Michael Moritz, 1968 in Freiburg geboren und am Kaiserstuhl aufgewachsen, schreibt und produziert seit zwanzig Jahren Theaterstücke und Kurzfilme. Als Schauspieler war er an den großen deutschsprachigen Bühnen (Staatstheater Stuttgart, Schauspielhaus Zürich, Burgtheater Wien) engagiert, im Fernsehen gibt er meist den Bösewicht und den üblichen Verdächtigen (»Tatort«, »SOKO Köln«, »Die Sitte«, »Postmortem«). Am Max Reinhardt Seminar und am Konservatorium der Stadt Wien unterrichtet er Schauspiel. Im Emons Verlag erschien »Tod in der Rheinaue«.

Dieses Buch ist ein Roman. Handlungen und Personen sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen sind rein zufällig.

© 2010 Hermann-Josef Emons Verlag

Alle Rechte vorbehalten

Umschlagzeichnung: Heribert Stragholz

Umschlaggestaltung: Tobias Doetsch, Berlin

eBook-Erstellung: CPI – Clausen & Bosse, Leck

ISBN 978-3-86358-021-6

Der Badische Krimi

Originalausgabe

Unser Newsletter informiert Sie regelmäßig über Neues von emons:

Kostenlos bestellen unter www.emons-verlag.de

»Jeder Schatten ist im Letzten doch ein Kind des Lichts.«

Stefan Zweig

EINS

Belledin bemerkte es als Erster: Es hatte aufgehört zu regnen. Nach sieben Wochen ununterbrochenen Niederschlags war das rhythmische Plätschern endlich verstummt. Belledin schielte lauschend hinauf in das Skelett seines Regenschirms. Tatsächlich schlug kein Tropfen mehr auf das schwarze Tuch.

Auch die anderen Trauergäste streckten vorsichtig ihre Hände unter dem Schutz der Schirme hervor, da sie dem Frieden noch nicht trauen wollten. Nach und nach sanken die Schirme, parallel dazu glitt der Sarg in das Grab hinab. Als der Pfarrer die erste Schaufel Erde auf das Eichenholz warf, rissen die Wolken auf und ein Sonnenstrahl erhellte den Friedhof.

Hauptkommissar Belledin hatte den Toten nicht gekannt, aber er musste sich mit ihm beschäftigen. Thomas Hartmann war mit aufgeschlitzter Kehle von seiner türkischen Putzfrau in einer Lache Blut gefunden worden. In seiner Praxis. Neben dem Toten war auch die Tatwaffe gelegen, ein Okuliermesser, wie es die Bauern hier verwendeten, um Obstbäume zu veredeln. Belledin konnte allerdings keinen Bauern oder Winzer unter den Trauergästen entdecken; dafür einige ihrer Ehefrauen. Das fiel ihm auf. Neben ihm selbst und dem Pfarrer waren lediglich die beiden Totengräber und Dr. Merz männlichen Geschlechts.

Belledin musste unwillkürlich an seinen Lieblingsfilm von François Truffaut denken. »Der Mann, der die Frauen liebte …«, murmelte er unter seinem dicken Schnäuzer.

»Was?«

Biggi, die sich bei ihm untergehakt hatte, blickte ihn fragend an. Belledin schüttelte abwehrend den Kopf, so wie er es gerne tat, wenn man ihn beim lauten Nachdenken erwischt hatte.

Biggi hatte es sich nicht nehmen lassen, ebenfalls zur Beerdigung des beliebten Heilpraktikers zu kommen. Normalerweise brachten sie keine zehn Pferde in die Nähe eines Grabes. Die einzigen Beerdigungen, die sie nie verpasste, waren die des englischen Königshauses, des Papstes und ähnlicher Prominenter ersten Ranges. Bei Lady Di hatte sie es geschafft, acht Päckchen Papiertaschentücher zu verbrauchen. Beim Tod von Michael Jackson kam sie lediglich auf drei. Er stand ihr dann doch nicht so nah. Bei der Queen würden es sicherlich sechs Päckchen werden, bei Papst Benedikt war Belledin sich völlig unsicher.

Sie schnäuzte sich in ein Papiertaschentuch und riss ein neues Päckchen auf. Es war bereits das zweite. Dafür, dass der Heilpraktiker kein Prominenter war, war dies beachtlich.

Belledin überlegte kurz, ob sie auch etwas mit diesem Don Juan gehabt hatte. Es kursierten einige Gerüchte, aber er vertrieb den Gedanken wieder. Und wenn schon, dachte er, solange er noch jeden Mittwoch an die Reihe kam, ging das in Ordnung. Immerhin hatte es Biggi mit Hartmanns Hilfe geschafft, innerhalb von sechs Monaten fünfzehn Kilo abzunehmen und eine schwere Krise zu überstehen. Sie war dadurch in einen zweiten Frühling gerauscht, der auch Belledin zugutekam. Er hatte sich sogar überlegt, ob er Hartmann nicht selbst konsultieren sollte. Seit er sein Knie wegen des Kreuzbandrisses schonen musste, war an Bewegung überhaupt nicht mehr zu denken, und Biggi schien durch den eigenen Gewichtsabbau noch mehr Freude daran zu haben, ihn kulinarisch zu verwöhnen.

Ein hysterischer Schrei riss Belledin aus seinen Gedanken. Silke Brenn war am Grab auf die Knie gefallen. Sie riss die Arme gen Himmel und schrie so laut, dass es sogar die Totenglocken schwer haben würden, dagegenzuhalten. Sofort waren Silkes Schwester Margit und der Pfarrer bei ihr, um sie vom Boden zu heben und tröstend beiseite zu führen. Die Umstehenden begannen zu tuscheln.

Belledin zückte seinen Notizblock und protokollierte Silkes Zusammenbruch. Immerhin war sie die amtierende Weinkönigin der Gegend und stand kurz davor, zu heiraten. Da brach man doch nicht einfach so am Grab eines anderen Mannes zusammen.

Er hatte noch nicht zu Ende geschrieben, da zog ihn Biggi am Arm. Sie wollte nun ebenfalls ans Grab. Belledin gehorchte und geleitete sie an die Stelle, an der Silke kurz zuvor niedergesunken war. Er würde später einige Fragen an sie zu richten haben. Jetzt hoffte er inständig, dass Biggi nicht auch so eine Szene veranstaltete. Aber sie hielt sich tapfer. Sie schnäuzte in ein frisches Papiertaschentuch, warf eine Schaufel Erde auf den Sarg und fragte sich kurz, ob sie nun wieder zunehmen würde.

* * *

Die Abzüge baumelten an Wäscheklammern und tropften ins Säurebad. Killian gefiel der Anblick: Er hatte die letzten vier Wochen damit verbracht, den andauernden Regen zu fotografieren, und jetzt plätscherte er sogar aus den Fotos heraus. Vielleicht sollte er davon ein Foto machen? Ein Foto vom Regenfoto, aus dem es heraustropfte? Vielleicht sollte er die Tropfen dann auch noch farblich nachbearbeiten? Dunkelrot? Ein Regen, der sich in Blut verwandelte, nachdem er fotografiert worden war? Roter Regen.

Killian ließ die inneren Bilder und Phantasien zu, er wusste, dass es zur Bewältigung seiner Kriegstraumata gehörte. Er sah nun tatsächlich Blut aus den frisch abgezogenen Fotos tropfen. Das Plastikbecken färbte sich rot, gestaltete sich zu einem wilden Strudel, der Rohina mit sich in den Abgrund riss. Dann warf jemand Steine auf den Blutsee, und sie hüpften über das Rot, bis auch sie in der Lache ertranken. Killian erkannte den Werfer der Steine. Er war es selbst.

Er riss sich von seinem verschwommenen Spiegelbild los, stieß die Tür der Dunkelkammer auf und rang nach Atem. Dann ließ er sich erschöpft auf sein barockes Sofa fallen und versuchte, seine Gedanken in andere Bahnen zu lenken.

Er dachte an seine Tochter Swintha. Ob ihr Berlin gefiel? Er selbst hatte die Prüfung an der Hochschule der Künste damals ebenfalls bestanden, hatte das Studium dann aber bereits nach dem ersten Semester abgebrochen, weil ihm das Kunstgesülze über Fotografie zuwider gewesen war. Für Killian war Fotografie nicht das Festhalten des Moments, nicht das Einfrieren des Augenblicks, sondern die Entdeckung der Bewegung in der scheinbaren Ruhe. Und dafür hatte er in die Welt ziehen müssen. Dorthin, wo die Bewegung am wildesten tobte: in den Krieg. Und schon wieder waren seine Gedanken dort, wohin sie nicht sollten. Hinter den Linien seiner eigenen Fronten.

Er setzte sich auf, sein Blick fiel auf eine Visitenkarte. Er nahm sie in die Hand und überlegte, ob er einen Termin vereinbaren sollte. Bärbel hatte ihm die Karte gegeben. Sie selbst war auch bei dem Typen in Behandlung, die Hypnose würde ihr sehr helfen, hatte sie gesagt.

Killian atmete durch, schwang sich aus dem Sofa und warf sich seine Jacke über. Er musste sowieso nach Bötzingen, weil er ein paar Fotos vom dortigen Freibad schießen wollte. Früher war es für ihn der größte Spaß gewesen, im Regen zu baden. Das Gefühl der völligen Nässe ließ ihn zum Fisch werden. Er schnappte seine Rolleiflex und öffnete das Schiebetor des Ateliers.

Wie ein Morlock, der aus der Unterwelt ans Tageslicht gekrochen kam, blinzelte Killian in den zerrissenen Himmel. Die Fetzen, die sich die Sonnenstrahlen bereits durch die Wolkendecke geschnitten hatten, blendeten ihn. Er warf einen Blick auf die Kamera und überlegte einen Moment, ob das Regenprojekt damit nicht beendet war. Aber das Schwimmbad wollte er doch noch mit ihr fotografieren, ehe er wieder auf die digitale Nikon umsteigen würde. Das Schwimmbad gehörte zum Element Wasser. Vielleicht krochen die Nebel aus den überfluteten Wiesen, die das Schwimmbecken umgaben? Dann könnte er den Regen in umgedrehter Bewegung fotografieren: von unten nach oben.

Er hatte lange nicht mehr mit der 6x6-Kamera fotografiert. Und zu Beginn des Regenprojektes hätte er die Rolleiflex gerne mehrmals in tausend Stücke zerbrochen. Zu ungewohnt war der Blick von oben, die spiegelverkehrte Bewegung, um ein Objekt in Kadrage zu zwingen. Man musste sich Zeit nehmen, um mit der 6x6 ein gutes Foto zu schießen. Sie forderte einen Umgang mit Zeit, die Killians Temperament und der Art, wie er die letzten Jahre gelebt hatte, völlig konträr lief. Jetzt war er stolz, dass er durchgehalten hatte.

Er legte die Kamera auf den Beifahrersitz seines Defenders, startete den Wagen und fuhr langsam durch die überflutete Straße.

Aus den Kanaldeckeln der Bruckmühlenstraße gurgelte noch das Regenwasser. Die Männer der freiwilligen Feuerwehr und des technischen Hilfswerks stapelten unermüdlich Sandsäcke vor den gefährdeten Kellerfenstern des denkmalgeschützten Sandsteingebäudes. Ein Fotograf des Rebland-Kuriers mühte sich redlich, einige spektakuläre Fotos von den Katastrophen des Jahrhundertregens zu knipsen. Ein fülliger Feuerwehrmann stapfte durch die Lachen, das Wasser floh unter dem schweren Tritt seiner Gummistiefel in alle Richtungen, wusste aber nicht, wohin, und schwappte wieder zurück. Der Feuerwehrmann hob die Hand über seinen Helm und versperrte Killian mit diesem Zeichen die Durchfahrt.

Killian bremste und kurbelte das Fenster herunter.

»Do geht’s nit durch.« Um seine Ansage zu untermauern, schüttelte der Feuerwehrmann seinen behelmten Kopf mehrere Male so heftig, dass auch sein wuchtiges Doppelkinn in Bewegung geriet und Killian schon befürchtete, die Flugkraft des Kinns würde dem armen Mann am Ende das Genick brechen.

»Ich muss nach Bötzingen, wie komme ich da hin?«, fragte er.

Die Masse des Doppelkinns beruhigte sich, dafür begannen nun die Hirnzellen des Feuerwehrmanns zu glühen. Er kratzte sich mehrmals am Helm, schnaufte tief durch und begann den Kopf hin- und herzuwiegen, als beginne er gleich einen indischen Volkstanz. Dann öffnete er endlich den Mund, setzte zum Sprechen an, aber sein Funkgerät unterbrach ihn. Per Handzeichen bat er Killian, sich noch einen Moment zu gedulden, nestelte an seinem Gürtel, an dem das Funkgerät befestigt war, und lauschte, was die Zentrale ihm zu melden hatte.

Killian beobachtete die Szene mittlerweile durch seine Rolleiflex. Diesen Moment durfte er sich nicht entgehen lassen: der füllige Retter des Infernos inmitten der überfluteten Dorfgasse. In der einen Hand ein antiquiertes Funkgerät, die andere wild fuchtelnd zum Himmel gestreckt – als ob er mit dem Herrn des Regens selbst verhandeln würde. Killian versuchte die Einstellung während der einzelnen Schüsse nicht zu verändern und die Kamera so ruhig wie möglich zu halten. Ein Stativ wäre jetzt angebracht gewesen. Er würde aus den Fotos, die er von seinem Helden schoss, gerne ein Daumenkino machen, eine Slapstick-Doku zum Anfassen. Er lachte in sich hinein, während er die Bilder schoss.

Ein lautes Hupen schreckte ihn aus dem Sucher seiner Kamera. Hinter ihm hatte es jemand besonders eilig. Ein schwarzer Jeep Cherokee Overland rückte Killians altem Defender auf die Pelle. Killian sah in den Rückspiegel, aber durch die getönte Scheibe konnte er nicht erkennen, wer in dem Wagen saß.

Der Feuerwehrmann beendete seinen Funkverkehr und schielte grimmig nach dem Hupgeräusch. Als er jedoch erkannte, dass es nicht Killian war, der drängelte, sondern der Cherokee dahinter, wandelten sich Miene und Körperhaltung des wichtigsten Menschen der Bruckmühlenstraße schlagartig. So gut es das Hochwasser zuließ, sprintete er an Killians Wagen vorbei, um atemlos neben dem Cherokee zu halten.

Killian beobachtete im Außenspiegel, wie die Fensterscheibe der Fahrerseite nach unten glitt. Der Winkel war allerdings zu spitz, sodass er auch jetzt nicht zu erkennen vermochte, wer den Wagen fuhr. Schüttelte der General aller Feuerwehrleute bei ihm noch kategorisch sein Haupt, begann er nun devot zu nicken. Wobei auch hier das Doppelkinn wieder seinen eigenen Gesetzen folgte. Durch den Kragen der Montur hatte das Fettpolster keine Möglichkeit auszuweichen und stülpte sich mit jedem Nicken seines Besitzers nach oben, sodass der Mund des Feuerwehrmanns immer wieder dahinter verschwand. Killian musste erneut lachen, diesmal war es ihm aber nicht möglich, die Rolleiflex anzusetzen. Dazu war sie nicht handlich und schnell genug.

Der Feuerwehrmann eilte zu Killian und schnaufte: »Fahren Sie bitte rechts ran, damit der Wagen hinter Ihnen vorbeikann.«

Es wurde offiziell, dachte Killian, der Mann bemühte sich, Hochdeutsch zu sprechen. »Ich denke, die Straße ist gesperrt? Wie kann der Wagen hinter mir dann durchfahren?« Killian stellte sich dumm.

Der Feuerwehrmann schnaubte, rang nach Worten, offenbar fiel ihm aber kein passendes Argument ein. Deshalb begann er zu brüllen: »Fahre Sie ran oder Sie kriege ä Anzeige wege Behinderung von …!« Den Rest verstand Killian nicht mehr, da der Feuerwehrmann selbst nicht richtig wusste, wie der Terminus tatsächlich lautete. Killian tat dem leidenden Mann den Gefallen und fuhr zur Seite, um den Cherokee vorbeizulassen. Der Feuerwehrmann lächelte erleichtert und wischte sich den Schweiß von der Stirn.

Killian dachte aber gar nicht daran, am Straßenrand stehen zu bleiben, sondern hängte sich direkt an die Stoßstange des Cherokee.

»Wo ein Auto durchkommt, schaffen es auch zwei«, grinste er den Feuerwehrmann an, als er an ihm vorbeifuhr. Der grunzte missbilligend zurück, gab sich aber geschlagen und kündigte über Funk die beiden Autos an, die die Straße passieren durften. Dafür fuchtelte er wieder wichtig mit dem Arm, als er einen weiteren Wagen auf sich zufahren sah. Den würde er wohl durch die Weinreben schicken, und wenn es der Bürgermeister persönlich wäre.

* * *

Belledin empfand nicht nur die Tatsache, dass er der einzige Mann auf der Beerdigung des toten Heilpraktikers gewesen war, sondern auch den Umstand, dass offenbar kein Verwandter dem Toten die letzte Ehre erwiesen hatte, als merkwürdig. Die Recherchen hatten nämlich ergeben, dass Thomas Hartmann zwei Schwestern hatte und auch sein Vater noch lebte. Die Familie wohnte zwar in Celle, aber für die Beerdigung eines nahen Verwandten sollte diese Strecke doch nicht zu weit sein.

Belledin dachte an seine eigene Schwester. Ob sie wohl zu seiner Beerdigung käme? Kolumbien war nicht Celle – aber Belledin war sich sicher, dass sie sich von Bogotá aufmachen würde, wenn man ihn in der Erde versenkte. Sie hatten zwar kein herzliches Verhältnis, sich aber den gegenseitigen Grundrespekt bewahrt. Gleichzeitig machte ihm aber der Gedanke zu schaffen, ob er selbst nach Bogotá reisen würde, um seine Schwester zu beerdigen. Belledin kam zu dem Schluss, dass er es tun würde – so es der Dienstplan zuließe.

Biggi zupfte ihn wieder am Ärmel und riss ihn aus seinen Gedanken. Sie deutete mit dem Kopf zu einer Bank am Rande des Kieswegs. Dort saß Silke Brenn und schluchzte, ihre Schwester Margit war nirgendwo zu sehen. Die übrigen Trauergäste hatten sich bereits auf den Weg gemacht. Die einen hatten zu arbeiten, andere trafen sich noch im Wirtshaus Krone zum Leichenschmaus.

Belledin gab Biggi ein Zeichen, dass sie schon mal vorgehen sollte. Sie gehorchte, reichte ihm allerdings noch ein frisches Päckchen Papiertaschentücher.

Silke kauerte auf der Holzbank, die blonden Locken versteckten ihr Gesicht. Sie hatte nicht wahrgenommen, dass Belledin zu ihr getreten war. Er kannte Silke, jeder kannte sie. Immerhin war sie die schönste Weinkönigin Ihringens, die man in den letzten zehn Jahren gekürt hatte. Ihr Konterfei prangte an jeder Ortseinfahrt, und selbst die Nachbardörfer hatten eingesehen, dass es in diesem Jahr sinnlos war, eine eigene Weinkönigin zu stellen. Silke war ohne Konkurrenz. Nicht nur, weil sie mit ihren fünfundzwanzig Jahren eine natürliche Schönheit war, sondern auch weil ihr Vater Herbert Brenn als einer der größten Winzer im Umkreis galt. Obendrein sollte Ende September die Vermählung zwischen Silke Brenn und Andreas Zimmerlin stattfinden. Und Andreas Zimmerlin wiederum war der Erbe des anderen Big Players der Kaiserstühler Weinszene; eine Elefantenhochzeit also. Um Belledin die Dimension dieser Heirat klarzumachen, hatte Biggi gesagt, es wäre so, wie wenn die Tochter des Aufsichtsratsvorsitzenden von Gazprom einen der Söhne des obersten Ölscheichs aus Abu Dabi ehelichen würde. Belledin wusste nicht, was er von diesem Vergleich halten sollte, aber für die örtliche Klatschpresse war die bevorstehende Hochzeit sicherlich von höchstem Gehalt.

Er räusperte sich. Silke hob langsam den Kopf, schielte zwischen ihren goldblonden Locken hindurch und zog noch einmal die Nase hoch. Belledin riss das frische Päckchen auf und reichte ihr ein Taschentuch. Sie nahm es und schnäuzte sich.

»Standen Sie sich sehr nah?«

Der Lockenkopf nickte, dann begann der ganze Körper zu beben, und das Schluchzen setzte von Neuem ein.

»Er war ihr Heilpraktiker! Und er hat ihr sehr geholfen«, antwortete eine scharfe Stimme hinter Belledin. Er drehte sich um und blickte in Margits grüne Augen. Wenn man es wusste, konnte man erkennen, dass Silke und sie Schwestern waren, aber nur dann. Margit war herber als ihre fünfzehn Jahre jüngere Schwester, auf ihrem Kopf wucherte ein wilder roter Schopf, der bereits von einigen grauen Strähnen durchzogen war. Auf ihrer spitzen Nase tanzten wilde Sommersprossen, die Haut war von der täglichen Arbeit im Weinberg gezeichnet. Trotz des energischen Kinns mit dem männlichen Grübchen ließen ihre vollen Lippen eine unerwartete Sinnlichkeit ahnen.

Belledin war von Margit schon immer fasziniert gewesen. Früher hatten sie sie die rote Zora gerufen, nach der Heldin einer TV-Serie der späten siebziger Jahre. Tatsächlich hatte auch Margit eine Bande angeführt, mit der sie durch die Weinberge gezogen war und Schmuggler und Zöllner gespielt hatte. Irgendwann hatten sich dann allerdings die Grenzen von Spiel und Realität verschoben, und Margits Bande hatte Autos geknackt, um anschließend die Musikanlagen daraus zu verscherbeln. Belledin hatte damals die undankbare Aufgabe gehabt, Margit in Jugendhaft zu schicken und ihrem Vater zu erklären, dass es das Gesetz nun mal so vorschreibe. Seitdem hatte der alte Brenn mit Belledin kein Wort mehr gewechselt. Und auch mit Margit sollte er heute zum ersten Mal wieder sprechen.

»Hallo, Margit. Lange nicht gesehen«, eröffnete Belledin den Versuch eines Gesprächs.

»Kein Verlust, oder?« Margit grinste frech, dass sich kleine Grübchen in ihre Wangen schlichen. So verführerisch ihr Lächeln war, so giftig blitzte das Grün aus ihren Augen.

Margit wusste, was sie Belledin schuldig war. Er hätte sie damals auch entwischen lassen können. Aber Belledin war jung gewesen, selbstgerecht und hatte sauber bleiben wollen. Ihr Lächeln verschwand.

»Wollen Sie meine Schwester verhören? Dann bestellen Sie sie aufs Revier.« Sie drehte sich zu Silke und half ihr auf. Silke zeigte noch immer kein Gesicht. An Margits Arm wankte sie über den Kies zum hinteren Ausgang des Friedhofs.

Belledin blickte den beiden stumm nach und zückte seinen Notizblock. Ganz sicher würde er Silke aufs Präsidium bestellen. Und nicht nur sie.

* * *

Erst jetzt wurde Killian klar, dass er eine ganze Woche zwischen Dunkelkammer und Sofa gependelt war, ohne auch nur ein einziges Mal das Atelier verlassen zu haben. Es schien ihm, als hätte hier draußen der Evangelist Johannes Anregungen für seine apokalyptischen Reiter finden können. Böschungen waren verwüstet, ganze Raine abgerutscht, Straßen unter Löß begraben. Überall versuchten Bagger und Traktoren die Schäden, die der Regen angerichtet hatte, zu beheben. Eine Katastrophe für die Winzer. Die wenigsten waren gegen solche Wetterschäden versichert. Noch im Juli hatte man von der besten Ernte seit Jahrzehnten gesprochen und sich hoffnungsvoll auf die Schulter geklopft, Experten prophezeiten gar einen Jahrhundertwein. Nun durfte man froh sein um jeden Tropfen, den dieser Jahrgang aus sich herauspressen ließ.

Killian war nie ein großer Freund der Winzer gewesen. Da er nicht als Eingesessener galt, sondern ein Kind der Arbeiter war, die im Zuge der kleinen Industrie Bötzingens an den Kaiserstuhl gezogen waren, galt er als »Plaschtiker«. Der Begriff war aus dem Hochdeutschen »Plastik« abgeleitet worden, eine rotwelsche Kreation der Einheimischen. Das Unternehmen in Bötzingen, das zunächst Nichtbadener und später auch Gastarbeiter angezogen hatte, machte sein Geld mit der Fabrikation von Kunststoffteilen. Man begann mit Bierkästen, Regentonnen und Haushaltswaren, dann spezialisierte man sich auf Autostoßstangen. Was die Zukunft bringen würde, wusste niemand so recht. Aber irgendetwas mit Plastik würde es schon sein.

Jedenfalls galt der Plaschtiker dem einheimischen Winzerkind als natürlicher Feind, ebenso zu bekämpfen wie eine Reblaus, was auf dem Schulhof manch blutige Nase mit sich gebracht hatte. Stibitzten die Plaschtiker die dunkelroten Kirschen aus den Plantagen, hetzten die Winzerkinder die Schäferhunde auf sie; naschten die Plaschtiker kurz vor der Weinlese von den reifen Trauben, krachte Schrot aus den Flinten der Obsthüter. Wurde dabei einer der Plaschtiker aus Versehen getroffen, zuckten die Winzer mit den Schultern; schließlich hatten sie nur auf Krähen gezielt. Man musste eben flink sein und durfte sich nicht erwischen lassen.

Killian befand sich noch immer auf der Straße, die von Oberbergen nach Vogtsburg führte. Es ging nur im Schritttempo vorwärts. Immer wieder sprudelten kleine Bäche, die sich ihren Weg durch den Löß gebahnt hatten, von den Hängen und fluteten die Straße. Vor Killian schlichen noch vier andere Autos hinter einem schweren Traktor her. Er genoss das Schneckentempo, dadurch konnte er sich die Verwüstung besser ansehen. Er ertappte sich dabei, dass ein Hauch Schadenfreude in ihm aufstieg. Allerdings rügte er sich auch gleich dafür. Aber es war ein Reflex aus vergangener Zeit, als Plaschtiker und Winzerkinder noch im Krieg gelegen hatten. Freunde waren sie zwar noch immer nicht geworden, aber wen würde Killian schon einen Freund nennen? Vielleicht Moshe. Aber selbst die Freundschaft mit Moshe bedurfte einer genauen Definition, die viele Einschränkungen und Klauseln beinhaltete. Killian verdrängte den Gedanken an Moshe. Von Moshe zu Rohina war es nur ein Katzensprung, und den wollte er vermeiden, deswegen war er schließlich auch auf dem Weg zu dem von Bärbel angepriesenen Wunderheiler.

Ein Hang, der sich aus einer Weinterrasse schälte und Zilden von Rebstöcken unter sich begrub, half Killian, auf andere Gedanken zu kommen. Die naturgewaltige Bewegung und der nachhallende Schall des Erdrutsches faszinierten den Frontfotografen. Jetzt erst fiel ihm auf, dass es hier aussah, als wäre Krieg. Nur dass es eben keine Schüsse und Granaten zu hören gab, sondern das unaufhörliche Plätschern von Wasser.

* * *

Belledin stand vor dem großen Plakat eines nackten Menschen, über dessen Körper bunte Linien gezeichnet waren. Auf den Linien saßen Punkte, die mit Kürzeln versehen waren. Es handelte sich um die Meridiane der chinesischen Medizin und deren Akupunkturpunkte. Belledin erinnerte es an einen U-Bahn-Fahrplan.

Der Vergleich entlockte Belledin ein Grunzen. Er glaubte nicht an den Schabernack. Als ihm bei einem Wettkampf mal ein Wirbel zu schaffen gemacht hatte, war auch er zur Akupunktur gerannt. Die einstweilige Verbesserung schrieb er allerdings eher der eigenen Einbildungskraft zu als den winzigen Nadeln, die der Chinese ihm gesetzt hatte. Beim Wettkampf vertraute er dann wieder dem traditionellen Voltaren.

Belledin wandte sich von dem Plakat ab und schlenderte durch die Praxis. Warum schlitzte jemand mit einem Okuliermesser den Hals des beliebtesten Heilpraktikers im Umkreis auf und ließ die Tatwaffe dann neben der Leiche liegen? Ein Hinweis? Eine falsche Fährte? Ein Symbol?

Er setzte sich hinter den Schreibtisch und wartete. Er hatte sich um dreizehn Uhr mit Hartmanns Assistentin Christa Faller hier in der Praxis verabredet. Sie war die letzten zwei Wochen auf einem Intensivlehrgang für Heilpraktiker in der Toskana gewesen und erst heute Morgen zurückgekommen. Deswegen war es ihr auch nicht möglich gewesen, an Hartmanns Beerdigung teilzunehmen. Und es sah ganz danach aus, als ob sie den Termin mit Belledin ebenso wenig einhalten konnte.

Er wartete trotzdem. Eine Unterredung mit ihr war ihm wichtig. Bisher hatte er die türkische Putzfrau vernommen und den Vermieter, dem die Praxisräume gehörten. Außerdem hatte er einige Nachbarn befragt und das Okuliermesser auf Fingerabdrücke und DNA-Spuren überprüfen lassen. Fingerabdrücke waren keine zu finden gewesen, und die DNA-Partikel suchten noch ihr gegenüber. Belledin hätte Hartmanns gesamte Klientel alphabetisch durchforsten können, aber dann hätte er gleich das halbe Dorf bestellen müssen. Die Befragten wussten Hartmann nur als freundlichen Menschen, pünktlich zahlenden Arbeitgeber und Mieter zu preisen, mehr war nicht zu erfahren gewesen. Und da Hartmanns Verwandtschaft sich bequemte, in Celle zu bleiben, war Christa Faller wohl die Person, die dem Toten am nächsten gestanden hatte. Immerhin war sie seine Gehilfin und kannte die Kundschaft, unter der sich der Täter befinden konnte. Vielleicht hatte aber auch sie Gründe, Hartmann zu töten? Nach all dem, was an Gerüchten über Hartmanns Vielweiberei kursierte, drängte sich das Motiv Eifersucht geradezu auf. Und es wäre nicht das erste Mal, dass ein Arbeitsverhältnis auch auf die private Ebene überschwappte. Wenn man sich den ganzen Tag im weißen Kittel gegenüberstand, wollte man irgendwann auch wissen, was es darunter gab. Belledin lachte bei dem Gedanken. Er liebte kleine Schlüpfrigkeiten, behielt sie aber meist für sich.

»Die Gedanken sind frei …«, begann er mit tiefem Bass zu singen und blickte dabei auf seine Armbanduhr. Die Verspätung von Christa Faller sprach nicht für sie. Vielleicht hatte sie tatsächlich etwas zu verbergen. Das gefiel Belledin, und er begann lauter zu singen; dabei lief er von einem Raum in den anderen, in der Hoffnung, dass ihm dabei irgendetwas auffallen würde, was er bei seiner ersten Besichtigung übersehen hatte.

* * *

Killian verglich die Visitenkarte, die Bärbel ihm gegeben hatte, noch einmal mit der Hausnummer, vor der er stand: Rathausstraße 3. Er kannte dieses Haus und hatte schwache Erinnerungen an einen Zahnarzt, der ihm die erste Karies aus den Backenzähnen gebohrt hatte. Reflexartig glitt seine Zunge über die Keramikplomben, die mittlerweile sein Gebiss füllten, und schloss die Tür seines Defenders.

Die Praxis des Heilpraktikers befand sich tatsächlich in den Folterkammern des einstigen Zahnarztes. Dr. Schindler war einer jener hartgesottenen Kerle gewesen, die auch in die Gefängnisse gingen, um den schweren Jungs auf den Zahn zu fühlen. Wenn Killian in Rückenlage gegen das grelle Licht blinzelte, gab es keine Spritze zur Betäubung, sondern Gruselgeschichten von Dr. Schindler, der sich weit über ihn beugte und immer näher kam, je gruseliger die Geschichten wurden. Am liebsten erzählte er den Witz mit der riesigen Kneifzange, die nie und nimmer in einen Kindermund gepasst hätte. Und dann lachte er laut und riss sein Maul so weit auf, dass man seine schlechten Zähne nicht nur sehen, sondern auch riechen konnte. Wie konnte ein Zahnarzt so faule Zähne haben?

Die Treppen rochen nach Putzmittel, das vertrieb die Erinnerung an den fauligen Odem Dr. Schindlers. Eine Türkin, die Mitte fünfzig sein mochte, wirbelte den nassen Mopp über den falschen Marmor.

»Affedersiniz«, sagte Killian in den Rücken der arbeitenden Frau. Sie schrak hoch und drehte sich zu ihm um. Er lächelte und nahm mit einem großen Schritt drei Stufen auf einmal, um nicht in das frisch Gewischte zu treten. Die Putzfrau nahm es dankbar auf, lachte ebenfalls und tauchte den Mopp wieder in den schäumenden Wassereimer.

Die Eingangstür der Praxis war angelehnt. Killian klopfte dennoch an und trat dann ein. Es war niemand zu sehen.

»Hallo? Jemand hier?«, rief er.

Keine Antwort. Er ging durch einen kleinen Flur, passierte das leere Wartezimmer und landete an der Rezeption. Als er auch hier niemanden antraf, wollte er schon wieder kehrtmachen. Aber aus einem der Praxisräume war ein Geräusch zu vernehmen. Killian ging auf die angelehnte Tür zu und drückte sie auf. Das Geräusch rührte von einem Drucker, der einen Stapel Papier auswarf. Doch es war niemand zu sehen, für den der Druckauftrag erledigt werden sollte. Killian betrat den Raum und spürte plötzlich etwas Hartes in seinem Rücken, das sich wie der Lauf einer Waffe anfühlte. Instinktiv hob er die Hände und überlegte rasch, wie er die Bedrohung entschärfen konnte. Die eingetrimmten Lektionen des Nahkampfes machten ihm verschiedene Angebote: Ein Schritt nach vorne, Drehung mit Oberkörperneigung nach rechts, gleichzeitiger Schlag mit dem linken Arm gegen den Handrücken des Schützen wäre eine Möglichkeit. Andere Variante: Schritt zurück gegen den Lauf, mit überraschender Kopfnuss gegen das Nasenbein des Schützen, dann sofort abtauchen und Tritt von vorne gegen die Kniescheibe des Gegners. So lange es dauerte, die Aktionen zu beschreiben, so schnell waren sie durchgeführt. Aber Killian wählte keine dieser Optionen, sondern drehte sich einfach nur um, weil sich der Lauf der Pistole von allein aus seinem Rücken entfernt hatte.

Belledin hob die buschigen Augenbrauen und steckte die Walther ein. »Du spielst doch nicht etwa wieder Detektiv?«

Killian blickte nicht nur unschuldig, diesmal war er es auch. Er wusste nicht, was Belledin damit meinte.

»Du hast zwei Möglichkeiten: Entweder du sagst mir, dass du aus reiner Langeweile wieder unseren Job machen willst, oder du gestehst, dass du in geheimer Mission für das BKA und den Mossad unterwegs bist. In beiden Fällen erschieße ich dich auf der Stelle.«

Killian war überrascht von Belledins Humor. Vermutlich hatte er sich wieder mal einen Dirty-Harry-Film angeguckt und litt jetzt darunter, dass er im Dienst keine Magnum tragen durfte. Aber Killian verkniff sich die Riposte und blieb sachlich.

»Ich suche lediglich den Heilpraktiker Thomas Hartmann.«

Belledin kniff die Augen zusammen. »Kennt ihr euch?«

»Noch nicht. Ich wollte einen Termin mit ihm vereinbaren.«

»Dann muss ich dich doch erschießen.« Belledin kam Dirty Harry wirklich nahe. »Hartmann ist nämlich tot. Den kannst du nur im Jenseits konsultieren. Aber erzähl mir jetzt bloß nicht, dass du das noch nicht weißt. Laut meinen Informationen bist du nämlich schon seit Juni wieder von der Front zurück. Und der Mord an Hartmann ist das Ereignis seit einer Woche.«

»Der Heilpraktiker wurde ermordet?« Killian stutzte. Er hatte nichts davon mitbekommen. Um ungestört an den Entwicklungen seiner Fotos arbeiten zu können, hatte er in den letzten Tagen auch Computer und Telefon gemieden. Lediglich den Pizzabringdienst hatte er an sich herangelassen.

»Ich war so mit meiner Arbeit beschäftigt, das habe ich gar nicht mitgekriegt. Ich wollte den Heilpraktiker aufsuchen, weil ich gerade nicht so in Form bin«, sagte Killian mehr zu sich.

»Siehst auch ziemlich scheiße aus«, attestierte Belledin sachlich.

»Könntest mir ein paar Pfunde von deinen abgeben, dann ginge es mir bestimmt besser«, konterte Killian.

Belledin verzog das Gesicht. Er wusste, dass er zu fett geworden war. Aber der Kreuzbandriss im Januar hatte ihn noch fauler werden lassen. Und als Biggi dann auch noch angefangen hatte, abzunehmen, hatte sich Belledin aus Trotz ein paar Zusatzpolster zugelegt.

»Hast du schon zu Mittag gegessen?«, fragte er zu seiner eigenen Überraschung. Der Gedanke ans Abnehmen machte ihn sofort hungrig. Killian schüttelte verneinend den Kopf.

»Ich lade dich ein. Und du erzählst mir, wie es an der Front war. Natürlich nur das, was du erzählen darfst«, lächelte Belledin kalt.

Wenn Killian bloß selbst wüsste, wovon er erzählen durfte und wovon nicht. Schließlich war er genau um dieser Frage willen hier. Er hatte sich Hilfe von dem angepriesenen Heilpraktiker versprochen; aber der war tot, noch ehe Killian auch nur eine einzige Frage an ihn richten hatte können. Immer wieder war es der Tod, der ihm begegnete und ihn anschwieg. Fast glaubte Killian, dass der Heilpraktiker hatte sterben müssen, weil er ihn konsultieren wollte. Es schien die Einlösung eines unausgesprochenen Paktes zu sein. Der Tod hatte sich von Killian auf den Schlachtfeldern in die Karten schauen lassen, dafür hatte dieser nun die dunklen Schatten der Negative in sich zu tragen.

Killian lachte laut bei dem Gedanken, dass er Belledin davon erzählen sollte. Der würde überhaupt nichts verstehen und ihn für verrückt erklären, wenn er es nicht ohnehin schon längst tat.

»Bedeutet dieses irre Lachen ein Ja?«, fragte Belledin, nahm die Blätter aus dem Druckerfach und verstaute sie in einer leeren Kladde, die er auf Hartmanns Schreibtisch gefunden hatte. Dann ließ er Killian den Vortritt und zog die Tür der Praxis hinter sich zu.

Belledin hatte nicht grundlos das Gasthaus Krone für den Mittagstisch gewählt. Abgesehen davon, dass die Portionen ordentlich waren, hatten sich hier einige Trauergäste zum Leichenschmaus eingefunden. Eine Gruppe von Frauen unterhielt sich angeregt. Belledin kannte keine davon; aus dem Dorf waren sie jedenfalls nicht. Aber er erinnerte sich, dass er sie beim Begräbnis gesehen hatte. Sie waren als Gruppe etwas abseits gestanden.

Die Bedienung stand bereits mit ihrem Block am Tisch und wartete auf die Bestellung. Da Belledin mit seiner Aufmerksamkeit noch am Tisch der Damengruppe weilte, begann Killian mit seiner Order.

»Einmal Flädlesuppe und eine Apfelsaftschorle.«

Die Bedienung blickte ihn stumm an und notierte nichts auf ihrem Block. Killian wiederholte die Bestellung, aber es geschah wieder nichts. Er überlegte kurz, ob sie die Sprache nicht verstand. Es gab viele Erntehelfer aus Polen, der Ukraine und sogar aus Ungarn. Aber Killian hätte sie blind als ein badisches Gewächs gekauft.

»Kennsch mich nimmi?«, brach es schließlich aus der drallen Frau mit dem runden Gesicht heraus.

Killian hob fragend die Brauen. Er war zwanzig Jahre in der Welt unterwegs gewesen, und seitdem er wieder am Kaiserstuhl war, hatte er sich mehr in seiner geschlossenen Dunkelkammer aufgehalten als in öffentlichen Wirtshäusern.

Belledin, den die Frage der Bedienung wieder an den Tisch zurückgeholt hatte, feixte sarkastisch: »Tja, Frau Jenne, mir hän uns halt verändert. Könne nit alle so jung bliebe wie dä Killian. Aber bei dem isch’s wie beim Dorian Gray, der hät au ä Bildnis uffm Speicher. Und des will ich nit sehe.« Belledin war unweigerlich in den badischen Dialekt gefallen, obwohl die Botschaft eigentlich Killian galt.

»Ich kenn kei Dorian Gray«, protestierte Frau Jenne. »Wer isch des? Wohnt der z’ Bötzinge? Ä Plaschtiker? Oder einer vum Elsass? Den loss ich mir nit ahänge …« Sie fuchtelte gespielt entrüstet mit Block und Kugelschreiber und lachte derb.

Dabei konnte Killian erkennen, dass ihr bereits zwei Backenzähne fehlten, obwohl sie auch erst um die vierzig sein mochte. Ob sie früher auch Patientin bei Dr. Schindler gewesen war?

Belledin röchelte ebenfalls zwei Lacher unter seinem Schnäuzer hervor, dann gab er seine Bestellung auf: »Jägerschnitzel mit Pfifferlingen, kleiner Salat und Weißweinschorle … Soll ich’s ihm sage oder soll er selber druffkumme?«

»Späteschtens zum Nachtisch müsst er’s wisse, sonscht bin ich persönlich beleidigt.« Sie lachte erneut, zwinkerte Killian vertraulich zu und zog mit der Bestellung ab. Dabei schien sie mit ihren ausladenden Hüften Extra-Amplituden zu schwingen, in der Gewissheit, dass Killian ihr nachschauen würde.

Belledin lachte kauzig und sah Killian mit seinen Schweinsäuglein listig an. »Und, kannst du dich nicht an sie erinnern?«

»Müsste ich? Jenne gibt es hier wie Sand am Meer. Und trotzdem hatte ich nie etwas mit einer Jenne.«

»Na dann …«

Frau Jenne kam mit den Getränken zurück, platzierte sie auf Bierdeckeln und blickte Belledin kurz an. Dann linste sie verschmitzt zu Killian hinüber, grinste und wackelte wieder davon.

»Wie du beim Mossad landen konntest, ist mir ein Rätsel bei deinem schlechten Gedächtnis«, stichelte Belledin.

»Ein schlechtes Gedächtnis ist eine ausgezeichnete Voraussetzung für meinen Job. Manchmal wäre ich froh, ich könnte noch mehr vergessen.« Killian hob sein Glas und prostete Belledin zu.

Diesem schauderte bei dem Blick, der ihn aus Killians Augen traf. Auch Belledin war im Laufe seiner Polizeiarbeit vieles begegnet, das er nur all zu gern wieder vergessen würde, doch er konnte nur ahnen, was für Horrorfresken sich in Killians Seele eingebrannt haben mussten.

Belledin spülte die Weinschorle im Mund, dann schluckte er und fragte endlich, was ihn schon lange plagte: »Wieso stehst du beim BKA eigentlich so hoch im Kurs? Hast du der Kanzlerin mal das Leben gerettet, ohne dass es einer weiß? Oder warst du es, der von Saddam ein Foto geschossen hat, noch ehe die Marines angerückt waren? Welche Orden trägst du, dass sie dich derart hofieren?«

Hinter seiner Frage steckte eine gehörige Portion Neid. Belledin hatte die gehobene Beamtenlaufbahn zwar im Schnelldurchgang bewältigt, aber Killian war um alles herumgelaufen und besaß dennoch das bessere Netzwerk. Während Belledin sich mit Streife durch die Niederungen der Kleinkriminalität bis zum Hauptkommissar der Mordkommission Freiburg geschliffen hatte und sich bei jeder Aktion selbst überprüfen musste, ob er auch nach dem Gesetz handelte, war Killian ein gefeierter Kriegsfotograf geworden, der obendrein noch international über die besten Geheimdienstkontakte verfügte. Es sprengte Belledins Fassungsvermögen. Solche Typen wie Killian kannte er sonst nur aus Agentenfilmen. Am Kaiserstuhl konnte es so etwas nicht geben. Schon gar nicht, wenn man aus demselben Dorf kam und dieselbe Schule besucht hatte. Killian irritierte Belledin so sehr, dass er sich selbst zu hinterfragen begann. Und dieses Hinterfragen reichte weit über die sonstigen Symptome einer Midlife-Crisis hinaus. Der einzige Umstand, der Belledin beruhigte, war, dass auch Killian nicht glücklich wirkte.

Killian zuckte mit den Schultern. »Manchmal wirft dich das Schicksal einfach in einen anderen Ring. Wie viele talentierte Fußballer gibt es, die keine Profis geworden sind, weil sie eben nur im Dorfverein gespielt haben und nie von Talentscouts gesehen wurden? Ich kenne hochbegabte Schauspieler, die direkt nach ihrer Ausbildung am Landestheater Wilhelmshaven landeten und dort große Kunst ablieferten, während andere unbeholfen ins Burgtheater stolperten und sich seitdem mit dem Titel des Burgmimen schmücken. Wo jemand seine Qualität bringt, hängt nicht immer von ihm selbst ab, sondern von unzähligen Details, die wir alle gar nicht überblicken. Vielleicht habe ich ein wichtiges Foto geschossen, das jemandem noch wichtigeren das Leben gerettet hat, vielleicht bin ich aber nur ein Arschloch, das ein paar Fotos geknipst hat, die besser nicht ans Tageslicht gelangen, wer weiß das schon …«

Frau Jenne balancierte Flädlesuppe, Jägerschnitzel und Salat auf ihren geübten Händen und servierte die herzhaften Speisen. »Gute Appetit, die Herren.«

Belledin nickte freundlich, Killian sah aufs Dekolleté. Vor allem der Leberfleck über ihrer linken Brust hypnotisierte ihn geradezu. »Britta«, hörte er sich auf einmal sagen.

Sie drehte sich zu ihm hin und lächelte. »Doch kei Alzheimer. Da bin ich aber froh.«

Killian musste laut lachen. Dass es ausgerechnet der Leberfleck auf Brittas Brust war, der ihm die Erinnerung an das Geschöpf zurückgab, das ihn bei einem Sommernachtsfest der Bötzinger DLRG mit Leidenschaft verwöhnt hatte! Aber er hatte ihr damals schon nicht ins Gesicht geschaut. Niemand hatte das getan. Britta war ein Mädchen gewesen, das man ob seiner Brüste schätzte und leider auch darauf reduzierte. Sie hatte sicherlich noch ganz andere Qualitäten, aber die waren den Jungs damals nicht so wichtig gewesen.

»Bedienung«, tönte es vom anderen Tisch herüber, wofür Killian sehr dankbar war, denn er wollte die Begegnung mit Britta nicht vertiefen. Sie warf ihm noch einen Blick zu, der Killian ahnen ließ, dass er bei Gelegenheit nahtlos an das damalige Sommernachtsfest anknüpfen könnte, dann steuerte sie mit ihrem betonten Hüftschwung in Richtung Kundschaft.

Belledin beschäftigte sich bereits mit seinem Jägerschnitzel, Killian pustete die Hitze vom dampfenden Suppenlöffel und genoss den würzigen Geschmack der Brühe.

* * *

Es war deutlich zu viel Gepäck. Aber es war lange her, dass Bärbel für zwei Wochen auf Reisen gewesen war. Länger als eine Woche war sie in den Sommerferien nie auf Achse gewesen. Die sozialen und ökologischen Projekte in der Region hatten sie zu sehr beansprucht, als dass sie sich mehr Zeit für sich gegönnt hätte. Aber eben diese Lebensweise hatte Bärbel über die Jahre auch ausgebrannt. Und deswegen hatte sie beim Schulamt nun um ein Jahr Beurlaubung gebeten. Sie brauchte Pause und Neuorientierung. Swintha war zum Studium nach Berlin gezogen, Killian war wieder in der Nähe, die Schüler und die Kollegen hatten sie nur noch genervt.

Noch zwei Stufen, dann war es geschafft. Bärbel ließ die beiden schweren Koffer vor der Wohnungstür auf den Dielenboden sinken und bückte sich, um die Zeitungen der letzten zwei Wochen von der Fußmatte zu heben. Neben der wöchentlichen ZEIT hatte sie auch die Badische Zeitung abonniert.

Während sie die Tür öffnete, warf sie flüchtig einen Blick auf die Schlagzeile der Tageszeitung. Man bejubelte das Ende des langen Regens. Bärbel freute sich, dass das Wetter in der Toskana mild und sonnig gewesen war. So wie man es sich eben vorstellte, wenn man für zwei Wochen knapp dreitausend Euro bezahlt hatte. Aber das Geld war es wert gewesen. Immerhin war es kein normaler Urlaub gewesen, den sich Bärbel genehmigt hatte. Dazu wäre sie gar nicht imstande gewesen. Sie war unfähig, Urlaub zu machen. Auf einer Liege in der Sonne zu garen käme ihr vor, als würde sie bereits Vorübungen für den Sarg machen. Außerdem bekam sie sofort einen Sonnenbrand. Sie war rothaarig, ihre Haut dementsprechend empfindlich.

Die hohe Altbauwohnung des Breisacher Bahnhofs glich einem feuchten Kühlschrank. Sie würde einheizen müssen, um die Feuchtigkeit zu vertreiben; und das im September. Bärbel ließ Wasser in die Badewanne laufen, legte Vivaldis »Vier Jahreszeiten« auf und fühlte sich mit einem Bein noch in der toskanischen Osteria, in der sie die letzten zwei Wochen die lauen Abende verbracht hatte. Ein Deckel voll Rosmarinmilch, den sie ins Badewasser goss, rundete ihr Wohlfühlprogramm ab.

Während sich die Wanne füllte, griff Bärbel den Stapel mit den Zeitungen und sondierte auch ihre Post. Sie fluchte. Obwohl unten an der Haustür ein dickes Schild besagte, dass sie keine Werbung in ihrem Briefkasten duldete, hatten sich zahlreiche bunte Flyer unter ihre Rechnungen gemischt. Aber ihr Groll galt eher Swintha, die noch immer nicht geschrieben hatte.

Swintha war wie ihr Vater, dachte Bärbel schmollend. Aus den Augen, aus dem Sinn. Ein kurzes Telefonat hatten sie bislang geführt, und das war vor sechs Wochen gewesen. Seitdem war Swintha von der Hauptstadt verschluckt. Bärbel versuchte sich zu erinnern, wie es für sie selbst gewesen war, als sie studiert hatte. Sie hatte allerdings nur in Freiburg studiert und war jedes Wochenende nach Hause gefahren. Im Grunde war sie nie weg gewesen – die Entfernung zwischen Freiburg und Breisach betrug nur dreißig Kilometer –, deswegen konnte sie Swinthas Drang nach fernen Welten nur den Genen ihres Vaters zuschreiben. Bärbel verfluchte Killian, wenn auch nur mit halbem Ernst. Es ging ihr für ihre Verhältnisse gerade zu gut, als dass sie sich wegen eines selbst gebastelten Dramas die Laune verderben wollte.

Denn Bärbel studierte selbst wieder und war festen Willens, die Prüfung als psychologische Heilpraktikerin zu bestehen. Der Hauptunterricht fand im Paracelsus-Institut in Freiburg statt, aber für die Intensiveinheit war der Kurs für zwei Wochen in dem mittelalterlichen Ort Farnese abgetaucht. Und dabei hatte sie sich ein wenig in ihren Lehrer verguckt. Richtig verliebt war sie zwar noch nicht, aber die Voraussetzungen waren gegeben, dass es mehr werden konnte. Thomas Hartmann war charmant, intelligent, hatte große Pläne – und er konnte zuhören. Es war zu schade, dass er nach der ersten Woche schon wieder abreisen musste. Christa hatte ihre Sache zwar auch ganz ordentlich gemacht, aber von Thomas konnte man schlicht mehr lernen. Es war erstaunlich, wie sich alles, was er sagte, sofort in Bärbels Hirn einbrannte. Sie fragte sich, ob sie jemals an einen ihrer Schüler so direkt Wissensstoff hatte vermitteln können.

Mit geschlossenen Augen dachte sie an Thomas und daran, wie sie ihn im Lavendelfeld verführt hatte. Sie musste laut lachen. Es war wahnsinnig kitschig gewesen. Aber nach all den Jahren tristen Alltags schämte sie sich nicht dafür. Allmählich begann sie wieder zu leben. Und wenn sie dabei manchmal peinlich war wie ein Backfisch, na und? In diesem Moment war sie froh, dass Swintha nun in Berlin lebte. Dann konnte sie sich selbst aufführen wie eine Erstsemesterstudentin, ohne dass sie sich vor irgendjemandem rechtfertigen musste.

* * *

Belledin tupfte sich mit der Serviette die Jägersoße aus dem Schnäuzer und kämpfte mit der Zunge gegen ein Stück Sehne, das sich zwischen zwei oberen Backenzähnen festgesetzt hatte. Killian schob ihm das Glas mit den Zahnstochern hin. Belledin schnalzte dankbar mit der Zunge. Britta räumte die abgegessenen Teller ab und fragte geschäftig, ob die Herrschaften noch einen Nachtisch, Espresso oder einen Schnaps begehrten. Killian wehrte dankend ab, Belledin verzichtete lediglich auf den Schnaps.

»Im Dienscht«, murmelte er entschuldigend.

Als hätten ihn seine Worte daran erinnert, dass er einen Mordfall zu lösen hatte, konzentrierte er sich wieder auf die Damengruppe, die er auf dem Friedhof gesehen hatte. Die Frauen saßen direkt hinter Killian. Der bemerkte, dass Belledin über seine Schulter hinweg etwas fixierte, und drehte sich in dessen Blickrichtung um.

»Trauergäste«, brummte der Kommissar. »Der Tote kannte viele Frauen. Beneidenswert.«

»Dass er viele Frauen kannte oder dass er tot ist?«, fragte Killian trocken.

Belledin nahm den Fokus von der Frauengruppe und stellte wieder Killian scharf. »Ich lebe ganz gerne. Aber dass du lebensmüde bist, das weiß ich. Da braucht man nur deine Fotos anzuschauen. Hattest du nie Angst?«

»Ich hatte nur eine Angst. Hier zu ersticken.«

»Und warum bist du dann wieder zurückgekommen?«

»Das frage ich mich, seitdem ich wieder hier bin.«

»Du solltest in Therapie«, konstatierte Belledin.

»Mein Therapeut ist ermordet worden, noch bevor ich die erste Sitzung bei ihm hatte.« Killian lächelte ironisch.

Belledin zog seine buschigen Brauen hoch. »Der hätte dir nicht helfen können, glaub mir. Du brauchst was Richtiges. Keinen Heilpraktiker, sondern einen knallharten Psychiater, der selbst jahrelang in Therapie gewesen ist und sein Fach ordentlich studiert hat. Ich wette, die Weiber dort drüben sind auch alles Heilpraktikerinnen. Gelangweilte Hausfrauen, die sich in der Lebenskrise befinden. Und weil sie mit sich selbst nichts anfangen können, glauben sie, anderen mit Küchenpsychologie, die sie in Kursen für teures Geld erworben haben, helfen zu können. Dabei helfen sie damit nur sich selbst, weil sie sich durch ihre Scheinhilfe ein gutes Gefühl besorgen.«

»Helpers High.«

»Was?«

»Helpers High nennt man das. Eine Art Rauschzustand, wenn man jemandem geholfen hat. Die Triebfeder jeglicher Nächstenliebe.«

Britta brachte drei Kugeln Schokoladeneis mit Sahne und einen Espresso dazu. Belledin schaufelte sofort die Sahne vom Eis und bugsierte sie in den Espresso. Britta verdrehte die Augen und wandte sich dann zu Killian.

»Du bisch doch Fotograf, oder? Ich bräucht Bewerbungsfotos, machsch du so was?«

Belledin musste sich so das Lachen verbeißen, dass ihm die halbe Kugel Eis vom Löffel aufs Hosenbein plumpste.

»Willst du hier aufhören?«, fragte Killian, um Luft für eine Strategie zu gewinnen, geschickt abzusagen und Britta dabei nicht zu verprellen.

Sie warf ihren Kopf ins Genick und lachte so laut, dass die anderen Gäste sich nach ihr umdrehten und Belledin vor Schreck sein zweites Hosenbein mit Schokoladeneis vollkleckerte. »Mich bringsch hier erscht im Sarg raus. Ich bin im negschte Jahr zwanzig Jahr hier, und wenn’s de Chef packt, au noch die negschte zwanzig … henei, ich bräucht die Fotos für d’ Sandra … die isch jetzt grad fertig worre mit de Lehr und würd gern in ihrem Beruf weiterarbeite, wird aber nit übernomme.«

Killian versuchte so interessiert wie möglich zuzuhören, war aber darüber gestolpert, dass Britta seit fast zwei Jahrzehnten in diesem Wirtshaus bediente, während er in derselben Zeit die ganze Welt abgegrast hatte. Vor über zwanzig Jahren hatten sie eine Nacht im Schwimmbad miteinander verbracht, und nun fragte Britta ihn, ob er Bewerbungsfotos für ihre Tochter schießen könnte. Kurz wurde ihm übel. Er war schon im Januar unverhofft zu einer Tochter gekommen, von der er zwanzig Jahre lang nichts gewusst hatte. Und er empfand Swintha als ein Geschenk des Schicksals, auch wenn er noch nicht wusste, wie er seine Vaterrolle zu spielen hatte. Aber ein weiteres Überraschungskind, ausgerechnet mit Britta? Nein, das mochte er sich nicht ausmalen.

»Wie alt ist Sandra?«, hörte sich Killian interessiert fragen.

»Am 11.09. isch sie achtzehn worde. Des Datum kann ma sich ja mittlerweile gut merke. Sternzeichen Jungfrau, wie ich – obwohl ich im Dezember Geburtstag hab.« Erneut donnerte ein derbes Lachen aus Brittas Kehle und legte die Lücken frei, die die einstigen Backenzähne hinterlassen hatten.

Killian war erleichtert. Und im Überschwang sprach es aus ihm: »Wenn sie will, kann sie mich anrufen, und wir vereinbaren einen Termin.«

Britta beugte sich über den Tisch, sodass ihr großzügiges Dekolleté Killians gesamte Aufmerksamkeit erheischte, und drückte ihm einen Kuss auf die Wange. »Du bisch ein Schatz«, hauchte sie und schwang davon, um sich anderen Gästen zu widmen.

Als Killian wieder zu Belledin hinüberblickte, sah er dessen Platz verwaist. Er schaute sich im Wirtshaus um und entdeckte den Kommissar bei der Frauengruppe sitzend. Er hatte einen Notizblock gezückt und schrieb gerade etwas hinein. Plötzlich sprang eine der Frauen auf, griff sich ihre Jacke, rauschte an Killian vorbei und verließ eilig das Wirtshaus. Belledin sprang ebenfalls auf und folgte ihr hastig. Im Vorbeigehen schnappte er sich seine Jacke, warf Killian ein »Man sieht sich« zu, und schon war er verschwunden.

Da Belledins Einladung jetzt wohl hinfällig war, wollte Killian die Rechnung ordern. Er hob den Arm und gab Britta ein Zeichen. Sie war gerade mit der Abrechnung der Damengruppe beschäftigt, bemerkte ihn aber sofort und deutete auch Killians Absicht richtig. Lachend schüttelte sie den Kopf und rief über die Tische hinweg:

»Geht aufs Haus.« Dann winkte sie ihm herzlich zu und widmete sich wieder den Damen.

Killian warf sich seine Kutte über und war beinahe schon zur Tür hinaus, als sein Blick auf die Kladde mit den Kopien fiel, die sich Belledin in Hartmanns Praxis ausgedruckt hatte. Killian nahm sie an sich und verließ das Gasthaus.

* * *

Bärbel hockte am runden Küchentisch und starrte fassungslos auf die aufgeschlagene Zeitung. »Heilpraktiker ermordet! Polizei tappt im Dunkeln.« Zum fünften Mal schon flogen ihre Augen über den Text; endlich schob sie die Zeitung zur Tischmitte und sah aus dem Fenster auf die Gleise. Ein Zug fuhr gerade in Richtung Freiburg ab. Bärbel starrte ihm blicklos hinterher. Die Schienen vor ihren Augen verschwammen und wuchsen zum Lavendelfeld. Gelächter ertönte zwischen den langen Halmen mit den violetten Blütenrispen, zwei nackte Körper liebten sich im Summen der Bienen und dem Flügelschlag der Schmetterlinge.

»Kitsch!«, schrie Bärbel und riss sich aus der Erinnerung. Sie ging zum Telefon, wählte eine eingespeicherte Nummer und wartete. Am anderen Ende setzte sich ein Anrufbeantworter in Gang: »Richtige Nummer zum falschen Zeitpunkt. Hier ist der Anschluss von Christa Faller. Leider bin ich im Moment nicht erreichbar –« Bärbel brach den Anruf ab.

Warum hatte Christa nichts gesagt? Hatte sie es nicht gewusst? Die Polizei musste sie doch als Erste benachrichtigt haben? Immerhin war Christa seine Assistentin. Vielleicht sogar mehr. Christa musste es gewusst haben. Aber sie hatte es verschwiegen und sich so verhalten, als ob nichts geschehen wäre. Warum?

Bärbel fühlte sich elend. Erst jetzt merkte sie, dass sie sich doch ernsthafter in Thomas Hartmann verliebt hatte. Die große Bahnhofswohnung kam ihr mit einem Mal noch riesiger vor, Bärbel fühlte sich allein wie nie zuvor. Sie überlegte kurz, wen sie anrufen konnte. Aber weder einem ihrer Lehrerkollegen noch jemandem von den Grünen wollte sie sich jetzt anvertrauen. Und die anderen aus dem Kurs ging es nichts an, dass sie etwas mit Thomas gehabt hatte.

Sie wählte eine Nummer, die sie sonst nur anrief, wenn es um die gemeinsame Tochter Swintha ging. Ansonsten vermied sie es, Killian zu sprechen. Noch immer war er ihr zu nah.

* * *

Killian hatte Glück. Das Freibad hatte zwar schon seit Wochen wegen des verregneten Sommers geschlossen, aber Udo, ein Helfer des Bademeisters, den Killian noch aus gemeinsamen DLRG-Zeiten kannte, nutzte die ersten Sonnenstrahlen nach sieben Wochen grauen Schleiers, um die letzten Liegen vom Beckenrand zu räumen. Udo besaß alle Bildbände von Killian und war stolz darauf, dass nun auch Eindrücke vom Bötzinger Freibad gebannt werden sollten.

Killians Handy klingelte. Normalerweise stellte er während des Fotografierens das Telefon aus, aber diesmal hatte er es angelassen. Vielleicht weil er hoffte, Swintha würde ihn anrufen. Er zog das Handy hervor und sah auf dem Display, dass es Bärbel war. Er überlegte kurz, dann nahm er den Anruf entgegen: Vielleicht hatte sie etwas von Swintha gehört?

Bärbel sagte nicht viel, wollte nur wissen, ob sie ihn sehen könnte, es sei wichtig. Sie würde in einer halben Stunde bei ihm im Atelier sein. Ohne seine Antwort abzuwarten, legte sie auf. Killian ärgerte sich. Er ließ sich nicht gerne so überfahren, schon gar nicht von Bärbel. Aber vermutlich gab es Probleme wegen Swintha, also packte er seine Rolleiflex wieder ein. Da es nicht mehr regnete, der erhoffte Nebel auch nicht aufstieg, war seine Idee ohnehin hinfällig geworden und konnte jetzt nicht umgesetzt werden.

Udo rief zu ihm herüber: »Scho fertig? Du bisch jo schneller wie de Passbildautomat am Freiburger Bahnhof.«

Killian lächelte freundlich und winkte ihm auf Distanz zum Abschied zu; ihm war nicht nach längerem Gespräch. Udo nahm’s gelassen, auch er war es gewohnt, mit sich selbst Gespräche zu führen.

* * *

Belledin kurvte über die schmale Landstraße von Wasenweiler nach Merdingen. Er hatte heute keine Lust mehr, nach Freiburg aufs Revier zu fahren. Seine Gedanken konnte er sich auch von zu Hause aus machen. Er hatte genügend auf seinem Notizblock notiert, das es zu analysieren galt. Vor allem die aufgescheuchte Anke Prückner hatte ihn irritiert. Es waren ganz normale Fragen gewesen, die er der Damengruppe gestellt hatte, und mit einem Mal war Anke Prückner aufgesprungen und hatte gezischt: »Das war doch abzusehen, dass den irgendwann mal eine umbringt! Und wenn die es nicht getan hätte, dann hätte ich’s gemacht!« Dann war sie aus dem Wirtshaus gerauscht und Belledin ihr hinterher. Da er erst in die falsche Richtung gerannt war, hatte er sie allerdings nur noch in ihren Wagen einsteigen und wegfahren sehen. Er würde sie morgen aufs Revier bestellen, heute musste er sich erst einmal einen Überblick verschaffen.

Belledin fuhr auf den Garagenplatz vor seinem Haus und stellte den Motor ab. Jetzt erst bemerkte er, dass er die Kladde in der Krone vergessen hatte. Er wählte eine Nummer auf seinem Handy und wartete, bis am anderen Ende abgehoben wurde.

»Ja, hier Belledin. Du, Britta, ich hab was vergesse … ä grüne Pappordner … Der müsst direkt do liege, wo ich gsesse hab … Was? Weg? … Kannsch dich erinnere, wer nach mir dort Platz gnumme hät? … Reisebus? … Ach du Scheiße …« Belledin drückte Britta weg, ohne sich von ihr zu verabschieden.

Er stieg aus dem Wagen und knallte verärgert die Tür zu. Biggi schoss erschrocken hinter dem Jägerzaun hoch. In Gummistiefeln und Gartenschürze flatterte sie auf ihn zu und knuddelte ihren Bären, als wäre er ein fünfjähriger Junge, dem man im Sandkasten gerade seinen Lieblingsbagger zertreten hatte.

