie von zu Hause weggezogen ist.« »Sie meinen, ihre Eltern waren dagegen?« »Um Gottes willen, nein! Sie wußten nichts davon. Rupert Crabtree hätte nie Geld für ihr Restaurant locker gemacht, wenn er auch nur im Traum auf den Gedanken gekommen wäre, daß seine Tochter lesbisch ist. Er hätte sie umgebracht!«

NEUN      »Nein, Duncan. Ich kann noch nichts über den Steuerzahler-Verein schreiben. Ich hab’ lediglich die Erzählung von diesem Typen, und die Hälfte davon stammt aus zweiter Hand«, erläuterte Lindsay entnervt. »Aber bis morgen mittag müßte ich mehr wissen.« »Dann muß eben das genügen, was wir haben«, bellte er. »Aber sieh zu, daß du’s noch heute rauskriegst, in Ordnung? Und halt dich an die Bullen. Ich will der erste sein, der etwas von einer Verhaftung erfährt. Vergiß auch das Interview mit der verdächtigen Frau nicht, hörst du? Immer eine Nasenlänge vorausbleiben, Lindsay.« Er legte auf. Lindsay war dankbar. Das Interview mit Stanhope hatte mehr Verwertbares gebracht als angenommen. Der restliche Vormittag verflog mit Telefonaten, in denen sie versuchte, mit Mallard und Warminster Treffen zu vereinbaren. Aber keiner der beiden hatte noch am selben Tag für sie Zeit. Das bedeutete einen leeren Fleck im Layout des Nachrichtenredakteurs, einen Fleck, der gefüllt werden mußte – und zwar von ihr, die sie über nichts anderes verfügte als über das eine heikle Interview. Die Tatsache, daß sie nicht zum ersten Mal in ihrem Leben dringend eine Story aus dem Hut zaubern mußte, um eine Situation zu retten, hatte nichts mit ihrer Abneigung gegen derartige Manöver zu tun. Noch war sie nicht soweit, vor sich selbst zuzugeben, daß diese Sache immer mehr auf etwas hinauslief, was sie weder mit ihrem Gewissen noch mit ihren Prinzipien vereinbaren konnte. Nachdem sie die Schäbigkeit der Welt, in der sie mit Vorliebe arbeitete, nun einmal diagnostiziert hatte, konnte sie unmöglich weiter das Geld einstecken und sich einfach aus dem Staub machen. Um halb zwei traf sie im Frog and Basset ein, einem richtigen Bierlokal, etwa drei Kilometer außerhalb der Stadt in entgegengesetzter Richtung von Brownlow. Sie kämpfte sich durch das Gedränge der Mittagsgäste zum winzigen Clubraum vor, an dem ein Schild mit der handgeschriebenen Aufschrift »Geschlossene Gesellschaft« prangte. Der einzige Gast in dem Raum war Rigano, der mit einem Bier an einer zum Tisch umgestalteten Nähmaschine Platz genommen hatte. Er sah zu ihr auf. »Schön, daß Sie’s geschafft haben«, sagte er. »Ich muß um zwei wieder im Kommissariat sein. Die Glocke befindet sich an der Bar, falls Sie etwas bestellen wollen. Ich hätte gern noch ein Basset Bitter, sehr zu empfehlen.« Lindsays Augenbrauen wanderten in die Höhe, aber auf seinen Vorschlag ging sie trotzdem ein. Der Kellner, der auf ihr Läuten hin aufgetaucht war, verschwand und kehrte einige Augenblicke später mit zwei Riesentulpen kristallklaren Biers zurück. Lindsay zahlte und trug die Gläser schweigend von der Bar zum Tisch herüber. Rigano griff nach dem seinen und nahm einen tiefen Schluck. »War Carlton Stanhope eine Hilfe?« Lindsay zuckte die Achseln. »Interessant war er. Anscheinend hat’s da einige gröbere Unstimmigkeiten zwischen Crabtree und dem Kassenwart, einem gewissen Mallard, gegeben.« Rigano schüttelte den Kopf. »Darüber würde ich mich an Ihrer Stelle nicht zu sehr aufregen. Nur in schlechten Krimis werden die Leute umgelegt, um finanziellen Ruin und Skandale zu verhindern.« Leicht verstimmt erwiderte Lindsay: »Da wäre ich mir nicht so sicher. Lesen Sie denn keine Zeitungen? Die berichten doch ständig über Fälle, in denen Leute wegen Lappalien ermordet werden. Es kommt nur darauf an, wann beim potentiellen Mörder die Sicherung durchbrennt.« »Und hat Carlton Stanhope noch irgendwelche Namen von Leuten genannt, die möglicherweise etwas zu verlieren hatten?« Lindsay zuckte mit den Schultern. »Er erwähnte einen gewissen Warminster.« »Ein Wirrkopf. Nicht wirklich gefährlich. Redet viel und nichts dahinter.« »Vielen Dank. Und was haben Sie für mich? Ich brauchte dringend einen Knochen, den ich meinem Boß zuwerfen kann.« Rigano setzte seinen Bierkrug an und nahm einen großen Schluck. »Viel kann ich im Moment nicht sagen. Verhaftungen sind keine zu erwarten, aber wir verfolgen verschiedene Spuren.« »Na na, das kann doch nicht alles sein. Was ist mit der Kripo? Was tut sich dort? Wer ist für die eigentlich zuständig?« Riganos Züge verdüsterten sich und auf einmal empfand Lindsay die Situation als bedrohlich. »Ich bin zuständig«, antwortete er grimmig. »Und ich werde meine Verpflichtungen einhalten, machen Sie sich keine Sorgen. Hab’ ich Sie mit Stanhope zusammengebracht oder nicht? Ihnen erzählt, wo die Tochter zu finden ist? Versuchen Sie nichts zu erzwingen.« Enttäuscht trank sie ihr Bier und rauchte in der Stille, die plötzlich zwischen ihnen herrschte, eine Zigarette. Dann erhob sich Rigano mit einem Ruck und leerte im Aufstehen sein Glas. »Ich muß zurück«, erklärte er. »Und je früher ich zurück bin, desto eher werden wir in diesem Chaos eine Lösung finden. Halten Sie mich über Ihre Fortschritte auf dem laufenden.« Und schon war er draußen. Lindsay verzichtete auf ihr restliches Bier und fuhr zurück zum Camp. Sie parkte und ging zum Bus hinüber. Niemand war da. Sie setzte Teewasser auf, aber noch bevor es zu kochen begann, erschien Deborahs Gesicht in der Tür. »Viel zu tun?« erkundigte sie sich. Lindsay schüttelte den Kopf. »Überhaupt nicht«, antwortete sie. »Eigentlich wollte ich dich gerade suchen gehen. Ich brauch’ schon wieder deine Hilfe.« Deborah machte es sich gemütlich. »Sag’s schon. Bist du dem Konsumterror erlegen? Die tollen Fetzen, die du anhast, stammen doch nie und nimmer alle aus dem schlichten Beutel, den du mitgebracht hast.« »Ich mußte etwas organisieren, in dem man mir die ehrgeizige Journalistin abnimmt. Die Allgemeinheit steht so selten auf verrottende Levis mit Sweatshirt. Hab’ ich was versäumt?« »Judith kommt mich um drei Uhr besuchen.« Lindsay schenkte Kaffee ein und erkundigte sich: »Wegen der Geschichte mit dem tätlichen Angriff?« »Genau«, bekräftigte Deborah. »Sie möchte mir die Situation im Detail erklären. Ich glaube, sie hat heute irgendwas Neues erfahren – eine neue Einschätzung oder sowas. Also, und was wolltest du von mir? Hoffentlich nichts Unanständiges.« »Du mußt heute abend mit mir essen gehen. In London.« Deborah zeigte sich überrascht: »Ich dachte, Cordelia wohnt in London? Ißt sie nicht mehr zu Abend?« »Bei diesem bestimmten Abendessen solltest du dabei sein. Wir gehen in ein kleines vegetarisches Restaurant namens Rubinröte.« »In Lokale mit derart klingenden Namen lädst du mich ein? Auf eigene Kosten? Hast du gar keine Angst, wen du dort treffen könntest? Wie paßt denn das zu unserem großartigen Vorsatz von wegen ›so locker wie möglich‹…?«

Lindsay schnitt eine Grimasse. »Das ist rein geschäftlich, kein Vergnügen. Rubinröte gehört Ros Crabtree, der Tochter unseres heißgeliebten Rupert. Von ihren lesbischen Neigungen hatte Papa offensichtlich keine Ahnung. Und du sollst mitkommen, um festzustellen, ob dir Ros oder andere Leute aus ihrer Umgebung in letzter Zeit in Brownlow aufgefallen sind. Einverstanden?« Während Deborah ihre Zustimmung erklärte, quietschten draußen die Bremsen von Judiths Wagen. In ihrem dunkelgrünen Tweedanzug mit der beigen Seidenbluse stellte sie ihre Rolle als seriöse Anwältin sehr überzeugend dar. Aber hinter der gebügelten Fassade hatten heftige Detonationen in der Gerüchteküche ihre deutlichen Spuren hinterlassen: Bei genauerer Betrachtung schien Judith jeden Augenblick vor Begeisterung zu explodieren. Außerdem war ihr bewußt, daß sie ihr Wissen nur bei Lindsay abliefern mußte, um ihm den fruchtbarsten Boden zur Weiterverbreitung zu sichern. »Du schaust aus wie die Katze, die den Sahnetopf leergeschleckt hat«, bemerkte Lindsay. »Wie schrecklich unprofessionell von mir, tut mir leid. Von uns Rechtsanwälten wird immer erwartet, nie Gefühle durchblicken zu lassen. Aber hier handelt es sich um eine so schöne Geschichte vom öffentlichen Waschen schmutziger Wäsche, daß ich unmöglich cool und beherrscht bleiben kann. Ein herrliches Beispiel für Klatsch, und das Beste daran: Alles ist hundertprozentig wahr. Also Lindsay, solltest du das, was jetzt kommt, verwenden wollen, hast du’s sicher nicht von mir gehört, verstanden?« Lindsay nickte gelangweilt von den dauernden Forderungen nach Anonymität. Zu Beginn ihrer Berufstätigkeit hatte es stets ein Ansteigen ihres Adrenalinspiegels bewirkt, wenn die Leute verlangten, nicht genannt zu werden. Aber die Erfahrung, wie unwichtig neunzig Prozent der besagten Enthüllungen tatsächlich waren und der daraus folgende Zynismus hatten ihre freudige Erregung in derartigen Situationen schon vor Jahren abflauen lassen. Vielleicht brachte ihr das, was Judith zu sagen hatte, ein paar Absätze. Aber bevor sie sich auch nur irgendwie aufregte, wollte sie hören, was los war. »Rupert Crabtrees letzter Wille wird von einem unserer Kompagnons im angrenzenden Gebäude verwaltet. Der Juniorpartner ist außerdem ein alter Freund von mir, und ihm ist es gelungen, einen Blick auf das Testament zu werfen. Ihr braucht nicht zu raten, ihr würdet sowieso nie draufkommen, wer zehntausend Pfund erbt…« Lindsay stöhnte. »Ros Crabtree? Simon?« Judith schüttelte ungeduldig den Kopf. »Aber nein! Die kriegen jeweils ein Drittel der reinen Erbmasse, etwa fünfzigtausend auf jedem Fall. Also, die zehntausend gehen an Alexandra Phillips. Ist das nicht sensationell?« Sie war eindeutig enttäuscht von den ausdruckslosen Mienen ihrer Zuhörerschaft. »Aber Lindsay, du hast doch von Alexandra gehört? Ja, solltest du dich nicht mit Rupert Crabtrees Leben und Werk beschäftigen? Und da hat dir niemand von Alexandra erzählt? Sie war seine Geliebte.« Das letzte Wort aus ihrem Mund sicherte Judith sämtliche Aufmerksamkeit im Raum. Lindsay schoß hoch und verschüttete dabei die Reste ihres Kaffees. »Seine Geliebte?« wiederholte sie. »Wieso, verflixt noch einmal, hat mir kein Schwein erzählt, daß er eine Geliebte hatte?« Judith zuckte die Schultern. »Ich nahm an, du wüßtest Bescheid. Es war zwar nicht gerade allgemein bekannt, aber ich schätze, von uns Rechtsanwälten wußten es die meisten. In letzter Zeit schien das Ganze allerdings etwas abzukühlen, zumindest von Alexandras Seite her.« Lindsay zählte leise bis zehn. Dann sagte sie langsam und artikuliert: »Erzähl mir alles, was du über die Affäre weißt, Judith. Ich will’s wissen. Sofort.« Judith machte einen überraschten und vom schneidenden Ton der Worte verletzten Eindruck. »Alexandra Phillips ist etwa fünfundzwanzig Jahre alt, arbeitet bei Hampson, Humphrey and Brundage in Fordham als Rechtanwaltsanwärterin und ist dort für die Knochenarbeit zuständig. Sie stammt aus dem Ort und war früher mit Ros Crabtree befreundet. Ich kenne sie vom Job und durch meine jüngere Schwester Antonia, die viel mit ihr und Ros unterwegs war. Auf jeden Fall kam Alexandra vor etwa eineinhalb Jahren nach Fordham zurück, und gleich danach stürzte Rupert sich auf sie. Er hat sie zum Abendessen in verschwiegene kleine Fünfsternerestaurants aus dem Gault Millau eingeladen und ihr die alte Leier vorgeraunzt, er wolle sie ›von seiner Erfahrung profitieren lassen.‹ Blabla. Aber die liebe Alexandra, ein leicht zu beeindruckendes Kind, ist ihm sehr bald auf den Leim gegangen. Ich weiß das, weil sie noch am Anfang der Geschichte damit zu mir gekommen ist. Als ich ihr riet, doch nicht so dumm zu sein und ihn abblitzen zu lassen, hat sie mir die kalte Schulter gezeigt und mir nie wieder etwas erzählt. Später ist mir dann bei verschiedenen Gelegenheiten sein Auto vor ihrer Wohnungstür aufgefallen. Und das Testament deutet ebenfalls darauf hin, daß eine Beziehung bestanden hat. In Antonias Clique ging jedenfalls das Gerücht um, daß Alexandra daran dachte, die Affäre zu beenden. Es wurde davon gesprochen, daß sie einen anderen Fisch an der Angel hätte. Mit Namen kann ich leider nicht aufwarten. Antonia sagt, daß Alexandra zu dem Thema schweigt wie ein Grab.« »Ausgezeichnet«, erklärte Lindsay, sprang auf und schlüpfte in ihre Jacke. »Dann komm jetzt, Judith.« Judith machte ein erstauntes Gesicht. »Wohin?« »Wo immer sich Alexandra gerade herumtreibt. Ich will mit ihr reden, und zwar je schneller desto besser – bevor der Rest der Welt auf dieselbe Idee kommt.« »Aber wir können doch nicht einfach ohne Verabredung bei ihr hereinplatzen. Außerdem bin ich hier, um mit Deborah über ihren bevorstehenden Gerichtstermin zu reden.« »Ach Gott«, seufzte Lindsay ungeduldig. »Ja, natürlich. Aber danach steht die ›Heimsuchung der Alexandra Phillips‹ auf der Tagesordnung. Als absoluter Pflichttermin.« Betroffen erklärte Judith so schnell sie konnte Deborah ihre Lage. Nachdem der einzige Zeuge der Anklage verstorben war, konnte die Polizei dem Gericht keine Beweise mehr vorlegen. Und da sie kein Schuldbekenntnis abgegeben hatte, würde der Fall demnach niedergeschlagen werden. Es sei sehr unwahrscheinlich, daß die Polizei in diesem späten Stadium noch einen Zeugen auftreiben würde. Dagegen sprach auch die Tatsache, daß sie diese Vorgehensweise bisher generell kaum angewandt hatte. »Es sei denn, es überschneidet sich mit der Morduntersuchung«, murmelte Lindsay beiläufig. »Vielen Dank für die Aufmunterung«, erwiderte Deborah. »Und jetzt nichts wie fort mit euch! Schließlich muß jemand die Polizei daran hindern, daß sie noch mehr Fehler macht. Ihr tut es für mich.« Judith erhob sich zögernd. »Bist du sicher, daß das eine gute Idee ist? Ich meine nur, Alexandra ist eine Art Freundin, zumindest der Familie. Ich kann mir nicht vorstellen, wie sie es freundlich aufnehmen soll, wenn wir uns jetzt einmischen und von ihr Antworten über Rupert erwarten…« »Betrachte es doch mal von der Seite«, forderte Lindsay sie auf. »Die Ereignisse überstürzen sich und treiben Debs als naheliegende und bequeme Übeltäterin in Riganos Arme. Debs ist deine Klientin. Also würdest du deine berufliche Pflicht verletzen, wenn du nicht jede Möglichkeit ausforschst, um ihre Schuldlosigkeit zu beweisen. Das ist doch richtig, oder?« Judith nickte mißtrauisch. »Ich glaub’ schon«, räumte sie ein. »Was aber nicht heißt, daß ich mich bei der Sache auch nur einen Deut besser fühle.« Lindsay sah Judith fest in die Augen. Die Anwältin preßte ihre Lippen zusammen und sagte: »Na, dann komm schon. Wenn wir gleich gehen, erreichen wir sie vielleicht noch im Büro. Das erscheint mir von allen Varianten die einfachste.« Dank Judiths Fahrweise, die stark von ihren Befürchtungen in Hinblick auf das bevorstehende Gespräch beeinflußt war, brachten sie es auf fast zwanzig Minuten bis zu Alexandras Büro. In der Viertelstunde, die sie im Warteraum von Hampson, Humphrey and Brundage verbrachten, während Alexandra mit ihrem letzten Klienten beschäftigt war, stieg ihre Nervosität weiter an. Als sie schließlich aufgerufen wurden, schoß Judith wie von der Tarantel gestochen und mit Lindsay im Schlepptau hinein. Alexandra Phillips Büro war kaum größer als eine Rumpelkammer und wurde von Aktenschränken und einem normal großen Schreibtisch beherrscht, der in dem winzigen Raum riesig wirkte. Die örtliche Gegebenheit beeinträchtigte jedoch in keinster Weise die Ausstrahlung der in ihr arbeitenden Person. Alexandra war hinreißend. Augenblicklich empfand Lindsay Neid auf Rupert Crabtree und verachtete sich gleichzeitig für diese Reaktion. Die Frau, die sich erhob, um sie zu begrüßen, war schätzungsweise einsachtundsiebzig groß. Das glänzende blauschwarze Haar trug sie kurzgeschnitten, was ihre auffallend schöne Kopfform und die mandelförmigen strahlendbraunen Augen betonte. Mit ihrer gesunden goldschimmernden Haut entsprach sie so gar nicht dem gängigen Typ der faden englischen Landschönheit. Und auch in Punkto Kleidung wurden Lindsays Erwartungen enttäuscht. Alexandra trug ein schwarzes Samtkleid mit engem Oberteil und weit schwingendem Rock. So wie sie aussah, hätte sie über jede Menge Selbstvertrauen verfügen müssen, aber leider war ihre Unsicherheit nur zu klar erkennbar. Von Wimperntusche verschmierte Augen zeigten, daß sie geweint hatte und sie machte den Eindruck, als könne sie jederzeit wieder damit anfangen. Die Begrüßung fiel eher formal aus. Judith warf Lindsay einen flehenden Blick zu, die Führung in dem Gespräch zu übernehmen. Lindsay zeigte Mitleid und stürzte sich in einen Erklärungsversuch. »Judith hat eine Klientin namens Deborah Patterson.« Alexandras Augenbrauen begannen zu zucken. »Wie ich sehe, sagt Ihnen der Name etwas. Debs ist eine meiner ältesten und besten Freundinnen, und wie’s im Moment aussieht, wird sie demnächst wegen Mordes an Rupert Crabtree angeklagt. Eines Mordes, den sie mit Sicherheit nicht begangen hat. Judith und ich wollen alles tun, damit sie nicht verurteilt wird. Und deshalb stecke ich meine Nase in Sachen, die mich eigentlich gar nichts angehen.« Alexandra machte ihrer Verblüffung Luft. »Ich verstehe weder, wer Sie sind, noch was Sie von mir wollen.« »Es tut mir leid«, entschuldigte sich Lindsay. »Natürlich haben Sie ein Recht auf eine bessere Erklärung. Ich verfüge über keinen offiziellen Status in der Angelegenheit«, fuhr sie fort. »Ich bin Journalistin. Aber wie die Dinge liegen, ist mir Debs Freiheit wichtiger als ein paar gute Aufhänger. Die Frauen im Friedenscamp haben mich auch gebeten, nötigenfalls für sie mit der Polizei zusammenzuarbeiten. Aus Angst vor Mißverständnissen wollen die Menschen der Polizei oft nicht alles anvertrauen. Sie fürchten, daß Verdacht auf Unschuldige fällt. Ich verstehe meine Funktion als eine Art Filter. Alles, was Sie nicht an die Öffentlichkeit weitergeben wollen, bleibt unter uns, bis ich mir ein Bild von dem Ganzen gemacht habe und weiß, worauf es ankommt.« »In meinen Kreisen nennt man das Unterschlagung von Beweismaterial«, konterte Alexandra. »Ich verstehe noch immer nicht, was Sie zu mir führt.« Lindsay wollte auf keinen Fall Druck auf die junge Anwältin ausüben. Aber anscheinend blieb ihr trotz Alexandras sichtlicher Verletzbarkeit nichts anderes übrig. »Schon bald wird Rupert Crabtrees Testament in der Öffentlichkeit bekannt sein. Die Polizei wird Sie sprechen wollen, und nicht nur die: Reporter von jeder Zeitung in diesem Land werden Ihnen die Tür einrennen, und Sie können Gift darauf nehmen, daß die meisten von denen nicht so höflich sein werden wie ich. Sie können sie natürlich mit den verschiedensten Tricks hinhalten, aber irgendwann geht Ihnen das alles so auf die Nerven, daß Sie nur noch aus der Sache raus wollen. Die Alternative ist, einen Großteil der Aufregungen zu umgehen, indem Sie jetzt mit mir sprechen. Ich werde einen Artikel schreiben, der Sie nicht als den Vamp von Fordham hinstellt. Sie können ein paar Tage Urlaub nehmen, bis sich die Gemüter wieder beruhigt haben. Wenn erst einmal alle interessanten Fragen beantwortet sind, werden Sie für die Öffentlichkeit bald nur noch Schnee von gestern sein. Außerdem können Sie möglicherweise ein Fehlurteil verhindern, wenn Sie offen mit mir reden. Also, ich weiß, daß Sie seit einem Jahr ein Verhältnis mit Rupert Crabtree hatten und ich weiß auch, daß Sie sich von ihm trennen wollten. Vielleicht erzählen Sie mir den Rest?« Alexandra vergrub ihren Kopf in den Händen. Als sie ihr Gesicht hob, glitzerten ihre Augen. »Schön zu wissen, wer die wahren Freunde sind, Judith«, sagte sie bitter. Lindsay sprach mit einer Sanftheit, die in scharfem Kontrast zu ihrer vorherigen Angriffslust stand, weiter: »Judith hat versucht, Ihnen zu helfen, indem sie mich hierhergebracht hat. Sie hätte Sie auch den Wölfen zum Fraß vorwerfen können, um Vorteile für ihre Klientin herauszuschinden, aber sie wollte fair sein.« . »Und Sie – Sie gehören nicht zufällig zu den Wölfen?« »Aber nein. Ich bin das Schmusekätzchen. Glauben Sie nicht, daß Judith Sie betrogen hat. Von der Sorte werden Ihnen in den nächsten paar Tagen noch genug über den Weg laufen.« Alexandra seufzte angeekelt. »Na gut. Ja, ich war Ruperts Geliebte. Und ich schäme mich dessen nicht im geringsten.« »Erzählen Sie mir von ihm«, forderte Lindsay sie auf. Alexandra senkte den Blick auf ihre Schreibtischunterlage und fuhr mit sanfter Stimme fort: »Er war ein wunderbarer Gesellschafter, geistreich, warmherzig. Und sehr großzügig. Nach allem, was Sie hier so gehört haben werden, fällt es Ihnen sicher schwer zu glauben, daß er zärtlich sein konnte. Aber wenn wir uns trafen, war er ganz anders als sonst. Vielleicht fand er es erfrischend, mit einer Frau zusammenzusein, die die Schwierigkeiten seines Berufs kannte.«

Lindsay ließ nicht locker. »Und trotzdem wollten Sie Schluß machen. Warum eigentlich?« Alexandra zuckte die Achseln. »Ich hab’ einfach keine Perspektive gesehen. Es war von Anfang an klar, daß er seine Frau nie verlassen würde – er war ja nicht unglücklich in seiner Ehe. Na ja, möglicherweise stellte ich mir unter einer langfristigen Beziehung etwas anderes vor als Abendessen in obskuren Restaurants und verbotene heimliche Treffen, wenn es ihm gerade paßte. Ich habe ihn geliebt, das kann ich nicht abstreiten, aber das war nicht genug. Ich brauchte einfach mehr vom Leben. Und genau zu dem Zeitpunkt, wo’s mir besonders mies ging, verliebte ich mich in jemanden, den ich schon jahrelang kannte, einen Mann, der ganz anders ist als Rupert. Mit ihm ist vielleicht eine dauerhaftere Beziehung möglich.« »Und Sie haben Rupert gesagt, daß es aus ist?« Alexandra lächelte gezwungen. »Man merkt sofort, daß Sie Rupert nicht kannten. Er hatte ein unglaubliches Temperament. Wenn er wütend wurde, dann mit Stil. Nein, ich hab’ ihm nicht gesagt, daß es vorbei war. Nur, daß ich anfangen müßte, an meine Zukunft zu denken. Daß ich irgendwann Kinder haben wollte und einen Mann, der immer für sie und für mich da wäre. Und da Rupert diese Anforderungen nicht erfüllen könnte, müßten wir uns beide darauf einstellen, daß ich eines Tages mehr brauchen würde.« »Und wie hat er darauf reagiert?« tippte Lindsay behutsam an. »Er wirkte völlig zerschmettert. Und ich war ganz erschüttert. Ich hatte ja keine Ahnung gehabt, wie nah ihm unser Verhältnis ging. Er bat mich – nicht, daß er bettelte oder mich drängte, soweit hätte er sich nie vergessen – er bat mich nur, meine Entscheidung noch einmal zu überdenken. Er sagte, in letzter Zeit scheine alles, in das er sein Vertrauen gesetzt hätte, ihn im Stich zu lassen und er wolle nicht, daß uns dasselbe passiere. Er meinte, er brauche Zeit, um seine Zukunft in Hinblick auf meine Worte neu zu überdenken. Das war am Samstag. Zeit war das einzige, worüber er sich nie Gedanken machte. Wissen Sie, wie ich von seinem Tod erfuhr? Ich hab’s in der Zeitung gelesen. Ich saß vor dem Fernseher, während er ermordet wurde.« Ihre Stimme brach und sie wandte sich ab. Lindsay überlegte kurz, was sie empfinden würde, wenn sie in der Morgenzeitung von Cordelias Tod erführe. Sie schluckte und versicherte: »Es tut mir leid, daß ich Sie noch weiter belästigen muß. Aber ein paar Fragen wären noch sehr wichtig. Wissen Sie, was er meinte, als er sagte, daß alles, worauf er vertraut hatte, ihn im Stich gelassen habe? Worauf spielte er da an?« Alexandra putzte sich die Nase und wischte die Tränen aus den Augen, bevor sie sich wieder zu ihnen umdrehte. »Rupert sagte, er wäre enttäuscht von Simon. Er hätte sich seinen Sohn anders vorgestellt. Er klang sehr bitter, wollte aber nicht so recht mit der Sprache heraus. Es gehörte eigentlich sonst gar nicht zu seinen Angewohnheiten, Familienangelegenheiten mit mir zu besprechen. Trotzdem, vor ein paar Wochen kam er zu mir und erzählte, er hätte etwas über Ros herausgefunden, das ihn sehr beunruhige. Er denke sogar ernsthaft daran, seine Investitionen in ihr Restaurant zurückzufordern. Ich hab’ ihn gefragt, was los sei, schließlich kenne ich Ros seit meiner Kindheit. Ich nahm an, er wäre schließlich draufgekommen, daß sie lesbisch ist.« »Das wußten Sie?« »Sicher. Ich war eine der ersten, der sie’s erzählt hat. Seit damals hab’ ich sie nur noch selten gesehen: Ich fühlte mich irgendwie unbehaglich. Aber mir wäre nie eingefallen, es Rupert gegenüber zu erwähnen. Ich wußte, welche Auswirkungen das auf ihn gehabt hätte. Und ich vermute immer noch, daß das der Grund für seine Wut auf Ros war. Aber auch über den Verband hat er sich furchtbar aufgeregt. Er war dem Kassenwart hinter irgendwelche finanziellen Tricks gekommen. Statt eines großen Betrags, um die siebentausend, befanden sich plötzlich nur noch fünfhundert Pfund auf dem Konto. Rupert konfrontierte den Kassenwart mit dieser Entdeckung und der war nicht imstande, eine zufriedenstellende Erklärung zu liefern. Rupert glaubte fest, daß er das Geld verwendet hatte, um damit an der Börse zu spekulieren und mit den Gewinnen seine eigenen Taschen zu füllen. Aus dem Grund wollte er das Thema auch auf die Tagesordnung der nächsten Sitzung bringen. Und bei Ruperts Ärger wäre die wohl ziemlich stürmisch verlaufen: Er hatte Blut geleckt.« Plötzlich erweckten ihre Worte in Lindsay eine Gedankenverbindung, die bis dahin in ihrem Unterbewußtsein gedämmert hatte. Die Wiederholung einer Wortwendung kombiniert mit dem zufälligen Zusammentreffen von Ziffern verhalf ihr blitzartig zum Durchblick. »Carlton Stanhope«, sagte sie.

Alexandras Gesicht nahm einen entsetzten Ausdruck an. »Wer hat Ihnen denn das erzählt?« fragte sie. »Das hat doch niemand gewußt. Da bin ich mir ganz sicher. Ich hätte Rupert nie so verletzen können. Wer war’s?« Lindsay lächelte mitfühlend. »Sie selber, gerade vorhin. Sie haben einfach Pech gehabt, das ist alles. Heute vormittag führte ich ein Gespräch mit Carlton. Er erzählte mir die William-Mallard-Story. Und nannte genau dieselben Zahlen wie Sie eben, obwohl dieser Bereich kleine Ungenauigkeiten geradezu herausfordert. Sie haben auch ein paar gleiche Formulierungen verwendet. Natürlich waren Sie es, die ihm davon erzählt hat. Und die Person, der Sie so etwas anvertrauen würden, mußte ein Ihnen sehr nahestehender Mensch sein. Übrigens halte ich es für keine gute Idee, diese Sache vor der Polizei verheimlichen zu wollen. Wahrscheinlich weiß die ohnehin schon davon; schließlich hat mich der Kommissar auf Carlton als Informationsquelle über Rupert aufmerksam gemacht.« »Wenn die Polizei mich fragt, sage ich die Wahrheit«, erwiderte Alexandra, nun wieder beherrscht. »Aber ich möchte nicht mit Ihnen darüber diskutieren. Ich habe mehr als genug gesagt, wenn ich bedenke, daß Sie eigentlich keinerlei Recht haben, sich einzumischen.« Lindsay versuchte, gleichmütig zu wirken. »Das ist Ihre Entscheidung. Nur noch eine Frage: Es ist wirklich wichtig. Trug Rupert normalerweise eine Waffe bei sich?« Alexandras Züge spiegelten ihre Überraschung wider. »Eine Waffe?« stammelte sie ungläubig. »Ja, einen teuren zweiundzwanziger Revolver, was immer das auch für ein Ding ist. Er trug ihn, als er ermordet wurde.« Alexandras Erstaunen ging in Bestürzung über. »Aber weshalb? Ich versteh’ das nicht. Glauben Sie, daß er sich der Gefahr bewußt war?« »Es sieht ganz danach aus. Wußten Sie von der Waffe? Laut meinen Informationen war sie auf seinen Namen zugelassen. Alles in perfektester Ordnung.« Alexandra schüttelte langsam den Kopf. »Ich hab’ ihn nie mit einer Waffe gesehen. Mein Gott, wie gräßlich. Er muß solche Angst gehabt haben. Und trotzdem, er hat nie etwas davon erwähnt. Ach, armer, armer Rupert.« »Es tut mir leid, daß ich Ihnen das nicht ersparen konnte«, versicherte ihr Lindsay. »Schauen Sie, falls Sie Ihre Meinung ändern und weiter mit mir reden wollen – Sie können mich jederzeit über Judith erreichen«, fügte sie hinzu, während sie sich in Richtung Tür bewegte. »Ach ja, übrigens«, fiel ihr noch ein, als Judith aufstand, um ihr zu folgen, »wann erwähnten Sie Carlton gegenüber, was Rupert zum Thema Überdenken der Zukunft gesagt hatte? Samstag abend – oder Sonntag früh?« Sie wartete die Antwort, deren Wahrheitsgehalt sie recht niedrig einschätzte, nicht ab. Der angstvolle Ausdruck in Alexandras Augen bot Aufschluß genug.

ZEHN      Die Geschwindigkeit, mit der Lindsay die Autobahn entlang fuhr, hätte bei einem modernen Hochleistungsmodell die Bezeichnung ›zahm‹ erhalten. In ihrem Sportcabrio entwickelte sich die Fahrt jedoch zu einem furchterregenden Abenteuer. Deborah war froh, daß Lindsays Bericht über den aktuellen Stand der Dinge ihre gesamte Aufmerksamkeit erforderte. »Wie du siehst«, beschwerte Lindsay sich gerade, »hat Alexandra eine ganz neue Palette von Möglichkeiten eröffnet. Aber je mehr ich herausfinde, desto weniger weiß ich. So langsam glaube ich wirklich, ich bin für derartige Angelegenheiten nicht geeignet. Ich seh’ einfach keinen Sinn dahinter.« »Das hört sich aber gar nicht nach dir an, Lin«, entgegnete Deborah mit einem Lächeln. »Versuch doch, logisch zu denken. Wir wissen jetzt, daß gar nicht so wenige Leute zumindest einen leisen Groll gegen den feschen Rupert hegten. Gehen wir sie doch einmal durch. Einfach laut denken.« »Na gut«, antwortete Lindsay. »Nummer eins: Simon, der Sohn. Aus unbekannten Gründen war ihm die Gunst entzogen worden. Das klingt nach mehr als der Sturheit, mit der er sein Recht auf Unabhängigkeit verteidigt und die Computerfirma aufgemacht hat. Aber wieviel mehr wissen wir nicht. Noch nicht. Nummer zwei: Ros, die Tochter. Aus einem nicht genannten Motiv dachte Rupert ernsthaft an einen Ausstieg. Das hätte eine wirkungsvolle Waffe im Kampf gegen die Apartheid werden können oder auch nicht, für ein kleines neugegründetes Restaurant, das sich gerade zu etablieren versucht, mußte es eine gewichtige Bedrohung darstellen. Mit etwas Glück wird der heutige Abend unsere Fragen zum Thema Ros beantworten. Aber wenn ich mir die Mittelschicht so anschaue, möchte ich fünf zu eins wetten, daß es sich bei der Legende von Papas Unzufriedenheit mit dem Töchterchen um eine weitere Abwandlung des berühmtberüchtigten Lesbenthemas handelt. Nummer drei: Emma Crabtree. Letzten Samstag beschloß unser guter Rupert, seine Zukunft neu zu überdenken. Wir wissen nicht, ob er Emma von Alexandra erzählt hat; ob er zum Schluß gekommen ist, daß er eine Scheidung wünschte und ob diese Aussicht eine Frau, die sicher nicht zu den trauerndsten Witwen meiner bisherigen Journalistinnenlaufbahn zählt, entzückt oder entsetzt hätte. Das wirft eine Menge Fragen auf. Nummer vier: Alexandra. Sie fürchtete sich vor seiner Wut und davor, daß er sie nicht ohne unangenehme Szenen gehen lassen würde. Und sie hatte genug von ihm, sie will Stanhope. Ich für meinen Teil halte sie nicht für schuldig, obwohl sie anscheinend kein Alibi hat: Sie war zu ehrlich überrascht, als ich das von der Waffe erzählte.« Sie machte eine Pause, um ihre Gedanken zu ordnen. »Weiter«, drängte Deborah. »Nummer fünf: Carlton Stanhope. Alexandra hat ihm sicher von Crabtrees Reaktion berichtet. Vielleicht ist ihm die Idee gekommen, daß es nicht allzu intelligent wäre, einen Kerl vom Kaliber Crabtrees zum Feind zu haben und daß sogar ein Mord besser sein könnte als dieser Zustand. Oder er hat geglaubt, daß die einzige sichere Methode, Alexandra zu bekommen, darin bestand, den Gegner auszuschalten. Hängt davon ab, wieviel ihm an Alexandra liegt. Ich muß sagen, in seinem Fall geht mein Vorurteil in die entgegengesetzte Richtung: Er war mir reichlich unsympathisch, und ein Alibi hat er auch nicht. Schließlich wären da noch unsere beiden Hübschen vom Steuerzahler-Verein. Im Wissen um Crabtrees Gerechtigkeitsanspruch hätte Mallard sich überlegen können, daß eine Beseitigung der Anschuldigungen von Seiten des Vorsitzenden nur durch eine Beseitigung des Vorsitzenden selbst garantiert sei. Und Warminster klingt verrückt genug, um vor Gewalt als Mittel für seine Machtübernahme im Verein nicht zurückzuschrecken. Was meinst du, Debs?« Deborah dachte einen Augenblick lang nach. »Die Frage, wer überhaupt Gelegenheit zu dem Mord hatte, hast du unter den Tisch fallen lassen. Aber das ist dir wahrscheinlich ohnehin klar?« »Hier handelt es sich um ein mittleres Problem, das auch die Polizei beschäftigt. Vielleicht kann ich Rigano davon überzeugen, daß es nur im Interesse seiner Untersuchungen liegt, wenn er mir diese Info gegen meine wertvollen Erkenntnisse zusteckt. Und nach einer kurzen kosmetischen Behandlung aus meiner genialen Feder hält er es wirklich noch für ein faires Geschäft.« »Du hast mich ausgelassen auf deiner famosen Liste. Ich sollte drauf sein.« Lindsay lachte. »Obwohl du’s nicht warst?« »Aufgrund der Fakten weißt du das nicht. Du bist dir nur deshalb so sicher, weil du meine Geschichte kennst und weil wir wieder miteinander schlafen. So schlecht ist die Theorie gar nicht, daß ich dich verführt habe, um deine Verdachtsmomente zu zerstreuen und dich zu meiner Verteidigung auf meine Seite zu kriegen. Und deshalb solltest du mich nicht weglassen, bis meine Schuldlosigkeit bewiesen ist.« Lindsay starrte sie entsetzt an. »Das würdest du nie tun!« »Möglicherweise schon. Wenn ich jemand anders wäre.« »Also gut«, räumte Lindsay schwach lächelnd ein. »Aber ich kann mir beim besten Willen nicht vorstellen, wie du Rupert Crabtree so in Angst und Schrecken versetzt hast, daß er einen Revolver zur Selbstverteidigung mit sich herumschleppte. Er muß einen Angriff auf sein Leben befürchtet haben.« »Oder er hat vorgehabt, die Person, mit der er sich traf umzubringen.« Von der überwältigenden Logik dieses Einwandes unvorbereitet getroffen, warf Lindsay Deborah einen raschen Blick zu. Sie zwang sich, die neue Einsicht der Freundin ernsthaft in Erwägung zu ziehen. Schließlich hatte sie ihre Antwort parat. Sie sprach zunächst in einer Art defensiver Haltung, wurde jedoch immer überzeugter, je näher sie Camden Town kamen. »Siehst du«, schloß sie, »er hatte kein Motiv, dich zu ermorden. Die Rache war ihm ohnehin sicher – vor Gericht.« Deborah überlegte. Als sie langsam auf Rubinröte zusteuerten, warf sie Lindsays Hypothese über den Haufen. »Nicht unbedingt«, erwiderte sie nachdenklich. »Alle halten ihn für einen Mann mit Sinn für Fairneß. Als Anwalt sollte er auch die Gesetze achten. Wenn wir also annehmen, daß er sich nach dem Schock des Unfalls tatsächlich einbildete, ich hätte ihn angegriffen, dann hatte er allen Grund für seine ursprüngliche Anzeige bei der Polizei, die alles ins Rollen brachte. In der Zwischenzeit klärt sich sein Erinnerungsvermögen wieder etwas und er erkennt, daß er über die Hundeleine gestolpert ist und ich nicht das geringste mit dem Ganzen zu tun habe. Was sind also seine Alternativen? Er zieht seine Aussage zurück, wird einerseits zur Zielscheibe des Spotts und muß andrerseits mit allen möglichen Repressalien rechnen – von der Verleumdungsklage...« »Üble Nachrede«, unterbrach Lindsay geistesabwesend. »Okay, also von einer Klage wegen übler Nachrede bis zum Vorwurf, die wertvolle Zeit der Polizei vergeudet zu haben – und das alles hat er mir zu verdanken. Oder er leistet einen Meineid, was für einen Mann wie ihn wahrscheinlich ebenso undenkbar erscheint. Durch dieses Dilemma gerät sein Selbstwertgefühl mit der Zeit immer mehr aus den Fugen und er beschließt, mich zu töten, und zwar so, daß er auf Notwehr plädieren kann. Er fängt an, mit der Waffe herumzuspazieren und wartet nur noch auf den richtigen Augenblick, in dem er mir allein begegnet. Denk darüber nach, Lin. Ah, wir sind da. Ran an die vollen Schüsseln!« Mit diesen Worten sprang sie aus dem Fahrzeug. Auf dem Katzenkopfpflaster vor dem Restaurant holte Lindsay sie wieder ein. Das Lokal nahm das gesamte Erdgeschoß eines schmalen dreistöckigen Ziegelbaus ein und lag in einer schwach beleuchteten Seitengasse in der Nähe der mondänen Gegend rund um Camden Lock mit ihren Boutiquen, Bars und Marktständen. Links davon befand sich eine Schriftsetzerfirma, rechts ein Lager. Ein roter Ford Fiesta bog um die Ecke und beide Frauen traten einen Schritt zurück, um nicht gestreift zu werden, als er vorm Restaurant vorbeifuhr. Lindsay packte Deborah am Arm. »Als Theorie – brillant«, platzte sie heraus. »Aber menschlich betrachtet stinkt es zum Himmel. Du hast es nicht getan, Debs.« Deborah grinste: »War ja nur ein Versuch.« Sie stieß die Tür auf und ging rasch hinein, um Lindsays Griff auszuweichen. Eine junge Frau samt stacheligem blondem Haarkamm trat auf sie zu. »Hallo Lindsay«, sagte sie fröhlich zur Begrüßung. »Ich hab’ dir einen Ecktisch aufgehoben.« »Danke, Meg.« Sie folgten ihr und Lindsay stellte vor: »Das ist Debs, Meg. Sie ist eine alte Freundin von mir.« »Hallo Debs. Schön, dich kennenzulernen. Also dann. Hier sind Speiseund Weinkarten. Die Tagesspezialitäten findet ihr auf der Tafel, ja?« Und schon hatte sie sich wieder entfernt, eilte von Tisch zu Tisch, räumte Geschirr ab und plauderte die ganze Zeit auf ihrem Weg zu den Schwingtüren, die in die Küche führten. Deborah sah sich um und registrierte die Maserungen im Kiefernholz, das Moosgrün an Wänden und Decke und die überdimensionalen Fotografien, die erwartungsgemäß von Virginia Woolf zu Virginia Wade reichten. Sie stellte fest, daß Besteck und Geschirr auf jedem Tisch verschieden war und anscheinend von Altwarenhändlern und Flohmärkten stammte. Die Hintergrundmusik identifizierte sie als leise Rickie Lee Jones. An den anderen Tischen saßen ebenfalls Frauen. »Ich kann mir dich und Cordelia gut hier vorstellen«, kommentierte Deborah schmunzelnd. »Äußerst luxuriöses Lesbendasein.« »Jetzt hör schon auf und such dir was zum Futtern aus«, befahl Lindsay. »Na warte«, drohte Deborah. Sie studierten die Speisekarten und entschieden sich für Avocado Rubinröte (Scheiben reifer Avocados auf Schnitten saftiger Passionsfrüchte, mit Kresse garniert und in Himbeersauce serviert), gefolgt von Butterbohnenschmaus (Butterbohnen geschmort in Zwiebeln aus biologischem Anbau, grünem Pfeffer und Schnittlauch, gehüllt in eine kräftige Käsesauce mit Vollkorngratinée und traditionellem Cheddar Käse vom Bauernhof) inklusive freie Salatwahl vom Büffet an der Rückseite des Raumes. Das Sortiment reichte von heimischen bis zu exotischen Sorten. Zum Trinken wählte Lindsay eine Flasche Ribiselwein. »Mein Gott«, explodierte Deborah leise, als Meg mit der Bestellung verschwand, »mir war nicht klar, wie protzig gesund Essen sein kann. Hier ist alles so über der Höhe, Lin. Gibt es wirklich genug hundertprozentig hinter der vegetarischen Idee stehende Frauen, damit dieser Laden Gewinn abwirft?« »Sei nicht so voreilig mit deinem Urteil. Das Essen ist wirklich ein Traum. Entspann dich und genieß es«, bat Lindsay. Deborah deklarierte durch wildes Kopfnicken ihre leidenschaftliche Zustimmung und ließ sich bequem zurücksinken. »Und jetzt erklär mir«, verlangte sie, »wo du doch dauernd in diesem entzückenden Etablissement herumhängst: Wie kommt es, daß dich mit Ros Crabtree nicht die gleiche freundschaftliche Beziehung verbindet wie mit Meg?« »Das ist sehr einfach. Meg rennt herum und serviert. Meg nimmt die telefonischen Reservierungen entgegen. Meg plaudert mit dir beim Kaffee. Ros hingegen schuftet fünf Nächte in der Woche in der Küche. Sie ist zu sehr mit Kochen beschäftigt, um sich auch noch um die Gäste zu kümmern. Kennen tut sie die Leute natürlich. Aber am Ende des Abends ist sie wahrscheinlich zu müde, um höflich Konversation zu betreiben. Für Vegetarier zu kochen, ist harte Arbeit. Butterbohnenschmaus braucht eben sehr viel mehr Vorbereitung als ein Pfeffersteak.«