»Heiße Schokolade mit Chili?«, säuselte sie und biss ihm dabei in sein fleischiges Ohrläppchen.

»Mit Zwetschge«, brummte Belledin und kullerte mit den Augen. Das Rollenspiel musste eingehalten werden. Biggi hakte sich unter, und gemeinsam verschwanden sie in ihrem trauten Heim.

* * *

Bärbel wartete ungeduldig vor Killians Atelier und zog nervös an einer Zigarette. Über ein Jahrzehnt war sie aktive Antiraucherin gewesen, nachdem sie es endlich geschafft hatte, es sich abzugewöhnen. Als Swintha ausgezogen war, hatte sie allmählich wieder damit begonnen. Sie drehte und benutzte den gleichen Tabak wie ihre Tochter. Allerdings glichen ihre Stängel oft den Gebilden, die sonst nur das Bleigießen an Silvester hervorbrachte.

Killian grinste in sich hinein, als er Bärbel vor der Rampe rauchen sah. Genau so hatte Swintha im Januar auf ihn gewartet. Damals hatte er noch nicht gewusst, dass sie seine Tochter war.

Er parkte den Defender und sprang aus dem Wagen. Bärbel warf die Kippe auf den Asphalt und trat sie aus, obwohl sie bereits in einer Pfütze ersoffen war.

»Siehst gut aus. Rot steht dir noch immer«, flachste Killian. Er spielte auf die Haartönung an, die Bärbel dem Ergrauen entgegensetzte. Bärbel lächelte gequält und folgte ihm stumm ins Atelier.

»Tee? Kaffee?«, fragte Killian, warf dabei seine Kutte auf einen geflickten Ledersessel, legte die Rolleiflex ab und steuerte auf die kleine Küche zu.

»Kaffee, danke.« Bärbel stand verloren im Raum. Es war das erste Mal, dass sie Killian hier besuchte, seitdem er wieder im Lande war. Zwar hatte sie Swintha manchmal abgeholt, als sie hier das Praktikum absolviert hatte, aber hereingekommen war sie nie. Sie hatte sich davor gefürchtet. So sehr sie Killian zu kennen glaubte, so sehr flößte er ihr manchmal auch Angst ein. Sie kannte seine Bildbände vom Kosovo und aus Somalia. Und die Fotos waren schrecklich, allesamt. Wer so ins Elend des Krieges eingetaucht war, konnte nicht unbefleckt davonkommen. So wie Killian die Kamera benutzte, gab sie ihm keinen Schutz, sondern glich einem Seelenbrennglas. Und die Spuren davon spiegelten sich in seinen Augen wider. Er hatte schon früher diesen traurigen Blick gehabt, der nur verschwand, wenn sich sein Schalk hervordrängte. Aber der Schalk blitzte nur noch selten auf. Es schien, als habe er ihn an Swintha abgegeben und nur noch die Trauer behalten.

»Hast du was von Swintha gehört?«, fragte Bärbel.

»Das wollte ich dich fragen.« Killian kam mit einem verbeulten Tablett zurück, auf dem sich neben dem Espresso für Bärbel auch eine Schale mit Würfelzucker und eine Tasse mit heißem Wasser befanden. Er stellte es auf das Tischchen neben dem Sofa und schubste ein paar Klamotten von dem gemütlichen Möbel. Bärbel setzte sich an ein Ende und nahm sich den Kaffee, während sich Killian am anderen Ende des Sofas niederließ.

»Komme mir hier drauf vor wie bei Loriot«, versuchte Bärbel zu frotzeln.

Killian zuckte mit den Schultern. Ihm war nicht nach Schlagabtausch, obwohl es ihm mit Bärbel sonst immer Freude machte. »Warum bist du hier?«, fragte er.

»Thomas Hartmann wurde ermordet.«

»Ich weiß.«

Bärbel warf sich zwei Zuckerstücke in den Espresso und sah ihnen dabei zu, wie sie sich auflösten. »Ich habe es erst jetzt erfahren. Auf dem Seminar in der Toskana hat er mir am Tag, bevor er abgereist ist, gesagt, dass ich ihm viel Glück wünschen solle, er würde es brauchen.« Bärbel stockte, atmete tief durch.

»Wie gut kanntest du ihn?«, fragte Killian.

»Was meinst du damit?«

»Er war dein Dozent. Wenn ich an einer Hochschule ein Seminar halten würde, dann würde ich zu keiner meiner Studentinnen etwas in der Art äußern.« Killian hob die Brauen und wartete, dass Bärbel ihm antwortete.

Sie fuhr sich durchs Haar, schüttelte den Kopf und lachte dann hysterisch auf. »Dieses Sofa macht mich fertig. Das hat nicht nur etwas von Loriot, sondern auch von Talkshow und Psychiater.« Sie sprang auf und streifte im Atelier hin und her wie eine kampflustige Wildkatze.

Killian ließ sie. Er wusste um ihr Temperament und musste sich auf die Unterlippe beißen, um nicht zu grinsen; denn das wäre der größte Fehler, den er jetzt machen könnte. Er wusste, wie sehr sie sich davor gescheut hatte, ihn hier in seiner Höhle aufzusuchen. Also musste es für sie sehr wichtig sein. Ein schlechter Witz oder eine verräterische Grimasse wären völlig unangemessen und verletzend. Aber er hatte schon immer in den tragischsten Situationen laut lachen müssen.

Ansatzlos drehte sie ihren Kopf in seine Richtung, als wollte sie ihn bei einem falschen Gesichtsausdruck ertappen; aber er hatte vorgesorgt, auch wenn seine Lippe bereits blutete. Er konnte es sich nicht leisten, mit Bärbel auf Kriegsfuß zu stehen. Abgesehen davon, dass er sie noch immer sehr mochte, war sie die Mutter seiner Tochter. Und obendrein einer der wenigen Menschen, die ihn vielleicht verstanden.

»Es hatte sich schon länger angebahnt … er war mir sofort sympathisch«, begann Bärbel nach den passenden Worten zu suchen, während sie noch immer mit unruhigen Schritten im Atelier umherging. »Und auf dem Seminar in der Toskana ist es dann passiert … im Lavendelfeld.«

Das war zu viel für Killian. So fest konnte er sich gar nicht auf die Lippe beißen. Er prustete heraus und versuchte sich in einen gespielten Hustenanfall zu retten, dann sprang er vom Sofa, eilte zur Küche und drehte den Wasserhahn auf. Ein kalter Strahl schoss ihm über Hinterkopf und Nacken.

Er trocknete sich mit einem Geschirrtuch ab und kehrte zu Bärbel zurück. »Entschuldige, aber ich habe mir bei dem Sauwetter wohl eine Bronchitis zugezogen. Manchmal bricht der Husten einfach aus, da kann ich gar nichts dagegen tun.«

Bärbel nickte beruhigt, offenbar war sie gewillt, ihm zu glauben. Vor allem, weil sie sich sofort auf ihrem neuen Berufsgebiet ausprobieren konnte. »Spitzwegerichtee hilft, und in deinem Fall glaube ich, dass auch ein paar Hypnosesitzungen ganz guttäten.«

Killian blickte sie scheinbar unschuldig an, aber seine braunen Augen blitzten. »Machst du die Schlange Kaa? Dann ist der Husten schon weg.«

Bärbel atmete tief durch. »Ich weiß, du glaubst nicht an Hypnose, für dich ist das Hokuspokus, aber es funktioniert.«

»Immerhin ist es Hartmann gelungen, dich in Trance zu versetzen.« Killian merkte, dass er zu weit gegangen war. Genau das hatte er vermeiden wollen. Aber mit Bärbel war es schwer, gewaltfrei zu kommunizieren – einfach weil es Spaß machte, sich zu befeuern und trotzdem zu mögen.

Bärbel hatte den Stich wohl registriert, ließ ihn aber an sich vorbeiziehen, ohne standesgemäß darauf zu reagieren. Sie wollte sich aussprechen und kannte niemanden außer Killian, dem sie sich anvertrauen mochte. »Thomas war in Ordnung, das war kein Scharlatan, da stand was dahinter«, sagte sie ruhig und sachlich.

»Seit wann kanntest du ihn?«

»Drei Monate. Ich hätte gar nicht gedacht, dass zwischen mir und ihm was laufen könnte. Das spielte sich alles auf rein akademischer Ebene ab.«

»Akademische Ebene? Was ist das denn?«

»Wir verstanden uns vom Kopf her, das ist akademische Ebene.«

Killian schwieg und zog die Brauen hoch.

»Jedenfalls hatte ich nicht damit gerechnet, dass er auf mich abfuhr. Kapiert hatte ich das erst auf dem Seminar.«

»Im Lavendelfeld.«

Bärbel ließ auch diesen Stich ungesühnt.

»Hast du dich verliebt?«

Bärbel atmete schwer, Killian wartete geduldig auf Antwort.

»Ich weiß es nicht. Es war gut, es hätte was werden können. Aber ich verliebe mich nicht mehr so schnell, du siehst ja selbst, was aus mir geworden ist. Es ist nicht leicht mit mir.«

»War es nie …«, rutschte es Killian heraus.

Bärbel überhörte sogar diese Spitze. »Mit Thomas, ja, das hätte ich mir zugetraut … er erinnerte mich ein wenig an dich.«

Killian schrak hoch. »Was? Da bin ich aber neugierig.«

Bärbel wusste, dass sie mit dieser Replik die anderen Angriffe Killians nicht nur gekontert, sondern sogar übertroffen hatte. Für einen Individualisten wie Killian durfte es niemanden geben, der ihm ähnelte. Er war früher schon ausgerastet, wenn jemand ihm gegenüber von einem Dritten erzählt und dabei gesagt hatte: »Des isch ä Typ wie du.« Es konnte keine Typen wie ihn geben, jedenfalls nicht in unmittelbarer Realität. Helden aus großen Romanen und Filmen ließ er noch gelten, aber keine Normalsterblichen.

Bärbel registrierte, wie Killian bereits sein Visier vors Gesicht gezogen hatte und die Lanze spitzte. Jetzt lag es an ihr, wohin das Gespräch driften sollte. »Rein äußerlich überhaupt nicht. Aber auch Thomas war besessen von seiner Arbeit, hatte Ideen und hielt an ihnen fest, obwohl alle anderen ihn für einen romantischen Spinner hielten. Er glaubte daran, den Hunger auf der Welt beenden zu können.«

Es entstand eine Pause, in der Killian tief Luft holte. Er wusste, dass auch Bärbel in einer Lebenskrise steckte, aber dass es so arg gekommen war, hatte er nicht erwartet.

»Diese Beschreibung passt vielleicht auf mich, als ich zwanzig war. Wenn meine Fotos auch nur einen Hauch von Romantik haben, erschieße ich mich sofort. Es wird immer Hunger auf der Welt geben, und das nicht nur, weil andere Menschen auf Kosten der Hungrigen die Fettsucht genießen, sondern weil Hunger der Naturtrieb schlechthin ist, der die Spezies Mensch überleben lässt.«

Bärbel starrte Killian mit aufgerissenen Augen an. »So ein zynischer Darwinist bist du also geworden? Ich fasse es nicht!«

»Und ich fasse es nicht, wie aus einer Verfechterin der Aufklärung ein orientierungsloses Groupie werden konnte, das einem esoterischen Schamanen nachläuft, nur weil in der Toskana der Lavendel blüht!«

Killian wusste, dass das starker Tobak war, aber er ertrug es nicht, wenn sonst klar denkende Köpfe sich den Illusionen der Metaphysik hingaben. Jedenfalls war das seine Argumentation, um sich selbst die Rechtfertigung für diese harte Bemerkung zu geben. Tatsächlich war er auch eifersüchtig. Nicht unbedingt auf den Lavendelakt, aber doch auf den schwärmerischen Blick, den Bärbel bekam, wenn sie über die heilsbringenden Visionen des Quacksalbers sprach.

Bärbel fuhr sich wieder runter. Sie atmete tief in den Bauch, so wie Thomas es ihr für solche Situationen gezeigt hatte, und versuchte sich an einem inneren Lächeln. Zu ihrer Überraschung funktionierte es.

»Für dich ist es ein Quacksalber, aber was ist falsch daran, wenn man allen Menschen sauberes Wasser zukommen lassen will?«

»Sauberes Wasser?«, fragte Killian, und auch er zwang sich auf den Boden der Vernunft zurück.

»Ja, Thomas war in Bukarest, um dort das von den Kohlebergwerken verschmutzte Wasser zu reinigen. Du glaubst nicht, was dort für eine Brühe aus dem Wasserhahn kommt. Er hat mir Fotos gezeigt. Wie ungefilterter Schwarztee. Thomas arbeitete mit der dortigen Universität zusammen. Dafür brauchte er natürlich Geld. Bei uns wird an den Hochschulen schon gespart, aber dort haben sie gar nichts. Und er hatte noch ein größeres Projekt in Angriff, das er ›Regen für alle‹ nannte. Und dafür brauchte er noch mehr Geld.«

»Und du hast ihm welches gegeben. Wie viel?«, fragte Killian.

Bärbel zögerte. »Insgesamt fast fünfzigtausend.«

Killian pfiff laut durch die Zähne. »Nicht schlecht. Wusste gar nicht, dass du so eine Sparerin bist?«

»Das war nichts Gespartes, sondern ein Kredit, den ich aufgenommen habe. Thomas hatte gesagt, dass es nur für sechs Monate sei, dann käme der Cashflow aus Bukarest und er würde es zurückzahlen.«

»Die Kohle für die Beseitigung der Kohle siehst du nicht mehr«, entfuhr es Killian, und er grinste einen verbotenen Moment lang über sein gelungenes Wortspiel.

»Und das freut dich, ja?«, fragte Bärbel tief getroffen. Sie fühlte sich Killian gegenüber wie eine Idiotin, die sich von einem Bauernfänger hatte ausnehmen lassen und nun nicht mehr beweisen konnte, dass der Betrüger es ehrlich mit ihr gemeint hatte.

»Nein, natürlich nicht. Entschuldige. Gibt es noch andere Frauen … ich meine andere Leute, die ihm Geld für das Projekt geliehen haben?«, fragte Killian vorsichtig nach.

»Du meinst, ob er noch mit anderen im Lavendelfeld war, richtig? Sag doch, was du denkst.«

»Nein, so meine ich es nicht.«

»Meinst du wohl!«

»Mein ich nicht!«

»Silke Brenn«, beendete Bärbel schließlich das alberne Spiel.

»Die Weinkönigin?«

»Genau die. Ich habe sie mal zufällig in der Praxis angetroffen. Ich bin in den Behandlungsraum, weil ich dort kopiertes Lehrmaterial für die Gruppe abholen wollte. Silke glühte im Gesicht und nestelte sich die Bluse zurecht. Es war wie in einer Telenovela. Schlecht gespielt und noch schlechter überspielt.«

»Warst du eifersüchtig?«, fragte Killian.

»Das war, bevor ich mit ihm im Lavendelfeld lag.«

»Wärst du jetzt eifersüchtig?«

»Was soll das?«, brauste Bärbel auf.

»Es wäre ein Mordmotiv«, stellte Killian trocken fest.

»Arschloch«, entglitt es ihr. Nun konnte Bärbel noch so tief in den Bauch atmen, es nützte nichts. Sie kochte und verließ schnaubend das Atelier. Es würde keinen Sinn haben, ihr hinterherzulaufen. Killian wusste nicht, wie er sich entschuldigen sollte – und auch nicht, wofür. Er lauschte dem anspringenden Motor von Bärbels Wagen und goss sich noch eine Tasse heißes Wasser ein. Dabei dachte er an die dunkle Brühe, die aus den Wasserhähnen Bukarests troff. Er wusste von dem ökologischen Raubbau, den das alte System über Jahrzehnte in Rumänien betrieben hatte. Und der schräge Quacksalber begann ihn zu interessieren. Killian hatte noch immer ein Faible für Gutmenschen; vielleicht, weil er selbst mal als einer angetreten war. Er wollte wissen, ob Hartmann tatsächlich so ein Guter gewesen war, als der er sich Bärbel dargestellt hatte. Die Superguten starben meist als Märtyrer, aber nur weil sie wussten, dass ihre Sache größer war als sie selbst. Allerdings erlitten Märtyrer meist einen dramatischeren Tod, mindestens eine Kreuzigung; ein Okuliermesser war da doch eher unspektakulär. Killian glaubte nicht an einen Kaiserstuhl-Messias und nahm noch einen Schluck kalkhaltiges, aber kohlefreies Wasser.

Informationen über Swintha konnte er sich jetzt jedenfalls abschminken. Aber Bärbel würde sich schon noch melden. Schließlich hatten sie sich zwanzig Jahre nicht gekannt, was waren da sechs Wochen Funkstille?

* * *

Bärbels Finger krampften sich um das Lenkrad, als würden sie Killians Hals würgen. Sie hatte versucht, sich ihm zu öffnen, ihm gegenüber etwas auszusprechen, was sie sich selbst nicht eingestehen mochte. Und diesem Drecksack fiel nichts Besseres ein, als ihr eine Ladung Schrot in den Hintern zu jagen! Natürlich wusste auch sie, dass es utopisch war, den Hunger in der Welt zu bändigen. Aber der Plan von Thomas Hartmann war weniger naiv als alle Projekte der Gutmenschorganisationen, die sich meist nur gegenseitig auf die Schultern klopften, wenn sie wieder in irgendeinem afrikanischen Dorf einen Brunnen geschlagen hatten. Doch Killian hatte sie noch nicht einmal aussprechen lassen! Er fühlte sich gleich angegriffen, nur weil sie den Fehler gemacht hatte, den großen Killian in die Nähe eines Sterblichen zu rücken. Er, der die Welt gesehen und dokumentiert hatte in ihrem Elend, hatte die Gelegenheit sofort genutzt, um ihr zu zeigen, dass er den Apfel der Weisheit nicht nur gekostet, sondern schon längst wieder ausgeschissen hatte. Allerdings unverdaut! Und ausgerechnet er, der Hilfe nötig hätte, unterstellte ihr nun, dass sie nicht mehr alle Tassen im Schrank hätte. Und noch mehr: Er hielt es sogar für möglich, dass sie Hartmann aus Eifersucht hätte umbringen können! Der Kerl war wirklich gestört. Ein Glück, dass Swintha nur ein halbes Jahr bei diesem Irren gelernt hatte und dann sofort an der UDK genommen worden war. Bei nächster Gelegenheit würde sie sie mit einem Besuch in der Hauptstadt überraschen.

Jemand hupte. Die Ampel war grün. Bärbel setzte einen Kavalierstart hin, dass die Reifen quietschten. Noch lieber hätte sie allerdings den Rückwärtsgang eingelegt und dem fetten Cherokee den Kühler gerammt. Sie hasste es, wenn sie nicht sehen konnte, wer in den Autos saß. Jede Wette, dass der Fahrer zusätzlich noch eine verspiegelte Sonnenbrille trug, damit man ihm nur nicht ins Herz schauen konnte!

Da Bärbel nun schon mal in Fahrt war, wetterte sie auch gleich noch gegen die Ampel. Was brauchte ein Dorf wie Bötzingen eine Ampel? Soweit sie sich erinnern konnte, war es über Jahrzehnte das einzige Dorf in der Umgebung gewesen, das eine Ampel hatte. Selbst die große Kreuzung in Breisach kam ohne Ampel aus. Sie würde ihrer Freundin Ellen Brinkhoff, die im Bötzinger Gemeinderat saß, den Vorschlag unterbreiten, dass man anstelle der Ampel endlich einen Kreisverkehr anlegen sollte. Mit dem provozierenden Gedanken hob sich Bärbels Laune. Sie freute sich schon auf die Diskussionen, die dieser Vorschlag auslösen würde.

Langsam bog sie in die Schillerstraße ein. Eine Wohnsiedlung aus den siebziger Jahren empfing sie. Die praktische Architektur verschwand überwiegend hinter noch praktischeren Zypressenhecken. Bärbel parkte ihren Wagen mit zwei Rädern auf dem Bordstein und steuerte auf ein Zweifamilienhaus zu. Ihr Blick verfing sich in den S-förmigen Pflastersteinen, als sie den leicht ansteigenden Weg zur Eingangstür hochlief. Der lange Regen hatte sich zwischen manchen Fugen tiefe Rinnsale geschaffen. Einzelne Steine stemmten sich wie Stempel aus dem Pflasterornament.

Bärbel blickte auf die Klingelleiste. Zwei Namen. Der eine lautete Hartmann, der andere Faller. Bärbel klingelte bei Faller. Es öffnete wie erwartet niemand; Bärbel zog einen Schlüssel aus ihrer Jacke und schloss die Haustür auf. Kurz hielt sie inne. Im Erdgeschoss lag die Wohnung von Thomas Hartmann. Sie hatte keinen Schlüssel dafür, aber im Moment überkam sie der Wunsch hineinzugehen, um zu sehen, wie Thomas gelebt hatte.

Langsam stieg sie das Treppenhaus hinauf, das mit schwarzen Granitstufen, anthrazitfarbenem Geländer und Fenstern aus Glasbausteinen im Stil der Siebziger-Ästhetik gehalten war. Bärbel sortierte die Schlüssel an dem Bund, mit dem sie die Eingangstür geöffnet hatte, und fand den richtigen, um ihn in das Schloss der Tür zu schieben, die sie nun zu öffnen gedachte.

Christa Faller hatte ihr den Schlüssel noch in Farnese gegeben, weil sie nur kurz die Kleider wechseln wollte, um dann direkt nach Rumänien zu fliegen. Dort warteten Geschäftspartner und Hartmann auf sie. Hartmann wollte bereits eine Woche früher nach Bukarest, aber irgendjemand hatte dies auf brutale Weise verhindert. Bärbel hatte den Schlüssel von Christa bekommen, um die Blumen zu gießen. Auch Hartmanns Schlüssel sollte sie in Christas Wohnung finden.

Aber Bärbel fand keinen Schlüssel von Hartmanns Wohnung, sondern die in ihrem Blut liegende Christa Faller. Neben ihr lächelte ungerührt ein marmorner Buddha aus Carrara. In Bärbels Phantasie wuchs dieses Lächeln zur Höllenfratze, und sie schrie, so laut sie konnte.

* * *

Belledin bezweifelte, dass Christa Faller zur Verabredung in die Praxis gekommen wäre, wenn man sie nicht erschlagen hätte. Was er von den Kollegen vor Ort über Funk erfahren hatte, deutete alles darauf hin, dass sie schnell von hier hatte verschwinden wollen. Da konnte man einen Kommissar, der in einem Mordfall ermittelte, schon mal versetzen; selbst wenn der Tote der Chef und Wohnungsnachbar gewesen war, vielleicht auch mehr. Oder gerade dann? Nun konnte er Christa Faller nicht mehr dazu befragen. Und statt einem hatte er jetzt zwei Morde innerhalb von einer Woche, und von einer Spur war Belledin noch weit entfernt. Noch ein dritter Mord, und die Gazetten würden von einem Serientäter sprechen. Belledin fühlte sich unter Stress gesetzt, was Ausdruck darin fand, dass er das Gaspedal seines Audis um einen guten Zentimeter nach unten drückte.

Der Wagen rauschte zwischen den überreifen Maisfeldern hindurch. Dem Mais hatte der Regen wenig ausgemacht, er wuchs immer, solange man ihn nur ordentlich mit Stickstoff und Kali versorgte. Die Grünen wetterten gegen das Schweinefutter, weil das stark zehrende Gewächs die Böden auslaugte, und plädierten für kontrollierten Fruchtwechsel. Aber die Bauern verdienten nun einmal mehr mit Mais als mit Gründüngung. Belledin verstand die Bauern, er hatte sie immer verstanden. Immerhin waren seine Eltern und Großeltern Landwirte gewesen; da wusste man um die Gesetze der Natur, im Gegensatz zu städtischen Romantikern, die sich einer Grünenbewegung anschlossen, nur weil sie mal Läuse auf ihren Balkonpflanzen entdeckt hatten und dieser mit Brennnesseljauche Herr geworden waren.

Außerdem versetzten die braun verfärbten Maisstöcke Belledin in den Süden Nordamerikas. Er war zwar nie dort gewesen, aber er liebte eine bestimmte Art von Filmen, die sein Bild von Amerika geprägt hatte. Einer davon war Hitchcocks »North by Northwest«. Vor seinem imaginären Auge sah er, wie Cary Grant vor einem der Maisfelder wartend auf seine Armbanduhr blickt und plötzlich von einem Flugzeug mit Pestiziden angegriffen wird.

Im nächsten Moment verschwand das Bild jäh, Belledin nahm den Fuß vom Gaspedal und stieg damit auf die ABS-Bremsen. Die Reifen quietschten, der Audi kam fünf Meter vor der Rentnergruppe zu stehen. Die Walker blickten ihn kopfschüttelnd an, einige schwangen ihre Stöcke aggressiv gegen den Straßenrowdy, einer wagte es sogar, mit dem Stock eine Beule in die Motorhaube des Audis zu schlagen. Belledin schnallte sich umgehend ab und wollte aus dem Wagen springen, aber die Rentnergruppe stieß sich flugs mit ihren Stöcken vom Boden ab, und die bunten Sporttrikots verschwanden im Dickicht der Maisfelder. Belledin wollte am liebsten dem Impuls folgen, mit seinem Wagen durch den Mais zu brettern und die vorwitzigen Alten vor sich her zu scheuchen. Aber er beließ es beim bloßen Gedanken und fuhr nach Bötzingen ein, wo ihn ein Fall erwartete, dem mit bloßen Gedanken nicht beizukommen war. Hier waren Taten gefordert, die schleunigst zu Resultaten führen mussten.

* * *

Polizeioberwachtmeister Wagner mochte den Geruch von Räucherstäbchen nicht, der sich nachhaltig in Christa Fallers Wohnung eingenistet hatte. Er war erleichtert, als Hauptkommissar Belledin endlich erschien. Trotz des vernichtenden Regens war Wagner mitten in der Weinlese und hatte sich diese Woche Urlaub schon drei Monate im Voraus genehmigen lassen. Die Lage im Rebberg war verheerend. Wagner war nur Hobbywinzer, das aber mit Leib und Seele. Jede Beere, die ihm am Stock verfaulte, glich einem Freund, den er zu begraben hatte. Zum Glück hatte er noch ausreichend Tropfen des vorigen Jahrgangs, mit denen er sich über den Verlust hinwegtrösten konnte. Dementsprechend aufgequollen trug er auch sein Gesicht spazieren. Jeder sollte sehen, wie sehr er unter dem diesjährigen Ernteausfall litt.

Bärbel mochte Wagner nicht ansehen, vor allem aber ertrug sie seine Alkoholfahne nicht, die er bei jeder Frage, die sein Protokoll von ihm forderte, ausstieß. Daher war es nur allzu verständlich, dass auch Bärbel erleichtert war, als Belledin endlich erschien. Bärbel und Belledin waren zwar keine Freunde, zu unterschiedlich war ihre Sicht auf die Welt und deren Gesetzmäßigkeiten. Aber sie respektierten sich als politische Gegner, die sie einmal gewesen waren, ehe jeder von ihnen das Parkett der Kommunalpolitik wieder verlassen hatte.

Belledin schüttelte Bärbel kurz die Hand, dann ließ er sich von Wagner die Details erläutern. Die Spurensicherung war noch zu Gange, Belledin besah sich den Buddha, den die Beamten bereits in einen durchsichtigen Plastiksack gesteckt hatten.

»Om«, machte Wagner und gackerte albern über seinen platten Witz.

Belledin war sich nicht sicher, was ihn mehr abstieß: Wagners Fahne oder dessen Geschmacklosigkeit. Er hatte den Eindruck, dass es mit seinem Assistenten seit Januar schlimmer geworden war. Im Grunde kannte er ihn auch erst seitdem richtig. Wagner war bis Januar vorwiegend im Bürodienst tätig gewesen, hatte sich aber als überraschend tüchtig erwiesen, als im Außendienst ein Engpass entstanden war. Belledin hatte gedacht, er würde ihm eine Freude machen, wenn er ihn als festen Mitarbeiter im Außendienst beantragte. Nun zweifelte er an seiner Entscheidung.

Dabei war Wagner leidenschaftlicher Kriminologe. Allerdings beschränkte sich seine Begeisterung auf Morde und Gewaltverbrechen, die sich in Filmen und Romanen abspielten. Die tatsächliche Anwesenheit des Todes brachte ihn um den Verstand. Jede wahrhaftige Leiche ließ ihn nächtelang in dunklen Träumen erschauern. Das einzige probate Mittel, das er bislang gegen seine Ängste gefunden hatte, war der Alkohol in Form von Mirabellenschnaps, den er mittlerweile auch schon prophylaktisch zu sich nahm.

Belledin drehte sich angeekelt von Wagner weg und wandte sich Bärbel zu, die mit verschränkten Armen und gekreuzten Beinen am Sims des Südfensters lehnte. Sonnenstrahlen verfingen sich in ihrem rot getönten Haar und ließen es golden aufleuchten. Er ertappte sich dabei, dass er Bärbel mit den Augen eines Mannes taxierte und sie noch als äußerst attraktiv einstufte. Er gestand sich auch ein, dass immer eine unterschwellige Erotik schwirrte, wenn sie sich politisch gestritten hatten – jedenfalls für ihn.

»Willst du mir noch mal erzählen, was du meinem Kollegen bereits gesagt hast, oder soll ich es nachlesen?«, fragte er freundlich.

»Es gibt nicht viel zu erzählen. Christa hatte mir den Schlüssel gegeben, damit ich die Blumen gieße. Eigentlich sollte sie schon auf dem Weg nach Bukarest sein«, antwortete Bärbel sachlich.

»Was wollte sie in Bukarest?«

Bärbel zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung. Ich weiß nur, dass Thomas Hartmann auch schon seit einer Woche dort sein wollte. Aber er hat die Reise ebenfalls nicht angetreten …«

Belledin bemerkte, dass Bärbels Stimme im letzten Teil ihrer Aussage brüchiger geworden war. »Was für ein Verhältnis hattest du zu Hartmann?«

Bärbel blitzte ihn für einen Moment an, und er fühlte sich an die politischen Scharmützel erinnert. Doch das Flackern wich wieder aus Bärbels Augen, und ihre Lider senkten sich.

»Thomas Hartmann war mein Dozent. Ich habe eine Ausbildung zur psychologischen Heilpraktikerin begonnen.«

»Mal wieder selbst die Schulbank drücken? Komisches Gefühl, oder?« Belledin war selbst überrascht, dass er das sagte.

Bärbel zog die Brauen hoch und blickte ihn lange an. Es lagen ihr einige Repliken auf der Zunge, aber sie hatte keine Lust auf ein rhetorisches Gefecht mit dem Kommissar. Außerdem hatte sie in ihrem Kurs gelernt, dass man weniger auf dem »Appellohr« hören sollte. Vielleicht war Belledins Frage überhaupt gar kein Angriff gegen sie, sondern eine ehrliche Feststellung? Sie kannten sich schon seit der Schulzeit aus der Schülermitverwaltung des Breisacher Martin-Schongauer-Gymnasiums, und jeder wusste um das Waffenarsenal des anderen. Wenn Killian Bärbel hatte aufziehen wollen, hatte er immer behauptet, sie und Belledin könnten Geschwister sein, nur dass sie in entgegengesetzte Richtungen rannten. Vielleicht war da etwas dran? Bärbel ließ die Brauen sinken.

Belledin nahm es als Zeichen der Entspannung an und besann sich wieder auf Fragen, die seinen Fall betrafen. »Wo findet der Unterricht statt?«

»Zweimal wöchentlich in Freiburg, direkt in der Uni.«

»Dürfen dort jetzt auch Heilpraktiker unterrichten?«

»Thomas ist … war auch Dozent für Physik.«

»Oh, das wusste ich nicht. Aber Physik ist doch handfeste Wissenschaft. Wieso beschäftigt sich dann so jemand mit Hokuspokus?«

Bärbel verdrehte die Augen. Dann lächelte sie Belledin an. »Vielleicht weil irgendwelche Fragen immer offen bleiben?«

Belledin grunzte. Er konnte es sich nicht leisten, dass irgendwelche Fragen offen blieben. »Und was war in der Toskana?«

»Das war ein zweiwöchiger Intensivkurs. Thomas konnte nur eine Woche davon halten, weil er überraschend nach Bukarest musste, deswegen hatte Christa die zweite Woche unterrichtet, danach wollte sie ebenfalls nach Bukarest.«

»Für wie lange?«

»Drei Wochen.«

»Und weshalb hat sie dir die Schlüssel für das Haus gegeben? Von Breisach hierher ist es eine gute Strecke zum Blumengießen. Gab es keinen aus Bötzingen, der das übernehmen konnte?«

»Thomas hatte Angst, dass jemand aus dem Dorf nur neugierig schnüffeln würde.«

»Hatte er denn Grund, etwas zu verheimlichen?«

»Was soll das?«, fuhr Bärbel auf.

»Ich suche nach Motiven für zwei Morde«, versuchte Belledin sie zu beruhigen.

Sie zuckte mit den Schultern. »Es gab irgendein Projekt, das auch mit Bukarest zu tun hatte, mehr weiß ich nicht«, log Bärbel. Sie hatte keine Lust, Belledin von den Wasserprojekten zu erzählen. Sie war für heute deswegen schon zur Genüge ausgelacht worden. Killian durfte sich das gerade noch erlauben, Belledin dagegen auf keinen Fall.

Belledin zückte seinen speckigen Block und notierte sich ein paar Stichworte. »Soll dich jemand nach Hause fahren? Oder bist du klar? Eine Leiche sieht man nicht alle Tage.«

Bärbel hatte die Wärme in seiner Stimme wohl nicht erwartet. Sie lächelte sogar zurück. »Danke, aber ich schaffe das schon …«

»Stell dich darauf ein, dass wir noch mal ein paar Fragen an dich richten werden.«

»Gehöre ich zu den Verdächtigen?«

»Für den Tod von Hartmann hast du ein Alibi. Hier wissen wir mehr, wenn die Ärzte den Zeitpunkt des Todes festgestellt haben.«

Bärbel schürzte die Lippen und nickte. Dann verließ sie die Wohnung, während sich Belledin seinen Leuten von der Spurensicherung zuwandte.

* * *

Bärbels Schwärmerei für den toten Quacksalber hatte Killian neugierig gemacht. Er wollte mehr über Hartmann erfahren. Außerdem tat ihm Bärbel leid. Wenn Hartmann ein Scharlatan gewesen war, würde sie ihre fünfzigtausend nie wieder sehen. Kein Pappenstiel. Vielleicht fand er in dem Ausdruck, den Belledin in der Krone hatte liegen lassen, etwas Interessantes über dessen Ideen und Pläne.

Er blätterte durch die Papiere und wunderte sich. Killian war kein Physiker, aber er hatte schon viele Baupläne fotografiert, die für Moshe wichtig gewesen waren, Pläne für einen Kernwaffenreaktor oder für eine Bombe. Hartmanns Pläne hatten allerdings eher etwas mit Geologie oder Meteorologie zu tun. Killian erkannte Zeichen und Formeln der Thermik, aber sie sagten ihm nichts. Was hatte ein Heilpraktiker mit solchen Plänen vorgehabt? Wollte er damit das Dreckwasser in Bukarest säubern? Merkwürdig. Nach einer Kläranlage sah es allerdings nicht aus.

Er warf seinen Mac an und scannte die einzelnen Blätter in seinen Rechner ein. Moshe würde sicherlich Spezialisten haben, die den Code des Planes knacken konnten. Um die Pläne vor fremdem Zugriff zu schützen, verschlüsselte er das Dokument, ehe er es an Moshe sendete.

Es dauerte keine Minute, da blinkte eine Mail in seinem Briefkasten. Killian öffnete sie und las: Schalom, mein Freund, schön, von dir zu hören. Das Material, das du uns gerade geschickt hast, kann ich leider erst morgen in Expertise geben. Wir sind mal wieder überlastet. Dafür kann ich dir sagen, dass es deiner Tochter gut geht. Jedenfalls was man von außen sehen kann. Sie hat ein Zimmer am Prenzlauer Berg, direkt am Wasserturm gefunden, Knaackstraße 44 – samt arbeitslosem Schauspieler, in den sie sich wohl verliebt hat. Außerdem war sie bereits bei Ramelow. Dort arbeitet sie zweimal die Woche. Der alte Schnüffler bescheinigt ihr Talent. Glaubst du, sie wäre auch irgendwann jemand für uns?«

Killian hatte nicht darum gebeten, Swintha überwachen zu lassen, aber er hatte sich denken können, dass Moshe sich der Sache annahm. Immerhin war Swintha das Kind eines seiner Leute, das konnte auch die Gegenseite längst wissen. Und deswegen war es nur klug, Swintha eine Weile überwachen zu lassen. Allerdings sollte sie davon nichts mitbekommen. Zwar ahnte Swintha, dass ihr Vater mit Israel in Verbindung stand, aber sie wusste nicht, dass er mit dem Geheimdienst verflochten war.

Moshe hatte ihm die Flucht an den Kaiserstuhl nur gestattet, weil es wirklich schlecht um Killians Verfassung gestanden hatte. Nach Rohinas Tod, für den Killian sich verantwortlich fühlte, musste Moshe ihn aus dem Spiel nehmen. Aber auch jetzt fühlte sich Killian ständig hinter den Schusslinien. Selbst wenn er mit Bärbel einen normalen Dialog führen wollte, blieben ihm immer nur wenige Augenblicke, ehe er entweder auf Angriff stellte oder sich in Deckung flüchtete. Dabei war er ernsthaft bemüht, eine solide Beziehung zu Bärbel aufzubauen.

Er dachte kurz daran, Moshe zurückzumailen, aber er unterließ es. Das Schreiben fiel ihm schwer. Er besaß nicht das Talent von Bärbel und Swintha, die mit wenigen Worten Gefühle und Bilder in schriftliche Formen gossen, um sich so mitzuteilen, dass sie nicht missverstanden wurden. Er zauderte bei jedem Wort, das er schreiben wollte. Ihm fehlte der Rhythmus des Geschriebenen, der Gedanken an Gedanken reihte und dann zum Ziel der Aussage führte. Ein Wort konnte ihn schon ablenken, und er assoziierte Hunderte von Bildern, die über ihn hereinbrachen und ihn verschlangen.

Killian fuhr den Rechner in den Stand-by-Modus und zog sich seine Jogging-Klamotten an. Er wollte raus, Luft und Sonne atmen, seine Gedanken in Bewegung sammeln.

Der Anblick war verheerend und gleichzeitig kraftvoll in seiner Brutalität. Die Wassermassen hatten Rinnsale in den Löß gefressen, noch immer sprudelte das Nass aus Löchern in der Erde, die es zuvor nie gegeben hatte.

Killian machte sich ein Spiel daraus, beim Laufen keine nassen Füße zu bekommen. Aber es war unmöglich. Verführerische Lößinseln heuchelten Sicherheit und rutschten dann unter dem Tritt weg. Killians Füße waren längst nass, aber er spielte weiter. Den Blick auf den Boden gerichtet hüpfte er von Insel zu Insel und verlor sich in dem Spiel, bis ihn ein lautes Dröhnen aufschreckte.

Vor ihm bäumte sich ein riesiger Traktor auf. Er passte in das apokalyptische Bild und erinnerte Killian an die Modellungeheuer, die Jack Arnold in den Katastrophenfilmen der fünfziger Jahre verwendet hatte. Das Ungeheuer dachte gar nicht daran, vor Killian Halt zu machen, und steuerte stakkato hupend weiter auf ihn zu. Links konnte Killian nicht ausweichen, dort versperrte ihm der Rain die Flucht. Also blieb ihm nur, sich nach rechts zu werfen, wo eine tiefe gelbbraune Lache auf ihn lauerte.

Der Traktor grub sich weiter seinen Weg durch den Löß. Vom Führerhaus glaubte Killian das Gejohle eines siegreichen Banditenhauptmanns zu hören. Er erhob sich aus der Lache und wischte sich das ockerfarbene Gemisch aus dem Gesicht. Zornig starrte er auf die Schmiere, die von seinen Fingerkuppen tropfte, und schwor Rache. Der Geruch des Rebbergs erinnerte ihn an alte Schlachten, die hier einst ausgefochten worden waren. »Plaschtiker« gegen »Aborigines«, wie die Arbeiterkinder die Ureinwohner des Kaiserstuhls nannten.

Killian sah, dass der Traktor etwa fünfhundert Meter weiter anhielt. Jemand sprang vom Bock hinunter und verschwand rainabwärts zwischen den Reben. Diese Gelegenheit wollte sich Killian nicht entgehen lassen. Geduckt näherte er sich im Sichtschutz des Traktors. Seine Hände baggerten sich zwei Ladungen breiiger Erde, die er seinem Widersacher ins Gesicht zu schleudern gedachte. Danach würde er sich auf ihn stürzen und ihn in eine Lache tunken, dass er noch eine Woche später den Löß zwischen den Backenzähnen kaute.

Killian stand jetzt dicht hinter dem Traktor und entdeckte die Person, die sich den durch den heimtückischen Regen verursachten Schaden der Rebstöcke besah. Den Schädel des Halunken zierte ein grünes Kopftuch, das nicht traditionell gebunden, sondern im Piratenstil geknotet war. Killian überlegte, ob er sich in einer parallelen Rebzeile an ihn heranschleichen sollte, um ihn dann aus nächster Nähe anzufallen, oder ob ein Sturmlauf die bessere Variante wäre.

Noch während er abwog, erkannte Killian mit Schrecken, dass sich der hintere Teil des Traktors bewegte. Der Löß unter ihm gab nach. Nur noch wenige Sekunden, und das Ungeheuer würde aus dem Gleichgewicht geraten und in die Rebzeilen krachen. Killian berechnete in Windeseile die Sturzbahn des Traktors und wusste, dass der Pirat unter dem Stahlvieh begraben werden würde. Sofort stieß er sich von dem taumelnden Riesen ab und sprintete auf den Piraten zu. Unter seinen Füßen spritzte der Schlamm und nahm ihm immer wieder den Halt, hinter ihm ächzte bereits das Monster. Nur noch wenige Schritte bis zum Piraten. Killian rutschte das Bein weg, er stolperte, rappelte sich wieder auf, hechtete mit einem Riesensatz auf den Piraten und riss ihn mit sich fort, während hinter ihnen fünf Tonnen Stahl hungrig kreischten und ins Leere schlugen.

Killian löste sich von dem Piraten, dessen Kopftuch durch den Sturz verrutscht war. Darunter verschaffte sich nun das bislang gebändigte rote Lockenhaar Luft. Grüne Augen blitzten sich an.

»Zora«, stieß Killian aus.

»Killian«, entfuhr es Margit.

Sofort sprangen beide auf. Margit schaufelte nach Löß und schleuderte ihn Killian ins Gesicht. Der schüttelte sich wie ein Hund, ahnte, dass eine zweite Ladung auf ihn zuschoss, und hechtete mit einer Flugrolle unter dem Beschuss hindurch, sodass er in die Nähe von Margits Beinen gelangte. Er packte sie bei den Füßen und riss sie zu Boden. Dann setzte er sich über sie und tunkte ihren Kopf mehrere Male in den schleimigen Löß. Dann entdeckte er noch etwas Besseres: Er packte Margit beim Schopf und am Gürtel ihrer Jeans und schleifte sie zu einem Heer von Brennnesseln, die sich am Rande des Rains in die Sonne reckten.

Margit riss die Augen auf. »Das wagst du nicht! Ich warne dich! Du bist tot!«

Killian genoss den Augenblick und war sich nicht sicher, ob er es getan hätte, aber der Schuss einer Schrotflinte beendete seine Entscheidungsfindung.

Er ließ Margit los und drehte sich nach dem Schützen in Gummistiefeln und Jägerkluft um, der neben dem umgekippten Traktor auf die beiden Balgenden hinabblickte. Er legte ein weiteres Mal an und zielte an Killian vorbei auf zwei Krähen, die sich an den wenigen genießbaren Trauben schadlos halten wollten. Der Schuss krachte, das Federvieh wirbelte durchlöchert von der Schrotladung durch die Luft und verschwand stumm zwischen den Weinzilden. Der Schütze kippte die Flinte und lud nach.

»Komm her, Margit!«, dröhnte er vom Weg herab.

Killian kannte den Bass. Er gehörte dem alten Herbert Brenn. Oft genug waren sie vor der Stimme geflohen, wenn sie sich als Kinder im Weinberg Trauben stibitzt oder sich im fortgeschrittenen Alter aus Brenns reichhaltigem Lager ein paar Flaschen Spätburgunder genehmigt hatten. Brenn hatte allerdings nicht nur über seine Trauben mit Argusaugen gewacht, auch seinen beiden Töchtern durfte niemand unerlaubt zu nahe kommen.

Margit hatte sich von Killian gelöst und war zu ihrem Vater auf den Feldweg gestiegen. Killian sah, dass sie miteinander redeten, verstand aber nicht, was sie sagten. Brenn winkte ihn mit der Schrotflinte zu sich.

Killian überlegte kurz. Er traute dem Alten durchaus zu, dass er ihm eine Ladung Schrot in den Bauch jagte, um ihn dann, nachdem er ihn durch den Schredder gedreht hatte, im kommenden Frühjahr als organischen Dünger zu verwerten. Er blickte sich nach hinten um. Es waren nur wenige Meter bis zum nächsten Abhang. Drei Schritte Anlauf und ein Hechtsprung, dann wäre er außer Reichweite. So hatten sie es immer gemacht, und nie waren sie geschnappt worden. Aber Killian war keine fünfzehn mehr, und er fürchtete sich auch nicht mehr vor dem alten Brenn. Dazu hatte er schon vor zu vielen anderen Waffenmündungen gestanden, die weitaus entschlossener drohten.

Außerdem war er neugierig, was aus der roten Zora geworden war, seiner großen Liebe, bevor er Bärbel begegnet war. Allerdings war es immer eine heimliche Liebe gewesen, die sich dadurch ausdrückte, dass man sich mit seinen Banden bis aufs Messer bekämpfte. Eine seltsame Art der Liebesbekundung, aber weder Killian noch Margit waren imstande gewesen, ihre Gefühle anders zu zeigen.

Killian stieg zu Margit und Herbert empor. Der Alte senkte die Schrotflinte und musterte Killian durch seine Brille.

»Killian, der alte Hühnerdieb!«, lachte er plötzlich, was nicht nur Killian, sondern offenbar auch Margit überraschte. »Ich mochte dich immer, aber du warsch halt ä Plaschtiker«, fiel er vom bemühten Hochdeutsch in den Dialekt. »Du warsch dä Einzige, den ich nie erwischt hab … und auch der Einzige …«, er blickte zu Margit, nickte stumm, als würde er die Worte, die ihm auf den Lippen lagen, wieder hinunterschlucken, und wiederholte: »… der Einzige … hab ich recht, Margit?«

Margit blitzte ihn an. Was wusste ihr Vater schon? Liebe gab es für ihn wie für alle »Aborigines« nur zwischen unterschiedlichen Geschlechtern. Schwule und Lesben tauchten offiziell in den Weinbergen nicht auf, und wenn, dann wurden sie gleichgesetzt mit Mehltau und Milben, und dagegen gab es Pestizide. Um nicht als krank zu gelten, wurde man eben zur alten Jungfer oder zum ewigen Junggesellen. Margit haftete bislang noch das Etikett der ungezähmten Widerspenstigen an. Noch ein paar Jahre durfte sie sich unter diesem Mantel verstecken; wenn sie dann allerdings keinen Passenden gefunden hätte, würde auch sie dem Orden der alten Jungfern beitreten müssen. Es sei denn, sie würde die Gegend verlassen und sich in die Stadt begeben. Aber sie liebte die Weinberge, den Duft der gestampften frischen Trauben, den Morgennebel über den Feldern. Sie würde ewig die kratzbürstige rote Katze bleiben, mit der einzigen Hoffnung, nicht zu verbittern.

Sie mochte Killian, sehr sogar. Und für eine kurze Zeit hatte sie sogar gedacht, er sei der Passende. Aber dann war ihr bewusst geworden, dass es nicht Killians Männlichkeit war, die sie anzog, sondern dessen eigene Krankheit. Auch er war anders. Er war offen für die Welt, war ungebunden, besaß keine Scholle, der er untertan war. Er strahlte die Freiheit aus, jederzeit und an jedem Ort der Welt sein Glück machen zu können. Und er löste diese Behauptung auch ein. Er ging, verschwand, man hörte von ihm, dann verschwand er wieder. Margit hatte immer das Herz geklopft, wenn sie etwas über ihn gelesen oder gesehen hatte, war stolz und wütend zugleich auf ihn gewesen. Stolz darauf, dass er sie nicht belogen hatte und der Freibeuter geblieben war, den sie in ihm entdeckt hatte. Wütend, weil er sie zurückgelassen hatte, weil er das Leben lebte, das ihr ebenso zugestanden hätte.

»Du kommst wie bestellt. Ich brauche einen Fotografen!«, brummte Herbert Brenn und bemühte sich, wieder Hochdeutsch zu sprechen. »Jemand, der den ganzen Schaden dokumentiert, den dieser verdammte Regen angerichtet hat … Hast du Interesse?«

Killian glaubte, sich verhört zu haben. Ein Jobangebot vom alten Erzfeind? Hatten sich die Zeiten tatsächlich so verändert? Auch Margit schien ihren Ohren nicht zu trauen.

»Du bist Kriegsfotograf, oder? Schau dir das doch an. Das ist alles nur noch ein einziges Schlachtfeld.« Brenn deutete mit dem Gewehrlauf über die zerklüfteten Terrassen. »Wie ein wundes Tier …«, brummte er, und in seiner Stimme bröckelte eine Krume Bewegtheit.

Killians Blick folgte dem doppelläufigen Zeigestock, und er fühlte sich plötzlich zu Hause. Er wusste nicht, ob es das Heimatgefühl der Scholle war oder einfach nur das bekannte Gefühl, zerstörte Welt zu sehen. Er drehte sich zu Margit und blickte ihr in die lauernden grünen Augen: Der vertraute Feind hoffte auf eine Zusage. Dann wandte er sich zu Herbert Brenn, schürzte die Lippen und nickte stumm.

Der Pakt war besiegelt.

»Morgen früh um acht auf dem Hof, da besprechen wir den Rest. Komm, Margit.«

Die rote Zora folgte dem knarzenden Befehlston ihres Vaters, so wie sie es immer getan hatte, obwohl sie gerne noch bei Killian geblieben wäre. Aber sie würden Zeit finden, um einmal miteinander zu reden, wie sie es sich beide schon immer heimlich gewünscht hatten, da war sich Margit sicher.

Herbert Brenn und Margit stiegen in einen schwarzen Cherokee mit getönten Scheiben. Jetzt war Killian klar, wer den Feuerwehrmann heute in der Früh zu überzeugen gewusst hatte, ihn durch die gesperrte Bruckmühlenstraße fahren zu lassen.

* * *

Belledin kramte das letzte Salbeibonbon aus der Schachtel, wickelte es aus dem Papier und warf es sich in den entzündeten Rachen. Die Feuchtigkeit der letzten Wochen hatte ihm zugesetzt. Biggi hatte ihm geraten, mit Salzwasser zu gurgeln, oder noch besser: mit Urin! Das hätte ihr der Heilpraktiker bei ihrer letzten Angina empfohlen. Aber bis zur eitrigen Angina war es noch weit. So arg konnten die Streptokokken Belledins Mandeln gar nicht zusetzen, dass er mit Urin gurgeln würde. Er schüttelte hüstelnd den Kopf bei dem Gedanken, dass es Menschen gab, die sich mit solchen Ratschlägen ein Häuschen in der Toskana verdienten.

Eine Gestalt, die in verdreckten Joggingklamotten durch das Restwasser der Bruckmühlenstraße hüpfte, gab Belledin Gelegenheit, seine Gedankenmühle zu verlassen. Er zerknüllte das Bonbonpapier und steckte es in die Jackentasche.

Killian wusste, dass Belledin wegen der Kladde gekommen war, und er gedachte, sie ihm so beiläufig wie möglich zurückzugeben, sodass Belledin gar nicht auf die Idee kommen konnte, er habe einen Blick hineingeworfen. Er nahm Anlauf und sprang mit einem Satz auf die Rampe vor seinem Atelier, öffnete das Schiebetor der alten Lagerhalle und bat Belledin mit den Worten »Einen Kaffee?« hinein.

Belledin stieg die Stufen der Rampe empor und folgte Killian stumm ins Atelier. Er wollte nicht zu viel reden, wegen seines Halses.

»Ich dusche schnell, dann bin ich wieder da. Die Kladde liegt auf dem Sofa.« Killian verschwand in der Küche, wo er eine Duschkabine installiert hatte, während Belledin nach der Kladde griff.

Er hatte in der Praxis von Hartmann bereits einen Blick auf die Dokumente geworfen. Und zwar in Hartmanns Computer. Da sie ihm sonderbar erschienen waren, hatte er sie ausgedruckt. Aus den physikalischen Aufzeichnungen wurde Belledin nicht schlau. Einige Formeln kannte er noch, aber schon bei den Vektoren begann ihm der Schädel zu brummen.

Killian kam frisch angezogen aus der Küche zurück und rubbelte sich mit einem Handtuch die kurzen angegrauten Haare trocken.

»Kennst du dich in Physik aus?«, krächzte Belledin heiser und bemerkte, wie die Mandeln ihm immer weniger Raum im hinteren Rachenbereich ließen.

»Das hört sich gar nicht gut an. Ingwer mit Honig?«

Belledin zuckte mit den Schultern. »Antibiotika wären mir lieber.«

Killian verschwand wieder in der Küche und setzte heißes Wasser auf, in das er einige Ingwerstücke schnipselte. Dann kehrte er zu Belledin zurück. Der deutete mit dem Finger auf die Kladde und wiederholte: »Hast du Ahnung von Physik?«

»Kaum«, schwindelte Killian. Er war zwar kein Meister des Fachs, aber er wusste theoretisch, wie man Atombomben baute, und auch die Thesen der Quantenmechanik interessierten ihn. Vor allem der Gedanke, dass ein Teilchen nicht mehr lokal und zeitlich vorhersehbar sei, faszinierte ihn – fühlte er sich selbst doch wie ein Irrlicht. Auch über Thermik hätte er einiges zu berichten gewusst, aber was in der Kladde stand, war auch ihm erst einmal ein Rätsel gewesen; nicht umsonst hatte er Moshe ins Spiel gebracht.

Belledin schluckte, dann kniff er die Augen zusammen und musterte Killian einige Sekunden, ehe er fast flüsterte. »Du hast reingeguckt, habe ich recht?«

Killian wusste, dass es zwecklos war zu lügen und gestand. »Die Kladde ist mir auf den Boden gefallen, da habe ich die Blätter wieder einsortiert. Dabei habe ich bestimmt auf das ein oder andere Blatt geguckt. Aber worum es sich dabei handelt, weiß ich nicht.«

Belledin kniff noch immer die Augen zusammen. »Wie interessant ist es?«

Killian zuckte mit den Schultern. »Ich weiß es nicht. Es hat etwas mit Thermik zu tun.«

»Kann man dafür töten?«

Das kochende Wasser aus der Küche unterbrach die Pause, die nach Belledins Frage entstanden war. Killian goss Belledin eine Tasse Ingwertee ein, den er mit einem Löffel Tannenhonig süßte. Er reichte Belledin den Trunk und sagte trocken: »Wenn man dafür töten kann, ist es nicht mehr lange dein Fall.«

Belledin schlürfte vorsichtig und nickte. »Verstehe.«

Erneut entstand eine kleine Pause, die diesmal Belledin brach. »Das heißt, es ist besser, ich reiche die Dokumente erst einmal nicht an meine Experten weiter, sondern warte, bis deine dich informiert haben?«

Killian wurde mit einem Mal klar, wie wichtig die Aufzeichnungen Hartmanns sein konnten. Zwar hatte er den Satz nur lapidar dahingeworfen, aber wenn Hartmann tatsächlich wegen dieser physikalischen Berechnungen getötet worden war, überstieg der Fall die Bedeutung eines herkömmlichen Zivilmordes und bekäme politische Dimensionen. Es war pure Neugierde gewesen, aus den Dokumenten mehr über Bärbels toten Schwarm zu erfahren, der ihm doch so ähneln sollte; jetzt aber erwachte der skeptische Spürhund in ihm.

Und er war überrascht von Belledins Scharfsinn. Er hatte sich wohl schnell zusammengereimt, dass Killian die Dokumente bereits hatte überprüfen lassen.

Belledin bemerkte Killians Verblüffung und grinste unter seinem Schnäuzer hervor. »Ich lasse mir ungern Fälle entziehen. Vor allem wenn nicht klar ist, ob die Morde überhaupt etwas mit den Dokumenten zu tun haben.«

»Morde?«, fragte Killian verdutzt.

»Ja, es gibt eine zweite Leiche. Christa Faller, die Assistentin von Hartmann, wurde von Bärbel Engler tot in ihrer Wohnung aufgefunden. Je nachdem, wie das Verhältnis zwischen Bärbel und Hartmann gewesen ist, könnte auch Eifersucht ein Motiv sein. Das Motiv drängt sich ohnehin auf, Hartmann scheint ein richtiger Weiberheld gewesen zu sein; auf seiner Beerdigung waren ausschließlich Frauen. Silke Brenn ist am Grab zusammengebrochen. Die Frau, die heute Mittag überstürzt aus der Krone aufgebrochen ist, hatte wohl auch ein Verhältnis mit Hartmann.«

Belledin nahm noch einen Schluck von dem Ingwertrunk. So viel hatte er gar nicht reden wollen. Aber er wusste um Killians Vernetzung mit dem BKA. Deshalb war es ihm wichtig, Killian davon zu überzeugen, dass ihm der Fall nicht einfach wegen irgendwelcher Bombenpläne entzogen werden durfte, und der tatsächliche Mörder dann ungeschoren davonkam. Belledin war hier auf dem Land, da wurden die Leute noch aus einfachen Triebmotiven umgebracht und nicht aufgrund von Weltverschwörungen.

Er schlug die Kladde zu und stand auf. Dann nahm er einen letzten Schluck Ingwertee und stellte die Tasse mit einem Ausrufezeichen auf den kleinen Tisch vor dem Sofa. Lauernd blickte er auf Killian herab.

»Falls es Pläne für die Superbombe sind, kann ich nichts tun. Sollten es kleinere Bömbchen sein, versuche ich, Zeit zu schinden«, versprach Killian.

Belledin nickte, dann fragte er: »Und was willst du dafür?«

Nun grinste Killian. »Dass du dich nicht querstellst, wenn es sich tatsächlich um die Superbombe handelt.«

Belledin schürzte die Lippen, sodass sich sein Schnäuzer wie eine exotische Raupe über seiner Oberlippe kräuselte. Sie blickten sich lauernd an. Belledin war nicht wohl bei dem Handel, aber es blieb ihm keine andere Wahl.

* * *

Es war ihr egal, ob ihr hinter der Kurve ein Auto entgegenkommen würde oder nicht. Bärbel ertrug es nicht länger, am Anhänger des langsamen Traktors zu kleben. Überall waren sie jetzt aus ihren Löchern gekrochen, um die Überreste der Weinernte zu bergen, obwohl sie doch davon ausgehen konnten, dass sie nur Essig nach Hause fahren würden. Aber die Hoffnung der Winzer starb zuletzt.

Bärbel drückte das Gaspedal durch und zog an dem Traktor vorbei. Von vorne raste ein Wagen auf sie zu, der mit hysterischem Hupen um sein Leben jaulte. Bärbel zog scharf vor dem Traktor auf die rechte Fahrbahn zurück, der hupende Wagen rauschte an ihr vorüber. Der Fahrer des Traktors machte Handzeichen, die Bärbel unmissverständlich Blödheit attestierten. Sie nahm es im Rückspiegel zur Kenntnis und fluchte, da sie schon dem nächsten Traktor am Hänger hing. Sie erkannte, dass es sich bereits um die Schlange von Winzern handelte, die ihre Trauben zur Zentralbadischen Weinkellerei nach Breisach karrten. Da war keine Chance, vorbeizukommen.

Kurz entschlossen zog Bärbel den Wagen auf die Gegenfahrbahn und wendete. Sie gedachte von der anderen Seite nach Breisach hineinzufahren. Kaum hatte sie die Gabel erreicht, über die sie den Heimweg einschlagen wollte, stellte sie sich allerdings die Frage, was sie zu Hause anfangen sollte. Sie würde es nicht ertragen, allein in der großen Bahnhofswohnung zu sitzen; und sie fürchtete sich vor der Flasche Rotwein, die Trost versprach.

In letzter Zeit hatte sie regelmäßig ihre tägliche Ration Rotwein geleert; zwar verteilt ab dem Mittagessen, aber es war dennoch eine ganze Flasche gewesen; und heute war ihr nach zwei Flaschen. Und wer sollte sie davon abhalten? Nur sie selbst konnte es, und nur dann, wenn sie jetzt nicht nach Hause fuhr. Aber wohin?

Bärbel wendete den Wagen erneut und fuhr über Achkarren in den Kaiserstuhl hinein. Zum ersten Mal nahm sie bewusst wahr, was der Regen angerichtet hatte. Die Kraterlandschaft und die abgerissenen Hänge schienen ihre innere Landkarte zu spiegeln. Auch sie war aufgerissen, innerlich aufgeweicht und drohte am Stock zu verfaulen. Warum musste ausgerechnet der Mensch ermordet werden, der ihr wieder einen Sinn im Leben gegeben hatte? Und damit meinte Bärbel nicht den Sex, den sie mit Hartmann in der Toskana gehabt hatte, sondern die Vision, mit der er sie bereichert hatte.

Und nun war Thomas tot, und Christa, seine energiegeladene Assistentin, ebenfalls. Und mit ihnen erlosch auch Bärbels Hoffnung auf einen Neuanfang.

* * *

>»Wo ist Ihre Schwester? Hatte ich nicht Sie beide hierherbestellt?«, fragte Belledin und kniff die Augen zusammen.

»Sie hat viel zu tun und kämpft obendrein mit einer Grippe«, erwiderte Silke Brenn unbeeindruckt.

»Hauptsache, sie kann kämpfen, was? Solange sie kämpft, lebt sie immerhin. Andere sind aber tot, und ich will wissen, wer sie getötet hat.«

Silke senkte den Kopf und schwieg.

»Sie haben Anrecht auf einen Anwalt«, sagte Belledin und ertappte sich dabei, wie der blonde Engel vor ihm zum Plakat verschmolz, das ihm seit Wochen von überall her entgegenlächelte. Silke sah auch in natura sehr gut aus. Nicht einmal Belledins schäbiges Büro konnte ihr etwas anhaben.

»Ich brauche keinen Anwalt, weil ich nichts verbrochen habe. Und falls Sie mir etwas anhaben wollen, hetze ich Margit auf Sie«, lächelte Silke Brenn ihr Plakatlächeln.

»Tut mir leid, dass ich Ihnen die Umstände machen muss, aber es ist reine Routine«, versuchte Belledin zum Thema zu kommen. »Wie gut kannten Sie Hartmann?«

»Er war mein Heilpraktiker«, antwortete Silke gefasst.

»Sind Sie krank?«

Silke kicherte eine Oktave über ihrer normalen Stimmlage. »Jeder ist krank, das ist nur eine Frage der Perspektive. Solange man Bedürfnisse hat, ist man krank; nur wer frei ist von Verlangen, ist glücklich und gesund.«

»Klingt nach Buddha.«

»Ich weiß es von Thomas. Er hat mir die Augen geöffnet. Solange wir von unseren Bedürfnissen nicht lassen können, werden wir leiden. Und Leiden ist Krankheit. Also bin ich krank.« Silke kicherte wieder, diesmal drohte das Kichern aber gleich in ein Weinen zu kippen.

Belledin hakte ein: »Und wie war das mit seinen Bedürfnissen? War Hartmann frei davon?«

Silke verstummte, ihre Wangen röteten sich leicht unter dem starken Make-up, das sie aufgetragen hatte. Dann umspielte ein entrücktes Lächeln ihre geschwungenen Lippen, und sie seufzte.

Belledin wartete, bis Silke wieder auf der Erde landete. Endlich blickte sie ihn an und hauchte: »Er stillte nicht seine Bedürfnisse, sondern befriedigte die der anderen. Er war ein Geber, kein Nehmer.«

Belledin schluckte eine Ansammlung von Speichel hinunter und fühlte den Stich im Rachen. Gleichzeitig fragte er sich, ob Silke Brenn noch alle Tassen im Schrank hatte. Vielleicht hatte sie sich auch etwas eingeworfen. Bei dieser verwöhnten Göre würde es ihn nicht wundern, wenn sie giftelte. Der Unterschied zu ihrer Schwester Margit hätte nicht größer sein können. Dort das erdige Kampfweib, jederzeit bereit, die Widrigkeiten der Realität anzugehen, hier das luftige Fabelwesen, sich allen Gesetzen der Schwerkraft entziehend; nicht fassbar, und deswegen so verführerisch. Aber Belledin ließ sich nicht verführen. Silke war ihm zu ätherisch, das griff bei ihm nicht.

»Wo waren Sie in der Nacht, als Hartmann ermordet wurde?«

Silke erschrak. »Ermordet. Furchtbar. Schon das Wort allein. Wer macht so etwas? Und warum Thomas? Der hat doch niemandem etwas getan.«

Ihre Worte klangen wie aus einer Seifenoper. Einstudiert und unecht. War am Ende auch der Zusammenbruch am Grab einstudiert? Eine Choreografie, um sich in Szene zu setzen? Belledin zweifelte an der Realitätswahrnehmung seiner Befragten. Oder gaukelte sie ihm nur etwas vor, damit er eben dies glauben sollte? Er kannte Silke zu wenig. Bei Margit hätte er eher gewusst, woran er war. Aber dieses Scheinwesen vor ihm gab ihm Rätsel auf, die so billig zu lösen waren, dass sie schon wieder Vorsicht geboten.

»Wo waren Sie in der Nacht?«

»Fotoshooting. Bei Feruggio. Bis um vier Uhr morgens.«

»So lange?«

»Nicht alle Fotografen erwischen gleich den richtigen Moment«, lächelte sie abschätzig. »Wenn es nach mir ginge, würde ich einen anderen nehmen. Aus New York oder London. Einen, der sich mit Promis auskennt.« Sie zuckte mit den Schultern. »Aber wer denkt hier schon global?«

Belledin blies die Backen auf. Das Getue ging ihm allmählich auf den Senkel. »Hat Hartmann global gedacht?«, fragte er.

»Er war das Fenster zur Welt.« Wieder glitt Silkes Blick an Belledin vorbei und endete irgendwo zwischen zwei Sternbildern entfernter Milchstraßen. Dann begann ihr Körper zu zucken, und sie heulte ansatzlos los.

Sofort öffnete sich die Tür, und ein besorgter junger Mann mit schütterem Haar und blassem Teint stürmte das Büro. Er nahm das schluchzende Bündel Silke Brenn in den Arm und murmelte unverständliche Worte, die wohl beruhigend wirken sollten.

Belledin kannte Andreas Zimmerlin, den künftigen Gatten der fürstlichen Silke, und er wusste, dass der Einfaltspinsel den Grillen Silkes niemals gewachsen sein würde. Er bekam sie nur, weil er von Beruf Sohn war. Dieser Job wurde nun erweitert um die Sparten Schwiegersohn und Gatte. Und Zimmerlin versuchte, seine neuen Aufgaben so gut er konnte zu erfüllen.

Ungefragt sagte er inbrünstig: »Silke war bei mir, die ganze Nacht.«

Belledin hatte genug. Die Szene war ihm zuwider. Es war alles so verlogen, dass es schon wieder wahr sein musste. Er griff seinen Autoschlüssel, warf sich in den Trenchcoat und verließ das Büro. Sollten sie sich an ihrem Finale selbst ergötzen. Belledin würde der Schmiere nicht beiwohnen. Er würde sich die Kämpferin vorknöpfen. Immerhin hatte auch er Halsschmerzen und kam trotzdem seinen Pflichten nach.

* * *

Bärbel bemerkte erst jetzt, dass sie mit ihrem Wagen wieder vor Killians Atelier stand. War sie etwa nur im Kreis gefahren? War er tatsächlich der Einzige, an den sie sich jetzt wenden konnte? Sie würden sich wieder streiten, da war sich Bärbel sicher. Und diesmal würde es von ihr ausgehen. Sie war wütend und brauchte ein Ventil.

Bärbel stieg aus dem Wagen und kletterte die Rampe hoch, dann klopfte sie an der hölzernen Schiebetür. Es öffnete niemand, aber Bärbel bemerkte, dass die Tür nicht verschlossen, sondern nur zugeschoben war, und zog sie auf.

»Killian? Hallo?« Es rührte sich nichts. Sie trat ins Atelier und schob die Tür wieder hinter sich zu.

Killian war nicht da. Bärbel sah sich um. Sie fühlte sich wohl, alles war vertraut und doch anders. Das barocke Sofa hatte Killian noch aus seiner Zivildienstzeit, als er nebenher mit Trödel gehandelt hatte. Ein kleines Holztischchen aus Tanne erkannte Bärbel ebenfalls wieder. Und den Bürodrehstuhl aus Buche, der vor der Computeranrichte stand. Quer durch das Atelier war eine Wäscheleine gespannt, an der entwickelte Schwarz-Weiß-Fotografien trockneten.

Sie besah sich die Fotos, die Killian offenbar während der Regenzeit geschossen hatte. Beim Betrachten der Fotos überkam sie sofort der Wunsch, Musik zu hören. Sie hoffte, dass Killian seine Plattensammlung noch besaß, und blickte sich suchend im Atelier um. Instinktiv steuerte sie auf die Ecke zu, in der sie Killians Schätze vermutete. Der Plattenspieler war sogar noch an. Killian musste selbst bis vor Kurzem noch Musik gehört haben. Bärbel lupfte den Tonarm, ohne zu gucken, welche Scheibe auf dem Teller lag, und kehrte wieder zu den Fotos zurück.

Über die vier Boxen, die das Atelier von der Decke aus beschallten, erklang erst das Kratzen einiger Leerrillen, dann ertönte das Altsaxophon von Charlie Parker. Der berühmte Livemitschnitt »Bird At St. Nicks« erfüllte den Raum und trieb in Kombination mit den Regenfotos Bärbel die Tränen in die Augen. Endlich konnte sie weinen. Ebenso wie der Regen aus den Fotos zu tropfen schien, suchte sich Bärbels Schmerz über ihre Wangen einen Ausgang.

Die Schiebetür rollte laut zurück, Bärbel schrak herum. Es war Killian, der verdutzt im Eingang innehielt. Im Arm trug er eine Plastiktüte, offenbar mit Lebensmitteln. Hinter ihm erhellte eine Straßenlaterne bereits die Dämmerung.

Bärbel wollte sich mit dem Ärmel die Tränen von den Wangen wischen, aber Killian warf ihr vorsorglich ein Päckchen Papiertaschentücher zu. Sie fing es auf und lächelte unmerklich. Dann riss sie das Päckchen auf und schnäuzte sich.

»Bird rührt mich auch immer wieder«, lächelte Killian. Er hatte noch immer ein schlechtes Gewissen und gab sich Mühe.

»Die Fotos sind gut«, Bärbel zog die Nase hoch, »aber traurig, wie immer.«

Killian stellte die Einkaufstüte auf dem kleinen Tisch vor dem Sofa ab und kramte darin herum. »Das ist das Klischee des Regens und das Schwarz-Weiß. Außerdem ist die Musik kein Dixieland«, versuchte Killian Bärbels Einschätzung zu entkräften. Er zog eine Flasche Wein heraus und suchte unter den Kissen des Sofas nach dem Korkenzieher.

»Du könntest eine Hochzeit in strahlendem Blütenmeer auf Hochglanz fotografieren, und wenn wir dann die Abzüge betrachten würden, könnten wir ›Oh when the saints‹ hören – im Grundton wäre es dennoch traurig, weil wir bereits fürchteten, dass die Idylle in Scherben zerbräche, sobald wir unseren Blick vom Foto nähmen …«, sagte Bärbel.

Killian hatte den Korkenzieher gefunden und öffnete die Flasche mit dem charakteristischen Sound, der gegen den Rhythmus der Musik ploppte. »Trinkst du mit?«

Bärbel zögerte kurz, dann nickte sie. Was sollte sie sich in fadenscheiniger Askese üben? Ihr war nach Wein und nach Killians Fotos, samt Charlie Parker. Es bedeutete ein Stück Heimat, die sie einst besessen hatte.

»Weißt du, warum sie Charlie Parker ›Bird‹ nannten?«, fragte Killian, während er zwei Gläser füllte.

»Weil er einen Vogel hatte? Er ein bunter Vogel war? Er gerne gevögelt hat?«

Killian blickte gespielt streng und reichte Bärbel eines der Gläser. »Bird kommt von Yardbird, das bedeutet so viel wie Sträfling und kommt von Galgenvogel. Diesen Namen gibt man Leuten, die keine Chance auf Entkommen haben und irgendwann im Topf landen … Cheers.« Sie stießen an und kosteten den Wein.

Bärbel hob entzückt die Augenbrauen. »Der ist aber gut. Muskat?«

»Einfacher Müller, mit viel Liebe und Geduld gekeltert … sensationell, der Fruchtgeschmack am Ende.«

»Woher hast du den?«

»Vom Bruder einer Nachbarin. Ich hatte ein paar Fotos von ihrem Haus geschossen. Ihr Mann hat die Fensterläden mit alten Pigmenten im ursprünglichen Blau angestrichen und damit das Dorf rebellisch gemacht. Außerdem haben sie noch andere architektonische Dinge riskiert, die ich dokumentiert habe. Dass sie deswegen nicht aus dem Dorf getrieben werden, gleicht einem Wunder.«

»Wegen blauer Fensterläden?«

»Wegen nach außen getragenen Andersseins. Man greift die Leute an, wenn man anders ist. Das war hier doch schon immer so.«

»Aber du warst auch anders, und ich auch.«

»Wurden wir deswegen nicht auch vertrieben?«

»Ich bin geblieben.«

»Äußerlich ja, aber wohin bist du innerlich gelaufen?«

Bärbel antwortete nicht. Sie nahm einen großen Schluck, leerte das Glas und streckte es Killian hin, damit er es ein weiteres Mal füllte.

»Es gibt noch eine Tote«, sagte sie dann tonlos.

»Ich weiß. Belledin war vorhin hier und hat es mir gesagt.«

»Belledin? Was macht der denn bei dir? Heiratet seine Tochter? Oder braucht er neue Passbilder?«

Killian ging nicht auf die Polemik ein. »Ich hatte ihn in der Praxis von Hartmann getroffen, als ich ihn auf deinen Rat hin konsultieren wollte. Belledin wartete dort auf Hartmanns Assistentin. Sie hatten eine Verabredung, und sie kam nicht. Jetzt wissen wir, warum. Belledin hatte in der Praxis einen Ausdruck von einigen Dokumenten gezogen, die er in Hartmanns Computer entdeckt hatte und die ihm wichtig erschienen. Die Dokumente hatte er dann in der Krone vergessen, wo wir zusammen mittaggegessen haben.«

»Und du hast die Dokumente dann an dich genommen, damit sie nicht in falsche Hände geraten.«

»So ist es.«

»Und wo sind sie jetzt?«

»Die hat Belledin wieder, deswegen war er hier.«

»Und wo sind die Abzüge der Dokumente?«

Killian spielte Entrüstung. »Was unterstellst du mir?«

Sie blickten sich stumm an.

Bärbel wollte nicht nach Hause. Nicht heute Abend. Sie fühlte sich wohl bei Killian, auch wenn sie wusste, dass sie immer am Rande einer handfesten Streiterei gratwanderten. Es war schon früher so gewesen. Am Ende flogen die Fetzen, oder sie landeten im Bett. Und Bärbel war nach Letzterem. Sie wollte sich einen Augenblick von den Sorgen des Jetzt ins Zeitloch der Sinnlichkeit werfen. Und bei Killian hatte sie nicht mit Konsequenzen zu rechnen, er stellte keine Ansprüche. Das hatte er nie getan. Früher hatte sie gerade das rasend gemacht, jetzt war sie froh darum. Sie nahm einen weiteren Schluck Wein und drückte ihre Lippen mutig und mit dem Wunsch auf Gegendruck auf Killians Mund.

Er gehorchte der Aufforderung und stellte sein Glas ab, während er mit Bärbel in die Kissen des Sofas sank. Während Bärbel ihm das Hemd aufknöpfte und in der Abwärtsbewegung jeden geöffneten Knopf mit einem Kuss auf seinen Bauch bedachte, überlegte er kurz, ob es nicht besser wäre, die Platte vorsorglich umzudrehen, ehe die Seite zu Ende gespielt war. Aber der Gedanke verflog, wie er gekommen war, als sich Bärbel entschlossen seiner Hose widmete.

* * *

Endlich kam Wagner an die Reihe. Seine Ernte war mickrig. Ganze zwei Bottiche hatte er aus seinem Areal retten können. Und die Öchslezahl war sehr bescheiden. Noch nicht einmal 68 zeigte das Messgerät an. Geknickt blickte er den Trauben nach, die vom Kran in den Schlund des Sammelbeckens geschüttet wurden. Dumpf schlugen die leeren Bottiche wieder auf dem Hänger seines Traktors auf. Wagner nahm den Beleg entgegen und schwang sich auf den Bock.

Hinter ihm wartete schon der Nächste.

Langsam lenkte er seinen Traktor an den Straßenrand, wo sich bereits weitere Halberwerbswinzer versammelt hatten. Der Duft der Weißweinhefe schwängerte die Abendluft im Dunstkreis der Winzergenossenschaft. Einige der Winzer sogen sie ein, als handele es sich um die neueste Kreation eines Parfümeurs.

»Ich sag dir, des hät was mit dem Quacksalber zu schaffe … Mei Frau schwört druff, dass dä Rege sofort uffghört hät, wo sie dä Sarg ins Grab glosse hänn …« Der Wortführer schwang seinen fleischigen Zeigefinger in die Luft, um der These Nachdruck zu verleihen. Die anderen blickten sich stumm an. Einer zuckte mit den Schultern, der andere wiegte den Kopf unschlüssig hin und her, ein Dritter nickte allwissend.

Wagner gesellte sich neugierig hinzu. »Welcher Quacksalber?«, fragte er, und sogleich wirbelte der Wurstfinger zu ihm herum: »Den, wo sie abgmurkst hänn, z’ Bötzinge, letschte Woch. Heut Morge war Beerdigung, und seitdem regnet’s nimmi …«

Wagner zog fragend die Brauen hoch. Er verstand den Zusammenhang nicht.

»Der Spinner hät doch Geld gsammelt für sei Regemaschin … mei Frau hätt au gspendet, fünfhundert Euro … weil’s Frühjahr doch so trocke war … und der Dubel macht siebe Woche Dauerrege …«

»Des isch doch gar nit erwiese. Häsch du die Maschine schomol gsehe? Die war doch noch gar nit fertig …«, meldete sich nun ein kleiner Dicker zu Wort, der seine Hände in den Taschen eines abgewetzten Overalls vergrub und in seinen Arbeitsschuhen ständig vor- und zurückwippte.

Wagner wusste nicht, was er davon halten sollte. Wie sollte jemand Regen machen können? Das war doch absurd. Und trotzdem bemerkte er, wie ein unbestimmter Groll auf den toten Hartmann in ihm aufstieg. Wenn dieser Kurpfuscher tatsächlich damit experimentiert hatte, Regen zu machen, dann könnte er für die vernichtende Weinlese verantwortlich sein. Und dann hätte sogar Wagner ein Motiv gehabt, Hartmann mit einem Okuliermesser die Kehle aufzuschlitzen. Wenn sich jemand erdreistete, das heilige Wetter beeinflussen zu wollen, dann war schon allein der Gedanke Ketzerei. Vor allem, wenn der Schuss nach hinten losging.

Er verabschiedete sich aus dem Kreis der gefrusteten Winzer und schwang sich auf seinen Traktor. Von der Winzergenossenschaft waren es fünf Kilometer bis nach Ihringen; dorthin musste der Traktor. Wagner hatte die Parzelle, zwölfeinhalb Ar mit Silvaner-Trauben, von seiner verstorbenen Großmutter geerbt. Besser gesagt, er hatte sie einem seiner Onkel abgekauft, der keine Lust verspürte, sich dem Wein zu widmen. Mit Grauen dachte Wagner an die Erbrangeleien zurück, die der Tod seiner Großmutter ausgelöst hatte. Große Reichtümer hatte sie ohnehin nicht hinterlassen, aber die Geschwister seines Vaters stritten sich um buchstäblich jede Zwetschge. Wagners Vater, dem das alles zu viel geworden war, hatte sich kurzzeitig mit einem Herzinfarkt ins Reha-Zentrum nach Bad Krozingen zurückgezogen, sodass Wagner dessen Part hatte übernehmen müssen.

Mit viel Geschick und schwarzer Pädagogik war es ihm dann gelungen, die einzelnen Parteien zufriedenzustellen. Auch sie wären in der Lage gewesen, den anderen zu töten, sogar für eine Zwetschge in Südlage. Wie viele Gründe boten dann sieben Wochen Dauerregen?

Wagner nestelte in der Innentasche seiner Jacke herum, brachte sein Handy hervor und wählte Belledin an. Erfolglos.

* * *

Belledin steuerte seinen Wagen durch die aufgewühlten Schlaglöcher, die den Asphalt der Rebstraßen aufgerissen hatten. Der Audi lag einfach zu tief für solches Gelände. Hier bräuchte man einen Jeep. Aber Belledin wollte keinen Jeep. Vom Herzen her war er ein Großstadtcop, auch wenn er es nie weiter als bis Freiburg gebracht hatte.

Er sah bereits den Hof der Brenns vor sich und fuhr langsam darauf zu. Ein paar Erntehelfer mühten sich damit, große Bottiche zu schrubben. Belledin parkte den Wagen, stieg aus und näherte sich den Männern. Er zog seinen Ausweis, weil er wusste, dass die Arbeiter illegal aus irgendwelchen Nicht-EU-Staaten angeworben worden waren. Es kümmerte ihn nicht, dafür war er nicht zuständig. Aber er genoss den Moment der Macht und die Angst in den Augen.

»Ich suche Margit Brenn. Könnt ihr mir sagen, wo ich sie finde?« Belledin duzte die beiden unwillkürlich. Es war noch nicht einmal bewusst, aber der offensichtliche Standesunterschied ließ die Möglichkeit des Siezens gar nicht erst aufkommen.

»Ah, Margit. Chefin in Reben«, radebrechte der Ältere der beiden Männer. »Ganz oben, im Berg.«

»Nur mit Traktor geht hoch«, ergänzte der andere.

Belledin blickte in die Richtung, in die die beiden zeigten. Dann überlegte er, ob er es mit dem Audi wagen sollte oder ob er den Weg zu Fuß antreten sollte. Es passte ihm nicht, unverrichteter Dinge wieder abzuziehen. Erst hatte sie ihn versetzt, dann war sie nicht da. Belledin fühlte sich herausgefordert.

»Und Herbert Brenn, ist der da?«

Der Ältere schüttelte den Kopf. »Mit Auto weg. Sie später kommen«, lächelte er freundlich.

Das hatte Belledin gerade noch gefehlt, dass ihm ausgerechnet ein illegaler Arbeiter noch riet, was er zu tun hatte. Belledin ließ die beiden stehen und sah sich auf dem Hof um. Vielleicht wäre ein Traktor zu finden, mit dem er zu Margit gelangen konnte? Aber bis auf eine alte Zündapp KS80 fand Belledin nichts Brauchbares. Der Schlüssel steckte. Warum nicht? Mit sechzehn hatte er eine Kreidler gefahren, so etwas verlernte man nicht.

Belledin schwang sich auf die Zündapp und fuhr damit vom Hof. Er umkurvte einige Pfützen erfolgreich und war stolz darauf, dass er das kleine Zweirad noch immer beherrschte. Was hatten sie früher die Kisten frisiert! Kleineres Ritzel und Löcher in den Luftfilter; das konnte an die zwanzig Stundenkilometer mehr bringen. Die Maschine, auf der er aber gerade saß, war leider im Originalzustand. Belledin beugte sich über die Lenkstange, um so mehr Geschwindigkeit aufzunehmen. Die Augen tränten vom Fahrtwind.

Vor ihm tat sich ein Minenfels an Lachen auf. Belledin drosselte das Moped und versuchte mit geschicktem Lenken den Spritzfallen auszuweichen. Aber er meinte es zu gut. Das Vorderrad stellte sich mit einem Mal in einen Neunziggradwinkel zum Hinterrad, und Belledin flog samt Zündapp in die Pfützen. Er fluchte, was das badische Wortgut hergab.

»Sei froh, dass du in der Pfütze gelandet bist, sonst hättest du dir alle Knochen gebrochen«, hörte er eine Stimme, der ein hohles Husten folgte. Belledin blickte auf zwei grüne Gummistiefel. Dann sah er eine blasse Hand mit Sommersprossen, die sich ihm entgegenstreckte.

»Komm, ich helf dir hoch. Sieht ja keiner«, sagte Margit rau.

Belledin griff Margits Hand und rappelte sich mit ihrer Hilfe aus dem ockerfarbenen Brei. »Wenn ebbis hie isch, zahl ich des«, murrte er und blickte dabei auf die Zündapp, an der sich Margit nun zu schaffen machte.

»Die haltet ebbis us. Do bruchsch dir keini Sorge mache.«

Belledin nickte. Der private Teil war im Dialekt abgehandelt worden, jetzt wurde es wieder amtlich.

»Warum bist du nicht gekommen? Ich hatte Silke und dich aufs Revier bestellt.«

Margit hustete wieder. »Ich bin krank, hörst du das nicht?« Sie setzte noch einen Huster hinterher, damit Belledin es auch glaubte.

»Und warum arbeitest du dann in den Reben?«

»Weil das für mich Medizin ist. Wenn ich aber zu dir aufs Revier komme, ist das Gift, du verstehst, was ich meine?«

Belledin grummelte. Er konnte sich denken, was Margit damit meinte. Sie hatte schlechte Erinnerungen an Polizeireviere. Und er war es damals gewesen, der sie eingebuchtet hatte. Konnte gut sein, dass so ein Déjà-vu-Erlebnis nicht die beste Medizin war, wenn man mit einer Grippe kämpfte. Aber auch Belledin befand sich nicht in bester Verfassung, und dennoch stellte er sich den Dingen, die getan werden mussten.

»Was hat es mit Hartmann und Silke auf sich?«, kam er dann auch direkt zur Sache.

»Ich sagte doch schon, sie war seine Patientin«, antwortete Margit ruhig.

»Aber man bricht doch nicht am Grab eines Menschen zusammen, nur weil er einem Globuli verabreicht hat. Da muss doch noch mehr gewesen sein«, hakte Belledin nach.

»Silke neigte schon immer zur Hysterie. Früher konnte sie nicht ohne ihre Puppen ins Bett, heute glaubt sie krank zu werden, wenn sie nicht die richtige Medizin schluckt. Und ein Tag, an dem sie nicht von einem Mann angehimmelt wird, würde sie ins Grab bringen.«

Belledin staunte nicht schlecht über das Gift, das Margit über ihrer Schwester ausgoss.

»Ich meine, wenn Silke etwas mit Hartmann gehabt hätte, dann wäre das sicherlich nicht gut für die bevorstehende Hochzeit gewesen, oder?«, bohrte Belledin weiter.

Margit hustete wieder. Diesmal dauerte es länger, bis sie wieder reden konnte. Sie blickte Belledin beinahe milde an und sagte: »Weißt du, Silke könnte mit fünf Männern gleichzeitig was am Laufen haben, das wäre dem sechsten egal. Und wenn der siebte Andreas Zimmerlin ist, der, wenn er in den Spiegel guckt, ganz genau weiß, dass Silke ihn nicht wegen seines Charismas heiratet, dann wäre es auch ihm egal, ob Silke etwas mit Hartmann gehabt hätte.«

Belledin nickte und nagte nachdenklich an seiner Unterlippe. »Wessen Idee war die Hochzeit?«, fragte er dann endlich.

Margit lächelte. »Ich muss jetzt los. Den Herbst retten, wo er noch zu retten ist. Willst du mit der Zündapp fahren oder lieber mit dem Traktor?«

Belledin nickte zur Zündapp. So leicht ließ er sich nicht unterkriegen.

* * *

Killian stand nackt am Plattenspieler und wechselte die Scheibe. »Amandla« von Miles Davis.

»Bringst du mir das Cover?«, fragte Bärbel, die sich auf dem Sofa in eine Decke gehüllt hatte und gerade eine Zigarette drehte.

Killian kehrte mit der Plattenhülle zu ihr zurück, die ersten Töne aus Miles’ Trompete erklangen aus den Boxen.

»Von 1989? Hört sich älter an …«, staunte Bärbel.

Killian füllte die beiden Gläser noch einmal mit Weißwein und kroch zu ihr unter die Decke. »Nach der wilden Zeit des Elektro-Jazz hat er sich am Ende wieder seinen Ursprüngen zugewandt … Hörst du den Sound? Trompete pur … der klassische Miles-Sound, und doch anders.«

Sie lauschten. Killian nippte am Müller-Thurgau, und Bärbel drehte eine zweite Kippe. Ihr Blick fiel dabei wieder auf die Regenfotos, die an der quer durch den Raum gespannten Wäscheleine hingen. »Fotografierst du deswegen auch wieder mit der 6x6 und Schwarz-Weiß?«

Killian zuckte mit den Schultern. »Vielleicht, ja … wahrscheinlich hast du recht … auch ich suche meinen alten Sound … aber den könnte ich auch in Farbe finden …«

»Und warum dann Schwarz-Weiß?« Bärbel steckte beide Zigaretten an und reichte Killian eine davon. Er nahm einen kräftigen Zug, ließ sich Zeit, bis der Rauch durch die Lungen wieder aus der Nase gewandert kam, und suchte nach einer ehrlichen Antwort.

»Weil ich Angst habe, der Regen wäre auf meinen Fotos rot …«

Sie schwiegen, rauchten und hörten Miles zu. Irgendwann brach Killian das Schweigen. »Weißt du, dass ich ihn immer nur höre, wenn ich am Kaiserstuhl bin? Für mich sind seine Musik und diese Gegend untrennbar. Ich habe lange gebraucht, bis ich mir dessen bewusst geworden bin. Aber ein Interview von Keith Jarrett hat mich erhellt.«

Bärbel sah ihn von der Seite her an. Sie war sich nicht sicher, ob er sie hochnehmen wollte. Man konnte sich bei ihm nie sicher sein. In manchen Momenten öffnete er sich, und dann war er wieder der eiskalte Harlekin, an dem man abrutschte wie an einer gefrorenen Felswand.

Killian nahm noch einen Zug von der Zigarette, dann sprach er weiter: »›Der Sound für sich allein kann genauso viel sagen, wenn nicht sogar mehr, als ein ganzer Haufen Phrasen …‹, das hat Keith Jarrett über Miles’ Reduktion gesagt … und nichts trifft die südbadische Kommunikation besser als diese Beschreibung …«

Bärbel und Killian blickten sich an, dann brachen sie in Gelächter aus.

* * *

Belledin saß in seinem abgewetzten Ledersessel mit Blick auf die geschlossene Terrassentür und knetete an seiner fleischigen Unterlippe. Vor ihm auf dem Eichenparkett lagen die Blätter aus Hartmanns Kladde.

Er war nicht zufrieden mit dem Verhör, das er mit Margit geführt hatte. Sie war ihm überlegen gewesen, und er wusste auch, warum. Weil sie einen Heimvorteil gehabt hatte. Er war vor ihr in die Pfütze gefallen, und sie war auf ihrem Terrain unbezwingbar. Wie eine hundertjährige Rebe hatte sie tief verwurzelt in dem Löß gestanden und ihn elegant an sich abperlen lassen. Sie war dabei noch nicht einmal patzig gewesen. Ja, sie hatte sogar Charme bewiesen, als sie ihm hochgeholfen hatte. Und ihre Antworten waren nicht ausweichend gewesen, sondern von einer überraschenden Direktheit. Damit hatte er nicht gerechnet. Auch ihr Husten war nicht gespielt gewesen. Es ging ihr tatsächlich nicht gut. Beinahe machte er sich Sorgen um ihren Zustand. Dabei sollte er sich besser um sich selbst sorgen. Denn auch er war angeschlagen, und das Telefonat mit Wagner hatte ihm den letzten Funken guter Laune genommen. Er brummte nur, als Biggi ihm einen heißen Salbeitee auf das Glastischchen neben dem Sessel stellte. Zwei selbst gemachte Pralinen schmückten den Unterteller.

Biggi zog sich leise zurück; sie wusste, wann es besser war, mit Bello nicht zu reden. Er hatte Halsweh und zwei Morde an der Backe. Hinzu war ein Anruf von Wagner gekommen. Nach Telefonaten mit dem Greenhorn war ihr Schatz oft übellaunig, aber diesmal musste es etwas Fürchterliches gewesen sein, was dieser Stimmungstöter ihrem Gatten zugetragen hatte, und es hatte ihre ohnehin kleine Hoffnung, dass ihr Mann sich an ihren vierundzwanzigsten Hochzeitstag erinnerte, vollständig zerstört. Erst die Beerdigung, dann der zweite Mord und nun der Anruf – da war kein Platz für private Sentimentalitäten.

Selbst Biggi hatte an Hartmanns Grab das wichtige Datum für einen Moment vergessen. Aber sobald sie wieder zu Hause gewesen war, hatte sie sich ganz auf die Vorbereitung eines festlichen Abends konzentriert. Gut, es war noch nicht die Silberhochzeit, da würde sie es fulminanter angehen. Umso romantischer hatte sie sich den heutigen Abend ausgemalt. Zwar hatten sie bereits ihren wöchentlichen Sex am Mittwoch vollzogen, aber mit der Wäsche, die sie sich für heute gekauft hatte, hätte sie ihren Bello auch an einem Freitagabend willig gemacht. Sie verfluchte diesen Wagner, hoffte aber insgeheim, dass die beiden Zahlen, die sie auf die Pralinen gespritzt hatte, ihrem Mann einen Denkanstoß in die gewünschte Richtung geben würden.

Belledin hielt einen der Pralinenwürfel zwischen den Fingern und stierte weiterhin auf die am Boden verteilten Blätter mit den physikalischen Formeln. Während auf einer der Gleichungen die Wurzel aus einer Unbekannten gezogen werden sollte, schmolz auf dem Pralinenwürfel bereits das pistaziengrüne Zuckerdatum »24.09.«. Belledin ließ die Kinnlade wie ein Nussknacker hinunterfallen und warf sich den Pralinenwürfel aus gut dreißig Zentimetern Entfernung in den Mund. Dann klappte er die Lade zu, genoss den zerfließenden Kakao in seinem Mund und leckte sich die verschmierten Finger ab. Ohne den Blick von den Formeln abzuwenden, griff er nach dem zweiten Würfel, der vergeblich in Signalrot die Zahl 1985 zeigte. Auch dieser Gaumenschmaus verschwand ungeachtet seiner Bedeutung im Schlund des Kommissars.

Belledin spülte mit einem Schluck Salbeitee nach und schüttelte sich. Die Diskrepanz zwischen den köstlichen Pralinen und dem bitteren Salbei war für ihn unerträglich. Aber er befand sich damit wieder auf dem Boden der Tatsachen.

Was ihm Wagner von der Regenmaschine erzählt hatte, war mindestens so herb wie der Geschmack dieses Gebräus. Wenn auch nur ein Funke daran wahr sein sollte, dann durfte Belledin sicher sein, dass das BKA bald auf der Matte stehen würde. Aber konnte an dem Unsinn etwas dran sein? Lagen vor ihm etwa die Pläne zu solch einer Maschine?

Nein, Wagner hatte etwas aufgeschnappt und wollte sich wichtig machen – und Schluss. Belledin schluckte, und es stach. Oder sollte es doch möglich sein? Die Brüder Wright waren als Erste über den Ozean geflogen, Neil Armstrong hatte einen großen Schritt für die Menschheit getan, und Belledin konnte ab und zu über Computer mit seiner Schwester in Kolumbien kommunizieren und sie dabei auch noch sehen. Warum sollte es da einem Besessenen nicht gelingen, eine Regenmaschine herzustellen? Nur weil es vor ihm noch keiner geschafft hatte?

Und was hätte es für eine Bedeutung, angenommen es gäbe diese Maschine?

Belledin begann zu schwitzen. Ob es vom Salbeitee kam oder von dem Gedanken daran, über Plänen zu hocken, die die Machtverhältnisse der Welt ändern konnten, wusste er nicht zu sagen. Er öffnete die obersten Knöpfe seines Hemdes, schnaufte durch und versuchte trotz des Schweißausbruchs, einen kühlen Kopf zu bewahren.

Wenn ein Bauer oder Winzer tatsächlich Hartmann für den wochenlangen Dauerregen verantwortlich machte, dann wäre das Motiv genug, den Tüftler zu ermorden. Selbst wenn es diese Maschine gar nicht gäbe. Der Frust suchte ein Ventil, und Hartmann war ein dankbares Angebot. Das schien Belledin nachvollziehbar. Jedenfalls mehr als der Gedanke, dass jemand Herr über den Regen sein konnte.

Trotzdem war er dazu verpflichtet, dem BKA Meldung zu machen. Aber es war Freitag. Er könnte sich das Wochenende noch nehmen und erst am Montagabend die Meldung nach Wiesbaden schicken. Damit hätte er drei Tage gewonnen, um den Fall selbst zu klären. Aber drei Tage waren wenig. Die Spurensicherung würde allein drei Tage brauchen, um einige Möglichkeiten auszuschließen. Und auch die pochte mittlerweile auf ihr Wochenende.

Belledin nahm eine Bewegung wahr und blickte von den Papieren auf. Vor ihm stand Biggi in Reizwäsche. Auch das noch. Sie sah gut aus, die fünfzehn Kilo weniger hatten eine andere Frau aus ihr gemacht. Erst hatte Belledin gedacht, er hätte eine Geliebte, weil ihm der Körper von Biggi so fremd geworden war. Auch hatte er den Eindruck, dass durch die Diät ihre Brüste geschrumpft seien, und das hatte ihm anfänglich Sorgen gemacht. Da Biggi durch ihre körperliche Veränderung aber auch aktiver geworden war, hatte sie ihm seine Sorgen gleich wieder ausgetrieben. Er spürte den Mittwoch noch in der Gesäßmuskulatur.

Jetzt begann sie vor ihm zu tanzen wie eine dieser Softpornomiezen, die sich gerne auf Autokühlern ausbreiteten. Normalerweise genau der richtige Trash, um Belledin in Wallung zu bringen. Auch die High Heels, in denen Biggi übers Parkett klapperte, waren nach seinem Geschmack. Und als Biggi sich mit den lackierten Fingernägeln in den zart bedeckten Schritt griff, hätte es für Belledin an jedem anderen Tag kein Halten gegeben. Aber heute ging es nicht. Es regte sich nichts. In seinem Kopf kreisten nur physikalische Formeln und die Angst vor dem BKA. Er atmete schwer und zog Biggi zu sich auf den Schoß. Biggi wollte sofort mit dem Programm loslegen, aber Belledin hielt sie an den Handgelenken fest und blickte ihr streng in die Augen. Dann schüttelte er den Kopf und brauchte nichts weiter zu sagen.

Biggi wusste nicht, ob sie enttäuscht sein oder ob sie sich um ihren Gatten sorgen sollte. Sie kannte ihn lange genug, um zu wissen, worauf er abfuhr. Bei ihm musste man nichts Phantasievolles bringen, es genügte eine billige Routine, um ihn heißzumachen – wenn er es nicht schon von allein war. Aber das war noch nie vorgekommen. Es musste etwas Ernsthaftes sein.

»Cognac?«, fragte Biggi, und ihre Fürsorge biss sich mit ihrem Outfit.

Belledin lächelte dankbar und nickte. Biggi ging ab, schwenkte dabei aber einladend die Hüften in der Hoffnung, er würde ihr vielleicht nachgucken und es sich noch anders überlegen. Aber Belledins Blick wanderte wieder über die Seiten der Hartmann’schen Berechnungen.

ZWEI

Das Wasser brodelte, und der Kocher schaltete sich automatisch aus. Killian nahm ihn und goss das Wasser in eine Thermoskanne. Es dauerte nicht lang, da war auch der Rest seines Bündels gepackt. Beim Hinausgehen warf er noch einen Blick auf die schlafende Bärbel. Ihr rotes Haar umkränzte ihr helles Gesicht und hob sich vom Samt des grünen Sofabezugs ab. Killian zögerte. Sollte er sie so fotografieren? Oder würde auch ein heimlicher Kuss auf ihre Stirn genügen? Er entschied sich für keines von beidem. Zum Fotografieren fehlte ihm die Muse, und der zarte Abschiedskuss passte nicht zu der Beziehung, die sie hatten. Hatten sie überhaupt eine Beziehung? Nährte sich ihr Zusammensein nicht lediglich aus der Vergangenheit und dem Umstand, dass sie eine gemeinsame Tochter hatten?

Killian schob vorsichtig das Tor zur Seite und achtete darauf, dass die Morgensonne nicht auf Bärbels Gesicht fiel. Es war gut, dass sie noch schlief. Killian hatte keine Lust auf Frühstücksgespräche. Dadurch entstünde schon der Verdacht einer Beziehung. Er hoffte, dass Bärbel verschwunden wäre, wenn er wieder zurückkam. Er war nicht bereit für eine Beziehung, zu sehr wühlte noch die Erinnerung von Rohinas Tod in ihm.

Die Ateliertür wurde von außen wieder geschlossen, und Bärbel öffnete die Augen. Sie war schon lange wach gelegen, aber auch ihr war nicht nach einem Frühstücksgespräch gewesen. Vor allem weil sie befürchtete, dass es zwischen ihr und Killian wieder zum Hahnenkampf kommen würde. Das wollte sie umgehen. Zu schön waren der gestrige Abend und die Nacht gewesen. Sie fühlte sich erschöpft: Erst das Mobbing innerhalb der kommunalen Grünen-Partei, dann der Burn-out in der Schule, Killians Rückkehr, das Geständnis, dass Swintha nicht Svens, sondern seine Tochter war – und jetzt die Geschichte mit Hartmann.

Bärbel war nicht nur irgendeine Studentin von Hartmann gewesen, und sie hatte auch nicht nur mit ihm geschlafen. Sie war eingeweiht in seine Pläne, hatte für ihn sogar fünfzigtausend Euro Kredit aufgenommen und sich dadurch wieder einen Sinn im Leben erkauft: Wasser für alle! Natürlich war sie naiv gewesen; sie wollte sich fühlen wie eine Zwanzigjährige, die Händchen haltend auf den Demos »Frieden schaffen ohne Waffen« skandierte. Sie hatte verdrängt, wie ungern es gewisse Lobbys sahen, wenn die Karten plötzlich neu gemischt wurden. »Regen für alle« würde die Machtverhältnisse des Globus gewaltig verändern. An der Börse entstünde ein Hauen und Stechen, aus Wüsten der dritten Welt würden Oasen der Fruchtbarkeit gedeihen und: Wer Regen machen konnte, konnte der ihn nicht auch verweigern?

Bärbel schauderte bei dem Gedanken. Ein Leben lang war sie in politischer Opposition gewesen; der Gedanke, über ein Instrument absoluter Macht zu verfügen, versetzte sie in Schrecken. Sie kam sich plötzlich vor wie in einem Bond-Thriller, in dem der böse Blofeld die Welt erpresste. Und sie wusste, dass viele Menschen sterben mussten, ehe dem Schurken das Handwerk gelegt wurde. Aber wer war der Schurke? Steckten tatsächlich höhere politische Mächte hinter Hartmanns und Christas Tod? Bärbel war froh, nicht allein zu Hause sein zu müssen. Hier, in Killians Höhle, fühlte sie sich sicher. Sie dachte gar nicht daran, das Atelier zu verlassen.

Sie wickelte sich aus der Decke und nahm die Witterung auf. Irgendwo musste der Heißwassertrinker doch auch Kaffee versteckt haben.

* * *

Das Weingut von Herbert Brenn lag zwischen Bötzingen und dem Badberg, in praller Südhanglage. Neben Wein wurden hier auch Äpfel, Birnen, Zwetschgen, Kirschen und allerhand Gemüse angebaut. Killian wusste, wie es hier im September aussehen konnte, wenn das Wetter es gnädiger meinte. Als er noch ein Kind gewesen war, hatte er geglaubt, hier oben sei das Schlaraffenland. Es hätte das Paradies sein können, wäre da nicht der unerbittliche Herbert Brenn mit den Schäferhunden und der doppelläufigen Schrotflinte gewesen – und die rote Zora, die sich mit ihrer fünfköpfigen Bande zum Erzengel Gabriel aufgeschwungen hatte.

Killian fuhr im Schritttempo und besah sich die Schäden. Wo der Regen beinahe eine Schlucht in die Straße gerissen hatte, glaubte er einen Moment lang, gleich würde ihm brodelnde Lava entgegenspritzen. Als Kind war ihm die Tatsache unheimlich gewesen, dass der Kaiserstuhl ein erloschener Vulkan war. Und als es in den siebziger Jahren Erdbeben in der Region gegeben hatte, die auf seinem Kinderzimmerregal die Matchbox-Autos hatten vibrieren lassen, war er fest davon überzeugt gewesen, dass Archäologen ihn Jahrhunderte später in Lavateig gebacken ausgraben würden.

Er lächelte in Gedanken an die alten Ängste und bremste den Wagen vor einem großen Erdspalt. Man hatte einige dicke Bretter darübergelegt, die es einem mittelgroßen Wagen ermöglichten, die kleine Schlucht zu überqueren. Killian rollte langsam darauf zu und blickte aus dem hinuntergekurbelten Fenster. Gute drei Meter unter ihm plätscherte ein bis vor Kurzem unterirdischer Bach.

Als er wieder aufblickte, versperrte ihm ein Cherokee mit getönten Scheiben den Weg. Der Fahrer des Jeeps stieg aus; es war Herbert Brenn. Diesmal hatte er keine Schrotflinte in der Hand, er trug auch keine Gummistiefel. Er hatte sich herausgeputzt, wie man es tat, wenn man in finanziellen Angelegenheiten gewinnen wollte. Die Kampfkleidung des Wirtschaftssoldaten bestand aus einem dunkelgrauen Boss-Anzug und blank geputzten Halbschuhen der Marke Reiter. Eine Pilotenbrille von Ray Ban zierte sein gegerbtes Gesicht, und Killian schien er mit einem Mal wie ein mittelmäßiger Schurke, den Chuck Norris als Walker Texas Ranger zu bezwingen hatte.

»Ich habe leider einen Termin mit der Bank. Aber Margit wird dir alles erklären.« Dann blickte er auf seine Schuhe und bemerkte, dass er in einer cremigen Suppe stand. Der Schurke hätte jetzt wohl »Fuck« gesagt – Brenn begnügte sich mit einem badischen »Hureseich!«, putzte sich die Schuhe mit einem Lappen und verschwand wieder im Cherokee.

Killian wusste, dass Brenn davon ausging, er würde von der improvisierten Bretterbrücke zurücksetzen, um ihm Platz zu machen. Killian dachte aber überhaupt nicht daran. Er war zuerst auf der Brücke gewesen. Und es war ihm wichtig, dass Brenn sich ihm gegenüber nicht wie ein Lehnsherr gegenüber seinem Leibeigenen verhielt. Da Killian nicht in Brenns Wagen hineinblicken konnte, wusste er nicht, was sich hinter der Scheibe abspielte. Fluchte der alte Patriarch über die Respektlosigkeit? Oder führte er noch ein Telefonat, um Margit die Ankunft Killians anzukündigen?

Endlich sprang der Cherokee an, sauste im Rückwärtsgang zurück und räumte Killians Defender den Weg frei. Killian legte den Gang ein und tuckerte gemächlich über die Bretter. Er winkte dem vorbeirauschenden Brenn gnädig zu und war zufrieden mit seinem kleinen Punktsieg. Für Außenstehende mochte diese Aktion affig erscheinen, aber im ewigen Kampf zwischen »Plaschtikern« und »Aborigines« war sie ein wichtiges Detail. Basketballer würden sie mit einem Dreipunktewurf gleichsetzen. Und genauso jubelte Killian jetzt über seinen Treffer, worüber er dann aber auch wieder kopfschüttelnd lachen musste. Er wusste, wie albern dieser romantische Bürgerkrieg war, aber er merkte auch, wie schwer erlittenes Unrecht verziehen werden konnte.

* * *

Es musste noch andere Hinweise auf diese angebliche Regenmaschine geben, da war sich Belledin absolut sicher. Er hatte sie lediglich nicht entdeckt bei der ersten Durchsuchung, weil er auf so etwas gar nicht gefasst gewesen war.

Sein Blick schweifte über die Wände des kleinen Aufenthaltsraums der Praxis. Er hatte die Fotos schon häufiger angesehen, sich aber nie die Mühe gemacht, sie genauer zu betrachten. Auf den ersten Blick hatte er die abgelichteten Objekte für Mineralien und Bergkristalle gehalten – jetzt erst begriff er, dass es sich um mikroskopisch vergrößerte Wasserkristalle handelte. Jedes Foto trug einen Titel: »Quelle Großglockner«, »Donauwelten«, »Gletscher-Nektar«, aber auch »Feng-Shui-Herzpunkt«; alle Kristalle hatten faszinierende Strukturen und Muster. Lediglich das Foto mit dem Titel »Leitungswasser« blickte Belledin recht leblos entgegen. Und ein Bild fehlte, war aus dem Rahmen getrennt worden. Nur der Titel hing noch darunter: »Roter Regen«. Wieso war das Bild verschwunden? Seit wann war es verschwunden? Hatte es bereits vor Hartmanns Tod nicht mehr dort gehangen? Oder war es erst im Nachhinein entfernt worden?

Belledin wurde unruhig, griff nach seinem Handy und rief im Büro an. Er brauchte die Tatortfotos, die die Spurensicherung gemacht hatte.

Wagner war noch nicht auf dem Revier, dafür erreichte er Irene Spitznagel, die Leiterin der Spurensicherung. Keine zwei Minuten später hatte er die Fotos des Aufenthaltsraums auf seinem Handy. So konservativ er auch sein mochte, diese technischen Spielereien gefielen ihm, gaben ihm für Momente das Gefühl, zur elitären Gruppe der 00-Agenten zu gehören. Er klickte sich durch die Bilder. Spitznagel hatte tatsächlich nicht nur die Totale des Aufenthaltsraums geknipst, sondern auch die einzelnen Wasserkristallfotos. Und auch hier fehlte »Roter Regen«.

Vielleicht verrannte sich Belledin, aber der Titel des Bildes hatte eine so gewalttätige Anmutung, dass das fehlende Foto einfach etwas mit dem Mord an Hartmann zu tun haben musste. Belledin wusste, wie fatal es sein konnte, sich auf intuitive Spuren zu stürzen, aber er wagte es dennoch. Auch deshalb, weil ihm nichts Besseres einfiel.

Nach Wagners Theorie war der Mörder ein Winzer, der dem Quacksalber und Regenmacher die Schuld an der diesjährigen Missernte zuschob. Das klang abwegig und naiv, aber es war nicht ausgeschlossen. Belledin hatte schon einige abstruse Fälle erlebt, und er wusste, wie viele Menschen ihr Geld zu einem Schamanen trugen, nur weil sie sich dadurch Erleuchtung versprachen. Und die Mordwaffe war ein Okuliermesser. Wer außer den Bauern benutzte so etwas?

Aber was war mit Christa Faller? Warum musste sie sterben? Sie war Hartmanns Assistentin und hatte also ebenso viel Schuld an dem Schaden wie Hartmann selbst? Oder hatte sie gewusst, wer Hartmanns Mörder war, und musste deswegen sterben?

Belledin schüttelte unzufrieden seinen fleischigen Kopf. Sicher, Hexenjagden wurden schon aus ganz anderen Gründen veranstaltet, aber wäre einer der Winzer tatsächlich imstande, aus den genannten Motiven einen Mord zu begehen, womöglich sogar zwei? Wer glaubte denn wirklich daran, dass jemand Regen machen konnte? Und dazu noch über sieben Wochen? Zwar war man hier auf dem Land, aber dennoch nicht hinter dem Mond. Und doch: Hatte nicht schon Stalin Düsenjäger in den Himmel geschickt, um Wolken zu zerschießen, ehe sie die Maiparade verdunkeln konnten? Heilte man nicht allerorten mit Milchzuckerkügelchen Krankheiten?

Belledin war nicht zufrieden mit der Theorie, aber er konnte sie auch nicht so einfach verwerfen. Die einzige Alternative, die er aufzuweisen hatte, war ein Eifersuchtsdrama. Er zückte seinen Notizblock und las darin die Namen der Frauen, die er auf Hartmanns Beerdigung gesehen hatte. Da waren die Damen Jenne, Bühler und Kanzinger. Allesamt Winzerfrauen. Sie hatten sich beerdigungskonform verhalten, waren ihm nicht sonderlich aufgefallen; aber er hatte sie notiert. Und vielleicht konnten sie ihn auch in Wagners Theorie weiterbringen?

An die dritte Möglichkeit wollte Belledin gar nicht denken. Er konnte und wollte es sich nicht vorstellen, dass Hartmann Opfer spekulierender Geheimdienste geworden war. Das konnte aber theoretisch der Fall sein, wenn Hartmanns Regenmaschine tatsächlich etwas taugte. Aber wo war die Maschine? Gab es sie überhaupt? Oder existierten lediglich die Pläne dafür? Und was waren diese Pläne wert? Taugten sie wirklich etwas oder waren sie nur Ausgeburten des Hirns eines Spinners?

* * *

Der Hof war praktisch angelegt. Für Ästhetik hatte Herbert Brenn keinen Sinn. Er war Materialist, und sein Anwesen spiegelte dies wider. Teure Maschinen, großzügige Scheunen für den Fuhrpark, massive Anbauten, die den ursprünglichen Hof unter sich begruben.

Für einen Moment dachte Killian sehnsüchtig an die wunderbaren Güter in Asti oder im Burgund. Anwesen, die allein durch ihre historische Pracht dem Wein die gewisse Reife verliehen. Das war natürlich romantisierende Verklärung. Nüchtern betrachtet konnten sich die Spitzenweine Brenns allemal mit der internationalen Konkurrenz messen. Der kalkhaltige Boden und die sonnige Lage gaben die Basis für die Qualität des Weins, die unermüdliche Schaffenskraft und Geduld des Winzers verhalfen dem Tropfen zu Seele und Charakter.

Es bedurfte schon einer großen Liebe zur Traube, um so edle Weine zu keltern, wie Brenn es in den letzten Jahren gelungen war. Er hatte sich viel Zeit für den Ausbau der unterschiedlichen Beeren genommen, ein Verfahren, das ins Geld ging. Brenn würde sich aber sicherlich rechtzeitig Allianzen geschaffen haben: Dauerabnehmer, die auch billigere Weine von ihm kauften, solange nur sein Etikett auf der Flasche war. Bis nach Hamburg gingen die Tafelweine. Allerdings waren diese Tropfen nicht aus Brenns eigener Kelterei, das wusste Killian von einem Winzer, der Brenn belieferte. Er kaufte die schnell gekelterten Weine günstig von den Winzergenossenschaften oder einzelnen Kleinwinzern und verdiente am Zwischenhandel. Dafür konnte er es sich leisten, bei seinen eigenen Weinen die Ruhe zu bewahren.

Brenn hatte nicht nur deswegen Neider. Durch seine darwinistische Geschäftspolitik hatte er wohl einige kleinere Winzer zur Aufgabe oder zum Verkauf gezwungen und sich über die Jahrzehnte die vollmundigsten Lagen und Böden angeeignet, die ihn nun zu einem der mächtigsten Winzer des Kaiserstuhls machten.

Aber der Weinfürst, so wusste der klatschfreudige Zulieferer Brenns, hatte keinen männlichen Erben, und das wurmte ihn. Zwar verhielt sich Margit wie ein Mann, aber das passte ihm auch nicht. Herberts Hoffnung lag auf Silke. Sie sollte ihm nicht nur den Erben seines Lebenswerkes gebären, auch von der Vermählung mit der Ihringer Winzerdynastie Zimmerlin versprach sich Brenn weitere Schritte der Machtsicherung. Aber Silke hatte ein Techtelmechtel mit dem toten Hartmann gehabt. Bärbel hatte sich das sicherlich nicht nur eingebildet. Wenn Silke nun Geld und Liebe für den Schamanen bereitgehalten hätte, wäre die Elefantenhochzeit in Gefahr geraten. Um das zu verhindern, traute Killian dem alten Brenn vieles zu; auch den spontanen Schnitt durch eine Kehle mit einem Okuliermesser.

Killian parkte seinen Defender auf dem Hof und stieg aus. Zwei Schäferhunde hatten bereits auf ihn gewartet und fletschten ihre Zähne. Ein scharfer Pfiff erreichte die Trommelfelle der Bestien. Sofort ließen sie von Killian ab und rannten zur Quelle des Pfiffes. Margit stand in Gummistiefeln, Jeans und einem eng anliegenden Armee-T-Shirt auf dem Treppenabsatz, der zur Haustür führte. Ihre roten Medusalocken hatte sie unter einem khakigrünen Baseballkäppi zu bändigen versucht; die eine oder andere Strähne schlängelte sich aber dennoch widerspenstig über ihre Stirn. Sie kam Killian entgegen und bewegte sich trotz der schweren Gummistiefel mit dem Gang einer Raubkatze über den gepflasterten Hof.

Margit war nur ein Jahr jünger als Killian, aber in jeder ihrer Bewegungen flackerte noch immer die Spannung ungebeugten Trotzes. Killian hatte Bärbel früher oft heimlich mit Margit verglichen. Immerhin waren beide rothaarig, und beide hatte er geliebt, wenn auch auf unterschiedliche Arten. Und jetzt traf er beide plötzlich wieder. Da drängte sich ein Vergleich unweigerlich auf. Beide besaßen Temperament, und beide waren sie Kämpferinnen. Aber während Bärbel ihre Sinnkrise offen zugab und sich ihrer nicht schämte, war Margit zum ewigen Kämpfen verdammt. Sie durfte sich keine Schwäche leisten. Nicht in ihrer Welt, in der die Gesetze des Patriarchats galten. Weil hier kein Platz war für Gender-Diskussionen, musste man eben zur Wildkatze werden, die sich manchmal heimlich selbst die verheulten Augen auskratzte.

»Morgen«, lächelte Margit und streckte Killian ihre Hand entgegen. Er erwiderte den Handschlag und spürte trotz des kräftigen Drucks, wie zart ihre Gelenke waren. Diese Finger hatten sich schon in sein Gesicht gekrallt, ihm ein blaues Auge versetzt und ihm seine erste Kriegsnarbe ins Fleisch geschnitten. Aber geschüttelt hatte Killian diese Hand noch nie. Margits Blick war ebenso fest wie ihr Handschlag und genauso zart wie ihre Handgelenke. War es Erleichterung oder Wehmut, die Killian in diesem Moment empfand? Was wäre gewesen, wenn sie damals keine Feinde gewesen wären? Hätte Margit es geschafft, ihm die Liebe zum Vulkangestein zu vermitteln? Wäre er hiergeblieben?

Margit löste den Handschlag auf und fragte: »Schon gefrühstückt?« Es lag mehr in der Frage als eine Höflichkeitsfloskel. Ihr einstiger erbittertster Feind war hier, um die klaffenden Wunden des Weinbergs zu dokumentieren. Der einzige Mensch, der auch um ihre Verletzung wusste. Er war es gewesen, der Margit vor fünfundzwanzig Jahren mit Ivona zwischen den Himbeeren nackt und eng umschlungen hatte liegen sehen.

Und nun blickten sie sich wieder an. Sie hätten sich viel zu erzählen, aber sie würden weiterhin schweigen. Nur in ihren Augen würden sich ihre Seelen treffen und hin und wieder den Freund im anderen suchen, den es offiziell nie gegeben hatte.

»Ein frisches Holzofenbrot von Mutter Brenn wäre eine feine Sache«, lächelte Killian.

»Mutter Brenn ist seit über zehn Jahren tot«, erwiderte Margit sachlich. Sie war froh, dass sie ein Thema hatten und nicht schweigen mussten. Im Reden konnte man sich noch immer am besten von Abgründen entfernen, auch wenn man über den Tod der eigenen Mutter sprach. »Es war dann doch der Krebs. Den Selbstmord hatte sie ja häufiger angedroht. Aber noch nicht einmal der war ihr vergönnt.« Bitterkeit mischte sich ungewollt in ihre Stimme. Sie hatte ihre Mutter Renate geliebt, obwohl sie nach Silkes Geburt nur noch deutlich Obst zweiter Wahl gewesen war. Margit war bereits fünfzehn gewesen, als Silke zur Welt kam. Ein beschissenes Alter für ein Mädchen, das entdeckt, dass es anders ist. Margit hätte eine verständnisvolle Mutter gebraucht, aber Renate hatte nur noch Augen und Ohren für die künftige Weinkönigin.

In dieser Zeit war sie zur roten Zora geworden, hatte sich mit List und brutaler Zähigkeit zur Führerin einer fünfköpfigen Bande aufgeschwungen, die sich erst zu den Rangers der Weinberge erklärte, um sich später dann mit kleineren Diebstählen Adrenalin in den Kreislauf zu pumpen.

»Mein Brot ist aber auch nicht schlecht, vielleicht etwas trocken«, scherzte Margit, ohne es dabei auf einen Lacher anzulegen. Plötzlich wurde sie von einem heftigen Hustenanfall geschüttelt.

»Ist alles in Ordnung?«, fragte Killian besorgt.

»Alles bestens«, sagte Margit heiser. »Der Regen war einfach zu lang. Nicht nur die veredelten Reben, auch die wilden haben darunter gelitten«, sagte sie sarkastisch und spuckte den angesammelten Schleim aus.

* * *

Feruggio pustete die Backen auf und schüttelte verzweifelt sein lockiges Haar. Dann fuhr er sich mit der rechten Hand durch den Schopf und blickte Silke gespielt streng in die Augen: »Du musst lachen, sonst wird das nichts. Du bist Weinkönigin, stehst kurz vor der Hochzeit – gibt es etwas Schöneres?«

Er zog die Brauen hoch, so weit er konnte, und grinste sein Opfer dabei so verkrampft an, wie es Silke sonst nur von schlechten Clowns aus Wanderzirkussen kannte. Aber sie schaffte es, Feruggio mit seiner affigen Grimasse zu ignorieren; Silke blickte mit Leichtigkeit durch diesen Hohlkopf hindurch.

Claudio Feruggio galt zwar nicht als der feinsinnigste Fotograf in der Gegend, aber zu ihm ging man dennoch, wenn man Hochzeiten, Kommunionen oder runde Geburtstage bunt ins Bild gesetzt bekommen wollte. Und Weinköniginnen fotografierte er bereits in der zweiten Generation. Schon sein Vater, der sich als junger Mann von Mailand an den Kaiserstuhl aufgemacht hatte, weil er sich am Lago Maggiore Ende der sechziger Jahre unsterblich in eine Badenerin verliebt hatte, hatte sich auf das Geschäft mit der Lokalprominenz verlegt. Mit seinem gepunkteten Seidenschal und dem italienischen Akzent hatte er in Breisach und den umliegenden Dörfern den Hauch des Mondänen versprüht, den er geschickt in Münze umzusetzen verstanden hatte.

Claudio hatte seine Tricks, um Grobporigen die Haut zu glätten, Falten weich zu zeichnen und Dicke dünner wirken zu lassen. Aber wenn eine blutjunge Braut mit einem Mal die Witwe gab, da waren selbst alle Feruggios der Welt machtlos. Ein Trauerkloß sah nun mal aus wie ein Trauerkloß, da war nichts zu machen. Er zuckte mit den Schultern und gab auf.

»Komm wieder, wenn du dich ausgeheult hast.«

Claudio durfte sich diesen Ton leisten, er hatte mit Silke Abitur gemacht. Außerdem hatten sie auf einer Klassenfahrt auch mal miteinander geknutscht. Mehr war aber nicht gewesen. Silke war auch in diesen Dingen zickig. Und irgendwie hatte er es ihr nie verziehen, dass es nur beim Knutschen geblieben war. Dass sie jetzt wieder so herumzickte, machte ihn wütend. Das Foto sollte in den Einladungsfolder, der die Hochzeit des Traumpaares Brenn & Zimmerlin vorankündigen sollte. Es würde schon schwierig genug sein, den farblosen Bräutigam aufzupeppen, da könnte ihm die schöne Silke doch wenigstens entgegenkommen.

Silke stieg von dem Hocker, auf dem sie für das Foto Stellung bezogen hatte, und riss sich die Krone vom Kopf, die sie als Weinkönigin zu tragen hatte. »Entschuldige, Claudio, es tut mir leid. Aber ich kann einfach nicht.«

»Es ist kein Einziges dabei, das ich deinem Vater guten Gewissens zeigen kann«, schmollte er. »Auf jedem siehst du aus wie ein aufgeblasener Frosch.«

»Ist doch kein Wunder nach dem Regen, oder?«

Silke wunderte sich über sich selbst. Ihr war tatsächlich ein Scherz über die Lippen gekommen. Sie wusste nicht, ob sie darüber lachen oder weinen sollte. Schon der Anflug eines Lächelns erinnerte sie daran, wie glücklich sie noch vor einer Woche gewesen war. Und die Erinnerung an ihr verlorenes Glück trieb ihr wieder die Tränen in die geröteten Augen. Aber sie beherrschte sich. Sie wollte nicht schon wieder zusammenbrechen, wie tags zuvor auf dem Friedhof. Die Leute tuschelten schon. Hartmann war schließlich kein Verwandter gewesen, noch nicht einmal jemand, der im Dorf aufgewachsen war – sondern ein einfacher Heilpraktiker, der gerade einmal zwei Jahre in Bötzingen praktiziert hatte.

Freilich kursierten Gerüchte. Aber viele Frauen hielten sich zurück, weil sie selbst dem Charme Hartmanns erlegen waren. Und wenn sie schon nicht mit ihm ins Bett gegangen waren, so hatten sie doch wenigstens den einen oder anderen Sparstrumpf zu ihm getragen, um ihn bei seinem Projekt »Regen für alle« zu unterstützen. Noch würden sie mit ihrer eigenen Trauer und Scham kämpfen und darauf hoffen, dass ihre Ehemänner sie nicht nach dem Verbleib einer gewissen Summe fragen würden. Denn mit Hartmann waren auch die Investitionen begraben worden. Er hatte ihnen allen versprochen, schon im nächsten Jahr die investierte Summe mit einer Rendite von fünfzig Prozent zurückzuzahlen. Und warum hätte man einem Mann wie ihm misstrauen sollen? Hatte er nicht ohnehin alles von seinen Patientinnen gewusst? Er, der so viel Verständnis gezeigt hatte für all die Sorgen des Alltags und psychischen Lasten, die die geplagte Hausfrau, Mutter, Gattin und Berufstätige auszuhalten hatte? Mit Hartmann waren sie barfuß über glühende Kohlen gelaufen. Er hatte ihnen zugehört mit der Geduld einer hundertjährigen Schildkröte. Wo sich ihre Ehemänner bereits dreimal umgedreht hatten, da hatte Hartmann nochmals aufmerksam nachgefragt und sich Notizen gemacht.

Innerhalb von zwei Jahren hatte er sich nicht nur bei Silke, sondern auch bei einem Großteil der weiblichen Bevölkerung im Umkreis unabkömmlich gemacht. Man ging zu Hartmann wie zum Friseur, man musste noch nicht einmal krank sein, man wurde es auf dem Weg zu ihm. Er tat ihnen einfach gut, egal, was er tat. Und dafür zahlten sie gerne. Silke hätte ihm ihr letztes Hemd gegeben. Sie hatte das Gefühl, sie würde in sich selbst investieren, als sie ihr Geld zu Hartmann trug. Und indem man die gesamte Welt auch noch mit Wasser unterstützte, tat man obendrein noch etwas für andere – das erfüllte das eigene Dasein mit Wert. Doch nun war er tot und hinterließ eine Lücke, deren Größe gar nicht zu ermessen war.

Für Silke bedeutete sein Tod aber noch mehr. Sie stürzte vom Olymp der schönsten Weinkönigin, die der Kaiserstuhl jemals aufzubieten hatte, hinab in den Benzinfilm der Gossenpfützen. Sie war zur realen Figur eines Groschenromans geworden.

Im Mai noch, als die pompöse Verlobung mit Andreas gefeiert worden war, hatten die achthundert Gäste keinen Zweifel daran gehabt, dass hier die Grace Kelly des Kaiserstuhls Hof hielt. Ihr schmucker Fürst in spe lispelte zwar und war daher nicht gerade der brillante Rhetoriker, aber Silke würde schon dafür sorgen, dass er nicht zu oft das Wort hatte. Sie überstrahlte alle, auch weil sie wusste, dass es ihre Bestimmung war, den hiesigen Weinadel von der Folklore weg hin zu echtem Glanz und wahrer Würde zu erheben. Silke war dazu bestimmt, die harte Knochenarbeit, die dem Winzertum anhaftete, mit Noblesse zu veredeln – das war sie ihrer Mutter schuldig. Und es war kein Joch für sie, sondern sie ging darin auf. Silke lebte den Hochglanz und verlieh ihm dabei eine Dimension, die dem kitschigsten Sonnenuntergang noch Wahrhaftigkeit abringen konnte. Deswegen war es auch so einfach für Claudio gewesen, attraktive Fotos zu schießen. Sie war die reifste Knospe, die der Frühling zu bieten hatte, und jeder wartete mit Ungeduld darauf, dass sie endlich barst.

Aber es war nicht Andreas, der künftige Bräutigam, der in den Genuss kam, Silke zu pflücken, sondern der Windhund Hartmann. Zwei Hypnosesitzungen hatten gereicht, um Silke in ihrer Gewissheit zu bestärken, dass sie zur Fürstin des Kaiserstuhls bestimmt war. Sie selbst war es letztlich gewesen, die Hartmann mitten in einer Sitzung die Kleider vom Leib gerissen und ihn sich mit der Herrschsucht einer Gottesanbeterin untertan gemacht hatte. Hartmann hatte sich nicht dagegen gewehrt und die Explosion des Vulkans genossen. Allerdings war die Glut, mit der Silke sich ihn einverleibte, selbst für ihn zu viel gewesen, sodass es ihm nicht mehr möglich gewesen war, sich zu kontrollieren. Er hatte seinen Samen auf den fruchtbarsten Acker der Region gefeuert, und es brauchte keinen Weisen, um zu deuten, dass dieser Schuss gesessen hatte.

Das war vor vier Monaten gewesen. Noch bevor der große Regen begonnen hatte. Zu Anfang war Silke schockiert darüber gewesen, dass sie schwanger war, dann aber wuchs das Glück in ihr mit jedem Tag. Vor allem, weil sie Hartmann liebte und er ihr versprach, sie sei für Größeres bestimmt. Welcher Mensch hört so etwas nicht gerne? Weinkönigin und Klatschspalten-Fürstin des Kaiserstuhls war eine Sache, aber ein Palast mit Dienern und goldbestickten Kissen in Tripolis eine andere. Dorthin wollte Hartmann mit ihr, sobald das Regenprojekt richtig durchstarten würde. Er hatte bereits erste Kontakte mit Libyen geknüpft. Man war dort sehr gespannt auf seine Fortschritte. Vor einer Woche wollte er nach Bukarest, um die Maschine in ihrer letzten Testphase zu überprüfen. Dafür hatte er noch mal einen Batzen Geld gebraucht. Die rumänischen Partner, die das Projekt mitfinanzierten und sich ebenfalls einen großen Gewinn durch das Regenmachen versprachen, wollten von Hartmann aber auch noch einmal Bares sehen. Sie wollten nicht die Einzigen sein, die hartes Geld in das Experiment steckten. Würde der Versuch diesmal wieder scheitern, dann würde der erwartete Geldregen in der Dürre versickern; dieses Risiko wollten die Rumänen nicht allein tragen. Aber Hartmann war sich sicher gewesen, dass es jetzt funktionieren würde.