Bevor Deborah antworten konnte, trafen die Avocados ein. Deborah kostete mißtrauisch und begann zu strahlen. »Hey, das ist ja wirklich gut«, rief sie. Als Meg zurückkam, um die Teller abzuräumen und den Ribiselwein zu servieren, sprach Lindsay sie an. »Das war wunderbar, Meg. Hör zu, wir würden gern kurz mit Ros reden. Klarerweise nicht jetzt gleich, aber vielleicht, wenn sie in der Küche fertig ist. Glaubst du, das läßt sich einrichten?« Meg war erstaunt. »Ich denke schon. Aber… worum geht’s denn eigentlich, Lindsay? Halt, wart eine Sekunde… du bist doch Reporterin, stimmt’s?« Ihre Stimme klang plötzlich feindlich. »Es ist wegen ihres Vaters, nicht wahr?« »Aber es ist nicht, was du denkst«, protestierte Deborah. »Sie ist keine Klatschspaltentante, die darauf aus ist, dir und Ros in den Rükken zu fallen. Du kennst sie doch, um Himmels willen, sie gehört zu uns.« »Also worum geht’s dann wirklich?« Der Ärger in ihrer Stimme drang nun schon zu den angrenzenden Tischen, wo einige Gesichter aufsahen und die Szene aufmerksam beobachteten. Deborah holte tief Luft. »Ich bin die Hauptverdächtige. Nachdem ich bereits eine Nacht in einer Polizeizelle verbracht habe, ist mein Bedarf an weiteren gedeckt. Lindsay tut ihr verdammt Bestes, mich da rauszuboxen, was bedeutet, daß sie den wirklichen Mörder finden muß. Ich hätte gedacht, du und Ros, ihr wärt daran interessiert, herauszufinden, wer ihren Vater ermordet hat.« »Wie bitte? Dazu sehe ich absolut keine Veranlassung. Der einzige Grund, den Mörder zu finden, wäre der, daß ich ihm dann zum Dank persönlich die Hand schütteln könnte. Kurz und gut, mich beeindruckt ihr mit euren Sprüchen nicht sonderlich, aber ich werde Ros fragen, ob sie mit euch reden will.« Sie stapfte davon und kehrte ein paar Minuten später mit den Hauptgerichten wieder, die sie mit peinlicher Sorgfalt wortlos vor ihnen abstellte. Sie aßen fast völlig schweigend, nachdem ihnen der Spaß so gründlich verdorben worden war. Ebenso schweigend räumte Meg ihre Teller ab und nahm die Bestellungen für Nachtisch, Käse und Kaffee entgegen. Um halb zehn herum und bei der dritten Tasse Kaffee begannen Lindsays letzte Hoffnungen auf eine Antwort aus der Küche zu schwinden. Die Spannung hatte auch das Gespräch zwischen ihr und Deborah zum Erliegen gebracht. Der Abend, auf den sie sich so gefreut hatte, war recht unangenehm und schwierig geworden. Da erschien eine große kräftige Frau in der Küchentür und wechselte einige Worte mit Meg, die mit dem Kinn in ihre Richtung zeigte. Die Frau durchquerte den Raum und schritt auf sie zu. Als schlank konnte sie wirklich nicht gelten, sie wirkte aber eher robust und stämmig als dick. Ihr kurzes Haar war gelockt, ihr Gesicht rosig von der Hitze in der Küche. Wie ihr Bruder sah auch Ros Crabtree ihrem Vater sehr ähnlich. Sie trug die typischen Küchenchefhosen und ein dunkelblaues Poloshirt. In der Hand hielt sie einen randvollen Brandyschwenker, in dem die Flüssigkeit hin und herschwappte. Sie nahm sich einen Stuhl und sagte ohne Vorwort: »Das ist sie also, die Schnüfflerin. Die Freundin der berühmten Cordelia Brown. In Begleitung, falls ich nicht irre, der brutalen Friedenskämpferin, die in der Gegend herumspaziert und hilflose Männer zusammenschlägt.« Sie lächelte breit. »Hat’s geschmeckt?« »Wie immer«, antwortete Lindsay, der die Identifikation als Cordelias Anhängsel zu schaffen machte. »Aber heute abend seid ihr wegen etwas anderem als den drei Gängen und der Flasche Ribiselwein gekommen.« »Wir haben gehofft, du würdest uns helfen«, sprach Deborah es direkt aus. »Lindsay versucht, meine Unschuld zu beweisen. Wenn es nicht bald eine Verhaftung gibt, werden sie mit ziemlicher Sicherheit nämlich mich anklagen, nur um zu beweisen, daß sie überhaupt irgendwas tun.« »Wir nahmen an, du wärst ebenfalls daran interessiert, den Mörder deines Vaters hinter Schloß und Riegel zu bringen«, fügte Lindsay hinzu. Ros lachte. »Schaut, ich konnte für meinen Vater keine Gefühle empfinden. Ich hab’ ihn weder geliebt noch gehaßt, aber so hätte er nicht umkommen müssen. Ich war schon froh, aus seiner Familie zu stammen – aber die Vorstellung, ihn auf vorsintflutliche Art zu rächen, läßt mich offen gesagt kalt. Ihr vergeudet hier eure Zeit.« Achselzuckend erwiderte Lindsay: »Wenn dir die Sache so egal ist, dann kannst du doch gleich mit mir darüber reden und meine Fragen beantworten? Für Debs wäre es sehr wichtig.«

»Mir fällt einfach nichts ein, was für euch von Nutzen sein könnte. Aber ich denke, ich schulde der Frau, die die kostbare Würde meines Vater angeknackst und sein Nasenbein gebrochen hat, etwas – was soll’s, fragt, was ihr wollt. Vielleicht antworte ich sogar.« Sie nahm einen großzügigen Schluck Brandy und machte einen ausgesprochen entspannten Eindruck. »Die erwartungsgemäße Frage zuerst: Wo hast du dich Sonntag abend zwischen zehn und zwölf Uhr aufgehalten?« begann Lindsay. »Ogottogott, wir haben uns also den ganzen snobistischen Krimischeiß hineingezogen, was?« Der Spott in Ros’ Stimme klang noch immer recht gutmütig, aber ihre Antwort machte klar, daß Lindsay ihre besten Chancen verspielt hatte. »Sonntag nacht war ich hier. Wir haben eine Wohnung über dem Restaurant. Ich glaube, es war elf, als ich mein Buch weglegte. Dann bin ich ins Bett gegangen und kurz nach Mitternacht wieder aufgewacht, als mich meine Mutter am Telefon über Vaters Tod informierte.« »Sicher kann Meg das bezeugen?« »Zufällig nicht. Meg befand sich auf dem Rückweg von Southhampton, wo sie ihre Eltern besucht hatte. Sie kam erst gegen halb eins heim. Was bedeutet, daß ich so gut wie kein Alibi habe, stimmt’s? Vor Mutter hat kein Mensch angerufen, und ich hab’ auch mit niemandem telefoniert. Ihr müßt mir schon glauben.« Sie grinste breit. »Ich wundere mich, daß du nicht gleich, nachdem du die Nachricht erhalten hast, nach Brownlow hinuntergefahren bist. Ich meine, um deine Mutter zu trösten und so…?« bemerkte Lindsay betont lässig. »Übermäßige Beiläufigkeit hat mich noch nie besonders beeindruckt, Süße. Die interessanten Fragen erkenne ich auch ohne vorherige Ankündigung hundert Meter gegen den Wind. Wieso ich nicht sofort nach Hause zu Mami rannte? Erstens habe ich hier ein Geschäft zu führen. Montags fahre ich immer auf den Markt und schaue mir das Angebot an. Auf dieser Basis, je nachdem was gerade gut aussieht, plane ich die Tagesmenüs der Woche. Auch die Buchhaltung und den Papierkram erledigen wir am Montag. Ich konnte es mir einfach nicht leisten, an dem Tag weg zu sein. Es wird schwierig genug sein, das Begräbnis unterzubringen. Das klingt jetzt sehr gefühllos, ist es aber nicht. Meinem Vater lag genauso viel an diesem Geschäft. Aber was noch wichtiger ist, ich bin mir absolut nicht sicher, ob ausgerechnet ich die richtige Person bin, meine Mutter zu trösten.« »Wie das?« »Weil ich nicht der gefühlsduselige sentimentale Typ bin. Ich bin viel zu nüchtern, um eine Schulter zum Ausweinen anbieten zu können. Ich fürchte, ich würde ihr viel eher raten sich zusammenzureißen, als sie mit Tee und Mitleid zu versorgen.« »Mit der Haltung deiner Mutter zu der Tatsache, daß du lesbisch bist, hat das also nichts zu tun? Aber natürlich hat deine Familie nichts davon geahnt, nicht wahr? Jedenfalls glaubt das Carlton Stanhope. Weißt du, ich war immer der Meinung, daß Eltern viel mehr mitkriegen, als sie zugeben«, gab Lindsay zurück, den Blick in die entfernteste Ecke des Raumes gerichtet. »Du hast mit Carl gesprochen?« Ros war plötzlich unsicher geworden. »Er läßt dich herzlich grüßen. Zur Zeit ist er mit Alexandra Phillips zusammen«, antwortete Lindsay. »Wie nett für ihn. Sie war immer ein sehr anziehendes Mädchen. Hoffentlich behandelt sie ihn besser als ich. Armer Carl«, erklärte sie zerknirscht. »Aber zurück zu deinem Gespräch mit ihm: Er hat schon recht, soweit ihm die Zusammenhänge klar sind. Sie wußten wirklich nichts. Ich hatte mir große Mühe gegeben. Die Geschichte spielte sich folgendermaßen ab: Nachdem ich sicher war, daß ich in die Gastronomie einsteigen wollte, riet mir mein Vater immer wieder dazu, ein eigenes Lokal aufzumachen. Vorher hatte ich natürlich die nötige Erfahrung sammeln müssen. Meg und ich arbeiteten einen richtigen Geschäftsplan aus, der sich auf die Kosten für die Miete stützte, und ich präsentierte ihn meinem Vater als eine gute Investition. Er lieh mir zwanzigtausend Pfund zum Nominalzinssatz, damit konnten wir das Projekt starten. Dazu wäre er nie bereit gewesen, wenn er auch nur etwas geahnt hätte. Wahrscheinlich sind sie nie draufgekommen, weil ich schon so lange von zu Hause weg war. Schließlich hab’ ich schon eine Weile studiert und gearbeitet, und wenn ich heimkam, gab es immer ein paar alte Freunde wie Carl, die für einen malerischen und schützenden Hintergrund sorgten. Es war witzig – als wir Rubinröte aufmachten, mußten wir zwei Veranstaltungen arrangieren: Die eine mit einem Haufen unverdächtiger Freunde, damit wir die Eltern einladen konnten und die andere für die wirkliche Klientel.« Lindsay zündete sich eine Zigarette an. »Das klingt, als gäbe es einiges, wofür du deinem Vater dankbar sein müßtest?« Ros verzog die Mundwinkel. »Schon. Aber richtig nahe waren wir uns nie. Irgendwie ging er immer auf Distanz, zu allen von uns. Als ob sich sein wahres Leben woanders abspielte. Im Büro wahrscheinlich. Oder bei einem seiner Fälle.« Der bittere Unterton in ihren Worten fiel sogar Ros selber auf. Sie bemühte sich um einen freundlicheren Klang und fügte hinzu: »Aber ich denke, ich verdanke ihm dieses Lokal. Es tut mir leid, daß er tot ist.« »Dann hat er seine Drohung, sich aus dem Geschäft zurückzuziehen, also nicht wahrgemacht?« Lindsays beiläufige Worte fielen in einen Brunnen eisigen Schweigens. Ros’ Gesichtsausdruck hätte gut auf die Osterinseln gepaßt. »Ich habe keine Ahnung, wovon du redest«, verkündete sie. »Absolut keine Ahnung.« »Mir wurde mitgeteilt, daß er sich vor kurzem von dir enttäuscht zeigte und daß er vorhatte, demnächst mit seinen ganzen Investitionen aus diesem Geschäft auszusteigen. Du solltest mir davon erzählen, damit ich nicht mit falschen Vorstellungen hier weggehe. Wo du doch leider über kein Alibi verfügst. Mein Nachrichtenredakteur wäre ganz schön verliebt in die Story.« Ros starrte Lindsay an. »Na gut«, murmelte sie bitter, »das ist also die berühmte lesbische Solidarität. Du bist nicht vielleicht doch die Dampfwalze, für die ich dich von vornherein gehalten habe? Wie konnte ich nur glauben, daß ein Anhängsel Cordelias friedlich sein würde. In Ordnung. Da du ja offenbar genug weißt, um verdammt unangenehm zu werden, sollst du den Rest auch noch erfahren. Vor zehn Tagen hat mich mein Vater angerufen. Er informierte mich über seine Absicht, die zwanzigtausend, die er mir geliehen hatte, wieder zurückzufordern. In den nächsten Tagen wollte er seinen Beauftragten bei der Bank die Anweisung dazu erteilen. Er weigerte sich, mir den Grund zu nennen und legte auf. Also rief ich Mutter an und fragte sie, was zum Teufel eigentlich los sei. Aber aus ihr war auch nichts herauszukriegen. Da bin ich aufs Motorrad gesprungen und runtergeglüht in die gute alte Heimat. Dort hab’ ich dann aus Mama rausgequetscht, worum’s ging. Um es kurz zu machen, es war alles wegen dieses Volltrottels von kleinem Bruder. Ihr wißt, daß er mit Computersoftware Geschäfte macht? Angefangen hat er bei null, und zwar gegen den Rat meines Vaters. Vaters Vorstellungen von Simons Karriere waren gänzlich andere gewesen und er schwor, in Zukunft keinen Finger mehr für ihn zu rühren. Er hat nicht einmal zugehört, als Simons Lehrer zu uns kamen und erklärten, er sei der beste Programmierer, der ihnen je untergekommen sei. Ab der dritten Klasse hat er sich regelmäßig in fremde Systeme hineingehackt. Auf jeden Fall ist es Simon irgendwie gelungen, sich über Wasser zu halten. Zur Zeit befindet er sich in einer entscheidenden Phase, Vergrößern oder Dichtmachen heißt die Devise, also braucht er dringend eine kleinere Finanzspritze. Kein Mensch weiß, woher er bisher das Geld genommen hat, aber Simon war anscheinend wild entschlossen, den nächsten Batzen von Vater zu fordern, nach dem Motto: Was für die Tochter flüssig gemacht wurde, steht auch dem Sohn zu. Paps hat rundweg abgelehnt. Er meinte, im Gegensatz zu Simon hätte ich mich bewährt. Er solle nicht herumziehen und um Almosen betteln. Mama sagte, sie hätten sich die ärgsten Sachen an den Kopf geschmissen, als bei Simon die Sicherungen durchbrannten und er anfing, wildes Zeug daherzufaseln – von wegen, wie schade es sei, daß Vater zwar bereit wäre, ein Lesbenpärchen und ihr Restaurant für Meschuggene zu finanzieren, wo ihm doch das durch und durch saubere Geschäft seines einzigen Sohnes so gleichgültig sei. Nach diesem Volltreffer verabschiedete Brüderlein sich auf französisch. Vater war zu keinem Gespräch bereit, hat sich nur ins Auto gesetzt und ist davongerast. Mama denkt, er ist hierhergefahren, um sich zu überzeugen. Und am nächsten Tag – platzte die Bombe.« »Ich hab’ mir schon so was gedacht«, erwiderte Lindsay. »Du hast also ganz schön in der Tinte gesessen.« »Bis zum Tod meines Vater, das meinst du doch, nicht wahr? Ganz so einfach ist es nun leider doch nicht. Unsere Gewinne waren nämlich höher als erwartet. Zwar mußten wir ein paar private Pläne über den Haufen werfen, wie etwa neue Möbel für die Wohnung, aber für den Rest haben wir einfach einen Bankkredit aufgenommen. Die zusätzlichen Zinsen können wir uns knapp leisten. Jeder Groschen, den mir mein Vater vermacht hat – es kann allerdings natürlich auch sein, daß er mich aus dem Testament hat streichen lassen –, wird ein absolutes Gottesgeschenk sein, soviel steht fest. Aber: Ohne hätten wir’s auch geschafft. Motiv für einen Mord hatte ich keins. So, das war’s doch, weshalb ihr hergekommen seid. Noch was, oder kann ich die Rechnung holen?« »Nur noch eins: Hast du eine Ahnung, weshalb dein Vater eine Waffe bei sich trug?« »Tat er das? Davon weiß ich nichts. Von einer Waffe hat mir niemand was erzählt!« »Die Polizei möchte nicht viel Wind um die Geschichte machen. Es war ein zweiundzwanziger Revolver.« »Ich kann mir einfach nicht vorstellen, warum er so ein Ding mit sich herumschleppte. Er war Mitglied in einem Verein für Kleinfeuerwaffen in Middle Walberley. Ist aber eine ganze Weile nicht mehr dort gewesen, das muß jetzt auch schon an die acht Jahre her sein. Er hat es aufgegeben, weil ihm nicht genug Zeit zum Üben blieb. Wenn er etwas tat, mußte es nämlich perfekt sein. Ich wußte nicht einmal, daß er die Waffe aufgehoben hat. Und daß er Feinde hatte – ich meine die Sorte von Feinden, gegen die du dich bewaffnest – das kann ich einfach nicht glauben. Puh, das heißt, die Geschichte ist ganz schön merkwürdig.« Zum ersten Mal machte sie einen verstörten Eindruck. »Irgend jemand mußte es auf ihn abgesehen haben. Das ist ja schrecklich.« Sie schluckte die letzten Tropfen ihres Brandys hinunter und stand auf. »Ich sag’ Meg, daß sie die Rechnung bringen soll.« Gefolgt von Meg, die sie während des gesamten Interviews nicht aus den Augen gelassen hatte, verschwand sie durch die hintere Schwingtür. Lindsay rieb sich mit den Fingerspitzen die Stirn. Deborah griff nach ihrer Hand und hielt sie fest. Noch bevor sie miteinander sprechen konnten, tauchte Meg wieder aus der Küche auf und schlenderte zu ihnen herüber. Ihr Tisch stand jetzt im absoluten Zentrum des Interesses der wenigen noch verbliebenen Gäste. »Ihr seid eingeladen«, erklärte Meg grimmig. »Wenn ihr nur nicht wieder hier auftaucht. Geht jetzt. Ich mein’s ernst, Lindsay. Raus!«

ELF    Das Fordhamer Büro von Mallard and Martin – Immobilien, Auktionen und Schätzungen – befand sich ganz am Ende der Hauptstraße. Bis hierher war der britische Einzelhandel, der jede etwas breitere Straße in die ewig gleiche Verkaufszeile verwandelte, noch nicht vorgedrungen. Das Gebäude mit der breiten Fassade sah altmodisch genug aus, um auch den Konservativsten im Bezirk zu imponieren. Lindsay, die die zum Stil des Hauses passende Kleidung trug, ging interessiert die Verkaufsanzeigen im Schaufenster durch. Auch in der Umgebung von Brownlow Common wurden einige Häuser angeboten. Der Preis schien ihr nicht wesentlich niedriger als für vergleichbare Besitzungen in anderen Gegenden. Sie stieß die Tür auf und sah beim Eintreten, wie hinter dem aus edlen Hölzern gezimmerten Empfangsschalter eine modisch gekleidete junge Frau aufstand. »Kann ich Ihnen helfen?« erkundigte sie sich. »Ich habe eine Verabredung mit Mr. Mallard«, teilte Lindsay ihr mit. »Lindsay Gordon.« »Oh ja, er erwartet Sie. Kommen Sie bitte mit.« Sie schloß den Schalter vorübergehend und zeigte Lindsay den Weg zu Mallards Zimmer. Als Lindsay eintrat, sprang er auf und bot ihr mit großartiger Geste einen Stuhl an. Mallard war ein kleiner rundlicher Mann in den Fünfzigern mit ausgeprägter Stirnglatze. Er trug eine große goldgefaßte Brille, und die grauen Haarbüschel zu beiden Seiten seiner Ohren verliehen ihm das Aussehen einer pausbäckigen Eule. Er schenkte Lindsay ein gewinnendes Lächeln. »Nun, junge Dame«, setzte er freudig an, »Sie sind also Reporterin, wenn ich mich recht erinnere?« »Das ist richtig. Aber ich suche nicht nur nach Stoff für meine Artikel. Ich glaube, Carlton Stanhope hat Ihnen von Kommissar Riganos Bitte erzählt?« »Hat er, hat er.« Er lächelte. »Es freut mich immer, wenn ich einer attraktiven jungen Dame wie Ihnen helfen kann. Mr. Stanhope meint, Sie waren der Polizei bereits von großem Nutzen in der Angelegenheit um den Tod unseres lieben Rupert? Eine entsetzliche Tragödie, ganz, ganz schrecklich.«

Lindsay beschloß, sich nicht um dieses fette, chauvinistische Schweinchen zu kümmern. Aber seine scheinbare Geschwätzigkeit war eine Eigenschaft, die sich vielleicht gut auswerten ließ. Sie lächelte zurück. »Wie wahr. Durch Zufall gelangte ich an einige nützliche Informationen. Aber selbstverständlich muß ich nicht alles sofort an die Polizei weitergeben. Ich meine, es tauchen in diesem Zusammenhang auch eine Menge Geschichten auf, die mit der eigentlichen Sache gar nichts zu tun haben. Und wie schade wäre es doch, die Dinge mit unwichtigen Nebensächlichkeiten zu verschleiern, nicht wahr? Wenn die Leute offen mit mir sprechen, dann ist es mir oft schon möglich, die Spreu vom Weizen zu trennen und der Polizei etwas Arbeit abzunehmen. Wenn Sie verstehen, was ich meine…?« Sie ließ die Frage im Raum hängen. »Sie wollen also wissen, wie gut ich Rupert kannte, wer seine Freunde waren, ob er sich durch den Verein Steuerzahler gegen die Zerstörung Brownlows irgendwelche Feinde gemacht hat und dergleichen? So hat es mir jedenfalls Mr. Stanhope erklärt«, beeilte sich Mallard. »Nicht ganz«, erwiderte Lindsay. »Obwohl ich gern einen Blick in die Akten des Vereins geworfen hätte. Ich glaube, Mr. Stanhope hat das mit Ihnen arrangiert?« Mallard verfiel in heftiges Nicken. »Sie befinden sich alle oben in einem kleinen Büro, das ich der Organisation zur Verfügung stelle. Lassen Sie sich nur Zeit, niemand wird Sie stören. Wir haben nichts zu verbergen, obwohl uns auch nichts daran liegt, unsere zukünftigen Pläne publik zu machen. Das würde unseren Strategien gegenüber diesen… Hexen da unten nicht zum Vorteil gereichen«, fabulierte er gewohnt großspurig, jedoch mit einem kleinen Ausrutscher, als er sich auf die Friedensaktivistinnen bezog. »Aber sicher gibt es ein oder zwei Geschichten, die Sie lieber für sich behalten möchten, Mr. Mallard«, bemerkte Lindsay lässig. »Nicht doch, nicht doch, wir haben überhaupt nichts Geheimnisvolles an uns. Wir sind absolut frei zugänglich, es gibt keine Verschwörungen.« Eigenartige Ausdrucksweise, dachte Lindsay. »Vielleicht nicht gerade Verschwörungen, aber ein oder zwei Meinungsverschiedenheiten.« »Meinungsverschiedenheiten?« Er wurde wachsam.

»Paul Warminster?« »Ach das«, brummelte er unangenehm berührt. »Eine etwas unglückliche Angelegenheit. Aber andererseits bestätigt sie nur, was ich gerade über Offenheit gesagt habe. Wir im Verein sind keine Extremisten, wir sind lediglich Leute, die sich Sorgen machen um unsere Gemeinde und die Umgebung, in der unsere Familien leben. Mit Gewalt wollen wir auf keinen Fall etwas zu tun haben. Aber genau darauf hat Paul Warminster gesetzt. Er wollte aus dem Verein eine Art Bürgerwehr machen, die diese entsetzlichen Frauen gewaltsam vertreibt. Wir waren alle froh, daß Rupert die Kraft fand, ihn in die Schranken zu weisen. Diese Sorte Frauen geht nicht weg, weil man sie packt und fortschleift. Wenn wir Warminsters Rezept befolgt hätten, wären am nächsten Tag doppelt so viele gekommen. Nein, Rupert hatte recht.« »Und Sie glauben, Paul Warminster hatte dagegen etwas einzuwenden?« »Gar keine Frage, junge Dame. Er war wütend.« »Wütend genug, um einen Mord zu begehen?« Diesmal fiel sein Lächeln etwas dünner aus. »Mord? Ich bin sicher, in unseren Kreisen würde niemand auch nur auf diese Idee kommen, nicht einmal ein Paul Warminster.« Aus seinem Mund klang Mord wie ein Fauxpas. »Aber jemand aus Rupert Crabtrees Umfeld muß auf die Idee gekommen sein.« Mallard schüttelte den Kopf. »Nein, nein. Schuld sind die Frauen. Es war nicht Paul Warminster. Er hatte nichts zu gewinnen. Auch wenn Rupert ihm jetzt nicht mehr im Weg ist, die Macht über den Verein und seine Mitglieder wird er nie erringen. Und das weiß er. Er ist ja nicht auf den Kopf gefallen.« »Ich glaube Ihnen gerne«, schmeichelte Lindsay. »Wenn ich jetzt die Papiere sehen dürfte?« Sie stand auf. »Aber sicher, sicher«, sagte er, erhob sich und scheuchte sie aus dem Zimmer. Während sie die zwei Stockwerke hinaufstiegen, schwätzte Mallard in einem fort über den Immobilienmarkt und die beklagenswerten Auswirkungen des Friedenscamps auf die Verkaufspreise der Häuser im näheren Umkreis. »Aber in Brownlow scheinen die Häuser nicht mehr zu kosten als vergleichbare neben dem Camp«, merkte Lindsay an.

»Ja schon, aber früher war die Gegend dort sehr begehrt, es wurden die höchsten Grundstückspreise erzielt. Und nun braucht es viel Überzeugungsskunst, sie überhaupt loszuwerden. Da wären wir.« Sie betraten ein kleines Büro mit einem schäbigen Schreibtisch, ein paar einfachen Stühlen und einem Aktenschrank. »Bitte, meine Liebe, bedienen Sie sich«, Mallard fuchtelte vage mit den Händen durch die Luft und schloß den Schrank auf. »Die Akten des Vorsitzenden und meine in den oberen Schubladen. Protokolle in der zweiten Reihe. Korrespondenz in der dritten und Schreibpapier ganz unten. Schauen Sie überall hinein, wo Sie wollen, wir haben keine schlimmen Geheimnisse.« »Sind Sie noch eine Zeitlang in Ihrem Büro? Vielleicht kommen mir ein paar Sachen unter, zu denen ich Sie gern gefragt hätte.« »Selbstverständlich, selbstverständlich. Ich bin bis halb eins hier. Sicher werden Sie bis dahin durch sein. Ich stehe Ihnen ganz zur Verfügung.« Zum letzten Mal warf er ihr zwinkernd einen vor Lauterkeit triefenden Blick zu und verschwand die Treppe hinunter. Lindsay seufzte tief auf und griff nach zwei dicken Ordnern in der obersten Reihe des Aktenschranks. Beide trugen die Aufschrift ›Steuerzahler gegen die Zerstörung Brownlows. Vorstandsmappe.‹ In roter Tinte war in derselben Schrift ›Eins‹ und ›Zwei‹ darauf vermerkt. Sie setzte sich an den Schreibtisch und öffnete ihre Tasche, der sie einen großformatigen Notizblock, einen Kuli und ihren Walkman entnahm. Sie schob eine Django Reinhardt Kassette hinein und begann mit dem Durchforsten der Papiere. Die erste Mappe brachte keine interessanten Neuigkeiten. Lindsay stopfte die Papiere zurück in den Ordner und öffnete den zweiten Deckel. Beim Herausnehmen der Dokumente fiel klappernd eine Kassette auf den Tisch. Neugierig begutachtete sie den überraschenden Fund. Auf dem mit der Hand, aber nicht in der ihr mittlerweile vertrauten Schreibweise Crabtrees, beschrifteten Etikett stand: ›Sting: The Dream of The Blue Turtles‹. Erstaunt legte Lindsay sie zur Seite und setzte ihre Arbeit fort. Als ihr eigenes Band zu Ende war, beschloß sie, auf Sting umzusteigen. Aber statt der bekannten Eröffnungsakkorde tönte eine fremdartig klingende Folge von Zischund Piepslauten an ihr Ohr. Geräusche, die an Empfangsstörungen im Radio erinnerten. Lindsay wußte sehr wenig über Informationstechnik. Aber sie hatte genug mitgekriegt um zu vermuten, daß dieses Band hinter seiner harmlosen Beschriftung ein Computerprogramm auf Kassette verbarg. Und richtig entschlüsselt erklärte es womöglich ganz genau, was es hier in Rupert Crabtrees VorstandsAkten zu suchen hatte. Sie dachte an die Computer, die sie hatte unten stehen sehen und überlegte, ob die wahren Hintergründe der Vereins-Finanzen nicht dort aufbewahrt wurden. Rasch arbeitete sie sich durch die Finanzberichte und machte sich entsprechende Notizen. Trotz einiger unnötig komplizierter Verfahrensweisen im Buchhaltungssystem schien alles in Ordnung. Schließlich überflog sie noch Protokolle und Korrespondenz. »Reine Zeitverschwendung – verdammt!« schimpfte sie leise vor sich hin, während sie alles an seinen Platz zurückstellte. Ihr Auge fiel wieder auf die Kassette, und sie fragte sich, ob sie die Erklärung zu Crabtrees Fragen bezüglich des Geldes enthielt. Sie warf das Band gemeinsam mit ihren Sachen in ihren Beutel und machte sich auf den Weg ins Erdgeschoß, um sich in die Auseinandersetzung zu werfen, auf die sie schon seit dem Frühstück eingestellt war. Als sie um die Ecke bog, sah sie einen Unbekannten Mallards Büro verlassen. Von oben konnte sie außer einem Hinterkopf mit angegrauten rötlichen Haaren und Schultern, die in einem Tweedjacket steckten, nichts erkennen. Als sie unten ankam, war der Mann weg. Sie streckte ihren Kopf durch Mallards offene Tür. »Kann ich reinkommen?« fragte sie. »Aber natürlich, natürlich, meine Liebe«, bekundete er strahlend. »Ich nehme an, unsere Papiere haben Ihnen einen sehr langweiligen Vormittag bereitet.« »Es war harte Arbeit«, gab Lindsay zu. »Ich wundere mich, daß Sie das Ganze nicht auf Computer umstellen – wo Simon Crabtree doch in dem Geschäft ist.« Mallard nickte. »Völlig richtig, ganz meine Meinung. Aber Rupert wollte nichts davon hören. Rechtsanwälte, verstehen Sie. Sehr konservativ in ihren Methoden. Nicht wie wir. Unser Kundenbüro macht vielleicht einen sehr traditionellen Eindruck. Aber die wirkliche Arbeit wird in dem großen Büro hinten am Computer erledigt: Auf IBM kompatibel mit Festplatte – Simons Vorschlag. Aber Rupert hatte kein Vertrauen in sowas. Er meinte, ein einziger Knopfdruck könne die ganze Arbeit zunichte machen, und er fühle sich wohler mit seinen Seiten Papier, die sich nicht in Luft auflösten. Der typische Jurist: Wollte immer alles schwarz auf weiß haben.« »Da war übrigens noch etwas, das ich Sie fragen wollte.« »Fragen Sie nur, meine Liebe, fragen Sie nur.« »Aus welchem Grund beabsichtigte Rupert Crabtree, beim nächsten Treffen Ihre Handhabung der Vereins-Finanzen zu diskutieren?« Mallards Gesicht verfärbte sich, aber er brachte es fertig, sein eingefrorenes Lächeln zu retten, während er erwiderte: »So? Davon weiß ich ja gar nichts.« »Natürlich wissen Sie davon. Sie beide waren aus diesem Grund in einen Streit verwickelt, und er meinte, der Verband solle entscheiden.« »Ich habe keine Ahnung, woher Sie Ihre Informationen haben, junge Frau, aber ich kann Ihnen versichern, daß sich nichts dergleichen ereignete.« Mallard versuchte, sich auf seine Ehre zu berufen. »Unser Verhältnis war sehr harmonisch.« »Meine Informanten behaupten aber das Gegenteil. Zwei verschiedene Personen haben mir die Geschichte erzählt, und ich glaube, die Polizei weiß auch davon. Für eine Story reicht’s auf jeden Fall. Offensichtlich wird im Ort darüber getratscht. Wäre es nicht viel besser, Sie brächten das Ganze in Ordnung, indem Sie mir Ihre Darstellung der Ereignisse mitteilen, bevor Ihr Ruf ganz zerstört ist?« Er verzichtete auf das großartige Flair und sah Lindsay listig an. »Auch wenn Sie erstaunlich wenig davon zu verstehen scheinen, so hat Ihre Zeitung doch sicher Anwälte, die sich mit Verleumdungen gut auskennen. Wenn Sie daran denken, einen Artikel über mich zu schreiben, sollten Sie dabei sehr vorsichtig sein.« »Wir müssen gar keinen Artikel über Sie veröffentlichen, um Ihr Ansehen zu ruinieren. Dafür sorgt schon die Gerüchtebörse. Ich brauche nur zu erwähnen, daß ›die Polizei im Zusammenhang mit Rupert Crabtrees Tod einen Fall von Veruntreuung durch den Angestellten einer örtlichen Organisation nachprüft‹«, antwortete Lindsay. Mallard musterte sie schweigend. Dann, nach einer Pause, die lange genug gedauert hatte, um alles folgende unglaubhaft wirken zu lassen, setzte er sein altes Lächeln auf und sagte: »Wirklich, dafür gibt es gar keinen Grund. Ich habe Ihnen versichert, daß wir Steuerzahler nichts zu verbergen haben. Und das gilt auch für mich persönlich. Allem Anschein nach ist Ihnen die stark verzerrte Version eines Gesprächs zwischen Rupert und mir zu Ohren gekommen. Es gibt eigentlich keinen Grund, weshalb ich Ihnen eine Erklärung geben sollte, aber weil ich ein Mißverständnis verhindern will, bin ich bereit, Ihnen von der Sache zu erzählen. Durch die Beitragszahlungen unserer Mitglieder verfügen wir über ansehnliche Beträge. Der Großteil davon wird für Gerichtsund Druckereikosten verwendet. Als Kassenwart bin ich für die Finanzen verantwortlich und weiß, wie wichtig es heutzutage ist, Geld arbeiten zu lassen. Natürlich können wir den gerechten Kampf um so besser führen, je mehr Mittel wir zur Verfügung haben. Kürzlich hat nun Rupert die Kontoauszüge überprüft und bemerkt, daß der Posten viel kleiner war, als er erwartet hatte. Er neigte schon immer dazu, voreilige Schlüsse zu ziehen, und diesmal kam er in großer Aufregung hierher und verlangte einen Nachweis für die fehlende Summe. Ich erklärte, daß ich sie auf den Devisenmarkt verlagert habe, ein Gebiet, auf dem ich mich recht gut auskenne. Ich habe nichts anderes getan, als unsere Einkünfte zu maximieren. Rupert war ganz zufrieden mit meiner Erklärung. Und er hatte auch allen Grund dazu, denn es ist mir gelungen, substantielle Gewinne zu erzielen.« »Weshalb wollte er dann das Thema bei der nächsten Sitzung auf die Tagesordnung setzen?« »Weshalb? Selbstverständlich, um die gute Nachricht auch den anderen mitzuteilen. Rupert wollte, daß mir alle gratulieren, meine Liebe.« Seine Zungenfertigkeit verringerte in Lindsays Augen seine Glaubwürdigkeit nur noch weiter. Sie war fest entschlossen, ihn zu provozieren und rief sich Stanhopes und Alexandras Worte ins Gedächtnis, um etwas zu finden, wo sie ansetzen konnte. »Aber wie haben Sie ohne Crabtrees Wissen die Überweisungen getätigt? Sicher war dazu seine Unterschrift nötig?« Eine Sekunde lang traf Lindsay der pure Haß aus den Augen ihres Gegenübers. »Aber sicher, sicher, liebes Mädchen. Und Rupert hat es ja auch unterzeichnet – gemeinsam mit einem Berg anderer Papiere. Er hat einfach gar nicht realisiert, worum es sich handelte. In so einem Fall passiert das sehr leicht.« »Nach gewissenhaftem Rechtsanwalt klingt das zwar nicht. Aber Sie scheinen ja auf alles eine Antwort zu haben, Mr. Mallard.«

Diesmal war sein Lächeln echt. »Weil ich nichts zu verbergen habe, meine Liebe. Wenn das alles ist, ich muß noch etwas erledigen…« »Eins noch: Da Sie ja nichts zu verbergen haben, können Sie mir vielleicht mitteilen, wo Sie sich am Sonntag abend, so ungefähr ab zehn Uhr, aufgehalten haben?« Endlich gab das penetrante Lächeln seinen Geist auf. »Das geht Sie nichts an«, wurde er patzig. »Stimmt. Aber ich nehme an, Sie haben es ohnehin schon der Polizei erzählt. Nein? Na, dann werden sie sicher bald Gelegenheit dazu bekommen. Kommissar Rigano ist sehr interessiert an den Leuten, mit denen ich zu tun habe…« Lindsay wußte, daß der entscheidende Moment gekommen war. Mallard gab nach. »Ich habe den ganzen Abend zu Hause verbracht.« »Das sich wo genau befindet?« Er rutschte hin und her auf seinem Sitz. »Brownlow Common Cottages. Vier Türen von den Crabtrees entfernt.« Jetzt war es Lindsay, die lächelte. »Wie praktisch. Und Sie waren – allein?« Er schüttelte den Kopf. »Meine Frau war daheim. Sie ist fast immer zu Hause, wissen Sie. Sie leidet an multipler Sklerose und sitzt im Rollstuhl.« Was für ein Leben, dachte Lindsay. Arme Frau, angewiesen auf den Rollstuhl und ihn. Sie wartete, und schon redete er weiter. Augenscheinlich fühlte er sich bei Schweigen nicht wohl. »Ich half ihr ins Bett, da war es etwa zehn. Für die Zeit danach kann es also nur für mich nachteilige Angaben geben: Meine Frau könnte aussagen, daß sie mich nicht hinausgehen oder hereinkommen gehört hat, meinen Wagen nicht gehört hat. Ich habe wirklich keine Ahnung, wieso ich Ihnen das alles erzähle«, fügte er pikiert hinzu. »Nein?« erwiderte Lindsay. »Vielen Dank für Ihre Zeit.« Abrupt stand sie auf und verließ den Raum. Die Angestellte im vorderen Büro blickte überrascht auf, als sie hinausrauschte. Lindsay schritt die Hauptstraße zum Parkplatz hinunter, wo sie den MG abgestellt hatte. Es irritierte sie, daß es ihr nicht gelungen war, Mallards Beherrschung zu durchbrechen. Sie hatte sogar vergessen, ihn nach seiner persönlichen Meinung zu dem Mord zu fragen. Aber eigentlich konnte sie seine Antwort ohnehin voraussehen: Verantwortlich waren ›diese Frauen‹. Für ihre eigene Einschätzung Mallards spielte seine Antwort keine Rolle. Von allen Leuten, mit denen sie bisher gesprochen hatte, war er ihr Lieblingsverdächtiger. Er hatte Gelegenheit gehabt, soviel war klar. Er sah auch robust genug aus, um über die erforderliche Kraft zu verfügen. Und das Motiv schien absolut eindeutig. Ein Gerücht, das von Rupert Crabtree in die Welt gesetzt worden wäre, hätte gereicht, um die beruflichen Aussichten eines Mannes in einer Kleinstadt zu zerstören, besonders, wenn diese Aussichten auf Vertrauen beruhten. Ein solches Risiko konnte Mallard sich logischerweise nicht leisten, schon wegen seiner Frau nicht, deren Behinderung ihm einen weiteren triftigen Grund lieferte, ihren komfortablen Lebensstil nicht aufzugeben. Beim Wegfahren warf sie einen Blick in den Spiegel und suchte die Gegend nach Riganos blondem Stapozisten ab. Keine Spur vom roten Fiesta. Sie schwenkte in den Verkehr ein und stieg aufs Gas, um rechtzeitig zur Verabredung mit Paul Warminster zu kommen. Seine Anweisungen befolgend verließ sie Fordham in die Brownlow entgegengesetzte Richtung. Vorstadtstraßen machten einer ländlicheren Umgebung Platz. Eine Gegend wie aus dem Bilderbuch, dachte Lindsay, die gerade wieder einmal einem akuten Anfall von brennender Sehnsucht nach den Buchten und Bergen ihrer Heimat zum Opfer fiel. Einige Kilometer außerhalb der Stadt donnerte sie von der Hauptstraße hinunter auf eine schmale Landstraße. Bald erreichte sie ein strohgedecktes und an eine umgebaute Scheune angegliedertes Häuschen. Der Garten war ein einziges Blütenmeer aus Narzissen und Krokussen mit gelegentlichen Farbflecken kleiner, intensiv blauer Sterne. Das starke Motorrad, das neben der Scheune parkte, paßte überhaupt nicht dazu. Lindsay stieg aus und spazierte den Weg aus verwitterten alten Ziegeln hinauf. Ein großer hagerer Mann Ende der Vierzig öffnete die Tür. Graue Strähnen durchzogen sein glattes rötliches Haar. Das Leben im Freien hatte sein Gesicht zu einem unschönen Dunkelrot verfärbt, und ein Netz feiner Linien nahm an den äußeren Winkeln seiner lebhaften blauen Augen seinen Ausgang, um sich strahlenförmig über die Schläfen auszubreiten. In seinem Tweedsacko mit den Lederflicken hätte man ihn eher für einen Wildhüter gehalten als für einen Geschäftsmann. Lindsay erschrak ganz plötzlich, weil sie erkannte, daß das der Mann war, den sie kurz vorher beim Verlassen von Mallards Büro gesehen hatte. Sie verbarg ihre Verwirrung, stellte sich vor und versuchte, mit ihrem Presseausweis Vertrauen zu schinden. Warminster führte sie in ein Wohnzimmer mit niedriger Decke und viel Chintz. In kugelförmigen Vasen verströmten Freesien einen intensiv süßlichen Duft. »Sie schreiben also darüber, was die Einheimischen gegen dieses sogenannte Friedenscamp unternehmen«, sagte er und nahm in einem großen Fauteuil Platz. Lindsay nickte. »Ich habe gehört, Sie waren recht aktiv in die Gegenbewegung involviert.« Warminster zündete sich eine kleine Zigarre an und antwortete. »War ich. Und werd’s wahrscheinlich bald wieder sein.« »Ach ja?« erkundigte sich Lindsay. »Ich bin mit Crabtree, dem Kerl, der am Wochenende ermordet worden ist, übers Kreuz geraten, und hab’ deshalb in letzter Zeit eher weniger gemacht. Der hat geglaubt, Fordham gehört ihm. Aber jetzt werden wir vielleicht endlich fertig mit diesen linksradikalen Lesbenweibern«, atmete er sichtbar auf. »Sie waren also mit den Methoden des Vereins Steuerzahler gegen die Zerstörung Brownlows nicht recht einverstanden?« sondierte Lindsay. Er schnaubte. »So könnte man das ausdrücken. Methoden? Beschwichtigungspolitik, das haben sie betrieben. Und Sie brauchen nur daran zu denken, was uns das in den dreißiger Jahren eingebracht hat. Wir hätten den Krieg in ihr Gebiet tragen und sie aus ihren Verschlagen holen sollen, statt herumzureden und sich nicht festzulegen und immer nur nett zu sein zu diesen verdammten kommunistischen Schwuchteln.« Warminster hatte offensichtlich eines seiner Lieblingsthemen gefunden und wälzte sich glücklich in den bekannten Phrasen. Während Lindsay beim Anhören seiner Haßtiraden alle ihre Energie aufwenden mußte, um ihren ganzen Ärger und ihren Ekel unter Kontrolle zu halten, begann sie langsam zu verstehen, weshalb Gewalt so oft eine Lösung zu sein schien. Sie gab vor, ausführlich mitzuschreiben. Für Fragen bestand bei Warminster keinerlei Notwendigkeit. Die einzige Schwierigkeit war, ihn wieder abzuschalten. Endlich zog er den demagogischen Schlußstrich. »Sehr aufwühlend, wirklich«, murmelte Lindsay.