Der Schnitt mit dem Okuliermesser, der seine Kehle tranchierte, hatte dieser Hoffnung ein jähes Ende gesetzt.

Und damit auch Silkes Höhenflug. Entweder sie würde das Kind, das sie in sich trug, heimlich abtreiben lassen oder sie müsste es Andreas unterjubeln. Aber sie war zu beidem nicht in der Lage. Sie liebte Hartmann noch immer. Er war der einzige Mensch nach ihrer Mutter gewesen, der in ihr eine Kleopatra gesehen hatte. All die anderen Dumpfbacken um sie herum waren zu beschränkt, um in größeren Dimensionen zu denken. Die Menschen in der Region lebten vom Wetter. Täglich wurde es diskutiert, analysiert, beschimpft und bejubelt. Aber Hartmann wäre in der Lage gewesen, das Wetter an die Kette zu legen. Er war kein Knecht des Lebens, sondern ein Herrscher. Und Silke war seine Königin, ob er nun tot war oder nicht. Sie trug den Thronfolger in sich, sie konnte und würde nicht abtreiben. Und ihn schon gar nicht dem debilen Andreas zuschreiben. Mochte er zwar der Erbe des größten Winzergutes sein, er war ein ewiger Knecht.

Mit diesen Gedanken unwiderstehlicher Hybris baute sich Silke innerlich auf, blickte zu Feruggio und sagte: »Wofür wirst du bezahlt? Los, mach Fotos.« Ohne den irritierten Fotografen anzusehen, stieg sie wieder auf den Hocker und legte eine Aura um sich, die Feruggio zwang, eine Blende runterzufahren.

* * *

Das Cordon bleu lag Belledin mahnend im Magen. Er wusste von Biggi, dass die Mischung aus Fett und schlechten Kohlenhydraten vom körpereigenen Fettdepot dankend in Empfang genommen wurde. Und seinem Magen schien das panierte Käse-Fleisch-Kombinat keine Ruhe zu lassen. Wiederholt stieß er auf. Belledin fühlte sich wie ein Wrack. Erst der Kreuzbandriss, dann die Halsschmerzen und nun die Rebellion seines letzten Freundes. Wenn der Magen nun auch noch schlappmachte, würde er sich aufhängen, das schwor er sich, als sich erneut ein Rülpser durch die Speiseröhre nach oben arbeitete.

Er verfluchte Biggi, die es geschafft hatte, sich ihren Speck mit Disziplin, scheinbarer Leichtigkeit und den Hypnosetricks des toten Quacksalbers abzuhungern, und hoffte insgeheim auf den Jojo-Effekt. Vielleicht hatte auch ein übergewichtiger Ehemann den Heilpraktiker aus Frust ermordet? Belledin grunzte in sich hinein, der Gedanke gefiel ihm, auch wenn er absurd war. Er kramte im Schreibtisch von Wagner, fand eine Flasche Mirabellenschnaps und blies zum Angriff gegen das rebellierende Cordon bleu.

Der Tropfen verschaffte sowohl dem Magen als auch Belledins entzündeter Kehle sofortige Erleichterung. Belledin blickte auf das Glas und die Flasche, als würde er gleich einen Werbeslogan auf das Gesöff in die Kamera sprechen. Er behielt den Gedanken aber für sich und verstaute Glas und Flasche wieder in Wagners Minibar.

Jemand klopfte an der Tür, obwohl sie offen stand. Es war die junge Frau, die gestern wie von der Tarantel gestochen das Gasthaus Krone verlassen hatte; er hatte sie vorladen lassen.

»Anke Prückner«, sagte sie zögerlich und nickte zurückhaltend.

»Hauptkommissar Belledin«, stellte er sich vor. »Setzen Sie sich doch bitte. Kaffee? Tee? Wir haben einen Automaten«, fügte er zuvorkommend an.

»Danke, nein. Vielleicht ein stilles Wasser?«, lächelte Anke Prückner, und ihre Zähne blitzten strahlend weiß unter dem dunkelroten, leicht ins Bräunliche changierenden Lippenstift. Ihr Blick aus großen blauen Augen irrte in dem unaufgeräumten Büro umher, nach irgendeinem Halt suchend.

»Ich habe nur mit Kohlensäure oder Leitungswasser.«

»Dann nehme ich Leitungswasser.«

Belledin griff sich ein Glas aus Wagners Minibar und verließ das Büro, um es auf der Toilette mit Wasser zu füllen.

Während der Wasserstrahl in das Glas schoss, erinnerte sich Belledin an die Fotografien der Kristalle, die in Hartmanns Praxis an der Wand hingen. Und er erinnerte sich auch daran, dass der Wasserkristall aus der Leitung am kraftlosesten wirkte.

»Ist leider nicht aus der Großglocknerquelle und auch kein roter Regen«, sagte er, als er Anke Prückner das Glas reichte. Doch der Versuch, ihr damit eine verdächtige Regung zu entlocken, lief ins Leere.

Anke Prückner zuckte mit den Schultern. »Ich trinke immer aus der Leitung, das ist am günstigsten.«

»Aber es ist energielos«, versuchte Belledin weiter in Richtung Wasserkristalle zu lenken.

»Es gibt einen ganz einfachen Trick, um dem Wasser mehr Energie zuzuführen«, kam sie aus der Reserve. »Haben Sie eine leere Flasche?«

Belledin blickte kurz etwas irritiert, ließ sich aber auf das Spiel ein. »Moment.« Er öffnete diesmal die rechte Seite von Wagners Schreibtisch und kramte hinter zwei dunkelgrauen Ordnern eine leere Flasche hervor, die er ihr reichte.

Anke Prückner gab Belledin das Glas. »Nehmen Sie einen Schluck und behalten Sie ihn im Mund. Schmecken Sie ihn ab, und erst dann schlucken Sie ihn.«

Belledin tat wie befohlen und kam sich dabei albern vor. Wenn ihn nun Wagner oder irgendein anderer Winzer sähe, sie würden ihn steinigen oder aus dem Dorf treiben. Aber Anke Prückner hatte das kleine Experiment mit einem so charmanten Lächeln vollzogen, dass Belledin dafür auch andere Narrheiten begehen würde. Er musste aufpassen, dass ihm bei dieser attraktiven Frau das Verhör nicht entglitt. Er spülte das Wasser in seinem Mund, als handle es sich um einen Sasbacher Spätburgunder, und gewann plötzlich doch Freude daran. Er begann sogar zu übertreiben, wiegte den Kopf unentschieden nach rechts und nach links, zog einen Entenschnabel, gurgelte, schnalzte mit geschlossenem Mund, erst dann schluckte er das Wasser. Es stach ein wenig, als es die geschwollene Mandel passierte.

Anke Prückner war während seiner Darbietungen in leichtes Schmunzeln geraten, jetzt mühte sie sich wieder um Seriosität. Sie nahm Belledin das Glas aus der Hand und goss es in die Flasche. Ihre Hand war ruhig, kein Tropfen ging daneben. Sie drückte den Daumen auf die Flaschenöffnung und schüttelte die Flüssigkeit darin einige Male heftig. Dann schwang sie die Flasche im Kreis, sodass, der Zentrifugalkraft folgend, auch das Wasser darin sich mitdrehen musste. Sie kippte die Flasche und drehte sie weiter, sodass das Wasser sich wirbelnd ins Glas ergoss. Sie reichte Belledin das Glas erneut.

»Probieren Sie jetzt.«

Belledin nahm erneut einen Schluck und war wenig erstaunt. Das Wasser schmeckte nun leicht nach Mirabellenschnaps.

»Und, fühlt es sich nicht weicher an?« Anke Prückner sah ihn forschend an, ein kleiner Schalk blitzte in ihren blauen Augen.

Belledin zauderte. »Ein wenig, das muss ich zugeben. Aber ich schmecke gerade nicht so viel, weil ich Halsschmerzen habe … Haben Sie da kein Mittel als Studentin von Thomas Hartmann?«

»Ich habe mich in Psychotherapie ausbilden lassen. Mit der allgemeinen Heilpraktik habe ich nichts zu schaffen. Ich fasse nicht gerne kranke Menschen an. Ich erforsche lieber die dunklen Seiten ihrer Psyche.«

»Wollen Sie nur erforschen oder auch heilen?«

»Man kann nicht heilen, man kann nur versuchen zu verstehen«, erwiderte sie trocken.

»Also wollen Sie gar keine Praxis eröffnen, wenn Sie Ihre Prüfung gemacht haben?«

»Bin ich verrückt?«

»Sie beschäftigen sich immerhin damit, mit der Verrücktheit, Sie müssen es wissen.«

»Ich beschäftige mich mit der menschlichen Psyche, und es interessiert mich, warum jemand so ist, wie er ist.«

»Nur aus reinem Selbstzweck? Wovon leben Sie?«

»Ich schreibe.«

»Was? Krimis? Dann hätten wir ja etwas gemeinsam. Aber Sie hätten es besser als ich: Krimiautoren kennen ihre Mörder immer schon von Anfang an. Ich muss meine erst ermitteln.«

Anke Prückners Augen strahlten, es war wohl ihr Ausdruck eines schallenden Gelächters. »Horrorgeschichten. Da sind alle Mörder und Opfer zugleich. Da kämen Sie gar nicht mehr hinterher mit Ihren Ermittlungen.«

Belledin hatte mit vielem gerechnet, aber das war nun doch eine Überraschung. Wie es seine Art war, sich Frauen zu nähern, hatte er Anke schon zum wiederholten Male nackt vor sich sitzen sehen. Ihre großen Brüste, ihr weißer geschmeidiger Körper, die schlanken Beine, der Lippenstift farblich abgestimmt auf ihre Brustwarzen …

Belledin schämte sich dafür nicht, er durfte denken, was er wollte. Nun aber sah er mit einem Mal ein blutrünstiges Monster vor sich hocken, dem Vampirzähne wuchsen und Blut aus dem Maul triefte.

»Kann man etwas von Ihnen lesen?«, fragte Belledin. »Ich meine, sind Sie verlegt?«

Er kannte viele, die ein Manuskript in der Schublade hatten. Auch er hatte mal daran gedacht, sich als Krimiautor zu versuchen. Er hatte das Manuskript noch immer irgendwo liegen, hatte sich aber noch nicht einmal getraut, es Biggi zur Lektüre zu geben. Sein Held hatte ständig Sex mit irgendwelchen Frauen. Ob Sekretärinnen oder Verdächtige, Witwen oder Täterinnen. Belledin fürchtete sich, Biggi könnte seinen Helden mit ihm gleichsetzen. Ohnehin hatte er gefürchtet, man könnte aus dem Manuskript seine innersten Wünsche und Ängste herausfiltern.

»Im Oktober kommt mein zweiter Roman heraus.«

»Und, wie heißt er?«

»Mördertitten.«

Belledin glaubte sich verhört zu haben, räusperte sich trotz seiner starken Halsschmerzen und wusste nicht, ob er nun lauthals lachen sollte oder einfach so tun, als hätte er »Tod in Venedig« gehört. Er entschied sich für Letzteres, was ihm aber sehr große Mühe bereitete. Er stand kurz davor, ein Exemplar zu erbitten, wechselte dann aber das Thema.

»Wieso haben Sie gestern so fluchtartig das Gasthaus verlassen, als das Thema auf Hartmanns Beziehungen zu Frauen kam? Hatten Sie auch etwas mit ihm?«

»Wir hatten Sex. Harten und guten Sex. Zwei oder dreimal, aber dann gleich mehrmals«, sagte sie, und Belledin glaubte in ihrer Stimme einen Hauch von Sehnsucht zu hören. Oder war es gar ein leichtes Stöhnen gewesen? Er musste sich zusammenreißen. Es konnte doch nicht angehen, dass er Biggi von seinem Schoß wies und diese fremde blauäugige Gazelle ihn gleich in wildeste Phantasien verstrickte.

Er schluckte. Er wusste nicht, ob es seine Mandeln waren, die gerade weiter anschwollen. Er trank einen Schluck aus dem Wasserglas, das ursprünglich für seinen Gast bestimmt war. »Wo waren Sie am 18. September zwischen zwanzig und zweiundzwanzig Uhr?« Er wollte das Gespräch wieder unter seine Kontrolle bringen.

»Im ›Flesh&Blood‹, da gibt es einige, die das bezeugen können.«

»›Flesh&Blood?‹«, wiederholte Belledin fragend und hoffte, dass es kein Sadomaso-Schuppen war.

»Hinterm Martinstor, in der Rempartstraße, wo früher die Filmbuchhandlung war, da ist jetzt ein Gothic-Shop. Ich habe dort eine Lesung gehalten, um für meinen neuen Roman zu werben.«

»Mördertitten.«

Anke Prückner nickte stumm, Belledin atmete tief durch. »Wir werden das überprüfen. Ich bitte Sie, die Gegend in nächster Zeit nicht zu verlassen.« Die nächste Phrase, aber was blieb Belledin anderes übrig.

»War das alles? Deshalb haben Sie mich herbestellt?«, fragte Anke Prückner nun etwas gereizt.

»Seien Sie froh, dass es alles war. Sonst würden Sie jetzt in einer Zelle sitzen und auf Ihren Anwalt warten«, gab Belledin den harten Cop. Es sollte ihm helfen, die erotische Spannung, die zwischen Anke Prückner und ihm schwelte, zu vertreiben.

Sie lächelte gelassen. »Ich habe verstanden. Ich kann auch verstehen, dass Sie mich nach meinem Ausraster in der Kneipe verdächtigen, Hartmann umgebracht zu haben. Aber das Geschwätz der anderen Frauen war mir dermaßen auf die Nerven gegangen.«

»Inwiefern?«

»Glorifiziert haben sie den Gauner. Noch immer nicht erkannt, dass er es nur auf ihr Geld abgesehen hatte.«

»Und Sie, haben Sie ihm kein Geld gegeben?«, wollte Belledin wissen.

»Ich habe andere Reize, und die genügten ihm«, lächelte Anke Prückner. »Außerdem, wenn ich es getan hätte, dann mit mehr Phantasie.«

Ihr Blick ließ in Belledin wieder eine Ahnung dieser Phantasien aufsteigen; den harten Cop würde er sich bei ihr wohl vorerst abschminken können. Wenn er bei ihr weiterkommen wollte, würde er eine andere Strategie fahren müssen.

* * *

Erst hatte Killian befürchtet, Margit würde mit ihm die einzelnen Stellen abgehen, die er zu fotografieren hatte; aber dafür hatte sie gar keine Zeit. An allen Ecken und Enden war anzupacken nach dem Desaster, das der Regen verursacht hatte. Das Wichtigste war, mögliche Ernte noch einzufahren; und so hatte Margit schnell Erntehelfer zusammengetrommelt, die retteten, was noch zu retten war.

Wegen der Fäulnis, die die lange Regenzeit verursacht hatte, war es notwendig, die Trauben bereits beim Ernten von Hand zu verlesen und faule Beeren herauszuschneiden. Was sich dann davon im Bottich sammelte, wurde später noch einmal auf ein Förderband gelegt, an dem erneut Späher standen, die darauf achteten, dass nichts Faules oder Saures im künftigen Wein landete. Diese Art der Auslese war aufwendig, und nicht jeder Winzer konnte sie sich leisten. Aber für das Weingut Brenn war es Pflicht. Brenn konnte von dem Debakel sogar profitieren. Je weniger Wein es von diesem Jahrgang geben würde, umso mehr würde die Nachfrage für edle Tropfen dieser Saison steigen. Obendrein konnte Brenn es sich leisten, sich gegen derartige Unwetter zu versichern. Er verdiente also auf beiden Seiten. Killian vermutete sogar, dass Herbert Brenn darauf spekulierte, durch den Regen weitere Rebstücke hinzukaufen zu können, da die kleineren Winzer es sich nicht mehr leisten konnten, ein weiteres Jahr auf Verdacht zu investieren.

Killian schoss noch ein Foto von dem umgekippten Traktor, vor dem er gestern Margit gerettet hatte, dann wechselte er das Objektiv. Er hatte die Schäden bislang mit kurzer Brennweite fotografiert, um möglichst viel Tiefenschärfe und Dokumentationscharakter zu erhalten. Jetzt setzte er ein großes Teleobjektiv auf seine Nikon, das er als Fernglas benutzen wollte. Das Objektiv war eines jener Sonderanfertigungen, die er Moshe zu verdanken hatte. Killian war damit fast in der Lage, den Mann im Mond beim Zähneputzen zu beobachten. Jetzt schwenkte er es über die Weite der Rebberge.

Auf der anderen Seite, etwa einen Kilometer Luftlinie entfernt, bewegte sich ein Monsterfahrzeug durch die Reben, das aus der Retorte eines verrückten Insektenwissenschaftlers hätte entsprungen sein können … Killian hatte schon einiges von diesen Ungeheuern gehört, aber noch nie eines gesehen. Gigantisch und erschreckend zugleich: Vollernter! So nannte man diese Panzer. Endlich hatte die industrielle Revolution auch im Rebberg ihren Siegeszug angetreten. Wo wollten die letzten Weinberg-Cowboys jetzt noch hin? In den Mythen der US-Amerikaner flüchteten die echten Cowboys einst immer mehr in den Westen, weil sie den Stacheldraht fürchteten – erfolglos.

So sollte es auch jenen Weinbergträumern ergehen, die noch vom Rebensaft als kulturellem Gut schwärmten. Nach der Flurbereinigung in den achtziger Jahren war nun mit dem Vollernter der nächste gewaltige Einschnitt gekommen. War der Wein nur noch ein synthetisches Geschäft? Das Aussuchen der Lage, das Bearbeiten des Bodens, das Päppeln und Veredeln der Rebe, das Düngen und Schützen vor Krankheiten während des Wuchses, das Beschneiden wild wuchernder Triebe, das warme Wort mit dem gewachsenen Stock bis hin zur spannungsgeladenen Ernte, die mit Freunden, Verwandten, Bekannten und auch günstigen Erntehelfern aus dem Osten gefeiert wurde – noch immer war es doch ein Austausch zwischen menschlicher Arbeit und pflanzlichem Gedeih.

Das Ungeheuer mit den mannshohen Reifen aber durfte nichts von Austausch wissen, sein Gebot war Effizienz. Mit zwei brachialen Rädern, die die Zilden links und rechts in die Mangel nahmen, walzte sich das Gefährt durch die Reben. Zurück blieben nur die bloßen Rispen, keine einzige Beere. Es sah gespenstisch aus. Wie wenn der liebe Gott vergessen hätte, die Beeren an die Reben zu malen, nackt und seelenlos. Killian schauderte und schoss ein paar Fotos von den Skeletten.

Dann schwenkte er mit seinem Objektiv in die kleine Talsenke, in der der Brenn’sche Hof lag. Es fing Margit ein, die mit Silke hinter dem Wohnhaus stand und wohl eine heftige Auseinandersetzung führte. Sie fuchtelte wild mit den Armen, lief vor Silke auf und ab und reckte dann eine Hand drohend in die Höhe, als wollte sie auf ihre Schwester einschlagen. Diese lachte nur, ging davon und stieg in ein Auto, mit dem sie vom Hof fuhr. Margit ließ sie ziehen, setzte sich auf eine Weinkiste und stützte erschöpft den Kopf in die Hände.

Killian dachte daran, was Bärbel ihm erzählt hatte. Wie weit war die Beziehung zwischen Hartmann und Silke bereits gediehen gewesen? War zwischen den beiden mehr gewesen als ein Flirt? War diese Beziehung für die Brenn’schen Wirtschaftspläne gefährlich geworden? Was wenn Silke plötzlich nicht Andreas Zimmerlin, sondern Thomas Hartmann hatte heiraten wollen? Killian musste mehr über die Wirtschaftslage der Brenns erfahren.

* * *

>Anke Prückner ging Belledin nicht aus dem Kopf. Er war schon lange bei der Polizei, und nichts war, wie es auf den ersten Blick schien, das hatte er gelernt. Aber diese Frau hatte ihm dennoch eine Lektion erteilt.

»Nichts ist, wie es scheint«, nuschelte er in sich hinein, während er in seinem Notizblock herumsudelte. Er notierte sich diesmal aber nichts, sondern zeichnete nackte Brüste. Das tat er oft, auch während er telefonierte. Es waren nicht immer Brüste, manchmal auch düstere Comics mit Ganoven, die rauchten, und Huren, die ihren Pudel zur Laterne an der Straßenecke Gassi führten. Vielleicht würde er aus seinem Manuskript auch einen Comic zeichnen? Er zeichnete gerne und gar nicht mal so schlecht. Jedenfalls war er mit den Brüsten, die er gerade mit Licht und Schatten schraffierte, um ihnen Fülle zu geben, recht zufrieden. Jetzt setzte er noch eine Splatterschrift darüber: »Mördertitten«, mit drei Ausrufezeichen.

Belledin seufzte und schlug das Blatt des Notizblockes um. Die nächste Seite war fast leer, es stand nur der Name »Dr. Merz« darauf, daneben eine Telefonnummer. Dr. Merz war neben Belledin und dem Pfarrer der einzige Mann gewesen, der zu Hartmanns Begräbnis gekommen war. Er war Arzt und hatte seine Praxis ebenfalls in Bötzingen. Belledin wusste, dass einige Ärzte Hartmann Kundschaft hatten überlassen müssen, seitdem er in Bötzingen praktiziert hatte. Vielleicht waren Eifersüchteleien oder Existenzängste der Mitbewerber ein Motiv?

Belledin schlug das Blatt um und reflektierte seine nächste Notiz: »Bühler, Jenne«, las er und kratzte sich am Kopf.

Vielleicht sollte er sich erst um diese zwei kümmern? Er könnte aber auch Wagner auf die beiden ansetzen, immerhin waren sie Winzer. Wagner wäre da womöglich näher dran, könnte mehr Vertrauen wecken, ihnen durch gemeinsames Lamento über die Missernte etwas Brauchbares, gar Verräterisches entlocken. Die Leute waren zugänglicher und unvorsichtiger, wenn sie ähnlichen Stallgeruch witterten.

Aber mit Wagner war im Moment nichts anzufangen. Der dachte nur noch an seinen Essig, den er in diesem Jahr einfahren würde. Wagner würde eher mit den Winzern einen neuen Bundschuhaufstand wagen, als einem von ihnen anständig auf den Zahn zu fühlen. Also würde es Belledin selbst übernehmen. Er hatte die Frauen der beiden Kleinwinzer auch bei dem Begräbnis gesehen, sich die Namen allerdings erst im Nachhinein notiert, als Wagner ihm von der Regenmaschine erzählt hatte. Wenn die Frauen in Hartmanns Projekt investiert hatten, wäre nicht nur der Dauerregen ein Motiv für einen Mord gewesen; vielleicht hatten die Ehegatten herausgefunden, dass es gar keine Regenmaschine gab, sondern Hartmann ein schlichter Betrüger war, der die Frauen einlullte und ihnen das Geld aus der Tasche zog, um damit auf Nimmerwiedersehen zu verduften.

Belledin entließ ein Grunzen, bei dem Zufriedenheit mitschwang. Diese Theorie schien ihm vernünftiger als der Gedanke an wütende Eingeborene, die einen Hexer lynchten.

Aber was zuerst: Dr. Merz oder die beiden Winzer? Belledin ließ seinen Hals entscheiden. Und der stach noch immer. Also Dr. Merz. Der konnte ihm dann gleich noch eine Packung Antibiotika mitgeben. Er hatte die Schnauze von den Naturheilmitteln gestrichen voll. Medizin hatte auf der Stelle zu wirken. Von der Polizei erwartete man schließlich auch, dass sie die Täter sofort dingfest machten.

* * *

Zwar war Dr. Merz erst sechsundfünfzig Jahre alt, aber er hatte gehofft, sich frühzeitig zur Ruhe setzen zu können. Hartmanns Tod hatte ihm einen saftigen Strich durch die Rechnung gemacht. Seit zwanzig Jahren praktizierte Merz schon in Bötzingen, und er genoss Vertrauen bei seinen Patienten.

Merz war ein klassischer Schulmediziner, der nichts Schlimmes darin sah, Symptome zu behandeln und die Ursache zu vernachlässigen. Die Chemie war ihm stets ein guter Freund und Helfer gewesen, und ein Leben ohne Nebenwirkungen gab es nicht.

Es hatte ihm nichts ausgemacht, mit Hartmann einen geschäftstüchtigen Konkurrenten bekommen zu haben, zumal der ein charmanter Bursche gewesen war und Merz gleich zu Beginn einen Antrittsbesuch abgestattet hatte. Hartmann hatte ihm dabei anvertraut, dass er keineswegs ein Gegner der Schulmedizin sei, und immer mal wieder Fälle zu ihm geschickt, wenn er den Verdacht hatte, dass Merz’ Methoden hier besser greifen würden. Und manche Patienten, die erst zu Hartmann abgewandert waren, weil sie sich von ihm ein Wunder erhofft hatten, waren wieder zu Merz zurückgekommen. Dafür schickte Merz wiederum Patienten zu Hartmann, wenn es um chronische Krankheiten ging, die man besser alternativ behandelte.

Innerhalb weniger Monate waren sie zu einem tüchtigen Gespann gewachsen, und die Kasse klingelte bei Merz wie noch nie. Es schien, als ob der charismatische Charme Hartmanns auch auf Merz abstrahlte. Ihm machte die Arbeit wieder Spaß, und er lernte sogar dazu. Es hatte auch nicht lange gedauert, bis Hartmann ihn in sein Regenprojekt eingeweiht hatte. Merz roch gleich, dass da eine Menge Geld für ihn liegen würde. Die Rendite, die Hartmann versprochen hatte, ließ ihn von wohlhabendem Vorruhestand träumen. Jedem anderen hätte er den Vogel gezeigt; da Hartmann aber in der medizinischen Praxis kein Spinner war, sondern nach handfesten wissenschaftlichen Grundlagen praktizierte, war in Merz nie der Verdacht aufgekommen, dass er ein Blender sein könnte. Also war er an seine Rücklagen gegangen, um Teilhaber an dem Projekt zu werden. Mit der versprochenen Rendite hätte er übernächstes Jahr die Zelte abbrechen können, um sich entweder in die Hängematte zu legen oder aktiv in das Regenprojekt einzusteigen. Mit Hartmanns Tod aber war nicht nur die ersehnte Rendite weg, sondern auch eine viertel Million Euro seiner Ersparnisse. Und wenigstens die wollte Merz wiederhaben.

Deswegen war er trotz Samstagnachmittag in seiner Praxis. Dies geschah sonst nur, wenn er es mit der Steuerklärung aufnahm. Ansonsten war das komplette Wochenende seiner Frau gewidmet. Sie hatten keine Kinder, dafür zwei Korthals Griffons, französische Jagdhunde, die ihren Auslauf brauchten. Und der stand ihnen am Wochenende zu. Meist verbrachten die Merzens die freie Zeit mit ihren Hunden in den Vogesen, wo sie in der Nähe des Grand Ballon ein kleines Chalet besaßen.

Diesmal hatte Merz das geplante Vogesenwochenende ausfallen lassen unter dem Vorwand, Belege und Rechnungen zu sortieren. Tatsächlich lauschte er aber, ob sich am anderen Ende der Telefonleitung jemand meldete. Eine Automatenstimme gab ihm auf Rumänisch wiederholt zu verstehen, dass niemand zu Hause sei. Merz zögerte, aber er sprach nicht aufs Band.

Er schnaufte schwer. Wäre er sein eigener Arzt gewesen, er hätte sich eine ordentliche Diät verschrieben und das Rauchen verboten. Aber Merz liebte fette Speisen und die Gemütlichkeit, die Zigarren für ihn boten. Dazu einen schweren Roten, das war Genuss. Er hatte sich nie an die badischen Weine gewöhnen können, sondern bevorzugte die Franzosen und die Spanier. Sogar einen kalifornischen Wein zog er den hiesigen Tropfen vor. Das lag daran, dass er sich als Kölner dem Savoir vivre der Franzosen näher fühlte als dem badischen Blues. Daran war nichts zu ändern. Er hatte sich selbst oft gewundert, wie lange es ihm gelungen war, die hiesige Kundschaft zu ertragen. Alles musste man ihnen aus der Nase ziehen. Eine Anamnese zu erstellen dauerte manchmal Stunden. Der Badener erzählte nicht gerne über seine Gewohnheiten, das ging niemanden etwas an. Wofür sollte es gut sein, dem anderen zu erzählen, wann man ins Bett ging und wie viel Kaffee man trank? Ob man sich bewegte oder sich nach der Toilette die Hände wusch? Und wehe, der badische Patient musste aufzahlen, obwohl er doch pünktlich und ordentlich Kassenbeiträge leistete. Dann saß er mit verschränkten Armen in der Praxis und weigerte sich, Platz für den Nächsten zu machen, beleidigt wie ein Indianer, dem man das Feuerwasser verwehrte, mit dem man ihm das Reservat schmackhaft gemacht hatte.

Merz wusste nicht, warum all diese Gedanken in seinem Kopf spukten. Aber es war ihm mit einem Mal, als müsste er Resümee ziehen – und er merkte dabei, wie wenig unterm Strich blieb. Und wenn sein erwirtschaftetes Geld nun obendrein in rumänischen Labyrinthen versickerte, dann blieb ihm gar nichts mehr.

Er fluchte über sich und seine Naivität, über seine Raffgier und seine Frau, die ihn dazu getrieben hatte, mit ihren innenarchitektonischen Träumen und Wünschen der weiblichen Selbstverwirklichung. Aber am meisten verfluchte er Hartmann, und er hätte ihn in dem Moment am liebsten selbst erwürgt, wenn er noch am Leben gewesen wäre. Stattdessen wählte Merz eine andere Nummer und war überrascht, dass jemand den Anruf entgegennahm.

* * *

Nachdem Belledin mit Merz’ Frau telefoniert hatte und sie ihm empfohlen hatte, erst gegen zwanzig Uhr, nach der Sportschau, vorbeizukommen, hatte sich Belledin einen Stadtbummel durch Freiburg genehmigt. Er mochte den Samstagnachmittag in der Innenstadt. Biggi jammerte immer, es wäre ihr zu voll, Belledin hingegen wähnte sich dann in New York. Vor allem wenn er an der Ampel des Freiburger Stadttheaters stand, duplizierte er in seiner Phantasie die wartenden Fußgänger und genoss den Impuls eines gemeinsamen Starts, sobald die Ampel auf Grün sprang. Er hasste Frühstarter, die der individuellen Hast dem Gemeinschaftsgefühl Vorrang gaben. Manchmal konnte es sein, dass Belledin sogar drei Ampelphasen wartete, bis er das Gefühl hatte, in der richtigen Gruppe zu stehen.

Auch diesmal ließ er die erste Gruppe ziehen. Obwohl sie durchaus nach seinem Geschmack hätte sein können. Keine Trödler, keine Vorsprinter – vielmehr ein homogener Schwarm, der es wert gewesen wäre, aus der Vogelperspektive fotografiert zu werden. Aber an Belledin ging der Genuss vorbei, er hatte einen anderen Schwarm, der ihm den Kopf verdreht hatte: Anke Prückner, geboren am 20. August 1980 in Bielefeld. Studentin der Germanistik und Literatur an der Albert-Ludwigs-Universität Freiburg im sechsten Semester. Nebenbei absolvierte sie eine private Ausbildung in psychotherapeutischer Heilpraktik bei dem ermordeten Hartmann und der von Buddha erschlagenen Christa Faller – und sie schrieb Bücher mit Titeln, die Belledin gefielen.

Er wollte mehr über Anke Prückner wissen. War sie liiert? Was würden ihre Texte über sie verraten? Belledin entschied, sich in die Buchhandlung Flesh&Blood aufzumachen. Er nutzte die Woge der nächsten Grünphase, obwohl die Gruppe ein zerfledderter unrhythmischer Haufen war, und nahm die Abkürzung über das Universitätsgelände.

Ein Hauch von Wehmut umgarnte sein Gemüt, als er vor dem Schaufenster des Ladens stand. Hier war dreißig Jahre lang die beste Filmbuchhandlung der BRD gewesen, obwohl Freiburg medientechnisch immer einer Wüste geglichen hatte. Bei Paul Zacher hatte Belledin Filmgeschichte studiert und gleichzeitig erkannt, dass er Polizist werden musste. Es waren die amerikanischen Movies gewesen, die ihn dorthin gebracht hatten, wo er nun stand. Aber es war auch Paul Zacher selbst gewesen, der Belledin stets ermahnt hatte, nicht die andere Seite zu wählen, obwohl deren Helden meist viel attraktiver waren. James Cagney war selten ein guter Cop gewesen, ihn musste man als Ganoven lieben. Und wenn Belledin einmal von einer Kugel getroffen werden würde, dann würde auch er sich wie Cagney in »Public Enemy« vor die Treppen einer Kirche oder des Justizgebäudes schleppen, um dort im Scheinwerferlicht eines vorbeirauschenden Autos das letzte Mal den Kopf zu heben.

Belledin schüttelte den Kopf und war auf sich selbst wütend. Er hatte zwar mitbekommen, dass sein einstiges Filmparadies verschwunden war, aber erst jetzt, da er nach langer Zeit wieder davorstand, wurde ihm richtig bewusst, was er verloren hatte: »Seit wann ist der Laden geschlossen? Warum war ich schon so lange nicht mehr hier? Was ist mit Paul Zacher?«, murmelte er. Das wäre schon wieder ein neuer Fall für sich: »Der Tod des Filmprofessors«.

Ein Zwerg mit einer Horrormaske riss Belledin aus seinen Gedanken. Der Knirps kam von seinem Vater an der Hand geführt aus dem Laden und brüllte wie am Spieß. Die Ladentür fiel unter Knarzen wieder zu. Belledin sprang ein Plakat in den Blick, das an die Eingangstür des Geschäfts geklebt war: »Lesung mit Maria Bava aus ihrem neuesten Roman: ›Die Erbin Draculas‹, Samstag, 25.09., 21 Uhr«, daneben ein Foto des Buches und der Autorin.

Belledin stutzte. Das Foto auf dem Plakat zeigte das Gesicht von Anke Prückner. Und nicht nur der Name war anders, auch der Titel des Buches. Belledin wusste nicht, ob er darüber enttäuscht sein sollte. Aber er würde die Gelegenheit wahrnehmen und zur Lesung gehen. Nicht nur, weil er Anke Prückner wiedersehen wollte, er ahnte auch, dass jemand, der Namen und Titel änderte, wie es ihm passte, es auch mit der Wahrheit nicht immer so ernst nahm. Und die wollte Belledin unbedingt herausfinden. Er hielt inne. Wie ernst und nüchtern nahm er selbst noch seine Arbeit? Warum war er hierhergekommen? War es kriminalistische Intuition gewesen, Anke Prückner doch nachhaltiger zu hinterfragen, oder verliebte Schwärmerei, die ihn in auf die Fersen dieser Frau trieb? Er musste aufpassen.

Er blickte auf seine Armbanduhr und entschloss sich, nach Bötzingen zu fahren. Er würde nicht warten, bis Dr. Merz seine Sportschau zu Ende geguckt hatte, sonst würde er es zeitlich nicht mehr zur Lesung schaffen. Während des Fußweges zum Auto telefonierte er noch rasch mit Biggi, um ihr zu sagen, dass sie mit dem Abendessen nicht auf ihn warten müsse, es würde sehr spät werden. Als Belledin auflegte, fragte er sich, wie oft er dieses Telefonat schon geführt hatte. Die Worte kamen ihm vor wie der ewig wiederkehrende Text einer Telenovela. Es hatte sogar Tage gegeben, da hatte er nur die ersten Worte seiner Zeilen sagen müssen und Biggi hatte die Zeile selbst beendet. Heute hatte sie ihn aber aussprechen lassen. Warum? Hatte etwa der Sound eines schlechten Gewissens in seiner angekratzten Stimme mitgeschwungen, der Biggi hatte aufhorchen lassen? Aber wieso sollte er ein schlechtes Gewissen haben? Da hatte es in ihrem Eheleben schon ganz andere Situationen gegeben, die deutlich unter die Rubrik Seitensprung gefallen waren, bei denen Belledin sich überhaupt nicht schuldig gefühlt hatte. Für ihn war die sexuelle Begierde Ausdruck seiner Männlichkeit, und wenn sie erwidert wurde, dann geschah dies nach den Gesetzen von Mutter Natur. Moralapostel hatten daran gar nichts zu rütteln. Und wenn Biggi was mit einem anderen gehabt hätte in all den Jahren, was Belledin nicht hoffte, er hätte es ertragen können.

Seine Gedanken landeten wieder bei Anke Prückner. Oder sollte er sie nun Maria Bava nennen? Der exotischere Name war für Belledin auch gleich der erotischere. Er entschied sich für Maria Bava. Aber warum nannte sie sich so? Jeder Künstlername hatte eine Bedeutung. Man nahm sich Namen nicht einfach so. »An seinem Namen wirst du ihn erkennen«, brummte Belledin.

»Die Erbin Draculas …«, grollte Belledin laut und fletschte dabei die Zähne. Dann riss er seinen Mund weit auf und ließ die Zunge heraushängen, um zu hecheln wie ein dürstender Straßenköter. Er musste über sich selbst lachen, schüttelte den Kopf und begann die trödelnden Autofahrer vor ihm nacheinander mit lockerem Fußgelenk zu überholen.

* * *

Leyla Melek konnte es nicht fassen. Sie mochte nun schon eine halbe Stunde so dagestanden haben: die Hände gegen das Gesicht gepresst, die Augen weit aufgerissen und immer wieder nach Worten suchend; egal, ob nach türkischen oder deutschen. Es war der zweite Tote, den sie innerhalb von anderthalb Wochen gefunden hatte. Bei beiden hatte sie die Praxisräume geputzt, und beide waren anständig zu ihr gewesen. Warum mussten solche Menschen auf so grausame Weise sterben?

Sie sah Dr. Merz nach, wie er auf einer Bahre fortgetragen wurde, dann starrte sie auf die rothaarige Frau, die schwitzend, mit fiebrigen Augen von zwei Polizisten abgeführt wurde. War sie die Mörderin? Die Polizisten hatten sie in ihrem Wagen gefunden, vor der Praxis. Sie hatte gezittert, war vielleicht betrunken oder hatte hohes Fieber und war wohl nicht mehr in der Lage gewesen, Auto zu fahren. Und als sie ausstieg, hatte sie eine Pistole in der Hand gehabt. Das hatte Leyla genau gesehen. So, wie sie den erschossenen Dr. Merz in seinem Blut hatte liegen sehen. Mitten in die Stirn hatte man ihm eine Kugel geschossen.

Ein anderer Wagen fuhr heran und bremste scharf vor den Polizisten, die die rothaarige Frau in das Polizeiauto verfrachten wollten. Leyla kannte den Mann, der aus dem Audi stieg. Es war Belledin, er hatte früher mit ihren ältesten Söhnen auf der Straße Fußball gespielt. Dann hatten sich ihre Wege getrennt. Leyla wollte nicht daran denken. Wenn sie an ihre beiden Ältesten dachte, dann musste sie weinen. Sie hatte sie länger nicht mehr gesehen. Angeblich hatten sie untertauchen müssen, weil sie etwas ausgefressen hatten; aber sie waren gute Jungs. Leyla war froh, dass nicht ihre beiden Söhne zwischen den Polizisten standen, sondern die rothaarige Frau.

Margit konnte sich kaum auf den Beinen halten. Alles drehte sich in ihrem Kopf, er drohte zu platzen. Der Arzt, der eben noch die Todesursache von Dr. Merz geklärt hatte, kam herbeigeeilt und erkannte sofort, wie es um sie bestellt war. Er fühlte ihren Puls und attestierte umgehend:

»Ins Krankenhaus! Bettruhe.« Dann wandte er sich an Belledin: »Tut mir leid, aus dem Verhör wird wohl nichts vor Montag.«

Belledin brummte missgelaunt in sich hinein. Er mochte den Gerichtsmediziner ohnehin nicht. Dr. Meier war ein Pedant und deswegen auch sehr langsam. Zwar konnte man sich auf seine Befunde stets verlassen, aber er war keiner, an den man sich wenden konnte, wenn man mal etwas vor Montag brauchte. Und Belledin brauchte ständig etwas vor Montag. Im Gegensatz zu Dr. Meier war er eben immer im Dienst.

Außerdem ärgerte er sich über sich selbst. Schließlich war er bereits auf dem Weg zu Merz gewesen. Wäre er schneller gefahren, hätte er den Mord an ihm womöglich verhindern können. Aber er hatte sich nicht getraut, Vollgas zu geben, aus Angst, irgendein Walker könnte wieder plötzlich vor seiner Motorhaube auftauchen. Am liebsten hätte er diese Amtshandlungsverhinderer zur Rente ab achtzig verdonnert. Dann wären sie wenigstens weg von der Straße, und niemand müsste sie durchfüttern.

Die Beamten verfrachteten Margit in den Dienstwagen und fuhren mit ihr davon. Belledin sah dem Wagen nach. Margit war alles andere als dumm. Wäre sie damals nicht von einem Bandenmitglied, das die Polizei unter Druck gesetzt hatte, verpfiffen worden, hätte Belledin sie niemals geschnappt. Wieso ging sie ihm jetzt so einfach ins Netz? Mit der Mordwaffe in der Hand? Jetzt hatte er eine Leiche mehr und eine Verdächtige, an die er nicht recht glauben wollte. Ihr Auftritt im Weinberg war zu souverän gewesen, als dass sie sich so einfach als Lösung seines Falles opfern würde.

Er blickte auf die Uhr. Wenn er sich beeilte, würde er es noch zur Lesung schaffen. Aber vorher würde er noch ein paar Fragen an Leyla Melek zu richten haben.

* * *

Killian hatte genug für heute. Mit einigen Fotos war er sogar zufrieden. Das meiste war durchschnittliche Dokumentation, aber bei manchen Schüssen war es ihm gelungen, das Licht so einzufangen, dass es der Verwüstung Poesie einhauchte.

Es gab viele Kritiker, die ihm diesen schwärmerischen Hang zum Vorwurf machten. Manche sprachen sogar von »Verherrlichung des Krieges« und zogen Vergleiche zwischen Killian und Leni Riefenstahl. Am Anfang hatte es ihn schwer getroffen, dass man ihn in eine Reihe mit der berüchtigten Nazi-Filmerin setzte. Ihm war es nie darum gegangen, dem Betrachter seiner Bilder die Gewalt ästhetisch schmackhaft zu machen. Vielmehr hatte er sich auf die Augenblicke eingelassen, die Zeit und Raum ihm angeboten hatten, und dabei entdeckt, dass selbst an den grauenvollsten Orten des Schreckens eine zwischenmenschliche Würde existieren konnte. Und dieses Band zwischen Betrachter und Objekt war eben jene Poesie, die auf Killians stärksten Fotos zu entdecken war.

Ein ukrainischer Erntehelfer, den Killian nach Margit fragte, zuckte mit den Schultern, der Nächste antwortete, dass er die Chefin gesehen habe, wie sie mit dem Auto davongefahren sei. Killian überlegte, ob er warten sollte, bis Margit zurückkehrte, oder ob er ohne Gruß nach Hause gehen sollte. Er hätte ihr gerne noch ein paar unverfängliche Fragen gestellt.

Die Entscheidung wurde ihm durch einen mit überhöhter Geschwindigkeit heranbrausenden Cherokee abgenommen. Die Reifen quietschten, als der Wagen auf dem Hof bremste. Ein aufgelöster Herbert Brenn sprang heraus und gebärdete sich wie ein Besessener, trat gegen den nächstbesten Blecheimer, dass dieser beinahe einem Erntehelfer gegen den Schädel geflogen wäre, und hämmerte dann mit beiden Fäusten auf das Dach des edlen Jeeps.

Er riss sich die dunkelblaue Krawatte vom Hals und öffnete die beiden obersten Knöpfe seines blau-weiß gestreiften Hemdes. Nachdem er wieder ausreichend bei Atem war, zog er das Jackett aus, warf es wütend auf den Pflasterstein und stampfte darauf herum wie ein kleines Mädchen, das bemerkt hatte, dass seine Puppe ihm im Kampf gegen die erzieherischen Maßnahmen seiner Eltern auch nicht helfen konnte.

Die Erntehelfer hatten sich mittlerweile außer Reichweite gestohlen, lediglich Killian stand noch in Brenns Nähe, als dieser mit rot unterlaufenen Augen über den Hof spähte.

»Killian«, krächzte er; neben seiner Fassung hatte er wohl auch die Stimme verloren. Er winkte ihn zu sich ans Auto, Killian folgte der Aufforderung. »Du musch mir helfe … Belledin, des Arschloch, hät Margit verhaftet … sie soll eine umbrocht ha … mit de Waffe in de Hand hän sie sie verwischt.«

Killian glaubte, sich verhört zu haben, wagte es aber nicht, nochmals nachzufragen. Es schien sich tatsächlich ein größeres Drama abgespielt zu haben, während er sich im Fotografieren der wunden Natur verloren hatte. Er musste diese Nachricht selbst erst einmal verdauen. Margit sollte jemanden getötet haben?

Ein Mord war jedem zuzutrauen, das wusste Killian. Wer selbst schon getötet hatte und wieder töten würde, traute auch jedem anderen Morde zu. Und bei Margit war sich Killian sicher, dass sie jederzeit fähig wäre, jemanden zu töten, der die Existenz ihres Weinguts bedrohte. Aber Teil des Planes wäre es von Margit sicherlich auch, sich dabei nicht erwischen zu lassen, vor allem nicht mit der Tatwaffe in der Hand. Was Margits Kampfstrategien anbelangte, so durfte sich Killian durchaus rühmen, sie zu kennen wie kein Zweiter. Und deswegen glaubte er nicht, dass Margit einen Mord begangen hatte, bei dem sie sich von Belledin auf frischer Tat hatte ertappen lassen. Sie musste in eine Falle gelaufen sein.

»Ich hole Margit da raus«, hörte er sich zu Brenn sagen und sah sich selbst dabei zu, wie er das zertrampelte Jackett vom Boden aufhob und es dem alten Winzer reichte. Es war eine verkehrte Situation. Der ehemalige Erzfeind konnte in seiner Verzweiflung nur vom »Plaschtiker« Hilfe erhoffen. Und dieser gewährte sie ihm mit einem eitlen Gefühl der Genugtuung, obwohl er noch gar nicht wusste, wie er es überhaupt anstellen sollte.

* * *

Belledin grübelte noch immer über Margits sonderbare Anwesenheit vor Merz’ Praxis. Aber er kam nicht weiter damit. Vielleicht war es ein Geschenk? Aber schon Homer hatte gelehrt, dass man trojanischen Geschenken nicht unbedingt trauen sollte. Mit weniger Skepsis könnte er allerdings hochzufrieden sein. Er versuchte sich darin und genoss das Straßenpflaster der Freiburger Innenstadt mit jedem Schritt, mit dem er sich seinem Ziel näherte. Das Wochenende hatte erst begonnen, und die Mörderin zappelte bereits in seinem Netz. So konnte man es auch sehen. Egal, was Killians Experten zu Hartmanns wilden Bauplänen sagen würden, Belledin hatte seinen Fall zu Ende gebracht, bevor sich das BKA einmischen konnte. Margit musste nur noch die Morde an Hartmann und Faller gestehen, und das würde sie. Seinem Verhör würde sie nicht standhalten können. Zumal er sich durch ihre Grippe Unterstützung versprach. Eine Verdächtige mit geschwächtem Immunsystem knackte er mit Leichtigkeit. Außerdem hätte er diesmal Heimvorteil. Margit würde alles unterzeichnen, was er ihr vorlegte. Was sich angelassen hatte wie eine Hetz gegen die Uhr, löste sich mit einem Mal wie von selbst. Dass es so einfach war, störte Belledin nicht, ebenso wenig wie die Tatsache, dass er Margits Motiv für die Morde noch nicht kannte. Er war gerne bereit, Geschenke anzunehmen und pfiff auf Homer. Zu häufig wartete das Schicksal damit ohnehin nicht auf. Und er freute sich insgeheim, dass er Margit aufgrund ihres Fiebers nicht gleich vernehmen durfte und deswegen den Abend noch freihatte, um der Lesung von Maria Bava zu lauschen.

Er haderte lediglich mit seinen Halsschmerzen, die nicht besser wurden.

Er war gerade nach Bötzingen eingefahren, da hatten die Kollegen über Polizeifunk gemeldet, dass ein Schuss in der Rathausgasse angezeigt worden war. Die Streife und Belledin waren umgehend losgefahren und hatten die ohnmächtige Margit samt Tatwaffe in ihrem Auto und den erschossenen Dr. Merz auf seinem Schreibtisch in der Praxis gefunden. Es war ein Gefühl wie beim Pilzesammeln gewesen. Man zog los, bereit, jedes einzelne Blatt umzudrehen, blind im Waldboden zu stochern – und plötzlich stand man in einem Dschungel aus Steinpilzen und verfiel der Gier des Jägers.

Belledin war noch immer besoffen von seiner Beute. Er würde nun die beiden Winzer nicht mehr verhören müssen, was ihn erleichterte. Bühler und Jenne waren alte Bekannte, nette Kumpels, mit denen man gesellig einen schmettern und heben konnte. Man kannte sich schon lange aus den örtlichen Gesangsvereinen. Jenne war in Ihringen, Bühler in Bahlingen, und Belledin selbst sang, wenn er bei Stimme war, den Bass für Merdingen. Wenn man sich von der Geselligkeit her kannte, war es immer unangenehm, berufliche Fragen zu stellen.

Vor dem Flesh&Blood warteten bereits einige dunkle Gestalten, die mit Dosenbier ihren Durst löschten und sich die noch verbleibende Zeit bis zur Lesung mit einem Plausch vertrieben.

Belledin ging an ihnen vorbei und betrat den Laden. Das Geschäft war klein. Der Besitzer hatte alle Mühe, die Stühle so zu richten, dass ein Audienz-Charakter entstand. Etwa zwanzig Klappstühle aus schwarz glänzendem Plastik hatte er aufgestellt. Jetzt rückte er die fünf Reihen, die dadurch entstanden waren, so, dass man hindurchgehen konnte. Als er Belledin in seinem grauen Anzug aus dem Augenwinkel heraus entdeckte, unterbrach er das Stuhlrücken und wandte sich ihm zu.

»Hallo, ich hoffe Sie haben sich nicht verirrt, wir führen hier keine Regio-Krimis. Haben Sie das Plakat an der Tür nicht gesehen?«, sagte er freundlich, aber bestimmt.

Belledin schätzte den Mann auf Ende vierzig, aber das war bei solchen Typen schwer zu sagen. Ein grauer Stoppelkranz säumte seine Glatze, unter den Augen hingen schwere Tränensäcke, und der schwarze Rollkragen gab sich vergeblich Mühe, einen erschlafften Hals zu verbergen.

»Lass nur, Bader, er ist mein Gast«, zirpte eine Sirenenstimme wie aus dem Nichts.

Bader und Belledin blickten verdutzt auf den Vamp, der apart lächelte und dabei seine spitzen Eckzähne entblößte. Bader hatte wohl nicht damit gerechnet, dass Maria Bava solche Spießer als Gäste haben konnte, und Belledin war sich nicht sicher, ob er noch auf dem Planteten Erde weilte.

Vor ihm stand eine Gestalt, wie er sie nur aus billigen Erotik-Comics kannte: Das schwarze Haar war streng zurückgebunden und zu einem kunstvollen Zopf geflochten, den Haaransatz zierte ein goldener Reif, in den mystische Symbole gestanzt waren. Die Augen waren nachtschwarz geschminkt, das Gesicht verschwand hinter weißem Puder, nur auf den Wangen thronten zwei Rougekreise. Zwei Rubintropfen baumelten an Maria Bavas Ohren; ihre Lippen, die Belledin schon während der Unterredung auf dem Revier zu Phantasien angeregt hatten, glänzten hell in der Farbe arteriellen Blutes. Die Brüste Maria Bavas strotzten stolz aus einem lackledernen Mieder, das in der Taille eng geschnürt war; der kurze schwarze Rock wurde von einem breiten goldenen Gürtel geziert, der das Pendant zum Stirnreif gab, und die zarten nackten Schenkel blitzten nur bis kurz über den Knien hervor, ehe sie von hohen roten Wildlederstiefeln eingefangen wurden.

Belledin wartete gespannt, dass die Seite des Comics umgeblättert wurde und er tiefer in das Abenteuer steigen durfte.

»Wir haben doch sicherlich noch einen Stuhl für den Herrn Kommissar, nicht wahr, Bader?« Maria Bava lächelte, dass ihre Eckzähne blitzten, und Belledin glaubte ein gieriges Fauchen aus ihrer Kehle zu vernehmen.

Bader zog ab, um eine Sitzgelegenheit für den Überraschungsgast zu besorgen, während Belledin sich bemühte, wieder in die Realität zu gelangen.

»Ich hätte Sie nicht wieder erkannt«, stotterte er und räusperte sich. Der Schmerz, der dabei in den entzündeten Mandeln entstand, half ihm, seine Sinne zu zügeln.

»Wer kennt sich schon und all seine Facetten? Manchmal erkenne ich mich selbst nicht einmal mehr. Sind Sie denn immer derselbe?«

Bader kehrte mit einem Holzstuhl zurück. Da Belledin im Outfit nicht zum Rest der Gesellschaft passte, war es nur schlüssig, dass auch sein Sitzplatz mit den anderen Stühlen nicht konform ging. Bader platzierte den Stuhl hinter den fünf Reihen in einer Ecke, direkt neben einem Bücherregal und unter einem Poster, auf dem ein maskierter Henker mit einem blitzenden Beil gerade zum finalen Hieb ausholte.

* * *

Killian war von Brenn aus nicht direkt nach Hause gefahren. Er hatte einige Schlenker durch den Kaiserstuhl gemacht, ehe er das Atelier ansteuerte. Die Abendsonne, die durch die Rebzeilen flutete, schmeichelte auch ihm. Er wusste, dass die warmen Strahlen nur Frieden heuchelten, aber es war ihm egal. Er lauschte der Musik, die aus den Lautsprechern seines CD-Players ertönte, und erfreute sich an den ironischen und doch zupackenden Klängen von John Zorns »Spillane«.

Er erreichte die Bruckmühlenstraße. Das Wasser auf der Straße war verschwunden, nur vergessene Sandsäcke erinnerten noch an den Ausnahmezustand.

Mit einem Satz war er auf der Rampe und öffnete die Schiebetür. Er wunderte sich, dass sie nicht abgeschlossen war. Noch mehr wunderte er sich über Jacques Brel, der ihm entgegenträllerte. Nach John Zorn ein heftiger Bruch. Für einen Moment lang hoffte er, dass Swintha vielleicht überraschend gekommen wäre, sie besaß als Einzige außer ihm einen Schlüssel fürs Atelier. Dann lugte ein gut gelaunter roter Schopf aus der Küchennische, der genau zwanzig Jahre älter als Swintha war: Bärbel.

Killian hatte sie vergessen. Und er hatte sich gewünscht, dass sie bei seiner Rückkehr nicht mehr da sein würde, aber er musste ein weiteres Mal erfahren, dass es den Adressaten seiner Wünsche recht egal war, was er sich ersehnte.

»Salut«, gurrte Bärbel und lächelte entwaffnend. Es war Killian unmöglich, sie rauszuwerfen. Er hatte keinen Grund. Er hoffte nur, dass auch ihr bald wieder danach wäre, allein zu sein.

»Hast du Hunger?« Ihre grünen Augen glänzten wie frisch poliertes Kristall. Killian nickte wortlos. Da war nichts zu machen. Sie war zu charmant, wenn sie auf Hausfrau machte. Warum sollte er sich nicht von der chronischen Emanze bekochen lassen? Er würde sich ein Spiel daraus machen, sich wie ein Pascha bedienen zu lassen. Nicht einen Strich würde er machen. Weder Teller hinstellen noch abräumen. Einfach nur in die Pantoffeln steigen und Zeitung lesen. Lange würde Bärbel das nicht ertragen, und schon wäre er sie los.

Aber auch diesen Wunsch schien niemand erfüllen zu wollen. Es ertönten ein Aufschrei und ein Fluchen aus der Küche, dann kam Bärbel mit dem Zeigefinger im Mund herausgerannt.

»Hast du ein Pflaster? Scheiße! Der ist tief … was hast du auch für scharfe Messer!«

Immerhin schwelte bereits in Bärbels Unterton das Kommando Attacke. Killian ging zu einem Schränkchen, aus dem er Verbandszeug nahm, und begann Bärbels Finger zu verarzten.

»Soll ich es mit Hypnose versuchen?«, fragte er unschuldig.

Bärbel zog den blutenden Finger sofort aus seinen Händen und steckte ihn zwischen den einzelnen Worten immer wieder in den Mund, um das Blut abzulecken. »Nicht so, Freundchen. Mach dich nicht lustig über mich. Und auch nicht über Thomas.«

Killian hätte nun weiterspielen können. Die Eröffnung war bereits gezogen. Aber er ließ es sein. Das blitzende Grün, das ihm aus Bärbels Augen entgegenstach, erinnerte ihn an Margit. »Belledin hat Margit Brenn festgenommen. Sie soll Dr. Merz erschossen haben.«

Bärbel vergaß ihren Finger und ließ das Blut auf den Atelierboden tropfen. Sie kannte Margit vor allem aus ökologischen Grabenkämpfen. Die Brenns waren mitverantwortlich gewesen, dass einige urwüchsige Rebflächen noch in den neunziger Jahren flurbereinigt wurden. Es war ein Skandal gewesen, und Bärbel hatte mit ihrer Partei damals versucht, auf den fatalen Raubbau aufmerksam zu machen. Aber die Demos, Flugblätter und offenen Briefe in der Zeitung hatten wenig gefruchtet. Als Bärbel dem alten Brenn aus Verzweiflung am Ende noch vorgeworfen hatte, er habe Beamte der Behörde bestochen, um an seine Ziele zu gelangen, war sie zu weit gegangen. Vor allem, weil sie ihre ehrabschneidende Behauptung ohne irgendwelche Beweise geäußert hatte. Das Wespennest, in das sie gestochen hatte, hatte daraufhin umgehend zum Angriff geblasen und den Grünen des Bezirks eine saftige Verleumdungsklage an den Hals gesetzt, von deren Niederlage sich der kleine Verband nur langsam hatte erholen können.

Bärbel war dadurch nicht nur bei einigen Behörden und Winzern in Ungnade gefallen, sondern hatte sich durch ihren fatalen Alleingang auch die ersten Gegner innerhalb der eigenen Partei gemacht. Es war nur eine Frage der Zeit gewesen, bis sie sich aufgerieben hatte. Harald Brenn samt Sippschaft waren der Anstoß von Bärbels politischem Niedergang gewesen; und Margit, der gefürchtete Großwesir des Clans, saß nun wegen Mordes ein.

»Endlich erwischt es mal die Richtigen«, grollte es schadenfroh aus Bärbel heraus.

Killian blickte sie verwundert an.

»Hat sie auch Thomas und Christa ermordet? Einer Brenn traue ich alles zu«, setzte Bärbel nach.

»Wir kennen doch gar keine Fakten. Es ist noch nicht einmal sicher, ob sie Merz getötet hat. Wir leben hier in einem Rechtsstaat. Da ist man nicht automatisch schuldig, nur weil man vernommen wird.« Killian redete mit Bärbel, wie es Lehrer gerne mit Schülern taten, für die sie nur »das Beste« wollten. Bärbel reizte diese hinterlistige Art sofort, und sie fauchte.

»Was weißt du denn vom Rechtsstaat? Du hast doch immer nur dessen Vorteile für dich genutzt. Aktiv dafür eingesetzt hast du dich nie! Versuch das aber mal, dann wirst du sehen, wie rechtsstaatlich unser Staat ist. Ein verfilzter Haufen an Lügensäcken, die sich gegenseitig ihre Pfründe in den Gierschlund stopfen, sonst nichts! Und dass es einen davon mal erwischt, das finde ich nur gerecht!«

»Ist es aber nicht.« Killian blieb kühl.

»Ist es tatsächlich nicht, da muss ich dir ausnahmsweise recht geben!« Bärbel riss Killian das Pflaster aus der Hand, biss es mit den Zähnen auf und wickelte es sich rasch um den blutenden Finger. »Diese Typen haben gar kein Recht auf eine Verhandlung, denen gehört direkt der Kopf abgeschlagen! Guillotine, verstehst du? So weit ist es nämlich schon wieder gekommen, bourgeoiser Absolutismus!«

Bärbel giftete, wie es Robespierre nicht besser vermocht hätte, griff sich dabei nacheinander ihre Sachen und verschwand keifend aus seinen Gefilden. Er glaubte noch »Bourgeoises Arschloch!« zu hören, ehe eine Autotür knallte und der gescheiterte Versuch eines Kavalierstarts den Motor abwürgte. Killian lauschte gebannt und hoffte darauf, dass der Motor wieder ansprang und sich der Wagen samt Bärbel entfernte. Das Schicksal tat ihm den Gefallen, und Killian atmete erleichtert durch. Gleichzeitig erschrak er aber auch über das ungezügelte mörderische Temperament, das aus Bärbel herausgeschossen war. In einem solchen Moment wollte er sie nicht mit einem Okuliermesser bewaffnet wissen.

* * *

Es war eine grausame und unerbittliche Gräfin, die über das transsilvanische Reich herrschte. Ihr Humor war bitter, ihre Lustgefühle bissen sich bizarr mit der zarten Gestalt, die sich Belledin beim Lauschen von Maria Bavas Geschichte ausmalte. Es waren kaum dreißig Minuten vergangen, da lagen bereits an die zwanzig Leichen im Kellergewölbe des Schlosses. Selbst dem Helden traute Belledin nicht zu, dass er der gewieften Gräfin das Handwerk legen konnte. Er war ein zerstreuter Informatiker, der seine Fälle bislang vom Rechner aus gelöst hatte und durch irgendeinen Fehler der Software plötzlich im lebendigen Comic eines Vampirspiels gelandet war. An seiner Seite hatte er einen debilen Zahnarzt, dem es vor allem darum ging, die Konstruktion der Eckzähne von Vampiren zu erforschen. Die Gräfin selbst führte eine Horde verwilderter Sexhungriger und blutrünstiger Sklavinnen an, die Männer verschlangen, als seien es Lutschbonbons.

Belledin wusste nicht, was er von dem Trash halten sollte. Die erotischen Sequenzen begannen meist so, dass es ihm durchaus eng in der Hose wurde, aber aus heiterem Himmel schlug dann irgendein Weib dem Mann mit einem Hackebeil den Schwanz ab, oder sie stieß ihre Eckzähne mit voller Wucht in einen Hoden, um ihn auszusaugen, bis er nur mehr einer getrockneten Dattel glich.

Nicht nur Belledins Stuhl unterschied sich von denen der restlichen Hörerschaft, auch sein Humor schien gegenläufig zu sein. Wenn er über zu viel Splatter nur noch den Kopf schütteln konnte, kreischten und johlten die Gothics vor ihm; wollte Belledin laut herauslachen, da zischten die düster geschminkten und gekleideten Hörer energisch.

Maria Bava aber stand über allem. Aus ihrem blutrot geschminkten Mund flossen die Worte und fügten sich geschmeidig zu rhythmischen Gebilden zusammen, die den unwiderstehlichen Sog gestalteten, in den die Hörer gezogen wurden. Hin und wieder blitzte sie mit einem überraschenden Augenaufschlag ins Publikum, das dann im blauen Wasser ihrer Iris ersoff.

Für Belledin hätte sie auch das Telefonbuch lesen können, in jeder Zahl hätte er eine Liebkosung gehört, die nur ihm gewidmet war. Wäre Belledin ein Kenner gewesen, er hätte gemerkt, dass es Maria Bava vor allem um den Rhythmus und den Sound ihrer Sprache ging. Die Story war ihr einerlei. Ein Kenner wusste das zu schätzen, Belledin aber wollte wissen, ob der tölpelhafte Held am Ende die Gräfin endlich in Ketten legte und sie ordentlich durchbumste.

Aber das Ende wurde nicht verraten. An einer wunderschönen poetischen Stelle, die ihn an Boccaccios »Decamerone« erinnerte, klappte Maria Bava das Buch zu, lächelte mehr mit den Augen als mit dem Mund ins Publikum und bedankte sich mit einem leichten Nicken. Die Zuhörer johlten und drängten sich anschließend um sie und begehrten handsignierte Exemplare des Werkes.

Belledin blieb auf seinem Holzstuhl sitzen und beobachtete das Schauspiel irritiert.

»Wollen Sie auch eins kaufen?« Es war Bader, der Belledin von der Seite anraunzte und bereits die Klappstühle wieder einsammelte. Belledin glaubte in ihm den debilen Zahnarzt zu erkennen, dem die Sklavinnen am Ende des zweiten Teils bei vollem Bewusstsein die Hoden in einer Maronenpfanne rösteten, und musste laut lachen.

Bader blickte ihn irritiert an.

»Entschuldigen Sie, ich war noch ganz in der Geschichte. Ja, ja, natürlich nehme ich ein Exemplar.«

»Mit Signatur?«

»Selbstverständlich, unbedingt.«

Bader nickte stumm und trottete mit den ersten zusammengeklappten Stühlen davon. Belledin blieb weiterhin sitzen und wartete, bis Maria Bava die letzten Exemplare signiert hatte.

Erst jetzt blickte sie Belledin an. Und wieder ertrank er in ihrem Blau, dass er vor Sauerstoffmangel beinahe lila anlief, und konnte nur nicken. Maria Bava schien zu schmunzeln, aber vielleicht hatte er sich das auch bloß gewünscht. Dann stand sie auf und verschwand in der Kammer, aus der Bader wieder auftauchte, um weitere Stühle abzuräumen.

Belledin gestand sich ein, dass er sich in eine Frau verliebt hatte, die er zu einem Fall verhören und als Profi noch immer unter Verdacht haben musste, zwei Menschen getötet zu haben. Dass Margit Brenn mit der Tatwaffe in der Hand in der Praxis des erschossenen Dr. Merz gefasst wurde, war eine Sache; die Hoffnung, dass sie auch die beiden anderen Morde begangen hatte, eine völlig andere.