»Meinen Sie? Genau das hab’ ich ihnen auch gesagt, am Sonntag abend in Berksbury. Ich hielt dort eine Rede, müssen Sie wissen, auf Einladung der dortigen Konservativen. Sie veranstalteten eine Diskussion zu diesem Thema. So ein schmeichelweicher Pfarrer mit einem schmeichelweichen Pullover vom CND (Campaign for Nuclear Disarmament: größte britische Friedensgruppierung.) war dabei, der lokale Kandidat und ich. War den Ausflug wert, kann ich Ihnen sagen.« Das Wort Sonntag hatte Lindsays Aufmerksamkeit geweckt. »Das war vergangenen Sonntag abend?« fragte sie. »Die Nacht, in der Crabtree ermordet wurde, meinen Sie?« »Ganz richtig. Genau um die Zeit, als es ihn erwischte, haben wir im Konservativen Club feierlich unsere Gläschen geleert. Bin erst in den frühen Morgenstunden nach Hause gekommen. Muß sagen, sie waren sehr gastfreundlich dort. Gut, daß ich meine Frau zum Chauffieren mitgenommen hatte, sonst wär’ ich wahrscheinlich nie heimgekommen. Tut mir übrigens leid, daß sie nicht da ist, sie besucht gerade ihre Schwester in Fordham. Wollen Sie sonst noch etwas wissen?« Alles schien so unschuldig. Und das Alibi klang zuverlässig. Aber instinktiv mißtraute Lindsay Paul Warminster. »Wie ich sehe, haben Sie draußen ein Motorrad stehen. Sind Ihnen eigentlich jemals diese Rowdies über den Weg gelaufen, die das Friedenscamp immer wieder überfallen?« Die Überraschung war ihm anzumerken. »Natürlich nicht«, erwiderte er. »Warum auch?« Lindsay machte eine gleichgültige Geste. »Ich hab’ mich nur so gefragt. Ich dachte, da Sie ein Anhänger von offensivem Handeln sind, könnten sie Kontakt zu Ihnen aufgenommen haben.« Warminster schüttelte wild den Kopf. »Absolut nicht. Undisziplinierter Haufen.« »Woher wissen Sie das?« ließ Lindsay nicht locker. Sie hatte einen Widerspruch entdeckt und stürzte sich darauf. »Woher weiß ich was?« »Daß sie undiszipliniert sind. Wenn Sie nicht mit ihnen in Verbindung sind, woher wissen Sie’s dann?« Er wirkte verärgert und aufgebracht. »Hat man mir erzählt, nicht wahr? Ein kleiner Ort, dieses Fordham, da hört man alles. Absurd von Ihnen zu glauben, daß ich mit denen was zu tun hätte. Fast genauso unfähig wie die Schwächlinge vom Verein.« »Aber offensichtlich pflegen Sie den Kontakt zu einigen Ihrer alten Steuerzahler-Freunde«, tippte Lindsay vorsichtig an. »Was wollen Sie damit sagen?« Jetzt war er zutiefst mißtrauisch. Seine Feindseligkeit ließ ihn die Grenze zur Grobheit überschreiten. »Ich dachte, ich hätte Sie heute vormittag aus William Mallards Büro kommen sehen«, erklärte sie. »Ach so? Der Mann führt in Fordham ein Geschäft. Und ich führe auch ein Geschäft dort. Es ist wohl kaum überraschend, daß uns unsere Verpflichtungen manchmal zusammenführen, oder? Ich kann schließlich nicht jedem Liberalen, den ich treffe, die kalte Schulter zeigen, nur weil ich mit seiner Art, die Dinge anzupacken, nicht einverstanden bin.« Lindsay schüttelte den Kopf. »Es besteht überhaupt kein Grund, sich so aufzuregen, Mr. Warminster. Mich hat nur interessiert, ob Ihr Geschäft mit Mr. Mallard etwas mit der finanziellen Unterstützung Ihrer Aktionsgruppe zu tun hat.« Der Schlag saß. Auf Warminsters Wangen machten sich tiefrote Flecken bemerkbar. »Schwachsinn«, tobte er, »absoluter Schwachsinn. Wenn das alles war, ich habe noch zu arbeiten. Ich bin ein vielbeschäftigter Mann.« Er sprang auf und ließ Lindsay keine andere Wahl, als ihm zu folgen. Vom Eingang aus beobachtete er, wie sie in den Wagen stieg und kehrte ins Haus zurück, als sie wegfuhr. Eine interessante Begegnung, dachte Lindsay. Warminster konnte ein noch so sicheres Alibi für Sonntag nacht haben, ein Komplott zwischen ihm, Mallard und den Verrückten auf ihren Motorrädern erschien ihr alles andere als unwahrscheinlich. Lindsay konnte sich durchaus vorstellen, daß diese Freaks von ihm zu ihren Angriffen auf das Camp aufgestachelt worden waren. Ein einzelner Vorfall wäre als das Werk Betrunkener durchgegangen. Aber die konzentrierten Angriffe mit den Brandbomben, das Verschütten von Blut und Zerstören der Zelte roch nach etwas Unangenehmerem. Dazu kam, daß diese Art von Jugendlichen sich ohne Belohnung auf nichts einlassen würde. Sicher war Geld im Spiel. So gesehen, gäbe es plötzlich auch eine logische Erklärung dafür, was mit Mallards fehlenden Beträgen passiert war. Nachdenklich näherte Lindsay sich wieder Brownlow Common. Sie überlegte, wieviel es wohl kosten würde, daß einer dieser blutrünstigen Vandalen zum Mörder wurde.

ZWÖLF      In dem Moment, als Lindsay sich dem engen Kreis rund um das rauchige Feuer anschloß, stockte das Gespräch. Nicky funkelte sie an und drehte sich weg, aber Willow rutschte zur Seite und bot Lindsay Platz auf der Kiste an, auf der sie saß. »Wir sind gerade dabei, für heute abend eine Aktion vorzubereiten«, bemerkte Deborah eine Spur zu sonnig. »Also, lauf schon und erzähl’s deinem zahmen Bullen«, knurrte Nicky vernehmlich. Mit Mühe ignorierte Lindsay die feindliche Atmosphäre, die ihr die eigenen Gewissenszweifel in Bezug auf den Handel mit Rigano wieder bewußt machte und fragte nach den Plänen. Willow begann zu sprechen. »Ein paar Frauen standen gestern vor Gericht, weil sie ihre Strafen nicht bezahlt hatten und wurden wie üblich nach Holloway überführt. Aus diesem Grund veranstalten wir heute abend einen Fackelzug mit Mahnwache rund um den Stacheldraht. Wir erwarten eine Menge Leute aus London. Es dürfte eine große Aktion werden – Radio und Fernsehen sind auch verständigt, eigentlich kann nichts mehr schief gehen.« »Und mit euch Journalisten, die ihr alle ganz geil seid auf Details aus dem Leben dieses Widerlings Crabtree, haben wir sogar gute Chancen, ausnahmsweise auch in den Zeitungen einmal groß rauszukommen«, fügte Nicky bitter hinzu. »Das kann ich mir gar nicht vorstellen«, gab Lindsay süffisant zurück. »Warum sollte ein Fackelzug alle unsere Vorurteile über den Haufen werfen? Du glaubst doch nicht mehr ans Christkind, oder, Nicki?« »Hört auf, ihr zwei, ich sag’s euch«, warnte Deborah. »Ihr seid wie die Kinder. Wenn euch nichts Gescheiteres einfällt, dann spart euch den Atem und uns die Zeit.« Lindsay ringelte sich hoch. »Jetzt hab’ ich zu arbeiten, aber zur Demo bin ich wieder zurück. Wann geht’s los?« »Gegen sieben«, antwortete Deborah. »Treffen wir uns an Tor Sechs, in der Nähe von Brownlow Common Cottages. Kannst du das den anderen Reportern weitersagen, wenn du welche triffst?«

»Klar«, versprach Lindsay. »Wenn das nicht zu sehr unter Konspiration mit dem Feind fällt.« Deborah warf ihr einen mahnenden Blick zu, den sie mit einem Grinsen quittierte. Dann machte sie sich auf in Richtung Bus. Lindsay schmetterte ihr Notizbuch auf den Tisch, von wo es auf die lange L-förmige Bank fiel, die in der Nacht zum Bett wurde. Sie öffnete die Tür zu dem winzigen Kühlschrank neben dem Gaskocher mit den zwei Ringen und dem Rohr und nahm die Milchflasche heraus. Sie trank ein paar Schluck, dann setzte sie sich und begann zu arbeiten. Sie fühlte sich wohl in dem Bus, einem umgebauten Ford Transit, der genug Platz für Bewegung bot. Es war sogar möglich, aufrecht darin zu stehen. Lindsay kritzelte die Rohfassung ihrer Story über die inneren Kämpfe im Steuerzahler-Verein in ihr Buch. Sie konnte sich des Gefühls nicht erwehren, daß sie Glück hatte, wenn der Artikel überhaupt erschien. Schließlich und endlich handelte es sich lediglich um eine ziemlich dumme Geschichte über einen Haufen erwachsener Männer, die sich wie Schulbuben aufführten. Sie befürchtete, daß Duncans sicherer Instinkt für gute Stories zur selben Einschätzung gelangen würde. Ihr wachsender Verdacht hinsichtlich Mallards Verwicklung in den Mordfall war etwas, das sie noch nicht zu Papier bringen konnte. Bis dahin hatte sie nur die Vereins-Story: Viel war es ja nicht – aber das exklusiv, immerhin. Im MG brauste sie los in Richtung Fordham und machte sich auf die Suche nach einem öffentlichen Fernsprecher, von wo sie ihren Artikel durchgeben konnte. Während der Fahrt fiel ihr das Computerband in ihrer Tasche wieder ein. Sie sollte herausfinden, mit welchem System Simon Crabtree arbeitete, um den Inhalt entschlüsseln zu können. Schließlich hatte er für Mallard die Rechner ausgesucht. Die einfachste Methode, das Problem zu lösen, war wohl ein Besuch in seiner Garage, die er unter Verschluß hielt. Was ein weiteres vorheriges Wortgefecht mit Rigano erforderlich machte. Nachdem sie am Stadtrand eine Zelle gefunden hatte, las sie ihren Text langsam herunter. In Gedanken hoffte sie inständig auf den nächsten Schritt in der Computertechnologie, der dank tragbarer und ferngesteuerter Geräte die Übermittlung von Artikeln in Sekundenschnelle ermöglichen würde. Nach der Schwerarbeit sprach sie noch ein paar Worte mit Duncan. Sie informierte ihn über die abendliche Demonstration zum Stützpunkt und errang mit einiger Mühe seine Zustimmung zu einem Artikel, den sie später nachreichen wollte. Dann wählte sie Riganos Nummer. Nach einiger Verzögerung, während der sie nacheinander der Telefonistin, dem diensthabenden Beamten und Riganos direkt Untergebenem lang und breit erklären mußte, wer sie war und was sie wollte, wurde sie schließlich verbunden. Rigano reagierte so kurz angebunden, daß es an Grobheit grenzte. »Worum geht’s?« schnauzte er sie an. »Ich brauche Ihre Unterstützung«, antwortete Lindsay. »Also was tut sich? Was brauchen Sie?« »Nur eine Adresse. Von Simon Crabtrees Computer Workshop. Ich möchte auf seinem eigenen Territorium mit ihm reden.« »Schauen Sie doch im Telefonbuch nach. Ich dachte, Sie wären so energiegeladen.« »Und wie soll ich im Telefonbuch nachschauen, wenn ich nicht einmal weiß, wie die Firma heißt?« Es entstand eine kurze Pause. »Na gut. Ich hinterlasse Ihnen am Eingangsschalter eine Nachricht. Und dann will ich mit Ihnen über Ihre Ergebnisse sprechen. Ich habe Grund zur Annahme, daß Sie einiges nicht an mich weitergeleitet haben. Rufen Sie mich morgen vor zehn Uhr früh an«, sagte er und legte auf. Verwirrt und verärgert darüber, jetzt noch einen Umweg übers Kommissariat machen zu müssen, brach Lindsay auf. Warum konnte ihr Rigano die Adresse nicht einfach am Telefon geben? Weshalb diese umständliche Art? Ein Vorwand, Sie ins Polizeigebäude zu locken, um sie dort auszuquetschen, war es jedenfalls nicht. Denn dann hätte er sicher keine Verabredung für den nächsten Tag getroffen. Natürlich konnte das auch reine Irreführung sein… Eine einfache Antwort schien es nicht zu geben. Der Umschlag, den sie eine Viertelstunde später vom Fordhamer Kommissariat abholte, enthielt die fein säuberlich mit der Hand geschriebene Adresse: Megamenu Software, Block 23, Harrison Mews, Fordham. Lindsay überflog das Straßenverzeichnis auf ihrem neu erstandenen Stadtplan. Harrison Mews gab es keine, aber im schäbigeren Teil des Ortes, in der Nähe des Industriegeländes, fand sie eine Harrison Street. ›Mews‹ stand womöglich für eine kleinere Seitengasse, ging es Lindsay durch den Kopf.

Sie legte den Gang ein und warf einen routinemäßigen Blick in den Rückspiegel. Das Ergebnis verursachte beinahe einen Unfall. Direkt hinter ihr wartete der rote Ford Fiesta, am Steuer der von ihr als Stapozist bezeichnete, nahezu ständig in ihrer Umgebung herumwuselnde Typ. Ohne Vorwarnung tauchte Lindsay blitzartig in den Verkehr ein, nicht ohne ihre mangelnden Ortskenntnisse gehörig zu verfluchen. Während sie sich auf den Weg durch das Stadtzentrum konzentrierte, spürte sie den roten Fiesta in ihrem Rücken und schließlich dämmerte ihr eine Erklärung für Riganos eigenartiges Verhalten am Telefon. Vielleicht war der Mann, der sich gerade so penetrant an ihre Fersen heftete, zum Zeitpunkt des Gesprächs bei Rigano gewesen? Was die noch verwirrendere Frage nach sich zog: Hatte Rigano sie zum Kommissariat gelockt, damit sich der Stapozist an ihre Fersen heften konnte? Und wenn, weshalb interessierte sich die Stapo für einen so alltäglichen Mord? Und, was noch wichtiger war, warum in Dreiteufelsnamen interessierten sie sich für sie? Die Dichte des Verkehrs und die Suche nach ihrem Zielort zwangen sie, die Frage vorläufig zu verdrängen. Sie bog in eine Nebengasse ein, an der ein Schild mit der schlampigen Aufschrift: »Harrison Mews: Zu Megamenu Software« hing und registrierte, wie das rote Auto an der schmalen Auffahrt vorbeizuckelte. Sie stellte den Wagen gegenüber von Block 23 ab und überlegte. Wenn der Blonde bei der Stapo war, weshalb war der Fall dann einem uniformierten Beamten wie Rigano übergeben worden und nicht den unauffälligen Leuten von der Kripo. Aber angesichts der Überzeugung der tonangebenden Kreise im Land, daß es sich bei dem Frauencamp in Brownlow Common um ein von subversiven Mächten gelenktes Nest handelte, das über ausreichende Mittel verfügte, die gesamten westlichen Demokratien auszuhöhlen, erschien Lindsay das besondere Interesse der Staatspolizei für einen Mord, der seine Wurzeln im Camp zu haben schien, gar nicht so überraschend. Lindsay stieg aus und sondierte das Gelände rund um Megamenu Software. Es sah wenig vertrauenseinflössend aus. Die doppelte Eingangstür war mit einem billigen Lack nachlässig gestrichen worden und fing bereits an abzublättern. Auf ihr befand sich ein großes Schild im selben Stil wie das zu Beginn der Gasse mit dem Vermerk: ›Megamenu Software: Wir lassen Ihre Wünsche wahr werden.‹ Ein weites Betätigungsfeld für einen guten PR-Manager, dachte Lindsay zynisch, sollte das Budget je einen solchen Planposten ermöglichen. Aber als sie den Klingelknopf neben der kleinen in die beiden größeren Tore eingebauten Eingangstür betätigte, stellte sie einigermaßen verblüfft fest, daß in Fragen der Sicherheit keine Ausgaben gescheut worden waren. Trotz des ramponierten Anstrichs machten die verschiedenen Schlösser alle einen ausgesprochen zuverlässigen Eindruck, die Türen wirkten solide. Für weitere Spekulationen blieb keine Zeit: Simon Crabtree hatte sich im Eingang vor ihr aufgepflanzt. Er runzelte die Stirn und fragte: »Was wollen Sie?« »Auf ein paar Worte hereinschauen«, antwortete Lindsay. »Es dauert nicht lange, ich versprech’s.« »Der Presse habe ich nichts zu sagen«, erwiderte er grimmig. »Sie haben meiner Mutter genug zugesetzt. Verdammte Geier.« Lindsay lächelte müde. »Das Recht steht Ihnen zu. Aber ich bin nicht hier in meiner Rolle als verdammter Geier. Betrachten Sie mich als eine nach der Wahrheit Suchende. Ihr Vater ist ermordet worden, und die Polizei scheint ganz wild darauf, die Sache einer meiner ältesten Freundinnen in die Schuhe zu schieben. Ich weiß, daß sie’s nicht getan hat und versuche, Beweise dafür zu sammeln. Ich will ja nur ein paar Informationen.« »Wieso sollte ich Ihnen helfen? Sie und Ihre verrückten Freundinnen gehen mich überhaupt nichts an.« Er war schon dabei, die Tür zuzumachen, aber Lindsay lehnte sich sanft dagegen. »Mir sind Sie gar nichts schuldig; aber vielleicht Ihrer Schwester«, erklärte sie. Er war sichtlich verblüfft. »Ros? Was hat sie damit zu tun?« »Gestern abend sprachen wir miteinander im Rubinröte. Ihre Schwester versteht die Bedeutung meiner Arbeit. Wenn Sie sie anrufen, wird sie Ihnen sicher raten, mich zu unterstützen. Und wie ich höre, haben Sie auf dem Gebiet ohnehin noch ein paar Rechnungen offen…« Sein Gesicht verfinsterte sich immer mehr. »Dann kommen Sie eben rein.« Er ging voraus und Lindsay folgte ihm. Jetzt war sie an der Reihe, überrascht zu sein. Das Innere der schäbigen Garage wirkte wie die reinste High-Tech-Welt. Die Wände waren in einem matten Grau gestrichen, den Boden bedeckten schallschluckende Teppichfliesen und an der Decke klebten lärmdämmende Platten, da und dort aufgelockert von unaufdringlichen, gedämpften Klemmleuchten. Vollgeräumte Aktenschränke beherrschten die eine Wand. Auf vier Schreibtischen standen vier verschiedene Typen von Computerterminals, darunter ein kleines tragbares Gerät. Die beiden Bürostühle sahen nach teurem ergonomischem Entwurf aus. Darüber hinaus erspähte sie noch einen normalen Kassettenrecorder und drei Drukker. Im Hintergrund war leise Barockmusik zu hören. Simon stand da und starrte sie trotzig an, während Lindsay herumspazierte und verzweifelt versuchte, sich die Bezeichnungen auf den PCs einzuprägen. »Eine schöne Ausrüstung haben Sie hier«, bemerkte sie bewundernd. »Es geht Ihnen sicher nicht schlecht, wenn Sie sich das alles leisten können.« »Ich kenne mich ganz gut aus mit Computern«, erklärte er. »Welche Software produzieren Sie?« »Vor allem Programme für Führungskräfte – die ihnen helfen, ihre Produktionsdaten richtig zu interpretieren. Also, was meinten Sie vorhin mit meiner Schwester?« »Leute wie Ros und ich leben am Rande der Gesellschaft. Was das Weiterkommen um das berühmte kleine bißchen schwieriger macht. Ros ist es gelungen. Und Sie hätten ihr fast wieder alles kaputtgemacht, indem Sie Ihrem Vater erzählten, was Sache ist. Für meine Begriffe bedeutet das, Sie schulden ihr was. Und weil sich Ros selbst als Teil einer bestimmten Gruppe sieht, heißt das auch, daß Sie den Frauen, mit denen sie sich identifiziert, verpflichtet sind. Wie zum Beispiel meiner Freundin Deborah. Wenn Sie mit dieser Analyse nicht zufrieden sind, rufen Sie doch Ros an und fragen Sie sie selbst.« Lindsay brach jäh ab. Sie forderte ihn zu einem Telefonat heraus, das mit Sicherheit das sofortige Ende ihres Gesprächs bedeutete. Doch sie hatte richtig gepokert. Seine finstere Miene verschwand zwar nicht, aber das schlechte Gewissen ließ ihn widerwillig sagen: »Und was möchten Sie wissen?« Lindsay suchte hastig nach einer Frage, die ihre Anwesenheit rechtfertigte. »Diese abendlichen Spaziergängen ihres Vaters mit dem Hund auf dem Common – tat er das immer so ungefähr um die gleiche Uhrzeit? Hätte ihn jemand abpassen können?«

Simon zuckte mit der Achsel. »Schwerlich. Rex wird regelmäßig zwischen zehn und Mitternacht spazieren geführt, was aber von allem möglichen abhängt – dem Fernsehprogramm zum Beispiel, oder wer gerade zu Hause ist. Mein Vater war auch nicht der einzige, der mit dem Hund rausgegangen ist. Manchmal hab’ ich das getan. Wenn da jemand auf der Lauer gelegen hat, dann hat er das stundenlang und öfter machen müssen. Und wäre ich am Sonntag früher nach Hause gekommen, hätte genausogut ich gehen können.« »Sie glauben also, er war verabredet?« »Nicht unbedingt. Es kann auch ein zufälliges Treffen gewesen sein, das dann ungemütlich wurde.« Lindsay stellte sich Crabtrees charakteristische Gestalt vor. »Für jemanden, der es auf ein zufälliges Treffen abgesehen hatte, wäre Ihr Vater auch von weiter weg leicht zu erkennen und zu verfolgen gewesen. Schließlich glaubt auch Deborah, ihn in der Nacht, in der er starb, aus einer ziemlichen Entfernung gesehen zu haben. Dabei befand sie sich nicht einmal auf dem Common. Sie ging vom Fernsprecher zum Camp zurück.« Simon schien unbeeindruckt. »Aber er trug eine Waffe, Simon«, fuhr Lindsay fort. »Das läßt doch darauf schließen, daß er mit Schwierigkeiten rechnete?« Simon legte eine Denkpause ein. »Ja schon, aber vielleicht nur ganz allgemein. Vielleicht hat er deshalb den Revolver immer eingesteckt, wenn er vor dem Schlafengehen mit Rex Gassi gegangen ist.« Lindsay schüttelte ungläubig den Kopf. »Wir sind hier in der englischen Provinz, und nicht in der New Yorker U-Bahn. Es ist einfach nicht üblich, daß ich mir eine Kanone einstecke, nur weil ich annehme, irgend jemand könnte mir vielleicht auf die Nerven fallen. Wenn er sich wirklich davor gefürchtet hätte, angegriffen zu werden, wenn er ernsthafte Drohungen erhalten hätte, wäre er doch sicher damit zur Polizei gegangen?« Simon zuckte die Schultern. »Mich brauchen Sie da nicht fragen. Wahrscheinlich hätte es ihm sogar Spaß gemacht, demoder derjenigen zuerst einmal mit seinem Schießeisen Angst einzujagen, und erst dann die Polizei zu holen. Und meiner Meinung nach hatte er wirklich eine Heidenangst vor den Frauen in dem Camp. Besonders, nachdem ihn die eine attackiert hat.«

Lindsay schüttelte den Kopf. »Ich kann einfach nicht glauben, daß er im Ernst meinte, die Frauen hätten es auf ihn abgesehen«, erklärte sie. »Es muß etwas anderes gewesen sein. Hat er nichts erwähnt?« »Nein. Und wenn Sie keine weiteren Fragen haben, würde ich gern zu meiner Arbeit zurück«, erwiderte er. »In Ordnung. Vielen Dank für Ihre Zeit. Ich bin überzeugt, Ros wird sich über Ihre solidarische Haltung freuen«, sagte sie beim Gehen über die Schulter. Wieder im Auto notierte sie sich die Namen der Computer, die sie gesehen hatte, auf die Rückseite einer alten Rechnung und startete, nach dem roten Fiesta Ausschau haltend. Aber ihr Rückspiegel war frei, und so hielt sie an der erstbesten Telefonzelle. Typischerweise handelte es sich um eine, von der nur Notrufgespräche geführt werden konnten. Erst die dritte stellte sich als brauchbar heraus, und sie wählte eine Oxforder Nummer. Rasch war sie mit einer Freundin aus Studienzeiten verbunden, Annie Norton, einem Wunderkind auf dem Gebiet der Computerwissenschaften. Nachdem sie gar nicht wenig Zeit und etliche Münzen damit verplempert hatten, einander über den letzten Stand der gemeinsamen Gerüchteküche zu informieren, kriegte Lindsay schließlich die Kurve und kam zum eigentlichen Grund ihres Anrufs. »Annie, ich brauche deine Hilfe in einer verzwickten Sache.« »Wenn’s um Caroline Redferns so oft durch den Kakao gezogenes Liebesleben geht, kriegst du kein Wort aus mir raus«, verwahrte sich Annie. »Nein, es ist was Ernstes, kein Tratsch. Es hat mit Computern zu tun. Ich bin im Besitz einer Kassette, die wahrscheinlich ein Computerprogramm enthält. Es ist auf einem von vier Geräten hergestellt worden, und ich muß wissen, was drauf ist. Kannst du mir helfen?« »Eine Kassette? Wie ungewöhnlich. Und du meinst wirklich Computer, keine Videospielchen?« »Ich glaub’ schon, ja.« »Hmm. Und kein Hinweis auf die Sprache?« erkundigte Annie sich. »Englisch, vermutlich.« »Nicht doch – welche Computersprache: BASIC, FORTRAN, ALGOL usw.«

»Oh«, verschluckte sich Lindsay. »Nein, nichts dergleichen, außer es gibt eine Computersprache, die ›Sting: The Dream Of The Blue Turtles‹ heißt.« »Wie bitte? Ist das dein Ernst?« Lindsay lachte. »Nein, aber das steht auf dem Band drauf.« »Und welche Marken stehen zur Debatte?« »Ein Apple Macintosh – mit Maus, ein IBM, ein Apricot, ein Armstrad und ein Tandy.« »Ein Tandy? So ein kleiner Laptop, der in die Aktentasche hineinpaßt? Mit aufklappbarem Bildschirm?« »Ja, genau.« Annie seufzte erleichtert. »Das erklärt die Kassette. Wahrscheinlich wurde es von einem der anderen Dinger kopiert«, überlegte sie. »Es sollte nicht allzu schwierig sein, es zu entschlüsseln. Ich werd’s durch unseren Großrechner schicken. Wann kannst du’s herbringen?« »So in etwa einer Stunde – ich komm’ gerade aus Richtung Fordham und steh’ da gleich neben der Straße.« »Super. Wir könnten zusammen Mittagessen, wenn du willst.« Lindsay war in Versuchung. Sie hatte den Punkt erreicht, wo sie nur noch weg wollte, weg von den diversen Interessenskonflikten zwischen Friedenscamp, Polizei und Arbeit. Sie fühlte sich Cordelia gegenüber schuldig und wußte nicht, wie sie zu Debs stand. Aber sie hatte versprochen dranzubleiben und sie würde ihr Wort halten. Der Umweg über Oxford war gerade noch drin, jedoch nur, wenn sie sich bei Annie nicht zu lange aufhielt. »Tut mir leid«, sagte sie. »Aber ich arbeite heute abend. Vielleicht, wenn ich es abholen komme, ja? Wie lange wirst du brauchen?« »Schwer zu sagen. Einen Tag? Möglicherweise zwei, falls es etwas Komplizierteres ist. Wenn die Person, die das Programm zusammengestellt hat, ein richtiger Computerfreak ist, was bei einer Verwendung von gleich vier Systemen anzunehmen ist, könnte es etwas diffizil werden. Auf jeden Fall ist ein bißchen Herumhacken zwischendurch eine nette Abwechslung. Wir sehen uns dann in etwa einer Stunde. Du weißt, wo du mich findest?« »Sicher, ich hab’s nicht vergessen. Ich bin so bald wie möglich bei dir.« Lindsay legte den Hörer auf, als ihr einfiel, daß sie seit Cordelias wütender Abreise am Montag nicht mehr mit ihr gesprochen hatte.

Ihre Gedanken waren zu sehr mit Crabtree und Debs beschäftigt gewesen, um auf die Bedürfnisse der Geliebten Rücksicht zu nehmen. Kein einfacher Anruf erwartete sie da, denn Lindsay wußte, daß sie lügen mußte, was die Ereignisse mit Debs betraf. Das Telefon war kein Medium für Geständnisse. Cordelia würde sich zu Recht vernachlässigt und verletzt fühlen. Besonders, wo Deborah Patterson wieder auf der Bildfläche erschienen war. Bohrende Schuldgefühle ließen sie ihre Taschen nach mehr Kleingeld durchwühlen und rasch ihre Nummer wählen. Beim vierten Läuten schaltete sich der automatische Anrufbeantworter ein. »Scheiße«, murmelte sie vor sich hin, als sie ihrer eigenen Aufforderung zuhörte, eine Nachricht zu hinterlassen. Nach dem Summton zwang sie die gute Laune in ihre Stimme und begann, mit einem – wie immer am eigenen Apparat – leicht idiotischen Gefühl zu sprechen: »Hallo, Liebling, ich bin’s. Es ist Mittwoch nachmittag. Ich ruf nur an, um dir zu sagen, daß ich okay bin. Duncan hat mich auf den Mord angesetzt, wegen meiner guten Kontakte zum Camp, ich hab’ also keinen blassen Schimmer, wann ich wieder zu Hause bin. Wahrscheinlich erst nach dem Begräbnis, oder der Verhaftung, was halt zuerst kommt. Ich versuch’s heute abend noch mal. Hab’ dich lieb. Ciao.« Sie hängte erleichtert ein und machte sich auf den Weg nach Oxford.

DREIZEHN      Deborah wartete ungeduldig auf Lindsay beim Abschnitt vor Tor Sechs. Die meisten Frauen, die an der Mahnwache teilnahmen, waren bereits anwesend. Der Verkehr auf der Hauptstraße aus Richtung Oxford und die Notwendigkeit, in passendere Kleidung steigen zu müssen, hatten dafür gesorgt, daß Lindsay den Fackelzug versäumte. Aber wie sie sah, waren für eine geschlossene Menschenkette rund um die ganze Raketenbasis ohnehin nicht genug Frauen da, weshalb sie sich mit Lücken von fast fünfzig Metern dazwischen locker um den Zaun verteilten. Langsam aber sicher schwärmten die Trägerinnen, der in der bewölkten Winternacht unruhig flackernden Fackeln, aus. Deborah nahm Lindsay bei der Hand und zog sie einige hundert Meter weit über eine schlammige Lichtung neben der Absperrung. Der vereinbarte Posten befand sich an einer Ecke des Zauns neben einem tiefen Abwassergraben. Sie umarmten sich zum Abschied, dann marschierte Lindsay um die Kurve zu ihrem eigenen Standort. Sie blickte auf die Basis, wo die Gebäude und Bunker zur Abschreckung des Feindes in Flutlicht getaucht waren – nicht die rote Gefahr, durchzuckte es sie, sondern diese monströse Regierung. Sie drehte sich wieder um und starrte auf den hellen Fleck der nächsten Fackel. Gerade noch konnte sie die Silhouette der Frau erkennen, von ferne drangen die Gesänge schwach an ihr Ohr. Aus Erfahrung wußte sie, daß es nicht mehr lange dauern konnte, bis sie nach der Methode der stillen Post den Weg zu ihr finden würden. Angenehm überrascht stellte sie fest, daß Polizei und Militär diesmal ausnahmsweise recht spärlich vertreten waren. Journalistinnen hatte sie keine gesehen, vermutete sie aber unten beim Haupttor – diese Gekken wollten sich einfach nicht unnötig die Schuhe schmutzig machen. Sie lächelte gequält. Wenigstens ihr Artikel würde die unnachahmliche Atmosphäre der Authentizität ausstrahlen. Aus der Jackentasche nahm sie ihr Feuerzeug und machte es an. Sie hatte vergessen, Debs um eine Fackel zu bitten, aber das tat es auch. Während sie abwechselnd mit dem linken und dem rechten Bein aufstampfte, um den Blutkreislauf in Schwung zu halten, begann sie im Geist ihren Artikel zu strukturieren.