Belledins Euphorie war mittlerweile verpufft, seine Professionalität zurückgekehrt. Nur weil er Dr. Merz hatte verhören wollen, hieß das noch lange nicht, dass der etwas mit Hartmann zu schaffen gehabt hatte. Und noch weniger durfte er daraus schließen, dass Margit die Mörderin von Hartmann und Christa Faller war. Und um noch genauer zu sein: Er musste es sich sogar untersagen, Margit als Mörderin von Dr. Merz zu sehen, immerhin hatte er sie noch nicht einmal vernommen. Sie hatte die Waffe in der Hand, gut, das reichte, um sie festzunehmen; aber überführt war sie erst, wenn ihr nachgewiesen werden konnte, dass sie auch daraus geschossen hatte. Oder wenn sie gestand. Er durfte sich nicht auf glückliche Fügungen verlassen, sondern musste nüchtern weiterermitteln.

Anke Prückner tauchte aus der Kammer auf, in der Maria Bava verschwunden war. Belledin war erleichtert. Aus dem Vamp war wieder eine hübsche, aber unscheinbare blasse Frau geworden.

Belledin suchte nach Worten. Er wollte charmant sein, aber nicht plump, er wollte Maria Bava schmeicheln, hatte aber Anke Prückner vor sich, und er war privat hier, sein ursprünglicher Anlass, die Lesung zu besuchen, war aber dienstlich gewesen. Und er war es auch nach seinem inneren Appell zur Vernunft wieder geworden, aber Belledin wollte es nicht wahrhaben. Es war für ihn unmöglich, den richtigen Ton für diese Situation zu treffen. Sein entzündeter Hals schwoll noch mehr an und verhinderte vehement, dass sich ein Laut an Belledins Stimmritzen vorbeischlich.

Dafür lächelte Anke Prückner keck, und Belledin stellte mit Entzücken fest, dass sie den blutroten Lippenstift von Maria Bava noch immer trug.

»Wollen wir noch irgendwo etwas trinken gehen?«, fragte sie ohne Umschweife und behielt ihr einladendes Lächeln bei.

Belledin ertappte sich dabei, wie er auf ihre obere Zahnreihe schielte, um zu kontrollieren, ob die Eckzähne noch immer lauerten. Er war sich schon lange nicht mehr so unbeholfen vorgekommen. Er versuchte, sich den Hals frei zu husten, und es krachte, als hätte man im Steinbruch Granit gesprengt, doch statt bejahender Worte spürte Belledin nur einen Klumpen im Mund, von dem er nicht wusste, wohin damit. Es hätte durchaus peinlich werden können, aber Anke entschärfte die Situation souverän mit einem leisen Lacher und einem unerwartet herzlichen Blick.

»Ich werte das als Zusage«, sagte sie. Dann wandte sie sich von Belledin ab und ging zum Ladentisch, hinter dem Bader die übrig gebliebenen Exemplare ihres Buches wieder in Kartons verstaute.

»Und, haben wir etwas verkauft?«, fragte sie neugierig, aber nicht zu geschäftig. Sie hoffte wohl eher für den Buchhändler als für sich.

»Könnte besser sein. Aber wichtiger als der Verkauf heute Abend wird die Mundpropaganda sein. Da weiß ich Ende nächster Woche dann mehr. Hättest du nicht Lust, auch an Halloween eine Lesung zu machen?«

Anke schüttelte den Kopf. »Lust schon, aber ich kann nicht. An Halloween muss ich in Transsilvanien sein«, sagte sie spitzbübisch und entlockte damit auch Bader ein Lächeln. Es war sein erstes und letztes an dem Abend. »Überweist du mir mein kleines Honorar bis in spätestens zwei Wochen?«, wechselte sie das Thema.

Bader nickte stoisch, seine Mundwinkel waren wieder eingefroren.

»Na dann, bis zum nächsten Mal.«

Bader wiederholte sein Nicken; Belledin schien es fast, als wüchse ihm dabei ein Buckel und eines seiner grauen Augen würde anschwellen und blutrot pochen.

Anke sprang flink die drei Stufen zur Ladentür hinauf und öffnete sie. Dann blickte sie sich zu Belledin um, der sich noch nicht ganz aus den Zwischenwelten befreit hatte. Endlich gab er sich einen Ruck und verließ das Schattenreich des Grottenhüters Bader.

* * *

»Breakthrough« von Eddi Daniels drehte sich auf Killians Plattenteller. Er lauschte den schmiegsamen, flüssigen und vor Ideenreichtum übersprudelnden Linien der Bassklarinette, während er auf dem Sofa liegend den Dunst einer selbst gedrehten Zigarette inhalierte, die Bärbel zurückgelassen hatte.

Er ertappte sich dabei, wie er hin und wieder in die Zigarette blies, anstatt daran zu ziehen. Aber die Musik von Eddi Daniels ließ ihm keine andere Wahl. Killian müsste sein Instrument selbst mal wieder auspacken. Er hatte zuletzt in Tel Aviv gespielt, mit Moshe und zwei Jazzmusikern, die man überall auf der Welt antreffen konnte, wenn man wusste, wo man zu suchen hatte. Auch in Freiburg würde Killian genügend Musiker zum Jammen finden, aber wenn er hier die Klarinette auspackte, wollte er für sich allein sein. Was er nicht über das Fotografieren ausdrücken konnte, kanalisierte er durch die Musik. Und in Baden konnte er das nur im stillen Kämmerlein. Er fürchtete sich davor, hier sein Innerstes zu zeigen, noch immer.

Eine wunderbare Bebop-Sequenz ließ ihn für einen Moment die lange Asche, die sich am Ende der Zigarette gebildet hatte, vergessen, und er schloss die Augen. »Die Klarinette hat den größten Tonumfang aller Holzblasinstrumente. Sie hat den wärmsten Klang. Sie ist das am meisten vernachlässigte Instrument seit der Bebop-Ära, vor allem weil sie eines der am schwersten zu spielenden ist.« Dieses Statement von Eddi Daniels hatte sich Killian gemerkt, und es hatte ihm die Kraft gegeben, diesem sonderbaren, auf den ersten Blick uncoolen und altmodischen Swingkolben treu zu bleiben.

Ein Stückchen Glut fiel auf sein T-Shirt, brannte ein kleines Loch in den schwarzen Stoff und verschmorte ihm einige Brusthaare. Killian verfluchte den Schmerz, aber er riss ihn aus seinen Gedanken und machte ihm bewusst, dass er nun nicht zur Klarinette greifen würde. Ebenso zielstrebig, wie sich die Glut durch den Stoff gefressen hatte, so tickte auch die Zeit gegen Margit.

Er wusste zwar nicht, wie weit Belledin bereits mit Margit war; er wusste auch nicht, ob sie Dr. Merz getötet hatte, den er nicht einmal kannte. Noch weniger konnte er wissen, wer Hartmann und Christa Faller auf dem Gewissen hatte – aber er glaubte einfach nicht daran, dass es Margit gewesen war. Er bildete sich ein, seine alte Feindin zu kennen; und sie schien ihm bis auf eine schwere Erkältung sehr aufgeräumt gewesen zu sein, als sie sich heute begegneten. Ihre Sorge schien den verheerenden Reben zu gelten, ein auffälliges Verhalten als Vorbote der mörderischen Tat konnte Killian rückblickend nicht erkennen.

Es war gut möglich, dass Belledin schnellstens einen Schuldigen mit Privatmotiven für alle drei Morde hatte finden wollen, um möglichen Machtspielchen mit dem BKA zu entgehen, wobei gar nicht klar war, ob der Tod von Dr. Merz etwas mit den anderen beiden zu tun hatte. Ja, vielleicht hatte sogar keiner der drei Morde etwas miteinander zu tun? Es handelte sich noch nicht einmal um die gleiche Tötungsmethode. Jeder der drei war auf andere Weise ermordet worden. Für einen Laien, der zum ersten Mal tötet, äußerst ungewöhnlich. Laien entschieden sich meistens für eine Methode, nur Profis waren in der Lage zu improvisieren. Es konnte durchaus sein, dass drei Mörder zu den drei Leichen gehörten. Der Kaiserstuhl war zwar ein erloschener Vulkan, aber das bedeutete nicht, dass hier nicht einiges unter der Oberfläche der geputzten Gehsteige brodelte.

Was aber, wenn der Fall Hartmann tatsächlich eine Angelegenheit für die Geheimdienste war? Dann wäre es die erste Strategie einer solchen Organisation gewesen, dem Dorfmarschall irgendeinen Sündenbock zu liefern, der gerade zufällig dahergetappt kam. Und in Hartmanns Fall hätte man beinahe jedem einen Strick drehen können. Der Weiberheld gab ausreichend Angriffsfläche. Selbst Killian hätte ein böswilliger Geist das Motiv Eifersucht unterstellen können. Immerhin hatte auch Bärbel mit dem smarten Visionär im Lavendelfeld gelegen. Aber Eifersucht war das letzte Motiv, wofür Killian töten würde. Jedenfalls nicht im Fall von Bärbel.

Er musste bei diesem Gedanken in sich hineingrinsen. Dann schob er Bärbel in ein Hinterzimmer seiner Hirnwindungen und setzte sich an den Mac. Moshe hatte ihm Auskunft versprochen, vielleicht wartete die Nachricht bereits im internen Postfach der Organisation. In Fällen wie diesen zog Killian es vor, Post nur innerhalb des Mossad-Netzes zu empfangen. Dort waren die Daten sicher, wenigstens was Schnüffler von außen betraf.

Er stieg mit seinem Passwort in Moshes Welt und fand tatsächlich zwei neue Nachrichten in seinem Fach. Die erste war von Moshe, die zweite von der Klezmer-Association of Jerusalem. Killian öffnete zuerst diese. Es handelte sich um eine Einladung zu einem Konzert am 3. Oktober in Jerusalem. John Zorn veranstaltete dort eine Session. Killian wunderte sich, dass er eingeladen war. Er hatte schon seit Jahren vergeblich versucht, Zorn in einem kleineren Kreis zu hören – dass er nun ausgerechnet in den »Zappa-Club« eingeladen wurde, schien ihm sonderbar. Zumal es sich um eine offizielle Einladung handelte. Es war kein persönlicher Absender zu finden. Vermutlich steckte Moshe dahinter, Killian würde es dann schon noch erfahren.

Nun öffnete er die Mail, die von Moshe stammte:

Mein lieber Freund,

du hast wohl ein besonderes Näschen für brisante Geschichten. Dabei wolltest du doch nach Hause, um einmal nicht zwischen Tellerminen zu wandeln!

Die Pläne, die du uns geschickt hast, sind die Konstruktionspläne für eine Regenmaschine. Sie sind allerdings nicht sonderlich wertvoll. Es fehlt eine wichtige Komponente. Entweder hatte dein toter Freund Hartmann sie noch nicht ausgerechnet oder sie sind noch immer so unerreichbar wie die Umsetzung eines Perpetuum mobile.

Nach unseren Informationen war Hartmann nur ein kleiner Fisch, der mehr Phantasie als physikalischen Spürsinn besaß. Und obendrein muss er sehr naiv gewesen sein. Er hat sich in Rumänien nämlich keinen Geringeren als Produktionspartner gesucht als Marcel Lupescu.

Hier wird es für uns wieder interessant. Alle Gelder, die Hartmann in Deutschland für sein Projekt »Regen für alle« gesammelt hat, sind auf ein Schweizer Bankkonto transferiert worden. Mit dem Tod von Hartmann ist das Geld eingefroren, es sei denn, jemand kennt den Code des Schließfaches samt Geheimnummer. Lupescu scheint dieser Jemand allerdings nicht zu sein, denn das Konto existiert noch. Wir schätzen es auf 20 Millionen Euro. Ein ganz hübsches Motiv, oder?

Falls Lupescu dahintersteckt und du uns einen sicheren Beweis dafür liefern könntest, wäre dir der Internationale Gerichtshof sehr dankbar.

Schalom, dein Freund Moshe

PS: Deine Tochter amüsiert sich aufs Beste. Berlin scheint ihr zu gefallen. Aber für meinen Geschmack studiert sie zu wenig.

Killian loggte sich aus dem Netz aus und fiel auf die Lehne seines hölzernen Drehstuhls zurück. Er rieb sich die Augen und atmete schwer durch. Dann plusterte er die Wangen mehrmals hintereinander auf. Dass sich Swintha amüsierte, war schön, dass Marcel Lupescu mit einem Mal ein Thema war, dagegen alles andere als lustig. Außerdem irritierte ihn die gigantische Summe von zwanzig Millionen Euro. Die konnte Hartmann unmöglich nur von badischen Hausfrauen gesammelt haben.

Marcel Lupescu durfte mittlerweile Mitte sechzig sein und galt als einer der windigsten Schattenmänner der Balkanachse. Mit dreißig Jahren war er ein wichtiger Mann innerhalb der Securitate, der inneren Sicherheit des Despoten Ceausescu. Mehrere Geheimdienste hatten Lupescu als Doppelagenten anwerben wollen, waren aber kalt abgeblitzt. Lupescu hatte an seine Chancen innerhalb der Diktatur geglaubt und auf die Tyrannei gesetzt. Er war Scherge, Folterer und gewiefter Schnüffler gewesen, ein Meister der Verstellung und Verkleidung. Da seine Mutter aus Siebenbürgen kam, sprach er ein vorzügliches Deutsch. Diese Abstammung hinderte ihn aber nicht, unzählige Siebenbürgen zu verraten und zu martern.

Sogar bis nach Deutschland hatte er einige Abtrünnige verfolgt, um ihnen das Leben zur Hölle zu machen oder es ihnen gar ganz zu nehmen, darunter waren Sportler, Dissidenten, aber auch Schriftsteller und Wissenschaftler. Wer seine Talente nicht in den Dienst des rumänischen Staates stellen wollte, hatte zu leiden oder zu sterben.

Aber es war nicht die reine Staatstreue, die Lupescu dazu bewogen hatte, nicht mit den demokratischen Mächten zu paktieren, sondern die schlichte Rechenaufgabe, wo und wie er seine Fähigkeiten am effektivsten einsetzen konnte. Hätte er sich zu einem Doppelspiel hinreißen lassen, hätte man ihn in der Hand gehabt. Und dieser Gedanke war Lupescu zuwider gewesen. Wenn er doppelt spielte, dann für sich selbst und nach seinen eigenen Regeln. So hatte er sich etliche Sümmchen, die er sich nach und nach bei Verrätern und Flüchtlingen erbeutet hatte, immer wieder in die Schweiz transferiert.

Im Gegensatz zu vielen Kollegen, die nach dem Sturz Ceausescus aufgeflogen waren, war es Lupescu gelungen, elegant in die neue Staatsform hinüberzugleiten. Zwar zog er sich aus dem Staatsapparat in die freie Wirtschaft zurück, operierte dort aber weiter wie bislang. Er verkaufte ehemalige Kollegen an den Westen, damit der ein paar Vorzeigeschuldige hatte, und kurbelte den Drogen- und Waffenhandel an. Es gab kaum ein schmutziges Geschäft in Rumänien, das nicht durch Lupescus schwarze Bücher lief. Nur nachweisen konnte man ihm nie etwas. Lupescus Weggefährten waren nach und nach Unfällen oder Krankheiten zum Opfer gefallen, andere hüteten sich davor, ihn zu verpfeifen, weil sie selbst zu viel Dreck am Stecken hatten.

Hartmann hatte also sicher nicht Lupescu gefunden, sondern es war eher anders herum gewesen. Vermutlich war Lupescu bereits das Wasserreinigungsprojekt mit der Bukarester Uni nicht entgangen. Sollte Hartmann tatsächlich mit Lupescus Hilfe zwanzig Millionen Euro zusammengetragen haben, war Lupescu entweder nur auf das Geld aus, oder er witterte ein noch größeres Geschäft mit der Regenmaschine. Allerdings wunderte sich Killian, warum Lupescu laut Moshe keinen Zugang zu den gemeinsamen Geldern haben sollte. Hatte sich Hartmann damit eine Lebensversicherung zulegen wollen? Bluffte Lupescu und rührte es nicht an, weil er vermutete, dass das Depot bereits überwacht wurde? Oder schwindelte Moshe?

Lupescu war ein internationaler Fisch, da waren kleine Unwahrheiten von Moshes Seite legitim. Selbst Killian, dem er doch vertraute, erfuhr nicht immer alles.

Vielleicht wollte Lupescu mit dem wissenschaftlichen Regenprojekt lediglich Gelder waschen? Das wäre die einfachste Lösung. Drogen- oder Waffengelder in ein soziales Forschungsprojekt, dazu Sammelquittungen, an die man noch eine Null dranhängt, und schon hatte man sauberes Geld. Die Gelder konnten von Spendern aus der ganzen Welt kommen. Wer wollte all deren Existenz überprüfen?

Hartmann stand kurz vor der Abreise nach Bukarest, als ihm jemand die Kehle aufschlitzte. Was wollte er dort? Lupescu treffen? Das Projekt vorantreiben? Oder gab es gar einen Konflikt mit Lupescu? Warum sonst hatte Lupescu ihn umbringen lassen? Denn das hatte er, so viel stand für Killian fest. Warum hatte er ihn nicht weitersammeln lassen, um noch mehr Geld in der Regenanlage zu waschen? Vielleicht hatte Hartmann einen großen Versuch starten wollen, der einiges von dem angelegten Geld verpulvert hätte, oder Lupescu selbst war in Geldnot und brauchte dringend Cashflow. In beiden Fällen wäre ein nerviger Regenmacher zu unnötigem Ballast geworden. Aber warum mussten auch Christa Faller und Dr. Merz sterben? Christa hatte vermutlich auch von Lupescu gewusst, aber Dr. Merz?

Wieso all die Toten, wenn einer genügt hätte? War Lupescu auf der Suche nach etwas? Dem Code und der Geheimzahl des Nummernkontos? Das wäre mit Lupescus Foltererfahrung ein Klacks gewesen. War Lupescu selbst hier? Wenn nicht, wem konnte er in dieser Angelegenheit vertrauen?

Killian plusterte erneut die Wangen auf und ließ beim Ausatmen die Lippen flattern. Das war alles sehr hypothetisch, was er sich da ausgedacht hatte, und Belledin würde ihn sofort ins Kino schicken, damit er sich einen richtig guten Agentenfilm ansähe, anstatt solche Abziehbilder zu kleben. Nur Moshe würde auf Killians Theorie einsteigen. Aber Moshe gab es offiziell nicht, wie es so vieles nicht gab, von dem Killian wusste, dass es existierte.

DREI

Herbert Brenn hatte darum gebeten, dass Margit nicht in die Uni-Klinik, sondern ins Sauerbruchkrankenhaus gebracht wurde. Hier ging es nicht zu wie auf dem Viehmarkt, der Patient kam in den Genuss eines Einzelzimmers und fühlte sich darin bestätigt, weiterhin in private Kassen einzuzahlen.

Margit konnte ihre verklebten Augen nur mit Mühe öffnen. Es hatte sie heftig erwischt. Die adrette Chefärztin hatte Brenn erklärt, dass es sich um einen Nervenzusammenbruch in Kombination mit fortgeschrittenem Burn-out nebst einer akuten Streptokokkeninfektion handelte. Kurz: Absolute Ruhe und keinerlei Aufregung waren die Voraussetzungen für eine zügige Genesung. Am liebsten wolle man sie eine Woche hierbehalten, um auch gleich die psychologische Betreuung für das Burn-out einzuleiten, nachdem das Fieber gesunken wäre.

Herbert Brenn wollte gar nicht daran denken. Die Woche Krankheit hätte er noch verkraftet, aber Belledin würde Margit anschließend in U-Haft stecken, solange ihre Unschuld nicht erwiesen wäre. Das Weingut ohne Margit, wie sollte das funktionieren? Er konnte doch in der jetzigen Situation nicht irgendeinen an ihre Stelle setzen. Margit war unersetzbar, das Weingut Brenn würde binnen zwei Wochen vom Erdboden verschluckt sein.

Wer wusste schon von den Verbindlichkeiten und den Risiken, die Brenn eingegangen war, um die Nummer eins am Kaiserstuhl zu werden? Mit einer Mörderin als Tochter wäre ohnehin alles aus. Aber Brenn glaubte an die Unschuld Margits. Vor allem weil er daran glauben musste. Ansonsten konnte er sich den Strick nehmen und sich im Hoftor erhängen, wie es so viele seiner Winzerkollegen bereits getan hatten. Der Kaiserstuhl war bekannt für seine Affinität zum Suizid. Der Selbstmord lag in den Genen wie der Geschmack des Vulkansteins im gereiften Wein – aber Mörder waren selten. Eher löschte man sich selbst aus, als anderen das Leben zu nehmen. Selbst Brenn würde in seiner Not keinen Amoklauf auf die Sparkasse starten, sondern sich in aller Stille ein Ende setzen. Ohne Abschiedsbrief, nur als baumelndes Überbleibsel, als stummer ewiger Vorwurf an die Verbliebenen.

Die Tür des Krankenzimmers öffnete sich, und Silke trat ein. Sie blieb stehen und wartete, bis einer der beiden Polizisten, die Belledin vor dem Zimmer postiert hatte, damit seine Hauptverdächtige nicht überraschend durchbrannte, die Tür hinter ihr wieder schloss. Dann stürzte sie auf ihren Vater zu und umarmte ihn, während sie ein paar Tränen herauspresste. Wie konnte Margit ihr so etwas antun? Kurz vor ihrer Krönung? Hatte sie mit ihrer heimlichen Schwangerschaft nicht schon genug Sorgen? Am liebsten hätte sie sich auf die hilflose Kranke geworfen und sie grün und blau geschlagen. Aber sie heuchelte Sorge. Das war sie ihrem Vater und ihrer Rolle schuldig.

Brenn strich der schluchzenden Silke über die blonden Locken, wie er es auch bei einem Hund getan hätte. Silke war ihm immer eine Fremde geblieben. Zu sehr hatte ihre Mutter sie von ihm ferngehalten, nie war sie im Weinberg zu gebrauchen gewesen. Sie waren sich fremd, aber jeder wusste den anderen zu benutzen. Brenn war selbst überrascht gewesen, dass Silke für das Weingut noch so wertvoll hatte werden können. Durch ihre Prinzessinnen-Allüren war es überhaupt erst möglich geworden, die Elefantenhochzeit mit Zimmerlin anzudenken. Die Idee hatte aber nicht Brenn gehabt, sondern sein strategischer General: Margit.

Und Margit lag nun außer Gefecht, mit hohem Fieber auf dem Feldbett von Waterloo.

* * *

Das Frühstücksei war zwar geköpft worden, aber Belledin hatte es nicht angerührt.

Biggi war bereits mit ihrer Frauengruppe zum Walking unterwegs. Belledin hatte sich schlafend gestellt, bis sie aus dem Haus war, dabei hatte er in Wirklichkeit die ganze Nacht kein Auge zugetan. Der Fall ließ ihm keine Ruhe. Die drei Toten verfolgten ihn ungereimt. Nichts passte zusammen. Er befürchtete, dass seine Margit-Tätertheorie sich in Luft auflöste, sobald die Laborbefunde kamen. Und deshalb hatte er sich mehr auf dem Laken gewälzt, als darin seinen Schlaf zu finden.

Nun saß er allein auf der aufgeräumten Terrasse seines schmucken Eigenheims und starrte auf die Buchsbäumchen, die in Töpfen die Gartenwege zierten. Einige mussten nachgeschnitten werden. Belledin mochte es nicht, wenn den kugeligen Bubiköpfen einzelne Haare aus dem Schopf wuchsen. Er ließ den reichlich gedeckten Frühstückstisch weiterhin unangerührt, stemmte sich aus dem Stuhl und griff sich die Zangenschere, die er sich extra von Manufactum hatte schicken lassen, um den Buchsbäumchen die gewünschte Frisur zu verpassen.

Er liebte diese Art von Gärtnerei. Man konnte wenig falsch machen. Als Bauer hatte er schon früh versagt, das hatte ihm sein Vater bereits bestätigt, als Belledin erst fünf Jahre alt gewesen war: »Aber dü nit!« Dieser Satz hatte sich eingebrannt und hatte ihm im weiteren Verlauf seines Lebens oftmals im Weg gestanden. »Aber dü nit!« bedeutete so viel wie: »Jeder außer dir!« Eine sich selbst erfüllende Prophezeiung, ein Aufruf zum Versagen, wenn es darauf ankam, alles auf eine Karte zu setzen. Immer wieder hatte sie Belledin davon zurückgehalten, den wirklich großen Schritt zu wagen. Und er hatte die Möglichkeit dazu gehabt, mehrere Male. Sogar das BKA hatte ihn einst für höhere Dienste anwerben wollen. Doch er zauderte. Nach außen hin konnte er es mit Heimatverbundenheit kaschieren, aber in seinem Hirn hatte es geschrien: »Aber dü nit!« Und er hatte diesem Schrei gehorchen müssen, wollte er seinen Vater nicht verraten.

Er hasste seinen Vater dafür, dass er ihn mit dieser psychologischen Bremse bedacht hatte, die in Südbaden zur folkloristischen Ausstattung gehörte wie die krachlederne »Mir san mir«-Mentalität zu Bayern.

Eine Ecke nach der anderen säbelte Belledin mit der soliden Schere aus dem Haus der guten Dinge, und mit jedem Schnitt glaubte er die Schnürsenkel seiner anerzogenen Hemmschuhe zu durchtrennen. Erleichterung machte sich breit, die aber sofort wieder wich: Der Buchs würde wieder wachsen, die anerzogenen Muster ebenfalls. Man konnte nicht einfach mit der Prägung brechen, ohne an ihr zum Mörder zu werden. Und Belledin hatte sich schon vor langer Zeit dafür entschieden, auf der anderen Seite zu kämpfen. Er verteidigte die alten Werte, selbst wenn darunter widersinnige Sprüche der Gattung »Aber dü nit!« fielen.

Killian war da anders gewesen. Er hatte alles abstreifen können, sogar den südbadischen Akzent. Aber Killian war auch ein »Plaschtiker«, kein echter Kaiserstühler, ein Mischling. Und denen durfte man nie trauen. Belledin merkte, wie der Groll gegen seinen Vater sich nun gegen Killian wandte.

Jetzt hatte er sich aber richtig verschnitten. Ein dicker Zweig, aus dem man sicherlich einen edlen Bauern für ein Schachspiel hätte schnitzen können, baumelte an der letzten Faser aus dem kugeligen Buchs. Belledin erschrak darüber und riss den Zweig dann missmutig ab. Nun packte ihn wieder Groll, und er feuerte die Schere ins Rosenbeet, wo sie im überfeuchten Grund verschwand.

Belledin fluchte und kroch in die Rosen. Er packte die schlammig verschmierte Schere und stach sie zornig immer wieder in den Grund. Er drückte sein Gesicht in den aufgelockerten dunklen Brei und schrie hinein; Herzenspein übertraf den Halsschmerz. Als er nach Atem ringend wieder aus dem Schlamm auftauchte, war sein Gesicht schwarzbraun verschmiert, sodass er wie ein rasender Othello in einer Thalheimer-Inszenierung wirkte.

Erschöpft ließ er die Schere fallen und warf sich keuchend auf den Rücken. Durch die Blütenblätter einiger Rosen verfolgte er das Spiel der Wolken, die sich erbarmt hatten und ihren Weg in andere Gefilde antraten. Folgten sie dem Ruf eines Regenmachers oder reisten sie aus eigenem Impuls? Wer gab ihnen den Weg vor? Die Winde? Und wer war Herr über die Winde? Gab es Gott? Belledin bekreuzigte sich. Er war ein aufgeklärter Mensch und dennoch Katholik. Irgendjemand hatte gesagt, man konnte das sein, und Belledin war froh darüber und hinterfragte die Widersinnigkeit nicht. Er rechtfertigte vielmehr seine Maxime: Man konnte fremdgehen und dennoch treu sein.

Genau hier drückte nämlich der Schuh. Die Verliebtheit zu dem Irrlicht Prückner-Bava ließ ihm keine Ruhe. Das Glas Wein mit ihr am gestrigen Abend nach der Lesung hatte ihn trunkener gemacht als all die einsamen Besäufnisse, die er sich im Ledersessel vor dem Fernsehgerät mit Rémy Martin gegönnt hatte, um dem Grau des Alltags zu entkommen.

Zwei kleine Wolken verschmolzen gerade zu einem einzigen Wesen, und Belledin war sich nicht zu schade, darin ein Bild sexueller Verschmelzung zu erkennen. Er seufzte neidisch in den Himmel und spürte, wie sich allmählich die Feuchtigkeit durch sein Jackett fraß. Gleichzeitig brummte sein Handy in der Innentasche. Belledin richtete sich auf und kontrollierte das Display. Die Nummer des Anrufers war unterdrückt. Er zögerte. Er hatte frei. Erst am Montag wollte er wieder Polizist sein. Aber vielleicht war es Anke Prückner? Er musste sich entscheiden; noch ein weiteres Brummen, und die Mailbox würde anspringen. Er wollte das Schicksal entscheiden lassen. Wenn es tatsächlich Anke war, wäre das für ihn ein Zeichen, seinen Gefühlen nachzugehen.

»Belledin?«, krächzte er. Seinem Hals wollte es einfach nicht besser gehen, obwohl er sich zwei von den antibiotischen Tabletten, die ihm der Gerichtsmediziner verordnet hatte, über Nacht eingeworfen hatte. Er lauschte. Am anderen Ende antwortete niemand.

»Hallo?« Belledin musste sich sehr anstrengen, um zu sprechen, daher wurde er wütend darüber, dass ihm niemand antwortete. Zumal er auf einen Wink des Schicksals gehofft hatte.

»Hallo!«, wiederholte er, und mit einem Schlag klarte sein Gesicht auf, als hätte er die lang erbettelte und von den Eltern pädagogisch für bedenklich befundene vierte Generation der Playstation doch noch zu Weihnachten geschenkt bekommen.

Am anderen Ende der Leitung sprach Anke Prückner. Oder war es eher die Stimme von Maria Bava? Belledin wusste es nicht, es war ihm auch einerlei. Ihm war es Katzenschnurren und Engelschor in einem. Es kostete ihn Mühe, auch dem Inhalt des Gesprochenen zu folgen. Denn dieser war alles andere als privater Flirt, sondern erinnerte Belledin wieder an seine Funktion als Kommissar.

»Ja, ich komme sofort. Haben Sie keine Angst. Ich bin gleich da.« Belledin steckte das Handy ein und kroch aus den Rosen. Rasch eilte er ins Haus, als ihn ein schriller Schrei erstarren ließ. Es war Biggi, die in ihrer eng anliegenden Ballonseide mit den Walkingstöcken in der Luft fuchtelte: »Bisch du wahnsinnig? Zieh sofort die dreckige Schuh us! Un was häsch du mit dienem Anzug gmacht? Des krieg ich jo nie meh rus!«

Belledin und Biggi starrten sich an, als wären sie beide aus verschiedenen Galaxien und keiner wüsste vom anderen, ob er einer intelligenteren Spezies angehörte. Endlich war es Biggi, die erneut die Initiative ergriff. Sie schüttelte liebevoll den Kopf, ganz wie in der Waschmittelwerbung: »Du bisch un bliebsch ä Lusbu.« Wie ein Magier zauberte sie aus der Luft einen feuchten Lappen hervor und wischte damit Belledin den Matsch aus dem Gesicht.

Belledin hob hilflos die Arme, um seinen Teil der Rolle ebenfalls zu erfüllen, dann fiel ihm wieder ein, dass er dringend losmusste. Er missachtete Biggis zweiten Alarmschrei und rannte zur Anrichte, auf der er den Autoschlüssel abgelegt hatte.

»’s isch dringend.« Und schon war er aus der Wohnungstür.

* * *

Das letzte Mal, dass Killian ein Krankenhaus betreten hatte, war kurz vor Rohinas Tod gewesen. Starr hatte sie ihn angesehen, während er hilflos neben der Bahre hergerannt war und an alle Götter gebetet hatte, an die er längst nicht mehr glaubte. Er hatte laut geschrien, als die Ärzte ihm sagten, dass es für Rohina keine Chance mehr gäbe. Zu viel der inneren Organe hatte die Explosion zerfetzt, zu ungnädig hatte es das Schicksal gemeint.

Killian war keine fünfzig Meter entfernt gewesen. Auch er hätte auf der anderen Seite des Hauses einsteigen können. Aber es hatte nicht ihn, sondern Rohina erwischt. So wie es immer die anderen um ihn herum erwischt hatte. Oft hatte er sich gewünscht, es möge ihn zerfetzen oder eine verirrte Kugel würde die Fragen in seinem Hirn zum Schweigen bringen. Aber je mehr er sich den Tod ersehnt hatte, umso weniger schien dieser an ihm Interesse zu haben. War an dem alten Samuraispruch doch etwas daran, der besagte, dass nur der Kämpfer überleben würde, der auch den Tod akzeptierte?

Die Gänge des Sauerbruch-Krankenhauses erinnerten in nichts an den überlaufenen Saustall in Kabul, in den Rohina damals gebracht worden war. Hätte sie hier vielleicht eine Chance gehabt? Aber hier explodierten nicht an jeder Straßenecke Bomben. Hier starb man an Herzinfarkt oder Alzheimer, Wohlstandskrankheiten, die sich der Tod angezogen hatte, damit der zivilisierte Mensch des Abendlandes nicht ewig lebte. Über Killians Lippen zog sich ein Lächeln. Warum wollten die Menschen ihren Tod nicht einfach akzeptieren? Was lag ihnen daran, ewig zu leben? War es nicht sinnvoller, fünfzig Jahre glücklich aus dem Leben zu schöpfen, als hundert Jahre missgünstig und unglücklich zu leiden? War Leben nicht viel mehr eine Frage der Qualität als der Quantität?

Die Polizisten, die vor Margits Zimmer Wache schoben, kannten Killian. Sie waren es gewesen, die ihn im Januar festgenommen hatten, als auch er unter Mordverdacht gestanden hatte. Das Missverständnis und die guten Kontakte, die Killian zum BKA besaß, hatten sich rasch herumgesprochen, und so nickten die Beamten nur wortlos, als er sich jetzt anschickte, das Krankenzimmer zu betreten.

In Margits Augen spiegelte sich das Laub der Birke, die vor dem Fenster stand. Killian mochte Birken, sie hatten etwas Beruhigendes und Weises in ihren grazilen und reduzierten Bewegungen. Er schob einen Stuhl ans Bett und setzte sich.

Margit bewegte ihre Lippen und wollte sprechen, aber ihr Mund war ausgetrocknet. Killian begriff und reichte ihr ein Glas Wasser, von dem sie vorsichtig trank.

»Belledin würde mich nie kriegen«, flüsterte sie zwischen zwei Schlucken.

»Ich weiß.«

»Kluge Aborigines machen keinen Fehler ein zweites Mal«, flüsterte sie weiter und merkte, wie gut es ihr tat, so zu reden. Es weckte ihren Kampfgeist, und sie lächelte.

Killian nickte, und er ahnte, dass er Margits Unschuld schnell beweisen musste. Denn sobald sie wieder gehen konnte, würde sie versuchen zu türmen.

»Ich weiß, was du denkst.« Ihr Lächeln wurde breiter. »Aber vielleicht ist der Frauenknast ja auch ein Paradies für mich? Vielleicht darf ich in Gefangenschaft frei sein?« Sie hustete während des Lachens. »Ich werde noch zur Dichterin, merkst du das?«

»Du warst schon immer eine. Wer in die Enge getrieben ist, dem bleibt nur die Poesie«, versuchte Killian zu scherzen.

»Du musst es wissen.« Margit merkte, dass die Konversation nun doch anstrengend wurde, und schob ihre Hand unter der Bettdecke hervor. Killian griff sie und streichelte mit seiner Daumenkuppe über die blau schimmernden Venen. Dann schob er sie wieder unter die Bettdecke und verließ das Zimmer.

* * *

Belledin jagte über den Zubringer nach Freiburg. Anke Prückner wohnte in der Wiehre, einem schmucken Viertel, dessen Villen der Zweite Weltkrieg weitgehend verschont hatte. Mittlerweile lebten dort gut situierte, ökologisch bewusste Familien mit einem Hang zur Anthroposophie. So erzählten es wenigstens die Leute. Belledin scherte sich um solche Wohnklischees kaum, obwohl gerade er ein genaues soziodemographisches Wissen über die einzelnen Stadtteile Freiburgs besitzen müsste. Er hatte es bislang aber abgelehnt, sich mit den jährlichen Zahlen zu befassen, die ihm von den Statistikern zugesandt wurden. Es lag nicht daran, dass er zu faul gewesen wäre, die Statistiken für sich auszuwerten; nein, er traute ihnen nicht. Hinter jeder Statistik lauerte ein Fallstrick. Für Belledin war das Gesamte stets mehr als die bloße Summe der Teile. Statistiken ignorierten die Ausnahmen. Und Belledin war dafür da, Ausnahmen aufzuspüren.

Freiburg-Wiehre also, in der Schumannstraße 11, dort wohnte Anke Prückner. In einer Einbahnstraße. Belledin musste von der anderen Seite einfahren, das würde ihn wieder zwei Minuten kosten. Anke hatte sehr ängstlich gewirkt, als sie ihm am Telefon von der Drohung erzählt hatte, die ein Unbekannter ihr per SMS geschickt hatte.

Belledin parkte den Wagen und eilte zur Villa, an deren Front eine alte gusseiserne 11 prangte. Er klingelte und drückte das geschmiedete Eisentor auf, als es summte. Der Kies knirschte unter seinen schnellen Schritten. Hinter dem Vorhang des Erdgeschosses lugte die verschreckte Anke Prückner hervor. Sie verschwand, um ihm gleich darauf mit erneutem Summen auch die Haustür zu öffnen.

Belledin nahm zwei der mit Lein geölten Lärchenstufen auf einmal und stand außer Atem auf Anke Prückners Fußabtreter. Die Wohnungstür wurde ihm geöffnet. Belledin hätte Anke am liebsten in den Arm genommen, als hätte er sie in letzter Sekunde aus den Waldbränden Kaliforniens gerettet. Aber es war ja überhaupt nichts passiert. Nur sein dringender Wunsch, der Frau, in die er sich verliebt hatte, zu zeigen, dass er ein Held war, trieb mit ihm Schabernack.

Anke stand schüchtern im Flur der geräumigen Altbauwohnung und rang sich ein verunsichertes, dankbares Lächeln ab. Von Maria Bava war sie Jahrhunderte entfernt.

»Entschuldigen Sie bitte, normalerweise bin ich nicht so ängstlich. Aber es ist ein Unterschied, ob die Toten in meinen Geschichten ihr Unwesen treiben oder ob sich jemand bei mir meldet, der ein Mörder sein könnte.«

Belledin nickte verständnisvoll. Anke hätte jetzt auch behaupten können, die Erde sei eine Scheibe, er hätte nicht anders reagiert. Er vernahm nur die angenehm schmeichelnden Laute, die aus ihrem Mund an sein Ohr drangen.

»Wollen Sie einen Kaffee?«

Belledin nickte. Anke reichte ihm ihr Handy und verschwand in der Küche.

Belledin las inzwischen die SMS: Ich weiß, dass du die Liste hast. Gib sie her, sonst bist du die Nächste.

Das war alles. Belledin überlegte. Sollte er Ankes Handy überprüfen lassen, um festzustellen, von wo aus die Nachricht gesendet worden war? Sie konnte von jedem Rechner zwischen Bangkok und Freiburg-Haslach aus geschickt worden sein, die Mühe würde sich vielleicht nicht lohnen. Und heute war Sonntag, Selinger würde keinen Finger krümmen. Es konnte eine ernste Sache sein, aber auch nur ein Streich. Am besten war, er würde sich selbst um Ankes vorläufigen Schutz kümmern, so weit das machbar war.

Er war froh, dass es diese SMS gab. Er hätte nicht gewusst, unter welchem Vorwand er sie sonst noch mal hätte treffen können. Und er wollte sie treffen, unbedingt. Er wollte Anke kennenlernen, aber auch Maria Bava, und er wollte die erotische Spannung genießen, die zwischen diesen beiden Polen surrte.

Aber die SMS stimmte ihn auch nachdenklich. Trotz verliebter Pennälerträume war er noch immer Polizist. Margit war für ihn die Hauptverdächtige, auch die kurze Vernehmung von Leyla Melek hatte ergeben, dass außer Margit niemand am Tatort gesehen worden war. Gut, Leyla Melek sprach schlecht Deutsch, und wenn sie mit Belledin redete, war ihr einziger Gedanke, das Gespräch nicht auf ihre beiden ältesten Söhne zu lenken; aber wenn sie irgendetwas mitbekommen hätte, was Margit entlastete, dann hätte Leyla es gesagt. Es blieb also nur Margit. Wer mit der Mordwaffe in der Nähe einer Leiche gefunden wurde, den musste man einfach der Tat verdächtigen. Aber hatte sie auch Hartmann und Christa Faller ermordet? Oder gab es da noch einen anderen Täter? Welche Verbindung bestand überhaupt zwischen den drei Morden? Belledin musste sich eingestehen, dass die Gradlinigkeit, die er sich gewünscht hatte, krampfhaft erzwungen war, damit er statt drei Fällen nur einen hatte, statt möglichen drei Tätern, nur den einen. Er hatte es nicht bedacht, aus Angst, das BKA würde ihm den Fall entziehen. War er am Ende seinen eigenen Wünschen auf den Leim gegangen? Herrgott! Er drehte sich im Kreis! Trat auf der Stelle wie auf einem Laufband jener Fitnessstudios, die Biggi mittlerweile besuchte. Jetzt befürchtete er, dass jemand das Gerät so schnell einstellen würde, dass er sich noch nicht einmal mehr auf dem Band halten konnte. Es war einfach unmöglich für ihn zu ermitteln und gleichzeitig frisch verliebt zu sein. Aber er riss sich zusammen und dachte angestrengt nach.

Was für ein Motiv hatte Margit gehabt, Dr. Merz zu töten? Sie hatte Fieber, war zu ihm gekommen, um von ihm ärztliche Hilfe zu bekommen. Dass er am Samstag in der Praxis gewesen war, konnte Zufall gewesen sein, aber vielleicht hatten sie sich auch dort verabredet. Warum? Was wollte Margit von ihm, wenn es nicht nur Medikamente gewesen waren? Etwa die Liste, von der in der SMS die Rede war? Was war das für eine Liste? Und warum sollte Merz sie Margit geben? Und warum hatte sie ihn dann umgebracht? Damit er nichts mehr verraten konnte? Aber was konnte er verraten?

Blödsinn. Er begann sich schon wieder zu vergaloppieren. Was hatte die SMS auf Ankes Handy mit Margit zu tun? Überhaupt nichts! Warum wollte er hier einen Zusammenhang konstruieren? Er brummte unwillig. Es war ihm alles zu viel. Er brauchte Urlaub. Die anderen nahmen auch Urlaub. Wagner übte sich als Winzer, Selinger hielt sogar Wochenende, nur Belledin arbeitete, rund um die Uhr, Tag für Tag, Jahr für Jahr. Und er hatte es nie bemerkt. Erst jetzt, da der Atem kürzer wurde, sein Hirn nach schnellen Lösungen suchte, die er früher noch nicht einmal im Ansatz hätte keimen lassen, jetzt dämmerte es ihm langsam.

»Mit Zucker?« Belledin blickte vom Display auf, das er während seines Brainstormings verschwommen angestiert hatte, und nahm die Tasse Kaffee entgegen. »Zwei, und ohne Milch.«

Anke ließ zwei Würfel in den Kaffee fallen. Ihre Fingernägel waren noch immer in dem Schwarz lackiert, mit dem sie als Maria Bava die Seiten ihres Buches umgeblättert hatte.

Belledin rührte den Zucker um und versuchte beim Trinken nicht zu schlürfen. Zu Hause tat er es aus Fleiß, was Biggi stets dazu veranlasste, das Radio besonders laut zu stellen. Bei Anke Prückner wollte er es sich nicht verscherzen, mit ihr war er schließlich nicht verheiratet. Man tat ja so vieles nicht, wenn man frisch verliebt war.

Anke nippte an ihrem Espresso, ebenfalls ohne zu schlürfen, dann ging sie in Richtung Sitzgruppe, die Geschmack bewies, dafür aber nicht bequem aussah. Sie ließ sich in einen der Sessel fallen und verschüttete dabei nicht einen Tropfen aus ihrer Tasse.

Belledin tat es ihr nach und achtete peinlichst darauf, ebenfalls nicht zu kleckern. Es gelang ihm, und er war stolz darauf, sich in Gegenwart von Anke wie ein wohlerzogener Mensch zu verhalten. Für einen Moment schien ihn eine Blähung foppen zu wollen, aber sie beruhigte sich wieder und verschwand in den Schlingen seines Gedärms. Das wäre das Allerschlimmste gewesen, was ihm hätte passieren können: ein Furz, der jeden Flirt im Ansatz erstickte.

Anke lächelte ihn unbeholfen an. »Und? Was halten Sie davon?«

Belledin wiegte den Kopf, ehe er antwortete: »Was für eine Liste soll das sein? Besitzen Sie denn eine?«

»Natürlich besitze ich Listen, Hunderte. Aber darauf stehen nur Ideen zu neuen Geschichten. Figurenskizzen, Scherze, Anekdoten. Nichts von Wert …«

»Besaß Hartmann eine Liste, die von Wert war? Vielleicht etwas, das mit dem Regenprojekt zu tun hatte? Sie wissen, dass er Regen machen wollte, oder?«

»Natürlich, jeder wusste davon. Das war das Erste, was er einem auf die Nase band. Dadurch wollte er beeindrucken. Und oft hat das ja auch funktioniert. Es gab kaum eine Frau, die ihm kein Geld für seine Wundermaschine gespendet hätte.«

»Sie auch?«

Anke lachte: »Ich? Wovon? Glauben Sie etwa, von den acht Prozent Tantiemen pro Buch kann man Hirngespinste anderer subventionieren? Es ist ja schon ein Wunder, dass die eigenen Quergedanken ihren rar gestreuten Platz finden.«

»Ihr neues Buch wird bestimmt ein Bestseller«, versuchte sich Belledin in tollpatschiger Schmeichelei. Er merkte, wie er dabei errötete; vor allem weil er es noch gar nicht gelesen hatte und nun befürchten musste, Anke würde ihn eindringlicher darüber befragen. Daher kam er sofort wieder auf die Liste zurück.

»Vielleicht stand auf der Liste, wie man dieses Vehikel zusammenbaut oder so was in der Art. Ich bin kein Physiker, ich habe keine Ahnung. Ich freue mich über Sonnenschein, und ich fluche bei Regen. Schon die bloße Wettervorhersage ist für mich ein Rätsel.«

»Für einen Kommissar wäre das aber von Bedeutung, finden Sie nicht?«

»Wie meinen Sie das?«

»Nun, wer voraussehen kann, wie das Wetter wird, kann logisch denken, und wer logisch denken kann, fängt mehr Banditen«, lächelte Anke Prückner. In ihrem Lächeln steckte eine erotische Provokation, die Belledin nicht so einfach hinnehmen wollte.

»Reine Logik funktioniert nur im geschlossenen statischen Raum. Sobald Dynamik hinzukommt, wird es sehr komplex. Da scheint dann die Sonne, und es regnet zugleich, Hagel zerstört die Ernte und der Föhn steigert die Migräne, ein Blitz zuckt am Himmel und ein trockener Lehmbrocken zerbröselt zwischen den Fingern, alles zur selben Zeit, beinahe am selben Ort. Denn Raum und Zeit sind relativ.« Belledin sah Anke eindringlich an.

»Wollen Sie mein nächstes Buch schreiben?«, fragte Anke Prückner charmant.

Belledin lachte. Es gefiel ihm, dass er mal wieder in Bildern geplaudert hatte. Früher war er damit großzügiger gewesen. Aber seine Bilder hatten sich abgeschliffen, waren nur noch Schablonen.

»Die Liste«, versuchte er es dennoch erneut. »Worum könnte es sich dabei handeln?«

»Formeln, meinen Sie so etwas? Ich weiß es wirklich nicht.«

»Nein, keine Formeln. Vielleicht eine Liste mit Namen oder Telefonnummern von Leuten, die in das Projekt investiert haben. Vielleicht will einer der Spender unerkannt bleiben, weil er etwas zu verbergen hat.«

Anke schüttelte den Kopf und stellte ihre Kaffeetasse auf den Boden. Dann schloss sie die Augen und zwang sich zur Konzentration, indem sie die Zeigefingerkuppen an die Nasenwurzel drückte. Nach einer Weile blickte sie hoch und sah Belledin mit großen Augen an, in denen er beinahe verschollen wäre, hätte ihre Stimme nicht kühl und scharf entgegengesetzt gearbeitet.

»Ich habe Hartmann einmal gefragt, ob er nicht Angst hätte, dass das ganze gesammelte Geld, das er nach Rumänien schickte, plötzlich verschwinden könnte.«

»Und? Was hat er geantwortet?«

»Er hat gelacht. So schlau wie die zahnlosen Erben Draculas sei er schon lange. Er hätte die entscheidenden Namen samt Vertragsunterzeichnungen immer bei sich. Und wenn diese Leute mit ihm den Affen machen wollten, so sollten sie es nur versuchen.«

Belledin schwieg. Ihm war unwohl. Der Fall schien sich wieder größer auszuwachsen, als er es sich gewünscht hatte. Er sah, wie ihm seine Mörderin Margit wieder aus den Fingern glitt. Am Ende hatte die rumänische Mafia Hartmann ermordet. Und wenn Dr. Merz auch etwas mit der Regenmaschine zu tun gehabt hatte, dann wären die drei Morde doch wieder in eine Linie zu bringen. Aber was hatte dann Margit mit der Tatwaffe in dem Spiel zu suchen? Plötzlich war wieder alles offen.

»Wo könnte diese Liste sein? Wir haben sowohl Hartmanns Praxis als auch seine Wohnung nach allen möglichen Spuren durchsucht. Wenn unseren Leuten Listen mit rumänischen Namen begegnet wären, hätten sie aufgehorcht, und es wäre auf meinem Schreibtisch gelandet.«

»Tut mir leid, ich weiß es nicht. Ich habe nur Angst, dass ich die Nächste bin, die sterben soll.«

Anke blickte Belledin hilflos an; dessen Beschützerinstinkt schwoll bis in die Halsschlagadern, und er raffte sich aus dem überraschend bequemen Möbelstück auf, um Anke für einen Moment in den Arm zu nehmen.

* * *

Paolo Conte oder Nino Rota? Bärbel entschied sich für den Filmmusiker Fellinis und schob die Scheibe in die Anlage. Sie drehte laut, damit sie die Musik in der ganzen Wohnung hören konnte. Sie wollte aufräumen, entrümpeln, putzen – sie brauchte Ordnung, außen wie innen. Die ersten Takte von »Amacord« erklangen, und Bärbel fühlte sich gleich beschwingter. Auch wenn sie gerade aus der Toskana und nicht aus dem Rimini der sechziger Jahre zurückgekehrt war, ähnelte das Gefühl, das die Musik in ihr auslöste, der Losgelöstheit, die sie während der zwei Seminarwochen im Herzen Italiens erlebt hatte. Aber Nino Rota wäre nicht er selbst gewesen, wenn die Beschwingtheit nicht plötzlich in melodramatische Klänge gestürzt wäre. Nagende Cellos und scheinbar die falschen Töne treffende Bläsersätze öffneten die dunklen Fenster der Szenerie. Bärbel eilte zur Anlage und stellte die Musik ab. Wieso fing es so heiter an und musste dann so düster enden?

Sie warf erst den Staublappen, dann sich selbst genervt auf das Sofa, das den Mittelpunkt des von Büchern überladenen Wohnzimmers bildete und ebenfalls von Folianten und Bildbänden überquoll. Bärbel schaufelte sich Platz, sodass sie ihre Beine hochziehen konnte, und starrte die Bücherwände an. Die ganze Welt starrte auf sie zurück.

Die Regale waren in Sparten unterteilt, aber in letzter Zeit war die Sortierung durcheinandergekommen. Bei den Naturwissenschaften hatten sich Gedichtbände eingeschlichen, bei den klassischen Dramatikern nisteten Ratgeber über das richtige Laufen, und auf dem Boden vor den Regalen türmten sich antiquarische Schätzchen neben folienverschweißten Neulingen.

Bärbel seufzte. Es wäre ein Jahreswerk, hier Ordnung zu schaffen. Aber warum nicht? Der äußere Raum spiegelte die Innenwelt eines Menschen, hatte sie von Hartmann gelernt. Erst hatte sie nichts davon gehalten, aber er hatte sie überzeugen können, dass dem so war. Aber wo setzte man an? Im eigenen Inneren oder doch im Äußeren? Und wer half einem dabei? Wo waren die Freunde, wenn man sie brauchte? Killian war ein Arschloch, er dachte nur an sich und seine Wahrheit. Er war unfähig, tatsächlich auf andere Menschen einzugehen. Dass ausgerechnet dieser Holzbock Swinthas Vater sein musste, war ungerecht. Warum war es nicht Hartmann? Der war nun immerhin tot und man durfte ihn verklären. Aber Killian lebte, obwohl man ihn schon oft totgesagt hatte.

Als sie vor zwei Tagen mit ihm im Atelier geschlafen hatte, hatte sie seine Narben gesehen und gespürt. Und trotzdem war sie noch immer wütend auf ihn. Und auch auf Swintha, weil sie nicht anrief, obwohl Bärbel ihr bereits mehrfach auf die Mailbox gesprochen hatte.

Sie schwang sich auf und begann mit den Büchern, die das Sofa bevölkerten. Sie schob das Lehrbuch »Psychiatrie und Psychotherapie für Heilpraktiker« in das Regal, das ihre medizinischen Nachschlagewerke beherbergte, und war überrascht, als ein Blatt herausfiel. Zwar hatte sie das Buch während der zwei Wochen in der Toskana intensiv durchgearbeitet, aber zerfleddert hatte sie es bestimmt nicht. Daran erkannte man lediglich die Bücher, die sie einmal an Killian ausgeliehen hatte.

Sie bückte sich nach dem Papier und sah, dass es ein Foto war. Von Killian konnte es nicht sein. Der fotografierte keine Kristalle, so viel sie wusste. Sie drehte das Foto um. Auf der Rückseite standen einige handgeschriebene Zahlen. Telefonnummern vielleicht. Zwischen den Zahlen tauchten allerdings auch einzelne Buchstaben auf:

149684t7621 – BL– Z

400393939s2 – B – K

30986f87689 – S – L

Bärbel wusste damit nichts anzufangen. Sie drehte das Foto wieder um und besah sich den Kristall. Er war schön; in seinem Herzen schimmerte er rötlich. Thomas hatte ihr viele seiner Kristallaufnahmen gezeigt, und den meisten hatte er poetische Namen gegeben. Auch dieses Foto kannte Bärbel. Thomas hatte den Kristall »Roter Regen« getauft. Eigentlich hätte er ihn auch »Schwarzes Gift« nennen können, hatte er gesagt, denn der Kristall stammte aus einem spätherbstlichen Rußregentropfen aus Bukarest. »Roter Regen« stand wohl auch für die blutigen Ungerechtigkeiten, die sich laut Thomas energetisch in die Qualität des Wassers festgebissen hatten. Bärbel war das zunächst etwas abstrus erschienen. Aber wieso sollte dem nicht so sein? Nur weil es noch keiner gedacht hatte, war es noch lange nicht unmöglich; außerdem sprach Thomas immer mit einer Selbstverständlichkeit, die alle Zweifel im Keim erstickten. Bärbel glaubte daran, dass Wasser die energetischen Schwingungen der Umwelt aufnehmen und speichern konnte, und sie glaubte auch daran, dass es Thomas mit »Regen für alle« ernst gewesen war; aber sie glaubte nicht daran, dass sie ihre fünfzigtausend Euro jemals wiedersehen würde. Sie schämte sich, dass sie an ihr Geld dachte, wo sie doch um Thomas trauern sollte.

Das Läuten des Telefons unterbrach ihren Gewissensbiss.

Bärbel überlegte kurz, ob sie überhaupt abnehmen sollte, entschied sich dann aber dafür und kreischte laut vor Entzücken, als sie Swinthas Stimme am anderen Ende der Leitung hörte.

* * *

>Killian hangelte sich von einem Hölzchen zum nächsten. Es war etwas anderes, ob man über Google Recherchen anstellte oder ob man die Möglichkeit hatte, über das Mossad-Archiv zu verfügen. Manchmal hatte es eben auch Vorteile, dass man seine Seele verpfändet hatte.

Killian versuchte, an der Spur Lupescu zu bleiben und dort weitere Anhaltspunkte und Bestätigungen für seine Theorie zu finden. Über Hartmann hatte er wenig herausbekommen. Zwar war dieser bereits als »Regenmacher« vermerkt worden, aber er war nicht in die engere Auswahl aussichtsreicher Tüftler gekommen. Dort befanden sich allerdings vier andere, die mit mehr Überwachung rechnen durften: ein Russe, ein Inder und eine Rumänin, außerdem noch ein Schweizer namens Hangartner, über den Killian früher schon mal etwas gelesen hatte. Aber der Schweizer war mehr der Prellbock, dessen Scheitern man in der Öffentlichkeit zeigen konnte, um von den tatsächlichen Bestrebungen, Herr des Regens zu werden, abzulenken. Denn die Mächte wussten sehr wohl, dass damit Staat und Kapital zu machen war.

Igor Koplovjew, der Russe, war bereits für Breschnews Schönwetterparaden mit in der Verantwortung gestanden, hatte aber seit Jahren nichts mehr bedeutend nach vorne gebracht. Außerdem unterstellte man ihm starken Alkoholismus. Aber bei welchem Russen tat man dies nicht?

Der Inder, John Ramish, war Nachfahre brahmanischer Tuchhändler. Er verpulverte in wahnwitzigen und selbstmörderischen Versuchen einen Großteil seines Vermögens in den trockensten Gegenden der Welt, in der Hoffnung auf ein paar Tropfen selbst gemachten Regens.

Sowohl über Koplovjew als auch über Ramish gab es ausgereifte Dossiers mit Details über Person, Netzwerke, wissenschaftliche Arbeiten, Vorlieben, Abneigungen und strategische Hebelpunkte. Von der Rumänin hingegen wusste man lediglich den Namen und den tabellarischen Werdegang. Sie hieß Anna Popescu, war neunundzwanzig Jahre alt und hatte in Cambridge in Physik und Mathematik ihren Master summa cum laude abgeschlossen. Trotz mehrerer Angebote internationaler wissenschaftlicher Fakultäten hatte sie es vorgezogen, als Grundschullehrerin nach Bukarest zurückzukehren. Im Grunde war sie in der Liste nur aufgeführt, weil sie ihre Masterarbeit in Physik über das Thema »Thermik und die Träume der Regenmacher« geschrieben hatte.

Das war nicht viel, aber sie war Rumänin. Und Hartmann hatte Kontakt nach Rumänien gehabt. Vielleicht war Anna Popescu Hartmanns Partnerin gewesen oder Lupescu hatte sie engagiert, um Hartmanns Theorien überprüfen zu lassen. Ging es Lupescu am Ende doch nicht nur um Geld? War doch etwas an Hartmanns Plänen dran, das die Wissenschaftler des Mossad übersehen hatten?

An Lupescu würde Killian nicht rankommen. Zwar könnte er vermutlich erfahren, wo er sich aufhielt, aber ohne Beweise würde ihm noch nicht einmal Moshe erlauben, sich dem großen Strippenzieher Transsilvaniens offiziell zu nähern. Nicht aus Angst um Killians Leben, was durchaus gerechtfertigt wäre, sondern vielmehr wegen der politischen Komplikationen, die eine unbewiesene Anschuldigung nach sich ziehen würde.

Aber Anna Popescu war ein Ziel, das Killian anvisieren durfte. Wenn es sein musste, würde er auch nach Bukarest fliegen. Es ging um Margits Unschuld und um das Schließen eines Kapitels in Killians Leben, das noch nicht zu Ende erzählt worden war. Und Killian trug zu viele offene Kapitel in sich, und ständig kamen neue hinzu; gleich einem Computer, dem ein Virus so lange neue Fenster öffnete, bis er vor Überlastung kollabierte.

Killian versuchte, ein Foto von Anna Popescu zu finden. Das Dossier zeigte sie lediglich eingekreist auf einem Gruppenfoto der Abschlussklasse von Cambridge. Killian zoomte das Foto näher. Er erkannte blondes glattes Haar, das auf ihren schwarzen Talar fiel. Ihr Gesicht kam ihm bekannt vor, aber er wusste nicht, wo er es einordnen sollte.

* * *

Anke Prückner sah Belledin nach, wie er den Kiesweg zum Gartentor entlangschritt. Bevor er das Tor öffnete, blickte er sich noch einmal zu ihr um. Sie winkte ihm, und er hob den Arm. Dann verschwand er hinter dem Tor, und Anke zog den Vorhang zu.

Belledin spürte ihren Blick durch die Gardine. Er kam sich vor, als hätte er gerade seine Geliebte verlassen, der er versprochen hatte, sich sobald die Kinder aus dem Haus wären, von seiner Frau zu trennen. Dabei war gar nichts gewesen. Und trotzdem konnte er jetzt nicht einfach nach Hause fahren. Er konnte Biggi noch nicht sehen; nicht direkt im Anschluss. Er brauchte noch einen Zwischenschritt, um einen klaren Kopf zu bekommen. Zwar war sein erster Impuls gewesen, Anke Prückner vor dem unbekannten SMS-Absender zu schützen, aber er hatte dann doch eingesehen, dass die Frage nach Listen nicht ausreichte, um die Nacht bei ihr zu verbringen. Bei dem Gedanken hatte er sogar rote Ohren bekommen, umso größer war dann auch sein Drang gewesen, sich in rationale Arbeit zu stürzen. Er musste noch mal alle Fäden überprüfen, auch die, die er noch gar nicht aufgenommen hatte.

Belledin zückte auf dem Weg zum Auto seinen Notizblock und blätterte darin. »Bühler und Jenne« las er leise. Das waren die beiden Winzerfrauen, die an Hartmanns Begräbnis teilgenommen hatten. Vielleicht hatten sie auch etwas mit dem Schwerenöter gehabt, und einer der Ehemänner war dahintergekommen? Warum nicht? Margit durfte er noch nicht verhören, und die Winzer störte man am Sonntag am wenigsten. Die beste Methode, aus seiner Gefühlsduselei zu entkommen, war, den Fall nüchtern und bis ins kleinste Detail anzugehen. So komplex er war, so wichtig war es, den kleinen Möglichkeiten nachzugehen.

Die Fahrt über den Zubringer war angenehm. Vermutlich machten gerade alle ihren Sonntagnachmittagspaziergang, um zwischen Mittagessen und Kaffeekranz ein wenig Platz im Magen zu schaffen. Belledin glaubte am Ufer der Dreisam wieder die walkende Rentnertruppe zu erkennen. Aber es konnte auch eine andere Gruppe sein, wie sollte man sie schon unterscheiden? Die Stöcke im Gleichschritt entschieden in den Boden rammend, das silberne Haar dem Alter trotzend. Bei dem Anblick schielte er durch die Windschutzscheibe auf die kleine Delle, die ihm der aggressive Pensionär verpasst hatte, und schüttelte missmutig den Kopf.

Er würde über die March nach Bahlingen fahren. Direkt hinter der Adler-Mühle wohnten die Bühlers. Belledin blickte auf die Uhr. Wenn er Glück hatte, kam er rechtzeitig zum Kaffee. Helga Bühler verstand es, einen exzellenten Nussschokoladenkuchen zu backen. Wenn Belledin ehrlich wäre, würde er Biggi gestehen, dass Helgas Kuchen den ihren bei Weitem übertraf. Aber wie sollte er in Sachen Kuchen ehrlich sein können, wenn er sich schon nicht getraute, nach virtuellen Seitensprüngen direkt nach Hause zu fahren?

Hinter dem Hoftor bollerte das Geräusch eines Traktormotors, der wohl einen Schluckauf hatte. Dann soff er ab. Ein Fluch schoss hinterher.

Belledin zielte mit seiner Fernbedienung auf die Allroundverriegelung seines Wagens und klopfte dann an das hölzerne Tor. Das Knurren eines Schäferhundes antwortete, dann sprang der Traktor wieder an und erstarb erneut. Wieder ein Fluch. Diesmal lauter.

Belledin klopfte ein zweites Mal. Auch lauter und obendrein auf das Blechschild, das vor einem bissigen Hund warnte.

Da sich der Schäferhund in Sachen Crescendo wohl nicht lumpen lassen wollte, drehte auch er auf und fiel vom Knurren in lautes Gebell.

»Halt d’ Gosche, Aschta! Sitz! Brav!«, drang es durch das Holztor, aber Asta bellte weiter. Sie hatte Witterung aufgenommen.

»Herrgottsack! Helga! Nimm emol dä Hund äweg. Der macht’s ganz Dorf rebellisch! Un ich kann mich nit konzentriere.«

»Springt er nit a?«

»Hä doch springt er a. Aber sufft immer wieder ab.«

»Willsch nit doch dä Hilpert ariefe?«

»Jo selle. Am End isch nix gmacht un der hät ä Begel.«

»Dü frogschn doch immer, ob er nit probiere will.«

»Ma kann jo au nei sage.«

»Tätsch dü nei sage?«

»Henei. Ganz gwiss nit.«

Beide lachten.

Belledin hämmerte erneut ans Holztor. Asta kläffte hysterisch.

»Halt endlich d’ Gosche! Nimmsch jetz mol den Hund!«

»Wer isch des?«

»Hä weiß ich’s? Kann ich durchs Tor gucke?«

»Vielliecht isch’s dä Hilpert. Dass der Bulldog nimmi aspringt, hört ma bis Bötzinge.«

»Häschn dü agrieft?«

»Gar nix hab ich.«

»Wer isch’s denno?«

»Hä, mach halt uff, denn weisch’s.«

»Aschta! Platz!«

Belledin wollte gerade zum nächsten Klopfen ansetzen, da wurde die kleine Tür im großen Holztor geöffnet.

Arthur Bühler stand in dem verwaschenen Blau seiner Arbeitskluft vor ihm, Asta am Kettenhalsband bändigend.

»Henei, lug emol do na. Hä, lebsch du au noch? Hä, des isch ä Überraschung, bi Gott.«

»Wer isches?«, erscholl es aus dem Hofinneren.

»Des verrotsch nit«, warf Bühler über die Schulter zurück.

»Dä Hilpert? Wie ich’s gsagt hab?«

»Jo, glaubsch es.«

»Jetzt sag scho.«

»Ich gib da ä Tipp.« Bühler zwinkerte Belledin zu, dann begann er zu singen: »Im tiefen Keller sitz ich hier, bei einem Fass voll Reben …« Per Kopfzeichen munterte er Belledin auf, mitzusingen. Der stimmte mit ein. »Bin frohen Muts und lasse mir vom allerbesten geben. Der Küfer zieht den Heber hoch, gehorsam meinem Winke, reicht mir das Glas, ich halt’s empor und trinke, trinke, trinke.«

Beim zweigestrichenen C auf der letzten Silbe von »empor« war Belledin bereits ausgestiegen, da ihm sein entzündeter Hals einen mächtigen Stich versetzt hatte.

»Einer vum Gsangsverein?«, spekulierte Helga. »Des kann ebis gä.«

Bühler reichte Belledin die Hand, die er noch freihatte, während er mit der anderen Asta beinahe erwürgte. Belledin und Bühler maßen sich im Händedruck und einigten sich auf ein Remis. Dann bat Bühler ihn hinein und sperrte Asta in einen engen Zwinger, wo sie sich mit der ausgestopften Vogelscheuche des Vorjahres die verdiente Rauferei gönnte.

Helga schlug die Hände zusammen und wischte sie dann an ihrer Schürze ab. Sie dachte nicht daran, die Holztreppe in den Hof hinunterzugehen, um Belledin zu begrüßen. Er würde ohnehin hochkommen. Es reichte, wenn sie einmal am Tag die Küche verließ, um einzukaufen. Weitere Ausnahmen, die sie noch gelten ließ, waren Friseurbesuche, Dorffeste und Beerdigungen. Vielleicht noch Familiengeburtstage. Aber am liebsten lud sie die Sippe zu sich ein. Nicht nur weil sie gern bewirtete, sondern schlicht aus dem Grund, weil sie das Treppensteigen verabscheute. Sie hatte eine laute Stimme. Ihr Mann konnte sie von hier oben überall auf dem kleinen Hof hören. Und nicht nur er, auch die Nachbarn in Eichstetten vertrauten eher Helgas Stimme als dem Vieruhrläuten des Kirchturms. Wenn sie zum Nachmittagskaffee rief, dann war es auch an der Zeit.

»Als ob ich’s groche hätt. Dä Belledin! Zum Glück hab ich grad ä Nussschokoladekuche im Backofe. Der isch glie fertig. Wo isch d’ Biggi? Häsch sie nit mitbrocht? Isch sie krank?«

Belledin stieg vor Bühler die Holztreppe zu Helga empor und streckte auch ihr die Hand zum Gruß entgegen. Was zuvor ölverschmiert in Belledins Handfläche glitt, klatschte nun mit Mehlstaub an seine Finger. Auch dieser Händedruck war ein glattes Unentschieden. Wo Leute anpackten, bekam man keine toten Fische zum Gruß.

»Ich geh gschwind un hol zwei, drei Fläschle ussm Keller«, zwinkerte Bühler und machte auf halber Treppe kehrt.

Helga streckte ihre klobige Nase in die Luft und schnupperte. Dann schlug sie mit den Händen gegen die Schürze, dass das Mehl staubte, und eilte in die Küche. »Der isch fertig.«

Belledin stand nun allein auf dem Treppenabsatz und blickte auf den Hof hinunter. Flauheit stieg in ihm auf. Es war, als blickte er in den Hof seiner Kindheit. Der alte Traktor mit der offen stehenden Motorhaube, der rastlose Schäferhund in seinem Zwinger, hartgetretener Lehmboden statt Pflasterstein, das geschichtete Brennholz unter der Scheune und der geflickte Stiel der Axt, die tief in den Hackklotz gerammt war: ein Stillleben aus vergangenen Tagen. Und dann der niedrige Eingang in den Weinkeller, an dem er sich, seit er fünfzehn gewesen war, regelmäßig den Kopf angeschlagen hatte. Diese schmerzhafte Kopfnuss war ihm das mahnende Zeichen gewesen, dass er aus dem Leben seiner Eltern herausgewachsen war.

Belledin überkam Wehmut, als er Bühler mit drei Flaschen Wein aus dem Gewölbe zurückkommen sah. Er schlug sich nicht den Kopf, sondern pfiff die Melodie des Liedes, das sie zuvor gemeinsam angestimmt hatten. Die Welt schien hier noch in Ordnung, jedenfalls wünschte es sich Belledin. Irgendwo musste sie doch noch in Ordnung sein. Aber seine langjährige Erfahrung, die ihn in allerlei menschliche Abgründe hatte blicken lassen, spottete sogleich über seine naive Sehnsucht. Ausgerechnet hinter den wurmstichigen Hoftoren des Kaiserstuhls sollte die heile Welt liegen? Belledin wusste es besser, er hatte sich nicht umsonst den Kopf gestoßen.

»Ohne Designer-Etikett, aber dafür vom Feinschten. Ein ehrlicher Wein«, pries Bühler seine Flaschen an und hielt sie beim Treppaufgehen so in die Höhe, dass sich das Licht der Nachmittagssonne im grünen Flaschenglas brach.

Belledin ließ Bühler an sich vorüber und blinzelte in die Sonne, die jetzt dem Hof ihre Aufwartung machte, als würde sie ihn zum Verkauf ausleuchten. Auch in Belledins Heimathof war sie am Nachmittag immer noch einmal eingefallen. Es waren die schönsten zwei Stunden des Tages gewesen. Und Belledin hatte sich gerne mit frisch gebackenem Kuchen und einer Tasse heißer Schokolade auf den Scheunenboden zurückgezogen, um durch die lichten Stellen der Bretterwand die Sonnenstrahlen auf seine Sherlock-Holmes-Sammelausgabe fallen zu lassen. Diese zwei Stunden gebündelten Lichts beamten ihn in die Welt, in die er wollte. Aber wehe, wenn es regnete. Da schien es ihm, als wollten die Wolken ihm seine Grenzen aufzeigen, ihm diktieren, wohin er gehörte. Und auch jetzt hoffte er, dass die Sonne blieb, dass sich keine Wolken bildeten, es nicht anfing zu regnen. Er wäre imstande gewesen, den Verantwortlichen aufzuspüren und ihm eigenhändig die Gurgel umzudrehen. Belledin erschrak bei dem lapidar hingeworfenen Gedanken. Gedanken konnten zur Tat werden, und das manchmal sogar ehe sie gedacht wurden.

Und deswegen war er hier. Wer hatte es gedacht und auch umgesetzt? Bühler?

»Was isch, willsch Wurzle schlage? Do musch in Südlage, denn häsch meh dävu«, scherzte Bühler, der Belledin ein gefülltes Glas Wein reichte.

Belledin wusste, was jetzt zu machen war, und er nahm den ersten Schluck, um ihn so im Mund zu spülen, wie es hier Sitte war. Für einen Moment dachte er daran, wie er auf dem Revier auf Anraten von Anke Prückner das Leitungswasser auf dieselbe Art gekostet hatte. Aber es war besser, jetzt nicht an Anke zu denken. Er hatte hier unbequeme Fragen zu stellen, und er wusste, dass er sich schwer tun würde, um endlich damit herauszurücken.

* * *

Bärbel hatte den Hörer noch in der Hand und überlegte, ob sie Swintha anrufen sollte, um sich bei ihr zu entschuldigen. Aber die würde ohnehin nicht abnehmen. So sehr sich Bärbel auch über ihren Anruf gefreut hatte, so schnell war sie doch wieder in ihre gewohnte Mutterrolle gefallen und hatte begonnen, Swintha die Welt zu erklären. Als sie dann auch noch erfuhr, dass Swintha mit einem Schauspieler zusammen war, der gerade zwischen zwei Engagements lebte, war ihr Mutterinstinkt wieder grenzenlos geworden.

Man konnte einer jungen Frau die erste große Liebe nicht ausreden, das wusste Bärbel selbst am besten. Aber der arbeitslose Mime war immerhin zehn Jahre älter als ihre Tochter und sicherlich ein Schuft, der an jedem Finger fünf naive Backfische hatte, denen er in Aussicht stellte, sie bald mit nach Hollywood zu nehmen, weil Quentin Tarantino auf ihn aufmerksam geworden sei. Und irgendwann würde er dann seinen Anteil an der gemeinsamen Miete nicht mehr zahlen können, weil er all sein Geld bei wichtigen Gesprächen in Caffè Latte und teuren Rotwein umgesetzt hatte. Und wie schnell man von so einem Typen schwanger werden konnte, daran wollte Bärbel erst gar nicht denken. Wenn sie es wenigstens nur gedacht hätte; aber sie hatte es auch aussprechen müssen. Kein Wunder, dass Swintha grußlos aufgelegt hatte.

Bärbel fühlte sich elend. Wollte denn gar nichts mehr in ihrem Leben klappen? Musste sie immer mit allen im Clinch liegen? Dabei meinte sie es doch immer nur gut. Aber ihre Ängste waren eben größer als ihre Vernunft, ihre Gefühle stärker als das nüchterne Argument. Sie befand sich auf ständigem Kriegspfad. Ihr Misstrauen war so groß, dass sie noch nicht einmal mehr einem Spiegel traute. Und in den starrte sie eben, noch immer das Telefon haltend.

Bärbel schüttelte verdrossen ihr rotes Haupt, lächelte sich selbst bitter zu und wusste, dass sie durch den Blick in den Spiegel nicht Objektivität gewann, sondern ihr nur die eigene Fremdheit deutlicher wurde.

Sie wandte sich vom Spiegel ab und setzte das Telefon wieder in die Station im Büchersalon. Ihr Blick fiel auf das Foto mit dem Kristall. Sie nahm es erneut in die Hand und dachte an Hartmann. Hatte er ihr wirklich zugehört? Oder hatte auch er nur geheuchelt, weil er etwas anderes von ihr wollte? Warum hatte er ihr dieses Foto mit den seltsamen Zahlenreihen auf der Rückseite ins Buch gesteckt? Hatte es vielleicht etwas mit seinem Tod zu tun? Wenn Killian nicht so ein Idiot wäre, würde sie ihn jetzt anrufen. Aber es konnte doch nicht angehen, dass dieser bornierte Schnösel der einzige Mensch war, an den sie sich in ihrem Elend wenden konnte?

Immerhin könnte sie ihn damit ärgern, dass Swintha angerufen hatte. Aber vielleicht hatte Swintha direkt Killian angerufen, nachdem sie verärgert aufgelegt hatte, und Killian hatte auf verständnisvollen Tröster gemacht? Bärbel merkte, wie es erneut in ihr zu kochen begann. Nein, das brauchte sie jetzt gar nicht. Killian würde sie auf keinen Fall anrufen. Dafür wählte sie Belledins Nummer. Schließlich war der gelernter Polizist und kein hybrider Dilettant!

* * *

Bühlers Reichtum an geselligem Liedgut schien noch größer als sein Weinkeller zu sein. Belledin bekam keinen Ton mehr raus, aber Bühler setzte bereits zu einem weiteren Gassenhauer an und hob das gefüllte Weinglas in Belledins Richtung, während Helga ihm das dritte Kuchenstück auf den Teller schaufelte.

Das Läuten des Handys biss sich musikalisch mit Bühlers gepresstem Tenor, der eigentlich nur ein Bariton war.

Belledin ergriff die Gelegenheit und nahm den Anruf entgegen. Er zuckte entschuldigend mit den Schultern: »Im Dienscht.«

Bühler nickte verständnisvoll und füllte Belledin ungefragt das leere Weinglas. Da nutzte es wenig, dass Belledin mit der Hand abzuwehren versuchte.

Er lauschte, zog die Brauen hoch, dann sagte er: »Interessant« und »Ich komme in einer Stunde vorbei und hol es mir ab«, dann legte er auf.

Belledin schloss kurz die Augen, um sich zu konzentrieren, und schoss dann endlich die Frage heraus, um die ihn die sentimentale Folklore, die für die Bühlers authentischer Alltag war, die ganze Zeit gebracht hatte.

»Was wisst ihr eigentlich über den Hartmann?« Der hochdeutsche Ton mit der badischen Melodie brach die heimatliche Stimmung. Die Bühlers horchten auf. Helga hielt sich am Kuchenteller fest, und Bühler stellte sein Weinglas so vorsichtig auf dem Tisch ab, als wäre es mit Nitroglycerin gefüllt. Schweigen.

»Ich habe doch gesagt, ich bin im Dienst.« Belledins Wandlung war unheimlich. So gemütlich er sich der Tradition hingeben konnte, so schnell konnte er zum kalten Haifisch werden. Und was dem Raubfisch die Zähne waren, das erledigte bei Belledin der Blick. Durchdringend sah er die Bühlers mit seinen dunkelbraunen Augen an, einen nach dem anderen, in rhythmisch berechneter Abwechslung. Nur ein Porzellanteller, der auf den Küchenboden fiele, könnte jetzt die Spannung auflösen. Aber er fiel nicht. Helga klammerte sich fest an ihn.

»Helga, pack dä Koffer, ich muss ins Gfängnis«, sagte Bühler trocken, veranschlagte danach eine kleine Pause, ehe er in donnerndes Gelächter verfiel. Jetzt war er wieder im Bariton.

Helga und Belledin lachten nicht mit. Sie rieb so verzweifelt einen bereits abgetrockneten Kuchenteller mit dem Geschirrtuch, als wollte sie den Teller und gleichzeitig das im Raum stehende Problem damit in Nichts auflösen, während Belledin keine Miene verzog.

»Weisch was, Belledin, wenn ich’s gwese wär, hätt ich mich freiwillig gschtellt. Denn hätt ich ä Orde vu dä andre Winzer kriegt. Um selle Dreckspatz isches nit Schad«, sagte Bühler ruhig, aber mit Nachdruck.

»Warum?«, fragte Belledin.

»Der hätt doch alle verarscht, vu vorne bis hinte …«

»Inwiefern?«

»Mit sienere Regemaschin. Ich versteh was vu Motore und vu Maschine generell. Ich reparier miene Sache alle selber. Dä einzig, wo mir noch was zeige kann, isch dä Hilpert. Und selli Regemaschine – die hätt nie im Lebe funktioniert.«

»Hast du ihm Geld gegeben?«

Bühler goss sich nach und nahm einen Schluck. Er ließ sich Zeit, spülte den Wein im Mund, kaute ihn länger als gewöhnlich, ehe er ihn endlich schluckte.

»Des isch ä feins Tröpfle, findsch nit?«

Belledin blickte Bühler auffordernd an.

»Frog d’ Helga, die weiß es besser.«

Endlich flog der Teller auf den Kachelboden und splitterte über das schwarz-weiße Schachbrettmuster. Helga öffnete sofort ein Türchen unter der Spüle und zog Handfeger samt Besen hervor. Flink flog der Feger und schien die Kacheln mit aus dem alten Kitt kratzen zu wollen, so vehement nahm sie es mit dem Malheur auf.

»Helga?« Mehr sagte Belledin nicht.

Helga richtete sich auf, die Scherben des Tellers samt einigen Kuchenkrumen lagen nun sicher auf der Kehrschaufel. Ihre Wangen begannen zu beben; die Eruptionen, die danach durch ihren Körper zuckten, übertrugen sich auf die Kehrschaufel, sodass die Scherben wie bei einem Erdbeben auf der Schaufel zu hüpfen begannen.

Belledin wartete darauf, dass sie erneut auf den Boden fielen, aber Helga bekam sich wieder in den Griff. Sie atmete einmal tief durch, dann sah sie Belledin aus glasigen Augen an.

»Fuffzigtausend«, stieß sie aus und blickte dabei ängstlich zu Bühler. Der biss sich bei der Nennung der Zahl auf die Unterlippe und starrte auf das halb volle Weinglas in seiner Hand.

Belledin ließ die Summe einen Moment lag im Raum stehen, dann sagte er: »Kein Pappenstiel.«

»Des wär ä neue Cormick gsie. Mindeschtens. Weisch, was des heißt? Hä, du musch’s doch wisse, Belledin, du bisch doch uffm Hof uffgwachse. Ohne Fuhrwerk bisch uffgschmisse. Un der alt Karre do unte, do hock ich meh an dä Reparatur wie druff. Und dann kummt do so ä Dreckspatz daher, schwätzt ä wing Hochdietsch, verdrillt dä Wieber de Kopf und zieht ihne ‘s Geld ussm Sack. Hä, aber doch nit mit mir.«

»Und deswegen hast du ihm mit dem Messer die Kehle aufgeschlitzt?«

Die Scherben auf Helgas Schaufel begannen wieder bedrohlich zu beben. Bühler drehte sich zu ihr um und nahm ihr das Kehrblech aus der Hand. Ruhig legte er es auf den Stuhl neben sich und fuhr fort:

»Verwamst hab ich ihn, aber umbrocht nit. Henei, wege so einem ruinier ich mir doch nits Lebe.«

Belledin sah Bühler eindringlich an, der hielt dem Blick stand.

»Wo warst du am 18. zwischen zwanzig und zweiundzwanzig Uhr?«

»Hä, jetzt simmer im Fernseh, Helga. Merksch es? De Belledin isch einer vum ›Tatort‹. Und ich bin dä Hauptverdächtige. Hä, das ich so was noch erlebe därf«, lachte Bühler. »Aber wie seit ma: Ich habe ein Alibi, Herr Kommissar. Ich war nämlich daheim. Mir hän gschlachtet, d’ Helga un ich. Dä Jenne Werner und sie Frau ware au däbie.«

Belledin nickte missmutig. Er ahnte, dass die Jennes ein sauberes Alibi bezeugen würden. Schließlich war Frau Jenne ebenfalls zu Hartmanns Beerdigung gekommen. Die hielten zusammen, vor allem wenn Hartmann auch ihnen Geld aus der Tasche gezogen hatte.

»Tut mir leid, aber des sin nun mal die unangenehme Seite vu mienem Job«, sagte Belledin und verfiel dabei wieder in Dialekt.

»Wärsch Winzer worre, denn müschtsch jetzt nit alte Freund verdächtige.«

Belledin nickte wortlos, dann erhob er sich von dem Küchenstuhl.

»Also dann, schöne Sonntag noch. Und dank schön für dä Kuche, Helga.«

Helga rang sich ein Lächeln ab und öffnete den Küchenschrank. Sie holte zwei Dosen hervor und streckte sie Belledin hin: »Schwarzwurscht, ganz frisch, vu letschter Woch. Ich weiß doch, wie gern du die issesch.«

»Danke«, sagte Belledin und nahm die beiden Dosen entgegen. Dann nickte er Bühler zu und stahl sich aus der Küche. Bühler nickte zurück und blieb am Tisch sitzen, bis Belledin aus der Küche verschwunden war.

Belledin hielt auf der Holztreppe inne und blickte in den Hof hinunter. Die Sonne schien nun nicht mehr hinein, ein schattiges Grau durchzog den Hof. Belledin stieg die knarzige Treppe hinunter und ging am Zwinger vorbei, in dem Asta die Vogelscheuche bereits zerlegt hatte.

Bühler würde gleich wieder an den alten Traktor gehen, Helga bereits das Abendessen vorbereiten. Und Belledin wollte noch immer nicht nach Hause. Zum Glück hatte Bärbel Engler angerufen. Vielleicht war das fehlende Foto aus der Praxis ein Hinweis. Egal, in welche Richtung. Im Moment wäre es ihm sogar am liebsten gewesen, das Foto mit dem Wasserkristall wäre der Beweis für eine Weltverschwörung. Dann wäre er den Fall los und müsste nicht mehr in die Höfe seiner Kindheit dringen, aus denen er doch wenigstens bis ins Neubaugebiet entflohen war.

Belledin versuchte seine Gedanken zu ordnen. Im Auto gelang ihm das immer am besten. Die vorbeiziehende Landschaft gab ihm die Ruhe und Konzentration, die er benötigte. Im Normalfall zumindest. Aber gerade war überhaupt nichts normal. Immer wieder landeten seine Gedanken bei Anke Prückner. Er war befangen, und er war sich dessen bewusst. Er hätte den Fall abgeben müssen, und wenn auch bloß an Wagner.

Oder er löste den Fall schnell und endgültig. Er hatte noch immer Margit Brenn. Was sprach dagegen, sie doch heute Abend schon zu vernehmen? Danach könnte er immer noch bei Bärbel vorbeifahren und das Foto abholen.

Belledin bog auf den Parkplatz des Sauerbruch-Krankenhauses ein. Auch er war im Januar hier gelegen, allerdings nur kurz. Aus der Kniekehle hatten sie ihm eine Sehne gezogen, um daraus ein neues Kreuzband zu basteln. Phänomenal, wie weit die Medizin heute war. Ein wenig spürte er sein Knie noch, vor allem wenn er länger hinter dem Schreibtisch oder im Auto saß. Aber jetzt war alles in Ordnung. Belledin machte sich um sein Knie keine Sorgen, dafür um den Grad seiner Verliebtheit. Er musste nüchtern sein, um diesen Fall meistern zu können. Die Trunkenheit, in die ihn die Gedanken an Anke Prückner versetzten, war kaum zu ertragen.

Er schlug die Fahrertür zu, was er sonst nie tat, da er gelernt hatte, Dinge zu hegen und zu pflegen. Belledin hatte noch die Impfung seiner Kriegselterngeneration in sich: Jeder Gegenstand kann ein Leben lang halten, wenn man ihn ordentlich behandelt.

Belledin näherte sich den beiden Polizisten, die vor Margits Zimmer Wache schoben. Sie nickten ihrem Chef stumm zu, der erwiderte den Gruß mit einem wortlosen Nicken, klopfte leise an und trat dann, ohne eine Reaktion abzuwarten, ein.

Das Bett war leer.

»Margit?«, rief er laut durch das Zimmer in Richtung Toilette. Aber es antwortete niemand. Dann fiel sein Blick auf die angelehnte Balkontür. Er eilte hinaus und sah auf den Park des Krankenhauses hinunter. Margits Zimmer befand sich im dritten Stock. Springen konnte hier niemand, aber klettern, wenn man mutig und geschickt war.

Belledin entdeckte einen Sims und eine Regenrinne, mit deren Hilfe man sich auf den unteren Balkon ablassen konnte, um dann von dort aus mit dem gleichen Spiel fortzufahren, bis man das Erdgeschoss erreicht hatte. Aber vielleicht hatte Margit auch nur eine Kletterpartie genügt, um vom unteren Stockwerk dann über die Treppen das Haus zu verlassen. Auch das war möglich. Jedenfalls war Margit verschwunden. Und dieser Umstand löste ein gespaltenes Gefühlsgemisch in Belledin aus: Zum einen ärgerte er sich, dass eine Verdächtige so einfach türmen konnte, zum anderen freute er sich darüber, dass Margit ihm mit ihrer Flucht in die Hände spielte. Er würde sofort eine Großfahndung nach ihr einleiten. Und sobald er sie geschnappt hatte, würde er sie so lange ausquetschen, bis sie ihren Komplizen verraten hätte, der die SMS an Anke geschickt hatte. Es musste ein Zusammenhang zwischen Margit und Ankes Bedrohung bestehen, weil Belledin es so wollte. Vielleicht hatte er sogar Glück mit seiner Theorie. Ein paar Fakten sprachen schließlich auch dafür. Margit war keine Unbekannte, vielleicht arbeitete sie sogar organisiert mit Leuten von einst zusammen? Er würde Wagner darauf ansetzen, nach den alten Mitgliedern der Zora-Bande zu recherchieren.

* * *

Zum Glück hatte einer der Oberärzte ein Faible für ältere Autos. Margit hatte einen VW-Käfer aus den siebziger Jahren erwischt, der sehr leicht zu knacken war und auch noch kein Lenkradschloss besaß. Nach Hause würde sie nicht können, das wusste sie. Aber wenn sie es bis in die Weinberge schaffte, ehe Belledin Alarm schlug, dann kannte sie schon ein paar Plätzchen, an denen sie erst einmal sicher war.

Sie war noch immer geschwächt, aber das Antibiotikum hatte das Fieber immerhin so weit gesenkt, dass sie sich für eine Weile konzentrieren konnte.

VIER

Killian hatte unruhig geschlafen. Erst gegen vier Uhr morgens war es ihm gelungen, in eine Tiefschlafphase zu gleiten.

Umso jäher schreckte ihn nun das Poltern hoch, das von der Schiebetür des Ateliers zu ihm herüber dröhnte. Er hatte auf dem Sofa geschlafen, in Kleidern; es war für ihn nichts Außergewöhnliches. Er war es gewohnt, nicht in normalen Betten und seidenen Pyjamas zu nächtigen.

Killian öffnete die Schiebetür und fand einen aufgelösten Herbert Brenn vor sich. Wo war all die Souveränität des Weinbergdogen geblieben? Zitternd und mit bebender Unterlippe, geradezu sabbernd stammelte er seine Worte.

»Sie isch abghaue … jetzt isch alles vorbei …«

Killian wich einen Schritt zurück. Er selbst mochte auch nicht besonders frisch riechen nach einer Nacht in Klamotten. Aber Brenn hatte offenbar ebenso wenig geschlafen, dafür umso mehr gesoffen.

»Kaffee?«, fragte Killian trocken.

Brenn nickte und schnaufte schwer dabei. Die Ereignisse und die einsam durchzechte Nacht hatten ihm den Putz von der Fassade geklopft. Jetzt glich er all den anderen abgerackerten Winzern, die in der Mühle des Marktes zermalmt wurden.

Killian bat ihn herein und schob ihm einen Sessel hin. Er wollte nicht, dass sich Brenn auf das Sofa setzte. Vielleicht weil er mit Bärbel eine schöne Nacht darauf verbracht hatte, aber es war auch seine kleine Insel, auf die er sich zurückzog, wenn er in sich ging, Musik hörte oder eben mit lieben Menschen Augenblicke teilte.

Mit Herbert Brenn hatte Killian keinen Augenblick zu teilen. Mit Margit wäre das etwas anderes gewesen. Sie würde Killian auf seinem Sofa gesund pflegen und für die Ruhe sorgen, die dieses gehetzte Wild so sehr verdient hatte. Aber Brenn war nur in eigenem Interesse hier. Es ging ihm nicht um Margit, sondern um den Flurschaden, den sie durch ihre Aktionen verursachte. Brenn hatte noch nie in systemischen Zusammenhängen gedacht. Für ihn waren Läuse und Pilzbefall an den Weinstöcken niemals Folge einer Monokultur oder Flurbereinigung, geschweige denn einer chemischen Überdüngung. Sie tauchten aus purer Bosheit auf und mussten vernichtet werden. Je härter die Keule, desto besser. Und so dachte Brenn auch jetzt. Der Fall musste aus dem Weg geräumt werden. Margits Unschuld musste bewiesen werden, ihr psychischer und gesundheitlicher Zustand war sekundär. Killian unterstellte Brenn sogar, dass ihm ein posthumer Freispruch Margits noch gelegener käme, weil er dann eine Märtyrerin aus ihr machen konnte. Bei diesem Gedanken schüttelte es ihn aus Ekel vor dem raff- und machtgierigen Winzerbaron.

Dieser kauerte auf dem angebotenen Stuhl und zeterte: »Die dumm Kuh, wie kann ma nur so blöd sie? Warum haut die einfach ab? Jetzt kann ich d’ Hochziet für d’ Silke vergesse … jetzt isch alles hie … Wofür hab ich gschafft, vierzig Johr lang? Dass so ä trockne Jungfer mir alles kaputt macht? Die blöd–«

»Es reicht«, schnitt Killian ihm scharf das Wort ab. »Was willst du von mir?«

Brenn blickte ihn stumm an, zuckte dann mit den schweren Schultern und begann sich in Selbstmitleid zu tränken. Sein massiver Oberkörper bebte, und er fing an zu heulen.

Killian hatte genug. »Du gehst jetzt besser.«

Mit einem Schlag versiegte Brenns Tränenfluss. Er blickte zu Killian auf, und sein wässriger Blick bekam wieder die Kälte des Großgrundbesitzers.

»Und ich hab denkt, mir sin Bötzinger und halte zsämme. Aber Plaschtiker bliebt Plaschtiker.«

Killian lächelte, ohne darauf zu antworten. Es herrschte ein Moment des Lauerns, ehe Brenn aufstand, die Schiebetür aufriss und hinter den getönten Scheiben seines Cherokee verschwand.

Killian ließ die Schiebetür offen. Das Atelier brauchte frische Luft, und die Morgensonne sollte für klaren Geist sorgen. Ein Blick an den Himmel versprach einen weiteren Sonnentag. Gut für Margit, dachte Killian, der ahnte, wohin sich die rote Zora zurückziehen würde. Er würde ihr aber noch nicht dorthin folgen. Erst musste er entlastende Beweise finden. Er inhalierte einige Male die frische Morgenluft, ehe ihn der Pfiff des heißen Wassers in die Kochnische rief. Das Wasser war für Brenns Kaffee gedacht gewesen, aber Brenn konnte ihn sich gerne von Bötzinger Freunden brauen lassen, wenn er noch welche besaß. Er war nicht ohne Grund zu einem »Plaschtiker« gekommen. Da musste die Not groß sein.

Killian nahm das heiße Wasser mit an den Mac und tauchte erneut in die Dossiers ein, die ihm Moshes Archiv zur Verfügung stellte. Er wollte sich noch einmal der Grundschullehrerin Anna Popescu widmen. Vielleicht würde er jetzt darauf kommen, woher er deren Gesicht kannte.

* * *

Belledin hatte wild und zusammenhanglos geträumt. Mal verfolgten ihn die Männer des BKA, als wäre er der Dreifachmörder, dann wieder gondelte er in einem Fesselballon als Bräutigam von Maria Bava über den Kaiserstuhl; zuletzt kamen ihm auf der überfluteten Straße zwischen Merdingen und Wasenweiler Wagner und Bühler paddelnd in einem alten Weinfass entgegen und schmetterten »Im tiefen Keller sitz ich hier, bei einem Fass voll Reben«.

Als sein Wecker piepste, war er sich nicht sicher, ob der Tag ihm Besseres bescheren würde als die Traumfetzen der Nacht.

Biggi lag noch neben ihm. Das war sonderbar. Normalerweise stand sie immer schon eine halbe Stunde vor ihm auf, um ihm sein Frühstück und die Schnitten fürs Büro zu richten. Aber heute schlief sie noch. Er glaubte sogar, ein leichtes Schnarchen zu hören. Ihm war es recht. Er hatte keine Lust, ihr in die Augen zu sehen. Sie würde ihm Fragen stellen, und er hätte keinen Mut zu antworten, weil er an Anke Prückner dachte. Dabei meinte es Biggi immer nur gut mit ihm. Hatte sie sich am Ende nicht sogar für ihn die fünfzehn Kilo von den Hüften gehungert? Und er war noch nicht einmal imstande gewesen, sie spontan zu nehmen, als sie in Reizwäsche vor ihm getanzt hatte.

Bei der Erinnerung daran dachte er mit Grauen an kommenden Mittwoch, ihren regelmäßig anberaumten Termin des Geschlechtsaktes. Seit fünf Jahren hielten sie es so, dass sie sich so, wie andere zum Kegeln oder in die Sauna gingen, mittwochs zum Austausch der Säfte trafen. Hin und wieder ergaben sich sogar überraschend erotische Momente, aber das war eher die Ausnahme. Vor allem Biggi kam selten auf ihre Kosten. Wenn aber doch, dann wusste es die ganze Nachbarschaft. Sie konnte sehr laut sein.

Auch ihr Schnarchen wurde lauter. Sie schnappte geradezu gierig nach Luft und drehte sich dann murrend vom Rücken auf die Seite.

Belledin wälzte sich aus dem Bett und blieb für einen Augenblick an der Bettkante sitzen. So machte er es immer, damit er seinen Kreislauf nicht unnötig belastete. Er musste langsam in Schwung kommen. Überraschungen rächte sein Organismus sofort. Belledin drückte den Rücken durch, rieb sich den Schlaf aus den Augen und schlich aus dem Schlafzimmer.

Ihm war weder nach Kaffee noch nach Frühstück. Eine warme Dusche ja, den Wechsel auf kalt verweigerte er. Die Zähne putzte er, den Schnäuzer stutzte er sich nicht, dafür gönnte er sich zwei Spritzer von dem Boss-Parfüm, das Biggi für ihn im Dutzend im Duty-Free-Shop gekauft hatte, als sie Ende Januar gemeinsam in die Karibik geflogen waren.

Damals war die Welt noch in Ordnung gewesen. Da existierten Anke Prückner und Maria Bava noch nicht. Da war der Mittwoch noch Mittwoch gewesen. Belledin besah sich seine Tränensäcke und cremte sie sich mit einem Schönheitsfett aus Biggis Sortiment ein. Vielleicht half es ja.

Dann stieg er langsam in die Kleider, schlüpfte in seine rotbraunen Budapester, entschied sich gegen den Hut, auch wenn ihn die Halbglatze älter machte, und verließ das Haus.

* * *

Die Weinlese war vorbei, und Wagner hätte sich die Mühe in diesem Jahr wahrlich sparen können. Aber es war das erste Jahr, in dem er sich als leidenschaftlicher Hobbywinzer versucht hatte. Auch der erste Mirabellenschnaps hatte damals nach verbranntem Holz geschmeckt. Jetzt kräuselte er sich am hinteren Gaumen und glitt hinunter wie auf einer Spur warmen Öls. Wagner war stolz auf seinen Mirabell, und er wusste, dass sein Wein eines Tages ähnliche Qualitäten aufweisen würde.

Er suchte auf Belledins Schreibtisch nach Lesbarem. Es war nie gut, wenn die Zeitung den Bericht vor Wagner schrieb. Aber diesmal war alles so schnell gegangen. Erst drei Leichen, dann die mögliche Mörderin auf frischer Tat gefasst und schließlich deren Flucht samt Großfahndung. Und das alles am Ende einer niederschmetternden Weinlese. Natürlich hätte Wagner den Urlaub verschieben müssen. Aber wie hätte er das verantworten können? Hätte er die restlichen Trauben auch noch am Stock verfaulen lassen sollen? Das hätte unterlassener Hilfeleistung geglichen.

Jetzt hinkte er dafür natürlich mit dem Bericht weit hinterher, den er aus den Notizen Belledins zu erstellen hatte. Der Chef hasste es, die Berichte selbst zu verfassen, also blieben sie an Wagner hängen. Normalerweise machte ihm das nichts aus, im Gegenteil; er zog es bei Weitem vor, über die Fälle zu berichten, anstatt sie selbst zu lösen. Aber auf Belledins Schreibtisch waren keine Notizen zu finden.

»Dieser Schlamper!«, verfluchte Wagner seinen Chef und genehmigte sich darauf ein Gläschen gebrannten Obstes. Dann entschied er, sich die Hauptinformationen aus den Zeitungen zu holen. Es war zwar ein unorthodoxer Weg, die sachliche, objektive Wahrheit zu protokollieren, aber was blieb Wagner anderes übrig?

In der Badischen Zeitung war ein großer Artikel erschienen – samt Foto der Weinkönigin Silke Brenn. Es war ein gefundenes Fressen für die Lokalpresse, dem verhassten Weinbaron eins auszuwischen. Und auch Wagner ertappte sich dabei, wie er sich mit den Kleinwinzern solidarisierte und sich schadenfroh die Hände rieb.

Der Artikel listete alle Schandtaten auf, die Herbert Brenn vorgeworfen wurden: über die Haifischtaktiken des Großgrundbesitzers bis hin zum Raubbau an der Natur; dass sie ihm nicht auch noch die Bankenkrise unterjubelten, war alles. Nur ein Wunder konnte Brenn vor dem Ruin retten. Margit kam ebenso schlecht weg, schließlich war sie für die Zeitung bereits die Mörderin. Wagner, der den Medien grundsätzlich misstraute, zweifelte hingegen an einem Dreifachmord der Winzertochter. Noch nicht einmal den einen Mord hatten sie ihr bislang nachgewiesen. Jedenfalls hatte Wagner keine Notizen oder Vernehmungsprotokolle auf Belledins Schreibtisch gefunden, die darauf hinwiesen. Mit ihrer Flucht unterschrieb sie allerdings ihr Geständnis. Jedenfalls für den letzten Mord. Das sah Wagner ebenso.

Was er allerdings nicht verstand: Warum bildeten sie ein Foto von Margits Schwester ab anstelle der Flüchtigen?

»Sex sells«, brummte es hinter Wagners Rücken. Es war Belledin, der ihm über die Schulter schaute. »Die süße Silke verkauft sich einfach besser. Eine Killerüberschrift im Zusammenhang mit einem Foto von Angelina Jolie erhöht die Auflage. Und was schreiben sie? Wissen sie auch, wo wir Margit finden?«

»Ich schätze, sie flieht ins Ausland«, phantasierte Wagner wie ein Schüler, der seine Hausaufgaben nicht gemacht hatte und nun mit Gewalt irgendetwas zum Besten geben wollte.

Belledin grunzte und überlegte, ob ihm ein Schluck von Wagners Schnaps die Kehle befreien würde. Aber ein Klopfen am Türrahmen des Büros ließ ihn die Entscheidung verschieben.

Es war Bärbel.

»Guten Morgen«, sagte sie, und Belledin hatte sofort ein schlechtes Gewissen. Er hatte gestern Abend noch bei ihr vorbeifahren wollen, um das Foto, von dem sie ihm am Telefon berichtet hatte, abzuholen. Aber nach der Entdeckung von Margits Flucht und der hektischen Einleitung der Großfahndung war er nur noch froh gewesen, sich mit einem Rémy Martin in den Schlaf zu wiegen.

»Es geht um Thomas Hartmann«, sagte sie schlicht.

Belledin wandte sich an Wagner. »Ich brauche eine kleine Einheit, um Brenns Weingut noch einmal zu durchsuchen. Ist bereits von oben genehmigt.«

Wagner wusste, was er zu tun hatte, und verschwand aus dem Büro. Er liebte einfache Anweisungen. Je weniger er selbst zu entscheiden hatte, umso besser. Vor allem freute er sich, dass er sich nicht mit ausländischen Behörden herumschlagen musste. Wenn Belledin nämlich seiner aus der Luft gegriffenen Vermutung gefolgt wäre, hätte dies angestanden. So durfte er sich darauf freuen, das modernste und ertragreichste Weingut Deutschlands zu durchforsten. Nichts lieber als das.

Belledin bot Bärbel einen Stuhl an. Sie setzte sich, und er ließ sich ebenfalls hinter seinem Schreibtisch nieder. Er zupfte sich kurz am Schnäuzer und hob dann fragend die schwarzen Bürsten über seinen Augen.

»Wir hatten gestern eine Verabredung, schon vergessen?« Bärbel zog das Bild aus ihrer Jacke und schob es über den Schreibtisch zu Belledin.

Dieser blickte es an. »Tut mir leid, dass ich gestern nicht mehr vorbeigekommen bin. Aber der Fall nimmt Ausmaße an, die unsere Logistik zu sprengen drohen«, entschuldigte er sich nuschelnd. Dann widmete er sich konzentriert dem Foto. Er erkannte sofort, dass es sich bei dem Motiv um einen Wasserkristall handelte, und er ahnte auch den Namen, den Hartmann ihm gegeben hatte:

»Roter Regen«, murmelte er.

»Auf der Rückseite stehen Zahlen. Vielleicht sind die wichtig?«, sagte Bärbel und rutschte unruhig auf dem Stuhl hin und her.

Belledin drehte das Foto um und las die Ziffern und Zahlen, die Hartmann mit der Hand aufgeschrieben hatte. Dann schloss er die Augen und begann zu kombinieren: Er war sich sicher, dass es sich um das Foto handelte, das in Hartmanns Praxis fehlte. Hartmann hatte es mit in die Toskana genommen, weil er es aus irgendwelchen Gründen nicht in der Praxis zurücklassen wollte. Und dann hatte er es Bärbel in das Lehrbuch geschoben. Er hätte es ebenso gut Christa Faller geben können. Hatte er kein Vertrauen zu ihr gehabt? Was hatten die Zahlen zu bedeuten? Belledin wurde blass: die Liste! Das war die Liste, die der Unbekannte von Anke Prückner via SMS gefordert hatte! Der Täter vermutete, dass Anke das Foto besaß, weil auch sie eine Studentin Hartmanns gewesen war. Wenn der Täter aber noch SMS verschicken konnte, dann konnte es nicht Margit sein. Margit musste einen Verbündeten haben, vermutlich ihren Vater. Belledin war sich sicher, dass es sich bei den Zahlen um einen Konten-Code handelte. Und vielleicht brauchte Brenn Geld? Er hatte im letzten Jahr viele Weinparzellen hinzugekauft, groß investiert. Die Banken würden ihre Darlehen und Zinsen fordern. Vielleicht hatte sich Brenn übernommen wie so viele, die in letzter Zeit plötzlich aus dem Nichts Insolvenz anmeldeten?

Mit einem Mal hatte es Belledin eilig. Er sprang aus dem Stuhl und griff die Autoschlüssel. »Danke, du warst mir eine große Hilfe, Bärbel. – Wagner!«, brüllte Belledin, und sofort rächten sich die Streptokokken mit tausend Nadelstichen. Belledin schluckte, dann hetzte er aus dem Büro.

Drei Streifenwagen mit Blaulicht und der schnittige Audi Belledins fegten über die improvisierte Holzbrücke auf Brenns Weingut zu. Es waren genau diese Momente, die Belledin am meisten genoss. Die Jagd nach der Beute. Die Gewissheit, dass die Falle gleich zuschnappte. Er würde Brenn unter Druck setzen, dann würde dieser schon auspacken und gestehen.

Die Streifenwagen bremsten quietschend vor dem Wohngebäude ab. Der Audi mit Wagner auf dem Beifahrersitz stand der Action in nichts nach. Die Uniformierten sicherten das Gebäude, während Belledin auf den Hauseingang zusteuerte.

»Wagner, mit zwei Leuten zur Scheune!«, befahl er, ehe er an der Schiffsglocke bimmelte, die vor Brenns Tür baumelte. Belledin fragte sich gerade zerstreut, woher dieses Accessoire wohl stammen mochte, als ein Aufschrei von der Scheune her zu ihm drang.

Belledin eilte sofort hinüber und sah den am Strick baumelnden Brenn. Die zwei Polizisten und Wagner standen mit aufgerissenen Mündern unter dem schlaffen Leib.

»Hängt ihn ab! Schnell!«, rief Belledin den beiden versteinerten Beamten zu, während er selbst in seiner Hosentasche nach einem Taschenmesser suchte. Wenn Brenn sich beim Sprung in die Schlaufe nicht das Genick gebrochen hatte, war er vielleicht erst ohnmächtig und noch zu retten. Da er in der Hosentasche nicht fündig wurde, riss er die Axt aus dem Hackklotz, kletterte damit die Sprossen der Leiter hoch, die Brenn für seinen Aufstieg zum Querbalken ebenfalls benutzt hatte, und durchtrennte mit zwei Hieben das Seil, an dem er baumelte. Der leblose Körper fiel überreif nach unten, wo ihn die beiden Beamten so aufzufangen versuchten, dass er nicht auf die Erde krachte. Sie ließen ihn vorsichtig auf den Boden gleiten und untersuchten ihn.

»Der isch hinüber, Chef«, konstatierte einer der beiden.

»Durchsucht das Haus, vielleicht finden wir seine Tochter auch noch. Und ruft einen Leichenwagen«, befahl Belledin von der Leiter herab. Die Beamten entfernten sich.

»Er ist in dem Augenblick gesprungen, als wir zur Scheune reingekommen sind, genau in dem Augenblick!«, stammelte Wagner. »Genau in dem Augenblick, des gibt’s doch nit … Isch des Zufall oder Bestimmung?«, fragte er und blickte Belledin mit großen, leicht versoffenen Kinderaugen an. »Der Job macht mich fertig. Weisch was, ich kündige. Ich brich mir keine meh ab.«

Ohne ein weiteres Wort trottete Wagner davon, an den Fahrzeugen vorbei, in die Reben. Belledin sah ihm kopfschüttelnd nach, dachte einen Augenblick daran, ihn zurückzurufen, ließ es dann aber sein. Er hatte einen Fall zu lösen und war nicht Wagners Therapeut. Noch nicht einmal sein Freund. Trotzdem hatte er eine gewisse Verantwortung für ihn, schließlich war er sein Vorgesetzter. Aber wofür sollte er denn noch alles die Verantwortung tragen? War er Atlas, der die Welt auf seine Schultern wuchtete?

Belledin ließ Wagner, er war sich sicher, dass er nur eine kurze Verschnaufpause benötigte. An Belledin prallte ein Selbstmörder auch nicht einfach so ab. Aber wenn man seinen Job zu machen hatte, durfte man nicht mit jedem Toten mitfühlen, wo käme man da hin?

Belledin stieg die Sprossen der Leiter hinab und blickte auf den toten Brenn; dabei erinnerte er sich an seinen Onkel, der sich auch am First des Scheunentores erhängt hatte. Das war vor fünfzehn Jahren gewesen. Er hatte Brenn damals für ein Butterbrot seine Scheurebstöcke abgeben müssen, weil er ihm ein Privatdarlehen nicht termingerecht hatte zurückzahlen können. Bestimmt war es nicht die Ursache für seinen Freitod gewesen, aber sicherlich ein Auslöser. Gab es am Ende doch so etwas wie höhere Gerechtigkeit?

Auch wenn es sie geben sollte, Belledin wollte nicht, dass sie seinen Job übernahm. Entschlossen steuerte er auf das Wohngebäude zu.

* * *

Das Foto von Anna Popescu ließ Killian keine Ruhe. Wo hatte er diese Frau schon einmal gesehen?

Erneut klopfte es an der Schiebetür, diesmal aber wesentlich zaghafter als am frühen Morgen. Killian verließ den Mac und öffnete. Vor ihm stand ein junges Mädchen, etwa achtzehn Jahre alt, und nagte lächelnd an einem Kaugummi. Sie trug bauchfrei, damit das Piercing aus dem Nabel blitzen konnte, das Gesicht war zugekleistert mit dickem Make-up, offensivem Lippenstift und Wimperntusche, als wäre sie gerade aus dem Ofenrohr gekrochen.

»Hi, ich bin Sandra, d’ Tochter von de Britta.«

Killian versuchte sich zu erinnern: Wer war Britta? Und was wollte Sandra?

»Mei Mutter hat gsagt, dass Sie von mir Bewerbungsfotos mache könnte.«

Jetzt dämmerte es. Natürlich. Britta. Die Kellnerin aus der Krone, der warme Busen vom einstigen DLRG-Sommernachtsfest.

»Hatten wir einen Termin vereinbart?«

»D’ Mutter hät gsagt, am Montag um fünfzehn Uhr.«

»Haben wir es schon so spät?« Killian erschrak. Er hatte über den Recherchen in den Dossiers die Zeit vergessen. Aber selbst wenn er die Zeit nicht vergessen gehabt hätte, an den Fototermin mit Sandra hätte er sich trotzdem nicht erinnert.

»Ja, dann komm rein.« Killian deutete auf den Gästestuhl, um zu verhindern, dass sich Sandra auf sein Sofa fläzte. Sandra dachte aber gar nicht daran, sich hinzusetzen, sondern inspizierte wunderfitzig Killians Atelier.

»Schaffsch du hier oder wohnsch du hier?«, wollte sie wissen, nachdem sie die Arbeitsmaterialien und die Wohngegenstände addiert hatte.

»Beides«, erwiderte Killian knapp. Er stellte eine Leinwand auf, die er mit zwei Strahlern beschoss, und kümmerte sich dann noch um Frontlicht und Spitze. »Stell dich hierhin«, kommandierte er. Er wollte die Sache so schnell wie möglich hinter sich bringen.«

Sandra gehorchte. Killian justierte das Licht noch nach, drehte an der Belichtungszeit seiner Nikon, stellte scharf und feuerte ab.

»Gut, das war’s.«

»Scho fertig? Des isch jo schneller wie am Automat?« Sandra war sichtlich überrascht. »Denn könne ma jo noch ä paar Nacktfotos mache«, sagte sie und zog das kurze Top über den Kopf, sodass zwei blanke Brüste hervorsprangen. Darauf hatte Killian überhaupt keine Lust. Er tat so, als würde er die wohlgeformten Äpfel nicht sehen, und verstaute seine Kamera.

Beleidigt zog Sandra ihr Top wieder an und lächelte gequält. »Schade, mei Freund hätt sich sicherlich gfreut«, versuchte sie die Kurve zu kriegen.

Killian überhörte auch diesen Satz und sagte nur: »In zwei Tagen bringe ich die Fotos bei deiner Mutter vorbei.« Er lächelte sie freundlich, aber unverbindlich an und geleitete sie zur Schiebetür, um sie hinauszulassen.

Killian wusste selbst nicht, warum er diese dreiste Göre fotografiert hatte. Aber alte Liebschaften lösten in ihm eine absurde Vorstellung von ewiger Treue aus. Es ging ihm dabei weniger um die Frauen, mit denen er etwas gehabt hatte, als vielmehr um die Bilder, die er mit diesen Frauen in Zusammenhang brachte. Und bei Britta, selbst wenn es nur diese eine Nacht im Schwimmbad gewesen war, gaukelten die Bilder von bunten Lichterketten und ferner Tanzmusik, Gelächter und dem Plätschern des Pools ein Gefühl von jungendlicher Freiheit und Unendlichkeit vor, das ihn in Bringschuld versetzte.

Er drückte sich wieder hinter den Rechner und stach dann plötzlich hoch, als hätte er erst mit Verzögerung bemerkt, dass er in einem Ameisenhaufen hockte. Jetzt wusste er, woher er das Gesicht von Anna Popescu kannte: aus der Krone! Sie war die Frau, der Belledin nachgerannt war. Aber ihre Haare waren nicht blond gewesen wie auf dem Foto, sondern schwarz.

»Alles ist für etwas gut, man muss es nur sehen«, pflegte Moshe immer zu sagen. Und damit hatte er nicht unrecht. Die Verknüpfung von Anna Popescu mit dem Gasthaus Krone hätte ohne die aufdringliche Sandra so schnell nicht stattfinden können.

Killian überprüfte seine Handlungsmöglichkeiten. Er selbst würde so rasch nicht herausfinden können, unter welchem Namen Anna Popescu hier ihr Unwesen trieb, Belledin hingegen hatte ihre Daten sicherlich bereits aufgenommen. Vermutlich hatte er sie auch schon verhört. Es war das Klügste, ihn anzurufen.

* * *

Hier würde sie niemand finden. Nur einer konnte ahnen, wo sie war, und der würde sie nicht verraten.

Wenige bloß kannten die unterirdischen Gewölbe und Vorratskammern, die während des Zweiten Weltkriegs in den Löß mancher Hohlwege gegraben worden waren. Davor waren es nur kleine Kammern gewesen, die den Bauern als Lager gedient hatten; während der Fliegerangriffe, die Ende des Kriegs über Freiburg jagten, hatten einige Bauern sich die Kammern zu größeren Gewölben ausgebaut, um sich dort im Notfall für längere Zeit verschanzen zu können.

Zur Zeit der Zora-Bande hatte Margit dann noch das Sauerstoffsystem verbessert, indem sie senkrechte Luftschächte in die Gewölbe grub, die dann versteckt unter einer Weinlaube in einer bodenlosen Regentonne mündeten.

Sie war lange nicht mehr hier gewesen. Und sie konnte sich nicht sicher sein, ob der lange Regen nicht auch an der Statik der Gewölbe genagt hatte. Aber als sie den Efeu zur Seite schob und die Holztür aufdrückte, schien alles beim Alten.

Vorsichtig tastete sie in das Dunkel und zog die Tür wieder hinter sich zu. Die Bretter waren morsch und verwittert. Durch ein Loch zwischen den Latten konnte sie den Arm durchstecken und den Efeuvorhang wieder so drapieren, dass jeder Wanderer daran vorbeiging, ohne auch nur zu ahnen, dass sich hinter der grünen Wand ein Geheimnis befand.

Etwas Licht fiel durch die Ritzen der Holztür, aber es war wenig, was Margit erkennen konnte. Sie ließ sich Zeit, damit sich die Augen an die Dunkelheit gewöhnten. Doch selbst dann gelang es ihr nur durch Tasten, sich in dem Gewölbe zu orientieren.

Sie versuchte sich zu erinnern, wohin der Gang führte und wie weit es war, bis er sich gabelte. Vorsichtig setzte sie die Füße voreinander, die Hände von sich gestreckt, um das Gesicht vor etwaigen Hindernissen zu schützen. Sie merkte, wie sie in eine Pfütze tappte. Der Regen war also auch hier eingedrungen. Sie tastete den Löß zur rechten Seite ab. Er war trocken. Langsam schritt sie weiter, bis sie an etwas stieß. Das war die Gabelung. Links führte es tiefer in den Berg, rechts würde gleich das alte Lager kommen. Dorthin wollte Margit. Sie tastete sich nach rechts und stieß wieder an eine Holztür. Sie hatte sich verzogen und klemmte; nach leichtem Druck gab sie nach.

Margit vernahm ein Knacken. Das morsche Holz knirschte und brach aus dem Scharnier. Die Tür krachte zu Boden, von oben rieselte Löß auf Margit herab. Sie erschrak und befürchtete, dass noch mehr Erde auf sie niederfallen könnte. Aber sie hatte Glück. Der Schacht beließ es bei der kleinen Ladung. Margit stieg über die Tür und tastete sich weiter. Gleich musste ein Tisch kommen, auf dem sich eine Metallkiste befand. Darin lagen Streichhölzer und Kerzen.

Sie stieß an die Tischkante und tastete nach der Kiste. Sie stand genau an dem Ort, an dem Margit sie vor ihrem letzten Beutezug zurückgelassen hatte. Nach ihrer Jugendhaft war sie nie mehr hierhergekommen. Das Kapitel war für sie abgeschlossen gewesen. Nun wurde es fortgeschrieben. Dank Belledin.

Die Taschenlampe gab kein Licht mehr, dafür waren die Zündhölzer noch trocken und ließen sich zur Flamme reiben. In der Metallkiste befanden sich noch Teelichter, sodass sie es für einige Stunden wenigstens so hell hätte, um sich in der Höhle orientieren zu können.

Margit begutachtete die Koje, die noch mal mit einem Bretterverschlag als Dach geschützt war, damit keine Erde auf die Matratze fallen konnte. Staub gab es hier drin nicht, der Berg reinigte sich selbst. Das Versteck war trotz der langen Regenperiode noch immer trocken. Margit rätselte darüber, woher ihr Urgroßvater die weitsichtigen geologischen Kenntnisse gehabt hatte. Dann fiel ihr Blick auf ein Regal, in dem sich elektronische Geräte stapelten. Beute aus alten Raubzügen. Keine fünf Euro würde sie heute mehr für die einzelnen Teile bekommen. Die Zeit der analogen Technik war vorbei. Mit dem Blick auf die vergangene Zeit versank Margit in Grübelei: Hatte sie denn noch eine Zukunft? Oder gehörte sie ebenso unter der Erde verstaut wie all die Hehlerware, die niemals versilbert worden war?

* * *

Erneut meldete sich nur die Mobilbox von Belledins Handy. Killian wählte die Nummer des Polizeireviers in der Hoffnung, den Kommissar dort zu erreichen. Aber weder er noch Wagner waren da. Also schlüpfte er in seine Weste für besondere Einsätze, in denen sich auch das Set mit den Schließwerkzeugen befand, stieg in seinen Defender und fuhr nach Bötzingen; vielleicht würde er in Hartmanns Praxis eine Liste seiner Kursteilnehmer finden.

Zwischen Vogtsburg und Bötzingen kam ihm ein gelber Beetle entgegen und machte wilde Zeichen mit der Lichthupe. Es war Bärbel. Killian fuhr rechts in einen Feldweg; der Beetle wendete und folgte in den Weg.

»Ich fahre nach Berlin«, sagte sie. Ansatzlos, den letzten Streit hatte sie bereits vergessen. So war es immer gewesen. Es krachte schnell und heftig, aber ebenso schnell war es auch wieder vorbei. Das war das Schöne an Bärbel. Man konnte immer wieder neu mit ihr beginnen.

»Gestern hat Swintha angerufen. Hat sie mit dir auch telefoniert?«, fragte sie. Killian schüttelte den Kopf. Bärbel kniff die Augen zusammen, als könnte sie dadurch besser erkennen, ob er flunkerte.

»Geht es ihr gut?«, fragte Killian und bemühte sich dabei, nicht all zu viel Vatersorge durchsickern zu lassen.

»Wir haben uns gestritten.«

Killians spürte, dass er wieder einmal sein unangemessenes Grinsen unterdrücken musste. Bärbel entging es nicht.

»Ja, ich weiß. Mit wem streite ich nicht. Sag’s doch und grins nicht so doof.«

»Ich grinse doch überhaupt nicht.«

»Egal. Jedenfalls werde ich nach Berlin fahren. Ich muss wissen, wie Swintha dort haust. Sie hat einen Freund, einen arbeitslosen Schauspieler. Ist um einiges älter und gegen alles.«

»Hat sie das gesagt? Dass er gegen alles ist?«

»Nicht direkt, aber man kennt diese Typen ja.«

»Ich nicht.«

»Du bist ja auch nicht von dieser Welt, dich gibt es ja gar nicht.«

Killian hatte keine Lust, den Dialog in der Weise fortzuführen.

»Gefällt Swintha das Studium?«, fragte er, um von der Streiterei wegzukommen.

Bärbel zuckte mit den Schultern. »Die Großstadt wird ihr gefallen, das Leben dort, die Liebe. Vom Studium hat sie nichts erzählt.«

»Wenn es so ist, wie du sagst, ist doch alles wunderbar.«

Bärbel blickte Killian stumm an. Dann entschied sie sich ebenfalls, einen anderen Kurs einzuschlagen. »Vermutlich hast du recht. Ich weiß auch nicht, was mit mir los ist.«

»Passiert halt gerade viel«, lächelte Killian.

»Kann man wohl sagen.«

»Wann fährst du?«

»Jetzt am Freitag. Kommst du mit?«

Das Angebot überraschte Killian nun doch, und er hörte sich sagen: »Gerne.«

Ein warmes Lächeln zog sich über Bärbels Gesicht. »Damit hatte ich nicht gerechnet.«

»Ich auch nicht«, erwiderte Killian.

»Wohin willst du gerade?«

»In Hartmanns Praxis.«

»Warum?«

»Mir ist etwas aufgefallen, was mit dem Mord an ihm zu tun hat, und dazu brauche ich eine Liste von seinen Kursen und Teilnehmerinnen.«

»In letzter Zeit hatte er nur zwei Kurse. In dem einen bin ich, die Namen kann ich dir geben.«

»Und der andere?«

»Sind, glaube ich, nur fünf Frauen.«

»Kennst du die Namen?«

»Nein, aber die kommen vom Paracelsus-Institut aus Freiburg. Die machen den vollständigen Heilpraktiker. Psychotherapie ist nur ein Nebenzweig davon. Hartmann hat hin und wieder fürs Paracelsus-Institut Kurse gegeben. Die müssten die Namen haben.«

* * *

Anna Popescu konnte mit sich zufrieden sein, auch wenn sie noch lange nicht am Ziel war.

Sie hätte Hartmann ohne Weiteres getötet, weil dieser plötzlich mit den Russen zusammenarbeiten wollte; aber nicht mit einem Okuliermesser. Auch Christa Faller wäre für Anna ein Leichtes gewesen, aber doch bitte nicht mit einem Buddha. Anna schoss immer in die Stirn, so wie sie es bei Merz getan hatte. Wer die anderen beiden auf dem Gewissen hatte, war ihr ein Rätsel, und sie hoffte sehr, dass es sich dabei nicht um andere Organisationen handelte, die sich für Hartmanns Pläne interessierten. Zum Beispiel die Russen. Hartmann hatte dort für sich finanziell und politisch größere Möglichkeiten gesehen, Lupescu hatte jedoch bereits für die Forschungsergebnisse gezahlt. Hartmann hatte einen wichtigen Teil seiner Berechnungen dennoch zurückgehalten, als Lebensversicherung, wie er betonte. Anna war sich sicher, dass man mit Hartmann hätte reden können, aber sein Tod und der seiner Assistentin brachten mit einem Mal eine Dynamik in die Angelegenheit, die Lupescu nicht dulden konnte. Besonders der nervöse Dr. Merz war unverhofft zu einem Risiko geworden. Er hatte die Nummer eines Mobiltelefons gewählt, die eigentlich nur Hartmann hätte wissen dürfen. Hartmann selbst hatte aber auch nie gewusst, dass er immer auf die Mobilbox von Anna Popescu sprach, wenn er glaubte, Lupescu eine Nachricht zu hinterlassen. Wer diese Nummer kannte, war eine Gefahr, die schnell beseitigt werden musste. Hier war nur der entschlossene Weg mit der Schusswaffe möglich gewesen. Drei Tote, drei unterschiedliche Waffen. Ein Rätsel ohne innere Logik. Vor allem dass der Zufall Anna die fiebernde Margit Brenn vor die Füße geworfen hatte, brachte eine Variable ins Spiel, die den Fall unorthodox und simpel zugleich erscheinen ließ. Anna wusste, dass die Spurensicherung bald erkennen würde, dass Margit nicht geschossen hatte; aber sie hatte durch die Finte Zeit gewonnen, und Belledin war froh, eine mutmaßliche Täterin vorweisen zu können.

Belledin! Der war ein ganz besonderer Spaß für Anna. Dieser tumbe Tor, der mit den billigsten Tricks weiblicher Erotikklischees am Nasenring durch die Manege zu führen war. Anna entwischte ein leiser Lacher.

Typen wie Belledin hatte sie genug gesehen, als sie aus dem Waisenhaus ausgebüxt war, um ihr Leben selbst in die Hand zu nehmen. Kleine hübsche Mädchen wie Anna kamen allerdings nicht weit in einem Land, in dem viele von der Hand in den Mund lebten und froh waren, überhaupt etwas zwischen die Zähne zu bekommen. In Annas Heimat hatten über die Jahrhunderte Vampire geherrscht, und sie saugten noch immer, selbst wenn das Blut mittlerweile so eingedickt war, dass nichts mehr floss. Auch Anna war nicht vom Strich verschont geblieben. Kerle wie Belledin, Leute aus dem Westen, die sich für wenig Geld einen schnellen Fick gönnten. Aber Anna hatte Glück gehabt, sehr viel Glück.

Der Zufall hatte es gewollt, dass in der Absteige, in der sie zu arbeiten hatte, zwei Männer miteinander Schach spielten. Anna kannte das Spiel; sie hatte es von ihrer Großmutter gelernt, da war sie vier Jahre alt gewesen. Die Großmutter hatte ihrer einzigen Enkelin eingebläut, dass logisches Denken das Wichtigste im Leben sei, wenn man eines Tages die Sonne für sich strahlen sehen wollte. Und so hatte sie solange mit ihr gespielt, bis Anna die Großmutter regelmäßig besiegt hatte.

Sie erinnerte sich oft an das zufriedene Lächeln, das über die Lippen der Großmutter gehuscht war, als sie zum ersten Mal geschlagen ihren König hatte kippen müssen. Vier Wochen nach ihrem ersten Sieg war die Großmutter gestorben. Die letzte Partie hatten sie am Totenbett gespielt, sie war noch offen. Anna sah noch genau vor sich, wie die Figuren gestanden hatten. Die Großmutter war im Vorteil gewesen, aber der Tod hatte ihr bereits die wichtigsten Figuren stibitzt.

Im Heim hatte niemand gewusst, wie man Schach spielte, und es hatte auch keiner lernen wollen, egal, wen Anna gefragt hatte. Entweder man hatte sie ausgelacht oder ihr direkt ins Gesicht geschlagen. Also hatte Anna begonnen, im Geiste mit sich selbst zu spielen. Sie hatte kein Brett und keine Figuren dazu gebraucht, die Vorstellung allein hatte ihr genügt. Da sie sich nicht immer selbst hatte besiegen wollen, hatte sie sich ihre Gegner einfach ausgedacht und spezielle Charaktere erfunden: den General, die Professorin, den Kutscher und die Gräfin.

Der Kutscher war recht einfach zu besiegen, weil er gierig spielte und nur aufs Fressen der gegnerischen Figuren aus gewesen war. Der General hingegen trug oft knappe Siege davon, weil er nicht aus der Ruhe zu bringen war. Die Gräfin war eine sehr emotionale Spielerin, die Anna mit Ablenkungsmanövern aus der Konzentration brachte, während die Professorin beinahe unschlagbar war. Mit einem unerschöpflichen Repertoire an gespielten Partien und der Freude an kreativem Querdenken hatte sie Anna mit immer neuen Winkelzügen und scheinbaren Dummheiten in die Falle gelockt.

Die Professorin war heute noch Annas Vorbild. Schließlich war sie es gewesen, die Anna in die Obhut Lupescus gehoben hatte. Damals, in der abgerissenen Spelunke, die Puff und Treffpunkt der Bukarester Halbwelt gewesen war, war es die Professorin gewesen, die den jüngeren der beiden Spieler davor gewarnt hatte, die Dame des anderen nicht mit dem Springer zu fressen, sondern stattdessen zu rochieren und den Gegner dann in drei Zügen mattzusetzen. Anna hatte damals nicht gewusst, was sie tat, als sie ihre Gedanken auf das Spielbrett der fremden Männer geplappert hatte. Sie war erst neun Jahre alt, wie hätte sie da die politischen Zusammenhänge erfassen können. Und hier, bei diesem scheinbar harmlosen Schachspiel, war es um Politik gegangen. Die große Politik Rumäniens wurde in jener Zeit nicht in den korrupten Parlamenten ausgetragen, sondern in den Hinterzimmern der Spelunken, zwischen den alten Schergen der Securitate und den neuen Fürsten der rumänischen Mafia.