Plötzlich wurden ihre Gedankengänge von einem kurzen Aufschrei unterbrochen, dem ein klatschender Laut und das Knacken von Ästen unmittelbar folgten. Die Geräusche kamen aus Deborahs Richtung. Bevor sie Zeit hatte nachzudenken, hetzte sie schon zurück um die Ecke und auf die Geliebte zu. In ihrer Panik dachte sie nicht an den Abwassergraben und fiel der Länge nach hinein, wobei sie sich schmerzhaft den Knöchel verstauchte. Aber statt im schlammigen Morast zu versinken, landete sie auf etwas Weichem, Nachgiebigem. Lindsay rutschte weg und fummelte mit dem Feuerzeug, das sie paradoxerweise noch immer umklammert hielt, in der Gegend herum. Was sie in dem schwachen Lichtschein erblickte, ließ ihren Herzschlag kurz aussetzen. Deborah lag mit dem Gesicht nach unten in dem Graben, aus einer offenen Wunde auf der linken Seite ihres Kopfes tropfte Blut. »Oh mein Gott«, stöhnte Lindsay und richtete sich mühsam auf. »Debs, Debs«, rief sie und packte Deborah bei den Schultern, während sie mit Tränen der Panik kämpfte. Sie erinnerte sich an die Erste-HilfeRegel, die besagt, Patienten mit Kopfwunden nicht zu bewegen. Aber wenn Deborah mit dem Gesicht im Schlamm liegenblieb, würde sie ersticken. Also zog sie an ihrer linken Schulter, bis es ihr gelungen war, sie in Seitenlage zu hieven. Lindsay nahm ihren Schal und wischte vorsichtig den Dreck von Deborahs Gesicht. Sie biß die Zähnen zusammen, säuberte Nase und Mund von Schlick und kontrollierte ihre Atmung, indem sie das Ohr an Deborahs Mund legte. Sie konnte nichts wahrnehmen. »Debs, Debs, atme, hörst du, atme«, stammelte sie verzweifelt und trommelte auf Deborahs Brust ein. Nach einigen Sekunden, die ihr wie die Ewigkeit vorkamen, wurde sie mit einem gehusteten Spucken belohnt, das Deborah heraufwürgte. Lindsay, die sich selbst fast übergeben mußte, vergewisserte sich, daß die Geliebte trotz ihrer Bewußtlosigkeit fähig war zu atmen, stand auf und schrie so laut sie konnte um Hilfe. Es schien Stunden zu dauern, bis zwei fackeltragende Frauen mit überraschten Mienen auftauchten. »Holt Hilfe, holt Hilfe!« flehte Lindsay leicht hysterisch. »Debs ist angegriffen worden. Holt die verdammte Polizei. Wir brauchen einen Rettungswagen.« In der nächsten halben Stunde ging es hoch her, als zuerst die Polizei und danach der Notarztwagen anrollten, um Deborah eiligst ins Krankenhaus zu bringen. Lindsay kam der Ernst der Lage so richtig zu Bewußtsein, als ihr ein junger Polizist in das Rettungsfahrzeug half und sie mit Blaulicht und Sirene durch die Straßen jagten. Im Allgemeinen Krankenhaus von Fordham wurde die Tragbahre, auf der Deborahs unbeweglicher Körper lag, sofort und noch immer unter Polizeischutz auf einem kleinen Wagen weggeschoben. Lindsay saß erschöpft, durchnäßt und schmutzig auf den Stufen zur Unfallabteilung und hielt sich an einer geknickten Zigarette fest. Sie war starr vor Angst um Deborah. Einer der Sanitäter aus dem Notarztwagen blieb auf dem Rückweg zu seinem Fahrzeug neben ihr stehen und sprach sie an: »Das haben Sie gut gemacht«, meinte er. »Ihre Freundin wäre wahrscheinlich gestorben, wenn Sie ihr nicht den Kopf aus dem Schlamm gezogen hätten. Gott sei Dank haben Sie vernünftig reagiert.« Lindsay schüttelte den Kopf. »Aber ich hab’ nicht vernünftig reagiert. Ich war total in Panik und hab’ alles rein instinktiv gemacht. Wenn sie nur nicht stirbt… Wie geht es ihr? Wissen Sie was?« Er zuckte die Schultern. »Sicher noch nicht aus dem Gröbsten heraus. Aber die können was, die da drin. Sie sollten ins Warme reingehen, sonst verkühlen Sie sich noch. Trinken Sie doch eine Tasse Tee.« Lindsay nickte müde. »Ach ja.« Während sie sich aufmühte, kletterte er in den Wagen zurück. Sie wollte gerade zur Tür hinein, als sich eine schwere Pranke auf ihrer linken Schulter niederließ. Sie gehörte einem Reporter, den sie vom Sehen kannte. »Worum geht’s?« tönte er. »Wir haben gehört, daß jemand angegriffen worden ist, aber aus den Bullen ist nichts rauszukriegen.« Lindsay starrte ihn verständnislos an. »Komm schon, Lindsay«, drängte er. »Sei nicht so egoistisch. Ich hab’ nur noch eine halbe Stunde bis Redaktionsschluß für die nächste Nummer. Du hast doch sowieso schon alle Exklusivberichte in der verfluchten Geschichte gehabt. Gib uns auch einmal eine Chance.« Das Bedürfnis, ihre Faust in seinem Gesicht zu deponieren, ließ sie fast zuschlagen. Statt dessen erwiderte sie schlicht: »Hau ab«, schüttelte seine Hand von ihrer Schulter und machte auf dem Absatz kehrt. Trotzdem hatte sie der Zwischenfall auf eine Idee gebracht, wie sie ein wenig Distanz zwischen den Anschlag und ihre Gefühle schieben konnte. Wie ein Zombie taumelte sie in die Klinik, fragte eine vorbeigehende Krankenschwester nach dem nächsten Telefon und meldete ein R-Gespräch mit der Redaktion des Clarion an. Glücklicherweise war Cliff Gilbert selbst am Apparat. »Hier spricht Lindsay, Cliff«, meldete sie sich mit langsamer Stimme. »Hör zu. Ich bin im Moment nicht in der Lage, einen Artikel zu schreiben, aber ich hab’ eine sehr gute Story hier. Wenn ich dir die Fakten durchgebe, könnt ihr es zusammenbauen?« »Wie bitte?« rief er in den Hörer. »Was ist denn los mit dir, verdammt noch mal? Geht’s dir nicht gut?« »Schau, irgendwer hat gerade versucht, eine meiner besten Freundinnen zu ermorden. Ich bin erschöpft, ich bin naß, stehe wahrscheinlich unter Schock und bin fix und foxi. Ich brauche Hilfe.« Tonfall und Worte sagten ihm, daß es ernst war. »In Ordnung, Lindsay«, erklärte er. »Es tut mir leid. Ich verbinde dich mit Tony und du erzählst ihm, was er braucht. Kein Problem. Brauchst du Unterstützung? Ich kann in der nächsten Stunde wen hinunterschicken. Oder ein freier Mitarbeiter aus der Fordhamer Redaktion könnte…« »Ich brauche niemanden, Cliff. Aber vielleicht solltet ihr wirklich an Verstärkung denken. Auf mich zählt ihr in den nächsten vierundzwanzig Stunden besser nicht. Gib mir jetzt Tony.« Es folgte eine Reihe von Klickgeräuschen, dann war Lindsay mit ihrem Kollegen Tony Martin verbunden. Offensichtlich hatte Cliff ihn schon vorgewarnt, denn seine Stimme klang ruhig und aufmunternd. Lindsay verdrängte ihre Emotionen und stolperte durch die Ereignisse des Abends. Am Ende ihres Berichts fragte er sie nach den Telefonnummern von Polizei und Krankenhaus. Ihr Kopf war völlig leer. »Macht nichts«, sagte er. »Hör zu, ich sorg’ dafür, daß sie es unter deinem Namen veröffentlichen. Die Story ist ein Wahnsinn. Hoffentlich kommt deine Freundin durch. Geh und hol dir einen Schnaps. Es hört sich so an, als könntest du einen brauchen. Okay?« »Gut, okay«, seufzte sie und hängte ein. Durch die Glaswand der Telefonzelle sah sie die anderen Reporter ankommen. Sie fühlte sich absolut außerstande, sich mit ihnen zu beschäftigen, und hob schnell wieder den Hörer ab, um zu Hause anzurufen. Beim dritten Läuten nahm Cordelia ab. Lindsays Stimme zitterte, als sie sagte: »Ich bin’s. Kannst du herkommen?« »Was?« erkundigte sich Cordelia. »Jetzt? Um Gottes willen – was ist denn? Du hörst dich ja furchtbar an.«

»Es ist wegen Debs… sie ist angegriffen worden. Irgendwer hat versucht, sie umzubringen. Jetzt bin ich im Krankenhaus. Ich hab’ sie gefunden… es wär’ wirklich schön, wenn du herkommen könntest.« Cordelia klang völlig ungläubig. »Jemand hat versucht, Deborah zu ermorden? Aber wie denn? Was ist passiert?« »Es hat ein Fackelzug mit Mahnwache stattgefunden. Wir standen am Zaun, etwa fünfzig Meter voneinander entfernt. Da hat sie wer auf den Kopf geschlagen und im Schlamm liegen lassen«, erzählte Lindsay am Rande der Tränen. »Das ist ja entsetzlich! Aber du bist in Ordnung?« »Körperlich schon. Aber ich bin komplett durchnäßt. Ich hab’ geglaubt, sie ist tot, Cordelia!« weinte Lindsay schließlich in den Hörer. Sie schluchzte hilflos vor sich hin, ohne Cordelias Worte wahrnehmen zu können. Als sie sich wieder gefaßt hatte, hörte sie die Geliebte tröstend auf sie einreden: »Beruhige dich, alles wird gut. Komm doch nach Hause. Heute nacht kannst du dort ohnehin nichts mehr ausrichten. Ich würde ja hinunterfahren und dich holen, aber ich hab’ zuviel Wein getrunken.« »Ich kann nicht«, kam es wie betäubt. »Aber warum denn nicht?« fragte Cordelia. »Schau, hier würd’s dir viel besser gehen. Du kannst ein heißes Bad nehmen und einen Drink und einmal ausschlafen. Komm heim, Lindsay. Sonst mach’ ich mir nur Sorgen um dich.« »Ich kann einfach nicht«, antwortete Lindsay. »Es tut sich einfach zu viel hier, als daß ich so einfach weg könnte. Tut mir leid. Ich ruf dich morgen früh wieder an, ja? Danke fürs Zuhören. Gute Nacht, Schatz.« »Ich fahr’ morgen ganz zeitig, wie ist das?« »Nein, ist schon in Ordnung, vergiß es. Ich weiß auch gar nicht, was mich alles erwartet und wo ich sein werde. Wir hören voneinander.« »Paß auf dich auf, Lindsay. Bitte. Ruf mich gleich morgen früh an.« Lindsay spürte eine unsagbare Traurigkeit aufsteigen. Sie starrte zur Unfallabteilung hinüber, wo es geschäftig zuging, und sah gerade noch die Tür hinter einem zum Empfangsschalter hinpreschenden Rigano zuschlagen. Sofort wurde er von den Zeitungsleuten umlagert. Erst jetzt drang Cordelias rufende Stimme aus dem Hörer in ihr Bewußtsein. »Lindsay? Bist du noch da?« »Ja, ich bin da. Bis morgen.« Nach dem Telefonat fühlte sie sich total am Boden zerstört. Sie trat aus der Kabine, aber das Gewühle rund um den Auskunftsschalter war zuviel für sie. Sie lehnte sich an die Wand und fröstelte leicht trotz der warmen stickigen Luft im Krankenhaus. Rigano, dessen Augen schon den Raum nach ihr abgesucht hatten, entdeckte sie gleich. »Das reicht für heute«, warf er der Gruppe Reporter hin und schritt zu ihr herüber, ihre sämtlichen Kollegen im Schlepptau. Er nahm Lindsay beim Ellenbogen und steuerte einen der vielen Gänge an. Dann wandte er sich um und sagte kurz angebunden zu ihren Verfolgern: »Gehen Sie. Jetzt sofort. Oder ich sorge dafür, daß Sie alle hinausgeworfen werden.« Widerwillig zog die Meute ab und er lotste Lindsay in eine Nische, in der ein paar bequemere Stühle standen. Sie setzten sich. »Sie kommt durch«, sagte er. »Eine schlimme Verletzung an der Kopfhaut und ein haardünner Riß in der Schädeldecke. Sie hat ziemlich viel Blut verloren und die Wunde mußte genäht werden, aber angeblich gibt es keine Schäden am Gehirn.« Die Erleichterung kam in Form eines körperlichen Glühens über Lindsay. »Wann kann ich sie sehen?« wollte sie wissen. »Morgen früh. Wenn Sie um neun da sind, werden sie Sie reinlassen. Ihre Freundin wird noch unter dem Einfluß der starken Beruhigungsmittel stehen, aber sie sollte wach sein. Meinen jedenfalls die Ärzte. Trotzdem wird es eine Weile dauern, bis wir irgendwas Vernünftiges aus ihr herauskriegen, und deshalb muß ich jetzt alles erfahren, was Sie über den Anschlag wissen.« Lindsay hatte wieder genügend Kraft, mit den Achseln zu zucken. »Ich weiß überhaupt nichts. Ich weiß nicht einmal, womit sie zu Boden geschlagen wurde. Womit eigentlich?« »Mit einem Ziegel«, antwortete er. »Die liegen dort haufenweise herum. Ihr Frauen verwendet sie zur Befestigung eurer Zelte.« »Was für eine Ironie des Schicksals«, erwiderte Lindsay und schluckte das hysterische Kichern hinunter, das in ihr brodelte. »Ich kann Ihnen wirklich nichts erzählen. Ich hörte eine kurzen Schrei – keinen langgezogenen, eher einen abgehackten – und einen dumpfen Laut, da muß Debs in den Graben gefallen sein. Dann war da ein Geräusch, als ob jemand durch den Wald davonlief.« »Können Sie sich an die Richtung erinnern?« »Eigentlich nicht. Es schien genau vor mir zu sein, als ich zu dem Graben hinrannte, aber das war nur so ein vager Eindruck und ich könnte es nicht beschwören. Natürlich würde ich Ihnen lieber erzählen, daß ich jemanden gesehen habe, aber sogar, wenn da noch wer gewesen wäre, ich hätte ihn wahrscheinlich nicht erkennen können. Alles war so finster.« »Ihn?« »Na ja, von uns wird’s wohl keine gewesen sein, oder?« Am nächsten Morgen um acht Uhr stand Jane mit einem Becher heißen Kaffees an Lindsays Koje. Sie nahm am Fußende Platz und wartete geduldig, bis Lindsay aus dem Schlaf auftauchte. Nachdem sie ein paar von Riganos Männern hergebracht hatten, waren einige große Whiskys nötig gewesen, bevor sie überhaupt an Schlaf hatte denken können. Jetzt machte sich ein ausgewachsener Kater bemerkbar. Jane lächelte über ihre Bemühungen, die Lähmung abzuschütteln und sagte: »Ich hab’ gedacht, ich weck’ dich lieber früher auf, damit du rechtzeitig in der Klinik bist. Ich war auch schon telefonieren – sie sagen, Deborah ist jetzt außer Lebensgefahr und spricht gut auf die Behandlung an. Übersetzt heißt das, daß sie sie mit Beruhigungsmitteln vollgestopft haben, die Lebenszeichen, die sie trotzdem von sich gibt, aber in Ordnung sind. Sie meinen, es sei okay, wenn du reingehst, Cara sollte hingegen noch ein wenig warten.« »Wie geht’s Cara?« fragte Lindsay, die noch immer unter dem Eindruck stand, ihre Glieder wären aus Holz und ihr Kopf mit Watte gefüllt. »Ein wenig gereizt, aber sie ist bei Josy und den anderen Kindern, da wird sie sicher noch am besten mit allem fertig«, antwortete Jane. »Sie will zu ihrer Mami, aber sie ist Gott sei Dank alt genug um zu verstehen, daß Deborah im Krankenhaus ist und daß es ihr bald wieder besser gehen wird.«

»Glaubst du, wir können sie hierlassen und auf sie aufpassen, oder müssen wir etwas anderes organisieren?« erkundigte Lindsay sich ängstlich. Jane lächelte. »Mach dir keine Sorgen wegen Cara. Sie ist an den Tagesablauf im Camp gewöhnt. Es ist besser, sie bleibt hier, wo sie Deborah im Krankenhaus so oft wie möglich besuchen kann.« »Ich hab’ nur Angst, die Fürsorge könnte dahinterkommen und sie in ein Heim stecken«, erklärte Lindsay. »Wenn sich von den Behörden jemand nach ihr erkundigt, werden wir einfach lügen und sagen, sie sei bei ihrem Vater. Bis sie das überprüft haben, ist Deborah wieder gesund«, versicherte ihr Jane. »Und jetzt, trink deinen Kaffee und dann verzieh dich.« »Fünf Minuten«, warnte die Krankenschwester, als sie Lindsay in einen kleinen, etwas abseits gelegenen Raum brachte. Deborah lag unbeweglich da, den Kopf in Bandagen gewickelt. Ein Röhrchen steckte in ihrer Nase, ein zweites hing an ihrem Arm. Ihr Gesicht war kreidebleich und dunkle Flecken umgaben ihre geschlossenen Augenlider. Lindsay spürte eine Mischung aus Mitleid, Liebe und Wut. Und im Hals dieses Würgen. Auf dem Weg zum Bett merkte sie, daß noch jemand im Raum war und wandte sich halb um. Hinter der Tür saß ein uniformierter Polizeibeamter mit einem Notizbuch in der Hand. Er versuchte ein Lächeln und sagte: »Guten Morgen, Miss.« Lindsay nickte ihm zu und setzte sich ans Bett. Vorsichtig nahm sie Deborahs Hand in die ihre. Ihre Lider flackerten sekundenlang, dann öffneten sie sich. So stark waren ihre Pupillen erweitert, daß die Augen nicht mehr blau aussahen. Leichte Runzeln erschienen auf ihrer Stirn bei dem angestrengten Versuch, das Bild vor sich zu fixieren, aber als sie Lindsay erkannte, klärte sich ihre Miene. »Lin«, sagte sie mit völlig klangloser Stimme. »Bist das wirklich du?« »Ja, Liebste, ich bin’s.« »Cara?« »Ihr geht’s gut. Josy kümmert sich um sie, alles ist unter Kontrolle.« »Gut. Ich bin so müde, Lin. Ich kann nicht denken. Was ist passiert?«

»Du bist niedergeschlagen worden. Hast du jemanden gesehen, Debs?« »Ich bin so froh, daß das wirklich du bist, Lin. Ich glaube, ich sehe Geister. Ich dachte, Rupert Crabtrees Geist verfolgt mich.« »Ich bin kein Geist, Debs. Und er kann dich nicht verletzen. Er hat nichts mehr mit deinem Leben zu tun.« »Ich weiß, aber hör zu, Lin. Es hört sich verrückt an, das weiß ich, aber ich hab dieses sonderbare Gefühl, daß es Rupert Crabtree war, der auf mich losgegangen ist. Wahrscheinlich drehe ich gerade durch.« »Du drehst nicht durch, du hast nur eine Gehirnerschütterung und bist mit Beruhigungsmitteln vollgepumpt. Aber das gibt sich. Schon bald, glaub mir.« »Ja, aber ich bin so sicher, daß er es war. Das ist doch nicht möglich, oder? Genauso, wie er’s nicht gewesen sein kann, den ich am Sonntag in der Nacht gesehen hab’, wie er mit dem Hund spazieren gegangen ist. Denn da war er ja auch schon tot, nicht?« »Was?« erstarrte Lindsay plötzlich. »Das war nach seinem Tod?« »Ich hab’ dir doch erzählt, wie ich ihn gesehen habe. Da ging er auf sein Haus zu. Aber in Wirklichkeit lag er schon tot neben dem Zaun. Es ist sein Geist, Lin, er verfolgt mich.« Ihre Stimme wurde ganz aufgeregt. Lindsay streichelte ihren Arm. »Ist ja gut, Debs. Es gibt keinen Geist, das schwör’ ich dir. Du mußt jetzt schlafen, und wenn du aufwachst, ist dein Kopf wieder viel klarer, ganz sicher. Mach die Augen zu, schlaf. Heute abend bin ich wieder da. Keine Geister, nur die gute alte Lindsay.« Ihre beruhigende Stimme verscheuchte die Panik aus Deborahs Gesicht, und bald war die Freundin eingeschlafen. Lindsay stand auf, um zu gehen und der Polizist folgte ihr. Draußen sagte er: »Haben Sie sich da etwas zusammenreimen können, Miss? Dieses ganze Märchen von dem Geist, der sie angegriffen hat?« Lindsay schüttelte den Kopf. »Sie ist im Delirium, nehme ich an. Anders kann ich es mir nicht erklären«, antwortete sie. Aber als sie die Intensivstation verließ, wußte sie bereits, daß sie gelogen hatte. Das Echo ihrer eigenen Worte hallte in ihrem Kopf nach. Deborahs Geschichte hatte in Lindsay einen Gedankengang von eigenartiger Logik in Bewegung gesetzt. Schließlich verdichteten sich vage Vermutungen zur Gewißheit. Lindsay wurde immer überzeugter, daß die Antwort in Oxford zu finden war.

VIERZEHN      Lindsay verfluchte das Einbahnstraßensystem, das eine Stadt, die sie inund auswendig kannte, in ein gewundenes Labyrinth verwandelte. Gequält erinnerte sie sich an den Aprilscherz einer Clique Mathematikstudentinnen während ihrer Studienzeit. Sie waren draufgekommen, daß es genügte, ein einziges Verkehrszeichen umzudrehen, um Fahrzeugen zwar die Einfahrt in die Einbahnstraßen, nicht aber deren Verlassen zu ermöglichen. Um acht Uhr morgens hatte sich die Innenstadt in einen von wütenden Hupkonzerten begleiteten Massenstau verwandelt. Die Verkehrsexperten waren bis zu Mittag mit dem Problem beschäftigt gewesen. Diese Erinnerung versetzte Lindsay in eine leicht amüsierte Stimmung, die auch noch anhielt, als sie um elf auf den Parkplatz vor dem Gebäude fuhr, in dem das Institut für Computerwissenschaften untergebracht war. Sie hatte nur einmal kurz Halt gemacht, um mit Duncan zu reden und ihn um einen freien Tag zu bitten. Erst nachdem sie einen Augenzeugenbericht über ihren Besuch in der Klinik abgeliefert hatte, erteilte er murrend seine Zustimmung. Da der Clarion extra die Titelseite abgeändert hatte, um ihre Story von vergangener Nacht unterzubringen, war der Nachrichtenredakteur jetzt wild entschlossen, das Letzte aus der Geschichte herauszuholen. Lindsay hatte das Thema Geister absichtlich ausgeklammert und betont, daß Deborah ihren Angreifer nicht erkannt hatte. Dann schaltete sie tief befriedigt für den restlichen Tag ihren Piepser aus. »Lindsay!« rief Annie, als sie die Empfangshalle betrat. In ihrem weiten Laura Ashley Kleid mit dem Blumenmuster sah sie einer Fruchtbarkeitsgöttin ähnlicher als einer EDV-Spezialistin. »Ich dachte, du würdest vorher noch einmal anrufen.« Sie führte Lindsay durch die Sicherheitstüren und einen vollklimatisierten Gang hinunter. »Tut mir leid«, sagte diese. »Es ist nur… ich mußte einfach etwas tun, und ich komm nicht weiter, bevor ich nicht weiß, was auf dem Band drauf ist.« Annie blieb hinter ihr stehen und studierte die Freundin aufmerksam. »Was ist denn los, Lindsay? Du schaust ja ganz geschafft aus. In Mordfälle verwickelt zu werden, scheint dir nicht besonders gut zu tun.« Lindsay seufzte. »Können wir uns irgendwo hinsetzen? Ich weiß nicht einmal, wo ich anfangen soll.« Annie brachte Lindsay in ihr Büro, ein winziges Kämmerchen, das von einer beeindruckenden Computeranlage beherrscht wurde. Lindsay ließ sich in einen niedrigen Sessel fallen, während Annie am Schreibtisch Platz nahm. Lindsay zündete sich eine Zigarette an und drückte sie sofort wieder aus, als ihr einfiel, daß Rauchen im Computerareal verboten war. »Vergangene Nacht hat einer versucht, Debs umzubringen und hat es auch fast geschafft. Ich hab’ sie gefunden. Ich dachte… ich dachte, sie würde sterben. Es war entsetzlich, Annie. Mir ist plötzlich bewußt geworden… ich weiß nicht… wie gefährlich das Ganze ist. Wenn nicht ein zweiter Verrückter unterwegs ist, um Crabtrees Tod zu rächen, dann muß es sein Mörder gewesen sein. Ich kann einfach nicht glauben, daß da rein zufällig zwei Mörder gleichzeitig frei herumlaufen. Und, was mich betrifft, heißt das, ich kämpfe gegen die Zeit, wenn ich beweisen will, wer es wirklich war. Es darf zu keinem nächsten Versuch kommen, bei dem er womöglich mehr Erfolg hat.« Annie nickte ihr aufmunternd zu. »Ich dachte, ich könnte mich auf die Polizei verlassen, daß sie endlich Dampf hinter die Sache macht«, sprach Lindsay weiter, »aber ich weiß nicht, es kommt mir alles so eigenartig vor. Aus irgendeinem Grund leitet ein uniformierter Polyp die Untersuchungen und nicht die Kripo, und dann ist da noch so ein Kerl ständig um mich herum, den entweder die Stapo oder noch etwas Merkwürdigeres schickt. Außerdem fällt auf, wie wenig eilig es die Beteiligten anscheinend haben. Dieser Polyp, Rigano, wirkt recht konsequent, aber auch er bringt nichts weiter. Am Anfang war er noch sehr interessiert, hat mich um Unterstützung gebeten und wollte nichts versäumen. Aber jetzt sieht es fast so aus, als wäre es ihm lieber, wenn ich der Wahrheit nicht näherkomme. Ich glaube, ich fange gerade an, eine Idee auszubrüten, wer es gewesen sein könnte; aber ich weiß noch immer nicht, warum – und ich glaube, die Antwort, oder ein Teil davon, ist dieses Band.« Annie zog eine Grimasse. »Na gut, dann verbinde das mit der Vermutung des Mörders, daß Debs dir alles erzählt hat, was sie weiß, und du bist das nächste mögliche Opfer. Und wie ich dich kenne, ist das alles auf der Titelseite des Daily Clarion zu lesen?« »So in etwa. Ich meine, ich hab’ ein paar Exklusivberichte geschrieben.« Annie dachte einen Augenblick nach. »Und?« bohrte sie. »Und was? Reicht das nicht? Daß ich die nächste auf der Abschußliste eines Killers sein könnte?« »Ich kenn’ dich doch. Da ist noch etwas. Etwas Persönliches.« Lindsay quälte sich ein müdes Lächeln ab. »Ich hatte ganz vergessen, wie schlau du sein kannst«, bemerkte sie. »Ja, es gibt noch etwas. Aber neben den realen Problemen von Leuten, die verletzt und getötet werden, kommt es mir ganz furchtbar trivial vor. Cordelia und ich sind in einer schwierigen Phase. Sie ist anscheinend eifersüchtig auf die Zeit, die ich im Camp verbringe, ganz besonders jetzt, wo auch Debs da ist.« »Hmm«, murmelte Annie. »Sie hat aber auch Grund dazu, nicht wahr?« Lindsay machte ein erstauntes Gesicht. »Ich habe nichts...« »Das mußtest du auch gar nicht, Schatz. Es ist weniger das, was du sagst, Lindsay, als wie du’s sagst. So war das immer bei dir. Und wenn schon mir, die dich monatelang nicht gesehen hat, etwas auffällt, dann muß Cordelia es ja hundert Meter gegen den Wind schnuppern. Bestimmt ist sie verunsichert. Also, wenn ich du wäre, würde ich heute abend nach Hause fahren, egal, was du sonst noch für notwendig hältst.« Lindsay lächelte. »Mit Begeisterung. Aber es hängt so viel davon ab, was du mir über das Band berichten kannst. Ich bin überzeugt, das bringt die Lösung.« Annies Züge verdüsterten sich. »Hoffentlich nicht«, erwiderte sie. Sie sperrte den Schreibtisch auf und entnahm ihm einen Stapel Ausdrucke und die Kassette. »Es tut mir leid, daß ich dich enttäuschen muß«, erklärte sie. »Aber hier wirst du meiner Meinung nach nicht viele Antworten finden.« »Heißt das, du hast es nicht knacken können?« fragte Lindsay enttäuscht. »Nein, nein, das ist es nicht«, meinte Annie fröhlich. »Ich möchte dich nicht mit Details langweilen, aber ich muß mich bei dir für eine echte Herausforderung bedanken. Es hat viel länger gedauert, als ich angenommen hatte. Um drei bin ich erst ins Bett gekommen, weißt du, so aufregend war’s. Von wem dieses Programm auch stammt: Die haben genau gewußt, was sie taten. Es war eines dieser komplizierten Probleme, bei denen ich nicht aufhören kann, bevor die Lösung da ist. Also hab’ ich mich dahintergeklemmt. Und das ist dabei rausgekommen.« Sie überreichte Lindsay ein Bündel Papiere mit Buchstabenkolonnen und Zahlengruppen drauf. »Das ist es?« vergewisserte sich Lindsay. »Es tut mir leid, aber ich kann damit überhaupt nichts anfangen. Was soll das sein?« »Da bin ich mir eben auch nicht sicher«, gab Annie zu. »Vielleicht chiffrierte Information, es könnte aber auch schon die Mitteilung selbst sein. Wenn du nicht weißt, wonach du suchst, bringt es dich keinen Schritt weiter. Ich kann nur sagen, sowas hab’ ich in meinem ganzen Leben noch nicht gesehen – wenn dir das hilft.« Lindsay schüttelte den Kopf. »Ich hab’ so gehofft, das würde alles aufklären. Ich glaub’, ich hab’ nach einem Motiv gesucht. Aber jetzt schaut’s aus, als wäre alles nur noch komplizierter geworden. Annie, kennst du wen, der diesen Ausdruck entschlüsseln kann?« Annie nahm ihre Kopie des Ausdrucks in die Hand und nahm sie noch einmal unter die Lupe. »Es ist nicht mein Gebiet und ich weiß auch nicht, wer sich mit sowas beschäftigt, bevor ich es nicht irgendwie identifizieren kann, wenn du weißt, was ich meine.« Sie seufzte. »Das einzige, was mir einfällt, und das ist lediglich eine vage Erinnerung an ein Seminar, das ich vor Monaten besucht habe, wäre unter Umständen so eine Art Funksprüche. Ich weiß es nicht genau, und ich kann nicht einmal sagen, wie ich jetzt darauf komme. Aber das ist alles, was ich zu bieten habe. Und ich kann dir auch niemanden vermitteln, der sich dabei auskennt – denn wenn es sich um Funksprüche handelt, ist die Wahrscheinlichkeit, daß diese Papiere hier was mit offiziellen Geheimakten zu tun haben, eine neunundneunzigprozentige. Da sind mir und allen, die helfen könnten, die Hände gebunden. Und wenn ich die Verbindung zwischen ihnen und dir herstelle, werden sie beiden Seiten von dem Kontakt berichten müssen. In was hast du dich da wieder eingelassen, Lindsay?« Lindsay seufzte schon wieder. »Ich steck’ ganz schön in der Scheiße, Annie.« »Du solltest mit der Polizei darüber reden.«

»Ich kann nicht, noch nicht. Wie gesagt, ich hab’ einfach kein Vertrauen in das, was passiert.« »Wo hast du das her, Lindsay? Zu meinem eigenen Schutz, finde ich, solltest du mir ein wenig mehr über dieses Band erzählen. Auf mich wirkt das alles so geheimnisvoll.« »Ich fand es in einer Sammlung von Papieren aus Rupert Crabtrees Besitz, das ist der Mann, der ermordet worden ist. Seinem Sohn gehört eine kleine Softwarefirma in Fordham. Es befand sich an einem derart sonderbaren Platz, daß ich dachte, es könnte wichtig werden. Und jetzt, nach allem, was du mir erzählt hast, enthält es vielleicht mehr als einen Hinweis in einem Mordfall. Hast du eine Kopie des Bandes?« »Das mach’ ich immer, als Vorsichtsmaßnahme.« »Dann schlage ich vor, du nennst es Beethovens Streichquartette oder so ähnlich und versteckst es zwischen deinen anderen Kassetten. Ich finde es gut, wenn zur Sicherheit eine zweite existiert, falls meiner – oder mir – etwas zustößt.« Annie zog verwundert die Augenbrauen hoch. »Leicht übertrieben, was?« Lindsay lächelte. »Das hoffe ich.« »Mit einem HiFi-Doppeldeckrecorder kannst du dir übrigens selber eine Kopie anfertigen«, bemerkte Annie nebenbei. »Und heute abend fährst du nach Hause, ja?« Lindsay grinste. »Ja, Annie. Ich fahr’ nach Hause. Aber vorher hab’ ich noch einiges zu erledigen.« Sie stand auf. »Danke für die viele Arbeit. Sobald diese Geschichte vorbei ist, lad’ ich dich zum Abendessen ein, das verspreche ich.« »Hoffen wir, daß es sich dabei nicht um eine Phrase aus dem Standardwerk ›Berühmte letzte Worte‹ handelt. Sei vorsichtig, Lindsay, wenn es das ist, was ich vermute, dann ist es alles andere als ein Kinderspiel.« Plötzlich stand sie auf und schlang die Arme um Lindsay. »Paß auf dich auf«, warnte sie, als die Freundin sich löste und zur Tür schritt. Lindsay wandte sich um und zwinkerte Annie zu. »Ich pack’s schon, wirst sehen«, sagte sie. Der doppelte Horror von Einbahnsystem und öffentlichen Fernsprechern in Oxford festigte ihren Entschluß, in einen mobilen Telefonanschluß zu investieren, koste es was es wolle. Frustriert fuhr sie weiter Richtung Autobahn und fand schließlich in Headington einen funktionierenden Apparat. Sie kramte ihr Adreßbuch hervor und suchte die Nummer von Socialism Today, einem kleinen radikalen Monatsmagazin, in dem Dick McAndrew arbeitete. Sie wählte die Nummer und wartete auf die Verbindung. Dick war ein alter Freund von den Glasgower Sozialistinnen. Er hatte sich vor ein paar Jahren mit einer Reportage über genetische Schäden bei den Kindern britischer Armeeveteranen, die in den 50er Jahren an Atombombentests teilnehmen mußten, einen Ruf als fortschrittlicher Journalist gemacht. Dem hartnäckigen Glasgower haftete das Image des verwirrten Ex-Boxers an, hinter dem sich jedoch ein scharfen Verstand und ein verbissener Appetit auf die Wahrheit verbarg. Lindsay war zu Ohren gekommen, daß er kürzlich starkes Interesse am Geheimdienst und dessen Zentrale in Cheltenham bekundet hatte. Wenn es sich bei dem Papier um eine Aufzeichnung von Funksprüchen handelte, würde er es wissen. Das Glück war immer noch auf ihrer Seite. Sie erreichte Dick an seinem Schreibtisch und verabredete sich mit ihm zum Mittagessen in einem kleinen Pub in Clerkenwell. Das ließ ihr gerade genug Zeit, um nach Hause zu fahren und die Schmutzwäsche gegen eine Garnitur sauberer Sachen auszuwechseln. Auf der Autobahn ging’s zügig dahin, dafür brauchte sie im dichten Stadtverkehr des Londoner Westends um so länger. Hinter dem Lenkrad ihres MG zu sitzen, entspannte sie, und trotz der verstopften Straßen tat es ihr fast leid, als sie in die Highbury Fields einbog und vor dem Haus einparkte. Sie warf einen Blick auf die Uhr und beschloß, sich zur Abwechslung einmal etwas Zeit zu nehmen. Raus aus den Klamotten und unter die wunderbar heiße Dusche – ahh! Als sie wieder zum Vorschein kam, wählte sie nach reiflicher Überlegung ein knitterfreies Baumwollhemd und eine gefütterte Wollhose frisch aus der Reinigung. Sie zog sich rasch an und warf schließlich eine ältere Jacke aus Harris Tweed über, die sie ihrem Vater abgeluchst hatte. In der Küche hinterließ sie an der Pinnwand eine Nachricht: »Don. 12.45: Bin abends um acht wieder da, ruf sonst an. Kuß.« Sie schlüpfte in ein Paar weiche graue Mokkasins – eine echte Erleichterung nach den Stiefeln – und rannte auf die Straße hinunter. Dort sprang sie in ein vorbeikommendes Taxi, das sie vor dem Pub absetzte. Mit Hilfe ihrer Ellbogen kämpfte sie sich durch die mittäglichen Massen, bis sie Dick entdeckte, der in einer Ecke saß und verdrießlich in ein Glas Guinness starrte. »Du kommst reichlich spät«, beklagte er sich. »Mein Gott, zehn Minuten«, protestierte sie. »Das ist der Job«, gab er gereizt zurück. »Da wirst du paranoid. Was nimmst du?« Lindsay versuchte, selber zu bestellen, aber er war total versessen darauf, sie einzuladen. »Eine so fitte Kollegin trinkt kein kleines Bier neben mir«, erklärte er. »Wenn ich ein großes sauf, dann hast du das gefälligst auch zu tun. Nur so werd’ ich weniger leicht reingelegt.« Er kehrte mit den Getränken zurück und schnorrte Lindsay sofort um eine Zigarette an. »Also«, sagte er. »Was tut sich? Schaust ja total grauenhaft aus.« »Mit Schmeichelei erreichst du bei mir gar nichts, McAndrew. Aber wenn du’s unbedingt wissen willst – ich steck’ mitten in den Nachforschungen zu einem Mord, meine Ex-Freundin erholt sich gerade von einem Anschlag, bei dem sie fast ums Leben gekommen wäre, Cordelia ist sauer auf mich und Duncan Morris guckt seit gestern in den Mond. Abgesehen davon ist das Leben einfach wunderbar. Und wie geht’s dir?« ratterte sie herunter. »Ach, ganz gut, weißt eh…« seufzte er ausgiebig vor sich hin. »So gut – was?« »Na ja… also Lindsay, was hast du für mich auf Lager? Was steckt hinter diesem Treffen? Muß ja hochinteressant sein, wenn du nicht einmal am Telefon einen Hinweis fallen läßt und dir sogar die Trottel vom Abhördienst ein zu hohes Risiko waren. Zum Teufel mit denen.« »Die Frage ist weniger, was ich für dich habe, als vielmehr, was du für mich tun kannst.« »Aber Lindsay, darüber haben wir doch schon geredet: So einer bin ich nicht!« »Wie schön für dich, McAndrew. Hör zu, es ist ernst. Vergiß den Simon Dupree aus der Schwulennummer. Ich hab’ da einen Computerausdruck, der möglicherweise verschlüsselte Funksprüche beinhaltet. Falls das zutrifft, könntest du’s rauskriegen?« Dick sah plötzlich aufmerksam und gespannt aus. »Wo ist das her, Lindsay?«

»Das kann ich dir noch nicht sagen, Dick. Aber ich versprech’ dir, sobald alles dechiffriert ist, kriegst du jede Erklärung, die du willst.« Er schüttelte langsam den Kopf. »Du verlangst viel, Lindsay.« »Deshalb hab’ ich mich auch an dich gewandt«, meinte sie. »Willst du’s sehen?« Er nickte und sie übergab ihm den Ausdruck. Er nahm sich noch eine Zigarette und studierte die Papiere. Zehn Minuten später legte er sie wieder säuberlich zusammen und stopfte den Stapel in ihre Handtasche. »Na?« erkundigte sie sich behutsam. »Ich bin kein Experte«, begann er vorsichtig, »aber, wie du genau weißt, beobachte ich jetzt schon eine Weile interessiert undichte Stellen im Geheimdienstnetz. Und das sieht mir ganz nach dem Code einer amerikanischen Militärbasis aus. Zum Beispiel in Upper Heyford, Mildenhall.« »Oder Brownlow Common?« »Oder Brownlow Common.« »Und das bedeutet?« »Herrgott, Lindsay: Ich weiß es nicht. Ich bin doch kein Spezialist für Codes. Ich kenn’ schon jemanden, der es dechiffrieren könnte, wenn dir der Inhalt so furchtbar wichtig ist. Aber ich hätte gedacht, dir würde es genügen, zu wissen, daß du Top Secret Unterlagen in der Handtasche spazieren trägst. Das allein dürfte reichen, um dich für ziemlich lange Zeit von der Bildfläche verschwinden zu lassen.« »So empfindlich ist es?« »Lindsay, die östlichen Geheimdienste zahlen Hunderttausende Rubel für derartiges Material. Ehrlich gesagt, will ich gar nicht wissen, woher du das Zeug hast. Am liebsten würd’ ich vergessen, daß ich’s je gesehen hab’.« »Aber wenn du weißt, was es ist, muß dir doch sowas ähnliches schon einmal untergekommen sein.« Dick nickte und nahm einen großen Schluck aus seinem Glas. »Das stimmt, ja. Aber nichts, was auch nur annähernd diese Sicherheitsebene erreicht hätte. Es gibt ein System von Sicherheitscodes an der Spitze jeder Gruppe. Ich hab’ jedenfalls noch nie mit einem so diffizilen Code zu tun gehabt. Es ist wie der Unterschied zwischen dem, was die offizielle Parlamentsberichterstattung verlauten läßt und was die Premierministerin jeden Morgen ihrem Spiegelbild anvertraut. Du spielst da eine Nummer zu hoch, Lindsay.« Er stand plötzlich auf, ging an die Bar und kam mit zwei großen Whiskys zurück.

»Zu Mittag schon Schnaps? Niemals«, verwahrte sie sich. »Niemals außer heute«, widersprach er. »Willst du meinen Rat? Fahr nach Hause und verbrenn diesen Ausdruck, geh mit Cordelia ins Bett und vergiß es. Das bringt dir nur Schwierigkeiten, Lindsay.« »Und ich hab’ immer geglaubt, du wärst ein beinhart recherchierender Journalist, einer von denen, die erst Ruhe geben, wenn dem Establishment auch trotz Staatlicher Sicherheitsakte die Maske heruntergerissen ist?« »Das ist kein sportliches Ereignis, Lindsay. So was machst du nicht aus reinem Spaß an der Freude. Das tust du nur dann, wenn du glaubst, daß etwas wirklich faul ist. Ich gehör’ nicht zu den sensationsgeilen Linken, die jedes Stäubchen Geheimmaterial veröffentlichen, das sie in die Finger kriegen, nur um dann wie im Kinderlied sagen zu können: »Seht alle her, was für ein guter Junge ich bin.« Es gibt Dinge, die geheim bleiben sollten. Wenn Mißbrauch damit getrieben wird, wenn Verbrechen und Feigheit und Schlampigkeit und – Ungerechtigkeit und Egoismus damit zugedeckt werden, erst dann müssen Leute wie ich eingreifen«, antwortete er leidenschaftlich. »Hast ja recht«, meinte sie besänftigend. »Und danke für den Vortrag. Aber darauf kannst du Gift nehmen, Dick, daß an der Sache etwas äußerst faul ist – und ich muß herausfinden, was, bevor noch mehr Menschenleben draufgehen. Und wenn mein furchterregender Fetzen Papier dabei von Nutzen sein kann, werde ich ihn verwenden. Ich habe keine Angst.« »Das hab’ ich nie behauptet. Das ist ja das Problem mit dir, Lindsay – du weißt nie, wann es vernünftiger ist, Angst zu haben.« Einer schweigenden Vereinbarung gehorchend wechselten sie das Thema und tratschten die nächste halbe Stunde über gemeinsame Kollegen und Freunde. Dann fand Lindsay, daß sie sich jetzt langsam entschuldigen und abseilen konnte. Ohne jegliche Erinnerung an die Fahrt durch die nördlichen Bezirke traf sie um Viertel nach zwei wieder in dem dreistöckigen Haus in Highbury ein. Der Anrufbeantworter zeigte ein Gespräch an, aber sie ignorierte es und ging in die Küche, um sich Kaffee zu machen. Sie hatte das frustrierende Gefühl, alle Teile des Puzzles lägen ausgebreitet vor ihr und nur sie wäre unfähig, die einzelnen Elemente sinnvoll miteinander zu verknüpfen. Während der Kaffee durch den Filter tropfte, faßte sie den Entschluß, Rigano anzurufen.