Und um ebensolche hatte es sich bei den beiden Schachspielern Dimitri Schwarz und Marcel Lupescu gehandelt. Ihr Einsatz: nicht weniger als die Herrschaft über den gesamten Opiumhandel, der von Afghanistan in die Länder der Europäischen Union geschmuggelt wurde.

Mit ihren für Rumänien ungewöhnlichen naturblonden Haaren war sie Lupescu wie ein Engel erschienen. Und wie es die Verbrecher aus den christlichen Ländern nun mal so hielten, hatte auch Lupescu gleich einige Kerzen für die Mutter Gottes angezündet, aus Dankbarkeit für den Engel in Not. Aber er hatte es nicht damit belassen. Anna war von nun an sozusagen adoptiert. Lupescu selbst hatte keine Kinder. Jedenfalls keine, zu denen er gestanden hätte. Es war ihm zu riskant gewesen, Familie zu besitzen. Er wäre dadurch erpressbar gewesen. Er hatte das Mittel familiärer Erpressung oft genug angewendet, um zu wissen, wie verwundbar die Menschen an dieser Stelle waren. Mit Anna als Patenkind konnte er leben. Wenn sie ihm wieder jemand nehmen wollte, wäre es erneut Gottes Wille gewesen. So wie sie gekommen war, würde sie auch wieder verschwinden.

Aber sie verschwand nicht, sondern wuchs heran und lernte schneller als durchschnittliche Kinder. Lupescu schickte sie in die Schweiz auf ein einschlägiges Internat, auf dem der Sohn des nordkoreanischen Diktators von ihr in Mathe abschrieb, und bald schon war sie in Cambridge, um sich ihre Lorbeeren und Akademikergrade abzuholen.

Für Anna war es ein unwirkliches Leben gewesen, das sie gelebt hatte. Es hatte selten Augenblicke gegeben, in denen sie wirklich sie selbst war. In ihrer Erinnerung war sie am allerwenigsten das kleine geschändete Mädchen, jedenfalls redete sie sich das immer wieder ein, wenn die Bilder von einst in ihr aufstiegen. Sie durfte keinen Groll gegen die Männer hegen, sonst würde sie zu emotional spielen, wie die Gräfin. Sie durfte auch nicht gierig sein wie der Kutscher, sondern musste die Kräfte des Generals und der Professorin vereinen, um all ihre Spiele zu gewinnen. Und das Spiel zu gewinnen, das war ihr Leben. Je komplizierter es war, umso reizvoller. Hatte sie mit Figuren in ihrer Phantasie begonnen, so erfand sie nun auch reale Charaktere, die ihr ebenso zu Diensten waren wie die alten virtuellen Schachgegner. Maria Bava zum Beispiel. Und Anke Prückner.

Es war wichtig gewesen, Margit kurzfristig als Täterin aufs Tablett zu legen. Als Anke Prückner hatte sie für die Tatzeit des Mordes an Thomas Hartmann kein lückenloses Alibi. Den echauffierten Abgang hatte sie inszeniert, um Belledin auf sich aufmerksam zu machen. Sie hätte also die Täterin sein können, damit wollte sie Belledin zu sich locken, damit sie an ihm dran war. Und nun hatte sie ihn so weit, dass er nicht glauben wollte, dass sie etwas damit zu tun hatte.

Anna Popescu war zufrieden. Aber sie war noch nicht im Besitz der Zahlen, die ihr den letzten Zugang zu Hartmanns Berechnungen geben sollten. Sie brauchte die Liste.

* * *

Die Hausdurchsuchung war erfolglos geblieben, Margit war weiterhin verschwunden. Belledin hatte angeordnet, den Besitz der Brenns nach Gartenhütten und Reblauben abzugrasen, in denen sie möglicherweise Unterschlupf gesucht hatte.

Er selbst war auf dem Weg zu Anke Prückner, um ihr seinen persönlichen Polizeischutz zu gewähren. Falls Brenn der unbekannte Schreiber der SMS gewesen war, wäre Anke jetzt außer Gefahr, es sei denn, Margit befände sich auf dem Weg zu ihr. Sollte der Wind aber aus unbekannten Richtungen wehen, würde der Fall noch lange nicht zu Ende sein. Belledin hoffte auf die erste Variante. Sie wäre beschaulich und würde den Fall regional halten. Das wäre Belledin angenehm. Aber die Globalisierung vernetzte den gesamten Erdball miteinander, da kam der Hühnerdieb nicht mehr aus demselben Dorf, sondern aus Usbekistan, Uruguay oder Ulanbator. Eigentlich konnte man jeden zweiten Fall bereits an international operierende Behörden abgeben. Vielleicht auch diesen. Aber Belledin wollte diesen Fall nicht abgeben. Anke Prückner sollte sein Fall bleiben.

Belledin brachte den Audi energisch vor Anke Prückners Haus zum Stehen und stieg aus. Im Gehen zog er sein Handy hervor und schaltete es wieder ein. Er hatte es seit der Hausdurchsuchung bei Brenn nicht mehr angestellt. Er schaltete sein Handy stets ab, wenn er mit der Waffe in fremde Häuser drang. Es war ihm wichtig, in solchen Situationen den Fokus zielgerichtet zu halten. Das Klingeln eines Handys hatte schon manchen Kollegen das Leben gekostet.

Ein kurzer Blick auf das Display zeigte ihm drei entgangene Anrufe an. Alle drei waren von Killian gekommen. Sein Impuls war es, ihn sofort zurückzurufen. Wenn Killian schon dreimal hintereinander anrief, musste es sich um etwas Wichtiges handeln. Aber Anke Prückner öffnete die Tür, und damit hatte alles andere bis später Zeit.

Sie lächelte wie eine unsichere Geisha aus der Feudalzeit Japans, und in Belledin keimten Beschützerinstinkte auf, die einem Samurai zur Ehre gereichten.

»Es gibt gute Nachrichten«, krächzte er, noch immer lädiert vom Halsschmerz. Anke ließ ihn herein und zog hinter ihm die Tür zu.

»Wir haben vermutlich den Verbündeten von Margit Brenn. Es ist – war ihr Vater. Er hat sich erhängt.« Belledin hatte seine Arme hinter dem Rücken verschränkt und wippte wie ein Studienrat, der über den gallischen Krieg referierte. Er genoss seine edle Ritterschaft und zog das Foto mit dem ausgefällten Wasserkristall aus der Innentasche seiner Jacke.

»Und hier ist die Liste, auf der Rückseite dieses Fotos. ›Roter Regen‹, so heißt das Foto. Kennen Sie es? Es hing in der Praxis von Hartmann. Es gibt eine ganze Reihe davon.«

Anna war hellwach. Sie musste dieses Foto haben, und zwar sofort. Am liebsten hätte sie es Belledin aus der Hand gerissen und wäre damit abgehauen. Aber sie musste es geschickter anstellen. Noch durfte niemand wissen, wer sie wirklich war.

Anna tauchte in den Untergrund, dafür schaltete sich Maria Bava plötzlich ein und lächelte charmant: »Roter Regen, das wäre ein schöner Titel für mein nächstes Buch.«

»Schreiben Sie denn schon wieder ein Neues?«

»Ja, und Sie werden eine Rolle darin spielen.«

»Ich hoffe, ich komme gut dabei weg.«

»Ich schätze, viel zu gut«, hauchte Maria Bava und näherte sich Belledins Lippen. Dieser wich nicht zurück, sondern hielt dem heißen Atem, der ihm entgegenblies, Stand. Ihre Zunge wand sich über Belledins Oberlippe und benetzte seinen Schnäuzer. In seiner Hose wurde es eng. Seinem Hirn wurden Unmengen an Blut abgezwackt, um an anderer Stelle für Zirkulation und Einsatzbereitschaft zu sorgen.

Anna Popescu müsste nur einmal auf die Rückseite des Fotos sehen, dann würde sie sich die Zahlen merken können; das hatte sie gelernt. Aber je geiler Belledin wurde, umso krampfhafter hielt er sich an dem Foto fest.

»Ich muss mal kurz ins Bad«, schnurrte Maria Bava. »Mach du es dir doch schon mal gemütlich. Wo du willst …«, lächelte sie wie eine Gottesanbeterin, von der man sich nur zu gerne im Anschluss des Aktes fressen ließ – solange man sich noch vor dem Akt befand.

Während Maria Bava im Bad verschwand, versuchte Belledin seine Gedanken zu ordnen. Was geschah hier? Das hatte er in seinen kühnsten Träumen nicht erwartet. Aber es hatte wohl auch bei Anke gefunkt. Er wusste gar nicht, wohin mit sich, und suchte aus reiner Gewohnheit des Mittwochakts mit Biggi nach einem Veloursteppich am Boden. Aber es lag keiner da. Vielleicht mal auf dem Tisch? Das hatte er noch nie gemacht. Belledin verstaute das Foto wieder in der Innentasche seiner Jacke und zog die Schuhe aus. Er entledigte sich auch der Hose. Ganz ausziehen wollte er sich aber nicht, er schämte sich für seinen Bauch und schwor sich, morgen mit einer Diät zu beginnen.

Er hatte sich schon immer gewundert, warum Frauen vorher ins Bad gingen, aber er hatte sich nie getraut, sie danach zu fragen. Mussten sie noch mal auf Toilette? Wuschen sie sich? Oder setzten sie ein Diaphragma ein? Jedenfalls dauerte es ihm stets viel zu lange. Auch diesmal. Die erste Erektion, der Rausch des Moments, ging dabei verloren. Auch mit Kondomen erging es ihm so. Natürlich propagierte er wie alle anderen aufgeklärten Menschen den HIV-Schutz, aber das ging auch ohne Gummi – jedenfalls wenn man es immer nur mittwochs und mit seiner eigenen Frau trieb. Es sei denn, die eigene Frau ging anderweitig auf Spur, aber daran wollte Belledin jetzt am allerwenigsten denken.

Endlich kam Maria Bava wieder aus dem Bad – in Lack und Leder, Stiefel und Mieder. »Mördertitten«, dachte er halb laut, und die abgeflaute Erektion Belledins spannte sich mit neuer Kraft.

Die lacklederne Schlange glitt auf ihn zu, riss ihren gierigen Mund auf und schlug ihre Zähne in seinen Hals. Belledin schrie auf vor Lust und Schmerz. Dann hörte er, wie die Knöpfe seines Hemdes mit einem Ruck absprangen und über den Holzboden kullerten. Gleich darauf gruben sich die schwarz lackierten Krallen in sein angegrautes Brusthaar und rissen daran, als wollten sie testen, ob der Pelz auch echt war. Belledin stieß einen weiteren leisen Schrei aus, aber seine Wollust war nicht zu bremsen. Im Gegenteil. Der Schmerz war Öl auf sein loderndes Feuer.

Er gierte nach Maria Bavas Lippen, aber sie zog ihren Kopf zurück, warf ihn in den Nacken und lachte fordernd, während sie mit einer Hand zwischen Belledins Beine glitt. Auch hier war der Griff härter als gewohnt. Belledin wusste nun tatsächlich nicht mehr, ob es Schmerz oder Geilheit war, was Ursache seines Stöhnens war. Der Druck nahm zu. Maria Bavas Finger pressten sich wie Schraubzwingen um seinen bereits zusammengezogenen Sack. Er wollte schreien, doch seine Gespielin erstickte den Versuch mit ihren Lippen, gleichzeitig löste sie den Druck ihrer Finger, und Belledin spürte, wie das Blut wieder floss.

Nun wollte er die Initiative übernehmen. Er packte Maria Bava bei den Hüften und setzte sie wie geplant auf den runden Nussbaumtisch. Dann tauchte er sein Gesicht zwischen ihre Brüste und schob ihr den schwarzen Rock nach oben.

Die Türklingel riss Belledin jäh aus dem Land der Sinnlichkeit heraus. Maria Bava horchte auf. Es klingelte erneut. Das ungleiche Paar blickte sich an, bis sich Maria Bava vom Tisch schwang, um nachzusehen, wer es war.

Sie warf einen Blick durch die Gardine des Küchenfensters und erschrak. Am Gartentor stand er. Damit hatte sie nicht gerechnet. Und der Zeitpunkt war äußerst ungünstig. Sie war kurz davor, die Codes von Hartmann zu ergattern und sich damit aus dem Staub zu machen. Mit den Codes würde sie ein neues Leben anfangen können; sie wäre frei, könnte unter anderem Namen eine neue Existenz aufbauen, sich selbst neu erfinden. So dankbar sie Lupescu auch war, dass er sie damals aus dem Sumpf gerettet hatte, so sehr war sie sich auch bewusst geworden, dass sie für ihn nicht mehr als ein nützliches Werkzeug war. Und irgendwann würde sie ihren Nutzen verlieren, und sie würde wieder in dem Sumpf enden, wo alles begonnen hatte.

Lupescu durfte nicht wissen, wie dicht sie an der Liste dran war. Hätte Lupescu gewusst, dass Belledin sie besaß, hätte er ihn selbst sofort getötet und das Foto an sich genommen. Vielleicht hätte sie noch die Chance gehabt, einen Blick auf die Zahlen zu werfen, aber ihr Vorsprung wäre dahin gewesen. Und sie brauchte einen Zeitvorsprung, wenn sie Lupescu entkommen wollte. Sein Netzwerk spannte sich weit, und die Maschen waren eng. Da war es nicht einfach, hindurchzuschlüpfen, nur weil man plötzlich sein eigenes Leben besitzen wollte.

Der Kutscher hätte nun trotzdem zugestochen, aber die Professorin behielt die Ruhe. »Es ist mein Vater«, sagte sie in Richtung Belledin. »Und es wäre besser, er würde dich hier nicht sehen. Er ist sehr altmodisch.«

Belledin war sofort wach. Rasch sprang er in seine Hose und griff nach der Jacke, während Maria Bava sich einen Bademantel überzog.

»Komm hier rein. Er bleibt sicher nicht lange.« Sie öffnete eine Besenkammer, in der Belledin hastig verschwand, dann schloss sie die Tür hinter ihm und verriegelte sie obendrein.

Sie wischte sich noch rasch die Schminke ab und wuschelte sich durch das Haar, dann öffnete sie nach erneutem Läuten die Tür und lächelte Lupescu strahlend an. Dieser zog sein Bein leicht nach, sodass der Kies unter seinem Schritt mal knirschte, mal schnarrte. Er war sicherlich nicht alleine, im Auto warteten bestimmt seine Gorillas.

Auch Lupescu lächelte. Aber sein Lächeln war nicht so gut gespielt, es fröstelte. Es war ein Lächeln, bei dem nur die Mundwinkel mitspielten, während die Augen sich verweigerten. Anna wusste, dass sie in Verzug war, denn es gab schon drei Leichen, und das konnte er ihr vorwerfen. Nicht dass Lupescu ein Menschenleben etwas wert gewesen wäre, aber es handelte sich um eine diskrete Angelegenheit, da störten unnötige Morde, die Wellen schlugen.

Lupescu ging an ihr vorbei in die Wohnung, und Anna schloss die Tür hinter ihm. Sie war nervöser als sonst. Es war nicht der erste Auftrag, den sie für Lupescu zu erledigen hatte, aber bislang war er nur beim allerersten vor Ort aufgetaucht. Anna erinnerte sich gut daran, wie Lupescu dann selbst die Schmutzarbeit erledigt und die Schergen des türkischen Geheimdiensts, die sich an ihre Fersen gebissen hatten, in einen Hinterhalt gelockt und ausradiert hatte. Mittlerweile war es aber schon die vierundzwanzigste große Partie, die sie für Lupescu ausspielte, und erst jetzt machte er sich wieder die Mühe, selbst auf dem Feld zu erscheinen.

Anna fuhr sich durch die Haare. »Entschuldige, ich habe einen kleinen Mittagsschlaf gemacht.«

Lupescu schwieg und wartete, dass Anna zur Sache kam.

»Willst du etwas trinken?«, versuchte sie die Atmosphäre etwas aufzulockern.

Lupescu schüttelte den Kopf. »Hast du es?«, fragte er endlich.

»Fast«, antwortete Anna.

Lupescu hob eine Braue, dann lächelte er, sodass sein goldener Backenzahn in der rechten oberen Zahnleiste blitzte. Bei dem Geld, das er besaß, hätte er sich längst unauffälliges Keramik oder Kunststoff implantieren lassen können, aber für ihn war es ein Zeichen der Roma-Tradition. Er stand ebenso zu seiner armen Herkunft wie zu der deutschen Verwandtschaft. Er hatte den Spagat zwischen beiden Lebensarten gemeistert, selbst wenn sich in ihm die Geister häufig zankten. Jetzt aber waren sich beide Seiten in ihm einig: Das Geschäft lahmte, der große Coup drohte zu platzen.

»Jemand hat im Mossad-Archiv Informationen über mich angefordert. Ein Kriegsfotograf. Er lebt hier. Killian heißt er, kennst du ihn?«

Anna schüttelte überrascht den Kopf. Dass Lupescu in vielen Geheimdiensten hochbezahlte Maulwürfe sitzen hatte, wusste sie. Wie sonst hätte er so lange überleben können. Aber dass hier vor Ort jemand in sehr gutem Kontakt zum Mossad stand, der in Lupescus Vita schnüffelte, überraschte sie.

»Wenn er im Zusammenhang mit dem Regenmacher auf mich kam, dann muss er auch von dir wissen. Und du weißt, was das heißt.«

Anna wusste nur zu gut, was das bedeutete. Zwar bestand eine familiäre Beziehung zwischen ihr und Lupescu, aber die direkte Linie zwischen ihr zu ihm war lebensgefährlich. Wenn man über sie an Lupescu herankam, bedeutete es für sie den sicheren Tod. Ihr Schachhirn begann zu arbeiten: Wollte Lupescu es selbst machen? War er deswegen hier? Zückte er gleich seine geliebte kleine Joniskeit P-Combat mit Schalldämpfer? Sie wettete darauf, dass er sie bereits entsichert in seinem dünnen Trenchcoat trug. Aber Anna hatte noch einen Trumpf: die Liste mit den Codes.

»Noch einen Tag, dann habe ich die Liste, und der Deal ist gelaufen«, sagte sie so kühl und ruhig sie es vermochte.

»Wäre ich hier, wenn ich der Ansicht wäre, die Angelegenheit könnte noch einen Tag warten?«

Anna schüttelte den Kopf. »Heute Abend hast du die Liste«, versicherte sie.

Lupescu zeigte wieder seinen Goldzahn. Sein Lächeln glich dem eines Schimpansen, der damit sein Aggressionspotenzial andeuten wollte – und es gelang ihm stets, dass man es ernst nahm. »Gut. Heute Abend.«

»Wir treffen uns am besten bei Bader, im Flesh&Blood. Ich stecke die Liste in das Buch über die Filme von Mario Bava«, schlug Anna vor.

Lupescu überlegte einen Moment. Bader gehörte zur Organisation. Ihm konnte man vertrauen. Aber er war sich nicht mehr sicher, wie weit er sich noch auf Anna verlassen konnte. Sie hatte nicht mehr den Biss, den sie früher an den Tag gelegt hatte. Er glaubte etwas Müdes und Trauriges in ihren blauen Augen zu entdecken. Aber er konnte sich auch täuschen. Sie hatte viel für ihn zu erledigen gehabt in letzter Zeit, vielleicht brauchte sie auch einfach nur eine Pause.

»Ich werde um einundzwanzig Uhr da sein.«

Damit drehte er sich um und hinkte zur Tür. An der Tür sah er sie noch einmal an. »Und denk nicht zu viele Züge im Voraus. Da vergisst man leicht den Augenblick.« Er öffnete die Tür und verschwand auf dem Kiesweg. Anna hörte noch, wie sich der eigentümliche Rhythmus seiner Schritte entfernte. Dann lauschte sie dem Zuschlagen einer Autotür und dem startenden Motor.

In Annas Hirn schossen Züge und Gegenzüge über das Schlachtfeld, auf dem sie sich befand. Sie würde weder davon ablassen, unzählige Züge im Voraus zu denken, noch würde sie den Moment vergessen. Sie war geschult, und es gab keinen Tag, an dem sie ihr Hirn diesbezüglich vernachlässigt hatte. Sie änderte ihre Strategie. Wollte sie den Kommissar zuvor noch während seiner Geilheit erstechen, wie sie es sich als Mädchen oft gewünscht hatte, wenn Typen wie er auf ihr saßen, so entschied sie sich jetzt für ihren gewohnten schlichten Schuss zwischen die Augen. Aber erst musste sie alles für ihr Verschwinden vorbereiten. Sie ging ins Badezimmer, um aus der lackledernen Kluft zu steigen und sich für eine lange Reise als Anna Popescu zu wappnen.

Der Empfang in der Besenkammer war schwach, aber er war ausreichend, um Killians Nachricht auf der Mailbox abzuhören. Belledin war alles andere als amüsiert über den Inhalt der Botschaft. Wenn Belledin richtig verstanden hatte, war Anke Brückner nicht Anke Brückner und auch nicht Maria Bava, sondern Anna Popescu, eine promovierte Physikerin, die in ihrer Abschlussarbeit über die Möglichkeiten des Regenmachens spekuliert hatte. Und Belledin hockte eingeschlossen in ihrer Besenkammer wie ein Liebhaber in einem Harald-Juhnke-Sketch. Und jetzt schwand auch noch der Empfang. Belledin fluchte. Es war ihm ohnehin ein Rätsel, wie diese kabellosen Telefonate funktionierten. Er nahm es als gegeben hin, aber wenn es ihm genommen wurde, haderte er mit dem technischen Wahnsinn.

Die Regenmacherei war ein weiterer Wahnsinn, und die Frau, in die er sich verliebt hatte, schien ihm verfallen zu sein; jedenfalls verstand er bei ihr überhaupt nichts mehr. Warum spielte sie so viele Rollen? Diese Frage war simpel zu beantworten: Weil sie etwas zu verbergen hatte!

Er hielt sein Handy in alle Ecken der Besenkammer in der Hoffnung, dass er in irgendeinem Winkel Empfang haben würde, aber vergebens. Er glitt an der Rückwand der Kammer hinunter und starrte auf den Lichtpunkt, der durch das Schlüsselloch ins Dunkel brach. Dabei dachte er, was für ein Idiot er war. Er hatte sich vorführen lassen wie ein Tanzbär, eingelullt von billigen Tricks und der Sehnsucht nach einem neuen Kick in seinem überschaubaren Alltag. Anke Prückner hatte ihn geködert, Maria Bava ihm die Sinne geraubt, und Anna Popescu wollte nun an die Liste mit den Codes, die er noch immer in seiner Jacke hatte.

Er könnte versuchen, die Tür aufzubrechen, aber er wusste nicht, wer der Mann war, vor dem er in die Kammer geflüchtet war. War es tatsächlich ihr Vater? Oder ein Komplize? Hatte sie mit ihm gemeinsam Hartmann und Faller umgebracht, um an deren Aufzeichnungen zu kommen? War er noch da? Es machte keinen Sinn, gegen die Tür zu rennen. Selbst wenn er sie aufbrächte, könnten sie ihn abknallen wie Freiwild. Belledin beschloss, abzuwarten. Sie sollten den nächsten Schritt machen; immerhin wollten sie die Liste.

Er entsicherte seine Walther und hielt sie schussbereit.

* * *

>Er war lange in den Reben umhergeirrt, jetzt hatte er Durst, höllischen Durst. Wagner sah sich um, ob irgendwo ein Brunnen stand. Vergeblich. Er fluchte. Da hatte es sieben Wochen ununterbrochen geregnet, und jetzt fand er nirgendwo einen Schluck Wasser. Sein Blick fiel auf eine Rebhütte, die zwei Raine oberhalb lag. Vielleicht gab es dort eine Regentonne.

Er kletterte den ersten Rain empor, hielt sich an dem Baldrian fest, der noch in Blüte stand, und zog sich dann nach Luft japsend am Stamm eines jungen Faulbaums aufs Plateau. Sport hatte er lange nicht mehr gemacht, und obendrein soff er wie ein bodenloses Fass. Objektiv betrachtet war er Alkoholiker. Aber er besaß eine gute Konstitution, jedenfalls behauptete er das von sich selbst. Jetzt, da er sich wie ein Hecht am Ufer krümmte und nach Luft schnappte, zweifelte er allerdings daran. Es war dieser verdammte Job. Der Außendienst machte ihn so fertig. Und das nur weil Belledin dachte, er tue ihm einen Gefallen damit. Wagner hatte vorher schon gerne getrunken, aber seitdem er mit Belledin an der Front war, hatte sich sein Alkoholkonsum verdreifacht. Und mit ihm waren die Depressionsphasen gestiegen. Warum musste der köstliche Mirabellenschnaps solche hinterlistigen Nebenwirkungen haben?

Wagner blickte den nächsten Rain empor und feuerte sich aufmunternd an: »Hopp Schwyz!« Dann nahm er Anlauf und zwang sich auch diesen Hang hinauf. Es schien ihm, als ob er währenddessen vergaß, Atem zu holen. Umso mehr keuchte er, als er seine persönliche Nordwand erklommen hatte. Ihm wurde schwindelig, und er sank auf die Knie. Dann raffte er sich aber wieder auf und kämpfte sich durch das hohe Gras zu der Rebhütte, in der er das ersehnte Wasser wähnte.

Tatsächlich befand sich in dem Bretterverschlag eine Tonne, in die eine Regenrinne vom Wellpappdach führte. Wagner schleppte sich hin, nicht ohne mehrere Male zu straucheln. Selten hatte er so ein Durstgefühl verspürt. Die Septembersonne stach ihn, als halte jemand ein Brennglas zwischen ihn und dem Fixstern. Endlich erreichte er das angerostete Objekt der Begierde und zog sich daran hoch, um den Kopf hineinzutauchen.

Aber Wagners Enttäuschung war grenzenlos. Das Fass war leer. Bis auf den Boden. Boden? Hatte es überhaupt einen Boden? Wagner vergaß seinen Durst über die Frage. Er rückte die Tonne zur Seite und bemerkte, dass es sich nur um eine Röhre handelte, die einen Schacht verlängerte. Vielleicht ein Brunnen? Er kniete sich hin und suchte nach einem kleinen Stein, den er in den Schacht warf. Er lauschte. Der Stein schlug trocken auf. Kein Plätschern. Wagner fluchte und hämmerte wütend mit der Faust auf den Boden. Dies hätte er aber besser nicht getan. Der Löß am Rand des Schachts gab durch die Erschütterung nach, Wagner brach mit einem Stück Erde ab und stürzte den Schacht hinab.

* * *

Anna Popescu war kampfbereit. Ihre schlanken Beine steckten in einer engen Jeans, schwarze Laufschuhe gaben ihr die nötige Mobilität, und über ein schwarzes, eng anliegendes T-Shirt hatte sie sich eine abgewetzte Motorradlederjacke geworfen. Ihr Haar hatte sie mit einem einfachen Gummi gebändigt, ihr Gesicht war ungeschminkt.

Sie hielt ihre halbautomatische Ruger MKII mit Schalldämpfer in der Hand und ging langsam auf die Besenkammer zu. Sie würde die Tür nicht öffnen, sondern hindurchschießen. Wenn Lupescu wusste, dass der Kriegsfotograf ihnen auf den Fersen war, so konnte es auch Belledin mittlerweile erfahren haben.

Am einfachsten wäre es, durchs Schlüsselloch zu schießen. Bei einem Schuss durch die Tür bestünde die Gefahr, dass die Kugeln abgelenkt wurden. Anna stellte sich neben die Tür, zog leise mit der freien Hand den Schlüssel aus dem Schloss und führte den Lauf des Schalldämpfers an das Schlüsselloch. Dann drückte sie dreimal ab. Sie vernahm einen Aufschrei, dann war Stille. Vorsichtig zog sie die Tür auf. Belledin lag regungslos zwischen einem Mopp und zwei Gummistiefeln.

Anna näherte sich ihm vorsichtig und griff in seine Jackentasche. Sie war zu gierig, einen Moment lang war sie der Kutscher, der sich nur am Raub der Figuren erfreute und somit in die Falle tappte. Kaum hatte sie das Foto aus Belledins Jacke gezogen, da packte dieser ihren Arm, der die Pistole hielt, und schlug ihn heftig gegen den Türrahmen. Anna schrie laut auf, die Pistole schepperte zu Boden. Sie war aber geistesgegenwärtig genug, dem kauernden Belledin einen Tritt ins Gesicht zu geben, sich seinem Griff zu entziehen und aus der Wohnung zu entfliehen.

Bis auf den schmerzhaften Tritt war Belledin unverletzt.

Als er bemerkt hatte, dass sich das Schlüsselloch verdunkelte, war er leise aufgestanden und hatte sich an die Seite der Kammer gedrückt. Dann hatte er den Getroffenen gemimt, um Anna Popescu zu täuschen. Es war ihm auch gelungen, wenigstens so weit, dass er sein Leben gerettet hatte. Seine Ehre als Mann und Polizist würde er allerdings erst wiedererlangen, wenn er diese Schlange in Handschellen dem Kadi übergeben würde. Er rappelte sich auf und hetzte der Flüchtigen hinterher.

Belledin sah noch, wie sie stadtauswärts abbog. Er sprang in seinen Wagen, doch schon nach wenigen Metern fluchte er auf das wabbelige Geräusch, das von vorne rechts ertönte. Sie hatte ihm einen Reifen aufgeschlitzt. Er fuhr den Audi an den Rand und orderte umgehend eine Streife. Außerdem gab er durch, dass die mutmaßliche Täterin helmlos auf einer roten Ducati der Dreisam entlang stadtauswärts zu fliehen gedachte.

* * *

Anna hatte es nicht eilig. Sie fuhr gemächlich einmal um den Block, stellte die Ducati an der Rückseite der Villa ab und stieg dann in einen dunkelblauen A-Klasse-Wagen. Sie überlegte kurz, ob sie damit an Belledin vorbeifahren sollte, während dieser auf seine Streife wartete; aber noch war keine Zeit zum Feiern.

Sie warf einen Blick auf die Rückseite des Fotos und studierte die drei Zahlenreihen. Dann fluchte sie und warf das Foto wütend auf den Beifahrersitz. Sie dachte kurz nach und stieß auf eine Möglichkeit, die ihr bislang nicht in den Sinn gekommen war. Sie startete den Wagen und fuhr los.

* * *

>Wagner schüttelte sich. »Besoffene fallen wie Tiere«, kicherte er. »Sie landen immer auf den Pfoten.« Er hatte sich tatsächlich weder etwas gebrochen noch verstaucht. Seinen Durst hatte er vergessen. Jetzt beschäftigte ihn, wie er aus dem Schacht wieder nach oben kommen sollte. Er konnte die Kollegen zu Hilfe rufen. Aber das war ihm peinlich. Was sollte er ihnen sagen? Etwa dass er wegen eines höllischen Brands auf der Suche nach Wasser in eine Grube gefallen war? Er würde zum Gespött der Kripo werden, landesweit. Nein, das ging auf gar keinen Fall. Also suchte er nach irgendetwas, das ihm Halt geben konnte, um nach oben zu gelangen. Aber der Löß bröselte unter seinen Fingern weg.

Hatte er sich verhört? Oder hatte da eben jemand gehustet? Wagner hielt die Luft an und lauschte. Erneut vernahm er das Husten. Aber es kam nicht von oben. Jetzt erst bemerkte er, dass vom Schacht weg ein Tunnel ins Berginnere führte. Man konnte darin nur gebückt gehen. Wagner zögerte, dann entschied er sich, den Tunnel als Möglichkeit zu sehen, aus dem Schacht herauszukommen.

Er tastete sich in den Eingang des Tunnels und bemühte sich, dabei so leise wie möglich zu sein. Vielleicht war es ein kranker Fuchs, der röchelte? Wagner zog für alle Fälle seine Dienstwaffe und entsicherte sie. Dann schritt er vorsichtig weiter. Allmählich gewöhnten sich seine Augen an die Dunkelheit. Endlich mündete der Tunnel in ein Gewölbe, in dem Kerzenlicht schimmerte. Im Schein der Kerze kauerte eine Gestalt auf einer Koje und hustete. Wagner kniff die Augen zusammen und erkannte sie: Es war Margit Brenn.

Sofort schoss ihm das Adrenalin durch die Blutbahnen und versorgten seinen Organismus mit Extrakräften. Er richtete sich auf und legte die Pistole an.

»Polizei! Hände hoch! Und leisten Sie keinen Widerstand!«

Margit schreckte hoch und starrte auf die Gestalt im flackernden Kerzenschein, die eine Waffe auf sie gerichtet hatte. Es war nicht Belledin, den hätte sie an der brummigen Stimme erkannt. Erneut musste sie husten.

Wagner wiederholte seinen Befehl, und Margit gehorchte.

»Stehen Sie auf! Hände über den Kopf! Mit dem Rücken zu mir!«

Margit tat auch dies. Wagner kam vorsichtig näher. Er nestelte an seiner Gesäßtasche und kramte umständlich die Handschellen hervor. Plötzlich wirbelte Margit herum und warf ihm eine Ladung Löß ins Gesicht. Kurz darauf spürte er einen kräftigen Tritt in die Hoden und sackte zusammen.

Margit floh aus dem Gewölbe und tastete sich durch die Dunkelheit zum Eingang. Sie stieß die Holztür auf, riss den Efeu zur Seite und hetzte den Hohlweg nach oben.

Wagner hatte bereits sein Handy gezückt und Verstärkung angefordert. »Mutmaßliche Täterin flieht in Richtung Totenkopf.« Der Totenkopf war die höchste Erhebung des Kaiserstuhls, und bis zur Spitze zog es sich noch gute drei Kilometer bergauf. Wagner verspürte wenig Lust, dort hochzukraxeln. Aber er gab sich einen Ruck und nahm die Verfolgung auf.

* * *

Killian hatte nicht nur die Adresse von Anke Prückner herausgefunden, sondern noch mehr. Und deswegen wusste er, dass er Anna Popescu nicht hinterherrennen musste, denn sie würde zu ihm kommen. Er wartete geduldig hinter dem Schreibtisch in Hartmanns Praxis. Er hätte gerne Belledin dabeigehabt, aber da der nicht an sein Telefon ging, war es vielleicht klüger, ihn nicht mehr anzurufen. Nachdem Killian von Moshe erfahren hatte, dass Lupescu bereits gestern am Flughafen in Frankfurt gelandet war, war es möglich, dass der Kommissar in Lupescus Gewalt war, und der konnte ihn zwingen, Killian eine Falle zu stellen.

Ein Agent des Mossad, den Lupescu geschmiert hatte, arbeitete nämlich nicht wirklich für Lupescu, sondern war ein lupenreiner Doppelspitzel, den sich der israelische Geheimdienst leistete. Die Gelegenheit, Lupescu in Deutschland zu fassen, war günstig. Sollte er wieder nach Rumänien entwischen können, wäre erneut einer der größten Schurken des organisierten Verbrechens durch die Maschen geschlüpft.

Lupescu wurde bereits vom BKA observiert. Sobald sich eine Möglichkeit bot, würden sie ihn festnehmen. Aber zuerst mussten sie Anna Popescu schnappen, damit sie als Kronzeugin gegen ihn aussagen konnte. Sie bekäme dafür eine neue Identität, obwohl sie sicherlich auch einiges auf dem Kerbholz hatte. Aber Lupescu das Handwerk zu legen war den Handel wert. Das meinten jedenfalls die Verantwortlichen hinter den Kulissen. Killian verabscheute diese Geschäfte, aber sie waren Alltag. In der Schattenzone der internationalen Politik wurde geschachert wie um Auberginen auf dem Basar zu Istanbul. Deswegen war es auch besser, dass Belledin nicht dabei war. Er hätte es nicht verstanden. Killian musste die Sache allein erledigen. Am besten ohne Gewalt, nur mit reiner Überzeugungsarbeit. Das BKA vertraute ihm. Man hatte schon häufiger erfolgreich zusammengearbeitet. Zweimal schon hatte Killian die Beamten der inneren Sicherheit mit Fotos aus dem Ausland versorgt, die deutsche Lobbyisten mit internationalen Waffenschiebern zeigten. Und beide Male konnten die deutschen Drahtzieher verhaftet werden.

Die Experten wussten selbst, dass der kleinste Verdacht eines Hinterhalts Anna Popescu warnen würde, und dann kämen sie um eine laute Verfolgung nicht mehr herum; das würde Öffentlichkeit und Presse bedeuten, die niemand gebrauchen konnte. Anna Popescu wäre dann nicht mehr so leicht vom Tablett zu holen. Und wenn der Handel funktionieren sollte, durfte niemand wissen, dass es sie überhaupt gegeben hatte; allenfalls die Dossiers des Mossad.

* * *

Es fuchste sie noch immer, dass sie das Naheliegende übersehen hatte. Aber sie versuchte ihr Temperament zu zügeln, als sie in Bötzingen in die Rathausgasse einbog. Sie durfte jetzt auf keinen Fall zur Gräfin werden, die ihre Emotionen nicht im Griff hatte.

Anna parkte den Mercedes und besah sich vom Auto aus die Straße. Belledin traute sie zwar nicht zu, dass er sie hier vermutete, aber sie kannte diesen Kriegsfotografen nicht, von dem Lupescu erzählt hatte. Sie hatte es mit einer Unbekannten zu tun, da musste sie vorsichtig sein.

Die Luft schien rein. Weder ein unauffälliger Handwerkertransporter noch zufällige Liebespärchen oder Mütter mit Kinderwägen. Noch nicht einmal eine fingierte Baustelle, die ihren Verdacht hätte erwecken können.

Anna stieg aus dem Wagen und ging auf den Sechziger-Jahre-Bau zu, in dem sich Hartmanns Praxis befand. Das letzte Mal war sie hier gewesen, als sie Hartmann um die Herausgabe der Liste gebeten hatte. Leider war er stur geblieben. Sie wollte ihm Aufschub geben, das war ein Fehler gewesen. Jemand anders hatte ihn getötet und vermutlich die Liste gestohlen. Aber vielleicht war sie doch noch da? Sie musste es versuchen.

Lautlos stieg sie über die Marmortreppen nach oben. Mit einem Nachschlüssel öffnete sie die Tür der Praxis und trat vorsichtig und geräuschlos ein.

* * *

Belledin heizte mit Blaulicht auf dem Beifahrersitz des Streifenwagens durch die braunen Maisfelder, die die Landstraße zwischen Gottenheim und Bötzingen säumten. Er hatte Wagners Funkspruch vernommen. Zwar hatte er kurz gestutzt, wie schnell Anna Popescu von Freiburg an den Kaiserstuhl gelangen konnte, aber er traute ihr alles zu. Wenn man richtig Gas gab, konnte man es in fünfzehn Minuten auch tatsächlich schaffen.

* * *

Margit keuchte. Die Grippe machte ihr zu schaffen, ein erneuter Hustenanfall ließ sie gelben Schleim aus den Bronchien spucken. Sie schaute sich nach ihrem Verfolger um. Am unteren Teil des Hohlwegs sah sie ihn. Auch er keuchte. Und er fuchtelte mit seiner Pistole. Margit konnte nicht verstehen, was er schrie, aber sie vermutete die üblichen Phrasen, die Polizisten von sich gaben, wenn sie jemandem nachsetzten. Doch sie dachte gar nicht daran, aufzugeben. Diesmal würden sie sie nicht schnappen. Nicht in ihren Weinbergen.

* * *

Anna hielt sich dicht an der Wand. Sie steuerte auf den Warteraum zu, an dessen Stirnwand die Fotos mit den Wasserkristallen hingen. Aber anstelle der Fotos prangten dort nun Bilder von ihr selbst. Einmal als Studentin in Cambridge, dann als Anke Brückner in der Lerngruppe von Hartmanns Kurs, das dritte zeigte sie als Maria Bava.

Sie schreckte herum, die Pistole im Anschlag. Aber es war niemand da. Ihr Herz schlug höher. Der Raum hatte zwei Türen. Zu der einen war sie hereingekommen, die andere führte in Hartmanns Behandlungszimmer.

»Guten Tag, Frau Popescu«, hörte sie plötzlich eine Stimme aus dem Behandlungszimmer. »Kommen Sie doch rein.«

Anna rechnete kurz: Sollte sie den raschen Rückzug antreten? Aber was hätte sie dann gewonnen? Ohne die Liste war ein Weiterleben unmöglich. Die Liste war das Visum in die Freiheit. Außerdem war sie neugierig. Sie wollte wissen, gegen wen sie spielte.

Vorsichtig näherte sie sich dem Behandlungsraum, sich immer wieder absichernd, dass von der hinteren Tür her keine Gefahr drohte. Endlich erreichte sie den Türrahmen und schob sich vorsichtig, die Waffe noch immer im Anschlag, in den Raum. Es war niemand da.

»Kommen Sie hierher. Setzen Sie sich.«

Die Stimme drang aus einem Laptop, der auf einem Tisch neben der Behandlungsliege stand. Anna schlich um den Tisch und starrte gebannt auf den Monitor.

Ein Mann mit kurzem grau melierten Haar lächelte sie freundlich an: »Schön, Sie kennenzulernen, Frau Popescu. Ich möchte Ihnen gerne ein Geschäft vorschlagen.«

* * *

Der Streifenwagen preschte über die holprig asphaltierten Wege der Weinberge. Belledin hatte das Blaulicht ausgeschaltet und versuchte mit Wagner Kontakt aufzunehmen. Zweimal schon hatte ihn die Computerstimme auf die Mailbox verwiesen. Diesmal nahm Wagner den Anruf entgegen.

Belledin hörte sein Japsen: »Chef, alleine kriege ich sie nicht … sie rennt jetzt im Bogen und will vermutlich wieder übers Tiefental in Richtung Bötzingen …«

»Wagner, bleiben Sie dran, wir schneiden ihr den Weg ab!«

Wagner verstaute das Handy und versuchte sich wieder in Bewegung zu setzen, aber seine Beine gehorchten ihm nicht mehr. Die Knie begannen zu zittern, ihm wurde schwindlig, die Reben tanzten im Kreis um ihn herum, dann wurde es dunkel, und er sackte zu Boden.

Margit lief, ohne sich umzusehen. Sie musste in Bewegung bleiben, um dem Fieber keine Chance zu geben. Nur wenn sie den Organismus auf hoher Flamme hielt, würde ihr Kreislauf die Krankheit vergessen. Sie war selbst überrascht, wie viele Reserven noch in ihr steckten.

Von vorn tauchte ein Auto auf. Margit erkannte, dass es sich um einen Streifenwagen handelte, und sprang sofort vom Weg in die Rebzeilen.

Belledin hatte nur den Umriss einer Frau entdeckt, die floh. Er setzte ihr nach.

»Anhalten!«, befahl er den Uniformierten. »Ich jage sie euch entgegen. Ihr empfangt sie auf der anderen Seite.« Er sprang aus dem Wagen und verschwand ebenfalls in den Reben. Der Streifenwagen kehrte um und fuhr wie befohlen.

Belledin schwor sich zum wiederholten Mal, dass er wieder trainieren würde. Nach wenigen Metern spürte er schon sein operiertes Knie. Er hatte die Krankengymnastik vernachlässigt, und das rächte sich nun. Aber auch er biss auf die Zähne. Schließlich war er einst die Hoffnung des deutschen Zehnkampfes gewesen. Und nirgendwo brannten die Muskeln und Gelenke mehr als in der Königsdisziplin der Athleten.

Margit sprang durch ihr Königreich. Belledin würde sie nicht schnappen. Nie mehr. Doch von vorne versperrte ihr plötzlich wieder der Streifenwagen den Weg. Für einen Moment saß sie in der Falle. Ihre Augen suchten verzweifelt nach einem Ausweg und fanden ihn in einem Vollernter.

Sie sprintete zu dem Gefährt, schwang sich auf den Bock und startete das Monster. Dann brach sie damit durch zwei Rebzeilen und floh durch die geernteten Weinstöcke.

Der Streifenwagen musste passen. Schon beim Versuch, dem Vollernter zu folgen, blieb der Wagen im schlammigen Löß hängen und drehte mit den Hinterreifen durch.

Vor Margit tauchte Belledin auf. Jetzt war er dran!

Sie sah, wie Belledin erschrak, als er erkannte, dass der Vollernter auf ihn zuraste. Panisch floh er in die Rebzeilen. Margit wendete den Vollernter und setzte ihm nach. Ein Lächeln umspielte ihre trockenen Lippen. Davon hatte sie schon geträumt, als sie vor über zwanzig Jahren von ihm in Jugendhaft gesteckt worden war. Sie ließ den Motor immer wieder laut aufheulen, um Belledin über das bedrohliche Geräusch noch mehr in Panik zu versetzen.

Dieser jagte von einer Zeile in die nächste, versuchte Haken zu schlagen und hoffte vielleicht, dass dem Monster der Sprit ausgehen würde. Aber die Maschine fraß sich hinter ihm immer wieder aufs Neue durch die Spaliere. Der Rebenacker glich einem Schlachtfeld, der Vollernter kannte kein Erbarmen.

Margit berauschte sich an der Situation: Sie zerstörte gerade, was sie jahrelang aufgepäppelt hatte, und sie fühlte sich großartig dabei. Obendrein genoss sie die Angst Belledins, der wie ein zu dickes Kaninchen vor ihr floh und dabei sinnlose Haken schlug. Es sollte sich ihm einbrennen, was es hieß, gejagt zu werden.

Belledin wusste, dass er nicht mehr lange durchhalten würde. Zwar spürte er keine Schmerzen, aber die Lunge verweigerte ihm die Sauerstoffzufuhr, die es für diese Disziplin gebraucht hätte. Er hätte gerne hysterisch gelacht, aber auch dafür fehlte ihm die Puste. Er konnte nicht mehr. Vor einem Abhang blieb er stehen und blickte auf das getönte Glas der Fahrerkabine. Er stellte sich Anna Popescus Gesicht hinter der verdunkelten Scheibe vor, wie sie zu Maria Bava wurde und nach seinem Blut lechzte. Sollte sie ihn doch endlich überfahren.

Doch im letzten Augenblick wurde das Lenkrad des Vollernters herumgerissen, und das Monster schoss an Belledin vorbei.

Belledin sank auf die Knie und begann zu schluchzen. Die Dramatik war zu viel für ihn. Hinter ihm rauschte der Vollernter die Böschung hinunter, überschlug sich und jaulte beim Aufprall wie ein angeschossener Dinosaurier.

Die beiden Streifenpolizisten erreichten Belledin und halfen ihm hoch. Er rang um Fassung. Der Blick auf die erlegte Riesenechse brachte ihn wieder ins Geschäft. Noch war nicht klar, was mit Anna Popescu war. Entweder sie würde gleich aus der Kabine gekrochen kommen, um zu fliehen, oder sie war tot. Zwar gab es auch Mischmöglichkeiten, aber Belledins Hirn hatte im Moment nur Glukose für eindeutige Analysen.

Schnaufend gab er den beiden Polizisten ein Zeichen. Sie schlichen, ihre Pistolen im Anschlag, die Böschung hinunter und näherten sich dem gestrauchelten Koloss von drei Seiten. Belledin steuerte auf die Kabinentür zu und öffnete sie vorsichtig.

Der blutende Kopf von Margit Brenn fiel ihm entgegen.

Belledin war schockiert. Damit hatte er nicht gerechnet. Er hatte gedacht, dass Wagner mit der Flüchtigen Anna Popescu gemeint hatte, sosehr war er auf sie fixiert. Er war einfach nicht er selbst. Ein solcher Fehler hätte ihm nicht unterlaufen dürfen. Wann nur hatte alles begonnen, schiefzulaufen? Wo war der erste Fehler in der Kette? Es war nicht die Zeit, darüber nachzusinnen. Margit lebte noch, sie musste ins Krankenhaus.

»Ruft einen Notarzt«, befahl er. »Und schiebt den Polizeiwagen aus dem Schlamm.«

Dann versuchte er einen klaren Gedanken zu fassen. Wo war Anna Popescu?

* * *

Anna hatte Killians Angebot aufmerksam gelauscht und dachte nach.

»Woher weiß ich, dass ich Ihnen trauen kann?«, fragte sie schließlich.

»Sie leben noch«, lächelte Killian vom Monitor.

»Nein, ich bin tot. So oder so.«

»Leben Vampire nicht ewig?«

»Ah, das Rumänen-Klischee: stehlende Zigeuner und Blutsauger.«

»Liefern Sie uns den einen, der auf das Klischee passt?«

»Geben Sie mir die Zahlen?«

»Das darf ich nicht.«

»Sehen Sie.«

Es entstand eine kleine Pause, dann setzte Killian noch mal nach. »Vertrauen Sie mir: Sie bekommen Ihre neue Identität.«

Zwar war es genau das, was Anna wollte, aber nicht auf diese Weise. Sie wollte sich ihre neue Identität selbst schaffen. Niemand sollte wissen, wer sie vorher gewesen war. Deshalb spielte sie dagegen.

Sie schüttelte den Kopf. »Wissen Sie, wie viele Identitäten ich schon angenommen habe? Und dennoch ist es mir nie gelungen die alte Anna abzuschütteln. Immer bin ich das vergewaltigte Waisenkind geblieben, das obendrein mit Hochbegabung geschlagen war. Was macht ein Mensch, der immer schneller denkt als andere? Er kann sich nur mit sich selbst beschäftigen, weil ihm sonst niemand folgen kann. Und deshalb wäre eine neue Identität für mich der Tod. Ich würde mich selbst verlieren und hätte gar niemanden mehr, der mich verstünde. Wer gelernt hat, gegen sich selbst Schach zu spielen, der braucht sich und dafür keinen anderen. Aber frei ist er dadurch leider auch nicht. Sind Sie frei?«

Killian musste sich vorsehen. Anna Popescu hatte den Charme einer tief verletzten Raubtierseele. Killian kannte diese Geschöpfe, er hatte sie unzählige Male vor der Linse gehabt. War nicht auch er ein Vampir? Sog er nicht auch das Blut seiner Objekte? Stahl er nicht auch Lebenssaft mit jedem Mal, das er seine Kamera auf ein verwundetes Wesen richtete? Und auch jetzt beobachtete er Anna Popescu nur von der Kamera aus. Er saß zwei Zimmer weiter in Hartmanns Büro und blickte auf den blassen Vampir, dem er von höherer Stelle aus einen Handel vorgeschlagen hatte. Killian hoffte, dass Anna Popescu darauf eingehen würde und sie sich nicht persönlich begegneten. Er mochte den persönlichen Kontakt in dieser Art von Handel nicht. Über Monitor war es irreal. Anna Popescu war eine Filmfigur, weit entrückt. Im Film konnte man Mördern einfach einen Handel vorschlagen, im realen Leben wehrte sich Killians alte Prägung von Schuld und Sühne. Anna Popescu gehörte vor ein Gericht. Und Lupescu auch. Wieso sollte man nicht beide schnappen können?

»Ich traue Ihnen nicht«, durchbrach Anna Popescu das Schweigen.

»Das setze ich voraus«, lächelte Killian trocken.

»Wenn Sie Lupescu haben, können Sie auch mich gleich mit hochnehmen.«

»Richtig.«

»Wieso sollte ich dann auf diesen Handel eingehen?«

»Weil Sie keine andere Möglichkeit haben. Wir haben Sie auch so schon.«

»Geben Sie mir Ihr Wort?«

»Was ist ein Wort wert? War Ihnen ein Wort je etwas wert?«

Anna Popescu lächelte bitter. Der Typ im Monitor begann ihr zu gefallen. Er war von anderem Kaliber als dieser fette Provinzbulle. Ihn konnte man nicht einfach mit billigem Sex fangen, aber auch er hatte seinen wunden Punkt. Anna sah es ihm an. Er war mit ihr verwandt, auch ein Einzelgänger, ein Außenseiter. Seine Augen waren wach, bewegten sich ständig, als wollten sie jeden Moment sicher sein, auch scharf zu sehen.

»Sind Sie der Kriegsfotograf?«

»Vielleicht.«

Seine Augen wanderten für einen Moment nach unten links, kramten in der Vergangenheit und verrieten sich. Anna hatte es gesehen, er musste es sein. Aber mehr wusste sie nicht von ihrem Gegenüber. Spielte er Schach? Wenn ja, wie?

»Ich könnte einfach den Raum verlassen und gehen. Sie haben niemanden unten, der mich zurückhalten könnte«, versuchte sie ihn aus der Reserve zu locken.

»Ich könnte vor der Tür sitzen und Sie dort einfach abknallen«, sagte Killian.

»Die Guten machen so etwas nicht.«

»Wer sagt Ihnen, dass ich einer von den Guten bin?«

»Wenn nicht, dann wäre ich schon tot.«

»Es sei denn, Sie sind mir lebendig wertvoller.«

Anna ging Möglichkeiten durch. Arbeitete er auf eigene Rechnung? Oder für die Russen? Die Bulgaren? Lupescu hatte ihr zu wenig erzählt, ihr fehlten wichtige Bausteine, um den Hebel ansetzen zu können.

»Wenn Sie von den Guten sind, dann müsste auch der fette Kommissar hier sein«, versuchte Anna zu hebeln.

»Andere Liga«, entgegnete Killian trocken.

So kam Anna nicht weiter. Der Fotograf mauerte, ließ sie die Züge machen und hielt sich selbst bedeckt. Sie änderte die Strategie und fragte direkt: »Wo sind die anderen Fotos?«

Killian hielt sie hoch, eines nach dem anderen.

»Und was steht hinten drauf?«

»Zahlen.«

»Was für Zahlen? Auch Konten?«

Killian schüttelte den Kopf. »Gradzahlen, Winkel.«

Anna atmete tief durch. Genau diesen Zahlen war sie hinterhergejagt. Diese Zahlen waren mehr wert als alle Konten der Welt. Mit diesen Zahlen konnte man die Welt neu sortieren. Diese Zahlen hatte sie von Hartmann gefordert, um die Regenmaschine zu Ende bauen zu können.

»Haben Sie Hartmann deswegen umgelegt?«, fragte der Fotograf.

Anna zuckte mit den Schultern. »Ich habe ihn nicht umgelegt, aber er war wohl zu gierig. Am Anfang dachte ich, es ginge ihm um die Sache, aber so wie es ihm bei Frauen nur ums Vögeln ging, so ging es ihm beim Regenmachen nur ums Geld. Er wollte die Zahlen nur gegen erhöhten Profit rausrücken. Und mit Lupescu verhandelt niemand nach Vertragsabschluss.«

»Wie steht es mit Ihnen? Können Sie mit Lupescu noch im Nachhinein verhandeln? Sie haben Ihren Teil des Vertrages auch nicht eingehalten. Schließlich sollten Sie Lupescu doch die Zahlen liefern, oder nicht?«

Killian spürte, dass er sie jetzt dort hatte, wo er sie haben wollte. Ihr musste klar sein, dass sie nur noch eine Chance hatte, wenn sie sich auf sein Angebot einlassen würde.

»Das war ein einfacher, aber geschickter Zug«, lobte Anna. »Nein, auch was mich angeht lässt er nicht mehr mit sich handeln.« Sie ließ den Kopf sinken. Dann hob sie ihn wieder und fragte: »Was soll ich tun?«

»Verabreden Sie sich mit Lupescu und sagen Sie ihm, dass Sie die Zahlen haben.«

»Wir haben uns schon verabredet. Heute Abend um neun Uhr, im Flesh&Blood in Freiburg.«

»Flesh&Blood?«

»Ein Gothic- und Mystery-Shop hinterm Martinstor. Ich soll Lupescu dort die Bilder übergeben«, log Anna. Matt war man nur, wenn man nicht mehr ziehen konnte. Solange man noch die Möglichkeit hatte, sich zu bewegen, bestanden auch immer Chancen, zu gewinnen.

»Gut, dann treffen Sie sich dort wie verabredet mit ihm und tun so, als ob sie die Fotos hätten.«

»Er wird sie sehen wollen.«

»Er wird sie kriegen.«

Anna wurde nervös. Sollte ihre Kopf-und-Kragen-Strategie etwa fruchten?

»Die Fotos liegen unter dem Laptop. Aber es sind nur Abzüge. Und hinten drauf stehen zwar Zahlen, aber ich glaube kaum, dass es die richtigen sind«, lächelte Killian und freute sich darüber, dass Anna Popescu für einen Moment dachte, sie könnte ihm mit einer einfachen Springer-Gabel die Dame stibitzen.

Enttäuscht hob sie den Laptop an und zog die Fotos mit den Wasserkristallen hervor. Sie sah auf die Rückseite und blickte auf die Grade und Winkelzahlen, die darauf notiert waren. Sie verwünschte ihren Gegenspieler innerlich, ließ sich aber nichts anmerken. So knapp war sie davor gewesen. Am liebsten hätte sie dem Fotografen gegen das Schienbein getreten, so wie sie es früher oft getan hatte, wenn sie den älteren Schachspielern aus dem Club in Bukarest auf den Leim gegangen war. Aber Killian saß ihr nicht gegenüber, er existierte nur virtuell. Und als Anna ihm noch etwas sagen wollte, gab es ihn nicht einmal mehr auf dem Bildschirm. Er hatte sich wieder unsichtbar gemacht. War gegangen, wie er erschienen war. Anna schluckte ihren letzten Satz hinunter und verließ mit den Abzügen die Praxis.

* * *

Killian war sich sicher, dass sie am Abend ins Flesh&Blood kommen würde. Fliehen würde sie nicht, weil sie glaubte, sie würde ständig unter Beobachtung stehen. Das war ein feiner, aber nicht unbedeutender Nebeneffekt der Laptop-Konferenz. Killian hatte in der Tat nicht einen einzigen Beamten vom BKA an seiner Seite. Moshe hatte es nicht gewollt, die Leute aus Wiesbaden mit an Bord zu nehmen. Die Geheimnisse des Regenmachers wollte er erst einmal allein auswerten. Seit 1968 hatten sie die Atombombe, eine Regenmaschine wäre aber noch viel wertvoller. Wem der Regen gehorchte, der hatte den richtigen Gott auf seiner Seite. »Si vis pacem para bellum«, sagte Moshe immer, und er hatte es von einem alten Römer geklaut, der es wissen musste.

Killian wusste um diese Spekulation, als er sich die Rückseite der Fotos ansah. Es war reiner Zufall gewesen, dass er auf sie und die Bedeutung der Zahlen gestoßen war: Nachdem er vom Paracelsus-Institut die Namen von Hartmanns Lerngruppe erfahren hatte, war Killian noch mal in die Praxis gefahren, um in Hartmanns Kartei nach den fünf Frauen zu forschen. Tatsächlich hatte Hartmann die Damen mit Foto ordentlich abgeheftet. Schließlich waren sie nicht nur Schülerinnen, sondern auch Spenderinnen für sein Projekt »Regen für alle« gewesen. Als Killian das Foto von Anke Popescu mit ihrem Namen in Einklang gebracht hatte, hatte er in der Datenbank des Mossad nachgeforscht, wer das Internat und die Ausbildung von Anna Popescu bezahlt hatte. Über einige Strohmänner und Decknamen war er schließlich bei Lupescu gelandet. Daraufhin hatte er Belledin angerufen, der das Gespräch allerdings auch diesmal nicht entgegengenommen hatte.

Killian hatte gerade wieder gehen wollen, da war ihm beim Zuschieben des Aktenschranks eine kleine Mappe aufgefallen, auf deren roten Karton mit schwarzem Edding »Stein der Weisen« geschrieben stand. Er hatte die Mappe geöffnet; eine Reihe von Fotografien, die zerschlagene Edelsteine zeigten, und eine Skizze, die verschiedene Steine in Winkelstellungen zueinander darstellte, waren darin gewesen. Killian hatte die Skizze herausgenommen und studiert. Sie hatte ihm nichts gesagt. Dann war sein Blick auf die Wasserkristallfotos an der Wand gefallen, und er hatte bemerkt, dass sie aus unterschiedlichen Winkeln fotografiert waren. Er hatte sie von der Wand genommen und die Winkelstellungen mit denen auf der Skizze verglichen. Genau konnte es Killian auch da noch nicht sagen, aber es hätte hinkommen können. Als er aber entdeckte, dass die Winkelstellungen auf die Rückseiten geschrieben worden waren, war er sich sicher, dass die Zahlen etwas mit dem Regenmachen zu tun haben mussten. Und wenn Anna Popescu hinter diesen Zahlen her war, dann würde sie bald in Hartmanns Büro kommen, um danach zu suchen.

Sie war gekommen. Es hatte alles so funktioniert, wie es Killian berechnet hatte. Aber das Spiel war noch nicht zu Ende. Killian war allein, und Lupescu durfte nicht von ihm, sondern musste von der Polizei gefasst werden. In der Außendarstellung musste es sich bei Hartmanns Tod um einen Mord aus Geldgier handeln, alles andere musste unter den Teppich gekehrt werden. Anna Popescu würde dies bezeugen, ob es nun so gewesen war oder nicht. Die Wahrheit war wieder einmal zweitrangig, es ging um mehr.

Killian biss sich bei dem Gedanken auf die Lippen, wie er es oft getan hatte, wenn er Fotos, die der Welt einen wahren Eindruck hätten vermitteln können, einfach verbrannt hatte, weil es besser für alle gewesen war.

»Besser für alle«, wiederholte Killian leise. Kleine Lügen schmierten den reibungslosen Alltag des gemeinsamen Zusammenlebens, aber es brauchte auch große Lügen, um die Welt in Gang zu halten.

Es war an der Zeit, Belledin wieder mit ins Boot zu nehmen. Zwar würde er von den eigentlichen Mordmotiven nie etwas erfahren dürfen, dafür bekam er aber die Gelegenheit, Lupescu und seine Komplizin zu verhaften. Der Rest wäre dann Sache zwischen Mossad und BKA.

Killian erkannte auf seinem Display, dass Belledin ihn bereits mehrfach versucht hatte anzurufen und drückte auf dessen Nummer, um eine Verbindung herzustellen.

* * *

Belledin blickte auf seine Armbanduhr. Noch eine Stunde, dann wäre Zugriff. Er war nervös. Er hatte sich so viele Patzer in diesem Fall geleistet, und nun stand er kurz davor, ein ganz großer Held zu sein. Er sollte Marcel Lupescu fassen, nicht irgendeinen hüftkranken Hühnerdieb. Seine Leute waren instruiert. Es gab keinen einzigen Polizisten in Uniform. Alle trugen Zivil, spielten Pärchen, bummelnde Touristen, und sogar ein Straßenmusiker hörte auf Belledins Kommando.

Er merkte, wie sein Knie anschwoll. Eine Folge der Hetzjagd auf Margit. Belledin hoffte, dass sie durchkam. Er machte sich Vorwürfe.

Brenn hätte sich früher oder später sowieso erhängt, aber beinahe hätte er die unschuldige Margit in den Tod getrieben. Zum Teil gab er auch dem trunksüchtigen Wagner die Schuld. Hätte der sich über Funk exakter ausgedrückt, wäre das Missverständnis erst gar nicht entstanden.

Wagner, der Arme. Auch für einen Gedanken an ihn war noch Zeit: Er lag ebenfalls im Krankenhaus. Allerdings konnte er sich das Semmelweis nicht leisten. Aber auch in der Uniklinik hatten die Ärzte sofort erkannt, dass es mit seinen Trinkgewohnheiten im Argen lag. Doch nicht nur das; es bestand der Verdacht, dass Wagner an Diabetes litt. Deswegen hatte er diesen Höllenbrand gehabt und war dann aus Unterzuckerung umgekippt. Das bedeutete Entzug und Diät.

Diät, immer wieder Diät, wohin man blickte. Belledin würde sich trotzdem weiterhin weigern, auch wenn sein Trotz ihm das Knie ruinierte.

Er war gespannt, ob sie pünktlich kämen. Die Rumänen nahmen es ja mit der Uhrzeit nicht so genau. Dafür aber hatten sie Bräuche und Sitten, die man peinlichst beachten musste, wollte man nicht auf ewig in Missgunst fallen. Einen Brauch, das hatte Belledin auf dem Dokukanal gesehen, empfand er als besonders bizarr: Wenn man einem lebenden Menschen eine gerade Anzahl Blumen schenkte, bedeutete das nichts Gutes. Eine gerade Anzahl von Blumen bekamen nur die Toten geschenkt. Lebendigen schenkte man eine ungerade Anzahl. Die höhere Logik, die dahinterstand, besagte, dass man eine ungerade Anzahl nicht durch zwei dividieren könne, die Blumen also nur für den Beschenkten allein bestimmt waren und somit als ernst gemeintes Geschenk. Den Toten allerdings schenkte man die gerade Anzahl, damit sie den Strauß im Jenseits mit ihren Liebsten teilen konnten.

Belledin war zwar in letzter Zeit etwas tollpatschig gewesen, aber er war keineswegs auf den Kopf gefallen. Er wusste, wer Lupescu war. Und deswegen wunderte er sich auch, warum er und nicht das BKA sich den fetten Fisch ins Netz ziehen durfte. Auch das BKA stand unter Druck, Erfolge vorzuweisen, und Lupescu war eine Trophäe, mit der sich jeder gerne schmückte. Vielleicht hatte er es ja Killian zu verdanken, dass diese unangenehme Brut aus Wiesbaden sich aus seinem Fall heraushielt. Er würde ihm dafür eine Flasche Rémy Martin schenken und sie mit ihm gemeinsam in dessen Atelier leeren.

* * *

Anna hatte die unsichtbaren Ermittler auf Anhieb erkannt. Sie musste sogar kurz lachen über die Klischees, derer sich die Häscher bedienten. Sie drückte sich in einen Hauseingang, am Eck der Straße, um nicht gleich gesehen zu werden. Hinter ihr rauschte eine Straßenbahn über die Kaiser-Joseph-Straße und bimmelte Radfahrer von den Gleisen. Durch ein Opernglas sondierte sie nun die gegenüberliegende Straßenseite. Ihr Blick fiel auf das Bistro, das sich gegenüber dem Flesh&Blood befand. Dort hatte sie mit Belledin ihr gemeinsames Glas Rotwein getrunken, nach der Lesung von Maria Bava. Jetzt hockte er allein dort, nippte an einer Tasse Hagebuttentee und wartete darauf, sie zu schnappen.

Ein Anflug von Mitleid stieg in ihr hoch. So übel war der naive Gimpel doch gar nicht. Er tat seinen Job und wirkte einsam. Das hatten sie beide wohl gemein. Was würde er sagen, wenn sie nun zu ihm hinginge und sich ihm erklärte? Würde es ihm helfen? Würde es ihr helfen?