Zum ersten Mal wurde sie direkt verbunden. Sobald sie ihren Namen genannt hatte, herrschte er sie an: »Wo sind Sie? Und was haben Sie herausgefunden?« Verwirrt antwortete sie: »Nichts. Ich bin zu Hause, in London. Heute früh habe ich Deborah besucht und danach ein paar Freunde. Wieso?« »Ich hätte gern gewußt, was Ihnen die Bemerkungen Ihrer Freundin im Krankenhaus sagen. Der Beamte meinte, es könnte wichtig sein.« »Ich hab’ ihm schon erklärt, daß ich nichts damit anfangen kann«, formulierte sie vorsichtig. »Ich weiß, was Sie ihm gesagt haben, aber ich glaube Ihnen nicht«, entgegnete er. »Das ist Ihr Problem«, gab sie schroff zurück. »Vielleicht auch Ihres«, drohte er. »Ich dachte, wir arbeiten zusammen, Lindsay.« »Wenn ich den geringsten Beweis hätte, wer auf Deborah losgegangen ist, würde ich mich kaum freiwillig in Gefahr bringen. Hören Sie, Jack, der nächste eingeschlagene Schädel muß wirklich nicht der meine sein.« Eine bleierne Stille breitet sich aus. Dann sagte er mit müder Stimme: »Haben Sie denn gar nichts für mich?« »Die Motorradfahrer, die das Camp terrorisieren, werden meiner Meinung nach von Warminster und Mallard bezahlt.« »Haben Sie irgendwelche Beweise?« Kurz faßte Lindsay zusammen, was sie am Tag zuvor gehört hatte. »Es ist sicher wert, daß Sie sich die Sache einmal anschauen, glauben Sie nicht? Ich bin überzeugt, die beiden wollten Crabtree aus dem Weg haben. Möglicherweise war es dasselbe Gesindel, das sie schon für die Vandalenakte engagiert hatten.« »Ein bißchen weit hergeholt, Lindsay«, nörgelte er. »Aber ich setz’ auf jeden Fall einen meiner Burschen darauf an.« Nachdem das erledigt war, kam sie zum eigentlichen Zweck ihres Anrufs. »Könnten Sie sich eventuell vorstellen, daß die Geschichte auch eine politische Dimension hat?« Seine Stimme klang plötzlich distanziert. »Sie meinen, der Steuerzahler-Verein ist nur der Deckmantel für etwas anderes? Das ist kompletter Blödsinn.«

»Ich rede von richtiger Politik, nicht von Sandkastenspielen. Von Supermächten, Spionen. Der Mörder hat nicht aus persönlichen Motiven gehandelt; meiner Ansicht nach steckt mehr dahinter. Irgend jemand will, daß wir uns da raushalten. Und deshalb ist diese Untersuchung gerade auf dem besten Weg, in belanglosen Details über Alibis von Friedensaktivistinnen zu versanden.« »Ein interessanter Standpunkt, aber dafür sind Sie bei mir an der falschen Adresse. Ich bin nur ein einfacher Polizist, Lindsay, mit großen Theorien von Verschwörung fange ich wenig an. Das überlasse ich lieber den Experten. Und Ihnen rate ich dringend dasselbe.« Einfacher Polizist, mein lieber Schwan!, dachte Lindsay. »Ist das eine Warnung, Jack?« fragte sie betont unschuldig. »Keineswegs, Lindsay. Ich versuche nur, Ihnen so schlicht wie möglich etwas begreiflich zu machen. Hier geht es nicht um James Bond, sondern um die brutale Reaktion auf eine alltägliche Situation. Um Leute, die fälschlicherweise meinen, sich mit gewaltsamen Mitteln verteidigen zu müssen. Alles andere geht mich nichts an. Habe ich mich klar ausgedrückt?« »Und wer ist dann der blonde Jüngling, der mir andauernd folgt? Stapo, Geheimdienst?« »Wenn Sie Mr. Stone meinen – er kommt nicht von der Staatspolizei. Angehörige dieser Abteilung gibt es hier keine. Und Sie werden auch nicht beschattet, denn das würde ich wissen. Wenn hier jemand überwacht wird, dann sind das nicht Sie. Sie sollten aufhören, so paranoid zu sein.« Fast hätte Lindsay gelächelt. »Ja, wissen Sie denn nicht, Jack – nur weil ich aufhöre, paranoid zu sein, lassen die noch lange nicht die Finger von mir.«

FÜNFZEHN      Lindsay stöberte in ihrer Schreibtischschublade, bis sie eine leere Kassette gefunden hatte. Dann ging sie hinüber in das große Lförmige Wohnzimmer. In der Ecke stand eine Stereoanlage mit Kassettendeck. Sie schob das Band zum Kopieren hinein und verbrachte die Wartezeit zusammengerollt auf einem der eleganten grauen Chesterfields. Es war traumhaft, sich auf dem bequemen Sofa auszustrecken, umgeben von der entspannten Atmosphäre, die Cordelias untrüglicher Geschmack in Fragen der Wohnungseinrichtung schuf. Wenn sie dann wieder an die miesen Bedingungen im Camp dachte, ließ sich ein leichtes Schuldbewußtsein nicht verdrängen. Schlechten Gewissens fiel ihr ein, was sie beim allerersten Besuch in Cordelias Reich empfunden hatte. Sie war schlichtweg überwältigt gewesen von der luxuriösen Ausstattung des imposanten Gebäudes am Park. In Gedanken hatte die Puritanerin in ihr monatelang entrüstet Preisschilder an die kleinen Kostbarkeiten in ihrer Umgebung verteilt. Jetzt fühlte sie sich hier mehr zu Hause als in ihrer Glasgower Wohnung, die sie zum Selbstkostenpreis an Studentinnen vermietete. Ihre Überlegungen wanderten zurück zu dem Gespräch mit Rigano. Was den blonden Kerl betraf, stand für sie fest, daß er mit dem Geheimdienst in Verbindung stand, nachdem Rigano den Bezug zu diesem elegant übergangen hatte, indem er jede Nähe zur Staatspolizei so heftig abgestritten hatte. Und wenn Stone nicht hinter ihr her war, hinter wem dann? Das hieß außerdem, sie war mit ihrer Annahme weitreichenderer politischer Zusammenhänge auf der richtigen Spur. Sie kapierte nur nicht, weshalb Rigano tatenlos zusah, wie die Dinge ihren Lauf nahmen, statt dieselben Personen aufs Korn zu nehmen wie sie. Ihre Vermutungen konnten natürlich auch allesamt falsch sein und die beiden Ereignisse in überhaupt keiner Verbindung stehen, der Mord konnte auch eine rein persönliche Angelegenheit sein. Das würde den Ball wieder Warminster, Mallard beziehungsweise dem unbekannten Motorradrowdy, aber auch Alexandra und Carlton zuspielen. Das Interesse des Sicherheitsdienstes könnte dann als Sorge um eine ihrer Operationen erklärt werden, die sie durch die Arbeit der Polizei gefährdet sehen. Da Lindsay überhaupt noch keine klaren Vorstellungen zum Motiv für den Mord an Rupert Crabtree hatte, stand jede der beiden Möglichkeiten offen. Trotzdem zielte der Anschlag auf Deborah offensichtlich dahin, sie zum Schweigen zu bringen. Sonderbar war dann allerdings die Sicherheit, mit der der Mörder annahm, Deborah hätte das, worum es ging, für sich behalten. Auch schien die Wahrscheinlichkeit, daß sie jetzt sprechen würde, eher gering, da sie ja nicht aus Angst geschwiegen hatte, sondern weil sie die Bedeutung ihres Wissens eben nicht erkannte. Lindsay seufzte laut auf. Es war so nervig, sich die ganze Zeit im Kreis zu drehen. Sie ging die Unterhaltung mit Rigano innerlich noch einmal durch. Da tauchte einer seiner Nebensätze mit einem dicken Ausrufezeichen in ihrem Gedächtnis auf: »…um Leute, die fälschlicherweise meinen, sich mit gewaltsamen Mitteln verteidigen zu müssen…«, hatte er bitter bemerkt. Und plötzlich fügte sich das Puzzle wie von selbst zusammen. Lindsay sprang auf und lief zum Telefon. Schade, daß Cordelia nicht da war, sonst hätte sie ihr die Theorie darlegen und gemeinsam mit ihr Schwachstellen ausfindig machen können. Sie hämmerte die Nummer des Fordhamer Kommissariats in den Apparat und trommelte ungeduldig auf die Tischplatte, während die Verbindung zustande kam. »Hallo… Kommissar Rigano, bitte«, verlangte sie. Es folgte die übliche Sequenz von Klickgeräuschen und dumpfem Schweigen. Dann meldete sich wieder die Vermittlung mit der Nachricht, daß Rigano außer Haus sei. Aber Lindsay ließ sich nicht abwimmeln. »Können Sie ihm etwas ausrichten? Bitte teilen Sie ihm mit, Lindsay Gordon hat angerufen und muß ihn dringend sprechen. Ich mach’ mich jetzt gleich auf den Weg nach Fordham und werd’ in etwa eineinhalb Stunden da sein – sagen wir um siebzehn Uhr. Wenn er bis dahin nicht zurück ist, warte ich. Haben Sie das?« Die Frau an der Vermittlung schien leicht betäubt von Lindsays Dampfwalzenmethodik, wiederholte aber pflichtbewußt die Botschaft und versprach, sie über Funk durchzugeben. Mit der Originalkassette in der Jackentasche verließ Lindsay die Wohnung. Den Anrufbeantworter und ihr Versprechen Cordelia gegenüber hatte sie total vergessen. Sie ging zur Garage, wo sie das Auto abgestellt hatte und bewegte sich bald danach durchs Verkehrsgewühl. Jede Lücke ausnutzend wechselte sie von einer Spur auf die andere. Während sie ihren MG durch die hektischen Straßen lenkte, die zur M4 führten, zwang sie sich, ihre Aufregung zu verdrängen und nicht mehr an Mord und die dazugehörigen Motive zu denken. Zehn Minuten zu früh bremste sie vor dem Kommissariat in Fordham. Der ältliche Wachtmeister am Empfang informierte sie, daß Rigano innerhalb der nächsten halben Stunde zurück erwartet würde und auf ihren Besuch vorbereitet sei. Sie wurde in einen kleinen Warteraum in der Nähe seines Büros geführt und eine mütterlich wirkende Polizeibeamtin brachte ihr eine Tasse mit frisch gebrautem, starkem Tee. Lindsay hatte Schwierigkeiten, still zu sitzen und rauchte in den folgenden zwanzig Minuten eine Zigarette nach der anderen. Trübsinnig starrte sie auf ihren Glimmstengel und blies den Rauch zur Decke. Egal wie ernsthaft sie versuchte, es aufzugeben: Bei der ersten Krisensituation klammerte sie sich wieder ans Nikotin mit der verzweifelten Abhängigkeit des Alkoholikers von der Flasche. Rigano kam selbst, um sie zu seinem Zimmer zu geleiten. Seine Laune schien sich wieder gebessert zu haben, denn sie entdeckte keine Spur von Widerwillen in seinem Verhalten. Aber er schien entschlossen, Distanz zu wahren. Sie blieben allein in seinem Büro, kein Untergebener oder anderer Beamter nahm das Gespräch auf. Für Lindsay kam das unerwartet, aber nicht ungelegen. Was sie zu sagen hatte, brauchte kein großes Publikum. Und sollten sich verbale Auseinandersetzungen zwischen ihnen nicht vermeiden lassen, war es sowieso besser, wenn keine Aufzeichnungen darüber existierten. »Also«, sagte er und zeigte auf einen Stuhl, als er um seinen Schreibtisch herumging, um daran Platz zu nehmen. »Sie scheinen es ja sehr eilig zu haben, mit mir zu reden, wo Sie doch noch unlängst kaum ein Wort für mich übrig hatten. Welchem Umstand verdanke ich das Tauwetter? Sicher nicht meinem umwerfenden Charme.« »Der Angst – teilweise«, antwortete sie. »Vor kurzem sagte ich, daß ich schön blöd wäre, weiterhin meinen Mund zu halten, wenn ich wüßte, wer Crabtree umgebracht und Deborah angefallen hat. Also, ich glaube, ich weiß es jetzt, und ich bin bereit, darüber zu reden.«

Wenn sie Zeichen von Überraschung oder Bestürzung erwartet hatte, wurde sie enttäuscht. Seine Augenbrauen zuckten leicht und er meinte einfach: »Das setzt voraus, daß zwischen den beiden Ereignissen eine direkte Verbindung besteht.« Lindsay war verwirrt. »Ja, aber selbstverständlich! Das nimmt Ihnen doch keiner ab, daß da draußen gleich zwei wahnsinnige Mörder herumlaufen? Außerdem bestand auch schon eine Verbindung zwischen Deborah und Crabtree, als er noch am Leben war. Also, für mich ergibt sich ein eindeutiger Bezug, wenn beide innerhalb weniger Tage am selben Ort in Mordanschläge verwickelt werden.« »Der Überfall auf Deborah Patterson könnte ein Zufallsattentat auf irgendeine Friedensaktivistin sein, begangen von jemandem, der einen Zorn auf das Camp hat«, argumentierte er vorsichtig. Lindsay schüttelte den Kopf. »Unmöglich. Wenn sie es darauf abgesehen gehabt hätten, wär’ das Ganze neben der Straße passiert, wo das Abseilen viel einfacher ist. Dort, wo Debs angefallen wurde, ist der Wald ganz dicht. Da hat jemand beobachtet und gewartet und den richtigen Augenblick abgepaßt – jemand, der genau wußte, worauf er dort achtgeben mußte.« Rigano lächelte. Fast machte er den Eindruck, als würde er den gegenseitigen Schlagabtausch genießen. »Na gut«, räumte er ein. »Nehmen wir einmal an, die beiden Vorfälle stünden in einem Zusammenhang. Und wie geht’s dann weiter?« »Wollen Sie die Hypothese oder Beweise?« »Zuerst die Beweise, für die Theorie haben wir dann immer noch Zeit.« »Beweisstück Nummer eins: Eine Kassette. Befand sich unter Rupert Crabtrees Sachen in den Vorstands-Akten des Vereins. Sie enthält nicht, was auf dem Etikett steht, sondern ist eine Computeraufzeichnung von Funksprüchen, die sowohl für die Verbündeten als auch für die Feinde dieses Landes von einiger Bedeutung sein dürfte.« Sie legte das Band vor ihm auf dem Schreibtisch. Er nahm es in die Hand, betrachtete es und legte es wieder hin. Dann nickte er ermutigend. »Beweis Nummer zwei: Debs meint, sie wird von Rupert Crabtrees Geist verfolgt. Sie glaubt, ihn gesehen zu haben, wie er mit seinen Hund spazierenging, als er schon tot war. Und sie ist überzeugt, daß es Crabtree war, der sie überfallen hat. Beweis Nummer drei: Der Kerl, der da dauernd die Landschaft verschandelt und den Sie Mr. Stone nennen, zeigt ein erstaunliches Interesse an der Geschichte. Von der Kripo ist er nicht. Von Ihnen höre ich, daß er nichts mit der Stapo zu tun hat. Im Hinblick auf den Inhalt dieses Bandes heißt das, er arbeitet für den Geheimdienst. Denn die kümmern sich doch um sowjetische und andere Agenten, oder?« Riganos Züge entspannten sich, er schmunzelte und sagte: »Sie scheinen ja genau zu wissen, wovon Sie reden.« Lindsay fuhr sofort hoch. Sie war entschlossen, ihm keine Freiheiten einzuräumen. »Behandeln Sie mich nicht so gönnerhaft, wenn ich bitten darf. Ich bin kein kleines Mädchen, dem man über den Kopf streichelt, wenn es das Spiel der großen Jungs begriffen hat.« Das bißchen Lebendige verschwand wieder hinter einem Vorhang der Ausdruckslosigkeit. »Das war nicht meine Absicht«, entgegnete er kühl. »Sonst noch Beweise?« »Einen. Aber der fällt mehr unter Vermutungen als unter harte Tatsachen. Was würden Sie sagen, wenn Rupert Crabtrees Waffe nicht zur Verteidigung, sondern zum Angriff gedacht war?« Zum ersten Mal während des gesamten Gesprächs sah Rigano wirklich aufmerksam aus, als erzähle sie ihm etwas, was er noch nicht wußte. Oder nicht wissen wollte. »Aus welchem Grund?« fragte er. »Wenn ich Ihnen meine Theorie über das, was wirklich passiert ist, erkläre, dann werden Sie’s verstehen«, antwortete Lindsay. »Wollen Sie sie hören?« Er blickte auf seine Armbanduhr. Es war fast halb sechs. »Ich hab’ eine halbe Stunde Zeit«, stellte er fest. »Dauert es länger?« Lindsay schüttelte den Kopf. »Es ist keine lange Geschichte. Und besonders erbaulich ist sie auch nicht. Verrat und Habgier, Jack, darum geht’s hier.« Er nickte und begab sich in Zuhörerposition. »Simon Crabtree ist ein Computerwunderkind. Einer von denen, die Programme lesen wie Sie oder ich die Tageszeitung. Und er hackt gern in den privaten Dateien anderer Leuten herum. Seine Begabung fiel schon auf, als er noch zur Schule ging. Niemand hat je daran gezweifelt, daß er auf dem Gebiet erfolgreich weitermachen würde. Niemand – außer seinem Vater: Der war nämlich spießig genug, darauf zu beharren, daß sein Sohn eine Lehrzeit bestehen müsse. Und deshalb weigerte er sich, Simon beim Aufbau seiner Softwarefirma zu unterstützen. Ich war in dem Schuppen. Und obwohl ich fast nichts über Computer weiß bin ich überzeugt, daß die Ausrüstung da drinnen in die Tausende Pfund geht, leicht. Vielleicht sogar in die Zehntausende. Von einer Bank hat er solche Summen nicht bekommen, woher ist das Geld also? Meiner Meinung nach hat er es von einer ausländischen Macht. Mit ziemlicher Sicherheit von den Sowjets oder einem osteuropäischen Satellitenstaat. Die Kassette, die Sie da liegen sehen, enthält eine Aufzeichnung von Funksprüchen einer US-amerikanischen Militärbasis. Ich kenne mich in diesen Dingen zu wenig aus, um beschwören zu können, daß sie aus Brownlow stammt. Aber die Chancen steigen, wenn Sie bedenken, wo ich sie gefunden habe: Unter Rupert Crabtrees Papieren. Nach meiner Ansicht ist folgendes passiert: Entweder wurde Simon von den Sowjets ausgeforscht, die von seinen Hackerqualitäten wie von seinen finanziellen Nöten Wind bekommen hatten. Oder er hat sich selber an sie gewandt mit dem Bescheid, daß er den Schlüssel zum Signalsystem der Basis besaß. Wahrscheinlich läuft die Sache noch nicht allzu lange, wenn Sie das tröstet: Er hat das Geschäft erst seit ein paar Monaten. Wie Rupert Crabtree dem Ganzen auf die Spur kommen konnte, ist mir nicht ganz klar. Vielleicht hat er gefunden, daß sich sein Sohn verdächtig benimmt, oder er hat ihn in Gesellschaft fragwürdiger Gestalten beobachtet. Auf jeden Fall ist es ihm gelungen, dieses Band einzustecken. Was das angeht, muß ich wieder raten, aber ich denke, er hat dasselbe getan wie ich – es zu jemandem gebracht, der Computercodes knacken kann und der ihm erzählt hat, worum es sich handelt – um höchst geheime Funksignale. Aber für ihn muß die Entdeckung eine katastrophale gewesen sein. Da ist er, eine Säule der Gesellschaft, in vorderster Front einer Kampagne gegen die Linken, und sein Sohn ein Spion für die bösen Russen. Fairerweise möchte ich auch sagen: Nach allem, was ich über Rupert Crabtree gehört habe, wäre die persönliche Blamage sicher nicht das einzige gewesen, worüber er sich aufgeregt hätte. Ich glaube, er war ein Patriot und hat sein Land wirklich geliebt. Seine politische Anschauung ist mir fremd, aber ich halte ihn nicht für einen Faschisten auf dem Machttrip. Simon auf die Schliche gekommen zu sein, muß ihn fertiggemacht haben. Das paßt auch zu dem, was Alexandra Phillips sagt. Sind Sie bis hierher meiner Meinung?«

Ernst erwiderte Rigano: »Eine interessante Hypothese. Ihre Analyse von Crabtrees Charakter trifft ziemlich ins Schwarze. Aber fahren Sie fort. Sie haben offensichtlich einiges ausgegraben, von dem ich nichts weiß.« Lindsay lächelte. »Dafür werden Journalistinnen bezahlt.« Er runzelte die Stirn. »Theoretisch. Aber nicht, wenn sie vereinbart haben, mit mir zusammenzuarbeiten. Also gut, weiter.« »Nachdem er Simons Verrat bemerkt hatte, waren Crabtrees Möglichkeiten ziemlich eingeschränkt. Sicher hat er gleich gewußt, daß einfach weiterzumachen, als wäre nichts geschehen, nicht in Frage kam. An Sie konnte er sich auch nicht wenden, das hätte sein ganzes Leben zerstört. Die Decke wäre ihm über dem Kopf zusammengebrochen, und wenn erst die Presse angefangen hätte, herumzuschnüffeln, wäre alles Mögliche herausgekommen: Seine Beziehung zu Alexandra, die Verbindungen der Steuerzahler gegen die Zerstörung Brownlows zur gewaltanwendenden Rechten. Es hätte ihn im Ort beruflich erledigt. Für ihn und seine Frau wäre die Schande unerträglich gewesen, und er war zu alt, um woanders noch mal ganz von vorne anzufangen. Natürlich hätte er Simon mit seinem Wissen konfrontieren und ihn mit der Drohung, die Behörden zu informieren, zum Aufhören zwingen können. Aber andererseits wäre es für ihn kaum möglich gewesen, das Ergebnis einer solchen Erpressung zu kontrollieren. Und wahrscheinlich hat Simon seinen Vater auch so gut gekannt, daß ein Bluff nicht gezogen hätte. Sie wären also in einer Pattsituation gelandet. Und Crabtree hätte nur wenig Phantasie gebraucht, um sich die Folgen auszumalen, wenn Simon seinen Auftraggebern gegenüber erwähnte, daß sein Vater von seiner Spionagetätigkeit wußte.« »Die einzige Alternative war, den Sohn loszuwerden, der die Familie und das Land in Gefahr brachte.« Rigano nahm einen Bleistift und begann, auf einem Blatt Papier neben dem Telefon vor sich hinzukritzeln. Er blickte auf. »Reden Sie weiter«, sagte er. »Was soll ich Ihnen noch erzählen? Crabtree besaß eine Schußwaffe und die erforderliche Genehmigung. Er wußte auch damit umzugehen. Wahrscheinlich hat er sie nur für den äußersten Notfall eingesteckt. Da er den Verdacht sicher auf die Frauen vom Camp lenken wollte, wäre die Pistole außer als Drohung nicht sehr sinnvoll gewesen. Umbringen hätte er ihn auf eine andere Art müssen. Er arrangierte ein geheimes Treffen mit Simon auf dem Common. Als er den Revolver zog, hat Simon ihn in einer Panikreaktion überwältigt. Sobald ihm klar war, daß es für ihn nur eine Chance gab davonzukommen, erschlug er seinen Vater. Daraufhin ging dieser beherrschte junge Mann mit dem verwirrten und verängstigten Hund der Familie nach Hause, was natürlich erklärt, warum das Tier beim Eingang saß und nicht über dem Leichnam seines Herrn heulte, wie wir es alle erwartet hätten. Simon brauchte nur sein schlammiges Lederzeug abzustreifen und vor der Polizei ein wenig zu schauspielern. Aber es hat ihn jemand gesehen: Deborah. Bestimmt ist Ihnen aufgefallen, daß körperlich, wenn auch nicht von den Gesichtszügen her, zwischen ihm und seinem Vater eine große Ähnlichkeit besteht. Deborah kannte Crabtree, aber nicht Simon, und sie dachte, es wäre der Vater und nicht der Sohn, dessen Silhouette sich am nächtlichen Himmel abzeichnete. Erst viel später wurde ihr bewußt, daß er zu dem Zeitpunkt schon tot gewesen sein muß. Und wahnsinnigerweise war ich es, die ihm den Tip gab, daß Deborah ihn beobachtet hatte. Ich erzählte ihm, sie hätte seinen Vater gesehen, aber er erkannte viel schneller als ich, wer Deborah da wirklich vor die Nase gelaufen war. Er verstand die Bedeutung und beschloß, daß Debs ein zu hohes Risiko darstellte, um die Angelegenheit einfach zu vergessen. Daher das Attentat auf sie, und daher auch ihre Überzeugung, von Rupert Crabtrees Geist verfolgt zu werden. Sie muß Simon kurz aus der Ferne gesehen und ihn dann in der Folge falsch identifiziert haben. Hoffentlich kümmern Sie sich noch immer um sie.« Rigano legte den Bleistift hin und seufzte. »Sehr plausibel«, murrte er. »Paßt auf alle in Ihrem Besitz befindlichen Fakten.« »Und es ist die einzige Theorie, von der das behauptet werden kann«, ergänzte Lindsay scharf. »Alles andere basiert auf einer Reihe völlig willkürlicher Zufälle.« »Ich neige dazu, mich Ihnen anzuschließen«, antwortete er lässig. »Und was beabsichtigen Sie jetzt zu tun? Da ist der Beweis«, erklärte Lindsay und zeigte auf das Band. »Sie müssen Ihre Spurensicherungsexperten beauftragen, Simons Sachen zu untersuchen. Sicher finden sie irgendwelche Anhaltspunkte.«

»Ich werde nichts dergleichen tun. Außer natürlich, Ihnen mein Kompliment aussprechen: Gut gemacht, Lindsay. Ja, wirklich. Und jetzt vergessen Sie’s«, schloß er kalt. Lindsay starrte ihn fassungslos an. »Was?!« rief sie, außer sich vor Empörung. »Wie können Sie so etwas einfach ignorieren? Wie können Sie derartige Beweise ignorieren? Sie müssen ihn zumindest verhören!« Er schüttelte den Kopf. »Nein«, sagte er. »Verstehen Sie nicht?« »Nein, verdammt noch einmal, das verstehe ich nicht«, protestierte sie bitter. »Sie sind Polizist. Sie sind dazu verpflichtet, Verbrechen aufzuklären, die Schuldigen zu verhaften und vor Gericht zu stellen. Bei Geschwindigkeitsübertretungen auf der Landstraße gelingt Ihnen das mühelos – und bei Mord geht’s plötzlich nicht?« »Bei diesem Mord«, entgegnete er. »Warum sonst leitet in diesem Fall ein Uniformierter die Untersuchung und nicht die Kripo? Aus welchem anderen Grund arbeite ich hier mit genau zwei Leuten, einem Hund und einer Zeitungsberichterstatterin? Ich soll keinen Erfolg haben.« Lindsay war sprachlos. Alles kam ihr so absurd vor. »Ich… ich kapier’s nicht«, stotterte sie. Rigano seufzte tief. Er sprach leise aber eindringlich. »Ich dürfte Ihnen das eigentlich nicht erzählen, aber mir scheint, ich schulde es Ihnen. Mit Simon Crabtree beschäftigt sich eine viel höhere Instanz außerhalb meiner Zuständigkeit, und es hängt noch irgendwas sehr viel Größeres daran. Es ist mir nicht erlaubt, ihn anzurühren. Selbst wenn er auf der Fordhamer Hauptstraße mit einer Kalaschnikow Amok liefe, könnte ich ihn nicht so mir nichts dir nichts verhaften. Verstehen Sie jetzt?« Plötzlich explodierte Lindsay vor Wut. »Aber ja, natürlich versteh’ ich. Ausgezeichnet sogar. Eine Bande jugendlicher Spitzenagenten hofft, über Simon Crabtree an einen armseligen KGB-Schläger heranzukommen. Deshalb gilt: Hände weg von Simon. Was bedeutet, Deborah wird zum Abschuß freigegeben. Sie kann nicht ewig von der Polizei bewacht werden. Der gute Simon wiederum hat keine Ahnung davon, daß er sakrosankt ist und wird es deshalb noch einmal probieren. Und dieses nächste Mal wird Deborah vielleicht nicht so viel Glück haben. Sie erwarten von mir, daß ich zusehe, wie eine schuldlose Frau einem Mörder und Verräter ausgeliefert wird? Vergessen Sie’s!« »Also, was haben Sie vor?« »Ich bin Journalistin, Jack«, gab sie zornig zurück. »Und ich schreibe die Story. Die ganze verdammte dreckige Story.« Sie stand auf und schritt zur Tür. Bevor sie hinausging, sagte sie: »Aber zuerst rede ich noch mit Simon Crabtree.«

SECHZEHN      Die hohen Mauern rund um Harrison Mews verstärkten noch den Motorenlärm von Lindsays MG. Da war sie also, den Showdown mit Simon Crabtree vor Augen. Leichter Frost lag in der Luft in dieser klaren kalten Nacht. Sie kurbelte das Wagenfenster hinunter, um ein paarmal tief Luft zu holen. In der finsteren Gasse brannte nur vor wenigen Garagen Licht. Mit dem Abklingen der ersten spontanen Wut stellten sich leise Zweifel an ihrem Vorhaben ein. Sie verwünschte ihre mangelnde Voraussicht, das Taschenaufnahmegerät zu Hause gelassen zu haben. Und obwohl alles in ihr auf Konfrontation aus war, war sie doch zu sehr Profi, um nicht zu wissen, wie schwierig es werden würde, eine Story unterzubringen, die nichts enthielt als ein Interview mit Simon ohne Zeugen und ohne Aufzeichnung. Sie konnte sich an den Kollegen wenden, den der Clarion zu ihrer Unterstützung geschickt hatte. Aber sie wußte, daß von ihm nicht viel zu erwarten war, außer wenn Duncan es ausdrücklich anordnete. Nach ihrer Serie von Exklusivinterviews lag dem armen Teufel sicher nichts weniger am Herzen, als ihr jetzt aus der Patsche zu helfen. Sie steckte sich eine Zigarette an und überdachte alle Varianten. Hinter ihren Befürchtungen saß tief verwurzelt der Glaube aller in diesem Metier Tätigen, auf geheimnisvolle Weise gegen die Gefahren immun zu sein, mit denen sich der Rest der Menschheit herumschlug. Aus derselben Überzeugung war sie schon einmal mit einem Mörder auf Konfrontationskurs gegangen, hatte sich ihm allein gestellt. Sie konnte den Sprung ins kalte Wasser wagen: Aber aller Wahrscheinlichkeit nach würde Simon einfach alles ableugnen. Und sogar, wenn er es zugab: Sie hätte keine Beweise. Dann könnte er seine Geldgeber kurz auf sie aufmerksam machen und sie ins Messer laufen lassen. Außerdem würde Duncan sie sowieso noch einmal in Begleitung eines Fotografen zurückschicken, um Aufnahmen und ein Interview mit einem Zeugen zu kriegen. In dem Fall wäre es fast egal, ob er leugnete oder nicht: Das Peitschenknallen würde vollauf reichen. Die andere Alternative war, es im Augenblick dabei zu belassen. Sie konnte Debs im Krankenhaus besuchen, heimfahren zu Cordelia, mit ihr über das Ganze reden und am nächsten Morgen gemeinsam mit Duncan die beste Strategie für ihr weiteres Vorgehen ausarbeiten. Womit alle zufriedengestellt wären. Alle außer Lindsay selbst: Über zuviel Geduld hatte sie sich noch nie beklagen müssen. Mit einem Seufzer beschloß sie, vernünftig zu bleiben. Sie machte das Fenster wieder zu, aber bevor sie den Zündschlüssel betätigte, sah sie, wie ein Lieferwagen in die Gasse einbog und Kurs auf den MG nahm. Nur die Begrenzungslichter brannten, und er fuhr mitten auf der Fahrbahn, so daß sie unmöglich vorbeikonnte. Instinktiv warf sie einen Blick in den Rückspiegel. Im schwachen Schein ihrer Rücklichter erkannte sie den diesmal quer geparkten roten Fiesta, der ihr so die Flucht nach hinten versperrte. Der Lieferwagen blieb ein paar Zentimeter vor ihren glänzenden vorderen Stoßstangen stehen und beide Türen gingen auf. Die haben aber auch nichts ausgelassen, durchfuhr es Lindsay. Zwei Männer stiegen aus. Der eine um die zwei Meter lang, mit den breiten Schultern und schmalen Hüften eines Bodybuilders. Dünner werdendes dunkles Haar streichholzkurz geschnitten, die scharfen Züge mit ihren interessanten Schatten vom dumpfen Licht noch unterstrichen. Er sah aus wie ein stiernackiger Mephisto. Der andere war kleiner und drahtiger, mit einer schwarzen, in eine Dauerwelle gezwängten Mähne. Beide trugen dicke Lederjacken und Turnschuhe. Beim Speichern dieser Eindrücke und während die zwei gemütlich anrückten, war Lindsay schlagartig bewußt, daß etwas sehr Unangenehmes auf sie zukam. Sie stellte fest, daß sie nicht mehr schlucken konnte. Ihr Bauch fühlte sich an, als hätte sie während der heftigsten Menstruationskrämpfe einen Fausthieb einstecken müssen. Fast automatisch versperrte Lindsay die Fahrertür, als sie sah, wie Dauerwelle gegenüber Aufstellung bezog und Mephisto sich ihre Wagenseite vornahm. Er drückte auf den Griff und befahl mit klarer, kalter Stimme: »Aufmachen.« Lindsay schüttelte den Kopf. »N-niemals«, stammelte sie heiser durch ausgedörrte Lippen. Ihre Angst war so groß, daß sie nicht einmal fragen konnte, was hier eigentlich vorging. Sie hörte, wie er seufzte. Sein Atem durchdrang als weißer Hauch die Nachtluft. »Schauen Sie«, sagte er im Tonfall Marke ›vernünftig‹. »Öffnen Sie lieber gleich. Sonst fliegt Ihnen halt ein Ziegel durchs Fenster. Oder, wo Sie uns nun schon den Gefallen getan haben, mit dem Cabriolet aufzukreuzen, es schlitzt das Stanleymesser durchs edle Verdeck. Sie dürfen sich’s aussuchen.« Er sah absolut fähig aus, seine Drohungen wahr zu machen, ohne auch nur mit der Wimper zu zucken. Als sie die Tür entriegelte, empfand Lindsay plötzlich Sehnsucht nach so einem Leben ohne moralische Skrupel und lange Überlegungen, in dem es hundertprozentige Sicherheiten gab. Unverzüglich riß er die Tür auf und deutete ihr mit dem Daumen auszusteigen. Starr blieb sie sitzen. Da mischte sich von hinten eine zweite Stimme ein. »Wenn ich Sie wäre, würde ich tun, was er sagt.« Lindsay fuhr herum und erblickte den lässig gegen ihr Auto gelehnten Stone. Irgendwie war sie gar nicht überrascht. Sie fühlte sich sogar etwas erleichtert. So konnte sie wenigstens sicher sein, mit welcher der beiden Seiten sie es zu tun hatte. Jack Rigano, du Arschloch, dachte sie. Stone lächelte ermutigend. »Ich versichere Ihnen, daß Sie innerhalb der nächsten paar Minuten auf die eine oder andere Art dieses Auto verlassen werden. An Ihnen liegt es, wie schmerzlos diese Erfahrung wird. Und lassen Sie sich nicht zu einem Kräftemessen hinreißen. Sie können mir glauben, daß Ihr Leiden bedeutend heftiger ausfallen wird als das unsere. Warum steigen Sie jetzt nicht einfach aus?« Die langsame und unter normalen Umständen besonders viel Gutmütigkeit ausstrahlende Sprechweise des Westens verlieh seiner Stimme zusätzliche Grausamkeit. Lindsay drehte sich um zu Mephisto. Wenn er sich in der Zwischenzeit nackt ausgezogen hätte, wäre es Lindsay nicht aufgefallen. Aber die kleine Pistole in seinen Händen, die beharrlich auf ihr rechtes Bein zielte, fesselte ihre Aufmerksamkeit. Ein letztes trotziges Aufflackern mischte sich in ihre Angst und sie entgegnete kurz angebunden: »Weil ich nicht aussteigen will!« Dauerwelle schlenderte hinter dem Auto an Stone vorbei und baute sich vor ihr auf. Er griff in seine Hosentasche, und plötzlich sah sie die funkelnde Klinge aus seiner Faust hervorschnellen. Schon lehnte er im Wagen, während Lindsay wegzuckte. Sie mußte an einen bösartigen Affen denken. Ein paarmal schwang er das Messer vor ihren Augen hin und her, dann schlitzte er mit einer einzigen raschen Bewegung ihren Sicherheitsgurt in der Mitte durch. Die Enden baumelten nutzlos von ihrem Körper. Mit einem nachdenklichen Blick auf das weiche schwarze Vinyldach zog er sich zurück.

»The first cut is the deepest«, sinnierte Stone laut vor sich hin. »Ja ja, mit dem Messer, da kennt er sich aus. Er ist übrigens Spezialist für diese garstigen Narben, die Sie Ihr ganzes Leben nicht loswerden. Aber umbringen tut er Sie nicht, keine Sorge. Nur, ob Deborah Patterson dann auch noch so interessiert sein wird? Oder die begnadete junge Frau, mit der Sie zusammenleben? Spielen Sie nicht die Heldin, Lindsay. Steigen Sie aus.« Seine sachliche Art und die Verwendung ihres Vornamens entsetzten sie weit mehr als das Springmesser oder die Pistole. Stones ruhige Drohungen lagen auf einer ganz anderen Ebene. Lindsay kannte sich gut genug, um zu wissen, daß er über die Macht verfügte, ihr Leben mit paranoiden Alpträumen zu vergiften. Im Moment hielt sie Kooperation für das beste Verhalten, um ihre Angst zu bekämpfen. Sie stieg aus dem Auto. »Lassen Sie die Schlüssel stecken«, wies Mephisto sie an, als sie sie vor dem Aussteigen automatisch abziehen wollte. Nachdem sie sich aufgerichtet hatte, kam Stone auf sie zu und packte ihren rechten Arm über dem Ellbogen. Geschwind hatte er ein Paar Handschellen an ihrem einen Handgelenk befestigt. »Bin ich jetzt verhaftet, oder was?« erkundigte sie sich. Er ignorierte die Frage. »Hinüber zum Lieferwagen, bitte«, kam es statt dessen höflich. Im Gegensatz zu seinen wohlgesetzten Worten drehte er ihr den Arm brutal auf den Rücken und führte sie zum hinteren Einstieg des Lieferwagens. Dauerwelle machte die beiden Türen auf und schaltete ein winziges Licht ein. Zu beiden Seiten erspähte Lindsay je eine Bankreihe, bevor Stone sie hineinschubste und den andere Teil ihrer Handschellen an einer der Stahlstreben im Inneren der Ladefläche befestigte. Dann wurden die Türen hastig hinter ihr zugeworfen und sie blieb in absoluter Dunkelheit allein sitzen. Wieder stellte sie eine Frage, die nicht beantwortet werden sollte: »Was geht denn hier eigentlich vor, hä?« Es gab keine Fenster. Wenn sie die Beine ganz lang ausstreckte, berührte sie gerade noch die Tür. Stehen konnte sie fast aufrecht, mit dem Arm aber nicht die andere Seite erreichen. Offenbar war jeder Fluchtversuch zwecklos. Gott sei Dank hatte sie nie unter Klaustrophobie gelitten! Lindsay hörte, wie ihr MG gestartet wurde – dieses Geräusch war ihr so vertraut, daß sie es sogar vom Inneren eines Lieferwagens aus erkannte. Das Aufheulen des Lieferwagenmotors übertönte das bekannte Brummen und sie fuhren los. Als der Wagen schlingerte, mußte sie sich an der Bank festhalten, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Zu Beginn versuchte sie noch, sich die Anzahl und Art der Kurven einzuprägen, mußte aber bald erkennen, daß das unmöglich war. Die Dunkelheit verhinderte jegliche Orientierung. Mit der freien Hand durchstöberte sie ihre Jackentaschen nach brauchbaren Utensilien. Ein Taschentuch, etwas Geld (sie schätzte ungefähr 30 Pfund), ein Päckchen Zigaretten und ihr Feuerzeug. Nicht gerade das Grafvon-Monte-Christo-Fluchtwerkzeug, dachte sie bitter. Warum klappte es in der Realität nie so wie im Roman? Wo waren ihr Schweizer Militärmesser und ihr tragbares Büro mit Schere, Hefter, Tesafilm und automatischem Metallmeßband? In ihrer Handtasche, fiel ihr ein, am Boden des MG. Was soll’s, entschied sie, auch wenn sie versucht hätte, die Sachen mitzunehmen, wäre es ihr kaum gelungen. Die Reise dauerte jetzt schon länger als eineinhalb Stunden. Debs hatte sich bestimmt gefragt, wieso sie nicht aufgetaucht war, überlegte Lindsay. Und Cordelia würde bald sauer werden, wenn sie nicht zur vereinbarten Zeit zu Hause eintraf. Wahrscheinlich dachten beide, sie wäre bei der jeweils anderen und fühlten sich eher betrogen als besorgt – und würden deshalb auch nicht Alarm schlagen. Die Frage, wo genau sie hingebracht wurde, beschäftigte sie immer mehr. Wenn es das Zentrum Londons war, sollten sie mittlerweile da sein, unter den Voraussetzungen des Nachtverkehrs. Dagegen sprach aber das fehlende und im Stadtverkehr übliche oftmalige Stehenbleiben und wieder Anfahren. Es mußte entweder eine Autobahn oder eine Bundesstraße sein, auf der sie ohne Unterbrechung dahinrollten. Wenn sie nicht nach London unterwegs waren, konnten sie nur in die entgegengesetzte Richtung fahren. Bristol? Bath? Da kam ihr die Erleuchtung. Cheltenham. Die Zentrale des britischen Geheimdienstes. Ja, die Erklärung paßte wie die Faust aufs Auge. Die Bewegungen des Fahrzeugs wurden jetzt unregelmäßiger, sie spürte Kurven und häufiges Abbremsen. Lindsays Armbanduhr zeigte 20:12, als sie anhielten und der Motor verstummte. Von draußen waren undeutliche und gedämpfte Stimmen zu hören, dann gingen die Türen auf. Nachdem sich ihre Augen dem Licht angepaßt hatten, bemerkte sie, daß sie sich in einer Tiefgarage befanden. Gegenüber parkte ihr MG, daneben der rote Fiesta. Stone kletterte hinein und schloß die Handschelle auf, die Lindsay an den Lieferwagen fesselte. Er ließ sie um sein linkes Handgelenk wieder zuschnappen und führte sie auf den Parkplatz hinaus. Zu viert marschierten sie in ungeordneter Reihe zu einer Anzahl von Aufzügen. Stone nahm ein kreditkartenförmiges schwarzes Plastikding aus seiner Tasche und steckte es in einen Schlitz, der es verschluckte. Darüber befand sich ein graues Gummikissen. Er preßte seinen rechten Daumen darauf und tippte eine Nummernkombination auf die Tasten in der Konsole. Der Spalt spuckte das schwarze Rechteck wieder aus und die Lifttüren öffneten sich für sie. Dauerwelle drückte auf den Knopf mit der Nummer fünf und schon ging es schweigend aufwärts. Sie kamen in einen leeren, grell erleuchteten Gang. Lindsay erblickte vor sich ein halbes Dutzend Türen. Stone dirigierte sie zu einer mit der Aufschrift K57 und trat gemeinsam mit ihr ein. Die anderen zwei blieben draußen. Der Raum entsprach fast bis ins Detail Lindsays Erwartungen. Weiß gestrichene Wände. Am Boden graue Kunststoffliesen mit Zigarettenlöchern. Nackte Leuchtstoffröhren erhellten einen großen metallenen Tisch in der Mitte des Zimmers, auf dem sich ein Telefon und ein paar drehbare Klemmlampen befanden. Dahinter standen drei recht bequem aussehende Bürostühle, davor ein kunststoffgepolsterter, dessen Metallgerüst im Boden fixiert war. »Mein Gott, was für ein Klischee…«, entfuhr es Lindsay. »Und weshalb glauben Sie, etwas anderes zu verdienen?« fragte Stone in mildem Ton. »Setzen Sie sich«, forderte er sie auf und zeigte auf den einzelnen Stuhl. Streiten schien keinen Sinn zu haben, also tat sie wie befohlen. Wieder schloß er die Handschellen auf und fesselte sie diesmal an die stabil wirkende Lehne ihres Sitzplatzes. Einige Stunden waren vergangen, seit sie zum letzten Mal so richtig Angst gehabt hatte und sie spürte, wie das Selbstvertrauen in ihre Knochen zurückkehrte. »Also«, sagte sie. »Wer sind Sie, Stone? Was passiert hier überhaupt? Und weshalb bin ich hier?« Er setzte ein Lächeln auf und schüttelte den Kopf. »Für diese Fragen ist es jetzt zu spät, Lindsay. Das wäre das erste gewesen, was eine ahnungslose Frau dort in dem kleinen Fordhamer Gäßchen gefragt hätte. Aber dafür wußten Sie zu viel. Wozu jetzt noch, da Sie die Antwort schon kennen?«

»Heiliger Bimbam«, murmelte sie. »Sind eure Gehirne tatsächlich schon so pervertiert, daß ihr glaubt, eine jede und ein jeder sei Teil irgendeiner Verschwörung? Als Sie sich mir dort in den Weg stellten, war ich einfach zu perplex, um die Fragen zu stellen, die Sie glücklich gemacht hätten. Warum bin ich hierhergebracht worden? Was haben Sie mit mir vor?« »Das hängt größtenteils von Ihnen ab«, antwortete er grimmig. »Gehen Sie jetzt nicht weg«, fügte er hinzu, als er den Raum verließ. Gegen Ende der halben Stunde, die sie dort allein sitzend verbrachte, hatten sich ihre mutigen Vorsätze mit dem Rauch ihrer dritten Zigarette wieder in Luft aufgelöst. Sie fürchtete sich und jedes Abstreiten war sinnlos. Aber die Angst schloß auch ein Gefühl der Erleichterung mit ein, daß sie von Riganos Chefs und nicht von Simon Crabtrees Auftraggebern festgehalten wurde. Im letzteren Fall hätte sie sich nämlich noch weniger Chancen ausgerechnet. Lindsay war gerade dabei, ihre vierte Zigarette anzuzünden, als die Tür aufging. Sie zwang sich, dem Impuls des Umdrehens nicht nachzugeben. Eine Sekunde später wurde sie auch schon mit dem Anblick Stones belohnt, der gegenüber an der einen Ecke des Schreibtisches Platz nahm. Ihm folgte eine Frau, die nur aus Schultern und strengem Haarschnitt zu bestehen schien. Sie musterte Lindsay mit prüfendem Blick, bevor sie sich ebenfalls setzte. Sie selbst war eine äußerst elegante Erscheinung, in Kleidung wie in Aussehen. Ihr gepflegtes graumeliertes Haar trug sie an den Seiten kurz geschnitten, weiter hinten mündete es in einem üppigen Lockenwirbel. Extra starkes Wet-Gel, dachte Lindsay zusammenhanglos. Angenommen, ich lerne sie in einer Bar kennen: Sie könnte mir gefallen, bis ich mir vorstelle, mit den Fingern durch das streichen zu müssen. Die Haut der Frau war fast durchsichtig blaß und ihre Augen glitzerten in dem zarten Gesicht grünlich blau. Sie mußte etwa vierzig sein. Bekleidet war sie mit einem modischen Hosenanzug aus Naturleinen über einem kaffeebraunen Seidenhemd mit Perlmuttknöpfen. Während sie Lindsay betrachtete, nahm sie ein Päckchen Gitanes heraus und zündete sich eine an. Der beißend blaue Dunst hatte die übliche Auswirkung auf Lindsay: Sie mußte an jene Nacht in Südfrankreich denken, an das Café, in dem Cordelia und sie am Spielautomaten gestanden hatten, geraucht und Kaffee getrunken und Elton John aus der Juke Box gelauscht hatten. Der Kontrast war so stark, daß sie ihren Horror jetzt fast schmecken konnte. Vielleicht spürte die Frau die Veränderung, die in Lindsay vorging, denn sie wählte diesen Moment um zu sprechen. »Mr. Stone erzählt mir, daß Sie ein Problem darstellen«, sagte sie. »Wenn das stimmt, müssen wir eine Lösung finden.« Ihre Stimme klang kühl und verriet Spuren eines nördlichen Akzents. Lindsay hatte den Verdacht, daß sie bei Ärger oder Enttäuschung unangenehm grantig klingen konnte. »Von meiner Warte aus sind ausschließlich Sie das Problem. Ich wurde unter Gewaltandrohung entführt, mit einem Messer bedroht, durch kriminelle Methoden geschädigt und niemand hat sich die Mühe gemacht, mir zu erklären, von wem und warum. Halten Sie es nicht für etwas unrealistisch anzunehmen, ich würde mich überschlagen, nur um etwas zu lösen, das Sie als Problem empfinden?« preßte Lindsay zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor. Ein Versuch, ihre Verstörung hinter der Inszenierung berechtigter Wut zu verbergen. Die Lady hob die Augenbrauen. »Na, na, Miss Gordon. Keine kindischen Spiele. Sie wissen sehr gut, wer wir sind, und weshalb Sie hergebracht wurden.« »Ich weiß, daß er beim Geheimdienst ist, Abteilung MI6, oder zumindest hab’ ich es die längste Zeit angenommen. Aber ich habe keine Ahnung, weshalb ich wie eine Kriminelle verschleppt worden bin, oder wer Sie sind. Und bis ich das weiß, kriegen Sie bestenfalls meinen Namen.« Die mysteriöse Fremde drückte ihre halb gerauchte Zigarette aus und setzte ein frostiges Lächeln auf. »Ihre Verwegenheit spricht für Sie. Wenn ich dazu beitragen kann, die Lage zu entspannen – mein Name ist Barber. Harriet Barber. Und der Grund dafür, daß Sie, mit Ihren eigenen Worten, wie eine Kriminelle hierhergebracht wurden, ist, daß Sie nach den Gesetzen dieses Landes genau das sind. Sie sind – oder waren – unbefugterweise im Besitz von geheimem Informationsmaterial. Allein dieser Tatbestand würde reichen, um Ihnen einen längeren Gefängnisaufenthalt zu garantieren, insbesondere in Anbetracht Ihrer Kontakte zur Linken. Sie wurden verhaftet, als Sie im Begriff standen, einen Auftrag der Königlichen Sicherheitskräfte zu gefährden, also noch ein Umstand, bei dem die Gerichte einen ausgesprochen entschiedenen Standpunkt zu vertreten pflegen. Schon als Sie dieses Tonband auf seinen Schreibtisch legten hätte Kommissar Rigano Sie eigentlich verhaften sollen.« Tausend Dank Jack, dachte Lindsay bitter. Aber trotzdem spürte sie, wie sie etwas lockerer wurde. Mit diesem offen autoritären Verhalten konnte sie viel besser umgehen. »Bin ich also jetzt verhaftet?« erkundigte sie sich. Und wieder traf sie das kalte Lächeln. »Aber nein«, erwiderte Harriet Barber. »Wenn Sie verhaftet worden wären, gäbe es doch einen Bericht darüber, oder?« Die Angst war wieder da. Aber die kurze Atempause hatte Lindsay neue Kräfte verliehen. »Wenn ich also nicht verhaftet bin, muß ich doch auch gehen können, wann ich will?« bemerkte sie. »Den Zeitpunkt bestimmen wir«, klärte Stone sie auf. »Seien Sie nicht zu optimistisch, Stone«, wandte Barber ein. »Das hängt davon ab, wie vernünftig Miss Gordon ist. Leute, die sich nicht vernünftig zu benehmen wissen, fallen aufgrund ihrer Unachtsamkeit oft bedauerlichen Unfällen zum Opfer. Und jemand, der einen älteren Sportwagen fährt wie Miss Gordon, kennt sicher die Augenblikke, in denen spontane Einfalle schwerer wiegen als das verstandesmäßige Denken. Hoffentlich haben wir heute abend nicht zu viele solche Momente.« Schweigen breitete sich aus. Lindsay verlor als erste die Nerven und sagte, verzweifelt bemüht, sich nichts anmerken zu lassen: »Finden wir uns mit der Lage ab und kommen wir zum Geschäft. Worum geht’s?« »Und schon wieder dieses beklagenswerte Draufgängertum«, seufzte Barber. »Wir bieten Ihnen kein Geschäft an, Miss Gordon. Hier werden die Dinge anders erledigt. Sie werden die Staatliche Sicherheitsakte unterzeichnen und damit ab sofort an ihre Vorschriften gebunden sein. Gleichzeitig unterschreiben Sie – als Sicherheitsvorkehrung – eine Abschrift Ihrer Unterhaltung mit Kommissar Rigano von heute abend. Sie übergeben uns alle in Ihrem Besitz befindlichen Kopien dieses Bandes. Dann werden Sie uns verlassen – und weder über die Ereignisse dieses Abends, noch über Ihre Theorien zu dem Mord an Rupert Crabtree etwas erwähnen, und zwar niemandem gegenüber. Unter Strafandrohung – oder Ärgerem.« »Und wenn ich mich weigere?«

»Die Antwort auf diese Frage sagt Ihnen sicher nicht zu, glauben Sie mir. Was haben Sie zu verlieren, wenn Sie mit uns zusammenarbeiten, die wir die nationalen Interessen Ihres eigenen Landes vertreten?« Lindsay schüttelte den Kopf. »Wenn wir anfangen zu diskutieren, wo die wahren nationalen Interessen liegen, sitzen wir übermorgen noch da, Ms. Barber. Mir geht’s um etwas viel Persönlicheres. Wie ich höre, wollen Sie Simon Crabtree nicht wegen des Mordes an seinem Vater anklagen?« »Kommissar Riganos Indiskretionen entsprechen durchaus den Tatsachen.« »Das heißt, er läuft frei herum, bis Sie soweit sind?« Die Bestätigung dieser Annahme ließ nicht lange auf sich warten: »Sie haben ein feines Gespür für die Realität, Miss Gordon.« »Also?« »Wir werden uns um ihn kümmern – wir oder die anderen. Verlassen Sie sich darauf.« »Aber nicht sofort?« »Das halte ich für nicht sehr wahrscheinlich. Er ist für uns – wie soll ich sagen – von gewissem Nutzen, wenn Sie mir folgen können?« Lindsay zündete sich die nächste Zigarette an. »Und, sehen Sie, genau das ist mein Problem, Ms. Barber. Simon Crabtree ist ein Mörder und ich will, daß er aus dem Verkehr gezogen wird.« »Es wundert mich einigermaßen, daß die protestantische Moral anscheinend noch immer so tief in Ihnen verwurzelt ist – in Hinblick auf Ihren sonstigen Lebensstil. Hinter einer radikalen lesbischen Feministin hätte ich keinen derart flammenden Gerechtigkeitsapostel erwartet«, bemerkte Barber sarkastisch. »Mir geht es um keinen abstrakten Begriff von Gerechtigkeit«, gab Lindsay zurück. »Mir geht es um Leben und Tod. Das Leben und das Sterben einer Frau, die mir etwas bedeutet. Sehen Sie, niemand hat Simon Crabtree zu verstehen gegeben, daß er keine Verfolgung zu befürchten hat. Und er ist der Meinung, daß Deborah Patterson über Informationen verfügt, die ihn mit dem Mord an seinem Vater in Verbindung bringen. Solange er nicht hinter Gittern sitzt, ist Deborah Patterson in Gefahr, und ich kann einfach keinen Handel eingehen, der in Kauf nimmt, daß sie dabei draufgeht. Also, es tut mir leid, aber ich werd’s nicht tun. Ich muß meine Story veröffentlichen. Ich muß Simon Crabtree unschädlich machen.« »Das ist eine wenig vorausblickende Sicht der Dinge«, antwortete Barber ruhig. »Wenn Sie die Bedingungen nicht annehmen, wird Deborah sich in genau derselben Gefahr befinden wie jetzt.« Lindsay schüttelte den Kopf. »Nein. Auch wenn es mir nicht gelingt, die Geschichte herauszubringen, ist zumindest die ärgste Gefahr abgewandt. Ich kann sie an einen Ort bringen, wo er uns nie findet.« Harnet Barber lachte leise. »Ich glaube, Sie verstehen nicht ganz, Miss Gordon. Falls Sie unser Angebot ausschlagen, werden Sie nicht in der Lage sein, Deborah irgendwohin zu bringen. Weil Sie selbst nämlich nirgendwohin kommen werden. Unfälle, Miss Gordon, passieren oft allzu rasch.«

SIEBZEHN      Das Telefon läutete, als sie die Tür aufschloß, aber bevor Cordelia beim Apparat war, schaltete sich schon der Anrufbeantworter ein. Wird schon nicht so dringend sein, dachte sie und lief die Stufen hinauf. Sie zog ihre Lammfelljacke aus, die Hausschuhe an und durchquerte das Schlafzimmer auf dem Weg zum Arbeitsraum, wo sie ihre Aktenmappe deponierte. Dann begab sie sich in Richtung Küche. Sie machte die Kaffeemaschine klar und ging in Erwartungshaltung zurück zur Pinnwand, wo sie im Vorbeihasten Lindsays Nachricht erspäht hatte. Sie wünschte, es wäre ihr möglich gewesen, nach Brownlow hinunterzufahren, als Lindsay sie gebraucht hatte und freute sich, daß die vermeintlich in fremden Gefilden irrende Geliebte innerhalb der nächsten halben Stunde zu Hause sein würde. Erst dann spulte sie die Nachrichten auf dem Gerät zurück. Sie waren alle für Lindsay und kamen ausnahmslos von Duncan, wobei die jeweils nächste immer eine Spur wütender klang als die vorhergehende. Es gab vier an der Zahl, die erste von mittags, und die letzte die, die sie knapp verpaßt hatte. Es ging um eine dringende Nachfrage der Clarion Rechtsabteilung, die ihren Artikel betraf, und Duncan war offensichtlich aufgebracht wegen Lindsays Mangel an Kontaktbereitschaft. Cordelia seufzte. Es ging sie ja wirklich nichts an, aber sie spielte mit dem Gedanken, Duncan anzurufen, um ihn mit der Aussicht zu beruhigen, daß Lindsay jeden Augenblick eintreffen konnte. Sie war sogar schon dabei, die Nummer zu wählen, als sie beschloß, den Hörer wieder aufzulegen. Lindsay würde sich schön bei ihr bedanken, wenn sie Duncan noch weiter auf die Palme brachte. Und wie Cordelia ihn kannte, war dies durchaus im Bereich des Möglichen. Cordelia goß Kaffee in einen Becher, schnappte sich die Morgenzeitung und machte es sich im Wohnzimmer bequem. Bevor sie zu lesen begann, entschied sie, daß ihr etwas beruhigende Musik gut tun würde und ging hinüber zur Plattenund Kassettensammlung, um ihre aktuelle Lieblingsmusik herauszusuchen – eine Mozart und Puccini Arienauswahl gesungen von Renata Tebaldi. Sie ließ die Kassette in den Recorder gleiten und stellte leicht verärgert fest, daß er nicht ausgeschaltet worden war und in dem anderen Deck ein unbekanntes Band steckte. Neugierig spulte sie es zurück und drückte den Einschaltknopf. Sie wunderte sich nicht lange über das folgende Gewinsel und die Zischlaute, sondern hielt das Ganze für eines von Lindsays eigenartigen Experimenten. Nachdem sie abgeschaltet hatte, wandte sie ihre Konzentration wieder ihrem Kaffee, der Zeitung und den harmonischen Klängen von ›Un Bel Di Vedremo‹ zu. Das Telefon schreckte sie aus ihrer tiefen Versunkenheit in die Buchkritiken. Sie nahm ab und warf einen Blick auf die Uhr. Überrascht stellte sie fest, daß es bereits zehn nach acht war. »Cordelia Brown«, meldete sie sich. »Ja ist denn das die Möglichkeit! Es gibt tatsächlich noch Menschen, die gelegentlich an diesen Apparat gehen!« Es war Duncan. Als selbstbewußter Mensch hatte er es nicht nötig, seinen Namen zu nennen. »Wo zum Teufel ist sie, Cordelia? Den ganzen verdammten Tag bin ich schon hinter ihr her. Ihren Piepser hat sie auch ausgeschaltet, die Wahnsinnige. Ich meine, natürlich hab’ ich ihr den Tag freigegeben, aber sie kann doch nicht total in der Versenkung verschwinden, wenn sie eine Story laufen hat. Also, wo steckt sie?« »Ich weiß es wirklich nicht, Duncan«, gab Cordelia zur Antwort. »Aber ich erwarte sie jeden Augenblick zurück. Sie hat eine Nachricht hinterlassen, daß sie bis acht zurück sein wird und normalerweise ist sie eigentlich sehr pünktlich. Ich richte es ihr aus, sobald sie zur Tür hereinkommt, okay?« »Nein, nichts ist okay«, grantelte er vor sich hin. »Aber was bleibt mir übrig. Dafür wird sie mir büßen, das garantiere ich Ihnen. Ich komm’ mir ganz schön blöd vor, verstehen Sie?« »Es tut mir leid, Duncan. Es sieht ihr gar nicht ähnlich, Sie im Stich zu lassen, das wissen Sie doch.« »Sie hat da so eine fixe Idee im Zusammenhang mit diesem Friedenscamp. Bei dem verdammten Mord in Derbyshire war’s genau dasselbe, aber damals hat sie zumindest freiberuflich gearbeitet und war für sich selbst verantwortlich. Als feste Angestellte schuldet sie mir eine gewisse Loyalität. Solange das nicht klargestellt ist, hat es mit ihr einfach keinen Sinn«, jammerte er. »Mir müssen Sie das nicht erzählen, Duncan«, erwiderte Cordelia verständnisvoll. »Sie wird Sie anrufen, das verspreche ich Ihnen.« Cordelia saß eine Moment lang da und spürte erste Besorgnis aufsteigen. Lindsay war meistens sogar krankhaft pünktlich. Wenn dort stand: ›um acht wieder da‹, dann würde sie auch um acht wieder da sein, oder eine telefonische Nachricht hinterlassen. Das schaffte sie immer; früher hatte sie vorbeifahrende Motorradfahrer oder Zugschaffner bestochen, für sie anzurufen. Wahrscheinlich besuchte Lindsay noch Deborah, um deren Zustand sie sich so gesorgt hatte. Ärgern war da sinnlos. Schließlich zeigte die Uhr erst fünfundzwanzig nach acht. Auf einen Impuls hin trat Cordelia an Lindsays Schreibtisch und nahm sich, auf der Suche nach einer Kontaktnummer im Friedenscamp, ihren Karteiordner vor. Die einzige Möglichkeit schien ihr das Pub, das die Frauen regelmäßig besuchten. Sie drückte die neun Tasten und als sich ein Mann meldete, fragte sie ihn nach Jane. Er ersuchte sie dranzubleiben, und nach einer Weile hörte sie eine vorsichtige weibliche Stimme fragen: »Hallo? Wer spricht?« »Jane, bist du das?« fragte Cordelia. »Hier spricht Cordelia.« »Nein, ich bin nicht Jane. Sie ist nicht hier. Soll ich ihr was ausrichten?« »Ja, bitte. Es ist wirklich wichtig. Würdest du ihr mitteilen, sie soll so bald wie möglich bei Lindsay Gordons Privatnummer anrufen? Bitte.« »Kein Problem. Lindsay Gordons Privatnummer«, wiederholte die Stimme. »Ein paar Frauen wollen in fünf Minuten zurückgehen, sie können es Jane bestellen. Sie kriegt Ihre Nachricht in etwa einer Viertelstunde.« Aus fünfzehn wurden zwanzig Minuten. Cordelia schenkte sich ein Glas Wein ein, obwohl sie eigentlich Lust auf einen großen Scotch hatte. Aber sie wollte kein Risiko eingehen für den Fall, daß sie irgendwohin fahren mußte, um Lindsay aus dem Schlamassel zu ziehen. Nach fünfundzwanzig Minuten durchsuchte sie das Haus, bis sie eines von Lindsays halbleeren Zigarettenpäckchen gefunden hatte. Sie zündete sich einen Glimmstengel an. Das Telefon hatte noch gar nicht richtig geläutet, als Cordelia schon abhob. Sie betete um Lindsays bekannte Stimme und war absurderweise enttäuscht, Jane am anderen Ende der Leitung zu hören. »Hallo, Cordelia. Ich hab’ diese dringende Nachricht bekommen, Lindsay anzurufen. Ist sie da?« »Nein«, seufzte Cordelia. »Die Nachricht stammt von mir. Ich bin gerade dabei, die Gegend nach ihr abzugrasen. Anscheinend ist sie total von der Bildfläche verschwunden, und nach dem, was in den letzten Tagen so alles passiert ist, mache ich mir eben Sorgen. Du weißt nicht vielleicht, wo sie stecken könnte?« »Es tut mir leid, Cordelia, ehrlich gesagt, hatte ich gehofft, daß sie sich meldet. Sie sollte heute abend in die Klinik kommen, um Deborah zu besuchen, aber sie ist nicht aufgetaucht. Ich bin mit Cara absichtlich erst so spät hin, um Lindsay mehr Zeit mit Deborah zu lassen, aber der diensthabende Polizeibeamte meinte, Lindsay wäre gar nicht dort gewesen. Ich hab’ mich ganz schön gewundert, wo sie doch heute früh beim Verabschieden noch extra gesagt hat, wir würden uns bestimmt am Abend im Krankenhaus treffen«, erklärte Jane. »Wann hast du Lindsay also zum letzten Mal gesehen?« fragte Cordelia. »Heute früh, kurz nach neun. Sie war bei Deborah drinnen und ich bin mitgegangen, um sie moralisch zu unterstützen. Sie kam heraus und fragte, ob ich allein zum Camp zurückfahren könnte, sie würde dringend nach Oxford müssen. Hör mal, Cordelia, mach dir keine Sorgen um sie. Wahrscheinlich hat sie etwas in Zusammenhang mit ihrer Arbeit aufgehalten«, bemühte Jane sich, sie zu beruhigen. »Nein«, erwiderte Cordelia. »Ihre Redaktion spielt total verrückt, weil sie sich dort auch nicht gemeldet hat. Es ist eigenartig – sie war in der Zwischenzeit hier und hat eine Nachricht hinterlassen. Und seither weiß kein Mensch, wo sie sich herumtreibt. Wieso sie nach Oxford fuhr, hat sie nicht erwähnt? Oder wen sie dort treffen wollte?« »Sie hat keine Namen genannt, aber es muß etwas mit einem Computer zu tun haben«, bemerkte Jane. »Es tut mir leid, daß ich keine größere Hilfe bin.« »Aber nein, das war schon sehr viel«, beteuerte Cordelia. »Sollte sie rein zufällig doch noch auftauchen, sag ihr bitte, sie soll so rasch wie möglich im Büro anrufen? Es ist ganz wichtig. Und mich auch.« »Natürlich«, versprach Jane. »Hoffentlich erwischst du sie bald. Vermutlich rennt sie gerade einer Story nach, die im Augenblick das Wichtigste auf der Welt für sie ist. Ich bin sicher, es geht ihr gut, Cordelia.« »Tja, danke. Auf bald.« Cordelia legte auf. Oxford und Computer. Das konnte nur Annie Norton heißen. Sie lief zurück zu Lindsays Schreibtisch, um die Nummer von Annie herauszuklauben. Im Ordner war sie nicht und im Adressenregister nur ohne Telefonnummer. Cordelia sah im Telefonbuch nach, war aber nicht überrascht, als sie entdeckte, daß Annie nicht drinstand. Ihr Pech ließ sie nicht im Stich. Bei einem neuerlichen Durchforsten von Lindsays Adreßbuch stieß sie schließlich auf die Namen dreier gemeinsamer Freundinnen, die möglicherweise im Besitz von Annies Nummer waren. Wie vorauszusehen, kostete es sie drei Anläufe, bevor sie ihr Ziel erreichte. Annies Telefon läutete fast ein Dutzend Mal, bevor sie ranging. Sie klang nervös, als sie sich meldete. »Annie? Es tut mir leid, dich zu stören. Hier spricht Cordelia Brown«, entschuldigte sie sich. »Ich habe nur eine kurze Frage, und zwar ob du vielleicht weißt, wo Lindsay stecken könnte? Sie ist nämlich unauffindbar, wie vom Erdboden verschluckt und ihre Redaktion versucht die ganze Zeit verzweifelt, sie zu erreichen.« »Es tut mir leid, Cordelia, aber ich hab’ wirklich keine Ahnung. Sie war zwar heute bei mir, hat mein Büro aber gegen halb elf wieder verlassen. Und ich weiß nicht, wo sie dann hinwollte.« Die Idee, das Gespräch fortsetzen zu müssen, schien Annie nicht sehr zu erbauen. »Es tut mir sehr leid, wenn mein Anruf ungelegen kommen sollte…«, warf Cordelia ein. »Ich hab’ nur ein paar Leute zum Abendessen hier, das ist alles«, erklärte Annie. »Ich mach’ mir solche Sorgen um sie, Annie. Das sieht ihr doch sonst nicht ähnlich. Nicht, wenn sie in einer Arbeit steckt. Dazu ist sie viel zu gewissenhaft. Was wollte sie denn eigentlich wissen?« Annie ließ sich vom Kummer in Cordelias Stimme erweichen. »Ich hatte eine Computerband für sie analysiert, und heute hat sie vorbeigeschaut, um die Ergebnisse abzuholen. Sie wollte sicher am Abend in London sein. Dieser Angriff auf Deborah hat ihr ganz schön zugesetzt. Ich glaube, sie war ziemlich verstört.« »Das weiß ich«, antwortete Cordelia, »aber worum ging’s überhaupt bei dem Band? Was für ein Fabrikat war das denn?« »Eine normale Kassette.« Das paßte, überlegte Cordelia und dachte an das Band in der Stereoanlage. »Aber ich glaube, du solltest die Fragen besser Lindsay stellen. Ich kann leider nicht darüber reden. Ich möchte dir ja gern helfen, aber ich muß vorsichtig sein. Ich glaube, es sind schon zu viele Leute in die Geschichte verwickelt.« »Was heißt denn das, Annie? So kannst du mich nicht abfertigen!«

»Tut mir leid. Ich hab’ schon zuviel gesagt. Lindsay ist da in was reingeraten, das eine Menge Unannehmlichkeiten nach sich ziehen kann. Ich hab’ ihr geraten, damit zur Polizei zu gehen. Vielleicht hat sie das getan.« »Herrgott, Annie, was zum Teufel geht hier vor? Heißt das, sie befindet sich in Gefahr?« »Mach dir keine Sorgen, Cordelia. Das kann ich mir keine Sekunde lang ernsthaft vorstellen. Sie wird sich melden. Vielleicht probiert sie’s jetzt gerade. Nimm’s nicht zu schwer. Lindsay ist die geborene Überlebenskünstlerin. Paß auf, ich muß jetzt aufhören. Sag ihr, sie soll mich morgen früh anrufen, ja?« Annies Tonfall war endgültig. »In Ordnung«, erwiderte Cordelia kalt. »Wiederhören.« Ihre Empörung über Annies Gleichgültigkeit hatte den heilsamen Effekt, daß sie begann, gegen ihre eigenen wachsenden Befürchtungen anzukämpfen. Sie nahm die geheimnisvolle Kassette an sich, zog Stiefel und Lammfelljacke wieder an und eilte die Treppe hinunter. Sie stieg in ihren BMW und reihte sich in den abendlichen Verkehr ein. Als sie die Autobahn erreicht hatte, stieg sie kräftig aufs Gaspedal und jagte los wie der Blitz. »Bitte, Du da oben«, sagte sie laut, »mach, daß ihr nichts passiert ist.« Aber Worte waren außerstande, die schrecklichen Vorstellungen zu verdrängen, was Lindsays alles zugestoßen sein konnte. Den Tränen nahe parkte Cordelia sich kurz vor zehn auf dem Parkplatz vor dem Fordhamer Kommissariat ein. Fest entschlossen, alles herauszufinden, was herauszufinden war, betrat sie das Gebäude. Sie marschierte auf den diensthabenden Polizisten zu. »Ich muß mit Kommissar Rigano sprechen«, klärte sie ihn auf. »Es handelt sich um einen sehr dringenden Fall.« Der Beamte betrachtete sie skeptisch. »Ich weiß nicht, ob er noch da ist, Miss«, versuchte er, sie hinzuhalten. »Wenn Sie mir erzählen, worum’s geht, kann ich Ihnen vielleicht auch bei Ihrem Problem helfen.« »Weshalb überprüfen Sie nicht, ob er nicht doch noch da ist? Sie können ihm ausrichten, daß ich ihn wegen des Überfalls auf Deborah Patterson sprechen muß«, beharrte sie. Den Mund vor Ärger verkniffen verschwand er hinter einer Trennwand aus Milchglas. Fünf Minuten später war er zurück und forderte sie widerwillig auf: »Wenn Sie mir folgen, bring’ ich Sie zum Chef.«

Rigano saß allein an seinem Schreibtisch und ging gerade einen Berg Akten durch. Die Linien in seinem Gesicht schienen tiefer als beim letzten Mal, und seine Augen umgaben dunkle Schatten. »Was ist los, Miss Brown? Kann Miss Gordon ihre Angelegenheiten nicht mehr selber erledigen? Oder will sie mir nur aus dem Weg gehen?« »Ich hatte gehofft, Sie wären in der Lage, mir etwas über ihren Aufenthaltsort mitzuteilen«, formulierte Cordelia sorgfältig. »Anscheinend ist sie verschwunden, und ich war der Ansicht, daß so etwas Sache der Polizei ist.« »Verschwunden? Wenn das stimmt, dann muß es aber vor sehr kurzer Zeit passiert sein. Bis etwa sechs Uhr war sie nämlich hier. Und das ist erst vier Stunden her.« Cordelia kam sich auf einmal dumm vor. »Sie wollte um acht zu Hause sein. Bis neun hat sie nicht angerufen. Vielleicht finden Sie daran nichts Ungewöhnliches, aber Lindsay ist eine Pünktlichkeitsfanatikerin. Sie versäumt nie, mich zu informieren, wenn sie es einmal nicht zur vereinbarten Zeit schafft. Besonders nicht, wenn wir uns seit zwei Tagen nicht gesehen haben.« Fertige mich nicht als hysterisches Frauenzimmer ab, betete sie. »Und Sie glauben nicht, daß Sie überreagieren?« »Nein. Ich glaube, sie hat Informationen über den Tod von Rupert Crabtree und den Anschlag auf Deborah, die sie vielleicht in Gefahr gebracht haben. Ich habe Angst, Kommissar. Das ist mein Recht.« Die Gefühlsregung ließ sein Gesicht einen Augenblick lang ganz weich aussehen. Aber seine Stimme blieb nüchtern. »Wissen Sie etwas über diese Informationen?« »Keine Einzelheiten. Aber es scheint etwas mit einer Computeraufzeichnung zu tun zu haben.« Er nickte. »Na gut. Vielleicht sind wir ein bißchen voreilig, aber wir können trotzdem ein paar Nachforschungen anstellen.« Sie erwartete, daß er sie entließ, um einen Untergebenen zu sich zu rufen, aber er nahm den Hörer ab und wählte eine auswärtige Nummer. »Mrs. Crabtree?« sagte er. »Hier spricht Kommissar Rigano. Es tut mir leid, daß ich Sie störe. Ist Simon zufällig zu Hause?… In London? Wissen Sie, wann er gefahren ist?… Gestern? Ich verstehe. Und Sie erwarten ihn am Samstag zurück. Ja, eine Computerausstellung. Natürlich. Kennen Sie die Nummer seines Standes? Nicht? Macht nichts. Nein, so wichtig war’s auch wieder nicht. Hat jemand anders schon nach ihm gefragt?… Nein? Fein, vielen Dank. Und nochmals: Entschuldigung wegen der späten Störung. Gute Nacht.« Er ließ einen Kugelschreiber gegen seine Zähne klicken. Das nächste Telefonat war ein internes. »Davis? Kommen Sie auf einen Sprung rüber, ja?« ordnete er an. Bald darauf ging die Tür auf und ein Zivilbeamter in Hemdsärmeln trat ein. »Wo ist Stone?« empfing Rigano ihn. »Ich weiß es nicht, Kommissar. Um sechs herum ist er plötzlich wie ein Verrückter weggerauscht, kurz bevor Sie das Haus verlassen haben. Seither war er nicht mehr hier.« »Was meinen Sie mit weggerauscht?« »Er kam wie eine aufgeregte Dampfwalze aus seinem Zimmer gerannt und stürzte hinaus zum Parkplatz. Dann ist er mit seinem frisierten Fiesta davongejagt.« »Jesses«, fluchte er leise. »Ich glaub’s einfach nicht. Ist sein Büro abgeschlossen, Davis?« »Ich nehm’s an. Er schließt immer hinter sich zu.« »Okay. Holen Sie den Universalschlüssel vom Diensthabenden. Mir reicht es langsam, daß ich über nichts Bescheid weiß.« Der junge Beamte sah überrascht drein. »Na, was gibt’s da zu überlegen?« drängte Rigano. Da verschwand der Beamte mit der Anweisung. »Was ist denn los?« erkundigte sich Cordelia. »Tut mir leid, aber das kann ich Ihnen nicht sagen«, erwiderte er mit solcher Bestimmtheit, daß Cordelia die Energie für eine neuerliche Anfrage nicht aufbrachte. Bis Davis zurückkam, saßen sie schweigend nebeneinander. Dann verließen die Männer gemeinsam den Raum. Fünf ewig lange Minuten vergingen, ehe Rigano wieder ins Zimmer stürmte. Seine Wut war furchterregend, das Gesicht dunkelrot verfärbt. Cordelia außer acht lassend, langte er nach dem Telefon, wählte eine Nummer und explodierte in den Hörer hinein: »Rigano hier. Ich wollte Ihnen mitteilen, daß ich eine offizielle Beschwerde gegen Stone einzureichen gedenke. Wissen Sie, daß er mein Büro abhört? Damit zerstört er nicht nur die Glaubwürdigkeit seiner Abteilung in der ganzen Angelegenheit, er nimmt jetzt auch noch das Gesetz in die eigenen Hände. Hören Sie, ich habe Grund zur Annahme, daß sich aufgrund dieser Machenschaften jemand in einer ausgesprochen unangenehmen Situation befindet. Ich werde nicht länger dasitzen und zuschauen. Sie erhalten morgen mein formelles Schreiben.« Er knallte den Hörer hin. Seine Hände zitterten vor Wut. Das Gewitter hatte nicht zu Cordelias Beruhigung beigetragen. Rigano wandte sich ihr zu und erklärte nachdrücklich: »Es tut mir sehr leid. Ich glaube, ich weiß, wo sich Lindsay befindet, und ich bin nicht glücklich darüber.« Er seufzte. »Warum hat sie auch nicht auf mich gehört? Ist sie immer so ein Dickschädel?« »Die verdammte Charakteranalyse können Sie sich sparen. Wo ist sie? Und mit wem? Sie sitzt in der Patsche, nicht wahr? Was passiert hier eigentlich?« Beinahe hätte Cordelia ihn beim Anzugkragen gepackt. »Sie sitzt in der Patsche, ja. Und zwar ganz schön.« »Also gut, weshalb sind wir dann noch hier? Wieso tun wir nichts dagegen?« »Ich hol’ sie da raus«, entschied er. »Es wird alle möglichen Schwierigkeiten verursachen. Aber so geht’s nicht weiter. Ich kann mich nicht einfach raushalten aus dem Ganzen. Miss Brown… ich schlage vor, Sie gehen jetzt heim und versuchen, sich etwas zu beruhigen. Morgen früh sollte sie wieder bei Ihnen sein. Und wenn nicht, benachrichtige ich Sie.« Cordelia traute ihren Ohren nicht. »Oh nein!« ging sie in die Luft. »So leicht werden Sie mich nicht los! Wenn Sie Lindsay wo auch immer herausholen, bin ich dabei. Ich laß’ mich nicht so einfach abspeisen. Entweder Sie nehmen mich mit oder ich häng’ mich ans Telefon und erzähl’ Ihrem Boss, daß sie von einem Ihrer Kumpane gekidnappt worden ist. Und den Rest auch gleich.« »Ich kann Sie nicht mitnehmen«, entgegnete er. »Dann folge ich Ihnen.« »Wenn Sie das tun, lasse ich Sie einsperren.« Die Situation schien verfahren. »Ich weiß von dem Band«, probierte Cordelia es von neuem. »Und ich weiß auch, wo sich eine Kopie der Auswertung befindet«, behauptete sie in wilden Vermutungen über Annies Rolle in der Geschichte. »Nehmen Sie mich mit, oder das ganze Paket geht an Lindsays Blatt. Sogar, wenn Sie mich verhaften, komme ich irgendwann an ein Telefon heran. Und mehr als einen Anruf brauche ich nicht. Stellen Sie sich vor, was das für eine Story gibt – berühmte Schriftstellerin klagt Polizei wegen unrechtmäßiger Inhaftierung.«

Er schüttelte den Kopf. »Es gibt überhaupt keinen Grund für diese Erpressungsversuche, glauben Sie mir. Ich gebe Ihnen mein Wort, ich lasse Sie nicht im Stich.« »Das reicht mir nicht. Irgend etwas ist hier im Busch. Und ich kann das nicht jemand anderem überlassen. Dafür ist es zu wichtig.« Endlich gab er erschöpft nach. »Na gut. Sie können mir folgen. Aber hinein werden sie Sie nicht lassen.« »Warum nicht? Wohin, verdammt noch einmal, fahren wir? Wo ist sie?« »Geheimdienstzentrale Cheltenham – glaube ich zumindest.« »Wie bitte?!« Es war kurz vor Mitternacht, als sie die Tore des Komplexes erreichten, in dem der britische Geheimdienst untergebracht war. Riganos Anweisung befolgend, parkte Cordelia möglichst unauffällig etwa fünfhundert Meter vom hell erleuchteten Eingang entfernt. Sie beobachtete, wie Rigano vorfuhr und nach fünf Minuten eingelassen wurde. Nervös am Zellophan einer Zigarettenpackung, die sie unterwegs gekauft hatte, zerrend bereitete Cordelia sich auf eine lange Nachtwache vor. Rigano entsprach so gar nicht ihren Vorstellungen eines Ritters in glänzender Rüstung. Aber er war alles, was sie hatte.