»Scheiß drauf, keine Erklärung der Welt rechtfertigt unser Tun. Wir handeln aus was für Motiven auch immer – und wir müssen dafür die Konsequenzen tragen«, bestätigte sie sich. Belledin ebenso wie sie selbst, Lupescu und all die Schweine, die ihr die Kindheit ruiniert hatten.

Sie hatte keinen Plan. Zum ersten Mal spielte sie ihre Partie, ohne drei Züge im Voraus zu denken. Sie würde nur im Moment sein und reagieren. Eine Situation, die ihr fremd war, aber nicht ohne Reiz. Es befreite sie, gab ihr das Gefühl, sein zu dürfen. Sie würde sich in der nächsten Stunde einfach von den Geschehnissen treiben lassen und war gespannt, was passieren würde. Würde Lupescu überhaupt kommen? Schließlich war er berühmt für seinen feinen Instinkt. Was war mit dem Fotografen? Würde er da sein? Oder würde er seinen Plan in der von ihm gewählten Rolle des Big Brother durchziehen?

* * *

Bader blickte Killian grimmig an. Er saß geknebelt und verschnürt auf dem Holzstuhl, auf dem Belledin der Lesung Maria Bavas gelauscht hatte. Bader führte den Laden seit sechs Monaten. Zuvor hatte er eine Videothek in Frankfurt betrieben, die als Informationsumschlagplatz für Geschäfte zwischen Lupescu und einigen geschmierten Bankern gedient hatte. Davor nutzte er einen Würstelstand am Dr.-Karl-Lueger-Ring, direkt vor dem Parlament Wiens, zu ähnlichen Zwecken. Bader war unabhängig, wenigstens was den Ort anbelangte. Ansonsten war er ein Gefangener der Organisation. Auch er ein Siebenbürge mit wenigen Aussichten, dem Morast zu entfliehen. Man musste sehr strampeln, um in dieser Welt ein ehrlicher Mensch zu bleiben, und einiges entbehren, wenn man der Wahrheit dienen wollte. Da diente man besser Leuten wie Lupescu. Nicht aus Liebe, sondern aus Furcht vor der Orientierungslosigkeit. Was würde aus ihm werden, wenn der Fixpunkt Lupescu nicht mehr wäre? Die Arbeiter von Opel konnten immerhin noch auf die Straße gehen, wenn man ihnen das Werk nahm, Bader würde direkt in der Gosse landen ohne Paten. Und er ahnte, dass der Typ, der ihn gefesselt und geknebelt hatte, seinem Leitstern an den Kragen wollte – und das konnte ihm nicht passen. Deshalb behielt er seinen grimmigen Blick bei, selbst als der Mann ihm ein Lächeln schenkte.

Mit dem Gothic-Splatter-Laden hatte Bader sich selbst übertroffen. Einem armen Poeten aus Bukarest hatte er einen Hungerlohn für »Die Tochter Draculas« geboten. Maria Bava war seine Erfindung. Er liebte die Zombie-Filme von Dario Argento. Dario Argento wiederum hatte von Mario Bava gelernt, dem italienischen Pionier des Genres. »Die Stunde, wenn Dracula kommt« war für Bader eine Offenbarung, deswegen hatte er von Mario Bava Maria Bava abgeleitet. Aber er ärgerte sich über Anna. Er hatte sie nie gemocht. Sie tat ihm zu klug und hatte ihm immer gezeigt, dass er nur eine Schmeißfliege war. Zweimal schon hatten sie zuvor zusammengearbeitet, jedes Mal hatte er für sie das Wasser zu tragen gehabt. Er hatte es gerne getan, es war seine Arbeit – dennoch, ein Dankeschön hätte sie sich wenigstens abringen können. Und nun hatte ausgerechnet sie es verpatzt, wer sonst. Der Typ, der ihn auf dem Stuhl gefesselt hatte, schien von irgendeinem Geheimdienst zu sein. Seine effiziente Arbeitsweise hatte es Bader sofort verraten. Schließlich hatte er selbst durch Lupescu viel von dieser Effizienz gelernt.

Lupescu – Bader hoffte auf ihn. Lupescu würde den Braten riechen. Über die installierten Kameras würde er sehen, dass Bader nicht im Laden war, und verschwinden.

Killian vermutete, dass Lupescu das Flesh&Blood überwachte, deswegen war er über den Hinterhof durch ein Fenster eingestiegen; im Ladenlokal selbst waren sicherlich Kameras installiert. So bräuchte Lupescu lediglich jemanden zu schicken, wenn er Argwohn hegte. Und das galt es für Killian zu vermeiden.

Lupescu oder einer seiner Schergen hatte vermutlich auf einem Bildschirm verfolgt, wie Bader in das Hinterzimmer des Lokals gegangen war. Killian hatte auch das Hinterzimmer nach Kameras abgesucht, aber keine entdeckt. Entweder hatte Bader dort keine Gefahr vermutet oder er war zu knausrig. Killian sollte es recht sein. Wenn Anna Popescu nun eintrat wie besprochen und so tat, als würde sie im Nebenraum mit Bader reden, würde es Lupescu vielleicht kaufen.

Anna blickte auf die Uhr. In einer Viertelstunde war es neun Uhr. Sie steuerte auf das Flesh&Blood zu und zog einen Schlüssel hervor, um die Ladentür aufzuschließen. Im Inneren brannte noch Licht.

»Bader? Ich bin’s, Anna.«

Bader erschien nicht. Anna ging durch den Geschäftsraum und blieb etwa einen Meter vor dem Durchgang zum Hinterzimmer stehen. Sie entdeckte den geknebelten und gefesselten Bader im Licht einer digitalen Uhr, die ihm das Gesicht grünlich färbte. Der Kriegsfotograf war nicht zu sehen. Aber Anna spürte, dass er in der Nähe war.

Über einen Monitor, den Lupescu in seiner panzerverglasten E-Klasse hatte installieren lassen, sah er, wie Anna in Richtung Hinterzimmer gestikulierte. Er fluchte darüber, dass sie nicht auch Mikrofone eingesetzt hatten: »Wie in den siebziger Jahren!«

Dado, der den Monitor auf den Knien hielt, zuckte mit den Schultern. »Bader ist nun mal geizig. Er meinte, das ginge alles nur wieder von seinem Budget ab.«

»Korinthenkacker. Ich hasse diese Buchhalter. Wegen solcher Typen kriecht unser Land am Boden.« Lupescu musste sich zügeln. Er durfte jetzt nicht ins politische Polemisieren abrutschen. Aber seine Hitze war geschürt, er hatte genug gesehen. Die Knausrigkeit Baders hatte ihn so in Rage gebracht, dass er nun handeln musste.

»Es geht los«, befahl er, und die E-Klasse fuhr an. Dado blieb wachsam mit dem Auge am Monitor, während Lupescu seine Pistole im Trenchcoat entsicherte. »Fahr direkt vor die Tür. Wenn Bader observiert wie in den Siebzigern, können wir auch einen Coup machen wie in den Dreißigern.«

Belledin bekam von mehreren Posten aufgeregte Zeichen über Funk. Er blieb noch am Fenster des Bistros sitzen, bis Lupescu im Flesh&Blood verschwunden war, dann brummte er in sein Funkgerät: »Zugriff auf Wagen.«

Die Aktion ging rasch und leise vor sich. Der Chauffeur und Dado waren schnell überrumpelt und aus dem Wagen gezogen. An ihre Stelle setzten sich nun zwei von Belledins Truppe. Belledin selbst verließ das Bistro und ging über die Straße. Er passierte den fingierten Straßensänger, der gerade Bob Dylans »Don’t think twice, it’s allright« krächzte. Belledins Knie schmerzte, aber das Adrenalin ließ ihn alles vergessen.

Anna stand vor einem der Regale, um die Abzüge in den Bildband von Mario Bava zu schieben.

»Wozu die Mühe? Gib sie mir direkt.«

Anna schreckte herum. Teils war es gespielt, teils aber auch echt. Sie wusste natürlich, dass Lupescu den Laden betreten hatte. Aber sie konnte nicht wissen, wie er weiter handeln würde.

Sie reichte Lupescu die Abzüge, und er lächelte sie warm an. Genauso warm wie damals, als sie ihn vor dem falschen Schachzug gewarnt hatte. Mit einem Schlag fühlte sie sich elend. Sie war wieder das kleine Mädchen, das durch Lupescu ihren eigenen Wert gefunden hatte. Er hatte sie adoptiert, erzogen wie seine eigene Tochter, und sie war kurz davor, ihn zu verraten. Was wäre ihr neues Leben wert mit dem Verrat auf der Seele? Hätte sie überhaupt eine Chance, ein neuer Mensch zu werden? Wog die Geschichte, die ihr in die Seele gebrannt war, nicht ewig? Wie viel Kraft würde es kosten, eine Figur zu erfinden, die sich selbst glauben würde? Nein, sie war Anna Popescu, Opfer und Täterin, in eine Welt hineingeboren, die auf sie gespien hatte, ehe Lupescu sich ihrer angenommen hatte. Lupescu hatte sich mit ihr keinen Brutus gezüchtet. Das Trugbild der Hoffnung auf ein neues Leben in Unschuld hatte ihr für Momente den Verstand genommen. Jetzt sah sie aber wieder klar. Sie gehörte zu Lupescu, auf Gedeih und Verderb.

»Hau ab, das ist eine Falle«, sagte sie.

Lupescu erschrak nicht. Seine Augen blitzten nur für einen Moment, dann poppten zwei leise Schüsse aus der Seitentasche seines Trenchcoats.

Anna war dankbar für den Schmerz, der in ihr Inneres schoss. Die Qual des Lebens hatte gleich ein Ende. Solange man lebte, hoffte man auf einen besseren Tag – wie befreiend war es, nur noch das Jenseits als Hoffnung zu wissen. Anna sah noch während des Zusammenbrechens in Lupescus Blick dessen nächsten Zug. Und sie wusste, dass er falsch war. Sie wollte ihn warnen, aber diesmal war es zu spät. Beim Sturz auf den Boden riss sie den Bildband von Mario Bava mit, ihre schwarzen Fingernägel krallten sich in ein Foto, auf dem ein weiß geschminkter Vampir gepfählt sein Maul aufriss. Aus ihrem Bauch quoll es warm. Sie war kein eisiger Vampir, sie war ein Mensch aus Fleisch und Blut, der schneller als andere denken konnte und sich dennoch verrechnet hatte.

Belledin zögerte noch mit dem Zugriff auf Lupescu, da eine Gruppe jugendlicher Gothics sich dem Laden näherte. Sie waren kurz bei dem Straßenmusiker stehen geblieben, der gerade mit einer Mischung aus James Blunt und Cat Stevens zu beeindrucken suchte. Die Gothics bedachten ihn mit abfälligem Gelächter und gingen weiter. Eine der dunklen Gestalten entdeckte das Licht im Flesh&Blood und testete, ob die Ladentür offen war. Verdutzt blickte er seinen Kumpel an und betrat das Geschäft.

Belledin fluchte. »Alle Ausgänge verschärft überwachen!«, zischte er in seinen Ohrfunk. »Und pack die Gitarre ein, ich kann das Gedudel nicht mehr hören!«

Lupescu schrak herum, als er die Gothics hereinkommen sah. »Bader, Kundschaft«, rief er ins Hinterzimmer. Aber Bader antwortete nicht.

Lupescu reagierte sofort. Mit geschultem Blick musterte er die Gothics. Das waren keine Polizisten, die Bleichlinge waren echt. Dennoch lag ihm nicht daran, dass sie ihn mit der toten Anna hier sahen. Er drückte sich an die Bücherwand und stahl sich im Halbdunkel durch den Raum.

Die Gothics sahen sich um. Einer zeigte auf die Kamera, die den Raum überwachte, als ein anderer einige einschlägige CDs in seiner Kutte verschwinden lassen wollte, darunter einige Szene-Perlen wie Zadera und Bloody Dead and Sexy.

Lupescu gelang es, ungesehen im Hinterzimmer zu verschwinden. Dort stieß er auf den geknebelten und gefesselten Bader. Der versuchte durch kehlige Laute und Kopfzeichen die Richtung anzudeuten, in der sich Killian versteckt hielt. Aber der hatte sich längst aus dem Staub gemacht.

Ein Gothic-Mädchen begann zu kreischen, wie sie es sonst nur bei Filmen wie »Werewolf in a Women’s Prison« von Jeff Leroy tat.

Belledin fuhr der Schrei ins Gebein. Sofort gab er das Kommando zum Stürmen. Auch die beiden Beamten, die anstelle von Lupescus Schergen dessen Limousine besetzt hatten, verließen den Wagen. Belledins Strategie lautete sofort anders: Zivile Personen schützen und Lupescu fassen. Es wäre zu schön gewesen, Lupescu in seinem eigenen Wagen zu entführen. Aber solche Pläne funktionierten nur in Krimis.

Das Gothic-Mädchen kreischte noch immer. Vielleicht lag es auch an den synthetischen Drogen, die sie sich in Kombination mit Wodka Soda eingeworfen hatte, jedenfalls hatte sich ihr Bewusstsein dahingehend erweitert, dass sie glaubte, mit einem Mal selbst in einem Splatter-Movie zu sein. Das Blut, das aus Anna Popescus Bauch bereits den Weg auf das graue Laminat gefunden hatte, begann in der Phantasie des Mädchens bis zu ihren Knöcheln zu steigen. Die Ungeheuer, die plötzlich das Flesh&Blood stürmten, drohten sie zu fressen. Eine Pranke presste sich auf ihre Lippen, um ihren Schrei zu ersticken. Sie röchelte, dann kotzte sie dem Monster auf die Hand und verlor die Besinnung.

Lupescu nutzte das Chaos und verschwand aus dem Fenster zum Hof, durch das Killian zuvor eingedrungen war.

»Hände hoch! Und keinen Widerstand!«, schrie eine Stimme, die zuvor als Straßenmusiker den Abend in der Altstadt versüßt hatte. Lupescu drehte sich um und schoss trocken aus der Seitentasche seines Trenchcoats. Die Kugel riss ein Loch zwischen die Augen des Unglücklichen und beendete dessen Hoffnungen, vielleicht eines Tages als Supertalent noch groß herauszukommen.

Lupescu floh durch den Hof. Seine steife Hüfte machte ihm dabei zu schaffen. Er biss auf die Zähne und dachte daran, dass jetzt endlich Schluss war mit den Hetzjagden. Die Zahlen würden ihm auf ewig Ruhe verschaffen. Zu lange war er gezwungen gewesen, selbst als Pate seiner Organisation an den Fronten der schmutzigen Schauplätze zu stehen. Nun würde er sich davon zurückziehen können. Er würde nur noch aus dem Hintergrund agieren. Niemand würde wissen, wer der Herr des Regens wäre. Und die Gelder würden fließen wie der Monsun. Es war schade, dass Anna nicht mehr dabei war. Aber so war es nun einmal. Lupescu würde sich ein paar durchschnittliche Wissenschaftler halten, die das Projekt umsetzen konnten. Der größte Teil der Arbeit war getan. Jetzt brauchte es keine Genies wie Hartmann und Anna mehr, sondern praktische Verwalter und Handlanger des Wissens, die taten, was man ihnen sagte.

Lupescu hielt sich dicht an der Hauswand. Er spähte um die Ecke. Die Limousine stand noch vor dem Laden. Er huschte so schnell er es mit seiner Behinderung vermochte zum Wagen und sprang auf den Rücksitz. In der Eile hatte er nicht bemerkt, dass nur noch der Fahrer im Wagen saß. Lupescu tauchte auf der Rückbank ab, damit er von niemandem gesehen werden konnte. Der Wagen fuhr davon.

Belledin, der den Blick mit gemischten Gefühlen auf die tote Anna Popescu gerichtet hatte, bemerkte die Anfahrt der E-Klasse aus dem Augenwinkel und fluchte. Er rannte aus dem Laden, aber der Wagen war bereits um die Ecke gebogen.

Sofort jagte er eine Fahndung nach der Limousine durch den Funk. Weit würde es Lupescu nicht schaffen. Er würde ihn wegen Mordes an Anna Popescu kriegen. Der Rest war ihm egal. Der Fall war gelöst. Jedenfalls nach außen hin. Innerlich rang Belledin noch immer mit sich. Anna hatte ihn schändlich ausgenutzt, mit seinen Gefühlen Katz und Maus gespielt. Sie hatte den Tod verdient. Aber Anke Prückner hatte ihn möglicherweise gemocht, und Maria Bavas Geilheit war vielleicht nicht nur gespielt gewesen. Er würde ihr zur Beerdigung eine gerade Anzahl Blumen bringen. Vielleicht hatte sie im Jenseits jemanden, mit dem sie sie teilen konnte.

Von nun an wollte Belledin keinem mehr trauen außer Biggi. Aber Killian auf keinen Fall. Auch der spielte doppelt, Belledin spürte es. Killian hatte immer doppelt gespielt. Er war nie einer von ihnen gewesen, ein »Plaschtiker« eben, der so tun musste, als gehöre er dazu, aber immer ein Fremder geblieben war. Der Tipp, Anna Popescu und Lupescu hier zu fassen, war von ihm gekommen. Aber wo war er selbst? Ausgerechnet er, der Kriegsfotograf, der überall und jederzeit seine neugierige Nase in die Brandherde steckte? War ein Foto von Lupescu etwa nichts wert? Die Zeitungen würden sich die Finger danach lecken. Aber Killian war nicht da.

Killian musste sich beeilen. Lange würde Lupescu nicht mehr hinter dem Rücksitz in Deckung bleiben, und dann würde er erkennen, dass sein zweiter Scherge fehlte und dass am Steuer nicht sein echter Chauffeur saß.

Er bog in die Tiefgarage des Hauptbahnhofs, wohl wissend, dass dort Überwachungskameras installiert waren, und parkte auf dem nächstbesten Frauenparkplatz. Er sprang aus dem Wagen, öffnete die hintere Tür und schlug Lupescu ansatzlos die Faust ins Gesicht. Ein Griff in den Trenchcoat, und Lupescu war entwaffnet. Dann zerrte Killian ihn aus dem Wagen und stützte ihn so, wie man es bei einem Betrunkenen tat. Gemeinsam gingen sie ein Stück durch das Parkhaus und verschwanden hinter einem Sprinter.

Die Schiebetür des Sprinters öffnete sich umgehend, zwei Männer übernahmen den benommenen Lupescu, dann schloss sich die Schiebetür wieder. Die Fensterscheibe der Beifahrerseite glitt hinunter. Dahinter grinste ein freundliches sonnengebräuntes Gesicht. »Schalom.«

Damit hatte Killian nicht gerechnet. Moshe selbst war gekommen. Er, der nur in äußersten Notfällen sein Spinnennetz verließ, hatte sich die Mühe gemacht, für Lupescu anzureisen. Vermutlich wollte er auf Nummer sicher gehen, falls Belledin Lupescu vor Killian geschnappt hätte. Aber die Umstände hatten Killian in die Karten gespielt, er war dem Kommissar zuvorgekommen.

Moshe schien Killian die gelungene Überraschung anzusehen.

»Für alte Freunde macht man einiges.« Er wies mit dem Kopf auf den Kasten des Lieferwagens, in dessen Inneren sich Lupescu befand.

»Alte Freunde?«

»Du weißt, auch bei uns steht nicht alles in den Dossiers. Hast du die Abzüge?«

Killian nickte, griff in die Innentasche seiner Kutte und zog die Fotos heraus. Moshe nahm sie entgegen und blickte auf die Rückseite der Bilder. Ein zufriedenes Lächeln umspielte seine Lippen.

»Sehr gute Arbeit.«

Killian nickte stumm.

»Übrigens, deine Tochter ist mit ihrem Schauspieler nach Norwegen gereist. So möchte ich auch studieren.« Moshe freute sich sichtlich über seinen Klatsch. »Du kommst doch zu dem Konzert von John Zorn?«, fragte er dann charmant. »Schalom.« Sein Gesicht verschwand wieder hinter der Fensterscheibe, der Transporter fuhr an.

Killian sah den roten Rücklichtern noch nach, bis sie die Schranke des Parkhauses passiert hatten, und stieg dann über die Treppen nach oben.

»Alte Freunde«, murmelte Killian, und er ahnte, dass Lupescu in seiner langen Karriere wohl auch den einen oder anderen Dienst für den Mossad oder den CIA getätigt hatte. Sei es auch nur eine kleine Information, die dabei geholfen hatte, einen anderen Schurken hochgehen zu lassen, um seinen eigenen Arsch zu retten. Nun würde man überprüfen, ob man Lupescu noch gebrauchen konnte oder ob man ihn dem Internationalen Gerichtshof in Den Haag auslieferte. Ein Verbrecher war man nur, wenn man nicht mehr gebraucht wurde.

Killian steuerte die italienische Eisdiele gegenüber dem Freiburger Stadttheater an. Ihm war nach kalter Schokolade.

Während er die Kugeln aus dem Becher löffelte, sah er zwei Streifenwagen mit Blaulicht das Rot der Ampel ignorieren. Sie fahndeten nach Lupescu. Killian dachte an Belledin. Er tat ihm leid. Killian hatte ihn benutzt, aber so waren nun einmal die Regeln. Lupescu hätte für Belledin gar nicht existieren dürfen. Da er aber von ihm wusste, war es besser gewesen, man tat so, als würde man ihm den Fisch überlassen. Und nicht nur das. Belledin hielt obendrein als Ablenkungsmanöver her. Anna Popescu wusste zwar, dass mehr dahintersteckte, aber Lupescu hatte nur mit der Polizei gerechnet. Und je deutlicher man ihm seine Vermutung bestätigte, umso unvorsichtiger war er. Hätte Lupescu geahnt, dass der Mossad ihm eine Falle stellte, er wäre niemals zu diesem Treffen gekommen. Und es ging nicht nur darum, Lupescu zu fassen, sondern ihn erst einmal so zu fassen, dass niemand wusste, dass man ihn hatte. Nur so waren die ersten Informationen, die man sich von ihm erhoffte, wertvoll.

Es war dünnes Eis, auf dem sich Killian bewegte, und oft schon hatte er einfach hinschmeißen wollen. Aber wenn er weiterleben wollte, hatte er diese Regeln zu akzeptieren und zu befolgen. Er wollte aussteigen, aber das Schicksal hatte ihm unverhofft eine Tochter beschert, die ihn erpressbar machte.

Swintha sei in Norwegen, hatte Moshe gesagt. Auch er war in Norwegen gewesen. Vor zwanzig Jahren. Mit Bärbel. Es waren verliebte vier Wochen gewesen, und sie hatten sich nicht darum geschert, wie viel es regnete. Killian wünschte Swintha aus der Ferne viel Glück und kratzte den Rest des Bechers aus. Dann warf er ihn samt Plastikspachtel in einen Abfalleimer und schlenderte in Richtung Bahnhof.

* * *

>Belledin fand sich langsam damit ab, dass Lupescu wie vom Erdboden verschluckt war. Er hatte seine Mörderin, das Motiv der Geldgier überzeugte. Die Zahlen auf der Rückseite des »Roten Regens« standen für Konten in Zürich und Frankfurt. Ihre Tarnung als Anke Prückner und Maria Bava war Beleg für ihre Heimtücke; was Belledin selbst mit ihr erlebt hatte, würde er nur lückenhaft zu Protokoll geben. Um Lupescu sollten sich andere kümmern. Belledin hatte sein Revier wieder sauber, die Zeitung würde ihn in Ruhe lassen. Er blies die Fahndung nach Lupescu ab und gab Meldung an das BKA. Damit war die Angelegenheit für ihn erledigt.

Eine Sache hatte er aber noch zu erledigen. Da sein Audi noch immer mit einem Platten in der Schumannstraße stand, hatte er sich auf Staatskosten ein Taxi genehmigt. Er ließ sich aber nicht direkt nach Hause fahren, sondern befahl das Taxi nach Bahlingen. Vor dem Hoftor der Bühlers hieß er den Fahrer, auf ihn zu warten, da es sich nur um fünf Minuten handeln würde.

Belledin stieg aus und testete mit einigen Brumm- und Summübungen seine Stimme. Die Entzündung schien zurückzugehen. Er klopfte an das hölzerne Hoftor und wunderte sich, dass Asta nicht anschlug. Seltsam. Um diese Uhrzeit ging niemand mehr aufs Feld. Und Gassi gingen die Bühlers mit dem Hund bestimmt auch nicht. Belledin musste bei dem Gedanken unfroh grinsen und dachte an seinen Vater. »Tiere sind Tiere, und Menschen sind Menschen«, hatte er immer streng doziert. Damit hatte er dem kleinen Belledin klarmachen wollen, dass Tiere im Haus nichts zu suchen hatten. Und eine Katze hatte Mäuse zu fangen und nicht auf der warmen Ofenbank zu liegen. Belledins Vater hatte keinen Streichelzoo gebraucht, das hatte Belledin auch an sich selbst erfahren. Und er hatte sich dann immer gefragt, wozu er wohl gehörte, zu den Tieren oder zu den Menschen.

»Arthur? Helga?«, rief er. Aber er erhielt keine Antwort. »Isch ebber daheim?«, setzte er nach, und er war sich nicht sicher, ober er hoffen sollte, dass ihm weiterhin niemand antwortete.

Am Nachthimmel schoben sich fette Wolken über den Halbmond. So wie man für wenige Stunden tagsüber die Sonne im Hof hatte, so blinzelte auch der Mond für Momente herein. Der aufkommende Wind raschelte in den Blättern der Birken, die sich hinter dem Haus erhoben. In den Hof drangen einzelne Lüftchen durch undichte Paneelen im Tor.

Belledin wagte noch ein letztes: »Hallo?«, dann wollte er wieder gehen. Er hätte sich gerne bei den Bühlers für die Vernehmung entschuldigt. Es waren hochanständige Leute, die fleißig ihrer täglichen Arbeit nachgingen. Sie hatten keine Flausen im Kopf, wollten nicht die Welt regieren, lebten bescheiden, wie sie es von ihren Vorfahren gelernt hatten. Und Belledin hatte sie verdächtigt. Hier im Hof war es ihm fast, als hätte er seinen eigenen Vater des Mordes bezichtigt. Der Geruch erinnerte ihn so sehr an sein altes Zuhause, dass er sich alle Mühe geben musste, nicht nach seiner Mutter zu rufen, ihr anzukündigen, dass er von der Dorfdisco wieder zurück sei.

Warum konnte ein Fall nicht einfach ein Fall sein? Warum musste Belledin immer persönlich involviert sein? War das immer so gewesen? Hatte er früher auch stets alles auf sich bezogen, mit sich verglichen? Er konnte sich nicht daran erinnern, dass dem so gewesen wäre. Früher war er ein Polizist gewesen, der den Schurken auf Gedeih und Verderb nachhetzte. Ein Spürhund, der nicht locker ließ, bis er den Fasan zwischen den Zähnen hatte. Bissiger als Asta.

»Aschta!«, rief er laut und knurrte dabei, als wollte er einen Werwolf zum Tanz bitten. Aber Asta antwortete nicht. Dafür glaubte Belledin ein Schluchzen zu hören. War es ein Schluchzen aus der eigenen Vergangenheit, das aus dem Zwinger kam? In Belledin stiegen Bilder hoch, die er längst verbannt hatte.

»Tiere sind Tiere und Menschen sind Menschen«, flüsterte er. Wie oft hatte ihn sein Vater über Nacht zu den beiden Hunden in den Zwinger gesperrt, wenn er mal wieder etwas ausgefressen hatte. Erst hatte es den kleinen Belledin geschmerzt, dann aber hatte er in der fünften Klasse von Remus und Romulus gehört. Diese beiden waren von Wölfen gesäugt worden; ihre Kraft war daraus gewachsen, dass sie mit den Tieren das Lager geteilt hatten. Und einer davon war so stark geworden, dass er Rom gegründet hatte. Zwar hatte Belledin keinen leiblichen Bruder zu erschlagen gehabt, dafür aber stets mit dem Bruder Zweifel gerungen, ob er nun zu den Tieren oder zu den Menschen gehörte.

Es zog ihn magisch zum Zwinger. Erneut vernahm er das Schluchzen. Je näher er kam, umso klarer wurde ihm, dass es nicht das Schluchzen seiner Kindheit war, sondern aus anderer Kehle drang.

Die Wolken verzogen sich, der Halbmond erhellte den Zwinger und präsentierte Belledin einen bizarren Anblick.

Helga, in Küchenschürze und mit einem Geschirrtuch, an das sie sich klammerte, drückte sich an die Rückwand des Zwingers. Von ihr kam das Schluchzen; gepresste Stoßseufzer, die mit dem Leben haderten. Vor ihr, umzingelt von gut fünf leeren Weinflaschen, hockte Bühler. Verloren stierte er auf die tote Asta, die reglos zwischen seinen Beinen lag. Aus ihrer aufgeschlitzten Kehle troff noch Blut. Die Klinge des Okuliermessers schimmerte im Mondlicht bläulich-rot.

Belledin musste sich sammeln. War er in einem Kapitel von Maria Bava gelandet? War der Splatter näher, als er angenommen hatte? Würden die Bühlers sich gleich in Werwölfe verwandeln und ihn anspringen? Aber es war nicht Vollmond, dachte Belledin und zwang sich, einen klaren Kopf zu behalten.

Bühler hatte den Schatten bemerkt, der Teile des Mondlichts verdunkelte. Er blickte auf.

»Ich hab sie nimmi höre könne. Des Gekläff hätt mich fertiggmacht.«

Helga wimmerte im Hintergrund: »Ich hab’s doch nur gut gmeint. Alles mieni Schuld.« Dann heulte sie wieder.

»Nei, du bisch nit schuld. Seller Hartmann isch schuld, der allei. Der hät denkt, mit dene Dubel vum Land kann er’s mache. Aber do hätt er sich gschnitte. Und ich ihn …« Bühler lachte über das makabere Wortspiel.

Belledin fiel die Lade herunter. Damit hatte er nun gar nicht gerechnet. Er war hierhergekommen, um sich zu entschuldigen, und nun musste er erkennen, dass es nichts zu entschuldigen gab! Eine ungeheure Wut stieg in ihm auf. Was erlaubte sich dieser Fall mit ihm? Jetzt präsentierte er ihm im Sumpf seiner Kindheitserinnerungen auch noch einen geständigen Täter.

»Und Christa Faller?«, fragte er in der Hoffnung, es gäbe noch einen dritten Täter, den er dann selbst aufspüren konnte.

»Die hätt au kei Geld meh ghätt. Hät vu nix gwisst. Aber nit mit mir … hä, mit mir doch nit. Ich soll warte, im nägschte Johr käm die Rendite. Im nägschte Johr? Im nägschte Johr, sag des mol de Bank. Die lacht, wenn de sagsch, im nägschte Johr … aber des hätt die gar nit interessiert … der Käs war schnell gesse. Rums hätts gmacht, dann hät au die nix meh vum nägschte Johr ghätt …«

Bühler verzog den Mund zu einem düsteren Lächeln. Dann wurde er wieder ernst.

»Und des Gekläff, ich hab’s einfach nimmi ertrage … ‘s war ä gute Hund. Manche Mensch isch nit so a guts Tier …«

Helga schluchzte wieder.

Belledin nahm über Handy Kontakt zu seinen Kollegen auf und bestellte die Beamten, um die Bühlers festzunehmen.

Er selbst stieg in das Taxi und ließ sich nach Hause fahren. Durch das beleuchtete Fenster sah er Biggis Gesicht auf dem die Lichter des Fernsehers unregelmäßig flackerten. Trotz Knie- und Schluckbeschwerden war es ihm, als müsste er sie jetzt rannehmen. Es würde einiges reinigen.

Belledin schloss die Tür auf. Biggi hörte ihn nicht, weil die Wildecker Herzbuben aus den Lautsprechern des Fernsehapparats jodelten. Es war nicht Belledins Musik, aber sie konnte ihn jetzt nicht davon abhalten, sich an Biggi zu schleichen und ihr von hinten an die Brüste zu packen. Dabei dachte er ein letztes Mal an Maria Bava.

* * *

Killian legte seine Klarinette beiseite. Er hatte genug gespielt, und es hatte ihm geholfen. Zwar wusste er noch immer nicht, ob er auf der Seite der Guten stand, aber es war ihm im Moment einerlei. Egal, in welchen Zwängen man war, man konnte sich immer wieder innerhalb der Parameter für das entscheiden, woran man selbst glaubte. Das klang pragmatisch, und das war es auch. Wer konnte schon sauber bleiben, wenn er etwas vom Leben wollte? Selbst ein Politiker wie Obama, dem man einfach Vertrauen schenken wollte, hatte keine Chance, ohne Abhängigkeiten an die Macht zu gelangen, geschweige denn, sie zu halten.

Er sah sich noch einmal die Fotos der Wasserkristalle an, dann zündete er sie nacheinander über der Flamme seines Gasherdes an und warf das brennende Papier ins Waschbecken. Das Bild des rasch züngelnden Feuers entlockte ihm ein ironisches Lächeln: »Das Feuer frisst den Regen.«

Die Originalzahlen von Hartmann waren in Asche aufgegangen. Vielleicht hätten sie gar nicht gestimmt, vielleicht war der Traum vom Regenmachen nur ein schlechter Witz. Vielleicht würde aber auch schon morgen ein anderer auf die Formel stoßen? Nur Killian wollte damit nichts zu tun haben, und er wollte auch nicht, dass Leute wie Moshe damit experimentierten. Er löschte den Restqualm des kokelnden Fotopapiers unter dem Wasserhahn und wusch sich selbst die Hände in Unschuld – obgleich er wusste, dass auch er wieder im schmutzigen Geschäft der Weltmachtspiele gewirkt hatte.

FÜNF

Belledin bemerkte es als Erster: Es begann zu regnen. Nach gut einer Woche des Sonnenscheins tröpfelte es wieder. Einige der Trauergäste spannten ihre Regenschirme auf, die während der letzten zwei Monate zum ständigen Begleiter geworden waren. Belledin hatte keinen. Aber er hatte sich heute für seinen schwarzen Stetson entschieden.

Er stand allein, die Hände in den Taschen seines Trenchcoats, eine Halswehtablette lutschend. Die Tabletten, die Biggi aus der Apotheke mitgebracht hatte, waren gut. Vermutlich die absoluten Chemiebomben. Da Belledin aber nie den Beipackzettel las, kümmerte ihn dies nicht. Seine Halsschmerzen begannen zu schwinden.

Silke Brenn stand neben ihrer Schwester Margit am Grab und schluchzte. Aber sie brach diesmal nicht zusammen. Sie hielt sich tapfer, dachte an ihre neue Position, die sie bald zu erfüllen hatte. Sie würde Andreas Zimmerlin nicht heiraten, die Zimmerlins hatten sich dagegen entschieden. Mit dem Selbstmord von Herbert Brenn wollten sie nicht in Verbindung gebracht werden. Silke hatte aber schon eine Alternative: den Fotografen Feruggio. Er würde sie stets ins rechte Licht setzen, und sie konnte ihr Leben in Hochglanz gestalten. Da sie mit Feruggio, nach Trost suchend, bereits geschlafen hatte, wäre es auch kein Problem, ihm das Kind von Hartmann unterzujubeln. Kleine Geheimnisse gehörten zum Leben der High Society dazu, sie waren das Salz in der Suppe des Klatsches. Und wenn die Leute tuschelten, so wäre es Silke nur recht. Sie genoss es, jetzt am Grab zu stehen und Erde auf Vaters Sarg zu werfen. Sie hoffte, dass jemand fotografierte. Feruggio selbst tat ihr den Gefallen, und dafür liebte sie ihn wirklich.

Margit hatte Mühe, sich zu halten. Sie stützte sich auf eine Krücke, ihr rechter Arm war in eine Schlinge gelegt. Mit der linken Hand warf auch sie einen Haufen Erde in das Grab. Sie würde das Weingut übernehmen, kämpfen und mit den Banken verhandeln. Da Zimmerlin expandierte, hatte er ihr das Angebot unterbreitet, bei ihm zu arbeiten. Sie hatte es ausgeschlagen. Sie war noch immer die rote Zora, auch wenn sie wie John Silver daherkam. Lieber verkleinern und von vorne anfangen als in Knechtschaft verdorren. Sie sah sich um und hoffte, Killian unter der kleinen Anzahl Trauergäste zu finden. Aber er war nicht da. Nur Belledin, und auf den konnte sie verzichten.

* * *

Bärbel blickte nervös auf die Bahnsteiguhr des Freiburger Hauptbahnhofs. Zum ersten Mal hoffte sie, dass der Zug Verspätung hatte. Aber die Frauenstimme, die aus dem Lautsprecher tönte, kannte kein Erbarmen und schickte den aus Basel einfahrenden ICE pünktlich an den Bahnsteig. Bärbel schlug sich die beiden Tickets nervös in die Handfläche. Eine der Fahrkarten war für Killian. Aber der war nicht da.

Bärbel schnaufte tief durch. Die Verabredung stand seit Tagen fest. Sie wollten gemeinsam nach Berlin fahren, um Swintha zu überraschen. Natürlich konnten sie auch den nächsten Zug nehmen, aber die Reservierungen galten nur für diesen.

Die Bremsen des ICE quietschten, es roch nach geschliffenem Eisen. Bärbel sah sich noch mal um. In Filmen kamen die Helden meist noch in der letzten Sekunde. Aber wohl nicht in einem Film, in dem Bärbel und Killian die Hauptrollen spielen sollten. Sie musste sich entscheiden. Die Stimme aus dem Lautsprecher forderte zum Einstieg. Bärbel verfluchte Killian und folgte ihr.

Kaum hatte sich der Zug in Bewegung gesetzt, Bärbel war noch nicht einmal auf ihrem reservierten Platz, zog sie ihr Handy heraus und rief den ewig Treulosen an.

* * *

Killian war Udo dankbar dafür, dass er das Wasser noch nicht aus dem Becken gelassen hatte. Der Regen wurde stärker, und Bindfäden flochten sich in die Wasseroberfläche. Killian schoss mit seiner Rolleiflex, was er konnte. Alles war Wasser. Innen wie außen, und er war der Urfisch, lange bevor ihm Wirbel gewachsen und er zum Mensch geworden war.

Er legte die Kamera in die Tasche zurück, stopfte seine Kutte mit dem brummenden Handy unter die Bank und kletterte in kompletter Kleidung auf das Dreimeterbrett.

Udo, der das Kinderbecken bereits winterfest machte, entdeckte den federnden Killian und rief: »Auerbach anderthalb gestreckt! Kannsch es noch?«

Killian konzentrierte sich und sprang ab. Er bemühte sich um Streckung, drehte sich nach hinten um seine eigene Achse und versuchte mit dem Kopf ins Wasser einzutauchen. Aber er hatte sich überdreht und klatschte auf den Rücken.

Udo lachte laut. »Des hät für ä zweifache glängt.«

Killian zog sich aus dem Becken. Sein Blick fiel auf die große Schwimmbaduhr. Sie zeigte bereits nach zehn. Jetzt fiel es ihm ein. Bärbel! Er hatte ihr nicht Bescheid gesagt, dass Swintha in Norwegen war. Wie auch? Woher hätte er es wissen sollen? Die Info war von Moshe gekommen, und den gab es nicht. Bärbel würde bereits im Zug nach Berlin sitzen und statt Swintha zu überraschen selbst eine Überraschung erleben. Killian musste bei dem Gedanken laut lachen, lief in seinen triefenden Kleidern erneut zum Dreimeterturm und kletterte hinauf. Er blickte zu Udo hinüber, der noch immer in seinem Häuschen stand.

»Komm, mach mit. Schauspringen, wie früher!«, rief Killian und nahm Anlauf. Diesmal versuchte er sich in einem gebückten Salto mit anschließender Schraube. Auch hier krachte es ordentlich, dass Udo laut prusten musste. Aber er ließ sich von dem Spinner nicht zweimal auffordern und sprang über die Absperrkette ins Wasser, um ins Sprungbecken zu kraulen. Rasch war er drüben, kletterte wie ein Äffchen nach oben aufs Brett und sprang einen sauberen Zweieinhalbfachen, ohne dass sich das Wasser beim Eintauchen seines Körpers beschwerte. Killian nickte anerkennend und konterte mit einer Arschbombe.

Mit jedem Sprung, den sie machten, verloren sie sich mehr in Zeit und Raum, und ein jeder sah seine eigenen Bilder aus jenen Sommern, die noch heiß gewesen waren und in denen die Gaudi über allem stand.

Ralf H. Dorweiler

SAUSCHWOBE!

Der Badische Krimi

ISBN 978-3-86358-020-9

»In einem flüssig zu lesenden Erzählstil mit lebensnahen Dialogen und immer wieder humorvollen Untertönen, mit Gespür für überraschende Wendungen und dramatische Momente, verdichtet Dorweiler die Handlungsstränge zu einer verblüffenden Lösung – Dorweilers wohl aufregendster Wiesentalkrimi!«

Badische Zeitung

Leseprobe zu Ralf H. Dorweiler, SAUSCHWOBE!:

1

Rainer Maria Schlaicher kurbelte hektisch am Lenkrad. Der Sprecher im Radio war definitiv in besserer Stimmung als er, von Martina ganz zu schweigen.

»In ein paar Minuten ist es so weit, dann kommt der Moment, auf den ganz SWR 3-Land ungeduldig gewartet hat. Um Punkt acht Uhr werden Melanie, Thomas und Pablo die Stimmenbühne auf dem Lörracher Marktplatz stürmen. Zusammen sind sie Drei-X-Beziehung, der Top-Band-Act des Jahres. Dass ihr heutiger Auftritt für die drei ein Heimspiel ist, merkt man auch an der grandiosen Stimmung, die schon den ganzen Tag in Lörrach herrscht. SWR 3 ist für euch live mit dabei, wenn die Newcomer vor 5000 Zuschauern die Stimmenbühne rocken. Sie werden auch »Late Breakfast« performen, ihren großen aktuellen Hit, der sich pünktlich in dieser Woche auf Platz eins der deutschen Charts gesetzt hat. SWR 3-Reporter Klaus Semmerlich ist gerade backstage bei Melanie Weichsel, der Frontfrau von Drei-X-Beziehung. Klaus, ist Melanie schon aufgeregt?«

Martina saß mit verschränkten Armen auf dem Beifahrersitz, während Schlaicher bereits zum dritten Mal an den Autoschlangen vorbeifuhr, die sich auf der Bahnhofstraße vor dem Migros- und dem Wallbrunn-Parkhaus gebildet hatten. Als drei aufgebrezelte Teenager vor Schlaichers Vectra über die Straße huschten und er heftig bremsen musste, knurrte sie leise. Die Luft im Wagen schien sich nochmals um ein paar weitere Grade abzukühlen. Schlaicher regelte die Klimaanlage instinktiv höher.

»Und jetzt?«, fragte Martina mit unterdrückter Wut in der Stimme. Diesen Tonfall hatte Schlaicher in den zehn Monaten ihrer mehr oder weniger festen Beziehung bereits zur Genüge kennengelernt. Jetzt dagegenzuhalten würde nur dazu führen, dass der erst schwelende Streit sich zu einem gehörigen Krach ausweitete.

»Ich schaue mal auf der anderen Bahnseite«, sagte Schlaicher möglichst sachlich.

Während Melanie Weichsel die Fragen des SWR 3-Reporters beantwortete, hörte man die Menge im Hintergrund bereits toben. Alles fieberte auf den Auftritt der Band hin, deren erster Hit, »Shaggy Town«, seit zwei Monaten auf allen Radiosendern in der heftigsten Rotation lief, die man sich vorstellen konnte. Jetzt war »Late Breakfast« dazugekommen, die zweite Single-Auskopplung, die ebenso erfolgreich zu werden versprach. Die Gruppe traf offenbar mit ihren Liedern genau den Nerv der Zeit.

Martina rutschte nervös auf dem Beifahrersitz hin und her. Sie hatte die Arme wieder entschränkt und trommelte mit den Fingernägeln ihrer rechten Hand auf der Türverkleidung herum. Seit offiziell bekannt geworden war, dass Drei-X-Beziehung die Konzerte auf dem Lörracher Marktplatz eröffnen würde, hatte Martina sich auf das Konzert gefreut. Bis vor einer Stunde. Natürlich wäre alles viel stressfreier verlaufen, wenn …

»Wenn du nur dieses eine Mal pünktlich gewesen wärst!«, motzte Martina vor sich hin.

Schlaicher fuhr die Brühlstraße entlang und suchte nach einer Lücke zwischen den Wagen, die Kennzeichen aus ganz Baden-Württemberg und der Nordwestschweiz trugen. Das Interview war vorbei, Melanie hatte sich »total« gefreut, gleich in ihrer Heimatstadt auf der Bühne zu stehen und der Moderator im Studio kündigte tatsächlich »Late Breakfast« an, um die Hörer auf das Livekonzert einzustimmen.

Endlich fand Schlaicher eine Lücke. Die war zwar fast ein wenig zu eng für seinen Wagen, aber bevor er sie dem Subaru hinter ihm überließ, quälte er sich lieber mit viel Kurbelei hinein. Er stand etwas zu weit vom Bordstein entfernt, doch das war Martina egal. Bevor er noch einmal versuchen konnte, ein paar Zentimeter nach vorne zu fahren, um dann gleich wieder den Rückwärtsgang einzulegen, stieg sie aus. Schlaicher schaltete den Motor ab, um ihr zu folgen. Das Letzte, was er vorher noch im Radio hörte, war: »Und da kommen Sie! Drei-X-Beziehung!«

Martina ging so schnell, sie rannte fast. Schlaicher hatte Mühe, hinter ihr herzukommen.

»Mach schon! Wir sind zu spät«, rief sie ihm zu, ohne sich umzublicken, was Schlaicher in Joggingschritt fallen ließ, bis er sie eingeholt hatte. Die Warnlampe am Bahnübergang blinkte, als sie sich ihr näherten, aber Martina flitzte durch, noch bevor sie sich absenkte. Schlaicher, der, mittlerweile leicht schnaufend, bezweifelte, dass er die Geschwindigkeit seiner Freundin noch lange durchhalten konnte, hetzte hinterher. Die Schranke berührte ihn noch leicht am Rücken.

Je näher sie dem Marktplatz kamen, umso voller wurde es. Und umso lauter. Drei-X-Beziehung hatte angefangen zu spielen, die Menge tobte. Einige Security Leute in ihren mit gelben Lettern bedruckten schwarzen Arbeits-T-Shirts fertigten mit unbeteiligtem Gesichtsausdruck die Nachzügler ab. Die Typen sahen so aus, als seien ihre muskulösen Körper alle in der gleichen Fitnessbude gezüchtet worden.

Schlaicher war ein bisschen erleichtert, dass sie wenigstens nicht die Letzten waren. Martinas Stimmung hatte sich auch tatsächlich massiv gebessert, nun, da sie »ihrem« Konzert so nahe war. Während sie fast geduldig darauf wartete, ihr Ticket vorzeigen zu dürfen, um endlich hinter die hermetisch um den ganzen Marktplatz gezogene Absperrung zu kommen, nahm sie Schlaichers Hand. Sie strahlte ihn an und wippte mit dem Kopf.

Schlaicher lächelte zurück und genoss die zarte Wärme ihrer Hand in seiner. Nachdem sich die ganze Lage jetzt ein bisschen entspannte, gelang es ihm sogar, die verkrampft hochgezogenen Schultern sinken zu lassen.

Sie traten auf den Marktplatz. Direkt vor ihnen erhob sich die Flanke der großen, mit blauem Stoff bezogenen Bühne. Davor türmten sich riesige Lautsprecher, die den rockig-poppigen Sound der Band herausbrüllten.

»Das lässt aber auch keiner aus heute«, stöhnte Schlaicher angesichts der Masse an Menschen, durch die er Martina zu folgen versuchte. Er drückte sich an einer Clique Jugendlicher vorbei, alle im passenden Fan-Outfit. Vor ihm tat sich eine Wand aus Prosecco haltenden Mittvierzigerinnen auf, die fast so laut wie die Musik waren. Daneben hatte ein Seniorenklub unverrückbar Position bezogen. Drei-X-Beziehung bot einfach allen etwas. Dass sie dazu noch aus Lörrach kamen, brachte die Euphorie in Südbaden nur noch mehr zum Kochen.

Noch bevor die letzten Töne des Liedes ausklangen, reckten sich Tausende von Händen nach oben und klatschten frenetischen Beifall. Schlaicher bemerkte, dass die meisten Fenster der angrenzenden Häuser mit Blick auf die Bühne voll besetzt waren. Offensichtlich hatten die Anwohner Freunde eingeladen und veranstalteten Konzertpartys oder machten vielleicht sogar noch den einen oder anderen Euro, weil ganz besonderen Fans ein ganz besonderer Blick auf ihre Stars sicher etwas mehr wert war.

Schlaicher richtete seinen Blick nach vorn. Die Sängerin, der Gitarrist und der Schlagzeuger wirkten auf der großen Bühne fast ein wenig verloren. Links von ihnen tänzelten drei sehr bewegliche Frauen, deren Haut den gleichen kaffeebraunen Farbton hatte wie die des Schlagzeugers. Ihre Mikrofone wiesen sie als Backgroundsängerinnen aus. Rechts wartete ein glänzender Flügel auf seinen großen Auftritt. Obwohl die tief stehende Sonne einen Teil des Platzes noch beschien, liefen die gewaltigen Strahler an den silberfarbenen Gerüsten schon auf vollen Touren und zauberten flackernde, bunte Muster auf die Bühne. Eine einzige Stelle ganz vorn in der Mitte der Bühne schien der Mittelpunkt allen Lichts zu sein. Dort stand eine Frau in einer Jeans und einem weißen Tanktop, das ihre gebräunte Haut zur Geltung brachte. Sie hielt ein Mikro in der Hand und ließ den Blick über die Menge schweifen. Auf Schlaicher wirkte sie wie ein Engel ohne Flügel. Mit blondem Haar und Augen, die, obwohl weit weg, doch alle Blicke magisch anzogen. Sie tanzte leicht und anmutig, als ein Gitarrensolo einsetzte.

»Hey, komm weiter«, schrie Martina und zog an seinem Arm. Schlaicher wandte den Blick von der faszinierenden Lichtgestalt ab und folgte Martinas Stimme. Sie selbst war schon wieder fast außer Sicht. Er zwängte sich an den Senioren vorbei und weiter durch einen Dschungel von Leibern. Es ging fast von allein. Irgendjemand hatte als Erstes den Weg geteilt, und jeder Nachfolgende konnte gar nicht anders, als dem Druck von hinten in die sich fast schon wieder schließende Lücke nachzugeben. Allerdings handelte es sich dabei um eine unfassbar langsame Art der Fortbewegung. Für ein paar Schritte weg vom dichtesten Pulk brauchten sie fast den ganzen Song. Nur damit Martina ihm anschließend ins Ohr rufen konnte: »Rainer, ich habe Durst.«

Schlaicher hätte am liebsten »Dann hol dir doch was zu trinken« geantwortet. Und »Bring mir auch was mit, wenn du grad da bist«. Aber Martinas etwas verlegenes Lächeln, das sie ganz genau dosiert einzusetzen wusste, sorgte dafür, dass er gar nichts erwiderte, sondern nur nickte. Es war sowieso zu laut, um viel zu reden.

Die nächste Möglichkeit, an etwas Trinkbares zu kommen, war das Lokal »Der Wilde Mann«, das vor seinem Eingang eine improvisierte Theke aufgebaut hatte. Allerdings war der Weg dorthin von einem feierwütigen Mob von Leuten versperrt, den zu umgehen genauso unmöglich schien, wie sich mitten hindurch zu kämpfen.

»Ich warte auf dich«, rief Martina dicht neben Schlaichers Ohr.

»Kommst du nicht mit?«

»Was?«

»Ob du nicht mitkommst!«

»Ich warte auf dich!« Im gleichen Moment machte sie jemanden in der Menge aus. »Petra!«, schrie sie begeistert. Und informierte Schlaicher: »Ich komme gleich wieder!«

Das Lied endete. Und Schlaichers Frage, was sie trinken wolle, ging im euphorischen Gebrüll unter. Martina zwängte sich furchtlos in die Richtung, in der sie ihre Freundin wähnte. Auch Schlaicher machte sich auf den Weg.

»’tschuldigung!«, rief er immer wieder, während er sich zwischen den vielen Menschen hindurchdrängte, die Theke, an der Bier und Cocktails ausgeschenkt wurden, fest im Blick. Ein Bär von einem Mann wurde plötzlich gegen ihn gedrückt, und er wäre fast gefallen, wenn nicht der Rücken einer Frau ihm Halt gegeben hätte.

»’tschuldigung!«, rief er ihr zu. Sie funkelte ihn böse an. Der große Mann hatte sich natürlich nicht entschuldigt. Schlaicher graute schon vor dem Rückweg, auf dem er zwei Plastikkelche mit bunten Drinks, etwas hineingeschnittenem Obst und je einem Fähnchen würde befördern müssen.

»’tschuldigung!«, rief er erneut. Die Frau vor ihm schien ihn gar nicht zu bemerken. Sie schaute auch nicht zur Bühne, sondern über sie hinweg. Schlaicher folgte ihrem Blick und staunte nicht schlecht. Nicht nur, dass es später, wenn es dunkel wäre, sicherlich eine wilde Lichtshow geben würde, auch für die noch bestehende Helligkeit hatten sich die Veranstalter etwas ausgedacht. Über der Bühne flog ein Helikopter, viel zu klein, um einen Passagier oder auch nur einen Piloten zu beherbergen, aber dennoch ein recht ansehnliches Modell. Dass sich die Rotorblätter drehten, sah man nur daran, dass die Luft direkt über dem Hubschrauber zu glänzen schien. Unter dem fast ballförmigen Körper der ferngesteuerten Flugmaschine waren zwei Kufen, und daran hing an Schnüren, die sich gegen den Himmel kaum ausmachen ließen, ein Paket, darunter baumelte eine längliche Rolle. Der Hubschrauber kam schnell und ziemlich niedrig näher und blieb etwa über der Mitte des Platzes in der Luft stehen. Schlaicher bemerkte, dass nun auch andere Leute auf den Helikopter zeigten oder einfach zu ihm hochblickten.

»Geil, ein cooles Teil«, rief ein Junge. Überall wurden Handys in den Himmel gehalten, um die einmalige Szene auf Foto oder als Video zu verewigen. Jubel kam auf, als der Hubschrauber sich wieder bewegte. Er flog auf Schlaicher zu, bis ganz an den nördlichen Rand des Platzes, schlug dann einen Bogen und zog einen großen Kreis über dem gesamten Publikum.

»Die machen echt eine coole Show!«, hörte Schlaicher aus den vielen Gesprächsfetzen um sich herum heraus. Ja, das stimmte wirklich. Der Hubschrauber kam fast zeitgleich mit den letzten Tönen des Liedes wieder genau über der Mitte des Platzes zum Stehen und drehte sich langsam um sich selbst. Applaus, begeisterte Pfiffe, fröhlicher Jubel und wildes Gegröle folgten. Die Stimmung auf dem Marktplatz war auf dem Höhepunkt, doch Schlaicher war sich sicher, dass das noch nicht alles gewesen sein konnte. Da war immer noch dieses Paket, das der Helikopter transportierte. Was für eine Überraschung hatten die Veranstalter sich da nur ausgedacht? Er vergaß sogar, dass er eigentlich unterwegs war, um etwas zu trinken zu besorgen. Stattdessen jubelte er einfach nur mit. Was für ein Konzert!

»Danke!«, rief Melanie, hundertfach verstärkt durch die großen Boxentürme. »Das ist ja echt eine voll krasse Idee!« Sie zeigte auf das Hubschraubermodell, und ihr Publikum gab noch einmal alles. »Vor allem passt es, weil jetzt einer meiner Lieblingssongs kommt, der auch was mit fliegen zu tun hat. Den hab ich hier in Lörrach geschrieben …« Der Lärm des Publikums war lauter als die Boxen. Auch von Weitem nahm Schlaicher das engelsgleiche Lächeln auf Melanies Gesicht wahr. Man sah ihr an, dass sie es liebte, auf der Bühne zu stehen. Und ihm gefiel es, sie auf der Bühne zu sehen, ihr zuzuhören. Jetzt führte sie das Mikro ganz nah an ihren Mund und rief: »Denn Lörrach ist meine …« Sie hielt es ins Publikum, und alle riefen »Shaggy Town!«

Schlaicher hatte gedacht, dass der Jubel nicht noch lauter werden konnte. Aber er wurde es. Gleichzeitig setzte die Musik ein, fetzige Gitarrenriffs und ein fordernder Beat. Die farbigen Lichtspots schossen wie verrückt gewordene Suchscheinwerfer hin und her, und über den Boden der Bühne zogen plötzlich schwere Nebelschwaden, die sich langsam nach oben hin ausbreiteten.

Überall um Schlaicher herum sangen die Leute mit, und auch er selbst verlor seine Hemmung und stärkte den Chor aus fünftausend Kehlen mit seiner Stimme. Alle Leute, die er hier in der Gegend kannte, hatten ihm gesagt, dass die Stimmen-Konzerte auf dem Marktplatz eine unglaubliche Atmosphäre boten. Und, Mann, sie hatten noch untertrieben. Am liebsten hätte er jetzt Martina im Arm gehabt, um mit ihr zusammen den Refrain zu singen. Den kannte wirklich jeder:

I will always find my way back to Shaggy Town,

Shaggy Town,

Loving you, loving you, already flying, flying …

Als die Menge das erste »Shaggy Town« sang, flog der Hubschrauber senkrecht in die Höhe. Bei »already flying« setzte er zum Vorwärtsflug an und verlor schnell an Höhe. Ein paar Leute duckten sich, andere sprangen in die Luft und versuchten, das Paket zu fangen. Doch so tief kam das Modell nicht, dass das Ducken nötig oder das Erreichen möglich war. Stattdessen gewann es unter dem Jubel der Masse wieder an Höhe und flog zurück zu seinem Platz.

»Wie krass ist das denn?«, rief Melanie in einer Textpause. Sie hüpfte auf und ab und lief ständig über die Bühne, sang die zweite Strophe, lief zu Pablo, dem kubanischen Schlagzeuger, und hielt das Mikro in die Menge, als der zweite Refrain anstand.

»I will always find my way back to Shaggy Town, Shaggy Town«, sangen alle, und in dem Moment entrollte sich der Stoff unter dem Paket, und ein Banner wehte im Wind.

»Was ist das?«, fragte jemand. Schlaicher hatte es sofort erkannt, und wie die meisten anderen begrüßte er das Banner jubelnd. Auf schwarzem Untergrund war ein weißer Totenkopf abgebildet. Eine Piratenflagge!

Eine Sekunde später war die Flagge nicht mehr. Man sah nur noch einen grellen Lichtblitz. Gleichzeitig schoss ein ohrenbetäubender Knall über den Platz, ein Knattern wie von mehreren Maschinengewehren. Schlaicher spürte einen heftigen Luftschlag in seinem Gesicht. Vor der Bühne, dort, wo der Hubschrauber das Banner entrollt hatte, hing jetzt ein Flammenball in der Luft. Brennende Teile flogen herum. Ein Mann neben Schlaicher begann zu schreien. Instinktiv hielt er schützend die Arme über seinen Kopf. Das war keine Show mehr.

Die Musiker hörten auf zu spielen, ein schriller Pfeifton heulte sekundenlang aus den Boxen. Melanie brüllte ein »Hey!« ins Mikrofon. Panische Schreie ertönten, und die Menge kam wie in Zeitlupe in Bewegung. Die Frau, die Schlaichers Blick zum Helikopter gelenkt hatte, drehte sich in seine Richtung. Ihre mit zu viel Kajalstift umrandeten Augen waren so weit aufgerissen wie ihr Mund. Sie schrie und drängte gegen Schlaicher, der noch immer starr dastand. Die Wand aus Menschen hinter ihm gab quälend langsam nach, während der Druck von der Bühne aus immer stärker wurde. Die Ohrringe der Frau drückten sich schmerzhaft in seine Schulter. Das war keine Show, dachte Schlaicher wieder.

»Oh Gott«, hörte er Melanie bestürzt ins Mikrofon sagen. Sie senkte es erst, nachdem sie tonlos hinzugefügt hatte: »So viel Blut!«

Darauf folgte pure Hysterie. Wer nicht schon von der in Richtung aller Ausgänge drängenden Menschenmasse ergriffen worden war, wer das Blut nicht mit eigenen Augen gesehen hatte, begann spätestens jetzt, von dem plötzlich alles erfassenden Geruch der Furcht angesteckt zu werden. Schlaicher hingegen ging nur noch ein Gedanke durch den Kopf: Martina!

Mit aller Kraft kämpfte er gegen die Massen an. Doch anstatt näher an Martina heranzukommen, wurde er zum Ausgang am nördlichen Ende des Marktplatzes gedrückt. Er schaffte es, hinter den großen Steinquader zu kommen, der die Menge wie ein Fels in der Brandung teilte. Dahinter hielten sich fünf verängstigte Mädchen an den Händen. »Wir müssen hier weg!«, hörte Schlaicher eines davon quietschen. Gleich darauf waren sie im Strom der panischen Masse verschwunden.

Schlaicher holte tief Luft und warf sich gegen die Menschen, die an der rechten Seite des Quaders vorbeidrängten. Er wurde abgetrieben wie ein Schwimmer von einer zu starken Strömung, und irgendjemand boxte ihm schmerzhaft gegen den Oberkörper, doch dann war er plötzlich hindurch und stand relativ sicher am Getränkestand des »Wilden Mannes«, der nur an der der Bühne zugewandten Seite stark bedrängt war. Zwischen umgeworfenen Krügen und Kunststoffgläsern stand ein Jugendlicher auf dem aus Tischen gebildeten Tresen und rief ständig: »Sandra! Sandra!« Schlaicher nutzte den Moment und zog sich ebenfalls auf die unter dem ungewohnten Gewicht wackelnden Tische. Endlich stand er frei genug, um sich umzuschauen.

»Martina! Martina!«, brüllte er. Doch das war, als wollte er gegen einen Düsenjet anschreien. Von hier aus sah Schlaicher nun auch das Blut. Die Menschen, die davon besudelt im Pulk auf den Ausgang zusteuerten, mussten in direkter Nähe der Explosion gewesen sein. Eine Frau hielt ihren Kopf und führte danach die Hand vors Gesicht. Sie war leuchtend rot. Wie grell Blut sein konnte. Die Frau wurde blass und verlor den Halt, ihr Gesicht war plötzlich einen Kopf tiefer, dann verschwand sie unter der trampelnden Menge. Sie tauchte nicht wieder auf. Angewidert wandte Schlaicher den Blick ab von den Menschen, die für einen Moment zu wachsen schienen, wenn sie über die gestürzte Frau liefen.

»Martina!«, brüllte er, wohl wissend, dass sie ihn nicht hören konnte. Aber es war im Moment das Einzige, was er tun konnte.

Allmählich kamen die blutenden Menschen näher. Sie drängten und quetschten, schrien und klagten, doch Schlaicher fiel auf, dass kaum jemand wirklich Schmerzen zu haben schien. Auf einmal kam ihm die Farbe des sie bedeckenden Blutes nicht nur hell, sondern viel zu hell vor. Die Haare wirkten fast wie gefärbt, hingen nicht in verklumpten Strähnen von den Köpfen, wie man eigentlich erwarten würde. Dann hörte Schlaicher jemanden rufen: »Es isch numme Faarb. Verdammi nomoliine. Loos, hör uff so z’drugge, du Dubel.« Der Rest ging im Lärm unter, aber Schlaicher wusste, dass der Unbekannte recht hatte. So, wie die Leute aussahen, hatten sie rote Farbe abbekommen. Aber es gab auch Leute, die wirklich bluteten und sich die Gesichter hielten oder einen Arm. Ihr Blut floss ganz anders, flüssiger und lebendiger.

Langsam wurde der Platz leerer, und die schwindende Menge gab den Blick frei auf am Boden liegende Menschen. Manche krümmten sich in Schmerzen wie sterbende Fische, andere lagen reglos da. Ganz in der Mitte war am meisten Bewegung. Dort knieten Leute bei den Verletzten, hielten Köpfe und vergossen Tränen. Rot gesprenkelte Gestalten auf einem von Farbpfützen fleckigen Platz.

Schlaicher konnte Martina nirgends sehen. War sie mit den anderen zu irgendeinem Ausgang gespült worden?

»Sandra!«, rief der Junge neben Schlaicher. Sein Ruf klang zum ersten Mal nicht mehr verzweifelt. Er sprang vom Tisch und nahm ein Mädchen in den Arm, das einiges an Farbe abbekommen hatte. Sie verteilte bei der Umarmung einen Großteil davon auf seiner Kleidung. Wie in Trance ließ Schlaicher seinen Blick über die immer noch hinausströmenden Menschen an den Rändern des Marktplatzes schweifen. Als er Martina nirgends entdecken konnte, konzentrierte er sich wieder auf die Mitte. Er schüttelte den Kopf über die sinnlose Kraft, die die Mitte des Platzes in ein Schlachtfeld verwandelt hatte, wo die zerfetzten Teile des Helikopters zwischen Plastikgläsern, fallen gelassenen Jacken und Verletzten lagen und Reste der Explosion rauchig vor sich hin brannten.

Dann sah er Martina. Ihr Körper, der etwas abseits der größten Zerstörung auf dem Boden lag, bewegte sich nicht. Gar nicht.

»Martina!«, schrie er und sprang von dem Tisch, hinein in die mittlerweile zerklüftete Menge. Er schubste einen Mann zur Seite, der ihm im Weg stand, und wurde von einer Frau fast umgeworfen, raffte sich aber wieder auf, den Blick immer nur auf Martina geheftet. Er ging neben ihr auf die Knie, drehte ihren Körper auf die Seite, schrie spuckend ihren Namen.

Martinas mit blutroter Farbe besudelter Arm klatschte schlaff wie der einer Puppe neben ihm auf das Pflaster.

Lust auf mehr?

Diesen und viele weitere Krimis finden Sie auf unserer Homepage unter

www.emons-verlag.de

Table of Contents

Titel

Impressum

Motto

Eins

Zwei

Drei

Vier

Fünf

Leseprobe