ACHTZEHN      Das Klingeln des Telefons durchbrach die Pattsituation in dem verrauchten Raum. Lindsay war dankbar für jeden Hauch von Normalität in dem für sie inzwischen völlig absurden Erlebnis. Harriet Barber runzelte die Stirn und nahm ab. »Barber«, sagte sie trocken. Überrascht wandte sie sich an Stone und reichte ihm den Hörer mit den Worten: »Das scheint für Sie zu sein.« »Ja? Stone am Apparat«, meldete er sich. Ein paar Sekunden hörte er zu, dann sagte er: »Ich bin gleich unten.« Er legte auf und erhob sich. »Ich versteh’ das nicht. Bleiben Sie hier?« fragte er. »Die Situation da unten ist ausschließlich Ihr Problem, Stone«, antwortete sie eisig. »Werden Sie damit fertig. Schnell.« Er verließ das Zimmer. »Ich nehme an, ein Klobesuch kommt nicht in Betracht?« erkundigte Lindsay sich. »Aber durchaus.« »Sie verblüffen mich.« »Sofern Sie nichts gegen meine Gesellschaft einzuwenden haben.« »Was?« rief Lindsay empört. »In Bezug auf wertvolles Staatseigentum gehen wir keine Risken ein«, gab Barber leichthin zurück. »Außerdem hätte ich eher gedacht, daß es Ihnen Spaß machen würde… bei Ihren Neigungen.« Lindsays Gesicht drückte ihren Abscheu aus. »Eher würde ich Rasierklingen essen«, spuckte sie. »Das läßt sich machen«, konterte Barber mit feinem Lächeln. Sie entnahm ihrer Jackentasche ein kleines schwarzes Notizbuch und machte ein paar Eintragungen. Lindsay funkelte sie schweigend an. Lange Minuten vergingen, bevor das Telefon zum zweiten Mal läutete. »Barber«, sagte sie wieder. Sie lauschte erst und erklärte dann abrupt: »Kommt nicht in Frage. Nein…« Sie hörte wieder zu. »Er behauptet was?« Ihr Blick verdüsterte sich vor Zorn. »Also, in diesem Fall bringen Sie ihn besser herauf. Die Geschichte vergesse ich Ihnen lange nicht, Stone.« Sie ließ den Hörer krachend in die Gabel fallen und starrte Lindsay an. Dann griff sie sich eine ihrer würzigen französischen Zigaretten, stand auf und hielt Lindsay das Päckchen hin. Diese nahm dankbar an. »Wir haben Besuch, Miss Gordon«, erläuterte Barber knapp und angespannt. »Wen denn?« kam es müde. »Das sehen Sie noch früh genug«, war die Antwort. Danach versanken beide wieder in Schweigen. Lindsay hörte, wie die Tür geöffnet wurde und drehte sich unangenehm berührt um. Eine Woge der Erleichterung durchflutete sie, als sie hinter dem deutlich gereizten Stone Rigano erkannte. Er blieb in der Tür stehen, sein Gesicht die Lindsay vertraute steinerne Maske. Aber die Besorgnis, die seine Stimme verriet, war etwas Neues. »Sind Sie in Ordnung?« fragte er, während er langsam auf sie zuging. Bevor sie etwas sagen konnte, hatte er die Handschellen entdeckt und Stone verärgert zur Rede gestellt: »Herrgott noch mal«, donnerte er. »Sie war doch nicht am großen Eisenbahnraub beteiligt. Was soll der Mist?« Stone warf Harriet Barber einen hilflosen Blick zu und sie reagierte sofort. »Ich trage hier die Verantwortung, Kommissar, nicht Mr. Stone. Und ich werde Miss Gordon nicht von hier weggehen lassen, bevor sie uns die Zusicherungen gegeben hat, die wir benötigen. Ich bin Ihnen in keiner Weise verpflichtet, und Ihr Aufenthalt hier basiert auf purer Höflichkeit.« Die Luft zwischen den beiden knisterte vor Spannung. »Das wird sich noch herausstellen«, entgegnete Rigano grimmig, bevor er sich wieder Lindsay zuwandte. »Alles okay?« »In Anbetracht der Umstände, daß ich mit vorgehaltener Pistole entführt und mit einem Messer bedroht wurde, daß ich unter Bedingungen hierher geschleppt wurde, die sogar als illegal gelten dürften, selbst wenn ich ein Schaf wäre, und daß ich von Arschlöchern verhört wurde, geht’s mir blendend«, erwiderte sie bitter. »Sie haben mich in diese Situation gebracht, Jack. Sie sind dafür verantwortlich, daß ich hier sitze. Pfeifen Sie jetzt Ihre Hunde zurück und lassen Sie mich gehen.« »Er hat kein Recht dazu«, bemerkte Barber. »Auch das wird sich zeigen«, gab Rigano zurück. »Aber ich hab’ Sie nicht hierherbringen lassen, Lindsay. Dieser Mistkerl von Stone hat mein Büro abgehört. Ich habe Beweise, die sich bereits in den Händen meiner Vorgesetzten befinden. Ihre Leute, Frau Kollegin«, sagte er an Harriet Barber gerichtet, »hatten die volle Unterstützung meiner Männer, aber das war Ihnen anscheinend nicht genug, was?« »Wie die Dinge liegen, hat sich das als weise Voraussicht erwiesen. Ihre volle Unterstützung hatten wir nämlich nicht.« »Mit Wanzen im Büro eines höheren Beamten kommen Sie nicht durch, Gnädigste, wer Sie auch sind.« »Ihre Einmischung in diesem Augenblick ist belastend und völlig sinnlos, Kommissar. Sie haben sich von Miss Gordons Wohlbefinden überzeugt, und ich schlage vor, daß Sie uns jetzt verlassen.« Barbers Tonfall ließ darauf schließen, daß sie an Gegenstimmen nicht gewöhnt war. Aber Rigano verweigerte sich ihren Einschüchterungsmaßnahmen. »Worum geht’s, Lindsay? Was steht zur Debatte?« »Ich rate Ihnen nicht zu antworten, Miss Gordon. Kommissar, Sie verfügen hier über keinerlei Befugnisse. Ich empfehle Ihnen dringend zu gehen.« »Auch wenn Sie der Ansicht sind, daß ich eigentlich hier nichts zu suchen habe, wäre ich an Ihrer Stelle froh über jeden Vermittlungsvorschlag. Würde mir jetzt jemand erklären, wie das Angebot aussieht?« »Es ist ganz einfach, Jack«, meldete sich Lindsay zu Wort. »Ich verzichte mit meiner Unterschrift auf meine sämtlichen Rechte, verspreche, alles zu vergessen, was ich weiß und Simon Crabtree ermordet Debs.« Genervt von der Situation, die sich langsam ihrer Kontrolle zu entziehen begann, stand Harriet Barber auf und befahl erzürnt: »Hören Sie auf, absurdes Zeug zu reden. Kommissar, wir erwarten von Miss Gordon, daß sie die Staatliche Sicherheitsakte unterzeichnet und sich in Zukunft an sie hält. Ferner rechnen wir mit der Rückgabe von geheimem Material, das sich noch immer in ihrem Besitz befindet. Sie wird danach weder über ihren Aufenthalt hier noch über ihre Theorien zu den Ereignissen von Brownlow etwas verlauten lassen, all das unter Strafandrohung. Keine unvernünftigen Forderungen, behaupte ich.« »Wobei das die gesäuberte Version ist«, unterbrach Lindsay. »Sie läßt aus, daß Crabtree in Freiheit bleibt und tun und lassen kann, was er will und daß ich, falls ich die Geschichte veröffentliche, zum Schweigen gebracht werde. Und zwar für immer.«

»Niemand hat Ihnen mit Mord und Totschlag gedroht«, behauptete Barber schnippisch. »Nicht wortwörtlich«, gab Lindsay zu. »Aber Sie und ich wissen, daß wir genau darüber gerade gesprochen haben.« Rigano schüttelte den Kopf. »Wie idiotisch das Ganze ist. Wir befinden uns doch in keiner Diktatur. Hier werden unbequeme Mitwisser nicht einfach umgelegt. Sie machen beide aus einer Mücke einen Elefanten. Glauben Sie wirklich, daß Miss Gordon eine Zeitung findet, die diese Story druckt? Erstens würde ihr niemand glauben. Und zweitens dürfte es für Sie eine Kleinigkeit sein, die Veröffentlichung zu verhindern. Es hat überhaupt keinen Sinn, Miss Gordon mit gräßlichen Konsequenzen zu drohen, weil ich mir wirklich nicht vorstellen kann, wie sie einen Verleger dazu bringen will, dieses Risiko einzugehen. Abgesehen von der Computeraufzeichnung verfügt sie über kein Material, und auch die beweist außer dem Abhörversuch schließlich gar nichts. Alles, was Sie von ihr brauchen, ist ihre Unterschrift auf der Sicherheitsakte und die Rückgabe des Bandes. Drohungen haben dabei nichts zu suchen.« »Aber was ist mit Deborah?« unterbrach Lindsay. »Crabtree glaubt immer noch, daß sie etwas gegen ihn in der Hand hat. Sie können Sie nicht ewig rund um die Uhr überwachen.« Rigano schloß sich ihr an. »Ich versteh’ immer noch nicht, warum ihr Crabtree frei herumlaufen lassen wollt. Er ist ein Spion und ein Mörder.« Barber Gesichtsausdruck wurde grimmig. »Im Augenblick ist er recht nützlich. Aber er wird den Preis für seine Verbrechen zahlen. Das kann ich Ihnen versichern.« Rigano ging sofort darauf ein. »Dann werdet ihr bis dahin auch für die Sicherheit von Deborah Patterson garantieren können?« Lindsay schüttelte den Kopf. »Ich kann sie ihnen nicht anvertrauen. Wahrscheinlich sitzt in ihrer Organisation schon auf jeder Ebene ein Spitzel, auch ohne Simon Crabtrees Aktivitäten. Außerdem würde dieser Haufen vermutlich jederzeit das absolute Gegenteil tun, wenn es nur seiner Vorstellung von nationaler Sicherheit entspricht.« »Und da sind wir wieder: Rien ne va plus«, bemerkte Barber. »Sie traut uns nicht, und wir trauen ihr nicht.« Rigano dachte einen Moment lang nach, dann sagte er langsam: »Es gibt einen Ausweg.«

Cordelia zählte die restlichen Zigaretten im Päckchen. Dann suchte sie im Radio nach einem Sender, der imstande war, ihre Aufmerksamkeit von den grauenhaften Vorstellungen abzulenken, die sich ihrer Phantasie dauernd aufdrängten. Sie warf einen Blick auf die Armbanduhr und verglich die Zeit mit der am Armaturenbrett. Jetzt war er schon über eine Stunde da drinnen. Sie zündete die nächste Zigarette an, von der sie schon im voraus wußte, daß sie ihr nicht schmecken würde und starrte weiter in Richtung des hinter dem kalten Licht der Laternen im tiefen Schatten liegenden Gebäudekomplexes. Plötzlich sah sie einen Mann das Haupttor verlassen und auf sie zumarschieren. Sie kümmerte sich nicht um ihn, bis er in Erwartungshaltung vor ihrem Wagen stehenblieb. Vorsichtig drückte sie auf den entsprechenden Knopf und ließ das Fenster etwa fünf Zentimeter weit herunter. Die Augen des blonden jungen Mannes in der Windjacke glitzerten, als er sie grimmig ansprach: »Cordelia Brown?« »Ja«, bestätigte sie. Eine gewisse Rauheit in seinem Benehmen ließ Vorsicht angebracht erscheinen. »Ich habe eine Nachricht für Sie.« Er übergab ihr einen Zettel. Cordelia erkannte die vertraute Handschrift der Geliebten und ihr Magen zog sich vor Erleichterung zusammen. Langsam gelang es ihr, sich auf die Worte zu konzentrieren, und sie las: »Gib dem Überbringer dieser Nachricht die Kopie von dem Computerband, falls du sie bei dir hast. Ist schon in Ordnung. L.« Sie versuchte, die unbeweglichen Züge des Mannes zu deuten. »Was ist los da drin? Und wann bekomme ich sie zu Gesicht? Hoffentlich bald!« setzte sie hinzu. »Sieht ziemlich danach aus«, meinte er. Seine Stimme hatte so gar nichts Warmes an sich. »Das Band?« Sie durchwühlte ihre Tasche und händigte ihm die nicht etikettierte Kassette aus. »Den Zettel auch, bitte.« »Was?« fragte sie verwirrt nach. »Ich muß den Zettel wieder abgeben.« Widerstrebend trennte sie sich von dem Papier. Cordelia beobachtete, wie er zum Tor zurückwanderte und eingelassen wurde. Von der Kürze des Treffens entnervt rauchte sie weiter und widmete sich wieder den Wellenlängen im Radio.

Die Digitaluhr auf dem Armaturenbrett zeigte 2:01, als die Schranke am Tor sich öffnete. Cordelia fixierte das Licht beim Eingang so fest, daß sie fürchtete, das Bild vor ihren Augen – Riganos Auto gefolgt von Lindsays MG – wäre lediglich eine Fata Morgana. Sie rappelte sich auf und sprang aus dem BMW. Als die beiden Fahrzeuge sie erreicht hatten, blieben sie stehen und die Fahrer stiegen aus. Lindsay und Cordelia fielen einander in die Arme. Eine Zeitlang fiel kein Wort, während sie einander verzweifelt umklammert hielten. Rigano räusperte sich geräuschvoll und bemerkte: »Sie haben ihnen versprochen, daß ich den Ausdruck bis zehn habe. Wir sollten lieber schauen, daß wir weiterkommen, finden Sie nicht auch?« Lindsay löste sich aus Cordelias Umarmung und rieb die überstrapazierten Augen. »Okay, okay«, sagte sie. »Und wir müssen auch noch die Einzelheiten ausarbeiten, wie Sie Ihren Teil der Vereinbarung zu erfüllen gedenken. Wir sollten dicht hintereinander nach London zurückfahren. Vielleicht können Sie das Blaulicht einschalten.« »Erklärt mir auch einmal jemand, was hier gespielt wird?« forderte Cordelia. »Ich sitze hier die halbe Nacht wie ein Trottel und werd’ fast wahnsinnig vor lauter Angst.« »Später«, vertröstete sie Lindsay. »Nein«, wandte Rigano ein. »Keine Erklärungen. Das sind die Abmachungen, vergessen Sie sie nicht.« Als sie in Highbury ankamen, verblaßte die Beleuchtung der Straßenlaternen gerade in der Morgendämmerung. Cordelia fuhr ihren Wagen in die Garage, während Lindsay ins Haus ging, um den Ausdruck zu holen. Als sie zurückkam, nahm Rigano die Papiere entgegen und fragte: »Welche Maßnahmen soll ich jetzt treffen?« Lindsay sprach kurz angebunden. »Ich muß ein paarmal telefonieren. Wenn die Klinik meint, daß sie es schafft, startet die Aktion heute abend. Sollten Sie nichts anderes von mir hören, erwarte ich, daß Ihre Männer bis neunzehn Uhr verschwunden sind. Und keine Beschattung.« Er lächelte grimmig. »Wird es nicht geben.« Rigano hob die Hand wie zum militärischen Gruß, drehte sich um und ging zu seinem Fahrzeug. In der Zwischenzeit erschien Cordelia in der Tür. Nachdem das Polizeiauto außer Sichtweite war, vergrub Lindsay den Kopf in Cordelias Schulter und brach in Tränen aus. »Ich hab’ solche Angst gehabt«, strömte es aus ihr heraus. »Ich dachte, ich würde dich nie wiedersehen.« Cordelia führte sie hinein und half ihr die Stufen hinauf. Lindsays Muskeln fühlten sich wie Pudding an, sie zitterte am ganzen Körper. »Erzähl’s mir später«, schlug Cordelia vor, während sie sie auszog und ins Bett brachte. »Schlaf jetzt, wir reden morgen darüber.« Lindsay breitete sich wie ein Seestern über Bett und Polster aus und versank augenblicklich in Tiefschlaf. Cordelia betrachtete von oben mitfühlend ihr erschöpftes Gesicht und beschloß, im Gästezimmer zu übernachten, um sie nicht zu stören. Am nächsten Tag wachte Lindsay gegen mittag auf, als das Telefon läutete. Sie griff nach dem Hörer und erlitt im gleichen Augenblick einen Schock im Trommelfell. Duncan wütete wie nie zuvor. Sie lehnte sich zurück und ließ ihn toben, bis ihm schließlich der Dampf ausging. »Was hast du zu deiner Verteidigung zu sagen?« schrie er bereits zum dritten Mal. »Ich war bis um sechs Uhr früh in Polizeigewahrsam, Duncan«, erklärte sie. »Und anrufen durfte ich niemanden. Sie hatten es sich in den Kopf gesetzt, daß ich Informationen zu dem Mord an Rupert Crabtree zurückhalte, und sie haben mich ganz schön in den Schwitzkasten genommen.« Das Telefon erwachte wieder zum Leben, als sich Duncans gerechter Zorn auf die Fordhamer Polizei verlagerte. Wieder wartete Lindsay, bis sich der Sturm gelegt hatte. Als er zum vierten Mal mit einem Prozeß gegen die Polizei und Anfragen ans Parlament drohte, fuhr Lindsay dazwischen. »Schau, Duncan, jetzt ist ja alles vorbei. Es hat überhaupt keinen Sinn, deswegen Rumpelstilzchen zu spielen. Ich kann dir nur soviel sagen: Ich bin einer sauguten Exklusivreportage in Zusammenhang mit dem Mord auf der Spur. Aber ich werde ein paar Tage untertauchen müssen, um an ein paar geheime Infos heranzukommen und einige kniffelige Verbindungen nachzuprüfen. Ist das in Ordnung?« »Nein, ist es nicht, verflixt noch einmal. Was für eine Exklusivgeschichte soll das überhaupt sein? Du hast ganz einfach nicht das Recht abzuschwirren, wann immer dir irgendwelche Hirngespinste im Kopf herumgeistern, nur weil du zufällig mit ein paar Artikeln Glück gehabt hast. Heraus damit, was ist das für eine Sache, hinter der du her bist? Dann kann ich dir gleich sagen, ob sich’s lohnt.« Lindsay spürte, wie sich der Schmerz hinter ihren Augen zusammenballte. »So genau weiß ich das auch nicht, Duncan, aber ich habe entdeckt, daß ein Geheimdienstler am Rand in den Mord verwickelt ist. Und jetzt möchte ich in diesem Aspekt der Geschichte noch ein wenig herumstochern. Meiner Meinung nach könnte das der absolute Knüller werden, Duncan. Ich hab’ da so ein Gefühl. Von den Bullen hat mir auch einer etwas in diese Richtung angedeutet. Aber ich muß höllisch aufpassen. Und deshalb kann es sein, daß ich ein zwei Tage nicht zu erreichen bin.« In der nun folgenden Stille drückte sie sämtliche Daumen, damit ihre Rechnung aufging. »Also gut, bis Montag«, knurrte er. »Und bei der Vormittagskonferenz wünsche ich einen Bericht. Aber das ist das absolut letzte Mal, Lindsay. Wenn du mich wieder so versetzt wie gestern, gibt es keine Entschuldigungen mehr. Verstanden?« Am anderen Ende landete der Hörer mit einer solchen Wucht in der Gabel, daß Lindsay das Gespräch im Zustand mittlerer Taubheit beendete, aber es machte ihr nichts aus. Sie hatte sich durchgesetzt, und Duncan spielte nur den Büro-Wüterich, um ihre Kolleginnenschaft zu terrorisieren. Seufzend kletterte sie aus dem Bett und zog schnell eine Jeans und einen dicken Pulli über. Sie warf einen Blick ins Gästezimmer, wo Cordelia tief und fest schlummerte. Es tat gut, wieder zu Hause zu sein. Die Ereignisse der letzten vierundzwanzig Stunden hatten sie davon überzeugt, daß sie sich auf Cordelia immer noch hundertprozentig verlassen konnte – obwohl sie häufig mit anderen Dingen beschäftigt war. Mit einer Handvoll Münzen in der Jackentasche steuerte Lindsay Highbury Fields an. Sie würde vorsichtig sein müssen. In derartigen Situationen hätte sie die Unterstützung Cordelias gut brauchen können, aber sie wollte sie nicht unnötig in Gefahr bringen. Lindsay brachte es nicht fertig, Cordelia aus rein egoistischen Motiven ins Vertrauen zu ziehen. Sie verscheuchte diese Gedanken, als sie bei der Telefonzelle anlangte. Wenigstens diesmal würde das Gespräch nicht von Harriet Barber angezapft werden. Sie wählte die Nummer des Krankenhauses in Fordham, wo sie sich als nahe Verwandte ausgab. Nach einigen Schwierigkeiten fand sie einen Arzt, der die Ansicht vertrat, Deborah könne nun ohne übermäßiges Risiko transportiert werden. Die Verantwortung wollte er jedoch nicht übernehmen. Dann folgten einige Anrufe, darunter einer bei ihren Eltern in Argyllshire. Die nötigen Schritte wurden mit einem Minimum an Aufwand in die Wege geleitet, dann ging sie zurück nach Hause. Sie machte Kaffee, zog sich aus und stieg unter die Dusche. Genießerisch blieb sie im heißen Wasser stehen. Sie wollte den Moment möglichst lange hinausschieben, in dem sie Cordelia aufwecken und ihr beichten mußte, daß sie schon wieder im Begriff war, spurlos zu verschwinden. Sie konnte wirklich nicht behaupten, daß sie sich darauf freute, besonders, wo die Geschichte mit Deborah immer noch zwischen ihnen stand. Sie kletterte aus der Dusche und rubbelte mit dem Handtuch ihren Körper trocken. In der Küche starrte Cordelia melancholisch in ihren Becher voll Kaffee. Lindsay drückte sich an ihr vorbei und nahm neben ihr Platz. Sie griff über den Tisch nach einem offenen Zigarettenpäckchen und zündete sich nervös eine an. Cordelia nahm die Morgenzeitung und begann, das Titelblatt zu lesen. Lindsay räusperte sich und begann unbeholfen: »Danke für vergangene Nacht. Wenn du nicht gewesen wärst, ich weiß nicht, was passiert wäre.« Cordelia zuckte mit den Achseln. »Nicht der Rede wert. Ich war halb verrückt vor Angst um dich, weißt du. Kannst du schon darüber reden?« »Lieber würd’ ich warten, bis alles vorbei ist, wenn du’s okay findest. Ich muß noch einmal für ein paar Tage weg.« Cordelia schwieg und blätterte um. »Wir bringen Debs an einen Ort, wo sie sicher ist. Sobald das erledigt ist, kann ich dir die ganze Geschichte erzählen. Nicht, daß ich dir nicht vertraue, aber nach der letzten Nacht will ich dich keiner unnötigen Gefahr aussetzen. Ich genieße diese Geheimnistuerei überhaupt nicht, aber ich weiß jetzt, wie unangenehm diese Leute werden können.« »Du hättest mir wenigstens irgend etwas erzählen können«, meinte Cordelia müde lächelnd. »Aber in Ordnung, Lindsay. Du machst es auf deine Art. Wann wirst du zurück sein?« »Ich bin nicht sicher. Ich ruf dich an, wenn ich’s weiß.« Lindsay spülte die Reste ihres Kaffees hinunter und ging zurück ins Schlafzimmer. Sie zog sich rasch an, warf Slips, Socken, Hemden und Jeans in einen Beutel und zog eine Grimasse, als sie feststellte, wie wenige saubere Sachen ihre Garderobe enthielt. Alles andere befand sich bereits im Auto oder in Deborahs Bus. Als sie mit dem Packen fertig war und sich zum Gehen wandte, stolperte sie fast über Cordelia, die im Türrahmen lehnte. »Kommst du zurück?« Lindsay ließ die Tasche auf den Boden fallen und umschlang Cordelia. »Natürlich komme ich zurück.«

NEUNZEHN      Lindsay verließ das Haus durch die Eingangstür und dachte an den vor ihr liegenden Tag. Sie fühlte sich total erschlagen. Beim Offnen der Wagentür stellte sie fest, wie schlecht sie vor nur sieben Stunden geparkt hatte. Bevor sie die Erinnerung an das Geschehene einholte, startete sie schnell und zog davon. Wie immer verbesserte das Autofahren ihr psychisches Gleichgewicht, und als sie in Brownlow ankam, war sie wieder ziemlich ruhig. Sie peilte gleich das RoteKreuz-Zelt an, wo Jane auf einer Pritsche lag und einen Roman las. Lindsay bewunderte wieder einmal die Fähigkeit der Friedensaktivistinnen, sich unter derart außergewöhnlichen Lebensumständen ganz normalen Tätigkeiten zu widmen. Mit schlechtem Gewissen brach sie in Janes wohlverdiente Ruhepause ein und umriß in wenigen Worten, was sie brauchte und weshalb. Sie übte eine Art von überzeugendem Druck aus, dem sich Jane nicht entziehen konnte. Die Ärztin stimmte dem Plan zu. Lindsay wartete, bis die Dämmerung hereinbrach und borgte sich dann von einer der Frauen eine 2CV-Ente aus. Sie fuhr zuerst zur Klinik und machte dann eine Erkundungsfahrt durch die Gegend, bevor sie ins Camp zurückkehrte. Zum vereinbarten Zeitpunkt traf sie wieder mit Jane zusammen, und gemeinsam packten sie ihre Sachen in den Campingbus. Dann machte Lindsay noch das Bett in der Schlafkoje und bereitete Cara für die Nacht vor. Um zwanzig nach sieben stieg sie in ihren MG und raste auf der kurvenreichen Straße in die entgegengesetzte Richtung des Krankenhauses. Einen halben Kilometer weiter sah sie das Paar Scheinwerfer, diesmal zu einem grünen Ford gehörend, zum ersten Mal in ihrem Rückspiegel. Sobald sie aus der Innenstadt heraus wäre, würden ihre Verfolger aufschließen müssen oder das Risiko eingehen, sie aus den Augen zu verlieren. Und schon wenig später zeigte sich, wie richtig diese Überlegung war. Dank ihrer Vorbereitungen konnte sie den Wagen durch Einbiegen in eine schmale Gasse und eine Abkürzung durch eine Einbahnstraße in verbotener Fahrtrichtung abschütteln. Dann zuckelte sie gemütlich zu einer mittelgroßen Industrieanlage neben der Autobahn. Sie ließ den Wagen in einem Parkhaus hinter den Produktionshallen stehen. Dort wartete auch Jane bereits mit dem Bus auf sie. Zusammen fuhren sie direkt zum Fordhamer Krankenhaus. Lindsay zeigte Jane den Weg zu einer kleinen Verladefläche hinter dem Hauptgebäude. Lindsay kauerte sich neben Cara, die in der Koje ständig zwischen Wachen und Schlafen hinund hertaumelte. »Versprichst du mir, daß du ganz ruhig bleibst, bis wir zurückkommen? Es wird nicht lange dauern. Wir holen deine Mami, aber sie ist noch sehr schwach und deshalb mußt du ganz lieb zu ihr sein. In Ordnung?« Cara nickte. »Wir sind ganz bestimmt gleich wieder da. Schlaf noch ein bißchen.« Sie streichelte über Caras Haare und kletterte hinaus zu Jane. Da noch Besuchszeit war, gelangten sie ohne besondere Aufmerksamkeit zu erregen auf Deborahs Station. Rasch überzeugte Lindsay sich davon, daß die Umgebung des Raumes nicht unter Bewachung stand, dann schlüpften die beiden in Deborahs Zimmer. Während der sechsunddreißig Stunden, die seit Lindsays letztem Besuch hier vergangen waren, hatte Deborah bedeutende Fortschritte gemacht. Sie saß mit den Polstern im Rücken aufrecht im Bett und sah fern. Die tödliche Blässe war verschwunden. Sie sah aus, als befände sie sich wirklich auf dem Weg der Besserung. Auch von den Tropfen war nichts mehr zu sehen. Bei ihrem Eintreten grinste sie übers ganze Gesicht. »Na endlich«, rief sie. »Ich dachte schon, ihr hättet mich ganz vergessen.« »Ganz im Gegenteil«, widersprach Lindsay und ging zu ihr hin, um ihr einen Kuß zu geben. »Hör zu, wir haben jetzt keine Zeit, dir alles zu erklären. Aber du mußt hier raus. Die Ärzte meinen, daß der Transport nicht mehr gefährlich ist, und Jane hat versprochen, sich um dich zu kümmern.« Jane nickte und griff nach dem Krankenplan am Fußende des Betts. »Anscheinend ist dein Zustand gerade ziemlich stabil«, bemerkte sie. »Mach dir keine Sorgen, Deborah, ich paß’ auf dich auf.« »Das glaub’ ich schon, Jane. Aber worum geht’s hier eigentlich, Lin? Wieso kann ich nicht hierbleiben? Wenn ich hier nicht sicher wäre, hätte die Polizei doch nicht die Wachen abgezogen?« Lindsay seufzte. »Ich weiß, daß dir mein Verhalten ziemlich eigenmächtig vorkommen muß, aber das passiert alles nur, weil ich Angst um dich habe. Du bist überfallen worden, weil Rupert Crabtrees Mörder glaubt, daß dein Wissen ihm gefährlich werden könnte. Die Einzelheiten erklär’ ich dir alle später, bitte vertrau mir in der Zwischenzeit. Ich kann dir nur so viel sagen, daß die Polizei nicht bereit ist, deinen Angreifer zu verhaften, wovon der aber keine Ahnung hat. Also mußt du so schnell wie möglich untertauchen, sonst startet er einen zweiten Versuch. Ich hab’ alles arrangiert, daß Cara und du an einem Ort bleiben könnt, wo euch keiner findet. Nur eine Zeitlang, bis das Gröbste überstanden ist. In die Polizei hab’ ich kein Vertrauen, deshalb wollen wir’s auf eigene Faust machen. Kannst du dir das vorstellen?« »Viel Auswahl scheine ich ja nicht zu haben, oder?« antwortete Deborah. »Aber ich weiß nicht, wie ihr mich hier rausbringen wollt. Heute nachmittag hab’ ich probiert, aus dem Bett zu steigen. Aber die Idee war gar nicht gut.« Mit diesem Problem hatte Lindsay nicht gerechnet. Aber Jane wußte bereits die Lösung. »Einen Rollstuhl, Lindsay«, sagte sie und lächelte über den entsetzten Ausdruck im Gesicht der Freundin. »Wir sind an ein paar vorbeigegangen. Sie stehen in einer Nische in der großen Halle gleich beim Eingang. Kannst du einen holen, während Deborah und ich alles vorbereiten?« Lindsay schlenderte den Gang hinunter und bemühte sich nach Kräften, den Eindruck besonderer Lässigkeit zu erwecken, bis sie die Rollstühle entdeckte, die Jane gemeint hatte. Mit der subtilen Raffinesse eines Inspektor Clouseau suchte sie einen aus, kämpfte ein wenig mit der Bremse und flitzte dann wieder zurück in den Seitenkorridor. Glücklicherweise gab es keine Zuschauer, denn so, wie sie vorging, hätte sie sogar bei der harmlosesten Schwesternschülerin Verdacht erweckt. Gemeinsam halfen Lindsay und Jane Deborah in den Stuhl und wickelten ein paar Krankenhausdecken um sie. Nachdem sie kontrolliert hatten, ob die Luft rein war, verließen sie den Raum. Jane begann, den Rollstuhl den gleichen Weg zurückzuschieben, den sie gekommen waren, aber Lindsay zischte: »Nein, hier entlang«, und dirigierte sie in die entgegengesetzte Richtung. Während eines früheren Besuchs hatte sie einen Schleichweg erkundet, der kürzer und weniger frequentiert war. Beim Bus angelangt, wurde Deborah innerhalb von Sekunden ins Fahrzeug gehievt. Jane bettete sie auf das breite Lager neben eine strahlende Cara. Sogar eine derart kurze Aktion hinterließ Spuren bei Debs, die müder und abgespannter wirkte als noch wenige Augenblicke zuvor. Jane rückte die Polster hinter dem Rücken der Kranken besonders sorgfältig zurecht, um sie so gut wie möglich abzustützen. Trotzdem konnte Deborah ein leises Stöhnen nicht unterdrücken, als sie eine bequeme Position für ihren Kopf suchte. Cara wirkte etwas verängstigt, aber Jane beruhigte und überredete sie, sich auf der anderen Seite der Koje still hinzulegen. Lindsay ließ den Rollstuhl auf seinem Platz stehen und kletterte auf den Fahrersitz. Günstigerweise fiel ihr Aufbruch mit dem Ende der Besuchszeit zusammen. Vor der Klinik hatte sich bereits eine Autoschlange gebildet: Verwandte und Freunde verließen nach erfolgter Pflichterfüllung den Schauplatz ihrer Übung in Nächstenliebe. Lindsay fuhr im Strom mit, um dann – mit Blick im Rückspiegel – eine Runde durch die kleinen Gassen der Fordhamer Altstadt zu drehen. Sie glaubte Rigano, daß er sein Wort halten würde, aber bei Harriet Barber war sie sich da nicht so sicher. Nach zehn Minuten Verwirrspiel hatte Lindsay sich davon überzeugt, daß ihnen niemand folgte und fuhr nun in Richtung MG. Sie blieb neben dem Wagen stehen und drehte sich um zu ihren Mitfahrerinnen. »Wir haben eine lange Reise vor uns. Ich denke, mit dem Bus werden wir ungefähr zwölf Stunden brauchen. Wir fahren mit beiden Fahrzeugen, damit ich euch den MG dort lassen kann. In der Gegend, in die wir fahren, braucht ihr ein gutes Getriebe, außerdem muß ich mir den Bus eine Weile ausborgen. Ich schlage vor, wir wechseln irgendwann in der Mitte, Jane, so in der Nähe von Carlisle?« »Okay, aber bei jeder Raststätte machen wir Halt, damit ich Deborahs Zustand überprüfen kann«, erwiderte Jane. »Wo fahren wir denn hin, Lin?« erkundigte sich Deborah mit müder Stimme. »Eine alte Schulfreundin hat ein Cottage in der Nähe von Invercross, wo ich aufgewachsen bin. Sie ist Lehrerin und zur Zeit auf einem sechsmonatigen Austauschprogramm in Australien, und da hab’ ich vereinbart, daß du das Haus benutzen darfst. Es ist herrlich dort, nur zehn Minuten vom Meer entfernt. Strom, Propangas zum Kochen, Fernsehen, offener Kamin – alles, was das Herz begehrt. Und keiner wird dich dort suchen. Cara kann sogar in die Dorfschule gehen, wenn sie will. Es ist eine kleine Gemeinde, aber sie werden den Mund über euch halten, wenn ihnen meine Mutter erklärt, daß du nach einem Überfall Erholung brauchst und der Mann, der dich zusammengeschlagen hat, noch immer nach dir sucht.«

»Mein Gott«, hauchte Deborah. »Es tut mir leid«, sagte Lindsay. »Ich mußte rasch handeln. Ich konnte doch nicht einfach zusehen, wie dir etwas passiert. Und mir ist sonst niemand eingefallen, bei dem du wirklich sicher wärst.« »Und wie lange muß ich mich im Dschungel verstecken?« »Das kommt drauf an. Bis Simon Crabtree abserviert ist. Und das kann Monate dauern, fürchte ich.« »Ich bleib’, solange du mich brauchst«, warf Jane ein. »Ich kapier’ das alles einfach nicht. Was hat Simon Crabtree mit mir zu tun?« wollte Deborah wissen, während sie Cara eng umschlungen hielt. »Eben war ich noch dabei, im Krankenhaus wieder gesund zu werden, und jetzt finde ich mich plötzlich wieder in einem Abklatsch von Die drei Musketiere mit leichten Anklängen an Die Neununddreißig Stufen.« »Ich erklär’s dir in der Früh, wenn ich dich fahre, großes feministisches Ehrenwort«, antwortete Lindsay. »Aber jetzt schlage ich vor, daß wir uns beeilen.« »Dann fahr’ ich den Bus bis Carlisle«, entschied Jane. Lindsay nickte. »Das wird das Beste sein. Und überanstreng’ dich nicht. Wenn du eine Kaffeepause brauchst, nimm dir die Zeit. Ich bin es ja gewohnt, die halbe Nacht durchzufahren, bei meinen Dienststunden. Aber ich kann doch nicht dasselbe von dir erwarten.« »Frechheit!« murmelte Jane erbost vor sich hin. »Oder weißt du wirklich nicht, wie viele Stunden Jungärztinnen arbeiten? Dir geht sicher früher die Luft aus als mir, Lindsay.« »Entschuldige, das hab’ ich ganz vergessen«, erwiderte Lindsay zerknirscht. Die Reise schien endlos. Deborah und Gara schafften es, die längste Zeit zu schlafen und waren erst während der letzten paar Stunden wieder munter. Lindsay löste ihr Versprechen ein und erklärte Deborah auf den letzten hundert Kilometern die Gründe für ihre Flucht. Die engen Landstraßen mit ihren herrlichen Aussichten auf die Berge und Lochs – die berühmten Küstenseen – von Argyllshire waren ihr seit ihrer Kindheit vertraut. Cara schien von der sich ständig verändernden Landschaft so fasziniert, daß das Gespräch der Erwachsenen unbemerkt an ihr vorbeiging. Pünktlich bei ihrer Ankunft in dem kleinen Fischerdorf Invercross beendete Lindsay ihre Geschichte. Farbenfroh gestrichene Häuser und Cottages schmiegten sich eng an den Hafen. »Da wären wir«, sagte Lindsay abschließend. »Von hier bin ich vor vielen vielen Jahren weggezogen, um meine traumhafte Weltkarriere wahr werden zu lassen. Aber diesmal sind wir nur auf der Durchreise, wie Bonnie Prince Charlie und Flora Macdonald.« Sie hielt neben einem kleinen zweistöckigen Haus an der Hafenseite. »Wartet einen Augenblick, ich muß nur die Schlüssel holen.« Die Frau, die Lindsay die Tür öffnete, bevor sie sie erreicht hatte, war klein und drahtig. Sie hatte graue gelockte Haare und Augen wie Lindsay. Als sie ihre Tochter schwungvoll in die Arme nahm, meinte sie: »Schön, daß ich dich wieder einmal seh’. Seit Neujahr ist viel Zeit vergangen. Komm herein und nimm dir was zum Essen. Und bring deine Freundinnen mit. Ist Cordelia auch da?« Lindsay machte sich los und folgte ihrer Mutter ins Haus. »Nein, sie hat furchtbar viel zu tun. Hör zu, Mama, ich möchte die anderen gleich im Cottage unterbringen. Dann würd’ ich zum Essen zurückkommen und mich etwas ausschlafen, bevor ich wieder nach London zurückrausche.« »Das heißt, du bleibst nicht da?« Die offensichtliche Enttäuschung ihrer Mutter versetzte Lindsay einen Stich. »Dann siehst du deinen Vater ja gar nicht. Er ist draußen beim Fischen und kommt erst morgen früh wieder.« »Es tut mir leid, Mama, aber ich steck’ gerade in einer ganz wichtigen Geschichte. Das ist eine Art von Notfall. Hast du Catrionas Schlüssel?« Aus der Schürzentasche zauberte ihre Mutter einen Schlüsselbund hervor. »Ich hab’ sie noch vergangene Nacht, gleich nach deinem Anruf, von Mrs. Campbell geholt. Und heute bin ich ganz zeitig mit dem Allernotwendigsten hinauf, und hab’ schon mal eingeheizt, damit sie’s gemütlich haben.« Lindsay drückte ihr einen Kuß auf die Wange. »Du bist ein Schatz, Mama. In ein paar Stunden bin ich wieder da.« Ihre Mutter schüttelte den Kopf, ein liebevolles Lächeln im Gesicht. »Du gibst nie Ruhe, was, Mädel?« Zehn Stunden später brauste Lindsay wieder auf der Landstraße Richtung Süden. Jane, Deborah und Cara waren in dem kleinen Häuschen bequem untergebracht und mit allem versorgt, was für Mrs. Gordon unter den Begriff ›Allernotwendigstes‹ fiel – Brot, Butter, Milch, Eier, Speck, Fisch, Zwiebeln, Kartoffeln und Tee. Am kommenden Montag würde Mrs. Gordon mit Jane zum Sozialamt gehen. Wenn Jane behauptete, Miete zahlen zu müssen, blieb ihnen sicher genug zum Leben. Es bestand also keine Notwendigkeit, irgendwelchen Leuten Deborahs Aufenthaltsort mitzuteilen. Jane hielt Lindsays Vorsichtsmaßnahmen zwar für übertrieben, aber sie war hart geblieben. Lindsay verbrachte die Nacht weniger angenehm als die drei Frauen auf der Flucht. Ihre Augen brannten und waren voller Sand, ihr Körper schmerzte von der altersschwachen Federung des Busses. Als sie nicht einmal die volle Lautstärke des Radios mehr wach halten konnte, gab sie es auf. Sie fuhr auf einen Parkplatz neben der Autobahn, wo sie fünf Stunden tief und fest schlief, bevor sie sich wieder auf den Weg nach London machte. Irgendwo in der Gegend von Birmingham fiel ihr auf, daß sie überhaupt kein Bedürfnis verspürt hatte, bei Deborah in Invercross zu bleiben. Diese Entdeckung zwang sie, sich mit etwas auseinanderzusetzen, das durch die traumatischen Ereignisse der vergangenen Tage leichter zu verdrängen gewesen war. Es wurde Zeit, daß sie über Cordelia und sich selbst nachdachte. Weshalb dieses unwiderstehliche Bedürfnis, mit Deborah zu schlafen? Wollte sie ihre Beziehung zu Cordelia im Unterbewußtsein beenden, und hatte sie Deborah nur als Werkzeug benutzt? Bis zu ihrer Entführung durch die Sicherheitsleute waren es Lindsays eigene Gefühle gewesen, die sie verängstigt und verwirrt hatten. Fest stand, daß Cordelia ihr trotz der Probleme, die es zwischen ihnen gab, zu Hilfe gekommen war. Beim Weiterfahren wurde es für Lindsay immer eindeutiger, daß die Erleichterung, die sie bei Cordelias Anblick vor der Geheimdienstzentrale empfunden hatte, nicht nur auf Dankbarkeit beruhte. Sie fand keine Entschuldigung für ihr eigenes verletzendes Verhalten, und wenn sie den Bruch zwischen ihnen heilen wollte, mußte sie rasch handeln. Bei diesem Gedanken erkannte Lindsay plötzlich, daß es in der Sache kein ›Wenn‹ gab. Sie wußte, sie wollte es wieder probieren mit Cordelia. Voller guter Vorsätze parkte sie kurz vor mittag den Bus vor dem Haus und rannte hinein. Die Wohnung war leer.

Steif und erschöpft und fast gänzlich ohne Zeitgefühl ließ Lindsay sich ein duftendes Schaumbad ein, drehte Monteverdis Vesper 1610 auf volle Lautstärke und versank eine halbe Stunde im warmen Wasser. Dann nahm sie in Puschen und Bademantel am Computer Platz. Jetzt, wo Deborah außer Gefahr war, hatte sie ihr Versprechen erfüllt. Und eines war ihr klar geworden: Unter den Harriet Barbers dieser Welt existierte weniger Ehrgefühl als unter Dieben oder Journalisten. Die Zusage, die sie ihr gegeben hatten, sie allein fahren zu lassen, war nicht eingehalten worden. Sie hatten im Gegenteil alles versucht, ihr nachzuspionieren. Das hieß, es gab nur eine einzige wirkliche Sicherheit, dieses Schlamassel zu beenden. Also setzte sie sich hin, um die ganze Geschichte um den Mord an Rupert Crabtree zu Papier zu bringen. Und ließ nichts aus. Kaum hatte sie den Text ausgedruckt, hörte sie die Eingangstür zuschlagen. Von der Musik überrascht rief Cordelia überflüssigerweise: »Ich bin wieder da.« Mit vor Kälte rot gefärbten Wangen blieb sie in der Tür stehen. »Willkommen zu Haus«, sagte sie. Lindsay nahm den Stapel Papier vom Schreibtisch und hielt ihn ihr entgegen. »Ich hab’ dir eine Erklärung versprochen«, fing sie an. »Da ist sie. Die unzensierte Version. Vielleicht geht’s schneller, wenn du’s liest, als wenn ich’s dir erzähle.« Cordelia nahm die Blätter an sich. »Ich hab’ dich vermißt«, bemerkte sie. »Ich weiß«, antwortete Lindsay. »Und ich dich erst, dauernd. Ich bin so ungern allein. Ich laß’ mich dann immer von den Ereignissen überrollen, wenn du verstehst, was ich meine.« Cordelia setzte ein ironisches Grinsen auf. »Die Erklärung ist neu, die muß ich mir merken.« Keine sagte ein Wort, als sie einander schweigend und vorsichtig umarmten. Cordelia löste sich schließlich und sagte: »Laß mich das zuerst lesen. Dann können wir miteinander reden. Einverstanden?« »Na gut. Ich bin in der Küche, komm nach, wenn du fertig bist. Die Vorstellung, in einer wirklichen Küche ein wirkliches Abendessen zu kochen, ist nach den letzten paar Tagen seltsam reizvoll.« Nach einer halben Stunde hatte Cordelia Lindsays Darstellung ihrer Nachforschungen und Erlebnisse durchgeackert, saß nun regungslos da und starrte aus dem Fenster. Sie konnte sich den Druck, unter dem Lindsay gearbeitet hatte, kaum vorstellen. Jetzt verstand sie so vieles.

Sie erfaßte auch instinktiv, was zwischen Lindsay und Deborah vorgefallen sein mußte. Aber für ein Verzeihen war es noch zu früh. Im Moment wollte sie nur sicher sein, daß das elementare Bedürfnis der Geliebten, immer eher an ihre Prinzipien zu denken als an sich selbst, sie nicht mehr in Gefahr brachte. Cordelia ging zu Lindsay, die in der Küche mit den letzten Handgriffen für ihr indisches Gericht beschäftigt war. »Ich hatte ja keine Ahnung«, sagte sie. Lindsay zuckte die Schultern. »Ich wollte so gern mit dir darüber reden«, seufzte sie. »Nicht nur jetzt, am Schluß, sondern die ganze Zeit über. Ich hab’ diesen Gedankenaustausch so vermißt.« »Und was war mit Deborah?« »Nichts, worüber du dir Sorgen machen müßtest, ehrlich.« »Also, und jetzt? Was passiert jetzt? Ich denke nicht an uns, ich meine mit Deborah? Warten wir, bis sie Simon Crabtree erledigt haben und tun dann so, als wär’ nichts gewesen?« Lindsay schüttelte den Kopf. »Nein, das werden wir nicht. Diese elenden Figuren haben ihr Wort schon einmal nicht gehalten. Sie sind mir nachgefahren – das hast du doch gelesen? Also, was mich betrifft, werd’ ich nicht einfach still dasitzen und abwarten, daß Rigano mir endlich sein Zeichen gibt. Die beste Variante, sie zum Handeln zu zwingen, ist, das Ganze zu veröffentlichen. Sonst dauert es noch Monate oder womöglich Jahre, bis eine der beiden Seiten beschließt, daß sie auf Crabtree verzichten kann. Ich denke nicht daran, bis dahin unter diesem Schatten zu leben. Außerdem ist der Typ ein Mörder. Er wird wieder zuschlagen, wenn jemand zufällig der Wahrheit in die Nähe kommt. Und nächstes Mal könnte ich dran sein. Oder eine Person aus meiner Umgebung.« »Ja aber, was willst du denn jetzt tun?« »Ich geb’ die ganze Story Duncan. Und wenn er sie nicht verwendet, dann geht sie weiter an Dick McAndrew. Auf jeden Fall wird sie gedruckt.« »Du bist verrückt.«, protestierte Cordelia. »Sie werden dich aufs Korn nehmen statt Crabtree. Sie haben deine Unterschrift auf der Sicherheitsakte. Und der erste Reporter, der Crabtree deinen Artikel unter die Nase reibt, führt ihn damit geradewegs zu dir. Wenn dich unsere nicht kriegen, dann die Sowjets.«

»Sei doch nicht so melodramatisch«, wehrte Lindsay verärgert ab. »Ich weiß schon, was ich tu’.« »So wie letzte Nacht, wo du in den Klauen dieser Harriet Barber gelandet bist. Da hast du wohl auch gewußt, was du tust? Und ich hatte gehofft, daß du endlich etwas klüger geworden bist«, entgegnete Cordelia bitter. »Ein Punkt für dich«, gab Lindsay zu. »Aber es hat gar keinen Sinn, lange herumzudebattieren. Wir gehen einfach von verschiedenen Voraussetzungen aus. Für mich zählen das Prinzip und der Selbstschutz. Dir geht es nur darum, daß mir nichts passiert. Das ist ja schön und gut, und wenn du in meiner Lage wärst, würde ich genauso empfinden. Aber darüber hinaus glaube ich, daß wir es denen doch nicht so einfach machen können: Menschen, die nichts verbrochen haben, werden in ein Versteck gescheucht, um einen Spion und Mörder zu schützen. Ich kann da nicht einfach wegschauen, nur weil das gegenteilige Verhalten mein Leben komplizieren würde. Wenn ich dir das nur begreiflich machen könnte!« Cordelia wandte sich ab. »Oh, ich verstehe sehr gut. Rigano hat dich geködert, für ihn die Dreckarbeit zu erledigen, und du bist auf ihn hereingefallen.« Lindsay schüttelte den Kopf. »So simpel ist es nicht. Ich fühl’ mich auch total demoralisiert und betrogen. Ich muß etwas tun, um diese Empfindungen loszuwerden. Und wegen des anderen Krams auch.« Cordelia schlang ihre Arme um Lindsay. »Ich will ja nur nicht, daß dir was zustößt. Wenn du dir was in den Kopf setzst, vergißt du immer, an deine eigene Sicherheit zu denken.« »Na ja, ein bißchen was hab’ ich schon mitgekriegt. Diesmal werd’ ich darauf achten, mein Prestige in der Öffentlichkeit so zu gestalten, daß sie es nicht wagen werden, mich auch nur anzurühren«, erwiderte Lindsay. »Bitte vertrau mir.« Cordelia küßte sie. »Dir vertrau’ ich ja, aber den anderen Wahnsinnigen nicht.« Lindsay lächelte. »Essen wir was, hm? Und dann, vielleicht zeitig ins Bett?« Am folgenden Morgen lächelte Lindsay beim Gedanken an die gemeinsam verbrachte Nacht glücklich in sich hinein. Sie sammelte ihre Papiere zusammen und bereitete sich auf ein frühes Treffen mit Duncan in der Redaktion vor. Bevor sie aufbrach, umarmte Cordelia sie und meinte noch: »Viel Glück, und gib gut auf dich acht. Ich bin wirklich stolz auf dich, weißt du?« »Wie schön. Also, bis bald.« »Ich fürchte, bei mir wird’s ziemlich spät werden. Tut mir leid, ich wußte nicht, daß du da sein würdest. Ich hab’ William versprochen, heute abend mit ihm das Drehbuch für die neue Serie umzuarbeiten«, erklärte Cordelia. Lindsay lächelte. »Kein Problem. Wahrscheinlich dauert’s bei mir auch eher länger, bei der Story. Vielleicht wart’ ich sogar auf die erste Ausgabe. Wir sehen uns dann irgendwann.« Vor dem Haus winkte Lindsay ein Taxi heran und fuhr damit zum Zeitungsgebäude. Kaum hatte sie die Redaktionsräumlichkeiten betreten, als auch schon Duncans Stellvertreter auf sie zuschoß und ihr ausrichtete, sie solle sofort in das Büro des Chefredakteurs kommen. Die Sekretärin war offensichtlich ebenfalls vorbereitet, denn statt gemütlich eine Tasse kalten Kaffees angeboten zu bekommen wurde Lindsay unverzüglich vorgelassen. Drei Leute warteten auf sie – Duncan, Bill Armitage, der Herausgeber, und Douglas Browne, der Leiter der Rechtsabteilung des Clarion. Von keinem von ihnen kam ein Grußwort. Lindsay wurde klar, daß sie es darauf anlegten, sie einzuschüchtern und stählte sich innerlich. »Hier ist mein Artikel«, sagte sie, um das Schweigen zu brechen. Sie drückte Duncan den Pack in die Hand, aber der warf kaum eine Blick darauf. Bill Armitage fuhr sich in wohlbekannter Gestik mit den Fingern durchs dichte graue Haar. »Du hast deine Zeit vergeudet, Lindsay«, erklärte er. »Wir werden keine einzige Zeile dieses Artikels verwenden.« »Wie bitte?« Ihre Überraschung war nicht gespielt. Streichungen und Umarbeiten hatte sie erwartet, aber nicht diese Wand des Schweigens. Duncan antwortete mürrisch: »Du hast es gehört, Baby. So viele Unannehmlichkeiten wie an diesem Wochenende wegen einer einzigen Story haben wir seit dem Zweiten Weltkrieg hier nicht mehr erlebt. Kurz und bündig: Man hat uns zu verstehen gegeben, daß es für diese Zeitung den Todesstoß bedeuten würde, sollten wir uns auf diese Geschichte kaprizieren. Du bist Gewerkschafterin, du kennst unsere finanzielle Lage. Großartige Schlachten im Gerichtssaal können wir uns nicht leisten. Außerdem stehe ich auf dem Standpunkt, wenn wir unsere Mitarbeiter nicht schützen können, dürfen wir sie auch nicht ins Gefecht schicken.« Armitage unterbrach Duncans Verteidigungsrede. »Wir tragen Verantwortung der Öffentlichkeit gegenüber. Was bedeutet, daß wir unseren Lebensunterhalt nicht verdienen, indem wir unnötigen Ärger heraufbeschwören. Und ganz ohne Umschweife: Wir haben nicht vor, unbewiesene Anschuldigungen gegen den Sicherheitsdienst zu drucken. Das würde nur das Vertrauen der Leute in die Organisationen zerstören, die sich um unseren Schutz kümmern. Und sonst gar nichts.« Lindsay war fassungslos. »Ihr meint, der Geheimdienst hat sich bereits mit euch in Verbindung gesetzt?« Der Herausgeber schüttelte herablassend den Kopf. »Ja, was glaubst du denn? Daß der Aufruhr, den du dort veranstaltet hast, spurlos an uns vorbeigehen würde? Himmel Herrgott, Lindsay, du bist doch jetzt lange genug in dem Geschäft, da könntest du schon etwas weniger naiv sein. Mit dieser Story werden wir nicht durchkommen, siehst du denn das nicht ein, auch wenn du noch so stichhaltige Beweise hast!« Zweifel machten sich auf Lindsays Gesicht breit. »Und die habe ich, Bill. Außerdem Bestätigungen für die meisten Ereignisse durch dritte Personen, und eine Kopie von dem bewußten Computerband kann ich jederzeit auftreiben. Die Polypen können auch nicht einfach alles ableugnen. Kommissar Rigano sollte in der Lage sein, einiges zu bezeugen.« »Rigano befand sich ebenfalls unter den Leuten, die gestern hier waren«, gab Browne zurück. »Von dort brauchst du keine Hilfe zu erwarten. Betrachte den Artikel als gestorben, Lindsay.« »Es tut mir leid«, versicherte ihr Duncan. »Ich weiß, du hast schwer daran gearbeitet.« »Schwer gearbeitet? Ich bin dafür fast umgelegt worden.« Lindsay schüttelte ungläubig den Kopf. »Diese Geschichte ist Dynamit«, entrüstete sie sich. »Es geht um Mord, Spionage, Vergehen gegen die Sicherheit, schwere Körperverletzung und Entführung, und das alles mit der ausdrücklichen Genehmigung jener Leute, die in unserem Staat für Gesetz und Ordnung zuständig sind. Und da erzählt ihr mir, daß ihr nicht den Mut habt, ein derartiges Material zu verwenden, weil euch diese Fieslinge dann das Leben ein kleines bißchen unangenehmer machen? Ist es euch denn völlig egal, was die mir angetan haben, mir, einer von euch?« »Nicht, daß es uns egal wäre. Aber, rechtlich gesehen, können wir da gar nichts machen«, antwortete der Herausgeber. »Schau, Lindsay, vergiß das Ganze. Nimm dir die nächste Woche frei, ein wenig Zeit wird die Dinge wieder ins rechte Lot rücken.« Lindsay stand auf. »Nein«, sagte sie. »Ausgeschlossen. Das kann ich unmöglich akzeptieren. Nie hätte ich gedacht, daß ich mich eines Tages für diese Zeitung schämen würde. Aber jetzt tu’ ich’s. Und mit dem Gefühl kann ich hier nicht weiterarbeiten. Es tut mir leid, Duncan, aber ich gehe. Ich kündige. Ab sofort arbeite ich nicht mehr für dich.« Plötzlich hörte sie auf zu reden. Sie spürte, wie ihr übel wurde und die Tränen ihr die Kehle zuschnürten. Sie griff nach dem Stoß Papier auf dem Schreibtisch, wo Duncan ihn abgelegt hatte, machte kehrt und verließ das Büro. Niemand versuchte, sie aufzuhalten. Der nächste Weg führte sie direkt zur Damentoilette, wo sie sich erst einmal gründlich übergab. Dann ließ sie sich das kaltes Wasser über das Gesicht laufen und atmete ein paarmal tief ein und aus, bevor sie zur Redaktion des Socialism Today aufbrach. Hier gab es keine Sicherheitsleute an der Tür, über die sie sich hätte aufregen müssen, auch keine neugierigen Sekretärinnen. Sie marschierte direkt hinauf in den großen Raum im zweiten Stock, wo die Journalistinnen arbeiteten. Dick kauerte gerade mit dem Rücken zu ihr und dem Telefon ans Ohr geklemmt in der Ecke seines Schreibtisches. »Jaja, in Ordnung…«, seufzte er gerade resigniert. »Natürlich. Bis morgen dann.« Er schmiß den Hörer hin. »Verdammte Trotzkisten. Braucht eh keiner«, brummelte er und schnellte herum, die Hand nach seinem Kaffeebecher ausstreckend. Als er Lindsay erblickte, wurde er tatsächlich leichenblaß. »Jessesmaria! Was machst denn du da?« »Ich hab’ eine Story für dich«, beantwortete Lindsay seine Frage, machte ihre Tasche auf und entnahm ihr eine Kopie ihres Manuskripts. »Hat es etwas mit diesem Computerausdruck zu tun?« erkundigte er sich.

»Auch. Unter anderem. Dann wären da noch: Mord, Kidnapping, schwere Körperverletzung und Spionage. Interessiert?« Widerstrebend schüttelte er den Kopf. »Tut mir leid, Lindsay. Kann nicht. Hör zu, gestern nacht hatte ich die Stapo zu Besuch – deinetwegen. Und darum heißt es jetzt: nein, nein, nein, meine Liebe. Vielleicht ist es die beste Story des Jahrzehnts, aber ich rühr’ sie nicht an.« Spott und Verachtung umspielten Lindsays Mundwinkel. »Von den feinen Herren im Clarion hab’ ich ja nichts anderes erwartet, als daß sie sich beim Gedanken an Repressalien in die Hose machen. Aber dich hätte ich doch etwas anders eingeschätzt. Ich dachte, das wär’ was für dich, den furchtlosen Verfechter des Rechtes aller auf umfassende Information?« Dick machte ein beschämtes Gesicht und seufzte tief. »Sie haben mir nicht mit Repressalien gedroht, Lindsay. Diese Leute halten sich nicht an die Spielregeln. Das sind keine Faserschmeichler. Das sind Typen, die wissen, wie sie dich dort treffen, wo’s weh tut. Plaudern über Unfälle. Und wissen alles über Marianne und die Kleine. Was mich angeht, kann ich die Gefahr verkraften, aber das gilt nicht für meine Frau und mein Kind. Mit so was kann ich mein Gewissen nicht belasten. Denk an Cordelia – da würdest du doch auch nichts riskieren, oder?« Lindsay schüttelte den Kopf. Plötzlich erfaßte sie eine gewaltige Welle der Müdigkeit. »Wahrscheinlich nicht, Dick. Also dann, bis irgendwann.« Der Nachhauseweg dauerte diesmal länger als eine Stunde. In der leeren Wohnung ergriff sie ein tiefsitzendes Gefühl von Traurigkeit und Enttäuschung, das sie so bald nicht los werden würde. Zu oft war in der vergangenen Woche ihr Vertrauen mißbraucht worden. Sie warf einen Blick zurück auf die Straße, nur um in der Ferne einen roten Fiesta die Kurve kratzen zu sehen. An einem Tag wie diesem genügte ein derart unbedeutender Vorfall und schon verfiel sie in totale Panik. Sie fuchtelte hektisch und ungeschickt mit ihren Schlüsseln herum und fegte die Treppe hinauf. Auf den ersten Blick wirkte alles ganz normal. Aber als sie das Wohnzimmer betrat, fiel ihr auf, daß von den Regalen über der Stereoanlage sämtliche Kassetten verschwunden waren. Im Arbeitsraum erwartete sie dieselbe Geschichte. Lindsay ließ sich zitternd gegen eine Wand fallen und anschließend zu Boden gleiten, wo sie mit den Händen über dem Gesicht kauern blieb, überwältigt vom Bewußtsein der Bedrohung. Sie hatte keine Ahnung, wie lange sie so in absoluter Lähmung verharrte. Irgendwann ließ das Zittern nach und unsicher ringelte sie sich in die Höhe. Nachdem sie in der Küche Kaffe aufgesetzt hatte, entdeckte sie eine Nachricht auf dem Anrufbeantworter. Sie steckte sich eine Zigarette an und spulte das Band zurück. Die Stimme klang ängstlich. »Lindsay. Hier spricht Annie Norton. Bei mir ist eingebrochen worden. Mein Wagen wurde aufgebrochen und mein Büro durchwühlt. Ich vermute, daß es etwas mit dir zu tun hat, denn es sind lauter Kassetten gestohlen worden. Wer immer dafür verantwortlich ist, diese Leute haben vermutlich auch dein Telefon angezapft und deshalb erkläre ich nun, zu meinem wie auch zu deinem Schutz: Sie haben jetzt den einzigen Datenträger von dem verdammten Band, der je in meinem Besitz war. Wenn du mich wenigstens gewarnt hättest, daß du nicht genug Verstand gehabt hast, die Finger von der Scheißsache zu lassen. Bitte ruf mich erst wieder an, wenn das alles vorbei ist – solche Geschichten kann ich mir bei meiner Arbeit nicht leisten. Schau, paß gut auf dich auf. Das ist kein Spiel. Sei vorsichtig. Ciao.« Das war der Tropfen, der das Faß zum Überlaufen brachte. Lindsay setzte sich an den Tisch, nahm den Kopf in beide Hände und weinte, bis ihre Augen stachen und die Nebenhöhlen weh taten. Dann starrte sie die Wand an. Immer wieder rekapitulierte sie in Gedanken das Geschehene und suchte nach einem Weg, der sie aus dem Wahnsinn hinausführen könnte. Bis zum späten Nachmittag hatte sie eineinhalb Päckchen Zigaretten geraucht und eine Flasche vom besten Burgunder geleert. Zur Teezeit wußte sie genau, was zu tun war. Sie machte sich auf den Weg zur Telefonzelle im Park, um die Räder in Bewegung zu setzen.

ZWANZIG      Lindsay wartete geduldig auf die Verbindung und betete, daß derjenige, dem der Anruf galt, noch an seinem Schreibtisch saß. Sogar zum Billigtarif kam ihr das Gespräch teuer: Der Apparat schluckte Ein-Pfundmünzen mit ausgesprochen befremdlicher Rasanz. In der Zwischenzeit dachte sie dankbar an Jane und deren Anregung, sich doch einmal zu fragen, was sie in den vergangenen Monaten an Positivem für das Friedenscamp geleistet hatte. Wäre sie damals mit ihren Artikeln nicht ins Ausland gegangen, existierten die Kontakte nicht, die sie jetzt brauchen sollte. Ihre Überlegungen wurden durch eine Stimme aus dem Hörer unterbrochen. »Ja?« »Günter Binden?« fragte Lindsay. »Ja. Wer spricht?« »Hier ist Lindsay Gordon, Günter. Aus London.« Augenblicklich erklang die tiefe Stimme am anderen Ende der Leitung in lupenreinem Englisch. »Lindsay! Wie schön, dich zu hören. Wie läuft’s bei dir?« »Ein wenig hektisch. Und deshalb möchte ich auch mit dir reden. Ich hab’ eine ganz tolle Story für dich. In England will sie keiner drucken, weil es was mit dem Geheimdienst zu tun hat, aber die Geschichte ist einfach zu wichtig, sie muß herauskommen. Und da hab’ ich an dich gedacht.« »Ist es wieder etwas über das Friedenscamp?« »Indirekt, ja. Aber eigentlich geht’s um Spionage und Mord.« »Klingt gut. Erzählst du mir mehr darüber?« Lindsay begann mit der ihr mittlerweile nur allzu geläufigen Darstellung der letzten Ereignisse. Günter hörte aufmerksam zu und unterbrach sie nur, wenn ihm einzelne Ausdrücke aus dem Journalistenenglisch nicht geläufig waren. Lindsay gratulierte sich dazu, ihrem Instinkt gefolgt zu sein, mit ihm in Verbindung zu treten. Er war nicht nur Chef der Feature-Redaktion eines bekannten Wochenblattes, das die deutschen Grünen unterstützte, sondern hatte auch zwei Jahre in London gearbeitet: Daher sein Verständnis für die britische Innenpolitik und sein exzellentes Englisch. Als sie gerade die Entführung durch die Sicherheitskräfte schilderte, explodierte er.

»Mein Gott, Lindsay, warum druckt dein eigenes Blatt das nicht? Die Story ist Dynamit!« »Und genau aus dem Grund ziehen sie den Schwanz ein. Sie haben Angst vor den teuren Prozessen, die auf sie zukommen könnten – wo der Herausgeber doch Ende des Jahres mit dem Unternehmen zur Börse will und dort eine ausgeglichene Bilanz und einen guten Ruf vorzeigen muß. In Wirklichkeit sind sie natürlich auch viel zu feig für eine echte Auseinandersetzung mit dem Establishment. Wenn ich ihnen eine total aus den Fingern gesogene Geschichte über einen Fernsehstar anbiete, der eine homosexuelle Affäre hat, kümmern sie sich einen Dreck um die möglichen gerichtlichen Folgen. Aber das hier riecht zu sehr nach der Wahrheit. Und jetzt laß mich weitererzählen. Das beste kommt noch, ich versprech’s!« Günter hielt den Mund, bis Lindsay fertig war. Dann schwiegen beide. »Wieviel willst du dafür?« »Wenn ich heute morgen nicht meine Job an den Nagel gehängt hätte, könntest du’s umsonst haben. Aber ich muß ja von was leben, und die Chancen, in diesem Land jetzt etwas anderes zu finden, sind mager. Was würdest du zu fünftausend D-Mark sagen?« schlug Lindsay vor. »Hast du Fotos von diesem Crabtree? Und von Deborah Patterson?« »Von Deborah ja, und von Simon und auch von Rupert Crabtree kann ich welche besorgen. Meine Kontakte zu den Lokalzeitungen sind recht gut. Und mich kannst du auch ablichten. Na, Günter?« »Wie bald kann ich den Artikel sehen?« »Ich fax ihn dir noch heute nacht. Also, wie ist es?« »Viertausend. Höher geht’s nicht. Vergiß nicht, ich muß auch noch die Übersetzung bezahlen.« Lindsay schwieg unter der Vorgabe, überlegen zu müssen. »Okay«, stimmte sie zu. »Sagen wir viertausend. Ich leg’ den Artikel noch heute in das Faxgerät und bring’ die Bilder selber rüber.« »Du kommst hierher?« Das bestätigte Lindsay. »Darauf kannst du Gift nehmen. Ich möchte ganz weit weg sein, wenn hier die Hölle losgeht. Außerdem glaub’ ich’s nicht, bevor ich die erste druckfrische Ausgabe in meinen eigenen Händen halte.« »Also, wann kannst du da sein?«

»Ich kann in der Nacht losfahren und morgen nachmittag bei dir sein. Reicht das?« Sie arrangierten die restlichen Einzelheiten, dann hängte Lindsay aufatmend ein. Zu Hause nahm sie den Stapel Papiere mit der Reportage, die sie sinnloserweise für Duncan verfaßt hatte und brach gleich wieder auf. Ohne zu kontrollieren, ob sie verfolgt wurde wandte sie sich Richtung U-Bahn. Es war schon sieben und die ärgste Drängelei vorüber. Bei der Station Chancery Lane stieg sie aus und steuerte auf das Clarion Gebäude zu. Ihre Vermutung, daß das Gerücht von ihrer Kündigung noch nicht die Runde gemacht hatte, wurde bestätigt: Unbehelligt spazierte sie ins Haus hinein und gelangte ebenso in den hektischen Fernschreibraum im dritten Stock. Nach einem Wort unter vier Augen mit dem Abteilungsleiter ließ er sie für den Gegenwert von ein paar Bier mit dem Faxgerät allein. Eine Stunde später verließ sie ihren ehemaligen Arbeitsplatz wieder und machte sich auf den Weg zurück nach Highbury. Als sie die Stufen aus dem U-Bahnhof hinauflief, wurde ihr plötzlich bewußt, daß sie den Anblick des leeren Hauses noch nicht ertragen konnte und ging langsam die Upper Street zum King’s Head Pub hinunter. Über einem Viertelliter der roten Hausmarke überdachte sie die gegenwärtige Situation von allen Seiten. Die Kettenreaktion, die sie in Gang gesetzt hatte, würde den Leuten hinter Simon Crabtree den Boden unter den Füßen wegziehen. Wie gern wäre sie eine Fliege an der Wand von Harriet Barbers Büro, wenn der Fall auf ihrem Schreibtisch landete. Das einzige Fragezeichen, das ihr jetzt noch einfiel, war, welche Seite ihn zuerst kriegen würde. Sie hielt die Sowjets für die wahrscheinlichere Antwort – trotz Glasnost. Und der britische Geheimdienst hatte ja allen Grund, sich einmal nicht die Hände schmutzig zu machen. Trotzdem wußte sie, daß sie auf der Hut sein mußte, bis Simon Crabtree mit Sicherheit ausgeschaltet war. Und das konnte Wochen dauern. Ein tödlicher Unfall zu bald nach ihrer Veröffentlichung dürfte selbst der skrupellosen Geheimdienstmafia nicht empfehlenswert erscheinen. Aber es gab noch ein Problem: Woher würde sie wissen, daß sie Crabtree erledigt hatten? Ihr erster Gedanke war, Jack Rigano um Hilfe zu bitten. Er schuldete ihr noch etwas. Wie Cordelia sie schon in sehr drastischer Weise erinnert hatte, war ihre Unterstützung von ihm ausgenutzt worden, als Kräfte außerhalb seines Machtbereichs ihn nicht weiterarbeiten ließen. Andererseits hatte er seinen Kopf schon einmal für sie hingehalten. Aber die Tatsache, daß man ausgerechnet ihn geschickt hatte, um den Leuten vom Clarion einen Schrecken einzujagen, zeigte wiederum auch, wem er letztlich verpflichtet war. Es gab nur eine Person, die Lindsay fragen konnte. Nur so war es möglich zu verhindern, daß eine der beiden Seiten sie aufspürte. Und falls ihm der Staub, den die Geschichte unweigerlich aufwirbeln würde, nicht die Courage zudeckte, würde er sicher nichts dagegen haben, Informationen weiterzuleiten, besonders, wenn auch für ihn etwas dabei heraussprang. Lindsay blätterte in ihrem Adreßbuch, bis sie die Stelle fand, an der sie Gavin Hammills Telefonnummer hingekritzelt hatte. Glücklicherweise befand sich der Apparat in dem Lokal in einer ruhigen Ecke, so daß sie relativ ungestört sprechen konnte. Sie hatte Glück. Der Fordhamer Reporter verbrachte den Abend zu Hause. Nach den üblichen Formalitäten erläuterte Lindsay den Grund ihres Anrufs. »Ich werde vorübergehend außer Landes sein«, sagte sie. »Aber ich brauche jemanden, der Simon Crabtree für mich beobachtet. Ich will nur wissen, was er so treibt, auch, wie es dem Rest der Familie geht. Wenn du irgendwas hörst, besonders, wenn jemandem etwas zustößt oder er für ein paar Tage verschwindet, kannst du mich über einen Kollegen in Köln erreichen. Sein Name ist Günter Binden.« Sie gab ihm sowohl Günters private Telefonnummer als auch die seines Büros und versprach erkleckliche Summen für alles Material, das er nach Deutschland liefern würde. »Sie sind wirklich sehr großzügig dort, Gavin«, fügte sie noch hinzu. »Und eine gute Informationsquelle vergessen die auch nicht so bald. Wenn alles gut geht, wird das sicher nicht dein letzter Auftrag für sie sein. Ach ja, und wenn wer fragen sollte, woher dein Interesse stammt, erwähn’ mich bitte nicht.« »Natürlich nicht, Lindsay. Danke, daß du an mich gedacht hast.« »Nicht der Rede wert. Wir hören voneinander.« Im darauffolgenden letzten Telefonat des Tages reservierte sie Fahrkarten für sich und den Bus für die Mitternachtsfähre nach Zeebrugge. Zug und Flugzeug wären bequemer gewesen, aber sie war im Ausland gern unabhängig und mobil.

Sie wünschte, sie könnte Cordelia mitnehmen und das Ganze in eine Art gemeinsame Erholungsreise umwandeln. Aber sie wußte auch, daß es sich dabei um eine Illusion handelte, sogar wenn Cordelia bis Mitternacht in Dover sein wollte und konnte. Lindsay war klar, daß es sie beide noch viel Zeit und Energie kosten würde, bevor alle Wunden verheilt wären. Eine verrückte Jagd quer durch Europa samt den Komplikationen, die die Veröffentlichung dieser Story mit sich bringen mußte, war wohl kaum die richtige Basis für eine längerfristige Versöhnung. Außerdem hatte Lindsay keine Ahnung, wann sie wieder zurückkommen würde, und Cordelia konnte ihre Verpflichtungen nicht einfach sausen lassen. Um Viertel nach acht war sie zu Hause. In einer Dreiviertelstunde mußte sie aufbrechen. Die Klamotten, das sie vorhin in die Waschmaschine geworfen hatte, würden in einer halben Stunde trocken sein, und zehn Minuten sollten zum Packen reichen. Das hieß eine halbe Stunde, um Cordelia eine Erklärung für ihre Abwesenheit zu schreiben. Der Computer war zwar unpersönlich, aber schneller. Und jetzt kam es in erster Linie darauf an, die richtigen Worte zu finden. Sie begann mit der Mitteilung, wohin sie fuhr und weshalb. Das war der einfache Teil. Aber dann kam der Abschnitt, in dem ihr auch die jahrelange Arbeit mit Worten nichts nutzte. »Nach der Veröffentlichung muß ich kurzfristig untertauchen. Der Geheimdienst wird mich verklagen wollen, und ich halte es auch für sicherer, erst zurückzukommen, wenn Simon Crabtree keine Bedrohung mehr darstellt. Ich fahre für eine Zeitlang ins Ausland, aber ich weiß noch nicht, wo ich wohnen werde. Sobald alles etwas klarer ist, laß ich’s dich wissen. Vielleicht kannst du mich dann besuchen. Es tut mir leid – ich wollte jetzt wirklich bei dir sein. Ich liebe dich. Lindsay.« Beim Durchlesen verfinsterte sich ihr Gesicht. Sie war total unzufrieden mit dem Geschriebenen. Aber im Augenblick hatte sie keine Zeit mehr. Sie schaltete den Drucker ein und stand auf, um sich zu strecken. Den Brief legte sie neben den Anrufbeantworter. Die folgenden fünfzehn Minuten waren ein einziger Wirbelsturm aus fliegenden Kleidern, Büchern, Papieren und Straßenkarten, die in verschiedene Beutel verteilt wurden. Sie ging ins Wohnzimmer, um ein paar Kassetten für die Fahrt mitzunehmen, ohne daran zu denken, daß die Regale bei der Plünderung leergefegt worden waren. Bei dem trostlosen Anblick, der sich ihr bot, fing sie lautstark zu fluchen an. Der Schock versorgte sie mit der Extraportion Energie, die sie in die Nacht hinaus und zur Anlegestelle der Fähre trug. Drei Tage später stand Lindsay in der riesigen deutschen Druckerei und sah zu, wie sich der Berg an Gedrucktem vor ihren Augen um hundert Stück pro Minute vergrößerte. Auf jedem Titelblatt prangte ihr Bild. Günter kam auf sie zu, in der einen Hand einen Stoß Erstausgaben vom Fließband, in der anderen eine Flasche Champagner. Er warf eine der Zeitschriften in Lindsays Richtung, und sie starrte ungläubig auf das Cover. Über eine mit Teleobjektiv geschossene Aufnahme von Brownlow Common mit dem Friedenscamp im Vordergrund war ein Foto von ihr montiert worden. Langsam breitete sich ein Lächeln über ihr Gesicht, und sie nahm einen tiefen Zug aus der angebotenen Champagnerflasche. »Wir haben’s geschafft«, krähte sie vor Vergnügen. »Wir haben’s denen gezeigt, diesem Pack.«

EPILOG      Ausschnitte aus dem Daily Clarion vom 11. Mai RAKETEN WERDEN ABGEZOGEN Wie das Pentagon am vergangenen Abend verlauten ließ, wird der phasenweise Abzug von Cruise Missiles aus Brownlow Common im November dieses Jahres beginnen. DOPPELTE TRAGÖDIE FÜR IN MORD UND SPIONAGE VERWICKELTE FAMILIE Der Mann, der im Mittelpunkt der Enthüllungen eines deutschen Magazins über russische Spione in amerikanischen Raketenbasen in Großbritannien stand, starb gestern bei einem schrecklichen Verkehrsunfall. Sein Tod bedeutet für die Familie die zweite Tragödie innerhalb weniger Monate. Der Vater des tödlich Verunglückten, der Anwalt Rupert Crabtree, war vor acht Wochen einem brutalen Mord zum Opfer gefallen. Im Zusammenhang mit Simon Crabtree hatte der britische Geheimdienst erst vor kurzem jeden Spionageverdacht offiziell dementiert. Crabtree geriet mit seinem Motorrad in einer scharfen Kurve ins Schleudern und raste in einen Traktor. Er war sofort tot.

Viele Steine gab’s… auf dem Weg ins dritte Frauenkrimizehnt Weitere vier Bausteine für den feministischen Umbau von Kriminalliteratur und Alltagskultur, und noch immer ist kein fertiges Gebäude in Sicht. So mahnt der/die eine oder andere der erfreulich zahlreichen kritischen Beobachterinnen unseres Versuchs mit dem Blick auf die Geröllhalde von nunmehr bald 30 Ariadnekrimis. Solche Ermahnung läßt uns in unserer begeisterten Suche nach möglichen Vorschlägen für Frauenbefreiung im Krimigewand innehalten und unser Tun überdenken. Ein Problem liegt, so scheint uns, in der Sprache, die auch wir verwenden, und den dahinterliegenden Vorstellungen von Welt und Arbeitsteilung. Die Rede von den »Bausteinen für eine feministische Kriminalliteratur« und dem »Gebäude der Frauenbefreiung« führt uns in die arbeitsteiligen Bereiche der Architekten, der Bauleute und der Bewohnerinnen. Die ersten machen die Pläne, die zweiten führen sie handarbeitlich durch und die dritten genießen die Produkte des vorherigen Tuns. Gilt solches für unsere Krimibausteine? Tatsächlich können wir kaum leugnen, daß auch wir Pläne machen und sie arbeitsteilig durchführen. Aber können und wollen unsere Leserinnen die so für sie zurechtgemachten Räume einfach bewohnen, das fertige Gebäude staunend zur Kenntnis nehmen und schließlich befreit applaudieren? Es liegt auf der Hand, daß dieser Gedanke unsinnig ist. Wir könnten die schönsten Befreiungsräume ausgestalten, die herrlichsten ästhetisch vollendeten Bauwerke vorlegen – es würde nichts nützen, wenn keine sie bewohnen wollte. Anders: Frauen können sich nur selbst befreien, das gilt auch für ihre Lesegewohnheiten, ihre Ausflüge in Alltagsliteratur. Die Leserinnen selbst sind Bauherrinnen ihrer Befreiungsgebäude. Wenn sie einzelne Krimis nicht aufnehmen, ungeeignet, unpassend finden, nicht für sich verwenden können, haben diese keinen Gebrauchswert für sie, das gilt natürlich auch andersherum. Diese Verlagerung des Urteils weg von uns auf unsere Leserinnen scheint doppelt gemogelt. Sie zeigt uns schön demokratisch und enthebt uns der Kritik über das, was wir taten, macht unsere Tat des Auswählens, die wir ja vollbrachten, unsichtbar. Legen wir nicht doch selbst Maßstäbe an, die wir der Kritik vorlegen müßten? So richtig der Verweis auf Handeln, Urteil, Annahme und Ablehnung unserer Leserinnen ist, so richtig auch die Ermahnung, unsere Mittlerinnenrolle zwischen allgemeinem Krimimarkt und der AriadneAuswahl offenzulegen. Nehmen wir die vier letzten Krimis aus dem Jahr 1991: Lasserre, Carlson, McDermid und Dreher. Ich beginne mit dem letzten, obwohl er erst im November erscheint, weil Sarah Dreher mit ihrer Titelheldin Stoner McTavish ein besonders lehrreiches Projekt ist. Alles begann mit Stoner 1, jenem verrückten Krimi, bei dem schon fast von Anbeginn jede weiß, daß der finster-sonnige Ehemann genau der Schurke ist, den Stoner hinter seiner anmaßenden Fassade vermutet, und daß die schüchtern-draufgängerische Stoner die schöne Gwen »bekommen« wird. – Also kein Krimi, wie wir ihn erwarten – mit Spannung bis zur letzten Seite und fiebriger Beteiligung von uns Leserinnen bei der Aufdeckung der Taten, der Entdeckung der Täter. Statt dessen auch viel romantischer Kitsch, wie wir zugeben müssen, und doch – es gab eigentlich keine unter uns (die wir die Krimis vorher diskutieren), die nicht verliebt war in Stoner, die nicht voller Vergnügen Seite um Seite verschlang, die nicht mutiger, aufrechter, der Welt zugewandter war nach der Lektüre. Gleiches gilt für die Stoner-Rezeption. Vielleicht kann man verkürzt sagen: Stoner setzt auf eine für uns nicht völlig durchschaute Weise Befreiungsenergie bei ihren Leserinnen frei. – Wie glücklich waren wir, als Stoner 2 bei uns eintraf, jener Krimi, den wir jetzt unter dem Titel »Schatten« veröffentlichen. Zwar gab es eine ganz kleine Enttäuschung, daß die handelnden Figuren kaum anders sind als im ersten Krimi und selbst nicht so viel dazugelernt zu haben scheinen wie wir als Leserinnen. Und es gab also für uns die Lehre, daß wir unbedingt dafür sind, wenn die gleiche Heldin immer wieder in neuen Romanen auftritt, weil wir sie jetzt kennen und lieben gelernt haben und daher nicht wollen, daß »es« schon zu Ende ist, daß wir aber zugleich erwarten, daß unsere Heldin sich entwickelt wie wir selbst, daß sie dazulernt – mindestens aus ihren eigenen Taten. Wir wollen also nicht, daß sich die Konstellationen einfach wiederholen. Es gab keinen Zweifel, daß wir Stoner 2 sogleich veröffentlichen wollten, weil wir als Leserinnen auch annahmen, daß andere gespannt seien wie wir. Das eigentliche Problem kam mit Stoner 3. Es gibt diese notwendige und bedauerliche zeitliche Verzögerung zwischen der amerikanischen und der deutschen Publikation – die vielen anderen Krimis und die Zeit des Übersetzens. Als Stoner 3 in den USA auf den Markt kam, war die Zeit der Magie und des New Age im Feminismus in voller Blüte. Einzelne Dimensionen davon, die uns in Stoner 1 und 2 liebenswert schienen, waren nun in Stoner 3 vollständig ausgebaut, bestimmten Handlung und Durchführung ausschließlich. Stoner findet sich zwischen Magierinnen und Zauberern, Totemtieren und Tabus in indianischen Landen, Kommunikation über Tausende von Kilometern geht ohne Telefon so gut wie mit, böse Geister bestimmen über Leben und Tod. Auch dieser Krimi, das muß man ihm lassen, ist spannend und vergnüglich zu lesen. – Wir haben uns diese Sache nicht leicht gemacht. Abendelang saßen wir in wechselnden Gruppen zusammen und diskutierten, was zu tun sei. Wir dachten, daß unsere Leserinnen – wie wir – auf Stoner 3 warteten. Wir wollten diesen Krimi nicht herausbringen, weil wir der Auffassung sind, daß die Welt des Irrationalen keine Unterstützung braucht, sondern umgekehrt, daß wir in der allgemeinen Verzweiflung beteiligt sein müßten am Bau von Wällen gegen solche Strömungen. Aber wie konnten wir solches den Leserinnen erklären, ohne sie in die Diskussion gleichberechtigt einzubeziehen? Wir kamen schließlich zu dem Ergebnis, auch Stoner 3 zu veröffentlichen (Anfang 1993, Titel: Graue Magie), und gleichzeitig eine öffentliche Diskussion darum unter Beteiligung möglichst vieler Leserinnen zu beginnen. Dies war zugleich der Anfang unseres Planes, zusätzlich zu den Krimis ein Diskussionsblatt – das Ariadne-Forum – herauszubringen, in dem die Leserinnen zu Wort kommen. Die erste Nummer ist in Arbeit. Schöne Pläne rechnen häufig nicht mit der Dazwischenkunft von neuen Umständen. Sarah Dreher schickte Stoner 4. Mehr als zwei Jahre vor der möglichen Diskussion um Stoner 3 saßen wir resigniert um den nächsten Roman, der die immergleiche Stoner in die Geschichte zurückwirft, wo sie ihre geliebte Gwen wiederum retten und alle anderen Gestalten – die Tante, die mütterliche Freundin etc. in allerlei vorherigen Inkarnationen treffen darf. Wir hatten das Gefühl, die Autorin habe uns unsere Heldin geraubt. Aus unserer möglichen Geschichte eine historische Person herausgerissen und in eine unsinnige Welt geworfen, unter Verwendung von Versatzstücken aus den vorhergehenden Stoners. Wir wollten diesen Krimi keinesfalls und vor allem nicht, bevor wir Stoner 3 nicht mit den Leserinnen diskutiert hätten. Die Marktgesetze verlangten, daß wir uns schnell entscheiden. Kurz, Orlanda nahm das von uns verschmähte Buch und brachte es als zweiten Stoner auf den Markt. Selbst die Buchhändlerinnen waren verwirrt, als wir jetzt Stoner 2 ankündigten. Gibt es eine Möglichkeit, den Streit um die Maßstäbe als StonerStreit schon jetzt zu beginnen? Schreibt uns, schickt uns Eure Auffassungen. Wir versuchen, die erste Nummer vom Ariadne-Forum im nächsten Frühjahr fertig zu haben. Verglichen zu Stoner sind die jeweils zweiten Folgen von McDermid und Carlson ganz unstrittig. Bei Carlson war es gerade die Fähigkeit der Autorin, ihre Heldin Maggie Ryan von Krimi zu Krimi aus den vorherigen Fällen lernen zu lassen und so mit uns und unserem Wissen zugleich weiterzuarbeiten, die uns von Anfang an so begeisterte, daß wir inzwischen 7 Romane aus diesem Zyklus gekauft haben (sie erscheinen bis 1996 und länger, da nicht anzunehmen ist, daß die Autorin aufhört, ihre Geschichten weiterzuspinnen). McDermid hat ebenfalls eine Serienheldin, die Journalistin Lindsay Gordon. Die Stärke dieses Krimis ist es, daß die Handlung in Bereichen spielt, in denen Feministinnen auch in unserer Wirklichkeit politisch tätig sind – Krimispannung baut sich hier um ein Frauenfriedenscamp. Besondere Energie gilt unseren Versuchen, deutschsprachige Krimiautorinnen zu finden. Hier können wir nicht einfach aus Vorhandenem wählen (es ist nicht möglich, anderen Verlagen einfach ihre Krimis auszuspannen), die Autorinnen selber müssen noch entdeckt werden. Zwar bekommen wir viele Manuskripte zugeschickt, aber irgend etwas scheint an der deutschen Sprache und Landschaft zu sein, was sie für Krimis schwerfällig, oft nicht geheimnisvoll genug, allzu gewohnt macht. Kurz: wir tun uns schwer und sind so auch eine Bürde für die Autorinnen. Jetzt bringen wir Sonja Lasserres Roman »Gestern, heute und kein Morgen«, der von Ärztinnenalltag, deutscher Geschichte und Altenpflege handelt. Mit deutschsprachigen Autorinnen können wir – mehr noch als mit fremdsprachigen – während des Schreibens diskutieren. Sie fordern von uns neue Formen der Zusammenarbeit. Das heißt nicht, daß sie alle unsere Vorschläge aufnehmen müssen. Das heißt auch nicht, daß die Möglichkeiten des Vorschlagens beendet sind, wenn der Krimi erst mal auf dem Markt ist. Schließlich schreiben die meisten weiter. Ratschläge von Leserinnen sind daher immer willkommen. Frigga Haug (August 1991)

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